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    Planetas habitables
    Planetas habitables
    Planetas habitables
    Libro electrónico106 páginas1 hora

    Planetas habitables

    Por Elisa Díaz

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    Información de este libro electrónico

    Cada lector es un mundo y, si ponemos la atención suficiente, lo es también todo ente que lo rodea: el sillón que lo sostiene, la lámpara que alumbra su lectura, el libro que tiene entre sus manos, el nematócero diminuto que sobrevuela su cabeza. Entre cada uno de estos mundos tiene lugar un intercambio incesante, una economía afectiva y material que los transforma. Hay entre ellos, incluso, encuentros de una violencia tal que podemos pensarlos como colisiones, grandes impactos que generan mundos nuevos, con inéditos vínculos y destellos.
    En Planetas habitables, Elisa Díaz Castelo traza, gracias a una escritura en la que las palabras de la ciencia cobran una sensualidad inesperada y las sutilezas de la vida contagian el placer de la ironía, un minucioso mapa que busca dar cuenta de la intrincada red de conexiones desplegada a nuestro alrededor a cada instante. Si hoy en día hay quienes piensan que, ante el desastre anunciado, la solución es la búsqueda de nuevos mundos, en este poemario se nos propone encontrar en el lenguaje las razones para mantener habitable la singular complejidad que nos conforma y de la que somos parte.
    IdiomaEspañol
    EditorialAlmadía Ediciones
    Fecha de lanzamiento30 nov 2023
    ISBN9786078851461
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      Planetas habitables - Elisa Díaz

      En medio de tantos mundos

      Mapa del metro de una ciudad desconocida

      Cuántas formas de irse y todas truncas.

      En este plano la ciudad es sólo

      movimiento: todo trayecto, lugar

      que se bifurca, derroteros, trasbordos y baraja

      de caminos brillantes. Coreografía

      más que geografía. De cerca:

      ramillete de muñones,

      ríos entubados. De lejos:

      una medusa sin cara

      que no necesita ojos para mirarme de vuelta.

      Su voluntad infértil, su movimiento fijo.

      Siento mi cuerpo, piedra que se desborda:

      mi manojo de dedos, esta ansia

      por tender y fragmentarme

      en pedazos más pequeños, cuerpo

      que acaba en veinte partes.

      He aquí un mapa del tiempo, atravesado

      por el alfiler imposible de la sincronía.

      Todos los caminos sucediendo,

      todas las opciones elegidas.

      Cada ruta de un color y tan callada:

      una cepa de niños vestidos en tonos alegres

      y solo uno me llevará de la mano, me alejará.

      Miro sin sorpresa mi futuro: sus rutas,

      escasas y rectas, sé bien a dónde llevan.

      Quisiera quedarme

      en este sitio, siempre

      sin decidir, ciudad entera y vasta,

      redonda fruta madura.

      Si no empieza uno nunca, ¿dónde acaba?

      Qué ganas sólo de permanecer, tan quieta,

      así como un vaso de vidrio contiene

      su caída, las muchas formas

      en las que puede romperse.

      Herencia electiva

      Hoy traigo puesto el sostén

      de mi abuelita muerta.

      Es negro y tiene encaje

      y me queda perfecto.

      Qué sorpresa. Éramos

      tan distintas. Ella

      hasta la noche antes

      de su muerte insistía

      en lavarse la cara

      y usar todas sus cremas antiarrugas

      y yo a veces apenas, a veces

      repruebo en serotonina, hablo

      el idioma errático de la depresión endógena,

      soy desniveles químicos, kármicos

      de esa misma abuela que años antes

      casi se desangró en la tina, en la infancia

      de mi madre o salió en coche y dijo

      que nunca volvería, quiero decir

      que me oscurezco a veces como ella,

      que se me otoña el cuerpo tan sobrando.

      Pero cambió. Ya luego no quiso

      morir nunca, ni cuando se cerró su edad,

      aunque su cuerpo quiso

      ella se abstuvo, prefería

      no hacerlo. Y hoy

      traigo puesto

      su sostén, tan negro, tan encaje,

      porque he volteado las piedras de los ríos,

      porque es eso, al fin, lo que quisiera

      heredar de ella, sus ganas

      de quedarse.

      La recuerdo:

      lo último que comió en la tierra

      fue un durazno prensado.

      La recuerdo:

      sus pies no tocaban el piso

      cuando se sentaba en la silla

      del viejo comedor.

      Acostada en la cama de la última noche,

      hundiéndose en su muerte sin salida,

      se sostuvo con fuerza de mi mano

      como si yo pudiera traerla de regreso.

      Se murió

      con las uñas pintadas de rojo.

      Esto es cierto: favor

      de remitirse

      a la evidencia.

      Abuela:

      yo fui tu descendencia,

      tu estado de latencia, tu lactancia,

      la forma de tus manos y tus dudas,

      la pausa antes del acto.

      Abuela: duro orden de sangre y leche,

      armisticio, yo fui

      las deudas que olvidaste,

      la sombra de tu cuerpo en la banqueta,

      la hebilla de tu zapato izquierdo.

      Abuela. Gametos y labiales

      que de niña yo frente al espejo.

      Abuela. Luz

      de medianoche. Esas

      bolsas donde guardabas bolsas

      donde guardabas

      sobres de azúcar

      y basura diminuta, tan

      brillante. Abuela. Oropel de a peso,

      cajita de música, chatarra de oro lenta.

      Abuela. Bisutería. Piel, cabello, ojos.

      ¿Dónde están? Tanta materia

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