A Vow of Lust & Fury

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Nota

La traducción de este libro es un proyecto de Erotic By PornLove. No es,


ni pretende ser o sustituir al original y no tiene ninguna relación con la
editorial oficial, por lo que puede contener errores.

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lectores como tú, quienes han traducido este libro para que puedas
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ha recibido retribución alguna por su trabajo. Ningún miembro de este
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determinados libros no salen en español y quiere incentivar a los lectores
a leer libros que las editoriales no han publicado. Aun así, impulsa a
dichos lectores a adquirir los libros una vez que las editoriales los han
publicado. En ningún momento se intenta entorpecer el trabajo de la
editorial, sino que el trabajo se realiza de fans a fans, pura y
exclusivamente por amor a la lectura.

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muchos más.
¡A disfrutar de la lectura!
Staff
Aclaración del staff:

Erotic By PornLove al traducir ambientamos la historia


dependiendo del país donde se desarrolla, por eso el
vocabulario y expresiones léxicas cambian y se adaptan.
Sinopsis
Mi tío puede ser el jefe de la Organización de Chicago, pero hay
un hombre al que incluso él teme, Giovanni Guerra. Y yo solo fui
vendida a él, como su esposa. Por una alianza. Por poder.

El jefe de la familia de Nueva York es hermoso y mortal, y aviva


un fuego en mí que podría destruirnos a ambos. Puede creer que
le vendieron una princesa sumisa de la mafia, pero Giovanni
Guerra descubrirá que no soy el peón de nadie.

El único voto que hago es uno de lujuria y furia.

Un voto de lujuria y furia es la primera parte de un dúo con un


final feliz en el primer libro.

Un voto de lujuria y furia forma parte del Universo de los Reyes


del Inframundo. Una serie de varios autores repleta de familias
mafiosas en guerra, peligro y violencia, matrimonios concertados y
forzados, angustia, amor y todo lo demás.

Romance u oscuridad, retorcida o dulce, los Reyes del


Inframundo tienen algo para cada lector.

Parte I
Índice
Nota ........................3 EMILIA.................... 59 GIO ........................ 136
Staff ............................4 7 ............................... 69 16 ........................... 144
Aclaración del staff: ....5 GIO .......................... 69 EMILIA ................. 144
Sinopsis ......................6 8 ............................... 77 17 .......................... 155
Índice ..........................7 EMILIA.................... 77 GIO ........................ 155
A Vow Of Love & 9 ............................... 87 18 .......................... 176
Vengence ....................8 EMILIA.................... 87 EMILIA ................. 176
1 ...............................10 10 ............................. 95 19 .......................... 190
GIO ..........................10 GIO .......................... 95 GIO ........................ 190
2 ...............................17 11 ........................... 105 20 .......................... 199
EMILIA ....................17 EMILIA.................. 105 EMILIA ................. 199
3 ...............................27 12 ........................... 114 21 .......................... 207
EMILIA ....................27 GIO ........................ 114
GIO ........................ 207
4 ...............................39 13 ........................... 121
22 .......................... 214
EMILIA ....................39 EMILIA.................. 121
EMILIA ................. 214
5 ...............................48 14 ........................... 127
23 .......................... 221
GIO ..........................48 EMILIA.................. 127
GIO ........................ 221
6 ...............................59 15 ........................... 136
A Vow Of Love & Vengence
Un Voto De Lujuria Y Furia

LP LOVELL
"Ella era un ángel que buscaba el caos. Él era un demonio que
buscaba la paz".
1
GIO
Con un ominoso crujido de bisagras, abro la puerta del sótano y
entro en una escena de tortura. Literalmente.

Una sola bombilla zumba por encima, proyectando sombras


sobre las sombrías paredes de bloques de cemento y el hombre
inconsciente atado a una silla en el centro de la habitación. Las
vendas, antes blancas, que cubren una herida de bala
relativamente leve en su estómago, son rojas ahora, y cuando el olor
metálico de la sangre se infiltra en mis sentidos, me siento muy
violento.

Mi ejecutor, Jackson, se pasea ante él en el pequeño espacio, con


una sonrisa demente en el rostro y el pecho desnudo embadurnado
de carmesí. A juzgar por el conjunto de cortes limpios y la
abundante cantidad de sangre que cubre a nuestro prisionero,
Jackson se ha entregado a fondo a la tarea de extraer la información
que quiero.

El tipo fue encontrado junto a los cuerpos de dos de nuestros


hombres y un camión vacío que debía estar lleno de cocaína.
Nuestra cocaína. Normalmente, me mantendría alejado de estos
asuntos, pero ese era el tercer envío este mes. Quien sea lo
suficientemente valiente como para tomar de nosotros es descarado
y jodidamente estúpido. Nadie se había atrevido a desafiarnos en
años, y por una buena razón. La venganza sería rápida y brutal.
Pero es más complicado de lo que me gustaría porque ha ocurrido
en Chicago. No me gusta cagar en mi propia puerta trayendo drogas
directamente a Nueva York. Tengo un control férreo sobre la Ciudad
del Viento; sin embargo, mi falta de control absoluto me hace picar
la piel.

Con un suspiro, me aparto de la puerta.

—¿Te dijo algo?

—No —espeta Jackson, que sigue paseando como un gato


agitado.

No me sorprende. Si fuera a robarnos un cargamento, contrataría


a alguien que no pudiera asociarse con él, alguien que supiera muy
poco, porque las repercusiones de tal falta serían graves.

Mi teléfono vibra en el bolsillo y miro un mensaje de uno de mis


subjefes, Tommy. Una palabra: irlandés. Seguido de una captura
de pantalla de una lista de transacciones bancarias a un tal Sr.
Steven White. También conocido como el saco de sangre que gotea
frente a mí. El dinero proviene de una cuenta a nombre de McGinty
Holdings. Un negocio "legítimo" de la mafia irlandesa en Chicago.

No habíamos tenido problemas con ellos recientemente, aunque


hace unos años nos mataron al primo de Patrick O'Hara, Finnegan.
Las relaciones entre irlandeses e italianos siempre fueron inciertas.
Ahora tengo que averiguar si fue un acto de oportunidad o de
guerra. Por mucho que quisiera que rodaran cabezas por la pura y
maldita audacia, la guerra es mala para los negocios, y si hay algo
que no hago es actuar precipitadamente. Hay una forma de
averiguarlo...

—Mátalo.

En cuestión de segundos, la garganta del cautivo no es más que


un tajo de color rojo, con la sangre cayendo por su cuerpo roto. Una
bondad, en realidad, dada la propensión de Jackson a la tortura y
su oscuro humor, que consume cada centímetro de aire en la
habitación.

—Envía su cabeza al bar de Patrick O'Hara —ordeno, antes de


salir de la habitación y subir las escaleras hacia la casa principal.

Paddy O'Hara lo sabe mejor, o al menos debería saberlo. La forma


en que reaccione me dirá lo que necesito saber. Entro en el
despacho y cierro la puerta, inhalando el aroma de los libros
antiguos y el cuero mientras me sirvo un bourbon. El sabor
ahumado me quema la garganta y me quita los nervios. Lo último
que necesito ahora es tener problemas en Chicago. He perdido
varios envíos, y la escasez de productos tiene repercusiones:
pérdida de negocios, entrada de competidores, violencia, discordia,
juegos de poder...

Caigo detrás de mi escritorio y me tomo la bebida. Toda la


situación me parece rara, pero no puedo explicarla. La guerra se
acerca. Puedo sentirla, degustar el sabor cobrizo de la sangre en el
viento, y una parte de mí lo disfruta. Sonrío al pensar en Paddy
O'Hara abriendo una caja para encontrar una cabeza cortada
dentro. Lo hice para enviar un mensaje, pero más que eso, lo hice
porque puedo hacerlo.

Mi mirada se desvía hacia las luces de la ciudad, tan lejos de mi


ático. La música clásica suena a través del sonido envolvente y yo
respiro profundamente, tratando de encontrar un momento de
claridad en el nuevo caos.

Los irlandeses nos devolvieron al soldado que había entregado la


cabeza. En pedazos. Luego se llevaron otro cargamento por el valor
de más de un cuarto de millón. Un envío a un aeródromo privado
del que nadie debería saber. Así que eso significa, no solo que los
irlandeses me están jodiendo el culo, sino que tengo una rata.

Prácticamente puedo sentir la testosterona y la violencia en la


habitación en el momento en que Jackson entra en el ático. Se tomó
la muerte de un soldado como algo personal. Todos lo hicimos. Es
una deuda de sangre. Pero más que eso, significa que tenemos un
enemigo que no nos teme, y esos son pocos y distantes en estos
días.
Volviéndome hacia él, me desabrocho la chaqueta y me dirijo al
sofá. Tommy entra detrás de él, con las llamas del fuego
parpadeando sobre la expresión sombría de su rostro.

—He tenido una llamada interesante esta tarde —empiezo,


mientras Jackson toma asiento.

—¿Fueron los irlandeses los que se arrastraron por sus putas


vidas? —pregunta, con una sonrisa retorcida tirando de sus labios.

—El arrepentimiento implica remordimiento, y nuestro soldado


desmembrado sugiere una clara falta de eso, Jackson.

Me gruñe como un maldito perro.

—¿Y bien? No nos mantengas en suspenso —dice Tommy,


acercándose a la barra para preparar una bebida.

—Era Sergio Donato. —El líder de la familia de Chicago


contactando conmigo... fue casi inesperado. Casi.

Nos mantuvimos al margen de los negocios del Outfit, y aunque


la familia de Chicago había disfrutado alguna vez de una relación
mutuamente beneficiosa con la anterior "dirección" de la antigua
Famiglia aquí en Nueva York, hacía tiempo que nos habíamos
marcado como la oveja negra de la mafia italiana. Sin embargo, su
interés ofrece una oportunidad. Una en la que mantuve mis manos
limpias.

—Al parecer, también ha perdido producto con los irlandeses en


las últimas semanas. —Tomo asiento en el sofá de enfrente y apoyo
el tobillo en la rodilla—. Propone una alianza.

Tommy se sienta en el brazo, haciendo girar el licor ámbar


alrededor del vaso.

—¿Por qué? El Outfit y la Mafia Irlandesa han luchado durante


décadas, y seguirán luchando...

—A menos que la balanza del poder se incline a favor de uno de


ellos. —Levanto una ceja—. Donato quiere cocaína. Nosotros
tenemos las rutas de envío seguras. Él no.
Ya había pensado en todas las formas en las que podíamos sacar
provecho de esto y se las pasé a Nero. Técnicamente es el jefe, pero
Nero está hecho para la guerra, no para la paz. Pintaría las calles
de Chicago de rojo con una sonrisa en la cara si se lo permitiera, y
eso es algo que no puedo arriesgar. He trabajado demasiado. Los
senadores y el fiscal del distrito a los que pagué solo pueden pasar
por alto un número limitado de cosas antes que las sospechas
caigan sobre ellos.

—Por ahora, le prestamos mano de obra, armas. Ellos hacen el


trabajo sucio, manejan a la mafia mientras nosotros asumimos muy
poco riesgo. A cambio, les vendemos coca a un diez por ciento de
beneficio.

—Sabes que hacemos cincuenta en cualquier otro lugar. —


Tommy frunce el ceño.

Ladeo una ceja.

—Por eso no vamos a mantener esa parte.

—Los vas a joder. —gime Tommy.

Voy hacer algo más que joderles, pero me lo guardo para mí. Solo
tienen que centrarse en los próximos pasos, no en los próximos
veinte. Mis planes a largo plazo son a menudo susceptibles de
cambiar en función del éxito de los de corto plazo.

Una sonrisa retorcida cubre el rostro de Jackson.

—No me importa, mientras consiga matar a alguien. Dos años


sin hacer nada... Maldita paz —murmura en voz baja.

Tommy resopla.

—¿Desde cuándo te quedas sentado? Torturaste a ese tipo y le


cortaste la cabeza hace dos días.

Jackson resopla, cruzando los brazos sobre el pecho hasta que


su funda parece a punto de romperse bajo su peso.

—No es lo mismo. Ya nadie se defiende.


Me pellizco el puente de la nariz, pidiendo paciencia.

—De eso se trata.

—Entonces, ¿formamos una alianza con El Outfit, y eso es todo?


Todo se arreglará. —Tommy presiona antes de volver a inclinar su
bebida.

La ira me recorre al pensar en lo que me costará esa alianza, en


lo que exigió Sergio Donato. Es como lava moviéndose por mis
venas, pero no es una oportunidad que dejaré pasar. Si voy a
aceptar sus condiciones, voy a obtener mucho más de lo que sabe
que estoy dispuesto a dar. Ese es el problema de intentar encadenar
a un león mientras parece débil. Un león nunca es débil, y te
arrancaría la garganta. Desangraré a Donato cuando me convenga,
y su preciosa alianza no podrá salvarle.

—Lo estoy manejando.

Una hora más tarde, estoy solo y el sonido de mi teléfono suena


con fuerza en el silencio de mi apartamento. Abro el mensaje de uno
de mis contactos. Le había pedido que me consiguiera todo lo que
pudiera encontrar sobre una tal Emilia Donato, sobrina de Sergio
Donato. La información sobre ella apenas si era más que unas
pocas frases. Diecinueve años. Alejada de alguna escuela de lujo a
los dieciséis años, luego educada en casa. Dos hermanos, ambos
Made. Los detalles de su vida son escasos.

Lo que significa que no sé absolutamente nada de mi futura


esposa. La idea no me gustó, pero es el precio de Donato y uno del
que no podía salir negociando por una vez. Esta es la antigua forma
de sellar alianzas, una garantía a medias forjada sobre la noción
que los hombres corruptos tendrían un grado de honor y no se
volverían contra la "familia". Pero la familia no es un anillo ni votos
falsos, ni siquiera sangre. La familia son aquellos que están
dispuestos a morir a tu lado.
Mi lealtad no puede ser comprada por Donato ni por nadie. Sin
embargo, si hay algo que se me da bien es la política. Así que,
seguiré adelante con su matrimonio. Venderá a su sobrina a la boca
del lobo, y con su virginidad, asumirá que está comprando un
asiento en la mesa. Todo lo que comprará será un lugar inclinado a
mis malditos pies. ¿Y la chica? Ella servirá para algo, pero no la
tocaré. La cuidaré hasta que ya no la necesite, un bonito peón
encerrado en una torre. Y ella lo aceptará porque ha sido criada
para someterse, entrenada para servir. La idea me molesta y me
excita a la vez.

Cuando cierro los ojos, me imagino a una chica sin rostro


extendida para mí, sumisa, dispuesta a recibir todo lo que le dé. La
polla se me endurece y me obligo a alejar la imagen, un rastro de
asco surgiendo a través de la capa de indiferencia en la que vivo.
Esa chica no será mucho mejor que una puta, despojada de sus
opciones, vendida a quien su padre considera oportuno. Y el hecho
que yo sea lo que El Outfit considera adecuado, con mi reputación...
no dice mucho de lo que Sergio Donato valora a su sobrina. Pero
esa es mi línea: gruesa, negra e infranqueable. Elección. Quiero una
sumisión voluntaria, que una mujer ruegue por mi polla, no una
virgen aterrorizada. Aun así, la parte más primaria de mí, ruge al
pensar en su sangre en mi polla.
2
EMILIA
El agua se aprieta a mi alrededor, el silencio en la oscuridad es
absoluto. Fría. Pacífica. Mi piel se entumece y mi mente se despeja
mientras mis pulmones piden aire a gritos. He estado aquí muchas
veces y me pregunto qué pasaría si solo abriera la boca e inhalara
las frías aguas. Es un oscuro susurro en el fondo de mi mente, una
curiosidad a la que nunca daría rienda suelta. Cuando mi corazón
palpita bajo el torrente de adrenalina, pateo las piernas y salgo a la
superficie. Un sol brillante asalta mi visión, solo a tiempo para que
pueda ver el muelle de madera y la figura que se precipita por el. Mi
hermano, Renzo, me ve, y una sonrisa malvada cruza sus labios
mientras se lanza al aire. Grito cuando se precipita al lago a solo
unos metros de mí.

—Imbécil.

Se ríe al salir a la superficie y lo salpico antes de nadar hasta el


muelle y salir del agua. La luz del sol brilla sobre el lago que parece
extenderse sin fin hasta el horizonte: la joya de Chicago y, para mí,
lo único decente de mi hogar. No es que me hayan dejado explorar
la ciudad. La mansión de mis padres junto al lago es mi prisión
personal.

Renzo me salpica mientras pasa perezosamente de espaldas con


su ridículo bañador de flamencos. No puedo evitar reírme un poco.
Mi hermano menor es prácticamente la única persona que puede
sacarme una sonrisa estos días.

—¿Hay alguna razón por la que me estés molestando?


—Sí. Papá quiere verte en su despacho. Dun-dun-dun —tararea
dramáticamente.

Poniendo los ojos en blanco, me tumbo en el embarcadero y él se


ríe. Renzo ha dejado de intentar que obedezca a mi padre hace años.

—¿Cuánto tiempo crees que pasará hasta que Luca aparezca?

Mi padre envía a mi hermano mayor y más leal a buscarme


cuando Renzo no regresa.

—He decidido no esperar a que falles, Renzo.

Me incorporo de golpe y miro por encima del hombro al oír la voz


de Luca. Maldita sea, ni siquiera tengo tiempo para darle la vuelta.

Su gran figura está plantada en el muelle, bloqueando mi


camino. Tendría que nadar el ancho del lago Michigan para escapar
de él. Entrecierro los ojos hacia él, tratando de...

—Emilia —gruñe como un maldito oso—. Ni se te ocurra. —


Intenta parecer amenazante, pero no me extraña la forma en que
sus manos se han movido sutilmente para cubrir su entrepierna.
Puede ser grande, pero soy rápida, y él lo sabe—. Padre quiere verte.
Si te enfrentas a mí, sabes que al final te atraparé y solo conseguirás
empeorar las cosas.

En un suspiro, miro a Renzo, y él sonríe como si pudiera leer mi


mente. A veces me gusta pelear por puro placer, pero Luca tiene
razón; al final no hay forma de librarse. Y justo cuando estaba
teniendo un buen día.

—Ves, sí que he transmitido la petición —dice Renzo, nadando


hasta el muelle y saliendo del agua.

Sin embargo, si le hubiera pedido que huyera al bosque y se


escondiera de Luca y papá conmigo, lo habría hecho, y por eso Ren
es mi favorito. Puede que esté hecho y adoctrinado en el culto al
crimen de mi familia, pero es divertido y leal.

Recogiendo mi vestido del suelo, me pongo de pie y me acerco a


Luca. Su traje negro está impecable, como siempre, desprovisto de
toda personalidad. Justo como lo quiere mi padre. Hacen noventa
grados, por el amor de Dios. Puedo ver, literalmente, el sudor
rodando por su sien. Sus ojos, casi negros, están fijos en cualquier
lugar menos en mi cuerpo en bikini, mientras me paso el vestido
por la cabeza.

Luca se pone a mi lado, sobresaliendo por encima de mí mientras


nos dirigimos a la casa. La franja de arena de la orilla se arrastra
hasta un césped perfectamente cuidado que es una gruesa
alfombra bajo mis pies descalzos. Los aspersores se balancean y
bailan, atrapando el sol y pintando el aire de arco iris como si fuera
una película de Disney. Y seguro que no lo es.

—Sabes, tengo un teléfono. No hace falta que vengas a


acompañarme personalmente a una estúpida reunión —digo,
mientras salgo por la puerta trasera.

Luca deja escapar un bufido:

—Emilia, nunca te avisaría.

—Tan desconfiado.

Pasamos por el vestíbulo revestido de obras de arte abstractas y


suelos de mármol. Tan pretencioso. Tan... mi madre. Estamos a
pocos metros de la puerta del despacho de mi padre cuando Luca
tira de mí para que me detenga. Miro el ceño fruncido que le marca
la cara.

—Emilia, el tío Sergio está ahí dentro.

Siento que se me va el color de la cara junto con cualquier


bravuconería que pueda sentir.

—Solo... compórtate, ¿bien? Sé que odias a esta familia, pero no


provoques su lado malo. —Y con esas palabras tranquilizadoras
sobre mi tío psicópata y mafioso, mi hermano traidor me arrastra
hasta la puerta, llama y me lleva dentro.

Cuando entro en el despacho de mi padre, me saluda el aroma


de los puros. Mi padre está sentado detrás del enorme escritorio
que empequeñece todo lo demás en la habitación, con una bruma
de humo que se arremolina suavemente a través de la luz del sol
que entra por la ventana.
Esta habitación siempre me trajo una sensación de nostalgia,
recuerdos de los momentos que pasé sentada en el regazo de mi
padre en esa misma silla mientras leía las primeras ediciones de
Charles Dickens y Lewis Carroll. Pero eso era antes. Mi padre ya no
es ese hombre, y cualquier adoración inocente que hubiera sentido
por él hace tiempo que se ha desvanecido. Ahora, no es mi padre
quien llama mi atención, sino mi tío. Está apoyado en la parte
delantera del escritorio, con los brazos cruzados, mientras me
observa acercarme. Su mirada sagaz me recorre, el vacío en sus
ojos me hace sentir tan incómoda como siempre antes que se burle.
No me cabe duda, que mi ropa de playa y mi vestido empapado no
se consideran un atuendo adecuado para la presencia de este
imbécil.

El traje gris carbón que lleva es casi del mismo color que su pelo
pulcramente peinado, pegado a un cuerpo vigoroso. Sergio Donato
casi podría pasar por un hombre de negocios si no fuera por el hielo
de sus ojos, una especie de frío que se clava en tu alma y te desgarra
por dentro. El tío Sergio siempre me ha dado miedo. Cuando era
más joven, pensaba que él era la cicatriz de mi padre, el Mufasa. No
sabía que Disney se había equivocado, y que el malo siempre llevaba
la corona, no que mi padre era un santo real.

Siento la mirada de mi tío clavada en un costado de mi cara,


mientras tomo asiento frente al escritorio. Mi corazón emite un
latido estruendoso que se parece mucho a la sinfonía de mi
inminente muerte, y aprieto la mandíbula, forzando mi armadura
figurativa en su lugar.

—Emilia —comienza mi padre. Su oscura mirada se clava en mí,


desafiándome a portarme mal delante de su hermano—. Te vas a
casar. —Así, sin más. Dice las palabras como si estuviera
discutiendo lo que vamos a cenar.

Por supuesto, había pensado que esto podría ocurrir en algún


momento; que estaría aquí en esta habitación mientras mis padres
intentaban venderme y comprar algo favorable con mi virginidad.
El hecho que padre intentara hacerme esto después de todo... Pero
no, el mismo hombre que me había leído Alicia en el País de las
Maravillas ahora no ofrece más que indiferencia ante mi peor
pesadilla. Tal vez esto es lo que se necesita para estar en la cima de
El Outfit. Sin corazón. Sin alma.
La rabia atraviesa el horror y me sube por la espina dorsal, hasta
que me cuesta mantener una expresión suave. Las emociones no
son bienvenidas aquí, y lo único que me hará respetar ahora mismo
es la fuerza. Hace tiempo que me habían robado la inocente
creencia que las mujeres en la mafia son valoradas. Que hombres
como el tío Sergio y mi padre podían y querían protegernos. Es una
mierda. Las mujeres en la mafia son activos, protegidas por su
valor. Nada más.

Miro fijamente a mi padre, cuadrando los hombros.

—No.

El tío Sergio se pone de pie y me da la espalda, mientras se acerca


a la ventana, como si yo no mereciera toda su atención.

—Tu padre cree que eres capaz de cumplir con tu deber con El
Outfit, Emilia. —escupe mi nombre como si le ofendiera—. Este
matrimonio es importante y será más beneficioso con una novia
Donato. —De las cuales solo queda una, gracias a él y a mi padre—
. Por supuesto, Matteo Romano aún cree que también se le debe
una novia Donato.

El solo hecho de oír el nombre de ese hombre es como una


inyección de hielo en mis venas, paralizando mi enfermo corazón.

Sergio mira por encima del hombro.

—Ya que la primera está... desaparecida.

—Mi hermana no ha desaparecido —grito, mientras mi padre no


dice nada. Ni una palabra.

Los labios de mi tío se mueven, burlándose de mí, disfrutando de


mi sufrimiento.

—¿Preferirías casarte con él?

Mi temperamento burbujea bajo mi piel; salvaje y volátil, y me


juro en este momento que un día... mataré a este hombre. Morirá
en las llamas de la furia que ha avivado en mí durante años.
—Ni siquiera tú puedes obligarme a hacer votos a ese pedazo de
mierda, viejo.

Mi tío se mueve como una serpiente y el dorso de su mano choca


con mi mejilla. La sangre estalla en mi boca, cuando me agarra por
la garganta y me pone de pie hasta que mi cuerpo queda al ras del
suyo. De nuevo, mi padre no dice ni una maldita palabra. Y yo,
sonrío en la cara de mi tío, porque le he hecho perder el control y
he conseguido una reacción.

—Si no dices esos votos, entonces serás su puta. Para follar y


romper. Estoy seguro que no le importará de ninguna manera, y no
me sirves si no te casas.

Mi sonrisa se desvanece, y unas lágrimas calientes y furiosas me


pican en el fondo de los ojos, mientras la sangre gotea de mi labio
partido. Intento ser valiente, no retroceder ante estos hombres y
sus amenazas, pero este es uno al que no puedo ocultar mi miedo:
Matteo Romano.

Mi tío sabe que ha ganado, y una sonrisa de satisfacción se


dibuja en las comisuras de sus labios mientras me empuja hacia la
silla. Aspiro una bocanada de aire cuando se pasa una mano por la
parte delantera del traje.

—Bien. Ahora... tu matrimonio.

No tengo respuesta, ni palabras, ni lucha. Ha jugado su carta de


triunfo, y en este momento, me tiene a mí. Porque realmente, ¿cómo
se supone que voy a enfrentarme a un hombre como él? Ahora
mismo, no puedo, pero podré esperar mi momento. Puede que no
haya conseguido escapar de mi familia, pero si quieren que me
casé...

—Te casarás con Giovanni Guerra. Es consigliore y subjefe de


Nero Verdi.

Mi corazón se desploma.

Odio todo lo que engloba nuestro mundo: las tradiciones, los


códigos, la falsa decencia. Esas son las líneas gruesas y negras de
mi vida, que me colocan en una pequeña caja. Pero Nero Verdi y
Giovanni Guerra... la Famiglia de Nueva York no tiene líneas. He
oído los rumores. Matan a mujeres y niños, aniquilan a su
competencia tan despiadadamente, que pocos quieren o pueden
enfrentarse a ellos. Y mucho menos mi tío y mi padre. ¿Por qué
demonios está tratando de aliarse con la Famiglia? Pero, por
supuesto, la respuesta es obvia: "Poder". El que está dispuesto a
comprar conmigo. La idea me pone enferma. En más de una
ocasión, mi padre había dicho que la Famiglia no tenía honor, ni
código. Aunque, honestamente, he visto lo que los hombres
"honorables" hacen, y esa palabra ya no significa nada para mí. Aun
así, mi padre esta dispuesto a venderme a hombres que él mismo
califica de monstruos, y no puedo negar que eso me duele.

El tío Sergio observa mi silencioso monólogo con los ojos


entrecerrados.

—Veo que conoces el nombre.

—Sí —digo, obligando a mi voz a permanecer firme.

Me agarra la barbilla y me pasa el pulgar por el labio


ensangrentado, haciéndome estremecer antes de obligarme a
mirarlo. Se alza sobre mí y yo quiero levantarme, pero tampoco
quiero que piense que me intimida.

—Matteo quiere una puta rebelde para romper. Giovanni Guerra


espera una esposa adecuada del Outfit. Obediente, sumisa, que
conozca su lugar. ¿Qué eres, Emilia? ¿Una puta salvaje o una
princesa de la mafia?

Ninguna de las dos cosas. Yo solo soy una chica que quiere
liberarse de esta vida. Pero esto... Matteo... esto es un castigo, una
palanca para obligarme a casarme con Giovanni Guerra, y es
realmente cruel de una manera que solo mi tío puede ser.

—¿Tanto me odias, tío?

Me suelta la barbilla.

—No seas infantil. Todos tenemos nuestro deber, chica. —Me


agarra de la mano y me pone de pie, antes de besar mis dos mejillas
como si no acabara de golpearme y amenazara con dejar que ese
animal me viole—. Harás bien en recordarlo.
Lo recordaré bien. Me lo grabaré en el corazón y llevaré la cicatriz
hasta el día en que pueda devolverle el favor al tío Sergio. Me dirige
una sonrisa de complicidad antes de volverse hacia mi padre.

Se dan la mano, y en el momento en que la puerta se cierra tras


él, tomo un pisapapeles del escritorio y lo lanzo tras él, dejando una
abolladura en la puerta.

—¡Maldita sea! —Las lágrimas de rabia me pican en el fondo de


los ojos. Quiero matarlo. Y a mi padre. Y a Matteo. Y a ese Giovanni.
Hombres que piensan que pueden venderme o comprarme.

Mi padre me da la espalda y mira por la ventana, ignorando mi


arrebato. Una maldición se desliza bajo su aliento antes de
enfrentarse a mí. La frialdad ha abandonado sus ojos, sustituida
por una evidente tensión.

—No puedes hablarle así, Emilia. Tu tío no será tan indulgente


contigo como yo.

—¿Indulgente? Me acabas de vender como un maldito caballo en


tu establo. Y si no me caso con este tipo, estoy segura que te
quedarás de brazos cruzados y me entregarás para que me viole esa
criatura.

—¡Basta! —ruge, golpeando con ambas manos sobre el escritorio.

Sin embargo, no me asusta. Hace años que sé que mi padre es


un hombre débil. Hace tiempo que le he perdido todo el respeto.

—¿Por qué? ¿Te molesta escuchar la verdad? Que ya dejaste que


le pasara a Chiara. —Me acerco hasta que mis muslos chocan con
el escritorio—. Que no protegiste a la única persona que debías
cuidar a toda costa. ¿Soy tan desechable como ella porque tengo un
coño? —Mi voz se quiebra, delatando mi dolor a través de mi intento
de mantener una fachada.

Se agarra al borde del escritorio, dejando caer la cabeza hacia


delante como si el peso del mundo descansara sobre él.

—La Famiglia son... poco educados, pero Giovanni es bastante


honorable.
Resoplo:

—Dime, padre, ¿te consideras honorable?

Me mira, con los labios apretados en una fina línea.

—Sí, tu versión del honor no significa nada para mí.

Su mandíbula se aprieta, el músculo hace un tic, pero no dice


nada. Quiero herirlo, emocional y físicamente. Quiero que le duela
como a mí, porque una parte profunda de mí sigue deseando
patéticamente que mi padre me proteja de un mundo del que nunca
he pedido formar parte. Pero si los deseos fueran caballos, los
mendigos cabalgarían.

—Te amo, Emilia. Esto es lo mejor.

Hay mil cosas que quiero decir, pero todo se ha dicho antes, todo
ha caído en saco roto. Porque su lealtad es hacia su hermano, no
hacia su hija.

Me doy la vuelta y me dirijo hacia la puerta.

—Ambos sabemos que eso es una mentira. No soy más que una
puta para ti y para tu jefe. —Oigo su respiración aguda cuando abro
la puerta de un tirón.

Apenas he llegado al vestíbulo cuando los pasos de mi padre


golpean tras de mí, y me agarra la muñeca con un fuerte apretón.
Ni siquiera dice nada, sino que me arrastra hasta la puerta de la
mitad del pasillo y saca una llave del bolsillo para abrirla. Mi pulso
se acelera, el pánico recorre mis venas, pero me niego a dejar que
el miedo se manifieste en el exterior. La abre y me arrastra escaleras
abajo, antes de abrir la puerta del fondo y meterme en la pequeña
habitación sin ventanas. Solo hay una cama, un retrete y una
estantería llena de libros. Nada más. Hubo un tiempo en el que
lloraba, rogando y suplicando que no me dejara aquí. Pero esas
súplicas siempre caían en saco roto, así que aprendí a no mostrar
debilidad ante los hombres que no tienen piedad.

Me giro para mirarlo en la puerta y él acorta la distancia entre


nosotros, acariciando una mano sobre mi pelo.
—Emilia —dice en voz baja.

Por un momento, mantengo la vana esperanza que diga algo que


demuestre que realmente le importo. Es la triste necesidad de una
hija, que aún mantiene un atisbo de esperanza de que su padre la
ama de verdad.

—Te casarás con Giovanni Guerra.

Doy un paso atrás y su mano cae.

—Matteo te quiere, y si no aprendes tu lugar, me temo que Sergio


aceptará los términos de Romano. No se arriesgará a intercambiar
una novia rebelde por una frágil alianza. Por favor. No quiero perder
otra hija.

—Ya lo has hecho —digo, mientras doy otro paso atrás y otro
más, hasta caer en la cama que me resulta tan familiar como la de
lujo del piso de arriba. Esa tímida esperanza se hace añicos dentro
de mi pecho cuando recuerdo que estoy realmente sola.

Mi padre deja escapar un largo suspiro.

—Te quedarás aquí hasta que recuperes el sentido común. —


Luego cierra la puerta, el chasquido de la cerradura es suficiente
para avivar las llamas de mi miedo. Las cuatro paredes me aprietan,
y no hay escapatoria.

Nadie va a salvarme de esto porque, en esta historia, no hay


ningún caballero blanco ni príncipe azul, solo un mar de villanos, y
yo, arrojada entre ellos.
3
EMILIA
UNA SEMANA DESPUÉS...

Mi corazón late con un ritmo entrecortado mientras las brillantes


luces de Chicago se desvanecen en el espejo lateral. Con la ayuda
de Renzo, había huido de mi propia fiesta de compromiso, corriendo
mientras todos estaban distraídos y los guardias dejaban entrar y
salir a los invitados. Ante nosotros no hay más que una carretera
abierta, y un peso cae de mi pecho, permitiéndome respirar
adecuadamente, por lo que me parece, la primera vez desde que
comprendí lo que hace mi padre. Es el aire puro de la libertad.

Había corrido antes y ni siquiera pude conseguir salir de la


ciudad, pero esta vez es diferente. En este momento, este viejo y
oxidado sedán se siente como la más dulce libertad, y ni siquiera el
hedor de los cigarrillos y la comida rápida de aquí pueden
ensombrecer mi euforia. Pero una cosa sí puede, y es mi hermano
sentado al volante, corriendo conmigo. Sé que él es la única razón
por la que he llegado hasta aquí, pero cuando acepté su oferta de
ayudarme en la casa, nunca esperé que se quedara conmigo. La
culpa es como un cuchillo que se retuerce entre mis costillas.

—Ren...

Baja el volumen de la radio y, el sonido de la música country se


convierte en un zumbido bajo.

—No empieces de nuevo, Emi.


—Puedes dejarme en la estación de autobuses y volver. Papá te
perdonará.

El resplandor de las luces del salpicadero juega con la furia de


su mandíbula.

—No. Voy a ir contigo. Fin de...

—Sabes que vienen por nosotros, Renzo.

En el momento en que Giovanni Guerra se presente en esa fiesta


y su prometida no esté en ningún sitio, nos perseguirán como una
jauría de perros en una cacería.

—Va a venir por mí. Debí haberme reunido con él, fingir un dolor
de cabeza o algo así. Para darnos más tiempo.

Niega con la cabeza.

—No. Tienes razón, va a venir por ti. Haré todo lo posible para
mantenerte alejada de él, pero créeme, es mejor que piense que has
huido a ciegas del matrimonio a que no quieras casarte con él. Será
una mancha menos en su honor.

Ahí está de nuevo, hablando del honor de hombres atroces. Sin


embargo, esa es una razón más para que Renzo se vaya a casa.

—Puedo hacer esto sola, Ren...

—¿De verdad crees que te voy a dejar a tu suerte?

—Déjame con una pistola.

Se ríe, aunque no hay humor en el sonido.

—Si se llega a ese punto, ya estás jodida. Necesitas que te ayude,


para que nunca tengas que enfrentarte a él.

—¿Y si nos encuentra?

Intenta ocultarlo, pero veo el miedo pintado en las líneas de la


cara de mi hermano. Sin embargo, no me contesta, solo sube el
volumen de la música y se concentra en la carretera.
Tenemos suficiente ropa para una semana, nuestros pasaportes
y dinero en efectivo. Y así, conducimos durante toda la noche. En
cada gasolinera, miro por encima del hombro, esperando que uno
de los hombres de mi tío o Giovanni salten como el hombre del saco.
Cambiamos de auto y seguimos avanzando por la interestatal hasta
que el borrón de faros que se acerca se reduce a grandes camiones
intermitentes. Finalmente, la adrenalina disminuye y me quedo
dormida.

Cuando Renzo me despierta, el sol está saliendo, los últimos


matices rosados susurrados del amanecer se desvanecen contra el
cielo brillante. Frente a nosotros está la frontera canadiense, como
un brillante y resplandeciente refugio seguro. Por supuesto, no lo
es. Nos seguirán a cualquier parte, pero al menos parece más
seguro que Chicago. Renzo pensó que Canadá es el último lugar al
que esperarían que fuéramos. En lugar de cruzar en el punto más
cercano de Detroit, hemos bordeado Minneapolis y cruzado en Fort
Frances. Mostró nuestros pasaportes a la patrulla fronteriza y nos
dejaron pasar sin problemas.

En la primera ciudad a la que llegamos, Renzo entra en un


aparcamiento de Walmart y dejamos el auto, cambiándolo por un
monovolumen que ha robado. Mi hermano hace el ridículo al
volante, pero por una vez, estoy demasiado cansada y estresada
para burlarme de él por ello.

Está noche, tras casi dos días sin dormir, Renzo apenas puede
mantener los ojos abiertos. Mi padre nunca me había dejado
aprender a conducir, si no, me habría hecho cargo con gusto.
Supongo que no quería darme más posibilidades de huir. Después
de rogarle que se detenga, Renzo finalmente se detiene en una
estación de servicio, aparcando en un rincón lejano al fondo del
terreno.

Me entrega su pistola.

—Si viene alguien, apuntas y disparas. —Levanto una ceja—.


¿Cualquiera? —Una pequeña sonrisa se dibuja en sus labios—.
Quiero decir, si una prostituta caliente aparece...

—Eres asqueroso.
Renzo resopla y cierra los ojos. Mientras se duerme, me fijo en
las líneas de tensión que se aferran a sus rasgos, normalmente
juveniles, incluso en reposo. Este sentimiento de culpa, ya
conocido, se extiende por mi piel como un sarpullido. Mi mirada se
desvía por la ventanilla hacia un camión de dieciocho ruedas que
ha entrado en la estación de servicio, cuyo conductor, con las tripas
cargadas, está repostando él mismo a su vehículo. Podría salir del
auto y acompañarle a algún sitio. Renzo podría irse a casa. ¿Lo
castigará papá? Sin duda. Pero sé que no lo matará. Renzo es
demasiado importante para La Organización, un ejecutor, el
sobrino del jefe.

Alcanzo el pomo de la puerta y, en cuanto se abre, se enciende


la luz interior, despertando a Renzo. Mira a su alrededor antes que
sus ojos se posen en mí.

—¿Qué estás haciendo? —espeta, inclinándose sobre mí y


tirando de la puerta para cerrarla antes de echar el cerrojo.

—Yo... solo necesito orinar —miento, sin querer admitir nada que
me haga parecer desagradecida.

Renzo resopla.

—Bien. —Me quita la pistola—. Vamos.

Y así, me gano la indignación de mi hermano que espera justo


afuera del baño mientras yo orino, y él pierde un precioso sueño
por mi estupidez.

Así transcurren los dos días siguientes mientras nos dirigimos


hacia el norte y nos alejamos de la civilización. Las ciudades dieron
paso a bosques nevados y lagos que parecen una puerta de espejo
a algún mundo olvidado. A pesar del peligro de nuestra situación,
se respira cierta paz. La inmensidad de todo esto me hace sentir
pequeña, una aguja que podría perderse fácilmente en un pajar, y
eso me hace sentir más segura. Después de tres días de viaje, Renzo
piensa que es lo suficientemente seguro como para pasar la noche
en una habitación de motel, y yo lo agradezco. Me duele la espalda
y las caderas de tanto estar en el auto.
Es tarde cuando nos detenemos frente a un motel de aspecto
ruinoso en una pequeña ciudad. Un letrero de neón rojo y
parpadeante se extiende sobre la grava del aparcamiento de un
edificio de madera. Es pintoresco y algo espeluznante, como algo
sacado de una novela de Stephen King.

Después que Renzo toma la llave y nuestras maletas, me lleva a


una de las puertas de la planta baja. El aire de la noche es gélido,
y los pantalones jeans y el grueso jersey que llevo no ayudan a evitar
el frío mientras cruzamos el solar hasta la habitación. La pintura
roja descolorida se desprende de la puerta, y el número 6 cuelga en
un ángulo alegre. Nos encontramos con paredes amarillas y
mohosas, colchas de flores y una alfombra desgastada. Toda la
habitación huele a pies, a humo de cigarrillo y a desesperación,
porque seguramente, solo las almas más desesperadas se
encontrarían aquí. Tengo que preguntarme en qué nos convierte
eso, porque comparado con las dos últimas noches, esto es una
mejoría. Me siento en el borde de la cama, mientras Renzo se dedica
a revisar el baño, luego corre las cortinas y cierra la puerta.
Enciendo el pequeño televisor de caja y la habitación se inunda con
el zumbido bajo de entusiastas infomerciales.

Sin embargo, Renzo no baja la guardia, permaneciendo junto a


la ventana y observando el aparcamiento. La luz roja del letrero de
neón del exterior atraviesa las cortinas abiertas, resaltando las
pesadas ojeras.

—Deberías dormir unas horas. Tenemos que volver a movernos


—dice Renzo, sin mirarme.

—Tú necesitas dormir, Ren, no yo.

Se queda donde está, con la pistola agarrada en la mano, como


si estuviera esperando que un equipo SWAT irrumpiera en el lugar.
En realidad, probablemente sería peor.

En un suspiro, me levanto y me doy una ducha, la primera que


me doy en tres días. Luego me pongo mis jeans y una camiseta
nueva, porque si algo sé, es estar siempre preparada para tener que
despertar de un sueño débil y correr. Se tumba encima de la colcha
de flores, sin querer acercarse más al colchón, que probablemente
tiene más fluidos corporales que un baño comunitario. Mi mirada
recorre la silueta de la espalda de mi hermano, deseando poder
aguantar algo de la tensión que le producen sus músculos. No es
que pueda culparlo.

Prácticamente puedo sentir a los lobos pisándonos los talones,


con su aliento caliente sobre mi piel. Una imagen del rostro de mi
tío está constantemente en mi mente, la rabia pintada en sus fríos
ojos junto con el regocijo que encontrará al castigarme. Está
impresa como una advertencia de lo que pasará si nos atrapan. Y
yo sé exactamente cuál será mi castigo...

—¿Renzo?

—Sí —responde sin mirarme.

—Me va a entregar a Matteo, ¿verdad? —susurro en la oscuridad.

En cuanto le conté con lo que el tío Sergio me había amenazado,


Renzo había jurado sacarme de allí, aunque lo matara. No me lo
había tomado al pie de la letra, pero ahora me pregunto si esto me
costará caro. No me he permitido pensar en la posibilidad que me
atrapen, pero ahora pienso en las consecuencias. Si Giovanni nos
encuentra, podría matarnos a los dos. Si el tío Sergio lo hace,
entonces Renzo será castigado y yo seré arrojada a Matteo como un
juguete masticable a un pitbull.

—No nos atraparán —dice Renzo con decisión.

—Pero si lo hacen....

—Romano no te tocará, Emi. Te lo prometo. —Su voz se quiebra,


y mi pecho se aprieta.

Mi preocupación es que Renzo muera cumpliendo esa promesa y


eso no lo puedo soportar.
Me despierto con un extraño sonido de arañazos. Silencio. Muy
silencioso. El televisor está apagado y miro alrededor de la oscura
habitación, tratando de orientarme. Una pequeña franja de luz roja
de neón procedente del exterior corta la forma dormida de Renzo.
El sonido de los arañazos vuelve a romper el silencio que se había
apoderado de mí como un manto de agujas. Viene de la puerta. Me
incorporo y alcanzo a Renzo justo cuando la cerradura hace clic y
el pomo de la puerta gira.

—¡Renzo!

La luz roja se derrama en la habitación como si se hubiera abierto


una puerta al mismísimo infierno. Un solo disparo suena, el
estruendo me ensordece mientras un destello ilumina la oscuridad.
Todo se detiene, la escena se desarrolla en cámara lenta y sin
sonido, mientras figuras sombrías llenan de repente la pequeña
habitación. Hace falta un segundo disparo para que mi cuerpo
congelado responda por fin y ruede fuera de la cama.

Mis rodillas chocan contra el suelo, aunque apenas registro el


dolor más allá de la adrenalina que inunda mi cuerpo. A través del
zumbido de mis oídos, oigo gritos y un forcejeo. Y luego todo queda
en un silencio ominoso. Renzo. Intento forzar a moverme, pero estoy
paralizada. Años alrededor de hombres peligrosos, pero nunca me
había encontrado en medio de balas volando. Es curioso, la forma
en que pensaba reaccionar y la fría realidad del instinto de
supervivencia, y no pueden estar más alejadas. Respiraciones
entrecortadas se deslizan por mis labios, mi corazón palpita contra
mis costillas como si se desprendiera de mi pecho si pudiera.
Demasiado fuerte. Es demasiado fuerte, un animal herido gritando
en medio de los cazadores.

Unos pasos silenciosos susurran sobre la raída alfombra y, lo


único que puedo hacer es mirar el par de brillantes zapatos de vestir
que rodean la cama y se detienen frente a mí. Mi mirada recorre
lentamente la forma oscura de un hombre con traje. La luz roja se
refleja en un rostro lleno de cicatrices que reconozco como uno de
los capos de mi padre: Stefano. Ya había vigilado nuestra casa,
había ido a las fiestas de cumpleaños y al funeral de mi abuela. Me
había visto crecer... y, sin embargo, sus ojos son distantes,
despiadados. Entonces, sé que va a matarme.
El pánico me sube a la garganta y, aunque no tengo forma de
escapar, la desesperación se apodera de mí. Me pongo en pie y trato
de saltar sobre la cama. Me agarra, y yo lucho, arañando y
atacando. Le clavo el puño en la garganta como Luca me había
enseñado una vez, y luego le clavo el pulgar en el ojo. Ruge y me
golpea en un lado de la cabeza antes que me tire del pelo. El dolor
me recorre la sien y la habitación gira, mientras me arrastra contra
su cuerpo mucho más grande. Un aliento caliente, teñido de
cigarrillo, me baña la cara antes que me hable al oído:

—Matteo Romano dice que si él no puede tenerte, nadie puede.

No, no, no. El terror que ya me ahogaba alcanza un crescendo


frenético al oír el nombre de aquel hombre, pero realmente, ¿qué
importa si es Matteo o mi tío? En cualquier caso, estoy a punto de
morir y, sinceramente, hay cierta paz en ese conocimiento. Tal vez
hay algo más allá de esta vida y Chiara me estará esperando.

Ese pensamiento hace que sea un poco más fácil, cuando Stefano
me obliga a volver a arrodillarme frente a él. Le miro fijamente en la
oscuridad y me doy cuenta que este momento parece inevitable. Mi
familia está decidida a doblegarme hasta que me rompa, pero yo me
negué a hacerlo. Prefiero estar de rodillas, aquí y ahora, que estar
sobre ellas el resto de mi vida por un hombre como Matteo Romano.

Con un propósito gélido, Stefano levanta su arma. Mi corazón


deja escapar un latido furioso, como si se apresurara a entrar en
sus últimos y preciosos momentos antes de dejar de latir. Cierro los
ojos, y una respiración temblorosa se escapa de mis labios cuando
el frío cañón me golpea la frente. Una sola lágrima se desliza por mi
mejilla, una respiración entrecortada llena los pulmones
congelados y entonces... ¡bang! Todo mi cuerpo se sacude y me
ahogo con un suspiro, pero no hay dolor, ni momento final, ni luz
brillante. Cuando abro los ojos, un ángel de la muerte está ante mí,
bañado en sombras, con el cuerpo de Stefano a sus pies y una
pistola en la mano. Me siento como un humilde mortal inclinándose
ante el aterrador desconocido.

Unos ojos zafiros se cruzan con los míos, sin que haya rastro de
calidez en ellos, mientras me recorren con la evaluación de un
depredador que sopesa su próxima comida. Probablemente lo
siguiente que hará será matarme, pero Dios, es hermoso. El hombre
más bello que he visto nunca, con unos pómulos que pueden cortar
el cristal y el pelo oscuro cayendo sobre su frente en ondas
desordenadas. Tal vez yo ya estoy muerta y él es realmente un ángel
que viene a recoger mi alma. No cabe duda que lo parece. El dolor
de cabeza se intensifica, y sus labios carnosos se aprietan mientras
yo me balanceo ligeramente hacia un lado.

—Aléjate de ella, Guerra —escupe mi hermano.

La extraña burbuja en la que me encontraba se rompe y todo lo


que me rodea se filtra de nuevo. Miro al otro lado de la habitación,
donde Renzo está de pie frente a la ventana, con una pistola
apuntando a... ¿Guerra? ¿Giovanni Guerra? La mano libre de mi
hermano esta presionada contra su estómago, donde la sangre se
acumula entre sus dedos. Otro hombre parece materializarse desde
las sombras junto a la puerta y, en un instante tiene un arma
clavada en la sien de mi hermano.

—No te emociones —dice el recién llegado.

—Por favor, no le hagas daño —tartamudeo, poniéndome en pie


y luchando por permanecer allí mientras la habitación se deforma
y gira a mi alrededor—. Solo... solo mátame pero deja a Renzo.

—No, Emi. —Prácticamente gruñe Renzo.

Miro al que claramente esta al mando. El ángel oscuro. El


hombre con el que debo casarme.

—Por favor.

Su cabeza se inclina hacia un lado, aquellos ojos no delatan nada


antes de hacer un gesto con la mano a su compañero. El otro
hombre le quita el arma a Renzo y lo arrastra fuera. En el fondo,
sabía que me encontrarían y potencialmente me matarían desde el
momento en que subí en ese auto, así que ¿por qué me había
molestado en correr? Porque había que intentarlo, susurra una
vocecita en el fondo de mi mente.

—Ven. —Una palabra, la única que ha pronunciado desde que


entro en esta habitación. Se siente como el estruendo de un trueno
en una tormenta de verano, como la estática en el aire que promete
el caos.
Me agarra firmemente del brazo, y me guía alrededor de los tres
cadáveres que hay en el suelo de la habitación del motel hasta el
aparcamiento. A medida que la adrenalina disminuye, me tropiezo
y me tambaleo, pero su agarre no decae. Me conduce hasta un
todoterreno que me espera, con mi hermano apoyado en él y un tipo
pelirrojo a su lado. La mirada de Renzo se cruza con la mía y asiente
levemente antes de decir "corre". -No voy a dejarlo- no tengo
oportunidad de pensarlo antes que le de un puñetazo al tipo. No
quiero dejarlo. No puedo. Lo mataran.

—¡Corre, Emi! —grita, justo cuando el tipo le devuelve el golpe.

El filo de la voz de Renzo me hace entrar en un pánico ciego, y


meto mi rodilla entre las piernas de Giovanni. Apenas lo veo
doblarse antes que mis pies se muevan por voluntad propia. Me doy
la vuelta y corro por el aparcamiento, cayendo y tropezando
mientras las lágrimas calientes caen por mis mejillas.

—¡Emilia! —Giovanni grita tras de mí.

Solo cincuenta metros y llegaré al bosque detrás del motel. El


sonido del disparo es suficiente para que me detenga, ya que el
miedo por mi hermano lo anula todo. Pero entonces el dolor se hace
presente, el fuego desgarra mi muslo antes que mi pierna se doble.
Caigo al suelo y miro la sangre que empapa rápidamente mis jeans.
El dolor es como un atizador caliente que me atraviesa la pierna, y
un sollozo desesperado se desliza por mis labios, cuando los
zapatos crujen sobre la grava y se detienen a mi lado.

—La próxima vez que tenga que perseguirte, no acabará bien,


princesa. —Giovanni me agarra del brazo y me pone de pie con un
grito—: Ahora, sé una buena chica antes que ponga una bala en la
cabeza de tu hermano.

Gimo y cojeo hasta el auto, cada paso es una lección de agonía.


La cabeza me da vueltas y manchas negras salpican mi visión
mientras subo al asiento trasero.

Renzo ya está allí, respirando entrecortada mente, casi con la


misma facilidad que la sangre que cubre su estómago y empapa sus
jeans. Giovanni sube al asiento del copiloto junto al pelirrojo.
—Necesita un médico, Gio —dice el hombre, antes de enfocar por
el parabrisas y alejarse.

—Tendré uno en el jet.

Renzo jadea, con el rostro pálido y húmedo. Con suavidad, lo tiro


hacia abajo hasta que su cabeza se apoya en mi muslo, que no esta
herido, y su mirada distante se fija en el techo. Con una mano
temblorosa, le acaricio el pelo húmedo de sudor y rezo a quien
quisiera escucharme para que no lo deje morir. Pero hay mucha
sangre. Me paso la camiseta por encima de la cabeza y la enrollo,
presionándola contra su estómago.

—Lo siento —susurro.

Ha recibido una bala por mi culpa, y si muere, nunca me lo


perdonaré. Me agarra la mano, con sus dedos resbaladizos entre los
míos, y eso me aterroriza.

—Estás bien —digo, con la voz quebrada por las palabras que
realmente no creo—. Estarás bien.

La sangre se extiende por el asiento trasero. La mía y la de Renzo


combinadas, y al verla se me agolpa un sollozo en el pecho.
Demasiado. Es demasiado.

Hace un sonido ahogado y aprieto su mano con más fuerza.

—Necesita un hospital. ¡Por favor!

Giovanni me mira por encima del hombro.

—Estará bien. —Eso es todo; luego empieza a hacer llamadas en


su teléfono.

Nunca he odiado a nadie tanto como a él en este momento. Pero


no puedo hacer nada, y eso significa que quizás tenga que ver morir
a mi hermano.

Un zumbido bajo resuena en mis oídos, y mi visión se agita


mientras mi cabeza empieza a latir con más fuerza. Me toco la sien
y mis dedos salen carmesí. Maldita sea, eso duele casi tanto como
la bala en mi pierna. A medida que los últimos restos de adrenalina
disminuyen, mi cuerpo se convierte en nada más que dolor. Cuando
parpadeo, es en un esfuerzo por volver a abrir los ojos.

—¿Emilia? —La voz de Giovanni suena distante, como si llegara


a través de un túnel. Escupe una maldición, mientras unas
manchas negras bailan frente a mí.

Y entonces todo se vuelve negro.


4
EMILIA
Me despierto en el asiento delantero de un auto y alguien me
sacude. Lo primero que noto es que está oscuro, una luz ámbar que
atraviesa las ventanas y proyecta sombras sobre las paredes de
cemento del aparcamiento que había más allá. Una nebulosa de
confusión se apodera de mí, mientras intento averiguar dónde estoy
y cómo he llegado hasta aquí. Mi mirada se desvía hacia la persona
sentada al volante del vehículo aparcado. Giovanni Guerra. Las
mangas de su camisa de vestir negra están remangadas, dejando al
descubierto sus antebrazos tatuados, cuyo intrincado trabajo de
tinta parece girar y cambiar con mi visión confusa.

—¿Dónde estoy? —pregunto, entre dientes.

No responde, y mientras la niebla se despeja lentamente, las


últimas horas se precipitan. La sangre... La habitación del motel...

—Renzo...

—Yo me preocuparía por ti, princesa. —Su voz es un rumor bajo


de advertencia, un precursor de lo que va a suceder.

Yo había huido, él me ha atrapado y las consecuencias


seguramente serán nefastas. Pero solo puedo pensar en mi
hermano. La última vez que lo ví, se estaba desangrando. Mi propio
destino está tan condenado como siempre, pero nunca había
querido arrastrar a Renzo conmigo.

Giovanni sale del auto y rodea el capó, encogiéndose en la


chaqueta del traje antes de abrirme la puerta. No tengo ni idea de
lo que me espera ahí fuera, pero sé que me arrastrará si no voy por
voluntad propia.

Balanceo las piernas sobre el borde del asiento, notando


entonces la camisa de hombre que me cubre y la pierna abierta de
mis jeans, con el muslo vendado. Giovanni no me da espacio, su
ancha figura me bloquea la vista más allá de él, como si tratara de
demostrarme que nunca más llegaré a ver al gran mundo. Y no
dudo que él piense que es así. La frialdad de su mirada, combinada
con su sangrienta reputación, hace que Giovanni Guerra sea
aterrador. Solo un loco se arriesgaría a incitar esa peligrosa
atención. Juro entonces que escaparé de él, pero si tiene a Renzo...

—Por favor. Solo dime... ¿está vivo mi hermano?

Su silencio es mi única respuesta, y mi temperamento se dispara.


Me tiene. Ha ganado. Lo menos que puede hacer es decirme si le he
costado la vida a mi hermano para nada.

Mis dientes se aprietan.

—Si muere..

—¿Qué vas a hacer, princesa? —Se ríe, un sonido cruel y


cortante que resuena en las paredes de cemento del aparcamiento—
. El Outfit no puede ni quiere enfrentarse a mí. Por lo tanto, no hay
absolutamente nada que puedas o quieras hacer más que
someterte.

La sensación de impotencia que me invade con sus palabras es


debilitante, y sé que tiene razón. Estoy sola. Nunca debí correr,
definitivamente no debí dejar que Renzo corriera conmigo. Y
ahora... ahora no hay nada que pueda hacer. No ha cambiado nada.
Todavía estoy aquí, todavía soy el peón de mi tío. Solo que ahora,
Renzo está... Apago el pensamiento. No puede estar muerto.

Giovanni me agarra del brazo y me saca del auto, tirando de mí


contra él. El dolor me sube por la pierna al apoyar el peso en ella y
aprieto los dientes, mientras mi mirada se desplaza más allá de él
y observo las salidas.

—No hagas nada estúpido. Odiaría tener que poner otra cicatriz
en tu cuerpo.
—Por supuesto. —Lo fulmino con la mirada, tratando
infructuosamente de apartarme—. No puedes tener una esposa
trofeo con cicatrices. —El ácido gotea de mi tono, y espero que él
sienta mi odio. Si no podía encontrar una forma de escapar, tal vez
tuviera que casarme con ese hombre, pero él jamás se imaginaría
lo mucho que me repugnaba.

Me arrastra por el aparcamiento hasta un ascensor que espera,


y me mete dentro con tanta fuerza que me tropiezo con la pared
metálica. Está justo aquí, invadiendo mi espacio, con su olor a
madera y menta inundándome. Está tan cerca que puedo ver las
diminutas motas de oro en sus iris zafiro, sentir su calor filtrándose
a través del material de mi camisa. Es hermoso. Es un pensamiento
no deseado, pero no por ello menos cierto.

Su rostro es perfecto, su cuerpo afinado, sus anchos hombros se


esfuerzan por resistir el velo de civismo que la chaqueta del traje
intenta representar. Sin embargo, ningún traje puede ocultar lo que
es: un arma, un monstruo. Una mano se posa junto a mi cabeza,
enjaulándome como la cautiva que soy. Un aliento caliente me baña
el cuello cuando acerca sus labios a mi oído, y cierro los ojos,
temblando contra la pared del ascensor. El miedo y algo extraño e
indeseado se deslizan por mis venas como una droga, y no puedo
evitar deleitarme, por un momento, con el subidón.

—Haré algo más que marcarte, piccola. —Piccola. Pequeña. Hay


algo inherentemente perturbador en el cariño susurrado mezclado
con una amenaza—. Eres un medio para un fin. Así que te sugiero
que te comportes como una buena princesita de la mafia. —Se
aparta de mí, y aspiro mi primer aliento completo desde que entre
aquí.

Si piensa que las amenazas harán que me acobarde, está


tristemente equivocado. Me han amenazado toda mi vida, y mi
padre y mi tío aún no me han doblegado. Aunque puedo admitir
que Giovanni es mucho más aterrador.

Pulsa un botón en el panel de la pared y las puertas se cierran.


Ahora estoy encerrada en una caja de metal, con un hombre que no
dudaría en matarme. Un hombre al que me han vendido y del que
había huido. Supuse que no querría una novia que le ha
deshonrado. Que me mataría o me devolvería a mi familia. Pero me
ha salvado del capo de mi padre, así que ¿qué significa eso? ¿Están
las puertas del ascensor a punto de abrirse y revelar a mi tío, tal
vez incluso a Matteo Romano, listo para tomar posesión de su nuevo
juguete? Oh, Dios. Mis respiraciones se aceleran y pienso que
podría vomitar.

El ascensor deja de moverse y, si se dio cuenta que me


apresuraba a salir de aquel espacio reducido con él, no dice nada.
Estamos en un pasillo con suelo de mármol y música suave que
suena por los altavoces. Ni rastro de mi tío ni de Matteo. Todavía.
Miro a mi alrededor en busca de una salida, dispuesta a
arriesgarme a que me disparen de nuevo en este momento. Solo hay
una puerta al final del pasillo. Giovanni avanza por el pasillo y la
abre, y por un momento me quedo atónita. Más allá hay un
apartamento que parece pertenecer a una edición de Good
Housekeeping. El ático es enorme, y el exterior de cristal del suelo
al techo ofrece vistas ininterrumpidas de Nueva York. La riqueza no
me es desconocida, pero esto es el siguiente nivel. Al salir de mi
aturdimiento, doy un paso atrás. Una prisión sigue siendo una
prisión, por muy bonita que sea.

Sus ojos se entrecierran como si esperara que intentara huir,


como si quisiera que lo hiciera, porque, como cualquier depredador,
disfrutaría de la persecución. Puedo ver la cocina desde aquí, el
bloque de cuchillos como un faro luminoso sobre la encimera. Ya
está en guardia, y necesito que la baje un poco. Así que me obligo
a respirar tranquilamente, y a entrar como si no pensara clavarle
un cuchillo en su frío corazón.

La puerta principal se cierra detrás de mí, un fuerte pitido indica


que la cerradura se ha activado. Estoy atrapada; atrapada y sin
esperanza.

Giovanni se mueve por un pasillo a la derecha de la puerta


principal.

—Ven.

Espero a que se aleje unos pasos de mí, antes de salir corriendo,


medio corriendo, medio tropezando con mi pierna herida. No estoy
lejos, y sin embargo, la distancia a través del enorme ático me
parece colosal cuando sé que esta a mi espalda. Mis dedos
enganchan uno de los cuchillos antes que mi cabeza sea jalada
hacia atrás por el pelo. El dolor desgarra mi cuero cabelludo, ya
maltratado, y suelto un suspiro, luchando y dando cortes salvajes,
mientras él me atrapa entre su cuerpo y el mostrador. Me agarra de
la muñeca y aprieta hasta que mis dedos se sueltan y la hoja cae al
mármol.

—Eso fue una estupidez.

Respiro con fuerza, esperando a que me ponga una pistola en la


cabeza, o tal vez me rompa el cuello.

Retrocede lo suficiente como para hacerme girar, antes de


agarrarme el pelo una vez más y echarme la cabeza hacia atrás,
hasta el punto que es todo lo que puedo hacer para no doblegarme
bajo su agarre.

—¿Qué ibas a hacer, matarme? —Una sonrisa se dibuja en sus


labios como si la idea que le hiciera daño sea divertida.

—Si eso es lo que hace falta para liberarme de ti —escupo entre


dientes apretados, negándome a ceder o a quebrarme por este
hombre o por cualquier otro. Porque eso es lo que quieren.

—Sigue intentándolo, Piccola. —Sus ojos brillan con algo feroz,


como si el pensamiento excitara alguna parte primaria de él—. Pero
hasta que lo consigas, eres mía. Corre de nuevo, y te cazaré.
Lucha... —Su agarre se hace más fuerte, y me estremezco cuando
el dolor parece reverberar alrededor de todo mi cráneo, un lento
goteo de líquido caliente recorriendo mi sien—. Ahora ven. —Me
suelta y se limita a caminar de vuelta al pasillo.

Espera. ¿Qué?

Me acaba de llamar suya, me amenazó con cazarme.... Todavía


tiene la intención de casarse conmigo. Y eso podría ser más
aterrador que la perspectiva de volver a Chicago. Porque, ¿qué clase
de hombre mantiene a una mujer que sabe que no está dispuesta?
Un hombre que no es mejor que Matteo Romano. Un monstruo.

Sin otra opción, lo sigo por aquel pasillo, cargando un gran peso
sobre mis hombros. Mientras caminamos, no puedo evitar fijarme
en lo alto que es, en la amplitud de sus hombros... en lo fácil que
puede y ha sido dominarme. Pasamos un par de puertas antes que
abra una al final del pasillo y entre. Es un dormitorio grande y sin
ventanas, y los biombos que proyectan una vista artificial de las
montañas no contribuyen a aliviar la inmediata sensación de
claustrofobia. Mi mirada se fija ominosamente en la cama, pero
antes que pueda dar un paso atrás, la puerta se cierra con un clic
detrás de mí. Detrás de nosotros.

Una conciencia totalmente nueva asoma su fea cabeza. Estuve


tan obsesionada con la huida, con la posibilidad que mi tío o Matteo
me esperaran, que lo que debería haberme preocupado no se me ha
ocurrido hasta este momento. Huí de él, pero todavía me quiere, y
sin duda, pensara que le debo algo. Algo que yo sé muy bien, que
los hombres como él están felices de tomar.

Giovanni se quita la chaqueta de los hombros y la arroja sobre


una silla en el rincón. Aquella acción hace que todos mis temores
salgan a la superficie hasta hervir en un frenesí maníaco. Este es
mi momento, aquí, encerrada en una habitación con él. Siempre
supe que este sería mi destino: casarme y acostarme con un
desconocido, pero no soy la puta de nadie y nunca me someteré a
esa mierda arcaica. Me alejo de él con un paso tembloroso,
moviéndome por la habitación, aunque realmente no tengo adónde
ir.

Un ceño fruncido marca su rostro mientras me sigue.

—¿Qué he dicho de correr, princesa?

La adrenalina corre por mis venas y la desesperación me hace


correr hacia la mesilla de noche. Tomo la lámpara y tiro del cable
antes de lanzársela. La esquiva con facilidad, dejando que se
estrelle contra el suelo.

—Estás poniendo a prueba mi paciencia. —Acorta la distancia


entre nosotros, arrinconándome entre la pared y la mesita de noche.

En el último segundo, el pánico ciego me hace saltar por encima


de la cama, intentando llegar a la puerta, pero me agarra por las
caderas y me inmoviliza contra el colchón. Me resulta demasiado
familiar lo que Stefano había hecho en aquella habitación de motel
justo antes de ponerme un arma en la cabeza. Como si yo no fuera
nada. Una posesión. Un caballo revoltoso en un establo que hay
que sacrificar. Y ahora Giovanni quiere quitarme, despojarme de la
elección y la voluntad. Me enfurezco contra él, contra todo ello.
Consigo rodar bajo su peso antes que mi palma se encuentre con
su mejilla. Las uñas rastrillan su garganta, y mis piernas se agitan
en un intento manso de meter una rodilla entre sus muslos. Me
siento salvaje, decidida, impulsada por la rabia y el puro instinto de
supervivencia.

—¡Basta! —Me agarra las muñecas y las aprisiona por encima de


mi cabeza, mientras su otra mano me sujeta la garganta.

No puedo moverme ni un centímetro, y las lágrimas de


frustración brotan mientras mi pecho se agita contra el suyo. Es
patético lo fácil que me ha sometido, y se siente como una
representación de toda mi vida. Débil. Impotente. Indefensa.

—No me obligues a hacerte daño —susurra.

¿Así que quiere que me tumbe allí y lo acepte? La repugnancia


sube en forma de bilis por el fondo de mi garganta.

Justo cuando espero que empiece a desgarrarme la ropa, se


aparta de mí de un empujón. Me pongo de pie y me siento como si
estuviera delante de un animal salvaje, intentando no moverme
para que no me persiga. Giovanni me observa durante un rato más,
como si tratara de marcar permanentemente su mirada furiosa en
mi mente. Luego cruza la habitación, desapareciendo por una
puerta oscura. La luz del interior se enciende, revelando un cuarto
de baño.

Mi pánico va disminuyendo poco a poco y siento que el goteo de


sangre corre ahora por mi cara con más libertad. Cuando levanto
la mano y la toco, encuentro un apósito que se ha empapado.
¿Cuándo me corté la cabeza? ¿Y cuándo me lo curaron?

Giovanni coloca una cajita y un cuenco de agua en la mesita de


noche. Su mejilla esta roja, los arañazos cubren su cuello en líneas
furiosas ahora salpicadas de sangre. Le he hecho daño, pero él no
ha hecho ningún movimiento para devolverme el daño... todavía.
Aun así, mi tío me habría dejado sangrando y golpeada por eso, y
dada la violenta reputación de Giovanni Guerra... bueno, no sé qué
pensar.

—Siéntate. —Se eleva sobre mí, recordándome lo débil que he


sido contra él hace unos momentos.

—Prefiero no hacerlo. —Me froto el cuello donde aún puedo sentir


las hendiduras de sus dedos en mi piel.

—No fue una petición. —Su gran mano se posa en mi hombro,


obligándome a sentarme en el borde del colchón—. Quieta.

—No soy una perra.

—Entonces deja de actuar como una rabiosa callejera.

El calor se apodera de mi cara.

—Pensé...

—¿Pensaste qué? —la pregunta parece una amenaza que baila


en el aire entre nosotros, desafiándome a decir algo equivocado.
Pero no tengo que hacerlo—. Tengo muchas mujeres dispuestas,
princesa. No necesito forzar a las niñas. —Sus palabras no deberían
molestarme, pero lo hacen.

Esta dispuesto a casarse con alguien a quien ve, como nada más
que una niña. Por una alianza. Por el nombre Donato. Mientras
tanto, tiene "muchas mujeres dispuestas". No es que esperara otra
cosa, pero la sombría realidad de mi futuro si no logro escapar de
nuevo se extiende ante mí: fría, solitaria y atrapada. Si van a obligar
a casarme, definitivamente es mejor no tener su atención, sin
embargo...

Giovanni escurre un paño en el cuenco de agua y lo mantiene a


unos centímetros de mi cara.

—¿Te vas a portar bien o te dejo sangrar por todas partes?

Es casi una amabilidad. Casi. Y yo no sé qué hacer con eso. Lleva


la mano al vendaje de mi cabeza, tirando de él. Trato de no mirarlo,
de ignorar el suave roce de sus dedos sobre mi piel, los mismos
dedos que están manchados de tanta sangre. La acción de cuidarme
es extrañamente íntima, y no quiero nada de eso con este hombre.

Al cabo de unos segundos, me quedo mirándolo, estudiándolo.


Las venas de sus antebrazos se entrelazan con la piel tatuada
mientras escurre la tela manchada de sangre. Los botones de su
camisa se tensan sobre su pecho, y no puedo evitar admirar la
forma en que el material acaricia amorosamente cada músculo. Es
demasiado, demasiado perfecto para la violencia y la sangre bajo
sus uñas. Pero he oído las historias y he sido testigo de primera
mano de lo despiadado que puede ser. Hay una evidente sensación
de peligro que provoca y que mancha el aire como el aroma de la
muerte en el viento. Es un hombre al que incluso mi tío teme, y eso
es a la vez emocionante y horrible.

Finalmente me aplica un nuevo vendaje y da un paso atrás,


permitiéndome una bocanada de aire que no esté completamente
bañada en su olor.

—Hay hombres en el pasillo, en el vestíbulo y en el aparcamiento


—dice, mientras se dirige a la puerta—. Si de alguna manera logras
llegar a pasarlos, soy dueño de cada centímetro de esta ciudad.
Serás devuelta a mí y encerrada en este ático. Conmigo y las
consecuencias de tus acciones. —Enarca una ceja, con el hielo
endureciéndose en sus ojos—. Pero sigue adelante y pruébame,
princesa. Puede que solo disfrute de las consecuencias.

Me quedo boquiabierta a su espalda cuando abre la puerta y se


va. Y sin él para distraerme, la sensación de claustrofobia se cierra
a mi alrededor al instante. Es como estar en el sótano de la casa de
mi padre, y estoy igual de atrapada.
5
GIO
La primera luz gris del amanecer se cuela por las ventanas de mi
despacho. La ciudad pronto cobrará vida, pero esta es mi hora
favorita, cuando las criaturas de la noche se funden de nuevo en
las sombras y los ciudadanos normales y respetuosos de la ley aún
no se han levantado. Mi portátil está sobre el escritorio, frente a mí,
y la cámara muestra todas las habitaciones del ático, pero mi
atención solo se centra en una. La ligera figura de Emilia da vueltas
bajo las sábanas, y me pregunto qué es lo que le atormenta en sus
sueños. ¿Seré yo? ¿Soy yo el monstruo bajo su cama? La idea me
hace sonreír. La chica no es lo que yo esperaba. Es inocente, sí,
pero lleva la rebeldía como una armadura, blandiendo la
desconfianza como un arma.

Cada vez que cierro los ojos, la veo de rodillas con una pistola en
la cabeza, y mi temperamento se dispara. El Outfit había intentado
matarla. Las circunstancias no importan, solo que el trato ya está
hecho. Emilia es mía. Mía para cazar, para castigar, para tomar, y
ellos intentaron acabar con ella. Peor, sin embargo, fue la
aceptación que vi cuando ella tuvo la pistola en la cabeza. Había
aceptado la muerte, y eso me preocupa, especialmente ahora que
sé cuánta lucha tiene. Levanto la mano y paso el dedo por una de
las líneas furiosas y elevadas, que sus uñas han esculpido en mi
garganta. No hay muchos hombres duros que se atrevieron a
intentar hacerme daño, pero la gatita furiosa sí lo ha hecho.

Desde que tomé el control diario de Nueva York de manos de


Nero, tuve que volverme más duro, más despiadado e insensible a
ciertas atrocidades. La moral que antes tuve es ahora un mero
susurro en el fondo de mi mente, porque la moral es idealista. Sin
embargo, Emilia Donato es la imagen del idealismo, joven e
inocente, y cualquier resquicio de conciencia que me queda está
arañando la jaula en la que la he encerrado.

Maldita sea. Mi puño se estrella contra el escritorio y los nudillos


se rompen con la fuerza. Me costó cuatro días dar con ella, y no
estoy más cerca de conseguir ningún producto en la ciudad. Nueva
York ya está plagada de rebeliones sin su suministro. Los
funcionarios a los que pago para que miren hacia otro lado no
tardarán en ponerse nerviosos, cuando sus calles se llenen de
crímenes y los que se disputan el poder dejen rastros de cadáveres.

Emilia Donato me ha costado, y quiero rodear con mis manos su


bonito cuello y estrangularla por ello. Mi polla se estremece al
pensarlo.

Observo cómo aparta las sábanas de un puntapié, dejando al


descubierto sus largas piernas y mi camisa que aún ahoga su
pequeño cuerpo. Una retorcida sensación de satisfacción surge al
verla con ella puesta, y mi polla se endurece cuando el material
sube por sus delgados muslos, dejando al descubierto unas bragas
blancas de encaje. Un hombre mejor miraría hacia otro lado, pero
yo nunca he pretendido ser decente, y ella es francamente
indecente. Tuve toda la intención de ignorar a mi futura novia, darle
mi nombre y mi anillo, y encerrarla en un lugar seguro. Pero eso
fue antes que ella huyera.

No había previsto que su feroz desafío me golpeara en las tripas


con tanta fuerza, como sus curvas me golpean en la polla. Luchó
como si no tuviera nada que perder. Y es hermosa. Toda piel
bronceada, rizos salvajes de chocolate y un cuerpo que está hecho
para ser doblado sobre algo. Sus ojos son del color exacto del
Océano Mediterráneo al atardecer, y en ellos perdura algo tan
trágico, que no estoy seguro de, si quiero arreglarla o romperla por
completo. Sí, quiero romperla mientras ella lucha contra mí como
la gatita salvaje que es, arañando y mordiendo hasta que me saque
sangre. Hasta que tenga que volver a estrangularla para someterla.
Casi puedo sentir su suave garganta bajo las yemas de mis dedos,
el torrente de su frenético pulso, en parte miedo, en parte deseo, en
parte odio.
Un hombre mejor miraría hacia otro lado. Un hombre mejor la
dejaría marchar, pero ha cometido un error fatal: ha llamado mi
atención. Emilia es una rosa en plena floración, tan felizmente
inconsciente de que sus raíces han sido arrancadas de la tierra,
pero si pongo un anillo en su dedo, ¿me harán sangrar esas
espinas? La idea me excita mucho más de lo que debería.

Entonces, qué hacer... De cualquier manera, ahora es mía.

Voy de camino a mi casa de Hampton cuando Sergio Donato me


llama por fin. Ya he tenido a su sobrina durante más de doce horas.

—Debes estar ocupado, Donato. Con suerte, cuidando de Patrick


O'Hara —digo a modo de saludo.

—¿Te has llevado a Emilia a Nueva York? —Su voz suena en los
altavoces del auto, y puedo imaginarme el ceño fruncido de su
rostro envejecido.

Me doy cuenta que no menciona a sus hombres muertos ni el


hecho que había ordenado matar a Emilia. Entro en el puente, con
los primeros colores del amanecer pintando la superficie del agua.

—¿Dónde más podría llevarla?

—Chicago, por supuesto. —Se apresura antes que pueda


responder—. Uno de mis subjefes tiene una hija, Sofia. Es viuda
pero fértil. Una buena esposa mafiosa.

Quiero romperle el cuello. Había presionado para que este puto


matrimonio sellara una alianza, y yo había accedido a casarme con
una marchita princesita de la mafia que podía ser ignorada y
olvidada. En lugar de eso, se deshizo de su rebelde sobrina,
probablemente con la esperanza que cualquier cosa con la que la
hubiera amenazado, la mantuviera a raya el tiempo suficiente para
llegar al altar. Y ahora que ella lo ha puesto en evidencia y no murió
en aquella habitación de motel, piensa en intercambiarla como si
fuera mercancía defectuosa.

—No. —Mi temperamento se cocina a fuego lento bajo la


superficie hasta que estoy conduciendo por encima del límite de
velocidad—. Emilia es mía. Comprada y pagada.

Se burla:

—¿En serio me estás diciendo que todavía quieres casarte con mi


sobrina después que huyera y te deshonrara?

El Outfit con su honor y falsa moral...

—No quería casarme con ella en primer lugar, Donato. Y no te


importa una mierda si lo hago. Quieres mis vínculos políticos, mis
armas y mi coca. Tengo a Emilia. Considera nuestra alianza sellada.

Hay un tiempo de silencio.

—Tienes razón. No me importa lo que hagas con ella. —Porque


es un pedazo de mierda—. Pero los matrimonios tienen ciertos...
beneficios, y eso es lo que aceptaste. —Piensa que convertirse en
familia le ofrece protección, pero nadie podrá protegerlo de mí
cuando decida que he terminado con él. Y llegara el momento
porque el hombre es una serpiente.

—Entonces, deberías haber elegido una novia que estuviera


realmente dispuesta. —Una sonrisa tira de mis labios, del tipo que
normalmente precede a la muerte de alguien—. No te equivoques,
esta "alianza" me conviene, pero no te conviertas en un
inconveniente, Donato. —Dejo que la amenaza se prolongue antes
que finalmente él suelte un suspiro.

—Bien. Es tuya. Cásate con ella, fóllatela, no me importa. —No


puedo negar que quiero follarla, pero primero la quiero suplicando
y necesitada. Me muevo en el asiento mientras mi polla se agita
ante la idea—. Con una condición.

—No estás en posición de exigir nada, Sergio.

—Cuando termines con ella, la devuelves.


—¿Por qué?

—Ella sigue siendo una Donato. Tengo a otro que pidió su mano
antes que llegáramos a un acuerdo. Si no la quieres...

Luego la venderá como si fuera una yegua rota, para ser usada y
criada. La idea me hace querer quemar todo El Outfit hasta los
cimientos.

No la devolveré. Nunca.

—Hecho.

—Bien. También me gustaría que me devolvieran a mi sobrino.

Por supuesto, lo haré. Quién sabe qué tipo de información


podríamos extraer del chico.

—No. Las armas estarán contigo mañana. —Cuelgo. Me importa


una mierda lo que le gustaría.

Sergio se cree mi igual, pero es una marioneta para hacer mi


trabajo sucio, sus hombres soldados de pie en mi guerra. En el
momento en que se salga de la línea, lo aplastaré. Podría ser la
próxima semana. Podría ser en un año. Ninguna cantidad de coños
vírgenes lo protegerá.

Cuando llego a la casa, el sol ha salido por completo y el sudor


me corre por la nuca al acercarme a la puerta principal. La casa
vino con el trabajo, y es muy ostentosa, una mansión de ladrillo que
habla de dinero antiguo. Tommy y algunos de mis hombres se
quedan aquí, manejando la mayoría de mis negocios desde estas
paredes.

Un brillante todoterreno negro está en medio de la calzada, y


apoyado en él, esperándome, está Nero. Parece un cartel
publicitario del maldito auto, con su traje caro y su pelo oscuro
peinado de lado.

Me acerco a él, con la grava crujiendo bajo mis zapatos.

—¿Estás esperando la llamada de Vogue?


Resopla:

—No te pongas celoso, solo porque tu prometida huyó de tu feo


culo.

Le hago un gesto de desprecio y se ríe mientras entramos en la


casa. En cuanto estamos dentro, su comportamiento cambia. Nero
es mi mejor amigo. Habíamos crecido juntos con Tommy y Jackson.
Pero delante de nuestros hombres, es simplemente el despiadado
Rey de Nueva York. Su moneda es la sangre, y su conciencia es
inexistente.

Mis zapatos chasquean sobre la madera pulida mientras nos


dirigimos a la cocina, con el aroma del café y el bacon
saludándonos. Tommy se apoya en la barra de desayuno, con una
taza de café en una mano y un croissant a medio comer en la otra.
El ama de llaves, Louisa, está cocinando huevos y tocino,
alimentando a los chicos sentados en la enorme mesa de la cocina.
Hay algo reconfortante en el bajo murmullo de la conversación entre
mis hombres, una sensación de familia, la única que he conocido
en la última década. Eso hace que lo que tengo que hacer sea
mucho peor.

Un silencio se apodera de la sala, pero no por mí. Mi poder es


absoluto, excepto cuando Nero está en la sala, porque el miedo se
impone al respeto. Me respetan, pero incluso nuestros hombres le
temen como si fuera el mismísimo diablo.

Había invitado a todos mis capos a un desayuno de trabajo


porque nuestra situación está llegando a un punto de crisis. Han
pasado diez días y no estoy más cerca de encontrar a mi rata. He
dejado de enviar cargamentos porque si tienes una fuga, no sigues
navegando en aguas abiertas.

Jackson se sienta a la cabeza de la mesa y me hace un


imperceptible gesto de apoyo. Está tan sediento de sangre por
encontrar a ese cabrón como yo. Lo único que sé es que tiene que
ser uno de los hombres de esta sala, y eso me enoja tanto como me
duele. Tommy me sigue hasta la mesa y toma asiento. Nero y yo
permanecemos de pie.
Me aclaro la garganta y espero a que, uno a uno, los hombres de
la mesa se callen y dirijan su atención hacia mí.

—Tenemos una rata.

El silencio que sigue a mi declaración es tan profundo que puedo


escuchar caer un alfiler. Observo cada rostro en busca de una
reacción y sé que los chicos también lo están.

—Como saben, hemos perdido varios envíos en Chicago. Algunos


de los cuales, los detalles, fueron conocidos solo por la gente en esta
sala.

Andrea, uno de los capos más antiguos antes que Nero y yo


tuviéramos el poder, se remueve en su asiento. Solo hay una
persona aquí con vínculos irlandeses.

Tommy se ríe, pero yo no.

—Si tienes algo que decir, Andrea, por supuesto, sal y dilo.

El hombre traga con fuerza, su mirada nerviosa se dirige a Nero


antes de bajar a la mesa. Ahora no es tan valiente.

—No lo creo. Los subjefes no están aquí porque sospechemos de


ellos. —Tommy y Jackson son leales hasta la saciedad. Son familia.
Hermanos. Les confiaría mi vida.

—Uno de ustedes es una rata, y créanme cuando digo que lo


encontraré. Y cuando lo haga...

Nero da un paso más hacia la mesa.

—Acéptenlo ahora y sus familias no sufrirán daños.

Andrea lo fulmina con la mirada, lo cual es una tontería.

—No tocamos a las mujeres ni a los niños. —Ah, la vieja Famiglia


y sus putos ideales.

—Esta no es la antigua Famiglia. —Nero suena aburrido,


probablemente porque ha escuchado esto mil veces—. Yo no juego
con sus reglas. Tú lo sabes. —Rodea la mesa y se acerca a Andrea—
. Sabes bien lo que les haré a tu mujer y a tus hijos si me has
traicionado. —Pone una mano en el hombro del hombre, apretando
lo suficiente como para que el anciano se estremezca—. ¿Me has
traicionado, Andrea? ¿Eres una rata asquerosa?

—N-no —tropieza, y Nero sonríe, con una expresión totalmente


depravada.

Jesús, se hace el loco demasiado bien. No es que sea realmente


una actuación. En realidad nunca le dejaría matar a niños
inocentes. Sin embargo, la amenaza es poderosa, porque lo ha
hecho antes.

Me aclaro la garganta.

—Les ofrezco la oportunidad de presentarse ahora y proteger a


sus familias. —Miro fijamente a Andrea mientras lo digo.

Seguro que tiene mucho que decir sobre el tema, pero eso me
hace pensar que no es él. No, nuestra rata será una de las
silenciosas que no puede mirarme.

—No se les dará esta oportunidad de nuevo.

Nadie se mueve, todos los hombres miran la comida que tienen


delante como si fuera la cosa más fascinante del mundo, excepto
Tommy, que come felizmente como si no pasara nada.

—Qué decepción. Bueno, entonces, son libres de irse.

Se alejan dejando platos llenos a su paso.

Me encuentro con la mirada de Jackson al final de la mesa.

—Que los sigan. —Una rata en pánico actuará a ciegas. Solo


tenemos que esperar y observar.

Nero se va inmediatamente después de la reunión,


probablemente para retomar sus tareas de padre. Después del
desayuno, me pongo en pie y miro a Tommy.

—Supongo que Renzo Donato sigue vivo.

Baja el café.
—Sí. ¿Vas a mantenerlo así? Él como que se robó a tu chica.

—Por ahora. —Donato quiere al chico de vuelta, lo que significa


que es útil—. ¿Dónde está?

Con un movimiento de cabeza, se levanta y sale al pasillo. Lo sigo


hasta el sótano y paso por la sala de interrogatorios antes que abra
la puerta al final del oscuro pasillo. Es una especie de celda,
utilizada para retener a los prisioneros entre los interrogatorios. Sin
embargo, nunca lo usamos porque Jackson siempre los rompe a la
primera.

Renzo Donato está en una cama individual en la habitación de


bloques de cemento sin ventanas. Tiene la piel pálida, el pelo oscuro
enmarañado en la frente y una bolsa de sangre pegada al brazo.
Tiene un aspecto lamentable, como solo puede tenerlo un hombre
que ha rozado la muerte, pero está vivo y consciente. Lucha por
sentarse, agarrándose el estómago vendado.

—¿Dónde demonios está mi hermana? —Las palabras parecen


requerir un esfuerzo considerable.

—Está a salvo. —Por ahora. Las palabras quedan suspendidas


en el aire entre nosotros, no pronunciadas pero no menos potentes
por su silencio.

Me mira fijamente.

—¿Es ahí donde te diviertes? ¿Forzando a las chicas que no están


dispuestas?

En mi periferia, Tommy se endereza y se aleja de la pared.

—Te sugiero que te calles antes que decida que no te necesita


vivo.

—Mi matrimonio con tu hermana fue una estipulación de tu tío,


no mía. Me parece... una forma ineficaz de sellar alianzas.

Sus cejas se fruncen.

—Entonces no lo hagas. Deja que se vaya. Emilia no es como


nosotros. Ella es... —Su mirada baja a la manta sobre sus piernas—
. Ella se merece algo mejor. —El chico está atrincherado en la mafia,
un ejecutor de su padre a la tierna edad de veinticuatro años, y sin
embargo, lo ha arriesgado todo para ayudarla a huir. Incluso ahora,
en manos de un enemigo potencial, aboga por su libertad.
Interesante. Renzo Donato no es lo que esperaba.

—Por muy conmovedores que sean tus ideales, me conviene una


alianza con tu familia. No me gusta ensuciarme con Chicago. —Dejo
que una fría sonrisa se dibuje en mi rostro—. Y seamos sinceros,
tener a Emilia en mi cama no es ninguna dificultad.

Su mandíbula hace un tic, los puños se hacen bolas contra las


sábanas.

—Eres una mierda.

Sé exactamente lo que está pensando y no le corrijo. Dejo que


piense que yo soy el monstruo del cuento de su linda hermanita.

—Por supuesto, si me dieras algo más... una moneda de


cambio...

—¿Crees que voy a vender a mi familia? —resopla con una risa


que suena dolorosa—. A ti más que a nadie.

Sonrío, poniendo una mano en mi pecho.

—Estoy herido.

—No tienes ningún puto honor —gruñe—. No te mereces a mi


hermana.

Mi temperamento amenaza con dispararse cuando habla de


honor, cuando él viene de un nido de víboras.

—Oh, ¿y tu honorable familia que intentó matarla lo hace?

Su rostro se vuelve aún más pálido.

—Eso es lo que pensaba. —Me alejo de él y salgo de la habitación.

Es una semilla de disidencia, plantada y esperando a crecer. Ama


a su hermana, y ninguna emoción es tan fácil de explotar o
manipular como el amor. El Outfit me es útil por ahora, pero la
información es moneda de cambio, y cuando se trata de hombres
como Sergio Donato, siempre me gusta tener la llave de su
destrucción en el bolsillo trasero. No voy a desperdiciar la
oportunidad de reunir esa información, especialmente cuando
Renzo hará cualquier cosa por su dulce hermanita.
6
EMILIA
Llevo al menos un día en esta habitación, aunque sin una
ventana es imposible saberlo con exactitud. Todo lo que tengo para
seguir, son esas pantallas que cambian de un cielo nocturno
estrellado sobre el desierto de Nevada a un amanecer en una playa,
luego una escena de las montañas, y finalmente una puesta de sol
en algún lugar de Asia, antes de volver a la noche de nuevo. Esto es
más de lo que había tenido en el sótano, y si me esfuerzo, casi puedo
fingir que esas pantallas son una ventana de verdad. Eso mantiene
a raya la persistente sensación de pánico durante un rato.

A pesar de estar en esta habitación, sin otra cosa que hacer que
dormir o mirar a la pared, estoy agotada. Cada vez que cierro los
ojos, me asaltan pesadillas, figuras sombrías que intentan matarme
y mi hermano desangrándose, muriendo. Mi única distracción de
las cuatro paredes que me presionan, es un bolígrafo y un cuaderno
que encontré en la mesita de noche. Me siento con las piernas
cruzadas en la cama, sombreando un corazón ensangrentado
apretado en un puño. Dibujar es algo que siempre tuve en el sótano.
Eso y leer, porque cuadernos, libros y lápices era todo lo que mi
padre me permitía tener allí abajo. Sin embargo, había encontrado
un cierto consuelo en ello, una forma de expresarme en un mundo
donde las emociones no son bienvenidas.

Me detengo cuando unos pasos se acercan a mi puerta. Se abre


de golpe y me levanto de la cama. Giovanni sonríe, claramente
divertido por mi estado de nerviosismo, antes de apoyarse en el
marco de la puerta. Sin camiseta. Claramente recién salido de un
entrenamiento. Me arden las mejillas al ver el brillo del sudor en su
pecho. Tengo el insano deseo de tocar los planos definidos, de
atrapar esa gota de sudor que rodea entre sus pectorales. Me digo
que mire al suelo, al techo, a cualquier cosa. Cualquier cosa. Pero
mi mirada recorre un cuerpo tan perfecto como su rostro. Giovanni
Guerra es un señuelo pecaminoso, todo piel dorada y tatuajes. Esa
profunda V que cae en la cintura de sus pantalones cortos de
entrenamiento...

Hace que un traje se vea bien, pero esto... sí, esto es mejor. No,
peor. De todos los problemas que pensé que podría experimentar
cuando me prometieron a este hombre, sentirme atraída por él no
era uno de ellos. En este momento, me aborrezco a mí misma por
sentir siquiera un atisbo de lujuria hacia él. Si necesito la
confirmación que este hombre es un monstruo, la tengo porque solo
el diablo puede ser tan hermoso.

Su mirada me recorre sin reparos y mis brazos se cruzan sobre


el pecho, tratando de ocultarme, aunque yo acabo de hacer lo
mismo. Pero no estoy desfilando semidesnuda.

—Estás hecha una mierda —dice finalmente, arrastrando la


mano por los rizos oscuros y revueltos.

—Gracias. Que te peguen con una pistola, te secuestren y te


dispare un hijo de puta te hará esto. —Espero que eso provoque un
poco de dolor, pero me ignora.

—Hay comida en la cocina. Ve a comer.

No es una sugerencia, más bien una orden, pero yo no soy uno


de sus malditos soldados.

—No.

Su mandíbula se tensa y sus puños se aprietan a los lados.

—Emilia... —gruñe mi nombre como una maldición, y le corto.

—¿Está vivo mi hermano?

Su mirada furiosa se posa sobre mí, como si estuviera


deliberando lo cruel que quiere ser hoy.
—Si te lo digo, ¿te irás a comer?

¿Por qué demonios le importa si como o no? De todos modos,


asiento con la cabeza, ansiosa por cualquier noticia de Renzo.

—Sí, está vivo.

—¿Dónde está?

Sin embargo, ese parece ser el límite de su amabilidad.

—Como dije antes, preocúpate por ti misma, princesa.

Rodeo la cama, y solo me detengo cuando estoy a un par de


metros de él.

—¿Qué vas a hacer, Giovanni? ¿Matarme?

No, peor aún, va a casarse conmigo. No debería haberlo


presionado, pero la injusticia de todo esto, la desesperanza, me lleva
más allá de lo racional y directamente al territorio de la
imprudencia. Tal vez, en algún rincón retorcido de mi mente, quiero
su crueldad porque es lo que espero, lo que conozco. Y necesito un
terreno conocido porque estoy muy lejos de mi zona de confort.

Una pequeña sonrisa curva la comisura de sus labios.

—¿Por qué voy a matarte, piccola?

Parece una pregunta con trampa. Una que me hace tragar


cualquier réplica aguda que pueda tener. Se hace a un lado como
si hiciera un gesto para que pase por delante de él. Y de repente, la
habitación que había sentido como una celda de prisión ahora se
siente como un refugio.

—No tengo hambre. —Mi estómago gruñe en traición, pero me


limito a agarrar la puerta, dispuesta a cerrársela en la cara.

Su pie presiona la madera antes que yo pueda hacerlo, con los


dedos agarrando el marco por ambos lados como si se estuviera
conteniendo físicamente. Sus bíceps se tensan con el movimiento,
y aquella mirada zafiro choca con la mía, dura y llena de promesas
de violencia.
—Tienes cinco minutos para salir de aquí. —Este tipo realmente
piensa que yo, solo, pasaré por su aro.

—No.

—Hiciste un trato. Te dije que tu hermano está vivo. Por


supuesto, eso siempre podría cambiar....

Le clavo un dedo en el pecho, incrédula.

—¿Amenazas la vida de Renzo solo porque no hago lo que dices?

Se aprieta contra mi tacto, y me quedo atrapada entre el odio y


las ganas de empujar toda la palma de mi mano contra su cálida
piel.

—¿Estás faltando a tu palabra?

Retiro mi mano, con los ojos recorriendo su cuerpo con fingido


asco.

—No. Comeré. Pero no ahora, y menos contigo.

Juro que veo la comisura de su boca moverse, pero desaparece


en un instante. Vuelve a entrar en el vestíbulo y se endereza hasta
alcanzar su máxima altura.

—No seas una mocosa, Emilia.

¿Una mocosa? ¿Soy una mocosa porque quiero mi libertad? Para


ser tratada como una persona y no como ganado en el mercado....

Mi temperamento se eleva como una víbora furiosa y me aferro a


la puerta.

—Vete a la mierda, Giovanni. —Se la cierro en las narices y me


quedo allí, con el pulso martilleando en anticipación porque espero
que la derribe de un golpe. Que entre aquí y me castigue, me haga
daño, me someta a su voluntad. En cambio, oigo sus pasos en
retirada y luego el silencio. No sé qué hacer con eso. Solo conozco
al hombre desde hace un día, pero es imprevisible, y no me gusta
lo imprevisible.
Por mucho que la vocecita rebelde de mi cabeza me diga que me
aferre, que luche contra él en cada paso del camino hacia ese
maldito altar, tengo hambre. Y realmente quiero salir de esta
maldita habitación. Miro su camisa que apenas me cubre y deseo
tener algo de ropa de verdad, alguna armadura contra él. Todo lo
que llevaba puesto cuando me atrapó esta cubierto de sangre, y mis
jeans cortados.

Mi estómago vuelve a gruñir, recordándome que no he comido


desde que Renzo había parado a comprar comida rápida en las
afueras de aquel pueblucho de mierda. Respirando profundamente,
abro la puerta y salgo al pasillo vacío. El suelo de madera está frío
bajo mis pies descalzos mientras me dirijo a la sala de estar, cada
paso cuidadoso como un disparo en el silencio del apartamento.

Cuando llego al final del pasillo, me quedo allí como un gato


callejero, asegurándome que no hay nadie antes de salir por las
sobras. La única iluminación del ático procede de unas tiras de luz
en la cocina y del resplandor perpetuo de la ciudad de abajo. Quizá
Giovanni se ha marchado. Seguramente tiene cosas mejores que
hacer que cuidarme, cosas de mafioso. Miro la puerta principal, el
negro brillante tan poco llamativo. Sé que estará cerrada con llave,
pero no puedo evitarlo.

Pruebo la manilla. Cerrada y sin ninguna cerradura obvia, solo


la manilla y lo que parece un escáner para una tarjeta llave. Bien,
parece que se ha ido y estoy sola. Esto es una oportunidad. Mi
estómago se aprieta de nuevo. Primero la comida. Luego, escapar.
El contenido de la nevera es escaso, aunque no tengo ni idea de
cómo preparar nada. En realidad, los cereales son el límite de mis
habilidades. Decido intentar hacer un sándwich de queso a la
parrilla porque, ¿qué tan difícil puede ser? Incluso Renzo lo
consiguió. Al pensar en mi hermano se me aprieta el pecho de
culpa. Ni siquiera puedo ayudarme a mí misma ahora, así que
¿cómo voy a ayudarle a él? No es que pueda apelar al corazón de
Giovanni. El hombre claramente no tiene uno.

Meto mi intento de sándwich y queso en el horno bajo el


quemador, luego descorcho una botella de vino que está en la
nevera y la vierto en una taza porque no puedo alcanzar las copas.
Me viene a la cabeza la cara de asombro de mi madre. Ahora que lo
pienso, beber vino en una taza le resultaría más horroroso que el
hecho que me tengan prisionera y me obligaran a casarme contra
mi voluntad. Diría que tengo suerte de estar comprometida con un
hombre tan guapo como él. Porque, ya sabes, yo no puedo decidir
con quién me caso, así que al menos debería estar agradecida que
sea guapo. Dios, odio a toda mi familia. A excepción de Renzo y tal
vez Luca, a veces.

Se dice que se puede saber mucho de una persona por su


espacio, y yo no sé nada de Giovanni Guerra más que su temible
reputación.

Cuando entro en el salón, las luces parpadean en el suelo. Un


sofá esquinero esta colocado frente a un fuego que parpadea detrás
de un cristal, y una araña de cristal refleja pequeños puntos de luz
a través de la oscuridad como si fuera purpurina. Todo el
apartamento es precioso, pero, al igual que la casa de mis padres,
da la sensación de no haber sido habitado, de ser un espectáculo.
No me dice nada más, que el hecho que probablemente, no está
aquí mucho tiempo.

Me acerco a las enormes ventanas y aprieto la palma de la mano


contra el frío cristal, contemplando la ciudad que se extiende más
allá de mí como un espejismo que no puedo tocar. Desde aquí,
Nueva York es un mar de estrellas bailando en un océano negro.
Siempre me ha gustado la inmensidad del lago Michigan, la forma
en que se extiende hasta el horizonte sin fin. Me encantan las orillas
arenosas y los bosques, que siempre huelen a tierra húmeda y a
pino, donde puedo sumergirme tan completamente que casi puedo
fingir que no existe un alma en el mundo excepto yo. Lo echo de
menos, pero también me hipnotiza la naturaleza caótica de este
lugar.

El agudo chillido de la alarma de incendios interrumpe mis


pensamientos. Mierda. Me apresuro en ir a la cocina para ver el
humo que sale de la junta de la puerta del horno, y me entra el
pánico. Hay un incendio, estoy encerrada en este maldito lugar y
no tengo ni idea de qué hacer. Me debato en arrojar agua a la puerta
cuando el chillido se corta. La repentina presencia de Giovanni me
sobresalta en el ensordecedor silencio. Pasa junto a mí y apaga el
horno, antes de abrir una puerta corredera que da a un balcón. Sí,
claro. Probablemente debí haber apagado el horno, al menos.
El humo sale al aire nocturno antes que se dé la vuelta, con los
gruesos brazos cruzados sobre el pecho y el ceño fruncido. Al menos
ahora lleva una camisa, aunque el material está pegado a sus
bíceps de una forma realmente molesta.

—Tu rabieta no tiene por qué llegar a quemar mi apartamento.

—Si pudiera. Preferiblemente contigo dentro.

Vuelve a tener ese movimiento de labios. Abre el horno y aparta


la enorme nube de humo que sale, y luego se queda mirando los
restos carbonizados de mi sándwich. Las llamas bajas siguen
parpadeando lastimosamente en la sartén de la parrilla, y un
pequeño sonido sale de sus labios que casi pueden tomarse por una
risa.

—¿Cómo has quemado un sándwich?

—No sé cocinar. —Mi estómago deja escapar otro gruñido, y lo


acallo con un fuerte trago de vino.

A este paso, voy a estar borracha y hambrienta.

—Eso no es cocinar.

—Se necesita un horno.

Él arquea una ceja.

—Tus derechos de cocina están revocados.

—Oh, mira eso. Junto con mis derechos humanos. —Le ofrezco
una sonrisa sacarina y abro la nevera, cogiendo la botella de vino
por puro principio. Luego me dirijo a mi habitación/celda. Doy tres
pasos, antes que una gran mano me rodee la nuca y me quede
paralizada como una presa en las fauces de un león. Me tira hacia
atrás hasta que cada centímetro de su duro cuerpo se aprieta
contra mí. Mi cerebro se detiene, y el pulso, presa del pánico,
martillea mis oídos.

Intento mantener la calma, pensar, pero él se cierne sobre mí, a


mi alrededor, atrapándome. Su cálido aliento me recorre el cuello,
y lo siento como un peligroso precursor de esos afilados dientes que
me desgarran. Su aroma a madera y menta se mezcla con el humo
del aire, mientras me pasa su pulgar por debajo de la oreja en un
gesto extrañamente relajante. El calor de su cuerpo me penetra
como un horno en una noche fría, y me estremezco en su abrazo,
el miedo dando paso lentamente a una especie de curiosidad
tentativa.

Se desata dentro de mí, como una bestia latente de la que nunca


había sido consciente hasta ahora. Una vocecita indignada me grita
que aquí no hay lugar para la curiosidad, por mucho que la
electricidad patine sobre mi piel ante aquel suave barrido de su
pulgar. De repente se siente como algo peligroso y a la vez
seductoramente seguro. Un arma que puede usarse a mi favor o en
mi contra. Un arma a la que me inclino como si ya estuviera
borracha.

Me obliga a girar la cabeza hacia la derecha, dejando al


descubierto el lateral de mi cuello como si fuera a arrancarme la
yugular. En su lugar, sus labios rozan mi pulso acelerado en una
ligera caricia, y eso es peor. Mucho peor, porque en lugar de ser él
el enemigo, mi propio cuerpo se convierte en mi adversario. No
puedo respirar, no puedo moverme, no puedo pensar más allá del
suave rasguño de su barba en mi piel hipersensibilizada.

—Esa es una botella de Montrachet. —Cada sílaba áspera de su


voz recorre mis sentidos.

Me ha capturado, disparado, y me ha amenazado con hacerme


daño. Y ahora me manipula como una marioneta con hilos, y lo odio
por ello casi tanto como me odio a mí misma, por reaccionar de
alguna manera. Yo no soy la marioneta de nadie.

Me libero de su agarre y me vuelvo hacia él. Tengo que inclinar


la barbilla hacia atrás para mirarlo, y así de cerca, es aún más
hermoso. Veneno de miel.

Una ceja oscura se inclina sobre sus ojos fríos, desafiando al


ratón para que se abalance sobre el gato.

—Y lo estás bebiendo de una taza.


Me llevo la botella de vino a los labios y la inclino hacia atrás con
un fuerte chapoteo, con la esperanza que, si finjo el suficiente valor,
se haga realidad.

—¿Mejor?

Unos dedos ásperos recorren mi mejilla con tanta suavidad que


es desconcertante. Ese toque dice que puede destruirme si quiere y
que ni siquiera necesita la violencia.

—Y yo que creí que serías una auténtica princesa acobardada del


Outfit —se burla.

—No habrías aceptado casarte conmigo si supieras la verdad,


¿cierto? —Tomo otro trago de la botella y sonrío, aunque es algo
vicioso y resentido—. Sin embargo, mi tío parece saber que te
gustan las mujeres "acobardadas" y de rodillas.

Y el tío Sergio le ha vendido una mentira.

Una sonrisa perversa cruza los labios de Giovanni antes que su


mano me rodee la garganta. Me empuja contra él, y la nota filiforme
del miedo se agita en mis pulmones, pero está mezclada con un tipo
de emoción embriagadora por la sensación de peligro que lo rodea
sin esfuerzo. Estoy perdiendo la cabeza.

—Tienes razón en una cosa, piccola.—Su voz es un estruendo


seductor que acaricia mis sentidos ya cargados—. Me gustan las
mujeres de rodillas.

Mi pulso palpita erráticamente y sé que probablemente él puede


sentirlo, probablemente lo confunde con miedo y le gusta.

Se inclina hacia mí, y me quedo helada cuando sus labios rozan


mi mejilla, arrastrando un rastro ardiente hasta mi oreja.

—Pero me gusta que esté ahí mojada y rogando. —Sus dientes


rozan mi oreja—. Justo antes de follarle la garganta.

Me arde la cara y aspiro una respiración entrecortada.

—Bueno, entonces parece que mi tío nos ha jodido a los dos,


porque ninguno de los dos va a conseguir lo que quiere. —Mi voz
vacila ligeramente, y sé que la ha oído. Coloco los nudillos que
rodean la botella de vino contra su pecho y me alejo de él con toda
la fuerza que puedo reunir. No lo suficiente como para obligarle a
soltarme, pero lo hace.

Aquella sonrisa permanece en sus labios mientras unos dedos


callosos rozan los míos, agarrando la botella de vino. La suelto como
si estuviera ardiendo, luego me doy la vuelta y prácticamente corro
a mi habitación. Necesito alejarme de él.
7
GIO
Jackson y yo salimos del ascensor y entramos en el bullicio
matutino de la oficina del fiscal de Chicago. El olor a café cargado
y aire acondicionado llena el espacio. Es el olor de la gente que se
debate en la vida.

La atención que atraemos al pasar por las filas de cubículos no


es indeseada porque el hombre al que he venido a ver... bueno, lo
último que quiere es que lo vean conmigo. Tal es la naturaleza de
dos caras de mi mundo. A la gente le gusta el dinero sucio, pero no
las consecuencias sucias que lo acompañan. Me acerco al despacho
del fiscal y su secretaria, Diana, levanta la vista de su escritorio. La
mirada de la joven se encuentra con la mía, y un ligero rubor colorea
sus mejillas mientras asiento, sin hacer ningún movimiento para
detenerme. Sé que el fiscal esta solo porque le he pagado para que
me informe de sus movimientos.

Cuando abro la puerta, Hector Langford salta detrás de su


escritorio de cristal, abriendo la boca antes de volver a cerrarla.

—Sr. Guerra. ¿Qué está haciendo aquí? Podría haberme reunido


con usted...

—Ah, Hector, sabes tan bien como yo que estoy aquí para hacer
un punto.

Jackson cierra la puerta y se coloca de espaldas a ella, con los


gruesos brazos plegados sobre un pecho aún más grueso. Es un
muro imaginario que atrapa a Hector en este despacho, conmigo.
Esta es una posición en la que pocos hombres quieren encontrarse.
Me acerco a la ventana y contemplo la vista de Chicago que se
extiende más allá de las ventanas. La ciudad carece del encanto de
mi hogar, pero puedo admitir que hay cierta belleza en el brillo del
lago Michigan en la distancia. Me doy la vuelta, observando cómo
el fiscal traga con fuerza.

Hector Langford es un hombre bajo, con la barriga apretada


contra los botones de un traje, que probablemente le había quedado
bien en otro tiempo. Se mueve en su silla, con los ojos muy abiertos
dirigiéndose a la puerta del despacho, como si estuviera debatiendo
la posibilidad de salir corriendo. Tal vez piensa que puede atravesar
a Jackson, pero sospecho que le preocupa más que alguien entre
aquí. No sería bueno que lo vieran con alguien como yo. No es que
nadie pudiera acusarme de actividad criminal, pero los rumores
viajan como el viento, rebotando de ciudad en ciudad. Mi reputación
esta grabada en la sangrienta historia de Chicago.

—Recibí tu mensaje, pero no puedo hacer lo que me pides —sisea


en voz baja, tirando del cuello de su camisa.

Me deleito en su incomodidad.

—Sabes, Hector, soy un hombre ocupado. Pero he venido aquí en


persona para hablar contigo.

—No puedo...

Me desabrocho el botón de la chaqueta, dejando que se abra y


revele la funda de cuero del pecho y la pistola atada bajo el brazo.

—Puedes, y lo harás.

El hombre arruga las cejas y me mira fijamente.

—¿O qué? Soy el fiscal del distrito. No vas a matarme en mi


propia oficina. —Intenta parecer confiado, pero el leve titubeo de su
voz combinado con el sudor que salpica su frente me dice lo
contrario—. Solo tengo que decir la palabra y todos tus envíos
serían confiscados. Podría joderte a ti también, Guerra.

Dejo escapar un suspiro.


—Qué pena. Pensé que habrías tomado nota de la muerte de tu
predecesor. —Sonrío, y él palidece.

El desafortunado ex fiscal se había relacionado con


"Organizaciones locales" y fue torturado y colgado del puente de
Canal Street, según los informes.

—Pero tienes razón. Si te mato, tengo que empezar de nuevo con


un nuevo fiscal. ¿Y qué pasa si no es un sucio y ambicioso bastardo
que puede ser comprado como tú?

Jackson se ríe.

—Última oportunidad, Hector. ¿Qué será?

La mandíbula del hombre hace un tic, y su cara se vuelve de un


feo color rojo.

—No —dice, como un niño desafiante y petulante.

Un largo suspiro viene detrás de mí, y Jackson sacude la cabeza


mientras se mueve a mi lado y me tiende el teléfono.

Una video llamada ya esta conectada a uno de sus soldados, el


hombre espera mi señal.

—Recuerda que te di la oportunidad de ser razonable, Hector, y


me presionaste. —Agarro el teléfono y giro la pantalla para que
pueda ver, justo antes que el soldado haga un barrido de la cámara
para mostrar un parque infantil. Los niños corren de un lado a otro,
tan felices en su inocencia. Los hijos de Hector juegan con su
niñera, la joven sonriendo y empujando a su hijo en los columpios,
tan inconsciente del peligro que acecha en la forma de uno de mis
hombres.

Observo cómo el horror se refleja en las facciones de Hector.


Perfecto. Se tira de la corbata y su rostro palidece hasta adquirir un
tono gris enfermizo. Y sé que, de repente, se ha dado cuenta que en
su mundo tiene cierto grado de poder, pero no somos iguales. En
mi mundo, yo soy feroz, y haré cosas sin pestañear que él ni
siquiera consideraría. ¿Y en el momento en que tomó mi dinero?
Bueno, eso lo puso firmemente en mi mundo, con mi bota en su
maldito cuello. Esta es su introducción a dicha bota.
—No. Solo son niños. —Sacude la cabeza, incapaz de apartar su
mirada de la cámara—. Por favor.

—Tsk, tsk. —Saco un sobre del bolsillo interior de mi chaqueta y


se lo pongo delante—. Los niños son una debilidad, ¿no? Tan
inocentes. —Y si no tenía intenciones de ponerlos en peligro,
entonces nunca debió venderme su alma.

—Eres asqueroso —escupe.

Corto la llamada antes de devolverle el teléfono a Jackson.

—No pareces pensar eso cuando te llevas mi dinero. Ahora,


dentro de ese sobre hay un bono de diez mil dólares y una lista de
envíos de la mafia que llegarán a Chicago en las próximas dos
semanas.

Puede que tenga una rata en mis filas, pero comprar una en las
suyas no ha resultado demasiado difícil. He ofrecido una cantidad
exorbitante de dinero. Suficiente para arriesgar la muerte,
aparentemente.

Hector toma el sobre, tragando con fuerza.

—¿Cómo sabes cuándo llegan sus envíos?

—De la misma manera que supe que estarías solo en tu oficina


esta mañana y que tus hijos estaban en el parque. —Me pongo de
pie—. Tengo gente en todas partes, Sr. Langford. —Su niñera, su
secretaria. La gente es predecible, movida por el dinero por encima
de la lealtad—. Abrirás un caso contra Patrick O'Hara y le harás la
vida muy difícil. Incauta sus envíos, arresta a sus soldados, cierra
sus negocios legales. Destrúyelos.

Mira a su escritorio, y su expresión se vuelve pálida.

—O'Hara me matará —susurra.

—Bueno, dicen que un hombre moriría por sus hijos.

Parece estar planeando su propio funeral cuando me doy la


vuelta y salgo de la oficina. Tendré hombres vigilando la casa de
Hector y a sus hijos, en caso que a la mafia se le ocurriera atacarlos.
Puedo amenazarlos, pero no les haría daño de verdad. A pesar de
mi sangrienta reputación, los niños y los inocentes son mi línea.
Todos los hombres deberían tener una, para no convertirnos en
simples bestias. Nero es el único que no tiene esa línea, y su
reputación se mezcla con la mía hasta que todo el que se relaciona
con nosotros es un demonio a los ojos de alguien. Sin embargo, los
años como su segundo me han enseñado una cosa: cuando se trata
de los que se aman, la gente no está preparada para arriesgarse a
que la amenaza no sea real.

Jackson y yo estamos en el auto antes de volver a hablar:

—Voy a organizar una reunión con los hermanos Pérez —digo.

Sale del aparcamiento, con los dedos apretando


perceptiblemente el volante.

—¿Ahora pasamos por alto a Rafe y conseguimos cocaína de esos


mierdecillas sospechosos?

—Solo un envío. No puedo confiar en Chicago ahora mismo con


nuestra puta rata. —He conseguido que un envío pase en la última
semana sin decírselo a nadie más que a los chicos que lo mueven,
pero otros dos han sido tomados con la misma táctica. No puedo
permitirme jugar a la ruleta rusa con cientos de miles de dólares en
productos. Rafael puede quejarse, pero se quejaría mucho más
cuando no pueda pagarle.

—Sabes que Rafe tampoco se embarcará en otro sitio.

Porque el líder del cartel tiene una extraña burbuja de protección


del FBI en Chicago. De ahí que nunca perdiéramos producto y que
Sergio Donato estuviera tan interesado en sacarnos coca. Entre
quien sea que Rafe haya comprado y toda la gente en mi bolsillo,
somos intocables. Al menos para cualquiera que estuviera en el lado
legal de las cosas. La mafia pronto aprenderá lo intocables que
somos.

—Vamos a hacerle una visita al concejal. —Voy a envolver a


Patrick O'Hara en tanta burocracia, que no podrá cagar sin que
alguien le respire en la nuca. Licencias, solicitudes de planificación,
tasas comerciales, el IRS1... ahogare sus asuntos legales mientras
El Outfit golpea sus almacenes y mata a sus soldados—. Entonces
tengo una reunión con Roberto Donato.

—Podríamos manejar todo esto nosotros mismos, ya sabes. No


necesitamos al maldito Outfit.

—Estamos por encima de pelear en las calles como criminales de


menor importancia, Jackson.

—Habla por ti —murmura—. Destriparía con gusto a Sergio


Donato y a la puta mafia. Todavía no puedo creer que intentara
matar a su propia sobrina. —Sacude la cabeza, y si Jackson piensa
que algo esta jodido, es malo.

La rabia corre a fuego lento por mis venas, pero la controlo.

—Ya llegará su momento.

Al oír hablar de Emilia, saco mi teléfono y busco la señal de las


cámaras de mi apartamento. Se ha convertido en algo casi habitual
en las últimas cuarenta y ocho horas desde que ella ha estado en
mi espacio. No suelo estar allí y tiene hombres vigilando el ático y
el edificio, pero sigo comprobando. Me digo que es para asegurarme
que no se escape, pero es algo más que eso, una retorcida
curiosidad que ella ha despertado en mí.

La pantalla la muestra entrando en su habitación desde el baño,


con una toalla envuelta en su cuerpo. Cuando la deja caer y me
regala una vista de su espalda y culo desnudos, mi polla se
endurece contra mi bragueta. Joder. Me rechinan los dientes y bajo
la pantalla del teléfono a mi regazo. No porque sea alguien decente,
sino porque necesito concentrarme. Aclarando mi garganta, miro a
Jackson:

—Solo tenemos que esperar a que la casa de Paddy O'Hara se


incendie. —Mi voz tiene una ligera aspereza que no puedo
disimular—. Contacta con los hermanos Pérez y organiza una

1
El Servicio de Impuestos Internos (Internal Revenue Service) es el servicio de ingresos
del gobierno federal de los Estados Unidos, responsable de la recaudación de impuestos
y de la administración del Código de Impuestos Internos (Internal Revenue Code), el
cuerpo principal de la legislación federal.
reunión. Lo último que necesitamos es una guerra en nuestro
propio territorio porque no podemos abastecer.

Vuelvo a girar el teléfono y encuentro la habitación de Emilia


vacía. Pienso que estará en el baño, donde no soy lo suficientemente
perverso como para tener una cámara. Una elección de la que me
estoy arrepintiendo ahora mismo. Puedo imaginar lo bien que está
en la ducha, con el agua cayendo en cascada sobre esas curvas
perfectas. Cambio de cámara y la encuentro en la cocina. Mi camisa
vuelve ahogar su cuerpo y deja sus piernas al descubierto. El
vendaje de su muslo asoma por debajo de la tela, recordándome
que es un pájaro -cuyas alas he cortado personalmente- atrapado
en mi jaula.

Se arrastra por el espacio como un animal de presa huidizo,


cojeando ligeramente. No puedo negar que quiero perseguirla,
tomarla, saborearla. Abre un cajón de la cocina y saca algo. ¿Un
cuchillo? Luego lo cierra y vuelve corriendo a su habitación. No
puedo evitar sonreír. ¿Va a intentar matarme? No me extrañaría
que lo hiciera.

Emilia Donato no sabe cómo someterse. Seguro que no esta


dispuesta a casarse con un tipo que su padre, o más concretamente
su tío, ha elegido para ella. Nunca he creído en la tradición mafiosa
de los matrimonios concertados y solo accedí por una solución
rápida a un problema molesto. Pero ella ya no es la molesta
consecuencia de una alianza del Outfit. Más bien, la alianza es la
guinda del pastel, y ella es el mejor helado que jamás podré probar.

No puedo precisar con exactitud cuándo he cambiado, quizá en


el mismo instante en que me enteré que había huido. Fue
inesperado, impulsivo y desafiante. Y a pesar de la inconveniencia
de ello, me tuvo intrigado en ese momento. ¿Quién es esta chica
que desafiaba a los líderes de dos mafias? En el momento en que
miré sus bonitos ojos y no vi nada más que puro veneno, su destino
estuvo sellado. Y cuando sentí el errático pulso de ella bajo mis
labios, todo quedó grabado en piedra. Ella puede huir, y yo la
perseguiré hasta el fin del mundo por puro principio. Su sumisión
será una brutal batalla de voluntad y lujuria, y la idea me pone la
polla dolorosamente dura. En el espacio de una semana, Emilia
Donato se ha convertido en una obsesión, y la tendré.
Jackson mira el teléfono en mi mano, y ni siquiera me importa
que me vea acechándola.

—¿De verdad vas a obligar a una chica que huyó de ti, a casarse
contigo, solo para apaciguar a Sergio Donato?

—No.

Resopla:

—Pensé que no. Eres demasiado moral, Gio. —Solo él o Nero


podrían decir eso, y solo porque son unos psicópatas. Yo soy
muchas cosas, pero menos que nada, moral.

—Sabes, siempre podrías devolverla. Eliminar el problema. —


Mira mi pantalla de nuevo, probablemente sintiendo la absoluta
distracción que es ella—. Dudo que realmente la maten.
Simplemente la casarán con algún cabrón al que le importe menos
su voluntad.

La idea que la maten simplemente porque no quiere ser su


marioneta me molesta, pero que otro tipo la tenga... eso me pone al
límite.

—Ella no va a volver. —No estoy seguro de lo que estoy haciendo


con ella. Lo único que sé, es que es mía. Para cuando termine con
Emilia Donato, me rogara que me quede con ella.
8
EMILIA
Resulta que Giovanni no suele estar aquí, y si la pila de bolsas
de comida para llevar que hay frente a la puerta de mi habitación
es un indicio de que uno de sus hombres reparte comida con
regularidad. Como un vecino alimentando al gato. Bueno, yo no
quiero la maldita comida de Giovanni, así que puede irse a la
mierda.

El beneficio de su ausencia es que tuve una amplia oportunidad


de encontrar un escape. Excepto que no hay ninguno. La puerta
principal esta cerrada con llave, por supuesto, sin ningún ojo de la
cerradura para intentar abrirla. No hay salida de incendios y yo no
tengo alas, así que no voy a saltar por un balcón. Sin embargo, lo
que sí encontré, fue una puerta que conduce a unas escaleras. Con
un clip robado del despacho de Giovanni, fuerzo la cerradura de la
parte superior y encuentro una azotea.

La vista es impresionante, con la ciudad extendida a un lado y


Central Park al otro. Una brisa fresca, teñida con el aroma salado
del océano me tira del pelo, mientras observo los muebles del patio
y un bar en la esquina. Giovanni no me parece el tipo de persona
que socializa o se relaja, y me pregunto si esta puerta se abre alguna
vez.

Agarro otra botella de su elegante vino y me derrumbo en el sofá


de ratán, respirando el aire fresco como si no estuviera
contaminado por los gases de escape de la ciudad, que esta muy
abajo.
La casa del lago era una jaula, y había pasado más noches de las
que recordaba en el sótano, pero el lago y el bosque siempre estaban
ahí para absorberme en su abrazo salvaje cuando mi padre decidía
que había cumplido mi condena. Ahora ansío la naturaleza salvaje,
pero no se ve por ningún lado en esta jungla de cemento.

Me tumbo, contemplando el profundo azul marino del cielo


nocturno, salpicado de estrellas. Me quedo aquí, bebiendo vino y
esperando que algún plan maestro de escape me golpee.

La luna esta alta en el cielo cuando la puerta de la azotea se abre


con tanta fuerza que las bisagras gimen en señal de protesta.
Giovanni es como una tormenta rodante, su presencia es evidente
mucho antes que oiga el primer trueno. El poder y la promesa de
violencia me rozan la piel como la estática.

—¿Qué haces aquí arriba? —Su voz es tranquila, pero sé que es


una fachada.

Mi pulso se acelera, y de una manera enfermiza, me gusta. La


adrenalina que enciende en mí es como un chute de heroína en mis
venas, cortando la oscuridad que me rodea.

—¿Qué parece, Giovanni? —Levanto la botella de vino.

Su sombra cae sobre mí, su energía es tan asfixiante como la


mano con la que me había rodeado la garganta hace un par de
noches.

—¿Cómo has llegado hasta aquí?

Me siento y giro las piernas hacia un lado, hasta que mis pies
tocan el suelo y mis rodillas desnudas rozan el suave material de
sus pantalones de traje.

—Forcé la cerradura.

Levanta una ceja.

—Tú has forzado la cerradura?

Renzo me enseñó a forzar una cerradura cuando tenía diez años.


Casi sonrío al recordar a Renzo, Chiara y a mí escapándonos y
acampando en el bosque hasta que los hombres de mi padre nos
encontrarán.

—No eres el primer hombre que intenta encerrarme.

Hay un tiempo de silencio en el que su mirada me recorre.

—Forzar cerraduras, entrar en mi habitación...

Miro la camisa que he robado temprano de su armario.

—Dime, Emilia, ¿eres valiente o simplemente estúpida?

Paso una mano por la parte delantera de la camisa negra


abotonada y sus ojos siguen el movimiento como un halcón. Me
pongo de pie, no es que eso nos iguale o lo haga menos intimidante.
Sin embargo, me pone contra él, con el sofá detrás de mis rodillas,
atrapándome.

—De todos modos, me queda mejor. —Eso es una absoluta


mentira, porque Giovanni lleva una camisa negra idéntica, y se
aferra a él como una amante despechada que no puede dejarlo ir.

Se inclina hacia mí, rozando con un dedo el cuello de la camisa


antes de seguir el borde del material por mi pecho, haciendo que la
piel se me ponga de gallina.

—Tienes razón. —Su voz es una caricia sensual que arrastra las
terminaciones nerviosas sin piedad—. Te queda.

En un instante, mi cuerpo arde, lo anhela como el traidor que es,


como la droga tóxica que es, y lo odio. Lo odio. Me odio a mí misma.

Mi mano se posa en su pectoral, los dedos se enroscan en su


camisa como si pudiera clavarlos en su corazón y sacarlo de su
pecho. Su palma se extiende por la parte baja de mi espalda,
aprisionándome contra él.

—Sabes que si vas a tenerme cautiva en este apartamento, al


menos podrías darme ropa.

Sus labios se levantan de un lado.


—¿Y por qué voy hacer eso cuando la mía te queda tan bien? —
¿Cree que esto es algún tipo de juego?

Mi temperamento se dispara.

—¿Vas a tenerme encerrada como una mascota a medio vestir


indefinidamente?

—Por ahora.

Incluso puede arrastrarme por el pasillo. Se me contrae el pecho


al pensarlo y trato de apartarme de él, pero no me deja ir.

—Sabes, no quiero casarme contigo. Preferiría saltar de este


maldito edificio.

—¿De verdad?

—Sí.

—De acuerdo. —Me agarra por la cintura y me levanta, y mis


muslos se aferran instintivamente a sus caderas—. Pongamos a
prueba esa teoría, ¿de acuerdo? —Se mueve, y todo mi cuerpo se
tensa cuando me pone en el borde de la barandilla de cristal que
rodea la azotea.

—¿Qué estás haciendo? —Respiro, aferrándome a él con fuerza.


El viento me agita el cabello, recordándome lo alto que estamos. El
corazón se me sube a la garganta, sabiendo la enorme caída que
hay detrás de mí. Los instintos de supervivencia se apoderan de mi
mente, y me aferro a Gio como un mono bebé.

Una sonrisa se dibuja en sus labios.

—¿Confías en mí, piccola? —Ni siquiera un poco—. ¿Crees que


te dejaría caer?

La adrenalina corre por mis venas como un tren de mercancías


porque tengo miedo, y porque estoy más viva a estas alturas que
nunca.

—¿Crees que te dejaría morir? —dice.


Mis brazos se enrollan alrededor de su cuello, y él toca su frente
con la mía, su cálido aliento bañando mis labios. Pudo haberme
dejado morir en aquella habitación de motel, y no lo hizo, pero eso
no significa que confie en él ni que quiera hacerlo. Una dichosa
sensación de euforia golpea mis sienes, el cielo nocturno gira a
nuestro alrededor, impulsando una sensación familiar de
imprudencia.

—No eres mi dueño, Giovanni, y nunca lo serás.

Con eso, lo suelto y me inclino hacia atrás. Mi peso se tambalea


durante una fracción de segundo, y medio espero que el viento se
precipite a mi alrededor, pero en el fondo, siempre supe que él me
atraparía. Su brazo me rodea la cintura, una mano en la nuca, me
levanta y luego me saca de la barandilla y me pega a su pecho. Mis
pies caen al suelo y mis miembros tiemblan.

Giovanni me abraza a él como a una amante, mi acelerado pulso


lo ahoga todo mientras sus labios rozan mi mejilla.

—Desafiante hasta el final, Emilia, y por eso te deseo. Sellaste tu


destino en el momento en que tuviste el valor de huir. Y ahora eres
mía.

—Solo intenté tirarme de un edificio para escapar de ti.

Suelta una carcajada.

—Pero siempre supiste que te atraparía, ¿verdad, princesa? En


el fondo, confías en mí. En el fondo, sabes que te protegeré... y que
mataré por ti. —Como lo hizo en aquella habitación de motel.

¿Confío en él? No importa. Nunca caeré en manos de Sergio,


nunca seré su peón.

—Confiar en ti, odiarte. —Me encojo de hombros—. No importa.


Podría amarte y seguiría luchando siempre contra ti, Giovanni. —
Incluso mientras estas palabras salen de mi boca, mi cuerpo se
inclina hacia él, como si un hilo invisible nos uniera de repente.

Su nariz recorre el lado de mi garganta en un gemido:

—Lo sé. Eso es lo que te hace tan perfecta.


Se endereza hasta alcanzar su máxima estatura, y el corazón me
da un hipo en el pecho. Lo odio, quiero luchar contra él hasta mi
último maldito aliento, pero veo lo mucho que me desea, más allá
de un simple apellido. Me perseguirá, pero la persecución solo dura
lo suficiente como para que el depredador logre matar o pierda el
interés. Mi mano en matrimonio es la única ventaja que tengo aquí,
y el hecho que me desee es mi única ventaja. Tal vez podría usar
eso... Se aparta de mí, y la brisa fresca se interpone entre nosotros.

—¿Está mi hermano realmente vivo? —suelto, una idea


formándose en mi mente.

Frunce el ceño.

—Yo no miento.

—Entonces envíalo a casa —tartamudeo, y Giovanni se calma—.


Envía a Renzo a casa y me casaré contigo de buena gana. —Los
latidos de mi corazón amenazan con ahogarme mientras contiene
la respiración. Esto es todo lo que tengo. La única carta que puedo
jugar, y la lanzaré al ruedo por mi hermano.

La mandíbula de Giovanni hace un tic.

—No.

Frunzo el ceño.

—¿Qué? Pensé que eso era lo que...

—No.

—¿Quieres que me arrodille rogando, Giovanni? ¿Es eso?

Simplemente me devuelve la mirada. Me gustan las mujeres de


rodillas. Me trago cada gramo de orgullo que tengo mientras mis
rodillas desnudas se encuentran con las frías losas del patio.

—¿Es esto lo que quieres? ¿La chica que compraste arrodillada


como una pequeña esclava sumisa? —escupo las palabras
venenosas.
Unos dedos ásperos se enredan en mi pelo y me empujan hacia
su muslo. La dura silueta de su polla me presiona la mejilla y yo
aprieto los dientes. Gime y me obliga a mirarlo.

—No hay un hueso sumiso en tu cuerpo, Emilia, pero joder, qué


bien te ves ahí abajo. —Da un paso atrás, soltando un largo suspiro
mientras sus puños se aprietan a los lados—. Levántate.

Lo hago, y él extiende la mano, trazando sus nudillos sobre mi


mandíbula.

—Cuando aceptes casarte conmigo, no será por tu maldito


hermano. Quiero sumisión, no sacrificio. —Su grueso muslo me
obliga a separar las piernas hasta que estoy prácticamente a
horcajadas sobre él, el suave material de sus pantalones
acariciando mi piel—. Y la próxima vez que te pongas de rodillas
así, estarás ahogándote voluntariamente con mi polla, princesa. —
Nunca.

Da un paso atrás tan repentinamente que me balanceo en el acto.


Mi corazón late con una melodía errática en mi pecho, el miedo y
esta retorcida sensación de curiosidad se enhebran en mis venas.
Necesito encontrar una forma de escapar de él porque Giovanni
Guerra tiene la capacidad de debilitarme.

Es la tarde siguiente cuando llaman a la puerta de mi habitación.


Eso ya es raro, porque los hombres de Giovanni nunca entran aquí,
y él no llama a la puerta; simplemente entra. Aun así, lo ignoro y
sigo arrastrando el lápiz sobre la página. Por supuesto, la versión
de los límites de Giovanni solo dura un tiempo y entra directamente.

—Mierda...

Tira un teléfono sobre la cama y se marcha sin decir nada.


Frunzo el ceño ante el aparato y lo agarro. El tipo pelirrojo que había
ayudado a secuestrarme y amenazado a mi hermano aparece en la
pantalla, con una sonrisa cálida y atractiva que me molesta.

—Hola, cariño. Soy Tommy, por cierto. No tuve la oportunidad de


presentarme antes.

—Qué... —La imagen se desdibuja, y luego es la cara de Renzo la


que llena la pantalla. Me ahogo en un sollozo al verlo—. ¿Renzo?

Mi hermano parece cansado y pálido, pero por lo demás parece


estar bien.

—Emi. —Su sonrisa es como un fuego cuando llevo días en el frío


glacial—. ¿Estás bien? ¿Te ha hecho daño? —pregunta, con la voz
ligeramente temblorosa.

Sacudo la cabeza.

—Estoy bien. Cautiva, pero... bien. ¿Estás bien?

Se pasa una mano por su mata de rizos oscuros.

—Sí, la herida de bala se está curando.

—Bien, eso es... eso es bueno. —Intento, sin éxito, parpadear las
lágrimas, y Renzo frunce el ceño.

—No llores, Emi. Nos sacaré de esto. —Por supuesto, él diría eso,
pero su situación es peor que la mía. Casi había muerto, y Giovanni
Guerra no lo quiere en su territorio.

Su expresión se vuelve dura, apretando la mandíbula.

—¿Cuándo es la boda?

—Yo... no lo sé todavía. —No voy a mencionar el hecho que he


intentado hacer un trato por su libertad y me ha rechazado. Quiero
sumisión, no sacrificio. Sin embargo, Giovanni tiene que saber que
nunca me someteré—. Tengo algo de tiempo.

—Si no te casas con él, entonces tendrá que enviarte de vuelta.


Sergio...

—Lo sé. Lo sé, Ren.


Mi hermano sabe lo que me espera en Chicago. Renzo me quiere,
pero estoy segura que prefiere que me case con el mismísimo
Satanás antes que acercarme a Matteo Romano. Ese hombre es la
encarnación del mal, y ya nos ha robado demasiado.

—Stefano intentó matarte. No puedo creer que papá firmara eso.


Es una mierda.

—Fue Matteo —susurro.

Renzo gruñe, pellizcándose el puente de la nariz y girando la


cabeza hacia otro lado, como si estuviera demasiado avergonzado
para mirarme.

—Lo que les hace el tío Sergio, a Chiara, está jodidamente mal,
Emi. —Sacude la cabeza y su expresión se arruga—. Y un día, te
prometo, lo mataré.

Le creo. Realmente lo hago.

—Pero hasta entonces, si tienes la oportunidad, corre. Aléjate lo


más que puedas de toda esta mierda. Porque si no lo haces,
acabarás casada con uno de ellos, y nunca escaparás. —Como
Chiara, que solo tuvo una salida.

—Pero, ¿y tú?

—Estaré bien. Si Giovanni Guerra me quisiera muerto, estaría


muerto. Sin ti, me necesitará aún más como palanca. Obviamente
necesita a El Outfit para algo.

Si corro, Renzo podría seguir a salvo...

—Estaré bien; mejor si sé que estás lejos de todo esto. No quiero


que me use contra ti.

Oigo el chasquido de lo que parece una puerta abriéndose,


seguido de una voz murmurada de fondo antes que Renzo frunza el
ceño.

—Tengo que irme, Emi, pero te quiero. Haz lo que te he dicho.


Por favor.
Las lágrimas pinchan mis ojos.

—Te quiero. —Entonces la llamada se corta.

Me quedo sentada, mirando la pantalla de inicio del teléfono


durante un momento, con las lágrimas recorriendo mis mejillas. Así
es como me encuentra Giovanni cuando entra con un cuenco en la
mano: sentada en la cama, con la mirada perdida en su teléfono. El
olor a hierbas y queso me invade cuando coloca la comida en la
mesita de noche. Me pongo de pie y le entrego el teléfono.

—Gracias —digo con voz ronca—. Por dejarme hablar con él.

Sus dedos rozan los míos mientras lo toma, y de repente me


siento totalmente privada de afecto. Tengo tantas ganas de abrazar
a Renzo.

—No te he mentido. —Parece importante para él que lo sepa. Por


muy horrible que sea Giovanni Guerra, no es un mentiroso.
Extiende la mano y me quita una lágrima de la mejilla—. Eres tan
bonita cuando lloras, piccola. —Las palabras son oscuras, pero se
asientan en mi pecho como el más dulce cumplido. Se me escapan
más lágrimas y me agarra la mejilla por un momento como si yo
fuera algo codiciado y precioso para él. Y por un momento, creo que
quiero serlo.

Luego sale de la habitación, dejándome fría y sola una vez más.


Frunzo el ceño ante el cuenco de comida que me ha traído. ¿Por qué
me alimenta constantemente? ¿Por qué me deja hablar con Renzo?
¿Por qué actuar un momento como si le importara para luego
amenazarme? No tiene sentido.
9
EMILIA
Me siento en medio de mi cama, el ruido de las ollas en la cocina
señala la llegada de Giovanni. Al parecer, le gusta cocinar por las
noches. También se enfada cuando no como. Anoche se quedó,
literalmente, en la puerta y me vio comer un plato de pasta. Nunca
lo admitiré, pero pudo haber sido lo mejor que he probado. Al
menos, si tuviera que casarme con él, no tendría que cocinar. El
lado bueno de estar atada a la fuerza a un psicópata asesino de la
mafia. El lado negativo es, oh, todo lo demás.

Sin embargo, eso no va a ocurrir, porque este es el momento, el


que había estado planeando desde que colgué el teléfono con Renzo
ayer. Escapar es mi especialidad, y había escapado de mi padre y
sus hombres más veces de las que puedo recordar. Nunca he hecho
daño a nadie, pero mientras miro el pequeño cuchillo que tengo en
la mano, me doy cuenta que realmente no hay otra forma. No me
voy a casar con aquel hombre, y volver a Chicago solo para que me
entreguen a Matteo, no es una opción. Giovanni no va a dejarme
salir, y por lo que pude ver, la tarjeta de la puerta esta con él en
todo momento. En cuanto a los hombres que custodian el lugar...
Tomaré su arma y cruzaré ese puente cuando llegue.

Me levanto de un empujón y me coloco el cuchillo en la muñeca,


tirando del puño de la camisa de Giovanni para cubrirla. Se me
acelera el pulso mientras avanzo por el pasillo. Me detengo al final,
preparándome para lo que tengo que hacer a continuación.

Giovanni se mueve por la cocina con soltura, y casi parece


relajado. Casi. De la misma manera que un león en reposo sigue
moviendo la cola. Me quedo estudiando los amplios músculos de su
espalda, su cintura estrecha y su culo firme. Ningún hombre tiene
derecho a tener ese aspecto, y la imagen de su cuerpo sin camiseta
sigue grabada en mi mente. Es como una flor venenosa que me
atrae con su belleza.

Coloca los tomates en una tabla de cortar y los corta, con


movimientos cuidadosos y concisos. Seguramente sabe manejar el
cuchillo, con todo lo que ha asesinado. Yo, por otro lado...

Alejo ese pensamiento. Tengo dos opciones -sorpresa o seducción-


porque está claro que no voy abordarlo de frente. Es un hombre de
la mafia. Lo que significa que es más fuerte, más agresivo y mucho
más hábil para herir y matar a la gente. Doy dos pasos en el espacio
abierto antes que me mire.

—Emilia.

Bueno, ahí se va la sorpresa. Mierda. ¿Podría incluso seducirlo?


La única vez que Matt Jones me había besado en el vestuario de las
chicas no me sirve para adquirir experiencia.

—Hola. —Intento mantener la voz firme mientras me subo


torpemente a la isla de la cocina.

Arroja los tomates al sartén y se gira para mirarme, con sus


gruesos brazos doblados sobre el pecho y tensos contra la tela de
su camisa. Con la perspectiva de intentar dominarlo, me parece aún
más grande, más intimidante.

—¿Qué estás haciendo? —Suavemente, con delicadeza.


Adormecerlo con una falsa sensación de seguridad.

—Boloñesa. —Da un paso hacia mí—. Pero no es por eso que


estás aquí, piccola. No te importa lo que estoy cocinando.

—Yo... —¿Lo sabe?

Me presiona entre las piernas, deslizando ambas palmas por mis


muslos y arrastrando el material de la camisa. Tiene cuidado de no
presionar el agujero de bala que me hizo en la pierna. Ni siquiera
ese pensamiento es suficiente para evitar que la piel me hormiguee
bajo su cálido tacto, y que el ritmo cardíaco aumente con cada
centímetro que avanza hacia mi ropa interior. Puedo hacerlo. Me lo
esta poniendo fácil. Mi mano se posa en su pecho, subiendo hasta
agarrar su nuca.

—Tienes razón. No me importa lo que estés cocinando. —Cuando


me inclino y rozo mis labios sobre su mandíbula, gruñe, con los
dedos clavados en mis caderas como si estuviera a punto de
arrojarme sobre la encimera y destrozar la ropa de mi cuerpo.

Este es el momento. El momento que definirá mi futuro. Apenas


puedo respirar por miedo, pero espero que él lo haga pasar por
excitación. La culpa me carcome porque yo no soy como él. No soy
una asesina, y él me salvó una vez, y había salvado a mi hermano...
Pero sigue siendo mi captor, y nunca me doblegaré al cautiverio ni
a los caprichos de hombres como mi tío. Sus labios se burlan de mi
garganta, y por un segundo, todo se detiene. La forma en que me
abraza, me toca, me desea... Por un segundo, esto se siente como
algo más, como el destino, pero aquí es donde mato al destino.
Sacando el cuchillo de mi manga, agarro con fuerza su nuca. Y
luego dirijo el cuchillo hacia su pecho. Se echa hacia atrás,
apartándome más rápido de lo que creía posible y desviando el
golpe, pero no antes que le corte las costillas. Un siseo de dolor se
le escapa de los dientes, y aprieta una mano sobre su costado
mientras la otra se enreda en mi muñeca, apretando hasta que el
cuchillo se estrella contra el mostrador.

—Oh, princesa. Has dudado.

Mi corazón se acelera, el miedo me ahoga antes que lo haga su


mano resbaladiza. ¿Me matará? Me empuja contra él y me clava los
dedos en la garganta con la suficiente fuerza como para
restringirme el aire. Su nariz sube por mi mejilla antes que los
dientes me muerdan la mandíbula.

—Me encanta cuando peleas —gime—. ¿Qué ibas a hacer,


Emilia? ¿Matarme y correr hacia el pasillo donde mis hombres
están esperando?

—No intentaba matarte, solo herirte...

—Lo suficiente para escapar. —Se aparta, esa mirada glacial se


encuentra con la mía. Siempre da miedo, pero ahora no hay ni un
ápice de piedad en sus ojos. Este es un hombre que no duda. Si
nuestros papeles estuvieran invertidos, yo estaría desangrándome
en el suelo ahora mismo.

Se ríe, con un sonido cruel y cortante.

—Un pequeño consejo, Emilia. Si alguna vez consigues enterrar


un cuchillo en mi pecho, será mejor que te asegures de matarme
porque te cazaré hasta el fin del mundo.

Me sobresalto cuando me coloca la punta del cuchillo en el


muslo, arrastrándolo por el interior de la pierna. Es un ligero
rasguño, no lo suficiente como para romper la piel, pero me
estremezco en respuesta.

—¿Vas a castigarme? —susurro, imaginando que me clava el


cuchillo en la pierna y me deja una cicatriz en el otro muslo.

—¿Te gustaría? —El filo del cuchillo pasa por encima de mis
bragas, y aspiro un fuerte suspiro justo antes que él se apriete más
contra mí, atrapando el filo plano del cuchillo entre nosotros. Joder,
¿por qué está tan caliente?

—Para que te azote y te ate a mi cama. —Me estudia como si


estuviera imaginando todas las formas en que podría follarme y
matarme—. Creo que lo harías. Creo que quieres esto. —El agarre
se hace más fuerte en mi garganta, los dedos se deslizan sobre mi
piel. Podría matarme en cualquier momento, pero instintivamente
sé que no lo hará.

Me siento... viva, al filo de la navaja con él. Se me escapa una


respiración entrecortada mientras mueve el cuchillo hacia la base
de mi garganta. Me arrastra hasta el borde de la encimera y las
capas de material que nos separan apenas amortiguan la gruesa
presión de él contra mi coño.

—Sé que me has imaginado abriendo estos dulces muslos y


tomando lo que es mío, Emilia.

—No soy tuya —logro jadear.

—Oh, pero sí lo eres.


Algo asilvestrado se abre paso hasta la superficie de mi
conciencia y me hace desear este juego letal. Introduce el cuchillo
entre mis pechos, donde corta el botón. Este rebota sobre las
baldosas de la cocina y él desliza el material hacia un lado,
bordeando mi pezón con el misma cuchillo con el que acaba de
cortarlo. Soy una esclava de las sensaciones, mi cuerpo está
paralizado mientras mi cerebro lucha contra lo que sea.

—Y pronto lo sabrás con tanta seguridad como si te hubiera


marcado mi nombre. —Otro movimiento de sus caderas y las
chispas se disparan en mi interior.

—Giovanni...

—Pero yo no me acuesto con mujeres que no están dispuestas.

¿Estoy yo poco dispuesta? El pensamiento es una sacudida.

—Y por muy ansioso que esté tu dulce cuerpo. —Me da un


golpecito en la sien—. Esto no lo está. Todavía.

—Nunca estaré dispuesta.

La sonrisa que se dibuja en sus labios dice que él sabe algo que
yo no sé.

—Mentirosa. Ambos sabemos que si quisiera, tomaría esa dulce


virginidad, aquí mismo en este mostrador, y tú gemirías mi nombre
como una buena chica.

Oh, Dios mío. Las palabras venenosas pasan a tientas por mi


mente, pero no llegan a mis labios. No puedo evitar imaginarme el
peso de Giovanni inmovilizándome contra la superficie fría mientras
me asfixia y me folla...

—Pero no solo quiero tu cuerpo. Así que... he considerado tu


trato.

Mi mente se debate durante un minuto antes que me de cuenta


de lo que quiere decir. La esperanza surge dentro de mí.

—¿Vas a dejar que Renzo se vaya?


—No. Pero te haré otro trato. —Me suelta la garganta y me pasa
el pelo por detrás de la oreja. La sangre recorre mi mejilla, su mirada
atenta, estudiándome como si fuera algo que codiciara. ¿Alguna vez
alguien me había mirado así?

Acerca sus labios a mi oreja, el olor a madera de él me envuelve:

—Solo cuando me lo supliques, cuando ese coñito esté goteando


por mi polla... entonces me casaré contigo. —La sonrisa que adorna
sus labios es tan devastadora como sabía que sería. Es hermoso y,
por un momento, me cautiva el monstruo.

Tardo un segundo en asimilar sus sucias palabras y darme


cuenta que me ha lanzado un salvavidas, una tarjeta de salida de
la cárcel.

—Nunca te rogaré que me quites la libertad. Entonces, cuando


no lo haga y no quieras casarte conmigo, ¿qué pasará? —¿Me
dejaría ir? La esperanza es tan vacilante.

La sonrisa que curva el borde de su labio es siniestra.

—Entonces te devolveré a tu querida familia.

Mi estómago cae mientras mi esperanza se marchita y muere. La


ira me atraviesa, caliente y rápida, y me empujo contra su pecho,
aunque no hace nada.

—¿Así que eres tú o el hombre que me quiere muerta? —Sergio,


Matteo... es uno u otro—. Eso es solo coerción. Nunca querré
casarme con un hombre que me compró solo para poder chuparle
la polla a mi tío.

Su mano sale disparada, los dedos se anudan en mi pelo y me


echa la cabeza hacia atrás con la suficiente fuerza como para que
me duela el cuero cabelludo.

—¿Qué acabo de decir, Emilia? —Lo miro fijamente mientras un


aliento caliente me baña la cara—. He dicho que quiero ese coño
chorreando.

Así que no puedo simplemente rogar por mi vida. Tengo que


desearlo.
Lo detesto en este momento, pero si pone su mano entre mis
muslos, encontrara lo que busca. Y estoy segura que él lo sabe, sabe
que me siento atraída por él, y me ha arrinconado en una esquina
de la que ya tengo los medios para salir. Solo tengo que suplicar. Lo
que mi tío quería. Solo que esto es peor. Al menos, si me obliga, aún
puedo aferrarme a mi orgullo, a mi dignidad. Él desea despojarme
de ella.

Le dirijo una mirada, dejando que todo rastro del asco que siento,
se refleje en mi expresión.

—Eso nunca va a suceder.

Sus labios se mueven, esa sonrisa exasperantemente sexy que


recorre su perfecto rostro.

—Estoy deseando tener mi anillo en tu dedo y tu sangre en mi


polla, piccola —casi grita las palabras, antes que mi palma toque
su mejilla.

El golpe de piel contra piel me sobresalta. No fue mi intención, y


me preparo para que devuelva el golpe. En lugar de eso, se limita a
pasarse los dientes por el labio inferior y me agarra la mano.

—Sigue haciéndome daño, princesa. —La aprieta contra sus


costillas, el material oscuro de su camisa empapado—. Me pone tan
jodidamente duro.

Intento apartar mi mano, pero no me deja, aprisionándola bajo


la suya.

—Estás enfermo.

—Sí, lo estoy. Pero recuerda que puedo encadenarte a mi cama y


tomar lo que quiera de ti, Emilia. —Su frente cae sobre la mía, los
dedos resbaladizos se enredan con los míos contra su costado como
si estuviéramos de alguna manera atados en un voto de sangre—.
Y amaras cada segundo. Entonces, sí que serás mi pequeña y buena
esclava.

Como si sintiera que he llegado a mi límite, me suelta y da un


paso atrás. Me bajo del mostrador antes de alejarme de él a
trompicones. Luego, prácticamente corro a mi habitación, no
porque tenga miedo, sino porque una parte de mí desea lo que él
me ofrece, algo tan primario que va más allá de la razón.

Puedo jurar que oigo el estruendo de una risa después que mi


puerta se cierre de golpe.
10
GIO
Tengo la polla como una piedra y me arden las cosillas, mientras
miro el pasillo por el que acaba de desaparecer Emilia. Sabía que
ella tenía el cuchillo, lo supe en el momento en que empezó a
hacerse la simpática, sabía lo que iba hacer. Nunca tuve tantas
ganas que alguien me apuñalara. Ella es todo lo que yo quiero
manchar y domesticar.

Ella dudó. Definitivamente me desea.

Le sirvo un plato de espaguetis y lo llevo a su habitación,


preparado para entrar y alimentarla a la fuerza si es necesario. Pero
no puedo. Si entro allí ahora mismo, acabaré intentando follarla. No
antes que ella suplique. La imagen de Emilia de rodillas hace que el
dolor de mi polla se intensifique. Dejo el cuenco en el suelo frente a
su puerta y me dirijo a mi despacho. Mi costado sigue sangrando y
mi camisa esta empapada, pero tengo preocupaciones más
urgentes.

Abro la imagen de la cámara de su habitación, y ella esta allí de


pie, con aspecto de estar conmocionada. La huella de mi mano
ensangrentada esta estampada en su garganta, una raya carmesí
marcando la suave piel de su cara. Nunca ha estado tan hermosa,
y nunca he deseado tanto enterrar mi polla en una mujer. Me
desabrocho el cinturón y me aprieto en un puño. Mi mano aún está
cubierta de sangre, pero no me importa. Observo cómo se sienta en
el borde de la cama, tan inocente pero manchada de violencia en
este momento. Me acaricio con fuerza y rapidez, listo para correrme
en segundos. Cuando miro hacia abajo, mi polla esta pintada de
rojo y gimo, imaginando que así se verá cubierta de su virginidad.
Pierdo el control, las pelotas explotan, mi cuerpo se sacude
mientras me corro sobre mi mano. Joder. Mi pecho se agita
mientras miro el desastre de mi mano. Sangre y semen; mi nueva
combinación favorita.

Vuelvo a mirar a la cámara justo cuando Emilia abre la puerta y


toma el bol de comida. La satisfacción me invade cuando da un
bocado. Buena chica.

Cogiendo mi teléfono, llamo a Tommy.

—¿Sí?

—Necesito que vengas al ático y me cosas.

—¿Quién rayos te ha herido? —la furia tiñe su voz, y sé que


probablemente se está imaginando a algún miembro de la mafia
metiéndome una bala.

—Solo ven aquí, joder.

Hay un tiempo de silencio.

—Fue la chica, ¿no?

Ni siquiera tengo la oportunidad de responder antes que empiece


a reírse.

—Oh, esto es genial. Espera a que se lo cuente a Jackson.

—Date prisa y mantén la boca cerrada. —Cuelgo y me pongo de


pie. Necesito al menos ducharme antes que él llegue.

Llego tarde, gracias a mi pequeño encuentro con el cuchillo de


Emilia. Los arcos del puente de Brooklyn se alzan detrás de mí, el
zumbido constante del tráfico por encima mezclándose con la
música que late desde el interior del club nocturno cercano. Mi club
nocturno, Vice.

Este es mi dominio, mi rutina nocturna habitual antes de Emilia,


donde me dedico a la parte legal e ilegal de mis negocios. Hay algo
que me tranquiliza en la familiaridad de venir aquí, un lugar en el
que suelo quedarme hasta las primeras horas de la mañana.
Aunque no puedo fingir que no encuentro la compañía de Emilia
infinitamente más interesante.

El Vice es una de las brillantes joyas de mi imperio personal,


cada una de las cuales contribuye a la imagen que soy un hombre
de negocios, irreprochable. Y cuanto más lejos del reproche estoy,
más beneficia a la Famiglia. Cuanto más fácil es para los concejales,
alcaldes y otros individuos de alto poder tomar mi dinero sucio. La
negación plausible abre más puertas que la violencia. Nero ha
dirigido Nueva York a través del miedo y la sangre, pero yo lo hago
a través de los mismos hombres que una vez se interpusieron en
nuestro camino. Si yo caigo, todos lo hacemos. Es un castillo de
naipes en el que yo estoy en la cima, imponiéndome a todos.

Por supuesto, no todos mis negocios en el club son legales, de


ahí que este aquí, esta noche.

El olor a basura y el tinte salado del río cercano permanece en el


aire, mientras cierro el auto y atravieso el estrecho callejón hasta la
puerta trasera.

En el interior, las paredes zumban con cada vibración mientras


avanzo por el estrecho pasillo y subo las escaleras que llevan a mi
despacho. Este pasillo es privado, y solo se utiliza para mis tratos
menos civilizados. La habitación tiene una pared de cristal que da
a la zona VIP y al club de abajo. Pero mi atención se centra en los
tres hombres de la sala. Jackson está apoyado en la pared del
fondo, con el ceño fruncido. Dos de los hermanos Pérez están en el
sofá con cara de aburrimiento.

Tomo asiento en mi escritorio.

—Siento llegar tarde. Me he encontrado con un problema. —Y se


llama Emilia Donato.
Leonardo Pérez se levanta y toma asiento frente a mí. Es el mayor
de los hermanos Pérez. Los demás son adolescentes, pero este
cabroncete... tendrá unos veinticinco años.

Lleva jeans y una sudadera con capucha recogida sobre el pelo


oscuro. Los tatuajes le suben por el cuello y por los dedos. Parece
un pandillero cualquiera, pero no lo es. Es ambicioso e inteligente
y ha crecido lo suficiente como para suponer una amenaza para
carteles establecidos como el de Sinaloa.

—Leonardo Pérez.

Se sacude la barbilla. Su hermano menor nos observa con los


ojos entrecerrados como si estuviera esperando para abalanzarse,
lo cual es risible dado el tamaño de Jackson en comparación con el
niño. Sin embargo, en Colombia los criaron salvajemente.

—Giovanni Guerra. —Mete las manos en los bolsillos de su


capucha y se recuesta en la silla como si no le importara nada—.
He oído que necesitas la cocaína.

Directo al grano. Bien.

—He oído que quieres vender algo. Entonces, ¿cuánto? —


Sonríe—. ¿Cuánto quieres?

Nadie pregunta cuánto quería. Ofrecen lo que tienen. Así que lo


pruebo.

—Cincuenta kilos.

—Un millón de dólares.

Frunzo el ceño y mi mirada se dirige al chico. Si no conociera su


reputación, supondría que se trata de pura mierda.

—Sabes que estoy en apuros. Podrías pedir dos veces...

Se encoge de hombros, su mirada pasa por la zona VIP más allá


de las ventanas con ligero interés.

—Podría. Y sé que lo pagarías.


—Y sin embargo, tú subestimas a mi proveedor. ¿Qué quieres?
—Nada es gratis en este mundo de sangre y dinero.

Saca un cigarrillo del bolsillo y se lo lleva a los labios,


encendiéndolo.

—Quiero tu negocio, señor Guerra.

Jackson se mueve a mi lado. Este tipo tiene una reputación, y sé


que Jackson no quiere tratar con ellos. Nero es leal a Rafe, pero él
es de corto alcance. Los hermanos Pérez ya están lo suficientemente
establecidos como para causar problemas a la gente poderosa. Así
que, o bien los rehúyes para apaciguar a dicha gente, o te unes con
ellos, sabiendo que un día, seguro serán la gente poderosa. Por
supuesto, no hay garantías, pero tengo un presentimiento sobre
ello. Me recuerda a un Nero joven y más despiadado, y eso es
aterrador. Dentro de unos años, con sus hermanos a su lado, van
a ser un problema, del que yo quiero estar en el lado correcto. Y el
simple hecho es que depender únicamente de Chicago me ha
mordido en el culo. Poner todos los huevos en la misma cesta es
estúpido.

—No puedo convertirte en mi único proveedor.

Asiente con la cabeza.

—Porque Rafael D'Cruze es de la familia.

—Algo así. —Es el cuñado de Nero, casado con la hermana de


Una. Y si hay alguien en este mundo contra la que Nero Verdi no
va, es su esposa. Ninguno lo hace—. Y no puedes traerlo
directamente a la ciudad.

—Bien. Veinticinco kilos al mes. Medio millón.

—Si me haces llegar este primer pedido sin problemas, sin


atenciones innecesarias, tienes un trato. —Extiendo mi mano y él la
estrecha—. Oh, y ojos en los irlandeses.

Sonríe, y la mirada que brilla en sus ojos habla de una sed de


sangre que rivaliza con la de Jackson.
—Eso no será un problema. —Señala con la cabeza a su
hermano, y los dos desaparecen del despacho como espectros
encapuchados.

Jackson niega con la cabeza antes de servirse una bebida del


minibar.

—Es una mala idea, Gio. Van atraer absolutamente el tipo de


atención que no necesitamos ahora.

—Lo que necesitamos es producto. Nos quedamos sin millones,


mientras los putos irlandeses se revuelcan en coca y dinero.
Nuestra coca, Jackson, nuestro puto dinero.

Se deja caer en la silla frente a mí y echa su bebida hacia atrás.

—Te lo digo, podemos manejarlos.

—Y llamar la atención exactamente sobre lo que me estás


predicando ahora mismo. —Sacude la cabeza—. Tommy compró a
la policía en Chicago, así que prepárate para la llamada cuando
Hector tenga la coca de la mafia incautada. —Abro mi portátil—.
Vas a volver a robarla.

Resopla:

—Quieres que le robe a la policía, la coca que le incautaron a la


mafia, que nos robaron a nosotros.

—Exactamente.

Levanta una ceja.

—En realidad es brillante.

—No solo una cara bonita.

—No sé de qué hablas. Eres un puto feo. —Se bebe el resto de su


bebida antes de ponerse de pie—. Yo me encargo, ¿y Gio?

Levanto la vista hacia él.

—¿Sí?
—No vayas a ser degollado por la chica de tu cama.

—Maldito Tommy.

Su risa se eleva sobre la música mientras baja las escaleras.


Incluso podría arriesgarme a que me cortaran el cuello para tener
a Emilia Donato en mi cama.

Me quedo en el club durante unas horas, poniéndome al día con


el papeleo. Es más de medianoche cuando suena mi teléfono, con
el nombre de Philipe parpadeando en la pantalla. Está cuidando a
Emilia.

—¿Qué? —me quejo.

—La chica se escapó.

Juro que siento que la vena de mi sien palpita y mis dientes


rechinan.

—¿Qué?

—La hemos recuperado, pero ha provocado un incendio y ha


dejado inconsciente a Nick. —¿Cómo diablos hizo esa pequeña
chica para noquear a un tipo del tamaño de Nick? ¿De la misma
manera que me cortó a mí? El pensamiento es como una granada
con la clavija quitada. Si ella toca a otro hombre, no habrá cantidad
de ruegos que puedan salvarla de mí. Y si Nick la tocó... es hombre
muerto.

Me levanto y agarro mi chaqueta.

—Estoy en camino. No la pierdas de vista hasta que llegue. —De


todas las mocosas malcriadas del mundo...

Cuando llego a casa, son más de la una de la madrugada, y mi


rabia es palpable, tiñendo de rojo mi visión. Philipe está de pie
frente a la puerta de mi apartamento, con el rostro serio y los
hombros tensos.

—Está dentro.

—¿Dónde está Nick?


—Lo envíe a casa. Le rompió la nariz.

Dejo escapar un fuerte suspiro, deseando una sensación de


calma que está muy ausente.

—Explícate.

—La alarma de incendios estaba sonando. Cuando Nick vio que


el humo entraba por la puerta, se precipito y ella le clavó un
taburete de bar en la cara.

Por supuesto, que lo hizo. Mis hombros se relajan ligeramente al


saber que ella no se acercó a él.

—Ella también le robó su arma, pero supongo que no sabe cómo


usarla. —Podría haberse disparado ella misma, por el amor de Dios.

—Puedes irte.

Se va y abro la puerta del apartamento. El olor a humo me llega


enseguida. La puerta del horno esta abierta, con espuma y agua
goteando sobre el suelo de madera inundado. Todo lo que rodea al
horno esta negro por el humo y el hollín, y sé que habrá que
cambiarlo todo. Mi temperamento se dispara, adentrándose en un
terreno que ella no quiere presenciar. Cuando entro en su
habitación, Emilia está sentada en el borde de la cama
esperándome. Su mirada se encuentra con la mía, con los dientes
clavados en el labio inferior, nerviosa. Al menos tiene el sentido
común de temerme.

—Dime, Emilia, ¿deseas morir?

Porque bien podría hacerlo si sale sola. Sergio ha dejado claro


que no tiene reparos en meterle una bala en la cabeza.

Se pone de pie, cuadrando los hombros para luchar.

—¿Me estás amenazando?

Maldita sea. Ese fuego me hace querer azotar su culo hasta que
aprenda exactamente cuándo morderse la maldita lengua.
—Porque no voy a aceptar ser tu cautiva y obedecerte como una
mascota.

La delgada y raída cuerda de mi paciencia se rompe, y el lado de


mí que mantengo atado se desliza un poco. La agarro por el cuello
y la golpeo contra la pared, haciendo que el televisor parpadee.
Aquellos labios rosados se separan en un jadeo desgarrado y su
pulso se acelera bajo las yemas de mis dedos como las alas de un
colibrí.

—Oh, pero ahora mismo, eso es exactamente lo que eres, cariño.


Una mascota que está a salvo porque, por ahora, te quiero así. —
Mi muslo se interpone entre los suyos y todo el peso de mi cuerpo
aplasta su pequeña forma—. ¿O prefieres que cancelemos nuestro
acuerdo y volver con tu familia? —Sonrío cuando se tensa—. Ah,
ahí está. Ese miedo que me dice que no eres completamente
imprudente. —Pero no el miedo a mí.

Tiene más miedo de Sergio Donato que de mí, y si fuera cualquier


otra persona, eso sería un grave error de juicio.

—Vete a la mierda. —Me clava la palma de la mano en el pecho


y me clava las uñas en la base de la garganta. Sí, lucha contra mí,
dulce Emilia—. No me disculparé por querer liberarme de ti y de
ellos.

—Has prendido fuego a mi puto apartamento. Otra vez.

Me mira fijamente con nada más que odio y voluntad inflexible,


y mi polla se aprieta contra la parte delantera de mis pantalones.
Tampoco me importa que ella lo sienta. Me inclino hacia ella y le
muerdo el lóbulo de la oreja, siguiendo la fina línea de mi control
mientras su respiración se agita en respuesta.

—Cuidado, piccola. Cualquiera pensaría que te gusta mi rabia.


—Levanta la barbilla desafiantemente—. O tal vez son solo esos
problemas con papá.

Su palma choca con mi mejilla en una sonora cachetada que


envía toda la sangre de mi cuerpo a mi polla. ¿Cuándo fue la última
vez que una mujer fue tan valiente como para golpearme? Nunca.
Siempre fue la sumisión y el afán de complacer. Sin embargo, esta
es la tercera vez que me golpea en menos de una semana. Me está
volviendo adicto a su temperamento.

Mi mano se mueve y la pongo de puntillas, cortándole el aire


mientras acerco sus labios a los míos. Solo un roce, pero lo
suficiente para que me muerda un gemido.

—Podría matarte y ahorrarme un montón de problemas.

—Pero no lo harás —se atraganta.

—¿Crees que te necesito?

—No. —Sus labios acarician los míos mientras habla, y joder,


quiero besarla, solo para ver si sabe a inocencia y a sol—. Creo que
me deseas.

Le aparto el pelo de la cara.

—¿Y crees que eso te salvará?

—No me harás daño —gime ella.

Le recorro el labio inferior, y un aliento tembloroso recorre la


yema de mi dedo como respuesta.

—Tan inocente. Tan ingenua. —El deseo de dominarla es como


un demonio en mi hombro—. Tan jodidamente esperanzada.

—¿Qué vas a hacer? —No tiene idea que estas palabras


susurradas de inquietud solo alimentan a la bestia que busca
destruirla.

—Voy a castigarte, princesa. —No debería gustarme nada de


esto, pero mi corazón late con fuerza en la anticipación, mi polla
palpita dolorosamente.

—No me asustas, Giovanni. —Y ahí está el fuego, lo agrio


cortando lo dulce en una combinación tan embriagadora. Sin
embargo, no puede ocultar el temblor de su voz. Valiente, tonta, y
tan perfecta.

—Y ese es tu error.
11
EMILIA
Giovanni Guerra es como una pintura al óleo de valor
incalculable, hecha de trazos perfectos, pero si se rasca esa primera
capa de pintura, debajo aparece otra imagen: una de sangre y
sombras. Eso es lo que veo ahora, lo que vi la noche en que me
encontró. Esta faceta suya es tan aterradora como intrigante. Este
es el hombre que mi familia teme, una bestia de la que quiero huir
y a la vez domar. Y cada centímetro de él se aprieta contra mí, sus
dedos me cortan el aire, su aliento caliente baña mis labios como
un dulce veneno, rogándome que lo pruebe.

Su mirada se dirige a mi boca, y el agarre de mi garganta se afloja


lo suficiente como para permitirme una bocanada de aire
desinhibido. El espacio que nos separa crepita con una tensión
peligrosa, que puede arder si no tengo cuidado. Pero una parte
enfermiza y retorcida de mí quiere que apriete un poco más, que se
incline y me bese con los mismos labios que amenazan con
matarme. Aquel parpadeo feroz se instala en sus ojos, su
mandíbula se aprieta antes que me arrebate la muñeca y me
arrastre hasta la cama. Casi me ahogo con los latidos de mi propio
corazón cuando me empuja hacia el colchón.

Se oye un tintineo cuando algo me aprieta la muñeca y, cuando


intento moverme, no puedo. Miro el brazalete de cuero que me
sujeta a la cama y me pregunto de dónde ha salido. Me ha atado a
la cama.

—¿Qué mierda estás haciendo?


Le doy una patada, gruñendo y arrastrando las uñas de mi mano
libre sobre su mejilla antes que golpee mi otro brazo contra la
cabecera con un chasquido de dolor. También lo esposa. Una
cadena tintinea cuando lucho contra ella, mi corazón palpita en mi
pecho como un pájaro atrapado que se lanza contra una ventana.
Retrocedo hacia el cabecero mientras él se cierne sobre mí. Es el
momento. Por fin he terminado de esperar o de pedir...

—Giovanni, no lo hagas. Por favor...

En lugar de acercarse, da un paso atrás, con el pecho hinchado


y los puños apretados a los lados. Sin decir nada más, se da la
vuelta y sale del dormitorio. Mi momento de alivio dura poco, antes
que vuelva a escupir mi ira. ¿Quién demonios tiene las esposas
pegadas a la cama de invitados, escondidas y esperando a ser
usadas? Por supuesto, esa es una madriguera por la que mi
inexperto cerebro no necesita viajar. Y sin embargo, me lo imagino
volviendo aquí, tocándome, besándome, burlándose de mí mientras
estoy atada y a su merced. El calor se despliega en mi interior como
un gato que se despereza tras un largo sueño. No quiero esto,
¿verdad? Una fantasía, una versión no psicológica de él, tal vez...

—¡Cabrón! Vuelve aquí y déjame ir.

Nada. El silencio. Las esposas están lo suficientemente apretadas


como para permitir muy poco movimiento, pero hay algo...
suficiente.

Tardo veinte minutos en liberar mi mano derecha del brazalete


de cuero antes de poder liberarme. La piel de las muñecas está
irritada y enrojecida por mis esfuerzos. No es lo único que está rojo.
Mi visión se tiñe de carmesí mientras avanzo por el pasillo hacia su
habitación.

Cuando abro la puerta de un empujón, el interior está oscuro,


salvo por un rayo de luz que sale del baño. Giovanni está de pie en
la puerta del armario, solo con una toalla. Tiene el pelo mojado y
las gotas de agua brillan a la luz mientras ruedan por la piel
bronceada de su pecho como pequeños diamantes. Unas cuantas
atraviesan el valle de sus abdominales de una forma que me hace
perder el hilo. Maldita sea.
—Emilia. —Su voz es un gruñido bajo. Una advertencia si alguna
vez escuché una.

—¡No puedes atarme a una cama! —suelto un chasquido, mi ira


vuelve a aparecer en cuanto aparto mi atención de ese cuerpo. Voy
a entrar en su habitación, pero él levanta un dedo.

—Entra en esta habitación y será mejor que estés preparada para


las consecuencias.

Es entonces cuando percibo la rigidez de su cuerpo, sus manos


sujetas al marco de la puerta del armario, la mandíbula haciendo
un tic errático. Un parpadeo de conciencia echa raíces; la voz
racional en el fondo de mi mente me dice que me de la vuelta y
corra. Que no estoy preparada para lo que va a ocurrir a
continuación. Pero la otra parte de mí se levanta, aceptando el reto,
negándose a retroceder.

—¿Qué vas a hacer? ¿Hacerme daño? —Entonces, con descaro,


cruzo el umbral como si fuera muy inteligente, demostrando un
punto.

Se abre paso entre nosotros, con algo completamente oscuro en


sus ojos, antes de agarrarme la mandíbula con la suficiente fuerza
como para que me salga un moretón. Rompe todas mis expectativas
cuando sus labios se cierran sobre los míos. Me quedo paralizada,
pero él no permite mi falta de participación. Sus labios son
exigentes, totalmente implacables, tomando de mí todo lo que ni
siquiera sé que quería darle hasta este momento. Nunca me habían
besado como es debido, y no sé cómo pensé que sería: ¿dulce, casto,
cuidadoso? Pero Giovanni me besa como si le debiera algo y
estuviera aquí para cobrarlo. Son labios, lengua y dientes. Golpes
furiosos, que castigan hasta que pruebo el sabor metálico de mi
propia sangre. Mis dedos van a su pelo, sus manos aprietan mis
muslos mientras me levanta y me inmoviliza contra la pared. Es
como si mi cuerpo ni siquiera fuera mío en este momento. Estoy
perdida por él. Lo deseo. Lo necesito.

Y entonces se va. Tropiezo con mis pies mientras él obliga la


distancia entre nosotros, su pecho se agita al verme intentar
recuperar el aliento. Cada centímetro de piel donde me ha tocado
cosquillea y chispea.
—Vete, Emilia. —Cuando no lo hago inmediatamente, su mano
golpea la pared junto a mi cabeza—. ¡Ahora!

Me sobresalto y me tambaleo hacia el pasillo, confundida por lo


que acaba de suceder. Cuando me meto en la cama, todavía puedo
sentir su beso marcando mis labios. Un beso que debería odiar,
pero que definitivamente no lo hago. Por otra parte, tal vez me
hubiera gustado cualquier beso. Es el primero de verdad.
Comparado con eso, que Matt Jones me picoteara en los labios no
cuenta.

Me paso la lengua por el labio inferior y me estremezco al sentir


el escozor de la pequeña herida.

Tardo lo que me parece una eternidad en calmar mi acelerado


corazón lo suficiente como para que el sueño me encuentre, y
cuando lo hace, mis sueños no están llenos de las criaturas
asesinas y oscuras de las noches anteriores; están llenos de ojos
zafiro y toques ásperos que ansío.

Cuando me aventuro a salir de mi habitación al día siguiente,


todo el apartamento sigue oliendo a humo, y la cocina esta bastante
dañada. En ese momento, me pareció ingenioso poner una sartén
con aceite en el horno. Ahí estaba yo, pensando que echaría humo
y activaría la alarma, y funcionó, justo hasta que estalló en llamas
incontrolables. El sentimiento de culpa me atormenta por haber
lanzado el taburete a ese tipo, pero no es como si pudiera superarlo
limpiamente. No es que importe. Cuatro hombres me esperaban en
cuanto se abrieron las puertas del ascensor en el vestíbulo. Tal y
como Giovanni había dicho que harían. Soy imprudente, pero no
para "enfrentarme a tipos con armas".

A la fría luz del día, la vergüenza se ha apoderado de lo que


sucedió la noche anterior. Había besado a Giovanni, y estoy
mortificada. Así que, para evitar chocar con él -lo que no es fácil en
su propio apartamento-, subo con una taza de café a la azotea.
Esperaba que la puerta estuviera cerrada con llave o que él hubiera
puesto más seguridad, pero no lo ha hecho.

Paso la mayor parte de la tarde sentada aquí arriba, con una


manta alrededor para combatir el primer frío del otoño en el aire.
Por un momento, intento imaginar cómo sería mi vida si viviera
aquí, si me casara con él.

¿Cuánto tiempo tengo hasta que tenga que tomar una decisión?
¿Cuánto tiempo para intentar escapar de nuevo? La libertad nunca
se ha sentido tan lejana, y me voy a ver obligada a elegir entre el
diablo y el mar azul. Siento como si tuviera una soga alrededor del
cuello, y los dedos de mis pies apenas se aferran al borde del
taburete en el que estoy.

El sol está en lo alto del cielo cuando se abre la puerta de la


azotea. Esperaba a Giovanni, pero en su lugar aparece Tommy. Su
pelo rojo se refleja en la luz brillante y me dedica una amplia
sonrisa. Lleva un traje y una bolsa de plástico en una mano.

—Hola. ¿Qué haces aquí? —Despliego las piernas, dispuesta a


alejarme de él. ¿Es esto? ¿Giovanni se ha hartado por fin y lo ha
enviado para llevarme de vuelta a Chicago?

—Cálmate. Gio me pidió que viniera. Me dejó entrar él mismo.

Frunzo el ceño ante eso por múltiples razones. La principal es


que Gio está realmente aquí. No había visto ningún rastro de él.

—Me gusta lo que has hecho con el lugar, por cierto. El olor a
hoguera realmente aporta ese ambiente rústico. —Una sonrisa de
satisfacción se dibuja en sus labios—. No estoy seguro que Gio esté
encantado.

Pongo los ojos en blanco, luchando contra una sonrisa.

—¿Sigue enfadado entonces? —Enfadado puede ser un


eufemismo. El hombre me había atado a la cama.

—Es un cabrón tenso, pero lo olvidará pronto. —No estoy segura


de que ninguno de los dos fuera a olvidar pronto lo de anoche. Mi
labio herido palpita al recordarlo—. Ha salido, de todos modos.
—Y tú estás aquí para hacer de niñera. —No había pensado en
el hecho que si fallaba en mi intento, entonces mi seguridad se haría
aún más estricta. Maldita sea. Puedo sentir ese lazo apretándose.

—Solo para evitar que te quemes viva, eso es todo. —Toma


asiento en el sofá a mi lado, luego coloca la bolsa de plástico entre
nosotros—. Esto es para ti.

Frunzo el ceño cuando la agarro, y miro dentro el cuaderno de


dibujo y el paquete de lápices artísticos. Solo son papel y lápices,
pero por alguna razón, una oleada de emoción se eleva y un nudo
se forma en mi garganta.

—¿Compraste esto? ¿Para mí?

—Gio me pidió que lo consiguiera. —Eso es... amable de su parte.

—Gracias —digo que estoy agradecida a Tommy por conseguir


las cosas. No a Giovanni por notar algo en mí o por hacer la petición.
Sin embargo, es difícil no estar un poco agradecida.

—Solo trata de no apuñalarme con un lápiz. —Sonríe,


recostándose en el sofá.

—Probablemente debería. —Me rio—. Ya sabes, escapar antes


que me devuelva a mi familia. —Estoy medio bromeando, pero
seguro que no le estoy rogando que se case conmigo, así que...
medio no.

La sonrisa cae de la cara de Tommy.

—¿Sería realmente tan malo casarse con Gio? No es un tipo


horrible, sabes. Suele ser el más moral.

Una bocina suena en la distancia, cortando el trozo de paz que


hay aquí arriba.

—¿Qué ha pasado?

—La vida. La realidad. Nadie puede sentarse en el trono sin estar


dispuesto a derramar mucha sangre —murmura, y odio que la
sonrisa fácil no aparezca ahora. Siento que le he robado su alegría—
. Tu familia no es diferente, Emilia.
—Lo sé. —No lo sé de primera mano, pero sé lo que hacen.

—Pero Gio nunca haría daño a uno de los suyos. Es leal.

Me aparto de él, echando un vistazo a la ciudad de Giovanni, su


imperio.

—¿Por qué dices esto?

—Creo que puedes ser buena para él. —Me encuentro con su
mirada una vez más—. Y creo que tu familia es despreciable por
intentar matarte.

Pero no fueron ellos. Fue Matteo. El mismo hombre con el que


terminaría. Había estado tratando de ignorar ese hecho, diciéndome
a mí misma que escaparía, pero ¿y si no puedo? No quiero hablar
de esto.

—¿Cómo está Renzo? —preguntó, porque sé que Tommy ha


estado con él. Contengo la respiración, esperando que no me diga
nada.

—Bien. Se ha levantado y se mueve. Nuestro médico ha hecho


un buen trabajo para recomponerlo.

Suelto el aliento, mis hombros se relajan con la información.

—¿Qué va a pasar con él, Tommy?

Se encoge de hombros.

—No lo sé. No tomo ese tipo de decisiones, y no quiero darte


falsas esperanzas.

El corazón se me desploma en el pecho y su mano me agarra el


brazo.

—Pero diré que Gio no hace daño a nadie a no ser que sirva a un
propósito, y no veo qué propósito tendrá esto.

Yo puedo. Sé que Renzo es mi punto débil. Giovanni ha dejado


muy claro que quiere que me case con él con la premisa de la
voluntad. No ha amenazado directamente a Renzo, pero he llegado
a esperar lo peor porque cualquier otra cosa es una estupidez.
Un par de horas más tarde, me doy cuenta que Tommy me gusta.
Es encantador y divertido, y me hace sonreír con demasiada
facilidad. Pero no quiero que me guste el tipo, que una vez puso una
pistola en la cabeza de mi hermano, sin importar que fuera "solo un
negocio". No quiero que me guste nadie ni nada relacionado con la
vida de Giovanni.

Comprueba su reloj y se pone de pie.

—Vamos. Tengo hambre.

—Creo que hay comida...

—Por favor, Gio no tiene comida basura.

—Okay....

—Su versión de la comida sucia es la pasta y solo porque es su


nostálgico placer culpable. —Empieza a ir hacia la puerta—. Dime
que no quieres solo una bolsa de patatas o un refresco.

Ahora que lo menciona, lo hago. Incluso la comida para llevar


que me he negado a comer es algo saludable. Ensaladas, bocadillos,
sushi. Giovanni no consigue esos abdominales perfectos solo con
pasta, eso es seguro.

—Tal vez.

—Vamos entonces.

Lo sigo por las escaleras, esperando que pida algo en algún sitio.
Cuando se dirige a la puerta principal, me detengo.

—Espera, ¿me llevas fuera? —Un rayo de excitación me recorre,


pero miro la camisa de vestir de Gio que llevo puesta—. ¿Así?

Se detiene un segundo antes de desabrocharse el cinturón.


Levanto la mano, protegiendo mi vista.

—Um, si vas a bajarte los pantalones, por favor adviérteme.

Se ríe antes de pasar su cinturón alrededor de mi cintura y


apretarlo.

—Ya está. Estás muy bien. —Me guiña un ojo—. Estaremos diez
minutos. Ni siquiera se enterará.

De alguna manera, pienso que lo hará, pero no voy a rechazar la


oportunidad de salir.
12
GIO
Me lavo la sangre de las manos y los antebrazos, sin poder hacer
nada con las evidentes rajaduras y magulladuras de los nudillos.
Me pongo una camisa limpia antes de salir de mi habitación y bajar
las escaleras hacia el piso principal de la casa. Los gritos resuenan
a lo largo del pasillo, subiendo desde el sótano, donde dejé a nuestro
último prisionero de la mafia con Jackson. Al menos nuestra
pequeña guerra mantiene contento a mi ejecutor. Jackson es
despiadado en el mejor de los casos, pero con una rata en nuestras
filas, está excepcionalmente motivado. Y ese tipo es el único
superviviente de un grupo que había intentado robar un
cargamento que acabábamos de tomar de la policía de Chicago.
¿Cómo demonios sabían lo que estábamos haciendo?

Otro grito resuena en la casa antes de apagarse, y me pregunto


si el hombre estará muerto o solo inconsciente. No, está
inconsciente. Jackson seguirá inyectándole adrenalina, sacándolo
de la inconciencia una y otra vez hasta que el tipo se rompa. Aunque
acabo de descargar cada centímetro de mis recientes frustraciones
en él y no ha dicho ni una palabra.

Agarro el teléfono y las llaves del auto de la encimera de la cocina


y frunzo el ceño cuando leo un mensaje de Philipe:

"Tommy sacó a Emilia del apartamento".

¿Por qué demonios hizo eso? Aprovechará al cien por cien la


oportunidad de huir. Maldita sea. Corro y me meto en mi auto,
llamando a Tommy mientras bajo a toda velocidad por el camino.
Por supuesto, no contesta. La idea que le ocurra algo hace que una
horrible sensación de miedo me recorra la piel, como no había
sentido en mucho tiempo. Mierda. ¿Me importa ella, o simplemente
estoy obsesionado con ella?

Cuando llego a la ciudad y entro en mi apartamento, Tommy y


Emilia están sentados en el sofá riendo, con una bolsa de patatas
fritas entre ellos. En un instante, la puta cara sonriente de Tommy
se convierte en el foco de toda mi rabia.

—¿Qué mierda, Tommy?

—Fuimos a buscar provisiones. —Se encoge de hombros.

Se encoge de hombros.

Miro a Emilia, sin poder evitar que mi mirada vague por ella,
buscando alguna herida. La única que encuentro es el pequeño
moretón morado en su labio inferior, producto del beso de anoche.
Si es que puedo llamarlo así. Es más bien un maldito ataque. Sin
embargo, mi atención se desvía rápidamente hacia sus piernas
expuestas, la camisa que apenas le llega al culo, un cinturón que
ciñe su pequeña cintura. La sacó afuera vestida así. Voy a matarlo.
Lentamente. Dolorosamente.

—La llevaste afuera, donde podría escapar, o donde el Outfit


podría atraparla, para un puto aperitivo.

Emilia se estremece al oírme levantar la voz.

Tommy se limita a cruzar los brazos sobre el pecho.

—Bien. No hay paleta para ti. —Mi ojo se crispa.

—¡Tommy!

—¿Qué quieres decir con que El Outfit podría atraparme? —


pregunta Emilia, su voz apenas supera un susurro.

—Intentaron matarte una vez. No tienes la protección de mi


apellido. Ahí afuera, eres un juego justo.

El color parece desaparecer de sus mejillas. Bien. Necesito que


sepa lo que está en juego. No menciono el hecho que Sergio
probablemente la case en otro lugar. No necesito que piense que
tiene otra opción más que yo.

Tommy suelta un suspiro.

—No finjas que tus chicos no nos estaban siguiendo. Si se


hubiera escapado, la habrían atrapado, pero no iba a hacerlo,
¿verdad, Emilia?

Sacude la cabeza como un corderito asustado. Lo odio. Odio que


hace dos minutos se estuviera riendo con alguien que no fuera yo.
Odio que me importe una mierda su felicidad más allá de hacerla
gritar mi nombre.

—Y ni siquiera los Outfit son tan estúpidos como para matarla a


plena luz del día en medio de Nueva York.

Es muy poco probable, pero no me importa. Es como si un beso


hubiera multiplicado por diez mi obsesión. Tengo que salir esta
noche. Tommy debe vigilar a Emilia, pero no puedo soportar la idea
de tenerla lejos de mí donde no pudiera verla. Joder, me está
volviendo loco.

—La llevaré conmigo esta noche.

Ella ciertamente hará un asunto aburrido mucho más


interesante. Todo forma parte de mi imagen legítima. Hombre de
negocios exitoso, donante de caridad y todo un santo. Tortura a las
cinco y recaudación de dinero para los huérfanos a las ocho.

—Llama a Naomi y consíguele un vestido.

Él arquea una ceja.

—¿La vas a llevar a una gala? Acabas de decir que hay riesgo de
fuga.

—Conmigo, no. —Miro a Emilia, y ella se mueve en su asiento


como si mi atención la incomodara.

El ligero rubor que tiñe sus mejillas dice que no tiene nada que
ver con el miedo. Mi mirada se dirige a sus piernas desnudas,
rozando el vendaje que cubre su muslo. La gente de ahí fuera ha
visto toda esa piel dorada, y una oleada de ira irracional me recorre
al pensarlo.

—Y consíguele otra ropa mientras estás allí.

—No soy un comprador personal, por el amor de Dios.

—Bueno, ahora lo eres —le espeto, todavía furioso—. Vete.

Sacude la cabeza mientras se levanta y se aleja, con el teléfono


ya pegado a la oreja.

Emilia se pone de pie, con el ceño fruncido.

—¿Quieres decir que he estado aquí durante una semana, y que


podría haber tenido ropa todo este tiempo, pero en lugar de eso, he
tenido que robar camisas de tu armario porque ni siquiera me las
has dado?

No puedo luchar contra la sonrisa que se me escapa de los labios.

—Me gustas con mi ropa. —A mi polla también le gusta, lo cual


es razón suficiente para no haberle dado su propia ropa antes—.
Estate lista a las siete.

Espero que discuta, pero no lo hace, y eso siempre es motivo de


sospecha. Mi gatita está pensando en cómo escapar de mí en
público. Esta vez logro mantener mi sonrisa mientras cierro la
brecha entre nosotros. Ella inclina su barbilla hacia atrás, su
mirada sosteniendo la mía con una valentía que me hace querer
probarla. Miro su labio inferior magullado y no puedo encontrar en
mí el sentimiento de culpa. Me gusta haberla marcado, que la
evidencia de mis labios este impresa en los suyos. Agarro su
mandíbula y la pongo de puntillas hasta que su mano se apoya en
mi pecho para mantener el equilibrio.

—Por favor, corre esta noche, piccola. Disfrutaré persiguiéndote


y castigándote de nuevo.

Me ofrece una sonrisa que roza el gruñido.

—La próxima vez que me ates a una cama y me dejes allí, haré
algo peor que entrar en tu habitación.
—Promesas, promesas, princesa. —La imagino atándome a una
cama, arrastrándose sobre mí y poniendo sus labios sobre mi
cuerpo. La sumisión no es lo mío, pero para ella, podría serlo—.
Pero que sepas que la próxima vez no me iré y no te dejaré ir tan
fácilmente. Eso fue una introducción.

Sus labios se curvan en una pequeña sonrisa que llega hasta mi


polla.

—Promesas, promesas. —Oh, ella está jugando con fuego, y


ambos vamos a arder.

—Suplicando y goteando, piccola.

El rubor que tiñe sus mejillas me hace reprimir un gemido. Me


abalanzo sobre su boca sin pensarlo. Su sabor me invade como un
whisky caro que me quema las venas. Cuando me obligo a
apartarme, Emilia me mira con los labios hinchados, las mejillas
rosadas y los ojos desorbitados. Es la criatura más hermosa que
jamás he visto, y nada me apetece más que inclinarla sobre aquel
sofá y arrancar mi nombre de sus labios. Pero ella no ha suplicado...

Antes que pueda hablar, me doy la vuelta.

—Estate lista a las siete, Emilia.

Compruebo mi reflejo, ajustando la pajarita antes de salir de mi


habitación y llamar a la puerta de Emilia. Cuando ella abre, estoy
dispuesto a asesinar a Tommy por segunda vez en el día. No puedo
llevarla así en público. El vestido rojo se ciñe a cada una de sus
malditas curvas, con una abertura que deja al descubierto toda la
longitud de su pierna no lesionada, y el escote se hunde entre sus
turgentes tetas.

—¿Es el único vestido que te trajo Tommy?


Sus cejas se juntan antes de cruzar los brazos sobre su pecho,
cubriendo la franja de piel entre ellos.

—Sí, y para tu información, esta tampoco sería mi primera


opción. —Su mirada se dirige al suelo—. Pero viendo que tengo un
aspecto tan horrible, tal vez deberías dejarme aquí.

—No te voy a dejar aquí, porque no me fío de ti fuera de mi vista,


piccola. —Ella da un paso atrás, y yo la persigo, de la misma
manera que siempre parezco hacerlo.

—Y no te ves horrible; te ves jodidamente comestible. Lo cual es


un problema porque no puedo derramar sangre en compañía civil.

Incluso a través de su maquillaje, puedo ver sus mejillas teñidas


de rosa.

—Lo que sea. Esto es estúpido.

Me encanta lo torpe que reacciona ante cualquier tipo de


cumplido. Saco una caja del bolsillo y la abro.

Sus ojos se abren de par en par al ver el enorme rubí que hay
dentro.

—¿Qué demonios es eso? —Lo señala como si fuera a saltar y


morderla.

—Este es el anillo que te hubiera dado el día que te escapaste de


la fiesta de compromiso. —Una especie de reliquia familiar, lo único
que me queda de mi madre. Recuerdo haber llegado a esa fiesta y
odiar que estuviera a punto de poner algo tan valioso para mí en el
dedo de una chica que ni siquiera conocía. Solo conozco a Emilia
desde hace una semana, pero sé que este anillo nunca se adaptará
al dedo de otra persona tan perfectamente como el suyo.

Se queda rígida cuando lo coloco en su sitio, con la piedra casi


del ancho de su delgado dedo. Una parte profunda de mí
prácticamente ronronea al verlo, como si hubiera tatuado mi
nombre en su maldita frente. Este anillo la marca como mía, y nadie
joderá con lo que me pertenece. Ni siquiera el Outfit, si saben lo que
les conviene.
—No me voy a casar contigo. —La mirada de Emilia, con los ojos
muy abiertos, se encuentra con la mía—. No te he suplicado —
susurra.

—No, pero lo harás. —Paso mis dedos por su pelo y presiono mis
labios en la masa de rizos desordenados—. Sin embargo, para
guardar las apariencias, eres mía. Estamos comprometidos, y así
es como se te presentará.

—¿No te parece un poco raro? Quiero decir, ¿por qué no dices


que soy tu cita o tu novia?

—Porque no salgo con nadie y no tengo novias. —La agarro de la


mano y tiro de ella por el pasillo, con sus tacones altos chocando
sobre la madera—. Hay chicas con las que me acuesto, y ahora está
la chica con la que me casaré.

Se sume en el silencio, y espero que tal vez, solo tal vez, esté
comprendiendo por fin. Ella será mía, y tratar de huir de eso no
tiene sentido.
13
EMILIA
Giovanni se detiene frente al teatro de la ópera, donde una
multitud se reúne a ambos lados de una corta alfombra roja.
Cuando dijo gala, no me imaginé un espectáculo semejante, y se
me aprieta el estómago de los nervios.

—¿De verdad me has traído aquí solo para vigilarme? ¿O solo


quieres hacerme desfilar con esta piedra en el dedo como si fuera
un premio?

Su mirada me recorre, los nudillos magullados me rozan la


mejilla con tanta suavidad que es casi reverente.

—Sé que vas a intentar huir. Sin duda fracasarás, pero en el caso
que lo consigas, quiero que Sergio Donato no tenga ninguna duda
de a quién perteneces y quién irá por él, si te ocurre algún daño.

Mi corazón rebota, algo cálido y reconfortante se instala en mi


pecho.

¿Es esto... lo que se siente al ser cuidado de alguna manera? No,


no le importo. Es posesivo con sus cosas, eso es todo.

—No te equivoques, me vería obligado a matarlo, y eso sería


perjudicial ahora mismo. —Su pulgar se arrastra sobre mi labio
inferior, sobre el moretón que ha puesto allí.

—Así que si no puedes comportarte, al menos sonreirás y harás


que el mundo entero crea que eres mía con tanta seguridad como
yo.
Esta es mi oportunidad perfecta para escapar, así que si tengo
que hacer un papel hasta entonces, lo haré.

—He sido indulgente contigo, piccola, pero no me pongas a


prueba esta noche. —Giovanni Guerra es muchas cosas, pero la
indulgencia no es una de ellas.

Debajo de este esmoquin inmaculado y la sonrisa reluciente hay


un salvaje. Sale del auto y me abre la puerta. Agarro la mano que
me ofrece y me pone en pie antes de rozar sus labios sobre mis
dedos, sobre el anillo que está allí como un pequeño grillete.

Caminamos hacia el edificio, con el rubí como un peso de diez


toneladas, una luz de neón parpadeante que señala mi situación:
vendida, comprada, poseída. Las cámaras parpadean cuando nos
acercamos a la puerta principal, y pongo una sonrisa en mi rostro.
No es que no esté acostumbrada a esto. He pasado toda mi vida en
las altas esferas de la sociedad corrupta de Chicago, fingiendo ser
la hija perfecta de un hombre violento, desfilando para el día en que
uno de sus horribles socios quisiera casarse conmigo.

Sin embargo, esto es diferente. Esto es público. El público real,


respetuoso de la ley. Los periodistas nos ladran preguntas rápidas.
¿Quién soy yo? ¿Estamos comprometidos? ¿Cuánto tiempo llevamos
juntos? ¿Cuándo es la boda? Miro a Giovanni en busca de pistas,
pero su rostro está sumido en esa máscara pétrea. Totalmente
ilegible. Actúa como si no los oyera, como si estuvieran por debajo
de él, irrelevantes.

La falda de mi vestido se agita alrededor de mis piernas mientras


él me guía hacia el interior. El caos parece calmarse por un
momento, cuando entramos en un vestíbulo con una gran escalera
que recorre ambos lados del espacio. En el momento en que
atravesamos las puertas dobles, el tintineo de las copas y el
zumbido de la charla me bombardea. El salón de baile está formado
por relucientes lámparas de araña y mesas adornadas con flores.
Los camareros hacen circular bandejas con copas de champán
entre una multitud de personas con vestidos y trajes caros. Es tan
familiar, y a la vez no lo es. No es una sala llena de tiburones. Estas
personas son peces pequeños, y Giovanni es un gran tiburón blanco
que navega entre ellos. La atención se desplaza hacia nosotros, la
gente se aleja sutilmente porque, aunque no puedan precisarlo,
perciben al depredador entre ellos.

Sin embargo, eso no impide que más de una mujer lo mire como
si fuera su próxima comida, justo antes que sus miradas se posen
en mí. Giovanni es hermoso y poderoso; por supuesto, lo desean.
Odio todo lo que representa, pero a un nivel puramente lujurioso,
lo deseo. ¿Y eso no me hace peor que todas ellas? Conozco a la
criatura que se esconde bajo ese bonito rostro. Se ha llevado a mi
hermano, me tiene cautiva, sigue intentando manipularme para
que me case por voluntad propia y, sin embargo, no puedo negar
que me gusta su tacto, que ansío su atención. Siempre pensé que
la corrupción que gobierna el mundo de mi padre me había dejado
relativamente indemne, pero tengo que preguntarme si eso es
cierto, porque algo tiene que estar fundamentalmente mal en mí.

Giovanni me conduce a una mesa redonda llena de gente y me


acerca la silla como el perfecto caballero. Cuando me siento, toma
una copa de champán de un camarero y la pone delante de mí antes
de sentarse. Es la imagen del perfecto refinamiento mientras me
presenta a estos desconocidos como su prometida. Políticos,
músicos, banqueros... gente influyente rica, y todos ellos lo
conocen.

Por primera vez, me doy cuenta que Giovanni Guerra no es como


mi padre o mi tío. No se esconde en las sombras, dirigiendo su
oscuro submundo con amenazas y miedo. No, se codea con los
mismos hombres que lo condenarían si supieran lo que él es. O tal
vez sí lo saben, tal vez él también se está llenando los bolsillos, y la
codicia simplemente supera la moral. ¿No es así el mundo?

Veo el interés en sus ojos al mirarme, el juicio. ¿Por qué se casa


Giovanni Guerra con una chica de diecinueve años a la que nadie
había visto nunca? Por qué, en efecto. Me trago la copa de champán
antes de agarrar otra de una bandeja que pasa. Voy a tener que
emborracharme para superar esto.

Me quedo quieta cuando Giovanni me aparta el pelo del cuello, y


su aliento caliente recorre mi piel cuando se inclina hacia mí:

—No bebas demasiado. —Disimula su advertencia con el suave


roce de sus labios bajo mi oreja, y yo aspiro una respiración aguda.
Cuando se acomoda en su asiento, le sostengo la mirada antes
de llevarme la nueva copa a los labios y bebérmela toda. Que se
vaya a la mierda. Enarca una ceja, antes de levantar la mano
derecha y golpear con un dedo el bíceps izquierdo. Me lo tome como
una señal o algo así hasta que quince minutos más tarde la esposa
de un político me preguntó cuándo era la boda.

El alcohol ya se me ha subido un poco a la cabeza y la rebeldía


sigue ardiendo por mis venas como el ácido.

—Oh, en realidad no me voy a casar con él. Solo estoy en esto


por la gran roca. Él está aquí por mi cuerpo.

Su rostro palidece, aunque trata de disimularlo con una sonrisa


cortés. Cuando miro a Giovanni, esta vez se da un golpecito con dos
dedos sobre el brazo, y ahora es muy claramente que soy más que
una garrapata.

¿Se supone que eso significa algo para mí?

Un dedo se desliza a lo largo de mi mandíbula antes de detenerse


bajo mi barbilla y atraerme más cerca:

—Segundo golpe. —Su voz tiene un toque sensual que me recorre


la piel junto con un escalofrío de advertencia. Una sensación de
peligro baila en el aire entre nosotros, desafiándome.

—¿Cuántos golpes tengo? —Mi voz apenas supera un susurro.

Su mirada se dirige a mis labios.

—Tres.

—¿Y qué pasa cuando llegue a tres?

—Entonces castigaré tu culo mocoso, Emilia. —¿Por qué eso


suena tan tentador?—. Pero sigue presionando. Lo disfrutaré
mucho más que tú, te lo prometo.

Esa chispa salvaje se enciende en sus ojos y me absorbe,


haciéndome desear bailar con la bestia que se esconde bajo este
velo de civismo. El calor me recorre en una niebla lenta y ondulante
que me ciega a todos menos a él, al borde de sus pómulos, a esos
ojos que pueden ser fríos como el hielo y calientes como el rojo en
el mismo momento. Cuando la tensión se extiende tanto como para
romperse, me alejo. Necesito aclarar mi mente y recordar por qué
demonios estoy aquí. No es para jugar a juegos sensuales con mi
captor.

—Tengo que ir al baño —tartamudeo.

Sus labios se contraen mientras se ajusta la pajarita, el trozo de


satén tan fuera de lugar contra los tatuajes que se arrastran por el
cuello.

—Compórtate, piccola.

Me pongo de pie y me alejo a trompicones, en parte por el


champán y en parte por su presencia. Tengo que controlarme y
recordar lo mucho que lo odio. Esta es mi oportunidad. La primera
vez que salgo de ese apartamento desde que me ha llevado. Quiero
arrancarme el maldito anillo del dedo y dejarlo caer en una copa de
champán, pero puedo empeñarlo, y sin duda necesitaré el dinero si
quiero dejar atrás a Giovanni y a mi tío. Conozco el riesgo, sé que
mi familia podría darme caza, pero no puedo conformarme con vivir
en una jaula solo para estar a salvo.

Al pasar por un pasillo, miro por encima del hombro, esperando


que me siga. Y si no es él, será alguno de sus secuaces, pero no veo
a nadie más que a los asistentes a la gala de aspecto estirado.
¿Seguro que no confía en mí? La única razón por la que me ha traído
aquí es para vigilarme, pero aquí estoy, paseando por mi cuenta.
Una vez en el baño, finjo arreglar mi maquillaje mientras espero a
que las dos mujeres que están aquí se vayan. Luego cierro la puerta
y me acerco a la única ventana, que es estrecha y alta.

Agarrando la papelera, le doy la vuelta y me subo, abriendo el


cristal hasta el tope. Más allá de la ventana hay un callejón oscuro
que corre por el lado del teatro de la ópera. Mi corazón late con
fuerza mientras espero que la puerta se abra de golpe, que Giovanni
me atrape como el diablo que es y me arrastre de vuelta al infierno.
Pero no lo hace. El único sonido es el zumbido bajo de la música
del salón de baile. Me subo a la estrecha cornisa y me debato entre
quitarme los zapatos, pero prefiero romperme un tobillo a ir
descalza por un callejón de Nueva York.
Me cuelo por el hueco, el material de mi vestido se engancha en
un pestillo con un definido desgarro, mientras me pongo de lado y
me deslizo por la estrecha abertura. Respiro entre dientes mientras
mi pierna herida se apreta contra el marco de madera y mis caderas
apenas caben. Siempre había estado celosa del culo de Chiara, pero
ahora mismo estoy agradecida por mi falta de culo. Solo puedo
imaginar la humillación que Giovanni me encontrara encajada en
una ventana.

El tenue resplandor de una farola proyecta sombras sobre un


contenedor de basura justo debajo de la ventana. Me aferro a la
barandilla, rompiendo un clavo y raspándome las manos antes de
aterrizar sobre ella, y luego caigo al suelo, todo esto sin romperme
el tobillo. La euforia me invade, el aire contaminado de basura me
parece de repente tan fresco, tan libre. Ahora todo lo que tengo que
hacer es salir de Nueva York antes que Giovanni me encuentre.
14
EMILIA
Mi tímido optimismo dura poco. En cuanto doy un paso hacia la
salida del callejón, una figura se separa de la oscuridad y se
interpone en mi camino. Tiene los brazos cruzados sobre el pecho y
la luz tenue juega con el pelo rojo. Tommy. Dejando escapar un
suspiro, intento ocultar la aplastante sensación de derrota. Debí
haber sabido que Giovanni nunca me dejaría ir al baño sola.

—Acabas de hacerme perder cien dólares, chica.

—¿Apostaste a que no intentaría escapar?

Se encoge de hombros.

—Pensé que sabias que estaría preparado.

Frunzo el ceño.

—Sabes, podrías dejarme ir. Puedo... Puedo pagarte...

—No, no puedes.

Mi mal genio se ha puesto de moda.

—¿Y si pudiera? ¿Eso te hará menos proclive a entregarme para


que me casen y me follen contra mi voluntad?

Sus cejas se arrugan mientras da un paso hacia mí.

—Gio no es un mal tipo, Emilia. Ciertamente no va a violarte...


—¿Casarse conmigo y tomar mi libertad? —Es curioso que una
cosa le parezca aborrecible pero la otra no. A decir verdad, prefiero
dar mi cuerpo que mi libertad.

Deja escapar un suspiro, y mira más allá de mí como si pudiera


dirigir su frustración a las paredes de ladrillo que nos rodean.

—He visto a uno de los capos de tu padre ponerte una pistola en


la cabeza, Emilia. —Su mirada se dirige de nuevo a la mía, el verde
de sus iris brilla en la oscuridad—. ¿Crees que si escapas, eso será
todo? ¿Qué te irás al atardecer? Gio es el menor de los males aquí.

La injusticia de todo esto se siente de repente como un peso de


plomo que me aplasta.

—Yo no pedí nada de esto.

Se adelanta y, antes que pueda objetar, me abraza. Me quedo


flácida en sus brazos mientras las lágrimas amenazan.

—Lo siento. No está bien, pero te prometo que no te hará daño.


Él protege a los que le son leales.

Pero no lo soy, y nunca lo seré de verdad. Ambos deben saberlo.

—Vamos. —Se aparta y me pasa un brazo por los hombros,


guiándome por el callejón—. Se estará preguntando dónde estás.

—Me esta esperando, Tommy. Diría que sabe exactamente dónde


estoy.

—Bueno, no puede decir que no eres una luchadora, cariño.

Me acompaña por la fachada del edificio y vuelve a entrar en el


reluciente salón de baile como si acabara de encontrarse conmigo.

Día tras día, movimiento tras movimiento fallido, estoy perdiendo


la esperanza. Puede que nunca escape, y entonces me veré obligada
a tomar una decisión que no es realmente una elección.

La expresión de Giovanni no delata nada mientras Tommy saca


mi silla.
—Gracias, Tommy —digo con los dientes apretados, mientras me
aliso el vestido bajo los muslos.

Y luego se va. Quiero odiar a Tommy tanto como odio a su jefe,


pero es imposible. Hay algo en él que habla de bondad en un mundo
en el que rara vez la he experimentado, y deseo que se quede en
lugar de dejarme a los lobos, o mejor dicho, al lobo. Si alguien más
en la mesa se pregunta por qué me acompañaron de vuelta del
baño, no dicen nada.

Me niego a mirar a Giovanni, centrándome en el plato de comida


que se ha servido en mi ausencia. Jarrete de cordero y verduras.
Una versión elegante, por supuesto. Unos dedos me rozan la
barbilla y Giovanni me obliga a mirar hacia la suya, pasándome el
pulgar por la comisura del labio.

—Tercer golpe. —Una sonrisa malvada se dibuja en sus labios—


. Y yo que pensé que esta noche sería decepcionante. —Sus
palabras son de hielo, los ojos prometen retribución.

Con eso, me suelta y se da la vuelta, iniciando una conversación


con el banquero de su otro lado. Me siento allí, con un nudo en el
estómago, los hombros tensos, esperando que caiga el hacha.
Porque no hay forma que lo deje pasar. ¿Me hará daño? A medida
que pasan los minutos, empiezo estúpidamente a relajarme,
picoteando la comida y apurando otra copa de vino. Giovanni se ríe
de algún chiste al que no ha prestado atención, y su mano se posa
en mi muslo de forma casi casual. Por supuesto, nada de lo que
hace es casual. Unos dedos cálidos se deslizan por la abertura de
mi vestido, subiendo y arrastrando la falda y el mantel hasta mis
caderas. Mi pulso se acelera, la sangre ruge en mis oídos mientras
mi cuerpo tiembla. ¿De miedo? ¿Anticipación? Realmente no estoy
segura. Cuando roza mi ropa interior, mi mano se dispara,
agarrando su muñeca.

—Tsk tsk, piccola. —Sus labios se pegan a mi sien, y para


cualquiera que lo vea, parece un prometido dulce y cariñoso—.
Estás acumulando una gran cantidad de golpes esta noche.

Me encuentro con su mirada, los labios tan cerca que puedo


saborear el whisky en su aliento.
—Por favor. —Es todo lo que puedo decir, aunque no tengo ni
idea de si estoy suplicando su misericordia o su ira.

Él enarca una ceja, esperando, y yo sé que lo estoy empeorando.


Le suelto la muñeca y me besa la frente; sus labios se posan en mi
piel mientras desliza un dedo por encima de mis bragas y me roza
el clítoris. Aspiro un fuerte suspiro, y él toma su bebida, sorbiéndola
con la gracia despreocupada de un hombre que tiene el control
absoluto de todo lo que le rodea. Reanuda su conversación con el
banquero mientras yo no puedo concentrarme en nada más que en
él y en sus dedos. Intento respirar, mantener la calma, pero ningún
hombre me había tocado así.

Un placer líquido me recorre el cuerpo y me cuesta mucho


permanecer quieta, mientras él acaricia círculos perezosos sobre
ese manojo de nervios. Es un maestro de la manipulación, rasgando
notas perfectas hasta que me retuerzo y bailo al son de su melodía.
Lo odio; lo deseo. Necesito más, todo lo que tiene que ofrecer, y
todas las cosas que me encantaría arrancarle. Cuando hunde un
dedo dentro de mí y presiona su pulgar sobre mi clítoris, casi me
corro, mordiéndome el labio en un esfuerzo por no gritar.

El tinte metálico de la sangre cubre mi lengua junto con la


mortificación. Me voy a correr delante de toda esta gente. Sin
embargo, en el momento en que mi coño empieza a apretar su dedo,
se detiene, dejando que la sensación se esfume. Gracias a Dios. Mi
cuerpo se hunde ante el indulto, pero él vuelve a empezar. Y quiero
gritar por una razón completamente diferente. Esto es lo que hace
durante la mayor parte del plato principal, que no toqué. Me
mantiene montando esas olas, alcanzando picos y retrocediendo
hasta que me desespero. Ya no me importa quién me vea; solo estoy
descerebrada por la necesidad. Me doy cuenta que este es su
castigo.

Solo puedo imaginarme cómo estoy ahora, con la piel enrojecida,


la respiración agitada, su pequeña marioneta perfecta, bailando con
los hilos que él mueve y tira. Y lo peor es que apenas me presta
atención, manteniendo una conversación como si no me estuviera
destrozando por completo.
Cuando ya estoy más que desesperada, finalmente se vuelve
hacia mí. Su aliento acaricia mi garganta, la piel febril comparada
con el roce de sus labios helados por el whisky.

—No has hecho ningún ruido. —Cuando sus dedos abandonan


mi cuerpo, un pequeño gemido se me escapa como si lo desafiara
por principio, y siento que sonríe contra mi piel—. Buena chica.

Los elogios hacen que mis entrañas se tensen y se aprieten, y


Dios mío, está claro que tengo problemas con mi papi.

Se sienta de nuevo en su silla, deslizando ese dedo entre sus


labios y chupando el sabor de mí. Sus ojos son todo calor e
intensidad ahogada, y en este momento, lo deseo todo. Quiero
saborearme en su lengua mientras hace que me corra para él.
Nunca he necesitado tanto algo en mi vida. Cualquiera que lo
observara sabría exactamente lo que está haciendo, lo que ha
hecho, pero a Giovanni no le importa porque es intocable. Y a mí no
me importa porque me ha dejado sin sentido.

—Tan dulce. Tan pura e intacta. —Entonces, me toma del pelo y


me concede mi deseo. Me besa, su lengua se desliza entre mis
labios, forzando el sabor combinado de él, de mí y del whisky sobre
mi lengua.

Este beso reaviva todo lo que intento frenar a fuego lento hasta
que jadeo contra sus labios. Giovanni también parece haber llegado
a su límite porque me pone de pie y me conduce por la gala, antes
que sepa lo que esta pasando. La cabeza me da vueltas a causa del
alcohol, de él y de la lujuria que corroe por mis venas como un
maldito tren de mercancías.

La presión de su palma caliente sobre la piel desnuda de mi


espalda, es una especie de tortura en mi estado de excitación.
Siento como si todas las terminaciones nerviosas se hubieran
chamuscado y ahora palpitan al ritmo del pulso entre mis muslos.

No es hasta que Giovanni se pone al volante del lujoso deportivo


que deja de parecer tan tranquilo. Mete la palanca en cada marcha
como si lo hubiera ofendido personalmente. Cuando llegamos a la
interestatal, su mano se posa en mi muslo como una marca, y yo
me retuerzo en respuesta. Mis bragas están húmedas, mis muslos
se aprietan como si pudiera arreglar el dolor que él ha puesto allí.
En público. La idea me hace sentir una nueva ola de humillación.

—No soy tu juguetito para jugar delante de tus amigos ricos —


espeto.

—Eres lo que yo diga que eres, Emilia. —Sus dedos se clavan en


mi piel—. Y ahora mismo, digo que eres una mocosa, y las mocosa
son castigadas.

—¿Qué... qué vas a hacer? —No puedo ocultar mi inquietud.

La sonrisa que me dirige es nada menos que perversa.

—Ya verás, princesa.

Mi mirada se desvía hacia él, y no se me escapa el bulto de sus


pantalones. Mi cuerpo está deseando que termine lo que ha
empezado en aquel salón de baile. Como mínimo, necesito que me
deje sola para poder correrme, pero tengo la sensación de que él no
se ha marchado de una gala a mitad de la cena solo para llevarme
a casa y dejarme sola. Y eso plantea la pregunta, ¿quiero que me
deje sola?

Para cuando llegamos al apartamento, estoy desesperada.


Camino a trompicones por el pasillo, más que dispuesta a
ocuparme yo misma de este puto picor incesante. Antes que dé dos
pasos, su mano está sujeta a mi nuca, sujetándome a su lado
mientras caminamos. A mi habitación. En el momento en que la
puerta se cierra tras él, su presencia se vuelve opresiva y sofocante
en las cuatro paredes.

—¿Qué estás haciendo?

No dice nada mientras se quita la chaqueta, igual que aquella


primera noche. Pero esta vez, no hay miedo, y todo mi cuerpo se
tensa con la acción. Los gemelos son lo siguiente, sus movimientos
son pausados, como si tuviera todo el tiempo del mundo. ¿Va a
follarme? Por primera vez desde que me sacó de la habitación del
motel, no puedo convencerme que no lo deseo. Cuando se afloja la
pajarita y se sube las mangas de la camisa, me arrincono, tratando
de racionalizar con mi cerebro excitado por el sexo. Me digo a mí
misma que no lo deseo, que es el enemigo, pero es como si me
hubiera drogado con una dosis de pura lujuria, y mi mirada recorre
cada centímetro perfecto de él como una adicta que necesita su
dosis. El esmoquin le queda muy bien, pero esta versión un poco
más oscura... Dios, es precioso. La impecable camisa blanca
contrasta con los oscuros y sinuosos tatuajes que se arrastran justo
por encima del cuello de la camisa y cubren ambos antebrazos como
un mapa del tesoro secreto para mí.

—Ven aquí, piccola. —Me tiende la mano, el diablo invitándome


a vender mi alma.

Pero no estoy tan perdida. Permanezco contra la pared, con las


palmas de las manos apretadas contra el frío yeso como si pudiera
hundir los dedos y anclarme aquí.

—¿Tienes miedo, Emila? —amenaza a un par de pasos.

—No.

—O tal vez solo estás un poco ebria por el alcohol que te advertí
que no bebieras.

—No soy una niña —digo, mientras él sigue acercándose,


acechando a su presa.

—No, no lo eres, pero has sido una niña muy mala.

Joder. ¿Por qué todo mi cuerpo se estremece ante la sensualidad


de su voz? Tal vez estoy borracha.

—Es hora de tu castigo. —¿Me hará daño? ¿Me follará? ¿Las dos
cosas a la vez? —Te advierto, Emilia.

Se detiene frente a mí, con los dedos rodeando mi garganta de


una forma que nunca admitiré que me gusta. Sus labios se mueven
cuando gimo y me acerca.

—No tengas miedo, piccola. No te haré daño. —Respira sobre mi


mejilla—. Mucho. —Esa amenaza susurrada no debería excitarme.

Su agarre se desliza hasta mi nuca y me aparta de la pared. Hacia


la cama.
El pánico atraviesa la niebla de la lujuria y lucho contra él.

—Giovanni, para. ¿Qué estás haciendo?

Se sienta en el borde del colchón y me obliga a ponerme sobre su


regazo. Me inmoviliza allí por la nuca, mis caderas sobre sus
muslos, el culo al aire. Mis dedos se aferran a su pantorrilla,
luchando y arañando para levantarme y alejarme de él. Me lleva los
dos brazos a la espalda antes que algo sedoso me envuelva las
muñecas, atándolas en la parte baja de la espalda de forma que no
pueda moverme. Me siento como una presa lista para ser arrojada
a un asador. Nunca me había sentido tan vulnerable físicamente y
precisamente ante él.

—Giovanni...

—Shhh. —Su pulgar me acaricia con suaves círculos el costado


de la garganta mientras las lágrimas me aguijonean los ojos. Con
su mano libre, me sube la falda por las piernas, pero un orgasmo
está, de repente, muy lejos de mi mente.

—Por favor —susurro. Ni siquiera sé lo que estoy suplicando,


pero esta posición es humillante de la peor manera.

—Acepta tu castigo, piccola. Y recuérdalo la próxima vez que se


te ocurra desobedecerme o huir de nuevo.

El aire frío se encuentra con las mejillas de mi culo antes que


suene un fuerte chasquido, seguido de un pinchazo en la parte
posterior de mi muslo. Grito, más por la sorpresa y la indignación
que por el dolor. Me ha azotado.

Empiezo a agitarme en su agarre.

—¡No puedes hacer esto!

Su agarre en mi cuello se tensa antes que su palma me castigue


una y otra vez. El calor me desgarra las nalgas, rivalizando con el
infierno que es ahora mi cara. Si busca humillarme, está haciendo
un buen trabajo. Le ruego y suplico, luego le exijo que se detenga y
le suplico un poco más, pero no se detiene. Golpe tras golpe, golpea
mi culo y mis muslos hasta que todo me duele. Un tipo de
desesperación rabiosa surge en mí, pero no tiene a dónde ir, no
tiene salida.

Finalmente, la parte de mí a la que me aferro con tanta fuerza,


la parte que lucha, araña y protege todos mis pedazos rotos, se
desmorona. Un sollozo de pura desesperación me ahoga, y las
lágrimas se desprenden mientras me quedo inerte en su poder. Sus
golpes cambian, barriendo más abajo. En algún lugar de los restos
de mi propia mente, el dolor se adormece en algo más. Cuando gimo
o me quedo quieta, me elogia, con sus dedos recorriendo mi coño.
Y un rincón deformado de mi mente anhela sus elogios, su placer,
la crueldad de su tacto.

De repente, todo cambia, y el castigo no se siente tan humillante.


En lugar de intentar zafarme, me empujo hacia atrás, esperando
que me toque donde realmente quiero. Mi sumisión se ve
recompensada cuando me aparta la ropa interior y me mete dos
dedos en el coño. Mi mente se desconecta por completo, dejándome
sola con el instinto y las sensaciones. Me sacudo y gimo en su
regazo, y él gime en respuesta.

—Un coñito tan apretado y húmedo, princesa. Te gusta que te


azoten. —Sus dedos se deslizan con demasiada facilidad como para
negarlo, y yo estoy demasiado perdida como para sentir la
vergüenza que normalmente hubiera sentido. Una vez más,
Giovanni me empuja al borde, para luego retroceder.

Quiero gritar de frustración. No creí que pudiera odiar tanto a


alguien. De todas las cosas que me ha hecho, esta es la peor.
15
GIO
Mi polla está dura como una roca, presionando contra la cadera
de Emilia mientras se retuerce en mi regazo. Las huellas de mis
manos marcan su piel de una manera que deseo hacer permanente.
Se supone que es un simple caso de dominar a mi gatita, ponerla
en su sitio, recordarle que no puede huir de mí. Pero me estoy
perdiendo en ella, tanto como ella en la dulce sumisión que ni
siquiera entiende.

Su pequeño y perfecto coño se aferra a mis dedos, tratando de


chuparme más profundamente. Quiero verla derrumbarse y gemir
mi nombre, preferiblemente sobre mi polla, pero esto es un castigo
para su mocoso culo. Solo tendrá mi polla cuando me ruegue y me
dé lo que quiero. Sin embargo, casi me duele no follar con ella, así
que le inflijo mi propio sufrimiento, dándole nalgadas una y otra vez
hasta que me suplique que la deje correrse.

—Por favor —jadea, con la voz quebrada.

La pequeña virgen está descerebrada, y yo la mantendría así si


tuviera que hacerlo, saboreando un mundo de placer que su
inocente mente no puede ni siquiera imaginar hasta ahora. Lo que
ella no sabe es que, por muy impotente que se suponga que se
siente sobre mi rodilla, en realidad tiene todo el poder, porque la
forma en que se ha roto y sometido de forma tan hermosa me está
volviendo loco.

Le suelto la corbata de las manos y la arrojo de nuevo a la cama.


Maldición, está hermosa, con el pecho hinchado, el pelo alborotado
y el rímel salpicándole la cara. Siempre es bonita, pero ahora es una
maldita diosa. Está es su forma más cruda y pura. No hay muros
entre nosotros, ni odio, ni peleas. Somos solo ella y yo. Lujuria y
necesidad.

El vestido que la había convertido en la imagen de la gracia a


primera hora de la tarde está ahora arrugado alrededor de su
cintura, con la ropa interior apartada y el coño rosa a la vista. Es la
tentación personificada y ni siquiera lo sabe.

—Giovanni.

—Gio —la corrijo, porque solo mis enemigos y mi madre me


llaman Giovanni.

—Gio.

Gimo. Mi nombre en sus labios es como un puño alrededor de mi


polla palpitante.

A horcajadas sobre su cintura, le esposo las muñecas al marco


de la cama del mismo modo que la noche anterior. Me mira
fijamente, con las pupilas dilatadas y los labios entreabiertos,
contenida. Joder. Está tan ida que sé que probablemente me rogaría
que la follara si se lo dijera, pero tengo que controlarme. Ahora
mismo está en la tímida línea entre lo mental y lo físico. Demasiado,
demasiado pronto, y toda esa vulnerabilidad, esa dulce confianza,
desaparecerá. Y lo deseo, más que mi próximo aliento.

—Este es tu castigo, Emilia. —Aprieto las sábanas, mientras me


inclino para besarla, necesitando saborear las lágrimas en sus
labios, su desesperación—. No te correrás hasta que hayas
aprendido la lección.

—Lo he hecho —casi suplica.

—¿Y cuál es la lección, Piccola?

—¿Yo... no huir?

Sonrío contra sus labios, aunque un destello de ira cobra vida.


—No. La lección es que eres mía en todos los malditos sentidos.
Te digo que no bebas el vino; no lo haces. Si niegas que eres mía...
hay consecuencias. Corres y te pones en riesgo...

Su respiración se entrecorta.

—Lo siento. —Pero no lo siente. Mañana, cuando no esté drogada


con endorfinas y hormonas, intentará huir de nuevo. Provocar un
incendio, apuñalarme... quién sabe lo que se le ocurrirá después.
La lucha está en su naturaleza, y es lo que me atrae de ella. Y esta
danza del crimen y el castigo es algo que disfrutaré mucho con ella,
una y otra vez.

—Serás mi esposa, Emilia. Aunque aún no lo hayas aceptado. —


Me retiro, poniéndome de rodillas sobre ella y desabrochando mi
cinturón. En el momento en que me aprieto la polla, su mirada se
clava en ella. Acaricio con fuerza y rapidez, mis pelotas ya están a
punto de estallar después de verla retorcerse y gritar durante la
última hora.

Su inocente curiosidad es tan ardiente, y cuando su lengua pasa


por sus labios como si quisiera probarme, yo estoy acabado. Puede
que la haya provocado, pero también me he torturado. Con un
gemido, me corro, derramando chorros sobre su garganta y su
pecho, algunos cayendo sobre su piel, otros empapando el satén de
su vestido. Hay un momento en el que ambos nos miramos
fijamente, con nuestras respiraciones aceleradas llenando la
habitación. Está impresionante así, cubierta de mi semen. Mía.

Me pongo de pie y me abrocho los pantalones. Cuando le ajusto


la ropa interior, un gemido se escapa de sus labios. Está tan
sensible que sé que apenas tendría que tocarla para que se corra
en este momento.

—Por favor —susurra.

Le beso la frente.

—Las chicas malas no pueden correrse, piccola. —Luego le bajo


el vestido y me dirijo al baño. Cuando vuelvo con un vaso de agua
y un poco de Tylenol, me mira con el ceño fruncido, con una mirada
llena de ira—. Abre.
Duda antes de abrir la boca. Está aprendiendo. Le pongo el
Tylenol en la lengua y lucho contra un gruñido cuando sus labios
se cierran alrededor de mis dedos. Luego la inclino por la nuca
mientras le acerco el vaso a la boca.

—Bébelo todo, princesa.

Lo hace y dejo el vaso a un lado antes de pasar mis dedos por su


mejilla.

—Buena chica.

Puede que esté enfadada, pero me lo agradecerá por la mañana,


cuando no tenga un dolor de cabeza intenso y un culo palpitante.
Me pongo de pie y me dirijo a la puerta.

—Gio, por favor. No me dejes así. —Tira de las ataduras y su


cabeza se agita contra las almohadas, indefensa y cubierta de mi
semen. Sé que estoy enfermo por gustarme tanto esa visión.

—Ambos sabemos que si te desato, te vas a correr. Y como digo,


las chicas malas no se corren, piccola.

Luego me voy.

No hay forma que duerma después de esto, así que me voy a mi


oficina y me sirvo un vaso de whisky mientras la veo por la cámara.
Atada y retorciéndose de frustración. Mi polla se endurece de nuevo
al pensar en cómo se ha sometido finalmente. Por fin. Y ahora está
tan indefensa, tan hermosa en raso rojo y con semen. Mi propia
obsesión personal.

Me bebo la mitad de la botella de whisky, observando, siempre


observando. Sus respiraciones se igualan, el sueño la encuentra a
pesar de tener las manos atadas a la cama.

Juro que el mensaje de Jackson es lo único que me impide entrar


y follármela. Trato o no trato. Suplicando o no.

Me abrocho los botones de la camisa y bajo las escaleras. El aire


fresco de la noche me envuelve, despejando la bruma de la
necesidad primaria de mi cerebro.
El todoterreno de Jackson está está cionado en la acera de mi
edificio, mientras el tráfico nocturno pasa a trompicones. Él y
Tommy están sentados en la parte delantera, con expresiones
serias. Eso es suficiente para que la burbuja de felicidad que había
creado Emilia se rompa. Subo a la parte trasera y ambos se vuelven
para mirarme.

—Más vale que esto sea bueno.

Jackson me mira de arriba abajo con una sonrisa de satisfacción.

—Te lo dije. Estaba totalmente en pelotas.

Le hago un gesto de desprecio, molesto porque, de hecho, no


estaba en pelotas.

—El saco de boxeo irlandés que tenemos en el sótano está


muerto.

—Bien. ¿Te ha dado algo?

—No exactamente.

Tommy deja escapar un suspiro tenso, lanzando a Jackson una


mirada de desaprobación.

—No dijo nada. Pero resulta que era Shane O'Hara. —Levanta
una ceja—. El sobrino de Paddy.

Mierda. La guerra es la guerra, y los hombres mueren. Aunque


siento cada pérdida profundamente, la familia es diferente. Se
justifica la retribución.

—¿Saben que lo tenemos? —pregunto.

Tommy asiente.

—¿Cómo crees que me enteré que era él? O'Hara ha ofrecido una
recompensa por quien se lo haya llevado.

Miro a través del parabrisas los relucientes rascacielos que se


alzan a nuestro alrededor.
—Entonces nos lo quedamos. Envía el cuerpo de vuelta como un
mensaje. Que siga tomando nuestras drogas y esto es lo que pasa.

Jackson sonríe, y me pregunto, no por primera vez, si algo le


molesta.

—¿Quieres que le cosa los dedos primero?

Tommy le pega en la nuca.

Tomarán represalias, y O'Hara no vendrá por mis soldados.


Vendrá por mi familia, y estos dos y Nero son lo más cercano que
tengo. Y la mujer que acabo de declarar públicamente como mi
prometida...

Abro de golpe la puerta trasera.

—Iré a ver a Nero por la mañana y le avisaré. Detén todo de


nuevo, excepto los envíos de los Pérez.

—Rafe no...

—Que se joda Rafe ahora mismo. Tenemos a Paddy O'Hara


buscando sangre, y no podemos hacer una mierda hasta que
atrapemos a esta rata. —La mafia siempre estará tres pasos por
delante hasta que encuentre a quien sea—. Encuéntrenlo. —Y
cuando lo hagamos, voy a convertir su muerte en un puto calvario.
—Salgo a la tranquila acera y vuelvo al ático. La tensión sexual que
me ha estado ahogando se ha desvanecido ante esta violenta dosis
de realidad, y me voy a la cama.

Un grito me arranca del sueño. Los números rojos del reloj


marcan las dos de la mañana. Otro grito agudo y me levanto,
tomando la pistola de la mesita de noche y cargándola. Salgo al
pasillo y me dirijo de puntillas a la habitación de Emilia, empujando
silenciosamente la puerta, medio esperando encontrar a algún
cabrón de Outfit intentando matarla. Y tal vez lo hagan... en sus
sueños. La luz de la pantalla del televisor es suficiente para resaltar
su forma agitada y el ligero brillo de sudor que cubre su cuerpo
atado.

Coloco la pistola en el tocador, tomo asiento en el borde de la


cama y toco su brazo.
—Emilia.

Abre los ojos de golpe y trata de alejarse de mí, pero no puede


porque sigue atada a la cama. En su estado medio lúcido, entra en
pánico, luchando y tirando, con la respiración entrecortada. Ya la
había visto en cámara en la agonía de una pesadilla, pero esto es
diferente.

—Emilia, para.

No lo hace y tengo que inmovilizarla físicamente para poder


liberarla. Está temblando y llorando cuando las esposas caen de
sus muñecas, y cuando intenta zafarse, la empujo hacia mis brazos.
Sus intentos de luchar contra mí son débiles y poco entusiastas,
como si lo que acecha sus sueños le hubiera robado el fuego.
Sospecho que tiene más que ver con su castigo que con la propia
pesadilla. Siento el momento en que se somete a mí. Es perfecto.
Casi jodidamente espiritual. Pero había dejado caer un muro,
alguna barrera vital, y no me sorprende que sus demonios se
aprovecharan al máximo.

La dureza de sus hombros se suaviza lentamente, y hunde su


cara en mi garganta, con lágrimas mojando mi piel. Y me gusta
porque la quiero en su punto más oscuro, más roto. Quiero cada
una de sus partes, incluidas las que aún no conozco y las que yo
desataré. Pero, sobre todo, quiero la vulnerabilidad que ella nunca
muestra.

—Respira, piccola. Es solo una pesadilla. —Mis dedos recorren


las sedosas hebras de su cabello, mientras el aroma de mi champú
se aferra a ellas. Otra forma de marcarla.

Estoy esperando, preparado para la ira que siempre se cocina a


fuego lento en ella, pero nunca llega.

—Duerme, princesa. —La tiro a la cama y la arropo contra mi


costado.

No lucha ni discute, y eso es preocupante. Al igual que el hecho


que me deje abrazarla mucho después que sus lágrimas dejan de
mojar mi pecho. No estoy seguro de si es un don o una maldición,
porque mi gatita está muy rota en este momento. Me pregunto qué
clase de demonios pueden robar su espíritu.
16
EMILIA
Me despierto a la tenue luz de mi glorificada celda de prisión, con
un bajo golpeteo resonando en mi cráneo. Tardo unos segundos en
notar el grueso brazo que me rodea la cintura y el caliente y fuerte
peso de un cuerpo pegado a mi espalda. Giovanni. Los recuerdos
de la noche anterior me asaltan y me aparto de él, casi cayendo de
la cama antes de ponerme de pie.

Se sienta, con el pelo revuelto y las sábanas acumuladas en las


caderas. Odio que parezca tan caliente, descansado y saciado por
haberse masturbado conmigo. Mientras tanto, yo estoy aquí, con el
estúpido vestido que me hizo llevar, cubierta de su semen, agotada
por las pesadillas y tan tensa como para romperme. Me azotó, me
ató a la cama y me abrazó mientras lloraba. Y yo se lo permití. Lo
dejé. En una noche, Giovanni me ha dejado más expuesta
emocionalmente que nunca, pero no por elección. Fue una violación
de la peor clase.

—Lárgate a la mierda.

Él enarca una ceja y yo quiero quitarle esa sonrisa sexy de la


cara.

—No quieres que salga, Emilia.

—Te odio —susurro, las palabras suenan mucho más rotas y


ahogadas de lo que quiero.

—¿Porque te castigué? ¿O porque eres mía?

—¡No voy a follar contigo!


—Anoche quisiste ser mía. —Esa expresión se convierte en una
sonrisa, y se recuesta en la cama, cruzando los brazos detrás de la
cabeza. Su mirada se dirige a mi pecho, a donde se había corrido—
. Y seguro que ahora mismo pareces mía.

Quiero hacerle daño, hacerle sentir tan impotente como yo,


porque estoy muy cansada que los hombres me controlen. Sin
embargo, tiene razón; le había rogado que me hiciera correrme, lo
deseaba, y eso lo hace todo mucho peor. Me ha manipulado, me ha
retorcido y ha jugado conmigo como el puto peón que siempre soy.

La niebla roja desciende, la rabia me consume hasta que quiero


hacerle daño, pero no puedo porque es intocable. Antes de darme
cuenta, estoy lanzando la lámpara contra una pared, con la
porcelana esparcida por el suelo. Luego estoy arrancando uno de
los televisores de la pared.

—Controlador, psicópata, imbécil. —Se estrella contra el suelo, y


la destrucción es tan satisfactoria, alimentando a la criatura furiosa
que ahora se retuerce bajo mi piel. Entonces, le doy vuelta a la
mesita de noche, molesta porque no tiene más mierda decorativa
aquí para destrozar. Estoy tan concentrada en mi ataque que ni
siquiera me doy cuenta que se mueve hasta que está de pie frente
a mí, con mejor aspecto del que tiene en un par de bóxer. Eso me
enoja aún más. El único pequeño consuelo que encuentro es el
vendaje pegado a su costado, pero ni siquiera saber que lo he
cortado es suficiente para calmarme.

—Emilia...

Mis manos se estrellan contra su pecho y él me deja. Algo en mí


se abre de par en par, un vacío de dolor feo y debilidad paralizante
que se derrama de repente. No puedo controlarlo porque no puedo
controlar nada. Las lágrimas caen mientras mis puños golpean
contra él, y su completa falta de reacción solo me enfurece más.

—¡Son todos iguales! Aunque al menos mi tío o mi padre nunca


me ataron a una cama, así que felicidades, Gio. Eres oficialmente
la peor persona que he conocido.

—Te has ganado ese castigo, piccola, y lo sabes.


—¿Porque quiero una vida lejos de tu mafia de mierda?

—Nunca escaparás de la mafia, ni de la mía ni de la de tu tío.


Sangre que entra, sangre que sale, y tú naciste con esa sangre en
las venas.

Una carcajada sin gracia sale de mi garganta.

—Entonces, ¿qué? ¿Esto es lo que me toca, y debo dejar que me


folles y jugar a ser tu esclava sexual?

—Parecías bastante entusiasmada por mi polla anoche. No finjas


lo contrario.

Mi palma choca con su mejilla con una sonora palmada. Su cara


se tuerce hacia un lado antes de sonreír. Sonríe mientras el
contorno rosado de mis dedos florece en su piel. Probablemente
estuvo soñando con todas las formas en que podría castigarme de
nuevo, pero ya no tengo miedo.

—Solo estás enfadada porque no dejé que te corrieras.

—Vete a la mierda, Gio. —Voy a golpearlo de nuevo porque quiero


una maldita reacción. Consigo una.

Con un gruñido, me agarra la muñeca y luego la otra, atándolas


a mi espalda con una mano. Me agarro a su abrazo mientras me
empuja contra su cuerpo casi desnudo.

Su agarre en mis muñecas se intensifica mientras su otra mano


recorre mi pecho, sobre los restos de su semen seco en mi cuerpo.

—O tal vez solo estás enojada porque te marqué. Te ves tan


hermosa así, piccola.

Mi piel se calienta, su toque es una maldición contra la que no


puedo luchar.

—Tan manchada. Tan enfadada.

—No me toques. —Respiro, cerrando los ojos.

Me hace desear cosas que no quiero. Es como si no me


reconociera.
—Por favor.

No me libera.

—Ambos sabemos que quieres que te toque, que te haga correrte.


Con mis dedos. Con mi lengua. En mi polla.

Todo mi cuerpo tiembla de necesidad cuando sus labios


susurran sobre mi mejilla, pero no es real, es solo una
manipulación.

—Pero no estás manejando muy bien tu sumisión en este


momento.

—Eso no fue sumisión...

—Y por mucho que me guste verte cubierta de mí... —Me suelta


y da un paso atrás—. Métete en la ducha, princesa.

Lo miro con el ceño fruncido, confundida y aturdida.

—No te preocupes. Pronto te marcaré de forma mucho más


permanente. —Un dedo roza mi garganta—. Mi agarre impreso en
tu garganta, mi corrida en ese apretado coño, mi apellido...

Me alejo de él a trompicones, en parte asqueada por la idea y en


parte curiosa. Esa maldita curiosidad me va a costar.

—Ducha. Ahora.

De repente me siento entumecida, agotada, y mis pies parecen


moverse solos. Cuando entro en el cuarto de baño, él me sigue, con
sus pies descalzos pisando la baldosa.

—¿Qué estás...?

Abre la ducha y se pone delante de mí.

—Quítate el vestido, Emilia.

Me aparto de él con una mirada fulminante.

—Gio, no soy...
—Quítate el maldito vestido antes que lo haga por ti.

—Vete a la mierda.

Cierra los ojos y se aprieta el puente de la nariz con un fuerte


suspiro. Mi mirada se desvía hacia su bíceps flexionado, la tensión
que atenaza cada músculo.

—Estoy tratando de ayudarte, princesa. Por una vez, confía en


mí. —¿Confiar en él? La idea es ridícula. ¿No lo es?

—¿Por qué voy a confiar en ti? —susurro.

Su mirada se encuentra con la mía, fría y firme.

—Porque sé lo que necesitas, y te lo voy a dar.

—No quiero que...

—Desvístete, Emilia. —Es una orden dada por un hombre que


esta acostumbrado a ser obedecido.

El silencio que se produce entre nosotros parece aún más


marcado por el martilleo del agua sobre el azulejo que hay detrás
de mí. Siento los pulmones demasiado apretados, el baño
demasiado pequeño.

—Uno.

Cuando levanta un dedo, cada fibra de mi ser grita de


indignación. Y sin embargo, hay una parte de mí, una parte que ha
sido tan brutalmente expuesta anoche que confiaba en él, que
quería obedecer.

—¿Qué pasa si llegas a tres? —digo, y sé estas palabras son un


trapo rojo para un toro en el momento en que salen de mis labios.

Sus ojos brillan.

—Las chicas malas no se pueden correr, piccola.

Aspiro una respiración temblorosa, un pequeño hilo de


excitación atravesando toda la rabia a la que intento aferrarme
desesperadamente. ¿Realmente voy a hacerlo? Las ganas de
rebelarme contra él se enfrentan a la necesidad de dejar de pensar
y luchar, de sentir. Giovanni es un subidón que me hace olvidar mi
sombría realidad por un momento, y cuando sus ojos se encuentran
con los míos, me promete el olvido sin pronunciar una sola palabra.

Con dedos temblorosos, alcanzo mi cremallera, el sonido bajando


como un disparo atraviesa la habitación. No estoy segura que
ninguno de los dos respire mientras recorremos esta tímida línea
entre la lujuria y la furia. El material se desprende de mis hombros
y se acumula a mis pies, dejándome solo con el tanga y la venda en
el muslo. Nunca he estado desnuda delante de un hombre, nunca
he estado tan expuesta -física o emocionalmente- como lo estoy con
él en este momento. El aire frío me besa los pezones, que se
endurecen bajo su acalorada mirada. Gio suelta un pequeño
gemido y se echa hacia atrás contra el tocador, dejándome espacio.

—Ahora las bragas, piccola. —Su voz es una rima profunda, y


cualquier reticencia que pudiera haber sentido es ahuyentada por
la mirada de puro deseo en su rostro.

Mientras deslizo el trozo de encaje por mis piernas, sus nudillos


se vuelven blancos al borde del tocador como si se estuviera
sujetando físicamente.

—Métete en la ducha —dice, entre dientes apretados.

Lo hago, pasando por debajo del calor del agua. Solo cuando se
cierra la puerta de cristal se mueve, como si necesitara un escudo
entre nosotros. Me siento como una presa, atrapada en una jaula
con un monstruo merodeando fuera de los barrotes, esperando
para comerme.

Su mirada feroz se clava en mí a través del cristal empañado.

—Abre las piernas, piccola.

La vergüenza se apodera de mí y dudo. Nunca me había


desnudado delante de él y, sin embargo, quiere que me abra de
piernas para poder verlo todo... Levanta una ceja y alza dos dedos
cuando no accedo inmediatamente. Lo miro fijamente, mientras
una oleada de expectación recorre mis venas.

—Déjame ver ese bonito coño rosado.


Joder, ¿por qué sus palabras sucias son tan calientes? El cristal
entre nosotros se empaña aún más y sé que no puede verme con
claridad. ¿Es eso deliberado? Me da un poco de valor y abro las
piernas.

—Buena chica.

Esas dos palabras son como un Tazer para mi necesidad, y


vuelvo a estar como anoche, desesperada por complacerlo,
desesperada por su toque.

—Gio...

La palma de su mano se apoya en el cristal, la otra mano se


desliza por su cuerpo, sobre cada abdominal sobresaliente.

—Tócate para mí, Emilia.

Odio hacer lo que me dice, pero la necesidad de correrme se


reaviva, como si la noche anterior no hubiera cesado. Hay algo en
la forma en que me ordena que lo hace mucho mejor que
simplemente excitarme.

Cuando mis dedos rozan entre mis piernas, no puedo evitar el


gemido que se me escapa.

—Mueve en círculos ese clítoris para mí, princesa —ordena Gio,


con un gemido desgarrado.

Ahora apenas puedo verlo, pero ese sonido me hace desearlo,


necesitarlo. Pasando la mano por el cristal, lo limpio lo suficiente
como para poder ver su bóxer empujado hacia abajo, agarrando con
el puño su gruesa polla. Se ve salvaje, fuera de control, su frenesí
alimenta el mío. Mi mano libre se apoya en la suya al otro lado del
cristal, como si pudiera tocarlo, sentirlo.

Gruñe, su respiración se acelera junto con la mía mientras hago


lo que él dice. Estoy tan cerca, tambaleándome en el borde en que
me dejó aferrada la noche anterior. Solo que ahora se siente mucho
más fuerte, como si la caída fuera a ser interminable. Pero ahora
tengo el control, o eso creo.

—Desliza dos dedos en ese coño, piccola.


Lo hago, y el orgasmo al que me estaba acercando se retira, pero
es sustituido por un tipo de placer diferente, un ardor y un
estiramiento que me hace desear el grosor de los dedos con los que
me folló la noche anterior.

—Buena chica. Siente lo mojada y apretada que estás para mí.


Imagina lo bien que te sentirás cuando te folle. —Su voz acaricia
mis sentidos, pintando una imagen sucia en mi mente.

Vuelvo a limpiar el cristal y lo miro fijamente, acariciando su


polla, imaginando lo que se sentirá tenerlo dentro de mí.

—Ahora presiona tu pulgar sobre tu clítoris. Como yo lo haría si


te estuviera tocando ahora mismo.

Lo hago, y un gemido sale de mis labios. En el pasado me había


masturbado, pero esto es diferente. La visión de Gio acariciando
frenéticamente su polla hace que me precipite hacia algo
monumental.

—Emila —gruñe mi nombre—. Córrete para mí.

Y lo hago, todo mi cuerpo se detona al verlo gruñir y sacudirse,


disparando el semen sobre su mano y su estómago. El hecho que
Giovanni Guerra pierda el control por mí es lo más sexy que he visto
nunca, y me hace sentir poderosa como nunca antes.

Una especie de placer embriagador me atraviesa, robándome


toda la fuerza de mis miembros. No me está tocando, pero bien pudo
haberlo hecho, porque con este orgasmo siento que está
reorganizando todas mis piezas en algo que ya no reconozco.

Me tambaleo contra la pared de la ducha, jadeando. La mirada


de Gio se encuentra con la mía a través del trazo medio borroso que
dejé en el cristal, y de repente me siento como un nervio expuesto.
Caliente y luego fría y sintiendo cada cosa. Cuando abre la puerta
y entra, me quedo helada.

Estoy atrapada entre el deseo secreto de tener más y el miedo a


él, y a todo lo que representa. Tengo tanto miedo de dejarme llevar
y perder aún más el control del que me despoja con tanta facilidad.
Un control que le he cedido en cuanto bajé la cremallera de aquel
vestido.
Gio no hace ningún movimiento para tocarme, simplemente se
pone bajo el chorro de agua y se lava el semen del estómago. Me
quedo contra la pared, como una mera espectadora de su calma
despreocupada. Ni siquiera puedo avergonzarme de mi desnudez,
de lo que acabábamos de hacer, porque él no se avergüenza.

El agua se derrama sobre su piel bronceada, los tatuajes se


deforman y bailan con el flujo, los músculos se mueven y se agitan
con cada sutil movimiento. Dios, es como el arte.

En algún momento, se ha quitado el vendaje de las costillas, y


los puntos de sutura, muy limpios, han bisecado la imagen de un
león en su piel. En cierto modo, quería marcarlo porque él ya me
había marcado, física y emocionalmente.

—Estás sangrando.

Salgo de mi asombro y sigo su mirada hacia mis pies, donde el


agua esta teñida de rosa. Debí de haberme cortado el pie con la
lámpara rota.

—Estoy bien.

Sale sin decir nada mientras me quedo bajo el chorro, intentando


recomponerme. Cuando salgo de la ducha, esperaba que Gio se
hubiera ido. En cambio, está aquí, ofreciéndome una toalla. La
agarro y me envuelvo como si pudiera protegerme de él. De esto.
Pero no puedo dejar de mirar su pecho desnudo ni de seguir esa
gota de agua que se desliza por todos los malditos abdominales,
antes de encontrarse con la toalla en su cintura.

—Si has terminado de mirarme como un postre...

Mi cara se enciende y la risa suena en la habitación, mientras


me agarra por la cintura y me coloca sobre el tocador como si fuera
una niña.

—¿Qué estás...?

Toma un botiquín del armario y se arrodilla, colocando mi pie


sobre su muslo. El blanco impoluto de su toalla se tiñe al instante
con un tajo de color carmesí.
—Gio, estoy bien. —La vergüenza finalmente se abre paso a
través de la neblina en la que me había metido. Por lo de anoche,
por mi rabieta de esta mañana, por lo que acaba de pasar en la
ducha y por la forma en que me está cuidando ahora, no sé cómo
lidiar con nada de esto. Solo necesito que me deje en paz para
procesarlo todo y reconstruir los muros que ha derribado con tanta
facilidad—. Puedo cuidar de mí.

Unos largos dedos me sujetan el tobillo cuando intento


apartarme.

—Por una vez en tu vida, Emilia, deja de pelear.

Cierro la boca, y él inspecciona mi pie, luego lo venda. Esto se


está convirtiendo en una costumbre entre nosotros. Justo cuando
pienso eso, se pone de pie y alcanza la venda húmeda que rodea mi
muslo, retirándola e inspeccionando la herida.

—Se ve bien.

No sé qué decir. Apenas puedo mirarlo. Me pongo de pie y él me


agarra la mandíbula y me pasa el pulgar por el pómulo que sé que
debe estar teñido de rosa.

—Tan jodidamente inocente, piccola. —Sus labios se mueven


antes que su mano caiga—. Todavía es temprano. Deberías volver a
dormir.

—No podré hacerlo.

Inclina la cabeza como si esperara que me expliqué, y antes que


me de cuenta, estoy haciendo precisamente eso.

—La falta de ventanas... hace que las pesadillas sean peores —


murmuro. Me siento estúpida diciendo esto, como si fuera una niña
pequeña con miedo a la oscuridad—. Cuando me escapaba, mi
padre me encerraba en el sótano durante un par de días como
castigo. —No sé por qué he admitido eso. Tal vez solo quiero que
sepa que no soy totalmente patética. Que hay una razón.

—¿Que hacia qué? —Su voz se vuelve inquietantemente


tranquila, y me imagino que es así como suena cuando ordena la
muerte de alguien.
—Yo... no me gusta eso. —Dejo caer mi mirada al suelo, deseando
que un agujero se abra y me trague—. No es una mazmorra ni nada
parecido. Solo... aislado. Y sin ventanas.

Pasa un tiempo de silencio antes que Gio se aclare la garganta:

—Puedes dormir en mi cama.

Mi mirada se dirige a la suya, pero antes que pueda negarme, me


corta.

—De todos modos, tengo trabajo que hacer.

Luego se va, y no puedo hacer otra cosa que preguntarme qué


demonios acaba de pasar.
17
GIO
Pensar en Emilia en mi cama es demasiado. De todos modos,
tengo que ir a ver a Nero, así que me voy del apartamento antes que
el sol salga del todo. Las primeras tonalidades rojas del amanecer
se reflejan en el agua, mientras cruzo el puente para salir de la
ciudad, con las duras notas de Metallica retumbando en mis
altavoces en un vano intento de ahuyentar mi cansancio.

Las cosas están a punto de ponerse feas con la mafia, y yo debo


estar concentrado en eso, pero mi mente sigue yendo a Emilia. Me
pregunto, por centésima vez, por qué demonios estoy haciendo esto
con ella. ¿Por qué ella? ¿Qué tiene de especial esta chica que no
puedo dejarla pasar? No puedo responder a eso, como tampoco
puedo hacer lo más inteligente y enviarla de vuelta. Simplemente
no puedo. Una situación que se supone que tengo que controlar por
completo, está ahora muy fuera de control y en manos de una chica
que no tiene ni idea del poder que realmente ejerce.

Cuando llego a la enorme mansión de cristal que es la casa de


Nero en los Hamptons, sus guardias me dejan entrar. A diferencia
de mi propia casa, la suya es tranquila. No necesita hombres para
mantenerla segura. La idea es risible. Entro en la cocina y veo a su
ama de llaves, Margot, junto a los fogones, justo cuando el cañón
de una pistola besa la base de mi cráneo. Margot se limita a sonreír
y a sacudir la cabeza como si esto fuera muy divertido.

Dejo escapar un suspiro.

—Una.
La esposa de Nero se pone delante de mí, con un bebé apoyado
en su cadera mientras enfunda el arma en su muslo. Vestida de
negro, parece que está a punto de entrar en el equipo especial.
Probablemente lo esté. Si Nero da miedo, Una es aterradora, incluso
con Tatyana en la cadera. Individualmente, sus reputaciones son
sangrientas. Juntos, Nero y Una son el material de las pesadillas.
Nunca me atreví a confiar en la asesina rusa, por mucho tiempo
que haya estado con mi mejor amigo.

—¿Por qué estás en mi casa, Gio?

—Necesito ver a Nero.

—Está levantando a Dante. Tengo que irme. —El "matar a


alguien" no es dicho. Ella besa la cabeza de la bebé y la empuja
hacia mí.

La agarro por reflejo, mirando fijamente a unos amplios ojos


añiles del mismo extraño color que los de su madre.

—Dile a Nero que la han cambiado y alimentado.

Margot le entrega una taza de café para llevar, y Una toma un


bolso negro que sin duda, está lleno de armas antes de salir por la
puerta. Mientras tanto, Tatyana me mira como si yo fuera la
definición de peligro extraño. Me siento en la mesa de la cocina y la
acuno mientras espero. Por un momento me invade una sensación
de paz. Es tan inocente, tan pura y tan poco afectada por las
atrocidades del mundo.

—Cuidado. Te ves demasiado cómodo ahí. —La voz de Nero hace


que mi mirada se alce. Ha desaparecido su traje habitual y en su
lugar hay una camiseta y unos pantalones de deporte. No es menos
intimidante con su altura y volumen, pero es simplemente...
extraño. Nunca pude relacionar a Nero, el despiadado jefe de la
mafia que he conocido toda mi vida -incluso antes que fuera
realmente jefe- con esta versión de él.

—Jesús. Eres un padre ejemplar —digo con una sonrisa.

Él me ignora.
—Todavía puedo patear tu culo. ¿Quieres una demostración? —
Sonrío—. No puedo. Estoy sosteniendo a la bebé.

Dante entra en la habitación como un tornado de caos infantil,


con sus rizos negros y los ojos de Una mirándome fijamente. El niño
solo tiene tres años y juro por Dios que lleva el diablo dentro.

—Gio. —Se ve muy contento de verme, aunque sé lo que busca.


Se detiene junto a mi silla y saco la bolsa de caramelos de mi
bolsillo, entregándosela como si fuera un maldito chantaje. Así de
fácil, sale corriendo hacia la puerta.

Nero lo agarra por la parte trasera de su camiseta.

—No antes del desayuno, Dante.

Me rio mientras mi amigo me mira con desprecio.

—Eres un idiota.

—¡Idiota! —repite Dante, y yo echo la cabeza hacia atrás riendo.

Nero lucha contra Dante en una silla alta, doblando a la fuerza


sus piernas cuando actúa como si tuviera rigor moral. Toda la
escena es tan extraña y a la vez tan normal que, por un momento,
me siento amargamente celoso. Nero es un jefe de la mafia casado
con una asesina rusa, pero aquí tienen un trozo de felicidad, algo
alejado de la sangre, el dinero y el poder. Algo más importante. Por
esto es por lo que ha dado un paso atrás, y vale tanto la pena.

Me imagino esto con Emilia, la imagino con mi hijo. Por un


segundo, lo deseo tanto que es casi doloroso. Luego parpadeo, y la
realidad se reanuda. Tengo problemas con los que lidiar, mierda en
la que concentrarme.

—Vamos. Trae a mi princesa. —Nero toma dos cafés, mientras


Margot pone delante de Dante un tazón de avena que estoy seguro
que ambos tendran por todas parte muy pronto.

Entramos en el salón y me fijo en los muebles de color crema y


la lámpara de cristal. No ha cambiado mucho el lugar desde que se
lo quitó a su padre, y no entiendo por qué. No es que tuviera una
relación estrecha con Cesare. Había matado al hombre y ocupado
su lugar, por el amor de Dios.

Nero deja las bebidas antes de quitarme a Tatyana. En realidad,


echo de menos su pequeño peso en mis brazos. Nero me mira con
una ceja fruncida mientras la coloca en su hombro.

—¿Estás...? —Entrecierra los ojos—, ¿melancólico?

—No seas ridículo.

Se ríe y toma su café.

—Bueno, según el Times, ahora estás comprometido.

—Eso fue solo por las apariencias.

—¿Con la chica con la que aceptaste casarte a cambio de una


alianza con el Outfit? Eso fue solo por las apariencias...

Él toma asiento en el sillón y yo me dejo caer en el sofá.

—Es... Ella es... —Demonios, ¿cómo voy a explicar mi trato con


Emilia?

—Ella huyó. No quieres forzarla, pero también intentaron


matarla, así que no la vas a mandar a la mierda. —Toma un sorbo
de café mientras frota sobre la espalda de Tatyana, su mano
recorriendo todo su cuerpo—. Eres jodidamente predecible, Gio.

—Y Jackson y Tommy chismean como viejas.

—Tommy habla con Una.

—Y Una chismea contigo.

—El Beso de la Muerte no chismea —resopla—. Ella transmite


información útil.

Trazo un dedo sobre un rayo de sol en el brazo de la silla, sin


querer mirarlo mientras hablo de Emilia. Me siento demasiado...
débil, tal vez.
—No me vas a decir que estoy siendo estúpido, y que debo
devolverla o bañarme en su sangre.

Encoge un gran hombro, Tatyana se balancea con el movimiento.

—Tommy dice que casi sería buena para ti. Te vendría bien. —
Es casi... agradable para Nero. Aunque si ese pequeño bien
realmente me quisiera.

—Sin embargo, no has venido a hablar de tu futura esposa. ¿Qué


te trae por aquí, aparte de lo obvio? —Se reclina en su asiento, e
incluso en este estado casual, con una bebé en el pecho, Nero
irradia poder.

—He venido a avisarte. Atrapamos a un tipo de la mafia con un


cargamento robado. Jackson hizo lo suyo. Lo mató.

Levanta una ceja.

—¿Encontraste la rata?

—No.

Su lenta liberación de la respiración parece aumentar la tensión


en la habitación. Sé que está enfadado porque, si hay dos cosas
que Nero valora más, son la lealtad y el miedo, y el hecho que
alguien sea tan valiente como para traicionarnos lo enfurece.

—Resulta que el tipo es Shane O'Hara. El sobrino de Patrick.

La sonrisa que se dibuja en los labios de Nero tiene tintes de


locura. Maldito loco.

—Paddy se va a enojar.

—Sí, va a querer retribución.

Nero truena el cuello hacia un lado.

—Bien. Hagamos esta mierda. Llama a Jackson. Iremos a acabar


con la mafia esta noche. —Se pone de pie, y lo sigo, poniéndome
delante de él.
—Sabes que eso nos va a joder a la larga. Tenemos algo bueno
con Rafe y Chicago. Somos intocables en Nueva York porque
mantenemos la mierda sucia allí. —Años; he trabajado durante
años para tener todas las piezas alineadas en el tablero. A nadie le
gusta llamar la atención, y eliminar a toda la mafia... eso atraerá el
tipo de atención que tiene contrapartida—. Empezamos un baño de
sangre y esa burbuja de protección desaparece.

—Acabas de decir que están a punto de venir hacia nosotros. No


te pedí que dirigieras mi ciudad solo para que pasaras de largo por
esta mierda.

—No, me pediste que dirigiera las cosas porque no te interesa la


política de mierda que se requiere para dirigir un negocio.

Tatyana empieza a alborotarse, y tengo que sonreír al ver que


Nero pasa de ser un homicida a callar a la cosita.

—Por lo que he oído, te estás alejando de Rafe de todos modos.

Pongo los ojos en blanco.

—No, es que no voy a poner todos los huevos en la misma cesta.


No se embarcará en ningún otro sitio que no sea Chicago, y eso nos
ha jodido.

—Sí, bueno, ahora él está en mi culo, lo que significa que Anna


y Una están en mi culo también. Así que, manejamos esta mierda
esta noche, todo vuelve a la normalidad y mi culo está a salvo.

—Ambos sabemos que lo tuyo es el dinero y la guerra, Nero.


Bueno, yo te hago ganar dinero. La guerra joderá eso. Y lo más
importante, es un riesgo. Tienes una familia....

Sus cejas se juntan y sé que lo odia. Odia tener que moderar lo


que es para proteger lo que ama. Pero Nero y Una han visto
suficiente sangre y muerte para toda una vida. Puede que no sean
personas que aprecien la tranquilidad, pero la necesitan.

Le pongo una mano en el hombro.

—Solo cuida tu espalda, y mantén a Rafe alejado de la mía un


poco más. Si la cosa se tuerce y necesito la artillería pesada, sabes
que te llamaré. —Acaricio con un dedo el velludo cabello de
Tatyana, tentado de exigirle que me deje cargarla antes de irme. Sin
embargo, no le daré ninguna munición—. Cuida de ellos. —Me giro
hacia la puerta—. Ah, y Una dijo que la bebé ha sido alimentada y
cambiada. —Me rio mientras salgo de su casa. De la guerra a los
bebés en un santiamén. Esta es su vida ahora, y maldita sea,
incluso pienso poder quererla.

Paso por mi casa mientras estoy aquí. Es media mañana cuando


llego y hay más hombres de lo habitual. Jackson hizo la llamada
anoche para que vinieran. En las calles, solos, los soldados pueden
ser eliminados con demasiada facilidad, y no voy a entregar
cadáveres a O'Hara. La cocina es un hervidero de energía, el aroma
del café y la pastelería llena el aire. Y no me pierdo a Renzo Donato
sentado junto a Tommy en la mesa de la cocina. Se parece tanto a
Emilia, y por un breve momento, la culpa parpadea en los bordes
de mi conciencia.

El chico no ha hecho nada malo excepto intentar proteger a su


hermana. ¿No habría hecho yo lo mismo por mi hermana? Mi única
hermana es mayor y se había casado mucho antes de que yo
pudiera haber hecho algo al respecto. Pero la antigua Famiglia no
permite que sus hijas sean maltratadas en matrimonios
concertados. Evidentemente, el Outfit no tiene esos escrúpulos,
basándose en la facilidad con la que Sergio había entregado a
Emilia. Fóllatela, cásate con ella, no me importa.

Sin embargo, Renzo es un ejecutor del Outfit, y había robado a


mi novia y la había ayudado a huir durante cuatro días.

—Tommy, ¿por qué el sobrino de Sergio Donato se pasea por mi


casa? —Recojo algo de correo en el mostrador y lo revuelvo.

—Jackson está usando la celda. Me imagino que prefieres tener


a Renzo en la habitación de invitados que al maldito irlandés.
Menos sangre en las sábanas.
Lo miro mientras sonríe alrededor de su taza de café.

—Además, ¿no va a ser técnicamente tu cuñado pronto?

Renzo me mira como si fuera el mismísimo diablo.

—Si haces algo, no solo volverás a esa celda manchada de sangre,


sino que tu hermana pagará por ello —advierto.

Tommy resopla:

—Créeme, después de verla con ese vestido anoche, no hay


manera que toque a tu hermana de alguna manera que no le guste.

Y ahora Renzo parece que me mataría si pudiera. No puedo evitar


sonreír.

—Pensé que se supone que somos "aliados" —lo dice en tono de


burla, como si toda la noción sea una broma.

—¿Ves que llevo un anillo de boda, Donato? —Hojeo una carta


sobre alguna reunión de la ciudad.

—No.

—Correcto. Entonces, no somos familia. Y eso te convierte en un


enemigo potencial, sentado en mi maldita mesa.

Deja de hablar y se lleva un bocado de comida a la boca.

—Me sorprende que hayas dejado sola a la princesa del Outfit —


dice Jackson al entrar y pasar junto a mí, metiendo una taza debajo
de la máquina de café—. He oído que ella te apuñaló, luego trato de
quemar tu apartamento y casi se escapa anoche.

—Emilia no es nada si no es tenaz. —Mi mirada se cruza con la


de Renzo, que se muestra satisfecho—. Sin embargo, fue castigada.
—Imagino que se imagina todo tipo de cosas horribles cuando su
sonrisa cae. Y mucho menos, a mí azotando y corriéndome sobre
su hermanita—. No hay necesidad de parecer tan asesino, Renzo.
Nada que no le gustara en secreto a tu mocosa.

Jackson se ríe justo cuando suena mi teléfono.


—Hablando del diablo —digo, mientras salgo al pasillo.

—Sergio.

—O'Hara acaba de eliminar a cuatro de mis hombros en un café


a plena luz del día. —Mierda. Ha empezado—. ¿Quieres decirme qué
demonios está pasando?

—Digamos que una de las mascotas favoritas de nuestros amigos


comunes tuvo que ser sacrificada.

—Por el amor de Dios. —Siguen unas cuantas maldiciones más—


. Voy a ir a Nueva York. Tenemos que vernos.

—Bien. A las ocho. El Yama en Desolation. —Desolation es un


terreno neutral. Seguro que no puedo ir a Chicago ahora mismo.

Emilia está tensa en el asiento del copiloto mientras avanzo


entre el pesado tráfico, con la mirada fija en el bullicio de las calles
neoyorquinas. El vestido negro que lleva se ciñe perfectamente a
sus curvas, y me esfuerzo por prestar atención a la carretera.

Hoy ha sido una mierda, con O'Hara cargándose a dos de los


míos en Chicago. Mi estado de ánimo es negro, y sin embargo, en
un mar de muerte y caos, Emilia es como un rayo de luz blanco y
puro en el que quiero deleitarme. Aunque ahora no pueda hacerlo.
Ella hace girar distraídamente el anillo de mi madre alrededor de
su dedo, en lo que supongo, es un tic nervioso.

—¿Adónde vamos? —pregunta, cuando por fin llegamos al


puente y salimos de la ciudad.

—A una reunión. —No me explayo ni le digo con quién es ni por


qué.
Sergio ha intentado matarla, y no quiero que el miedo la lleve
hacer algo estúpido. Como correr en medio de Desolation. La
sacarían de la calle en un santiamén.

Nos quedamos en silencio durante el resto de la hora que dura el


viaje, y agarro el volante con fuerza, el impulso de tocarla, de
sacarla de su cabeza, es casi instintivo. Pero ahora mismo, necesito
no pensar en Emilia, ni en el matrimonio, ni en ningún futuro,
necesito encontrar a mi rata y poner fin a esta guerra. Ha durado
demasiado, y con la muerte de Shane O'Hara, esto está a un paso
de convertirse en el tipo de disputa de sangre que abarcará
generaciones.

Entro en las sucias calles de Desolation. La ciudad está situada


a unos pocos kilómetros de Nueva York, y es un conjunto
desordenado de edificios de apartamentos en mal estado y fachadas
de tiendas manchadas con grafitis. El lugar es un pozo de crimen,
dirigido por la Ruina, un grupo de señores del crimen que lo utilizan
como terreno neutral. Nero fue invitado a unirse, pero, por
supuesto, no juega bien con los demás. Parqueo en un callejón
lateral y ayudo a Emilia a salir del auto. Ella mira a su alrededor
como si alguien estuviera a punto de saltar y apuñalarla.

—No parezcas tan asustada, princesa. Yo te protegeré.

Me mira fijamente, alisando una mano por la parte delantera de


su vestido. Parece fuera de lugar, una flor creciendo en un montón
de mierda.

—¿Me has traído a una reunión con tus traficantes?

Me rio.

—No del todo.

Suelto la pistola de la funda del pecho y la palmero, mientras


cruzamos la calle hacia un edificio de aspecto anodino. La acera
está llena de basura, con algún que otro indigente rebuscando en
ella.

—¿Por qué me has traído aquí realmente? —Su voz tiembla


ligeramente mientras mira la pistola en mi mano.
—No voy a matarte, Emilia. —Pongo los ojos en blanco—. Te lo
dije, tengo una reunión.

—Eso dices. —Mira a su alrededor como si pudiera coger una


enfermedad simplemente por caminar por la acera—. Por lo que sé,
estás a punto de dejar mi cuerpo en un contenedor. Esto parece un
lugar popular para asesinar. —Está divagando, aunque mientras
habla que la mataré, se acerca más, apretando su cuerpo contra mi
costado.

La rodeo con el brazo, acercándola aún más. Me gusta demasiado


su tacto, me gusta que gravite hacia mí en busca de seguridad.

Me detengo frente a una simple puerta negra con una sola luz
encima, todas las ventanas del edificio tapiadas.

—Nunca te mataría, princesa. —Golpeo la puerta—. Para mí,


vales mucho más viva.

No tiene la oportunidad de responder antes que la puerta se abra,


con el suave sonido de la música que sale del interior.

Hay una habitación pequeña y oscura con un solo escritorio y un


hombre mayor con traje detrás de él. Coloco mi pistola sobre el
escritorio, seguida de la otra que aún llevo atada al pecho. El
hombre las pone en una caja fuerte al fondo de la habitación antes
de palparme. Mira a Emilia y yo niego con la cabeza, desafiándolo
a que intente tocarla. Al parecer, se lo piensa mejor, se agacha y
retrocede mientras nos hace señas hacia las puertas dobles del
fondo.

En cuanto atravieso esas puertas, me rodea el suave estruendo


de la música de jazz. Para el ojo desprevenido, el Yama parece un
club de lujo, una salvaje contradicción con su exterior. Cabinas
forradas de terciopelo y lámparas de cristal decoran el local, y
grupos de hombres y mujeres se reúnen tras cortinas transparentes
que dan una ilusión de sórdido misterio. Hermosas camareras
sirven las bebidas, sin dejar a sus invitados con ganas de nada.
Este es un lugar donde un hombre puede tener cualquier fantasía
cumplida si tiene suficiente dinero. Pero esa es la bonita mentira,
que oculta lo que hay debajo. El Yama es propiedad de la bratva, y
en inglés significa Foso. Justo debajo de nuestros pies, en las
entrañas del edificio, hay un ring de lucha. Los hombres suelen
gastar más dinero apostando por la sangre y la violencia que por
las putas. Y El Foso ofrece peleas sin límites para saciar incluso a
los más sanguinarios. Hubo un tiempo en que a Nero y a Jackson
les encantaba subirse a ese sucio ring. Antes de convertirnos en lo
que somos. Todo el lugar es una máquina de hacer dinero, que
prospera con los deseos más bajos de un hombre.

Emilia se queda a mi lado, y yo quiero acercarla, pero no lo hago.


El Yama es un nido de víboras, lleno de la clase de hombres que
pueden convertirse en enemigos en cualquier momento. Nunca es
prudente mostrar tu debilidad a gente peligrosa. Para el mundo, es
mi prometida, una Donato, una novia concertada a la que debo
tener cero apego. Pero para cualquiera que se atreva a mirar de
cerca, Emilia es un punto débil.

Atravesamos el club, pasando entre camareras y bailarinas


apenas vestidas. Sé en el momento en que Emilia ve a Sergio y a su
acompañante sentados en la cabina del fondo, porque se detiene de
golpe, clavando los tacones antes de retroceder.

—Emilia...

—¿Me estás entregando a ellos? —Suena tan herida, tan


traicionada, tan jodidamente asustada.

Por un momento, me olvido de los pretextos y de la debilidad,


ahuecando su cara con ambas manos, aquí mismo, en medio del
club, donde cualquiera puede ver.

—No, piccola. Esto es una reunión de negocios. Te he traído


porque ahora no es seguro y quiero que estés conmigo.

No me extiendo en el hecho que ella puede correr más peligro


conmigo. Es egoísta, pero al menos puedo pensar con claridad
mientras pueda verla. Una rata ha llegado a mis filas superiores.
Quiero confiar en mis hombres, pero el simple hecho es que nadie
la protegerá como yo.

—¿Entonces por qué está Matteo aquí? —Su mirada se dirige a


todos lados, como si estuviera buscando una salida. Está en pleno
modo de huida.
—No sé quién...

—Por favor, no dejes que me lleven, Gio. —El terror brilla en esos
ojos verdes y turbios, y paso mi pulgar por su pómulo.

—Piccola, sabes que te mantendré para siempre, si me dejas.

—Por favor. —Ella tiembla ligeramente, y quiero darme la vuelta


y alejarla de esos hombres, de esa supuesta familia que le hace esto.
Pero necesito hablar con Sergio, y no la voy a perder de vista.

Cuando obtenga lo que quiero, mataré a Sergio Donato, sin más


razón, que la de haber hecho algo para asustarla. Sin embargo, ella
no necesita saber hasta dónde llegaré para retenerla. Por un
segundo, ni siquiera me importa nuestro trato o la amenaza de su
tío que está usando como palanca.

—Eres mía, Emilia. No te tocará. Te lo prometo.

Parpadea hasta que el brillo vidrioso de las lágrimas en sus ojos


se retira. Miro hacia donde Sergio nos observa con gran interés. El
hombre que está a su lado, sin embargo, me mira como si me
hubiera cagado en sus cereales.

Emilia finalmente asiente, y suelto mis manos de su cara y


enredo mis dedos con los suyos.

—Ven. Esto no llevará mucho tiempo.

Su agarre de la mano se hace más fuerte a medida que nos


acercamos a la mesa, y su expresión se transforma en algo
totalmente ilegible. Emilia es reservada, pero siempre puedo ver
todas y cada una de las emociones que aparecen en su rostro. Es
apasionada, volátil e incluso vulnerable a veces, pero apenas
reconozco la versión que muestra a su tío ahora. La criatura salvaje
que yo he capturado no aparece por ningún lado, y ella es cada vez
más la estoica princesa de la mafia. No quiere que sean testigos de
su miedo. Buena chica. Le aprieto la mano.

El hombre sentado al lado de Donato es más joven, quizás de mi


edad, pero con el mismo aire depravado que dice: que mataría a su
propia abuela si le sirviera. Se pasa una mano por el pelo oscuro y
revuelto, y su mirada recorre a Emilia de una forma que me hace
mover los dedos para coger mi pistola.

—Ah, Guerra. —Sergio se pone en pie cuando nos acercamos, y


le estrecho la mano que me ofrece cuando prefiero cortarle los
dedos—. Y has traído a mi sobrina. Qué agradable sorpresa. —Sus
ojos brillantes rebotan entre Emilia y yo—. Este es Matteo Romano,
mi consigliere.

Estrecho la mano del otro hombre antes que Sergio tire de Emilia
hacia delante y le bese ambas mejillas. Ella no hace ningún intento
de tocarlo, todo su cuerpo está rígido en su abrazo. Intentó matarla.
Respiro hondo para calmarme y tiro de Emilia hacia mi lado.
Cuando Romano se acerca a ella, se aprieta contra mí,
retrocediendo contra mi cuerpo. El hombre sonríe ligeramente,
disfrutando de su reacción. Me hace falta toda mi fuerza de
voluntad para no estamparle la cara contra la mesa en este mismo
momento. Pero en el club no se tolera la violencia y yo quiero que
el encuentro termine de una vez.

Emilia se sienta a mi lado, pero sé que quiere salir corriendo.

—Tienes buen aspecto, Emilia —dice Sergio.

La mirada del otro hombre se desliza sobre ella, y Emilia le


devuelve la mirada con frialdad.

—Sí, siempre has sido la joya más brillante de la familia Donato,


Emi.

Se pone rígida, y mi brazo se desliza por el respaldo de la cabina,


con los dedos pasando por encima de su hombro.

—Querías que nos viéramos en persona, Donato; aquí estoy.

—Sí. Aquí estás. Te llevaste al chico O'Hara, y ahora mis hombres


están pagando el precio.

—Tus hombres son carne de cañón, Donato. Eso es lo que has


traído a la mesa.

Su mandíbula se aprieta, una vena de su frente palpita


visiblemente.
—El hecho que empieces una deuda de sangre no es parte de
nuestro acuerdo.

—Sí, bueno, hay muchas cosas que no son parte de nuestro


acuerdo. Como que intentaras matar a tu propia sobrina.

Un silencio resuena en la mesa, y sigo acariciando la piel de


Emilia, utilizándola para calmarme tanto a mí como a ella. No
mostraré un arrebato de emoción a este hombre.

—Esto es la guerra, Sergio. Los hombres mueren. —Los de la


mafia, y los de El Outfit de todos modos. Mis hombres no deberían
morir, sin embargo, eso me corta mucho más profundo de lo que
jamás dejaré ver.

—Has perdido dos. He perdido ocho solo hoy, y quién sabe si eso
es el final. Mataste a su maldito sobrino.

Me encojo de hombros porque sé que es una cagada, pero esto


es la Famiglia. No nos disculpamos por nada. En el momento en
que un hombre se disculpa, parece débil y se abre al ataque.

Una camarera trae una botella de vino y sirve cuatro copas antes
de retirarse.

La atención de Matteo sigue su culo semidesnudo antes de volver


al lugar donde ha estado toda la conversación: Emilia. La mira como
un hombre que hubiera caminado por el desierto durante una
semana y ella fuera un vaso de agua.

Tomo un sorbo de vino, preguntándome si Romano gritaría como


una perra si rompo la copa y le clavo el tallo roto en la garganta.

—Veo que has entrado en razón, Emilia. —Sergio señala con la


cabeza el anillo en el dedo de Emilia, que palidece—. Me impresiona
que hayas conseguido domarla, Giovanni.

—Hay un cierto atractivo en romper a los salvajes —dice Matteo,


todavía centrado en mi prometida, salivando sobre ella como un
perro babeante.

Mis dedos se tensan alrededor de la copa de vino y Emilia se


inclina sutilmente hacia mí. Dejo escapar un suspiro, la tensión se
disipa cuando el aroma de mi champú mezclado con su dulce olor
me invade. No es habitual en ella, y no estoy seguro de si
simplemente odia a su tío lo suficiente como para presentar un
frente unido, o Romano la hace sentir tan incómoda que busca la
seguridad de mi presencia.

—Sr. Romano, si sigues mirando así a mi prometida, descubrirás


exactamente cómo me he ganado mi reputación.

Sergio se ríe como si todo esto fuera un gran juego.

—Ya, ya. Como sabes, iba a dar a Emilia a otro. Puedes perdonar
a un hombre por mirar lo que podría haber tenido.

Mi temperamento se vuelve nuclear en un instante, y como si


pudiera sentirlo, Emilia me agarra la mano libre por debajo de la
mesa. Está temblando, aterrorizada, y eso me pone lívido.

—No hay poder. —Miro fijamente al hombre que piensa que


puede tener lo que es mío—. No hay posibilidad. Emilia es mía. —
Levanto su mano y rozo mis labios sobre sus dedos, sobre el rubí
que ocupa el lugar de honor.

Su mirada se encuentra con la mía, y aunque su máscara sigue


en su sitio, puedo verlo en sus ojos, las grietas que empiezan a
formarse. Cuando vuelvo a mirar a Romano, finjo una sonrisa, pero
no puede ocultar la rabia, el leve tic del ojo. Es un hombre que
siente que se le debe algo.

—Ahora, ¿podemos volver a los negocios?

—Sí. —Sergio se endereza—. Quiero golpear a la mafia con un


ataque coordinado dentro de unos días. Han matado a mis hombres
y no dudo que matarán a más en los próximos días, a los tuyos y a
los míos. Vamos a darles duro.

Este es un camino que no quiero seguir, pero no voy a negar a


Sergio su necesidad de sangre. Nero ha propuesto el mismo plan.
La diferencia es que el Outfit será la cara de esto, no nosotros.

—Bien. Jackson se encargará de los detalles.

Sergio se pone en pie.


—Voy a dejar a Matteo en Nueva York para que sirva de enlace.
Confío en que estará a salvo en tu ciudad. —Es un comentario
cargado.

Miro de Sergio a Emilia. Hay algo en Matteo Romano que la


perturba. ¿Puedo prometer su seguridad? Técnicamente, yo he
empezado esto con Shane O'Hara, así que no tengo muchas
opciones.

—Nadie lo matará. —Es lo máximo que voy a ofrecer.

Tiro de Emilia para que se ponga de pie a mi lado y estrecho la


mano de Sergio, ignorando una vez más a Romano. El hombre pide
un corte de yugular. Emilia no se despide de ninguno de los dos.

En el momento en que nos perdemos de vista de su mesa, se


suelta de mi mano y prácticamente corre hacia la salida. Una vez
fuera, se aleja de mí, inclinando su cara hacia el cielo por un
minuto.

—Emilia. —Le rozo el brazo y se estremece—. Háblame, piccola.

—No hay nada que hablar. —Cruza la calle hacia el auto.

Una cosa es segura, hay mucho que hablar, porque la chica que
acaba de sentarse en silencio durante esa reunión no es la persona
con la que he pasado la última semana.

El viaje de vuelta a casa es silencioso, de esos en los que cada


respiración se siente ominosa. Emilia está tan metida en su cabeza
que bien podía haber estado en otro continente, y sé que tiene algo
que ver con Romano. La forma en que reaccionó ante él... Tengo que
preguntarme qué le ha hecho, pero ese es un camino oscuro y
peligroso. Uno que me llevará a faltar a mi palabra con Sergio.

Permitiré su silencio hasta que lleguemos a casa. Pero eso es


todo. Después de la última noche, me doy cuenta que mi gatita
necesita un empujón. Emilia nunca vendrá a mí "de buena gana".
Pero ella quiere hacerlo. Oh, cómo lo quiere. Sin embargo, nada en
este mundo podrá alejarla de mí, ni siquiera su orgullo. Emilia está
a punto de romperse, así que la empujaré, y atraparé todos sus
pedazos rotos y los volveré a juntar cuando pase.
Cuando llegamos a casa, Emilia parece perdida, descolocada,
mientras permanece en el espacio entre la puerta y la cocina.

Le entrego un vaso de agua.

—Bébete eso.

Hace lo que le digo.

Dejo el vaso vacío en la encimera antes de apartar su pelo de la


cara.

—Ve a mi cama, piccola. Tengo que hacer algunas llamadas. —


Aprieto mis labios en su frente, y se inclina hacia mí, colocando sus
palmas en mi pecho. No puedo negar que hay una parte de mí que
ama su dulce aceptación, pero también me preocupa porque,
incluso en su momento más débil, Emilia siempre lucha contra mí.

Voy a mi oficina y llamo a Nero, luego a Jackson. Cuando


termino, ya es más de medianoche. Puedo ir a dormir a una de las
habitaciones libres. Debería hacerlo, pero no lo hago.

Emilia está acurrucada de lado en mi cama, con un aspecto tan


pequeño y frágil. Todavía lleva su vestido, con el pelo medio
recogido. Cuando me acerco con una camisa en la mano, sus ojos
vidriosos no se mueven de la ciudad más allá de las ventanas.

—Siéntate.

Ella lo hace, como un robot controlado. Le quito el vestido antes


de deslizar la camisa sobre su cabeza. Está tan mansa que ni
siquiera puedo disfrutar de la visión de su ropa interior de encaje.

—Emilia. —Agarro su mejilla y acerco su cara a la mía. Parpadea


y una única lágrima recorre su mejilla—. Háblame.

Su boca se abre, luego se cierra.


—¿Por qué? No somos amigos, Gio.

Somos mucho más que eso.

—No tenemos que ser enemigos.

—Creo que sí. —Sus palabras son un susurro roto. Necesita que
seamos enemigos porque en el momento en que me deje entrar,
ambos sabemos que la consumiré por completo.

—No soy tu enemigo, Emilia, y si realmente pensaras eso, no


estarías en mi cama.

Deja caer su mirada a las sábanas como si se diera cuenta de la


verdad de mis palabras.

—Dime, ¿quién es Matteo Romano para ti? ¿Y cuánto tengo que


hacerlo sufrir cuando lo mate?

Suelta una carcajada que parece más bien un sollozo. Caen más
lágrimas y la veo romperse. Aquellos muros contra los que me he
golpeado una y otra vez se resquebrajan como si no fueran más que
arena.

—No llores, piccola.

Me tumbo en la cama, completamente vestido, y atraigo su forma


temblorosa hacia mi pecho. Las lágrimas empapan mi camisa y mi
piel, por segunda vez en otros tantos días. Y las quiero: cada
lágrima, cada fragmento de dolor, cada miedo que vive en su cabeza.
Aquellas lágrimas se sienten como una marca de su dolor, como si
se estuviera tatuando en mi maldita alma. Le acaricio el pelo, sin
esperar que hable.

—Es mi castigo —susurra—, si no me caso contigo.

Por supuesto. Sergio sabe que ella necesita ser presionada para
ser cómplice.

—¿Sergio te amenazó con Matteo?

—Le dije que no podía obligarme a hacer votos con ese hombre.
—Aprieta un puñado de mi camisa—. Me dieron a elegir: Actuar
como una verdadera princesa de el Outfit y casarme contigo, o él
me entregaría a Matteo. Como su puta.

Me aferro a su cintura y me imagino todas las formas en que


podría matarlos a ambos. Tantos huesos rotos, tanta sangre. Pero
no son solo ellos los que le han hecho esto, y por primera vez en
mucho tiempo, me siento culpable, verdaderamente culpable.

—¿Qué te hizo Matteo? —Intento con todas mis fuerzas que no


se me note el nerviosismo en la voz, pero es imposible.

Obviamente, el hombre le ha hecho algo; de lo contrario, no sería


la carta de triunfo de Sergio, y mi mente se pone en marcha, con el
corazón latiendo con furia. La miraba como si se creyera su dueño,
como si pudiera tenerla....

—No importa. —Sin embargo, sí importa.

—Emilia... —Dudo—. Por favor, solo dime, ¿él...? —Maldición—.


Porque te juro por Dios que si te ha tocado en contra de tu voluntad,
mando hombres a matarlo ahora mismo. Me importa una mierda
tu tío.

—No, él no me tocó así —susurra ella—. Pero lo haría. Es un


monstruo.

Sergio le ha dado a elegir entre lo malo y lo peor: un hombre que


ella sabe claramente que es horrible o un hombre con reputación
de ser violento.

—Así que huiste porque sabias que yo también soy un monstruo.

Y entonces la capturé y le ofrecí este trato. Le había hecho creer


que la enviaría de vuelta a Chicago, obligándola a elegir entre los
mismos dos destinos. Yo no soy mejor que ninguno de ellos.

—Creí que lo eras —dice, en voz tan baja que apenas la oigo.

Le acaricio el pelo, quitándole las horquillas y pasando los dedos


por los mechones desordenados.

—Lo soy, piccola. —Pero no lo seré, no para ella.


Nos sumimos en el silencio, el suave arrullo de sus respiraciones,
la más dulce melodía.

La abrazo toda la noche, la despierto cuando las pesadillas


le atormentan el cuerpo y la calmo para que vuelva a dormirse.
Una y otra vez. Tengo que preguntarme que tan rota está
realmente Emilia Donato detrás de esa armadura y por qué una
chica de diecinueve años es tan reservada. ¿Qué mierda le ha
hecho Romano para perseguirla en sus sueño de esa manera?
Pronto lo averiguaré. Le he prometido a Donato que Matteo
Romano sobrevivirá en mi ciudad. No he especificado en qué
estado.
18
EMILIA
Me paro en la acera y miro el edificio de estilo industrial que
tengo delante. Las luces brillan a través de las ventanas enrejadas,
y en su interior suena una música pesada. Al parecer, Gio es dueño
de un club nocturno, y después de haberlo visto en aquella gala,
tiene sentido. Se esconde tras una máscara de legitimidad.

Inhalo el aire fresco de la noche, feliz de estar fuera del


apartamento. Básicamente he estado atrapada allí con Tommy
durante los últimos dos días. Gio tiene asuntos que atender, y por
mucho que le guste vigilarme personalmente en todo momento,
aparentemente, es demasiado peligroso. Pensé que apreciaría el
espacio, pero en realidad extraño su presencia, lo cual es
preocupante. Simplemente duermo mejor con él a mi lado, eso es
todo. Mi subconsciente es evidentemente un traidor, junto con mi
cuerpo.

Lo sigo por un oscuro callejón lateral que apesta a basura y


atravieso la puerta trasera del edificio. Dentro hay un pasillo oscuro
y unas escaleras que conducen a una oficina. Es sencillo: un
escritorio, un sofá de cuero y unos monitores que muestran varios
ángulos de cámaras de seguridad.

La pared del fondo es totalmente de cristal y da a la concurrida


discoteca que hay debajo. Me acerco, observando a la gente que
baila y bebe. Se ven tan libres, como si nada pudiera tocarlos más
que el ritmo de la música, tal vez el toque sensual de una pareja.
Parece un mundo nuevo y prohibido que de repente estoy deseando
probar. Parece una vía de escape.
La mano de Gio se posa en mi cadera, tirando de mí contra él.
No dice nada, pero no es necesario. Desde que me derrumbé y lloré
sobre él después de aquel encuentro con Matteo, me siento como
un cristal que él puede atravesar.

Han pasado dos días y todavía estoy luchando por reforzar mis
defensas, pero es difícil. Estoy cansada. Cansada de librar una
batalla que parece que nunca voy a ganar. Cansada de montar en
la montaña rusa emocional del miedo y la determinación. Ver a mi
tío y a Matteo solo lo ha exacerbado, recordándome que siempre
estarán ahí, acechando cada uno de mis movimientos, incluso si
logro escapar. Si él no puede tenerte, nadie puede. Nunca seré
verdaderamente libre. Y en mi momento de debilidad, Gio me ofrece
silenciosamente un respiro, un lugar para descansar, aunque sea
en los brazos de un hombre que debería ser mi enemigo. Pero en
algún momento, dejé de verlo como tal, y en esos brazos, encuentro
lo más cercano a la paz que había sentido en lo que parece una vida
de guerra.

Mañana, me digo. Mañana lucharé.

Gio me da un beso en la cabeza. No he olvidado nuestra mañana


en la ducha, la forma en que hizo correrme por él con nada más que
palabras sucias y mis propios dedos. La forma en que se acaricia y
gime mi nombre. Sin embargo, no ha intentado nada desde
entonces. Nada más que besos dulces que son más tranquilizadores
que sexuales. Me deja llorar sobre él... No importan las líneas
borrosas, esto se siente como un ovillo de hilo, hebras enredadas
que se anudan de una manera que no puedo separar. El hombre
puede hacer que lo odie, que lo desee y que anhele el calor de su
abrazo, todo en el mismo momento. El sexo es fácil. El sexo como
motivación, lo entiendo, pero esto... lo que sea que está pasando
ahora, no tiene sentido.

—¿Por qué me has traído aquí? —pregunto.

—Porque tengo algo para ti.

—¿Oh?

Me vuelvo hacia él, observando la tensión que se refleja en los


ángulos de su rostro. Sé que está perdiendo hombres, que lo que
está pasando con mi tío y los irlandeses se está intensificando. Es
un jefe de la mafia, duro y despiadado, pero está claro que esos
hombres muertos le pesan. Sin embargo, aquí está , ofreciéndome
regalos.

Abro la boca para decir algo, cualquier cosa. Que lamento lo de


sus hombres, que veo lo que le está costando... Llaman a la puerta
que da acceso al club principal y trato de apartarme de él, pero no
tengo dónde ir. Una bonita mujer rubia entra a grandes zancadas,
la música se dispara con su aparición. Sus caderas se mueven
cuando nos ve, y su mirada se estrecha al ver a Gio pegado a mí.
Deja una copa sobre el escritorio de él, mostrando una sonrisa
sensual. La odio al instante sin ninguna razón, lo cual no es justo.

—Tenemos que hablar —dice, su voz baja y áspera, la mirada


recorriendo a Gio mientras se aparta de mí y toma asiento detrás
del escritorio.

Obviamente trabaja aquí, y si no se lo ha follado todavía, quiere


hacerlo. ¿Por qué me molesta tanto eso? Él es magnífico. Por
supuesto, ella quiere follar con él. Y está buena, así que
probablemente la ha aceptado. Hay chicas con las que me acuesto,
y ahora está la chica con la que me casaré. ¿Es ella una de las chicas
que se folló? Me pregunto si también la hace rogar. No parece que
tenga que hacerlo. ¿La castigó? ¿La ató a la cama y la azotó?

—Ahora no, Laylah. —Toma el trago, apenas le dedica una


mirada.

—Es importante, Gio.

No Giovanni, Gio. Un nombre que solo ha insistido en que use


cuando me obliga a tocarme para él. Algo oscuro se retuerce en mis
entrañas, y me lo trago.

—Bueno, entonces escúpelo.

La mujer me mira de forma directa.

—Puedes hablar de negocios delante de Emilia.

Estoy bastante segura que no quiere hablar de negocios.


Quiero hacerle un gesto con el dedo corazón. Con la mano
izquierda. No es que ella pueda pasar por alto la enorme roca que
insiste en que lleve cada vez que salgo del ático. Es una estupidez.
No me importa lo que Gio hace o a quién se folla, pero
evidentemente, sí me importa porque me encuentro moviéndome
detrás de su silla. Mi mano izquierda se posa en su hombro antes
de deslizarse por su pecho... La mirada de Laylah se clava en la mía,
y lucho contra una sonrisa de satisfacción mientras la ira se
enciende en sus bonitos ojos color avellana.

—Está bien —digo, fingiendo una confianza que no siento—. Iré


a buscar un trago —digo las palabras, pero una parte mezquina e
insegura de mí quiere que Gio me detenga, que me elija. Pero,
¿elegirme para qué? Porque todo este tiempo, he estado intentando
que haga cualquier cosa menos elegirme. Dios, necesito parar, salir
de aquí y dejar que se lo folle. Pero no puedo.

Me inclino y capturo sus labios, solo para demostrarlo, solo para


hacer entender a esta perra antes de irme. Antes que pueda
apartarme, me agarra la mandíbula, convirtiendo el beso de algo
casto en algo totalmente... no. Los dientes rozan mi labio inferior y
su lengua busca la mía. Mi mente se nubla al instante hasta que
no puedo concentrarme en nada más que en su boca, su tacto me
quema la piel.

—Laylah, lárgate —le espeta.

Quiero ver la mirada enojada que seguro tiene ahora, pero no me


suelta y no puedo apartar la vista de esos ojos que parecen las
profundidades infinitas del océano más azul. La música retumba
durante un segundo antes que la puerta se cierre de golpe,
bloqueándola una vez más. Empiezo a alejarme, pero él me tira
hacia delante, obligándome a ponerme a horcajadas sobre sus
muslos.

—Oh, no. No te vas a escapar después de esa pequeña exhibición.


—Me agarra por la nuca, aprisionándome contra él.

—¿Qué exhibición?

Se ríe y desliza sus dedos en mi pelo, tirando suavemente de mi


cabeza hacia un lado.
—Sabes exactamente qué. —Un cálido aliento baña mi garganta
antes que lo hagan sus labios—. Eres sexy cuando estás celosa,
princesa. —Sus labios bajan, y su lengua da ocasionales lambidas
que me hacen sentir un cosquilleo en la piel.

—No estoy celosa.

—¿Así que no te importa que te deje ir por esa bebida mientras


llamo a Laylah para que me la chupe?

La idea me hace enfadar irracionalmente, me dan ganas de darle


una patada en los huevos y sacarle los ojos. ¿Qué demonios? Esto
no está bien, y el darme cuenta me saca de cualquier trance
alimentado por la lujuria en el que me tiene.

—Yo... —Intento moverme de su regazo, pero no me deja—.


Deberíamos...

—Shhh, está bien, piccola. —Acaricia mi mejilla como si fuera un


animal salvaje en pánico.

—No es...

—Sí, lo es. —Me toma la cara con las dos manos, obligándome a
mirarlo, pero no quiero hacerlo.

No quiero que sea testigo de esto... que me importe, que quiero


que el hombre que ha trocado por mí como una posesión me quiera
a mí y solo a mí, incluso cuando no pueda darle nada de mí.

Sus pulgares pasan por mis mejillas.

—Mataría a cualquier hombre con el que te hayas acostado, por


el puro hecho que te haya tocado.

—Eso es... —¿Psicópata? ¿Demencial? ¿Extrañamente caliente?


Mierda.

—Lo sé, y no me importa. No soy racional cuando se trata de ti.

Me encuentro con su mirada inquebrantable, tan segura, tan


confiada.

—Solo me conoces desde hace una semana, Gio.


—Exactamente. Me da miedo pensar en lo volátil que seré
después de semanas. —Me toma la mano y me besa el dorso—. O
meses. —Otro beso—. Años. —Y otro más—. Deja de intentar que
esto sea racional, Emila. No lo es. Estás luchando por luchar.

¿Tiene razón? Me siento como si estuviera luchando conmigo


misma la mitad del tiempo y solo me perjudico en el proceso.
Simplemente no puedo parar...

—No es mi intención... Es que... —Dejo escapar un suspiro,


concentrándome en un punto por encima de su hombro solo para
no tener que mirarlo, mientras muestro un atisbo de debilidad—.
Te mira como... —Demonios, no puedo ni decirlo en voz alta.

—Como si pudiera tenerme.

Asiento, y él aprieta sus labios contra los míos, engatusando,


arrancando cosas de mí que mi cuerpo quiere ofrecer mientras mi
mente se niega a ceder. Este beso dice que yo soy suya y que soy
especial, y por una vez en mi vida, quiero ser especial. Para alguien.
Para él. Me encuentro acercándome hasta que la dura presión de él
se hace sentir entre mis piernas.

—Ella no puede tenerme. —Otro beso—. Si algún hombre te


mirara mal, piccola, le arrancaría los ojos de la cabeza.

Joder. Necesito recordar por qué esto es una mala idea. Mañana.

Me agarra las caderas con ambas manos, forzándome sobre él de


una manera que hace que mi cuerpo se vuelva líquido.

—Si alguien cree que puede tenerte, me aseguraré de recordarle


exactamente con quién perteneces. —Con, no a... no se me escapa
la distinción.

—Gio —jadeo, mientras él se empuja contra mí. Mis caderas se


mueven por voluntad propia, persiguiendo ese dulce subidón que
solo él puede darme. En cuestión de segundos, me desmorono,
temblando y aferrándome a él mientras soporto las olas de placer.
Y mientras bajo, solo puedo pensar en lo increíble que sería follar
con él.
Me muerde el labio, luego se pone de pie y me coloca sobre su
escritorio. Su teléfono vibra contra la madera y mira la pantalla con
una sonrisa.

—Este hombre, por ejemplo...

Unos segundos después, la puerta se abre con un chasquido y


Philipe empuja a otro hombre hacia delante, con una pistola
apuntando a su espalda. Una bolsa le cubre la cabeza, y me quedo
quieta, preguntándome qué demonios está pasando. Philipe
arrastra una silla hasta la esquina de la habitación antes de
empujar a su cautivo hacia ella, y me fijo en las manchas de sangre
en la camisa azul pálido del hombre. Le atan las muñecas con un
cable a los brazos de la silla, y luego Philipe se marcha.

—Este hombre cree que puede tenerte. —Solo hay un hombre,


además de Gio, que piensa que puede tenerme, que pondría a Gio
furioso. Matteo Romano. Sangrando, atado e indefenso. Gio atrae
mi mirada hacia él—. ¿Puede tenerte, Emilia?

—Nunca.

—Y nunca dejaré que te tenga. ¿Confías en mí?

—Sí. —Me sorprende la verdad en esa única palabra.

Me acaricia la cara, con un toque calmante y reverente.

—No puede verte, pero puede oírlo todo. Voy a recordarle que me
perteneces a mí, y que nunca te tendrá.

Matteo lucha contra sus ataduras, dejando escapar un gruñido


bajo, y no puedo evitar sonreír ante su estado indefenso.
¿Realmente voy hacer esto? Un pequeño escalofrío me recorre al
pensarlo. Sé cómo funcionan los hombres como Matteo. Codician
la pureza, ser el primer hombre en tocar, en tomar. Pase lo que
pase, Matteo siempre sabrá que estoy manchada por otro, que
deseo a otro. Todo mientras está atado y ensangrentado, obligado
a escuchar lo que yo nunca le daré. No es la venganza que ansío,
pero es algo.

Me encuentro con la mirada de Gio y asiento.


—Buena chica —prácticamente ronronea antes de besarme. El
beso es más duro que el anterior, posesivo, exigente, reivindicativo.

—Eres mía, Emilia Donato —pronuncia las palabras como un


juramento contra mis labios. Mi mente busca un argumento, pero
se queda vacía cuando sus dientes se hunden en mi cuello,
seguidos por el cálido golpe de su lengua. Me empuja hacia atrás
en el escritorio, con su mirada clavada en la mía como si esperara
que lo detuviera cuando desliza mi ropa interior por mis piernas.

—Buena chica —susurra, cuando no protesto, besándome una


vez más—. Nunca dejaría que te viera así.

Sé que no lo haría.

—¿Vas a hacer que me corra, Gio? —Las palabras suenan


extrañas en mi lengua, como las de otra persona. Sin embargo,
quiero que lo haga. No puedo soportar más burlas hoy.

Gime, con los ojos encendidos.

—Cuidado. Haré mucho más que hacer que te corras si dices


cosas así.

Agarra el interior de mis muslos y los separa con brusquedad. El


aire frío baña la carne sensible mientras él mira entre mis piernas.
Normalmente me sentiría cohibida, pero me siento fortalecida por
su atención.

—Joder, estás perfecta así, piccola.

Tengo tantas ganas que me toque, lo necesito. Esta vez no estoy


atada ni sujeta; no puedo pretender que nada de esto sea
indeseado. Su tacto es como una toxina en mi sangre, que me
arrastra más y más bajo su hechizo con cada caricia áspera, con
cada rasguño agudo de sus dientes sobre mi garganta. Mi núcleo
palpita, desesperado por algo.

Se inclina y me besa el interior del muslo, con tanta suavidad,


pero es como un rayo que atraviesa mi cuerpo.

—Dime que eres mía, Emilia.


Sacudo la cabeza y no tengo ningún aviso antes que su lengua
pase entre mis piernas.

—¡Gio! —Joder.

Mi columna vertebral se inclina sobre el escritorio mientras el


calor me desgarra. Su lengua rodea mi clítoris a la perfección,
arrancando una serie de gemidos de mis labios. Lo deseo todo,
quiero sentir el placer tóxico y sin sentido que solo él puede ofrecer.
Quiero caer en el dulce olvido, en el que nada puede tocarme y mi
realidad de mierda no existe. Él es mi enfermedad y mi cura.

Me retuerzo sobre el escritorio, justo al borde, cuando se detiene.

—Dime que no eres mía entonces, y me detendré.

Joder.

—No.

Sigue, esta vez deslizando dos dedos en mi coño empapado.


Mierda. Se detiene.

—Dime...

—Te odio, maldita sea —jadeo, y él se ríe, con su aliento caliente


bañando los nervios sensibles y haciéndome gemir de frustración.

Vuelve a lamerme y mis dedos se dirigen a su pelo, tirando con


fuerza como si pudiera obligarlo a darme lo que quiero. Me muerde
el interior del muslo, y el dolor agudo corta el placer que se acumula
en mi interior.

—Por favor.

—Dilo. Dime que eres mía, Emilia, y te lameré este dulce coño y
te haré gritar mi nombre como si fuera tu dios personal. —Joder,
es tan asqueroso.

—Soy...

Deposita el más suave beso en mi clítoris, y todo mi cuerpo


tiembla de necesidad.
—Estoy esperando, piccola.

Son solo palabras, palabras que sé que quiere que Matteo


escuche. Palabras que de repente, me doy cuenta que quiero que
Matteo crea, porque aunque no sea de Gio, nunca seré de él.

—Soy tuya —digo.

Se estremece contra mí, haciendo que me sacuda.

—Otra vez.

—Soy tuya, Gio. —Y esas palabras no parecen una mentira.


Muerde mi muslo con un gemido.

—Sí, lo eres, joder.

Entonces entierra dos dedos dentro de mí y me come como si


fuera su última comida. Me derrumbo de nuevo, gritando su
nombre tal y como dijo que haría. Lo quiero, lo odio, lo necesito.
Este orgasmo destroza todo lo anterior. Me destroza y me
recompone con su nombre grabado en mi corazón.

El calor de su boca me abandona, y me quedo tumbada en este


escritorio, mirando al techo, jadeando.

—Joder, eres preciosa cuando te corres, Emilia.

Soy un desastre, y él sigue viéndose perfecto, el traje sigue


inmaculado. Saca sus dedos de mí, e inmediatamente extraño la
sensación. Los lleva a mi boca, forzándolos a pasar por mis labios.
Mi mirada se fija en la suya mientras le chupo mi sabor, envolviendo
con mi lengua sus dedos.

Gime y cierra los ojos.

—Tan perfecta. Tan mía. —Cuando me besa esta vez, lo hace de


forma lenta y embriagadora, con su lengua rozando la mía,
compartiendo el sabor de mí entre los dos—. Y has dado un buen
espectáculo a nuestro visitante, princesa.

Miro hacia donde está sentado Matteo, con el cuerpo tenso. Casi
había olvidado que está aquí.
—Aunque suenas tan dulce gimiendo mi nombre, no estoy
seguro de si debo dejarle vivir con ese recuerdo. —Mira fijamente a
la pobre excusa de un hombre—. Sergio probablemente se enfadará
si mato a su chico explorador.

Gio me pone de pie, ayudando a ponerme la ropa interior antes


de bajarme el vestido. Luego me da un beso en la frente, con los
labios pegados a mi piel mientras habla:

—Ahora lo sabe. Y si alguna vez te mira como si pudiera tenerte


de nuevo, haré lo que he dicho y te entregaré personalmente sus
ojos, mi dulce piccola.

Y con esa imagen horripilante y a la vez extrañamente romántica


que queda en mi mente, se acerca a Matteo. Con la bolsa en la
cabeza, casi puedo fingir que es cualquier persona, solo un cuerpo
sin rostro. Pero cuando Gio se la quita, el malestar sube al fondo de
mi garganta. Es la cara del fin de mi hermana, el hombre del saco
al que no puedo evitar temer. La mirada furiosa de Matteo se
encuentra con la mía, sus dientes apretados alrededor de la
mordaza de bola en su boca. Así, no parece tan temible. Gio se
interpone entre nosotros, impidiéndole verme.

—Ahora sabes exactamente el nombre de quién va a gemir cada


noche.

Mientras la parte funcional de mi cerebro se enoja porque él


dijera eso -porque, no, no voy a gemir su nombre todas las noches-
, a la parte sexualmente excitada le gusta su posesión. Tal vez es
porque ha hecho que me corra. Dos veces. O tal vez solo quiero
tanto que alguien se preocupe por mí.

—No la miras; no piensas en su puto nombre.

Por supuesto, el silencio lo recibe. El mío y el de Matteo.

Gio se vuelve hacia mí.

—Sé que te hizo algo, Emilia. —Me quedo quieta, y Gio saca algo
de su bolsillo y me lo entrega. Un cuchillo—. Encuentro la sangre
bastante gratificante para una deuda. —Se hace a un lado y acerca
una mano a la forma atada de Matteo.
—Gio, no puedo...

—Puedes, si quieres. —Así de fácil. Si quisiera.

Miro fijamente el cuchillo en mi mano, luego a Matteo Romano,


un hombre que aparece como el monstruo en tantas de mis
pesadillas y que ahora está indefenso. Un hombre que no pensó en
golpear a mi hermana una y otra vez, que me ha aterrorizado, y
ahora no puede levantar una mano. Agarro la hoja, algo en mí se
levanta para responder a la llamada de la venganza que ni siquiera
sé que necesitaba hasta este preciso momento.

Mientras me acerco a él, me imagino la cara manchada de


lágrimas de mi hermana mientras me rogaba que no me enfrentara
a Matteo, por su ojo morado aquella primera vez, porque solo tenia
dieciséis años y me castigaría. Recuerdo la forma en que hablaba
con mis padres como si fueran una gran familia feliz, mientras mi
hermana se quedaba detrás de él, una sombra en su propia casa. Y
por último, me imagino su cara en aquel ataúd, lo tranquila que
parecía en la muerte mientras que el último año de su vida no había
sido más que brutalidad.

Matteo tiene la audacia de mirarme fijamente cuando me detengo


frente a él.

—Sabes, te odio por lo que le hiciste. —Paso mi dedo por la punta


de la hoja, el miedo que normalmente siento cerca de él está
ausente. Porque está atado o porque tengo un monstruo más
grande y más malo a mi espalda. Uno que está de mi lado... si lo
quiero. Si lo dejo.

—Eres patético. Una pobre excusa de hombre, incluso para los


bajos estándares de mi tío. —Con cada segundo que pasa, mi rabia
crece, los recuerdos en los que intento no pensar, que son
demasiado dolorosos, ahora pasan por mi mente como un catálogo.
Lo quiero muerto, pero primero tiene que sufrir. No quiero que tenga
un aspecto bonito o apacible en un ataúd como el de ella, sino que
este tan marcado y vil como realmente es. Mi corazón se agita en
mi pecho cuando levanto una mano temblorosa, y él lucha contra
sus ataduras mientras yo presiono la punta del cuchillo en su sien.

—Cuidado. Podrías perder un ojo.


Una extraña sensación de calma me invade mientras arrastro el
cuchillo por su mejilla. Lentamente, muy lentamente. La sangre
brota y se derrama, y su visión es como un trago ardiente de whisky
asentándose en mi estómago o el primer bocado dulce del postre
más exquisito. Gratificante. Bien. Pura satisfacción. Sus gritos son
amortiguados por la mordaza, pero me deleito con ellos. Canalizo
cada centímetro de dolor, sufrimiento y rabia en el trozo de metal
que tengo en la mano. Se merece esto. Dolor y humillación, sentirse
débil e impotente. La sangre se derrama sobre su piel, cubriendo el
cuchillo y mi mano, empapando el cuello de su camisa. Quiero más.
El pequeño demonio de mi hombro lo pide a gritos, exige que no sea
suficiente. Acerco el cuchillo a su garganta y él se calma, con las
fosas nasales encendidas por una rápida respiración. Sus ojos se
encuentran con los míos, ardiendo de furia y algo más: miedo.
Matteo Romano tiene miedo.

—Puedo ver tu miedo, Matteo. Y voy a deleitarme con él tanto


como tú con el suyo.

La hizo vivir con miedo, y nadie la ayudó. Nadie. Ni siquiera yo.


Las lágrimas me pican los ojos y aprieto el cuchillo con más fuerza
contra su garganta, la mano temblando, la sangre subiendo bajo el
acero. El brazo de Gio me rodea la cintura y su cálido aliento me
baña el cuello:

—Para, piccola —me dice al oído.

—Merece morir. —Mi voz se quiebra y me doy cuenta que las


lágrimas recorren mis mejillas.

—Pero no mereces matarlo.

Giro la cabeza hacia Gio y su mano libre me acaricia la


mandíbula.

—La muerte te mancha, princesa. Incluso de los hombres que la


merecen.

Me encuentro con su mirada tan abierta, tan honesta, como si


me daría cualquier cosa que le pida. Como si viera la pregunta en
mis ojos, me gira hacia él, apartándome de Matteo.

Acerca sus labios a mi oído:


—Le hice una promesa a tu tío. Por ahora. Si realmente quieres
matarlo, no te detendré. Pero te prometo que mataré a este hombre
por ti cuando esto termine. Y una promesa a ti no la rompería
nunca. —Se retira y levanta mi mano, rozando con sus labios mis
nudillos manchados de sangre antes de arrancar el cuchillo de
ellos—. ¿De acuerdo?

Asiento en silencio mientras la realidad se estrella contra mí.


Estuve dispuesta a rebanar la garganta de Matteo.

—¡Philipe! —Gio llama, y el hombre entra en la habitación,


empujando la bolsa sobre la cabeza de Matteo y soltándolo antes de
arrastrarlo afuera.
19
GIO
Emilia se queda mirando la puerta por la que acababan de
arrastrar a Romano. Su mano sigue cubierta de sangre, con una
mancha en la mejilla. No estoy tan enfermo como Jackson, pero
tengo que admitir que me hace algo verla así. Tan salvaje, tan
corrompida. En más de un sentido.

Le di el cuchillo porque supuse que le había hecho daño y quiero


que recupere algo de poder, pero ahora lo veo; él no se lo hizo a ella.
Sea lo que sea, ella está dispuesta a matarlo por eso. No puedo
dejarla. Al cabo de un tiempo, uno se adormece con la muerte, pero
no quiero que Emilia se manche así de mi mundo.

Cruza los brazos sobre el pecho y prácticamente puedo ver cómo


vuelve a forjar su armadura.

—Todavía no soy tuya —susurra—. No te lo he suplicado. Solo lo


pedí por... él. —Un paso adelante y dos atrás, todo el maldito
tiempo, como si cualquier atisbo de rendición tuviera que ser
combatido por puro principio. Acaba de ocurrir algo entre nosotros,
un cambio, y no voy a permitir que lo niegue.

Mi temperamento se eleva y le agarro la garganta.

—Puedes pelear, sisear y arañar todo lo que quieras, Emilia, pero


en el fondo, quieres ser mía. —La acerco y arrastro mi nariz por el
costado de su garganta, inhalando su aroma—. Porque sabes que
te follaré y te cuidaré. —Le doy un beso en la mandíbula—. Y si
alguien te hace daño -pasado, presente o futuro- mataré por ti.
Emilia Donato es un lobo con piel de cordero. Si se le da la
oportunidad, puede ser feroz, pero debajo de toda su lucha, quiere
esto. Que alguien luche por ella. Porque puedo decir que nadie lo
ha hecho.

—Ahora, ¿vas a decirme qué hizo para que lo odies tanto como
para matar?

Un lento asentimiento. La agarro de la mano y la guio hasta el


sofá. La música de la discoteca sigue retumbando a nuestro
alrededor, pero no hace nada por cortar la tensión que irradian los
hombros rígidos de Emilia.

La atraigo a mi regazo y no discute.

—¿A quién ha herido?

Aparta la mirada de mí, con los ojos vidriosos, mientras se


concentra en un punto de la pared.

—Mi hermana.

Agarro su mano en la mía, la sangre ahora seca y pegajosa.

—Háblame de ella. —De alguna manera, esto me parece


fundamental.

Emilia es tan abierta en muchos aspectos, tan fácil de leer, pero


hay todo un lado de ella que mantiene encerrado, y yo lo quiero.
Quiero conocer cada detalle de su vida. Su dolor, su placer, lo que
la hace llorar o sonreír. Durante largos momentos permanece en
silencio, y yo ya espero que me deje fuera.

—Chiara era la buena, la hija obediente. Era amable y dulce y


tan ingenua. —Emilia se atraganta—. Se creyó las patrañas que le
daban mis padres, que las mujeres de La Organización eran
protegidas y queridas. Pensó que se casaría con alguien que ellos
habían elegido para ella y que viviría una vida feliz... —Se
interrumpe, cerrando los ojos y frunciendo las cejas—. El tío Sergio
se la entregó como una yegua de cría que ya no quería. Matteo
abusó de ella, la golpeó, la violó. —Su voz se quiebra y la abrazo con
más fuerza, como si pudiera mantener físicamente a mi pequeña
gatita. Se acerca a mí, enterrando su cara en mi garganta, y se
siente como el regalo más dulce: su vulnerabilidad, su confianza.

—Cuando se quedó embarazada, supo que estaría atrapada para


siempre. —Sus dedos pequeños se agarran a mi camisa—. Se
suicidó. —Su voz apenas supera un susurro, su dolor es una herida
en carne viva que siento como si fuera mía.

Y así, todo tiene sentido. Por primera vez, veo claramente a


Emilia. La armadura que lleva está forjada en el sufrimiento, su
desconfianza está justificada, porque su familia había vendido a su
hermana, y dada la oportunidad, habían hecho exactamente lo
mismo con ella, entregándomela a mí. Y cuando no quiso, la
amenazaron con entregarla a la misma criatura que llevo a su
hermana a la tumba. No es de extrañar que Emilia le tema. No es
de extrañar que haya huido. ¿Por qué va a confiar en alguien?
Excepto, tal vez en Renzo Donato.

—Lo siento, piccola.

Se siente tan pequeña y frágil en mis brazos, y mierda, si no


quiero masacrar a todos los que le han hecho daño. Pero yo soy uno
de ellos.

Mi teléfono suena y lo saco del bolsillo, enviando a Jackson al


buzón de voz. Quiero decirle a Emilia que la libero de nuestro
acuerdo, de lo que sea, pero no me atrevo a decir las palabras. Es
egoísta, pero no puedo dejarla ir, y sé que en el momento en que lo
haga, ella huirá y no mirara atrás.

En su lugar, acaricio su mejilla.

—Di la palabra, Emilia, y mataré a todos los que hayan


participado en la muerte de Chiara.

Cierra los ojos y se inclina hacia mi tacto, mientras las lágrimas


se pegan a sus pestañas. Mi frágil gatita está maravillosamente
rota.

Jackson vuelve a llamar y yo suelto un gruñido frustrado. Ella se


limpia las lágrimas de la cara.

—Contesta.
Le pongo una mano en la cadera antes que pueda escapar y
contesto al teléfono.

—¿Qué?

—Han disparado a Tommy.

Todo mi mundo se detiene, mi corazón golpea mi maldita


garganta.

—¿Qué?

—Golpe irlandés. Está en el hospital. Yo... —La voz de Jackson


se quiebra—. No creo que lo logre, Gio.

Odio los hospitales. La muerte parece perdurar en el aire, sin


ofrecer a sus víctimas la dignidad de la rapidez. Emilia y Jackson
están sentados en un rincón de la concurrida sala de espera, y mi
ejecutor sigue cubierto de sangre: la sangre de Tommy. Demasiada
para creer que pueda salir de esta. Tres balas en el pecho. Me paseo
por la sala de espera, con un nudo en el estómago. Mierda, si
muere... es mi amigo, mi hermano, mi familia.

—Gio... —Jackson comienza.

Levanto la mano, haciéndolo callar. No quiero escuchar lo que


tiene que decir ahora.

Las puertas dobles que conducen a las habitaciones del hospital


se abren: Una y Nero las atraviesan.

Nero me da una palmada en el hombro.

—Ha superado la operación, pero lo mantendrán en coma


durante los próximos dos días. Solo tenemos que esperar.... —Tiene
las cejas fruncidas y sé que le cuesta tanto como a mí asimilarlo.
Se supone que somos intocables. Lo hemos sido durante años.
Nadie se atrevía a venir por nosotros, y sé por su mirada que Nero
está a punto de recordarle a todo el puto mundo por qué.

Una se acerca a Jackson y le susurra algo al oído. Asiente con la


cabeza y se pone de pie.

—Vamos a encontrar a este cabrón —anuncia.

Asiento con la cabeza, incapaz de dar órdenes. Tal vez no debo


darlas. Nos he metido en esto. Metí a Tommy en esto. Nero es lo
suficientemente temido como para mantener a todos alejados de
nosotros. Intento ser mejor que el derramamiento de sangre, la
violencia y la guerra constante, pero ser mejor no es lo que mantiene
a mi familia a salvo.

Jackson sale con Una.

Nero mira de mí a Emilia, sentada en silencio detrás de mí.

—Puedes ir a verlo. ¿Quieres que me quede con ella?

—No, está bien. —Le tiendo la mano a Emilia, y ella se pone de


pie, enrollando sus dedos con los míos.

No estoy preparado cuando entramos en la habitación del


hospital de Tommy. He visto morir a innumerables hombres, acabé
con ellos yo mismo, mutilados y torturados. Esto es diferente. La
falta de violencia es lo que lo hace inquietante. El silencio,
impregnado únicamente por el chasquido y el ronquido del
ventilador que respira por él. Me duele verlo tan indefenso. Le duele
estar tan indefenso. Los tubos y los cables le recuerdan lo frágil que
es ahora, lo tímidamente que se aferra a la vida.

Emilia da un paso hacia él, con las lágrimas brillando en sus


mejillas. No lo conoce como yo, pero ha pasado tiempo con él. Y
como cualquiera que haya pasado más de cinco minutos en
presencia de Tommy, le gusta.

—Puedo esperar en la sala de espera —dice en voz baja—. No


correré. Lo prometo.
¿Quiero que se vaya? No. Siempre he superado mis quejas solo,
la violencia y el whisky son mi propia terapia. Pero aquí está ella,
como un ángel, ofreciéndome una dosis de alivio en mi sufrimiento.

—No. Quédate.

Con una pequeña inclinación de cabeza, toma asiento en el otro


lado de la cama, tomando la mano flácida de Tommy en la suya.
Cuando me siento a su lado, ella también toma la mía, actuando
como un vínculo entre nosotros. Y así permanecemos durante
horas, una vigilia silenciosa en esta habitación de hospital. Si él
tiene alguna conciencia, quiero que sepa que yo estoy aquí. Que
estaré allí para él donde he fallado antes. La culpa es como un
maldito cuchillo en mi pecho, que se retuerce con cada minuto que
pasa hasta llenarme de autodesprecio. Si él muere... No, no morirá.

Las enfermeras nos echan finalmente a medianoche, y no es


hasta la madrugada, cuando abrazo a Emilia en la oscuridad,
cuando por fin habla:

—No es tu culpa, Gio.

Sin embargo, lo es. Yo soy el jefe, y eso significa que cada una de
las decisiones que llevaron a este punto están en mí. Debí haber
sabido que ese chico era Shane O'Hara mucho antes que acabara
muerto. Dejé caer la pelota. Porque estuve distraído en un momento
en el que debí haber estado centrado al cien por cien.

Emilia se da la vuelta y pone su palma en mi mejilla.

—Saldrá adelante. Es demasiado testarudo y molestamente


optimista para morir.

Espero que tenga razón porque no sé qué haré sin él.

Me detengo frente al almacén en las afueras de Queens. Emilia


está sentada en el asiento del copiloto, y su mirada se mueve
alrededor de la serie de almacenes ruinosos y edificios sombríos.
Debería haberla dejado en el hospital con Tommy. No sé realmente
por qué la he traído. Todo el día, mi mente ha sido una montaña
rusa de culpas y conversaciones repetidas, recuerdos... cosas que
pude haber hecho de otra manera. Siendo Emilia una de ellas.

Así que, tal vez, una parte jodida de mí quiere que ella vea esto y
que huya, porque me digo que esta vez podría dejarla ir. Que tengo
que hacerlo, porque mi obsesión por ella es mala para los dos. Pero
lo que debo hacer y lo que haré está -como siempre con ella- en
conflicto.

—Quédate aquí.

Salgo del auto y camino hacia el almacén. Las últimas


veinticuatro horas han sido un borrón de whisky y rabia, y ésta es
la culminación de todo ello, porque Una ha encontrado al tipo que
disparó a Tommy, y estoy a punto de desatar el tipo de retribución,
que raramente me permito, sobre ese hombre. Esa salvaje sed de
sangre late por mis venas como un veneno. Quiero mutilar, matar
y destruir a todos y cada uno de los que han participado en el daño
a Tommy. Un par de autos están aparcados en el interior del edificio
en ruinas, y sus faros iluminan la espantosa escena que tengo ante
mí.

El lugar está abandonado desde hace tiempo, pero en el centro


hay un solo hombre, David O'Hara, con las muñecas atadas y
enganchadas a una cadena en el techo. Está golpeado y
ensangrentado, con cortes en el torso desnudo y los ojos hinchados.
Le falta un pezón, del que sale un chorro de sangre como un grifo.
El lugar es una sinfonía de los puños de Jackson golpeando su
carne una y otra vez, el ominoso crujido de la cadena y un lento,
goteo, goteo, goteo de sangre que salpica el polvoriento cemento.
Las sombras se balancean de un lado a otro en los faros junto con
su cuerpo, como demonios que bailan y se retuercen en las paredes.

Algunos de los hombres de Jackson se quedan cerca, pero


ninguno se atreve a acercarse demasiado. Probablemente porque
Una está sentada en el capó del todoterreno cercano, con un
cuchillo en la mano. Tommy es una de las pocas personas que le
importan. Cuando Jackson retrocede, ella ocupa su lugar, con una
fría sonrisa en el rostro mientras coloca el cuchillo en su pecho y
clava la hoja. Él grita y se agita cuando ella le corta el otro pezón.

—Por favor —suplica.

Sonrío.

—No encontrarás piedad aquí, pero eres bienvenido a rogar por


tu inútil vida.

A Tommy ni siquiera se le dio esa oportunidad.

Una empieza a dibujar líneas en su carne, convirtiéndolo en su


lienzo personal. Normalmente no es tan generosa. La violencia
siempre tenía un propósito con ella, y yo era igual, pero esto era
diferente. Esto no tenía lógica ni estaba calculado porque este
hombre intentó arrebatarnos a alguien. El hecho era que Tommy ya
debería estar muerto y pendía de un hilo. Gracias a este pedazo de
mierda.

—Jackson. —Miro a mi amigo, y me muestra una sonrisa


maliciosa—. ¿Quieres que le prive de unos cuantos dedos?

Asiento con la cabeza.

—Inyéctalo primero. Parece que está a punto de desmayarse.

Jackson saca un maletín del maletero del auto y saca una jeringa
de adrenalina. En el momento en que se la clava en el cuello de
David, este se sacude, agitándose como un pez en un sedal.
Jackson se ríe.

—Y bienvenido de nuevo a tu propio infierno personal. ¿Dedos de


las manos o de los pies?

—Dedos. —Una arruga la nariz—. Los pies son asquerosos.

Durante la siguiente media hora, los dos destrozan a O'Hara,


pieza por pieza, llenándolo de adrenalina cada vez que se acerca
demasiado al límite. Pero se está muriendo. Su sangre se acumula
en el suelo debajo de él como un espejo mórbido, reflejando las luces
y una versión gris de una escena ya fea.
—Suficiente —digo, cuando Jackson corta su último dedo.

Sus manos son ahora muñones, la sangre corroe por sus brazos
y por su pecho como una fuente mórbida. Su cabeza cuelga sin
fuerzas y sus piernas se doblan. Le agarro la barbilla y le doy una
palmada en la mejilla, obligándolo a mirarme con los ojos
entrecerrados.

—Has matado a mi hijo —jadea, con las palabras amortiguadas


por sus labios hinchados y su mandíbula, sin duda, rota.

Él tiene razón. Hemos matado a su hijo, y él ha intentado matar


a Tommy, y si fuera lógico ahora mismo, intentaría detener el ciclo
de sangre, pero no soy lógico. Ha intentado matar a Tommy, y me
importa una mierda lo que ha llevado a esto. Este hombre pagará
por su grave error de juicio al venir por mí y los míos.

—Lo hice, y ahora voy a matarte. —Extiendo la mano y Jackson


pone un cuchillo en ella. Normalmente le dispararía, pero quiero
mirarle a los ojos y ver el momento en que su inútil vida le
abandona. Pongo el cuchillo en su garganta.

No hay miedo en sus ojos, solo aceptación. Tuvo que saber que
este sería su final en el momento en que apretó el gatillo, pero el
impulso de venganza sin importar las consecuencias... bueno, eso
es algo que comprendo en este momento.

Arrastro el cuchillo por su cuello, abriendo su garganta de oreja


a oreja. Su sangre sale a borbotones, salpicando el cemento
mientras se ahoga. Y lo miro a los ojos, viendo cómo su vida se
apaga y se desvanece en la nada. Hasta que simplemente deja de
existir.

—Envíalo a Patrick O'Hara.

Cuando me doy la vuelta, Emilia está de pie en la puerta del


almacén, con sus delgados brazos cruzados sobre el pecho y el ceño
fruncido. Apenas puedo mirarla mientras me acerco. Ella ya piensa
que soy un monstruo, pero la verdad es que no tiene ni idea de lo
que soy capaz. Esto es la punta del iceberg.

—Entra en el auto.
20
EMILIA
No puedo dormir. Mi mente está llena de pesadillas que esperan
a asaltarme en el momento en que cierro los ojos. Tommy en esa
cama de hospital, aferrándose a la vida, como lo había hecho
Chiara, después... Es amable y bueno, igual que ella. ¿Por qué las
cosas horribles siempre parecen sucederles a las mejores personas?
Mientras tanto, hombres como Sergio y Matteo parecen
simplemente sobrevivir, a pesar de su profesión elegida. No es justo.

En el momento en que llegamos de vuelta, Gio me dejó y fue a


reunirse con mi tío en su hotel. Parece que están en pie de guerra.

No dijo nada sobre lo que pasó en ese almacén, y sé que Gio no


quería que yo viera eso: la violencia, la sangre. No me molestó como
pensé que lo haría, como probablemente debería haberlo hecho.
Hay una cierta belleza en su retribución, una forma mórbida de
justicia. Tommy merece justicia, y Gio se la ha dado. Así de fácil.
Porque tiene el poder, con un chasquido de dedos, puede hacer
pagar a alguien y acabar con su vida. Y ante una violencia tan
brutal, lo único que puedo pensar es que nadie hizo eso por Chiara.
No hubo un Gio que la vengara. Tal vez cumplirá su palabra. Tal
vez un día matará a Matteo por mí, por ella.

Miro el lugar donde debía estar y una horrible sensación de vacío


se instala en mis entrañas. Está sufriendo, llorando por su amigo,
y yo quiero ayudarlo. Pero no sé cómo. Yo he estado donde él está ,
pero mi historia no tuvo un final feliz, no hay ningún rayo de
esperanza que pueda ofrecerle. Sin embargo, quiero cargar con su
dolor porque, aunque no sepa que lo está haciendo, en los últimos
días ha cargado con el mío.
Me levanto de la cama y camino por el pasillo antes de detenerme
en la puerta abierta de su despacho. Está sentado detrás de su
escritorio, de espaldas a mí y con un vaso de whisky en la mano,
mientras mira las luces brillantes de la ciudad.

La tabla del suelo cruje bajo mi pie y él se vuelve hacia mí, con
una mirada aún más fría que de costumbre. La luz de la luna se
derrama a su alrededor, bañándolo en tonos plateados. Parece tan
intocable, un rey frío en un trono, señoreando su ciudad. Así, me
intimida, incluso me asusta, y tengo el impulso de darme la vuelta
y huir. Pero sé que eso es lo que quiere, asustarme, para poder
sufrir y revolcarse en su propia desesperación. Se culpa a sí mismo
por lo de Tommy, pero también he visto la expresión de su cara
después de cortar la garganta de ese hombre. Lo ocultó bien, pero
está avergonzado. Que lo hubiera hecho, o solo que lo hubiera visto,
no estoy segura.

Entro en la habitación y me acerco a él. No mueve ni un músculo,


y mi corazón palpita con ansiedad mientras me obligo a arrastrarme
hasta su regazo y rodear su cuello con los brazos. Hay un único
momento de tensión en el que pienso que puede rechazarme, pero
entonces cede, rodeándome lentamente con los brazos y apoyando
su barbilla sobre mi cabeza. Una respiración entrecortada agita su
pecho y, durante largos minutos, nos quedamos así. Me reconforto
con él tanto como él lo hace conmigo. A veces nos sentimos como
dos mitades rotas de un todo, y el único momento en que me siento
realmente unida es aquí, en sus brazos, entera.

—Lo siento, Gio. —Aprieto más fuerte—. Siento que tu amigo esté
herido.

—Tenemos que hablar —murmura, y al instante me siento mal


porque esas palabras suenan muy siniestras.

Sé que no quiero escuchar lo que tiene que decir, sé lo que se


avecina. El pánico revolotea en mi pecho como el rápido batir de las
alas de un colibrí.

Le agarro la cara y aprieto mis labios contra los suyos. Besarlo


se siente tan bien, como volver a casa cuando nunca he pertenecido
a ella. Este beso es una súplica silenciosa, y quiero que él escuche
las palabras que no me atrevo a decir. Sus dedos se enroscan en mi
pelo, sujetándome a él como si fuera su salvavidas, como si nunca
me fuera a soltar.

Apoyo mi frente en la suya, con las uñas arañando su barba.

—La he cagado. —Inspira profundamente y cierra los ojos—. No


puedo seguir haciendo esto.

Mi corazón se desploma, o tal vez se resquebraja. Me separo de


él lo suficiente como para observar la expresión resuelta de su
rostro.

—Estoy distraído. Se suponía que esto era un simple acuerdo


matrimonial. —Me está enviando de vuelta a Chicago.

Me aparto de él, necesitando distancia entre nosotros mientras


asimilo sus palabras. Se está rindiendo. Espera, ¿no es eso lo que
he querido todo este tiempo?

—Tommy nunca debió estar en posición de recibir un disparo.


Esto es culpa mía. —Y de mí, aparentemente.

—¿Me culpas a mí?

Se pasa una mano por su rostro cansado.

—No, Emilia, la culpa es mía.

—¿Vas a devolverme a mi tío? —Mi voz se quiebra, traicionando


el horror que empieza a enroscarse en mi garganta como los dedos
de la muerte. Dios mío, me va a entregar a Matteo. Después de lo
que hice en ese club... seguro que me matará. No puedo respirar.

Gio se pone de pie y se acerca a mí, pero me echo atrás.

—Emilia, cálmate. Por supuesto que no. He arreglado que te


quedes en uno de mis apartamentos...

—Dijiste que soy tuya. —Las palabras son débiles y rabiosas, y


aunque he luchado contra ellas, el hecho que se retracte me duele.

—¡No quieres esto! —ruge—. Y yo te quiero demasiado. Me vuelve


loco perseguir lo que no puedo tener. —Se pasa una mano agitada
por el pelo—. Me distraes, Emilia, y eso podría haberle costado la
vida a Tommy.

Lo he odiado, he luchado contra él y he hecho todo lo posible


para no casarme con él. Pero ahora, cuando por fin se rinde, cuando
está dispuesto a dejarme ir, me doy cuenta que es lo último que
quiero.

—Sin embargo, sigues siendo mía. Nadie te hará daño...

Acorto la distancia entre nosotros y pongo mis dedos sobre sus


labios.

—Tienes razón. No quiero casarme contigo. No quiero tus tratos,


ni que me coacciones, ni me amenaces, ni me compres.... —Dejo
caer mi mano y me encuentro con su mirada, luchando contra las
lágrimas—. No te rogaré que te cases conmigo, solo para poder vivir.
No me casaré contigo solo para que no me entreguen a Matteo
Romano como una puta. —Mi voz se entrecorta, y él me agarra la
mejilla, con el pulgar calloso recorriendo mi mandíbula—. Pero ya
no puedo fingir que no te quiero.

Se queda quieto.

—Solo tú. Y yo. Y esto. —Pongo mi mano en su pecho, deslizando


mi palma sobre el material de su camisa. Lo quiero. Quiero que me
permita un solo momento sin todas las ataduras que conllevaba ser
suya. Quiero que sea el primer hombre al que me entregue
voluntariamente mientras pueda.

—Es más complicado que eso —susurra.

Sacudo la cabeza.

—Esto no es complicado. Así que dame esto. Por una noche. Sin
rogar, sin tratos....

Sus ojos buscan los míos mientras pasa un momento agonizante


entre nosotros. Entonces me besa. Me besa como un hombre que
busca el significado de su propia existencia, y yo le devuelvo el beso
como si quisiera serlo. Sus manos se dirigen a mi cintura, y mis
muslos lo rodean mientras me lleva a su dormitorio.
—No voy a hacerte rogar, piccola. —Me baja a mis pies en el
extremo de su cama y agarra el dobladillo de mi camisa,
deslizándolo lentamente por mi cuerpo. Unos dedos ásperos rozan
mi piel, centímetro a centímetro, mientras sus labios rozan mi
oreja—. Pero te someterás como la chica buena que sé que eres.

La forma en que lo dice me hace jadear, anhelando la batalla de


voluntades que siempre tenemos.

Levanto los brazos, y él desliza la camisa por encima de mi


cabeza, dando un paso atrás para contemplar mi cuerpo desnudo.

—Joder.

Tengo el impulso de cubrirme, pero la mirada de sus ojos me


hace detenerme. Me agarra el pelo antes que sus labios se estrellen
contra los míos, duros y furiosos y apenas contenidos.

—Ponte de rodillas, princesa —me ordena contra mis labios.

Dudo, incapaz de inclinarme ante él. Ambos sabemos que


acabaré haciéndolo, pero me gusta la lucha antes de llegar a ese
punto.

Sonríe como el mismísimo diablo.

—Primer golpe.

La idea que vuelva a azotarme hace que el calor me enrojezca la


piel, pero prefiero arrodillarme antes de admitir que me gusta, en
secreto, su palma en el culo. Conflicto. Siempre me deja en
conflicto, la mente en guerra con mi cuerpo. Me arrodillo de mala
gana. Sus dedos no se sueltan de mi pelo, y sé que le encanta esto:
el poder, la dominación. Está arraigado en él, una parte
fundamental de lo que es. Es lo que hace que la gente le tema, pero
cuando lo miro, con una expresión que roza lo feroz, me doy cuenta
que en este momento tengo más poder sobre Giovanni Guerra que
el que quizá haya tenido nunca nadie. Y quiero más, todo lo que él
tiene para dar. Con una mano temblorosa, alcanzo su cinturón y lo
suelto. Sus dedos se estremecen en mi pelo al oír cómo se baja la
cremallera. Solo aparto mi mirada de su rostro cuando su polla se
libera, dura y con aspecto de enfado. Paso un dedo por la piel
aterciopelada y él gime como si se la hubiera agarrado.
—Joder, estás tan perfecta de rodillas para mí. —Sus caderas se
mueven ligeramente hacia adelante como si no pudiera evitarlo—.
Lámelo, princesa. Prueba lo que me haces.

Agarrando su polla, me inclino hacia delante y paso la lengua por


la cabeza, probando la pequeña gota de líquido salado que se ha
acumulado allí.

—Joder. —La palabra es un gemido prolongado que hace que


cada músculo del cuerpo de Gio se tense.

Oh, sí. Así es como se pone de rodillas a un hombre poderoso,


aunque sea yo la que esté literalmente de rodillas. Cuando me lo
meto en la boca como lo he visto en las películas porno, él pierde la
cabeza, empujando hacia adelante hasta que golpea mi reflejo
nauseabundo y me hace desfallecer.

—Respira por la nariz y traga, Emilia.

Lo hago, y él gime, una y otra vez. Y cuando está absolutamente


salvaje, me suelta, saliendo de mi boca y arrastrando ambas manos
por su pelo.

—Joder, eres un maldito problema, princesa.

Me pongo de pie, con la confianza reforzada por lo deshecho que


parece. Alcanzo su camisa, desabrocho un botón y luego otro.

—¿He hecho un buen trabajo?

Suelta una pequeña carcajada, su sonrisa es realmente


devastadora mientras sus nudillos rozan mi mejilla.

—Qué buen trabajo. Eres una chica tan buena.

Odio que me gusten tanto esas palabras. Deberían ser


condescendientes, pero todo mi cuerpo se derrite ante ellas, el deseo
de complacerlo como una picazón que no puedo satisfacer del todo.

—¿Te gusta hacerme perder la cabeza por ti? —Me pasa la mano
por la garganta, por mis sensibles pechos y por la longitud de mi
estómago. Cuando llega a mis muslos, estoy dispuesta a frotarme
sobre él. Me mira fijamente mientras me pasa un dedo por encima,
burlándose de mí.

Quiero más. Mucho más.

—Este coño chorreante dice que te gusta chuparme la polla. —


Las palabras son un gemido jadeante. Su mano libre se desliza
hasta mi nuca y su pulgar hace círculos relajantes sobre mi piel
antes de introducirme dos dedos con la suficiente fuerza como para
ponerme de puntillas. Puedo oír lo mojada que estoy, pero no puedo
encontrar en mí la forma de avergonzarme.

Yo quiero esto. Mi decisión. Porque incluso si la mafia no


estuviera involucrada y yo fuera una chica normal, desearía a
Giovanni Guerra. Y quiero que tenga la única cosa que mi padre y
mi tío se han esforzado tanto en preservar. Nunca he podido elegir
nada en mi vida, aparte de este momento exacto, y lo elijo a él. Él
es la llave de mis grilletes, y se me ocurre que, aunque he intentado
escapar de él para encontrar la libertad, quizá él es esa libertad.

Con cuidadosas caricias, me provoca un orgasmo y luego se mete


los dedos en la boca, chupando mi sabor como si fuera un manjar
del que no pueda saciarse. Mi coño se aprieta al verlo, mi sangre se
calienta.

—Fóllame, Gio.

Es como un trapo rojo para un toro. Sus puños se cierran, la


única señal que intenta mostrar contención antes de moverse. Sus
manos se dirigen a mi cintura antes de arrojarme a la cama. Espero
que me siga, pero en lugar de eso, se detiene, mirándome fijamente.

—Asegúrate que quieres esto, piccola. —Su mirada me recorre,


con un filo torturado—. No puedo ser amable. Y tú no puedes
retirarlo...

—Gio. —Puede que sea la única cosa de la que estoy segura, pero
me encanta que quiera que sea mi elección. Abro las piernas, y su
mirada se dirige a mi coño, los ojos parpadeando mientras su
mandíbula se estremece—. Te deseo.

Su contención se rompe y se deshace de la ropa en un tiempo


récord. Cuando se arrastra sobre mí, deslizo las palmas de las
manos sobre su cálido pecho, trazando las líneas de tinta sobre el
duro músculo como siempre quise hacerlo. Rozo la línea de puntos
en sus costillas, sabiendo que llevará mi marca mucho después que
yo me haya ido, con la misma seguridad que yo llevaré las que él ha
dejado en mi piel y mi corazón.

Su boca se abalanza sobre la mía, los dientes se hunden en mi


labio inferior mientras una mano me agarra de la cadera, tirando
de mí hacia él. Y luego está allí, con su polla presionando contra
mí. Mi estómago se aprieta nerviosamente, los músculos se tensan
mientras espero.

—Te he imaginado así muchas putas veces. —Se mueve sobre


mí, su polla deslizándose contra mí, sobre mí, haciendo saltar
chispas de electricidad por mi cuerpo—. Mojada, dispuesta.

Mis uñas se clavan en su espalda y los nervios se retiran,


sustituidos por el deseo. Vuelve a empujar contra mí, y echo la
cabeza hacia atrás con un gemido. Joder.

—Eso es, princesa. Relájate.

Siento su empuje en mi entrada. Me besa y luego empuja hacia


delante con un potente impulso. El dolor hace que una respiración
ahogada se me escape de los labios. No sé cómo había pensado que
sería perder mi virginidad, pero no era así.
21
GIO
Emilia se pone rígida debajo de mí, con las uñas cortas clavadas
en mi pecho como si intentara aferrarse a mí. No puedo pensar, no
puedo moverme, porque mi polla está atrapada en un apretado y
cálido coño. Nunca le había quitado la virginidad a nadie, y es una
tortura especial porque lo único que quiero es moverme. Pero no
puedo. No la lastimaré más de lo que ya lo estoy haciendo.

—Lo siento. —La beso—. Me tomas tan bien. Una chica tan
buena. Solo respira, Emilia.

—Solo... necesito un minuto —susurra.

Joder. Su dolor es como un puñetazo en las tripas. Sentado, miro


hacia abajo mientras salgo de su pequeño y perfecto coño. Mi polla
está manchada de rojo, y gimo al verla.

—Tu sangre se ve tan bien en mi polla, princesa. —Una especie


de necesidad feroz se apodera de mí al verla.

Esa sangre es mía. Ella es mía. Nadie más ha estado dentro de


ella, y nunca lo harán. Quiero cada pedazo de este dulce regalo que
ella acaba de darme. Agarro mi polla, acariciando sobre ella,
untándola de ese carmesí y la humedad sobre la longitud. Joder.
Me quedo mirando su coño mientras lo hago, queriendo saborearlo
de nuevo, probar su arruinada inocencia.

Mis hombros la obligan a separar sus muslos antes de arrastrar


mi lengua por la longitud de su abertura. El sabor dulce de ella
mezclado con el sabor metálico me hace palpitar la polla, y la suelto
antes de correrme sobre las sábanas como un niño de dieciséis
años.

—Joder, Gio. —Sus dedos se dirigen a mi cabello, tirando y


jalando. Gime cuando le meto la lengua y le rodeo el clítoris, una y
otra vez, hasta que se retuerce en la cama, con palabras
incoherentes que salen de sus labios.

Me he follado a innumerables mujeres, todas ellas sabían lo que


hacían, y sin embargo, la pequeña y virginal Emilia Donato me está
llevando al límite. Me siento salvaje, fuera de control. Violento.

—Quiero que grites mi nombre. —Vuelvo a introducir mi lengua


dentro de ella, amando la forma en que su pequeño y ambicioso
coño se aprieta y pulsa en respuesta—. Córrete para mí, Emilia.
Sobre mi lengua.

En cuestión de segundos está gritando mi nombre como si yo


fuera su dios personal, y no puedo aguantar más. La necesito más
que el aire en mis pulmones en este momento. Sigue temblando y
jadeando cuando la agarro por los muslos y la empujo hacia la
cama. Cuando la penetro, suelto un gemido. Nunca se ha sentido
nada tan bien. Un hombre como yo no debería tener una debilidad,
pero ni siquiera me importa. Quiero ser débil por ella.

—Tan perfecto. Tan mía. —La beso, y su lengua se encuentra con


la mía, tan ansiosa, tan abierta.

Esta vez, cuando me muevo, sus caderas rodean contra mí,


invitándome a entrar. La siento como una muestra del cielo que sé
que nunca alcanzaré, y quiero abrazar cada momento terrenal.

—Nunca te dejaré ir, Emila.

Arrastra las uñas sobre mi barba incipiente mientras sus labios


se posan sobre los míos.

—Te elijo a ti, Gio. No importa lo que pase después.

Lo que pasará después es que me casaré con ella y le enterraré


la polla así todas las veces que pueda.
Agarro su garganta, mis dedos tatuados tan manchados contra
su piel impecable.

—Mía. —Me muevo sobre ella y sus jadeos son la música más
dulce para mis oídos.

Se siente demasiado bien. Su apretado coño, la emoción


expuesta en sus ojos, el sabor de su sangre en mi lengua... Me corro
con fuerza, todo mi cuerpo se bloquea mientras una oleada tras otra
de puro éxtasis me desgarra. En un solo momento, Emilia Donato
me clava las uñas profundamente -literal y figuradamente- y quiero
que grabe su nombre en mi maldita alma.

—Joder, Emilia —gimo antes de derrumbarme encima de ella—.


Tan buena chica.

Cuando puedo respirar y caminar, voy al baño y agarro una


toallita. Parece una diosa extendida en mi cama, desnuda, con los
ojos brillantes y el pelo alborotado. Mi semen está embadurnado
en sus muslos, goteando de su coño maltratado. Joder. Mi polla
vuelve a endurecerse, y juro por Dios que voy a pasar la próxima
semana follándola. Cuando me muevo para presionar el paño entre
sus piernas, se sonroja y trata de cerrarlas.

Sonrío.

—¿De verdad?

—Es... puedo cuidar de mí misma. —Cómo odio esas malditas


palabras.

—Pero no lo vas a hacer. —Levanto una ceja cuando ella abre la


boca para discutir—. Solo estoy esperando ese segundo golpe,
Emilia. No te voy a follar otra vez esta noche, pero no creas que no
te voy a azotar.

Se queda en silencio y yo sonrío.

—Ahora... —Tiro la toalla en el cesto antes de traerle algunos


analgésicos y agua—. Toma esos y bebe el agua.
El desafío está escrito en ella, pero supongo que está adolorida
y no tiene ganas de una nalgada esta noche. Así que hace lo que le
digo.

—Buena chica.

Apago la luz y me meto en la cama junto a ella. Emilia es


reservada y desafiante la mayor parte del tiempo, pero por la noche,
en mi cama, es diferente. Como si aquí, en este cuadrado de
espuma, las líneas de batalla entre nosotros ya no existen. Pero esta
noche, ella se aleja de mí, tratando de forzar el espacio entre
nosotros. Como si por fin haber admitido que me desea, que se
entrega a mí, solo para levantar un muro entre nosotros. La arrastro
contra mí, dándome cuenta de mi error demasiado tarde. Su cuerpo
desnudo contra el mío es un infierno, pero vale la pena. Después de
unos segundos, sus dedos se enroscan con los míos contra su
pecho, y se aferra como si yo fuera su maldito salvavidas. Y lo seré.
Siempre.

Emilia es un rayo de luz pura y cegadora en mi oscuro mundo, y


yo me deleito con su calor. A veces se pone al rojo vivo y me quema,
pero yo también me dejo llevar por el dolor. Ni siquiera me había
dado cuenta de lo fría que era mi vida antes de ella.

Voy acabar con la mafia, y luego me voy a casar con Emilia


Donato. Ella casi ha sellado nuestro destino con su sangre virgen.

Me despierto con el sonido de mi teléfono, la pantalla


parpadeante iluminando la habitación. El reloj de la mesita de
noche marca las dos de la mañana. ¿Quién demonios me llama a
estas horas? El corazón me da un salto al ver el nombre de Jackson
en la pantalla. Tommy.

Me levanto de la cama, sin querer despertar a Emilia, pero


cuando miro su sitio, está vacío. Con el ceño fruncido, contesto al
teléfono.
—Sí.

—¿Dónde mierda has estado? —espeta.

—¿Está bien Tommy?

—¿Qué? Sí. Creo que sí.

Suelto un suspiro de alivio.

—Bien. Entonces, ¿por qué mierda me llamas a las dos de la


mañana?

—Si miraras, te darás cuenta que tienes diez llamadas perdidas.


—Se oyen otras voces de fondo y gritos—. Hemos encontrado la rata.

Mi agarre en el teléfono se tensa.

—¿Quién?

—Es Andreas. —Ese pedazo de mierda hijo de puta. Nuestro


mundo es lo suficientemente oscuro y sórdido, pero lo único en lo
que creíamos que podíamos confiar es en la lealtad, en que los tipos
que están en las trincheras con nosotros que nos cubren las
espaldas. Sin eso.... bueno, no tenemos nada.

Me acerco a la ventana, presionando mi frente contra el frío


cristal.

—¿Cómo lo han encontrado? —Llevamos semanas buscando, y


el cabrón estuvo cubierto bien sus huellas.

—Anoche tuve una reunión con algunos de mis capos. Renzo


Donato lo reconoció. Dice que lo ha visto antes en uno de los bares
de Sergio.

—Espera. —Siento como si mis propios latidos se hubieran


detenido con esas palabras—. ¿Sergio?

—No es una rata para la mafia, Gio. Es una rata para Sergio
Donato.

Todo mi mundo deja de girar por un momento cuando la


gravedad de esa información me golpea.
—¿Estás seguro? ¿La mafia no nos está tendiendo una trampa?

—Entre lo que dice Renzo y la información que extraje de


Andreas... bastante seguro.

Renzo no tiene motivos para mentir. Por lo que puedo ver, es leal
a su hermana y no tiene ningún amor por Sergio.

—Sergio ha estado alimentando a la mafia con información de su


fuente. Él orquestó toda esta mierda.

Repaso todas las interacciones que he tenido con Sergio desde el


comienzo de esta supuesta alianza. Me ha tendido una trampa. Lo
que significa...

—Ella estaba metida en esto —digo, con el corazón latiendo


fuertemente en mi pecho, algo rompiéndose dentro de mí.

—Gio, no sabes...

—Tengo que irme. Mantenme informado. —Cuelgo antes que


pueda responder y atravieso el ático en busca de Emilia.

Llego a la sala de estar antes que mi teléfono suene de nuevo:


Philipe. Sé lo que va a decir antes de contestar.

—¿Qué? —ladro.

—Señor, la señorita Donato se ha escapado.

Me pellizco el puente de la nariz, tratando de lidiar con las dos


partes de mí mismo. El jefe que necesita proteger sus intereses y su
familia, y el tipo que acaba de ser jodido por una mujer a la que
está empezando am.. -No.

—Ella... retiré a mis hombres del pasillo como me pidió. —Porque


ella estaba conmigo, a salvo, y yo he confiado estúpidamente en
ella—. Estaba en el estacionamiento. —Hay una larga pausa—. Ella
tiene un arma y me disparo en la pierna. Lo siento. Me dijo que no
la hiriera, y no pude seguirla... Pero Adamo la está siguiendo y
espera sus órdenes. Lo siento. —Está divagando, tropezando con
sus palabras, pero vuelvo a mi habitación a grandes zancadas.
Cuando abro la mesita de noche, mi pistola no está . Ella sabe
cómo usar un arma...

Ella ha estado trabajando con Sergio todo este tiempo. Jugó a ser
la damisela rota y luchadora con una hermana muerta...

—Dile a Adamo que la quiero ilesa y que me la devuelvan. —


Porque yo seré el que la lastime. Tal vez realmente la ate a mi cama
como una mascota esta vez.

Estoy enfadado más allá de lo razonable, pero lo que es peor,


estoy herido, y los hombres como yo no salen heridos. Se supone
que los hombres como yo son invulnerables, y quizás ese es todo su
propósito. Emilia Donato es un caballo de Troya diseñado para
destrozarme por dentro. Y puede que lo haya conseguido.
22
EMILIA
Me quedo aquí en la oscuridad, la respiración uniforme de Gio es
una melodía que habría escuchado para siempre si pudiera.
Siempre supe que en algún momento tendría que poner fin a
nuestro extraño limbo. Nunca quise distraerlo ni que nadie saliera
herido. Él quiere casarse y, sinceramente, yo quiero ceder, estar con
él, porque Giovanni Guerra es un hombre al que puedo amar. Pero
es exactamente lo que mi padre y mi tío Sergio quieren que haga.
Darme la vuelta por ellos es como aceptar lo que me han hecho a
mí y a Chiara. Me hará cómplice de todo lo que le hicieron: el
matrimonio, el abuso, su muerte. Simplemente no puedo.

Y no puedo seguir haciendo este baile conmigo, mientras tengo


un imperio que dirigir y una guerra que librar. Tuvimos nuestra
única noche, y supe que quería enviarme a algún apartamento, pero
no me mantendrá a salvo para siempre. No quiero que lo haga.
Quiero ser libre. De él, de mi familia, de este dolor y esta pena que
se cierne sobre mí como una nube oscura, manchándolo todo. Pero
nunca me libraré de la mafia ni de la brutal injusticia de la muerte
de Chiara. No mientras Matteo y Sergio vivan.

La única forma de encontrar la paz de verdad es con ellos


muertos. ¿Mataría Gio a Sergio y Matteo por mí si se lo pidiera? Tal
vez. O tal vez no lo necesito.... Sergio está en Nueva York. Y estará
en el mismo hotel en el que siempre se aloja, la misma suite.... El
pensamiento se burla de los bordes de mi mente, llamándome,
exigiendo que responda a un poder superior, a algo más grande que
yo. Nadie puede estar más cerca de él que yo. Piensan que soy la
chica que han roto, pero yo seré el arma que han forjado.
Así es como me encuentro fuera del Hotel Forsyth, con el peso de
la pistola de Gio presionando mi espalda mientras miro el brillante
exterior.

Escapar fue más fácil de lo que pensé. La tarjeta llave de la


puerta principal estaba en el bolsillo de su chaqueta, la misma de
siempre, su pistola en la mesita de noche. Fue fácil, en realidad, lo
suficientemente fácil como para que pudiera haberlo hecho en
cualquiera de las noches que dormí en su cama y tuve acceso a su
habitación. Pero no lo hice porque no estaba segura de querer
escapar de él. Porque me siento más segura con él que aquí, en el
gran mundo.

Había estado muy agradecida de no encontrar a ninguno de sus


hombres en el pasillo porque no quería hacer daño a nadie. Hasta
que tuve que hacerlo. Me sentí mal por haber disparado a Philipe,
pero teniendo en cuenta lo que estoy a punto de hacer, no puedo
permitirme un sentimiento débil.

Apartando esos pensamientos, entro en el vestíbulo del hotel,


contemplando los suelos de mármol y las relucientes lámparas de
araña. Un hombre mayor que reconozco como uno de los capos de
mi padre se acerca al verme.

Sus cejas se juntan en un apretado ceño.

—Emilia Donato. No deberías estar aquí.

—Necesito ver a mi tío.

—No es...

—Llévame hasta él, o me aseguraré de informarle que se ha


perdido información valiosa por tu culpa, Julius. —Es una mierda.
No tengo nada que decirle a Sergio.

Las cejas de Julius se alzan como si le sorprendiera que yo sepa


quién es, o tal vez no esperaba que le hablara así. Ni siquiera me
palpa antes de acompañarme al ascensor. Al fin y al cabo, solo soy
una mujer. Débil. Servil.

Cuando las puertas se abren en el último piso, me conduce a la


suite de mi tío. Con cada paso sordo sobre la gruesa alfombra, los
latidos de mi corazón amenazan con ahogarme. Es el momento. La
venganza por mi hermana nunca ha parecido una posibilidad, pero
en el momento en que me decido por este camino, lo siento como
mi único propósito. Nunca había pensado que podría matar a mi
propio tío, pero el tiempo que pasé con Gio y Tommy me ha
demostrado que la familia no es sangre. Es lealtad y amor. No tengo
amor ni lealtad por Sergio.

Si tengo éxito, matar al jefe de la Organización de Chicago tendrá


consecuencias. Mi única esperanza es que el anillo que llevo en el
dedo me haga ganar algo de tiempo. No hay un solo hombre en el
Outfit que no tema el nombre de Giovanni Guerra, y estoy segura
que ninguno de ellos quiere ser el que mate a su prometida. No
deben saber que todo es falso.

Dos hombres están fuera de la suite de mi tío, y ambos me


ignoran cuando Julius llama a la puerta. Contengo la respiración,
con el pulso golpeando mis tímpanos mientras espero. No puedo
simplemente dispararle si quiero sobrevivir, y a pesar de saber que
las probabilidades no son grandes de cualquier manera, no soy
suicida. Necesito estar dentro, lejos de sus hombres y sus armas.

Cuando la puerta se abre por fin, me quedo quieta, con una


mezcla de horror y decepción golpeándome en el pecho. No es
Sergio. Mi padre está de pie en la puerta, con el ceño fruncido
mientras me recibe.

—¿Emilia? —Entonces sus ojos se abren de par en par—. ¿Qué


haces aquí? —Su mirada se desplaza detrás de mí antes de
agarrarme del brazo y arrastrarme al interior, cerrando la puerta
tras nosotros.

Por un momento, pienso que podría estar preocupado por si mi


tío me encuentra aquí o Gio.

—¿Está el tío Sergio aquí?

Frunce el ceño.

—No. ¿Por qué quieres verlo? —Cuando no contesto, me aprieta


más el brazo—. ¿Te has escapado?

—Sí. —Más o menos.


Sacude la cabeza, con el ceño fruncido en sus envejecidas
facciones.

—Tienes que volver.

Trato de ahogar el dolor en el pecho, la desilusión que debería


haber sabido esperar cuando mi padre estaba involucrado.

—¿Ni siquiera vas a preguntarme por qué he huido?

Se pasea frente a mí, pasándose una mano por su pelo canoso.

—No puedes estar aquí. No podemos permitirnos ninguna


disensión entre Guerra y nosotros en este momento. —Se detiene y
medio me empuja hacia la puerta—. Si cree que te he ayudado...

Me aparto de él, el dolor empeorando como si literalmente, me


estuviera clavando un cuchillo en el corazón.

—¿Qué? ¿Puede pensar que eres un padre cariñoso? Qué


mentira sería eso.

Me fulmina con la mirada.

—Eso no es...

—¿No es cierto? Oh, pero lo es. —Esa hoja se hunde más con
cada segundo que pasa—. ¿Te importa siquiera si me hace daño o
me viola?

Las palabras se sienten como cenizas en mi boca, porque Gio


nunca haría ninguna de las dos cosas, pero podría haberlo hecho.
Podría haber sido tan malo como Matteo, y mi propio padre me
enviaría felizmente de vuelta con él, siempre y cuando su preciosa
alianza se mantenga.

Da un paso hacia mí.

—Emilia, te amo.

Retrocedo, un frío espeluznante se apodera de mí, incluso


cuando la rabia impregna cada centímetro de mi ser.
—¿Es eso lo que le dijiste a Chiara? ¿Que la amabas? —Lo
empujo en el pecho, queriendo una reacción de un hombre que
nunca ha hecho nada importante en su despreciable vida—. ¿Ella
vino a ti así? ¿Pidió ayuda, solo para que la enviaras de vuelta con
el mismo puto monstruo que la hirió y violó, una y otra vez? —Mi
voz se eleva y se rompe al mismo tiempo. Lo empujo de nuevo, esta
vez con más fuerza.

Se tambalea un poco y cruza los brazos sobre el pecho, con el


bulto apretado contra la chaqueta del traje.

—Tu hermana estaba enferma.

—¡No estaba jodidamente enferma! Necesitaba tu ayuda.

Ha demostrado una y otra vez que no le importa, pero supongo


que siempre tuve la esperanza que algún día se enfrentara a mi tío.
Si no por mí, entonces por ella.

—Tú eras su padre. —Aspiro un fuerte suspiro—. Tú eres mi


padre.

—Tienes que volver a Guerra, Emilia. —Su expresión se apaga, y


mi corazón se rompe—. Te arrastrarán de vuelta con él o te enviarán
con Matteo. Sabes que esas son tus únicas opciones.

Sí, porque nunca luchará por mí, de la misma manera que no


luchó por Chiara.

—También podrías haberla matado —susurro, más para mí que


para él.

No hace nada. Siempre no hace nada.

Me invade una extraña sensación de paz, una especie de


aceptación. No puedo controlar las acciones de los demás, solo las
mías. No puedo hacer a este hombre mejor de lo que es, solo juzgar
sus defectos. Es como si todas mis emociones se desconectaron al
darme cuenta de lo que tengo que hacer.

Me aparto de él y cierro la puerta en silencio, colocando el cerrojo


en su sitio.
—¿Qué estás haciendo?

Me giro hacia él y saco la pistola de la parte trasera de mis jeans.

Retrocede a trompicones, con los ojos muy abiertos.

—Emilia, soy tu padre. No puedes...

—Matteo la mató. —Quito el seguro—. Pero tú, su padre, se lo


permitiste. —Levanto el arma, y él empieza a divagar, tratando de
razonar conmigo, pero estoy más allá de la razón. Quiero sangre.
Quiero justicia—. Y eso te hace igual de culpable, si no más.

Aprieto el gatillo, el estallido estalla en la habitación. Tan fácil,


un solo momento para acabar con una vida. Por un segundo, es
como si el mundo se detuviera. Y luego, como una burbuja
reventada, el tiempo se reanuda, mi propio pulso palpitante, la
respiración entrecortada de mi padre. Una pequeña mancha roja
comienza a aparecer en su camisa y se extiende, arrastrándose por
el material azul pálido como un rayo tratando de encontrar tierra.
Cae al suelo, agarrándose el pecho como si pudiera devolver toda
esa sangre a su cuerpo.

No sé por qué lo hago, pero me agacho al suelo junto a él y le


agarro la mano, no por este hombre, sino por el que una vez me leyó
cuentos y jugó al escondite con nosotros en el bosque. Parpadea
mientras sus pulmones respiran con dificultad. Sé que debería
sentir algo, pero no lo hago. Simplemente estoy... desprovista. Soy
vagamente consciente de que sus hombres intentan derribar la
puerta a martillazos, pero no importa. La sangre se acumula en el
suelo de madera, empapando el material de mis jeans. No me
importa.

—Lo siento —susurra—. Lo siento, Emi.

No digo nada, simplemente aprieto sus dedos manchados de


sangre entre los míos y sostengo su mano mientras el hombre que
me creo muere. Y una vocecita viciosa en el fondo de mi cabeza dice
que es más de lo que tiene Chiara. Más de lo que merece. Cuando
su respiración se agita, y su pecho finalmente cae por última vez,
es cuando me rompo. Los feos y desgarradores sollozos de una chica
que ha perdido a su hermana y ha matado a su padre por ello. Es
la angustia de alguien que ha visto y hecho cosas que nadie debería
hacer.

Oigo disparos fuera de la habitación, pero no me importa que me


maten. Lo único que lamentare será no haber podido acabar con
Sergio y Matteo, pero sé que Gio lo hará. Tan absolutamente como
sé que el sol saldrá por la mañana.
23
GIO
Las puertas del ascensor se abren en la planta de Donato y salgo
a una escena de pura carnicería. Dos hombres están muertos fuera
de la suite de Sergio, la puerta abierta de par en par y otro cuerpo
desparramado en el umbral. Algunos de mis hombres ya estaban
asegurando el piso. Adamo estaba al frente y en el centro, el joven
soldado se encoje un poco al verme.

—¿Qué mierda está pasando?

—Iban a matarla. Philippe dijo que la quieres ilesa.

Maldita Emilia. Por supuesto, ella está hasta las rodillas y en


medio de esto. Quiero rodear su bonito cuello con mis manos hasta
que se ponga morada. Eso es, hasta que asimilo realmente sus
palabras, y una nueva rabia se apodera de mí al pensarlo. Traidora
o no, sigue siendo mía, y ellos se han atrevido a intentar hacerle
daño...

—¿Qué quieres decir con que iban a matarla?

—Ya lo verás. —Hace un gesto con la cabeza hacia la suite y


vuelve a caminar por el pasillo.

Paso por encima de los cadáveres y de la sangre que empapa la


alfombra, intentando no manchar mis botas. Cuando doblo la
esquina, encuentro a Roberto Donato. Su mirada de mil metros fija
en el techo mientras yace en un charco de su propia sangre. Y
acurrucada en un rincón está Emilia, con las rodillas pegadas al
pecho y la mejilla apoyada en ellas mientras observa en silencio el
cuerpo de su padre, como si pudiera volver a la vida por arte de
magia. Aunque, a juzgar por la pistola que empuña con los nudillos
blancos, está dispuesta a volver a matarlo. Todas las pruebas
apuntan al hecho que ella ha matado a su padre. O bien nunca tuvo
idea de los planes de su tío, o bien lo sabe y cambió su lealtad. Pero
si no sabe que su tío es un bastardo traidor, entonces acaba de
arriesgarse a iniciar una nueva guerra matando a un subjefe de la
Organización en mi ciudad.

Debería sentirme enfadado, pero toda la rabia que siento se


evapora en el momento en que contemplo sus ojos hinchados, con
lágrimas silenciosas recorriendo sus mejillas manchadas de sangre.
Tengo que preguntarme qué la ha empujado a esto, porque, a pesar
de su lucha, Emilia no es una asesina.

—Piccola. —Me pongo en cuclillas frente a ella y le quito la pistola


de sus rígidos dedos. Cuando le toco la mejilla, parpadea y su
mirada rota se encuentra con la mía. Parece atormentada. Si me
hubiera hablado, pude haber evitado esto. Si hubiera creído que
realmente lo quería, yo mismo habría apretado el gatillo.

Me vuelvo hacia la puerta donde Adamo se quedó.

—Haz una limpieza aquí y deshazte de estos cuerpos. —Miro a


Roberto—. Llama a Jackson para que venga a buscar a Roberto. —
Ya decidiré qué hacer con él más tarde. Una cosa es segura, Sergio
nunca sabrá que fue Emilia quien mató a su hermano.

Cuando se da la vuelta, agarro a Emilia. Parece tan pequeña y


frágil en mis brazos. Mi gatita se aferra a mí como si fuera un puerto
seguro en un mar tormentoso, y siempre lo seré para ella. La
acompaño al cuarto de baño y, en cuanto la dejo en el suelo de
baldosas de la ducha, se le doblan las piernas. Se desliza por la
pared, con los ojos muy abiertos. Estoy seguro que va a entrar en
shock. Por supuesto, ya está en estado de shock; acaba de matar a
su propio padre.

—¿Emilia?

No dice nada mientras le saco la camisa por encima de la cabeza


y empiezo a lavarle la sangre. El agua rosada cae en cascada sobre
sus pechos desnudos antes de empapar sus jeans ensangrentados
y caer al suelo de color carmesí.
—Emilia, mírame. —Presiono mi dedo bajo su barbilla—. ¿Estás
herida? —Ella no responde, pero no puedo ver ninguna herida—.
¿Vas a decirme qué pasa?

El sonido del agua salpicando su cuerpo es mi única respuesta.


Las preguntas arden en mi mente, y si ella fuera cualquier otra
persona... Pero ella no es otra persona. Es mía. Y sigue siendo tan
inocente y asustada como cuando la encontré por primera vez en
aquella habitación de motel con una pistola en la cabeza.
Demasiado inocente para la sangre, el asesinato y las guerras que
no entiende.

—Yo lo maté —susurra.

Con un suspiro, me dejo caer sobre mi culo junto a ella, el agua


empapando mis jeans. La atraigo hacia mi regazo y la abrazo contra
mi pecho.

—Está bien, piccola.

Y es entonces cuando se desmorona.

Unos feos sollozos sacuden todo su cuerpo, los dedos se anudan


en mi camisa como si no pudiera acercarse lo suficiente, como si yo
pudiera salvarla de su tormento. Y lo intentaré. La abrazaré y la
recompondré y nunca la dejaré ir porque me estoy enamorando de
ella. Y el amor lleva a los hombres a la locura.

Continuará...
Espero que les gusten Gio y Emilia. Simplemente no podía
apresurar su historia en un solo libro, así que puedes preordenar A
VOW OF LOVE AND VENGEANCE (UN JURAMENTO DE AMOR Y
VENGANZA) aquí, o esperar a que se publique en la primavera. (¡Lo
siento! Prometo que la espera merecerá la pena.) Se avecina una
guerra, y también unos cuantos azotes importantes. 😈

Mientras esperas, ¿por qué no leen la historia de Una y Nero?


Una asesina rusa conoce a un capo italiano y un montón de lujuria
violenta. Lee BESO DE MUERTE aquí. Gratis en KU.
AGRADECIMIENTOS

Muchas gracias a ti, lector, por comprar/prestar y leer el libro.

Tengo que hacer una mención especial a mi beta/PA/amiga,


Kerry Fletcher, por esta vez. Este último año ha sido una pesadilla
para mí. He luchado para escribir, para trazar, para recuperar mi
yuyu. Ella me ayudó a llevar este libro hasta donde está. Desde la
lectura de capítulos hasta las llamadas telefónicas nocturnas en las
que le hablaba. Te quiero, Kerry, y eres la mejor.

Y, por supuesto, mi mejor amigo, Stevie J. Cole, siempre está ahí


con sus charlas sobre el vino.

Gracias a la editora Stephie Walls, a la correctora Autumn Jones,


al fotógrafo Wander Aguilar y a la modelo Sol.

Y, por supuesto, gracias a todos los blogueros,


Bookstagrammers, Booktoker's, etc., que muestran tanta pasión
por los libros de los autores y hablan de ellos. Son los héroes
anónimos del mundo del libro.

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