03 - Juego de Poder (Max & Misha)
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¿Confuso? Todo lo que necesitas saber es que la ECHL es una liga que
alimenta a la AHL, que es una liga que alimenta a la NHL. En la serie
Oportunidades de anotar, todas las filiales de la NHL/AHL son correctas
en el momento de la publicación, pero hay que tener en cuenta que
pueden cambiar con bastante frecuencia entre temporadas. Todos los
equipos de la ECHL, sus ubicaciones y sus afiliados en la serie
Oportunidades de anotar son ficticios (con la excepción de los Cincinnati
Cyclones).
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Por último, unas breves palabras sobre las referencias que se hacen en
Juego de poder sobre los Boston Bruins ganando la Copa Stanley. En
2011, cinco años antes de la fecha de publicación original de esta novela,
los Bruins se llevaron el premio máximo del hockey. Admito plenamente
que cambié los detalles para lograr un efecto dramático, de modo que los
Bruins vencieron a los Montreal Canadiens (los Habs) en las finales de la
Conferencia Este en lugar de en la primera ronda.
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Quizá fuera un buen augurio. Eso estaría bien. Estaba deseando recibir
una buena ayuda, y un nuevo comienzo después que una lesión cinco
años antes pusiera fin abruptamente a su carrera como jugador
profesional. Ser el entrenador asistente del peor equipo de la ECHL no
era jugar en los Playoffs de la Copa Stanley, pero era un comienzo.
Algún día, Max Ashford volvería a las ligas mayores, quizá detrás del
banquillo en lugar de en él, pero no era más que un hombre decidido.
Había aceptado el abrupto final de su carrera como jugador porque no
había nada más que hacer a menos que quisiera revolcarse en la
decepción durante el resto de su vida. Al principio lo hizo un poco porque
era difícil no hacerlo. Antes del accidente, era un jugador joven y con
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—Seguro que estamos deseando que llegue esta temporada —dijo Belsey,
con los ojos brillantes. Parecía vibrar de alegría, lo cual era sospechoso.
El historial de los Spitfires no inspiraba nada parecido a la alegría—. Sólo
sé que los cambios que hemos hecho van a dar lugar a un hockey
emocionante.
Esa debería haber sido la primera pista de que estaba tramando algo,
pero Max no podía esperar lo que vio cuando Belsey abrió la puerta del
despacho del entrenador.
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—Max. Me alegro de verte. —De una manera extraña, lo hacía. Mejor que
la última vez que lo había visto, ciertamente.
—Yo también —dijo Max, aunque Misha dudaba que lo dijera en serio.
Max dio un paso atrás y sus manos se dirigieron a los bolsillos. Misha se
apoyó despreocupadamente en el escritorio y se cruzó de brazos. Ambos
miraron a Belsey.
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Belsey miró entre ellos y juntó las manos como una foca. Parecía
decepcionado, o al menos su sonrisa aceitosa no aparecía por ningún
lado.
Misha parpadeó y se volvió hacia Max. No esperaba que dijera nada, pero
no estaba seguro de por qué. No era como si lo conociera en absoluto.
—Un poco —aceptó, sin saber qué debía decir. Aunque había repasado
mil versiones de lo que le diría si tuviera la oportunidad, nunca se le
había ocurrido la posibilidad de que realmente ocurriera.
La única cosa que sabía que debía decir, la cosa que quería decir, no se
le ocurrió.
Lo siento.
Los años habían sido amables con Max, aunque el destino no lo hubiera
sido. Era moreno, bien afeitado y de ojos claros. Parecía estar en buena
forma, y llevaba un traje que se ajustaba a su figura. Guapo. Misha no
debería haber notado eso. Pero se alegró de ver que Max estaba sano,
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—No lamento eso —dijo Misha. Max le lanzó una mirada y esbozó una
leve sonrisa. Se dio la vuelta y miró las paredes y el escritorio vacíos.
—Sí. —No tenía ni idea de qué más decir. Tal vez Belsey no esperaba
realmente una pelea entre ellos, pero debería haber previsto la
incomodidad y la tensión. No tenía ni idea de cómo se suponía que
emparejarlos iba a ayudar a su equipo de hockey, pero aparentemente
Max sí.
—Va a usar esto para traer gente aquí. —La voz de Max era tensa.
Todo ello volvería a salir a la luz: Satan Samarin, los nombres, las duras
acusaciones. Podía sentir un dolor de cabeza detrás de sus ojos.
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—No lo hagas. —Max se volvió hacia él y levantó una mano. Su voz era
tensa—. No lo digas. No necesito escucharlo. No cambia nada.
Misha aceptó eso con un leve asentimiento, porque por supuesto tenía
razón. Las palabras no eran suficientes para deshacer el daño que le
había hecho.
Misha asintió de nuevo, pero se preguntó si eso era cierto, si alguna vez
podría ser cierto para cualquiera de ellos.
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Pero Max no parecía estar más relajado que cuando se presentaron... ¿re-
presentaron?... en el despacho. Cuando repasaban las listas del año
pasado y las del año en curso, las secuencias de los partidos y las
estadísticas, a veces sorprendía a Max mirándolo, estudiándolo.
—¿El último entrenador dejó alguna nota? —le preguntó Max cuando se
reunieron en la pequeña habitación justo al lado de los vestuarios que
era ostensiblemente la oficina de Misha—. Porque no creo que haya
habido un entrenador asistente antes de mí.
—Todo lo que hay aquí es una nota adhesiva que dice “Buena suerte,
idiota”.
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—Sí.
—No le des ideas a Belsey —dijo Misha. Max hizo un pequeño ruido ante
eso. Una risa, tal vez, si no pareciera tan tenso.
Max tamborileó con los dedos sobre la mesa. Era propenso a hacer gestos
nerviosos como ése, notó Misha. No tenía claro si era habitual en él o si
se debía a que estaba cerca suyo.
—¿Gatitos?
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—No creo que los conejitos sean una buena idea —dijo Misha,
parpadeando—. Pero sí vi, una vez, un perro en patines de hielo. —Pensó
por un momento—. Tal vez haya un lugar en la cuarta línea.
Max resopló y luego se recostó en su silla. Estiró los brazos por encima
de la cabeza y se retorció en su asiento. Misha lo observó... la forma en
que se movía su cuerpo... y se dijo con maldad que se detuviera.
—No creí que hablaras en serio —dijo Misha—. Sobre los gatitos. Si lo
hicieras, probablemente discutiría.
—No discutes nada de lo que digo, quiero decir. ¿Crees que deberíamos
descartar a todos los jugadores del año pasado y empezar de nuevo, o
qué?
—Es que no quiero... —Max bajó la mirada, y las puntas de sus orejas se
pusieron rojas—. No importa. Mira. Tenemos que pensar en algo. El
campamento comienza en unos días, y debemos tener algún tipo de plan
para el equipo... ¿No es así?
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—No tengo ni idea de lo que quieres decir con eso. Espera. ¿Quieres decir
que si hablo en serio? Más o menos.
Misha asintió y dio la vuelta al cuaderno para que Max pudiera verlo.
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Misha, más alto de lo normal gracias a sus patines, llevaba una chaqueta
negra con cremallera que hacía que su piel blanca pareciera aún más
pálida de lo normal. Era un hombre llamativo, un estudio de contraste,
ya que su rostro pálido y su cabello rubio claro hacían que sus ojos
negros parecieran aún más oscuros. Max se preguntó por qué demonios
se había fijado en él. Siempre había mezclado el aspecto de Samarin con
el negro y el dorado... y el rojo: la B de su uniforme de los Bruins y el
derrame de sangre sobre el hielo.
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El pobre tipo que debía lanzar el disco parecía querer darse la vuelta y
salir corriendo. Patinar lejos. Cualquier cosa que lo sacara del campo de
visión del furioso portero lo más rápido posible.
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Área circular del portero en un campo de hockey.
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—Puedes acercarte un poco más que eso —dijo Max, divertido a su pesar.
—No sé nada de eso —dijo Wolfe, mirando a Drake—. Jugué aquí el año
pasado, Entrenador. Una vez me golpeó con ese bastón. Me dolió.
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Una vez terminados los ejercicios del día, Misha y Max se reunirían para
repasar los resultados del día, decidir a quién eliminar, y luego tendrían
un momento incómodo en el que se despedirían y se irían por caminos
distintos.
—Yo también. —Se pasó una mano por el pelo—. En Rusia una vez tuve
un entrenador que puso vodka en una petaca. Cuando la sacó y empezó
a beber en el hielo, supimos que estábamos en problemas.
Max se rió, y se dio cuenta que era la primera vez que Misha hacía una
sola referencia a su carrera como jugador. Obviamente no hablaban de
El Partido, y eso estaba bien. Sin embargo, Misha había jugado durante
mucho tiempo. Había otros partidos de los que podía hablar, dada la
duración de su carrera, y Max deseaba que fuera más hablador al
respecto. Aparte de la historia que compartían, Misha era el que tenía la
experiencia de juego, y el que había pasado los últimos cinco años como
Entrenador asistente en la AHL.
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Tomaron una mesa cerca del fondo, y Max examinó el menú mientras
intentaba entablar algún tipo de conversación. El por qué pensó que
añadir alcohol y un ambiente social a su ya incómoda relación con Misha
era una buena idea era algo que nadie sabía.
—Ahora los aperitivos son dos por uno —dijo su camarero, Kyle.
—Oh. —Max miró a Misha, que había pedido una cerveza en lugar del
vodka que esperaba que bebiera. Tal vez era demasiado temprano para
tomar un licor fuerte. Pero, después de ese entrenamiento, tal vez no
importaba—. ¿Quieres compartir unos nachos de pollo?
—No, gracias.
—Tal vez no le gusten los nachos —sugirió Kyle. Ante la mirada de Max,
se encogió de hombros—. ¿Qué? Puede que no. Tenemos otras cosas.
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Max asintió.
—Por supuesto. Tu padre era carnicero, así que no comes carne. ¿Es eso
como la versión rusa de la rebelión adolescente?
—Sí.
—Es que, una vez en el hielo, llamé ruso a un tipo y se enfadó —explicó
Max—. Me pegó.
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—¿Eh? —Max frunció el ceño—. No. Creo que sólo le llamé ruso
chupapollas. Russkie, tal vez. —Pensar en chupar pollas hizo que Max
recordara de repente el viaje que hizo unos años antes a México. Se
suponía que iba a ser su luna de miel, pero después que Emma se fuera,
decidió hacer un viaje con algunos amigos.
Fui a México y todo lo que conseguí fue una quemadura de sol y lecciones
de chupar pollas. Después de la agitación de los últimos años, eso fue
una sorpresa, pero no del todo inoportuna. Así que le gustaba chupar a
tíos. Mucha gente experimentaba en vacaciones... ¿No es así?
—Era ucraniano. Supongo que no les gusta que les llamen rusos. —Max
consideró eso—. O tal vez no le gustó que le llamara chupapollas. ¿Pero
a quién no le llaman chupapollas en el hielo?
—¿Ser ucraniano?
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—¿En serio? Eso es una estupidez. —Max ya había jugado al hockey con
chicos homosexuales, y aunque no estaba seguro de si el hecho de que
le gustara chupar pollas a veces le convertía en gay, bi, o qué, seguía sin
querer lidiar con la homofobia además de todos los demás problemas que
tenían los Spitfires.
—Vuestras bebidas son... Aquí tenéis. —Kyle dejó las bebidas y luego se
incorporó. Parecía tener unos diecisiete años, quizá un poco más. Un
chico de instituto con un trabajo de verano, probablemente—. Mi
hermano es gay. Si dices algo homofóbico, te cobraré esos nachos.
Realmente lo haré. No están técnicamente en el menú de aperitivos a
mitad de precio, pero estaba tratando de ser amable.
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—¿No deberías haberte dado cuenta antes de tener una cita con él? —
Ante la mirada de Max, Kyle se apresuró a decir—: Iré a ver cómo está la
comida. —Y emprendió una rápida retirada.
—No... no tengo ningún problema con eso —dijo Misha, en voz tan baja
que casi no lo escuchó—. Si eso es... lo que alguien es.
En todo caso, era un recuerdo del aire caliente de la noche y del tequila,
de la sal y de las olas del mar, de los dedos en su pelo, de las palabras
en un idioma que no entendía y de la sensación del hormigón bajo sus
rodillas.
—Me alegro que no lo hagas —dijo Max. Cerró todas las puertas
metafóricas tan rápido como pudo y echó todos los cerrojos, por si acaso.
Él no odiaba a Misha y nunca lo había hecho realmente, pero eso no
significaba que quisiera chupársela.
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Estaban allí para hablar del equipo. Lo que hicieron mientras comían.
Repasaron la lista que poco a poco iba tomando forma.
—Este chico tiene un problema de actitud del tamaño de... Rusia. Rusia
es grande, ¿no?
—Sé que tiene un contrato, pero tal vez deberíamos cambiarlo por
alguien. Creo que los otros jugadores le tienen miedo.
—Tal vez eso sea algo bueno. ¿Hmm? Podría mantenerlos a raya.
Misha arqueó una ceja, porque por supuesto que podía hacer eso.
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Piercing en el labio es “lip pearcing” y reemplazo de cadera es “hip replacement”.
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—Sí. —Misha hizo una pausa—. Una vez jugué con un portero que comía
arena antes de un partido.
—¿Arena? ¿Has dicho arena? —Max hizo una mueca—. Ew. ¿Por qué?
Eso no tiene ningún sentido.
—¿Cómo?
—No tengo ni idea. —Misha cogió otro palito de queso—. Nunca había
probado estos. —Con destreza vertió un poco de salsa en su plato de
aperitivos y giró delicadamente el trozo de mozzarella frita en la salsa.
Tenía un aspecto elegante, como el de la gente rica. Si la gente rica
comiera palitos de mozzarella.
—Así que nos quedamos con Drake y lo hacemos capitán —continuó Max,
tratando de no mirar los dedos de Misha y sus extraños y elegantes
gestos.
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—El aro del labio, entonces. No entiendo por qué alguien querría uno de
esos.
—Para besar, tal vez —dijo Max, infundido por un repentino impulso
provocado por el alcohol de... ¿qué? ¿Decirle cosas ligeramente aptas
para el público? Fue más suave que eso cuando trató de invitar a Tara
Pike al baile de la escuela de octavo grado.
*****
Un respaldo entusiasta, sin duda. Pero era un comienzo, y eso era todo
lo que necesitaban. Tenían un comienzo limpio, un nuevo equipo, una
nueva actitud y un nuevo cuerpo técnico detrás del banquillo. La
temporada estaba llena de posibilidades y el entusiasmo en el estadio era
palpable.
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—Wawrzyniak, Entrenador.
Misha era un buen Entrenador, pero era una mierda hablando con los
jugadores. Su método normal de comunicación era mirarles fijamente
hasta que patinaban para hacer lo que él les decía. Nunca tenía que
gritar, y de alguna manera hacía que su silbato sonara amenazante. El
propio silbato de Max sonaba como un ruido tonto de dibujos animados
la mayor parte del tiempo.
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Como el más agradable de los dos... aunque había piezas del equipo de
hockey con las que era más fácil conversar que con Misha... Max se
encargaba principalmente de las relaciones con los jugadores, la
retención y la actitud general del vestuario. Así que inmediatamente
tuvieron que deshacerse del elefante en la habitación, o más
apropiadamente del elefante con forma de “accidente entre Misha y Max”.
Como estar cómodo era imposible, hizo lo que parecía más fácil. El
segundo día de entrenamiento, dijo:
No fue tan fácil con Belsey. Su intrépido director general pensó que lo
mejor era aprovechar el sórdido pasado entre ellos para atraer a las
multitudes. No entendía que si el equipo no lo sabía, probablemente las
legiones de aficionados al hockey de Spartanburg, Carolina del Sur,
tampoco.
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Misha parecía tan estoico y ruso como siempre y se limitó a decir que
lamentaba mucho el accidente y que estaba deseando trabajar con Max
y tener una buena temporada con los Spitfires. Lo dijo casi siempre de la
misma manera, y Max se dio cuenta casi al final que Misha estaba
poniendo mucho acento.
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—Míralo de esta manera —le dijo a Misha después del cuarto partido—.
Al menos nadie estuvo aquí para verlo.
Eso no fue así en su quinto partido, que fue contra los campeones del
año pasado, los Jacksonville Sea Storm. Los Storm eran un equipo
talentoso que había mantenido a la mayoría de sus jugadores. Derribaron
a los Spitfires por 8-0 ante una multitud en su estadio de Jacksonville.
Fue después de esa humillante derrota cuando Misha perdió por fin los
nervios durante una de sus miserables y obligatorias reuniones de
personal.
Y fue glorioso.
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https://youtu.be/bWcASV2sey0
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—He dicho que tenemos que ganar partidos —espetó Misha con una voz
mucho más alta de lo que Max estaba acostumbrado—. Eso es lo que
vende entradas. En Jacksonville fueron campeones. Tienen una
multitud. Aquí estás tratando de vender un drama. No el hockey.
—Parece que tampoco tenemos eso —dijo Belsey, que... De acuerdo. Bien.
Tenía un punto.
—Yo sé eso. Max lo sabe. Pero creo que estamos cansados de que nuestro
pasado se exhiba como si fuera una especie de truco publicitario.
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Eso tenía tanto sentido que hizo que Max se preguntara si debería recoger
algo de esa literatura.
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Todos se volvieron para mirar a Max, que acababa de notar que el culo
de Misha se veía muy bien en esos pantalones.
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Tal vez Max no lo odiaba, pero eso era todo. Lo único que importaba era
encontrar la manera de arreglar lo que iba mal en el equipo. Era una
segunda oportunidad para Max, que, por muy joven que fuera, podría
llegar a entrenar a un equipo en las ligas mayores algún día y poner su
nombre en la Copa Stanley.
El de Misha estaba allí, pero nunca lo habían visto. Rechazó su día con
la Copa porque creía que no la merecía. Al igual que nunca usó su anillo
de campeón. Seguía en una caja que nunca había abierto, escondido en
una caja fuerte de su armario.
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apelar, pero no les dejó. En su lugar, vio desde el palco de prensa cómo
su equipo ganaba la Copa Stanley, y luego se retiró en silencio.
Max saludaba a Misha todos los días con un “Buenos días”, lo dijera o
no. No le acusaba, ni le gritaba, ni le miraba fijamente como se merecía.
Max le sonreía y hacía su trabajo, y tal vez fuera porque no sabía en qué
pensaba Misha por la noche en su cama.
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—No creí que hablaras en serio —dijo una voz detrás de él—. Por eso he
tardado tanto en llegar. Pensé que habías hecho lo más sensato y te
habías ido a un bar. O al aparcamiento para pinchar las ruedas de
Belsey. —Max se apoyó en la puerta con una ligera sonrisa. Señaló con
la cabeza la pantalla del portátil—. ¿Sacando algo útil de eso?
Sabía que eso era dramático hasta la saciedad. Pero seguía siendo la
verdad.
—Eh, ¿estás bien? —Max sonaba preocupado—. Quiero decir, aparte del
lío en el que estamos.
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El lío en el que estamos. Juntos. Los dos. El perdón de Max fue casi
demasiado fácil. Como la píldora que Misha se negó a tomar. Él tampoco
había hecho nada para ganarse eso.
—No, gracias. —Misha podía sentir su pulso en las sienes y detrás de los
ojos. Su sangre se precipitó al sur ante la idea de ponerse de rodillas
frente a Max, y eso hizo que otras cosas palpitaran. No era tan agradable
como debería ser. Debería tomarlo como la advertencia que era.
—No.
Misha pudo ver cómo se movían sus dedos bajo la tela de sus vaqueros.
Max nunca llevaba traje a menos que estuvieran en un partido.
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Cada vez que decía su nombre, algo dentro de él anhelaba un poco más
las cosas que no tenía derecho a desear. Era un nombre para los amigos
cercanos y la familia. Hacía mucho tiempo que no tenía ninguno de los
dos y, sin embargo, ese era el nombre con el que le llamaban todos en
Estados Unidos.
—Entonces no lo haremos.
—Pero tenemos que hacerlo. Aunque no aquí. —Max hizo una mueca—.
Me imagino que Belsey podría estar al acecho a la vuelta de la esquina.
O hay bichos en tu oficina.
Max sonrió.
—Sé más de cosas de espías rusos que de lo que fuera esa literatura de
la que hablaba Belsey. Pero en serio, vamos. Oh... eh. A menos que te
duela la cabeza y quieras irte a casa.
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Micrófonos ocultos.
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apretado por los nervios, aunque las luces estuvieran empezando a hacer
brillar detrás de sus ojos colores que no estaban allí.
—Está bien —dijo. Sintió los bordes de la píldora contra sus dedos, la
hizo rodar una, dos veces, y luego sacó la mano del bolsillo y se levantó—
. ¿Dónde quieres ir?
*****
En la pared había una foto del equipo de los Habs de cuando ganaron a
los Capitals para avanzar en el campeonato de la conferencia. Era fácil
ver a Max. Sonreía y parecía sudoroso y triunfante.
¿Se había sentido Misha alguna vez tan alegre con el hockey? ¿Lo habría
hecho si nunca hubiera golpeado a Max en la final, si nunca hubiera sido
suspendido y si hubiera ganado la Copa con su equipo sin la culpa? ¿Era
capaz de ese tipo de felicidad despreocupada? Él no lo creía. Jugar al
hockey nunca fue una cuestión de alegría. Se trataba de sobrevivir. Le
gustaba mucho más entrenar al hockey que jugarlo.
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Max suspiró.
—De acuerdo. Está bien. Sólo un segundo. —Se sentó junto a Misha, lo
que le distrajo, y cogió un mando a distancia. Encendió el televisor,
murmuró para sí mismo y recorrió una vertiginosa serie de opciones de
menú hasta que YouTube apareció en la pantalla.
Misha tuvo una sensación de hundimiento que no tenía nada que ver con
su migraña.
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—Max.
—El golpe.
Misha parpadeó.
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—Yo... ¿Qué?
Oh.
—Sí. Lo sé.
Max lo miró fijamente. En la pantalla del televisor, sus yoes más jóvenes
se suspendieron en el momento en que todo cambió. Max estaba tumbado
en el hielo. Misha estaba de pie, mirándolo con la cabeza inclinada como
si estuviera rezando.
—Da —dijo Misha y se frotó los ojos. No sirvió de nada, y al cerrar los
ojos se le revolvió el estómago. Fue a poner su cerveza en la mesa frente
al sofá, pero no había posavasos, así que no lo hizo.
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—No era tu bastón. Era el mío. —Misha lo sabía. Recordó que estaba
sentado solo en el vestuario. El sonido de la multitud era un rugido
distante y sordo, y había sangre en los bordes del bastón.
—No importa si todavía tenías el disco o no, Max. Fue... acabó con tu
carrera.
—No lo haré —le aseguró Misha. Max siguió mirándole con los ojos muy
abiertos. Misha no estaba seguro de su edad, pero supuso que tenía
treinta años o poco más. Misha tenía cuarenta, al menos diez años más.
Se sentía mucho más viejo que eso.
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—Uh.
Max parecía tan serio que Misha realmente se rió. Aunque eso hizo que
el dolor en su cabeza creciera por mil.
—No. Por supuesto que no —dijo Misha, sintiendo... algo. Dolor por la
migraña, pero algo más. Tal vez una tontería.
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¿Lo siento, qué dijiste?
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—Nunca pensé eso. Nunca. Pensé que era una mierda, y ... Sí. Quizás
estuve enfadado contigo durante, oh, diez minutos cuando me desperté
y me di cuenta de lo que había pasado. Pero ya no lo estoy, y no lo he
estado durante mucho tiempo. Han pasado cinco años, Misha. ¿Sabes
con quién estaba enfadado? Con mi prometida, por dejarme cuando me
dijeron que no podía jugar más. Con mi estúpida cabeza, por girar hacia
el lado equivocado cuando me caí, de modo que me jodió la visión. Mi
casco, por no funcionar como debía. El hielo, por ser duro. Dios. Conmigo
mismo. Pero no contigo.
Misha no sabía qué decir. El perdón que Max le había dado era absoluto
y abrumador, y no lo quería. No podía tenerlo. Hacía las cosas demasiado
confusas y le quitaba la sencillez de su sufrimiento. Arrojaba al mundo,
antes blanco y negro, demasiados colores brillantes.
—Bueno, no. Y tenías razón cuando le dijiste a Belsey que tenía que dejar
de usar el pasado como tema para nuestra temporada. No va a hacer que
marquemos goles o ganemos. Pero tampoco tu culpa. —Los ojos de Max
se entrecerraron—. ¿Pero que conste? No fue sólo mi carrera la que
terminó después de ese partido. Fue la de los dos. Fue un maldito
accidente, Misha, y fue una mierda. Para los dos. —Max expulsó un
suspiro. Extendió la mano, cogió el mando a distancia y apagó YouTube—
. Y no vuelvas a leer los putos comentarios de aquí. No sabía que la gente
siguiera tan enfadada con los comunistas. La mayoría de ellos ni siquiera
habían nacido cuando los había. No hay comunistas. ¿Verdad? ¿O sí los
hay? —Max frunció el ceño—. Soy pésimo en historia. Pero lo tenemos
claro. ¿Verdad? ¿Vamos a superar esto? ¿Lo hemos superado? ¿Los dos?
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No había nada que Misha pudiera hacer más que estar de acuerdo.
—No tienes muy buen aspecto. Quiero decir. Tu... pareces enfermo. Como
si te sintieras mal. ¿Quieres acostarte o algo?
Sí. Sí lo hacía. Misha se rió y dijo algo en ruso, algo así como “No tienes
idea de las ganas que tengo de acostarme” y luego se dirigió hacia la
puerta. Tenía que salir de allí, antes que algo más, parte de los cimientos
de su vida, se viniera abajo.
—No creo que sea bueno que conduzcas. —Max le bloqueó el paso—.
Podrías terminar herido. Y no me vas a dejar con este desastre de equipo,
Samarin. Por supuesto que no.
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Max sabía que Misha estaba jodido por algo... ya fuera por su dolor de
cabeza o porque no lo odiaba... y estaba bastante seguro que intentar
evitar que se fuera no iba a acabar bien. Nunca había sido un luchador
en el hielo, y aunque Misha había sido un defensor y no un ejecutor,
había tenido más peleas en su carrera que Max.
Lo sabía porque tuvo curiosidad por la carrera de Misha y tal vez lo buscó
unas noches antes. No había muchas peleas, y nunca, nunca las
empezó... excepto una vez, en un partido contra los Flyers, y los Flyers
probablemente se lo merecían... pero tenía una cantidad respetable y
había hecho una buena demostración.
Pero esto no era besar. Era Misha tratando de hacerlo enojar, tal vez
tratando de sacarlo del disco como si estuvieran jugando al hockey. Al
diablo con eso. Max no iba a ser derribado por un maldito beso. No.
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—Tal vez las dos cosas —dijo Misha, y luego—: Me duele la cabeza.
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—Habla, Samarin.
—No.
Eso era aparentemente todo lo que estaba recibiendo. Max asintió y dijo:
—Sí.
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—¿Ya lo has tomado? ¿Es tan difícil sacarte respuestas todo el tiempo?
Max sonrió ligeramente ante esta última parte, pero luego miró a Misha
con preocupación.
—Soy ruso —dijo Misha con el más leve indicio de una sonrisa. —Nos
angustiamos, Max.
—No son para las migrañas, pero son Vicodin. Me las dieron cuando me
sacaron el apéndice hace unos años.
Misha las tomó y se las tragó sin decir nada, lo que le dijo a Max que su
migraña debía de ser bastante horrible. Y también que probablemente no
echaría un polvo.
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Lo que estaba bien. Totalmente bien. Se besaron una vez. Lo que sea. Y
no contó. Fue un beso para hacer un punto o algo así. Incluso si no
estaba seguro de cuál era el punto o quién lo estaba haciendo. Cogió una
manta y una almohada para el sofá.
—Bien —dijo Max—. Quiero decir. No quiero que me beses sólo para
cabrearme. —Respiró profundamente. Qué demonios—. Sin embargo,
puedes hacerlo si es porque quieres.
—Max.
—¿Por las drogas, por devolverte el beso o por el licor? —Max hizo una
mueca—. Sueno como un bicho raro.
*****
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Ese era normalmente el trabajo de Max, porque era mucho más emotivo
y mejor en los discursos en general. Pero aunque los Spitfires tenían sus
problemas, se tomaban en serio a su Entrenador. Todo lo que hizo falta
para que el vestuario se callara fue que Misha se aclarara la garganta.
Una vez. Max a veces tenía que utilizar la aplicación de la bocina de aire
de su teléfono móvil, e incluso entonces no era fácil llamar su atención.
No fue un discurso entusiasta, pero a los dos minutos del primer periodo,
Drew Crowder marcó el primer gol de la temporada. No había un público
muy numeroso para apreciarlo, sobre todo porque estaban en Toledo,
pero sin duda provocó el júbilo en el banquillo. Al menos fue un momento
destacado protagonizado por un jugador real de los Spitfires en lugar de
un accidente en el que participaron los Entrenadores.
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Misha cambió las líneas para enviar a Matt Huxley al hielo. Él debía,
según la tradición del hockey, defender al portero golpeando al jugador
que había lanzado el golpe. También era el mejor amigo de Drake, por lo
que Max podía saber, ya que los dos vivían juntos. Incluso había visto a
Huxley con tinte azul en las manos, presumiblemente por haber ayudado
a Drake a teñirse el pelo de ese color poco natural.
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Max vio un bastón de portero levantado en alto como una llamada a las
armas en medio de la multitud de jugadores de hockey enfadados. Se rió.
No pudo evitarlo.
Misha le miró.
—Es gracioso —jadeó Max—. En ese sentido de las cosas que no son
divertidas, son divertidas.
Misha murmuró algo en voz baja en ruso, que probablemente era “Mi
ayudante de Entrenador está loco”. Pero entonces sus labios se movieron.
—Lo sé —dijo—. Pero, oye. Piénsalo de esta manera. Tiene que ser un
anuncio mucho mejor.
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Sólo deseó que pudieran haber hecho esa declaración marcando goles.
—Supongo que esto es culpa mía por deciros que no penséis —dijo Misha
con la misma seriedad de siempre, pero Max pudo ver el atisbo de una
sonrisa en su semblante severo y oír los ribetes de diversión en su voz
baja. Se preguntó si alguien más lo había notado—. Pero no quiero que
vuelva a ocurrir.
Misha suspiró.
Drake asintió.
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Max miró a Misha, que estaba recibiendo una bronca del juez de línea.
Tenía esa mirada, la que tenía en las reuniones de personal, la que decía
que estaba garabateando aviones que explotaban o algo igualmente
violento.
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para que lo sepas, sin embargo, odio a los Habs y a los Bruins. Soy fan
de los Leafs.
*****
—Ah, Max.
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—¿Eso es lo que has traído para cenar? Entonces no. —Misha cerró la
puerta y dejó a Max boquiabierto como un pez sediento durante dos
segundos. Luego abrió la puerta y dio un paso atrás para dejarlo entrar.
—Pensé que hablabas en serio —dijo Max, y habría intentado ignorar que
Misha estaba vestido sólo con una toalla, pero vio los tatuajes.
Y no eran tatuajes normales como los que tenía Max. Los dos que fueron
una mala decisión. Un carácter chino para la buena suerte... que seguro
que funcionaba bien... y una de esas bandas tribales alrededor de la parte
superior del brazo que le resultaba vagamente embarazosa de ver.
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Misha salió del baño vestido con un pantalón de pijama y una camiseta
desteñida de los Bruins.
Misha parecía aún más alto que de costumbre cuando estaba de pie y
Max no. Tomó la cerveza que le entregó sin comentar la marca o el hecho
de que ya estaba demasiado caliente.
—Yo también tengo. —La sonrisa de Misha era tan sutil como casi todo
lo demás en él—. Tampoco escuché. Además me deja mensajes de voz y
habla muy despacio y muy alto. Como si no fuera a entenderle.
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—Así que tal vez pensé… —comenzó Max. Se preguntó cómo carajo se
suponía que debía acercarse a Misha o si simplemente debían comer
Cheetos y burlarse un poco más de Belsey—. Umm. ¿Quieres... quizás...?
—Max.
—Misha. ¿Qué? Lo son. Tengo dos, pero son tontos. Como si los hubiera
sacado de un libro en el mostrador. Así de tontos son. Los tuyos están en
ruso, así que ya son más rudos. O por lo menos si dicen mierdas tontas
como “Vive la vida al máximo”, no me doy cuenta. Así que... —Max sonrió
a Misha—. Si no quieres hacer nada, no tenemos que hacerlo. Tengo
cuatro cervezas más y un paquete de Cheetos, y este lugar al menos tiene
cable. Así que podríamos hacer eso. En lugar de eso.
—Por supuesto que quiero —dijo en voz tan baja que Max casi no pudo
escuchar.
Casi. Sin embargo, sí lo oyó. Y escuchar eso hizo que su polla se pusiera
dura de inmediato.
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Misha levantó la mano, pero parecía no saber qué hacer. Max le mostró
el gesto solemne, y luego aprovechó la oportunidad para estirar la mano
y poder quitarle la camiseta. No fue fácil hacerlo, ya que Misha era muy
alto.
—Lo siento, pero no puedo enrollarme con un tipo con una camiseta de
los Bruins. He jugado para los Habs. Acabaría linchado si se enteraran
en Montreal. Harían un motín. Ya sabes lo fácil que es para ellos hacer
eso.
Max estaba tan preocupado por hacerlo bien, por no dejar claro que el
“ya he hecho esto antes” equivalía a menos de un puñado de veces, que
no se dio cuenta de lo que estaba diciendo hasta que Misha se quedó
quieto y tenso.
—Misha. Deja de ser tan... —Max agitó una mano—. Ruso. A menos que
puedas ser más ruso, como Alexander Ovechkin. Él es... bueno, loco pero
entusiasta.
Misha no besaba como nadie que Max hubiera besado antes. Al igual que
esa noche en su apartamento, Lo besó como si estuviera hambriento, y
fue tan caliente que las rodillas de Max estaban débiles para cuando se
separaron para respirar.
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—No voy a cambiar mi opinión de que esto es una mala idea. —Las manos
de Misha se deslizaron hasta las caderas de Max y lo acercaron.
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—Tú también has hecho esto antes. ¿Verdad? —preguntó Max, aunque
no estaba seguro de por qué importaba.
Misha hizo un ruido y dijo algo en ruso. Antes que pudiera preguntar qué
había dicho, Misha enredó su mano en el pelo de Max, le empujó
bruscamente la cabeza hacia abajo, y Max casi se corrió en sus vaqueros.
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—No sé lo que acabas de decir, pero espero que signifique que sí.
La primera vez que hizo una mamada fue en México, pero ya lo había
pensado antes. No se tomaban unos mojitos y cambiaba su sexualidad.
De ninguna manera las bebidas en un resort con todo incluido eran tan
potentes. Y por muy bueno que fuera, no era como él imaginaba.
Pero chupar la polla de Misha... sí, eso era lo que quería de una mamada.
Misha murmuró y se movió debajo de él. Empujó como si no pudiera
detenerse, y su mano estaba en el pelo de Max, demasiado apretada y
casi dolorosa. Max se ahogó un par de veces, y con facilidad, porque
Misha era un hombre alto y apropiadamente bien dotado. Pero
aparentemente eso les gustaba a los dos, porque Misha gemía más fuerte
y sus palabras eran más rusas y menos inglesas. Y a Max se le aguaron
los ojos, pero no podría haberle importado menos.
Misha dijo algo en ruso y volvió a hacer eso del pulgar, frotándolo sobre
el labio inferior de Max. Max deslizó su boca hacia abajo y frotó su mano
sobre las bolas de Misha, tratando de hacerlo lo mejor posible.
¿Ahora quién estaba siendo angustioso? Max se dio una charla mental y
apagó su odiosa voz interior. En su lugar, se concentró en cómo se sentía
Misha y en su aspecto mientras se deshacía bajo sus manos y su boca.
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—Ves, te dije que lo había hecho antes —dijo Max. Le dio a la forma larga
y delgada de Misha una mirada apreciativa. Realmente quería saber qué
decían todos los tatuajes, pero su polla estaba dura como una roca y no
estaba seguro de querer tomarse el tiempo para averiguarlo.
Misha dejó caer su brazo y luego estiró la mano y tiró del pelo de Max.
—Ven aquí.
Max fue.
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La facilidad con la que Misha le quitó los vaqueros debería haber sido su
primera pista de que estaba a punto de ser totalmente superado. Porque
no había duda... no había discusión... de que la limitada experiencia de
Max no tenía absolutamente nada que ver con la de Misha. Misha era
realmente bueno chupando pollas. De una manera que le decía a Max
que sí, que Misha lo había hecho antes. Mucho.
Misha hizo cosas que Max no sabía que eran posibles. Usó su lengua, su
mano, su boca e incluso sus dientes. Max estaba tan sorprendido que no
podía pensar. No podía hacer nada más que agitarse y gemir mucho.
Empezaba y paraba frases como “Sí, eso es...” y “Dios, eso es tan... sí,
oh...” Luego se sumió en gemidos incoherentes y se corrió tan fuerte que
creyó ver estrellas detrás de sus ojos.
6
En inglés es Head Coach, pero head también se utiliza para referirse a las mamadas.
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—¿Qué tal “Hit ‘Em Up” de Tupac? —sugirió Max. Se aclaró la garganta—
. Me pregunto por qué estás tan empeñado en usar canciones de los 80
cuando hay tantas otras décadas para elegir. ¿Y por qué la canción sobre
Bangkok? Toledo está en Ohio, no en China.
—Sabes, si no hubierais ganado todos los partidos del viaje por carretera
después de esa farsa de pelea en el banquillo, os habría despedido a los
dos.
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—Claro, sí. —Belsey agitó una mano y su odioso reloj dorado captó la luz
del sol de la tarde. Misha dudaba de que Belsey entendiera realmente el
hockey. ¿Qué le había hecho comprar un equipo y pensar que podía
dirigirlo?—. Seguimos teniendo un récord perdedor.
—Tenemos más partidos que jugar —señaló. Tal vez fuera una falta de
respeto decir eso. Ciertamente lo sería si estuviera en su casa, en Rusia.
Pero no estaba en Rusia, y quizá América se le había pegado más de lo
que pensaba.
—¿Sí?
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Belsey cree que Max es estúpido. Misha sintió un arrebato de ira, pero no
era que Max se sintiera tan ofendido. Max fue la primera persona en
admitir que no era tan inteligente con los libros y que se perdería al llegar
al estadio si no fuera por Google Maps.
—Pero hubo un aumento. Así que eso es algo. Y sé que os vais a poner
como locos y diréis que es porque habéis ganado algunos partidos, bla,
bla, bla. Y tal vez tengáis razón. Sólo hay una forma de averiguarlo. Ganar
algunos más. Ahora salid de mi oficina. Tengo una reunión con el becario
de marketing.
Misha gimió para sus adentros. Esa era una posibilidad clara.
—Es un idiota —dijo Misha con un poco más de rencor del que estaba
justificado—. Y no sabe nada de hockey. —No sabía si eso era cierto,
porque Belsey parecía menos interesado en el deporte real y más en los
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—Realmente no te gusta el tipo, ¿eh? ¿Es por ese anuncio? Quiero decir,
eso sería suficiente para que no me gustara.
Max había estado tres años en las ligas mayores y un año en el cuerpo
técnico de Duluth. Tenía experiencia, pero si no se hubiera contratado a
Misha, ¿se habría contratado a Max?
¿Siempre iba a ser así, con la carrera de uno de ellos a merced del otro?
Misha se giró de repente y agarró a Max del brazo. Atravesó con decisión
el vestuario hasta su despacho, metió a Max sin contemplaciones y cerró
la puerta de golpe. Luego empujó a Max contra ella y resistió el fuerte
impulso de besarlo.
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Misha lo besó con sus manos en los hombros de Max para mantenerlo
inmovilizado en la puerta. La ira en nombre de Max ardía a través de él
como una mecha que se prende fuego. Se sentía bien.
Aunque eso también podría haber tenido algo que ver con lo duro que
estaba Max y el hecho de que ya estaba empujando sus caderas hacia
adelante. Como si estuvieran solos en una habitación de hotel. Como si
pudieran hacer eso aquí.
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—Esto no parece tan mala idea después de todo, cuando significa que
podemos besarnos después de las reuniones con Belsey. —Sonrió. Tenía
la boca roja y la ropa un poco torcida por el manoseo.
Si era de alguna manera tan caliente como la forma en que Max lo estaba
mirando, como si quisiera ser devorado, Misha tenía una idea. Se apartó
y trató de ponerse presentable.
*****
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Con tres dormitorios y dos baños y medio, era una cantidad absurda de
casa para una sola persona. Nunca entendería esa necesidad tan
americana de tener tantas habitaciones, y le hacía sentir vagamente
derrochador no tener un propósito para todo el espacio. También había
una habitación en el desván, con su propio baño. Podría ser una
habitación para invitados... si es que Misha tuviera invitados.
Pero iba a tener un invitado para la cena, así que tal vez se equivocaba.
Pero si Max pasaba la noche, no quería que durmiera arriba. Y Max
tampoco querría, teniendo en cuenta que allí no había nada más que
unas cuantas cajas.
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Era vodka. Smirnoff. Misha tenía mucho que enseñar a Max, y no todo
era sobre entrenamiento. Al parecer, tendría que añadir el vodka a la
lista.
—Gracias —dijo, demasiado educado para decir algo más. Siempre podría
cocinar con él—. Pasa, por favor.
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Misha sintió que sus orejas se ponían rojas, y escondió una sonrisa en
su vaso mientras daba un trago al vodka.
Misha no pudo evitar mirar hacia otro lado, aunque sabía que no debía
hacerlo. Sabía que a Max no le gustaba que se detuviera en su pasado.
—Misha...
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mundo. Con fanáticos locos que sangran por el rouge, blanc et bleu7. Y
ahora estoy aquí. Así que no. No necesito olvidarlo, pero tampoco creo
que nos haga ningún bien insistir en ello.
—Vete a la mierda —se rió Max—. Dios, soy horrible con los idiomas. Tan
malo como en geografía. Ves, puedes verlo así. Al menos me has salvado
de tener que aprender más francés. —Max dio un suspiro exagerado—.
Deja de meditar. ¿Para eso me has invitado?
—Ajá. —Max sonrió—. Eres divertidísimo, Samarin. ¿Qué hay para cenar
y puedo ayudar en algo?
—¿La vieja máxima rusa? —Max tomó otro sorbo de su vodka—. Esto es
bueno. Incluso sin el agridulce.
Misha no se dignó a responder. Les sirvió más vodka a los dos y volvió al
pirozhki. Hablaron ociosamente sobre el equipo, sobre Belsey, e incluso
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Bleu blanc et rouge (francés para "azul, blanco y rojo") un apodo común para el equipo
profesional de hockey sobre hielo Montreal Canadiens.
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—Umm —dijo Max, aclarándose la garganta—. Eso fue... fue como una
ironía que se te cayera el vaso justo en ese momento.
—¿Por qué... por qué dices eso? —preguntó Misha, todavía sin mirarle.
Podía sentir el sudor en su frente mientras su estómago se retorcía
desagradablemente. Resistió el impulso de chupar el alcohol de la toalla
de papel, y en su lugar la tiró.
Eso no era para nada lo que esperaba que dijera. Se dio la vuelta, con las
cejas fruncidas.
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Misha se rió. Max pensaba que era gay porque era bueno chupando
pollas. Ninguna otra razón. Algo tan cálido como el vodka ardió en Misha.
Le asentó el estómago y le refrescó el sudor de la frente.
Max no sabía que Misha nunca había admitido en voz alta que era gay.
Ni siquiera a sí mismo. Había insinuado y hablado de ello. Pero nunca
había dado a las palabras la oportunidad de resonar, de ser escuchadas
y recordadas.
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—Lo hice como cuatro veces. Y una vez sus amigos estaban allí. También
se la chupé a ellos. —Max miró a Misha, no tan avergonzado como
curioso—. Y luego estás tú. Así que. No sé si eso es suficiente chupar
pollas para hacerme bueno en esto todavía o no. —Le dio a Misha una
sonrisa de esperanza—. Pero me imagino que si me das algunas lecciones
más, me pondré al día bastante rápido. —Le guiñó un ojo.
—¿Quién dijo que estaba bromeando? —La voz de Max estaba cargada,
pesada y áspera por el deseo. Misha, una vez más, no podía creer lo que
estaba sucediendo: que alguien como Max quisiera tener algo que ver con
él, especialmente después del accidente que los unió.
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—Te sientes muy bien —dijo Max, mirándolo fijamente. Sus pupilas ya
estaban dilatadas.
—Joder. Eres tan bueno en esto —le dijo Max. Antes que pudiera decir
algo, le agarró la cara con las dos manos y tiró de él para besarlo con
exuberancia—. Claro que sí. Quiero ir a la cama. Eso es lo que esperaba
que quisieras decir cuando me invitaste a cenar. —Hizo una pausa—. No
es que no me hayan gustado los pierogies.
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—¿Querer una cama en la que quepa? —Misha deseó que Max volviera a
besarle y a hablar menos.
—Sí, pero como... tío. —Max se rió—. Tenía una casa con seis
habitaciones, cinco baños y medio y una sala de cine. Mi prometida y yo
la teníamos, quiero decir. De ninguna manera necesitaba todo ese
espacio. Sólo lo quería. —Su cara se sonrojó—. Lo cual es un poco
vergonzoso de admitir, pero... Puedes gastar tu dinero en cosas sólo
porque las quieres, ya sabes.
La habitación. Sexo. Una cama. Max. Misha tenía tantas ganas de follar
con él que se mareaba. Ya no lo hacía mucho. Sus relaciones ocasionales
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Misha quería follarlo. Quería hacerlo con Max de espaldas, mirándolo con
esos ojos verdes tan abiertos. Quería ver cómo se derrumbaba, oír los
sonidos que hacía, ver cada una de las emociones que se reflejaban en
sus hermosas facciones. Pero Max, como él mismo admitió, era nuevo en
todo eso. Tal vez aún no era el momento para lo que quería.
Redobló sus esfuerzos y llevó a Max una vez más al borde del abismo con
una precisión rápida y experta. Cuando Max jadeó y se retorció debajo de
él, Misha presionó suavemente sus dedos debajo de las bolas de Max y
las frotó sobre su agujero. Sólo para ver.
Era la frase más coherente que Max había conseguido en unos minutos,
así que Misha levantó la cabeza, con cuidado de seguir estimulando la
polla para que éste no le diera una patada ni le insultara más. Max estaba
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Max se levantó sobre los codos y parpadeó hacia Misha con los ojos
vidriosos.
Misha no podía mentir cuando miraba fijamente a los ojos de Max. Era
como si pudiera ver en su corazón, incluso con sus sombras. Incluso
cuando lo ahogaban.
Misha sólo llegó a dos dedos antes que un firme roce sobre la próstata de
Max le hiciera arquearse de la cama y correrse con un grito fuerte, casi
sorprendido. Misha se llevó a Max a la garganta. Le encantaba la forma
en que la carne dura palpitaba en su boca. El hecho que fuera la polla de
Max, la carne de Max, le llevó a empujar sus caderas sin descanso sobre
la cama en busca de fricción.
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—Joder —jadeó Max—. ¿Por qué he tardado tanto en ser bi? Ha sido
increíble.
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En los partidos reglamentarios, si el marcador está empatado después del tiempo
extraordinario, el partido va a un tiroteo. Cada equipo elije tres patinadores para ir de
uno en uno contra el portero contrario. Los partidos de desempate nunca van a tiroteos,
simplemente se juegan interminables periodos extraordinarios hasta que alguien marca.
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No era como si Max estuviera viviendo con Misha o algo así. Sólo se
quedaba con él mientras le reparaban el coche para que pudiera ir al
trabajo por la mañana. Y para que alguien le preparara una cena que no
implicara una caja y paquetes de salsa, y luego lo llevara a la cama y le
hiciera perder la cabeza.
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Pero decidió que no permitiría que Misha se lo follara hasta que le dijera
cuál era su trato o le dejara meterle los dedos. Podía haber una razón
válida, y podía respetarla, pero seguía recordando que Misha había dicho
que le gustaba, y no era de los que mentían. Ni siquiera podía conseguir
sus propios ingredientes favoritos en una pizza, por el amor de Dios. Así
que quería saber por qué parecía tan indeciso si le había gustado tanto.
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Además, tenía que entrenar a un equipo de hockey, lo cual era más difícil
que su trabajo como entrenador en Duluth, donde sólo era uno de los
tres asistentes. Pero juntos, estaban demostrando ser un equipo exitoso.
Misha era técnicamente brillante y tenía una gran capacidad para
motivar a los jugadores. Su mirada fría como la muerte les sugería que
se callasen e hiciesen lo que él decía. Y Max estaba descubriendo una
verdadera habilidad para traducir el lenguaje de Misha.
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violencia. Tal vez esa era una palabra demasiado fuerte. Tal vez
apasionadamente era mejor.
El hombre tenía los ojos pequeños y las manos nerviosas, y Max podía
ver claramente el sudor que humedecía su escaso pelo y las axilas de su
camiseta. Estaban en el sur, pero era mediados de noviembre. El clima
era hermoso y de ninguna manera era digno de sudar, incluso para
alguien de Minnesota, como Max.
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—No estoy seguro de lo que estás haciendo aquí, pero esta es una práctica
cerrada y parece que estás molestando a Drake —dijo Max. No era tan
imponente como Misha, tal vez, pero seguía midiendo más de un metro
ochenta de altura y estaba bien dotado. Y joder, de ninguna manera este
gilipollas le iba a intimidar—. Y preferiría que no lo hicieras.
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Drake levantó la cabeza y miró a Max con una mirada que no estaba a
su altura. Pero su voz era un siseo bajo, lleno de lo que sonaba como
odio.
*****
—Creo que a Drake le pasa algo —dijo Max más tarde esa noche mientras
veía a Misha hacer misteriosas cosas de cocina que finalmente resultaron
en la cena. Misha había aceptado la oferta de ayuda exactamente una
vez. Luego se dio cuenta que no tenía nada que hacer en la cocina, así
que se limitó a cocinar y a darle vodka. Del bueno. Eso funcionaba bien
para él.
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Max asintió.
—No —le aseguró Misha. Esbozó una pequeña y contenida sonrisa que
hizo que Max se sintiera cálido y confuso por dentro. Aunque hay que
admitir que dos vasos de vodka con el estómago vacío también podrían
ser un factor que contribuyera—. No entiendo la referencia. Quizá sea
porque eres mucho más joven que yo.
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—¿Amenazaba a Drake?
—Yo no... ¿Más o menos? Parecía más bien que... el hecho de que
estuviera allí hacía que Drake se enfadara. Más enojado de lo normal —
aclaró Max—. Me mandó a la mierda.
Cuando ponía esa cara, hasta Max quería hacer lo que él decía... lo que
traía a colación algunas ideas interesantes que era mejor guardar para
después, cuando no estuvieran discutiendo los posibles dramas
personales de sus jugadores.
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—No todo el mundo quiere a su familia —dijo Misha. Parecía tenso, como
si esperara las inevitables preguntas que acompañarían a tal afirmación.
—Es cierto. De todos modos no sé qué hacer al respecto o si hay algo que
podamos hacer. Supongo que simplemente estar atentos.
—No. Quiero decir que sí. Ves, por eso no puedes añadir un sí al final de
las cosas. Es confuso. —Max sonrió—. Siendo como soy bonito y tonto.
Max deseaba poder devolver su vodka de forma sexy, pero la única vez
que lo intentó, Misha le dio un sermón porque no estaba en la
universidad. En cambio, se acercó y lo besó.
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—Suficiente —dijo Misha. Puso las manos sobre los hombros de Max y le
dio un ligero empujón para que se arrodillara, pues sabía lo mucho que
le gustaba que fuera agresivo.
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—Oye, mis padres van a venir para Acción de Gracias. ¿Quieres cenar
con nosotros?
—¿Tus padres?
—Sí. ¿A menos que tengas otros planes? —Max sintió que su cara se
sonrojaba. No debía asumir que no tenía nada planeado sólo porque los
rusos no tenían Acción de Gracias.
—Yo... no. No tengo. —Misha le dirigió una mirada tan aguda que Max
casi quería comprobar una posible hemorragia—. Quieres que cene con
tu familia.
—Sí. Sé que mi casa es pequeña, pero estoy seguro que les gustaría
conocerte. ¿Estás bien?
Misha no parecía estar bien, y con un horror creciente, Max se dio cuenta
que podría haber malinterpretado totalmente la cosa con ellos dos. Tal
vez era como esos dos tipos en Montreal. Sexo y nada más.
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—Me muero de hambre. ¿Vas a dejarme comer un poco de eso o sólo vas
a burlarte de mí con ello?
—Esto es una relación. ¿Verdad? Esto que tenemos. Porque estoy aquí
mucho, y tenemos mucho sexo, y me haces pollo aunque no te lo comas.
Y me dejas usar tu lavadora. —O esto era una relación, o debería ir a
casa y lavar su propia ropa. Y también ir a comprar la comida—. Por eso
te pregunté si querías venir a la cena de Acción de Gracias. Quiero decir.
También somos amigos —terminó, sintiéndose tonto.
—No sé qué sería eso. —Misha finalmente liberó a Max de su mirada láser
y miró su plato. Siempre comía al otro lado de la isla de la cocina, de pie,
aunque había un taburete al lado del que se sentaba Max.
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—¿Quieres que esto sea una cosa de amigos con beneficios? ¿Una cosa
en la que no le diga a nadie quién eres? —Max hizo una cara—. Joder.
Voy a ser tan malo en eso.
—Bueno, viendo que pensaba que teníamos una... sí —dijo Max—. Pero
tú... necesito saber lo que quieres. Por ejemplo, si no quieres ser mi novio,
dímelo. Aunque probablemente sea bueno que lo hagas más pronto que
tarde. No quiero que tengamos encuentros dramáticos en el
estacionamiento después de la práctica. No es mi estilo. —Max le dio una
sonrisa tentativa.
Misha no la devolvió.
—Podrías tener a alguien más —dijo, que no era lo que Max quería oír en
absoluto, pero dada la... Misha-dad, no era una sorpresa que se perdiera
totalmente el punto.
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Misha se inclinó sobre la mesa, tomó la barbilla de Max entre sus dedos
y lo besó.
—A ti.
—Teniendo en cuenta que casi tuve que escribirte una carta de “te gusto,
marca sí o no” para saber si eso es lo que quieres, encaja. —Max volvió a
sentarse, satisfecho de sí mismo, de Misha, de la cena y de todo, excepto
de su vaso lleno de agua en lugar de vodka—. Así que, por última vez,
¿quieres cenar en Acción de Gracias conmigo y con mis padres?
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—Lo prometo —dijo Max, y su voz era un poco ronca. Tal vez sólo estaba
hablando de cocinar, pero tal vez no.
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No. Max ya había perdido bastante por culpa suya. No dejaría que
perdiera nada más, y sabía lo importante que era la familia de Max para
él y lo bien que se llevaban todos. Pero negarse a ir a cenar sería
decepcionarlo. Esto lo dejaba dividido entre su deseo de hacer feliz a Max
y su necesidad de protegerlo, y no tenía idea de qué hacer.
Los Spitfires estaban saliendo poco a poco de su agujero, pero los últimos
partidos no habían ido bien. El rendimiento de Drake en la portería, que
había sido estelar durante el último mes, empezaba a resentirse. Su
actitud había empeorado, y un día, después del entrenamiento, Misha le
pilló con Matt Huxley, el ejecutor del equipo, gritándose en el vestuario.
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—No tengo tiempo para esto —respondió Drake, elevando su propia voz.
Dio un portazo a la taquilla—. Sólo retrocede, Hux.
Drake abrió la boca, pero antes que pudiera decir algo, Misha levantó
una mano.
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—Sí.
Probablemente.
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—Hago lo que creo que es mejor para este equipo —dijo Misha, todavía
observando cuidadosamente sus palabras. Drake estaba asustado y
sabía que la cosa equivocada podría hacer estallar su temperamento—.
Ahora mismo eres el portero y no necesitas distracciones. Si eso cambia,
me ocuparé de ello. ¿Está claro?
Drake desvió la mirada, pero no antes que viera que el alivio parpadeaba
brevemente sobre sus rasgos y que sus hombros bajaban ligeramente.
—¿Entrenador?
—Gracias.
*****
—A ver si lo entiendo —dijo, con los ojos clavados en los de Misha. Tenía
las persianas abiertas detrás de su escritorio, y el sol estaba en los ojos
de Misha. No ayudaba a su migraña, pero no iba a pedirle a Belsey que
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las cerrara—. Quieres que diga que no. A alguien. Que quiere. Una
entrada.
Antes que pudiera decir que sí, que eso era exactamente lo que quería,
Belsey continuó.
—¿Lo es? Porque no creo que lo sea. Creo que probablemente es algún...
algún... drogadicto con el que Drake se ha involucrado, y...
Belsey resopló.
—Claro, y hoy en día nadie sabe cómo falsificar un análisis de orina. Mira,
Samarin, me alegro de que te ocupes de los jugadores. Pero la verdad es
que Drake siempre ha sido un imán para el drama, y Dios sabe que no
debería ser un portero titular si no puede jugar un partido sin distraerse
porque alguien del público lo está mirando. Ese es el punto de tener una
multitud. Que realmente no tenemos. Así que no. No voy a impedir que
alguien pague por venir a ver un maldito partido. Eso es absurdo.
—Creo que...
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—Estabas dispuesto a utilizar lo que pasó conmigo y con Max para hacer
publicidad. —El temperamento de Misha hirvió brevemente.
—Hay una diferencia entre el drama y la seguridad —dijo, pero sabía que
estaba librando una batalla perdida.
—Sí. Y si me das alguna razón para creer que la seguridad de Drake está
realmente en peligro, Samarin, consideraré la idea con cierta seriedad.
¿Pero por ahora? Tienes que ir a hacer tu trabajo, y si Drake no puede
hacer el suyo, busca a alguien que pueda.
Misha asintió con rigidez. No volvería con Drake para decirle que no podía
mantenerlo a salvo, no después de haberlo prometido. Tal vez podría
hablar con la oficina principal. Tal vez debería haber hecho eso primero.
—Oh, ¿y Samarin? ¿Si descubro que has ido a mis espaldas sobre esto?
Que lo haré, porque este es mi equipo, voy a tener que reducir mi equipo
de Entrenadores.
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El recuerdo de ese momento alivió la rabia hasta que lo único que sintió
fue la migraña. Como seguía sin ser agradable, entró en el baño y vio el
cepillo de dientes y el estuche de lentillas de Max sobre la encimera. Los
guardó y luego sacó el frasco de medicina para la migraña del gabinete.
Misha llenó un vaso y se tomó la pastilla sin pensarlo dos veces. Luego
fue al dormitorio, bajó las persianas, se desnudó y se acostó en la cama
con la bolsa de hielo sobre los ojos. El medicamento hizo efecto
gradualmente, y veinte minutos después, con el recuerdo de los dedos de
Max trazando el cirílico en su estómago, se quedó dormido.
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Tenía siete mensajes. Siete. Tampoco eran todos de una sola persona.
Eran mensajes de siete de sus jugadores que pensaban que sería genial
unirse a Max, Misha y los padres de Max para la cena de Acción de
Gracias.
Qué. Coño.
Cuando hizo la oferta, esperaba que sólo uno o dos de los Spitfires la
aceptaran. Pero mientras miraba su teléfono, tres mensajes de texto más
se unieron a los siete, y luego dos más. Iba a acoger a todo un equipo de
hockey de la ECHL en su pequeño apartamento para pasar Acción de
Gracias. Dentro de dos días.
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Así que, de acuerdo. Sí. Tal vez debería haber esperado esta respuesta.
Los padres de Max estaban haciendo un viaje para verlo y apoyar a su
hijo en su nueva carrera y en su nuevo hogar adoptado. Y probablemente
también les gustaba el pronóstico que decía que el tiempo estaría en torno
a los doce grados. Se preguntó si se enfadarían si sugería escatimar en
pavo y pedir unas cuantas docenas de pizzas en su lugar. Quizá hicieran
pizzas de pavo.
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Claro, tal vez las dejó en la lavadora un día o dos, pero aun así.
La casa estaba tranquila cuando entró... tenía llave, lo que le hizo sonreír
cuando lo pensó... y eso era raro porque sólo eran las ocho y media. Misha
estaba definitivamente en casa. Su coche estaba en la entrada. Pero
aunque se burlara de él por ser un anciano, no debería estar dormido
todavía.
Max puso los ojos en blanco, pero no dejó de acariciar el pelo de Misha.
Tenía el pelo grueso, todo rubio, pero de cerca podía ver algunos
mechones blancos mezclados. Max sonrió. Tenía toda la intención de
darle a Misha mucho más.
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Los ojos de Misha se abrieron finalmente y miró a Max. Dijo algo en ruso
y luego lo repitió hasta que finalmente recordó que Max no había
estudiado ruso lo suficiente como para incluir frases.
Misha asintió.
—Así que, estaba limpiando mi apartamento y, umm... como que tal vez...
bueno, ¿sabes que invité a cualquiera que no tuviera un lugar a ir a mi
casa para el Día de Acción de Gracias? —Max dijo tan brillantemente
como pudo—. Porque soy así de simpático.
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En inglés siempre se utilizan los pronombres personales en casi todas las frases. Misha
en esa no los usa, aunque al traducirlo no se note porque en español no hace falta.
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Misha le clavó los ojos láser, que seguían siendo intensos, incluso cuando
estaba un poco fuera de sí.
—Tal vez tengo la mayor parte de, ah. El equipo. Viniendo a mi casa para
el Día de Acción de Gracias.
La cara de Misha se puso muy seria, pero antes que pudiera meditar
sobre él, Max le besó de nuevo.
—¿Quieres que pida la cena? Tengo un cupón para pizza. O ese sitio
tailandés. Pero recuerda que la última vez que pedimos allí tardaron seis
horas en entregarlo.
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—Es hora de que empieces con esas mamadas que me debes —dijo
Misha.
*****
Cuando Max crecía, pensaba que los padres de todo el mundo eran como
los suyos.
Tardó en darse cuenta que eso no era cierto hasta el instituto. Sus padres
tenían el tipo de historia de amor que se encuentra en una comedia
romántica para adolescentes. Su madre era la estudiante estrella y
jugadora de lacrosse, y su padre era el chico inteligente y estudioso que
le daba clases particulares de álgebra en el último año de instituto. Se
casaron a los diecinueve años en contra de los consejos de todo el mundo,
superaron la universidad juntos, tuvieron dos hijos y seguían siendo tan
felices como aparecían en sus fotos de boda.
La relación de sus padres siempre le pareció tan fácil, que pensó que,
como las cosas estaban relativamente libres de estrés con Emma, su
propio matrimonio sería igual. Excepto que con Emma, aparentemente
fácil significaba fácil de dejar. Y no sólo para ella, tampoco. Max siempre
había asumido que era el accidente y el estrés de perder su carrera lo que
le distraía de la angustia de perderla, pero ya no estaba tan seguro.
Tal vez sus padres no tenían una relación fácil. Tal vez sólo tenían una
que funcionaba. Como un equipo de hockey, estaban perfectamente
sincronizados el uno con el otro, pero sólo con mucho trabajo y práctica.
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Pero Max no estaba seguro de si ser bisexual y estar con un hombre era
una elección que estaba haciendo. Todo lo que sabía era que no era el
momento de averiguarlo, dado que sus padres sólo estaban de visita por
unos días y tenían que alimentar a una tribu de hambrientos jugadores
de hockey con una comida navideña. Además, Misha ya estaba bastante
nervioso por conocer a sus padres. No necesitaba añadir “Ah, y vamos a
decirles que eres mi novio” a la mezcla.
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Espera. ¿Qué?
Eso le hizo relajarse un poco, pero no borró del todo sus nervios al
presentar a Misha a sus padres. Eso tenía más que ver con el hecho de
que Max se estaba enamorando de Misha como las temperaturas en un
invierno de Minnesota, y el darse cuenta de ello casi le hizo saltarse otro
semáforo en rojo. Todavía estaba legalmente capacitado para conducir,
aunque el accidente había estropeado su visión periférica.
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Misha los recibió en la puerta, y Max pudo notar que estaba nervioso.
Llevaba su cara de Entrenador, que era muy sexy, pero también le hacía
parecer inaccesible. Le dedicó una sonrisa alentadora, pero Misha se
limitó a mirarle como si fuera un novato a punto de ganarse un patinaje
de bolsa.
—Mamá, papá, este es Misha Samarin —dijo Max—. Misha, estos son mis
padres, Suzanne y Jim.
—Es un placer conocerte, Misha. ¿Puedo llamarte así? Sé que hay reglas
sobre los nombres rusos. ¿No es así?
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En estados unidos si quieres obtener el carnet de conducir, primero debes sacarte el
permiso de aprendizaje con el que puedes aprender a conducir en cualquier coche.
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—¿Ahora me preguntas? —Había tal vez, sólo tal vez, un pequeño indicio
de calidez en la voz de Misha—. Supongo.
Max sonrió y cargó en sus brazos lo que parecían dos bolsas llenas de
bolas de bolos. Luego entró para encontrar a su madre exclamando sobre
la cocina.
—Oh, Misha. Bendito seas por ofrecer tu casa. Si tuviera que cocinar algo
en la cocina de Max, podría llorar.
—No es tan malo —murmuró Max—. Sólo que no tengo muchas cosas. —
Como platos. O manoplas. O alguna idea de cómo cocinar cosas que
necesiten un electrodoméstico que no sea el microondas.
Max no tenía ni idea de lo que era. No recordaba que sus padres hubieran
escogido nada específicamente para Misha, pero tenía una idea horrible
de lo que podría haber en la bolsa.
—Gracias —dijo Misha, y Max tuvo que apartar la vista para ocultar la
sonrisa mientras Misha ponía otra botella de vodka de media altura en el
congelador.
Max tomó nota de buscar “De tal palo, tal astilla” en su libro de ruso.
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—Ese hombre —dijo y luego sacudió la cabeza y fingió cerrar los labios—
. Eso es todo lo que diré sobre eso. Más vale que no aparezca mañana.
No va a recibir nada de mi cazuela.
—No fue invitado —le aseguró Max. La mención de Belsey pareció poner
un freno a la conversación por un momento. Belsey tenía ese efecto en la
gente. Pero el padre de Max restableció el equilibrio al preguntarle a
Misha sobre su experiencia como Entrenador.
Max había visto a Misha frotarse las sienes una o dos veces, lo que
esperaba que no significara que tuviera migraña.
—Si tienes una migraña mañana, tienes que tomar tu medicina en lugar
de beber vodka —le dijo y le golpeó ligeramente en el hombro.
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Misha le parpadeó.
—No lo haré —le aseguró Misha—. Tengo miedo de lo que pueda ocurrir
en mi cocina.
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Max escuchó una tos discreta y se dio cuenta que se había olvidado de
sus padres. Su cara se sonrojó, pero puso una sonrisa normal y se dio la
vuelta. No había nada raro en esa conversación, ¿verdad? Sólo un tipo
que le recordaba a su amigo que debía tomar drogas en lugar de beber
para quitarse las migrañas que a veces le daban y que necesitaba
acostarse en una habitación oscura para librarse de ellas.
Totalmente normal.
Típica frase de fiesta de la familia Ashford, así que Max se relajó y pensó
que estaba a salvo. Quería que sus padres lo supieran, pero no le parecía
buena idea sorprender a sus padres con su bisexualidad el día antes de
recibir a veinteañeros en la cena de Acción de Gracias. Puede que no
tuvieran ningún problema con ello, pero seguiría siendo un shock, y le
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—Hola —dijo Max, acercándose a él—. Eso salió bien. ¿Ves? Les gustas.
Dijeron que era genial que fuéramos amigos.
Misha no dijo nada, pero parecía... Max realmente no podía saber qué
aspecto tenía Misha: no estaba triste, ni infeliz, ni enfadado, pero
definitivamente no estaba relajado ni divertido. No era su cara de
Entrenador, pero era algo parecido. Demasiado parecido. Como la noche
en que lo besó por primera vez, cuando casi parecía derrotado por la
negativa de Max a odiarlo.
—¿Estás bien? —Max lo golpeó con el hombro—. ¿Está bien que haya
vuelto? Porque supongo que podría haberte preguntado.
—Misha...
Max se sintió estúpido por pensar que la angustia de Misha era por él.
Se apoyó en el mostrador.
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—No puedo creer que vaya a decir esto, pero a menos que sepamos que
el tipo es una amenaza para Drake... probablemente sea... Ugh. No puedo
hacer que las palabras salgan de mi boca.
—Se lo prometí, Max. Que haría lo posible para que estuviera a salvo. Y
es una mentira.
—Whoa. Whoa. —Max levantó las manos—. Hiciste lo que pudiste, y estoy
seguro que Drake lo apreciará. —No era un pensamiento muy simpático,
pero ocasionalmente encontraba que su portero propenso al drama era
un poco exagerado.
—Así es —aceptó Max—. Pero vamos. Tampoco puedes ir por ahí dejando
que te exijan cosas poco razonables —dijo con cuidado—. Y Misha, me
gusta Drake, pero es un tipo entre... bueno, tal vez no mil, pero ya sabes
lo que quiero decir... en una multitud. Drake no puede desconcentrarse
tan fácilmente. —Y si lo hiciera, que Dios le ayude si alguna vez juega al
hockey en Montreal.
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—¿Por qué? —preguntó Max y lo miró de reojo. Era una reacción extraña.
Por lo general, la idea de socavar a Belsey hacía que Misha reaccionara
exactamente al revés.
—No sería bueno para el equipo. —El tono de Misha sugería que había
terminado la conversación. Pero siguió con—: ¿Qué hago, Max? Eres muy
bueno con estas cosas. ¿Cómo le digo a Drake que no puedo hacer lo que
prometí?
Eso hizo que Max volviera a pensar en sus padres y en cómo estaba
empezando a comprender que las relaciones, cuando eran importantes,
no debían ser fáciles.
—No creo que debas prometer estas cosas en primer lugar —dijo Max sin
rodeos—. Sé que tenías buenas intenciones, pero eso es algo que no
puedes controlar. Siempre puedes pedirle a Drake que te diga qué pasa
exactamente con este tipo, pero yo no lo haría. Sea cual sea el motivo, no
quiere que lo sepas. Así que hazle caso y dile que lo has intentado.
Ayúdale a encontrar una manera de no pensar en ello cuando esté en el
hielo. Encuentra algunos ejercicios de concentración o algo para
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—Eres mejor de lo que crees. Definitivamente con Drake —dijo Max con
una sonrisa—. Pero gracias.
Misha, que era lo suficientemente alto como para meterle los dedos a Max
y chuparle el cuello al mismo tiempo, levantó la cabeza. Sus ojos oscuros
eran toda una pupila, su rostro pálido estaba sonrojado y su aliento era
un derrame de calor sobre la piel de Max. Dijo algo en ruso, sacudió
brevemente la cabeza y lo repitió en inglés.
Sus dedos seguían follando a Max, sólo que un poco más intensamente
que antes. Max tuvo que arquear la espalda y gemir antes de poder volver
a la pregunta. Los rusos eran astutos. No es de extrañar que ganaran la
Guerra Fría.
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—Porque yo... joder. Quiero hacer esto. A ti. Y dijiste que... te gustaba,
pero... Misha, maldita sea... no me dejas. Y yo quiero hacerlo.
—Tienes que dejar de hacer eso. No, no. Eso no, por favor. Nunca dejes
de hacer eso. Me refiero a que tienes que dejar de intentar que todo sea
seguro. Para mí. Para Drake. Tal vez no me guste, y te lo diré. Pero si se
siente así de bien, y si gimes y empiezas a murmurar en ruso y me
agarras del pelo mientras lo hago... Me va a gustar. ¿De acuerdo? ¿Da?
¿Me copias, camarada?
Misha entrecerró los ojos hacia él, y lo folló más fuerte con sus dedos.
—¿Camarada?
—Lo siento —jadeó Max, con sus caderas empujando hacia delante,
cabalgando descaradamente sobre la mano de Misha—. Yo no... esto es...
tan bueno. Dios, eres tan bueno en esto.
—Podrochi sebe, Max. —Antes que pudiera preguntar qué significaba eso,
Misha le mordió suavemente la oreja y dijo—: Hazte correr.
Pensé que nunca lo pedirías. Con dos fuertes golpes de su polla, Max se
corrió. Sintió el estómago caliente y húmedo, y Misha lo observó todo el
tiempo con sus ojos oscuros.
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Max no tenía ni idea de lo que estaba haciendo, pero sentía que tenía
suficiente experiencia relevante para entender por dónde empezar.
—Sólo dime si no está bien —dijo Max y se acomodó entre las piernas de
Misha.
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Max se concentró en hacer que Misha sintiera lo mismo que él, pero al
principio le pareció que volvía a tener diecisiete años e intentaba
acostarse con su novia del instituto sin tener ni idea de lo que debía
hacer. Pero al final le cogió el tranquillo, Misha hizo un ruido caliente y
se sacudió contra la mano de Max, y todo fue genial.
—Sí te gusta esto —dijo Max. Sonrió, complacido consigo mismo y con el
mundo en general mientras intentaba inclinar su muñeca perfectamente
y hacer que Misha perdiera la cabeza.
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—Ah. Sí.
Era Misha, así que una respuesta simple fue todo lo que obtuvo. Max lo
miró fijamente hasta que suspiró, cerró su libro y se quitó las gafas.
Maldita sea.
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—Ya entonces te gustaba —se burló Max, puso su propio libro sobre la
mesa y se dio la vuelta—. Admítelo.
—Nunca te entenderé.
—Soy demasiado alto para caber en tu Jeep —y Max soltó una carcajada
y apagó la luz.
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La próxima vez que Misha pensara que su casa era demasiado grande, se
acordaría de haber acogido a todo un equipo de hockey para una fiesta
americana que no celebraba y que tenía como centro de mesa algo que
no comía.
Había una distribución interesante. Pavo, pirozhki, algo con judías verdes
y cosas fritas crujientes encima que hizo Suzanne Ashford, ensalada de
pepino y recipientes de plástico con galletas. Era abrumador.
—Parece que Piggly Wiggly hubiera vomitado aquí —dijo Isaac Drake.
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—¿Le dices eso a todos los chicos que te chupan la...? ¡ey! —chilló Shawn
Murphy, cuando Drake lo golpeó en la cabeza con una cuchara de servir.
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—¿Misha?
—¿Sí?
—Son un reto —dijo Misha. Por el rabillo del ojo, pudo ver a Murphy y a
Huxley de pie junto a su casa. Estaban fumando—. Un momento,
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—No tiréis eso en mi césped —dijo Misha y volvió al porche. Puso los ojos
en blanco—. Es como ser un director de instituto, pero no puedo darles
un castigo.
Suzanne se rió.
—Max me dijo unas seis mil veces que no dijera nada —dijo Suzanne, y
Misha trató de no tensarse al darse cuenta de que, muy probablemente,
iban a hablar del accidente—. Pero probablemente sabía que eso no
importaría si yo decidía que quería hacerlo. Sólo quiero que sepas que
Jim y yo no te culpamos por lo que pasó. —Ella miró a Misha, y él se
preguntó cómo era que ella parecía casi más joven que él.
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—Sí, lo es. Y creo que va a ser un gran Entrenador. Sabes, las cosas que
aprendí practicando deportes, la razón por la que quería que mis hijos
los practicaran... no era para que crecieran y jugaran en la NHL o
tuvieran una bonita casa o un bonito coche o una hermosa esposa.
Quería que aprendieran a trabajar en equipo, a confiar en sus instintos,
lo que significa intentarlo, y que cualquier cosa que valga la pena requiere
paciencia y práctica. Así que supongo que por eso estoy más orgullosa de
Max por haberse convertido en Entrenador cuando podría haber
abandonado. Aunque habría tenido que encontrar algo que hacer, porque
yo ya había convertido su habitación en un gimnasio. Así que habría
tenido que dormir en la cinta de correr si pensaba que iba a volver a casa.
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—Sí. Eso —dijo Max y tomó un sorbo—. Camarada. —Le guiñó un ojo.
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—Quiero follarte con la mano sobre la boca para que no puedas hacer
ningún ruido. —En su lengua materna.
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Misha dice “Is toast”, que significa brindis (y no le pone pronombre), pero también
significa tostada.
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—¿Sí, Entrenador?
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Drake se puso en pie con elegancia, siguió a Misha fuera y cogió una
sudadera del gancho que había junto a la puerta.
—He hablado con Belsey —dijo Misha. No era de los que se andan con
rodeos—. A menos que tenga una razón específica por la que este hombre
es peligroso, no hará nada.
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—Espera. ¿Qué?
Pero era por su pasado que Misha sabía que no debía tocar a Drake, ni
siquiera con afecto. A diferencia de Max, que aceptaba el afecto físico con
facilidad, incluso cuando no era sexual, Drake hacía como el gato
asustado y salía corriendo. Después de sisear y morderlo por atreverse a
hacerlo en primer lugar.
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Frustrado, Misha se pasó una mano bruscamente por el pelo y deseó ser
mejor hablando con sus jugadores.
—¿Sí, Entrenador?
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Cuando Max se fue para llevar a sus padres de vuelta a su hotel, Misha
se sirvió un vaso de vodka y se sentó en su maravillosa, hermosa y
pacífica sala de estar y pensó en el día que había tenido. Había sido un
poco estresante a veces y había implicado demasiadas conversaciones
sobre sentimientos, pero en general... lo había disfrutado.
Max entró por la puerta lateral, cerca del garaje, haciendo todo el ruido
posible. Eso hizo que Misha sonriera en su vaso de vodka.
—Creo que es una buena idea —dijo Misha y se inclinó para atraparlo.
—Pensé que te gustaría eso. —Max lo arrastró hacia adelante con una
mano en la camisa de Misha—. Probablemente todavía te debo una o dos
mamadas.
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—¿Dos? Tus matemáticas son tan buenas como tu geografía. Prueba con
veintidós. Eso parece correcto. —Puso su boca cerca de la oreja de Max y
dijo—: Sin embargo, tengo una idea mejor.
—Espera. ¿En serio? —Max lo empujó un poco hacia atrás, pero Misha
le llevó la boca al cuello como a él le gustaba, y Max cambió de opinión y
lo volvió a acercar. Inclinó la cabeza para darle más espacio—. ¿Hay una
idea mejor que las mamadas? ¿Cuál es?
—¿Aquí?
—Estoy bien donde sea —le dijo Max. Luego lo besó y comenzó a alejarse
de la pared.
Hacía tiempo que no follaba con nadie, pero Max estaba demasiado
ansioso y no le dio tiempo a preocuparse por ello. Estaba encima de él
una vez que llegaron a la cama, besándolo y tirándole impacientemente
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—No digas nada. Lo quiero. Es sólo que... esto es diferente —le informó
Max, sin aliento—. Distráeme.
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—Yo diría que tal vez un bien bajo —dijo Misha. Le mordió suavemente
en el hombro y reprimió una carcajada cuando Max volvió a tirarle del
pelo. Pero sabía lo que tenía que hacer, así que cambió al ruso y le dijo a
Max lo mucho que quería follar con él y lo bien que se iba a sentir dentro
de él. También cogió la mano de Max y la llevó hacia abajo, instándolo a
acariciarse mientras él, una vez más, empujaba lentamente su polla
contra el agujero de Max.
Comenzó lentamente y dejó de hablar para poder besarlo. Podía sentir los
nudillos de Max contra su estómago mientras se acariciaba lentamente
la polla, y cuando por fin estuvo dentro, Max levantó una mano y dijo,
con una voz profunda:
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cuenta que había pasado de ser ligeramente incómodo a otra cosa cuando
Max empezó a gemir como una estrella del porno.
Misha se puso de rodillas, sujetó los tobillos de Max con las manos y
observó con desesperada fascinación cómo Max se deshacía bajo él. No
tenía vergüenza en su disfrute y se aferró a la ropa de cama debajo de él.
Misha se inclinó hacia delante para poder apoyar los tobillos de Max
sobre sus hombros y agarrar su polla mientras lo follaba. Sólo pasaron
unos segundos antes que Max se corriera sobre su estómago, sus
músculos se tensaron y apretaron tan fuerte alrededor de la polla de
Misha que casi vio las estrellas. Se folló a Max con fuerza a través de su
orgasmo y finalmente cayó hacia delante, completamente sin gracia
mientras se introducía con fuerza. Se tumbó completamente sobre él, y
la piel sudorosa de Max se deslizó contra la suya. Volvió a decir algo en
ruso, una y otra vez, pero no fue a propósito, y ni siquiera estaba seguro
de lo que era.
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—De nada.
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Su hermano, Scott, era mayor por cuatro años. Mientras que Max se
parecía a su madre y era alto, atlético y con cierto nivel académico, Scott
se parecía más a su padre. Era más bajo y delgado y tenía talento para
las matemáticas y las ciencias. Era profesor de matemáticas de séptimo
curso, y sin él probablemente no habría aprobado matemáticas cuando
él estaba en séptimo.
La esposa de Scott, Vanessa, era una mujer cálida y amable con una
sonrisa radiante que siempre parecía estar embarazada. Max tenía dos
sobrinos, una sobrina y, como supo poco después de dejar su equipaje,
otro en camino. Maldita sea. Debería haber traído a Misha después de
todo. Podría haber colado su anuncio con el de Scott y Van.
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Max miraba su teléfono de vez en cuando para ver si tenía algún mensaje.
Dudaba que Misha le enviara uno, porque parecía vagamente confundido
con la tecnología... tardaba seis horas en enviar un mensaje de texto... y
sabía que no querría molestarlo.
Max no tenía esos reparos, y era mucho más rápido enviando mensajes
de texto porque no se limitaba a usar el dedo índice.
Nunca lo he probado.
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—Sólo cuando gano —dijo Scott y se inclinó para besarla. Luego dirigió
su mirada divertida a Max—. Desembucha, hermanito. ¿Quién es la
afortunada?
—No estaba enviando un mensaje a una chica —dijo Max, sólo medio
consciente de lo que estaba diciendo. Sobre todo estaba tratando de no
morir de vergüenza por haber sido sorprendido enviando mensajes de
texto con una sonrisa tonta en la cara. ¿Con qué frecuencia lo hacía? Le
enviaba muchos mensajes a Misha. ¿Siempre iba acompañado de una
cara de “estoy estúpidamente enamorado”?
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—¿Qué?
—No pasa nada si al tío Max le gustan los chicos —intervino Schyler,
apareciendo a su lado—. A veces a los chicos les gustan otros chicos y a
las chicas les gustan otras chicas. Como los mejores amigos pero con
besos. —Ella asintió—. Y eso está bien porque puedes seguir casado y
tener una casa y comprar alimentos. Lo dijo el Tribunal Supremo. —Hizo
la afirmación y luego miró a su alrededor por si alguien se atrevía a
discrepar.
La cara de Max era del color aproximado del rojo del logo de los Spitfires.
—Sí.
—¿Lo besas?
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—Lo siento, tío Max —dijo Schyler. Se acurrucó a su lado y le dio unas
palmaditas en el brazo, imitando a su madre al pie de la letra—. Pero si
es tu mejor amigo, tal vez deberías besarlo. Mi amigo Evan tiene dos
papás. Creo que probablemente también son amigos. Y sé que se besan
a veces porque Evan me lo dijo.
—Schyler —dijo Scott, pero estaba haciendo esa cosa que hacen los
adultos cuando intentan no reírse de algo y en su lugar suenan severos—
. Tal vez ir a buscar ese libro que querías mostrarle al tío Max. ¿El de
hockey?
Max habría aceptado ese trato aunque el libro fuera de geografía en lugar
de hockey
—Claro, cacahuete.
—Al decir que te lo enseñe, quiere decir que se lo vas a leer —advirtió
Scott—. Te lo dije. Va a ser la líder de una secta. Pero por suerte sólo será
el tipo de culto que implica libros de cuentos y caramelos.
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Porque lo hacía. Pero Dios, eso fue cursi. ¿Debería haber hecho eso? El
hecho que se diera cuenta repentinamente que estaba enamorado no
significaba que estuviera bien enviar mensajes de texto ñoños.
Max leyó a su sobrina porque ella quería saber qué decía su mensaje de
texto y él tenía que distraerla leyendo algo. Pero se relajó cuando sintió
el zumbido de su teléfono en el bolsillo. Esperó hasta que Schyler se
distrajo con los abrazos y besos de la hora de dormir y luego comprobó
lo que decía Misha. Le pareció una eternidad. Se sintió como un idiota.
El mensaje de vuelta de Misha estaba en ruso, así que Max tuvo que
copiar el cirílico y traducirlo con la aplicación que había puesto en su
teléfono. Aparentemente era “y también a ti”, lo que le hizo darse cuenta
con absoluta certeza que probablemente iba a tener que hablar con sus
padres sobre Misha durante su visita. Porque el año que viene quería que
estuviera allí: alto, torpe, probablemente melancólico y obligado a beber
ponche de huevo aunque no le gustara. Y tendría que leerle un libro a su
sobrina, que probablemente se subiría a él como a un árbol.
Bueno. No era que Max pudiera culpar a nadie por eso, teniendo en
cuenta la frecuencia con la que él lo hacía.
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—¿Por qué la gente tiene tazas que no se pueden lavar? —preguntó Max,
entregándole una y cogiendo una toalla para el secado que sabía que iba
a hacer en breve.
—Puedes lavarlas, hijo. Sólo tienes que hacerlo a mano —dijo su madre,
negando con la cabeza—. Me preocupo por ti. —Su tono burlón decía que
estaba bromeando, pero Max se quedó callado mientras trabajaban en
un silencio de compañía.
Miró por la ventana el resplandor de la luna sobre la nieve aún caída, que
no echaba de menos en absoluto viviendo en Carolina del Sur. Sin
embargo, era bueno que no hubiera traído el Jeep.
—Nunca... La manera en que eres con Vanessa. No eras así con Emma.
—Bueno, Scott lleva diez años casado con Vanessa —dijo su madre, sin
mirarle. Estaba restregando muy intensamente la taza de porcelana, más
de lo que probablemente necesitaba—. En realidad, no llegué a conocer
bien a Emma.
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Suzanne le entregó una taza y luego estudió a su hijo con ojos serios.
—No me caía mal, Max. Como he dicho, apenas la conocía. No era una
chica fácil de conocer.
Eso era cierto. Max recordó su última conversación, la forma en que ella
se sentó tan perfectamente recta en la silla, vestida de punta en blanco
mientras terminaba su compromiso con frialdad y calma.
—Lo siento, Max. Es que cada uno de nosotros trajo ciertas expectativas a
esta relación, y si tú no puedes mantener las tuyas, entonces no se puede
esperar que yo mantenga las mías. —Era inquietantemente similar a lo que
dijo su agente cuando rescindió su contrato.
Max deseaba que ella hubiera dicho algo, pero no lo mencionó. Todo
había terminado y, de todos modos, ¿qué habría dicho él si ella lo hubiera
intentado?
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—Está bien. Me di cuenta que no estaba tan triste como debería cuando
ella rompió las cosas. Eso probablemente significa que no teníamos lo
que Scott y Vanessa tienen. O lo que tú y papá tenéis.
Max le pasó un brazo por los hombros y la atrajo para darle un breve
abrazo. Olía a calidez, felicidad, a hogar y un poco a bourbon.
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—De nada. —Ella le deslizó una mirada—. Y sé que hay una razón por la
que has sacado el tema. ¿Cuál es?
—Creo... no, lo sé. Estoy enamorado de alguien. Esta vez de verdad. Como
tú y papá, o Scott y Vanessa.
Ella le sonrió, con los ojos empañados, y se llevó una mano al corazón.
—Um.
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—No voy a mentir y decir que no es una sorpresa, pero por supuesto que
está bien. —Se apartó un poco—. Los sentimientos de Schyler son los
mismos que los míos, cariño. No hay nada mejor que despertarse cada
mañana y besar a tu mejor amigo.
A Max le escocían los ojos, y se alegró de una manera muy sencilla por
sus padres y por lo que tenían juntos, y por su increíble madre, que no
lo estaba echando por admitir que estaba enamorado de un hombre.
Aunque todavía no se lo hubiera dicho al hombre en cuestión.
—Al principio me alegré que fueras su amigo, porque ese pobre chico.
Parece tan triste, y se nota que lo carcome, lo que pasó.
—Bueno. —Su madre agitó una mano—. Todo es relativo. No quiero que
te preocupes. Nos gustó Misha. Y esto es... diferente. Pero me
acostumbraré. —Ella sonrió y luego guiñó un ojo—. Y supongo que
realmente te gustan los rubios.
—¡Mamá!
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—Lo sé. Soy horrible. Y antes que preguntes... No. No se lo voy a contar
a tu padre ni a tu hermano. Eso depende de ti, cuando quieras que lo
sepan.
—Max —respondió Misha. Su voz cálida y baja hizo que se pusiera medio
duro, algo culpable, teniendo en cuenta que estaba mirando un póster de
un muñeco de nieve animado.
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—No. ¿Debería?
—Max —dijo Misha—. Creo que has tomado demasiado de este ponche
de huevo. ¿Por qué estás durmiendo en una cama diminuta?
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Max trató de meter los dedos de los pies bajo la manta rosa doblada y
mullida al final de la cama de Schyler.
—No. Me refería a Belsey. Por supuesto que eres tú. Duh. Aunque
deberías haber venido conmigo, en serio. Probablemente sea más fácil
dormir sobre ti que sobre esta cama.
Pensar en estar encima de Misha le dio una idea, pero decidió que un
cambio de lugar era necesario si iba a proceder. De ninguna manera iba
a tener sexo telefónico en la habitación de una niña de cuatro años. Ew.
Max nunca había tenido sexo telefónico en su vida, así que añadir un
escenario completamente inapropiado iba a matar el ánimo. Así que le
contó a Misha una historia sobre una larguísima cola en el aeropuerto
mientras bajaba sigilosamente las escaleras, atravesaba la oscura sala
de estar y bajaba al nivel inferior de la casa. La parte a medio terminar
funcionaba como sala de juegos y recordaba vagamente el sofá y la vieja
consola de televisión de su infancia.
Estaba oscuro, silencioso y hacía mucho frío, así que se subió al sofá, se
echó un antiguo afgano sobre los hombros y se acomodó en el sofá. Era
sólo un poco más largo que la cama de su sobrina, pero al menos no
había almohadas de ponis rosas ni muñecos de nieve antropomorfizados
mirándolo.
—Oye, ¿Misha?
—¿Sí, Max?
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Max abrió la boca, jugueteó con el afgano y se dio cuenta que no tenía ni
idea de cómo iniciar el sexo telefónico.
—¿Por qué?
Bien. Esa fue una apertura estúpida. Debería ir a por ello. Era Misha,
por el amor de Dios. Podía hacerlo.
Max se tapó la cabeza con la manta. Estaba cubierta de agujeros, así que
no fue de mucha ayuda. Tal vez debería haber utilizado los mensajes de
texto, pero sería la mañana de Navidad antes que terminaran si tenía que
esperar las respuestas de Misha.
Esa fue la brillante salva de apertura de Max, y tuvo que morder una risa.
—No soy muy bueno en esto del sexo telefónico. —Max metió la mano
bajo el pantalón del pijama para tocarse, pero su mano estaba helada, y
de ninguna manera iba a acercarse a su polla. Finalmente se la llevó a la
boca y sopló suavemente sobre su piel para calentarla.
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—No creo que soplar así en mi oreja sea lo mismo que una mamada —
dijo Misha.
—Me estaba calentando la mano, muchas gracias. Hace tanto frío aquí
abajo que podría estar nevando.
—Tienes razón, Max. No eres nada bueno en esto —dijo Misha, pero
sonaba tan divertido que casi podía verlo sonreír. Esa rara sonrisa suya,
la que hacía que las líneas se arrugasen junto a sus ojos.
Misha dijo algo en ruso. Max no sabía lo que era, pero escucharlo
hablando en ruso tan cerca de su oído lo calentó más que la estúpida
manta con agujeros o su mano aún fría.
—No lo es. No lo es. Apuesto a que podría encontrar otros más raros. De
hecho, ve a revisar tu historial de navegación en Internet, porque
probablemente lo he hecho. No me estoy disculpando por buscar porno
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Misha volvió a hablar en ruso, y Max jadeó un poco más fuerte y frotó su
pulgar sobre la cabeza de su polla.
—Quiero que me folles otra vez. Cuando llegue a casa. Quiero que sea
duro. Quiero que me inclines sobre el sofá. O sobre tu escritorio. Joder.
—Sí.
Por suerte, una vez que se calentó con la idea, las habilidades telefónicas-
sexuales de Max parecían mejorar.
—Quiero follarte.
—¿Duro?
—Sí —respiró Max en voz baja y sus ojos se cerraron—. Tú... te excitas.
Pensando en eso. En mí, y en follarme duro. —Su rendimiento estaba
definitivamente mejorando. Especialmente si el ruido que hacía Misha al
otro lado del teléfono era una indicación—. Y dime... qué quieres
hacerme.
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—¿Te ha gustado eso? —La voz de Misha era pesada y tan acentuada que
el cerebro empañado por el sexo de Max tardó un minuto en darse cuenta
que las palabras eran en inglés. Y que formaban una pregunta que debía
responder.
—Oh, sí. —Max frunció el ceño—. ¿Te has corrido? —De repente se sintió
mal—. Puedo decir algunas cosas más si no lo hiciste.
—Yo... ah. —Misha se rió—. Sí. Pero antes. Antes que llamaras.
Max reconoció las buenas noches, pero no tenía idea de lo que significaba
el resto.
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Scott era mucho mejor con los diagramas y averiguando si las cosas
estaban niveladas o no, así que Max se limitó a sostener obedientemente
el televisor y a moverlo poco a poco de un lado a otro, hasta que Scott
estuvo satisfecho. Mientras tanto, repasó varias versiones posibles de
cómo salir con su hermano.
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—Le dijiste a Schyler que estaba bien —protestó Max muy rápidamente—
. Te he oído.
Scott parpadeó.
—¿Lo hice?
—Bueno, ella tuvo que aprender eso de “está bien besar a tu mejor amigo”
de algún lado. Fue de vosotros, ¿verdad? Vosotros sois sus padres. Las
escuelas probablemente no hablan de besos. ¿No es así? —Max dio un
trago apresurado a su botella de cerveza, mirando con los ojos muy
abiertos a su hermano mayor. Di algo ya.
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—Quizá un poco —admitió Scott—. ¿Y Misha? Eso tiene que ser un poco
incómodo, por todo el... ya sabes.
—Me imagino. Mamá pensó que era encantador. Ya sabes lo que dice de
la gente.
—Lo sé, Max. ¿Qué pensabas que iba a hacer, prohibirle la entrada a mi
casa? Si le quieres, seguro que nosotros también.
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—¿Parece triste?
—Creo que estará bien. Bueno. Tal vez no se lo digas a la tía Helen.
Aunque puede que te sorprenda y reúna suficientes raciones en la cueva
por si Misha se une a nosotros cuando se acabe el mundo.
—¿Sí?
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Max sonrió.
—Perro viejo.
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—¿Te tiraste a unos tíos en el viaje que se suponía que era tu luna de
miel con la Snob? —Los ojos de Scott se abrieron de par en par—. Uh. Lo
siento. Es que, Emma fue... Bueno, Vanessa siempre la llamaba así y
como que se le quedó.
Max sabía que era imposible que su madre le ocultara nada a su padre,
así que lo único que tenía que hacer era encontrarlo en la cocina
preparándose un sándwich y decirle:
—Lo siento, ¿quién es el que habla? ¿Es mi hijo? Sólo tengo uno. —
Estaba de espaldas a Max y le temblaban los hombros—. Tuve otro, pero
lo repudié por decidir que era de alguna manera aceptable salir con un
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Max hizo una nota mental para no dejar nunca que Misha llevara una
camiseta de los Bruins cerca de su padre, y eso fue todo.
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Unas semanas después del Año Nuevo, Misha entró en el vestuario con
el sonido de los gritos. Al entrar se hizo el silencio de inmediato, lo cual
era sospechoso. Cuando el equipo discutía sobre hockey, seguían
gritando cuando entraba en la habitación. Cuando se trataba de otra
cosa, se callaban como pequeñas almejas obstinadas y enfadadas.
Jakob había pasado el día de Navidad en casa de Misha con Isaac Drake
y algunos otros que no habían ido a casa por alguna razón, y desde
entonces se había comportado de forma extraña. De hecho, el día de
Navidad, Misha fue a rellenar su vaso y volvió para encontrar a Jakob
poniéndose apresuradamente el abrigo y marchándose con un apenas
murmurado “Gracias, Entrenador”. Cuando intentó averiguar cuál era el
problema, el temperamental portero pasó por delante hasta la cocina, se
sirvió del buen vodka y se emborrachó tanto que tuvo que dormir en el
sofá.
Se fue al día siguiente, antes que Misha pudiera preguntarle qué había
pasado o reprenderle por su mala conducta con el alcohol. Pero sea lo
que sea lo que estaba pasando entre Drake y Jakob, estaba claro que
estaba causando un problema en el vestuario, y eso no era aceptable.
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—Jakob tiene un puto problema con los maricones —dijo Drake, y Misha
sintió que el corazón se le clavaba en el estómago como un disco que
golpea con fuerza en una red vacía. Drake, con el pelo cortado y recién
teñido de azul, miró a Jakob a través del vestuario.
Huxley gimió.
—Joder. ¿Qué? ¿De verdad? Jakob, tío. No hagas que Drake empiece con
esto, amigo. Nunca saldremos de aquí, y quiero cenar.
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Max había dicho algo equivocado, y tanto él como Misha lo sabían. Pero
Max era el epítome de lo indomable, y nunca se rendía.
Misha hizo una mueca de dolor antes que Max terminara de hablar,
porque sabía que era lo que no debía decir, aunque no podía decir por
qué, exactamente. Drake le dedicó una mirada a Misha, y parecía un
animal indefenso... algo salvaje atrapado en una trampa y aterrorizado
por encontrarse de repente en una jaula...
—Creo que deberíamos dejar esto claro —dijo Misha, aunque no quería
hacer nada más que dejar que Max se encargara de ello—. Esto es un
vestuario. Jugamos al hockey en equipo. ¿Sí? Lo que hagas fuera con
otras personas, no importa.
Jakob dijo algo en polaco, quizás sin saber que Misha había aprendido
algo de polaco en sus viajes. Resistió el impulso de darle un fuerte
puñetazo en la cabeza al más joven y lo ignoró.
—También, como, tío —dijo Shawn Murphy, desde algún lugar detrás de
Misha—. Todo el mundo en la puta ECHL sabe que Drake es gay. Y jódete
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si tienes un problema con ello, porque nadie aquí lo tiene. Así que vete a
otro puto equipo. Pero buena suerte, porque ¿adivina qué, imbécil? Los
gays juegan al hockey. Vuelve a Rusia, joder.
Tal vez no era un secreto que Drake era gay, pero Misha no lo había
sabido, y estaba claro por la expresión de Max que él tampoco.
Max miró a Misha con una mirada que decía: “¿Hablas en serio?” Pero
sabía que lo respetaba y que haría lo que él dijera. Max hizo sonar su
silbato un poco demasiado fuerte.
—Ya habéis oído al Entrenador. Salid ahí fuera. —En una muestra de
solidaridad que le haría popular entre el equipo y le aseguraría que Misha
le hiciera una mamada todas las mañanas en la ducha durante una
semana, Max se ató sus propios patines.
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—Sé que es difícil estar aquí. Este país no se parece a lo que estamos
acostumbrados. Es como si, a veces, te quitaran todo lo que conoces de
golpe. No te dicen que tu forma de pensar está mal, que tu forma de vivir
está mal, pero la forma de pensar, la forma de vivir... Parece que eso es
lo que están haciendo.
—A veces. Sí.
—Drake es gay. No tiene nada que ver contigo. No voy a tener un vestuario
en el que alguien se avergüence o sienta que tiene que esconderse por lo
que es. Si no te sientes a gusto aquí, no es por quién elige Drake para
pasar su tiempo fuera del hielo. Pero no puedo ayudarte si insistes en
que lo sea. ¿Entiendes?
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—No tiene nada que ver con este equipo, Jakob. Eso es lo que estoy
tratando de decirte. Ahora ponte los patines, únete a tus compañeros y
discúlpate con tu capitán. Y guarda tus opiniones para ti. ¿Está claro?
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—De ninguna manera —respondió Hux con seguridad—. Este tipo era,
como, sudoroso y espeluznante. Ese no es en absoluto el tipo de Drake.
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visto tan entusiasmado por ganar. Sé que no haría nada para joder su
carrera, así que algo tiene que estar pasando.
—¿Te refieres a ese tipo Xavier que juega para los Ravens? —Murphy
resopló—. Él está como, totalmente en el armario. Sabes que a Drake no
le gusta esa mierda. —Él también parecía preocupado—. Drake te tiene
un gran respeto, Entrenador Samarin. Si alguien puede hacer que deje
de ser un cabrón, eres tú.
—Ya veo —dijo Misha, porque no tenía idea de qué más decir—. Si no
tiene coche, ¿a dónde más podría haber ido?
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Drake estaba vestido con pantalones cargo y una camiseta blanca sin
mangas, y aunque la habitación estaba llena de humo de marihuana,
estaba bebiendo un Gatorade y jugando a un videojuego. Misha tuvo un
recuerdo repentino y visceralmente desagradable de cuando tenía
diecisiete años. Quería arrastrarlo fuera de allí por su pelo azul de punta.
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—Lo sé. Lo sé. ¿De acuerdo? Estoy fuera del equipo. Vete de aquí y déjame
en paz.
—Drake —Max dio un paso hacia él. Drake reaccionó como si intentara
dispararle. Se alejó tan rápido que casi tropezó con la mesa de café y se
cayó de culo.
—No —dijo Misha con mucho cuidado—. Tiene todo que ver conmigo. Y
con el Entrenador Ashford, y con Huxley y Murphy, y con el resto del
equipo al que estás defraudando al huir.
—Lo que sea. Lathrop es un buen portero. Él... —La voz de Drake se
atragantó, sus ojos brillaron con súbito fulgor, y lanzó el mando con una
maldición—. Sólo vete a la mierda.
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—Sí. No les diría dónde estaba. Yo vivía aquí. Está bien. Creen que Gavin
es un traficante de drogas. Pero créeme, no es eso lo que vende. —La voz
de Drake sonó de repente mucho más vieja que sus años.
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—No podía permitirme nada, joder. Así que me vendí. Fui a los puteros.
Chupé pollas por dinero. Incluso dejé que me follaran una o dos veces.
Lo que sea. Siempre fue en Columbia, sólo en los veranos, y nunca aquí.
Y pensé que estaba bien. Pero ese maldito imbécil me encontró y no me
deja en paz. Y si no me dejas irme, él... él... —Drake miró impotente a
Misha—. Por favor, vete. Por favor.
—Hux y Murph... saben que soy gay y son... son muy heterosexuales.
Nunca habían conocido a nadie que fuera gay hasta mí, y estaban como,
“Oh. Vale. Guay”, cuando se lo dije. —A pesar de su voz entrecortada,
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Drake tomó aire. Luego miró directamente a Misha y, con una voz que
sonaba agotada y casi muerta, dijo:
—¿Qué clase de equipo quiere a un capitán que chupó pollas por dinero,
Entrenador?
Una palabra de Misha y podía hacer que Drake se sintiera mejor, podía
mostrarle que no estaba solo, podía ofrecerle el apoyo y la comprensión
que nadie más podía darle. Pero era muy posible que cuando Max se
enterara de la verdad, volviera sus ojos verdes como la primavera hacia
otra persona y él se marchitara en la oscuridad.
¿Qué clase de equipo quiere a un capitán que chupa pollas por dinero?
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—Un equipo cuyo entrenador hacía lo mismo —dijo Misha, y qué extraño
fue desprenderse de una carga que había llevado durante años, aunque
le costara el único ancla que había encontrado.
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—Así que vendo lo único de lo que mi padre no tendrá parte, para poder
ganar el dinero suficiente para irme. Recojo a los hombres en los
callejones, los llevo a habitaciones sucias, y cuando tengo suficiente
dinero me voy sin decirle a nadie a dónde voy. Vengo a Estados Unidos,
pero todo lo que sé es hockey y cómo vender mi boca a los hombres por
dinero. Y me aterra que mi padre me encuentre. Vendrá a por mí. —Misha
sacudió la cabeza—. Es una estupidez, por supuesto, pensar que ha
hecho algo más que lavarse las manos conmigo. Pero estaba
acostumbrado a vivir con miedo, y seguía teniendo miedo. Así que cuando
mis compañeros rusos me ofrecen hospitalidad... los rechazo. Temo que
mi padre se entere, que haga daño a las familias que han dejado atrás.
Digo que no hasta que dejan de pedirlo. Vine aquí por una nueva vida,
pero todo lo que hice fue sobrevivir. Y eso no es vivir, Drake. No esperes
tanto como yo para aprender esto.
Drake se levantó. Tenía los ojos muy abiertos y la cara pálida, pero había
algo en su expresión que no esperaba ver. Sus siguientes palabras fueron
una sorpresa.
—Tío, siempre supe que eras un tipo duro, Entrenador Samarin. Pero no
tenía ni idea. Vaya.
—Belsey me echará del equipo —dijo Drake, pero sus ojos estaban tan
llenos de esperanza... esperanza y algo delicado y magullado como una
flor pasada entre demasiadas manos—. Sabes que lo hará. No querrá la
atención.
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—No creo que eso sea un problema para Belsey —dijo Misha y se encogió
de hombros—. Pero si lo hace, entonces me iré.
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—Da.
—¿Por qué no quise decirte que solía ser una puta? ¿Es eso lo que me
preguntas, Max? ¿Por qué iba a querer que lo supieras?
—Porque sucedió.
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—Lo sé. ¿De acuerdo, Hux? Dios mío. ¿Pero puedes dejarme hacer esto?
Sé que eres mi amigo, y esto es que yo sea el tuyo. No quiero que te
involucres. Fin de la historia.
Incluso en la penumbra del interior del coche, Misha pudo ver cómo la
cara de Drake se ponía roja.
—Lo sé. Cállate ya. —Levantó el puño—. Gracias. En serio. Eres... el tipo
de amigo que creía que sólo existía en los programas de televisión y en
las películas de animación.
—No tires las toallas al suelo del baño, tío. Si el Entrenador nos obliga a
hacer patinaje de bolsa otra vez porque eres un pésimo huésped, te daré
un puñetazo.
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Una vez que estuvieron de vuelta en casa de Misha, le indicó a Drake que
pusiera sus cosas arriba, en la habitación de invitados, que tenía su
propio baño. Al menos le daría algo de privacidad mientras estuviera allí.
—Gracias —dijo, y por primera vez, sonó como si fuera a llorar. Con eso
se dio la vuelta y se apresuró a entrar en la casa.
Misha se volvió hacia Max y luego señaló el coche con la cabeza. Max
volvió a entrar, y no parecía complacido mientras Misha se dirigía hacia
el estadio.
—Max...
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—Así que, sí. Esto me cabrea. Pero para que lo sepas... La razón por la
que estoy enfadado ahora mismo no es por lo que me has dicho. Es
porque honestamente pensaste que me disgustaría. ¿Quieres saber cómo
me hizo sentir escuchar eso? Me sentí orgulloso de ti. Ah, y por cierto...
Estoy enamorado de ti. Lo estaba antes de escuchar esa historia y lo sigo
estando. Y lo que hiciste por Drake fue jodidamente valiente, porque sé
que pensaste que en cuanto supiera la verdad, me iría. Lo único que me
repugna es que pensaras que te despreciaría por algo de eso.
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Misha asintió y se apartó. Su mente aún zumbaba con las cosas que Max
le dijo. “Estaba orgulloso de ti” y “Estoy enamorado”. Él debería decirle
eso, porque él lo amaba. Más de lo que había amado a nadie, ciertamente
más de lo que se amaba a sí mismo. Y Max tenía razón. Era quien no se
perdonaba a sí mismo por el accidente. Todavía estaba asqueado por lo
que había hecho. Tal vez en el fondo todavía se avergonzaba de ser gay.
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Max gimió y se tapó la cabeza con las mantas. Probablemente era ridículo
esperar que se diera cuenta de cómo hacerlo por la mañana.
*****
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Y Max se estaba quedando claramente sin ropa que ponerse, ya que sus
cosas estaban en casa de Misha.
Por lo menos todo ese asunto del chico de compañía explicaba cómo
Misha era tan bueno en las mamadas.
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—Si me entero de que vuelves a aparecer cerca de Isaac, suka, haré que
lo lamentes. —Al parecer, eso fue suficiente para convencer a Jeff de que
debía buscar otra aspirante a estrella del porno para sus producciones
de bajo presupuesto.
—Lo intenté —dijo Misha, su voz delataba que estaba cabreado, aunque
seguía con su inexpugnable fachada rusa.
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Belsey resopló.
Eso mató gran parte de su ira, justo ahí. Y para que Misha no lo hiciera
solo, Max dijo:
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Misha dio un paso hacia Belsey, con las manos en los costados, pero Max
reaccionó agarrándolo del brazo y tirando a la fuerza hacia atrás.
También estaba luchando contra una risa salvaje e histérica porque...
bueno, eso era algo cierto.
—¿Cómo...?
12
https://youtu.be/l5aZJBLAu1E
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Misha necesitaba salir de allí. Max no tenía ni idea de lo que le iba a hacer
a Belsey si no lo hacía. Y él seguía luchando contra un absurdo impulso
de reírse, preguntándose cómo el tipo más sórdido que conocía se las
arreglaba para poseer y dirigir el equipo más gay de la ECHL.
—No puedo decidir si no es tan malo como pensaba que era, o si es peor.
Max se tapó la boca con una mano para reprimir una carcajada. No
funcionó.
—No, pero... vamos. Tienes que ver lo divertido que es esto —dijo Max,
rompiendo en una sonrisa—. ¿Jack Belsey, el hombre más sórdido del
13
Deadspin es un blog de deportes fundado por Will Leitch en 2005 y con sede en
Chicago. Anteriormente propiedad de Gawker Media y Univision Communications,
actualmente es propiedad de G / O Media.
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—No es gracioso.
Max sonrió.
—¿Misha?
—¿Sí, Max?
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Misha se acercó, alargó la mano y pasó sus dedos por el labio inferior de
Max. Eso hizo que la polla de Max se pusiera dura inmediatamente,
porque se sentía miserable y cachondo.
—Por supuesto que me siento miserable. Pero tenías razón, Max. No fue
justo de mi parte pensar que no me querrías más después de escuchar
mi historia. Pero... Yo... —Hizo una pausa cuando llamaron a la puerta y
dio un paso atrás y se transformó en modo Entrenador—. ¿Sí?
—Supongo que necesito que me lleven, ya que ahora vivo contigo. —Miró
a Max—. Y si el Entrenador Ashford quiere quedarse a dormir, está bien.
Soy gay, puedo soportar que estéis juntos. Y todo el equipo apreciaría que
os reconciliarais.
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Misha dijo algo en ruso. Max reconoció una de las palabras porque la
había escuchado en el hielo de otros jugadores rusos. Así que eso
probablemente significaba que era malo.
—Espera. ¿Por qué crees que estamos juntos? —preguntó Max. Entonces
se dio cuenta de lo inapropiado que era preguntarle a uno de sus
jugadores por qué pensaba que estaban saliendo—. Drake, el Entrenador
Samarin y yo necesitamos un minuto.
—Claro, pero en serio, haced las paces. A todos nos gusta más cuando
los dos echáis un polvo regularmente. —Drake levantó las manos—. Y no
te enfades conmigo. Soy el capitán. Es mi trabajo decir estas cosas. —
Movió las cejas—. Y explicar al equipo lo que significa cuando digo cómo
os deseo a vosotros dos juntos.
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—Fuera. O dentro de cinco minutos, será tu trabajo explicar por qué hay
un patinaje de bolsa —amenazó Misha.
—¿Por qué no? Parece que todo el equipo ya sabe de qué estamos
hablando —dijo Max, tratando de aligerar el ambiente. Misha parecía
tan... derrotado, como si ya supiera por dónde iba la conversación y cuál
sería el resultado.
—Tengo una idea. Lleva a Drake a casa, coge algo de equipo y reúnete
conmigo aquí en una hora.
*****
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—Oh, jódete —se rió Max, fingiendo ir a por sus guantes. En su lugar,
patinó un círculo alrededor de Misha y se detuvo cuando vio la parte
trasera del uniforme... Samarin con el número dieciséis. Max esperó a ver
si le daba algún tipo de escalofrío, pero no lo hizo.
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—Como un Hab —dijo Misha, y Max sintió una ráfaga de alegría pura y
sin adulterar mientras se alejaba por el hielo con un ex Bruin
persiguiéndolo. Siempre le habían gustado los partidos entre los Habs y
los Bruins. No había otra rivalidad igual en todo el deporte profesional.
Max era un poco más rápido sobre los patines, pero le dio un calambre
cuando se acercaba a la portería, y Misha apareció en su lado derecho,
no en el izquierdo, y le robó el disco con agilidad. Sin embargo, no empezó
a bajar por el hielo. Parecía tan agotado como se sentía Max.
—Es extraño que haya pasado veinte años haciendo esto todos los días.
—Lo sé. ¿Verdad? Me hace sentir un poco mal por ese patinaje de bolsa.
—Sobre todo fue cuando era más joven. En Rusia. —El paso de piernas
largas de Misha era difícil de seguir, pero Max podía sentir el ardor en
sus pulmones y la fatiga en sus músculos ceder mientras su cuerpo se
calentaba a la actividad familiar.
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—¿Por qué querías ser defensa? Además del hecho de que mides tres
metros y eres todo extremidades, quiero decir. —Max se acercó y trató de
robar el disco. Misha le dirigió una mirada ofendida y lo movió en su
bastón, pero luego se lo devolvió con un pase de platillo14.
Eso hizo que Max quisiera patinar, derribar a Misha sobre el hielo y
besarlo. En lugar de eso, lo golpeó con el hombro.
14 El pase de platillo es una técnica de hockey sobre hielo en la que el disco se pasa a
otro jugador de tal manera que vuela en el aire como un platillo volante.
15
Un golpe en el hockey sobre hielo es el tiro más duro que uno puede realizar. Tiene
cuatro etapas que se ejecutan en un movimiento fluido para hacer que el disco vuele
hacia la red: El jugador termina con su palo de hockey a la altura del hombro o más
alto.
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Max corrió tras él, riendo, pero no había forma de que lo alcanzara. Misha
tenía años de carrera profesional en su haber, en comparación con el
breve paso de Max por las ligas mayores, y envió fácilmente el disco al
fondo de la red. Tampoco le perjudicaba el hecho de que midiera treinta
metros de altura y se ejercitara religiosamente.
—Eres un mal perdedor —dijo Misha, y no había nada en su voz más que
calidez, afecto y burla. Era extraño que el lugar donde deberían estar más
incómodos, el lugar que debería abrumar a ambos con los recuerdos del
accidente, era el lugar donde todo se desvanecía.
Así es como se ganan los partidos. Es como dijo Misha a principios de año.
El pasado no importa, ni el futuro. No pienses en el siguiente partido, o
incluso en el siguiente periodo. Sólo piensa en el tiro que vas a hacer, y eso
es todo.
—Sigo sin ver por qué estás tan disgustado contigo mismo, pero no con
Drake, que hizo lo mismo. Y me refiero a que tu vida estuvo en peligro,
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Misha. —Por fin entendió lo que había querido decir cuando le dijo a Max
que su padre era un carnicero.
—Me escapé, Max —dijo Misha—. Dejé a mis hermanas. A mi madre. Con
él. Y ni una sola vez traté de averiguar si estaban bien. Simplemente me
fui.
—¿Crees que querían que te quedaras allí y que te mataran por ser gay?
Y a veces tenías que agarrarte con fuerza a las cosas y no soltarlas nunca.
—Mira. Te quiero. Y creo que tal vez soy bueno para ti. A veces te ríes
cuando estoy cerca. No soy perfecto, pero después de mi accidente me di
cuenta que si quería volver a ser feliz, tenía que aprender a aceptarlo y
superarlo. ¿Y sabes qué me ayudó a hacerlo? Mi familia, que me trajo a
casa y me ayudó a pagar las facturas que de repente no podía pagar. Mis
amigos, que me dijeron que no era estúpido querer ser entrenador y me
ayudaron a empezar. Así que tal vez no necesites que te dé espacio. O tal
vez lo digo porque no quiero dártelo. No lo sé. Pero sí sé que mi
apartamento es jodidamente frío como... ¿Siberia? ¿El Polo Norte? Lo que
sea más frío.
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—Vaya, Misha. Eso ha sido lo más cursi y romántico que me han dicho
nunca. —Pero Max estaba seguro que su sonrisa era tan brillante como
cualquier luz intermitente en cualquier gol que hubiera marcado—. Pero
adelante, sigue pensando que soy increíble.
Max controló a Misha con el hombro y bajó al hielo con el disco. Misha
se mantuvo cuidadosamente a un lado donde la visión periférica de Max
no se viera dañada.
Al igual que la última vez que habían estado juntos en el hielo, algo
terminó. Pero había algo mejor para ocupar su lugar.
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Al principio no era mucho, sólo unos pocos datos aquí y allá sobre su
vida, su familia y cómo le habían echado de casa a los diecisiete años y
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—El mío está en una caja en el cajón de mi ropa interior, pero está bien.
—Drake intentó una vez sacar el tema del dinero, y Misha le cerró la boca
diciendo que había jugado al hockey profesional durante veinte años y
apenas había gastado dinero, porque, como decía siempre el Entrenador
Ashford, le costaba divertirse.
Ni siquiera Max conocía los detalles que Misha compartía con Drake, lo
cual era algo que Drake comprendía.
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haya gente que piense que eso es cierto, o me cabrea saber que es
mentira.
Y si algo le ayudaba a sanar, era ser amado por Max Ashford y saber que
muy probablemente había salvado a Isaac Drake de terminar como él.
Drake estaba agrietado, pero no tan roto como para no poder arreglarlo.
Drake a veces hablaba en una jerga que Misha no podía seguir. Había
aprendido a archivar las expresiones para más tarde y a preguntarle a
Max sobre ellas, aunque su “¿Qué es un lolcat16, Max?” redujo a Max a
un ataque de risa tan fuerte que Drake llegó a bajar las escaleras para
asegurarse que estaban bien.
16
Una foto de un gato haciendo una cosa aparentemente inocua, con un texto grande
superpuesto.
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—Es raro. Al principio pensé que se esforzaba demasiado por caerle bien
a todo el mundo, pero luego me di cuenta que es así. Y sí le gusta a todo
el mundo —le aseguró Drake—. Pero es difícil de creer que el Entrenador
Ashford... como, ¿es tan sexy y un buen tipo? ¿Y bisexual? Pues un puto
unicornio, entonces.
Drake asintió.
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—Sí. Se supone que los bisexuales sexys son un mito. Como los
unicornios. Pero realmente no creo que el Entrenador Ashford... Quiero
decir, apuesto a que es más gay de lo que cree.
La diferencia entre Drake y él, se dio cuenta, era que Drake había sido
estigmatizado por ser gay, había sido repudiado y expulsado por ello, pero
nunca lo interiorizó y pensó que su atracción por los hombres era algo de
lo que debía avergonzarse.
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Por supuesto, Max y Drake no vivían en un país donde ser gay era ilegal,
pero Misha tampoco. Ya no. Y eso significaba que hacía tiempo que había
dejado de avergonzarse. Tal vez por eso Max había sugerido que Drake y
él tuvieran esas sesiones de hockey los miércoles por la noche. Max era
más inteligente de lo que cualquiera, especialmente Belsey, le daba
crédito.
—Quiero que sepas que es... bueno para mí. Oírte hablar como lo haces.
—En cierto sentido. Sí. Hablas de ser gay como si fuera... —Agitó una
mano—. No estoy seguro de cómo decirlo.
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—Tal vez su respuesta fue que no había nada de lo que tuvieras que
deshacerte. —Drake puso una mano muy cuidadosa en el hombro de
Misha, que era la primera vez que podía pensar que Drake le había
tocado—. Ya que estamos compartiendo mierda, quería darte las gracias.
Por venir a buscarme cuando me escapé. —Bajó la cabeza, y su voz era
pesada y ahogada por las lágrimas—. Eso nunca... Mis padres me dejaron
ir, y no puedo decirte lo que significa para mí que tú no lo hayas hecho.
Así que, gracias.
Más tarde, Misha observó cómo Max seguía su rutina habitual antes de
acostarse, que consistía en enchufar unos cuantos aparatos en los
cargadores y asegurarse que tenía algo que ponerse al día siguiente.
Misha solía leer, pero en lugar de eso observó sin reparos a Max, que se
había despojado de sus calzoncillos. El hombre lo descubrió mirando y le
dedicó esa sonrisa irónica y juguetona que tanto le gustaba.
—¿Qué?
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—Misha, tienes que animarte y vivir un poco. Mira a otros tíos buenos.
Pero no se la chupes a ninguno en la ducha que no sea yo. —Max se
sonrojó de esa manera suya, en la que sólo la punta de las orejas se puso
roja—. Estábamos hablando de ti y del primer chico al que besaste y de
cómo te recordaba a él y de cómo me equivoqué al pensar que eso sonaba
espeluznante aunque lo era totalmente.
—¿Entrenar hockey?
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—Eres algo —convino Misha, y lo besó para que no dijera nada más—.
¿Max?
—¿Sí?
—Fóllame.
—¿De verdad?
—Sí. Si quieres. —Misha se apartó un poco para mirarlo. Max solía estar
muy contento de estar abajo, y si no estaba de humor, había otras cosas.
Sin embargo, siempre estaba de humor para que le metieran los dedos, y
eso le gustaba más que a cualquier otra persona con la que hubiera
estado. Hablando de alegría.
—Cuando yo... sólo les dejaba si era mucho. Dinero —aclaró. Misha se
concentró en lo bien que se sentía Max en su aroma y mantuvo a raya
las nubes que se acumulaban en sus recuerdos.
—Oh —dijo Max en voz baja, pasando una mano por la espalda de
Misha—. Bueno, no tengo dinero, pero te haré huevos por la mañana.
Unas tostadas.
—Si no intentaras hacer la tostada y lavarte los dientes y hacer diez cosas
al mismo tiempo...
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Todas las veces que había dejado que alguien se lo follara, había sido
rápido, furtivo y... no había forma de evitarlo... vergonzoso. Y no le había
gustado. Podía recordar vívidamente cómo se agarraba al colchón sucio
y manchado que tenía debajo, cómo olía a orina de gato y cómo deseaba
tener algo que retorcer en sus manos mientras el hombre sudaba y
bombeaba sobre su espalda.
Pero hubo una vez, poco después de llegar a Estados Unidos, en la que
las noches solitarias y las fantasías de cómo podrían haber sido las cosas
crecieron con demasiada insistencia, y Misha buscó a alguien que lo
hiciera sentir bien. Y había sido bueno. El hombre con el que había
estado... ya no recordaba su nombre... se había tomado su tiempo y había
hecho que se estremeciera y gimiera, boca abajo en una cama con
sábanas limpias que sólo olían a suavizante.
Le gustó, y por supuesto, por eso nunca lo pidió después. Rara vez follaba
con otros hombres, porque eso también formaba parte de las actividades
vergonzosas escondidas en cuartos oscuros y callejones.
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—Has hecho mucho ruido. Nunca eres tan ruidoso. —Max le sonrió con
suficiencia—. Puede que seas el Entrenador y el mejor en las mamadas,
pero yo gano en el rimming.
—Creo que... tal vez... gané —jadeó. Entonces se movió para que sus
piernas se abrieran más mientras Max frotaba sus dedos cubiertos de
lubricante sobre su agujero y se deslizaba dentro para abrirlo.
—Me dirás que pare si te duele. ¿Verdad? —Antes que pudiera decir algo,
resopló y puso los ojos en blanco—. Espera un momento. ¿A quién estoy
engañando? Eres tú. Por supuesto que no lo harás.
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Pero significaba que Misha no tenía que preocuparse por el sonido de sus
gemidos, aunque sinceramente no le importaba. Porque Max le follaba
con una determinación absoluta que era lo más sexy que había visto
nunca. Fue suficiente para sacudir todo su equilibrio y dejarlo sacudido
por la tempestad y jadeando.
—Dios, esto se siente tan bien —jadeó Max, con la cabeza echada hacia
atrás, mostrando los músculos acordonados de su cuello y los moretones
que los anteriores y desesperados besos de Misha habían dejado en su
piel—. Oh, es bueno cuando te mueves como... ah... joder...
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Misha asintió.
—¿Qué fue? —Max levantó las cejas—. Mierda, Misha. ¿Te estás
sonrojando?
—Fue... ah. Traté de pensar en algo que conocía bien. ¿Sí? De memoria
incluso.
De hecho, eso sólo hizo que se riera más, que se revolcara sobre Max con
un “Ya lo veremos, camarada”, y que viera cuánto tardaba Drake en
volver a poner su música.
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Es una película basada en un libro del mismo nombre. Un submarino norteamericano
sigue el rastro de uno soviético, cuando éste decide dirigirse a la costa de Maine.
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El último partido del año para los Spartanburg Spitfires fue su tercer y
último partido de la temporada contra los Jacksonville Sea Storm.
En Jacksonville.
En un sábado.
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Pero los equipos que pensaban que existía un partido sin sentido no
conseguían el campeonato, y los Storm jugaban con la misma fiereza que
siempre. Y aunque fue tan estresante como cualquier partido que Max
hubiera entrenado, se alegró de ello. Quería ganar, pero quería ganar
contra el mejor equipo de la liga jugando lo mejor posible, no lo
pasablemente adecuado.
Había algo que decir de un equipo que no tenía nada que perder y todo
que ganar. Se jugaban la vida contra un rival que no se jugaba nada. Y
eso se notaba en la forma en que jugaban los Spitfires, y se notaba en las
decisiones más arriesgadas que tomaba Misha durante el partido y en la
forma en que su concentración era tan nítida en el hielo que a Max le
sorprendía que no se derritiera.
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Drew Miller encontró el fondo de la red a los seis minutos del periodo,
dando un impulso repentino a los cansados Spitfires. Con el partido
empatado y a sólo tres minutos del final del periodo, Misha y Max
hablaron brevemente sobre su estrategia.
—Si hay algo en lo que somos buenos, es en no hacer lo que nadie espera
—dijo Max. Golpeó el portapapeles e intercambió una mirada con Misha.
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Los Spitfires lograron una ovación, y Misha asintió brevemente, y eso fue
todo. Drake volvió a patinar hacia el crease, los Spitfires salieron al hielo
y comenzaron los últimos tres minutos del partido.
Max no creyó haber respirado en todo ese tiempo. Bennett Halley envió
un tiro alto18 a Drake, que éste atrapó en su guante y lo lanzó al hielo
con tanta actitud que Max se habría reído si no se hubiera desmayado.
Misha y él vieron a su equipo luchar por la posesión del disco y dirigirse
hacia la zona de los Storm. Dieron todo lo que tenían y, de paso, hicieron
unos cuantos disparos poco acertados.
—Me van a enviar a una tumba temprana —murmuró Max y se metió las
manos en los bolsillos—. ¿Debemos retirar a Drake? —Eso daría a los
Spitfires seis patinadores en lugar de cinco, y los Storm definitivamente
no esperarían que hicieran eso. Pero dejaría la red de los Spitfires vacía,
y con noventa segundos de hockey por jugar, eso podría ser un desastre.
Es una zona que suele estar protegida por el portero y el tiro suele ser atrapado con la
mano, el guante, de ahí el nombre.
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Aparte de un tipo de avión de la Segunda Guerra Mundial, también significa “persona
explosiva”.
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Hubo una sonora ovación, y luego Max y Misha salieron a la cálida noche
de primavera para coger el autobús de vuelta a su hotel, un Econo Lodge
junto a la Interestatal. No había nada que ver, pero al menos había un
bar al otro lado de la calle.
—Eso es... Está bien. Vale. Quizá follar con un Bruin tenga sus ventajas
—resopló Max, con las piernas temblando tan fuerte por su orgasmo que
necesitó esperar un minuto antes de alejarse de la puerta.
Se reunieron con su equipo, así como con bastantes chicos del Storm, en
el bar de enfrente. Se llamaba Bombers, y su especialidad parecía ser
nuggets de pollo hirviendo, Bud Light y minipretzels con salsa de “queso”.
Las comillas sugerían que se trataba de cualquier cosa menos de un
producto lácteo, pero Max pidió un poco de todos modos porque estaba
hambriento.
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—Podrías decirle que suba aquí —murmuró Spencer—. No vive tan lejos.
Malditos niños y sus putos móviles. ¿En mis tiempos querías ver a tu
novia? Le tirabas mierda a la ventana o la hacías mentir a sus padres.
¡Becker! No pongas otro maldito dólar en esa máquina de lotería. ¿Qué te
pasa? —Spencer lanzó un suspiro, se levantó y ofreció su mano—.
Enviaré una ronda. Buen juego. Quizá nos veamos en la final de la
conferencia.
20
Slipknot es una banda estadounidense de metal alternativo formada en 1995 en Des
Moines, Iowa, Estados Unidos. Sus integrantes en la actualidad son Corey Taylor, Craig
Jones, Jim Root, Mick Thomson, Shawn Crahan y Sid Wilson.
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—¿Es eso un problema? ¿O crees que sólo porque Drake juega al hockey
hay que reforzar los estándares tradicionales de hombría? ¿Eh? —El
chico de la cabeza afeitada y los tatuajes fijó sus ojos avellana
entrecerrados en Max.
—Sí, Entrenador —dijo Drake, todo actitud y desafío sin ninguna maldita
razón. A no ser que estuviera intentando presumir y conseguir que le
invitaran a un trío, ya que Max supuso que el coordinador de divulgación
de Storm era el novio de Hunter—. Puedo ser un hombre y seguir usando
delineador.
—Así que, tú eras... jugabas para los Devils. Lo recuerdo, porque soy un
gran fan de los Devils. Incluso en los años en que no ganaban ninguna
Copa y todo el mundo pensaba que eran aburridos.
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—Impresionante portería.
Riley sonrió.
—No se pueden ganar a todos —dijo Drake. Luego usó su boca para hacer
algo con la botella de cerveza que hizo que Max pusiera los ojos en blanco
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y Misha sofocara lo que estaba bastante seguro que era una risa—.
Vamos, chicos. La próxima ronda la pago yo.
Max no respondió, pero tomó una página del libro de Drake y bebió tan
sugestivamente como pudo de su botella de cerveza. Cuando una mirada
furtiva le demostró que nadie les prestaba atención, pasó la lengua por
la parte superior.
—Salgamos de aquí.
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—Lo menos que podría hacer St. Savoy es enseñarles otros mejores —
dijo con desdén—. La mitad de las veces ni siquiera parece que lo digan
en serio. Estuve como saliendo con un tipo que juega allí el año pasado.
¿Xavier Matthews? Pero estaba tan metido en el armario que ni siquiera
tenía gracia. Y pensé que era sólo por su familia, ya que es de Asheville,
pero creo que la mayor parte era que su Entrenador es un maldito matón.
Las cintas de los partidos decían lo mismo, y Max esperaba que su equipo
no perdiera los nervios y cometiera muchas penalizaciones, ya que la
mayoría de los goles de los Ravens llegaron en el juego de poder22. Trató
21
Zambullirse o embellecimiento es un término utilizado en el hockey sobre hielo para
describir a un jugador que intenta llamar la atención del árbitro embelleciendo una
infracción de un jugador contrario en un intento de atraer una penalización.
22
Cuando el equipo contrario tiene una penalización y por lo tanto tu equipo tiene una
ventaja de hombre.
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Max sabía muy bien que ganar una barrida de cuatro partidos era
increíblemente difícil, especialmente fuera de casa. Pero los Ravens se
pavonearon al empezar el partido, y cuando vieron que su Entrenador de
estaba blandiendo una escoba detrás del banquillo, eso fue suficiente
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para que los Spitfires se pusieran las pilas. Después del tercer partido,
Max recordó a su equipo que no debían realizar ninguna actividad
extracurricular que diera lugar a jugadas de poder, y les dijo que
mantuvieran la calma.
—¿Recordáis los ejercicios en los que Drake os gritaba? Es igual que eso.
—Sí. Pero Drake es un gilipollas de forma divertida. Estos tipos son unos
malditos estúpidos —gruñó Hux, que ya tenía dos sanciones por mala
conducta y, si el brillo de sus ojos al ver la escoba era un indicio, ya
estaba planeando una tercera.
Resultó ser innecesario, porque los Spitfires jugaron con una intensidad
que impresionó a Max y a Misha. Ganaron el primer partido de playoffs
de su historia ante un público respetable y feliz, por 4-2.
Al igual que la idea de decirle a Denis St. Savoy dónde podía meterse su
maldita escoba.
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23
https://youtu.be/0JRgHol94Xc
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https://youtu.be/18AhUXAILWE
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—Acaba de... Misha. —Sorprendido, Max vio cómo Misha abría la puerta
y salía al hielo, justo hacia el banquillo de los Ravens. Cuando llegó allí,
empezó a hacer gestos hacia el hielo y a decirle algo a St. Savoy, padre.
St. Savoy padre se rió. La expresión de Misha fue estruendosa, pero antes
que pudiera pasar nada, los jueces de línea terminaron de separar los
equipos en el hielo y se acercaron para apartar a Misha. Probablemente
estuvo a medio segundo de hacer que la nariz de St. Savoy padre,
pareciera aún más fea. A Max le hubiera gustado ver eso.
Misha se puso rígido y se sacudió las manos de los jueces de línea, pero
se dio la vuelta y marchó como un general de guerra hacia el túnel sin
mirar atrás.
—Ese jodido chupapollas... eh. Quiero decir, ese imbécil llamó a Drake
marica y le escupió —gruñó Murph—. Yo estaba ahí fuera. Lo escuché.
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Y lo hizo. Dos segundos después de salir al hielo. Fue un gol que los
Spitfires celebraron con júbilo, y Max se alegró de ver al portero de los
Ravens patear el hielo con frustración.
Al otro lado del hielo, Drake levantó los brazos y animó junto a su equipo.
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Cuando se enfrentó a St. Savoy detrás del banco, el otro hombre vio su
anillo y le dijo que no se lo merecía.
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Belsey. Sería demasiado, pensó Misha con ironía, esperar que pudiera
permanecer imperturbable hasta que el juego terminara.
—Sé que piensas que soy un imbécil, Samarin. Y lo soy. Pero no tanto
como para no decir buen trabajo este año, porque Ashford y tú sois un
buen equipo. Y tal vez te contraté por publicidad, pero pensé que si te
molestaba, me demostrarías lo contrario. Y si no lo hacía, la publicidad
quizá funcionara. —Se encogió de hombros—. Las mejores soluciones son
siempre aquellas en las que al final gano yo.
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Misha no podía creer que Jack Belsey, de entre toda la gente, le estuviera
dando lecciones sobre la paciencia y la perseverancia. Pero no podía decir
que estuviera equivocado... excepto en lo referente a las Ligas Infantiles
de Hockey, que estaba seguro que no existían.
—Sí. Y por eso te firmé un contrato inicial de tres años. Obtuve lo que
quería de este año. Más que eso, en realidad. Así que te daré mi tarjeta
de crédito y puedes dársela al camarero de Sidelines y decirles que la
celebración del equipo corre de mi cuenta. Y tiene que ser en Sidelines,
porque los quiero como patrocinadores el año que viene. ¿Entendido?
—Sí —dijo Misha. Hizo una pausa—. ¿Qué hacías antes de tener un
equipo de hockey? Dices todo el tiempo que no eras un buen hombre
ganando dinero, pero ¿cómo lo hiciste?
—¿Mhh? Oh. Banca de inversión. Por eso soy un gilipollas y una persona
con don de gentes, Samarin. Se me da bien correr riesgos con el dinero
de los demás. —Se encogió de hombros—. Pero se me daba demasiado
bien. Así que es hora de hacer otra cosa. Pensé que esto sería un reto. Y
el equipo era jodidamente barato.
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Savoy. Pero empezaba a gustarle el peso del anillo en su dedo, así que tal
vez se lo quedaría.
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Samarin. Y sé sin duda que vosotros nos lo vais a dar. —Max sonrió—.
Igual que se lo disteis a los Ravens.
—No debería haber perdido los nervios —dijo y luego levantó la mano.
Las luces brillaron en el anillo de su dedo mientras giraba la palma y
mostraba al equipo—. Nunca me lo puse porque pensé que no lo merecía.
No jugué en los partidos en los que mi equipo ganó la Copa Stanley. Pero
todos vosotros me habéis enseñado que ser un campeón no consiste en
ganar. Se trata de cómo juegas el partido. —Sus ojos tocaron brevemente
los de Max—. Se trata de cómo te levantas y sigues jugando incluso
después de caer. Se trata de levantarse los unos a los otros en lugar de
destrozarse. Mi equipo se mantiene unido. Mi equipo no se rinde sin
luchar. Y mi equipo no tuvo que ganar este partido, ni un trofeo, para
demostrarme que son campeones. Mi equipo es el Spartanburg Spitfires,
y estoy orgulloso de llamarme uno de vosotros.
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Misha no recibió una ovación, pero había varios jugadores con ojos
sospechosamente brillantes que sorbían. Eso fue aún mejor. Se dio
cuenta que incluso Max parpadeó hacia el techo unas cuantas veces.
Con una última y sonora ovación, los Spitfires fueron a limpiar sus
casilleros.
Al otro lado de la habitación, Misha se encontró con los ojos de Max. Miró
brevemente hacia la puerta de su despacho. Max le sonrió. Estaba claro
que había captado el mensaje de que tal vez debían celebrar una última
reunión de entrenadores de fin de temporada antes de despojar a Belsey
de parte de su dinero en el bar con su equipo.
Más valía terminar la temporada con una nota alta. Por una vez, pensó
Misha, ser optimista no estaba tan mal.
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Traductora: Auxa
Correctora y Diseño: Lelu
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01 – Contragolpe
Preparado para jugar para los Jacksonville Sea
Storm, un afiliado de la NHL, el futuro de Lane
Courtnall, de 20 años, parece brillante, aparte de la
incomodad que siente como un hombre gay jugando
en un equipo de hockey de ligas menores. Ha puesto
su pie en su boca varías veces y alineado a sus
compañeros. Luego, durante un juego de rivales,
Lane arroja sus guantes contra Jared Shore,
ejecutor] de los Savannah Renegades. Es una forma
extraña de comenzar una relación.
Jared ha estado jugando hockey en ligas menores
durante la mayor parte de su carrera. Es bisexual y
no le importa si alguien lo sabe. Pero está decidido
a evitar otra aventura amorosa después de que la
última lo dejó devastado. De la nada, una única
noche con el novato Lane Courtnall le da un segundo pensamiento. Lane le
recuerda a Jared porque ama el juego y porque el amor podría valer la pena. A
su vez, Jared espera mostrarle a Lane cómo sentirse cómodo consigo mismo
dentro y fuera del hielo. Pero ellos están en diferentes puntos de sus carreras,
y ambos hombres tendrán que decidir qué es lo más importante.
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03 – Juego de poder
Un extraño accidente durante las eliminatorias de la
Copa Stanley pone fin a la carrera de hockey de Max
Ashford. A pesar de todo, Max vuelve al juego que
ama, pero esta vez detrás del banquillo como
entrenador asistente de los Spartanburg Spitfires, el
peor equipo de toda la liga. Pero nada le prepara para
el shock cuando se entera de que el nuevo entrenador
jefe es Misha Samarin, el hombre que causó el
accidente de Max.
Después de pasar años lleno de culpa por su
participación en el accidente de Max, el ruso Misha
Samarin no tiene ni idea de qué hacer cuando se
encuentra ante la presencia de Max. El optimismo de
Max hace estragos en el equilibrio de Misha, al igual
que la feroz atracción que surge entre ellos.
No sólo deben sortear los remordimientos de Misha y un pasado que ha tratado
de olvidar durante toda su vida, sino también a un sórdido director general que
está decidido a utilizar su historia como gancho comercial. Pero cuando un
visitante inoportuno se dirige a un jugador, Misha revisa sus días más oscuros,
y eso podría costarles a él y a Max el comienzo que tanto les ha costado
construir.
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