PARA UN MENÚ

Manuel Gutiérrez Nájera

Las novias pasadas son copas vacías;

en ellas pusimos un poco de amor;
el néctar tomamos... huyeron los días...
¡Traed otras copas con nuevo licor!
Champán son las rubias de cutis de azalia;
Borgoña los labios de vivo carmín;
los ojos obscuros son vino de Italia,
los verdes y claros son vino del Rhin.

Las bocas de grana son húmedas fresas;

las negras pupilas escancian café;
son ojos azules las llamas traviesas,
que trémulas corren como almas del té.

La copa se apura, la dicha se agota;

de un sorbo tomamos mujer y licor...
Dejemos las copas... ¡Si queda una gota,
que beba el lacayo las heces de amor!
 PARA ENTONCES

Manuel Gutiérrez Nájera

Quiero morir cuando decline el día,

en alta mar y con la cara al cielo,
donde parezca sueño la agonía
y el alma un ave que remonta el vuelo.

No escuchar en los últimos instantes,

ya con el cielo y con el mar a solas,
más voces ni plegarias sollozantes
que el majestuoso tumbo de las olas.

Morir cuando la luz triste retira

sus áureas redes de la onda verde,
y ser como ese sol que lento expira;
algo muy luminoso que se pierde.

Morir, y joven; antes que destruya

el tiempo aleve la gentil corona,
cuando la vida dice aún: «Soy tuya»,
aunque sepamos bien que nos traiciona.
Manuel Gutiérrez Nájera
 METAMORFOSIS
Luis G. Urbina

Era un cautivo beso enamorado

de una mano de nieve que tenía
la apariencia de un lirio desmayado
y el palpitar de un ave en agonía.
Y sucedió que un día,
aquella mano suave
de palidez de cirio,
de languidez de lirio,
de palpitar de ave,
se acercó tanto a la prisión del beso,
que ya no pudo más el pobre preso
y se escapó; mas, con voluble giro,
huyó la mano hasta el confín lejano,
y el beso, que volaba tras la mano,
rompiendo el aire, se volvió suspiro.
 PERLAS

Luis G. Urbina

Como al fondo del mar baja como los ángeles blancos

el buzo en busca de perlas, de la Divina Comedia,
la inspiración baja a veces la realidad de la vida,
al fondo de mis tristezas inflexible, me despierta,
para recoger estrofas y quedo confuso y triste
empapadas con mis penas. sintiendo angustias supremas,
Y en cada uno de mis versos como esas aves que huyen
viven, con vida siniestra, en busca de primavera
mis deseos, mis temores, y en alta mar las sorprende
mis dudas y mis creencias el furor de la tormenta.
¡Qué mucho que yo los ame! Entonces escribo, escribo
¡Qué mucho que yo los lea, con una ternura inmensa,
si son hojas arrancadas que sólo cuando hago versos
al libro de mi existencia! el alma llora y se queja,
Cuando en mi obscura memoria y la inspiración se hunde
la frase brillando queda, en el mar de las tristezas
como en un jirón de nube para recoger estrofas
el reflejo de una estrella, empapadas en mis penas.
es porque bajó tan hondo Y sin embargo, en el fondo,
la inspiración a cogerala, Cuántos dolores se quedan
que en esa frase palpita sin expresión, tan intensos
el corazón del poeta. que no caben en la idea,
Siempre que a soñar me pongo porque son, deseos vagos,
encantadoras quimeras, aspiraciones inmensas,
imposibles ideales, alas que exploran espacios,
seres de extraña belleza sueños de cosas eternas,
que habitan en luminosas nostalgias de extraños mundos,
arquitecturas aéreas; citas de lo que no llega...
formas que flotan aisladas La inspiración es un buzo
y diáfanas, y serenas, que no ha pescado esas perlas
 DONES
Luis G. Urbina

Mi padre fue muy bueno: me donó su alegría

ingenua; su ironía
amable: su risueño y apacible candor.
¡Gran ofrenda la suya! Pero tú, madre mía,
tú me hiciste el regalo de tu suave dolor.

Tú pusiste en mi alma la enfermiza ternura,

el anhelo nervioso e incansable de amar;
las recónditas ansias de creer; la dulzura
de sentir la belleza de la vida, y soñar.

Del ósculo fecundo que se dieron dos seres

-el gozoso y el triste- en una hora de amor,
nació mi alma inarmónica; pero tú, madre, eres
quien me ha dado el secreto de la paz interior.

A merced de los vientos, como una barca rota

va, doliente, el espíritu; desesperado, no.
La placidez alegre poco a poco se agota;
más sobre la sonrisa que me dio el padre, brota
de mis ojos la lágrima que la madre me dio.
 EN PAZ

Artifex vitae, artifex sui

Amado Nervo

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, Vida,

porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

Porque veo al final de mi rudo camino

que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales coseché siempre rosas.

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:

¡más tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas las noches de mis penas;

mas no me prometiste tan sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.

¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!
 SI UNA ESPINA ME HIERE

Amado Nervo

¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina,

...pero no la aborrezco! Cuando la mezquindad
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina,
esquívase en silencio mi planta, y se encamina hacia más puro
ambiente de amor y caridad.

¿Rencores? ¡De qué sirven! ¿Qué logran los rencores?

Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,

se llevará las rosas de más sutil esencia;

y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocado en flor de paz!
 YO NO SOY DEMASIADO SABIO

Amado Nervo

Yo no soy demasiado sabio para negarte,

Señor; encuentro lógica tu existencia divina;
me basta con abrir los ojos para hallarte;
la creación entera me convida a adorarte,
y te adoro en la rosa y te adoro en la espina.
¿Qué son nuestras angustias para querer por
argüirte de cruel? ¿Sabemos por ventura
si tú con nuestras lágrimas fabricas las estrellas,
si los seres más altos, si las cosas más bellas
se amasan con el noble barro de la amargura?
Esperemos, suframos, no lancemos jamás
a lo Invisible nuestra negación como un reto.

Pobre criatura triste, ¡ya verás, ya verás!

La Muerte se aproxima... ¡De sus labios oirás
el celeste secreto!
 MARINA
Justo Sierra

A Emilio Gutiérrez Estrada

Dejad un momento, ¡oh! mis lectoras mexicanas, vuestro primoroso valle, vuestras
pintadas montañas, vuestro cielo color de lapislázuli y esas lagunas, grandes gotas de
agua que el mar al retirarse de las alturas dejó como un recuerdo en la Mesa Central,
y veníos en mi compañía: mientras miráis el mar yo os contaré una historieta.
En la costa sudoccidental del estado de Campeche, a corta distancia de la capital,
existe un pueblecillo todo lleno de aromas, de pájaros y de flores. En él recogí esta
leyenda; me la contaron en la hora del flujo vespertino, al misterioso rumor de la
marea y en el intervalo que hay entre la puesta del sol, uniendo en un solo incendio el
espacio y la bahía, y la aparición tranquila de la estrella del mar.
Los días estivales son, en mi país natal, ardientes y luminosos por extremo. No bien
aparece el sol tras las cercanas colinas, cuando ya es grata la sombra del roble marino
y el vaivén refrescador de las hamacas. Excuso deciros cuán dulce es la respiración de
las olas, qué perfumado y tibio el viento, qué risueñas las flores; modelos puestos allí
por la mano divina que el hombre no acertará a copiar jamás.
Entre aquella armonía, inmergidas en ese ambiente, rodeadas de una vegetación tan
brillante, tan verde, que parece tallada en esmeraldas, se miran algunas casitas
semejantes a grandes nidos de gaviotas. Algunas de ellas alargan coquetas un pequeño
muelle en la ensenada, como queriendo mojar en ella la punta del ala. En derredor de
estas graciosas habitaciones, sombreadas por grupos de cocoteros, desborda por las
albarradas en elegantes espirales el San Diego, entre cuyas volutas caprichosas
cuelgan los racimos de flores de coral pálido. Al abrigo del muelle crecen las rosas a
veces, y los grandes lirios morados y los jazmines, todo con una exuberancia lasciva,
con una fuerza de vida que embriaga. Aquí y allá, sobre rocas, en las raquetas del
nopal endereza su estuche de espinas la tuna roja. Pasan por encima de ese albergue
de delicias las brisas marinas; las algas dibujan con su negruzca y movible curva la
ondulación de la playa, y las olas charlan sin cesar plegando y desplegando su sábana
líquida ribeteada de encaje.
Allí la vida es dichosa. Figuraos todo ese color, toda esa luz, todo ese aroma
encarnados en una muchacha de dieciséis años... Marina, hija de aquella playa, había
visto a su padre enriquecerse con su trabajo. ¡Cuántas veces las lanchas del viejo
pescador la habían columpiado, y como si sintieran alegres el peso del cuerpo de la
niña, como el corcel que siente una caricia, habían partido por la bahía tendiendo sus
alas de lino, llevando ella el timón y los bogas inmóviles sobre las cañas de sus remos!
Era la playera esbelta como la palma del coco; su cabello se confundía con las cuentas
de azabache de su gargantilla; en sus ojos parecía espejear la ola de zafiro de los
mares primaverales y parecía su boca una de esas conchas perleras cuyos bordes
húmedos y rojos entreabre el buzo para vislumbrar su tesoro. Su tez dorada por el
terral era más suave que la seda de su pañoleta, bajo la cual se dibujaban dos
pequeños nidos de chuparrosa.
¿Por qué era melancólica aquella hija de la costa? Así son todas, así es el mar. Y luego
sorprende siempre y siempre hace soñar. Verlo es casi ver el cielo; pero un cielo
tangible que se puede acariciar. Marina era la más melancólica, la más soñadora
muchacha de aquellas playas: era triste.
Aquí empieza el poema, un poema de amor: nada. Unas cuantas estrofas; nada, las
mismas de siempre; el eterno tema de la retórica, la eterna verdad de la juventud;
nada. Dejadme bordarlo, ya que no con rimas, con dulces y lánguidos circunloquios,
con frases cargadas con el viejo e inmortal polvo de oro de la poesía.
Largo rato hace que contempla el horizonte del mar. Surge de improviso, viniendo del
rumbo del puerto una mancha blanca; blanca como una garza, así vuela; en su vela,
en su ala blanca se refleja el sol naciente. Era una barquilla; venía presurosa
empujada por el aliento de la mañana; crecía como una fantasmagoría óptica. Saltó a
tierra un mancebo, el gentil, el rubio que había visto Marina en las fiestas de San
Román —donde se venera el Cristo Negro que cuida de los marineros—, el hijo del
antiguo capitán de su padre; iba a casarse con ella: él lo decía. Entró en la casa de su
amada; se sentaron en el borde de un arriate que era como búcaro de jazmines
blancos... Esos jazmines, y las rosas, y los lirios, todos esos cómplices eternos de los
pecados del trópico, supieron lo demás. Una hora después el rumor apasionado de un
beso se confundía con el rumor de las olas. Marina volvió sola a su casa, sola.
Pasó el tiempo; Marina esperaba; nadie venía, nada más que sus lágrimas. La triste
está enamorada, decían sus vecinas; unas lo sabían todo; las más lo adivinaban: las
mujeres no se equivocan nunca cuando de esta enfermedad se trata. Por eso Ramón,
el piloto de la Rafaela, buen marino y mejor muchacho, prescindió de pedir la mano
de la playerita. Mucho la amaba; todo es grande en torno del océano.
Marina cantaba estos versos compuestos por un poeta de aquellos rumbos de la costa:
Soy marina, la flor de la playa,
son mis labios de miel y coral.
Pescadores,
tended blancas guirnaldas de flores
donde pase el cortejo nupcial.
Soy la concha de nácar; la brisa
me columpia con manso vaivén.
Marinero,
marinero del alma, te espero;
no me dejes llorar: ¡oh, ven, ven!...
"Ven, ven", repetía balbuceando la ola, como el pájaro a quien se enseña un canto.
Marina, a su vez, repetía sorprendida el ritomelo y se alejaba cantando:

Marinero del alma, ven... ven...

"Ven", sollozaba el mar a lo lejos...

Huyeron los días, los meses. La playera tenía el color apenado de la "flor de cera". El
viejo padre de Marina miraba a hurtadillas los ojos extraviados de su hija y meneaba
la cabeza... Recordaba la historia de ésta y de aquélla... y de la hija de su compadre,
y temblaba repasando las novelas realistas e inescritas de su juventud...
Marina estaba en el muelle, como de costumbre. Dio un grito de repente, se
incorporó; una vela blanca venía del puerto: la barca atracó al muelle... Las flores, las
cómplices encantadoras de todo amor, saben lo demás... Las olas vieron la despedida,
oyeron el beso en el pie desnudo de la joven, y un adiós desesperado... Ellas lo
repitieron en su perpetuo sollozo... Adiós... Marina las vio con ojos enloquecidos, pero
sin llorar. La barca se perdió en el horizonte y ella se acostó en la arena como si
hubiera muerto. Jugaba la ola con su saya, avanzaba, a veces, hasta las puntas de sus
trenzas salpicándolas de cuentas de cristal...
Así la encontró su padre. Pocas horas después la fiebre, con una lujuria infernal,
quemaba entre sus brazos de fuego a la pobre Marina... Deliró; el viejo lo supo todo.
Habló con el padre del seductor, su capitán antiguo.
—Todo está remediado —le contestó—: he enviado a mi hijo a Barcelona, para que no
siguiera inquietando a tu hija. En muchos años no volverá.
Éste no era un remedio, bien lo sabía el padre de Marina; porque novelas así suelen
ser frecuentes en la costa: esa muchacha de su tiempo, y aquélla, y la hija de... Pero
ninguna era como Marina; Marina era otra cosa, Marina sentía de un modo extraño;
cantaba, lloraba, soñaba, hubiera dicho, si hubiera sabido decirlo el viejo. Si, Marina
era otra cosa; claro, era su hija.
El pobre hizo sus confidencias a Ramón, al piloto, al enamorado de Marina... Lloraron
juntos, de ira el uno, de desesperación el otro; de dolor los dos...
Marina se salvó: ya estaba buena el día que Ramón, enjugadas las lágrimas, entró al
cuarto de la muchacha que, en el vetusto sillón de cuero de su padre, estaba sentada
junto a la ventana, por primera vez abierta. Y le dijo:
—Marina, lo sé todo. —Ella lo miró, no con sorpresa, sino con infinita dulzura.
—Oye —continuó el piloto—, pocos del pueblo conocen tu desgracia; emigraremos sin
embargo: tu padre así lo ha resuelto; yo soy honrado y mi nombre lo es: ¿lo quieres?
Serás mí esposa para todos, pero...
Y se acercó al oído de la niña y murmuró en secreto quién sabe qué frases. Ambos
lloraron; de admiración, de gratitud ella; el pobre Ramón de dolor.
Poco tiempo después, la brisa salubre de la costa había completado la curación. El día
de la boda, Ramón suplicó de rodillas a su novia que colocase en su cabeza el velo
virginal de las desposadas. Marina se arrodilló largo tiempo delante de la imagen de la
Virgen, que había heredado de su madre, y después, pálida pero serena, aceptó.
Concluida la ceremonia, hubo comida y baile y grande algazara en la casa de Marina.
Caía la tarde; Marina bajó del muellecito a la playa.
El mar parecía un zafiro inmenso engastado en un relicario de oro. Fulgorosos encajes
de fuego flotaban en el cielo sobre jirones de amaranto. Bandadas de nubecillas se
esparcían por doquiera: pétalos de flores arrancados de aquel gigantesco ramillete por
la brisa. A veces parecían discos de oro girando sobre un tapiz de púrpura; otras
parecían vapor de sangre; allá a lo lejos vagaban algunas, pálidas e intangibles como
los fantasmas de las baladas alemanas. Campeche, por su situación en la costa, ve
ponerse el sol en el mar; ve la hora en que el sol, al recostarse en su lecho tropical,
cambia con la tierra una mirada sublime que estremece a la creación.
Marina, distraída, se acercó a la playa, mientras adentro cantaban las muchachas, con
un aire de danza cubana, una canción de un poeta de aquellas costas:

Baje a la playa, mi dulce niña;

perlas hermosas le buscaré,
mientras el agua durmiendo ciña
con sus cristales su blanco pie.*

Marina descalzó sus pies de las zapatillas de raso blanco, como lo hacía
frecuentemente; los desnudó de la calada media y empezó a jugar con la ola que
salpicaba su falda de linón un tanto recogida.
Estaba bellísima; un sentimiento impregnado de místicas aspiraciones al cielo
comunicaba a su fisonomía encantadora no sé qué fulgor ideal. Parecía arropada en
uno de los últimos destellos del día. Sus formas conservaban su voluptuosa morbidez;
pero era esa morbidez mística que nos arrodilla ante las vírgenes de Murillo. Su mirada
erró un momento por el horizonte; luego se fijó magnética, poderosa, por el rumbo
del puerto.
Y vio la niña a lo lejos, muy a lo lejos, una garza blanca que se tomó luego en una
barquilla, que se dirigió a ella a toda vela. Saltó a tierra un mancebo; el gentil, el
rubio que por primera vez vio Marina en las fiestas del Cristo Negro de San Román, y
Marina le tendió los brazos cantando:
 Marinero
marinero del alma, te espero;
no me dejes llorando: ven, ven...

"Ven", repetían las olas, como el pájaro a quien se enseña un canto...

Y las muchachas terminaban en derredor de Ramón, allá dentro, la canción del poeta
costeño:
La dulce niña bajó temblando,
bañó en el agua su blanco pie...**

Entonces Marina sintió sobre sus pies desnudos un ardiente y húmedo beso... Y la
barca se iba, se alejaba, huía... Y el viento y las olas balbuceaban un adiós lúgubre,
como el último adiós. Marina siguió a la barca; entró en el mar, se acercó, se acercó a
su amante... Llegó a él, sintió en derredor de su cintura unos brazos suavísimos, aspiró
un aliento caliente y aromado, entreabrió los labios y sintió en la boca el beso amargo
de la ola, que cubriéndola con un movimiento apasionado, tendió sobre ella su
inmenso sudario de cristal y fue a besar la playa murmurando el eco del canto de
Marina. Corrió Ramón a la orilla, corrieron las muchachas; sólo hallaron el velo de la
desposada flotando sobre las olas.
Todos los años hace el mar en el mismo sitio un ligero remolino y parece entonces
que flota sobre él un instante el velo de Marina con su encaje de espuma. "Ven, ven",
repite la ola. Esto dicen, por lo menos, las playeras enamoradas que en ese día cuidan
de no acercarse mucho a la playa, sobre todo en el momento que transcurre entre la
puesta del sol incendiando el firmamento y la aparición divina de la estrella de los
mares.

*Esta estrofa pertenece a la poesía Playeras por la cual Don Justo Sierra es
considerado como precursor del modernismo.
**Dos versos de la misma poesía Playeras.
 DISCURSO INAUGURAL DE LA UNIVERSIDAD NACIONAL
Justo Sierra

…ser fuertes, ya lo enunciamos es, para los individuos, resumir su desenvolvimiento

integral: físico, intelectual, ético y estético, en la determinación de un carácter…

Cultivar voluntades para cosechar egoísmos, sería la bancarrota de la pedagogía;

precisa imantar de amor a los caracteres; precisa saturar al hombre de espíritu de
sacrificio para hacerle sentir el valor inmenso de la vida social, para convertirlo en un
ser moral, en toda la belleza serena de la expresión; navegar siempre en el derrotero
de ese ideal, irlo realizando día a día, minuto a minuto; he aquí la divina misión del
maestro…

La Universidad me la imagino así: un grupo de estudiantes de todas las edades

sumadas en una sola, la edad de la plena aptitud intelectual, formando una
personalidad real a fuerza de solidaridad y de conciencia de su misión, que,
recurriendo a toda fuente de cultura, brote de donde brotare, con tal que la linfa sea
pura y diáfana, se propusiera adquirir los medios de nacionalizar la ciencia, de
mexicanizar el saber…

Realizando esta obra inmensa de cultura y de atracción de todas las energías de la

República aptas para la labor científica, es como nuestra institución universitaria
merecerá el epíteto de nacional que el legislador le ha dado; a ella toca demostrar
que nuestra personalidad tiene raíces indestructibles en nuestra naturaleza y en
nuestra historia... Para que sea no sólo mexicana, sino humana, esta labor, en que no
debemos desperdiciar un solo día del siglo en que llegará a realizarse, la Universidad
no podrá olvidar, a riesgo de consumir sin renovarlo el aceite de su lámpara, que le
será necesario vivir en íntima conexión con el movimiento de la cultura general; que
sus métodos, que sus investigaciones, que sus conclusiones, no podrán adquirir valor
definitivo mientras no hayan sido probados en la piedra de toque de la investigación
científica que realiza nuestra época, principalmente por medio de las universidades.

La ciencia avanza, proyectando hacia adelante su luz, que es el método, como una
teoría inmaculada de verdades que va en busca de la verdad; debemos y queremos
tomar nuestro lugar en esa divina procesión de antorchas. La acción educadora de la
Universidad resultará entonces de su acción científica; haciendo venir a ella grupos
selectos de la intelectualidad mexicana y cultivando intensamente en ellos el amor
puro de la verdad, el tesón de la labor cotidiana para encontrarla, la persuasión de
que el interés de la ciencia y el interés de la patria deben sumarse en el alma de todo
estudiante mexicano, creará tipos de caracteres destinados a coronar, a poner el sello
a la obra magna de la educación popular que la escuela y la familia, la gran escuela
del ejemplo, cimentan maravillosamente cuando obran de acuerdo…

Cuando el joven sea hombre es preciso que la Universidad, o lo lance a la lucha por la
existencia en un campo social superior, o lo levante a las excelsitudes de la
investigación científica; pero sin olvidar nunca que toda contemplación debe ser el
preámbulo de la acción, que no es lícito al universitario pensar exclusivamente para sí
mismo, y que si se pueden olvidar en las puertas del laboratorio el espíritu y la
materia, como Claude Bernard decía, no podremos, moralmente, olvidarnos nunca ni
de la humanidad ni de la patria. La Universidad, entonces, tendrá la potencia
suficiente para coordinar las líneas directrices del carácter nacional y delante de la
naciente conciencia del pueblo mexicano mantendrá siempre alto, para que pueda
proyectar sus rayos en todas las tinieblas, el faro del ideal, de un ideal de salud, de
verdad, de bondad y de belleza, ésa es la antorcha de vida de que habla el poeta
latino, la que se transmiten en su carrera las generaciones…
 DONES FATIDICOS

Salvador Díaz Mirón

Palma, no te enorgullezcas

de superar en altura

a los laureles y almendros

sobre cuyas copas triunfas.

La tempestad se avecina,

y cuando el rayo fulgura,

las frentes menos enhiestas

son las que están más seguras.

No te ensoberbezcas, rosa,

porque brillas y perfumas,

y en el jardín y en el prado

reinas, excedes y ofuscas.

Esmalte y aroma en flores

son signos de desventura...

Manos vendrán que te arranquen

o insectos que te destruyan.

Dulce planta de la selva,

cantor que esponjas la pluma

y abres el pico y exhalas

chorros de perlas de música.

No te envanezca el gorjeo,
calla: los hombres lo escuchan,

y trinos aprestan redes

al ave que los modula.

Tierra, no envidies al astro

que te calienta y fecunda,

y que surgente o occiduo

prodiga el oro y la púrpura.

Tamaña magnificencia

nace de inmensa tortura...

El resplandor de un incendio

¡te vivifica y alumbra!

Cuán caro pagas, espíritu,

¡el nimbo que te circunda!

Tener ingenio y renombre

es tu verdadera culpa.

De rencores a tu gloria

es cómplice la fortuna,

y pereces lapidado

con montañas de imposturas.

 DESEOS
Salvador Díaz Mirón

Yo quisiera salvar esa distancia

ese abismo fatal que nos divide,

y embriagarme de amor con la fragancia

mística y pura que tu ser despide.

Yo quisiera ser uno de los lazos

con que decoras tus radiantes sienes;

yo quisiera en el cielo de tus brazos

beber la gloria que en los labios tienes.

Yo quisiera ser agua y que en mis olas,

que en mis olas vinieras a bañarte,

para poder, como lo sueño a solas,

¡a un mismo tiempo por doquier besarte!

Yo quisiera ser lino y en tu lecho,

allá en la sombra, con ardor cubrirte,

temblar con los temblores de tu pecho

¡y morir de placer al comprimirte!

Oh, yo quisiera mucho mas! Quisiera

llevarte en mi como la nube al fuego,

mas no como la nube en su carrera

 ¡para estallar y separarse luego!

Yo quisiera en mi mismo confundirte,

confundirte en mi mismo y entrañarte;

yo quisiera en perfume convertirte,

¡convertirte en perfume y aspirarte!

Aspirarte en un soplo como esencia,

y unir a mis latidos tus latidos,

y unir a mi existencia tu existencia,

¡y unir a mis sentidos tus sentidos!