Felicidade Crocante

Felicidade crocante – Carla Madeira
Quarenta e sete dias de isolamento.

Sinara acordou com os olhos inchados. Tinha chorado na noite anterior.
Que ela se esquecesse de dar água para as louças que se acumulavam na pia,
tudo bem, mas para a samambaia? Único ser vivo ao lado dela no isolamento?
Aquilo foi a gota d'água. Naqueles dias, sempre que olhava para a samambaia,
vibrava certa promessa (nunca diria a ninguém) de que não lhe faltaria ar. Sinara
chorou de gratidão.
Poucos dias antes, tinha chorado de desconcerto. Decidira fazer as unhas
para levantar o astral. Encontrou, no balaio de coisas torturadas que imploravam
para serem jogadas fora, um esmalte velho. Vermelho escarlate. Ótimo: cor
quente, energia, luta, igualdade social. Passou o esmalte na mão esquerda.
Depois, veio o desafio da direita. Um desastre. Nunca suportou a direita.
Deu problema. Enrolou o algodão no pauzinho de laranjeira e, mal começou a
consertar as coisas, derramou a pouca acetona que ainda tinha, virando o vidro
sobre a mesa. Nesse caso, chorou dias seguidos enquanto durou o mandato.
Uma eternidade. Só parou de chorar por esse motivo quando arranjou
outro: o vizinho. O vizinho de cima morreu de covid, soube pelo porteiro. O
vizinho que escarrava em sua varanda e a chamara de velha, justamente quando
ela aparentava ser tão mais nova. Nunca o perdoou por isso. O idiota saíra em
carreata de verde e amarelo gritando: fora, gripezinha! Ela não ia ser falsa,
queria, sim, que ele morresse, mas mordendo a própria língua, não de covid.
Chorou, nesse caso, pelas estatísticas.
A considerar o nível das motivações, não faltariam lágrimas... até aquela
manhã em que completava 47 dias de isolamento e 47 anos de idade. Só podia
ser um sinal. Não a coincidência propriamente dita, mas o fato de que ela a
notara (andava tão sem pé nem cabeça). “Vou extrair felicidade do dia de hoje a
fórceps”, encheu-se de propósito. Depois considerou fórceps bruto demais para
se metaforizar com felicidade. Palavra fagueira que não suporta alicates. Refez
a promessa: “Vou extrair felicidade do dia de hoje como quem encontra agulha
no palheiro”. Achou linda a visão. Bater o olho no risco prateado, rátilo, em meio
a uma montanha de palha. Depois suspeitou (insegurança) evocar uma imagem
desanimadora, mas manteve, nunca tolerou ilusões adocicadas. Coisas como
oásis, em tempos de pandemia, desaparecem ao toque da primeira linha do
noticiário. Alucinados!
Teve vontade de chorar pelos elefantes, 47 no jogo do bicho. Mas se
controlou. Saiu da cama, antes arredou para o lado a manta de piquet que já, há
alguns dias, dormia com ela. O inverno estava vindo... teve ânsias de adiá-lo.
Outros vírus, senhor! Esse, sim, seria um bom motivo para chorar, mas Sinara
sacudiu o corpo em descarrego. Decididamente: hoje não!
Começou a abrir gavetas. Lembrou-se de um sabonete líquido, de
espuma macia, que comprara antes de tudo começar. Que sorte: achou no
armário do banheiro debaixo da pia. Para Sinara, era sempre impressionante
achar as coisas onde elas deveriam estar. Levou a espuma ao rosto e começou
a girar, de leve, as bolhinhas aeradas com cheiro de alecrim. Depois abriu a
torneira e viu a felicidade jorrar em estado de água. Farta. “Posso até viver sem
felicidade, mas como viver sem água?”, pensou, enxugando o rosto e se
lembrando das estatísticas nacionais. Nunca a falta de água alheia fora suficiente
para que Sinara chamasse de felicidade sua sorte. Mas hoje... água encanada,
esgoto, despensa cheia e toalha limpa deram um soco nela. Depois gritaram:
encontre a agulha!
Sinara tinha pão de sal no congelador. Ligou o forninho e, em segundos,
tinha um pão crocante capaz de derreter uma bela lambida de manteiga. Fora
um rapaz que entregara o pão, de bicicleta, pedalando sem garantias. Tanto
morro pra subir, que não restava a ele fôlego para ter direitos. Sinara mordeu o
pão crocante que fez um barulho crocante, e ela, de súbito, absorveu um aspecto
físico da felicidade. Mesmo confusa sobre se deveria ou não comer com tanto
prazer um pão tão suspeito que segurava com a mão tão direita, Sinara se
agarrou à descoberta: a felicidade é crocante.
Depois, ligou o computador. Tinha emprego e tinha sorte: podia trabalhar
a distância. Achava seu trabalho muita palha para pouca agulha. Mas, mesmo
assim, não esmoreceu. Hoje o dia estava repleto de propósito. E depois, se bem
se lembrava, seu office já era desanimador bem antes do seu home, mas... ela
tinha plano de saúde, vale-refeição e CLT. Felicidade, felicidade, felicidade.
Concluiu, provisória.
E assim o dia foi passando. Já desembaraçada das estroboscópicas
videoconferências que, em dias anteriores, a levaram o pranto diurno, Sinara foi
atrás de um pouco de distração. Passou longe do noticiário e nem chegou perto
do grupo da família, onde não faltava amor, mas sobrava contrariedade.
Sequelas eleitorais. Caiu nas redes sociais.
Todas as liquidações começaram a perseguir Sinara. “Tudo pela metade
do preço”. “Logo agora, que não tenho aonde ir, esses sapatos querem andar
comigo?”. Sinara resistiu, depois de ver pela sétima vez um vestido de linho
branco, caimento perfeito, teve necessidade de falar em voz alta com a
samambaia: “Serei feliz nos trapos, mas serei feliz, hoje”. Talvez ajudasse se
Sinara tirasse o pijama. E foi o que ela fez. Vestiu um vestido novo, bem passado,
e enfrentou com coragem a mãe onipresente: hoje não, mamãe! Hoje vou usar
roupa de sair, em casa! Agora, Sinara também falava com os mortos.
Com dedos frenéticos, ela caminhou pelo mundo. E distraída, já quase
em estado de agulha, foi vítima da crueldade dos algoritmos: deu de cara com
ele. Eugênio. Tremeu dos pés à cabeça e gemeu: hoje não! Há muito não podia
mais beijá-lo. Nem ficar a seguros dois metros dele. Estavam isolados há um
ano, dois meses e seis dias. Não era culpa do vírus, foi outra mulher. “Farei um
pudim”, decidiu Sinara.
Quebrou os ovos, a receita levava oito gemas. Detestava separar a clara
das gemas, e, então, se concentrou na primeira colherada. Outro aspecto da
felicidade: é cremosa. Já estava entardecendo, e Sinara sentiu que havia
espetado o dedo na agulha que procurava. Doia. Eugênio parecia feliz na foto e
não escondia mais, nem ela nem a felicidade. “Ela é feia”, vingou-se Sinara.
“Quer saber? Posso sentir a crocância dessas palavras: ela-é-muito-feia.”
Pronto: gemas separadas, amarelinhas como o sol. “Há de brilhar mais
uma vez...”, cantarolou Sinara, invocando, sem convicção, uma esperança de
luz para seu coração. Foi até a despensa buscar uma lata de leite condensado,
e aí sim, aí sim, a vida apelou! Aconteceu o insuperável, o abalo momumental,
o desmoronamento estupendo: não tinha leite condensado na despensa. Sinara
começou a chorar. “Que se dane a felicidade!”, bradou. Chorou de perder o
fôlego, chorou de fazer barulho e sacudir o ombro, chorou de escorrer na roupa
de sair. Chorou de molhar todo o palheiro. Chorou. Depois faria uma omelete.
Mas por hoje, chorou.

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