A todas esas injusticias

que permanecen ocultas

 1
Gabriela

Me llamo Gabriela y tengo que confesar que he perdido por completo el

rumbo de mi vida. Hace años que siento que voy a la deriva, viviendo por
vivir, abriendo los ojos cada mañana para soportar el transcurso del día y
volver a cerrarlos por la noche.
Tampoco es que me considere una persona infeliz, tengo un trabajo fijo,
un par de familiares que se preocupan por mí, una amiga que es como una
hermana y dos perritas que me reciben con una alegría desmesurada cada
vez que llego a casa. Pero… últimamente el sentimiento de apatía que hay
en mí va creciendo sin parar y no creo que tarde mucho en ocupar cada
centímetro de mi pequeño cuerpo.
Lo resumiría como una indiferencia total por todo.
Me da igual quedarme sin planes, me da igual tener que cenar sobras
porque no hay comida en la nevera, me da igual que mi jefe me grite y me
trate como si fuese su maldita criada, me da igual que llueva o que salga el
sol…
Todo me da completamente igual y creo que debo empezar a cambiar ese
aspecto de mi personalidad si no quiero acabar irremediablemente aplastada
por mi propio pasotismo.
Llevo días pensando en ese cambio, posponiéndolo una y otra vez, y
esperando que, por obra y gracia del Espíritu Santo, aparezcan en mí las
ganas y las fuerzas para afrontarlo. Por desgracia, eso no ha ocurrido, así
que hoy me veo obligada a comenzar una nueva etapa de mi vida a pesar de
tener una fuerza de voluntad bastante similar a la que tenía el porrero con el
que coincidí en Bachillerato para ponerse a estudiar.
Hice el Bachillerato de Letras, saqué muy buena nota en Selectividad y
entré en la carrera de mis sueños: Periodismo. Cumplí todas las metas que
de forma obsesiva había apuntado en una larga lista.
Me independicé, aunque fuese a consecuencia de la trágica muerte de mis
padres en un accidente de tráfico. Si seguía durmiendo bajo el techo que
había compartido con ellos, lo más probable era que acabase perdiendo la
cabeza por completo. Además, el resto de mi familia vivía en Galicia, por lo
que tuve que mudarme desde Burgos a tierras gallegas para estar cerca de
ellos. Les asustaba la idea de que estuviese sola en mitad de la península
ibérica y he de admitir que yo no tenía nada por lo que quedarme allí. Con
la herencia y la miserable ayuda del Estado conseguí reunir el dinero
suficiente para pagar el alquiler de un piso mohoso a las afueras de
Santiago, ciudad a la que no tardé mucho en acostumbrarme. No fueron las
circunstancias soñadas, pero fuese por lo que fuese terminé cumpliendo mi
meta de vivir sola antes de cumplir los veinticinco años.
Me gradué, aunque eso supusiese perder la salud mental, sepultar mi vida
social y bajar unos diez kilos. La muerte de mis padres y la mudanza
posterior dificultaron mucho las cosas; pasé de sacar nueves a rozar el
suficiente; sin embargo, los profesores tuvieron mucha paciencia conmigo.
Adopté a dos perritas que hicieron desaparecer esa soledad que cada
noche se instalaba en mi pecho. Kiwi y Piña son dos hermanas que algún
ser despreciable tuvo la indecencia de abandonar en un polígono industrial.
Mi idea inicial era adoptar solo un animal, pero cuando visité la protectora
y vi lo asustadas que estaban y cómo se acurrucaban intentando entrar en
calor… no pude evitar llevármelas a ambas.
Y hace un año alcancé el último propósito de mi lista: conseguir trabajar
de lo que había estudiado. Puede parecer una obviedad, no obstante, en
España creo que es más probable terminar ejerciendo de algo que no tiene
absolutamente nada que ver con tus estudios que lo contrario. Sin ir más
lejos podría poner el ejemplo de mi mejor amiga, Lúa, que se graduó
conmigo y terminó trabajando en una tienda de jabones. Y, aunque a veces
me duela reconocerlo, creo que ella es mucho más feliz recomendando
bombas de baño y exfoliantes que yo sentada a mi escritorio.
A día de hoy, tengo un contrato con uno de los periódicos más leídos de
Santiago de Compostela, aunque tampoco es que pueda presumir
demasiado de ello porque el puesto que ocupo es un tanto insignificante
(por utilizar un eufemismo y no admitir que soy la maldita asistente del pez
gordo que organiza los artículos).
En un arranque de sinceridad confesaré que me dedico a reenviar mails,
publicar algunos tweets sensacionalistas en la cuenta del periódico (sí, esos
en los que no puedes evitar hacer clic para luego llevarte un chasco
tremendo) y pasarle los links de las noticias publicadas a mi jefe para que
las revise.
A veces también me permiten maquetar, pero no dejan de ser las noticias
de otros. Trabajo organizando lo que mis compañeros escriben, pero jamás
me han dado la oportunidad de publicar mis columnas.
Estudié durante años motivada por la idea de sacar a la luz noticias
interesantes, pensando que me convertiría en la voz de la nueva generación,
creyendo que lograría contarle al público la verdad sobre lo que creían
saber, convencida de que entrevistaría a políticos, a cantantes, a
empresarios, a actrices… Y he acabado alineando textos, poniendo palabras
en negrita y añadiendo pies de fotos.
Así que he decidido que eso es lo primero que cambiaré para mejorar mi
presente. Debo conseguir que la vida me excite, que la idea de morir
atropellada al cruzar la acera para coger el bus comience a asustarme. Debo
cambiar el enfoque de mi realidad.
—Sigo sin entender por qué esto te parece buena idea —dice Lúa
mientras mueve el ratón del portátil.
Como os conté antes, ella es mi mejor amiga.
Y la única que tengo.
Cuando no estoy paseando a mis perras, trabajando o dándome uno de
esos baños de agua caliente que tanto me gustan, estoy con ella. Íbamos a
las mismas clases, aunque creo que jamás nos dirigimos ni una palabra en la
facultad. Fue en el club de lectura donde hicimos migas, y es que Lúa y yo
tenemos muchas cosas en común, pero la más notable es nuestra pasión por
la literatura. Desde que tengo uso de razón soy una auténtica devoradora de
libros, no me importa ni el género, ni el número de páginas, ni el autor.
Siempre que la historia sea buena, no durará más de una semana en mis
manos. Antes solía comentar todo lo que leía con mi madre, pero tras su
muerte tuve que buscar otras personas con las que poder hablar sobre mis
lecturas. Y fue entonces cuando me percaté de que nadie de mi entorno
había leído un libro en los últimos diez años.
Por eso decidí apuntarme al club de lectura organizado por la biblioteca
de la ciudad. Cada mes todos los miembros metemos en una urna un
papelito con el libro que nos gustaría leer, y una mano inocente saca el
título elegido. Me gusta mucho esta técnica porque es una forma de leer
novelas que yo jamás habría escogido, es una manera de descubrir nuevos
autores y también de cotillear los gustos de las personas que estamos en el
club.
—No es que me parezca una buena idea, Lúa, es que ES una buena idea
—respondo dando vueltas por mi pequeña habitación mientras me muerdo
las uñas.
—¿Estás segura? —pregunta alzando la vista por encima de la pantalla.
 —Sí, llevo semanas pensando en ello.
Estoy a punto de escribir el reportaje que cambiará mi vida laboral.
Voy a hacerlo a escondidas porque mi jefe nunca aprobaría que gastase
una ínfima parte de mi tiempo en algo que no fuese maquetar textos, y por
eso mismo cuando tenga el artículo preparado pienso imprimirlo a color y
estamparlo sobre su enorme mesa de caoba.
—Podrías escribir sobre cientos de temas interesantes, no entiendo por
qué has escogido este… Es tan sombrío, tan triste, tan…
—Ya estás dramatizando… —la interrumpo poniendo los ojos en blanco
—. El periodismo debe abordar temas como este, temas incómodos, temas
que la sociedad prefiere dejar a un lado. Es nuestro deber sacarlos a la luz
—añado de forma pasional, y es que siento auténtica devoción por lo que
estudié, creo que por eso me apena tanto sentirme tan insatisfecha en mi
trabajo.
—Háblale con esa pasión a tu jefe a ver si así te sube un poco el sueldo,
que estás cobrando el salario mínimo y te tiene explotada haciendo horas
extras.
—Esa es una de las cosas que voy a cambiar, Lúa —digo con cierto tono
esperanzador—. Pero hablar con él no serviría de mucho, quiero
demostrarle con hechos el potencial que tengo y lo desaprovechada que
estoy en el periódico.
—¡Tú no tienes que demostrarle nada a ese sinvergüenza! —exclama con
una expresión de enfado en su rostro que solo consigue provocar ternura.
Lúa es de esas personas que les cae bien a todos, tiene una personalidad
arrolladora, y es tan simpática y amable que todo el mundo pasa por alto sus
excentricidades. No obstante, cuando algo le parece mal no duda ni un
segundo en defender su postura y en argumentar de mil maneras por qué
ella tiene la razón. Es cabezota e incluso me atrevería a decir que también
peca un poco de impulsiva. Cuando se cabrea resulta muy graciosa porque
su aspecto físico va en total discordancia con lo que es capaz de soltar por
la boca. Siempre la comparo con esos chihuahuas que se vuelven locos y
empiezan a ladrar sin control; por amenazantes que quieran parecer, no
pueden evitar ser adorables.
—¿Has escogido ya? Te dije que simplemente eligieras uno al azar —
repongo impaciente.
—Pero ¿tú sabes qué pedazo de responsabilidad estoy asumiendo?
¡Déjame pensarlo bien, joder! —protesta mientras pasa la mirada de lado a
lado de la pantalla.
—¡Lúa, tiene que ser al azar, no lo pienses más!
Mi mejor amiga tiene una función clave en el artículo que me catapultará
a la fama periodística. Tiene que elegir a la persona a la que tendré que
entrevistar. Podría haberlo hecho yo; sin embargo, no quiero que mi
subconsciente se deje llevar por ciertas preferencias y me juegue una mala
pasada.
—¿Sabes qué? Voy a cerrar los ojos y a deslizar hacia abajo —responde
perdiendo la paciencia.
—¡Eso podría haberlo hecho yo! Quiero que sea aleatorio hasta cierto
punto, pero necesito que sea una persona joven, Lúa. Si cierras los ojos, no
podrás elegir aplicando ese filtro —repongo entre risas al ver la
desesperación de mi amiga.
Sentada con las piernas cruzadas sobre mi cama, aprieta los ojos para
demostrarme que no me está haciendo caso y que dejará al completo azar la
decisión final. La rueda del ratón que tiene apoyado sobre la mesa plegable
que le he dejado se mueve a la velocidad de la luz, bajando hasta el final de
la página web que abrí hace ya varios minutos.
—Tres, dos, uno… ¡Listo! —grita clicando en uno de los perfiles que
tenía ante ella. No sé cómo describiros la cara que puso al ver cuál había
sido su elección, aunque podríamos resumirlo diciendo que parecía haber
visto un fantasma—. Creo que mejor escogeré con los ojos abiertos…
—¡No! ¡Claro que no! —replico alargando los brazos para quitarle el
portátil—. Esto es lo que querías, ¿no? —le pregunto con cierto retintín.
Un nombre y una pequeña foto de perfil.
Tomás Méndez Puga.
Este chico es el elegido, ya no hay vuelta atrás.
Mi artículo para demostrar que las cárceles en España no tienen un buen
proyecto de reinserción social va a tenerle como protagonista. Algunas
instituciones penitenciarias permiten el envío de correos electrónicos a
algunos reclusos; es tan fácil como entrar en la web del centro y elegir uno
de los perfiles del listado que proporcionan. Lo hacen para darles a quienes
estén de acuerdo la oportunidad de tener alguna comunicación con el
mundo exterior, ya que muchos pierden los vínculos que tenían antes de
entrar en prisión. Para ellos es importante hablar con alguien ajeno a su
nuevo entorno, con alguien que no esté dentro de esa burbuja trágica y
deprimente en la que están inmersos.
Necesito hablar con un preso, necesito contar su experiencia dentro de
prisión, necesito una voz joven y potente que logre conectar con la
audiencia. Quiero demostrar que las condenas pocas veces consiguen su
propósito, que necesitamos una reforma del Código Penal que nos proteja a
todos, también a ellos.
No sé qué crímenes le han llevado a acabar entre rejas, no sé si ha sido
encarcelado justa o injustamente… No sé nada sobre él y eso es
precisamente lo que quería: no tener ningún tipo de prejuicio, no juzgarle
sin conocerle, no tener una idea preconcebida de lo que voy a encontrarme.
Le escribiré un mensaje y esperaré con los dedos cruzados que responda.
Y ojalá tenga algo que contar.
Porque pienso darle el altavoz más potente del mundo para que lo haga.
 2
Tomás

Un día más es un día menos.

No sé cuántas mañanas llevo diciéndome a mí mismo esta frase, pero
creo que prefiero no saberlo.
El tiempo es algo completamente subjetivo; aunque existan unas medidas
oficiales para determinar lo que dura un segundo, un minuto o una hora,
toda esa teoría se va a la mierda cuando te das cuenta de que lo que marca
el paso del tiempo son las ganas con las que tú vives cada momento.
Cuando estás feliz parece que las horas se escapan entre tus dedos,
entonces maldices al tiempo y lo rápido que transcurre ante tus ojos. Sin
embargo, cuando estás pasando un mal momento, o cuando estás enfadado
o triste, de repente parece que todo va a cámara lenta. Intentas correr,
intentas escapar de ese ritmo tan pausado que parece querer aplastarte,
intentas cerrar los ojos y viajar a un futuro no muy lejano…, pero no puedes
hacerlo.
Lo único que puedes hacer es esperar.
Y yo llevo años esperando.
Llevo casi cuatro años en prisión y todavía no he cumplido ni una sexta
parte de mi condena. No recuerdo en qué momento empezó a darme todo
igual, no recuerdo en qué momento perdí la esperanza de salir de estas
cuatro paredes manteniendo la cabeza sobre los hombros. No sé en qué
momento me pareció buena idea resignarme a aceptar que este era mi
destino y que no podía luchar contra él… No obstante, sé que lo hice.
Puede que fuese tras una de las decenas de palizas que recibí, puede que
fuese tras estar en total soledad sin recibir ni una sola visita (ni siquiera la
de mis padres) durante años o puede que fuese tras mirarme al espejo y
darme cuenta de que no quedaba ni un ápice de lo que un día había sido.
Cuando fui consciente de que lo había perdido todo, empezó a darme
igual salir de aquí porque entendí que fuera no me esperaba nada. Entendí
que al cruzar la puerta tras cumplir mi condena solo iba a recibir miradas
llenas de odio y susurros que día tras día me recordarían el crimen por el
que fui juzgado. Llegué a la conclusión de que jamás encontraría trabajo, de
que nadie querría salir conmigo, de que lo único que me esperaba en el
mundo real era la total y absoluta discriminación por parte de todo ser
humano de bien.
Porque ninguna persona en su sano juicio osaría acercarse a hablar
conmigo, porque nadie quiere estar relacionado con la cara oscura de la
sociedad a la que ahora pertenezco. Nadie quiere ser amante de un
mendigo, ni amigo de un ladrón, ni familiar de un asesino.
Mi estatus social pasó de estar en lo más alto de la pirámide a ocupar el
último puesto, pasé de cenar con algunos de los empresarios más
importantes del país a relacionarme con los marginados y los apestados. Si
ya es difícil encontrar tu lugar en el mundo, cuesta imaginar lo complicada
que se vuelve la tarea cuando nadie quiere que ocupes una parcela. ¿Dónde
se supone que encaja tu pieza cuando el puzle ya está completo? La
respuesta es sencilla: eres la pieza que se queda en la caja.
Por eso me sorprendió tanto recibir su mail, porque por primera vez
desde que me habían puesto el cartel de criminal alguien se atrevía a
dirigirme la palabra.
—¿Estás seguro de que ese correo electrónico es para mí? —le pregunto
al funcionario que me ha dado la noticia.
—Por suerte solo hay un Tomás Méndez Puga en nuestra cárcel —
contesta intentando ser lo más asertivo posible mientras clava sus ojos en
los míos. Los guardias deben mostrarse imparciales, pero aquí todos me
tienen mucho asco; es lo normal en convictos que han sido sentenciados por
delitos como el mío—. Nos ha sorprendido tanto como a ti. Sobre todo,
recuerda que nosotros tenemos acceso a todo lo que recibís en vuestras
bandejas de entrada y los mensajes pasan por nuestra supervisión antes de
hacéroslos llegar.
—Me encanta lo mucho que respetáis la intimidad de los reos —
respondo con una evidente ironía que sé que le molestará. Si algo me
mantiene con vida es sacar de quicio a los funcionarios; me encanta ver
cómo pierden la poca paciencia que tienen. ¿Será un requisito de sus
oposiciones? ¿Les pedirán tener la paciencia propia de un niño de seis
años?
—Muéstrate agradecido porque ni agua tendríamos que darte —sentencia
mientras se acerca tanto a mí que noto su respiración en mi rostro. Estamos
en una zona común, en el descanso de media tarde, así que todos los presos
que tenemos alrededor vuelven la cabeza hacia nosotros deseando que este
conflicto acabe con una somanta de hostias—. Y agradece también que en
España no exista la pena de muerte, porque tú serías el primero en recibir
una de las inyecciones —añade con furia antes de darme un pequeño
empujón y alejarse refunfuñando.
Mentalmente apunto su nombre en la larga lista de personas que desean
verme muerto, lista en la que a veces me incluyo. De vez en cuando no
puedo evitar pensar que todo sería más fácil si acabase con mi vida, por fin
se haría justicia para los demás y yo no tendría que soportar durante más
tiempo el suplicio de estar aquí encerrado. Cuando no tienes ningún
objetivo por el que luchar, cuando ni siquiera le encuentras un sentido a tu
vida… ¿Qué interés tiene seguir? Por suerte o por desgracia soy bastante
cobarde para cortarme las venas, así que si algún día la palmo lo más
probable es que sea por una paliza.
Sin embargo, hoy no es uno de esos días en los que me planteo ahogarme
con la almohada, o por lo menos no sin antes descubrir quién cojones se ha
dignado a contactar conmigo después de tantos años.
Aún queda media hora de tiempo libre, así que decido acercarme con
calma a la sala de ordenadores. No tenemos acceso completo a internet,
pero en nuestro módulo, además de permitirnos tener un correo electrónico,
también nos dejan acceder a ciertas webs. Hacen esto sobre todo para
quienes deciden aprovechar su tiempo entre rejas para estudiar; muchas
personas toman esa decisión con la esperanza de salir con un título y que
eso ayude a su reinserción laboral. En mi caso, creo que por desgracia la
palabra «asesino» siempre tendrá más peso que «licenciado».
Sin esperar más, entro en mi correo electrónico y, aunque ya sabía que
encontraría un mensaje, mi corazón no puede evitar acelerarse al comprobar
que es cierto. Lo que más me sorprende es no reconocer el nombre de quien
me ha escrito, sé que la cárcel tiene un programa de reinserción activo en el
cual nos pueden escribir desconocidos, pero esa era la última opción que me
había planteado. Si ni siquiera mi familia quiere hablar conmigo, ¿quién en
su sano juicio iba a querer hacerlo?
De: elizabethbennet@gmail.com
Para: tomasmendezpuga@cpatardecer.com

Hola, Tomás:
Seguramente te estarás preguntando por qué una completa desconocida ha decidido
escribirte. Me encantaría tener un motivo superinteresante para impresionarte, pero la razón es
muy simple: mi vida es demasiado aburrida y esto me pareció divertido. ¿Escribirle a una
persona que no conozco absolutamente de nada para hablarle sobre mí sin que me juzgue? La
verdad es que me pareció una idea brillante. Y te diré algo que creo que te va a gustar: yo
tampoco sé nada de ti. Solo sé que te llamas Tomás y que eres un chico joven de pelo castaño y
 expresión aniñada, o por lo menos eso parece en la foto de perfil que el centro penitenciario
puso en su web; aunque a juzgar por su calidad parece haber sido sacada con una webcam del
año 2008… Así que quizá seas un viejo de noventa años con el pelo canoso y arrugas por
doquier. ¡Asumiré el riesgo de ser una víctima más de catfish!
Cuando tomé la decisión de escribir a un preso tuve muy clara cuál sería la primera pregunta
que le haría. Puede que ni siquiera quieras responderla —y estarás en tu derecho—, pero ahí va:
¿eres inocente, Tomás? No sé de qué crímenes te han acusado, tampoco sé cuál es tu condena,
pero lo que más me interesa es saber si tú te consideras culpable o si crees que la justicia te ha
fallado.
Espero con muchas ganas tu correo con la respuesta; ha sido un placer escribirte.

Releo el mensaje varias veces fijándome en cada una de sus palabras,

percatándome de su tono humorístico y también de que ha elegido el
nombre de un personaje literario como alias. Elizabeth Bennet es la
protagonista de una de las novelas de Jane Austen, y no es que yo sea un
gran lector, pero a mi hermana le encantaba esa autora.
Sin lugar a dudas esto es lo más interesante que me ha pasado desde que
me encarcelaron, por no decir que es el único estímulo positivo que he
recibido en estos años. El hecho de que no sepa nada de mí me motiva y me
asusta a partes iguales. Me motiva porque me da la oportunidad de poder
conocerla sin todas las etiquetas que llevo a rastras, y me asusta porque sé
que en algún momento averiguará quién soy. Incluso me parece raro que no
conozca mi caso, ya que solo con leer mi nombre debería saberlo todo. Mis
fotos ocuparon los periódicos durante meses, mi nombre apareció en cientos
de titulares… Lo que me hace pensar que probablemente ella no sea de
Galicia, puesto que aquí es donde más se habló del tema. Puede que si fuera
de otra parte de España la información no le llegase tan detallada, puede
que oyese hablar de lo sucedido aunque no le ponga cara al criminal. Si ese
es el caso, no me puedo alegrar más de que esta chica no sea de mi tierra.
Y el último dato que me han ofrecido sus palabras es que es una mujer,
puesto que usa el femenino para dirigirse a ella misma.
—En diez minutos tendréis que volver a las celdas. —La voz del
funcionario irrumpe en la sala. Aparte de mí, hay cuatro reclusos más
usando los ordenadores; todos asienten.
—Mierda… —susurro.
He releído tantas veces su mensaje que casi no me queda tiempo para
responder. Me hubiese gustado escribir mi correo con calma; sin embargo,
los minutos pasan y no paro de borrar una y otra vez todo lo que escribo.
Estoy nervioso, ansioso, no quiero cagarla y perder la única ocasión que se
me ha presentado en todo este tiempo de tener algún contacto con el mundo
exterior.
—Id apagando los ordenadores —vuelve a decir el maldito guardia.
Todos mis compañeros le obedecen y termino quedándome solo ante la
pantalla.
Podría volver a mi celda, pensar durante toda la noche cuál debería ser
mi respuesta y escribirle mañana…, pero no quiero hacerla esperar, no
quiero hacerme el interesante y que quizá decida escribirle a otro preso.
No puedo permitirme perder esta oportunidad, así que no me queda otra
alternativa que ser claro y contundente, dejándola con ganas de más.
Mi respuesta se resume en ocho palabras.
Ocho palabras a las que no podrá evitar responder.
 3
Gabriela

—Yo creo que Evelyn es el mejor personaje sobre el que he leído en mi

vida; una mujer decidida, con carácter —dice Lúa con tanta pasión que
todos los integrantes del club de lectura estamos completamente callados
escuchándola—. Y lo que más me gusta es que comete errores, se equivoca,
tiene defectos bastante notables y a lo largo de la historia hace muchas
cosas cuestionables… Es lo que la hace humana. ¡Es humana! —concluye
levantando el libro como si se tratase de Simba.
—Ha sido una buena lectura, a mí lo que más me ha gustado es el final,
no me esperaba ese giro argumental —comenta Enrique, el señor más
mayor del club. Tiene ochenta años y muchas veces es el primero en acabar
los libros; siempre le repetimos que tiene que seguir los tiempos estipulados
para poder comentarlos juntos, pero es una misión imposible para él.
—¡Dios, sí! ¡El final es la bomba! —exclama Lúa emocionada, y abre
tanto los ojos que juraría que van a salirse de sus órbitas en cualquier
momento.
A veces la veo y tengo que recordarme a mí misma que se trata de una
persona y no de un dibujo animado. Os prometo que parece haber sido
diseñada por Disney, con ese rostro lleno de pecas, esa sonrisa gigantesca
de colmillos afilados y su melena pelirroja siempre ondulada. Y a eso hay
que sumarle que siempre va vestida de colores chillones y con prendas que
poca gente se atrevería a llevar.
Hoy se ha puesto un jersey de crochet (que ella misma ha tejido) de rayas
rosas y rojas, con una abertura en forma de corazón en el centro que deja
ver de forma muy discreta la forma incipiente de sus pechos. Lo ha
combinado con unos vaqueros muy anchos y un bolso de hombro fucsia que
podría dejar ciega a cualquier persona que se atreviese a mirarlo durante
más de un minuto.
—La mejor novela del año, no cabe duda —añade abrazando la
publicación más popular de Taylor Jenkins Reid.
—Aún estamos en abril, nos quedan muchos libros por leer —dice la
última chica que se unió al club. No recuerdo su nombre, pero siempre hace
buenas aportaciones cuando comentamos las lecturas. Es hábil y a menudo
se percata de cosas que los demás pasamos por alto. Lúa cree que se lee los
libros dos veces para venir preparada a nuestras charlas; no le cae
demasiado bien porque es muy técnica y a veces transmite la sensación de
que su opinión es más válida que la del resto—. A mí me gustó, aunque
creo que tenía demasiadas expectativas y quizá por eso me desilusionó un
poco.
Veo cómo Lúa arruga el ceño y se muerde los labios de forma discreta.
Yo no puedo evitar reírme al imaginarme lo que debe de estar pensando.
Tiene que estar esforzándose mucho por mantener el chihuahua rabioso que
lleva dentro a raya.
—¿Y tú qué opinas, Gabi? —me pregunta Lúa al darse cuenta de que no
he hablado en toda la tarde.
—Me ha gustado muchísimo, creo es un libro redondo —respondo
intentando aportar algo. La verdad es que tengo la mente en otro sitio.
Desde que escribí ese mail no puedo dejar de mirar el teléfono cada dos por
tres para comprobar si me ha respondido. Lo envié ayer por la noche y sigo
sin tener noticias—. Buena historia, buenos personajes, buen ritmo, buen
final… No le pondría ninguna pega.
—En realidad, si yo tuviese que ponerle alguna pega diría que en el
capítulo… —La chica nueva vuelve a tomar el turno de palabra, pero mi
cerebro deja de escucharla. Me ha vibrado el móvil y únicamente tenía
activadas las notificaciones del correo electrónico, por lo que solo puede
significar una cosa.
—Perdonad, voy un momento al baño. —Lúa me mira extrañada, sé que
he sido una maleducada al interrumpir de esta manera tan abrupta, pero sin
pensármelo dos veces me levanto y me dirijo hacia el lavabo.
El corazón me va más rápido de lo que me gustaría admitir. Suelo ser una
persona tranquila; sin embargo, esta situación me pone de los nervios.
Aunque he de decir que son unos nervios excitantes. Como esos que sientes
antes del primer beso, antes de perder la virginidad, antes de llegar a la
parte de caída libre de las montañas rusas… Esos nervios que aparecen en
la boca de tu estómago y que cuartean tu respiración.
Me meto en una de las cabinas del baño y me siento sobre el váter.
Respiro un par de veces antes de sacar el móvil del bolsillo. Este momento
es sumamente importante para mí. Necesito que la voz de Tomás sea
convincente, necesito que tenga garra, que tenga fuerza, necesito que su
historia despierte el interés suficiente como para escribir un artículo entero
sobre su caso, sobre cómo cambió su vida, sobre quién era y quién es ahora.
En mi primer mensaje le mentí. Le conté que le escribía por mera diversión
cuando la realidad es que detrás de mis correos hay una intención clara…
No obstante, consideré que esto era lo mejor, quiero que hable con ilusión,
manteniendo un tono cercano y confiado, y estoy segura de que, si le
hubiese confesado que trabajo para un periódico, su reacción iba a ser muy
diferente.
Soy consciente de que en algún momento se lo tendré que decir porque
jamás publicaría nada personal sin su permiso, pero también tengo claro
que quiero alargar este momento de correspondencia más íntima y menos
profesional todo lo que pueda.
Tras inspirar y espirar un par de veces más, procedo a leer lo que me ha
escrito.
De: tomasmendezpuga@cpatardecer.com
Para: elizabethbennet@gmail.com

Hola, Elizabeth:
Sí, soy inocente.
Y puedo demostrártelo.

Ocho palabras.
La decepción es el primer sentimiento que inunda mi pecho. Un mensaje
corto y escueto en el que se ha limitado a contestar a mi pregunta. Pero…,
cuando vuelvo a leer el mensaje por sexta vez, encuentro tras sus palabras
la intención con la que las escribió. Tomás quiere despertar en mí la
curiosidad, y eso es justo lo que los periodistas debemos hacer cuando
publicamos un artículo. Conseguir que el lector llegue al final de la noticia
con la misma curiosidad que sintió al leer su titular. Ese manejo de la
incertidumbre, esa forma de jugar con mis emociones haciéndome desear
que su próximo correo llegue cuanto antes… Es una buena señal.
No sé cada cuánto tiempo le permitirán revisar la bandeja de entrada,
pero sé que si le contesto ahora tendré más posibilidades de recibir su
respuesta antes de que acabe el día.
De: elizabethbennet@gmail.com
Para: tomasmendezpuga@cpatardecer.com

Y dime, Tomás, ¿cuál es el crimen que no cometiste pero que aun así te llevó a estar entre
rejas?
Estoy deseando que acabes con esta curiosidad que acabas de despertar en mí, no tardes
demasiado en responder.
 ¿Mis palabras han sonado un poco desesperadas? Puede que sí, pero es
así como me siento y nunca he sido fan de enmascarar los sentimientos. Si
expresas de forma sincera lo que sientes es más fácil que el resto de las
personas actúen de forma correcta, porque sabrán interpretar el contexto en
el que tú te encuentras. No soy una persona extrovertida, aunque tampoco
me definiría como introvertida, pero mi cara es un reflejo total de mis
emociones y me gusta que así sea.
Salgo de la cabina en la que estaba y, antes de volver al club de lectura,
me lavo la cara con agua fría. Cuando me incorporo y me veo reflejada en
el espejo no puedo evitar pensar en que las ojeras que tengo debajo de los
ojos son cada vez más oscuras. Con lo pálida que soy, lo negro que tengo el
pelo y lo grandes que tengo los ojos parece que me he escapado de una
película de Tim Burton. Al final Lúa no va a ser el único personaje animado
de esta historia.
Además, estos últimos meses he adelgazado por culpa del estrés y
previamente por los episodios de ansiedad que viví al fallecer mis padres,
por lo que juraría que cada año soy más pequeñita. Confío en que todo esto
cambie cuando por fin logre mi objetivo, espero que cuando me asciendan
tenga más tiempo para dedicármelo a mí y recupere la tranquilidad que hace
mucho que no siento. Entonces puede que por fin logre coger unos kilos,
quizá las ojeras empiecen a desaparecer y mi pelo vuelva a recuperar el
brillo y la fuerza que tenía. Siempre tuve el cabello largo, pero cuando
empecé a trabajar lo notaba cada vez menos denso, por lo que decidí
cortármelo a la altura de los hombros. Lúa dice que estoy mucho más
guapa, y la verdad es que yo también creo que me favorece. Este corte me
hace parecer mayor, aunque en muchas discotecas (las pocas veces que
salgo) me siguen pidiendo el carnet de identidad.
Me pregunto cuánto habrá cambiado Tomás.
Lo más probable es que la foto que aparecía en la web del centro
penitenciario se la hubieran sacado al ingresar en él, por lo que no puedo
evitar preguntarme si el tiempo que ha estado encerrado le habrá pasado
factura físicamente. No sé si lleva días, meses o años entre rejas, y la verdad
es que me encanta la idea de ir descubriendo estas cosas progresivamente.
Siento la misma emoción que experimentaba cuando se terminaba el
capítulo de mi serie favorita y tenía que esperar hasta la semana siguiente
para descubrir cómo continuaba.
Ahora las generaciones que crezcan con Netflix no sabrán lo
emocionante que era irse a la cama haciendo suposiciones sobre lo que
pasaría en el siguiente capítulo.
—Gabi, has tardado muchísimo —dice Lúa al verme aparecer en la salita
que nos reserva la biblioteca para que llevemos a cabo nuestro club de
lectura.
Es una estancia muy acogedora, tiene una cristalera que da al pasillo
principal por la que entra mucha luz y está llena de colores porque también
es donde hacen los talleres infantiles. Hay dibujos pegados por todas las
paredes, trozos de plastilina por el suelo…
—Ya se han ido todos, me pidieron que te dijera adiós de su parte… —
Lúa hace una pausa, pero decido no abrir la boca porque sé que ella solita
llegará al motivo de mi huida—. Te ha contestado, ¿verdad?
—Verdad —respondo con sinceridad.
—¿Sabes qué? Creo que prefiero no saber nada más sobre este tema —
declara moviendo los brazos como si estuviese espantando decenas de
moscas—. ¡Me pongo mala cada vez que pienso que le estás escribiendo a
un preso! —exclama mientras termina de colocar en su sitio las sillas que
ponemos en círculo para hablar sobre los libros. A veces creo que la gente
que nos ve desde fuera piensa que somos de Alcohólicos Anónimos.
—Vale, pues no te contaré nada más —replico mientras la ayudo a mover
las últimas sillas que quedan.
—Pero… ¿qué te ha dicho? —pregunta llevándose la contraria a sí
misma. Me río ante lo poco que puede aguantar la curiosidad que le
provoca esta situación.
—Me dijo que es inocente y que va a demostrármelo.
—¡Anda, no es listo ni nada! ¿Qué pensabas que iba a hacer, decirte que
es culpable? Está claro que te está mintiendo —contesta indignada.
—Puede que sí o puede que no, pero no pierdo nada por escucharlo.
—Intenta no perder tu rigor periodístico, creo que podría llegar un punto
en el que tú misma querrás que sea inocente —afirma con contundencia;
Lúa es una chica muy inteligente—. Intenta ser siempre lo más objetiva que
puedas. Sé que eres muy profesional como periodista, pero a veces los
sentimientos pueden jugarnos una mala pasada.
—Es un buen consejo —respondo asintiendo.
Lúa es muy buena dando consejos, el problema es que yo soy bastante
mala siguiéndolos.
Sé que querré que Tomás sea inocente porque es lo que más le conviene a
mi artículo, pero… ¿qué probabilidades hay de que realmente lo sea? Según
mis investigaciones, desde 2002 hasta 2009 en España se produjeron un
total de 125 errores judiciales; sin embargo, esa cifra se reduce conforme
nos acercamos a la actualidad. En 2019, por ejemplo, solo se detectaron
dos.
Mi cerebro lo tiene más que claro: es casi imposible que Tomás sea
inocente. No obstante, mi corazón quiere dejar espacio a la duda, quiere
creer en las casualidades y en que fue el destino el que lo puso en mi
camino para ayudarle a hacer justicia.
—Que las ganas de escribir una buena historia no te quiten la
credibilidad por la que tanto luchas, Gabi —sentencia mirándome con sus
expresivos ojos azules.
—No lo harán —respondo segura de mí misma.
 4
Tomás

Abro los ojos. Mi compañero de celda aún está dormido, pero no tardará
mucho en despertarse, es imposible no hacerlo cuando encienden las luces y
pasas de estar completamente a oscuras a tener dos focos de luz blanca
apuntándote a la cara.
Creo que eso es una de las cosas que más odio de la cárcel, te arrebatan
tu libertad de tal manera que ni siquiera puedes escoger a qué hora irte a la
cama o cuándo salir de ella.
—Jose, venga, te vas a perder el desayuno —digo zarandeando con
cariño a la única persona a la que le tengo aprecio dentro de estas cuatro
paredes.
—¿Un día más?
Desde que le conozco, no hay mañana en la que no me lo pregunte.
—Un día más —respondo siguiendo nuestra tradición no escrita.
Jose tiene setenta años y su historia es una de las más tristes que he
escuchado nunca. Lo juzgaron por matar a la mujer que amaba y fue
declarado culpable, lleva diez años entre rejas y me temo que lo más
probable es que acabe muriendo entre ellas. Aquí todos le respetan porque
su caso es cruel e injusto, y, sinceramente, creo que si sigo vivo es gracias a
que soy su protegido.
La mujer de Jose sufría una enfermedad degenerativa que la estaba
consumiendo en vida. Muy a su pesar, su mente se mantuvo intacta durante
todo el proceso, lo que provocó que ella misma fuese consciente de que
estaba perdiendo, una a una, todas sus facultades físicas. Primero fue el
habla, luego la fuerza de las piernas, por lo que se vio obligada a vivir en
una silla de ruedas, después fueron sus brazos los que quedaron inmóviles
y, cuando se quiso dar cuenta, sus días se basaban en ver pasar las horas
postrada en una cama, conectada a aparatos que regulaban algunas de sus
funciones vitales y dependiente en todo momento del personal sanitario.
Se llamaba Carmen.
Carmen vivía con dolor algo que estaba muy lejos de considerarse vida, y
una tarde de abril, cuando tras darle infinitas vueltas, resolvió que no quería
seguir en este mundo de una manera tan inhumana y cruel, le pidió a su
marido que pusiese punto final a su existencia.
Habían estado más de cuarenta años casados, queriéndose y respetándose
desde el primer día, apoyándose de manera incondicional incluso en los
momentos más difíciles. Jose era su principal soporte y Carmen sabía que
sería la única persona que entendería su decisión, la única persona que no la
juzgaría y que acataría la orden como un acto de puro amor.
Jose tomó la decisión más difícil que se le puede presentar a un ser
humano, se dispuso no solo a dejar marchar al amor de su vida, sino que la
ayudó a abandonar este mundo que tan mal se estaba portando con ella.
Jose no dedicó ni un solo minuto a reflexionar sobre qué pasaría después.
No pensó en lo solo que se quedaría, en lo vacía que estaría su vida sin su
mujer, en las consecuencias que tendría que asumir, en el trauma que le
causaría matarla… Jose demostró no conocer el egoísmo y accedió a lo que
su mujer deseaba sin cuestionarla.
No sé cómo lo hizo, solo sé que veinticuatro horas después de pedirlo,
Carmen abandonó su cuerpo dejando todo el dolor atrás.
¿Por qué Jose acabó siendo juzgado como un asesino? Porque sus
propios hijos lo denunciaron para llevarse la herencia de su progenitora. Se
escudaron en el dolor que sintieron tras enterarse de que su padre tomó la
decisión sin habérselo comentado, se justificaron en sus creencias
religiosas, diciendo que su madre quería seguir viva y que Jose lo había
orquestado todo para librarse de ella.
Cuando en realidad fue una decisión que su mujer le pidió mantener en
secreto.
Jose no solo lleva sobre sus hombros la muerte de su esposa, también
carga con la traición de sus hijos y con la injusticia que este país cometió
con él.
—Pues vamos a conseguir que sea un día menos —me responde con una
de sus sonrisas mientras sale de la cama. Como todas las mañanas, alarga el
brazo hasta su mesilla para coger la foto que tiene de Carmen, la acaricia
con su dedo índice y después posa un delicado beso sobre ella.
No sé cuántas veces le he visto haciéndolo, pero mi corazón sigue
partiéndose un poco cuando veo sus ojos llenos de lágrimas.
Recuerdo el día que le conocí, recuerdo la forma en que tomó mi cara
entre sus arrugadas manos y me dijo que una mirada tan triste como la que
yo tenía no podía ser la mirada de un asesino. Cuando escuché sus palabras
rompí a llorar como un niño pequeño y lo único que hizo él fue estrecharme
entre sus brazos hasta que mi llanto fue perdiendo volumen. Es la única
persona en la cárcel a la que le he contado lo que realmente pasó ese día, el
día que mi vida cambió por completo.
Bajamos juntos a desayunar, la comida está tan insípida como de
costumbre, aunque hoy me importa un poco menos porque no dejo de
pensar en Elizabeth Bennet. ¿Habrá leído mi correo? ¿Qué habrá pensado?
¿Me habrá respondido? Termino el café y las tostadas lo más rápido que
puedo; el comedor es una de las partes de la cárcel en la que más incómodo
estoy, solo hay dos turnos para realizar las comidas y somos demasiados
para las pocas mesas disponibles. La sensación de estar rodeado de gente
que te odia no es demasiado agradable y permanecer junto a Jose es lo
único que consigue mantenerme sereno.
—¿Has acabado? —me pregunta cuando se da cuenta de que mi plato ya
está vacío.
—Sí, voy a ir a la sala de ordenadores, por la noche te contaré la razón —
contesto guiñándole el ojo.
—¡Estoy deseando saberlo! —exclama con su bigote lleno de espuma.
Me levanto y sorteo las mesas para dejar mi bandeja en la montaña de
bandejas sucias. Las estancias del centro resultan frías y poco acogedoras,
los suelos son de hormigón y, con la intención de hacer las superficies más
higiénicas, todos los muebles tienen acabados metálicos. Lo que más me
entristece es la poca luz solar que tenemos, porque las ventanas son
diminutas o tienen grandes barrotes que nos privan de esa calidez que
aporta la luz natural. Quizá en cárceles más modernas el diseño cambie y
sean algo más hogareñas, pero por desgracia yo estoy en un centro
penitenciario bastante antiguo y todo se parece mucho a las imágenes
deprimentes que se ven en las películas.
Cuando llego a la sala de ordenadores me agrada comprobar que, a
excepción del funcionario, está vacía. Es muy temprano y los reos que
desayunan en el primer turno seguirán todavía en el comedor.
Escojo el equipo más lejano al guardia para gozar al máximo de la
privacidad que he conseguido al zamparme el desayuno a la velocidad de la
luz y pulso el botón de encendido con bastante impaciencia. Llevo toda la
noche pensando en este momento, así que cuando por fin veo un nuevo
mensaje en mi bandeja de entrada no puedo evitar emocionarme.
De: elizabethbennet@gmail.com
Para: tomasmendezpuga@cpatardecer.com

Y dime, Tomás, ¿cuál es el crimen que no cometiste pero que aun así te llevó a estar entre
 rejas?
Estoy deseando que acabes con esta curiosidad que acabas de despertar en mí, no tardes
demasiado en responder.

Leo sus palabras con una sonrisa en la cara, mi mensaje ha cumplido su

objetivo. He creado en ella una curiosidad incipiente que, sinceramente, no
podré alargar demasiado. Elizabeth podría buscar mi nombre en Google en
cualquier momento y descubrir por sí misma cuál fue el crimen por el que
me encarcelaron; de hecho, creo que si no lo ha hecho todavía es porque
quiere que se lo cuente yo… Así que no voy a hacerme de rogar.
Debo encontrar la forma de llenar mi mail de incertidumbre para
mantener su atención, pero sobre todo debo ser sincero y permitirle decidir
si quiere seguir hablando con un asesino.
De: tomasmendezpuga@cpatardecer.com
Para: elizabethbennet@gmail.com

Hola, Elizabeth:
No te voy a mentir. Pensaba que podríamos hablar un poco más antes de que llegase este
momento. Me asusta que después de saber lo que hice no quieras seguir manteniendo contacto
conmigo, pero creo que debo ser sincero y contarte por qué he acabado aquí.
Hace casi cuatro años me condenaron por homicidio.
El juez me declaró culpable de haber asesinado a mi hermana, Jimena, que acababa de
cumplir dieciocho años. Un 26 de abril su cuerpo fue encontrado sin vida sobre su propia cama
y la autopsia posterior determinó que lo que causó la muerte no fueron las cuatro puñaladas que
tenía en el pecho, sino la asfixia provocada por la almohada que supuestamente apreté contra su
rostro.
Creen que lo hice en ese orden para que no sufriese cuando, según la versión oficial, la
apuñalé con uno de los cuchillos que teníamos en la cocina.
Esa es la información que se difundió sobre el caso, puedes buscarlo en internet y confirmar
mis palabras. También podrás encontrar mi versión de los hechos en la defensa que empleé en
los juicios. De poco sirvió mi perspectiva, ya que, antes de descubrir el cadáver de mi hermana,
mi padre me encontró durmiendo en mi habitación entre unas sábanas llenas de sangre y con el
arma del crimen en la mano.
¿Cuál fue el móvil del asesinato? Ni más ni menos que el sonambulismo profundo que sufro
 desde pequeño. Todo parecía tan evidente que nadie me escuchó, y el caso se cerró en menos de
un mes.
A día de hoy, sigo deseando tener la oportunidad de demostrar mi inocencia, pero ni siquiera
mis padres quieren reabrir la investigación. El mundo encontró un culpable y ahora ya no es
necesario hurgar más en la herida. ¿Sabes lo que se siente cuando ni tus padres te dan un atisbo
de credibilidad?
Si tú quisieras escucharme, podría demostrarte punto por punto que mi caso es el más
corrupto que se ha visto en la historia judicial de nuestro país.
Si no respondes a este correo, interpretaré que no quieres seguir hablando con un asesino y
lo entenderé.

Sé que si releo el mensaje no lo enviaré, así que sin pensarlo dos veces
pulso el botón que le hará llegar mis palabras a Elizabeth. Estoy dispuesto a
contarle mi verdad, estoy dispuesto a revivir ese pasado que tanto daño me
hizo y que aún no he superado.
Soy un asesino ante los ojos de mi familia, de mis amigos, del resto de
los prisioneros y de toda la población española que conoce mi nombre.
La pregunta que me hago es si también seré un asesino para ella.
 5
Gabriela

Y con este ya van diez artículos maquetados en lo que va de mañana. Cabe

resaltar que, como siempre, ninguno de ellos está escrito por mí.
El ambiente en la oficina es opuesto a lo que siempre pensé que me
encontraría cuando entrase en un periódico. Creía que habría un equipo en
el que encajaría a la perfección y con el que me iría a tomar café en los
descansos, pero la realidad es que acabé siendo la marginada de la oficina.
Supongo que el hecho de que entrase como becaria favoreció que me viesen
como una trabajadora inferior. Era una estudiante joven, una mujer sin
ningún tipo de experiencia laboral y con una inocencia que les venía como
anillo al dedo para manipularme a su antojo. Entré en este periódico para
realizar las prácticas de la carrera y tuve la suerte —o quizá la desgracia,
ahora que lo veo con perspectiva— de que tras explotarme durante meses
sin pagarme ni un mísero euro decidiesen contratarme y hacerme fija.
A pesar de que estaba descontenta con las tareas que me asignaban,
decidí aceptar el puesto porque era consciente de que en los tiempos que
corren es muy difícil conseguir trabajo en mi sector. Me convencí a mí
misma de que no podía dejar escapar la oportunidad de estar en la plantilla
del periódico más importante de la ciudad y quise creer que irían
ascendiéndome cuando se dieran cuenta de mi potencial… Muy a mi pesar,
a día de hoy sigo haciendo y cobrando lo mismo que por aquel entonces.
Sin embargo, eso está a punto de cambiar.
Sé que soy una periodista hábil, con muy buenas ideas y segura de sí
misma. Toda esa ingenuidad que me caracterizaba se ha esfumado para
dejar paso a un ego arrasador que me ayuda a no dejar que nadie me pise.
En el mundo laboral es necesario tener cierto egocentrismo, no demasiado
porque podría acabar nublándote el juicio, pero si pecas de humilde
acabarás aplastada por la enorme autoestima de algunos de tus compañeros.
Trabajar me ayudó a dejar la vergüenza a un lado, a ser más valiente y a
darme cuenta de que, si quieres algo, debes luchar por ello. En la vida real
nadie te regala absolutamente nada.
—Gabriela, ¿has maquetado ya todos los artículos que te envié? Necesito
que pasen una última corrección antes de las doce —me pregunta mi jefe,
despertándome de mis cavilaciones.
Después del maquetado, todas las noticias que publicamos pasan por una
corrección final para comprobar que no se nos ha colado ninguna errata. De
eso se encargan las correctoras, cuyo trabajo me atrevería a decir que es
incluso más aburrido que el mío.
—Me faltan dos artículos, te acabo de enviar los diez primeros que me
encargaste —contesto sin despegar la vista del ordenador.
—Pues métele caña, últimamente has bajado mucho el ritmo —dice el
señor cuyo único oficio es vagar por la oficina supervisando el trabajo de
los demás. Eso cuando se digna a salir de su despacho, porque la mayoría
de las veces prefiere mandarte un correo aunque estés a dos metros de
distancia.
—Mira, ahora mismo estoy maquetando una noticia sobre la inteligencia
artificial —respondo siendo consciente de que igual me gano unas cuantas
horas extras no remuneradas por lo que estoy a punto de decir—. ¿Cuánto
tiempo crees que falta para que todo mi trabajo lo haga una máquina a la
que no tendréis que explotar ni pagar una nómina irrisoria?
La cara de Alberto, el hombre cincuentón que se encarga de darme
órdenes cada maldito día, se congela ante mi pregunta. Aquí todos me
conocen y saben que tengo un humor muy ácido.
En cualquier caso, no diría que esto haya sido precisamente un chiste.
—Un comentario más de este tipo y estás despedida —sentencia siendo
consciente de la pesadilla que sería echarme y buscar a otra persona que
acepte las condiciones tan malas a las que accedí yo.
—Ya es la segunda vez que me dices esto, pierdes credibilidad —
respondo mientras vuelvo a centrar mis ojos en la pantalla.
—Pues ya sabes lo que dicen, querida, a la tercera va la vencida —añade
mientras me da un par de toques en la espalda para después alejarse de mi
escritorio y, por ende, dar por finalizada nuestra conversación.
Creo que si todavía no me ha despedido es porque, aunque lo quiera
ocultar, mis comentarios le hacen gracia. Él tiene poder en la redacción, es
la persona a la que todos los de la oficina tenemos que rendirle cuentas, y
por eso mismo no está acostumbrado a que le hablen con la sinvergüencería
con la que le hablo yo. Los demás le tratan como si fuese un dios
todopoderoso, aceptando sus órdenes sin quejarse aunque sean de lo más
injustas, asintiendo ante sus afirmaciones aunque no puedan estar más en
desacuerdo…
Al principio yo también lo hacía, pero acabé perdiendo el miedo porque,
habiendo firmado un contrato con un sueldo penoso, sé que incluso me
haría un favor si algún día decide ponerme de patitas en la calle.
Él también lo sabe, por supuesto.
Y eso nos ha llevado hasta el punto de crear esta extraña dinámica entre
nosotros. Nos tratamos relativamente mal, pero por lo menos lo hacemos
mutuamente, no como los otros empleados, que consienten un trato
vejatorio con la cabeza agachada.
 Me dispongo a seguir trabajando cuando escucho vibrar mi teléfono. Me
ha llegado una notificación y en mi cabeza aparece instantáneamente el
nombre de Tomás. Deseo con todas mis fuerzas que sea él, ojalá se haya
animado a hablarme sobre su caso, a exponerme esas pruebas que
demuestren lo inocente que dice ser.
Desbloqueo el móvil con torpeza, el iPhone siempre elige no reconocerte
la cara en los momentos más inoportunos. Una vez que estoy en la pantalla
de inicio bajo la barra de notificaciones y, al igual que la última vez que
supe de él, mi pulso comienza a acelerarse al ver su nombre.
Leo sus palabras con rapidez puesto que la adrenalina que siento no me
permite ir más despacio, pero me obligo a releer su mensaje un par de veces
más para procesar toda la información que me ha dado.
Noto que el corazón se me acelera más en cada una de las lecturas, las
manos incluso comienzan a temblarme de una forma discreta. Siento cómo
toda mi sangre viaja al cerebro para quedarse allí, provocándome un calor
abrasador en las sienes.
El crimen del que se le acusa es atroz, inhumano y cruel.
Mi racionalidad no me permite creer que un juez le haya declarado
culpable de algo tan grave sin estar completamente seguro de que él había
sido el asesino. Su crimen no es un robo, no es narcotráfico, no es una
agresión menor.
Tomás ha sido condenado por asesinato.
Está entre rejas por matar a su propia hermana.
¿Acaso hay alguna posibilidad de que se cometiese una negligencia tal
como para llevar a prisión al hermano de la víctima siendo este inocente?
Lo dudo. Lo dudo tanto que también dudo entre responder su correo
electrónico o dejar pasar esta aventura que quizá me venga demasiado
grande.
Dejo el teléfono sobre la mesa y abro la pestaña de incógnito del
navegador del ordenador. Escribo su nombre en el buscador y empiezo a
empaparme de los cientos de artículos que hay sobre él. En Galicia su caso
fue muy mediático, la mayoría de las noticias que leo han sido publicadas
por medios gallegos. A nivel nacional tuvo poco eco porque, por lo que leo,
el caso se cerró en apenas unas semanas. Algo muy extraño en un crimen de
tal gravedad. Algo que me hace llegar a la conclusión de que el juez debía
de tener pruebas más que suficientes para inculpar al reo. El año en el que
sucedió el asesinato coincide con el año en el que murieron mis padres, lo
que explica que yo no me enterase de lo ocurrido. Durante 2019 no
recuerdo haber encendido el televisor ni una sola vez, me pasaba las tardes
durmiendo y las noches en vela, leyendo para estar lo suficientemente
cansada como para volver a dormir todo el día siguiente. Vivía aislada del
mundo porque yo misma quise alejarme de ese lugar que por aquel entonces
tan injusto me parecía.
La pantalla comienza a llenarse de fotos de Tomás.
Fotos sacadas antes del crimen en las que sale sonriente, con el rostro
lleno de pecas, la nariz afilada, los labios carnosos y una mirada un tanto
pícara. Cualquier productora americana le hubiese fichado para interpretar
al quarterback del equipo del instituto. No sé cómo explicarlo, pero en
todas las imágenes desprende un aura de seguridad, de tranquilidad. Incluso
en algunas en las que está rodeado de amigos o compañeros de clase, él
parece ser el líder. El chico al que votarías para ser delegado de clase, el
hombre en el que confiarías para que te acompañase a casa después de salir
de fiesta.
Siempre vestido con ropa muy moderna y holgada, siempre
perfectamente peinado y sin un atisbo de masculinidad frágil. Lleva gafas
de sol divertidas, las uñas pintadas y prendas con estampados que ni yo me
pondría. Me fijo más en sus ojos, que son de color verde y parecen estar
siempre iluminados por la luz del sol. Como si fuesen dos trozos de cristal
traslúcido, como si brillasen por sí mismos.
Después están las fotos de los juicios, donde todo su ser cambia de una
manera radical. Su cuerpo es la mitad de lo que era, como si hubiese
adelgazado más de diez kilos en esas pocas semanas. Sus ojos ya no
destacan porque están enmarcados por unas ojeras prominentes y oscuras.
Su rostro ya no desprende ninguna emoción, parece como si el alma hubiera
abandonado su cuerpo y solo hubiese dejado la carcasa desahuciada.
Leo algunas noticias y me sorprende ver que muchas de ellas ni siquiera
tocan el tema de su sonambulismo. Relatan que cometió un asesinato, pero
no mencionan el móvil, no cuestionan siquiera el nivel de consciencia de
Tomás cuando acabó con la vida de su hermana; no mencionan nada porque
supongo que aclarar que la asesinó sin ser consciente de lo que estaba
haciendo le quita morbo al caso.
También veo algunos vídeos, esos que siempre salen en el telediario en
los que el acusado va encapuchado y todo el mundo a su alrededor grita sin
cesar. Algunos le tiran piedras mientras él intenta subirse al coche de policía
lo más rápido que puede, tratando de escapar de los insultos que le
profieren todos los que le rodean. En otros escucho lo que dicen sobre lo
ocurrido jóvenes que dicen ser sus amigos cuando son entrevistados por
canales provinciales. Hablan con odio y rabia, deseándole que se pudra en
la cárcel y dejando claro que no quieren saber nada más de él, que no
piensan ir a visitarle y que ojalá no tengan que volver a verle.
Son esos vídeos los que hacen que se empiece a gestar en mí una
pregunta.
¿Y si realmente Tomás tuvo que pasar por todo esto sin ser culpable?
Me imagino lo que sería para alguien inocente ser visto por todo un país
como un asesino, ser rechazado por su propia familia y por sus amigos, ser
encarcelado en un sitio hostil lleno de personas que querrían atacarle, ver
cómo toda su vida y todos sus logros desaparecen y aceptar que jamás
podrá volver a ser la persona que creía ser.
No tardo mucho en llegar a la conclusión de que eso es justo lo que
buscaba con mi artículo. Además de hablar sobre la reinserción de los
presos, mi intención es dejar clara la posible corrupción y las carencias de
nuestro sistema judicial, así como las sombras del sistema penitenciario.
Aunque no solo eso, ahora puedo añadir el debate sobre lo mucho que la
prensa puede alterar la opinión pública tergiversando los hechos a su gusto.
Sería tirar piedras sobre mi propio tejado, ya que estaría dejando en
evidencia mi profesión, pero a veces es necesario hacer un poco de
autocrítica para para poder mejorar en el futuro y, además, hacer justicia.
Nunca he estado a favor de la prensa sensacionalista; de hecho, cuando
decidí estudiar Periodismo lo hice con la intención de contar todas esas
verdades que a veces necesitan un empujón para salir a la luz.
Si consigo demostrar que Tomás es inocente, no solo le devolvería la
libertad a una persona que ha sido despojada de ella injustamente, sino que
pondría en cuestión la reputación de todo el jodido sistema.
Es un riesgo gigantesco y la probabilidad de que Tomás no sea un asesino
es casi nula, pero si algo me ha enseñado la vida es que si no juegas a su
juego nunca podrás disfrutar de sus premios.
Y yo ya estoy cansada de quedarme en el banquillo.
 6
Tomás

Un día después de enviarle el mensaje en el que le confesaba el crimen del

que se me había acusado, su respuesta apareció en mi bandeja de entrada.
Sentí un alivio tremendo, ya que, pusiese lo que pusiese, el hecho de que
me hubiese contestado ya significaba algo.
Antes de entrar en la cárcel recibir un correo electrónico de una chica me
habría parecido de lo más ridículo, lo más probable es que lo hubiese
borrado al creer que se trataba de contenido publicitario. Y, en el caso de
que llegase a leerlo, serían solo las palabras de una de las muchas mujeres
que me escribían a diario por mis redes sociales.
Aunque lo pueda parecer por mis palabras, nunca he sido un chico
ególatra. Nunca me sobreestimé, pero tampoco me infravaloraba, siempre
tuve muy claro quién era y todo lo que podría conseguir si realmente me
proponía llegar hasta el final de mis objetivos. Era un hombre valiente,
decidido, seguro de sí mismo y con madera de líder… Y a todos les gustan
las personalidades así, las que pisan fuerte y hacen que los demás se giren
cuando aparecen en una habitación. Las que no dudan, las que no titubean
ni sienten miedo.
 Antes ligaba mucho, muchísimo. No soy excesivamente guapo, aunque,
tal y como acabo de decir, mi carácter me hacía ganar un montón de puntos.
Era tan deseado entre las chicas que poco a poco fui perdiendo el interés
por ligar; sé que sonará fatal y que quizá sea un poco tóxico, pero cuando
todo el mundo te baila el agua te aburres de las alabanzas y de lo fácil que
te lo ponen. Por eso mismo empecé a ignorar los fueguitos que mis
compañeras de clase añadían a los comentarios en las fotos que publicaba,
empecé a entornar los ojos cada vez que salía de fiesta y un grupo de
amigas se peleaba por ver quién acababa aquella noche conmigo y empecé
a mostrar total indiferencia por el sexo y por las relaciones afectivas.
Sin embargo, la vida puede dar un golpe en la mesa y sorprenderte en
cualquier momento. Todo ha cambiado tanto que ayer pasé la noche en vela
preguntándome una y otra vez si ella tendría el valor de seguir adelante con
nuestra conversación, si rompería con lo establecido y querría mantener una
relación por correspondencia con una persona en los márgenes de la
sociedad.
Ya no queda nada del hombre que un día fui, el sistema penitenciario se
encargó de destrozar los pilares de mi existencia hasta convertirme en un
ser que se limita a respirar, comer y dormir. Siento que mi personalidad se
ha esfumado por completo y dudo que algún día pueda recuperar todo
aquello que me caracterizaba. El trauma que supone estar encarcelado entra
en tu mente y cada día que pasas entre rejas va alargando sus raíces hasta
tocar partes de ti que no sabías ni que existían. Dudo que se pueda extirpar
algo tan arraigado, algo que, aunque no me guste admitirlo, es la base de mi
nuevo yo. Cuando pasamos por un momento traumático no llegamos a
hacernos una idea de lo mucho que pueden llegar a alargarse sus
consecuencias. Los traumas de un amorío tóxico de apenas un año pasan a
acompañarte el resto de tu vida; el miedo tras un accidente de tan solo unos
segundos pasa a ocupar cada minuto de tus días y te impide volver a subirte
a un coche; la traición de quien considerabas tu amigo puede nublar todas
las relaciones de amistad que vengan a continuación, consiguiendo alejarte
de personas que no se lo merecían… Un solo instante puede llegar a tener el
poder para marcarte por el resto de tu existencia.
Yo ya lo he asumido, pase lo que pase la huella que ha dejado esta
situación me acompañará hasta la tumba. Debo aprender a vivir con eso y
controlar el miedo que habita en mí hasta ser capaz de convivir con él, hasta
manejarlo todo lo que pueda. Cuanto más pequeño lo haga, más opciones
tendré de volver a ser quien era.
Había perdido por completo la esperanza de salir de aquí sin ser un
despojo humano, un boceto lineal y borroso de la persona que llegué a ser.
Pero, cuando leí su último mensaje, sentí que quizá en lo más profundo de
mí aún existía una llama de mi anterior yo implorando hacerse más grande,
deseando quemar la nueva personalidad que he construido sobre ella.
Una llama con ganas de convertirse en un incendio.
De: elizabethbennet@gmail.com
Para: tomasmendezpuga@cpatardecer.com

No te voy a mentir, Tomás.

Me ha costado digerir tu historia y he pensado en dejar de escribirte. Una parte de mí teme
que todo lo que cuentan sobre ti sea verdad y, sinceramente, no me gustaría hablar con un
asesino. Pero… hay otra parte, quizá más pequeña pero también con mayor determinación, que
quiere continuar.
Quiero creerte, pero no sé si lograré hacerlo. ¿Puedes conseguir que lo haga, puedes
demostrarme tu inocencia de una forma tan contundente como para convencerme de que merece
la pena creer en tus palabras?
Te prometo que, si lo haces, te sacaré del agujero en el que estás metido.
Te lo prometo, Tomás.

Para que una pequeña llama se convierta en un fuego abrasador necesita

ayuda. Necesita una climatología favorable, un soplido que la haga crecer y
una yesca decidida a arder.
Elizabeth se arriesgará a ayudarme si yo me arriesgo a quemarme. Y eso
supone volver a abrirme a alguien después de años encerrado en mí mismo,
supone abrir heridas que casi había conseguido cerrar por completo.
Pero sé que no tengo otra opción.
No puedo quedarme de brazos cruzados cuando alguien se atreve a darme
un voto de confianza.
Todo esto me asusta, me acojona tanto que me he pasado las últimas
horas pensando en qué puedo responderle, en cómo empezar a trasladarle
punto por punto toda la información que he recopilado tras pensar día tras
día en todo lo relacionado con el crimen de mi hermana.
Así que finalmente tomo una decisión algo arriesgada.
Decido que no es el momento de entregarle todos esos datos que quiere
conocer y comienzo a teclear escribiendo la que espero que sea la respuesta
definitiva.
De: tomasmendezpuga@cpatardecer.com
Para: elizabethbennet@gmail.com

Antes de compartir contigo las pruebas irrefutables de mi inocencia, quiero que me conozcas
un poco más. Quiero que tú misma llegues a la conclusión de que alguien como yo jamás podría
hacer nada de lo que se me acusa. No creas que esto es una artimaña deshonesta, tendrás punto
por punto toda la información que desmiente la versión aceptada por el juez.
Pero primero quiero darte unos datos sobre mí para que, llegado el momento, empatices
conmigo y sientas lo que yo sentí ante la injusticia que se cometió.

1. Odio mi nombre; sin embargo, me encanta mi apodo. Todo el mundo me llamaba Tom,
pero aquí no consiento que nadie lo haga. Este no soy yo. Yo no tendría que estar aquí.
2. Me sentía fuera de lugar en mi familia, vengo de un ambiente elitista, de apariencias,
clasista.
3. Me encantan los animales y siento devoción por los perros salchicha desde que en mi
decimosexto cumpleaños me regalaron a Frankfurt, un cachorro adorable y larguirucho al
que echo muchísimo de menos.
4. Por el nombre de mi perro puedes intuir que la originalidad no es uno de mis fuertes. No
soy demasiado creativo, pero sí que me considero un soñador empedernido. Tenía un
montón de proyectos antes de acabar aquí.
5. Te contaré cuál era el mayor de ellos: abrir mi propio restaurante. Me encantaba cocinar,
hacía las mejores hamburguesas del mundo. Mi abuela me enseñó todo lo necesario para
 ser un gran cocinero.
6. Odio el deporte, y bendigo mi anatomía porque estoy mucho más musculado de lo que me
merecería. Solo me gustaba salir a correr, me ayudaba a desconectar. Ahora en prisión
mato mucho tiempo libre ejercitándome en el gimnasio, pero, si te digo la verdad, solo lo
hago porque no tengo nada mejor que hacer.
7. Tenía una colección de pines muy grande. Compraba uno cada vez que viajaba al
extranjero, muchos otros son de coleccionista y algunos los encontraba en mercadillos.
Llenaba mi ropa y mis gorras de ellos. Siempre me preocupó mucho mi imagen personal;
era muy presumido y arriesgaba bastante con mis looks.
8. Olía a vainilla. Todos mis geles, champús, desodorantes y perfumes tenían olor a vainilla.
9. Era muy amigo de mis amigos, tenía un grupo genial con el que quedaba todos los viernes
para ir al cine. Mi película favorita era La milla verde… Irónico, ¿verdad? Creo que ahora
no podría volver a verla, o por lo menos no con los mismos ojos.
10. Jamás tuve pareja, creo que nunca me enseñaron lo que significaba amar.

¿Me dejarás saber diez cosas sobre ti, Elizabeth? Podrías empezar por decirme cuál es tu
verdadero nombre, me encantaría dejar de imaginarte como una mujer de finales del siglo XVIII.
Espero tener noticias tuyas pronto, no sabes con qué intensidad lo espero.

Me asusta sonar desesperado, pero quiero que sepa cuánto significan sus
mensajes para mí. Parecerá exagerado que una completa desconocida se
vuelva tan importante en mi vida en apenas unos días… Sin embargo,
cuando todo lo que te rodea es oscuridad, un ínfimo rayo de luz puede
llegar a convertirse en uno de esos días soleados que consiguen hacer
aparecer tus pecas y sonrojar tu piel.
Ella es como un día de verano después de pasar mil inviernos cubierto de
nieve.
 7
Gabriela

El lunes es el único día que no trabajo, y, por lo tanto, es mi día favorito de

la semana. Me fastidia mucho no librar el domingo como la mayoría de la
gente porque así podría cuadrar mejor mis horas libres con Lúa. Ella trabaja
en Lush, una tienda del centro de la ciudad que vende geles para la ducha,
bombas de baño, limpiadores faciales… Su oficio no tiene nada que ver con
lo que estudió, pero la verdad es que su puesto le queda que ni pintado.
La estética de Lúa encaja a la perfección con los olores tan absorbentes y
divertidos que te atrapan nada más cruzas la puerta; es una tienda llena de
colores y con una imagen cercana que necesita empleados que hagan sentir
al cliente cómodo.
Y ella es la mejor en eso.
Persona que entra por la puerta, persona que sale de la tienda con una
bolsa llena de champús, pastillas de jabón o lo que sea que haya decidido
venderle ese día.
—¡Bienvenido a Lush! —exclama Lúa cuando entra en la tienda un chico
que parece estar más perdido que un pulpo en un garaje.
A mí, que he entrado tras él, me guiña el ojo de una manera discreta.
Habíamos quedado a esta hora, supuestamente su turno tendría que haber
terminado, aunque Lúa siempre se queda más tiempo del que debería.
—¿Necesitas ayuda? —le pregunta esbozando una de sus enormes
sonrisas. Mientras espero a que acabe de atenderle, doy una pequeña vuelta
por la tienda para ver las novedades que han traído esta semana.
—Quería regalarle algo a mi novia, un detalle —responde el chaval algo
avergonzado. Parece que no le gusta mucho la idea de pedir ayuda, pero
parece gustarle aún menos pensar por él mismo qué le puede comprar a su
pareja. No le juzgo, a mí también se me da muy mal hacer regalos.
—¡Genial! Los hombres detallistas son los mejores —dice Lúa
provocando que él se sonroje un poco—. ¿Alguno de los dos tiene bañera?
—Sí, en su piso.
—¿Qué te parece si le compras una bomba de baño? Además de regalarle
algo material, le estarás regalando una experiencia de relajación que incluso
podéis compartir —le explica mientras lo acompaña hasta la estantería
donde se encuentran todas las esferas de colores—. Te recomiendo esta, es
mi favorita —añade cogiendo una que imita los diferentes tonos de una
galaxia.
—Genial, muchas gracias… —susurra el chico agarrando la bomba entre
sus manos.
—Y ya que vais a compartir ese baño…, ¿por qué no le regalas algo que
pueda disfrutar ella sola? —Y aquí es, damas y caballeros, donde entra en
acción mi mejor amiga—. Seguro que alucina si le regalas una rutina para
el cuidado de su piel; haremos una combinación sencilla: un gel facial, un
tónico y esta crema que huele de maravilla —dice mientras coge de los
estantes todo lo que va citando a una velocidad impresionante.
—¿Y no será demasiado? —repone el pobre chaval, que seguro que está
haciendo cálculos de todo el dinero que está a punto de gastarse. Lush no es
una tienda demasiado económica.
—Tenemos una oferta: si te llevas una rutina, Lush te regala estos
parches de pepino para sus ojos. ¡Yo no dejaría escapar esta oportunidad! —
exclama siendo consciente de que ya lo tiene en el bote.
—En ese caso, supongo que tendrás razón. Me lo llevo todo.
—¡Genial! Allí te cobrará mi compañera, muchas gracias por tu compra
en Lush —dice mientras señala las cajas de pago que se encuentran al final
de la tienda.
Cuando el cliente se aleja, Lúa camina hacia a mí con una expresión de
satisfacción en el rostro. Ojalá mi trabajo me gustase tanto como a ella el
suyo. Puede que no fuese el oficio con el que soñaba de pequeña, puede que
incluso al principio fuese una decepción total acabar la carrera de
Periodismo para terminar aquí… Sin embargo, a veces encontramos nuestra
felicidad en los sitios donde menos esperamos hallarla. Lúa decidió no
complicarse la vida, aquí está muy cómoda, la tienda le queda cerca de
casa, se lleva genial con sus compañeros y tiene un buen horario. ¿Por qué
iba a dejar esto? A veces seguir el camino que escribimos para nosotros
mismos es un error, en ocasiones hay que improvisar e intentar descubrir
qué es lo que realmente nos hace felices.
Algunos compañeros de clase se rieron de ella cuando descubrieron que
trabajaba aquí, algo que sin lugar a dudas es terriblemente clasista. Por
suerte, a Lúa siempre le dio igual lo que los demás dijesen sobre ella o sus
decisiones. Creo que es la persona más segura de sí misma que conozco y
que conoceré jamás.
—Voy a por mis cosas y enseguida vuelvo —me dice mientras me abraza
rápidamente para después correr hacia el almacén.
Mientras la espero, desbloqueo el móvil y entro en Instagram para
cotillear las últimas publicaciones de la gente a la que sigo. No me gustan
demasiado las redes sociales, pero por mi trabajo debo estar actualizada
sobre todo lo que pasa en ellas. Voy deslizando y deslizando sin fijarme
demasiado en lo que veo cuando de repente me llega una notificación que,
como de costumbre, me paraliza por completo.
 Es uno de sus correos electrónicos.
Lo abro de inmediato, lo abro con urgencia, lo abro como si pudiese
desaparecer en cualquier momento. A medida que mis ojos recorren sus
palabras, voy dándome cuenta de que yo no soy la única que tiene miedo.
Por primera vez soy consciente de que Tomás teme que deje de hablarle,
porque soy su único contacto con el mundo real, porque mis palabras le
hacen desconectar de su realidad, le hacen olvidarse por un instante de
dónde está. Es por eso por lo que intenta retrasar lo máximo posible el
momento de contarme cuáles son sus evidencias. Lo hace porque sabe que,
si para mí no son creíbles, esta extraña relación de correspondencia que está
surgiendo entre los dos se terminará sin ningún tipo de miramientos. Él sabe
que nadie en su sano juicio querría hablar con un asesino, sabe que, si no es
capaz de convencerme, el hilo que le une con la realidad se cortará de
inmediato.
Y, en su táctica de alargar el momento decisivo, ha decidido añadir
emotividad contándome cosas sobre él. O, mejor dicho, sobre quién era.
La mayoría de los datos que ha escrito describen al Tomás que era antes
de ser juzgado y encarcelado. Usa verbos en pasado, dejando claro que ya
no se considera así. Me duele ser consciente de lo mucho que el sistema
penitenciario puede llegar a destruir todo lo que uno creía ser, pero me
alegra que Tomás sea un buen ejemplo de esto porque es uno de los puntos
más importantes que quería tocar en mi artículo.
Lo deshumanizante que es el sistema.
Sin pensarlo dos veces y aprovechando que Lúa todavía no ha salido del
almacén, le respondo de forma escueta y contundente.
Tengo muy claro lo que quiero decirle.
De: elizabethbennet@gmail.com
Para: tomasmendezpuga@cpatardecer.com

Cuéntame diez cosas sobre quién eres ahora. Cuéntamelas y te dejaré conocer diez cosas
sobre mí.
 —¡Ya estoy aquí! —exclama Lúa justo en el momento en el que pulso el
botón de enviar—. ¿Estás bien? —pregunta al ver en mi rostro cierto
nerviosismo.
—Estoy bien, aunque necesito hablarte sobre algo —respondo sabiendo
que ocultarle algo a Lúa nunca es una buena idea—. ¿Vamos a tomar un
café?
—Vamos a tomar muchos cafés —contesta levantando una ceja,
intrigada. Esta actitud no es propia en mí, Lúa siempre tiene que insistir
mucho para que le cuente mis preocupaciones, así que es normal que le
extrañe la iniciativa que he tenido hoy.
Nos pasamos el camino hacia la cafetería hablando sobre cosas triviales,
sobre nuestros trabajos, el libro que estamos leyendo en el club de lectura,
el clima tan nublado y lluvioso que está haciendo últimamente… Las calles
de Santiago tienen un aura melancólica, a veces me atrevería a decir que
quizá un poco triste, pero creo que esto forma parte del encanto de la
ciudad. La cafetería que escogemos es una de nuestras favoritas,
antiguamente era una librería y el nuevo dueño decidió mantener su
estética, colocó mesas de madera rústica entre las viejas estanterías y llenó
todo de velas, flores secas y de una decoración muy bohemia en tonos
marrones.
No es hasta que nos sentamos y nos traen nuestras bebidas que saco el
tema de conversación que pondrá todo patas arriba.
—Hablo con Tomás día a día y creo que voy a ir hasta el final con él —
sentencio siendo lo más directa que puedo. Lúa abre los ojos de par en par,
y, si ya los tiene enormes, no os queráis imaginar cómo se le ponen cuando
se sorprende tanto como en este preciso instante.
—¿A qué te refieres con llegar hasta el final? ¿El final de qué?
—Escribiré mi artículo sobre él. Tiene una voz fortísima, es justo lo que
estaba buscando.
—Mira, Gabriela, te seré lo más sincera posible… —responde
acomodándose en la silla y estirando el cuello hacia la derecha para después
hacerlo hacia la izquierda. Cualquiera diría que estuviera a punto de
lanzarme un gancho con su mano derecha—. Si lo que quieres es que la
gente empatice con tu artículo, Tomás es la persona menos apropiada para
ello. Aún no vivías aquí cuando sucedió todo, pero probablemente sea la
persona más odiada de Galicia. La opinión popular fue muy clara, no hubo
ni una pequeña duda sobre lo sucedido.
—He estado investigando su caso y hay muchas incongruencias, no
entiendo cómo el juicio pudo ser tan rápido.
—Pues es muy fácil, apareció con el arma del crimen en la mano y
ensangrentado. ¿Qué más pruebas necesitas, no te parece suficiente? —me
pregunta algo sorprendida; parece no entender que a mis ojos no sea tan
obvio.
—¿Por qué está en la cárcel y no en un psiquiátrico? Tomás es
sonámbulo diagnosticado desde los ocho años. Nadie cometería un crimen
tan atroz y volvería a la cama como si no hubiese pasado nada —argumento
intentando crear en ella cierta duda—. En España hubo otro caso parecido,
el de Antonio Nieto. Asesinó a su esposa y a su suegra y no paró hasta que
su hijo, que también resultó herido, consiguió desarmarlo. ¿Sabes dónde
acabó? En un hospital psiquiátrico.
—El juez no tuvo en cuenta su sonambulismo porque llevaba más de diez
años sin sufrir ningún ataque, y no solo eso, sino que consideró que, dada la
naturaleza del crimen, el autor tuvo que tener un mínimo de conciencia para
llevarlo a cabo —me explica removiendo el café.
Me sorprende lo informada que está sobre el caso, aunque si me paro a
pensarlo es normal. Es un crimen bastante reciente y causó mucho revuelo
en la comunidad autónoma. Además, la madre de Lúa es policía, así que
seguro que en su casa fue el tema de conversación durante bastante tiempo.
—¿Y entonces cómo se explica que tras asesinar a su hermana volviese
tranquilamente a la cama para seguir durmiendo? —repongo incrédula—.
¿En serio soy la única persona a la que todo le parece muy raro?
—Psicopatía —responde sin pestañear—. Fue juzgado como un
psicópata.
—Joder, Lúa, pues volvemos a lo mismo… ¿Y por qué está en la cárcel y
no en un maldito hospital psiquiátrico? —vuelvo a preguntar perdiendo un
poco la paciencia.
—Mi madre me explicó que el juez había considerado el crimen un acto
de demencia aislado. Es decir, un arrebato —me aclara mientras remueve el
café y frunce el ceño tratando de recordar más datos sobre el caso—. La
vida de Tomás era completamente normal y tras ser analizado por
psicólogos llegaron a la conclusión de que no padecía ninguna enfermedad
mental. Simplemente se le fue la cabeza.
—¿Se le fue la cabeza? —repito mientras niego con la cabeza—. A mí se
me va la cabeza cuando me gasto la mitad de mi sueldo en libros, o aquella
vez que me hice un tatuaje borracha…, pero ¡no se me va la cabeza y te
mato a ti! —exclamo perdiendo un poco los estribos, siento que estamos
teniendo una conversación de besugos.
Al darme cuenta de lo mucho que he levantado el tono de voz, miro a mi
alrededor y agradezco que solo haya otra mesa ocupada y que esté
demasiado lejos como para que la parejita que está tonteando en ella se
haya enterado de algo. Siempre hablo más alto de lo que debería, es uno de
los defectos que mi madre siempre me corregía.
—¡Ay, Gabriela! ¡Yo qué sé! ¿Me ves cara de jueza, me ves cara de
policía? Quizá tengas algo de razón, ¿vale? Si lo veo como lo ves tú, puede
que alguna cosa no cuadre, pero…, no sé, el caso se cerró y la familia pudo
pasar página. En ocasiones las personas actúan de manera extraña, creo que
a veces simplemente hay cosas que no tienen una explicación lógica.
—Si su sonambulismo no se tuvo en cuenta, no hay ningún móvil que
justifique el crimen.
Lúa guarda silencio, agarra la taza que tiene delante y le da un sorbo
largo, muy largo.
—¿Adónde quieres llegar con todo esto, Gabi?
—No lo sé —respondo con sinceridad.
—¿Crees que es inocente?
—Todavía no lo sé.
—¿Todavía? —pregunta frunciendo el ceño.
—Quiero averiguar si lo es.
Lúa apoya los codos sobre la mesa y se tapa la cara con las manos. Esta
situación la pone nerviosa, la desespera. Mi idea le disgustó desde el primer
momento, incluso intentó elegir a otro reo cuando de forma aleatoria
escogió a Tomás.
—Te estás metiendo en unas arenas movedizas de las que luego no
conseguirás salir —sentencia con una seriedad muy impropia en ella—. Ten
cuidado, Gabriela. Que tus deseos no te desvíen del camino de la verdad.
 8
Tomás

Ni siquiera me había dado cuenta de que la mayor parte de las cosas que le
conté sobre mí hablaban del chico que un día fui, y no decían
absolutamente nada sobre la persona en la que me he convertido.
No sé muy bien qué responder a su correo, llevo media hora delante de la
pantalla tratando de pensar en algo positivo de estar entre rejas. ¿Acaso esta
experiencia me ha hecho mejor en algún aspecto, es eso posible? A veces
un momento duro puede aportarte ciertas enseñanzas, pero, si me paro a
reflexionar, todo esto solo me ha enseñado lo crueles que pueden ser las
personas, lo injusta que puede llegar a ser la justicia y lo bajo que puedes
llegar a caer aun cuando crees que ya has tocado fondo.
—¿Cuándo piensas levantar tu culo? Hay gente esperando —me increpa
Julián, un reo que comienza a perder la paciencia.
—No tardaré mucho, perdona —respondo siendo consciente de que llevo
más tiempo del que debería ocupando un ordenador.
Cualquier otro día daría igual; sin embargo, parece ser que mañana los
internos que dedican su tiempo libre a estudiar tienen un examen muy
importante. Esta sala suele estar vacía, en cambio hoy no cabe ni un alfiler.
Sin más demora, me dejo llevar y comienzo a escribir el mensaje.
De: tomasmendezpuga@cpatardecer.com
Para: elizabethbennet@gmail.com

¿Hay mayor sensación de pérdida que la que sientes cuando ni siquiera sabes lo que estás
buscando? Así es como me siento, tan perdido que no sé ni quién es la persona que está
tecleando en este momento. Por eso mismo, escribirte cosas sobre quién soy me cuesta más de
lo que me gustaría admitir. Los datos que leerás a continuación no me definen como persona,
más bien definen una etapa de mi vida que espero que algún día llegue a su fin. Los seres
humanos tenemos una asombrosa habilidad de adaptación al medio que nos rodea y yo he
tenido que hacer muchos sacrificios para mantenerme cuerdo entre estas paredes que muchas
veces siento caer sobre mí. No me juzgues, uno nunca sabe cuál es su límite hasta que las
circunstancias le empujan a llegar a él. Cuando crees que ya has tocado fondo, la vida te
sorprende y resquebraja el suelo para que puedas seguir bajando hasta las profundidades más
inhóspitas y tenebrosas: aquellas en las que solo te tienes a ti y una oscuridad que poco a poco
va acabando contigo. Es muy difícil sobreponerse cuando hasta tú mismo quieres terminar con
tu existencia. Es muy difícil acallar esas voces que suenan en tu interior y que te suplican que
pongas punto y final a tu sufrimiento.
Para silenciar todos esos pensamientos y para lograr frenar una caída suicida, tuve que
renunciar a todo lo que creía ser hasta convertirme en una sombra de lo que un día fui.
Hoy te hablaré de esa sombra que en algún momento espero dejar atrás.

1. Soy muy desconfiado, cada noche me despierto como mínimo cinco veces para ser
consciente de que sigo vivo.
2. En estos cuatro años no he recibido ni una sola visita. Me siento solo, abandonado, siento
que soy la lacra de la que nadie quiere responsabilizarse, la mierda con la que nadie
quiere tener nada en común.
3. Aquí he aprendido a dibujar y he encontrado una nueva pasión entre hojas y lápices. Mi
especialidad son los retratos a carboncillo, tengo una libreta llena de los rostros de los
presos con los que comparto bloque.
4. También le cogí el gusto a la lectura; en prisión tenemos muchas horas libres y tienes que
ingeniártelas para ocuparlas si no quieres acabar perdiendo la cabeza. Los libros me
ayudan a desconectar, a sentir que por un instante estoy muy lejos de aquí.
5. Me han dado muchas palizas, tantas que ni siquiera las recuerdo todas. Tengo el cuerpo
lleno de tantas cicatrices que no soy capaz de identificar en qué momento me hicieron
cada una.
 6. Sueño cada noche con el mar: con su olor a salitre, su color azulado, su sonido al romper
contra las rocas…
7. Pienso cada día en mi hermana, hago un esfuerzo constante para no olvidar su rostro y su
voz.
8. Siempre acepto las tareas remuneradas que nos ofrece el centro para ahorrar todo el dinero
que pueda y así intentar comenzar una nueva vida cuando salga de aquí. Sé que nadie
querrá contratarme, nadie querrá acercarse a mí. La reinserción no es igual para todos.
9. Mañana cumplo veinticuatro años, aunque siento que sigo en los veinte. Mi vida se
paralizó después de aquel día.
10. Soy inocente, pero han conseguido que una parte de mí acabe creyendo que soy culpable.
Sé lo que pasó ese día; sin embargo, a veces me sorprendo a mí mismo con preguntas
imposibles. ¿Y si es cierto que tuve un episodio de sonambulismo? ¿Y si es cierto que
maté a mi hermana? Sé que no es así, yo habría dado mi vida por ella, pero pasarte cuatro
años escuchando y repitiendo en tu cabeza la versión que el juez dio por veraz acaba
trastocando tu propia versión de los hechos.

Mi mayor miedo es perder la cabeza, Elizabeth. Porque, si eso llegase a ocurrir, no existen
escaleras tan largas como para sacarme de ese abismo.

Ojalá pudiera contarle cosas agradables, ojalá mi mensaje no llevase

consigo un aura triste y gris… Pero ella me lo pidió, quiere saber quién soy
ahora y esta es la realidad.
—¿Has terminado ya? —vuelve a preguntar el mismo reo, Julián, un
hombre de treinta años al que todo el mundo respeta y teme a partes iguales.
—Todo tuyo —respondo levantándome y cediéndole la silla.
Tras dedicarme una mirada de soslayo, toma asiento y comienza a
repasar el temario que tiene que aprenderse para el examen.
Julián es un hombre de dos metros, tan fornido que a veces parece que no
podrá pasar por según qué puertas. Fue condenado por asesinato, mató con
sus propias manos al violador de su hija. Por eso mismo nadie se ha
atrevido jamás a encararse con él, todos están de acuerdo en que su condena
es injusta y lo consideran un hombre honorable.
En prisión hay muchos casos cuya resolución es cuestionable. En la
justicia solo puede existir una única vara de medir y en la mayoría de las
ocasiones no se tienen en cuenta los factores humanos o el contexto de cada
situación. Julián tenía un historial impecable, ni siquiera constaba en él una
multa por exceso de velocidad o por estacionar mal el coche… Sin
embargo, un día la vida le sorprendió con la peor de las tragedias: su hija
llegó a casa llorando, con el vestido roto y con marcas en los brazos y las
piernas que demostraban la violencia con la que la habían tratado. Y fue
entonces cuando un monitor de crossfit, un marido ideal, un padre cariñoso
y un ciudadano ejemplar se convirtió en un asesino a sangre fría de un
chaval de veinte años.
Julián no iba a esperar durante meses para ver cómo el violador de su hija
acababa entre rejas con una pena irrisoria. Julián no quería que su hija
pasase por decenas de juicios en los que iba a ser interrogada, cuestionada,
intimidada, culpabilizada… Así que decidió tomarse la justicia por su
mano, aunque eso supusiese renunciar a todo.
Algunos reos teorizan diciendo que Julián no quería matarle, pero que no
supo parar y la paliza acabó siendo mortal, otros dicen que iba con la
intención muy clara y aplauden su forma de actuar.
Sea como fuese, acabó siendo juzgado por asesinato.
Todos los criminales que me rodean tienen sus historias, historias en las
que siempre hay un motivo, una supuesta justificación, un perdón, un
arrepentimiento, un contexto que a veces es justo y a veces no lo es… En
las cárceles hay un montón de malas personas, pero también hay buenas
personas que cometieron un error.
Hoy dibujaré a Julián, llenaré una de mis hojas con su rostro y escribiré
su historia por la parte de atrás. Lo hago con todos los presos que dibujo, mi
compañero de celda me cuenta sus historias y yo las plasmo en papel.
El mundo está lleno de relatos que nunca serán contados, pero que si lo
fuesen podrían cambiar muchas vidas.
 9
GABRIELA

Sin ni siquiera darme cuenta, los ojos comienzan a llenarse de lágrimas

mientras leo su correo electrónico. Sabía que su nueva realidad entre rejas
sería dura y cruel, pero no era consciente de lo mucho que me iban a afectar
sus palabras. Mi vida no ha sido fácil, nadie te prepara para ver morir a tus
padres, nadie te enseña cómo afrontar una pérdida tan grande y mucho
menos cómo empezar de cero en una ciudad nueva rodeada de
desconocidos… Sin embargo, tras leerle, hoy siento que no puedo
quejarme.
Tal y como me dijo, mañana es su cumpleaños y entonces tendremos
exactamente la misma edad: veinticuatro años. Y me hiela la sangre ver lo
diferentes que son nuestras vidas. Él encerrado, carente de toda libertad,
repudiado por los suyos, sentenciado a ser visto como un asesino por la
sociedad, afrontando en soledad la muerte de su hermana…
La historia de Tom me ha recordado que cada persona tiene problemas a
los que debe hacer frente, me ha recordado que todos tenemos fantasmas y
dificultades a las que debemos sobreponernos.
También me he dado cuenta de que, muchas veces sin ser consciente
hasta pasados unos minutos, siempre que leo sus mensajes, en mi cabeza
Tom ya figura como inocente. Sé que tengo que ser más imparcial, sé que
todavía no puedo confiar en sus palabras cuando ni siquiera me ha dado las
pruebas que dice tener…, pero no puedo evitarlo, cuando pienso en él me
resulta imposible verle como un asesino. Mi rigor periodístico está más en
juego que nunca y no estoy siendo todo lo precavida que debería ser.
Además, lejos de tratar de alejarme y tomar cierta distancia emocional,
ahora mismo me estoy dirigiendo al centro para ir a una librería y comprar
el que será el regalo de cumpleaños de Tomás.
Santiago de Compostela es una ciudad muy especial, cuando paseas por
su casco antiguo parece que estés dando marcha atrás en el tiempo. Esos
callejones estrechos que te sorprenden acabando en grandes y hermosas
plazas, los edificios grisáceos con grandes arcos de piedra, las baldosas
resbaladizas que son pisadas a diario por cientos de peregrinos, su
imponente catedral rodeada de gaiteros que llenan de música las calles…
Me siento cómoda viviendo aquí, me gusta el olor a hierba mojada que deja
la recurrente lluvia, e incluso me resulta estética la niebla que en muchas
ocasiones baja tanto que parece sumergir la ciudad entera entre nubes.
—Perdona, Julieta, ¿tenéis algún ejemplar de Los siete maridos de
Evelyn Hugo? —le pregunto a la dependienta cuando llego a la librería.
He venido a mi librería favorita, es muy pequeña y no forma parte de
ninguna franquicia, lo que la convierte en un local peculiar al mismo tiempo
que dificulta que en muchas ocasiones tengan existencias de los ejemplares
que busco. Sin embargo, antes de ir a preguntar a las grandes superficies me
gusta asegurarme de que aquí no los tengan. Creo que es importante
fomentar el comercio local y ayudar a esos empresarios y autónomos que lo
arriesgan todo por su negocio.
—Hola, cielo, déjame ver en el almacén, porque se están vendiendo
como churros —me responde con una sonrisa la hija de la dueña. Julieta
tomó el relevo de sus padres, que en 1969 abrieron por primera vez las
puertas de este lugar, y es la chica que suele atenderme siempre. Algunas
mañanas está su marido, que es más reservado.
—Has tenido suerte, es el último que nos queda —confirma con una
sonrisa de oreja a oreja. Cuando decidí mudarme a Galicia me dijeron que
me fuese acostumbrando a lo serios y cortantes que eran los gallegos,
aunque la verdad es que yo solo he tenido buenas experiencias con ellos.
Puede que a veces sean escuetos en cuanto a palabras se refiere, pero su
amabilidad y sus ganas de ayudar en todo lo posible te ganan el corazón—.
¿Buscas algo más? —me pregunta cuando me pilla cotilleando las
novedades que le han llegado.
—¡No! Eso será todo por hoy —repongo dirigiéndome a la caja
registradora. Si me gasto más dinero en libros, tendré que ayunar lo que
queda de mes.
—Juraría que compraste este mismo libro hace un mes… ¿Es para
regalar? —me pregunta mientras pasa el lector del código de barras por la
contraportada de la novela.
—Sí, mañana es el cumpleaños de un amigo —asiento extrañándome a
mí misma cuando escucho la palabra «amigo» saliendo de mi boca.
—¿Quieres que te saque el tíquet regalo? Así tendrá quince días para
devolverlo en caso de que no le guste.
—No será necesario, no podrá cambiarlo, así que espero que sea de su
agrado —replico mordiéndome el labio.
—¿Y eso? ¿No es de Santiago? —pregunta con curiosidad. A los
gallegos les encanta hacer preguntas, y eso que ellos siempre responden a
medias tintas. ¿Sabes el tópico de que un gallego jamás te contestará ni con
un sí ni con un no? Pues es bastante fidedigno.
—Más o menos, vive a una hora de aquí. —Decido responder con una
media verdad. El centro penitenciario de Tomás está a cincuenta minutos de
la ciudad y podría decirse que ese lugar es ahora mismo su casa.
—¿Y se lo vas a llevar tú? Porque tenemos un servicio de entrega a
domicil…
—No te preocupes, no hará falta —la interrumpo a la vez que apoyo el
móvil en el datáfono para pagar—. Una amiga se lo hará llegar —añado
demasiado segura de que el plan que he preparado en mi cabeza saldrá
adelante.
—Perfecto, Gabriela, pues espero que le guste mucho —concluye
metiendo el libro en una bolsa de papel para después alargar el brazo y
dármela—. Que tengas un buen día, bonita.
—Muchas gracias e igualmente —digo despidiéndome con una sonrisa.
Y ahora es cuando llega la parte más complicada del plan que diseñé. En
esta historia hay un dato crucial que todavía no os conté. O, mejor dicho, en
esta historia hay un personaje muy pero que muy importante que todavía no
os presenté.
Esa persona es ni más ni menos que la madre de Lúa. ¿Y por qué es tan
fundamental? Porque Sol no es solo una mujer valiente e independiente que
ha criado a su hija sola, no es solo la persona más inteligente y cualificada
que he conocido y que probablemente conozca jamás, sino que también
ocupa uno de los cargos más importantes en la Policía Nacional.
Fue destinada a Galicia cuando con tan solo veintiséis años aprobó las
oposiciones con la mejor nota de su promoción. Se quedó embarazada de un
hombre que no quiso hacerse cargo del bebé y ella sola decidió darle una
vida de ensueño a Lúa, convirtiéndose en una madre ejemplar que desde
que me conoció me ha tratado en todo momento como si fuese una hija
más.
Siempre he considerado a Sol y a Lúa mi familia. Nuestro cariño y amor
van más allá de una simple amistad. No sé cuántas veces dormí bajo su
techo, cuántas veces comí en su mesa y cuántas más me ayudaron sin pedir
nada a cambio cuando lo necesité. Esa es la única baza que tengo a mi
favor, la confianza ciega que Sol tiene depositada en mí. Ella admira mi
trabajo, se alegró mucho cuando le dije que iba a luchar por mi sueño de ser
periodista, aunque eso supusiese estar algunos años ocupando un rango
menor en el periódico. Y no me malinterpretéis, también apoyó a Lúa
cuando decidió aceptar un trabajo que nada tenía que ver con la carrera en
la que se licenció.
Sol parece una mujer de armas tomar, con esa expresión dura en el rostro
y esa entereza que sigue conservando aun cuando se quita el uniforme…,
pero en realidad es una persona generosa, empática, bondadosa y que
siempre nos ha dejado clara una cosa: que lo más importante de todo es
nuestro bienestar y nuestra felicidad.
Por eso, cuando toco el timbre de su casa lo hago con la esperanza de que
entienda lo importante que es todo esto para mí. Al escuchar cómo sus
pasos se aproximan hacia la puerta, aspiro todo el aire que puedo.
—¿Gabriela? —pregunta extrañada al verme; no la he avisado ni a ella ni
a Lúa de mi visita—. ¡Qué sorpresa, cariño! ¡Adelante! —añade dándome
un abrazo para después apartarse y dejarme pasar al interior del precioso
adosado en el que viven—. Lúa se acaba de ir a trabajar —dice dando por
hecho que venía a verla a ella.
—En realidad quería hablar contigo —le explico siguiendo sus pasos
hacia el salón comedor.
Sol enseguida me mira extrañada, ha notado seriedad en mi tono de voz y
sus labios apretados ya muestran la preocupación que comienza a sentir.
Estoy nerviosa, sé que debo elegir muy bien mis palabras si quiero que el
libro que acabo de comprar llegue a su destinatario.
—¿Ha pasado algo? —pregunta sentándose en una de las sillas junto a la
mesa de madera maciza que tienen al lado del sofá. Sol me hace una seña
para que me siente enfrente de ella y eso mismo es lo que hago.
—Tengo que pedirte un favor que no sé si entenderás.
Al escucharme veo cómo una de sus cejas se eleva con curiosidad. Sin
más miramientos y con total sinceridad, comienzo a contarle todo lo
referente a mi historia con Tom, pero omitiendo en todo momento su
nombre. Sé que si comienzo con la bomba de que estoy hablando con el
asesino más odiado de toda la comunidad autónoma posiblemente no siga
escuchándome. Así que empiezo hablándole sobre el artículo periodístico
que quiero publicar, prosigo aclarándole que escogí a un preso de forma
aleatoria y que llevo días manteniendo correspondencia con él. Le digo que
tiene la voz y la historia que estaba buscando para mi reportaje y que
necesito ganarme su confianza. Y concluyo con la gran petición:
—Quiero hacerle llegar un libro, mañana es su cumpleaños.
—¿Puedo ser sincera contigo? —repone tras haberme escuchado en
completo silencio.
—Sí, claro —afirmo tragando saliva. A pesar de ser una persona
maravillosa, Sol nunca dejará de imponerme. Tiene esa clase de mirada que,
al cruzarse con la tuya, consigue que la desvíes al instante.
Lúa no ha heredado ni un rasgo de su madre: su rostro es dulce y
aniñado, mientras que Sol tiene unas facciones duras y marcadas. Su
mandíbula es muy cuadrada, las cejas oscuras y largas enmarcan los ojos
con agresividad, y su metro ochenta, acompañado de los músculos tan
definidos que tiene, forman un conjunto difícil de olvidar. Siempre me he
preguntado quién será el padre de Lúa, es una información que solo Sol
conoce y que jamás ha compartido con nadie, ni siquiera con su propia hija.
Ella le explicó a Lúa todo lo ocurrido y fue Lúa quien tomó la decisión de
vivir en la ignorancia, algo que su madre agradeció.
—Me encanta tu idea. Creo que es arriesgada, pero España necesita un
periodismo así. Un periodismo que hable sin tapujos sobre temas que nadie
quiere tocar y que tan necesarios son.
—Pero… —digo sabiendo que Sol tendrá un grandísimo «pero».
—Pero quiero saber quién es el preso con el que estás hablando para
valorar la peligrosidad de lo que estás haciendo.
Tengo que mentir.
Si le digo el nombre de Tomás, jamás me dejará continuar; no solo no me
ayudará sino que seguro que pondrá trabas en mi camino para que no pueda
seguir hablando con él.
No obstante, no puedo hacerlo.
Si quiero que le haga llegar el libro, si quiero que en un futuro me
consiga visitas sin supervisión con él, si quiero hacer todo lo que he
planeado… Ella debe saberlo. No tengo otra opción.
—Es Tomás Méndez Puga.
Al oír su nombre abre los ojos de tal manera que parece que vayan a
salirse de sus órbitas. El resto de su cara permanece inmóvil, totalmente
congelada. No sé qué se le está pasando por la cabeza, pero transcurren los
segundos y sigue sin reaccionar.
—¿Sol? —pregunto empezando a preocuparme al percatarme de que
incluso su rostro ha perdido algo de color—. ¿Estás bien?
Sol cierra los ojos y, muy lentamente, menea la cabeza de lado a lado.
Pensaba que iba a enloquecer al escuchar el nombre de Tomás, en cambio,
su reacción ha sido tan extraña que ni siquiera sé cómo tomármela.
—No sabes dónde te estás metiendo, Gabriela —susurra llevándose la
mano derecha a la frente para masajearla.
—¿Crees que él es peligroso?
—Tomás no es peligroso —contesta dejándome sin respiración—. Es su
caso el que lo es.
—¿Su caso? —repito tan confundida que todo empieza a darme vueltas.
—Si quieres que tu artículo salga adelante y llegue a ser publicado,
deberías escoger a otra persona.
—¿Por qué? ¡Él tiene la voz que estaba buscando! Su historia está llena
de incongruencias y puede ser la prueba perfecta de lo injusta que puede
llegar a ser la justicia en este país.
—Por eso mismo, Gabriela —me dice con una calma que estoy segura
que no corresponde con lo rápido que debe de latirle el corazón. Sé que está
nerviosa, el párpado de su ojo izquierdo ha comenzado a temblar y eso solo
le ocurre cuando no tiene algo bajo control. Y Sol siempre tiene todo bajo
control—. Los altos cargos jamás dejarán que una crítica con tanto
fundamento salga a la luz.
—¿Tú también crees que fue juzgado injustamente? ¿Tú crees que es
inocente? —me atrevo a preguntar en estado de éxtasis.
—No lo sé.
—¿Y no quieres saberlo? —le insisto con la respiración acelerada a más
no poder.
—A veces no es querer, es poder o no poder —responde con ambigüedad
alargando el brazo para coger el libro que puse sobre la mesa al sentarme—.
Le haré llegar el libro con una condición —añade mirándome fijamente.
—¿Qué condición?
—Quiero que me prometas que este será el último contacto que tendrás
con él.
Su respuesta me pone contra la espada y la pared, el libro lleva oculto en
su interior algo importante, algo que necesito que Tom tenga para poder
seguir avanzando en nuestra relación.
Pero no pienso tirar todo por la borda, no pienso resignarme y dejar las
cosas así cuando incluso Sol, una policía nacional, parece tener dudas sobre
el caso.
Así que ahora sí que solo me queda una opción.
Mentir.
—Te lo prometo —enuncio con entereza.
 10
Tomás

Hoy es mi cumpleaños.
En mi anterior vida me encantaba hacer grandes fiestas para soplar las
velas; invitaba a mis amigos a una barbacoa y nos quedábamos en el jardín
de mi casa cantando y bailando hasta que amanecía. Qué ingenuo era al
pensar que les importaba a aquellas personas.
¿Cuántos amigos reales tenemos a lo largo de nuestra existencia?
¿Cuántos de ellos, sin dudar ni un solo segundo, pondrían la mano en el
fuego por nosotros? Nuestra vida es como la ruta de un tren, algunos
pasajeros deciden subirse en la primera parada y quedarse hasta el final,
mientras que otros se bajan antes de alcanzar la última estación. Unos
cuantos suben en la segunda parada y no aguantan más allá de la tercera, y
después están los que se montan en la cuarta, pero se quedan hasta que
acaba el trayecto.
Mi tren estaba tan lleno que no había hueco para nadie más, ni siquiera
quería arriesgarme a tener una novia que pudiese acaparar parte del tiempo
que quería destinarle a mis amigos. Siempre fui de relaciones esporádicas,
de besos improvisados en discotecas y revolcones que al día siguiente ni
recordaba. Nunca fui un capullo, únicamente me esforzaba en buscar
mujeres que no quisieran ningún tipo de vínculo afectivo más allá del de la
piel con piel. Cuando dejas claras tus intenciones desde un principio, haces
que no existan malentendidos que puedan romper el corazón de nadie.
Yo vivía por y para mis colegas.
Y creía que ellos vivían por y para mí.
La parte más dura de este proceso, obviando por supuesto la muerte de
mi hermana, fue ver que todas las personas que consideraba importantes en
mi vida decidieron darme la espalda. Los primeros años en la cárcel me
martirizaba pensando en cómo era posible que ellos, que me conocían
incluso mejor que mis padres, podían creer que yo hubiera cometido tan
atrocidad. Sabían que no era violento, sabían que llevaba años sin tener
ningún episodio de sonambulismo, sabían que a pesar de las discusiones
que tenía con mi hermana la quería más que a nadie. Con el paso del tiempo
comprendí que, a veces, lo más sencillo es ceder y creer lo que todos creen,
pensar lo que todos piensan. ¿Qué iban a hacer si no? ¿Ir en contra de la
justicia? ¿Mantener públicamente una relación de amistad con un asesino?
Habrían sido repudiados por la sociedad, incluso expulsados del equipo en
el que un día yo también estuve.
Cuando accedes a formar parte de la opinión general, tu única
preocupación es dejarte llevar por la corriente del pensamiento único.
Me pregunto qué será de ellos.
Me pregunto si Simón habrá terminado la carrera, si Uxia seguirá yendo
a clases de baile, si Pedro por fin habrá encontrado al amor de su vida o si
Lucas habrá cumplido su sueño de montar su propia empresa.
Sus vidas continuarán, sin pausa, y quizá se hayan distanciado mucho de
los futuros que creíamos que nos esperaban. No cabe duda de que mi
historia tuvo el desenlace más sorprendente.
—Eh, tú —me llama un funcionario mientras hace ruido aporreando con
su porra la gruesa puerta de metal de mi celda—. El director te espera en su
despacho —añade para después irse sin mirar atrás.
Extrañado, frunzo el ceño.
—¿Qué querrá ahora ese pesado? —pregunta mi compañero Jose, que
estaba a punto de quedarse dormido en la litera de abajo. Le encanta
echarse una siesta al terminar de comer.
—No tengo ni idea, supongo que algún preso se habrá inventado algo
para putearme.
No sería la primera vez que me registran porque los reos se encargan de
difundir el rumor de que llevo droga encima. Entré en la cárcel con veinte
años, con más miedo que pelos en la barba y con una sentencia que llegó
muy resumida al resto de los prisioneros. Era —y en realidad lo sigo siendo
— el blanco fácil de la diana.
—Ya me contarás, Tommy.
Bajo de la litera y le guiño un ojo a Jose, por lo menos tendré algo
interesante que contarle cuando vuelva. Camino hasta el final de nuestro
bloque y bajo las escaleras para llegar a la primera planta. Aquí es donde se
encuentra el comedor, la enfermería, la sala de visitas que nunca he tenido
el placer de conocer y el despacho del director del centro penitenciario.
Antes de abrir la puerta que nos separa, doy dos pequeños golpes con el
puño sobre la madera para hacerle saber que voy a entrar.
—Adelante, toma asiento —me pide el director. Así como el resto de los
trabajadores son bastante crueles y me tratan siempre con desdén, él
mantiene su profesionalidad e intenta ser imparcial con todos los reos.
Entiende que ya estamos pagando por nuestros delitos y se dirige a nosotros
con respeto y educación. A veces incluso llego a percibir en sus ojos algo
de compasión. Él ha sido testigo de todas las palizas que he recibido, sabe
que soy el eslabón débil y creo que mi juventud le hace ver en mí al hijo
que perdió hace unos años en un accidente de moto. Nuestra cárcel es como
el patio de un colegio, los rumores vuelan y no tardamos mucho en
averiguar a qué se debía su baja del año pasado.
 Admiro que el poder que regenta no le corrompa, estoy seguro de que, si
llegasen a darle su posición a cualquier otro funcionario, toda la directiva
del centro cambiaría por completo y esto pasaría a parecer una dictadura.
—¿Qué ha ocurrido ahora? ¿Se han chivado de que soy un camello, de
que tengo armas bajo la cama, de que infrinjo las normas en el comedor? —
bromeo dejándome caer en la silla.
La respuesta que recibo me deja atónito.
Juan, el director, no pronuncia ni una sola palabra. Simplemente se
incorpora hacia delante para deslizar por la mesa que nos separa un libro
que nunca antes había visto en la biblioteca.
—Feliz cumpleaños —susurra con una pequeña, casi invisible, sonrisa
compasiva.
—¿Es para mí? —pregunto enderezándome.
—Una vieja amiga me hizo llegar esta novela con la intención de que te
la diese a ti —responde volviendo a sentarse correctamente—. Sé que
nunca has recibido ni una sola visita y jamás te han dado nada del exterior,
así que accedí a hacerlo —añade con ese tono solemne que siempre
acompaña su voz—. Es una excepción, Tomás.
No necesito preguntarle quién lo ha enviado, sé que ha sido ella.
No sé cómo lo ha conseguido, no sé qué contactos puede tener como para
conocer al director de la cárcel en la que cumplo condena…, pero nada de
eso me preocupa. Ahora tengo algo suyo, algo real, algo que ella ha tocado.
—Gra… Gracias —musito cogiendo el libro entre mis manos.
Acaricio la cubierta pensando en que sus dedos se habrán posado en el
mismo lugar y no puedo evitar preguntarme si esto es lo más cerca que
estaré de ella. Lo abro y, al pasar algunas páginas, compruebo que ha
perfumado el libro con su fragancia. Huele a libertad, atisbo un cierto olor a
frambuesa, huele dulce pero sin llegar a ser un aroma empalagoso, huele
igual que la brisa veraniega, con ese frescor cálido que sientes cuando te
das una buena ducha después de pasar todo el día en la playa.
 También me paro a leer la dedicatoria que ha escrito:

Todo el mundo tenía una opinión sobre Evelyn,

pero solo ella sabía quién era en realidad.
Enseguida entiendo a qué se refiere y no puedo evitar emocionarme. Ella
ha decidido conocerme sin ideas preconcebidas, sin prejuicios. Me ha dado
el beneficio de la duda, me ha dejado explicarle quién creo ser.
—Espero que sea un buen libro —dice Juan haciéndome una disimulada
seña con la mano para que abandone su despacho.
—Estoy seguro de que lo será —respondo aún ensimismado por su olor.
Cuando llego a la celda, y tras contarle a Jose todo lo ocurrido, empiezo
con la lectura. Los siete maridos de Evelyn Hugo, una novela de la que
nunca antes había escuchado hablar, pero que, cuando me quiero dar cuenta,
me tiene atrapado entre sus capítulos. Cuenta una preciosa historia de amor,
de esas que te hacen volver a creer en él. Si bien mi mayor sorpresa llega
cuando, al intentar pasar una de las páginas para seguir leyendo, me doy
cuenta de que está pegada a la siguiente de una forma que parece
intencional.
Con cuidado, las voy despegando tratando de dañar lo menos posible el
libro. Mi sorpresa es mayúscula cuando, al separarlas por completo,
encuentro un papel doblado a la mitad escondido entre ellas. Sin dar
crédito, lo despliego y es entonces cuando me encuentro con sus palabras.
Tengo que obligarme a cerrar los ojos y a relajarme para no devorar su carta
y comerme la mitad de las frases que ha escrito, víctima de mi exaltación.
Me llevo su carta al pecho, que sube y baja cada vez más rápido, y,
cuando consigo estabilizar un poco mi desmesurada emoción, comienzo a
leerla.

Hola, Tomás:
No sé si finalmente recibirás esta carta, pero no
quería dejar pasar la oportunidad de hacerte
llegar un detalle por tu cumpleaños. Más allá del
libro, quiero regalarte algo que tú me has pedido:
conocerme más.
1. Soy una persona solitaria, aunque no me
siento sola. Tengo un entorno sano que me hace
sentir muy querida.
2. Me encanta leer y el libro que tienes ahora
mismo entre tus manos es mi favorito, espero que
lo disfrutes tanto como yo lo hice.
3. No me gusta escuchar música, quizá pienses
que soy un bicho raro, pero me encanta el silencio.
4. Mi humor es algo ácido y suelo ser bastante
sarcástica e irónica. Creo que, si no me conoces,
cuesta entender mi tono, por eso mismo me cuesta
sociabilizar.
5. No quiero tener hijos, no aguanto a los niños.
¿Soy el maldito Grinch? Puede que sí.
6. Siempre duermo con una luz encendida, mis
padres murieron en un accidente de tráfico y tengo
pesadillas de forma recurrente. Revivo su
accidente una y otra vez y si me despierto a
oscuras me cuesta más volver a la realidad.
7. Me encantan los helados, mi favorito es el de
menta y chocolate. Algunos consideran su
 existencia un acto terrorista, pero supongo que no
todos podemos tener buen gusto.
8. Soy la persona que le hace fotos a todo y a
todos, y que luego odia salir en ellas. Si te soy
sincera, creo que el problema es que soy muy poco
fotogénica.
9. Me considero una persona justa, confiable y
sensata.
10. Yo sí que he tenido pareja, pero ojalá no la
hubiera tenido nunca. No fue demasiado bien,
quizá por eso me asusta la idea de volver a
enamorarme. El amor me hace demasiado
vulnerable.
Aquí tienes unas pequeñas pinceladas de quién
soy yo.
Con cariño,
Gabriela
Gabriela.
Se llama Gabriela.
Repito su nombre una y otra vez en mi cabeza, leo su carta tantas veces
que las palabras comienzan a perder su sentido. Me pierdo en su caligrafía,
tan cursiva y hermosa que recuerda a la de siglos pasados.
Gabriela me ha dado el mejor regalo que he recibido en mi vida, me ha
regalado esperanza. La esperanza de volver a tener ganas de vivir, de volver
a sentir, de volver a ser quien un día fui. Puede que no sepa mucho sobre
ella, pero sus actos la definen. Sé que es una persona valiente, porque una
cobarde jamás se atrevería a seguir hablando conmigo. Sé que es inteligente
y que cuando se propone algo no hay nada que pueda frenarla, ¿cómo si no
iba a conseguir hacerme llegar esta carta?
Ojalá hubiese incluido una foto para poder ponerle cara cuando sueño
con ella, para poder imaginarme su rostro, la forma de su cuerpo, el color de
sus ojos y la densidad de su cabello… Ahora mismo, cuando pienso en ella,
solo soy capaz de vislumbrar una sombra gris y alargada. Aunque hoy no
puedo quejarme, hoy he descubierto el nombre de la mujer que consigue
quitarme la respiración: Gabriela.
—Gilipollas… —Una voz grave corrompe la sonrisa que se estaba
instalando en mi rostro. De forma instintiva, me reincorporo para sentarme
en el borde del colchón—. ¿Es tu cumpleaños?
Tres de los reos que más me odian empujan la puerta de la celda para
irrumpir en mi habitación. Jose, que estaba durmiendo debajo de mí, se
despierta por el estruendo.
—Ha llegado a nuestros oídos que te han hecho un regalito —dice
consiguiendo que apriete el libro de Gabriela contra mi pecho. ¿Quién se lo
habrá dicho? ¿Cómo es posible que en este maldito lugar los rumores viajen
tan rápido?
—Dejadle en paz. —Jose se levanta e intenta hacer que reculen, pero
esas tres máquinas de matar que tantas palizas me han dado no dan ni un
paso atrás.
—Jose, no te preocupes —le tranquilizo bajando por las escaleras de la
litera con miedo de que le agredan por protegerme.
Nada más pisar el suelo, el más agresivo y robusto de los tres me arrebata
el libro de las manos. Nunca me han dado miedo los golpes, pero el hecho
de que puedan quitarme lo único que tengo de ella me asusta demasiado.
—¡Devuélvemelo! —exclamo fuera de mí.
—Cógelo si puedes —responde estirando el brazo hacia el techo
haciendo que sea completamente imposible que lo alcance. Me saca más de
medio metro y varios kilos de puro músculo—. ¿Qué pasa, te has quedado
sin regalo?
No soy un hombre violento; sin embargo, esta vez no pienso bajar la
cabeza y asumir que me arrebaten lo único que me importa dentro de estas
cuatro paredes. Con toda la fuerza que consigo reunir, le doy un fuerte
rodillazo en sus partes íntimas y logro con ello que se encoja de tal forma
que me permite llegar al libro.
—¡Serás hijo de puta! —grita uno de sus amigos al ver el daño que he
conseguido causarle. Enseguida se acerca a mí junto con el que parece su
mano derecha y consiguen reducirme en el suelo tan rápido que ni siquiera
logro reaccionar para defenderme.
—¡Sois tres contra uno, dejadle en paz por favor! —Oigo la voz de Jose
lejana, los golpes que estoy recibiendo comienzan a dejarme sordo—. Iré a
avisar a un guardia.
—Tú no vas a ninguna parte, viejo. —Uno de los hombres que me estaba
agrediendo se aparta para agarrar a Jose. Lo hace sin ejercer fuerza, es tan
mayor que solo con sujetar sus brazos consigue inmovilizarle por completo.
—¡Tomás, Tomás! ¡Ayuda! —grita Jose antes de que le tapen la boca.
Me desgarra por dentro escuchar la desesperación en su voz, me rompe el
corazón ver cómo intenta ayudarme sin conseguir nada.
Los golpes me duelen, pero cada vez menos.
Son tantas las patadas que recibo que poco a poco voy dejando de sentir
mi cuerpo. Noto cómo las costillas se rompen, saboreo la sangre en la boca
y advierto cómo se desliza por la comisura de mis labios. Estoy hecho un
ovillo contra el frío suelo, frío que incluso alivia el ardor que invade cada
centímetro de mi piel.
—¿No vas a soltar ese puto libro? —me pregunta el reo al que le propiné
el rodillazo.
Como respuesta, aprieto contra mi estómago la novela que Gabriela me
ha regalado, no voy a dejar que me la quiten de las manos, no puedo
permitirlo.
—Puto imbécil —sentencia antes de darme una patada en la nuca que
consigue oscurecer por completo mi visión.
Tardo tan solo unos segundos más en perder el conocimiento.
 11
Gabriela

Hace cuatro días que no sé nada de Tomás.

Si se tratara de otra persona, entendería la tardanza en responder, pero
siendo él me parece algo completamente imposible, y más después de que
le enviara como regalo de cumpleaños un libro junto con esas diez cosas
sobre mí que tanto ansiaba conocer.
Empiezo a considerar la opción de que Sol haya reculado y optase por no
enviarle el regalo. Estoy segura de que Tomás me habría escrito en cuanto
lo recibiera, sé que le gusta leer y que no habría tardado más de seis horas
en devorarlo y mandarme un mensaje para darme su opinión.
—Gabi, ¿me estás escuchando? —me pregunta Lúa al darse cuenta de
que no le estoy prestando atención. Hemos quedado para merendar en
nuestra cafetería favorita, pero mi mente está muy lejos de aquí.
—Sí, sí —respondo sin tener ni idea de lo que me estaba contando.
—Ah, ¿sí? ¿Y qué te estaba diciendo? —replica cruzándose de brazos y
mirándome de forma amenazante con esos enormes ojos azules. Si Lúa
fuese un animal, sería igual que Mort, ese lémur enano de ojos saltones de
la película de dibujos animados Madagascar.
 —Me distraje un momento y perdí el hilo, lo admito —confieso a
regañadientes.
—¿Un momento? ¡Últimamente estás más perdida que yo qué sé! —
exclama demasiado alto; la gente en las mesas que tenemos alrededor se
vuelve hacia nosotras.
—Shhh, Lúa —susurro pidiéndole que baje el tono—. ¿Tienes que hablar
siempre tan alto, tía? —le digo como si yo no pecase de exactamente lo
mismo.
—Estoy segura de que estabas pensando en él —afirma sin contestarme
directamente, pero controlando un poco más el volumen de sus palabras.
—Hace cuatro días que no me escribe —le explico con sinceridad; entre
nosotras nunca ha habido secretos y nunca los habrá.
—Igual se ha cansado de este rollo raro de correspondencia que teníais.
—¡Oye! —me quejo ofendida.
—O igual el libro que le mandaste le pareció tan malo que no quiere
seguir hablando contigo. Ya te dije que es un hombre, los hombres no tienen
la sensibilidad necesaria para leer tal obra de arte.
—Lúa, deja de decir tonterías. —Su tono bromista e infantil comienza a
sacarme de mis casillas.
—Tienes razón, los hombres gais sí que la tienen.
—¡Lúa! ¡Basta! —profiero—. Tómatelo en serio, por favor; es
importante para mí… Ha tenido que pasar algo, quizá el libro no llegó a sus
manos.
—¿Crees que mi madre no cumplió su palabra?
—No lo sé… —respondo confusa—. No quiero dudar de ella, me
prometió que lo haría y sé que jamás incumple una promesa.
Lúa baja la vista hacia su café y comienza a removerlo; mira que es
difícil que esta mujer esté callada, pero sé que cuando se concentra en algo
necesita guardar un silencio sepulcral para organizar sus pensamientos. Me
imagino su mente como una explosión de colores, de texturas y de formas
diferentes.
—¿En qué piensas? —le pregunto pasados unos minutos.
—En que mi madre no era el único eslabón de la cadena —contesta con
la seriedad que antes le exigí—. ¿Y si ella lo envió, pero la otra parte no se
lo entregó a Tomás?
—Puede ser…
¿Cómo no se me había ocurrido antes? No sé por cuántas manos tenía
que pasar el libro antes de llegar a Tomás, pero tan solo con que unas no
hiciesen bien su trabajo es más que suficiente.
—La comisaría de mi madre está aquí al lado y ahora mismo está
trabajando, así que podemos acercarnos y hablar con ella —sugiere Lúa, y
sus palabras logran despertar en mis ojos cierto brillo de emoción.
—¿En serio?
—Sabes que no me gusta nada este rollo policiaco, aunque si es
importante para ti lo respetaré y te ayudaré en todo lo que pueda —
responde tras terminarse el poco café que había en su taza—. Al fin y al
cabo, yo también soy periodista y he de admitir que esta historia tiene cierto
morbo.
—Gracias, te quiero —digo emocionada y me levanto para darle un
fuerte abrazo. Nunca he sido demasiado cariñosa; sin embargo, la vida me
ha enseñado que es mejor no dejar ningún abrazo por dar, ninguna aventura
por vivir y ningún «te quiero» por soltar.
La comisaría en la que trabaja Sol está tan solo a dos calles de donde nos
encontrábamos, justo debajo de la catedral. Cuando llegamos, y después de
pasar el control, vemos a varias personas en la sala de espera y a dos
policías atendiendo en el mostrador. Lúa los saluda y, como Pedro por su
casa, avanza hasta el pasillo que hay al final de la sala para llegar al
despacho de su madre. No sé hasta qué punto debería hacer esto, pero por la
naturalidad de sus pasos interpreto que no es la primera vez que se toma
estas confianzas.
 —¿Mamá? —pregunta al llamar a la puerta de uno de los despachos.
—¡Pasa! —exclama Sol desde dentro.
Cuando me ve entrar a mí también, suelta un largo suspiro. Es demasiado
inteligente y sabe perfectamente por qué hemos venido a verla.
—Gabriela quería hacerte una pregunta —suelta Lúa consiguiendo que
me sonroje. Todo ha sido tan rápido y tan directo que no sé por dónde
empezar ni cómo formular la pregunta que quiero hacer. Hace diez minutos
estaba tomándome un café con mi mejor amiga y ahora estoy en el
despacho del máximo cargo de la comisaría de Santiago.
Lúa se sienta en una de las sillas del escritorio, frente a su madre, pero yo
me quedo de pie junto a la puerta que acabamos de atravesar.
—¿Y cuál es esa pregunta? —Sol me ayuda a empezar y no
desaprovecho la oportunidad.
—¿Sabes si el libro le ha llegado?
Ni siquiera he pensado en cuál habría sido la mejor manera de
preguntárselo, he soltado la primera retahíla de palabras que apareció en mi
cerebro.
—Sí, Gabi, le ha llegado.
Su respuesta rompe mis esquemas. No me esperaba esa afirmación; ahora
no hay excusas que justifiquen la falta de comunicación de Tom.
—¿Estás segura? —insisto, tratando de obtener otra respuesta.
—Completamente, el hombre al que se lo entregué es el director de la
cárcel en la que está recluido, y es de mi total confianza. —Cada palabra
que pronuncia hace que se me rompa un poco el corazón.
¿Puede ser que Tom se haya aburrido de nuestras conversaciones?
¿Puede ser que no quiera seguir hablando conmigo, que haya descubierto
que soy periodista y no quiera continuar con esto? Noto cómo mi
respiración se acelera; no había valorado ninguna de esas opciones y de
repente aparecen todas frente a mí. Quizá no debí ocultarle cuál era mi
intención al decidir escribirle, puede que se sienta engañado. ¿Habré
perdido el vínculo que estábamos creando? ¿Lo habré echado todo por la
borda por sobrepasar una línea que tal vez no debí cruzar jamás?
—Lo mejor que puede pasarte es que ese chico se olvide de ti, cariño —
sentencia la madre de Lúa, pisoteando los últimos restos de esperanza que
quedaban en mí.
¿Aquí se acaba todo?
 12
Tomás

Intento abrir los ojos, pero la luz enseguida me molesta y tengo que
cerrarlos de nuevo. Me llevo la mano a la frente; la cabeza me duele tanto
que siento que podría explotar en cualquier momento. Oigo que la máquina
a la que estoy enchufado emite un pitido bajo y continuo, lo que significa
que mis constantes vitales son estables. ¿Tan grave ha sido la paliza?
¿Cuántos días llevaré postrado en esta cama?
Vuelvo a despegar los párpados, esta vez lo hago lentamente, con
cuidado. La claridad del día entra por la ventana de la enfermería bañando
mi cara con el brillo del sol; el cielo está despejado, no hay ni una sola nube
que interrumpa su azul celeste.
—Qué día tan hermoso —susurro con un hilo de voz.
No hay nadie más en la sala, el resto de las camas están vacías y
Mercedes, la doctora que siempre me atiende, no está por ninguna parte. Sé
que no tardará en venir para atosigarme con decenas de preguntas sobre mi
estado, así que agradezco tener este momento de tranquilidad para mí.
Entonces pienso en ella, en Gabriela.
En la mesilla junto a mi cama está su libro, el libro que me regaló por mi
cumpleaños y que ocultaba esa carta que tanto me gustó leer. Estiro el brazo
derecho para cogerlo, algunas de sus hojas están arrugadas y las esquinas de
la cubierta se han deteriorado, pero lo importante es que no me lo
arrebataron, lo importante es que nadie más en este lugar conoce a Gabriela
como yo. No me habría perdonado jamás que alguien hubiese llegado a leer
su carta, que alguien que no fuese yo invadiese de esa forma su privacidad,
que alguno de esos tres asquerosos tuviese la osadía de posar sus
repugnantes ojos sobre su perfecta caligrafía.
Cuando irrumpieron en mi celda, estaba cerca de terminar la novela. Me
quedaban menos de cinco capítulos cuando encontré su carta. Le debo a
Gabriela una opinión sobre Evelyn, así que, aprovechando el silencio que
me rodea, prosigo con la lectura que tanto me estaba gustando.
Las páginas parecen pasarse solas; un buen libro tiene el poder de atrapar
cada parte de tu conciencia y conseguir que vivas o bien leyéndolo o bien
pensando en hacerlo. Al llegar al desenlace, noto que una lágrima se desliza
por mi mejilla para acabar en la comisura de los labios.
—¡Te has despertado! —exclama la doctora mientras recorre como un
torbellino la enfermería. En un acto reflejo cierro el libro e intento
recomponer mi rostro—. ¿Cómo te encuentras, Tomás? ¿Lloras por el dolor,
quieres que te subamos la medicación?
—No, estoy bien —respondo—. ¿Cuánto tiempo llevo aquí?
—Hoy es tu quinto día… Esta vez te han dado fuerte, chico —explica
Mercedes con un tono de voz algo triste. Las primeras veces que me trató lo
hacía con una completa indiferencia, incluso parecía que con asco, pero
creo que ese sentimiento de desagrado terminó convirtiéndose en
compasión. En los primeros años de condena me trataba cada mes, a veces
por lesiones leves, como una ceja rota, y otras tantas por palizas como la
que me ha traído aquí esta vez.
—¿Me han roto algo?
—Dos costillas, aunque solo son fisuras —contesta revisando los
parámetros de las máquinas que se encuentran junto a la cama—. Tienes
fuertes contusiones en la espalda y en la cabeza, pero nada que el tiempo y
el reposo no curen.
—Entonces no ha sido para tanto —repongo con una media sonrisa para
quitarle gravedad al asunto.
—Tomás, tu compañero de celda ha declarado que te pegaron patadas sin
cesar mientras tú estabas hecho un ovillo en el suelo… —dice horrorizada
—. Si una de esas patadas hubiese dado en un punto concreto de tu cabeza o
de tu columna, es probable que ahora mismo no pudiéramos mantener esta
conversación.
—Sin embargo, no ha sido así.
—Esta vez no, pero quizá la siguiente sí —aclara de forma contundente.
Su trabajo como doctora consiste en preocuparse por mi salud, pero a veces
siento que también se preocupa por mí. Por la persona que hay detrás de las
placas, de los análisis y de los cardiogramas.
—Yo no busco pelea, Mercedes. No hay nada que pueda hacer; debería
ser el centro penitenciario el que velase por la salud de sus internos —
enuncio, para dejar claro que la víctima jamás tendrá la culpa en una
agresión.
—Lo sé, los reos que te pegaron están en aislamiento.
—Pero no estarán ahí eternamente. Permanecerán unos días castigados,
saldrán todavía más enfadados y cuando se olviden de lo mal que lo pasaron
en el encierro volverán a meterse con cualquier preso que haga algo que les
moleste.
Mercedes suspira; sabe tan bien como yo que el sistema penitenciario
tiene muchos problemas a los que nadie quiere buscar solución.
—No lo soltaste en ningún momento —añade señalando la novela que
tengo sobre mi regazo. Ha decidido cambiar de tema porque sabe que
estábamos entrando en un callejón sin salida—. Te dieron golpes hasta
hacerte perder la consciencia y tú seguías apretándolo contra tu pecho…
Debe de ser importante.
—Lo es.
—¿Más importante que tu propia vida, Tomás?
—Sí.
Mi contundencia a la hora de responder provoca un silencio perturbador
entre nosotros. Ella no sabe qué más decir, y yo no quiero decir nada más.
—¿Podrás darme el alta hoy? —pregunto, ansioso por salir de la
enfermería. Ahora que lo pienso, Gabriela lleva cinco días sin saber nada de
mí. Cinco días en los que quizá haya pensado que su regalo me ha ofendido,
o que me he aburrido de nuestra correspondencia, o que no me han gustado
las cosas que me ha contado sobre ella.
—Me gustaría que pasases aquí el resto del día para tenerte en
observación, pero, si todo va bien, mañana volverás a tu rutina.
Y de pronto surge en mí una urgencia que hace que no me guste su
respuesta. Debo salir de aquí ahora mismo, tengo que enviarle un mensaje a
Gabriela para que sepa que todo está bien, para explicarle lo sucedido y que
no piense cosas que no son ciertas.
—Necesito redactar un correo electrónico, Mercedes —pruebo a
sincerarme con ella. Es una mujer empática y comprensiva y mi mayor baza
es apostar por su apoyo.
Sin embargo, Mercedes frunce el ceño.
—Ese mensaje seguro que puede esperar —responde, sin comprender mi
urgencia. No la juzgo, no tiene el contexto necesario para entender lo que
ocurre.
—Es un mensaje para la persona que me regaló el libro —añado. Ella
sabe que estaba dispuesto a morir para proteger este maldito libro, así que
será consciente de lo mucho que significa para mí.
—Entiendo… —susurra asintiendo—. ¿Cómo se llama?
No quiero decírselo, quiero que su nombre siga siendo nuestro secreto,
no quiero que nadie aquí dentro sepa nada sobre quién es Gabriela, ni
siquiera cómo se llama.
—Ella es mi Esperanza —respondo con un doble sentido que me libra de
mentir.
Odio las mentiras, llevo muy mal que me mientan e intento no hacerlo
nunca. Prefiero una verdad dolorosa que vivir en un engaño, prefiero ser
sincero y hacer daño antes que soltar una falsedad que tarde o temprano
saldrá a la luz. Porque las mentiras siempre se descubren, tienen las patas
demasiado cortas como para llegar lejos.
—Te acompañaré hasta la sala de ordenadores, redactarás ese correo y
luego volveremos a la enfermería. ¿Trato hecho? —propone tendiéndome
su mano.
—Trato hecho —acepto estrechándosela con una sonrisa.
—Pues venga, arriba.
Con su ayuda, me levanto de la cama y doy los primeros pasos apoyado
sobre sus hombros. Tengo las piernas entumecidas después de pasar tantos
días sin moverse y tardan en recordar cómo se caminaba. Lo primero que
hago cuando consigo llegar al baño es quitarme el camisón que me han
puesto para sustituirlo por el vestuario reglamentario que todos los reos
llevamos. Un pantalón gris con nuestro número de identificación y una
camisa del mismo color.
—¿Puedes tú solo? —me pregunta Mercedes cuando salgo del baño
cambiado. Ahora nos toca ir hasta la sala de ordenadores y, aunque dudo
que pueda mantenerme estable todo el camino, no quiero que los otros
presos sean conscientes de lo débil que estoy.
—Sí —respondo, y comienzo a andar.
El camino se me hace larguísimo, siento un hormigueo tan intenso en el
cuerpo que es comparable a que me estuviesen clavando pequeños cristales
en cada centímetro de piel. Finalmente llego a la sala, al ordenador.
Mercedes me espera en la puerta con impaciencia, sin quitarme el ojo de
encima. Sé que esta situación la pone nerviosa, así que enciendo la máquina
y, mientras arranca, voy pensando en todo lo que quiero decirle a Gabriela.
Pero, al iniciar sesión en mi correo electrónico, veo que hay varios
mensajes suyos. En los primeros me pregunta si me ha llegado el libro, me
desea feliz cumpleaños de nuevo y me pide que le responda cuanto antes.
Haciendo cálculos, me doy cuenta de que tardó dos días en escribirme
después de conseguir que el libro llegase a mis manos. Estaría extrañada
tras no recibir mensajes míos en ese periodo de tiempo, y más teniendo en
cuenta la sorpresa que el libro suponía. En sus últimos correos, uno escrito
esta mañana, noto preocupación en sus palabras. Me pregunta si estoy bien,
si me ha pasado algo, si acaso no quiero seguir con la correspondencia o si
algo me ha parecido mal. Gabriela suena inquieta, nerviosa… Y en la forma
de expresarse atisbo cierto miedo al abandono. Me rompe el corazón saber
que se ha sentido así, saber que se ha pasado días pensando y sacando
conclusiones que seguro que se alejan mucho de la realidad. Y no la culpo;
creo que los jóvenes de hoy en día tienen muchas dificultades a la hora de
dar explicaciones. No me incluyo, pero sé que muchos prefieren huir antes
de enfrentarse a una situación que quizá se les antoja demasiado dura.
Afrontar tus propios sentimientos no siempre es fácil; sin embargo,
cuando hay otra persona involucrada, lo mínimo que puedes hacer es ser
sincero y hablar las cosas. Mis padres no le dieron demasiada importancia a
la inteligencia emocional de sus hijos, pero mi hermana y yo aprendimos
juntos y maduramos hacia el entendimiento y la empatía. Tu familia no
siempre es el referente que debes seguir, cuando creces tienes que aprender
a disociar y a pensar por ti mismo lo que está bien y lo que está mal. Crecí
sin amor, rodeado de lujos, pero sin ningún tipo de atención; desde pequeño
me inculcaron los valores fríos y herméticos que debe tener un buen
empresario y se olvidaron de hablarme sobre el amor, la lealtad o la
conciencia social. Son cosas que yo mismo decidí aprender, cosas que no
dudé en enseñarle a mi hermana menor cuando vi que ya empezaba a
cuestionar la educación que nuestros padres se esforzaban por darnos.
 Así que puedo imaginarme todas las películas que Gabriela se habrá
montado en la cabeza, soy capaz de ponerme en su lugar y sé que no hay
nada más angustioso que no saber qué vaga por la mente de la persona con
la que te relacionas.
Con muchas ganas de dejar todo claro, comienzo a teclear mi respuesta.
De: tomasmendezpuga@cpatardecer.com
Para: elizabethbennet@gmail.com

Hola, Gabriela:
Antes de nada, me gustaría aclarar por qué no te he escrito estos días. No dudes de que me
moría de ganas por decirte lo mucho que me ha gustado el libro que me has enviado. No dudes
de que has estado en mi mente cada hora y cada minuto de todo este tiempo que has estado sin
saber de mí. El día de mi cumpleaños recibí una paliza que me dejó inconsciente, pero no te
preocupes por mí, ahora ya estoy recuperado y no he sufrido lesiones graves, aunque no he
recobrado la consciencia hasta hace unas horas.
Gabriela, te prometo que todo el dolor desaparece cada vez que recuerdo que ya conozco tu
nombre, y no solo eso, sino que además me regalaste esa información sobre ti que tanto ansiaba
conocer. La novela que me enviaste también me ha ayudado a desconectar, al sumergirme entre
sus páginas he logrado escapar de los barrotes que me asolan desde hace años. La historia de
Evelyn me ha hecho reír, llorar, me ha enfadado y, sobre todo, me ha removido por dentro.
Gracias por regalármela y gracias por, tal y como hacen en la historia, tratar de ver más allá de
lo que todos creen que soy.
Me siento muy conectado a ti, al fin y al cabo, eres mi único vínculo con el mundo de ahí
fuera… Quiero acabar este mensaje con una propuesta que quizá taches de indecente, pero no
quiero quedarme con las ganas de lanzarte esta pregunta.
Tú me habrás visto en decenas de fotos y vídeos, mi rostro está colgado en cientos de
artículos por internet… Pero, cuando yo te pienso, solo soy capaz de visualizar una imagen
borrosa. No logro atribuirte ninguna característica, creo que eso sería limitarte a una imagen
que seguramente dista mucho de la realidad. No quiero imaginarte rubia y que seas morena, no
quiero imaginarte como una chica bajita para después descubrir que mides casi dos metros…
Nada me gustaría más que visualizar tu cara, y no una invención, cuando leo tus palabras. Así
que… ¿me dejarías verte, Gabriela? ¿Me dejarías conocer el rostro de la mujer en la que no
paro de pensar?

Si con este mensaje Gabriela sigue teniendo algún tipo de duda sobre mi
interés por ella, es que ha perdido la cabeza.
 13
Gabriela

Cuando vi su mensaje en la bandeja de entrada del correo electrónico se me

aceleró el corazón, y cuando lo leí y descubrí que la ausencia de noticias
suyas se debía a que había estado inconsciente se me paró por completo.
Sentí cierta culpabilidad por haber pensado que me había dejado tirada, me
sentí mal por haber desconfiado de Tomás mientras él trataba de
recuperarse de una paliza. También sentí angustia, o más bien una especie
de inquietud ante la idea de que volviesen a hacerle daño.
Tengo que admitirlo, mi experimento con Tomás está llegando demasiado
lejos. La preocupación que siento por él va más allá de lo profesional, el
desasosiego que aparece en mí cada vez que pienso que pueden volver a
lastimarle, que puedo volver a pasar un tiempo en la incertidumbre de no
saber cómo esta… Sé que estoy en una cuesta abajo sin frenos, pero a pesar
de reconocerlo sigo sin hacer nada que disminuya mi velocidad. Sé que hay
un problema, pero, lejos de arreglarlo, cada día me sumerjo más y más en
él.
Aún no he respondido a su mensaje porque su propuesta también hizo
que me replantease toda esta situación. Quiere verme, quiere saber cómo es
mi rostro y yo no sé si estoy preparada para mostrarme ante él. Necesito
cerciorarme de que no es una persona peligrosa, y, aunque la madre de Lúa
me dio a entender que no es un chico conflictivo, quiero que antes de
mandarle una foto mía me cuente esas razones por las que no cabrá en mí
ninguna duda de su inocencia.
Hoy he quedado con Lúa, así que decido esperar un poco antes de
enviarle mi respuesta, así podré pedir consejo a mi mejor amiga y tendré
más tiempo para sopesar mi decisión.
Preparo el pícnic que le prometí que llevaría —la vez anterior lo hizo
ella, así que ahora me toca a mí—. A Lúa le encanta que romanticemos
nuestras vidas, cada semana tratamos de montar algún plan diferente que
aporte algo de luz a la rutina diaria. A veces vamos de ruta en bici hasta
algún mirador, otras a probar unos cafés carísimos que te venden con la
excusa de que son una especialidad, también hemos ido a esos sitios de
pintar cerámica que se están poniendo tan de moda, a obras de teatro, a
talleres de costura en los que siempre estamos rodeadas de abuelitas o
incluso a clases de surf, que tuvimos que abandonar a las pocas horas
porque nos iba a dar una hipotermia.
Termino de rellenar la cesta de mimbre con las bebidas y el mantel y, tras
despedirme de mis bolitas de pelo, camino hacia el lugar donde hemos
quedado: la Alameda de Santiago, un parque lleno de vegetación con unas
vistas increíbles de la catedral.
Estamos en abril y, aunque en esta ciudad suele refrescar, hoy hace un día
espléndido para estar al aire libre. Soy la primera en llegar al lugar donde
siempre nos instalamos, al pie de un gran roble que nos da sombra.
Extiendo el mantel blanco que he traído y dispongo sobre él la comida que
he preparado. Dos sándwiches, fruta fresca, colines con tarros de queso
crema, algo de embutido, quesos variados y frutos secos. Yo soy mucho
más funcional que Lúa y habría traído todo en tuppers de plástico, pero sé
que a ella le encanta currarse la presentación, así que intento ponerlo todo
lo más bonito que puedo.
—¡Gabriela, hola! —Al escuchar su voz enseguida levanto la cabeza.
Y ahí está ella, acercándose a la carrera y dejando tras de sí una estela de
alegría. Todos se vuelven a verla, con la melena pelirroja tan bien peinada y
sus outfits tan llamativos es imposible que pase desapercibida. Hoy lleva un
pantalón acampanado pero bien apretado en la zona de la cintura, un corsé
amarillo muy romántico y un pañuelo de crochet en el pelo, también
amarillo, en el que ha cosido varias margaritas, su flor favorita. El estilo de
Lúa recuerda muchas veces al de los años sesenta; creo que por eso es sobre
todo la gente mayor la que se queda embobada mirándola, estoy segura de
que les recuerda a su juventud.
—¡Qué monada de pícnic! Cada vez los haces más bonitos… —exclama
con una enorme sonrisa cuando ve todo lo que he preparado. De su bolsito
de mimbre saca su cámara analógica y fotografía la escena. Siempre la lleva
a todas partes, dice que esas fotos tienen mucho más encanto que las
digitales. La foto analógica no puede ser retocada, y tampoco puedes verla
hasta que revelas el carrete, lo que hace que todo se vuelva único, natural y
especial—. Venga, ahora tú también saldrás en la foto —añade alejándose
hasta encuadrarme en el visor.
—¡Ay, sabes que no me gustan las fotos! —digo a regañadientes mientras
poso con una sonrisa demasiado artificial.
—Estás guapísima, Gabi, tienes un brillo especial en los ojos. —Su
comentario me sorprende y logra sonrojarme, y, justo cuando noto que mis
mejillas se están encendiendo, ella aprieta el botón—. ¡Listo! ¡Estoy
deseando ver cómo han quedado! Hazme tú una, porfa.
Después de unos minutos de sesión fotográfica (porque cuando Lúa pide
una foto realmente se refiere a que le saques unas mil doscientas, y todas
desde ángulos diferentes), por fin nos sentamos y empezamos a comer. Yo
le hinco al diente a la sandía que he cortado hace unas horas y Lúa saborea
el jamón ibérico y la selección de quesos.
 —Hum, Dios mío, el jamón me recuerda lo agradecida que tengo que
estar de ser española… —dice con la boca llena—. Normal que los turistas
se vuelvan locos, nuestra gastronomía es increíble.
—Española y gallega, que te recuerdo que además estás en la comunidad
autónoma en la que mejor se come.
—Shhh, no lo digas muy alto, que ya sabes lo rápido que se ofende la
gente —susurra entre risas mientras me guiña un ojo.
Y no le falta razón, como periodista soy consciente de que es
completamente imposible publicar un artículo sin que a nadie le parezca
mal, incorrecta o indecente alguna de tus palabras. A veces nos obcecamos
tanto en que nuestra opinión es la válida que nos olvidamos de escuchar y
tratar de entender otros puntos de vista. Debatir con personas que no
piensan igual que nosotros puede nutrirnos y aportarnos ciertos datos o
información que antes desconocíamos.
—¿Al final Tomás te ha contestado? —pregunta Lúa, sacando el tema del
que tarde o temprano íbamos a acabar hablando.
—Sí, hoy he recibido un mensaje suyo —respondo con sinceridad. Lúa
cada vez tolera más la situación, en algunos momentos sigue mostrándose
algo reacia, pero creo que ha comprendido que no hay tanto peligro como
supuso al principio—. Estos días ha estado inconsciente, le pegaron una
paliza.
—¡¿Qué dices?! —exclama alzando el tono de voz y abriendo la boca y
los ojos de par en par. Siempre será la reina del dramatismo—. ¡Ni que
estuviésemos en una película! ¿Estas cosas siguen pasando en la vida real?
—Pues parece que sí, y son este tipo de situaciones las que quiero
plasmar en mi artículo —contesto para recordarle, y por supuesto
recordarme a mí misma, que todo esto tiene un fin periodístico—. No es
normal que un centro penitenciario dirigido por el Gobierno permita esta
clase de abusos.
—¿Y ya le has respondido?
 —He escrito un correo, pero todavía no le he dado a enviar, lo tengo en la
sección de borradores.
—¿Y eso por qué? ¿Acaso no estás segura de tu respuesta? —repone
intrigada mientras se lleva a la boca un puñado de frambuesas que tiñen sus
dientes de rojo.
—Me ha pedido que le envíe una foto y no sé si hacerlo —respondo
sabiendo que esto va a escandalizarla por completo.
Y, en efecto, tras oírme, Lúa escupe las pocas frambuesas que le
quedaban en la boca.
—¡Tienes que estar de broma! —profiere limpiándose con el dorso de la
mano la comisura de los labios—. ¡Tienes que estar de broma! —repite,
todavía más alto, por si no la había oído la primera vez.
—¿Te parece una locura enviarle una foto mía? —pregunto a pesar de
conocer su respuesta.
—¿Que si me parece una locura? —pregunta a su vez, incrédula—. ¡ES
UNA LOCURA, UNA LOCURA GIGANTESCA! —grita sin entender cómo me lo
puedo tomar tan a la ligera—. ¿Sabes cómo acabaría esta historia si todo
esto fuera una de las novelas negras que tanto nos gustan?
Entorno los ojos, ya ha comenzado su telenovela.
—¡Acabaría matándote, te enterraría en medio del bosque y mi madre y
yo te buscaríamos hasta el fin de nuestros días, pero jamás te
encontraríamos! ¡Y él se daría a la fuga, empezaría una nueva vida en…!
En… —Hace una pausa tratando de encontrar un buen destino para el
desenlace de su trama—. ¡En Nuevo México!
—Qué va, los lectores odiarían el libro y nunca perdonarían a la escritora
si la historia terminase así.
—Pero esto es la vida real, aquí no hay fans ni autores —añade
recuperando cierta seriedad; aunque, tratándose de Lúa, es imposible
tomársela cien por cien en serio—. ¡Aquí es tu vida la que está en juego!
—Tu madre me dijo que no le consideraba peligroso —digo, con idea de
restaurar un poco la calma—. De todas formas, no te preocupes. He
decidido que no voy a enviársela; de hecho, ni siquiera sé cuál podría
mandarle… No tengo apenas fotos mías en el teléfono.
—Hum… Yo sin duda elegiría la foto que te saqué ese día que, por
alguna extraña razón, accediste a posar para mí durante cinco minutos.
Madre mía, estás increíble en esa foto, el rollo analógico te sienta genial y
tus ojos salían superverdes y enormes. —Después de este calmado discurso
en medio de la tormenta previa, se hace un silencio, la miro con la ceja
levantada y Lúa no tarda mucho en volver a la histeria—. Pero, vamos, ¡que
yo no le mandaría ninguna! ¡Me parece un riesgo que no deberías correr,
Gabriela!
—Ya te he dicho que no voy a enviársela —repito con una sonrisa que no
puedo evitar esbozar. La locura de mi mejor amiga es una de las cosas que
más me gustan de ella. Congenia a la perfección con mi serenidad, hacemos
que nuestra balanza emocional esté siempre equilibrada.
Ella es el impulso y yo soy el razonamiento, ella es la mecha corta y yo la
larga hilera de pólvora… Aunque esta vez es Lúa quien está siendo más
cautelosa y analizando más las consecuencias de mis actos. ¿Acaso nos
hemos intercambiado los roles y ahora soy yo el corazón desbocado y ella
es el cerebro pensante?
—Entonces ¿qué vas a responderle? ¿Puedo leer ese borrador? —
pregunta acercándose a mí con una curiosidad que no es capaz de controlar.
Sin decir nada, le tiendo el móvil con el mensaje aún sin enviar abierto en
la pantalla. Lúa lo agarra al instante, sabe que en cualquier momento puedo
arrepentirme de esto. De hecho, puede que ya lo esté haciendo, pero es
demasiado tarde. Sus ojos van de un lado a otro de la pantalla a una
velocidad asombrosa.
De: elizabethbennet@gmail.com
Para: tomasmendezpuga@cpatardecer.com

Hola, Tomás:
 No quiero enviarte una foto por aquí; como ya te he dicho, no soy nada fotogénica. Pensé en
la opción de describirte con detalle mi rostro y mi cuerpo, pero he recordado que una de las
cosas que me contaste sobre ti es que tienes poca imaginación… Así que deja que esta vez sea
yo la que realice una propuesta indecente.
Cuéntame por qué eres inocente. Déjame conocer esas pruebas que, según tú, tan
irrefutables son. Convénceme de tu inocencia y te prometo que iré a verte.
No será una foto, tampoco una descripción. Podrás verme con tus propios ojos. Podrás sentir
el calor de mi piel, percibir el aroma que emano, contemplar el brillo de mis labios y escuchar
el timbre de mi voz.
Espero tu respuesta con ansias.

—Esto tiene que ser una broma —sentencia Lúa después de releer el
mensaje unas cuantas veces—. ¿Acabo de leer lo que acabo de leer? —
añade sin ser capaz de procesar mi mensaje.
—Supongo que sí —respondo con cierto nerviosismo. No estoy nerviosa
por su reacción, sino porque compartir mi plan con otra persona hace que
este se vuelva más real.
Ahora ya no es un pensamiento intrusivo, ahora es una posible realidad.
—No vas a enviarle una foto porque has decidido ir a verle en persona.
¿He leído bien? Dime por favor que no he leído bien —me pide con una
expresión en su cara que no sabría ni cómo definir.
—No voy a enviarle una foto porque iré a verle en persona —repito en
voz alta, siendo consciente de que esto es lo que quiero y lo que voy a hacer
—. Has leído bien —sentencio mientras doy un gran sorbo al zumo de
melocotón.
 14
Gabriela

Si antes odiaba mi trabajo, ahora mismo la aversión que siento es total. No

es que se necesite mucha concentración para maquetar noticias, pero hoy
me han asignado el rol de correctora y en este puesto sí que he de prestar
más atención. Tengo que leer las noticias que mis compañeros redactan y
encontrar erratas, cambiar algunas palabras que se repitan demasiado y
mejorar la sintaxis, sin afectar al estilo personal de cada uno. A veces
parece que corrijo borradores y al final acabo escribiendo yo la mayor parte
del reportaje, pero, por supuesto, sin llevarme ningún mérito por ello.
—Gabriela, las últimas noticias que te he enviado no las corrijas —dice
mi jefe acercándose a mi escritorio—. Finalmente no vamos a publicarlas.
—¿Y eso a qué se debe? Ya había corregido una y me iba a poner con las
demás —respondo ofuscada al ser consciente de que acabo de desperdiciar
media hora de trabajo.
—No van con nuestra línea editorial, nos han cortado el grifo desde
arriba —me explica alargando el brazo para coger uno de los caramelos de
limón que tengo sobre la mesa—. Te haré llegar los reemplazos en unos
minutos.
 Entorno los ojos y, antes de enviar a la papelera los documentos que
estaba editando, me fijo en lo que cuentan aquellos que todavía no había
empezado a revisar. Son noticias políticas en las que se favorece a cierto
partido. Tratan sobre un hecho del que se debería hablar, un avance que
tendría que alegrarnos a todos y que no supone ninguna polémica, pero, si
llegásemos a publicar estos artículos, estaríamos alabando a la fuerza una
política contraria a la que entendemos como nuestra.
¿Sabéis cuál fue la mayor decepción que me llevé cuando comencé a
trabajar para el periódico más leído de la ciudad? Descubrir que la mayoría
de la prensa está muy lejos de poder considerarse libre.
Cuando empecé como becaria aquí me explicaron el término «línea
editorial» que tiene cada medio de comunicación. Una línea que debe estar
presente en todo lo que se publique bajo el nombre de la empresa, una línea
que como periodista nunca debes sobrepasar. Y entonces comprendí que,
aunque nuestro deber siempre es informar, hay muchos puntos de vista
desde los que puede hacerse.
Puntos de vista que, la mayoría de las veces, son impuestos.
—Espero que también me hagas llegar una bolsa de caramelos, no hay
día en el que no me robes unos cuantos —digo alzando la voz para que mi
jefe logre oírla, ya que tras zamparse el caramelo no tardó en dar media
vuelta y volver a su despacho.
—¡Menuda agarrada! —exclama volviéndose y fingiendo que está
ofendido.
—Con lo poco que me pagáis tengo que minimizar cualquier gasto —
replico aprovechando la situación para soltar una de esas pullas que tanto
me gustan.
Mi jefe se ríe a pleno pulmón y niega con la cabeza.
—¡No sabes las ganas que tengo de despedirte! —exclama antes de
cerrar la puerta de su despacho y dar por finalizada la conversación.
No puedo evitar sonreír; puede que le odie, pero me gusta esta relación
de sinceridad que tenemos. Nos decimos todo a la cara, no como el resto de
los compañeros, que le hacen la pelota de tal manera que no descarto que
algún día comiencen a ponerse de rodillas para suplicarle unas condiciones
laborales decentes.
Mientras espero la llegada de los nuevos artículos, ordeno un poco el
escritorio. Me gusta tener todo en su sitio correspondiente —puede que sea
un poco maniática del orden, aunque nunca me veréis admitirlo—. A la
derecha está la taza del café —que yo misma pinté en un curso de cerámica
—, también tengo una jarra de agua y su vaso, un pequeño marco con una
foto de mis pequeñas bolas de pelo y dos tarros en los que planté unos
hermosos cactus en flor. A la izquierda, un pequeño bol en el que guardo
mis característicos caramelos de limón, un estuche con bolígrafos y
rotuladores, y una libreta de hojas blancas en la que tomo ciertos apuntes. A
pesar de que cada vez todo esté más digitalizado, me niego a dejar de usar
papel. Me encanta anotar cosas como se hacía antes, deslizando el boli a
todo correr por el folio para intentar plasmar las ideas más importantes,
subrayando y llenando de marcas los escritos, resumiendo y tachando lo
que no considere del todo importante… En mi bolso nunca falta un pequeño
bloc de notas y estoy segura de que os sorprendería la cantidad de veces que
llego a usarlo.
También aprovecho este pequeño e improvisado descanso para entrar en
mi correo electrónico. Desde que le envié mi propuesta a Tomás anoche,
siento un nudo en la garganta que me impide respirar con normalidad. Estoy
nerviosa, ansiosa por conocer su reacción, temerosa de que quizá él no
quiera romper la distancia que nos separa, angustiada por si dar este paso
hacia delante puede llegar a ponerme en peligro.
Al fin y al cabo, estoy hablando con un supuesto asesino que, al cumplir
su condena y salir de prisión, viviría en la misma ciudad que yo.
Al refrescar mi bandeja de entrada, veo su nombre y me sorprende lo
rápido que hago clic sobre él.
 De: tomasmendezpuga@cpatardecer.com
Para: elizabethbennet@gmail.com

Mi querida Gabriela, ¿has oído alguna vez el dicho que afirma que las paredes tienen oídos?
Pues te diré una cosa: las pantallas tienen ojos.
Por favor, confía en mí. Ven a verme y te lo contaré todo, pero no me hagas dejar por escrito
la única baza que tengo para demostrar mi inocencia. Prometo explicártelo en persona,
responderé a todas tus preguntas y, si decides no creerme, respetaré tu decisión y no volverás a
saber nada más de mí.
Si finalmente accedes a venir, necesito que me envíes tu nombre completo y tu DNI. En este
centro penitenciario, si la visita no es de un familiar directo, debe ser el reo el que la solicite.
Por favor, confía en mí. No te arrepentirás de hacerlo.

Cuando llego al final de su mensaje, siento toda la piel erizada. Si ir a

verle ya era una decisión difícil, Tomás acaba de complicar todavía más las
cosas. Ahora no es solo difícil, sino que también es poco prudente. ¿Por qué
ha esperado hasta este momento para decirme que no podía contármelo por
escrito? ¿Y si no existen tales pruebas, y si todo era una mentira para que
nuestra relación no terminase? ¿Y si las promesas que hace están vacías?
Y si, y si, y si… ¿Cuál es la alternativa si no accedo a ir a visitarle sin
antes conocer esas pruebas? ¿Obligarle a decírmelas por correo electrónico
exponiéndolo así a que los dirigentes de la cárcel decidan acabar con
nuestra conversación? Pensarán que me está manipulando, creerán que me
está comiendo la cabeza y lo considerarán peligroso…
Pero ¿y si eso es lo que realmente está haciendo?
Estoy poniendo en peligro no solo mi puesto de trabajo, sino también mi
vida, pero sé perfectamente que si no sigo adelante me pasaré el resto de
mis días sobre la faz de la tierra preguntándome qué hubiese pasado.
Y no estoy dispuesta a quedarme con las dudas, no quiero que el miedo
me defina, no quiero que la cobardía que siento frene mis pasos hacia lo que
podría ser la noticia del año. Y más allá de todo eso, más allá de lo
periodístico y de lo que quiero conseguir laboralmente, está él. Nadie confió
en Tomás, la prensa fue unánime y cruel e hicieron que su caso llegase
hasta el rincón más recóndito de Galicia. Si finalmente fuese inocente, mi
deber como periodista es limpiar su imagen y que todo el mundo descubra
lo injusto que fue el sistema con él. Hace escasos minutos me quejaba de la
falta de libertad en los medios de comunicación y el caso de Tomás podría
ser un claro ejemplo de ello. ¿Y si fue la mala prensa la que llevó a una
sentencia tan firme? La presión y opinión de la ciudadanía puede ser clave
en este tipo de casos.
A veces, en la vida hay que arriesgarse. A todos nos llegan esos
momentos decisivos que pueden marcar un antes y un después en nuestra
historia. Y, cuando un momento así llega, uno no debe quedarse al margen.
He pasado toda la vida siendo el personaje secundario de mi propia historia:
la hija de unos padres fallecidos, la sobrina huérfana que se muda a la
ciudad, la amiga de la chica popular, la becaria a la que explotan… Y ahora
que tengo la oportunidad de ser la protagonista, de vivir en primera persona
y decidir por dónde quiero que siga mi camino, no pienso amedrentarme.
Antes de que pueda arrepentirme, contesto el mensaje de Tomás.
De: elizabethbennet@gmail.com
Para: tomasmendezpuga@cpatardecer.com

Gabriela Pérez Rodríguez, 39484818N.

¿Nos vemos mañana?

Sé que Lúa me mataría si le contase lo que acabo de hacer y también sé

que su madre, Sol, no tardará en enterarse. Pero me niego a vivir pensando
todo el rato en las consecuencias de mis actos, estoy harta de ser la mujer
precavida, la mujer sensata, la mujer que evalúa la situación y busca
siempre lo mejor para todos. Por una vez, quiero actuar sin pensar en lo que
puede venir después.
Me paso el resto de la mañana trabajando con la cabeza muy lejos de la
oficina y, antes de que me pueda dar cuenta, el reloj marca la hora que
indica que mi turno ha llegado a su fin. El tiempo es tan subjetivo que,
cuando estás nerviosa, se escapa entre tus dedos sin que puedas controlarlo.
Antes de irme a casa, cojo un caramelo, lo separo de su pegajosa envoltura
y lo atrapo con la lengua.
El fuerte sabor del limón abre mis bronquios, que se preparan para recibir
una fuerte bocanada de aire puro. Inspiro con fuerza y retengo el aire en mi
interior, haciendo que llegue hasta el final de mis pulmones.
Es entonces cuando refresco la bandeja de entrada y vuelvo a encontrar
en ella un mensaje sin abrir.
De: tomasmendezpuga@cpatardecer.com
Para: elizabethbennet@gmail.com

Mañana a las seis por fin podré ver tu rostro.

La verdad y yo te estaremos esperando.

Suelto todo el aire que había acumulado.

No hay marcha atrás, mañana conoceré a la persona que hay detrás del
preso.
 15
Tomás

Todavía no lo he asimilado.
Todavía me cuesta creer que en menos de una hora la veré.
Que en menos de una hora Gabriela estará junto a mí, que podré escuchar
su voz y contarle mi verdad.
Hace más de cuatro años que no tengo ningún contacto con el mundo
real, esta será la primera vez en todo este tiempo que por fin podré romper
la burbuja de la oscura fantasía en la que vivo. La primera vez en la que,
por un momento, seré algo más que un preso. Porque con ella podré ser ese
chico que hace años dejé atrás, podré preguntarle cuál es su color favorito,
adónde se iría de vacaciones, qué carrera estudia o si ya ha empezado a
trabajar… Podré tener una conversación normal, como las que tienen los
chicos de mi edad cuando conocen a una persona.
¿Cómo he podido tener tanta suerte? De entre todos los reos a los que
podría haber escrito, fui yo quien recibió ese primer correo electrónico.
Estoy nervioso y asustado porque no quiero que nuestro encuentro sea
incómodo, deseo que todo fluya y que no se arrepienta de haber tomado la
decisión de venir a verme. No puedo perderla, después de pasar años en
completa oscuridad, ahora que he disfrutado de un baño de luz no podría
volver a soportar las tinieblas. La necesito y no me avergüenza decirlo, la
necesito como al aire para respirar.
—¿Cómo lo llevas, Tommy? En unos minutos conocerás a esa chica —
me pregunta mi compañero de celda con una sonrisa de oreja a oreja. Es el
único al que le he contado todo y se alegra mucho por mí, sabe cuánto
significa para mí este encuentro.
—Pues mentiría si te dijese que estoy tranquilo —respondo intentando
adecentar los pelos de loco que tengo.
En la celda disponemos de un inodoro, un lavabo y un pequeño espejo en
el que ahora mismo observo mi reflejo. Gabriela me verá la cara llena de
moratones y seguro que también se percata del corte en la ceja, pero aquí no
tengo nada con lo que disimular los golpes.
—Tienes que ser tú mismo, lleváis semanas hablando y si ha accedido a
venir a verte es porque algo seguro que le gustas —dice Jose guiñándome
un ojo.
—¿Crees que le gusto? —Parezco un crío haciendo este tipo de
preguntas, pero estoy tan nervioso que necesito una opinión externa.
—No creo que nadie accediese a venir a una prisión a la primera de
cambio, creo que le tienes que gustar mucho a esa chica para que se atreva a
meterse en este agujero… —me explica mientras se levanta del colchón
para venir a darme dos palmadas cariñosas en el hombro—. La cuestión es
si ella te gustará a ti, tú todavía no la has visto.
—¿Y si te digo que me da completamente igual cómo sea su físico? Ya
me he quedado prendado de su personalidad, tiene una forma de ser tan
peculiar… Es divertida, inteligente, tiene las ideas claras… —A medida
que hablo, veo que sus ojos se llenan de un brillo especial—. Sea como sea,
estoy seguro de que es una mujer maravillosa.
—Hablas como lo hacía yo cuando conocí a mi mujer… —susurra y, con
aire paternal, retira un mechón de pelo que me había caído sobre la ceja—.
Nunca pierdas esta ilusión por el amor, es la fuerza que mueve el mundo.
—Hace cuatro años que perdí la ilusión por todo, Jose —sentencio
estrechando sus manos entre las mías—. Ella es mi última esperanza.
Jose, visiblemente emocionado, me da un beso en la mejilla para después
posar sobre ella una suave caricia.
—Todo saldrá bien.
—Sí, seguro que sí —respondo dedicándole una sonrisa que sale de lo
más profundo de mi corazón.
Tras nuestra emotiva charla, pongo rumbo a la sala de visitas. Nunca he
estado en ella, así que es algo completamente nuevo para mí. Al llegar, hay
una fila de reos esperando a que llegue el turno de las seis para entrar. Algo
que no sabía, y que me genera bastante malestar, es que los funcionarios nos
obligan a ponernos esposas para acceder a la sala. Entiendo que preservar la
seguridad de los visitantes es lo principal, pero odio que Gabriela me vaya a
ver así: magullado, con el uniforme de la prisión y, por si todo esto fuera
poco, también esposado.
Uno a uno, nos van asignando una mesa de las muchas que hay por la
sala. Al igual que el resto del centro, este lugar es frío y desolador. Cuando
pienso en que Gabriela ha tenido que venir aquí por mí, se me rompe un
poco el corazón. Este no es un sitio al que te gustaría ir, es un sitio al que
jamás querrías llevar a nadie… Desprende negatividad, el ambiente es tenso
y solo espero que el silencio que ahora mismo inunda cada metro cuadrado
sea sustituido por el ruido clamoroso de la llegada de parejas, familiares y
amigos. Sé que, si algo tenemos en común todos los presos que estamos
aquí sentados, es el ansia de ver por fin a todas esas personas que queremos
y anhelamos.
—¿Quién cojones viene a verte a ti? —pregunta el funcionario que está
comprobando que todo está bajo control cuando pasa por mi mesa.
Se me ocurre una contestación que le enfadaría muchísimo, pero me
muerdo la lengua y dejo que mi indiferencia sea la única respuesta. Hoy no
puedo meterme en líos, hoy todo tiene que salir perfecto.
—Bien, espero que recordéis las normas. —Al ver que no entro en su
juego, el funcionario me ignora y alza la voz para dirigirse a todos. Emplea
un tono autoritario, muy serio—. Nada de armar jaleo, nada de
desplazamientos por la sala, nada de trapicheos y, cuando el tiempo se
acabe, tocará despedirse.
Cuando termina de hablar y ocupa una de las esquinas de la sala, el
corazón me late desbocado bajo el pecho. Sé que el encuentro con Gabriela
será inminente, sé que en cualquier momento aparecerá por la puerta. Sin
embargo, no sé nada sobre su aspecto, así que solo la reconoceré cuando se
acerque a mí.
—¡Que vayan entrando! —exclama el guardia dirigiéndose al que
controla la puerta de acceso.
Más nervioso que nunca, me llevo las manos al pelo intentando peinarlo
de la mejor manera posible, me remango el uniforme y me enderezo todo lo
que puedo en la silla. Ya no sé qué más hacer, todo mi cuerpo vibra sin
cesar y, cuando una fila de gente empieza a pasar bajo el umbral de la
puerta, siento que desfallezco. Observo a cada persona con detenimiento,
algunos rostros reflejan felicidad y otros una absoluta tristeza, hay quienes
entran casi corriendo para abrazar y besar al que seguramente sea su marido
y hay quienes se dejan caer en la silla con parsimonia, deseando que el
tiempo que acaba de empezar llegue a su fin. Supongo que esta situación no
debe de ser fácil para la mayoría. Me fijo en cómo van vestidos, cómo se
mueven, cómo hablan… Es la primera vez en cuatro años que veo rostros
nuevos, que escucho nuevas voces. Poco a poco, la fila se va volviendo más
pequeña a la par que el corazón se me va encogiendo.
¿Y si finalmente ha decidido no venir?
¿Y si piensa que soy peligroso? ¿Y si cree que conocerme pueda ponerla
en peligro?
Una persona puede sentir dos clases de nervios. Están los nervios
agradables, esos que sientes cuando estás a punto de salir de vacaciones,
cuando tu prima camina hacia el altar o cuando recoges el diploma que te
reconoce como graduado. Son unos nervios juguetones que provocan en ti
una especie de cosquilleo de pura excitación. Eres consciente de que algo
bueno está a punto de pasar, pero no puedes evitar sentirte abrumado… Sin
embargo, también está el segundo tipo: los nervios angustiosos. Esos que
sufres cuando el profesor está repartiendo exámenes y eres consciente de
que probablemente hayas suspendido, o esos que experimentas cuando estás
a la espera de un diagnóstico médico y en tu cabeza no paran de repetirse
nombres de virus y enfermedades.
Esos nervios son el resultado de tener más miedo que esperanza.
Y ahora mismo os puedo prometer que son los que ocupan cada parte de
mi ser.
No obstante, el tiempo, que no le debe nada a nadie, sigue pasando, y con
él mi miedo se va convirtiendo en aceptación. Todos los presos tienen ya a
su acompañante al lado, excepto yo. Todos hablan, unos más que otros,
menos yo. La silla que tengo enfrente sigue vacía y, por un momento, me
flagelo a mí mismo pensando en lo ingenuo que he sido al pensar que todo
saldría bien. ¿Qué le puede salir bien a un condenado a la miseria como yo?
—Lo que yo decía, ni Dios quiere verte —susurra el maldito guardia
cuando, en el paseo que está dando por la sala, pasa cerca de mi mesa.
Cierro los ojos y aprieto los labios con fuerza, no soy un tío violento,
pero me ha dado donde más me duele. Y si me escuece tanto es porque por
mucho que me joda tengo que darle la razón.
En estos cuatro años nadie ha querido verme y, aunque pensaba que hoy
iban a cambiar las cosas, todo sigue igual.
Nadie quiere hablar con el chico que mató a su hermana.
—¿Puedo volver a mi celda? —pregunto con el corazón roto. Me niego a
seguir aquí sentando viendo cómo todos disfrutan de la compañía de sus
seres queridos mientras yo miro hacia la puerta como un perro abandonado.
 El guardia, con una expresión de disfrute absoluto, asiente.
Resignado y ante la mirada de todos, me levanto y me dirijo hacia la
puerta que comunica la sala de visitas con el interior del centro
penitenciario. Escucho algunas risas de los reos y veo cómo sus familiares
me señalan con asco, supongo que para ellos verme es como ver a un
famoso. La única diferencia es que mi fama se debe a que soy un maldito
asesino para todos ellos. Cualquier otro día soportaría sus prejuicios con
entereza, pero hoy estoy tan devastado que prefiero bajar la cabeza y clavar
la vista en el suelo el resto del trayecto que tengo por delante.
Pero entonces, cuando ya lo daba todo por perdido, cuando la esperanza
que albergaba en mi interior había desaparecido por completo, una voz
irrumpe en la sala.
—¡Tomás! ¡Estoy aquí! —exclama una voz femenina, aunque nada
dulce. Una voz interesante, con matices graves, con una pronunciación clara
y expresiva. Una voz que, si encontrase al cambiar de emisora, me haría
sintonizar cada día esa frecuencia de radio.
Mis ojos se abren de par en par, pero no me doy la vuelta. Solo puede ser
ella, solo puede ser Gabriela. Y, por unos segundos, me asusta girarme y
que todo haya sido una alucinación.
—Estoy aquí —dice, y esta vez, además de escucharla, también oigo
unos pasos que se acercan hacia mí.
Todos en la sala guardan silencio, parecen haber sido hipnotizados por su
presencia. Todos la observan, excepto yo, que sigo siendo incapaz de hallar
la suficiente valentía como para darme la vuelta y encontrarme con sus ojos.
Entonces noto su mano sobre mi hombro, la deja caer con suavidad,
como si me regalara una caricia. Y entonces no cabe en mí ni un ápice de
duda: ella es real, Gabriela está aquí, Gabriela ha venido a verme.
—Mírame —susurra.
Y la obedezco.
Lentamente, me doy la vuelta hasta encontrarme con su rostro y, por un
momento, todo lo que hay a nuestro alrededor desaparece. Solo estamos ella
y yo, yo y ella. Sus ojos, enormes y verdosos, y los míos, del mismo color y
húmedos. Su pelo, negro y algo ondulado, y el mío, castaño y algo rizado
en las puntas. Sus labios, jugosos y rosados, y los míos, secos y rotos.
No sabría decir qué parte de Gabriela me gusta más, porque, si pudiese
definirla, tendría que admitir que todo en ella encaja como el mejor de los
puzles. Cada uno de sus rasgos crea una sintonía que en conjunto empuja a
la locura. Nada en ella falla, nada en ella está fuera de lugar. Las curvas
discretas pero presentes, la nariz pequeña y redondeada, las cejas negras y
pobladas que enmarcan a la perfección el poder de su mirada. Una mirada
que me atraviesa, que me atrapa, que me hechiza y me convierte en rendido
admirador de su belleza. De una belleza que ella no trata de ensalzar, una
belleza a la que parece estar más que acostumbrada, una belleza con la que
convive y que no la vuelve arrogante.
Sus pestañas son infinitas y cuando ríe, víctima del nerviosismo,
confirmo que tiene una sonrisa que podría convencer a cualquiera de
sucumbir a su hechizo.
Ella también me observa y, pasados los segundos iniciales, su piel, muy
blanca de por sí, empalidece todavía más al darse cuenta de las heridas que
tengo en la cara.
—¿Nos…, nos sentamos? —pregunta.
—Cla… Claro —respondo.
Ambos nos reímos al ser conscientes de que los dos estamos nerviosos.
Pero son esos nervios agradables que mencioné antes, esos que hacen que
sientas mariposas volando en el estómago.
—Pensaba que no ibas a venir —digo, incapaz de dejar de mirarla ni un
instante. Sus ojos no se detienen en los míos, sino que se dedican a explorar
mi rostro. Está inquieta y quiero hacer todo lo posible por que esté más
tranquila.
—Si te soy sincera, estaba en el aparcamiento, dentro del coche,
debatiendo conmigo misma si esto era una buena idea —confiesa con una
sonrisa temblorosa—. Espero no haberme equivocado.
—No lo has hecho, te lo prometo —le aseguro poniendo mis manos
esposadas sobre las suyas, que descansan sobre la mesa.
Cuando lo hago, su cuerpo da un pequeño respingo, pero no retira las
manos. Soy yo el que, tras unos segundos, decide apartarlas para no ser
demasiado intrusivo.
—¿Cómo te encuentras? —pregunta, y dirige su mirada a los puntos en
mi ceja—. Me ha impresionado verte así.
—Estoy bien, uno termina acostumbrándose a los golpes —aseguro en
tono distendido, aunque ella no esboza ni media sonrisa.
—Nadie tendría que acostumbrarse a esto, nadie —sentencia mientras
aparta un mechón de pelo de mi frente para ver mejor la cicatriz—. Cinco
puntos, tuvieron que darte muy fuerte —añade acercándose para ver mejor
la herida.
Cuando acorta los centímetros que nos separan, siento como si la sangre
me empezara a hervir. Su fragancia inunda mis sentidos y reconozco el
mismo olor con el que impregnó la carta que me envío hace unos días.
—Hueles a frambuesa —susurro, y cierro los ojos para concentrarme más
en su aroma.
Gabriela se echa hacia atrás, recuperando su postura inicial, y me regala
una sonrisa cómplice.
—Frambuesas y peonías rojas, los ingredientes principales de mi
perfume favorito —me explica colocándose el pelo detrás de la oreja.
—Aquí no tenemos perfumes, pero yo solía oler a vainilla. O por lo
menos eso es lo que decía mi colonia. —Gabriela se ríe y yo siento un
pinchazo de alegría por ser el responsable de su pequeña carcajada. Quiero
hacerla reír muchas veces más, muchísimas más—. ¿Y tú qué tal estás?
—Nerviosa, cansada, contenta… Ahora mismo soy un cóctel de
emociones, no te voy a mentir.
 —No quiero pecar de espabilado, pero creo que ambos estamos nerviosos
por el mismo motivo… —digo levantando las cejas; ella asiente, dándome
la razón—. ¿Y tu cansancio a qué se debe?
—A mi trabajo, a veces me consume de tal manera que cuando llego a
casa solo tengo energía para arrastrarme hasta la cama y desfallecer sobre
ella.
Abro la boca para preguntarle sobre su oficio, cuando el maldito guardia
me interrumpe chillando.
—¡Últimos diez minutos!
Miro a Gabriela con urgencia, se nos acaba el tiempo y todavía no he
cumplido mi promesa. Debo hablarle de las pruebas que demuestran mi
inocencia, tengo que conseguir que salga de aquí con la certeza de que no
soy culpable.
—Gabriela, nos queda poco tiempo y quiero cumplir mi promesa —le
aseguro, y vuelvo a tomar sus manos—. Te contaré los hechos que pueden
probar mi inocencia, puedes confirmar que son ciertos en el expediente de
mi caso.
Ella aprieta los labios y asiente, está lista para escuchar y yo llevo
esperando este momento durante años. El momento en que alguien se digne
a escuchar mi versión.
—Para empezar, encontraron a mi hermana desnuda y ella siempre
dormía con el pijama puesto. Sé que le horrorizaba la idea de dormir sin
ropa porque yo acostumbraba a hacerlo, y ella siempre me criticaba, decía
que era una guarrada.
—¿Estás insinuando que…?
—Déjame terminar, déjame contártelo todo —le pido apresurado—.
Después, saca tus conclusiones, pero quiero que te vayas de aquí sabiéndolo
todo.
—Vale, sigue —responde frunciendo el ceño, concentrada.
—Me desperté con el arma del crimen en la mano derecha, cuando yo
soy zurdo. El juez no lo tuvo en cuenta porque lo justificó con el puto tema
del sonambulismo, en el juicio utilizaron esta dolencia como les vino en
gana, sin ningún tipo de sentido.
—De hecho, si hubieran tenido tan en cuenta tu sonambulismo deberías
estar en un centro psiquiátrico, no en la cárcel —me explica, dejándome ver
que ya se ha informado por su cuenta—. Hay casos anteriores al tuyo que
podrían haberse tomado como precedente.
—Mis padres testificaron diciendo que mi hermana y yo peleábamos a
menudo, cosa que era cierta, y el juez consideró que todo apuntaba a que el
acto fuese premeditado.
—¿Tus padres testificaron en tu contra?
—Todo el mundo testificó en mi contra, Gabriela —respondo, y me
sorprendo al ver que decirlo en voz alta aún me desquebraja—. Los amigos
de mi hermana, mis amigos, mi familia… Todos.
—¿Por qué? —pregunta incrédula.
—El dolor del duelo, supongo… La necesidad de encontrar un culpable
—contesto, intentando convencerme a mí mismo de que el dolor fue mi
verdadero verdugo—. Y ahora te contaré el dato más crucial, el dato al que
jamás le he encontrado una explicación posible.
—Cuéntamelo, Tomás —dice, apretando mis manos con fuerza, está
totalmente sumergida en mi relato.
—En la autopsia de mi hermana se determinó que la causa real de la
muerte fue ahogamiento; sin embargo, no tenía ninguna marca en el cuello
—le explico, conteniendo las ganas que tengo de llorar. Pensar en su muerte
me sigue removiendo por dentro; era mi hermana pequeña, habría hecho
cualquier cosa por protegerla—. El juez llegó a la conclusión de que antes
de acuchillarla la ahogué con la almohada para que no sufriese.
—¿Para que no sufriese? —Gabriela no da crédito a lo que le estoy
contando.
—«Momento de lucidez en el sonambulismo», así llaman a los pequeños
instantes en los que recuperas el sentido mientras estás hablando o actuando
en sueños. El juez dijo que la apuñalé sin ser consciente de ello, que en
algún momento recuperé la consciencia por unos segundos y que fue
entonces cuando la ahogué para que no sufriese una muerte lenta. Después,
según la confirmación de varios psicólogos, volví a caer en la inconsciencia
y regresé a mi cama con la sensación de que todo había sido una pesadilla.
—No hay forma posible de demostrar tal cosa —sentencia con
frustración.
—No, no la hay —reconozco negando con la cabeza—, pero mi hermana
apareció muerta en su habitación, que está junto a la mía, y mis padres me
encontraron con el cuchillo en la mano. Dime, ¿qué historia es más fácil de
creer?
Ella guarda silencio, sabe que, a pesar de ser una gran injusticia, tengo
razón. Mi crimen resultó ser demasiado obvio para el juez, para los
psicólogos, para mi familia y para la opinión pública.
—Dime cómo puedo ayudarte —dice de pronto, mirándome de una
forma desafiante.
—¿Ayudarme?
—Quiero ayudarte, dime qué puedo hacer desde fuera para intentar
encontrar alguna prueba más —continúa, y su decisión me deja atónito.
—¿Estás segura de lo que estás diciendo? Puedo asegurarte que venir
aquí no supone ningún peligro para ti, pero debo avisarte de que abrir viejas
heridas y rebuscar en ciertos sitios sí que puede acabar causándote
problemas.
—He confiado en ti al venir a verte, ahora quiero que tú confíes en mí —
añade con firmeza y seguridad—. Sé dónde están mis límites, sé hasta
dónde puedo llegar. Creo que el siguiente paso debería ser ir al lugar del
crimen.
—¿Al lugar del crimen? —repito tan sorprendido que incluso se me
quiebra la voz—. ¿A mi casa, a la habitación de mi hermana?
 Los visitantes comienzan a levantarse de las sillas, los abrazos de
despedida empiezan a rodearnos. El tiempo se agota, se nos escapa entre los
dedos como la arena de un reloj.
—¿Podría entrar en tu casa? Sé dónde vivías, lo busqué en Google.
Dime, ¿hay alguna forma de acceder a tu casa sin ser vista?
—Gabriela, no quiero… No quiero meterte en problemas. Mi familia
puede llegar a ser muy peligrosa —la advierto con tantas dudas que no sé ni
qué pensar. Su propuesta es alocada, carece de sensatez y no está lo
suficientemente pensada.
—¡Último minuto, hay que ir abandonando la sala! —exclama el guardia
dando palmadas al aire.
—Tomás, confía en mí como yo lo hice en ti —susurra atravesándome
con su mirada. Una mirada que me llena de esperanza.
¿Y si conseguimos averiguar algo más sobre el caso? Tras el crimen, yo
no pude entrar en la habitación de mi hermana. Mis padres enseguida
llamaron a la policía y me sacaron esposado de mi propia casa. ¿Y si ella,
ahora que conoce mi versión, consigue encontrar algún hilo del que tirar?
—La casa está llena de cámaras, para entrar en la parcela sin ser vista
debes saltar la balaustrada por la esquina en la que se entrecruzan la calle
Golondrina y la calle Bermejo. Una vez dentro, verás una enredadera que
crece hasta una ventana del segundo piso, tendrás que subir por ella.
—¿Por la enredadera? —dice abriendo todavía más sus grandes ojos.
—Sí, no es difícil. Mi hermana y yo siempre colábamos a gente en casa
por ese lugar, es muy fácil escalar la pared porque está llena de salientes.
—¿Y la ventana? ¿Cómo abro la ventana desde fuera? —pregunta con
premura, somos los últimos que quedan en la sala.
—Como te he dicho, mi hermana y yo siempre colábamos a nuestros
amigos por ahí, al final terminamos trucando la ventana para que pudiese
abrirse desde fuera —le explico lo más rápido que puedo—. A veces
éramos nosotros mismos los que queríamos entrar sin ser vistos. Nuestra
familia era muy estricta y, si queríamos tener vida social, teníamos que
saltarnos algunas normas.
—¿Y salgo de la misma manera?
—Exactamente, deshaciendo tus pasos —le respondo levantándome, aún
con sus manos entre las mías. Ella también se pone de pie y entre nosotros
se forma una intimidad que no tardarán mucho en corromper—. Gabriela,
han pasado cuatro años, no sé si algo habrá cambiado. Fíjate en las cámaras
y, si ves algo diferente, prométeme que abortarás el plan.
—Te lo prometo —susurra.
De pronto, el guardia da un fuerte golpe con su porra a nuestra mesa. Su
paciencia se ha terminado, al igual que nuestro tiempo juntos.
—¡Se acabó! —grita señalándole la puerta a Gabriela.
Ni ella ni yo decimos nada.
Simplemente nos miramos como si no pudiésemos volver a hacerlo.
Despegamos nuestras manos con lentitud y serenidad.
Asentimos frunciendo el ceño, dándole al otro la tranquilidad que
necesita.
Y entonces se va.
Y yo me quedo aquí.
Encerrado con un miedo que no me deja respirar.
 16
Gabriela

Estuve a punto de no hacerlo, estuve a punto de quedarme en mi coche

como una auténtica cobarde…, pero conocer a Tomás resultó una buena
decisión y cada vez soy más consciente de ello.
Me pasé la noche comprobando los datos que me había dado, buscando
como una loca cualquier información que pudiese arrojar algo de luz sobre
el caso, pensando en su rostro y en lo mucho que me había impresionado
verle en persona.
A pesar de tener toda la cara llena de moratones y heridas, Tomás
desprendía una buena energía, cada vez que me miraba sentía que lo hacía
de forma profunda, como si quisiese memorizar cada uno de mis lunares.
Su expresión corporal, sus gestos, la delicadeza con la que colocaba sus
manos sobre las mías o lo cauteloso que fue con mi espacio personal me
dieron esa confianza que tanto necesitaba sentir.
Me sentí admirada, escuchada, valorada y suficiente.
Mucho más que suficiente.
Tomás me miraba como si fuese la única mujer sobre el planeta Tierra,
como si necesitase de mi presencia para respirar, como si le costase
infiernos volver a su celda y separarse de mí.
Nunca antes un hombre había provocado en mí tantas emociones, ningún
hombre de los que he conocido hasta ahora se había mostrado tan
vulnerable y frágil. Tomás no tiene miedo de abrirse, sus sentimientos no le
asustan y no teme compartirlos con los demás.
Eso le hace interesante, le convierte en una tentación cada vez mayor, le
hace destacar entre la multitud.
Es bastante más corpulento de lo que pensaba, en las últimas fotos suyas
que aparecen en internet tiene una expresión demacrada y aspecto de estar
mucho más delgado… Pero en realidad es un chico imponente, de esos que
te hacen sentir físicamente pequeña. Estoy convencida de que debe de pasar
muchas horas entrenando porque, a pesar de que el uniforme carcelario
dejaba demasiado a la imaginación, bajo las prendas intuí una gran espalda
y unos brazos que parecían estar a punto de romper las mangas de la
camisa.
Su rostro estaba destrozado; no obstante, sus facciones seguían siendo
bellas y masculinas: mandíbula marcada, pómulos un tanto proyectados
hacia fuera y barbilla ancha con un hoyuelo bastante peculiar. Además, se
ha dejado bigote y he de admitir que le queda muy bien, minimiza sus
rasgos aniñados y aportan más madurez a su cara. Parece que entre las fotos
que vi y cómo luce actualmente hayan pasado mucho más de cuatro años;
Tomás dejó de ser un niño para convertirse en un hombre muy atractivo.
No me voy a esforzar en autoconvencerme de que Tomás no es guapo,
porque lo es, es jodidamente guapo. De hecho, me atrevería a afirmar que
tiene una belleza bastante objetiva, creo que todo el mundo estaría de
acuerdo en que es un pibón.
Sin embargo, no pienso permitir que la atracción innegable que siento
hacia él altere mi plan. Tengo muy presente que todo esto tiene como fin la
publicación de un artículo que marcará un antes y un después en el
periodismo español; y, si además consigo demostrar su inocencia y hacer
justicia, será una doble victoria.
No quiero ser cínica; en realidad, empatizo muchísimo con él y no tengo
dudas de que su caso está lleno de extrañas incongruencias a las que pienso
buscarles una explicación, aunque debo recordarme a mí misma que desde
mi posición quizá me sea imposible llegar hasta el final.
Soy una chica de veinticuatro años que pretende ir en contra de la justicia
nacional, de una familia adinerada que no está dispuesta a abrir viejas
heridas y de una opinión pública muy férrea.
Soy una chica de veinticuatro años que está a punto de cometer delito de
allanamiento, que está a punto de colarse en una mansión y que está
confiando en la palabra de un hombre juzgado y sentenciado por asesinato.
¿Se me ha ido la cabeza? Completamente. Sin embargo, por primera vez en
años, me siento realmente viva. Siento que mi corazón late con fuerza,
haciendo que mi sangre circule a la velocidad de la luz por todo mi cuerpo,
con un objetivo más allá de mantenerme con vida.
—Venga, puedes hacerlo —me susurro a mí misma mientras contemplo
desde la distancia la balaustrada de la que me habló Tomás ayer.
Son las doce de la noche, he esperado a que todas las luces de la casa se
apagasen y también he comprobado que todo siga tal y como me lo
describió Tomás. Sus padres no han puesto más cámaras, la enredadera
crece con firmeza y el mecanismo de las ventanas parece antiguo, lo que me
da a entender que no lo han cambiado.
Con la mayor cautela, dirijo mis pasos hacia la balaustrada y de la forma
más sigilosa posible hago una sentadilla para coger impulso y conseguir
franquearla. Mi salto no es demasiado elegante, pero logro entrar en la
propiedad de los Méndez.
La familia de Tomás posee varias empresas importantes, empresas que
van viento en popa y que les permiten llevar una vida repleta de lujos. La
casa a la que estoy a punto de entrar tiene dos plantas, es de piedra rústica
(una tendencia arquitectónica muy típica en Galicia) y a su alrededor se
extiende un terreno amplio, en el que se localiza un jardín decorado con
mucho gusto que incluye una zona de barbacoa y también una piscina más
grande de lo normal. Todas las excentricidades que me rodean, como los
coches de lujo o las esculturas que encuentro repartidas por todas partes, me
hacen pensar en el duro contraste que tuvo que sufrir Tomás al entrar en
prisión.
Si ya de por sí debe de ser difícil ingresar en un centro penitenciario y
verte privado de libertad, no quiero ni imaginar lo duro que tuvo que ser
aprender a vivir en un lugar como ese habiendo pasado toda su existencia
rodeado de dinero, lujos y caprichos. Cuanto más alto escalas en la
pirámide social, más miedo debes de tener a la caída y más destructor será
el golpe si finalmente acabas perdiendo el equilibrio.
Cuando me acerco a la enredadera, las piernas me comienzan a temblar; a
partir de aquí ya no tendré ningún tipo de excusa si me pillan.
—Uno…, dos… ¡y tres! —susurro otra vez para mí misma. Necesito
motivarme, necesito una dosis extra de adrenalina.
Mis pies comienzan a escalar y mis manos van agarrándose a los
salientes de los que Tomás me habló. Tal y como me dijo, es muy fácil subir
por la pared y no tardo demasiado en llegar a la ventana de la habitación de
su hermana. Por suerte, no hay ninguna otra vivienda cerca, así que no
corro el riesgo de que alguien me pille con las manos en la masa.
Una mansión en medio de la nada con más terreno del que necesitaría
cualquier persona para vivir, rodeada de opulencia y de cosas que ni
ahorrando durante años podría permitirme y sin embargo… tan fácil de
corromper. Qué metáfora tan acertada, a veces nos preocupamos tanto por
conseguir la apariencia que deseamos que olvidamos lo más importante:
cuidar lo que está en nuestro interior.
Sin pensarlo más, abro la ventana lo más lentamente posible y hago que
mi pie derecho atraviese el vano hasta apoyarse en lo que parece una
especie de sofá. Con cuidado, hago lo mismo con la otra pierna y, cuando
quiero darme cuenta, ya estoy dentro de la habitación de Jimena, la
hermana difunta de Tomás.
Su cuarto es precioso, lo que tocaron mis pies no fue un sofá, sino un fino
colchón con una preciosa funda rosa que descansa sobre un mueble que
ocupa todo el largo de la pared y encaja con el tamaño de la ventana. Es uno
de esos rincones preciosos que ves en Pinterest y en el que te gustaría pasar
horas y horas leyendo; cuando veo que en la pared de enfrente hay una
enorme estantería repleta de libros, llego a la conclusión de que
seguramente Jimena mandó construir todo a medida para pasarse los días
leyendo y contemplando su hermoso jardín a través del cristal.
La cama es enorme y está llena de cojines de colores pastel. No puedo
evitar sentir un escalofrío al recordar que, aunque no lo parezca, estoy en la
escena de un crimen. No hay rastro alguno de lo que pasó aquí hace años,
pero la mente me traiciona y no deja de imaginar sangre allá donde poso la
mirada. Con sumo cuidado, comienzo a buscar en el escritorio, en los
estantes, en su armario…, pero no encuentro ningún hilo del que tirar, todo
parece demasiado normal. Mi esperanza estaba a punto de disiparse, pero,
cuando abro el cajón de la mesilla que está junto a la cama, encuentro algo
que podría cambiar las tornas.
Es un tíquet, un tíquet de Bershka que podría no tener ninguna
importancia, pero en el que hay un dato crucial, un dato que consigue que
este tíquet se convierta en una nueva pista: la fecha de compra.
Jimena murió el 26 de abril de 2019, y ese mismo día, a las siete y media
de la tarde, decidió ir a comprarse un vestido. Puede que solo sea una
casualidad, al fin y al cabo, nadie sabe cuándo morirá y, hasta que ese
momento llega, todos actuamos como si de un día más se tratase… No
obstante, ¿y si este dato sirve para descubrir nueva información?
Rememorar el último día de vida de Jimena puede ayudarnos a desvelar un
nuevo punto vista: el de la asesinada.
Saco mi teléfono para hacerle una foto al tíquet; no quiero llevarme nada
de aquí, pero me vendrá bien tener esta prueba en la galería de mi móvil, así
podré buscar la referencia del vestido y saber con exactitud de qué prenda
se trataba.
Es entonces cuando meto la pata hasta el fondo.
¿Sabéis la típica cagada que veis en las películas de miedo que hace que
os llevéis las manos a la cabeza e insultéis a la protagonista por ser tan
torpe? Pues tenéis mi permiso para llamarme estúpida.
Al hacer la foto no solo salta el flash, sino que mi móvil también emite
un fuerte sonido que, en el silencio sepulcral de la madrugada, se cuela por
cada esquina de la habitación en la que estoy.
—Mierda, mierda, mierda… —musito quitándole el volumen al maldito
teléfono. ¿Cómo he podido ser tan idiota?
Aprieto los dientes con fuerza mientras voy dando pasos hacia la
ventana; tengo que salir de aquí cuanto antes, pero sé que, si me apresuro,
probablemente acabe tropezando y haré todavía más ruido. Sin embargo, el
siguiente sonido que se oye en el interior de la silenciosa casa no lo provoco
yo.
Tras la puerta, el perro del que me habló Tomás comienza a ladrar. Habrá
escuchado el dichoso sonido de la cámara y ahora sus ladridos me dejan con
el culo al aire.
¿Qué hago, qué hago, qué hago?
¡Esto me viene demasiado grande! Mi capacidad para improvisar es
mínima y los nervios que siento no me ayudan en absoluto. Además, estoy
convencida de que el perro también habrá identificado mi olor y por eso
cada vez ladra con más frecuencia, sabe que estoy aquí y quiere avisar a sus
dueños.
¿Qué haría Tomás si estuviese aquí conmigo?
Y, en menos de un segundo, encuentro la respuesta a mi pregunta: Tomás
abriría la puerta para reencontrarse con su mascota, esta pararía de ladrar y
así evitaría la catástrofe que está a punto de suceder.
 Sin pensarlo dos veces, giro el pomo y deslizo la puerta lo más
lentamente que puedo, dejando que la maldita salchicha ladradora entre en
la habitación. Sus ojos castaños se clavan en los míos y vuelve a ladrar.
Parece no entender qué hago aquí, así que me agacho y le doy una suave
caricia en el lomo. Quiero que entienda que no soy mala, que no he venido
a hacerle daño.
Entonces, además de sus gruñidos, escucho el crujir del suelo. Alguien ha
salido de la cama, alguien se ha levantado.
—¿Francisco? —pregunta desde la distancia una voz masculina.
¿Ha llamado al perro Francisco? Juraría que Tomás me dijo que se
llamaba Frankfurt, como las salchichas alemanas.
Se llame como se llame, el perro por fin deja de gruñir y mis mimos
consiguen ablandarlo tanto que incluso comienza a mover su diminuto rabo
con suma alegría.
—Ya ha parado de ladrar. —Esta vez es una voz femenina la que habla, y
supongo que será la madre de Tomás. Emplea un tono muy bajito, como si
aún siguiese medio dormida—. Venga, vuelve a la cama —añade,
consiguiendo rebajar un poco mis disparatadas pulsaciones.
Cuando escucho que el crujir de la madera cada vez se oye más lejos,
suelto todo el aire que tenía acumulado en los pulmones. Ha estado cerca,
muy pero que muy cerca, pero hoy la suerte me ha sonreído.
—Buen perro… —susurro, y le doy unas últimas caricias.
Antes de irme y, por supuesto, cerciorándome de que mi móvil sigue en
silencio, le hago una foto a Frankfurt. Estoy segura de que a Tomás le hará
mucha ilusión ver a su perrito después de tanto tiempo, y también estoy
convencida de que le horrorizará el nuevo nombre que le han puesto. ¿A
quién se le ocurre ponerle Francisco a un perro tan adorable?
Tras abrirle la puerta para que salga y volver a cerrarla para que todo
quede exactamente igual que cuando entré, abro la ventana y comienzo a
bajar por la enredadera. Descender es más complicado y me recuerda la
mala forma física que tengo, por lo que cuando por fin toco el suelo estiro
la espalda buscando cierto alivio antes de seguir hasta la balaustrada.
Cuando llego al coche —que tuve la precaución de aparcar a unas
cuantas manzanas de distancia—, me dejo caer en el asiento del conductor y
estampo la cabeza contra el volante. El estrés que he sentido ha sido tanto
que me ha dejado sin fuerzas, ha quemado cada una de mis conexiones
neuronales dejándome el cerebro completamente frito.
—Cuando le cuente esto a Lúa… —me digo con una sonrisa algo pícara.
No sé ni cómo he sido capaz de enfrentarme a este reto, pero no solo lo he
hecho, sino que también he conseguido mi objetivo.
Desbloqueo el teléfono para ver la foto del tíquet, hago zoom para
fijarme en el número de referencia de la prenda y entro en la web de
Bershka para localizar el vestido que compró Jimena.
A pesar de que han pasado varios años, el buscador de la tienda aún me
permite ver a qué prenda correspondía: se trata de un vestido de color azul
eléctrico de lentejuelas. Es bastante llamativo, el tipo de vestido que una
mujer se pondría para no ser olvidada.
 17
Gabriela

La aventura de anoche aún sigue produciéndome taquicardia. Me encantaría

contarle a Tomás todo lo que pasó, pero sé que a partir de ahora no podré
seguir mandándole correos electrónicos. Como me insinuó hace unos días,
no solo él tiene acceso a su cuenta y sería una insensatez arriesgarse a que
algún funcionario del centro leyese mis palabras… Y lo peor es que las
visitas están limitadas a una por semana, algo que me pone de los nervios.
¿Podré aguantar tanto tiempo sin contarle a Tomás todo lo que voy
descubriendo? ¿Podré seguir avanzando sin su ayuda? He encontrado ese
hilo del que tirar, pero no sé muy bien cuál debe ser mi siguiente paso.
Puede que intentar recrear el último día de vida de Jimena me sirva para
encontrar nuevas pistas; ayer averigüé que fue de compras, pero estaría bien
saber qué hizo el resto de las veinticuatro horas previas a su muerte.
El 26 de abril de 2019 fue viernes, por lo que lo más probable es que lo
primero que hiciese Jimena fuera ir a clase. Aquel año, si mis cálculos no
son erróneos, debía de estar cursando segundo de Bachillerato. Recuerdo
que una de las cosas que más me impactó cuando comencé a indagar acerca
del crimen en la hemeroteca fue la cantidad de compañeros que mostraron
su luto en entrevistas, incluso encontré clips de grandes cadenas de
televisión que habían ido a su instituto a hablar con sus amigos más
cercanos e incluso con sus profesores. No me gustó nada el enfoque que se
le dio al crimen por parte de los medios de comunicación; en todas las
noticias se destilaba una especie de morbo por lo sucedido, como si se
tratara de una película y no de un asesinato real.
Creo que, con el paso de los años y el auge de las plataformas digitales,
empezamos a disociarnos de los sucesos que acontecen en el mundo.
Hemos visto documentales sobre guerras pasadas, por lo que una guerra
actual no nos sorprende tanto. Hemos visto películas sobre asesinos en serie
con escenas terroríficas, por lo que cuando ocurre en la vida real ya no nos
llevamos las manos a la cabeza. En mi opinión, ha llegado un punto en el
que nos hemos acostumbrado a quitarle gravedad a lo que sucede porque,
por el efecto de la globalización, estamos habituados a ver cosas peores.
Sabemos que hay niños que mueren de hambre en países tercermundistas,
pero de alguna forma nos hemos familiarizado con noticias de ese tipo y ya
no generan en nosotros ninguna clase de emoción. Los anuncios de las ONG
ya no nos conmueven porque las imágenes de pobreza y muerte han sido
grabadas previamente en nuestras retinas… Por eso siento que la prensa
cada vez va más allá: intentando encontrar el titular que consiga más clics
aunque sea una mentira, intentando conseguir la foto que logre más visitas
aunque para ello tengan que retocarla y falsearla, intentando encontrar la
declaración más jugosa para sacarla de contexto y crear polémicas
innecesarias…
Es muy triste, pero si el público no lee una noticia significa que esa
noticia no existe.
Y ningún medio quiere publicar noticias que no le importen a nadie,
aunque su contenido sea interesante y revelador.
Por esa razón grabaron primero planos de los compañeros de clase de
Jimena llorando como magdalenas y diciendo lo maravillosa que era, para
que todo el mundo empatizase con esa aflicción. Llenaron el reportaje de
fotos de ella de pequeña para que en el imaginario colectivo Jimena fuese
una niña y no una adolescente de dieciocho años. Entrevistaron a sus
profesores, que, claramente conmocionados, hablaban de lo buena alumna
que era y de lo lejos que podría haber llegado, para que así los espectadores
pensasen en qué hubiera podido pasar si no le hubiesen arrebatado la vida.
Todo enfoque, todo plano y toda palabra tienen un objetivo en la
profesión. Un buen periodista debe ser cínico, astuto y me atrevería a decir
que incluso un poco desalmado.
Sin embargo, gracias al contenido que grabaron en su instituto sé dónde
estudiaba Jimena, y si quiero rememorar su último día de vida empezar por
su asistencia a clase sería un buen comienzo.
Hoy es mi día libre, por lo que después de desayunar y sacar a pasear a
mis perras arranco el coche y me dirijo al instituto. Queda a las afueras de
Santiago, cerca de la casa de los Méndez, y es un centro privado. He
buscado en internet algo de información y su reputación es intachable,
todos los alumnos se gradúan con buenas notas y consiguen entrar en las
carreras que desean. Aparco cerca de las instalaciones y camino hacia la
entrada. El portal es espectacular; está abierto, puesto que es lunes, y en el
patio hay algunos alumnos tomando algo y otros aprovechando el tiempo de
descanso para jugar al fútbol. Todos llevan el uniforme impoluto: las niñas
van con falda gris, camisa blanca y, por encima, un chaleco de punto con el
escudo del instituto. El de los niños es idéntico a diferencia de que ellos,
como no podría ser de otra manera, van con pantalón.
Recuerdo que cuando era pequeña en mi colegio concertado también era
obligatorio el uso de uniforme. Siempre me pareció una buena opción,
puesto que así no tenía que pensar cada mañana en qué ropa ponerme para
ir a clase…, pero odiaba llevar falda. A día de hoy aún recuerdo el horrible
picor que me provocaba, el frío que me entraba por las piernas cada vez que
salía al patio y lo mucho que me enfadaba que los niños consideraran
gracioso levantármela. Mi madre, ante mis reiteradas quejas, llegó a
preguntar al profesorado si podía usar el pantalón del uniforme, pero lo
único que obtuvo fue una rotunda negativa. Como solución nos dieron la
opción de que usase medias para evitar el frío. Unas medias que todavía
picaban más y que tenía que subir constantemente porque al dar un par de
pasos empezaban a resbalarse. ¿Acaso no les parecía injusto marcar una
diferenciación tan clara entre niños y niñas? ¿No se daban cuenta de que
estaban perpetuando en nosotros unos roles de género arcaicos? Yo solo
quería poder elegir, únicamente quería ir cómoda y dejar de preocuparme
por si el viento levantaba mi falda o por si al sentarme se me veía la ropa
interior.
Un día, una chica de último curso apareció con los pantalones del
uniforme puestos. Recuerdo que todo el mundo se daba la vuelta para verla
cuando se cruzaban con ella por los pasillos. ¡Estaba yendo en contra de las
normas, estaba desobedeciendo a la autoridad! Ella tuvo el valor de
oponerse a lo establecido, y, aunque con ello se ganó una amonestación y
finalmente una expulsión de un par de días, cuando volvió a clase no lo hizo
usando falda.
Seguía utilizando pantalón.
Y, tras ella, más chicas se animaron a hacerlo. Tantas que finalmente el
colegio tuvo que cambiar las normas si no quería expulsar a la mitad de su
alumnado.
—¿La puedo ayudar en algo, preciosa? —Una voz femenina consigue
devolverme al presente. Cuando dejo atrás mis cavilaciones, veo que una
mujer de unos sesenta años se dirige a mí con una sonrisa en su arrugado y
afable rostro.
Sin darme cuenta, he llegado a la entrada del instituto, estoy en una
especie de recepción que supongo que funcionará a modo de conserjería. La
señora de gafas que me observa con dulzura se preguntará qué hago aquí,
pensará que vengo a por información sobre el centro y esa es la excusa que
utilizo para poder entrar sin levantar sospechas.
—Me gustaría conocer un poco las instalaciones, en un futuro me
encantaría matricular a mi hija aquí.
—¿A su hija? —pregunta extrañada mirándome de arriba abajo.
Mierda. ¿Cómo se me puede dar tan mal mentir?
Quizá no sea muy creíble que tenga una hija de como mínimo doce años
teniendo yo veinticuatro, pero ahora debo seguir con la mentira hasta el
final.
—Parezco más joven de lo que soy, créame —afirmo con una sonrisa
nerviosa. La realidad es que aún me siguen pidiendo el carnet de identidad
cuando voy al supermercado a comprar una botella de vino blanco.
—¡Pues tiene que pasarme sus trucos! Usted está más cerca de parecer
una alumna que una madre —dice soltando una carcajada amigable. Al
escucharla consigo relajarme, parece que tras la cagada inicial he
conseguido solventar las cosas—. Los primeros sábados de cada mes
solemos hacer una presentación para los padres que se interesan por nuestro
instituto, si quiere le reservo una plaza para el siguiente.
Puede que penséis que soy tonta, no me extrañaría después de lo torpe
que fui en la incursión en casa de los Méndez y de lo mal que se me da
mentir…, pero la realidad es que lo que se me da terriblemente mal es
improvisar. No estoy acostumbrada a que nada se salga de lo planeado, por
lo que cuando siento que las cosas se me escapan de las manos mis
neuronas empiezan a apagarse y me cuesta el triple pensar con claridad.
Digamos que no se me da bien trabajar bajo presión.
—Hum… Me encantaría —respondo asintiendo quizá con demasiada
efusividad. Menos mal que mi sueño era llegar a ser periodista y no actriz,
si no habría pasado el resto de mi vida frustrada—. Pero ¿podría echar un
vistazo ahora? He venido desde muy lejos.
—¿Desde muy lejos? ¿Y por qué está interesada en este centro?
Joder. Voy de mal en peor.
 —Estamos construyendo una casa por este barrio, si todo va bien nos
mudaremos en un año —le explico, intentando sonar lo más creíble posible.
—¡Qué alegría! Se van a mudar a una zona espléndida, un lugar precioso
para vivir y muy cerca de la capital de Galicia.
Debido a mi gran facilidad para meter la pata, decido guardar silencio y
sonreír a modo de respuesta. Cuando mientes es importante quedarte lo más
cerca posible de tu verdad, y yo me estaba alejando a una velocidad
pasmosa de la mía.
—Claro, vaya a dar una vuelta por el centro a ver qué le parecen nuestras
instalaciones —prosigue cordialmente, y me hace señas para que empiece el
paseo por el pasillo que tengo a mi derecha—. Los alumnos volverán pronto
a clase, espero que no la atropellen, porque van como cohetes por el pasillo
—añade sin dejar de sonreír.
—Gracias, ha sido muy amable —le contesto, y me alejo de ella lo más
rápido posible sin parecer maleducada.
—¡Espere, señorita! —Al escucharla aprieto los ojos con fuerza. Pensaba
que ya me había librado del interrogatorio, pero su voz aún resuena tras de
mí—. Déjeme anotar su nombre para el próximo sábado, así tendrá una
plaza asegurada para hacer la visita oficial. ¿Cómo se llama?
—Ga…
¿He estado a punto de darle mi nombre real?
He estado a punto de darle mi nombre real.
—Gala Estévez.
—Perfecto, que disfrute mucho del paseo —dice mientras anota mi
supuesto nombre en un papel.
—Gracias, hasta luego —me despido retomando mi camino.
—¡Hasta luego! —exclama ella, dando por concluida nuestra
conversación.
Una vez sola, comienzo a andar sin saber muy bien qué estoy buscando.
Jimena estaba en segundo de Bachillerato cuando murió, y por lo que
intuyo al ver las clases del primer piso estas corresponden a cursos de la
ESO, así que decido subir las escaleras con la idea de que allí se encontrará
el aula a la que tuvo que ir el día de su muerte. A pesar de que el edificio es
algo antiguo, el interior está completamente reformado y deja patente lo
caro que es este lugar. No se parece en nada al sitio en el que estudié yo, ni
siquiera se parece a mi universidad. Los pasillos son de un color blanco
impoluto y muy luminosos, de las paredes cuelgan varios diplomas (algunos
de competiciones de atletismo y baloncesto, otros de concursos de deletreo
en inglés), y un par de tablones de anuncios con recortes de periódico en los
que se alaba al centro con fotografías de excursiones al bosque, de viajes
por Europa… Pero cuando alzo la vista, a lo lejos vislumbro que la pared
que pone fin al pasillo por el que camino destaca entre las demás porque
casi no hay rastro de la pintura blanca, está completamente tapada por fotos
y flores secas. A medida que me acerco voy entendiendo que se trata de un
mural en honor a Jimena, y lo confirmo cuando descubro que la última
puerta del pasillo corresponde a una clase de segundo de Bachillerato.
El alumnado ha llenado la pared de fotos de la hermana de Tomás: en
algunas aparece una versión más infantil acariciando un conejo y rodeada
de compañeros en una granja escuela, en otras sonríe a la cámara mientras
hace el símbolo de la victoria en lo que parece una ruta de senderismo,
también hay fotografías de ella en una cafetería tomando algo con sus
amigos… En la pared hay, además, cartas, hojas llenas de palabras
manuscritas en las que se habla de su generosidad, de lo cariñosa que era y
lo mucho que todos la querían. Siento un escalofrío al ver la cantidad de
recuerdos que hay plasmados en esta pared, han hecho un collage de su
vida, porque al fin y al cabo nuestra existencia no deja de ser una
recopilación de momentos en los que nos sentimos vivos. Coloco la mano
sobre el centro del mural, donde alguien ha dibujado el rostro de Jimena a
tamaño real y a todo color. Es una ilustración preciosa realizada con
acuarelas que logra captar a la perfección su expresión.
 He visto cientos de fotos de Jimena y en ninguna salía sonriendo, pero
aun así su rostro lograba transmitir paz y tranquilidad, quizá por lo redonda
que era su cara y los enormes mofletes que tenía. Sus ojos eran verdosos,
casi del mismo tono que los de su hermano, y algo que siempre me extrañó
es que era pelirroja. Al principio pensé que sería debido a un tinte, pero en
algunas de las fotos que acabo de ver, en las que tendría unos doce años,
también tiene el pelo rojizo.
Mi mano vaga por los diferentes recuerdos hasta que se detiene en una
instantánea Polaroid, la única de este tipo en todo el mural. Jimena aparece
con tres amigos —una chica y dos chicos—, es de noche y están en el
porche de una casa; todos posan felices ante la cámara y son iluminados por
el flash, que blanquea un poco sus caras. Frunzo el ceño y me acerco más a
la foto, incluso achino los ojos para distinguir mejor lo que me parece ver.
Jimena lleva puesto el vestido que compró el día de su muerte. Con el
corazón acelerado me tomo la confianza de arrancar la foto del mural para
darle la vuelta y confirmar que se trata de una instantánea. Al girarla
confirmo mis sospechas, por detrás la foto es negra y tiene una marca de
agua de la empresa de carretes.
No es posible.
Esta instantánea puede marcar un antes y un después en el caso de
Tomás.
En el juicio se aseguró que Jimena se había quedado en casa después de
cenar, al parecer había hablado por teléfono con sus padres, que estaban de
viaje, y les había comentado que se iría a dormir pronto. Así que esta
instantánea es la prueba inequívoca de que Jimena mintió y sí que salió de
casa para acudir a una fiesta.
Esta instantánea es la prueba de que antes de ser asesinada quedó con sus
amigos. ¿Y cómo puedo demostrar que la foto corresponde a ese momento?
Porque Jimena aparece con el vestido que compró ese mismo día a las siete
y media de la tarde.
 El fuerte ruido del timbre me asusta y me pone todavía más nerviosa de
lo que ya estaba. Apresurada, guardo la foto en el bolsillo del pantalón y me
dirijo a la salida del instituto. Los pasillos no tardan en llenarse de niños y
jóvenes que me empujan sin querer; voy en sentido contrario, así que no los
culpo, pero necesito salir de aquí cuanto antes para procesar lo que acabo de
descubrir.
¿Por qué los chicos que aparecen en la foto no testificaron? ¿Por qué
ocultaron que habían quedado ese día? ¿Por qué se callaron cuando en el
juicio se dijo que Jimena no había salido de su casa después de cenar? Si
algo me ha enseñado el periodismo es que cuando alguien calla es porque
tiene miedo de hablar. Y, cuando se tiene miedo de hablar, la mayoría de las
veces suele ser porque se oculta algo.
Cuando llego al coche, solo hay un sitio al que quiero dirigirme: a casa
de Lúa. Necesito hablar con Sol; lo que he descubierto no es suficiente para
ir a la policía, pero a partir de este punto sé que tengo las pruebas necesarias
para que ella me crea. Su ayuda puede jugar una baza importantísima en la
historia de Tomás. Tener un contacto dentro de la policía puede resultar de
mucha ayuda para aconsejarnos a la hora de llevar a cabo la investigación o
decirnos cómo proceder en ciertos casos. Sol es como una madre para mí y
sé que, a pesar de que le prometí que no volvería a hablar con Tomás y he
incumplido mi promesa, ella jamás me traicionaría.
—¿Gabriela? —pregunta nada más abrir la puerta. Lúa está trabajando
ahora mismo y ella sabe que lo sé, así que no tarda demasiado en darse
cuenta de por qué estoy aquí—. No, no.
—Por favor, escúchame —le suplico con el rostro angustiado. No tengo
que fingir, mi expresión es sincera. Necesito que me oiga y me dé su
opinión.
—Me hiciste una promesa y todo apunta a que la has roto —sentencia
señalándome con el dedo.
—Por favor, Sol, solo quiero que me escuches —le pido, y siento cómo
se me eriza la piel: su presencia me impone y más aún cuando he
desobedecido su petición—. Sé que habrías hecho lo mismo que yo.
Esta última frase consigue ablandar su corazón y, aunque niega con la
cabeza, me hace una seña para que pase. Nos sentamos a la mesa del salón
y yo no sé ni por dónde empezar.
—He ido a verle —suelto, sabiendo que acabo de activar el botón de una
bomba nuclear.
—¿Que has hecho qué? —pregunta Sol dando un golpe sobre la mesa.
Una parte de mí pensaba que ya lo sabría, y creo que lo hubiese preferido.
—Sol, tengo la convicción de que su caso no se resolvió correctamente.
Aún no puedo asegurarte que él no sea el asesino, pero he recopilado unas
pruebas que…
—¿Unas pruebas? ¿De dónde las has sacado, Gabriela?
Sé que al responder a su pregunta Sol se convertirá en mi cómplice al
igual que sé que eso la obligaría a denunciarme de forma inmediata; sin
embargo, sigo manteniendo mi fe en que no sería capaz de venderme. Estoy
siendo egoísta, pero no concibo otra forma de avanzar.
—Gabriela, ¿qué has hecho? —vuelve a preguntar, cada vez con más
temor en los ojos. Se ve venir lo peor y yo no puedo hacer otra cosa que
confirmarlo.
—Me colé en la casa de los Méndez y encontré este tíquet en la
habitación de Jimena. Es del día de su muerte, se compró un vestido a las
siete y media de la tarde. —A medida que mi explicación avanza, el rostro
de Sol empalidece progresivamente. Creo que no dice nada porque está en
shock, tratando, no de escuchar los datos que le estoy dando, sino de
asimilar lo que he hecho para conseguirlos—. Hoy fui al instituto en el que
cursaba segundo de Bachillerato y encontré esta foto —añado deslizándola
por la mesa; ella la agarra y la observa con atención—. Es una foto
instantánea y aparece con el vestido azul que compró en sus últimas horas
con vida, lo que me hace pensar que…
 —Si la foto es instantánea y además sale con el vestido que compró ese
mismo día… —me interrumpe llegando a la misma conclusión que yo—.
La foto corresponde al día de su muerte, no hay margen de duda.
—Sí, y en el juicio de Tomás se dijo que…
—Que Jimena no había salido de casa después de la cena, que su última
actividad fuera del domicilio fue una visita al centro comercial —dice
llevándose la mano a la barbilla, pensativa.
Por lo menos la información que he recopilado ha logrado distraerla de
todos los delitos que cometí para conseguirla. Sol es una policía con
vocación, y lo que le he contado ha despertado sus ansias por corregir un
crimen mal juzgado. Sé que pasado este éxtasis inicial me caerá la bronca
del siglo y quizá no cuente conmigo para terminar de resolver el misterio…
Pero la esperanza es lo último que se pierde, por ahora sigo teniendo la
cabeza sobre los hombros, así que vamos por buen camino.
—Y esta foto… Esta foto está tomada de noche —añade sin apartar la
mirada de la imagen ni una milésima de segundo.
—Sí, por lo que podemos asegurar al cien por cien que fue sacada horas
antes de su muerte, cuando supuestamente Jimena estaba en su habitación.
—Si compró el vestido a las siete y media de la tarde, en la autopsia se
determinó que murió sobre las tres de la madrugada y en abril el sol se pone
hacia las ocho…
—Entre las ocho y media de la noche y las tres de la madrugada sucedió
algo que desconocemos, pero que probablemente fue lo que provocó su
muerte —sentencio con seguridad. Ambas hablamos con pasión, estamos
muy metidas en la trama de esta historia que no ha hecho más que empezar.
—Entonces… ¿crees que mataron a Jimena fuera de su casa? —pregunta
frunciendo el ceño.
Ni siquiera me había planteado esa cuestión, aunque, ahora que trato de
buscar una respuesta, me doy cuenta de que todos los datos apuntan a una
misma dirección.
¿Y si Jimena no fue asesinada en su cama?
¿Y si salió con vida de su casa, pero regresó muerta?
 18
Tomás

Hoy el día amaneció lluvioso, pero las nubes se han disipado y por los
barrotes de la pequeña ventana de la celda se cuela algo de luz solar. Uno de
los pensamientos más recurrentes que tienes cuando estás encerrado es
imaginar qué harás en tu primer día de libertad.
—Jose, ¿tú qué harás cuando salgas de la cárcel? —Ambos estamos
tumbados en la cama, nos encanta dormir una pequeña siesta cuando
terminamos de comer.
—No creo que ese día llegue, Tommy —contesta entre risas para quitarle
hierro al asunto. Jose es muy mayor y su condena es demasiado larga, la
posibilidad de que vuelva a estar al otro lado de estos muros es pequeña—.
Aunque me encantaría ir a visitar la tumba de mi mujer y llevarle un ramo
de sus flores favoritas.
—¿Cuáles eran? —le pregunto intentando relegar el vacío que su
respuesta acaba de dejarme en el pecho.
—Las margaritas blancas y las amapolas rojas… —dice algo emocionado
—. Y tú, ¿qué será lo primero que harás?
—Ir a ver el mar, escuchar cómo rompe contra las rocas de la costa,
caminar por la orilla y mojarme los pies, tumbarme sobre la arena y sentir el
calor del sol sobre la piel… —le cuento cerrando los ojos.
Por un momento siento que puedo teletransportarme a la que era mi playa
preferida, donde iba a hacer surf casi todos los fines de semana con mis
amigos. Los deportes no se me daban muy bien, pero en el surf era una
auténtica máquina. Mis padres insistían constantemente en que destinase
más tiempo al tenis y al golf, pero mi verdadera pasión era lanzarme al mar
con mi tabla e intentar coger esas inmensas olas que siempre hay en la
Costa da Morte, el noroeste del litoral gallego.
¿Que por qué tiene ese nombre tan singular? Porque los romanos creían
que nuestras costas estaban infestadas de monstruos y bestias marinas que
provocaban el hundimiento de sus barcos. Aunque la realidad es que eran
los agresivos acantilados con sus salientes rocosos los que conseguían
arrebatarles la vida a miles de marineros.
—A mí me encantaría volver a pescar —dice Jose, y por un momento
siento que ambos estamos muy lejos de aquí—. Mi caña y yo éramos
inseparables, sacaba esos pececiños del agua y mi mujer los cocinaba que
daba gusto. Daría lo que fuera por volver a probar uno de sus platos, por
comer juntos de nuevo.
—Pues yo creo que lo primero que comeré cuando salga de aquí será una
buena hamburguesa, con extra de patatas y un refresco tan grande que no
pueda ni acabármelo.
Jose suelta una carcajada, nuestras visiones de la vida son muy
diferentes, pero tienen una cosa en común: el ansia de libertad. Seguimos
charlando sobre nuestros planes un rato más, pero, cuando comienzan a
cerrársenos los ojos, dejamos de hablar para sucumbir al sueño que nos
invade.
No sé cuánto tiempo pasa hasta que unos golpes contra nuestra puerta
hacen que peguemos un salto de nuestros colchones. Un funcionario no
tarda en abrir la puerta con una expresión que no logro identificar en su
rostro.
—Tomás, ponte esto y acompáñame —sentencia tirando al suelo unas
esposas. Me quedo paralizado unos segundos, en los años que llevo
encarcelado nunca había tenido una interacción así con un guardia—. ¿No
me has oído? Ponte las putas esposas.
—¿Adónde os lo lleváis? —pregunta Jose preocupado. Mientras yo bajo
por las escaleras de la litera, él se agacha para recoger las esposas del suelo.
—Gracias, Jose —digo colocándome las esposas. El guardia ha ignorado
su pregunta y yo sé que no tengo más remedio que obedecer sus órdenes—.
Todo irá bien —añado guiñándole un ojo a mi compañero de celda.
—¿Adónde os lo lleváis? ¿Por qué tiene que ir esposado? —Jose sigue
preguntándole al guardia cuál será mi paradero, en su rostro puedo ver el
temor que siente de que me hagan daño.
El poder en la cárcel está muy corrompido. Si un reo tiene buenos
contactos en el exterior, puede conseguir lo que quiera aun estando
encarcelado. Este centro penitenciario está lleno de hombres que habían
sido grandes personalidades en el mundo del narcotráfico, hombres que a
pesar de haber sido sentenciados siguen teniendo grandes fortunas fuera de
los barrotes… Creo que tanto Jose como yo hemos llegado a la misma
conclusión: estoy a punto de recibir el castigo por ser el responsable de que
los reos que me pegaron la paliza acabasen en aislamiento.
Se lo dije a la enfermera: la cárcel no protege a los más débiles.
La cárcel no protege a nadie.
—¡Respóndeme! —reclama Jose acercándose al funcionario—. ¿Adónde
os lo lleváis? —vuelve a preguntar perdiendo la paciencia.
—¡Cállate de una puta vez, viejo de mierda! —exclama echándole a un
lado.
A pesar de tener las manos esposadas, me muevo todo lo rápido que
puedo para frenar la caída de Jose. Apenas ha sido un empujón, pero es un
anciano y su cuerpo se ha tambaleado.
 —Volveré pronto, te lo prometo —le susurro al oído.
Jose ve en mí a esos hijos que perdió y yo veo en él al padre cercano que
nunca tuve. Antes de pasar bajo el umbral de la puerta de la celda, le miro y
asiento con la cabeza. Ninguno de los dos cree que todo vaya a salir bien,
pero no nos queda más remedio que repetirlo con la esperanza de que sea
verdad.
Sigo los pasos del funcionario, que no me dirige ni una sola palabra en
todo el camino. No tengo ni idea de hacia dónde estamos yendo; nos hemos
alejado de las salas principales de la prisión e incluso ha puesto su tarjeta de
acceso en una puerta para entrar en un ala que está reservada para los
trabajadores.
El latido de mi corazón comienza a ir más rápido de lo normal, si me
estuviese llevando a algún sitio por algo bueno me lo habría dicho, como
cuando el abogado quiso hablar conmigo sobre mi condena…, pero su
silencio y lo mucho que nos estamos alejando de las zonas comunes
consiguen ponerme los pelos de punta.
—Entra aquí —dice deteniéndose por fin y abriendo la puerta de lo que
parece el cuarto de la limpieza.
Titubeo. Antes de mover un pie observo el cuartucho en el que quiere que
entre. Se trata de una pequeña sala con una pared de taquillas y material de
limpieza desperdigado por todas partes. Hay cubos, fregonas, escobas…
También me percato de que no hay cámaras de seguridad, algo que me
perturba.
—¿Por qué tengo que entrar aquí? —pregunto echándome hacia atrás,
tengo miedo y no me avergüenza admitirlo. El miedo es lo que nos
mantiene vivos, ese botón que pulsa nuestro cerebro cuando interpreta que
nuestra vida está en peligro.
—¿Quieres que te diga la verdad? No tengo ni puta idea, joder —
responde agarrándome por la camisa del uniforme, su cara está a escasos
centímetros de la mía e incluso algunas partículas de su saliva han chocado
contra mi piel—. Deja ya de dar por culo y entra —añade empujándome
con fuerza y haciéndome caer dentro del cuarto.
En lo que tardo en levantarme escucho que mete las llaves en la cerradura
y me encierra para evitar que pueda escapar. Estoy atrapado y no he podido
hacer nada por evitarlo, da igual lo que hubiese intentado, este habría sido
mi final.
No me esfuerzo en gritar o aporrear la puerta, sé que eso no va a
ayudarme. Mi única opción es esperar que el tiempo transcurra hasta que
alguien abra la puerta y yo reciba mi merecido. Me pregunto si esta vez sus
golpes acabarán matándome, las lesiones de la última paliza aún no se han
curado por completo y quizá mi cuerpo no resista más. Lo único que tengo
claro es que pienso pelear por mi vida, no voy a rendirme ahora, no cuando
tengo este presentimiento dentro de que las cosas están a punto de cambiar.
Oigo sonido de pisadas en el pasillo, creo que de dos personas. Oigo
cómo juguetean con un manojo de llaves hasta que encuentran la correcta.
La meten en la cerradura y yo, después de agarrar el palo de una escoba, me
alejo todo lo que puedo de la entrada. Si creen que van a encontrarse al
Tomás de la última vez, están muy equivocados. Ahora no tengo nada más
que proteger, solo debo protegerme a mí.
La puerta comienza a deslizarse ante mí y la sala se ilumina con la luz del
pasillo, respiro de forma agitada, preparándome para lo peor, pero
entonces…
Entonces me topo con sus ojos verdes.
—¿Gabriela? —La sorpresa que siento al verla abre mis manos y el palo
de escoba que sujetaba cae contra el suelo—. ¿Eres tú? —vuelvo a
preguntar sin dar crédito a lo que estoy viendo.
—Claro que soy yo —susurra acercándose a mí. Tras ella, la puerta se
cierra y nos quedamos a solas en este pequeño cuarto que ya no me asusta.
—¿Cómo es posible? ¿Qué haces aquí? ¿Cómo…?
—Tranquilo, Tom, tranquilo —responde poniendo sus manos sobre mis
hombros. Ella es consciente de lo nervioso que estoy, no me esperaba verla
tan pronto y mucho menos en estas condiciones. Mi cabeza ya había
aceptado el peor de los destinos y resulta que el funcionario me había traído
aquí para reunirme con Gabriela—. Tengo una persona de confianza con
muchos contactos aquí, me consiguió este encuentro clandestino, pero no
puedes decírselo a nadie. Solo el director de la prisión está informado sobre
esto, nadie más lo sabe —me explica observándome con esos enormes ojos
que me vuelven loco.
Claramente yo no se lo diré a nadie, pero me preocupa lo rápido que las
noticias vuelan entre estas paredes y lo poco que los secretos pueden
mantenerse ocultos aquí dentro.
—Oh, Dios, Gabriela… —murmuro dejándome caer sobre su hombro
derecho. Me encantaría abrazarla, pero mis manos están esposadas y no me
es posible.
Sin embargo, es ella quien lo hace. Sus brazos me rodean y me acercan a
su cuerpo. Noto su calor, noto la suavidad de su piel, noto sus pechos
apretados contra mi abdomen. Entre nosotros no hay espacio y tampoco nos
esforzamos por llenar el silencio con palabras. Ojalá pudiese congelar este
momento y recordar siempre el olor de su cabello, la forma en que sus
manos comienzan a acariciar mi espalda…
—Daría lo que fuera por poder abrazarte —le susurro al oído, y noto
cómo su cuerpo reacciona al sentir mi aliento en su cuello.
Gabriela se separa de mí y posa sus labios en mi mejilla; es un beso
lento, dulce y discreto. Me encantaría confesarle las ganas que tengo de
comerle la boca, el éxtasis que siento cuando me imagino tomando con mis
manos su cintura…, pero no quiero incomodarla, sobre todo cuando todavía
no sé si mis deseos son correspondidos.
—Algún día lo harás —responde apartándome un mechón de pelo de la
cara—. Porque creo que podré sacarte de aquí, Tom.
Levanto las manos esposadas y agarro su pequeño rostro, las palabras
que acaba de pronunciar tienen más importancia para mí de lo que jamás
podrá pensar. En sus ojos veo una chispa de emoción y solo con fijarme en
su expresión sé que ha tenido que dar con algo, estoy convencido de que ha
encontrado ese hilo del que tirar.
—Entré en tu casa, y en su habitación encontré el tíquet de una tienda de
ropa; tu hermana fue a comprar un vestido horas antes de morir —me
explica mientras se lleva la mano al bolsillo para mostrarme algo—. Y en
su instituto vi esta fotografía, es una instantánea y sale con el vestido que
compró ese día, lo que significa que salió de casa después de cenar.
Agarro la foto y veo el rostro de mi hermana.
Ella nunca sonreía, pero en esta fotografía sale feliz, con su pelo rojizo y
esos mofletes tan regordetes de los que siempre me burlaba. Hacía años que
no veía su rostro y, aunque he intentado pensar en ella cada día para no
olvidar sus facciones, me resulta extraño volver a verla.
—¿Quiénes son? ¿Los reconoces? —me pregunta Gabriela señalando a
las tres personas que están junto a mi hermana. Ni siquiera me había
percatado de su presencia.
—Sí, son sus amigos. —respondo observándolos—. Gael Mariño, Alexia
Moreno y Brais Vilaboa.
—Pues lo más probable es que ellos fuesen los últimos en ver con vida a
tu hermana.
—Estoy seguro de que salió por la ventana y se fue con ellos, mis padres
aún no la dejaban ir a fiestas pasada la medianoche… —le explico
intentando procesar toda esta nueva información—. Gabriela, esto puede
cambiarlo todo…
—Lo sé, pero, si tu hermana se fugó de casa de la misma forma que yo
entré en ella, no hay forma de demostrar su salida.
—¿Y qué quieres hacer ahora? —Yo sé cuál debería ser el siguiente paso;
sin embargo, quiero que sea ella la que decida qué hacer.
—Hablar con ellos, intentar sacarles algún tipo de información que
esclarezca las últimas horas con vida de tu hermana.
—Gabriela, no quiero que te veas obligada a seguir investigando. No
sabes lo mucho que te agradezco todo lo que haces por mí, pero si te pasase
algo jamás me lo perdonaría —le digo tratando de calmar las ansias que
tengo por esclarecer lo que ocurrió aquella noche.
—Pienso llegar hasta el final, quiero hacerlo —responde agarrándome las
manos—. Mira esto, Tom.
Gabriela desbloquea su teléfono y, cuando lo gira para mostrarme la
pantalla, mis ojos se llenan de lágrimas.
—Es Frankfurt… —susurro haciéndole zoom a la foto para ver la cara de
mi perrito—. Está enorme, cuando me separaron de él solo tenía un año…
—Te estás perdiendo muchas cosas ahí fuera. Tú deberías estar con él,
deberías tener una vida normal.
—Gabriela… —digo con un hilo de voz; sus palabras solo hacen que las
lágrimas aumenten y caigan sin control por mi rostro.
—Antes creía que eras inocente, ahora lo sé —sentencia apoyando su
frente en la mía—. Y no pienso parar hasta demostrarlo.
Nuestras narices se rozan aspirando el aire que el otro expulsa, mis ojos
están clavados en esos labios tan jugosos, están tan cerca que si alargase un
poco la lengua podría saborearlos. Es entonces cuando las ganas de besarla
pasan a convertirse en una necesidad que quema tanto que pulveriza el resto
de los pensamientos.
Ella lo ocupa todo.
—¿Puedo besarte? —le pregunto.
—Sí —responde con un suspiro.
Sin pensarlo ni un segundo, estampo mi boca contra la suya y dejo que la
humedad de sus labios moje los míos. Mi lengua se desliza hacia el interior
de su boca, quiero ocupar todo su ser, quiero impregnarme de ella. Gabriela
enreda los dedos en mi pelo, me acaricia la nuca y me hace estremecer.
—Si no tuviese las manos esposadas… —susurro mordiendo su labio
inferior.
—¿Qué harías? —Su pregunta me pilla por sorpresa, Gabriela parece
querer subir el tono de nuestra conversación y no seré yo el que se quede
atrás.
—Te rodearía con mis brazos, te apretaría contra mí y dejaría que mis
manos se deslizasen por tu espalda… —murmuro dejando un camino de
besos que comienza en su cuello y termina en la clavícula.
Noto cómo su pecho sube y baja acelerado. Sus pezones, duros por la
excitación, se hacen notar bajo la delgada tela de la blusa blanca que lleva
puesta. Hacía tanto tiempo que no tocaba a una mujer que siento que podría
llegar al éxtasis en cualquier momento, su sola presencia consigue avivar en
mí una llama que creía apagada.
—¿Y qué más? —pregunta sin dejar de sonar algo tímida, está sonrojada
y esa actitud inocente pero pícara consigue provocarme todavía más.
—Apretaría con fuerza tus nalgas y te pegaría todavía más contra mi
cuerpo, mi boca seguiría bajando hasta tus tetas y mi lengua trazaría
círculos sobre tus pezones, saborearía cada parte de ti antes de hacerte mía.
Gabriela suelta un pequeño gemido antes de besarme con tanta fuerza
que tengo que mantener el equilibrio para no caerme hacia atrás. No sé
cómo hemos llegado a este grado de erotismo, pero tampoco me importa.
Los segundos se evaporan cuando estoy cerca de ella, el tiempo parece
carecer de sentido y, cuando escucho dos golpes fuertes contra la puerta,
avisándonos de que tenemos que separarnos, maldigo lo rápido que ha
transcurrido.
—Tengo que irme —dice sin dejar de fijar sus ojos en mis labios—.
Volveré con más información.
—Yo solo quiero que vuelvas —confieso acariciando su rostro.
Gabriela asiente y sale de la sala dejándome solo entre cuatro paredes
que de pronto se vuelven insoportables.
Y es que la vida es insoportable si ella no está, y mi corazón ansioso no
tiene otra opción que esperar su regreso mientras le dedica cada uno de sus
latidos.
 19
Gabriela

En lo primero que pienso cuando abro los ojos es en él.

Ayer la madre de Lúa, tras admitir que las pruebas que conseguí tenían el
peso suficiente como para poner en duda el veredicto del caso de Tom, me
consiguió un encuentro clandestino con él. Creo que hay algo que Sol no
me está contando, lo noto en cómo esquiva mis miradas cuando le hablo
sobre Tomás. Ella es una mujer con mucha confianza en sí misma y jamás
le tiembla el pulso a la hora de tomar decisiones difíciles; sin embargo, ayer
la vi bastante nerviosa y dubitativa.
Creo que Sol nunca hubiese cedido a algo que pudiera ponerme en
peligro de algún modo (porque todo este juego que nos traemos entre
manos realmente tiene sus riesgos) si no hubiese algo personal de por
medio… ¿Puede que ella fuese una de las policías que participó en la
investigación? ¿Puede que se sienta culpable? No lo sé, y tampoco quise
presionarla demasiado, ayer mi único objetivo era conseguir ver a Tomás y
lo cumplí con creces.
Os prometo que no entraba en mis planes que la situación se calentase de
esa manera; de hecho, mi idea era alejarme sentimentalmente hablando del
caso…, pero, cuando se acercó tanto a mí, cuando sus ojos comenzaron a
fijarse en mis labios, cuando sus manos acariciaron mi cara con tanta
delicadeza, comprendí que no podía seguir luchando contra algo inevitable.
Me dejé llevar y mentiría si dijera que me arrepiento. Sé que fue un error,
sé que estuvo mal…, pero no puedo arrepentirme de algo que me hizo sentir
tan bien. No recuerdo la última vez que un hombre consiguió excitarme
tanto, y eso que tenía las manos esposadas y sus movimientos estaban
limitados… Aunque, para ser sincera, he de admitir que las esposas
sumaban cierto morbo a la situación. Y Dios, qué bien besa. Era como si
nuestras lenguas hubiesen ensayado, ambas se movían y bailaban al mismo
son.
No puedo evitar sentir cómo mi entrepierna se humedece al recordar lo
guapo que estaba, lo que me susurró al oído… Ayer dijo que quería
hacerme suya y mi mente comienza a generar esas imágenes. Me lo
imagino aquí, conmigo, en la cama. Me imagino que son sus dedos los que
rozan mi clítoris y no los míos, me imagino cómo los mete en mi interior y
de pronto me olvido completamente de que soy yo quien lo está haciendo.
Me imagino su cara entre mis piernas, su lengua recorriendo las partes más
sensibles de mi ser, sus ojos viéndome desde abajo y confesándome lo
mucho que está disfrutando.
Me muerdo el labio e imagino a Tomás penetrándome, imagino su cuerpo
robusto y sudado sobre el mío, imagino sus embestidas: primero suaves y
después fuertes y continuas.
Despego la lumbar del colchón al imaginar que es él quien está en mi
interior y no yo misma. Me estremezco al fantasear con cómo me pondría a
cuatro patas para tener una mejor visión de mi culo mientras lo azota, con
cómo enredaría sus manos en mi pelo tirando de algunos mechones. Deliro
con la idea de Tomás llegando al clímax conmigo, corriéndonos a la vez y
llenando el cuarto de gemidos y jadeos.
Sin embargo, cuando mis párpados se separan vuelvo a la realidad: estoy
sola, masturbándome mientras pienso en un chico encarcelado por el que no
quiero pillarme.
—Joder… —susurro, con el corazón todavía acelerado, hundiendo la
cabeza en la almohada—. Joder, Gabriela… —me digo a mí misma
sabiendo que esto solo aumentará la atracción que siento por él.
Salgo de la cama y voy hacia la ducha, necesito toneladas de agua fría
para dejar atrás estos pensamientos obscenos. No quiero imaginarme a
Tomás así, no quiero pensar en esto la próxima vez que lo vea. Tengo que
hacer todo lo posible por no construir más puentes entre él y yo, mi
profesionalidad debe ir por delante de un calentón.
Porque sí, puede que tras lo sucedido no me quede más remedio que
admitir que Tomás me gusta y, de hecho, me atrae mucho…, pero todo se
queda ahí. En un chico guapo con el que tendría un revolcón, quizá dos.
Después de desayunar un par de tostadas con queso fresco y pavo, me
visto con las prendas más cómodas de mi armario: un chándal negro
bastante ancho y mis deportivas blancas favoritas. Hoy no trabajo por la
mañana, mi jefe me ha cambiado el turno para ayudar a los compañeros a
cubrir unas noticias que planean publicar en directo por la noche, así que
decido aprovechar las horas libres que tengo por delante y empiezo por
sacar a pasear a mis perras.
—Vamos, preciosas… —digo poniéndoles sus arneses. Ambas mueven el
rabo ilusionadas, les encantan los paseos y hoy prometo darles uno bastante
largo.
Me encantaría pasar más tiempo con ellas, aportan a mis días muchísima
felicidad y últimamente con el trabajo y el tema de Tomás no puedo
dedicarles todo el que me gustaría.
Tras el paseo, relleno sus cuencos de comida y agua fresca y me
dispongo a abordar la siguiente tarea, una mucho más complicada:
descubrir dónde se sacó la foto instantánea que encontré en el instituto de
Jimena.
 Sé quiénes salen en ella y gracias a Sol he conseguido la dirección de
esas tres personas. Confío en que la foto se tomase en alguna de sus casas,
algo que me parece bastante probable, y comienzo probando fortuna en la
que más cerca me queda: la casa del tal Gael.
Se encuentra tan solo a unas calles de la vivienda de los Méndez; tras
conducir veinte minutos descubro que la zona está llena de adosados que un
mileurista no podría alquilar ni en sus mejores sueños. El nivel de vida de
este lugar se deja ver en los coches que hay aparcados, todos de alta gama,
en lo asombrosos que son los jardines que alcanzo a vislumbrar por la
ventanilla, en la ropa de marca que llevan los peatones a los que les cedo el
paso e incluso en los perros que pasean: todos de raza.
Me pregunto si Jimena y Tomás solo se relacionarían con gente de su
nivel social, cosa que no me extrañaría viendo el instituto al que asistían. Lo
más probable es que sus vínculos fuesen con las personas con las que
compartían espacios: las clases, las actividades extraescolares, las reuniones
familiares, los hijos de los amigos de sus padres, sus vecinos… No los
juzgo, nadie elige el lugar en el que nace y tu posición en la pirámide social
nunca tendrá el poder de convertirte en buena o mala persona.
Cuando llego a la dirección exacta que me ha enviado Sol, confirmo que
el porche de la casa es exactamente igual que el de la foto, y no solo eso,
sino que mantiene el mismo mobiliario. La mesa que aparece en la
fotografía llena de cubatas sigue ahí y el sofá de jardín en el que todos
estaban sentados (menos Gael, que es quien alarga el brazo para tomar la
foto a distancia) también está. Se trata de un selfi, por lo que no logro
apreciar nada más, pero ya tengo más que suficiente.
—Pues allá vamos —me animo mirando mi reflejo en el retrovisor.
Estoy nerviosa, noto que al bajar del coche mis piernas se tambalean al
pisar el suelo. He seguido los consejos de Sol y he aparcado lejos para que
Gael no pueda fichar mi coche, he activado la grabadora de mi teléfono y
me he aprendido de memoria las preguntas que debo hacerle, así como las
posibles respuestas que darle a las que él pueda hacerme a mí.
—Todo va a salir bien —digo para mis adentros antes de que mi dedo
presione el botón del timbre.
Los segundos que dura el maldito zumbido de llamada se me hacen
eternos, y cuando ya pensaba que iba a tener que volver a intentarlo,
escucho que alguien descuelga el telefonillo.
—¿Hola? —pregunta una voz femenina.
—¡Hola! Me llamo Ga… Gardenia. —Los nervios me han jugado una
mala pasada y he estado a punto de repetir el mismo error que en el
instituto. Por poco confieso mi nombre real—. ¿Está Gael en casa?
—Sí… ¿Quién eres?
Y aquí es donde empieza mi gran actuación.
—Soy periodista y estamos trabajando en un artículo acerca de la muerte
de Jimena Méndez, en el instituto me dijeron que Gael y ella eran amigos y
pensé que podría hablarme un poco de ella… —le explico con un tono
amigable y extremadamente dulzón. Hasta aquí no he mentido, porque,
como es sabido, una buena mentira siempre debe sostenerse sobre una
poderosa verdad—. Será un artículo precioso que homenajeará la vida de
Jimena con motivo del aniversario de su muerte.
—¡Oh, claro! A todos nos conmocionó su muerte, pasa… —responde
enseguida y abre el portal.
Respiro aliviada; ya he pasado la prueba de fuego.
Tras la verja hay un camino de piedras redondas y aplastadas que cruza el
hermoso jardín que tienen en la parte delantera de la casa y termina en el
porche que inspeccioné desde el coche. Lo veo más de cerca y se me pone
el pelo de punta al imaginarme a Jimena ahí sentada, charlando y riendo
con sus amigos sin tener ni la menor idea de que horas después sería
asesinada. Así es la vida, todo puede cambiar drásticamente en cuestión de
segundos. ¿Habría hecho algo diferente si hubiese sido consciente de su
inminente muerte? ¿Habría confesado alguno de sus secretos, habría hecho
una locura, habría dado su último beso…? Supongo que la esencia de la
vida es desconocer el momento en el que se acaba para así aprovechar al
máximo cada uno de nuestros días.
—¡Hola, cielo! —exclama bajo el umbral de la puerta la que supongo
que es la madre de Gael—. Adelante, ahora mismo aviso a mi hijo para que
baje.
—Muchísimas gracias, espero no molestar demasiado —digo con
modestia mientras entro en la casa.
—Es un honor participar en tu artículo, Jimena era una niña muy querida
en el vecindario… —añade emocionada.
No digo nada, me limito a asentir y a apretar contra mi pecho la libreta
que he traído para fingir que apunto cosas. Es una estrategia para que Gael
piense que no estoy grabando la conversación y así se suelte más, un truco
que aprendí de los periodistas más carroñeros. Resulta que, cuando eres
consciente de que te están grabando, piensas y cuidas más cada una de tus
palabras. Cuando un periodista solo toma notas, el entrevistado se concede
la libertad de ser natural y todo se vuelve más dinámico.
—Puedes sentarte a la mesa del comedor, ahora te traigo un poco de agua
y unas galletas —dice, para después desaparecer por las escaleras en busca
de Gael.
Inquieta, me siento y observo lo que me rodea. El interior de la casa
desprende lujo, todo está ordenado y no hay ni una mota de polvo sobre los
muebles. Me pregunto por qué Gael seguirá viviendo con sus padres si es
obvio que podría estar más que independizado.
—Hola… —La voz del susodicho entra en escena. Me vuelvo para verle
y encuentro a un Gael desmejorado, la tez de su rostro es muy pálida y
parece mucho más delgado que en la foto.
—Hola, encantada de conocerte —saludo levantándome y tendiéndole la
mano, que estrecha sin mucha fuerza. Después, toma asiento frente a mí—.
Supongo que tu madre ya te lo ha explicado, he venido a…
 —Sí, sí… —me corta, nervioso—. ¿Q-qué quieres saber? —me pregunta
tartamudeando.
Su lenguaje corporal me hace saber que está nervioso. A pesar de que
tiene las manos apoyadas sobre la mesa, sus dedos se mueven sin cesar y
los ojos evitan en todo momento el contacto visual directo.
—Es un reportaje aludiendo a la parte sentimental de Jimena, queremos
que sus seres más queridos y cercanos nos cuenten cosas sobre ella… —le
explico tratando de sembrar un aura de tranquilidad en la que se sienta más
confiado—. ¿Podrías decirme qué relación tenías con ella?
—Íbamos al mismo instituto, aunque a diferentes clases, la conocí porque
era amiga de mi amiga, me la presentó y quedamos un par de veces. No
diría que fuésemos demasiado cercanos, pero Jimena era muy buena
chica… —relata sin mirarme en ningún momento, algo que me genera
sospechas.
A medida que habla, voy tomando notas que no usaré para absolutamente
nada.
—¿Quedabais a solas?
—No, siempre quedábamos mi amiga Alexia, Jimena, su novio Brais y
yo.
¿Su novio? ¿Ha dicho que Jimena tenía novio?
—Vaya, no sabía que Jimena tenía novio.
Veo cómo se le descompone la cara al escucharme, como si acabase de
darme una información que yo no tendría que conocer. Gael comienza a
morderse las uñas y pasa unos segundos en silencio, tratando de pensar qué
puede decir para arreglar su metedura de pata.
—Bueno…, tenían una relación informal, quizá no eran novios como
tal…
—Chicos, aquí os dejo agua y unas galletitas caseras. —De pronto, la
madre de Gael irrumpe en el salón y deja sobre la mesa un plato con dulces.
—Gracias —le digo con una sonrisa fingida, nos ha interrumpido en un
momento crucial. Que Jimena tuviese novio es un dato que tanto sus padres
como Tom desconocían y que en ningún momento se mencionó en el juicio.
Espero a que se vaya para seguir con las preguntas; sé que no puedo
presionar mucho a Gael, no debo tensar demasiado la cuerda porque corro
el riesgo de que se rompa. Si quiero que se muestre lo más receptivo
posible, tengo que indagar poco a poco. Después de dar un par de vueltas
por el salón para intentar escuchar algo de nuestra conversación, su madre
por fin desiste y vuelve a marcharse.
—¿Recuerdas cuál fue tu último momento con ella? —pregunto
retomando el interrogatorio.
—Sí.
—¿Cuándo fue? ¿Me podrías hablar un poco sobre ello?
—Fue el día de su muerte, en el instituto… La, la, la vi en el recreo y
después nos cruzamos por los pasillos —responde mintiéndome a la cara—.
Ni siquiera hablamos, solo nos saludamos con la mano…
¿Por qué miente? ¿Por qué no habla sobre el encuentro que tuvo lugar en
su propia casa? ¿Qué oculta tras esta mentira? Me muero de ganas de sacar
la foto que tengo en el bolsillo, pero es una carta crucial que todavía no
quiero jugar. Gael parece un chico con poca personalidad, se muestra
inseguro y da la impresión de no tener demasiado carácter… Creo que no le
podré sacar mucha más información, aunque tengo fe en que mi encuentro
con Brais y Alexia sea más fructífero.
—¿Y sabes qué hizo esa tarde? ¿Sabes si quedó con alguien más? Quería
conseguir más testimonios sobre sus últimas horas de vida.
—Jimena… Jimena iba a muchas extraescolares, pero no tengo ni idea…
—¿Qué sentiste cuando se descubrió que fue su propio hermano quien la
mató?
Mi pregunta impacta en él como si de una bala se tratase. Gael coge aire
y se deja caer contra el respaldo de la silla como si estuviera mareándose.
Sus labios pierden todavía más color e incluso parece que sus ojeras se
oscurecen. Es como si mis preguntas le quitasen años de vida, como si en
cada una de sus respuestas corriese cinco maratones.
—¿Estás bien? —me intereso fingiendo preocupación.
—Es que… A-Aún me sigue conmocionando todo lo que pasó, creo
que… Creo que todavía no lo he superado —responde con una credibilidad
nula. Las constantes pausas que hace me sugieren que está pensando más de
la cuenta cada una de las palabras que enuncia. Dar un falso testimonio
genera un cansancio mental enorme, el tener que estrujar tu cerebro en tan
poco tiempo para buscar la respuesta más acertada provoca estrés y
agotamiento.
—¿Conocías a su hermano? ¿Te podrías haber esperado eso de él? —
pregunto sin concederle descanso. Cuanto más cansado esté, más cerca de
la verdad estarán sus contestaciones o más se notará que miente.
—Hum, sí —confiesa rascándose la cabeza; no para de gesticular de
formas extrañas, no sabe ni dónde colocar las manos—. Tomás era muy
violento, siempre discutían y muchas veces sus peleas llegaban a las manos.
No puedo evitar fruncir el ceño, todas las referencias que tengo de Tomás
recalcan lo tranquilo e impasible que es ante las peleas.
—¿Jimena estuvo alguna vez aquí? —Es la última pregunta de la lista y
creo que es el momento de hacerla. Gael está al borde de pedirme acabar
con la entrevista y no quiero irme sin esta respuesta.
Entonces, es su propio cuerpo el que lo traiciona.
—No, nunca —declara con firmeza.
Pero cuando pronuncia ese «no», su cabeza se mueve de arriba abajo:
Gael está asintiendo mientras niega que Jimena haya estado aquí.
 20
Gabriela

El interrogatorio que le hice ayer a Gael me dejó una cosa clara: o tiene
algo que ver en la muerte de Jimena, o está encubriendo a alguien. Una
persona que no tiene nada que ocultar no miente, y mucho menos en
reiteradas ocasiones.
Hoy iré al piso de Alexia y Brais, y algo que ya a priori me parece
extraño es que comparten la misma dirección. Ambos viven en Pontevedra,
una ciudad a treinta minutos de Santiago llena de estudiantes, por lo que
supongo que quizá se mudaron para hacer algún máster.
A pesar del enfado inicial de mi jefe, finalmente he conseguido el día
libre para desplazarme con calma hasta allí. Me muero por contarle a Tomás
lo que he descubierto, pero prefiero esperar a reunir los datos que consiga
sacarles a Alexia y a Brais.
Tras preparar un termo con café, cojo el coche y conduzco hasta llegar a
Pontevedra; me gusta mucho esta ciudad, es muy peatonal y tiene un
ambiente juvenil e inspirador. No tardo mucho en localizar su piso, se
encuentra en el centro, cerca de la facultad de Bellas Artes. Aparco y
camino hacia él recordando todo lo que debo preguntarles. ¿Se esperarán mi
visita? ¿Los habrá avisado Gael de que he ido a verle? No sé si siguen
manteniendo relación, aunque todo apunta a que algo los unió esa fatídica
noche. Algo que quizá los haya obligado a no cortar lazos.
—¿Hola? —pregunta la que supongo que será Alexia al descolgar el
telefonillo.
—Hola, me llamo Gardenia, no me gustaría molestar, pero estoy
escribiendo un artículo en honor a Jimena Méndez y me gustaría hacerte
unas preguntas sobre ella. Estamos buscando un enfoque personal, saber
quién era realmente ella más allá de la imagen de víctima —le explico
sonriendo a la cámara. No quiero ni pensar en cuánto costará el alquiler de
un piso como este; solo por el portal, intuyo que no podría permitírmelo ni
en mis mejores sueños—. Sé que ibais a la misma clase, el instituto me
cedió tu contacto.
—Sí, claro —responde sin dudar. Me extraña lo rápido que la puerta
metálica emite el zumbido que me indica que está abierta… Creo que ya
contaba con mi visita.
Un periodista jamás podría presentarse en la casa de nadie así de
primeras. Las entrevistas de este tipo suelen hacerse por teléfono o en un
sitio neutral tras llegar a un acuerdo previo… Sin embargo, al tener una
premisa tan blanca como es hacer un artículo en honor a la vida de Jimena,
ni Gael ni Alexia han tenido el valor de negarme la entrada a su casa. ¿En
qué lugar los dejaría eso? Los he puesto en una tesitura difícil de esquivar,
como cuando las niñas de los campamentos llaman a tu puerta ofreciéndote
galletas. ¿Cómo vas a decirles que no?
—Encantada, soy Alexia —saluda al abrir la puerta de su hogar. Le
estrecho la mano con una sonrisa, quiero crear un ambiente cómodo y
distendido—. Adelante —añade apartándose para que pueda pasar.
El piso me encanta, la decoración tiene una clara inspiración nórdica y
emplea materiales como la madera para dar un toque cálido y acogedor.
Además, es muy luminoso y grande.
 —¿Vives sola aquí? —le pregunto con un poco de indiscreción.
—No, vivo con mi pareja —me responde haciéndome una seña para que
tome asiento junto a la mesa del salón.
La única persona, además de ella, que reside en esta dirección es Brais,
así que la intuición de que ahora sean novios se convierte en una realidad.
No puedo evitar pensar en lo bizarra que es la situación: Jimena y Brais
salían juntos y, cuando ella fallece, él empieza una relación con su mejor
amiga.
Sospechoso, parece la trama de una película mala de Antena 3.
—¿Qué quieres saber sobre Jimena? —me dice para iniciar la
conversación que sabe que vamos a tener.
—Podrías empezar contándome qué relación tenías con ella —respondo
quitándole la tapa a mi boli para comenzar a tomar falsas notas. Tal y como
ayer, mi teléfono está grabando toda la entrevista.
—Éramos muy amigas, desde pequeñas —me explica emocionada. Sus
ojos se llenan de lágrimas a medida que va hablando—. Como hermanas,
me atrevería a decir. Su muerte paralizó por completo mi vida, me costó
mucho seguir adelante.
En mi interior no puedo evitar preguntarme cuánto tardaría en enrollarse
con el que era el novio de su tan querida amiga. Quizá sea un poco cruel por
mi parte, pero todo esto huele demasiado raro.
—¿Recuerdas cuál fue tu último momento con ella?
—El día de su muerte, en clase. Nos sentábamos juntas en casi todas las
asignaturas, ella era muy inteligente y siempre me ayudaba a mejorar mis
notas.
A diferencia de Gael, Alexia responde de forma clara y contundente. No
titubea, no piensa lo que debe decir y, desde luego, no tartamudea. Lo único
que me genera sospechas es lo rápido que contesta, parece haberse
preparado esta entrevista como si de un examen se tratase.
—¿Sabes qué hizo esa tarde? Quiero conseguir más testimonios sobre sus
últimas horas de vida.
—Jimena iba a muchas extraescolares, creo que ese día tenía clase de
piano. Le encantaba la música, incluso compuso algunas piezas. —Su
respuesta es igual que la de Gael, aunque añadiendo más información sin
importancia para que parezca diferente. Como cuando copias a tu
compañero, pero cambias algunas palabras para que no sea tan obvio.
—¿Qué sentiste cuando salió a la luz que fue su hermano quien la mató?
—Tomás era muy violento, siempre la trataba fatal e incluso en algunas
ocasiones vi cómo le levantaba la mano… —relata horrorizada—. No me lo
esperaba; sin embargo, tampoco me sorprendió. Espero que se pudra en la
cárcel.
Un escalofrío recorre mi espalda al escucharla. Sé que está mintiendo y
no logro comprender cómo puede tener la sangre fría para hacerlo así de
bien. No quiero sacar conclusiones precipitadas, pero Tomás comienza a
parecerme el señuelo de esta historia.
Necesito pillar por sorpresa a Alexia, está claro que Gael le chivó mis
preguntas y necesito hacerle alguna que logre desconcertarla. Creo que ha
llegado la hora de sacar la carta que tengo bajo la manga: la fotografía.
—Encontré esta instantánea en el mural del instituto… —le suelto
deslizándola sobre la mesa. Alexia la ve y noto cómo su cuerpo se tensa, lo
hace de una manera casi imperceptible, pero la forma en la que aprieta los
labios me confirma que esto no lo vio venir—. Me gustaría incluirla en el
artículo, ¿podrías decirme más o menos cuándo os la sacasteis? Para
ponerlo en el pie de foto.
Alexia, por primera vez, tarda en responder.
—No me acuerdo muy bien… —titubea frunciendo el ceño, fingiendo
que está intentando recordar cuando en realidad sabe perfectamente la
respuesta—. Quizá dos o tres meses antes del asesinato.
—¿Y qué hacíais? ¿Era una fiesta?
—Hum, sí —contesta asintiendo con demasiado ímpetu—. Más que una
fiesta fue una cena entre amigos, después bebimos y jugamos a algunos
juegos de mesa.
—¿Había más gente?
—No, solo los de la foto.
—¿Y sabes dónde podría dar con él? —le pregunto posando mi dedo
sobre la imagen de Brais—. Gael me dijo que era la pareja de Jimena, creo
que su testimonio será el más valioso.
—No eran novios —afirma tajantemente. De su rostro desaparece por
completo la sonrisa falsa que tanto se esforzaba por mantener—. Tenían una
relación informal, se acostaban de vez en cuando, pero no llegaron a
formalizarlo jamás.
Parece que he abierto viejas heridas.
—¿Y dónde puedo encontrar a Brais? —pregunto a pesar de que ya sé la
respuesta.
—Brais vive aquí, conmigo, es mi pareja. Ahora mismo está en la
biblioteca preparando un trabajo muy importante. —Me sorprende que no
intente mentir, aunque, pensándolo bien, sería una mentira de patas muy
cortas—. El luto nos unió más de lo que pensábamos y nos mudamos a vivir
juntos para terminar nuestros estudios aquí, en Pontevedra.
Vaya.
—¿Crees que podría hablar con él cuando vuelva?
—Te agradecería que no lo hicieses, para Brais es un tema muy delicado
—responde, y siento en mí una rabia que me quema por dentro. Su tono es
tan impostado, tan falso, tan hipócrita—. Tardó años en superarlo, tuvo que
ir a terapia y no creo que le haga gracia volver a hablar sobre ello. Ha
pasado mucho tiempo, Gardenia.
—Lo… Lo entiendo —contesto intentando controlar las ganas que tengo
de levantarme y zarandearla hasta conseguir que confiese la verdad.
—¿Podría quedarme con esta foto? No la recordaba y me gustaría tenerla
conmigo —dice mientras la recoge de la mesa.
 Enseguida extiendo mi brazo para arrebatársela. Sé lo que está
intentando, quiere destruir la única prueba de que Jimena pasó las últimas
horas de su vida con ellos, y no pienso permitirlo.
—Primero debo escanearla para el artículo, después podría darte una
copia. —Ahora soy yo la que sonríe falsamente; esta instantánea es una
prueba crucial para demostrar la posible inocencia de Tom.
—Es un recuerdo muy personal, me gustaría mantener la foto en privado
—añade con un tono algo altivo; su paciencia está a punto de acabarse y
entiendo perfectamente la razón: ni a ella ni a sus amigos les conviene que
esta foto vea la luz porque saben que podría echar abajo sus coartadas—.
Espero que lo entiendas.
—Claro, pero prometí devolverla al instituto —sentencio levantándome y
caminando hacia la puerta—. Podrás pedírsela a ellos.
Alexia no se veía venir mi respuesta y no le queda otra opción que
resignarse. No creo que sospeche de mí, supongo que no duda de mi papel
como periodista, aunque lo que la asusta es que algunas preguntas resulten
ser contradictorias con el caso.
—Muchas gracias —me despido mientras abro la puerta y me dispongo a
salir del piso.
Entonces, su pie se interpone y me impide cerrarla.
—Me gustaría ver ese artículo antes de que salga publicado —dice con
seriedad.
—Claro, te lo enviaré.
Y, tras mis palabras, asiente y cierra la puerta con fuerza. Ha sido un
encuentro tenso, mucho más incómodo que mi charla con Gael. Alexia
parece una mujer de armas tomar y lo tranquila que estaba al principio de la
conversación me da a entender que lleva muy bien el estrés. Su
personalidad es mucho más fuerte que la de Gael, y, aunque no podré hablar
con Brais, todo apunta a que ella fue la cabecilla de lo que fuera que pasase
aquella noche.
 21
Tomás

Cuando volví a mi celda me costó mucho no contarle a Jose la verdad…

Gabriela me había pedido que no se lo dijese a nadie, y los motivos por los
que no debo hacerlo son más que claros, así que me inventé una excusa para
tranquilizarle y volví a mi litera para rememorar una y otra vez el momento
que habíamos vivido.
Han pasado dos días y sigo igual, no puedo parar de pensar en cómo nos
tocamos, no puedo dejar de imaginarme su rostro cerca del mío, sus manos
acariciándome y su voz susurrándome palabras al oído… Hacía tantos años
que no besaba a una mujer que una parte de mí tenía miedo de haber
olvidado cómo hacerlo, pero al final resultó ser como montar en bicicleta.
Una vez que aprendes a hacerlo, difícilmente olvidas cómo pedalear.
Hoy es sábado y los presos están más exaltados de lo normal porque
desde Dirección han organizado un torneo de fútbol para fomentar el
trabajo en equipo. Muchas veces, desde la farsa de la supuesta inclusión
social, se lleva a cabo este tipo de actividades para enseñarnos ciertos
valores como la deportividad, la toma de decisiones en grupo, la
competitividad… Lo que creo que no entienden los de arriba es que
organizar partidos de fútbol posiblemente acabe aportando más cosas
negativas que positivas.
Quiero decir, ¿a quién se le ocurre que es buena idea poner a competir a
decenas de hombres —la mayoría con pasados llenos de violencia— que
viven con el estrés que supone estar encerrados? No tengo pruebas, pero
tampoco dudas de que todo esto acabará mal.
—Eh, tú, ¿en qué equipo estás? —me pregunta un reo con el que no
había cruzado ni una palabra antes.
—No me apunté, no me gusta el fútbol —respondo sentándome en las
gradas que hay en el patio. Desde aquí podré ver mejor el espectáculo.
—Marica… —susurra alejándose.
Al escucharle pongo los ojos en blanco, pero paso de responderle porque
sé que es una causa perdida. Una de las cosas por las que más fuera de lugar
me siento en esta prisión es por lo machistas, homófobos y poco
deconstruidos que están todos los hombres. Los primeros meses de condena
aprendí cómo debía comportarme para no ser visto por los demás como un
hombre débil, como un «maricón». Porque, aunque sea tremendamente
hipócrita, aquellos que intentan violarte en las duchas son los mismos que
después comentan el daño que esos «degenerados» del lobby LGTBI hacen a
la sociedad.
La masculinidad tóxica es un problema profundo y arraigado en nuestro
género que debe erradicarse desde la raíz, porque muchas veces esta mal
entendida masculinidad es el inicio de problemas mayores. ¿Qué es ser un
hombre? ¿Seguir todos los roles de género impuestos hace miles de años?
¿Privarte de hacer determinados planes porque atentan contra tu hombría?
¿Dejar de usar ciertos colores, de escuchar según qué canciones, dejar de
ver películas o series porque supuestamente están destinadas a un público
femenino? Joder, no estoy dispuesto a renunciar a cosas que me gustan solo
porque la sociedad ha decidido que son para otro género.
En mi caso, fue mi hermana la que a menudo me ayudó a abrir los ojos
en ciertas problemáticas. Tener una visión femenina me hizo reflexionar
sobre aquellas cosas que se me habían impuesto por nacer hombre. Me hizo
entender las diferencias reales que hay entre géneros y me hizo comprender
por qué todos debemos hacer un esfuerzo por preguntarnos qué nos lleva a
hacer determinadas cosas.
¿Por qué los hombres sentimos la necesidad de ocultar las lágrimas y
esconder las emociones? ¿Por qué solemos mantener vínculos
habitualmente superficiales con nuestros amigos, sin hablar de sentimientos
o de temas personales? ¿Por qué reducimos a las mujeres a posibles
amantes o parejas, pero pocas veces somos capaces de verlas como amigas?
¿Por qué tendemos a querer explicar las cosas, muchas veces sin ni siquiera
estar en el lugar oportuno para comprenderlas, como si los demás no
tuviesen el mismo ingenio que nosotros para entenderlas?
Discutía con Jimena día tras día porque no quería entrar en razón, pero
cuando ella justificaba sus argumentos con ejemplos de errores que yo
mismo cometía empecé a dar el brazo a torcer. Recuerdo aquella noche en
la que manchó las sábanas porque le bajó la regla y yo le recriminé que si se
hubiese puesto un tampón antes de dormir no habría pasado. Ahora me río
ante mi ignorancia, pero cuando Jimena me explicó que los tampones
debían cambiarse cada cuatro o seis horas dependiendo del sangrado y que
muchas veces, a pesar de utilizarlos, era normal manchar, me sentí la
persona más estúpida del mundo. ¿Había intentado darle lecciones sobre la
menstruación a una mujer? Sí, justo eso había hecho.
Estoy muy orgulloso de la persona que soy a día de hoy; sin embargo, sé
que todavía me quedan muchos aspectos en los que trabajar. De hecho, este
lugar me ayuda a saber qué clase de hombre no quiero ser.
—¡Cabrón tramposo! —exclama un reo del equipo azul a su
contrincante, que le ha hecho una falta. La competición ya ha empezado y
me muero por saber cuánto tiempo pasará hasta que el campo se convierta
en un ring de boxeo—. ¡Me voy a follar a tu madre cuando salga de aquí!
 Toda la grada se levanta y empieza a ovacionar, los jugadores que han
tenido el conflicto se acercan y nadie se preocupa de separarlos.
—¿Qué has dicho, hijo de puta? —grita el jugador del equipo rojo.
—¡Que me voy a follar a tu puta madre! —responde el jugador de azul
elevando todavía más el tono de voz.
Cuando empiezan a golpearse, la grada se vuelve loca. Los vitorean, les
silban, los abuchean… Disfrutan del espectáculo sin perderse detalle y yo
aprovecho para bajar de las gradas y alejarme de esta escena propia de un
documental de gorilas de espalda plateada.
—Tomás.
De repente escucho mi nombre, aunque con el bullicio que se ha
generado no soy capaz de ubicar a la persona que lo ha pronunciado, me
vuelvo y miro a mi alrededor, pero no encuentro a nadie.
—Tomás, ven aquí.
Es entonces cuando vislumbro a un guardia haciéndome señas para que
me acerque a él. Me extraña que me llame por mi nombre, la mayoría de los
funcionarios no recuerdan cómo nos llamamos, y también me extraña que
no se acerque y sea duro y directo a la hora de pedirme que le siga… Todos
estos factores hacen que se me ocurra la idea de que quizá los de arriba
estén aprovechando el revuelo causado por el torneo para llevarme de
nuevo junto a Gabriela.
Una vez que llego a esta conclusión, corro hacia el guardia con el
corazón acelerado y un brillo en los ojos que no puedo disimular. La idea de
volver a verla y de tenerla de nuevo entre mis brazos me vuelve loco.
—Póntelas —me ordena el funcionario tendiéndome unas esposas.
—¿Es necesario? —le pregunto. Nada me gustaría más que poder usar
mis manos libremente con Gabriela, es muy frustrante tenerlas esposadas y
no poder tocarla como me gustaría hacerlo.
—Son órdenes, cúmplelas.
Sé que soy un privilegiado y que el director del centro está haciendo la
vista gorda conmigo, así que decido no insistir y acatar la orden sin
rechistar. El guardia mira hacia todos lados, parece nervioso, seguramente
le hayan pedido que sea lo más discreto posible. Ambos entramos en el
edificio, alejándonos cada vez más del patio donde están los demás reos.
Aunque no quisiéramos participar en el torneo, estábamos obligados a ver
los partidos, por lo que las celdas y los espacios comunes están vacíos.
Nunca había visto este sitio tan silencioso, tan tranquilo. Es impresionante
lo mucho que pueden cambiar los lugares dependiendo de la gente que los
ocupe. Realmente son las personas que los frecuentan las responsables de
que transmitan una cosa u otra. Ahora mismo la prisión, con este silencio
embaucador y los rayos del sol colándose por los barrotes, no desprende la
hostilidad a la que estoy tan acostumbrado.
Como la última vez, el guardia coloca su tarjeta identificativa en un
lector y entramos en una zona reservada para los trabajadores del centro.
—Eh, David, ¿adónde coño vas con ese? —pregunta otro guardia
extrañado cuando nos ve en el pasillo—. Los presos no pueden entrar en
esta área.
—Son órdenes de arriba, Pedro.
—¿De arriba, de qué cojones hablas? —vuelve a preguntar confuso y
enfadado.
—Del director. —Nunca antes había hablado con el guardia al que sigo,
pero me sorprende lo pacífico que es. Desde el principio se dirigió a mí
usando un tono respetuoso e incluso parece tener algo de miedo a su
compañero. Y no me extraña, Pedro es uno de los vigilantes más
desagradables e imbéciles con los que he tratado.
Dale poder a un mal hombre y, lejos de convertirse en alguien mejor, solo
conseguirás aumentar su maldad.
—¿Del director? —Pedro ha abandonado la agresividad con la que
abordó a David para pasar a mostrarse únicamente confundido. No entiende
lo que está pasando y me gusta que no lo haga, me gusta que vea que en
este lugar pasan cosas sin que él esté al tanto.
—Sí, ¿nos dejas pasar, por favor? —pide David con cierto retintín.
Pedro no tiene otra opción que echarse a un lado y dejarnos continuar
nuestro camino. En su rostro veo reflejada la rabia que siente, un chico
nuevo está más informado que él y ha tenido la oportunidad de
demostrárselo… Un ataque directo a su autoestima. No puedo evitar mirar
hacia atrás con algo de picardía, él sigue apoyado en la pared viendo cómo
nos alejamos, le mantengo la mirada hasta que doblamos una esquina y le
pierdo de vista.
—Me dijeron que te trajese aquí, vendré a por ti en un rato —me indica
el guardia abriendo la puerta de la sala en la que ya estuve el otro día.
—Gracias —respondo mientras entro, esta vez mucho más tranquilo.
Cuando la puerta se cierra y me quedo a oscuras solo soy capaz de
escuchar el latido de mi corazón. ¡Cómo puedo estar tan pero que tan
nervioso! Me pregunto si será así siempre, si cada vez que venga a verme
me costará no atragantarme con mi propia saliva. El tiempo de espera se me
hace eterno, parece que los minutos duran el doble y los segundos el triple
de lo que deberían. Me pregunto si ella también estará nerviosa, aunque
supongo que probablemente lo esté hasta más que yo.
Gabriela no solo se enfrenta a verme, sino que también acepta estar en un
lugar hostil muy lejos de su zona de confort. Aunque odie este sitio con
toda mi alma, yo me he acostumbrado a él e incluso me da algo de pánico
imaginarme fuera de estos muros. Quizá sea una variante del síndrome de
Estocolmo, pero no puedo evitar pensar que, el día que llegue el momento
de dejar esto atrás, estaré tan perdido que no sabré ni por dónde empezar a
organizar mi vida. Llevo cuatro años teniendo la misma rutina, haciendo
cada maldito día lo mismo… ¿Qué se supone que tendría que hacer ahí
fuera? Hay tantos estímulos, tantas opciones, tantas actividades, tantos
lugares, tantos planes… ¿Sería capaz de volver a hacer amigos, de ligar, de
discutir, de pedir un maldito café en el Starbucks o una hamburguesa en el
McDonald’s? Nunca me había planteado esto, porque nunca consideré que
la opción de volver a la vida real estaría tan cerca como la vislumbro ahora.
Y eso es gracias a ella.
A la persona que está abriendo la puerta que nos separa.
—¡Gabriela! —exclamo lanzándome sobre ella.
—Tom… —susurra abrazándome con una dulzura que rompe mi ser—,
¿cómo estás?
—Bien, mejor que bien —respondo quedándome prendado de esos ojos
verdes. Todavía no me acostumbro a lo hermosa que es, a lo simétrica y
perfecta que es su cara—. ¿Y tú?
—Tenía muchas ganas de venir a verte, tengo que contarte…
Antes de que siga hablando, uno mis labios a los suyos. No podía
aguantar más las ganas que tenía de besarla, eran insoportables. Gabriela
responde a mi beso con pasión, noto el calor de su lengua entrelazándose
con la mía y cómo su espalda se curva hacia mí.
—Llevo días esperando este momento, no pude resistirme —susurro
cuando despegamos nuestros labios—. He pensado en ti cada segundo
desde que te vi salir por esa puerta.
Gabriela no dice nada, pero tampoco es necesario. Su sonrisa al
escucharme es tan sincera y su forma de besarme es tan saciante que me
deja claro que ella también estaba deseando volver a verme. ¿En qué
momento hemos llegado a esta situación? Ya ni nos esforzamos en parecer
desinteresados, ya ni tratamos de disimular que nos morimos el uno por el
otro.
—Cada vez veo más posible demostrar que eres inocente —me dice sin
dejar de darme pequeños besos intercalados entre las palabras que
pronuncia—. He ido a hablar con ellos, Tom.
—¿Con los chicos de la foto? ¿Con los amigos de mi hermana?
—Sí, y seguro que te sorprende saber que uno de ellos era su pareja.
—¿Su pareja? —repito extrañado. Mi hermana jamás me comentó nada
sobre que estuviese en una relación, ni a mí ni a mi familia—. ¿Estás
segura?
—No sé si tenían una relación estable, pero eran mucho más que amigos
—me responde afirmando con la cabeza—. Tanto Alexia como Gael me
mintieron, están ocultando algo y todo apunta a que están involucrados en
la muerte de Jimena.
—¿Y cómo podemos demostrarlo? Jamás se declararán culpables, yo fui
el chivo expiatorio —contesto llevándome las manos a la cabeza. Mis
encuentros con Gabriela siempre suponen perder un poco la cordura, tanto
por ella como por la información que trae consigo.
—Tenemos que intentar rellenar ese espacio en blanco que existe desde
que se sacó la instantánea hasta que tu hermana apareció muerta en su
cama…
—Hay dos posibilidades, Gabriela —digo intentando reunir la fuerza
suficiente para enunciar lo que estoy pensando. Aún me duele verbalizar
todo esto. Aún me duele pensar en lo que mi hermana sufrió aquella noche
—. O la mataron y después llevaron su cuerpo sin vida a la habitación, o la
asesinaron sobre la cama.
—En ambos casos tuvieron que entrar en tu casa sin ser vistos… ¿Cómo
es posible? —pregunta mordiéndose las uñas.
—Tú lo hiciste hace unos días, no lo olvides —le recuerdo sabiendo que
lo más probable es que esos amigos de mi hermana conociesen nuestra
forma de entrar en casa sin ser vistos. Sobre todo si uno de ellos era el
novio secreto de Jimena—. ¿Tienes un bolígrafo?
—Sí, toma —responde sacándolo de su bolso y ofreciéndomelo.
Con cuidado, y con toda la destreza que me permiten las manos
esposadas, remango su americana y dejo su antebrazo al descubierto.
Observo cómo el vello de su piel se eriza ante el suave contacto de las
yemas de mis dedos, Gabriela parece no entender qué estoy haciendo, pero
yo sé perfectamente lo que hago.
 —Esta es mi casa —explico dibujando sobre su pálida piel una cruz—. Si
consiguieron entrar sin ser vistos por las cámaras de seguridad, debieron
seguir el mismo camino que tú —prosigo haciendo una línea que imita los
movimientos que Gabriela tuvo que hacer hasta llegar a la balaustrada—.
Legalmente las cámaras de una propiedad privada no pueden filmar la vía
pública, por lo que una vez aquí tendríamos que buscar en las grabaciones
de las cámaras de tráfico —añado pintando un pequeño mapa sobre su piel,
en la que la punta del bolígrafo traza a la perfección las calles que tantas
veces recorrí, las que rodean la que era mi casa—. Sé que en este semáforo
había una, me multaron varias veces por saltármelo estando en rojo. —
Finalizo mi obra de arte marcando una pequeña cruz justo en la esquina
donde estaba ese maldito semáforo. Después, acaricio el que ha sido mi
lienzo y me aseguro de que todos los detalles que conozco figuren en el
mapa que he creado.
—También tenía un bloc de notas, pero me alegra no habértelo dicho —
añade Gabriela con ese tono sarcástico tan suyo. Sonrío y ella también lo
hace, ha sido otro momento especial que atesoraremos en nuestros
recuerdos.
—Un bolígrafo y un bloc de notas, sí que vienes preparada —bromeo
soltando su brazo con sumo cuidado, la trato como si fuera de porcelana, no
porque la considere débil ni mucho menos, sino porque me gusta cuidarla y
tratarla como si fuese el último ejemplar de una especie en peligro de
extinción, porque eso es justo lo que ella es para mí: la única persona que
creyó en mí.
—Una periodista siempre tiene que estar lista —dice poniéndole el
capuchón a su bolígrafo. Sin embargo, cuando procesa lo que acaba de
decir, veo que frunce el ceño y baja la mirada.
Yo soy el siguiente en dar un sentido a sus palabras.
—¿Eres periodista, Gabriela? —repongo algo confuso.
He perdido la cuenta de los periodistas que han intentado contactar
conmigo desde que estoy en prisión. El primer año de condena recibía a
diario decenas de propuestas de periódicos, radios y canales de televisión.
Aquellos que habían contribuido a que el juicio público fuese tan tajante
con titulares morbosos, fotos fuera de contexto, entrevistas manipuladas y
datos falsos me suplicaban que atendiese sus preguntas. Jamás di el brazo a
torcer, sabía que, aunque les relatase mi verdad, ellos se las ingeniarían para
alterar mis palabras y contar lo que les apeteciese. A medida que pasaba el
tiempo, y viendo mis negativas constantes, todos los medios desistieron y
me dejaron en paz.
Si algún día salgo de la cárcel, jamás les daré un solo hilo del que tirar.
No pienso permitir que sigan lucrándose de mi desgracia y de la muerte de
mi hermana. Los periodistas son auténticos buitres al servicio de su
superior, dispuestos a arrancar a pedazos la piel de quien sea necesario para
tener más visitas y más poder.
—Bueno… Eh, me gustaría serlo algún día —responde Gabriela
colocándose un mechón de pelo detrás de la oreja.
—¿Estás estudiando la carrera? —la interrogo con verdadera curiosidad.
Nunca antes habíamos hablado de sus estudios y a una parte de mí le jode
que quiera dedicarse a ese mundo que tanto odio. Además, juraría que me
había dicho que tenía un trabajo.
—Sí, quiero reformular por completo el mundo del periodismo —
contesta llenándome de esperanzas—. Volver a ese periodismo objetivo
cuyo propósito era conseguir que la gente sacase sus propias conclusiones.
—Suena bien, ojalá lo consigas —digo con una sonrisa sincera. Por lo
menos sabe que existe una problemática y quiere formar parte del cambio.
—Hum… Tom, creo que mi contacto puede ayudarme a conseguir las
imágenes de la cámara del semáforo. —Gabriela vuelve al tema principal
de nuestra conversación, parece algo inquieta, pero no le doy demasiada
importancia.
—Perfecto, desde ahí podemos seguir su coche, recuerda que vivimos en
un Gran Hermano, posiblemente podamos llegar hasta el sitio donde lo
aparcaron.
—Sí, es probable.
Ambos nos quedamos callados y, durante un instante, el silencio que nos
rodea es algo incómodo. No entiendo el porqué, pero lo siento.
—¿Estás bien? ¿He dicho algo que te haya molestado? —le pregunto
acariciando sus ruborizadas mejillas.
Por un momento parece estar a punto de hablar, sus labios se despegan,
aunque no consigue articular palabra. Quiero decirle que puede contarme lo
que sea, pero entonces Gabriela me besa.
—No quiero irme, no quiero que nuestro tiempo juntos termine —susurra
colgándose de mi cuello—. Bésame, Tom.
Dejo de comerme la cabeza para empezar a comerle la boca.
Hoy se ha puesto una falda larga de color negro con pequeñas flores
blancas, la sola idea de mis manos subiendo por sus piernas hace que el
bulto de mi pantalón comience a ser cada vez más grande. Entonces, para
que no sea consciente de lo excitado que estoy, le doy la vuelta y la pongo
mirando a la pared. Mis besos prosiguen por su cuello desnudo y mis
manos, lentamente por si ella decide pararlas en cualquier momento,
empiezan a subir por sus suaves piernas.
—Tom… —jadea volviendo la cabeza para verme.
—¿Quieres que pare? —le pregunto deseando que diga que no.
—No —responde dándome el permiso que necesitaba para cumplir mis
fantasías más secretas. Quiero hacerla disfrutar, quiero que gima mi nombre
y me suplique que siga.
Mis manos siguen subiendo hasta llegar al culo, Gabriela lleva un tanga
de encaje, así que acaricio sus nalgas desnudas con delicadeza; al hacerlo,
rozo el centro de su cuerpo y veo cómo se retuerce de placer. Solo estoy
acariciándola, pero ella me pide más y yo estaría dispuesto a darle mi alma.
Desde atrás, alargo el brazo esposado para conseguir que mis dedos lleguen
a su clítoris, lo presiono con suavidad por encima de la fina tela de la ropa
interior. Gabriela gime en silencio, su expresión me confiesa lo mucho que
está disfrutando: se muerde el labio con tanta fuerza que temo que se haga
sangre. Vuelve la cara para apoyarla contra la fría pared, que araña con las
uñas, y sus piernas no tardan mucho en ponerse a temblar. ¿Está llegando ya
al clímax? Aparto el tanga, y notar lo mojada que está hace que mi erección
palpite con fuerza contra los pantalones. Mis dedos se deslizan por sus
pliegues hasta colarse en su interior, ella suelta un pequeño grito que
silencia tapándose la boca con la mano derecha. Empiezo a moverlos lenta
y suavemente, quiero alargar todo lo que pueda este instante de absoluto
placer. Entonces Gabriela abre más las piernas y colocar mi cabeza entre
ellas se vuelve una necesidad.
—¿Qué haces? —pregunta al ver que me agacho.
—Quiero probar tu sabor, quiero embriagarte de placer —susurro
agarrándola por las piernas para voltearla hacia mí, entonces levanto su
falda para meterme debajo de ella.
Bajo el tanga y libero por completo su zona íntima, dejándola al desnudo
para mí. Acerco la lengua a su clítoris y comienzo a lamerlo de arriba abajo,
su sabor inunda mis papilas gustativas y siento que podría correrme en
cualquier momento de lo mucho que me pone esta situación.
—Dios mío, no pares, Tom… —murmura con un hilo de voz.
—Joder, no pienso hacerlo —digo sin dejar de lamerla.
Mi lengua cada vez se mueve más rápido y también introduzco un dedo
en su interior para estimularla aún más. Está tan empapada que me cuesta
diferenciar mi saliva de sus fluidos, su cuerpo cada vez tiembla más y yo
acelero todo lo que puedo para acompañarla hacia la cima.
—Tom, no aguanto más… —musita.
—Córrete en mi boca, hazlo.
Mi lengua comienza a trazar círculos sobre su clítoris y otro de mis dedos
se une a la jugada. Estos últimos movimientos la llevan al éxtasis final:
Gabriela ahoga un grito de puro goce y sus piernas se contraen con fuerza,
expulsándome de entre ellas.
—Déjame disfrutar de tu corrida —le suplico abriéndole las piernas que
cerró por instinto.
Gabriela asiente y yo saboreo el elixir que su cuerpo ha expulsado,
lamiendo su centro por última vez.
—Tom, he escuchado pasos —susurra sacándome del paraíso en el que
estaba sumergido.
Enseguida me levanto y me limpio la boca con la manga de la camisa.
Los ojos de Gabriela enseguida se fijan en el gran bulto de mis pantalones.
—Joder… —murmura colocando la mano sobre mi erección. Su pecho
sube y baja con rapidez, está algo despeinada y tiene la boca hinchada.
—La próxima vez —digo besándola, sé que están a punto de separarnos
y me niego a irme sin mi beso de despedida.
—La próxima vez será en mi cama, te lo prometo —afirma apoyando su
frente contra la mía.
—Nada me haría más feliz, Gabriela.
Y, antes de que ella pueda decir nada, tres golpes fuertes en la puerta
anuncian nuestro adiós.
 22
Gabriela

Si tuviese que usar una sola palabra para definir mi encuentro con Tom,
diría que fue agridulce. Por una parte, mi mente no para de recrear
imágenes de lo vivido, imagino a Tom acariciándome las piernas, apretando
las nalgas, introduciendo sus dedos en mi cuerpo, lamiendo el punto más
sensible de mi ser… Pero, por otra, se me encoje el corazón cuando
recuerdo que le mentí descaradamente.
No dudé ni tan siquiera un segundo: cuando por culpa de mi metedura de
pata me preguntó si era periodista, le dije que no. Fue instintivo, no me dio
tiempo a razonar la respuesta. La idea de perderle, la idea de que no
quisiera seguir hablando conmigo o de que se enfadase por habérselo
ocultado me acobardó y me impidió decir la verdad.
Fui muy injusta, lo sé. Él merece saberlo todo y yo se lo he impedido.
¿Qué pasará cuando llegue el día en el que se publique el artículo? ¿Cómo
se sentirá si conseguimos sacarle de prisión y descubre que trabajo para el
periódico más importante de la ciudad? Tuve la oportunidad de sincerarme
y aun así no lo hice. Lo peor es que estoy casi segura de que Tom lo
entendería, sé que es una persona empática, y si le explicase la situación
desde el principio hasta este momento, lo más probable es que hiciese el
esfuerzo de ponerse en mi lugar y entender el porqué de mis actos.
Sin embargo, ahora estamos en un punto muy diferente.
Le he mentido, a la cara y sin tapujos.
Y tarde o temprano tendré que asumir las consecuencias de mi engaño,
porque no creo que una mentira la pueda perdonar tan fácilmente.
Intento no pensar demasiado en ello, es un problema que tendrá la
Gabriela del futuro. La Gabriela del presente está demasiado ocupada
pensando en el siguiente paso en la investigación: conseguir las imágenes
de las cámaras de seguridad de la vía pública. Y, si hay una persona que me
puede ayudar, esa es Sol.
Al terminar mi jornada laboral, a eso de las seis de la tarde, pongo rumbo
a casa de Lúa. Hemos quedado para avanzar con la serie que estamos
viendo juntas, no podemos ver capítulos por separado, así que cuando
quedamos hacemos un maratón con palomitas y refrescos. Hoy el día está
muy nublado, podría ponerse a llover en cualquier momento, así que
agradezco que este sea el plan. Quizá os extrañe, pero adoro los días
lluviosos, algo que me viene genial puesto que en Santiago las nubes grises
forman parte del encanto de la ciudad. Me gusta el olor que la lluvia deja
sobre la hierba, me gusta escucharla caer desde el sofá, me gusta conducir
viendo cómo las gotas impactan contra el parabrisas, me gustan los planes
de interior y llevar el paraguas a todos lados. De hecho, justo cuando aparco
y me dispongo a salir del coche, las nubes comienzan a llorar. Por suerte, y
también por costumbre, siempre voy preparada, por lo que abro el bolso y
saco mi pequeño paraguas plegable.
—¡Gabi, corre! —escucho como Lúa grita desde el porche de su casa. La
tía ha aprendido a diferenciar el sonido que hace mi coche y cuando me oye
llegar siempre sale a recibirme—. ¡Te vas a empapar! —añade haciéndome
señas con la mano para que apresure el paso.
—¿No ves que llevo paraguas? —le pregunto reuniéndome con ella bajo
el porche.
—No importa, hace mucho viento y con ese paraguas diminuto seguro
que te mojas igualmente —dice dándome un abrazo—. Vamos dentro, ya he
preparado todo.
Me encanta la emoción que Lúa le pone a cualquier cosa, por muy
insignificante que sea. Cuando llego al salón de su casa me encuentro la
mesa llena de picoteo, unas velas encendidas para generar una atmosfera
cómoda y nuestras mantas extendidas en el sofá.
—¡Hoy empezamos la temporada tres! Dios mío, ¡no aguanto más! —
exclama tirándose sobre el sofá. Estamos viendo Outlander, una serie de
drama histórico cargada de erotismo que nos tiene como dos adolescentes
locas—. Me ha costado muchísimo no serte infiel y seguir viéndola por mi
cuenta.
—Eso supondría la ruptura inmediata de nuestra amistad —afirmo entre
risas señalándola con el dedo.
—Lo sé, y por eso mismo no lo hice —responde levantando las manos
como muestra de su inocencia—. Para aguantar busqué fotos del
protagonista en internet, ¿cómo puede ser tan atractivo?
—Al final te vas a acabar tragando algún spoiler…
—No me importa, si es que los busco hasta yo misma, no puedo
evitarlo… —confiesa mordiéndose el labio. Lúa tiene muy poca paciencia,
es de esas que leen el final de los libros antes de acabárselos.
—Oye, Lúa, ¿está tu madre en casa? —le pregunto mientras tomo asiento
a su lado.
—Debería llegar en un rato de la comisaria.
—Después tengo que hablar con ella, y también contigo.
—¿Es sobre Tomás? —me pregunta a pesar de que estoy segura de que
ya sabe la respuesta.
—Sí, tengo que actualizarte…
No sé si es mi expresión la que me delata, quizá me he puesto roja o se
me ha escapado una sonrisa traviesa, pero Lúa enseguida sabe por dónde
van los tiros.
—Le has visto, ¿verdad?
—¿Tu madre no te ha dicho nada? —Sé que Sol es una persona excelente
guardando secretos, pero pensé que le habría dicho algo a su hija, al fin y al
cabo es mi mejor amiga… Sin embargo, me alegro de que me haya dejado a
mí la oportunidad de contárselo todo.
—Ni una sola palabra, ya sabes cómo es… —confirma poniendo los ojos
en blanco—. Venga, cuéntamelo todo, intentaré tomármelo con calma,
aunque no hace falta que te diga que esa no es mi especialidad.
Me alegra que lo admita, porque lo que le voy a contar conseguirá
desquiciarla en cuestión de segundos.
—Le he visto dos veces, las pruebas de que es inocente son cada vez más
contundentes, hasta tu madre se está replanteando el caso…
—Estos días se queda despierta hasta muy tarde, no quiere contarme
nada, así que yo tampoco le pregunto mucho, pero siempre está rodeada de
papeles y de archivos sobre el caso de Tomás —me explica abrazándose las
rodillas, parece preocupada. Es muy pero que muy extraño que no haya
reaccionado ante mi confesión de que le he visto, lo que me confirma que
Lúa debe estar intranquila con el tema de su madre—. Parece estar muy
implicada y, aunque ella no me lo diga, en su rostro veo la ansiedad que
siente. Sé que hay algo más detrás de todo esto.
—¿Por qué dices eso, Lúa? —le pregunto extrañada. No sé a qué se
refiere, aunque es cierto que me sorprendió lo rápido que convencí a Sol de
que me ayudase, y había llegado a plantearme que me ofreciese su apoyo
por algo personal.
—Es mi madre, la conozco demasiado… Se pasa más horas de las que
debería en el trabajo y cuando llega a casa sigue sumergida en todo ese
papeleo. A veces coge el coche de madrugada, no sé adónde va, pero tarda
horas en regresar.
 Lo que Lúa me cuenta consigue ponerme la piel de gallina.
—Quizá ella de una manera u otra formó parte de la investigación inicial
y se sienta culpable. —Es la única hipótesis que llegué a valorar en su
momento.
—Puede ser… —susurra Lúa, pero sé que mi idea no la convence del
todo.
—¿Qué otras opciones barajas tú?
Lúa abre la boca para responderme, pero el sonido de la puerta la
interrumpe antes de tan siquiera pronunciar una palabra. Sol acaba de llegar
y ambas damos un pequeño salto en el sofá, nuestra reacción es similar a la
de dos niñas pequeñas que hacen algo malo y son pilladas por sus padres.
Pero nosotras ya no somos unas niñas, y tampoco estamos haciendo nada
malo.
—¡Hola, mamá, estoy con Gabi en el salón! —grita Lúa avisando a su
madre de mi presencia.
—Hola, chicas, ¿qué tal vuestra tarde? —pregunta acercándose a darnos
besos y abrazos.
—Acabo de llegar y… me gustaría hablar contigo cuando tengas unos
minutos —le pido viendo que agarra varias carpetas con documentación.
—Déjame darme una ducha —responde guiñándome el ojo, intentando
quitarle seriedad al asunto.
Lúa y yo vemos cómo se aleja y sube las escaleras para ir al baño de su
habitación, que está en el piso de arriba. Es entonces cuando aprovecho
para darle más detalles sobre mis encuentros con Tomás, le cuento todo
aquello que jamás le diría a su madre, le relato cómo nos besamos, cómo
nos tocamos, todo lo que nos dijimos… Su cara es un poema, abre la boca,
se lleva las manos a la cabeza, en varias ocasiones sus ojos parecían a punto
de salirse de sus órbitas…
—Vives en un puto fanfiction de Wattpad —sentencia cuando acabo de
hablar—. ¡Lo turbio es que no es un fanfiction de Harry Styles, es un
maldito fanfiction con un asesino, Gabriela! —exclama horrorizada.
—Él no es un asesino.
—Permíteme decir que sí lo es; de hecho, lo será hasta que se demuestre
lo contrario porque ha sido juzgado y su caso se cerró hace años —añade
con un tono repelente que me saca de quicio.
—¿Desde cuándo eres tan insoportable? —digo lanzándole un cojín a la
cara; sin embargo, Lúa consigue interceptarlo antes de que le dé.
—Desde que mi mejor amiga visita cárceles, se lía con presos y mete a
mi madre en compromisos que podrían llegar a causar su despido.
Sus palabras son duras, impactan con fuerza contra mí y me hacen sentir
un gran vacío en el pecho. ¿Qué se supone que tendría que responder
ahora? No puedo quitarle razón, Lúa está siendo objetiva y quizá soy yo la
que está cegada por todo lo que me hace sentir Tomás.
—¿Y si te ha comido la cabeza? ¿Y si estás viendo cosas donde no las
hay? Es un asesino, Gabriela. Le estás restando importancia, pero esta
situación es muy grave —enuncia repitiendo de nuevo las mismas cosas que
lleva diciéndome desde el primer día que le escribí un correo a Tomás—.
Joder, parece que soy la única que tiene los pies en el suelo.
—Tu madre cree en mí, ¿por qué a ti te cuesta tanto confiar en tu
supuesta mejor amiga? Estoy completamente segura de que Tomás jamás
me haría daño.
Lúa no dice nada, guarda silencio y se recuesta en el sofá. Sé que lo hace
por mi bien, sé que se preocupa por mí y no quiere perderme…, pero me
jode que intente echar por tierra las pruebas que le doy, me jode que siga
haciendo hincapié en una sentencia que cada día está más claro que fue
errónea.
—Dime, Gabriela, ¿qué querías contarme? —pregunta la madre de Lúa
irrumpiendo de nuevo en el salón. Lleva el pelo enroscado en una toalla y
se ha puesto un pijama camisero, aún puedo oler el aroma de eucalipto que
el gel ha dejado sobre su piel.
 Ha llegado en el momento más incómodo de mi conversación con su hija,
la tensión podría cortarse con un cuchillo. Me planteo la idea de levantarme
para que Lúa no forme parte de nuestra charla; sin embargo, sé que eso
sería una falta de respeto y puede que sea muchas cosas, pero no soy una
maleducada.
Enseguida pongo a Sol al día, le cuento mis encuentros con Gael y
Alexia, le enseño la foto que encontré en el instituto de Jimena y también el
mapa que Tom me dibujó. Aunque este es muy diferente, siguiendo sus
referencias busqué la dirección en Google Maps e imprimí una captura del
semáforo donde está la cámara de vigilancia.
—Vaya… Toda esta información es muy clarificadora —dice cogiendo
las anotaciones que le he dado. Sol se ha sentado en el sofá con nosotras y
las mira con detenimiento—. Creo que ha llegado el momento de presentar
esto a la justicia y seguir con la investigación de forma pública —añade
sorprendiéndome.
No me esperaba que dijese eso, yo ni siquiera había valorado la opción
de entregar lo que he descubierto a la policía. Eso supondría perder la
exclusiva y también poner en peligro todo lo que hemos conseguido hasta el
momento.
—No podemos hacer eso —sentencio con seriedad—. La familia de
Tomás es muy poderosa, echarían todas las pruebas atrás y contratarían a
los mejores abogados de la ciudad para darle la vuelta a la tortilla y acabar
denunciándonos a nosotras. No querrán reabrir el caso, será un escándalo y,
aunque igual consiguiésemos con ello limpiar la imagen de su hijo, no creo
que tomasen ese riesgo.
—Gabriela, lo que hemos descubierto tiene el suficiente peso como para
reabrir la investigación policial —añade tomando mis manos. Quiere darme
seguridad, pero no lo consigue.
—Si su familia es tan poderosa y tiene tan buenos abogados, ¿por qué su
hijo está en la cárcel por un crimen que estáis tan seguras de que no
cometió? —cuestiona Lúa haciendo que las dos la miremos. Su pregunta
tiene todo el sentido del mundo y ella lo sabe, por eso muestra esa actitud
chulesca que tanto detesto.
No obstante, sus palabras me hacen llegar a un pensamiento al que nunca
antes había tenido que enfrentarme.
—¿Y si su puta familia forma parte de todo el complot? —exclamo
levantándome. No lo había pensado antes, pero, ahora que me detengo a
analizar la pregunta de Lúa, mi respuesta es la única con un mínimo de
sentido.
—Eso sería muy rebuscado… —susurra Sol masajeándose las sienes—.
Ellos simplemente quisieron cerrar el caso cuanto antes para que se hablase
sobre lo ocurrido el menor tiempo posible. Prefirieron desentenderse de su
hijo a hundirse con él, es así de sencillo.
Lo que dice Sol también tiene coherencia. Los padres de Tomás poseen
un imperio, dirigen varias empresas con ganancias millonarias y no podían
permitir ver manchado su nombre. ¿Cómo se tomaría la prensa que tratasen
de defender a su hijo aun teniendo unas pruebas tan contundentes en su
contra? Era un juicio imposible de ganar y ellos lo sabían, más allá de que
quisieran encontrar un culpable lo antes posible para así focalizar el dolor
por la muerte de su hija, también está la evidencia de que, cuanto más
durase el juicio, más tiempo iban a estar paralizadas sus acciones en bolsa.
Decido no darle más vueltas a este tema, incluso Tomás piensa que sus
padres decidieron elegirle como culpable cegados por el dolor y la rabia de
perder a su hija.
—Sol, esto será lo último que te pediré —digo volviendo al tema que
más me incumbe—. Cuando veamos las imágenes presentaremos todo esto
a la justicia, pero, por favor, veámoslas nosotras primero.
Ella tarda en responder y esos minutos de incertidumbre me matan,
necesito que ceda, necesito ver esas imágenes con mis propios ojos. Yo
empecé todo esto y quiero ser yo quien lo termine, quiero publicar mi
artículo y conseguir el mérito que merezco. ¿Estoy siendo egoísta? Puede
que sí, pero no me he esforzado y arriesgado tanto para desentenderme del
caso ahora y dejarlo en manos ajenas en las que no confío. Ahora mismo la
liberación de Tomás es mi responsabilidad y jamás me lo perdonaría si
desperdicio las pruebas que he recopilado por dárselas a la persona
equivocada. No dudo de Sol, jamás lo haría, pero sí dudo del sistema del
que ella forma parte.
Estas semanas he sido testigo de lo corrupto que es, de lo que el dinero y
el poder pueden manipularlo y cambiarlo a su antojo y de las pocas
opciones que la gente sin recursos tiene para luchar contra él. Ahora Tomás
forma parte de esa clase social, la más baja de todas, la más detestada y
socialmente apartada: es un preso con unos antecedentes imborrables.
—Será lo último —sentencia ofreciéndome su mano.
—Lo último —respondo estrechándola.
¿Qué se verá en esas imágenes? ¿Aparecerá Jimena en ellas? O acaso…
¿aparecerá su cuerpo?
 23
Tomás

Como bien predije, el torneo fue un auténtico fracaso. Los presos tan solo
tardaron dos partidos en empezar batallas campales que dinamitaron la
competición. En realidad me entristece, creo que la Dirección no estuvo
muy avispada a la hora de elegir el fútbol como actividad para favorecer la
concordia, pero por lo menos se esfuerzan en proponer iniciativas que nos
ayuden a combatir el aburrimiento. No obstante, después de lo que sucedió
ayer creo que no tendrán ganas de llevar a cabo más actividades en un
tiempo.
Yo no puedo dejar de pensar en lo afortunado que fui: mientras el resto
de los reos le daba patadas a un balón, yo estaba besando a la chica más
guapa e interesante del mundo. ¿Cómo ha logrado introducirse en cada
pequeña parte de mi pensamiento? ¿Cómo ha conseguido secuestrar mi
consciencia y hacerla solo suya? Estos días únicamente soy capaz de pensar
en dos cosas: en ella —en todo lo que hicimos y en todo lo que quiero
hacerle— y en mi libertad. Aunque Gabriela me nuble el entendimiento, la
idea de salir de estos muros cada vez me parece más realista. Ya no lo
concibo como un sueño imposible y lejano, sino como una realidad cercana.
Daba por perdida mi juventud, pensaba que saldría de la cárcel cerca de los
cincuenta y que desperdiciaría los últimos años de mi vida sintiéndome un
desgraciado y buscando algún tipo de restitución que nunca llegaría a
obtener… Sin embargo, ahora siento que esa sed de justicia que me daba
fuerzas para levantarme cada mañana tal vez pueda ser saciada.
—Hoy la comida está mejor que de costumbre —me dice Jose
sentándose a mi lado con una de esas sonrisas dulces que siempre me
dedica.
Estamos en el comedor, los reos hacen fila para llenar sus bandejas de
comida. Hoy tenemos pasta con atún y tomate, un puré de verduras de
entrante y una pieza de fruta junto con un yogur de postre. No es que sean
manjares precisamente, pero, comparado con otros menús, el de hoy es
bastante aceptable.
—A la pasta le falta un poco de queso rallado… —comento mientras
enrollo los espaguetis con el tenedor.
—Yo soy de los que le pone toneladas de queso —me susurra Jose con
complicidad—. Me encanta el queso, es mi perdición.
—Voy a preguntar si tienen un poco —repongo guiñándole un ojo.
Dejo mi bandeja en la mesa y me acerco al hombre que sirve la comida
detrás de la barra. Es muy inusual tener la desfachatez de pedir alimentos
que no estén en el menú, pero me encantaría llevarle a Jose algo de queso.
Detalles como este marcan la diferencia entre un día de mierda y un buen
día, y es que cuando no tienes nada valoras hasta la cosa más insignificante.
—Perdona, ¿no tendrías algo de queso para la pasta? —murmuro
intentando que el resto de los presos no me escuchen. Adopto la mejor cara
de pena que soy capaz de expresar y parece funcionar, porque tras poner los
ojos en blanco el funcionario me da varias lonchas. Pensaba que tendría
queso en polvo o rallado, pero esto es más que suficiente.
Sintiéndome victorioso, vuelvo a la mesa y troceo las lonchas sobre la
pasta de Jose, que me mira ilusionado.
 —¡No me lo puedo creer, Tommy! —exclama riendo—. Narcotraficante
de lácteos.
Suelto una gran carcajada al escucharle, pero mi risa enseguida se mitiga
cuando me percato de que los hombres que me pegaron la última paliza se
están acercando a nosotros. ¿Cómo han podido estar tan poco tiempo en
aislamiento? Podrían haberme matado y ya están aquí, compartiendo los
espacios comunes y paseándose con total impunidad por la prisión.
—¿Ahora también empezarán a poneros comida gourmet o qué cojones
está pasando? —pregunta uno de ellos tirando la bandeja de Jose al suelo.
Vienen buscando pelea y yo tendré que contenerme para no dársela.
Jose se agacha para recoger la bandeja, ha caído al derecho, por lo que la
comida sigue estando en su sitio y no ha tocado las baldosas, pero cuando
su mano está a punto de agarrarla, el reo que ocupa la posición de líder le
pega una patada y la aleja. Son un trío, aunque está claro que Julio es la voz
cantante.
Fue encarcelado hace seis años por matar a su expareja y secuestrar a los
hijos que tenían en común. Planeaba tirarlos en mar abierto con pesos en los
pies para que se ahogasen, pero por suerte le detuvieron cuando estaba
subiéndolos a la embarcación. Sería un perfil que duraría poco en la cárcel;
no obstante, Julio, además de asesino, también era una gran personalidad en
el narcotráfico gallego. De hecho, todo comenzó cuando su mujer descubrió
el submundo en el que su marido se movía y pidió el divorcio. Julio no
podía permitir que ella se alejase y se llevase a sus hijos, y, cuando un juez
le dio la custodia, no dudó en asesinarla e intentar acabar con la vida de
esos inocentes niños. En prisión consiguió aliados fuertes gracias a sus
contactos y todos los reos hicieron la vista gorda. Normalmente los
crímenes de sangre no se perdonan y quien los comete se vuelve el
repudiado del centro, pero en su caso fue muy diferente. Los presos le
temen, y, cuando consigues que los demás te tengan miedo, es muy fácil
llegar al poder.
 —Nos hemos enterado de tus visitas especiales, Tomás —enuncia
dirigiéndose a mí—. ¿Se la estás chupando al director o qué pasa, marica?
¿Por qué un puto asesino como tú tiene tantos privilegios?
Los tres están de pie, observándonos de una manera muy intimidante
mientras hacen sonar los nudillos de sus manos. Sé que no debo entrar en su
juego, estamos vigilados por guardias y esto no irá a más si no me meto en
la discusión.
—¿No vas a decir nada? Nos han dicho que viene a verte una chica muy
guapa…
Estoy seguro de que el funcionario que me vio en el pasillo ha sido el
chivato. A pesar de que el director trató de mantener el secreto de las visitas
lo máximo posible, en un sitio como este es imposible controlar toda la
información que pasa de boca a oreja. Tengo que morderme la lengua para
mantener la serenidad, sé que si sigue hablando de ella no tardaré mucho en
perder los estribos. Jose, por debajo de la mesa y sin que nadie lo vea,
agarra mi mano.
—Hemos pensado que podríamos unirnos a tu próxima visita —dice
sabiendo que está dando donde más me duele. Aprieto la mano de Jose con
fuerza, debo ser más inteligente que ellos, debo controlarme—. Nosotros
nos la follamos y tú te quedas mirando.
No soy yo el que reacciona ante sus asquerosas palabras, es Jose quien se
levanta.
—Basta, por favor —les pide.
—No te metas, viejo de mierda, siempre por el puto medio.
—Dejadle en paz, no os ha hecho nada —añade Jose poniendo sus manos
sobre el pecho del reo.
—¡No me toques, hostia! —grita Julio empujándole con fuerza.
Enseguida me levanto.
Todo sucede a cámara lenta.
Jose se tambalea y acaba perdiendo el equilibrio, sus pies retroceden
tratando de mantenerse en pie, pero las rodillas acaban fallándole y su
cabeza termina golpeándose contra la esquina de la mesa metálica donde
estábamos comiendo. Tras el golpe, su cuerpo cae a plomo contra el frío
suelo.
—¡Jose, Jose! —exclamo mientras me pongo de rodillas y levanto su
torso con mis brazos.
Un charco de sangre comienza a mojar mis pantalones, aparto su pelo y
encuentro una gran brecha en su cráneo que no para de sangrar. Él tiene los
ojos cerrados, su rostro empalidece a cada segundo que pasa y yo no puedo
evitar zarandear su cuerpo con la intención de mantenerle consciente.
—¡Jose, quédate conmigo! —grito con absoluta desesperación.
—Tommy… —susurra separando los párpados como si le costase un
esfuerzo descomunal hacerlo.
—Todo va a salir bien, vas a ponerte bien… —le digo intentando frenar
la hemorragia con mis manos. Su arrugado y afable rostro se llena cada vez
más de sangre, que baja a borbotones de la herida que tiene en la cabeza.
—Creo en ti… Siempre lo he hecho —dice con un hilo de voz. —Te
quiero, chico —añade, posando su moribunda mano sobre mi mejilla, una
mano que no tarda más de dos segundos en caer.
Es entonces cuando me percato de que sus ojos, a pesar de seguir
clavados en los míos, ya no me ven. Su mirada se ha perdido, se ha
escapado de su cuerpo y me ha dejado aquí, solo, y sintiendo un miedo
profundo y oscuro que crea un agujero en mi pecho.
El corazón me va a mil por hora, intento mantener la calma, pero
comienzo a ver todo borroso. Jose no se mueve, su cuerpo está rígido y solo
se me ocurre poner mis dedos sobre su carótida con la esperanza de
encontrar pulso. Todos a nuestro alrededor guardan silencio, incluso los
reos que vinieron en busca de pelea. No querían matarle, pero lo han hecho.
Jose no tiene pulso.
Su sangre sigue esparciéndose por el suelo hasta llegar a la bandeja en la
que minutos antes troceé el queso que tanta ilusión nos hizo. Aunque para
mí todo haya sucedido con una lentitud anormal, la realidad es que Jose ha
perdido la vida en cuestión de segundos. Un golpe seco, rápido y certero
que le alejó de mí y le llevó con su amada mujer.
—¡Aaahggg! —emito un aullido de pura tristeza. Una tristeza que
enseguida se aparta para dejar sitio a la rabia.
Una rabia que jamás he sentido así, ni siquiera cuando me encerraron, ni
siquiera cuando me dieron la noticia de la muerte de mi hermana. La rabia
de que han matado a mi único amigo delante de mis ojos, la rabia de
sentirme culpable de su muerte, la rabia de tener frente a mí a su asesino.
—¡Maldito desgraciado! —exclamo levantándome y cogiendo la bandeja
del suelo—. ¡Le has matado! ¡LE HAS MATADO!
Ciego de ira y con toda la fuerza que soy capaz de reunir en mis brazos,
estampo la bandeja contra la cabeza del reo que le ha arrebatado la vida a
Jose. Intenta protegerse el rostro con las manos, pero mis golpes son
continuos y terminan haciéndole caer. Una vez en el suelo, me pongo
encima de él y continúo pegándole.
Sin cesar.
Aprovechando cada segundo antes de que me separen de él.
Nadie hace nada, ni siquiera sus compañeros le ayudan.
Todos saben lo que acaba de hacer, todos lo han visto.
—¡HAS MATADO A UN INOCENTE! —grito.
El metal duro de la bandeja le rompe la nariz, le rompe los labios, le abre
profundas brechas en sus pómulos. Ver su cara llena de sangre no me frena,
me impulsa a seguir atizándole. En algún momento deja de oponer
resistencia, su cuerpo se vuelve flácido y mis golpes parecen rebotar contra
él.
Entonces noto que me inmovilizan desde atrás, no me resisto, me he
desahogado y ahora solo siento dolor. Un dolor profundo y arraigado que
me hace llorar y gritar, que me rompe el corazón en mil pedazos y hace que
las piernas me flojeen. No consigo mantenerme en pie, son los guardias que
me agarran los que arrastran mi cuerpo y me alejan de la escena del crimen.
Veo a Jose tendido en el suelo, rodeado de médicos y de funcionarios que
buscan una constante vital que no van a encontrar. Veo a su asesino
escupiendo sangre y veo al resto de los reos paralizados.
El suelo, antes blanco, se ha teñido de rojo.
Y mi vista, por culpa del estado de shock en el que me encuentro, se tiñe
de negro.
 24
Gabriela

Sol me ha citado a las siete.

Ahora mismo son las cinco de la tarde, dentro de una hora terminará mi
jornada laboral y podré poner rumbo a su casa para ver esas grabaciones en
las que no puedo dejar de pensar. Estoy convencida de que Sol ha tenido
que encontrar algo en ellas; de lo contrario, seguro que me lo diría por
teléfono. Si quiere verme es porque tendrá algo que enseñarme.
—¿En qué coño estás trabajando, Gabriela? Tus correcciones llevan
horas de retraso —me increpa el jefe apareciendo por detrás de mí; no le he
visto llegar y enseguida bajo la tapa de mi portátil para que no pueda ver la
pantalla.
—Trabajo en una oficina, no en un coño —respondo con sátira.
—¿A qué cojones te refieres? —pregunta sin entender el juego de
palabras con el que le he contestado.
—A ningunos en concreto, jefe.
Mi jefe se queda congelado tratando de comprender mi comentario; muy
a su pesar, la media neurona que le debe de quedar dentro de esa gran
cabeza no digiere demasiado bien mis bromas.
 —Déjame ver qué estás haciendo —dice enfadado y señalando mi
portátil.
Entiendo que esté molesto, mi ritmo estas últimas semanas ha decaído
muchísimo e incluso he salido antes de lo debido algunos días. Me arriesgo
a que acabe despidiéndome, pero estoy convencida de que el artículo que
estoy escribiendo conseguirá que cualquier medio quiera contratarme.
Ahora mismo es mi absoluta prioridad, y un puesto asqueroso y mal pagado
no va a distraer mi atención.
—Son cosas personales —miento.
No puedo dejar que vea el artículo sobre el caso de Tomás. Me pilló
añadiendo la información de estos últimos días y, aunque puedo fingir que
es una noticia cualquiera del periódico, si se parase a leerla lo descubriría
todo.
—¿Y por qué estás perdiendo tiempo de trabajo en cosas personales?
¡Ponte ahora mismo con los artículos que te envié esta mañana, hostias! —
refunfuña alejándose de mi escritorio.
Cuando veo que entra en su despacho, respiro aliviada y vuelvo a abrir el
portátil. La exclusiva que estoy preparando está quedando genial: incluye
fotos de Tomás, alguno de los testimonios que me ofreció y toda la
información que he ido recopilando sobre el caso. Tener las primeras
palabras de la persona de la que más se hablará en toda España es un hito.
Podré vender el reportaje por muchísimo dinero y, aunque eso ha sido
siempre lo que menos me ha importado, también me vendrá bien si
finalmente terminan poniéndome de patitas en la calle.
Mi intención es contárselo todo a Tomás la próxima vez que le vea.
Quiero ser sincera con él, no me gustaría publicar el artículo sin su
consentimiento, sin que él lo leyese y me diese su aprobación. Sé que es un
tema delicado y no querría caer en el morbo periodístico que tantas veces he
criticado. Pero… ¿y si no me da su permiso para publicarlo? ¿Qué haría
entonces?
 Antes de que me quiera dar cuenta, el reloj marca la hora de salida y lo
agradezco enormemente porque así puedo largarme de este lugar y dejar de
pensar en esas preguntas que me atormentan desde hace días. Yo contaba
con que llegado el momento Tomás me diese el visto bueno, pero tras
nuestra última conversación y mi mentira no sé cuál será su reacción…
Decido no pasar por mi casa e ir directamente a la de Lúa y Sol. Siento
que la curiosidad podría matarme en cualquier momento; puede que por eso
mismo haya pisado el acelerador más de la cuenta y haya llegado media
hora antes de lo previsto.
—Vaya, vaya… Mira qué puntual eres cuando te conviene…
Es Lúa quien abre la puerta.
—Pero ¡si yo siempre soy puntual! Eres tú la que llega tarde a todos los
sitios —le respondo ofendida mientras paso al interior de su casa.
Lúa me mira de soslayo y me dedica una sonrisa pícara. Sabe que tengo
razón, pero últimamente le gusta llevarme la contraria. Empiezo a creer que
lo que siente son celos, no celos románticos obviamente, aunque sí celos de
que le preste más atención a Tom que a ella. Al fin y al cabo, Lúa es hija
única y está acostumbrada a ser la prioridad absoluta de su madre. Al crecer
sin una figura paterna, puede que Sol la consintiese más de lo que debía por
intentar llenar ese vacío que Lúa sentía cuando era pequeña y comparaba su
situación con la de las demás niñas. Ahora entiende que hay mucha
diversidad en lo que a familias se refiere y formar parte de una
monoparental no es sinónimo de que falte algo. Ella nunca echó en falta la
figura paterna porque nunca la tuvo. Desde el principio fueron Lúa y Sol,
Sol y Lúa, y teniéndose la una a la otra no necesitaban ni necesitan a nadie
más.
¿Puedes añorar algo que nunca has tenido? A veces me pregunto por qué
Lúa ha renunciado a saber más sobre su progenitor. Entiendo que es una
decisión muy personal y que tendrá sus motivos, pero yo no podría estar
tranquila sin saber quién es mi padre y por qué decidió abandonarme.
Cuando pienso en ello, también pienso en mi padre y en mi madre. En que
daría lo que fuese por volver a verlos, por volver a escuchar sus voces y
sentir su calor. La vida me los arrebató cuando más los necesitaba, cuando
estaba empezando a descubrir quién era y más ayuda requería para hallar mi
propio camino.
Los echo de menos todos los días.
—Hola, cariño —me saluda Sol saliendo de la cocina con una jarra de
agua y un bizcocho casero—. Es mejor que te sientes, tenemos que hablar
seriamente…
Sus palabras son órdenes para mí, enseguida arrastro una silla de la mesa
del comedor para sentarme.
—Si no os importa, yo también quiero formar parte de vuestra partida de
Cluedo —dice Lúa tomando asiento a mi lado.
—Hija, puedes quedarte y escucharnos, pero no quiero que te impliques
en esto de ninguna otra manera —sentencia con seriedad Sol. A veces creo
percibir una sombra oscura en sus ojos, quizá Lúa tenga razón y haya algo
que nos esté ocultando—. ¿Lo has entendido?
—No hace falta ni que me lo pidas, no pienso formar parte de esta locura
—responde Lúa cruzándose de brazos. En el fondo sé que disfruta de todo
este drama, pero es demasiado cobarde como para formar parte de él. Lúa
puede parecer muy echada hacia delante; sin embargo, a la hora de la
verdad es la primera a la que le tiemblan las piernas. Su presunta valentía
no deja de ser una forma de encubrir sus miedos.
—Este es el vídeo de la cámara de tráfico del semáforo que me pediste
revisar, corresponde a la noche de la muerte de Jimena —explica Sol
encendiendo su portátil y buscando el archivo.
Cuando lo encuentra y lo reproduce, un silencio absoluto ocupa cada
rincón de la estancia. Yo me acerco todo lo que puedo a la pantalla para no
pasar por alto ningún detalle, esto puede marcar un antes y un después en la
investigación y, además, le prometí a Sol que sería nuestro último paso
antes de presentar las pruebas a la justicia.
En los primeros segundos del vídeo no se ve más que la carretera y el
paso de peatones, algunos coches se paran cuando el semáforo está en rojo
y comienzan a circular cuando este se abre. Los minutos pasan y no vemos
nada que nos llame la atención, pero entonces la madre de Lúa detiene el
vídeo cuando un Mercedes GLA aparece en el plano.
—Busqué las matrículas de los coches pertenecientes a las personas
cuyos nombres me pasaste, y una de ellas coincide con la de este coche —
nos aclara señalando la placa identificativa del vehículo—. Este Mercedes
pertenece a Brais.
—Y no iba solo… —susurro vislumbrando que hay alguien en el asiento
del copiloto. La calidad del vídeo es muy mala puesto que es de noche, está
muy pixelado, pero se aprecia perfectamente que hay alguien más en el
vehículo.
—En las imágenes captadas por esta cámara no aparece nada más, pero
tras localizar su coche en este lugar pude revisar el resto de las grabaciones
de cámaras cercanas hasta llegar a este encuadre —dice Sol cerrando el
primer archivo de vídeo y abriendo otro.
En estas imágenes aparece un cruce muy cercano a la casa de Tomás y se
ve que el Mercedes se detiene en el arcén. Hasta aquí todo podría ser
normal, pero a continuación sucede algo que me hiela la sangre: Brais baja
del coche con Alexia, que lleva una gran maleta consigo. Ninguna de las
tres dice nada, pero creo que todas pensamos los mismo.
—Y… una hora después sucede esto.
Sol acelera el vídeo hasta que en la esquina donde se ve la hora el reloj
marca las cuatro de la madrugada. Brais y Alexia vuelven al coche con la
maleta, la introducen en el coche y después arrancan y se van.
—¿Creéis que…? —pregunta Lúa, pero no dejamos que termine.
—Sí —respondemos su madre y yo al unísono.
—Pero ¿por qué iban a querer matarla? ¿Qué móvil podían tener para
llevar a cabo un maldito asesinato? —Lúa está horrorizada, reacciona como
si este tipo de cosas solo pasasen en series y películas. Sol, sin embargo,
está más que acostumbrada a afrontar casos como este, y yo también. Ella
por su cargo como policía, y yo por la cantidad de noticias que leo y corrijo
como periodista. Muchas veces la realidad supera a la ficción; en algunas
personas se esconde una oscuridad tan profunda que serían capaces de hacer
cualquier cosa por tratar de calmar su sed de mal. El mundo es un lugar
hostil, lleno de violencia y de injusticias.
—Brais era el novio de Jimena y ahora tiene una relación con la que era
su amiga, la chica que aparece en el vídeo, Alexia —explico aportando algo
de luz. Tenemos que valorar todos los posibles móviles—. Puede que fuese
un crimen pasional.
—Hay una cosa más que debes saber, Gabriela —me dice Sol con un
aura de misterio en la voz—. Días después de la muerte de Jimena, sus
padres cerraron un contrato millonario con la familia de Brais. Sus familias
eran socias en una de las empresas que el padre de Tomás dirigía, creo que
es un dato que puede llegar a ser crucial.
Esta nueva información me provoca instantáneamente un dolor de cabeza
agudo. Quizá ha llegado un punto en el que mi cerebro no puede esforzarse
más, porque siento que en cualquier momento mis sesos podrían esparcirse
por el salón de esta casa.
—Así que además de ser pareja también tenían ese vínculo… —susurro
para mí misma—. Pero no logro entender en qué podría afectar eso al
crimen.
—¿Y si fue un accidente? —pregunta Lúa.
—Joder, Lúa, si hubiese sido un accidente habrían llamado a la policía o
a una ambulancia —respondo perdiendo un poco la paciencia—. Si a tu
pareja le da un ataque al corazón o se cae y se abre la cabeza, creo que no
valoras la opción de meter su cadáver en una maleta.
—Y no olvidemos las puñaladas que presentaba el cuerpo; si Tomás es
inocente y no fue él quien las causó, lo más probable es que fuesen ellos —
dice Sol recordándonos lo evidente.
—Madre mía… —murmura Lúa alargando el brazo para coger un trozo
de bizcocho. Cuando se pone nerviosa se le abre el estómago, y debe de
estar histérica, porque le da un bocado enorme al postre que ha preparado
su madre.
Siento que todo este caso ha sido como completar un gran puzle. Primero
empezamos por los bordes, atando los cabos más fáciles y cimentando una
base fuerte sobre la que construir nuestra hipótesis. Ahora nos faltan las
piezas más difíciles, aquellas que no sabes dónde colocar porque parecen no
encajar bien en ningún lado. Algo se no está escapando, algo que puede ser
el punto clave de esta trepidante historia.
Lúa, que parece haberse atragantado con el bizcocho, comienza a toser
como una loca. Con el puño cerrado se da pequeños golpes contra el pecho,
pero la tos no cesa.
—Bebe, cariño —dice su madre ofreciéndole un vaso de agua.
—No le habrás echado coco, ¿verdad? —pregunta tras recuperar la
respiración. Su rostro está algo enrojecido y sus ojos se han llenado de
lágrimas.
—Lúa, eres mi hija desde hace veintitrés años, por favor —responde Sol
ofendida.
Lúa sabe que es alérgica al coco desde muy pequeña y es algo que la
tiene completamente obsesionada. Cuando vamos a comer fuera siempre
pregunta si la receta lleva coco, aunque sea obvio que no lo tenga. Nunca
olvidaré cuando preguntó si el entrecot a la brasa que se quería pedir podía
contener trazas de coco.
—Es solo para asegurarme, no me gustaría morir asfixiada —añade
abanicándose con sus propias manos.
Es entonces cuando algo hace clic en mi cabeza.
Las palabras de Lúa encienden una chispa que enseguida prende en mi
cerebro un carril entero de pólvora. Como si fuese una revelación divina,
me siento iluminada por un haz de luz que me hace ver todo con muchísima
claridad. Creo que he encontrado esa pieza que faltaba, esa pieza que aporta
sentido y coherencia y que contesta a todas esas preguntas para las que no
encontrábamos una respuesta coherente.
La autopsia de Jimena determinó que la causa real de su muerte fue
insuficiencia respiratoria. Según los jueces, Tom la ahogó con la almohada
y después la apuñaló…
Pero… ¿y si no fue la almohada la que le arrebató la vida? Nunca le
encontré demasiado sentido al hecho de que Tom la ahogase y la
acuchillase, pero tampoco tuve una hipótesis que pudiese desmontar lo que
dictaminó el juez. Sin embargo, ahora tengo una idea que cada vez se hace
más clara.
¿Y si Lúa tiene razón y todo comenzó por un accidente que se les fue de
las manos?
Jimena asistió a una cena en la que estaría rodeada de comida y de
bebida. ¿Y si era alérgica a algo y los demás no lo sabían? ¿Y si provocaron
su muerte de forma completamente inconsciente y luego no supieron cómo
reaccionar? ¿Y si el miedo a ser vistos como asesinos los llevó a cometer la
locura de inculpar a otro?
Todo empieza a cuadrar, las piezas encajan y por fin vislumbro la imagen
completa de este puzle imposible.
La última cena de Jimena.
Un accidente, tres chicos asustados y un cadáver con el que no sabían
qué hacer.
 25
Gabriela

Dos días.
Ese ha sido el tiempo que me ha dado Sol para seguir investigando por
mi cuenta antes de enviarle todas las pruebas a la comisaría. Estoy
convencida de que la familia de Tomás no querrá reabrir el caso y hará todo
lo posible por impedirlo, lo que me pone en una difícil tesitura.
Tengo solo dos días para conseguir no una prueba, sino una evidencia
que no deje lugar a dudas. Una evidencia que nadie pueda rebatir, que nadie
pueda negar, que nadie pueda echar abajo. Y, si soy sincera, creo que solo
hay una posibilidad de llegar hasta ella: conseguir una declaración de
culpabilidad.
Y para conseguir algo así solo tengo una opción, sonsacarle un
testimonio a Gael, a Brais o a Alexia. Sin duda mi mejor baza es servirme
del eslabón débil del trío: Gael.
Sé que es arriesgado, sé que quizá sea sobrepasar la línea que marqué
como límite…, pero no se me ocurre otra manera de avanzar en tan poco
tiempo y me niego a dejar todo lo que hemos descubierto en unas manos
manchadas de sangre. También sé que, si se lo cuento a Tomás no aprobará
mi decisión, intentará prohibírmelo porque será consciente del peligro que
correré al meterme en la boca del lobo.
Y por eso mismo sé que tengo que actuar por mi cuenta.
Sola.
Antes de cometer una locura, el cerebro suele analizar todos los finales
potenciales, todas las ramificaciones que pueden abrirse ante nosotros,
todos los posibles caminos que aparecerán y qué decisión deberíamos tomar
ante cada uno de ellos. Al fin y al cabo, el cuerpo no deja de ser la mejor
máquina jamás creada, una conexión infinita de redes neuronales que se
esfuerzan por encontrar rápidamente la solución a cualquier problema.
De camino al domicilio de Gael intento adivinar cuál será su reacción,
intento anticipar los pasos que dará para estar preparada y reaccionar de
forma clara y contundente. Debo ir siempre por delante, debo ser la que
tome las riendas de la situación y la que en todo momento lo dirija hacia la
meta a la que quiero llegar.
No tardo mucho en aparcar frente a su domicilio, debo asegurarme de
que Gael esté solo, así que espero a que su madre salga de casa. Buscando
su nombre completo en internet descubrí que su padre murió hace unos
años y que su madre trabaja en un despacho de abogados en el centro de
Santiago. Es impresionante la de información que se puede encontrar tan
solo googleando el nombre de una persona. Se suelen hacer públicos
muchos datos íntimos en redes sociales, y creo que no llegamos a ser del
todo conscientes del peligro que eso puede llegar a suponer.
También he averiguado que, por las tardes, tras un descanso para comer,
su madre vuelve al trabajo y se queda en la oficina hasta las ocho. Y, en
efecto, tras media hora vigilando a través del parabrisas como una auténtica
psicópata veo cómo sale, arranca su Audi y se aleja del domicilio.
Llegado el momento de la verdad no puedo negar que siento miedo, pero
sé que sentirlo no es de cobardes. Lo realmente cobarde sería quedarme en
el coche paralizada, incapaz de seguir adelante porque el miedo reinara
sobre todo lo demás. Una persona valiente abraza el temor, lo acepta y sigue
caminando a pesar de notar su peso sobre los hombros.
Y yo quiero ser esa clase de persona.
Esa que, a pesar de tener un horrible temblor en las piernas, abre la
puerta del coche y se dirige a la puerta de un presunto asesino.
El miedo ha mantenido con vida a la humanidad desde el principio de los
tiempos; de hecho, no deja de ser una protección que nuestra mente genera
para evitar que corramos por un desfiladero y caigamos al vacío. Quizá esté
siendo una imprudente de mierda al omitir el temor que siento en mi
interior, un temor que me hiela la sangre y me emborrona la vista.
Pero no pienso detenerme.
No quiero hacerlo.
Le prometí a Tom que le sacaría de prisión, me prometí a mí misma que
iba a llegar hasta el final de todo esto. Su caso me ha devuelto la pasión por
mi trabajo, me ha devuelto las ganas de vivir y de prosperar. Siento que se
lo debo, siento que el mundo le debe la justicia que nunca tuvo y que
siempre mereció.
Y sé que nadie más luchará por encontrar la verdad.
Antes de llevar a cabo mi plan, le mando mi ubicación en directo a Lúa.
Puede que esté siendo una insensata, pero no soy estúpida. Sé que existe un
alto riesgo de que esto termine mal y no pienso ser una víctima más de estos
ricachones pretenciosos.
Confía en mí, por favor. Si en media hora no te envío un
mensaje, dile a tu madre que estoy en peligro. No lo
hagas ahora, Lúa. Por favor.

Puede que a Lúa no le haga mucha gracia nuestra investigación, pero sé

que nunca me traicionaría. Sabe lo importante que es esto para mí y espero
que no meta la pata. Estoy convencida de que Sol no tardaría ni un segundo
en presentarse aquí con una patrulla, así que ella es mi única opción para
tener el respaldo de seguridad que necesito.
 Una vez que le envío el mensaje y los dos tics azules me confirman que
lo ha leído, salto la balaustrada que rodea la casa de Gael y me dirijo hacia
la puerta de madera maciza. No quiero llamar al timbre, quiero aporrear la
puerta con agresividad para pillarle por sorpresa.
Respiro hondo antes de hacerlo.
—¡ABRE LA PUERTA, GAEL! —exclamo lo suficientemente alto como para
que entienda que estoy alterada, pero sin excederme para que los vecinos no
se preocupen.
Sé que Brais y Alexia ya habrán hablado con él, y, si mi teoría sobre el
caso es cierta, los tres han sido cómplices de la muerte de Jimena. No sé
quién de ellos acabaría con su vida, incluso puede que los tres tomasen
cartas en el asunto…, pero tengo la intuición de que todos han llegado a la
conclusión de que mis visitas tenían otra intención más allá del artículo
honorífico.
—¿Te acuerdas de mí? Soy la periodista con la que hablaste hace unos
días y he descubierto lo que hicisteis… ¡ABRE LA MALDITA PUERTA!
Verme así, como una completa desquiciada, le desubicará y le pondrá en
una situación de completo descontrol. No sabrá cómo actuar, ni qué decir,
ni cómo improvisar para sonar creíble…, por lo que solo le quedará una
opción: decir la verdad.
Dejo de escuchar el sonido del televisor que se colaba por debajo de la
puerta.
Gael está en casa y sabe que estoy aquí.
—¡SÉ LO QUE HICISTE! —exclamo dando dos golpes más sobre la madera
—. ¡Y VOY A IR A LA POLICÍA! —añado la guinda del pastel, la frase que sé
que le obligará a abrir la puerta.
Enseguida oigo cómo sus pasos hacen rechinar la madera del suelo, se
está acercando a la puerta, presa del pánico que siente ante mi amenaza de
acudir a la policía.
—¡Brais y Alexia me lo han contado todo! ¡TÚ ERES EL CULPABLE!
 Lo bueno de que hayan llevado a cabo un crimen entre tres es que la
mejor forma de conseguir que uno de ellos hable es dándole a entender que
los demás le han traicionado. Nada funciona tan bien como crear debilidad
dentro de un grupo, alimentar dudas y sembrar el caos. Si Gael cree que lo
han vendido, intentará defenderse y acabará delatando a los otros. Es un
auténtico cliché, pero la manipulación siempre funciona con las mentes
débiles y manipulables.
Tras escucharme, Gael abre la puerta y tira de mi brazo para que acceda
al interior de la vivienda.
—¡Cállate, joder! —exclama limpiándose las gotas de sudor que le caen
por la frente. La primera vez que le vi me sorprendieron las oscuras ojeras
que tenía bajo los ojos, pero hoy son incluso más acusadas. Su rostro está
pálido y los huesos de los pómulos se notan más de lo normal, parece que
ha adelgazado y que no ha conseguido dormir en los últimos días.
—Alexia y Brais me lo han contado todo —repito observándole
fijamente. Ambos estamos de pie en el recibidor, yo trato de disimular el
temblor de mi cuerpo, pero Gael no se esfuerza en hacerlo. El talón de su
pie derecho golpea el suelo sin cesar y las manos vibran víctimas de la
ansiedad que debe de estar sintiendo—. Me han dicho que fue tu culpa, tú
acabaste con la vida de Jimena —añado señalándole.
Gael no dice nada, empieza a dar vueltas en círculos y clava la vista en la
piel de zorro que tiene a modo de alfombra. La decoración de su hogar se
basa en animales muertos, vajillas carísimas, estatuas de oro y cuadros
anticuados que podrían estar expuestos en museos. Incluso rodeado de
opulencia solo veo ante mí la clara definición de la decadencia humana.
—Tengo fotos de esa noche, Gael —digo sacando del bolsillo la polaroid
de la que no me he despegado ni tan solo un segundo—. Tengo vídeos del
coche de Brais llegando de madrugada a casa de los Méndez.
Gael se lleva las manos a la cabeza, una parte de mí quiere sentir pena
por él, pero entonces recuerdo que formó parte de la muerte de una chica
inocente y toda empatía por su situación desaparece.
—Y lo mejor es que tengo el testimonio de Brais y Alexia en el que
ambos te declaran culpable —miento con toda la credibilidad que soy capaz
de aparentar—. Te han vendido.
—¡MIENTES, ESTÁS MINTIENDO! —grita fuera de sí.
—Sé que formaste parte del asesinato de Jimena, sé que tú fuiste el
culpable de todo —sentencio con parsimonia. Quiero que vea en mí
seguridad, que vea que no titubeo. Quiero que se rinda ante mí y que
entienda que no puede escapar de mis acusaciones—. Lo sé todo.
Gael empieza a llorar, las lágrimas caen a borbotones por su rostro y
humedecen sus mejillas hasta llegar a la comisura de los labios. Llora con
desesperación, creo que ha llegado a la conclusión de que está en un
laberinto sin salida. Diga lo que diga, seguiré presionándole hasta que su
debilidad le juegue una mala pasada. Me entristece aprovecharme de las
carencias de una persona para sonsacarle información, pero dadas las
circunstancias es lo único que puedo hacer.
—¿Vas a seguir callado? Ellos no tardaron ni cinco minutos en declararte
culpable, en confesarme todo lo que habías hecho —le presiono.
Gael tira de la camisa que lleva puesta hasta que saltan algunos de sus
botones. Por su manera de actuar, parece que he destapado el frasco de
traumas que lleva años guardando bajo llave. Lo malo de esconder un
secreto de esta índole durante tanto tiempo es que acaba por pudrirse en tu
interior y envenenar todas esas partes que aún considerabas puras.
—¿NO VAS A DECIR NADA? ¿NO VAS A DECIR NADA? —repito agarrándole de
los brazos y zarandeándole. Un hombre de su tamaño y envergadura no
tendría ni que inmutarse ante mis zarandeos, pero Gael se muestra tan débil
y tan ido que su cuerpo parece una hoja movida por el viento.
—¡YO NO QUERÍA HACERLE DAÑO! —confiesa sin parar de llorar, sus
palabras parecen alaridos de dolor, está completamente desesperado—. ¡Yo
solo hice una maldita tarta!
 Una tarta.
Mi corazón se acelera tanto que trato de controlar la respiración para no
acabar teniendo un paro cardiaco. Todo apunta a que las divagaciones de
ayer podrían ser ciertas, a que la teoría que monté gracias al comentario de
Lúa podría ser verdad.
—Yo… Yo apenas la conocía —susurra flexionando sus rodillas y
dejándose caer contra el suelo. Está derrumbado, ha cedido a la presión y a
mis engaños—. Yo solo hice una tarta…
—¿Y qué pasó, Gael? ¿Qué pasó después? —digo empleando un tono
mucho más tranquilo y alejándome de él para que se sienta algo liberado.
—Brais aseguró que era una broma, que se estaba riendo de nosotros, que
no nos lo tomásemos en serio… —Gael entierra la cabeza en sus rodillas y
habla tan bajito que tengo que hacer un esfuerzo por entenderle, creo que
jamás había visto a una persona tan muerta en vida—. Alexia empezó a
grabarla, decía que el vídeo se haría superviral…
Gael suelta detalles inconexos de lo sucedido aquella noche y yo intento
imaginar lo que realmente pasó, hilar esas escenas de las que habla y
conseguir dar forma a la historia completa. No está en condiciones de narrar
con detalle la verdad sobre la muerte de Jimena, solo arroja frases o
situaciones que estoy segura de que se quedaron grabadas a fuego en su
mente. Es una persona traumatizada que nunca ha podido pasar página y
olvidar lo sucedido.
Alexia y Brais siguieron adelante, se mudaron y comenzaron una vida
juntos…, pero la vida de Gael sigue exactamente igual que aquella noche.
No estudia, tampoco trabaja, y sigue viviendo en la casa de su madre. En la
casa donde fue partícipe de un crimen.
—Yo quería llamar a emergencias, yo quería llamar a emergencias… —
Su cuerpo empieza a balancearse hacia delante y hacia atrás.
—¿Y por qué no lo hiciste? —No sé en qué momento he empezado a
llorar, pero cuando quiero darme cuenta mi cara también está empapada por
los regueros de lágrimas que no puedo detener—. ¿Por qué no lo hiciste,
Gael?
—Me dijeron que estaba exagerando, que Jimena siempre llevaba
consigo una inyección para su alergia…
Su alergia.
Su muerte por ahogamiento.
—Pero ¡cuando se pusieron a buscarla no la encontraron! ¡Ella no la
tenía en el bolso! ¡NO LA TENÍA! —Gael empieza a tirarse del cabello, está
perdiendo el control sobre sí mismo y me asusta que en este estado sea
capaz de cometer cualquier locura, tanto hacia mí como hacia sí mismo.
—¿Y entonces llamaste a urgencias? —pregunto alejándome unos pasos
más de él. Siento que mi cuerpo está congelado, me cuesta mover las
piernas, me cuesta acercarme a la puerta. Por suerte, de soslayo compruebo
que Gael la ha dejado abierta, por lo que podría salir corriendo en cualquier
momento.
—¡YA ERA TARDE! ¡YA ESTABA MUERTA, MUERTA! —grita fuera de sí.
Tengo su declaración.
Tengo la prueba que nadie podrá rebatir.
Doy un par de pasos hacia atrás, no quiero perder de vista a Gael, pero he
de llegar a la puerta y largarme de aquí cuanto antes. Esto es lo que
necesitaba y no quiero seguir jugando con fuego, no quiero seguir en esta
cuerda floja de la que podría caerme en cualquier momento. Puede que una
grabación con el móvil no sirva para un juicio, pero será más que suficiente
para que se dignen a interrogarlos, para que la policía logre llegar a la
verdad detrás de todas las patrañas que dieron como auténticas. Me
encantaría seguir sonsacándole información a Gael para descubrir todo lo
que sucedió aquella noche, pero esta vez mi miedo es superior a cualquier
otra cosa. Estoy a punto de llegar al umbral de la puerta, pero…
Cuando retrocedo, mi espalda choca contra algo.
Contra alguien.
 En menos de un segundo un paño me tapa la boca y la nariz.
Un fuerte olor inunda mis fosas nasales y me veo incapaz de luchar
contra el sueño que comienzo a sentir. Trato de mover los brazos para
liberarme del agarre que me han hecho, pero cada vez me siento con menos
fuerza.
Intento mantener los párpados separados, lucho por no caer en los brazos
de Morfeo, aunque inevitablemente acabo cerrando los ojos.
Y entonces dejo de escuchar el llanto inagotable de Gael.
Entonces pierdo por completo la consciencia y lo último en lo que pienso
es en que no he podido cumplir mi promesa, en que me convertiré en la
siguiente víctima y en que ellos se encargarán de cargarle el muerto a otra
persona inocente.
Hoy habrá una nueva víctima.
Y también un nuevo asesino.
 26
Cuatro años antes

Jimena siempre fue una chica insegura, sus kilos de más y los mofletes
pronunciados de los que su hermano siempre se reía le hacían creer que no
era merecedora de atención ni de amor.
Pero todo eso cambió cuando Brais, el máximo goleador del equipo de
fútbol del instituto, el alumno ejemplar, el hijo de un importante magnate de
los negocios venido a menos y el hombre más guapo sobre la faz de la tierra
se fijó en ella.
Jimena siempre fue consciente de lo triste que era que la imagen que
tenía sobre ella misma dependiese de la aprobación masculina, sabía lo
hipócrita que era al ser la clase de mujer que basa su existencia en encontrar
a una persona que logre convencerla del valor que tiene… Sin embargo, a
veces es imposible no ser una víctima más del sistema. Además, por si su
baja autoestima no fuese suficiente, su hermano Tom representaba todo lo
que ella ansiaba ser: era popular, tan guapo que hasta le parecía injusto,
tenía un cuerpo semejante al de las esculturas griegas que estudiaba en las
clases de Arte y además era inteligente y buena persona. Quizá por eso
discutían tanto, porque Jimena envidiaba el éxito social de Tom y porque
muchas veces Tom anhelaba pasar desapercibido como su hermana. Uno
quería más atención y otro deseaba dejar de tenerla.
Por eso, cuando Brais empezó a invitar a Jimena a tomar algo, al cine o a
su casa, ella sintió que por fin la vida la ponía en el lugar que merecía. Se
sentía amada, respetada y sobre todo vista. Sentía que había empezado a
existir.
Sin embargo, para Brais todo era muy pero que muy distinto. Una
persona tan superficial como él jamás se habría fijado en Jimena, que era de
las chicas que se sentaban en la última fila para pasar inadvertidas, de las
que no se sienten protagonistas de su propia vida. No obstante, Brais tenía
un objetivo que cumplir: conseguir toda la información que pudiese sobre la
familia de los Méndez para que una de sus empresas accediese a cerrar un
importantísimo pacto con el negocio de su admirado padre.
Un pacto que los haría millonarios.
Brais pensaba en esos millones cada vez que se acostaba con Jimena,
pensaba en todo lo que compraría cada vez que invitaba a Jimena a
merendar y fingía que la escuchaba, Brais se recordaba día tras día que
soportar a esa niñata tendría una recompensa gigantesca.
Lo peor es que él sabía que Jimena tenía buen corazón. Era honrada,
sincera, siempre pendiente de él y siempre dispuesta a hacer cualquier cosa
para alegrar sus días. Era la novia perfecta: empática, cariñosa, detallista…,
pero no era la novia que él quería.
Y por eso mismo acabó odiándola.
Porque, cuando no quieres hacer algo y te obligan a hacerlo, uno no
puede disfrutar de ello. Por mucho que Jimena fuese amable y gentil, a él le
sacaba de quicio todo lo que hiciese. Tenía que esforzarse por no gritarle,
por no dejarla tirada, por sonreír falsamente y follársela aunque apenas se le
levantaba.
Y entonces pensaba en los millones.
En lo que compraría con ellos.
 En que una vez firmado el pacto podría dejarla e irse con Alexia, su
amante, que era la mejor amiga de su novia.
Jimena se la había presentado cuando llevaban dos meses juntos. Alexia
también iba al mismo instituto que ellos, pero Brais y ella nunca llegaron a
dirigirse la palabra hasta esa noche. Cuando la vio sin el uniforme escolar,
enfundada en ese vestido que marcaba sus curvas y enseñaba sus pechos,
pensó que perdería la cabeza y la besaría allí mismo.
No obstante, pudo contener el instinto animal. Antes de insinuarse debía
saber si ella era fiel a Jimena, porque corría el peligro de echarlo todo a
perder. Sin embargo, Alexia resultó ser una nefasta amiga, además de una
mala persona.
De hecho, siempre lo había sido.
Había empezado su relación de amistad con Jimena en Preescolar,
cuando apenas tenían tres años. A medida que crecían, las diferencias entre
ellas se iban haciendo más notables. Alexia tenía la belleza objetiva que
Jimena deseaba tener, y Jimena tenía el dinero con el que Alexia soñaba
cada noche. Es lo que tiene criarse en un entorno adinerado cuando no
formas parte de ese escalón de la pirámide social: acabas creyéndote que
eres una más, pero la vida no para de recordarte que jamás lo serás. Alexia
era la hija de una empleada doméstica que trabajaba en el barrio más rico de
la zona. Su madre llevaba más de veinte años encargándose del mismo
hogar, por lo que ya la consideraban una más de la familia. Cuando dio a
luz a su bebé, sus jefes ricachones, cuyos hijos eran mayores y estudiaban
fuera, trataron a la pequeña como a una hija, brindándole siempre su cariño
y ayudando en su educación para que estudiase en el mejor de los colegios e
institutos de la zona. Sin embargo, por mucho que Alexia quisiese creer que
realmente formaba parte de esa burbuja dorada, la realidad era que ella
nunca dejaría de ser la hija de la sirvienta.
Así que aprovechaba absolutamente cada situación que podía para
beneficiarse del poder adquisitivo de la que supuestamente era su mejor
amiga. Y Jimena, inocente y siempre con las mejores intenciones, no se
daba cuenta. Su hermano la advirtió un par de veces, pero ella no podía
permitirse perder a una de las pocas amigas que tenía.
Los meses pasaron y, mientras Jimena le contaba a Alexia lo enamorada
que estaba y lo afortunada que se sentía, ella hablaba con Brais sobre lo
insoportable que era y lo mucho que le costaba aguantarla. Ambos
confabulaban contra ella y soñaban con que llegase el día en el que el pacto
se firmase; así, Brais podría dejarla y empezar una relación con la chica que
le gustaba de verdad, y Alexia podría dejar de fingir ser amiga de Jimena,
porque su novio ya tendría dinero más que suficiente para mantenerla.
Duro, cruel e inhumano.
Así es el mundo para algunos.
Cuando antepones el dinero a tus principios, te acabas convirtiendo en un
monstruo.
Y entonces llegó el día.
El día en el que la familia Méndez firmaría el acuerdo con la familia
Vilaboa. Un acuerdo que beneficiaba a ambos y que impulsaría sus
empresas a nivel global, un acuerdo que conllevó meses de negociaciones y
que nada ni nadie podría echar atrás.
Brais organizó una cena para celebrarlo e invitó a su novia, a su amante y
a su mejor amigo. Sería el último día en el que tendría que mentir, el
contrato se firmaría a la mañana siguiente y con él podría pasar página y
tomar las riendas de su propia vida sin que su padre le ordenase qué hacer.
Jimena se compró un vestido nuevo, uno que jamás se habría atrevido a
llevar. Pero estaba contenta, se sentía bien, se sentía segura y querida y por
primera vez se vio guapísima en el espejo con prendas de su talla. Por una
vez no recurrió a la ropa oversize para ocultar su cuerpo, por una vez se
sentía sexy y poderosa dentro de un vestido llamativo y pegado a su cuerpo.
Ella siempre había sido esa chica, pero hasta ese día no abrió los ojos.
Jimena era hermosa, con su cuerpo lleno de curvas y sus cadenas anchas;
con la melena pelirroja y esos ojos rasgados que le aportaban a su rostro un
toque exótico; con esos labios jugosos y la dentadura blanca y alineada…
Jimena desprendía sensualidad, pero ella nunca supo verlo.
Ella nunca se lo creyó.
Cuando llegó a la casa de Gael, al que, pese a que era el mejor amigo de
su pareja solo había visto un par de ocasiones, empezó a notar cosas que no
le gustaron demasiado. El tonteo que Brais tanto se había preocupado por
disimular estaba más presente que nunca: tocaba la mano de Alexia, le
decía cosas al oído, incluso hubo un momento en el que Jimena llegó a ver
cómo Brais acariciaba la pierna de su mejor amiga.
No entendía nada.
Pero a Brais le daba igual, estaba completamente desinhibido. Sabía que
en apenas unas horas el acuerdo se cerraría y el alcohol que tenía en sangre
le hacía actuar como un sinvergüenza.
Gael tampoco entendía nada.
—Bueno, iré a por la tarta… —dijo cuando todos terminaron la comida
de sus platos.
Habían organizado la cena en su casa porque su madre estaba fuera por
trabajo. A Gael le encantaba cocinar, así que había preparado el menú con
mucho esmero. Su sueño era convertirse en un gran chef y estaba a punto de
terminar sus estudios. De primero preparó una crema de verduras, de
segundo codillo asado con patatas al horno y de postre su plato estrella: la
tarta de queso.
Su receta era muy peculiar, por eso sentía predilección por ella. Además
de usar tres quesos diferentes para aportar más gama de sabores, le añadía
frutos secos a la galleta que usaba de base para que esta crujiese más. A
todo el mundo le encantaba su tarta y él guardaba la receta como si se
tratase del secreto más importante del universo. A nadie se le había ocurrido
añadir frutos secos a la base, lo que convertiría su tarta en el postre estrella
de su futuro restaurante.
 Y quizá, por eso mismo, Jimena nunca pensó que una tarta de queso
pudiese contener aquello a lo que era alérgica.
—¡Aquí tenéis la joya de la corona! —exclamó Gael emocionado
dejando los platos con las porciones de tarta sobre la mesa—. Creo que será
la tarta de queso más rica que probaréis jamás… —añadió con una sonrisa
de oreja a oreja.
—Dios mío, vais a alucinar… —dijo Brais alargando el brazo para
alcanzar el plato e hincarle el diente a su trozo—. Hum… Esta buenísima,
Gael.
—¡Qué pasada! —confirmó Alexia.
—Vaya, Gael… Tienes un talento innato —dijo Jimena saboreando la
tarta que acabaría con su vida.
No tardó ni dos minutos en sentir que algo iba mal.
Su garganta comenzó a hincharse y le costaba respirar, su rostro empezó
a adquirir un tono rojizo. Trató de relajarse, al principio pensó que quizá
solo se había atragantado porque no tenía sentido que una tarta de queso
llevase frutos secos…, pero, cuando comenzó a toser sin control, supo que
algo no cuadraba.
—Jimena, ¿estás bien? —preguntó Gael al ver su expresión.
Jimena negó con la cabeza y golpeó la mesa, trataba de explicar lo que le
estaba pasando, pero no era capaz de pronunciar ni una sola palabra. Su
laringe estaba tan inflamada que incluso al aire le costaba pasar.
—Joder, ya está con sus numeritos… —susurró Brais maldiciendo para
sus adentros.
—¡Bebe un poco de agua, hija! —exclamó Alexia entre risas haciéndole
llegar su vaso tras deslizarlo por la mesa.
—¿Es alérgica a algo, Brais? —Gael parecía ser el único preocupado por
el bienestar de Jimena, que con cada segundo que pasaba veía cómo la
muerte se acercaba.
—A los frutos secos, pero no es para tanto —dijo bebiendo el poco vino
que quedaba en su copa.
—Joder, Brais, ¡la base de la tarta lleva cacahuetes! —respondió Gael
levantándose para ayudar a Jimena—. ¡Llamad a una ambulancia!
—Joder, no exageres tú también… Jimena siempre lleva una jeringuilla
en el bolso, cógela y clávasela.
Gael no entendía la parsimonia con la que actuaba su amigo. Quiso
culpar al alcohol, pero en el fondo sabía que había algo más. Esa noche fue
consciente de cómo miraba a Alexia y enseguida entendió lo que estaba
pasando ante sus ojos. Brais nunca le dijo nada, pero las palabras no fueron
necesarias porque sus actos hablaban por sí mismos.
A Gael se le encogió el corazón.
—¡Aquí no hay nada! —gritó buscando como un loco en el bolso que
Jimena había llevado a la cena—. ¡No está la jeringuilla!
Jimena trató de levantarse y perdió el equilibrio, se cayó al suelo y se
quedó tendida sobre la alfombra de pelo que adornaba el entarimado. Se
llevó las manos a la garganta, tratando de respirar, pero cada vez que
intentaba hacer llegar aire a sus pulmones acababa tosiendo con más fuerza.
—Joder, qué graciosa —dijo Alexia entre risas mientras grababa la
situación—. Con este vídeo seguro que nos hacemos virales.
Gael buscó la mirada de su amigo para confirmar el horror que él estaba
sintiendo, y lo único que encontró fue una sonrisa de complicidad en su
rostro.
—¿De qué os reís? ¡Tenemos que llamar a una ambulancia!
Aún no lo sabía, pero día tras día se martirizaría por no haber cogido el
teléfono y marcar el número de urgencias. Nunca llegó a entender por qué
no lo hizo, quizá la situación le pilló por sorpresa y no supo cómo actuar, su
corazón iba a mil por hora y no era capaz de pensar con claridad.
—¿Seguro que no tiene la inyección? Igual se la metió en el sujetador —
dijo Alexia sin parar de grabar.
—Ella nunca lleva sujetador, no tiene suficientes tetas como para llenar
uno —se burló Brais.
Gael deseó con todas sus fuerzas que Jimena no hubiese escuchado ese
comentario y se maldijo a sí mismo por ser amigo de la persona que ahora
mismo tenía enfrente. ¿En qué momento Brais se había convertido en
alguien tan malvado, tan asqueroso y rastrero? ¿Qué pudo llevarle a
transformarse en alguien así?
Estaba paralizado.
Sentía miedo, rabia, frustración, decepción… Sentía tantas cosas que su
mente estaba muy saturada como para pensar con claridad.
—Jimena, ¿llamo a tus padres? ¿A emergencias? —le preguntó
agachándose para cogerla entre sus brazos.
Jimena asintió con desesperación y Gael contempló en sus ojos el terror
que la invadía, incluso llegó a ver cómo la vida se iba escapando de sus
pupilas.
—¡BRAIS, LLAMA AL 112! —gritó—. ¡LLAMA YA, JODER! —volvió a gritar al
ver que el que consideraba su amigo no hacía nada.
—Que ya voy, hostia —dijo llevándose la mano a la cabeza, iba a
estallarle por culpa de los gritos de Gael—. ¿Dónde está mi teléfono?
—Coge el mío, da igual —le pidió Gael con urgencia sin dejar de sujetar
el cuerpo de Jimena—. ¡Está ahí, junto a mi plato! ¡VAMOS, BRAIS!
Brais tardó unos diez segundos en encontrar el móvil de Gael, y, en ese
pequeño lapso de tiempo, Jimena dejó de toser.
El silencio se apoderó del lugar y Gael empezó a zarandear el cuerpo de
Jimena en busca de algún rastro de vida, pero no lo encontró. Habían sido
muy lentos, descuidados y poco humanos.
—Ha muerto —susurró Gael tras llevar los dedos al cuello de Jimena en
busca de pulso—. Ha muerto —repitió sin llegar a creérselo del todo.
El shock duró unos minutos y después dejó paso al caos absoluto. Gritos,
llantos, reproches. La borrachera que llevaban Brais y Alexia se les bajó de
golpe, así como el cachondeo y la mala baba que habían tenido durante toda
la cena. Se dieron de bruces contra la realidad: habían provocado la muerte
de una persona y se habían convertido en unos asesinos. Esa noche sus
vidas habían dado un giro de ciento ochenta grados y nunca más volverían a
ser los mismos, esa noche fueron conscientes de que habían metido la pata
hasta el fondo.
—Voy a llamar a la policía —dijo Gael tratando de recuperar su móvil,
pero era Brais quien lo tenía y en ningún momento aflojó la mano.
—No, no vas a hacerlo —sentenció con la firmeza que solo un completo
psicópata tendría en un momento así—. No vas a hacerlo porque tú fuiste
quien hizo la tarta, tú fuiste quien se la dio y tú has sido el mayor culpable
de su muerte.
Gael no lo veía de esa forma, pero su mente frágil y manipulable no tardó
mucho en ser corrompida por las palabras inciertas de Brais. Terminó
creyendo que él tenía la culpa, terminó asumiendo que no podía llamar a la
policía porque eso conllevaría tirar toda su vida por la borda.
—¿Y qué quieres hacer? ¿QUÉ QUIERES HACER? —gritó empujando a Brais
con fuerza—. Se acabó, voy a llamar a la policía —añadió mientras corría
hacia el teléfono fijo que tenía en la mesa auxiliar del salón.
—¡GAEL, NO LO HAGAS! —gritó Brais perdiendo el control. Más que pensar
en el cadáver que tenía a sus pies, estaba pensando en el contrato que su
padre debía firmar al día siguiente.
Gael hizo oídos sordos y comenzó a marcar el número, y en esos
segundos de descontrol absoluto a Brais solo se le ocurrió una cosa: cogió
el cuchillo que habían utilizado para cortar la tarta y lo clavó en el abdomen
de Jimena.
—¿CÓMO VAS A EXPLICARLES ESTO? —preguntó Brais con las manos
manchadas de sangre, totalmente disociado de su realidad—. ¡LES DIREMOS
QUE HAS SIDO TÚ! —añadió señalándole con el arma.
Al otro lado de la línea, un policía descolgó el teléfono.
Gael escuchó su voz, y también cómo le preguntaba si había pasado algo.
 Quería decirle que sí, quería contarle todo lo sucedido… Pero no fue
capaz de articular palabra. Brais le arrebató el teléfono de la mano y colgó.
—Tenemos que buscar otro culpable, hay que cargarle la muerte de
Jimena a otra persona —respondió tratando de pensar lo más rápido posible
—. Nuestras vidas son demasiado importantes, tenemos muchos objetivos y
muchas metas, no podemos dejar que algo así destroce nuestro futuro.
—¿Y cómo vamos a…? ¿Cómo vamos a hacerlo? —preguntó Alexia,
que no había sido capaz de pronunciar ni una sola palabra antes—. Dios
mío, Brais… Había sido un accidente, podríamos haber llamado a la
ambulancia y fingir que Jimena aún seguía con vida.
Brais se sentó y se puso a pensar.
Alexia tenía razón, habría sido mucho más inteligente mentir y
culpabilizar a los sanitarios por llegar demasiado tarde. Pero su ingenio,
adormecido por el alcohol y violentado por la cocaína que también había
consumido, no había visualizado esa alternativa cuando tuvo que tomar una
decisión.
—¿Quién será el culpable si no lo somos nosotros? —volvió a preguntar
Alexia llorando desconsoladamente.
Brais empezó a valorar todas las opciones que empezaron a pasarle por la
cabeza. Por suerte, su padre le había enseñado a jugar sucio, le había
inculcado desde muy pequeño que, para llegar a ser alguien en esta vida,
muchas veces debes ascender pisando cabezas. El mundo de los negocios es
duro y siempre acabas ensuciándote las manos; eso él siempre lo tuvo claro.
Y eso es lo que esos tres chicos hicieron esa noche.
Ensuciar unas manos, pero no las suyas.
—Llevaremos el cadáver de Jimena a su casa, sé cómo entrar sin ser
visto. Además, sus padres están de viaje y su hermano estará durmiendo.
Desbloquearé las alarmas y dejaré su cuerpo en su cama.
—Le harán una autopsia y descubrirán que murió ahogada, no tardarán
en llegar a la conclusión de que fue por su alergia y se pondrán a investigar
sus últimas comidas y… —dijo Alexia llorando sin control.
—No —sentenció Brais con seguridad—. Porque ellos ya tendrán un
culpable.
—¿Quién? —preguntó Gael sin comprender a quién se refería.
—Cogeré un cuchillo de la cocina y apuñalaré un par de veces más su
cuerpo para después dejar el arma del crimen en la habitación de su
hermano.
—¿ESTÁS LOCO? —gritó Gael horrorizado.
—Dios mío… ¿Es necesario apuñalarla más? —preguntó Alexia sin ser
capaz de mirar el cadáver.
—Podrían darse cuenta de que este cuchillo no forma parte de sus
cubiertos, no podemos dejar ningún cabo suelto —respondió Brais con total
frialdad. Gael vomitó al escucharle.
—Tomás es sonámbulo, así que puede que hasta él se crea que ha matado
a su hermana, y el crimen será tan obvio que cerrarán el caso enseguida. A
su familia no le viene bien tener una investigación tan polémica abierta y
querrán desaparecer de las noticias cuanto antes —explicó Brais.
Él conocía al padre de Tomás y sabía qué clase de hombre era. El tipo de
hombre que sería capaz de anteponer los negocios ante cualquier cosa,
incluso ante sus hijos.
—No pienso formar parte de esto —aseguró Gael.
—Lo haremos todo Alexia y yo, tú solo tienes que guardar silencio y
jamás decirle a nadie lo que ha sucedido —repuso Brais acercándose a su
amigo—. Si algún día abres la boca, acabaremos entre rejas y te prometo
que si vamos a la misma prisión te cortaré la puta cabeza —añadió
agarrándole del brazo.
Gael se zafó de su agarre y no fue capaz de decir nada más.
Guardó silencio, se sentó en el sofá y se quedó mirando el cuerpo sin
vida de Jimena. Jamás olvidaría su rostro. Todavía no lo sabía, pero tendría
pesadillas cada maldita noche con su cara.
 —Intenta limpiar esto lo mejor que puedas, luego volveré a comprobar
que no queda rastro de lo que acaba de pasar aquí —sentenció, sintiendo
pena de lo débil que era su mejor amigo.
—Yo, yo… —Alexia trató de hablar, pero Brais enseguida la
interrumpió.
—Tú vas a hacer lo que yo te diga.
Y así fue.
Alexia y Brais metieron el cuerpo de Jimena en una maleta y pusieron
rumbo a su casa. Brais entró por la ventana que su difunta novia siempre le
dejaba abierta, desactivó la alarma de seguridad y desconectó las cámaras
que rodeaban la casa. Entonces llamó a Alexia y esta accedió a la vivienda
por la puerta principal.
Antes de subir al segundo piso, Brais cogió el cuchillo más grande que
encontró en la cocina. Actuaba de forma automática, sin ser realmente
consciente de las atrocidades que estaba llevando a cabo. Era su instinto de
supervivencia el que le hacía actuar así, o eso quería creer él.
Lo que más le costó fue desnudar el cuerpo de Jimena y atravesar su piel
con el arma. Le dieron arcadas, pero logró contenerlas. Alexia se mantuvo
de espaldas, con la vista mirando a la pared, pero aun así no logró escapar
del olor a sangre que invadía la habitación.
—Esto lo hago por nosotros, cariño —susurró Brais dando la última
puñalada—. No pienso renunciar a la vida que nos espera.
Alexia, incapaz de darse la vuelta, asintió.
Jamás olvidaría ese olor, jamás olvidaría el póster del cantante en el que
clavó su vista mientras oía como el cuchillo entraba y salía del cuerpo de su
mejor amiga. Nunca volvería a escuchar ninguna canción del que era su
artista favorito; nunca podría volver a verle sin recordar a su amiga muerta
y ensangrentada.
Solo les quedaba una cosa: dejar el arma en manos de su chivo
expiatorio.
 Estaban a punto de hacerlo, tan solo debían irrumpir en la habitación de
Tomás siendo lo más silenciosos posible y dejar el cuchillo cerca de su
mano. Era la parte más arriesgada, porque, si casualmente se despertaba,
todo se echaría a perder, pero no tenían otra opción.
O eso pensaron cuando en completo estado de shock creyeron que esa
locura era su única baza.
Estaban a punto de hacerlo, a punto de salir del cuarto de Jimena, a punto
de finalizar su plan… cuando la puerta se abrió.
Alexia reunió el valor para volverse y descubrir quién los había pillado.
Brais soltó el cuchillo de la impresión y este rebotó un par de veces en el
suelo, dejando salpicaduras de sangre sobre la madera de roble.
El padre de Jimena estaba paralizado bajo el umbral de la puerta, con una
mano agarraba el pomo que acababa de girar y con la otra el maletín con el
que solía viajar cuando no eran trayectos muy largos. Su mujer había
decidido hacer noche en Asturias, él también tenía previsto quedarse, pero
en el último momento decidió coger el coche y volver a casa, quería
descansar bien porque al día siguiente tenía un contrato muy importante que
firmar. Al entrar en su casa le sorprendió ver que la alarma estaba
desactivada y unos ruidos extraños le llevaron hasta la habitación de su hija.
Pensó que serían ladrones, o quizá Jimena se había despertado para ir al
baño. También pensó que quizá su hija hubiese colado a alguien en casa,
algo que tenía prohibido, y en su cabeza comenzó a preparar la reprimenda
que iba a soltarle.
Pero ni en mil vidas hubiese podido adivinar lo que hallaría tras la puerta.
—Dios mío…, pero ¡¿qué habéis hecho?! —dijo acercándose al cadáver
ensangrentado y desnudo de Jimena.
 27
Gabriela

El primer sentido que recupero es el oído.

Escucho gritos, pero no soy capaz de identificar lo que dicen, estoy muy
cansada y demasiado aturdida.
Después recupero el tacto y noto una cuerda enrollada en las muñecas,
atándomelas al respaldo de la silla en la que estoy sentada.
El gusto es el siguiente en aparecer, pero desearía que no hubiese vuelto.
Noto un sabor desagradable en la boca, han utilizado un producto químico
para dormirme, aunque no sé cuál habrá sido. Además, mi lengua roza
contra la tela que me han puesto a modo de mordaza para que no pueda
gritar.
Por último, recupero la vista.
Abro poco a poco los ojos, no sé cuánto tiempo he estado inconsciente,
pero sigo muy mareada. Tengo la visión borrosa y no es hasta que consigo
enfocarla que logro ver la escena que tengo frente a mí.
Brais, Alexia y Gael discuten de forma acalorada. Todavía no se han
dado cuenta de que me he despertado, así que vuelvo a cerrar los ojos para
que no sepan que he recuperado la consciencia.
 Tengo miedo, muchísimo miedo. Más del que creía que una persona
podía llegar a sentir. Tengo tanto miedo que me cuesta hasta concentrarme
para respirar, el aire entra en mis pulmones a duras penas y podría incluso
atragantarme con él.
—¡Es que eres imbécil, IMBÉCIL! —grita Brais enfadado—. Ahora lo sabe
todo. ¡TODO!
—¿Y qué queréis hacer? ¿Matarla? ¿Y buscar otro cabeza de turco como
hicisteis con Jimena? —pregunta Gael.
—Recuerda que fue tu tarta la que mató a Jimena, fuiste tú quien la
envenenó. —La frialdad con la que Brais manipula a Gael me hiela la
sangre.
Mi teoría era cierta, Gael ha sido siempre el eslabón débil del grupo. Aún
no sé con certeza lo que sucedió aquella noche, pero escuchando cómo
Brais se dirige a él estoy segura de que todos estos años le han comido la
cabeza haciéndole creer que toda la culpa era suya para tenerle callado.
—¡YO FUI EL ÚNICO QUE INTENTÓ AYUDARLA! —grita Gael sacando el
carácter que jamás habría pensado que tuviera.
—Nosotros también queríamos ayudarla, pero estábamos paralizados, no
sabíamos qué hacer… —dice Alexia con un tono tranquilizador.
Sin embargo, lo único que consigue es poner más nervioso a Gael, que
contesta con una rabia fulminante.
—¡OS REÍSTEIS DE ELLA! ¡LA GRABASTEIS MIENTRAS MORÍA!
—Tienes un recuerdo erróneo de esa noche, Gael. —Brais también
emplea un tono conciliador—. Creo que lo que vivimos en aquella cena no
te deja ver con claridad lo que realmente pasó.
Yo no estuve en esa cena, pero solo por cómo hablan pondría la mano en
el fuego por la versión de Gael. Brais y Alexia están haciéndole un
gaslighting de manual, convenciéndole de que lo que dice es falso y que lo
que realmente ocurrió es lo que ellos le cuentan. Es una de las formas de
manipulación más comunes y que mejor funcionan, cuando repites muchas
veces una mentira acaba convirtiéndose en una verdad, y más cuando otra
persona avala lo que dices. En este caso, Brais cuenta con el apoyo
incondicional de Alexia, que confirmará todo lo que él suelte por la boca.
—Tenemos que deshacernos de ella, si no todo lo que hicimos no habrá
servido para nada —sentencia Brais refiriéndose a mí.
Al escucharlo siento cómo mi estómago se remueve, tengo ganas de
vomitar, de llorar, siento que me voy a mear encima, o que incluso me voy a
desmayar. Joder, me está dando un ataque de pánico.
No quiero morir aquí, no quiero morir así.
Este no puede ser el desenlace de mi historia, no me lo merezco. Tomás
no merece acabar pudriéndose en la cárcel por un crimen que no cometió,
ambos queremos un final feliz.
Entonces aparecen en mí los remordimientos.
Debí ser más prudente.
Debí obedecer a Sol.
Debí llevar todas las pruebas a la justicia.
He sido una niñata con demasiadas aspiraciones, con demasiadas
expectativas. He sobrepasado mis posibilidades, he sobrepasado el límite
que me había marcado y yo soy la única culpable de que ahora mismo mi
vida esté en las manos de tres criminales.
—No voy a formar parte de esto —dice Gael, y a continuación oigo
cómo sus pasos se alejan de donde estamos y maldigo que no haga algo más
por protegerme.
—Te apartas en el peor momento, sigues siendo un puto cobarde sin
capacidad de reacción. Ni siquiera sé cómo se te ocurrió poner la foto que
hicimos esa noche en el puñetero mural de Jimena —le recrimina Brais—.
Pero después de cuatro años te lo vuelvo a repetir: solo quiero tu silencio.
—Eso es lo único que tendrás. —La voz de Gael suena muy lejana, creo
que ha empezado a subir las escaleras que llevan al primer piso de su casa
—. Todos en mi clase dejaron algo en el mural, jamás pensé que una foto
inocente fuese a remover el pasado.
—Puto inútil… ¡TODO VUELVE A SER TU CULPA OTRA VEZ! —grita para que
Gael pueda escucharle desde la distancia. Sin embargo, no obtiene respuesta
por su parte—. Cielo, puedes irte si no quieres verlo —le dice Brais a su
pareja con un tono completamente diferente.
—Estoy contigo, amor.
Siento escalofríos por todo el cuerpo.
Escalofríos que me hacen abrir los ojos cuando noto que se acercan a mí.
Y entonces los veo, a escasos centímetros, observándome con todo el
odio que unos ojos son capaces de reunir. Jamás me habían contemplado
así, siento que sus miradas me atraviesan y me rompen en mil pedazos. Y si
me hacen tanto daño es porque en ellas veo que van a hacer lo que han
dicho, van a matarme.
Son las miradas de dos asesinos.
Miradas perdidas, miradas sedientas de sangre.
—Es una pena que te hayas despertado, ahora serás consciente de tu
muerte —dice Brais apartándome un mechón de la cara.
Maldito psicópata.
Intento gritar, pero no emito ningún sonido.
Intento librarme de los agarres sin éxito.
No puedo hacer nada por salvar mi vida, estoy condenada.
—Lo siento mucho.
Brais se disculpa y después me tapa la boca y la nariz con su enorme
mano. Voy a morir ahogada, al igual que Jimena. El oxígeno dejará de
llegar a mis pulmones y perderé la consciencia para después perder la vida.
Noto cómo mi pulso aumenta, pero sé que es por el miedo que siento. Sé
que mis latidos enseguida comenzarán a ir más lentos, tan lentos que
acabarán por extinguirse. Me consuelo pensando que será indoloro, que será
como dormirme después de un día muy largo.
—Lo siento mucho —repite Brais mientras sigue ahogándome.
 No dejo de mirar sus ojos.
Quiero que recuerde mi cara el resto de su vida.
Quiero que vea mi rostro antes de dormirse, que lo vea en sus peores
pesadillas y que también lo vea cuando abra los ojos.
Joder, qué triste.
Qué final más triste.
Pensé que podía conseguirlo, pensé que por fin había hecho algo de valor
en mi miserable vida, pensé que era una heroína y que había encontrado el
amor.
Y ahora ya no puedo ni pensar.
No tengo fuerzas.
Empiezo a verlo todo negro y vuelvo a perder los sentidos, uno por uno.
Ya no veo la cara de mis asesinos, ya no huelo el aroma del ambientador
de jazmín de la casa de Gael, ya no siento la cuerda en mis muñecas.
Ahora solo escucho.
—Lo siento —repite Brais una vez más.
Y yo me pregunto si lo siente de verdad, me pregunto si estará
disfrutando con mi muerte o si solo soy una carga que tiene que asumir para
seguir manteniendo su tren de vida.
No quiero que lo último que mis oídos escuchen sea la voz del cerdo que
llevó a Tom a la cárcel, no quiero que su asquerosa voz sea el último
recuerdo que me lleve de este injusto mundo.
Ojalá pudiese escuchar por última vez mi canción favorita.
Ojalá escuchara por última vez la risa de Lúa, los gemidos de Tom, los
ladridos de mis perritas, que ahora se quedarán sin su madre.
Pero lo que escucho es la voz de Sol.
—¡POLICÍA! —grita.
Y oigo cómo tiran la puerta abajo.
 28
Tomás

No sé cuántos días llevo en aislamiento, no sé cuántas horas he pasado aquí

encerrado sin tener ni el más mísero contacto con la humanidad, no sé
cuántos minutos llevo mirando estas cuatro paredes que parecen estar
estrechándose y que quizá acaben aplastándome.
La parte física del castigo que supone el aislamiento es clara: la celda sin
ventanas, el completo silencio. Pero la parte mental es sin duda la más dura:
la soledad, no saber si es de día o de noche, preguntarte constantemente
cuánto tiempo faltará para que te dejen salir, tomar cada día la misma
comida y que los guardias encargados de dártela a través de la puerta no se
dignen a dirigirte la palabra…
Y en mi caso hay algo que es lo que más daño me hace en el alma.
El recuerdo de Jose.
Pienso en él cada instante, rememoro lo sucedido una y otra vez en mi
imaginación, grité y me golpeé a mí mismo sintiéndome responsable de su
muerte. He perdido a la única persona que me importaba aquí dentro, al
único hombre que me trató como un igual y que hizo que mi condena fuese
más llevadera. Alguien que creyó en mí, que creyó mi versión, que veía en
mí a un niño asustado y fuera de lugar, y no a un asesino sanguinario y
merecedor de estar entre rejas.
Le quería como a un padre; de hecho, le quise mucho más que a mi
propio padre. En cuatro años me demostró lo que significa tener una figura
paterna, me entregó su amor y su sabiduría. Jose me dio infinitas lecciones
y me aportó un rayo de luz en los días oscuros en los que pensaba que lo
más sencillo era rendirme e irme de este mundo.
Gracias a Jose sigo vivo, porque fue él quien me dio fuerzas para
continuar luchando cuando incluso yo creía que todo estaba perdido.
Y ahora está muerto.
Ha muerto por intentar defenderme, por esa manía suya de meterse entre
matones creyéndose inmortal. Todos en el centro le respetaban, todos
conocían su historia y le admiraban. Pero ni por eso se libró de la violencia
que desprende cada metro cuadrado de este infame lugar, no se libró de ser
una víctima más de la estúpida jerarquía que existe en esta cárcel.
Mientras lloraba su muerte lo único que aliviaba la pena era el
pensamiento de que por fin se habría reunido con su amada mujer. Jose
pertenecía a una familia muy cristiana, de esas que van a misa todos los
domingos y tienen vírgenes decorando cada rincón de sus casas, por eso sus
hijos vieron la empatía que tuvo con su mujer como un asesinato a sangre
fría. Según sus férreas creencias, ella debía llegar por sí sola al final que
Dios le había destinado; sin embargo, y a pesar de formar parte del mismo
credo, Jose no podía permitir que su querida esposa siguiese sufriendo. Por
eso, cuando le pidió que acabase con su dolor, Jose no se lo pensó dos
veces.
Él me confesó que no tenía miedo de ser juzgado por Dios porque sabía
que el Señor entendería su benevolencia y le dejaría reunirse con su amada
en el reino de los cielos.
Yo soy agnóstico, no afirmo la existencia ni la inexistencia de ninguno de
los dioses a los que gran parte de la humanidad sigue con pasión y fe, pero
tengo clara una cosa: si Dios existe, si el Dios en el que creía Jose es real, le
abrirá las puertas al paraíso y podrá descansar para la eternidad agarrado de
la mano de su mujer.
Me sigo consolando con ese pensamiento.
Cierro los ojos y me los imagino juntos, amándose incluso más de lo que
lo hicieron sobre la faz de la tierra. Quizá él esté viéndome ahora mismo,
puede que ahora cuente con la ayuda de un ángel que velará por mí desde
las estrellas.
Me río pensando en lo desesperado que debo de estar para pensar que
Jose se ha convertido en mi ángel de la guarda. Joder, estoy perdiendo la
cabeza y no sé cuántos días más me quedan dentro de esta jaula para ratas.
Lo que sí sé es que, como la justicia no tome acciones severas contra el
hombre que le arrebató la vida a mi mejor amigo, seré yo quien se tome la
venganza por su propia mano.
No quiero volver a verle la cara a ese hijo de puta.
Cara que, por cierto, espero haberle dejado muy desfigurada.
Estos días también he pensado en Gabriela, en lo preocupada que debe de
estar si se ha enterado de lo sucedido. Estoy seguro de que me habrá escrito
o habrá intentado venir a verme. Nuestra investigación estaba alcanzando su
punto álgido y la he dejado sola en el momento más peligroso y crucial. Es
muy frustrante no poder comunicarme con ella, quisiera explicarle lo
sucedido con mis palabras, me encantaría poder desahogarme y usar su
hombro como paño de lágrimas.
Me levanto y camino en círculos, estiro las piernas y también los brazos.
Hago algunas sentadillas y varias flexiones para mantener el cuerpo activo,
para hacerle llegar algo de sangre a mis atrofiados músculos. Llevo días sin
moverme, los dos primeros estuve acostado en el fino colchón esperando a
que las horas pasasen y solo me levanté para coger las bandejas de comida.
Y, si mis cálculos no son erróneos, que podrían serlo debido a que estoy
muy desorientado y no tengo forma de medir el tiempo, los pasos que
escucho en la lejanía deberían traerme la comida del séptimo (o puede que
sexto) día.
Sin embargo, me sorprende ver que la pequeña rendija que tiene la puerta
no se mueve. El guardia está metiendo la llave en la cerradura principal,
aquella que abre la celda de castigo. ¿Se habrá acabado mi aislamiento?
Creía que duraría entre tres y ocho días más. Es demasiado pronto, no tiene
sentido que vayan a liberarme y tampoco lo tiene que estén abriendo la
puerta con otro propósito. Si antes estaba desubicado, ahora estoy
desubicado y confuso.
—¿Qué pasa? —le pregunto al guardia entrecerrando los ojos. La
claridad que ha entrado cuando ha abierto la puerta me ciega por completo,
llevo como una semana sumido en una semioscuridad a la que ya estaba
acostumbrado.
—Tomás… Debes acompañarme.
No sé cómo interpretar el tono que usa para dirigirse a mí. El guardia no
emplea ese tono autoritario que siempre utilizan para hacernos sentir como
sus esclavos, tampoco es chulesco y ni siquiera diría que fuese indiferente.
En cierto modo ha sonado hasta amable, algo que me extraña sobremanera.
—¿Adónde vamos? —le pregunto saliendo de la celda. Puede que esté
extrañado ante esta situación, pero no pienso quedarme ni un segundo más
dentro de ella si por la razón que sea me dejan salir.
El guardia cierra la que ha sido mi casa estos días, se guarda el manojo
de llaves en el bolsillo y comienza a caminar hacia el pasillo que tenemos
delante.
—¿No me vas a poner las esposas? —vuelvo a preguntar todavía más
sorprendido. Por protocolo deben esposarnos siempre que vayamos a ser
trasladados a otras alas del centro.
—No será necesario —responde dándose la vuelta para sonreírme.
¿Qué cojones está pasando?
¿Me ha sonreído? ¿El guardia que ayer se divertía escupiéndome en la
comida? ¿El guardia que no se dignó a pronunciar ni una sola palabra? Algo
ha pasado durante estos días y quiero saber inmediatamente el qué.
Caminamos durante unos diez minutos hasta llegar al despacho del
director de la prisión; por el camino, varios guardias me han dedicado
sonrisas y uno incluso se ha atrevido a darme dos pequeños golpes
amistosos en el hombro. ¿Será por cómo defendí a Jose tras su muerte,
admirarán el comportamiento que tuve a pesar de que por protocolo
tuvieron que castigarme? Esa es la única razón que veo posible.
—Te está esperando dentro, yo me quedaré aquí —me comunica el
guardia que me ha acompañado deteniéndose en la puerta.
Estoy tan desconcertado que noto cómo el corazón comienza a latir más
rápido, creo que mi cerebro necesita un chute de sangre para conseguir más
energía y tratar de entender lo que está sucediendo. La incertidumbre que
siento me pone nervioso, y, si la añadimos al cóctel de emociones de los
últimos días, puede que termine dándome un síncope. Estoy especialmente
sensible, muy vulnerable. Estoy pasando un luto y, sea lo que sea lo que me
espera tras esta puerta de pino, creo que no estoy en condiciones de
asimilarlo.
—Tomás, son buenas noticias —me susurra el guardia al ver que estoy
paralizado.
Su confirmación no calma mis nervios, pero aún con las manos
temblorosas giro el pomo y entro en el despacho. No quiero alargar más el
sufrimiento que supone la duda.
Cuando me ve, el director se levanta como un resorte.
—Hola, Tomás. Siéntate, por favor —dice señalando la silla que está al
otro lado de su ancho escritorio. Él también parece estar nervioso y ese dato
se une a la lista, cada vez más larga, de cosas que no comprendo—. Ten, te
he pedido un vaso de agua —añade ofreciéndomelo.
Tomo asiento y me bebo hasta la última gota.
—¿Cuántos días llevo en aislamiento?
 —Hoy era el octavo de los quince días de castigo —responde; he estado
cerca de atinar—. Sentimos mucho la pérdida de Jose, quiero que sepas que
su asesino ha sido trasladado a otra cárcel y será sometido a un juicio rápido
en el que se aumentará su condena unos veinte años.
Siento cierto alivio al escucharle, por lo menos parece que se hará
justicia.
—¿Por qué estoy aquí? —pregunto rompiendo el silencio que se ha
creado en la habitación. Era él quien quería hablar conmigo, pero parece
que le ha comido la lengua el gato.
En su expresión veo lo difícil que le resulta decir lo que sea que tiene que
contarme, tiene la cara que se les queda a los médicos cuando deben
comunicar a los familiares que un paciente ha muerto. Me pregunto por qué
está tan compungido si según el guardia lo que tenía que transmitirme era
una buena noticia.
—Verás, Tomás… No sé ni por dónde empezar.
—Por el principio —digo con autoridad. No quiero que me maree, mi
estado anímico está por los suelos y necesito que sea claro y directo
conmigo. No estoy en condiciones para ponerme a leer entre líneas o
descifrar indirectas.
—Quiero que te tomes esto con tranquilidad, responderé a todas tus
cuestiones y te explicaré todo lo que sé, pero mantendremos esta
conversación con calma. Tenemos todo el tiempo del mundo para hablar
sobre lo ocurrido y sobre lo que sucederá a partir de ahora. ¿Lo has
entendido?
Asiento.
Tengo los músculos de la garganta demasiado tensos como para
responder.
—Tu condena termina hoy, fuiste juzgado injustamente y los verdaderos
responsables de la muerte de tu hermana han testificado admitiendo todos y
cada uno de sus crímenes. El Estado te ofrecerá una compensación
económica por la denigración de tu imagen, los años que has cumplido en
prisión y las secuelas que te habrá dejado todo lo sucedido.
Me cuesta creer que sus palabras sean ciertas, me cuesta creer que no
estoy soñando dentro de esa celda minúscula en la que estaba encerrado
hace unos minutos. Me cuesta creer que, después de cuatro años en el peor
de los infiernos, se haya hecho justicia.
No puede ser.
No es posible.
—Gael Mariño, Brais Vilaboa y Alexia Moreno han sido detenidos por el
asesinato de Jimena Méndez Puga y el juicio no se demorará puesto que los
tres han confirmado su culpabilidad.
Cuando escucho el nombre de mi hermana comienzo a llorar. Lloro de
rabia, de impotencia, de rencor. Lloro porque no pude hacer nada por evitar
su muerte, porque me culparon de asesinarla cuando yo habría dado mi vida
por ella. La quería, la quería muchísimo.
—¿Qué pasó? ¿Por qué la mataron? ¿Qué ocurrió? —pregunto
intentando serenarme. Quiero escuchar con claridad la respuesta a mis
preguntas, quiero despejar la incógnita en la que llevo años pensando.
—Según las diligencias del juicio, la noche del asesinato Jimena se había
quedado en casa tras cenar, pero no fue así. Fue a una reunión en casa de
Gael, y este, sin conocer su alergia a los frutos secos, preparó una tarta con
cacahuetes. Tu hermana sufrió un shock anafiláctico, se quedó sin
respiración y murió ahogada sin que ninguno de los tres hiciera nada por
intentar ayudarla.
Siento un enorme vacío en mi pecho, tan profundo que dudo que algún
día pueda llenarse de nuevo. Saber que mi hermana murió agonizando ante
las miradas de aquellos que consideraba sus amigos… ¿Por qué no llamaron
a urgencias, por qué no avisaron a la policía? ¿Por qué tuvieron que
inculparme y complicar tanto las cosas?
Ahora mismo quiero levantarme y tirar esta mesa por el aire, romper la
silla en la que estoy sentado contra el suelo, estrellar el vaso contra la pared
y gritar tanto que me escuchen todos los reos de este asqueroso lugar.
Pero me quedo inmóvil.
Callado.
Mi mente y mi cuerpo están desconectados.
—Brais Vilaboa no quería verse envuelto en una polémica que afectaría
gravemente a la empresa de su familia y que sin lugar a dudas acabaría con
el contrato que estaba a punto de firmar con tu padre, así que se le ocurrió
dejar el cadáver de Jimena en su cama e inculparte a ti —me explica
convirtiendo la parálisis que sentía en pura rabia.
El mundo de los ricos, el mundo de las apariencias y del miedo a fallar y
a no ser suficiente. El miedo a perder acciones, a perder contratos, a perder
dinero. Todos acaban convirtiéndose en monstruos, en monstruos capaces
incluso de matar.
Brais podría haber llamado a la policía, explicar que mi hermana era
alérgica y que no les dio tiempo a frenar su ataque. Pero él no podía correr
el riesgo de ser incriminado por omisión del deber de socorro, no podía
correr el riesgo de ser investigado y de convertirse en el responsable de
perjudicar la empresa de su padre.
—Hay algo más que debes saber —añade respirando hondo—. Pero lo
que te voy a contar será muy difícil de asimilar, Tomás. Si quieres ir a
descansar y que dosifiquemos la información, no habrá probl…
—No —le interrumpo sin pensármelo dos veces—. Quiero saberlo todo.
¿Qué más puede decirme? No creo que exista información que pueda
romperme más los esquemas. Estoy completamente destruido, pero, si aún
debo recibir un balazo más, quiero que sea ahora.
—Tu padre también ha sido detenido y dentro de cuatro días será
encarcelado junto con Gael, Brais y Alexia —dice sin mirarme a los ojos.
—¡¿Mi padre?! —exclamo sin ser capaz de procesar lo que acaba de
decirme—. ¿Por qué iban a detener a mi padre?
 —Tu padre pilló a Brais y a Alexia dejando el cadáver de Jimena en su
cuarto.
Frunzo el ceño, estoy tan perdido que siento que me está hablando en
otro idioma. Nada de lo que está diciendo tiene sentido, nada.
—Al día siguiente tu padre iba a firmar un contrato millonario con la
empresa de la familia de Brais —me aclara—. Brais le amenazó, tras meses
con tu hermana y visitando la casa, tenía pruebas más que suficientes para
dinamitar su empresa más importante. Correos electrónicos que sustrajo de
vuestros ordenadores, mensajes en los que se admitían abusos laborales y
sobornos policiales… Le amenazó diciendo que haría todo eso público.
Ya no tengo fuerzas para seguir llorando.
Ni siquiera tengo fuerzas para sostenerme erguido sobre la silla en la que
estoy sentado.
—Tu padre cedió y aceptó inculparte e hizo todo lo posible para que el
juicio fuese rápido y corto. Sus secretos le importaban más que tú, chico.
Lo siento muchísimo —dice mostrando una profunda lástima por mí.
Una última lágrima cae por mi mejilla.
Una lágrima roja.
 29
Tomás

Tardé dos días en procesar toda la información.

Ese primer choque con la realidad resquebrajó mis cimientos, destruyó
partes de mí que ni siquiera sabía que existían y extinguió por completo la
ilusión que tenía por que se descubriese la verdad.
No me malinterpretéis, me alegro de que se haya hecho justicia y me
alegro todavía más de recuperar el honor que perdí cuando hace cuatro años
dictaminaron que era un asesino… Pero la verdad ha sido más dura de lo
que imaginaba y sigo dándole vueltas una y otra vez a lo que sucedió
realmente la noche que murió mi hermana.
Saber que podría haberse evitado, que su muerte fue absurda y que mi
padre formó parte del complot que montaron para incriminarme y lavar sus
sucias manos ante la justicia… Saber que mi propio padre me dio la
espalda, que mi propio padre decidió priorizar el dinero antes que la vida de
su hijo, que decidió no respetar la memoria de mi hermana y dejar que las
personas que la dejaron morir y denigraron su cadáver siguiesen con sus
vidas como si nada hubiese pasado.
Jimena estaría removiéndose en su tumba, solo espero que desde donde
quiera que esté pueda ver que por fin se ha hecho justicia y descanse en paz.
Tras conocer todos los detalles, le pedí al director del centro penitenciario
que me dejase seguir un par de días en prisión. Necesitaba procesar lo que
había ocurrido desde un sitio en el que estuviese cómodo, y, aunque odio
este lugar con toda mi alma, no me veía preparado para digerir una
información tan dolorosa en el exterior.
Llevo cuatro años aquí encerrado, con la misma rutina cada día, viendo
las mismas caras, las mismas paredes, la misma comida… Salir al mundo
real será otro choque fuerte y abrupto, por lo que estar rodeado de miles de
estímulos nuevos no me parecía la mejor idea para intentar aceptar lo que
pasó.
No me devolvieron a mi celda, me cedieron una de las habitaciones en
las que los guardias descansan cuando tienen turnos muy seguidos y me
ofrecieron todo tipo de comodidades. Me preguntaron qué me apetecía
comer, si quería llamar a alguien, si necesitaba ayuda psicológica… A lo
primero respondí que quería una buena hamburguesa, con su ración grande
de patatas fritas y un refresco tan gigantesco que no pudiese terminármelo,
tal y como le había dicho a Jose. A lo segundo dije que no; pensé en llamar
a Gabriela, pero no tenía su número y no me pareció buena idea hablar con
ella sin antes serenarme y apaciguar mi furia interior. También rechacé lo
tercero, lo único que quería era estar solo para tratar de entender mi nueva y
extraña realidad. Soy consciente de que tendré que ir a terapia, pero antes
de hacerlo prefiero intentar afrontar la situación por mí mismo.
El primer día estuve en completo silencio luchando contra todos esos
fantasmas que trataban de arrebatarme la poca cordura que me quedaba.
Devoré la hamburguesa y hasta chupé el queso derretido que se deslizaba
por mis dedos.
Y lloré, lloré mucho. También grité y, aunque procuré dormir para
intentar desconectar, no logré pegar ojo.
El segundo día decidí encender la tele que había en el cuarto. En prisión
teníamos una sala donde a veces ponían películas o nos dejaban ver las
noticias, de esta forma nos enterábamos cuando un reo muy polémico
entraba en el centro y sabíamos qué crímenes había cometido. No sé hasta
qué punto esto era beneficioso, pero supongo que el Estado no puede
quitarnos el derecho a saber lo que sucede en nuestro país. Hice zapping
durante un rato, y entonces apareció Gabriela.
Nada más verla me levanté del colchón sobre el que estaba sentado y me
acerqué a la pantalla. Estaba guapísima, más maquillada de lo normal y con
una camisa formal que aportaba seriedad a su rostro. Los primeros
segundos solo pude fijarme en ella, en esos ojos que añoraba ver y en esa
tez pálida enmarcada por el cabello oscuro. Pero, tras un instante de
ensimismamiento, fui consciente de lo que estaba contemplando.
Gabriela estaba dando una entrevista en uno de los canales con más
audiencia de la televisión nacional. Agarraba el micrófono con fuerza y
contestaba a las preguntas con serenidad y profesionalidad. Su voz sonaba
diferente, parecía la de una locutora de radio y ya no tenía ese acento
gallego que se le había pegado tras unos años viviendo en Santiago. De
hecho, no tenía ningún acento, hablaba en un español neutro y bien
pronunciado que conseguía traspasar la pantalla y embaucar por completo
al oyente.
El presentador desde plató le preguntaba sobre un artículo que ella había
publicado, un artículo que sembró el caos y que había tenido muchísima
repercusión. Entonces empezaron a proyectar imágenes del titular, de partes
del reportaje, de las fotos utilizadas para dar contexto… Y a mí se me
volvió a caer el mundo encima.
—Tú conociste en persona a Tomás cuando aún era un asesino para toda
España. ¿Cómo reuniste tanto valor como para encontrarte con él? —le
preguntó el presentador.
—Mi intención era redactar un artículo sobre las injusticias que se llevan
a cabo bajo el Código Penal de nuestro país y dar un ejemplo que
convenciese al público de lo necesaria que es una reforma en el sistema
judicial español —respondió Gabriela, helándome la sangre—. Tenía muy
claro mi objetivo y sabía que debía arriesgarme si quería conseguir
declaraciones convincentes.
—Tomás se negó a ofrecer entrevistas durante años… ¿Cómo
conseguiste acercarte a él y lograr que hiciera declaraciones?
—Creo que fue mi enfoque periodístico lo que le gustó, pero ambos
terminamos forjando una amistad que iba más allá de la investigación
acerca de su inocencia.
¿Su enfoque periodístico?
No necesitaba ni quería escuchar más.
Sintiéndome traicionado, todavía más si es que eso era posible, apreté el
botón que apagaba el televisor y arrojé el mando contra la pared haciendo
que se rompiese en mil pedazos.
Gabriela no solo me había ocultado información, sino que también me
mintió a la cara cuando tuvo la oportunidad de ser sincera. Me engañó y me
utilizó en beneficio propio. Mientras yo pensaba que nuestros encuentros
eran sinceros y que no había nada más allá de un sentimiento de atracción,
ella se encargaba de transcribir todo lo que le decía para preparar el
reportaje que la catapultaría a la fama.
Qué estúpido y qué ingenuo había sido.
¿Qué chica iba a perder su tiempo en escribirle a un reo si no era para
conseguir algo a cambio? ¿Cómo pude no ver que tras su fingida intención
de conocerme estaba sonsacándome testimonios? ¿Tan ciego estaba?
El segundo día también lloré.
Y grité muchísimo.
Me sentía devastado. Ella era lo único que me quedaba y ahora se había
convertido en un clavo ardiendo que tenía que soltar porque su recuerdo me
quemaba de tal forma que abrasaba cada parte de mi cuerpo.
¿Merecía la pena salir ahí fuera? ¿Podría empezar una nueva vida desde
cero después de todo lo vivido? ¿Quién era Tomás Méndez Puga? ¿En
quién me habían convertido los traumas sufridos? ¿Algún día llegaría a
superar la muerte de Jimena? ¿Podría pasar página o era mejor rendirse y
acabar con el sufrimiento cuanto antes?
Al final del segundo día pensé en terminar con mi vida.
En huir de la complicada situación que se presentaba ante mí y reunirme
con mi hermana y con Jose. Estaba tan confundido, tan perdido y asustado
que por un momento creí que la mejor opción era rendirme para así no tener
que enfrentarme a todas esas preguntas para las que no tenía respuesta.
Pero el tercer día comprendí que no podía hacer eso.
No podía rendirme cuando estaba a punto de cruzar la línea de meta, no
podía agachar la cabeza cuando después de tantos años por fin me habían
colocado en el lugar que me correspondía: en el lugar del inocente, en el
lugar de la víctima, en el lugar del afectado. No había pasado cuatro años
soñando con este momento para ahora renunciar a él. Debía salir de mi
caracola y defender el recuerdo de mi hermana.
Así que ahora mismo, en este tercer día, estoy a punto de cruzar la puerta
de la cárcel que acabó con el Tomás que creía ser. Hoy soy otra persona, un
Tomás completamente diferente, y con cada paso que doy me acerco más a
una nueva versión de mí.
—Lo siento mucho, Tomás —dice el director del centro dándome un
abrazo sincero. Se lo devuelvo porque él siempre me ha tratado bien,
porque siempre ha sido objetivo y admiro la profesionalidad con la que
actuó en todo momento—. Espero que algún día consigas olvidar esta etapa
de tu vida, espero que seas feliz.
—Jamás la olvidaré —respondo—, pero aprenderé a vivir con ella.
—Ten —añade acercándome una mochila cargada de los objetos
personales con los que ingresé en prisión—. Buena suerte, chico. Los
guardias te acompañarán hasta el coche que te llevará a tu casa, hay mucha
prensa sedienta ahí fuera —añade dándome dos palmadas en la espalda.
 Asiento y tras colocarme la mochila, que apenas pesa, abro la puerta
metálica que jamás pensé que llegaría a traspasar. Entonces miles de flashes
me ciegan, entrecierro los ojos e intento tapármelos con la mano.
—¡Tomás, aquí, por favor!
—¡Tomás!
—¡Tomás, eres libre! ¿Cómo te sientes?
—¡Tomás! ¿Te esperabas esta resolución final del crimen?
—¡Tomás, mira aquí, por favor!
—¡Tomás, Tomás!
—¿Te reunirás con Gabriela?
—¿Adónde irás ahora?
—¿Te asusta tu nueva vida?
—¡Tomás! ¿Quieres ofrecernos tus primeras declaraciones?
Gritos, muchísimos gritos. Micrófonos por todas partes, cámaras
gigantescas que me enfocan y a las que intento evitar. Mi nombre por todas
partes, periodistas asquerosos corriendo detrás de mí e intentando esquivar
a los guardias que me escudan.
—¡Tomás! ¿No tienes nada que decirles a los asesinos de tu hermana?
—¡Tomás, Tomás!
—¡Tomás, tu padre también ingresará en prisión!
—¡Las empresas de tu familia están bajando en bolsa!
—¡Tomás, mira hacia esta cámara!
El camino hasta el coche se vuelve eterno, larguísimo, tanto que parece
estar a diez kilómetros de distancia cuando en realidad solo tenía que cruzar
la calle. Quieren que les dé un titular jugoso, en realidad quieren que les dé
cualquier cosa, pero no pienso pronunciar ni una sola palabra.
—¡Mirad, es ella! ¡Grabadla, Grabadla!
—¡Gabriela! ¡Gabriela!
—¿Sois pareja?
—¡Gabriela, por favor!
 Cuando dejan de pronunciar mi nombre para llamarla a ella, comienzo a
buscarla entre el gentío. Me cuesta encontrarla, no es muy alta y los
periodistas se ciernen a su alrededor como bichos que buscan algo de luz en
la oscuridad, pero cuando por fin la encuentro tiro de su brazo para
acercarla a mí.
—Sube al coche —le susurro.
Ella asiente y cuando abro la puerta del vehículo entra en él antes que yo.
Los periodistas aporrean el coche, nos piden que bajemos las ventanillas,
golpean los cristales con las espumas de sus micros.
—Acelere, por favor —le suplico al conductor, que no sabe muy bien qué
hacer—. ¡ACELERE! —exclamo perdiendo la paciencia. Necesito salir de
aquí, he de alejarme de todo esto.
El pitido que emite el coche consigue asustar a los periodistas, que se
alejan un poco y permiten que el conductor pueda llevar a cabo su trabajo.
Por el parabrisas trasero veo que algunos se han subido en sus coches para
intentar seguirnos.
—Despístelos, por favor.
—Todos saben que le llevaré a su casa.
—Pues no iremos a mi casa —respondo masajeándome las sienes. Esto
está siendo demasiado para mí. Noto cómo gotas de sudor comienzan a caer
por mi rostro; hace mucho calor aquí dentro, muchísimo.
—¿Y dónde quiere que los lleve? —pregunta mirándonos por el
retrovisor.
—Podemos… Podemos ir a mi piso —propone Gabriela dándome una
solución que no me agrada demasiado aceptar.
Decidí ir a mi casa porque no tenía otro lugar al que dirigirme. Allí me
estaría esperando mi madre, que supuestamente no sabía nada sobre la
participación de mi padre en mi incriminación y que según el director del
centro penitenciario deseaba hablar conmigo con la intención de mostrarme
su pesadumbre y pedirme perdón.
 Acepté porque no tenía otra opción, y, aunque la propuesta de Gabriela
no me guste demasiado, es infinitamente mejor que volver al lugar donde
mi infierno comenzó.
—Vale —accedo evitando hacer cualquier tipo de contacto visual con
ella.
Gabriela le da su dirección al conductor, que tras despistar a los coches
que llevamos detrás y conducir casi una hora, nos deja en un piso cerca del
centro de Santiago. El silencio que se instala entre nosotros nos persigue
hasta que entramos en su casa, donde se rompe por los ladridos de sus
perras.
—¿Quieres tomar algo? ¿Un vaso de agua? —me pregunta con una
timidez que no era normal entre nosotros. Sin embargo, ambos sabemos que
todo ha cambiado.
—Sí, gracias —contesto sentándome en el sofá.
Gabriela va hacia la cocina y en menos de un minuto vuelve con dos
vasos de agua y algo de bollería industrial. Ella toma asiento a mi lado, pero
no dice nada, así que soy yo el que empieza la conversación que ambos
sabíamos que llegaría tarde o temprano.
—Tenemos que hablar, Gabriela —sentencio mirándola a los ojos por
primera vez desde que la separé de la jauría de periodistas.
—Lo sé —responde devolviéndome la mirada.
 30
Tomás

—Yo… Yo quería decírtelo, Tom. —La voz de Gabriela suena frágil, tan
frágil que parece que en cualquier instante podría ponerse a llorar. En otras
circunstancias me rompería el corazón escucharla, pero ahora mismo estoy
demasiado enfadado como para mostrar un mínimo de empatía por ella.
—¿Y por qué no lo hiciste? ¿Por qué decidiste engañarme hasta el último
momento, Gabriela? —le pregunto levantándome del sofá.
—¡No quería perderte, Tom! —exclama levantándose también—. Había
leído que odiabas a los periodistas, rechazaste cientos de entrevistas… Me
asustaba tu reacción, me asustaba que no quisieras saber nada más de mí.
Sus ojos se llenan de lágrimas, pero consigue retenerlas antes de que
empiecen a rodar por sus mejillas. Está nerviosa, mueve mucho las manos y
no es capaz de mantenerme la mirada durante más de tres segundos.
—Me arrebataste la posibilidad de elegir, me ocultaste información
privándome de mi derecho a decidir qué hacer —digo intentando no elevar
demasiado el tono de voz—. Fuiste egoísta, fuiste cobarde y fuiste una mala
persona al publicar ese artículo sin tener mi consentimiento.
Gabriela no es capaz de seguir aguantando las ganas de llorar y dos
regueros silenciosos parten de sus lagrimales.
—Lo sé —susurra clavando la mirada en el suelo—. Antepuse mi
ambición a todo lo demás.
—Antepusiste tu ambición a mí, Gabriela.
—El artículo detalla lo que realmente pasó, cuenta cómo logramos llegar
a las conclusiones que ayudaron a desenmascarar a los verdaderos culpables
y ha conseguido que toda la opinión pública esté a tu favor —me explica
tratando de hacerme entender que, aunque lo que hizo está mal, el resultado
final ha sido beneficioso para mí.
—Me da igual —respondo con rotundidad—. Me da igual lo que ponga
en ese artículo, me da igual lo que la gente opine, me dan igual los titulares,
las fotos, los debates, las tertulias… Yo nunca he querido formar parte del
circo mediático de este país, por eso jamás he aceptado una entrevista.
—Tom… El reportaje era muy importante para mí a nivel profesional.
Trabajaba como una estúpida becaria maquetando noticias de otros, no me
dejaban escribir mis propios artículos y decidí que tenía que dar un golpe
sobre la mesa —me aclara intentando tomar mis manos; sin embargo, yo
doy un paso atrás para evitar su contacto—. Si quería que mi voz se
escuchase, tenía que conseguir una noticia provocadora, algo que
resquebrajase los pilares de la sociedad e hiciera a los lectores plantearse
cosas que jamás pensaron que se plantearían.
—¡Yo te habría dado permiso, Gabriela! —exclamo—. Si me lo hubieses
explicado, si hubieras sido sincera conmigo…, yo habría sido el primero
que hubiese querido ayudarte —me sincero dejándome caer de nuevo en el
sofá. No tengo fuerzas para seguir de pie, el cansancio mental que arrastro
desde hace días me tiene muerto en vida.
—No quería perderte, Tom —repite mientras se sienta a mi lado—. Sabía
que tarde o temprano llegaría este momento, pero lo alargué todo lo que
pude porque no me veía preparada para decirte la verdad.
—¿Y cuál es la verdad, Gabriela? —la interrogo girándome para verla
mejor—. Dime cuál es tu verdad.
—La verdad es que escogí un preso al azar y acabé enamorándome de él.
El silencio que sigue a sus palabras lo envuelve todo y consigue crear una
ventana de sosiego, disipando la tensión que había surgido entre los dos. La
miro fijamente y no veo un atisbo de mentira en sus pupilas, que ahora no
se despegan de las mías y buscan demostrarme que es sincera.
—Me enamoré de ti cuando ni siquiera estaba segura de que eras
inocente. Me enamoré de ti y pasaste a ocupar cada segundo de mis días,
pasaste a ocupar la totalidad de mi pensamiento —continúa, intentando
tomar mis manos de nuevo. Esta vez, dejo que las alcance y ella las aprieta
con fuerza entre las suyas—. Me devolviste las ganas de vivir, me
devolviste la esperanza en mi trabajo, me devolviste todo lo que pensaba
que jamás podría volver a tener. Al principio te mentí deliberadamente
porque no pensaba que llegaras a ser una persona trascendental en mi vida,
lo admito. Pero cuando empecé a notar mariposas en el estómago cada vez
que veía un mensaje tuyo en la bandeja de entrada, cuando las piernas
comenzaron a temblarme la primera vez que nos vimos, cuando mi mente
no paraba de recrear una y otra vez todas las escenas que vivimos juntos…
Gabriela hace una pausa para llevar mis manos a su pecho, al lugar que
ocupa su corazón.
—Cuando fui consciente de que eras la persona más especial que había
conocido jamás, comprendí que debía decirte la verdad porque merecías
saberla. Pero… simplemente no fui capaz, Tom.
—¿La química que había entre nosotros era real? —le pregunto.
—Es lo más real que he sentido nunca, Tom —responde comenzando a
llorar de nuevo.
—¿Me ocultaste algo más? Sé sincera, Gabriela —vuelvo a preguntarle
mientras mi dedo pulgar barre las lágrimas de su tez.
—No, te lo prometo —contesta negando con firmeza—. Pero también he
de decirte que no me arrepiento. Sé que estuvo mal, porque prioricé mi
objetivo y no dejé que el amor que sentía y siento por ti me cegase.
Arriesgué mi vida por ese artículo, arriesgué mi puesto de trabajo y mi
reputación como periodista. Lo arriesgué todo, Tom.
Entiendo su punto de vista. Al fin y al cabo, ella ha publicado un gran
reportaje y yo le debo mi libertad. Lo que hizo no estuvo bien, me engañó y
me mintió, pero Gabriela se merece todo el éxito que ha generado su
artículo.
—¿Tu amor por mí… es real? —digo intentando centrarme en lo
verdaderamente importante.
—Es real, es fuerte y es imparable.
Tras escucharla y no encontrar en sus palabras una pizca de falsedad,
decido dejar caer los muros que yo mismo había construido para separarnos
y me lanzo a estrecharla entre mis brazos.
—Te quiero, Tom —murmura contra mi pecho—. Perdóname.
Decido no responderle con palabras y la beso con pasión, con la energía
de la rabia ya consumida que quedaba en mi interior. Entonces recuerdo las
ganas que tenía de estar con ella, de estar dentro de ella. Gabriela se sienta
sobre mi regazo y yo apoyo las manos en su cintura para apretarla contra mi
torso, no quiero que haya ni el más mínimo espacio entre nuestros cuerpos.
Los besos se vuelven más intensos, más húmedos y profundos. Mi lengua
juega con la suya y mis dientes consiguen atrapar su labio inferior. Gabriela
suelta un pequeño gemido y comienza a moverse sobre mí, sus
movimientos de cadera no tardan mucho en conseguir que el bulto en mis
pantalones se vuelva cada vez más grande. Sé que ella lo estará notando en
su entrepierna, y por su cara de placer absoluto también sé que este roce la
está volviendo loca.
—¿Dónde está tu habitación? —susurro mientras mis manos ascienden
por el interior de su camiseta hasta encontrar sus firmes pechos. Pellizco los
pezones, que ante mi contacto se endurecen.
—Al fondo del pasillo… —musita apoyando su frente sobre la mía.
 Sin dejar que se despegue de mí, me levanto del sofá sosteniéndola en mi
regazo. Su cuerpo es tan pequeño comparado con el mío que no me cuesta
nada llevarla hasta el dormitorio. La dejo caer sobre el colchón con
delicadeza y me pongo sobre ella, su rostro está enrojecido, pero no de
vergüenza, sino por el goce que está sintiendo.
Tiro de su camiseta hacia arriba y ella levanta los brazos para que pueda
quitarla con facilidad. Me paro unos segundos a contemplar sus pechos, su
ombligo, el inicio de sus caderas… Su cuerpo pálido y suave, tan suave que
parece hecho de algodón, se presenta ante mí como el mejor de los
manjares. Quiero devorarla, degustar cada una de las partes que la forman,
quiero perderme en el olor dulce que desprende su piel.
—Sigue, Tom —me implora retorciéndose debajo de mí. Me he quedado
congelado observándola, alargando su tortuosa llegada al clímax final—.
Por favor.
Obedezco sus órdenes y comienzo a besarle el abdomen hasta llegar al
comienzo del pantalón; ella enseguida se despega de la cama para facilitar
mi empeño. Tiro de él hacia abajo pero con cuidado de que el tanga se
mantenga en su sitio. Gabriela baja las manos para deshacerse de él, pero yo
se lo impido sujetándolas contra el colchón.
—Shhh, estate quieta… —murmuro empezando a besar su clítoris por
encima de la tela—. Me he imaginado demasiadas veces este momento,
Gabriela. Quiero llevarte hasta el límite, quiero excitarte todo lo que pueda
antes de entrar dentro de ti, quiero que te mojes más, que solloces más, que
gimas más… Quiero volverte loca —digo en voz baja mientras, con
muchísimo cuidado, muerdo su clítoris.
—Aaah… —grita presa del placer.
—Joder… Estás empapada… —susurro al comprobar lo húmeda que está
la tela del tanga. Decido apartarla y dejarla sobre su ingle para que mi
lengua pueda jugar con su punto de placer. Comienzo a absorber su rosado
clítoris, consiguiendo que se hinche todavía más, y después trazo círculos
sobre él con la punta de la lengua. Veo cómo Gabriela se agarra a las
sábanas con fuerza, y cuando sus piernas se ponen a temblar entiendo que
está a punto de correrse, por lo que meto un dedo en su vagina para
ayudarla a llegar a ese éxtasis absoluto. Chupo y muevo el dedo sin parar ni
un segundo, intentando hacerlo cada vez más rápido.
—¡No pares, Dios mío, no pares, Tom! —grita a pleno pulmón.
Probablemente los vecinos la hayan escuchado, pero a los dos nos da
completamente igual.
Introduzco otro dedo y acelero el ritmo todo lo que puedo.
—¡SÍ, SÍ, SÍ! —exclama despegando la lumbar del colchón. Mis manos
agarran su culo con fuerza para evitar que se separe de mí; a veces cuando
llega el momento del orgasmo algunas mujeres tienen espasmos que las
hacen alejarse y no quiero que su clítoris se despegue de mi boca ni un solo
instante. Quiero hacerla explotar y saborear su corrida.
Mi boca no tarda en llenarse de su jugo, se corre tanto que hasta las
sábanas se humedecen. Gabriela lo nota, porque enseguida levanta la
cabeza para ver lo que ha sucedido.
—Joder, lo he empapado todo… —dice avergonzada—. Nunca… Nunca
me había pasado.
—Gabi, es normal —susurro volviendo a colocarme sobre ella—. Se
llama eyaculación femenina.
—Sí, sé lo que es, pero… nunca me había ocurrido.
—¿Quieres parar?
—No, claro que no —responde echando mi cuerpo hacia un lado para
colocarse encima—. Ahora me toca a mí —añade quitándose la ropa
interior que le quedaba y lanzándomela a la cara.
—Joder… —digo entre dientes quitándome la camiseta.
Ella no tarda en despojarme de los pantalones, su mano tampoco se
demora en ponerse alrededor de mi pene erecto. Lo agarra con
determinación mientras clava esos enormes ojos verdes en los míos. Con la
otra mano me acaricia los testículos con suavidad y empiezo a sentir un
calor tan abrasador en mi interior que me cuesta hasta respirar.
Gabriela escupe sobre mi miembro y se lo introduce en la boca, sus
gruesos labios rodean la punta de mi polla mientras su mano sigue
masturbándome. No puedo dejar de verla, es tan sensual y sus movimientos
están tan coordinados que siento que podría correrme en cualquier
momento.
—Métela ya… Por favor —le pido deseando sentir el calor de su cuerpo.
En cambio, Gabriela coge aire y procede a meterse mi pene hasta el fondo
de la garganta—. JODER, JODER… —grito cuando lo hace de manera
continuada.
Llevo una mano a su nuca y agarro su pelo; si sigue así conseguirá que
eyacule y no quiero hacerlo antes de estar en su interior. Sin embargo,
siento tal placer que no soy capaz de decirle que pare. Jamás había
experimentado una satisfacción tan grande, incluso podría decir que siento
una especie de dolor placentero al intentar retener las ganas que tengo de
correrme en su boca.
—Gabriela… —susurro viendo cómo me observa desde abajo. Por la
comisura de sus labios caen unas espesas gotas de saliva.
—¿Qué quieres? —pregunta.
—Fóllame —le respondo deseando que cumpla mi orden.
Con el dorso de la mano se limpia la boca y a continuación se sienta
sobre mí. Verla así es algo indescriptible, siento que jamás podré olvidar la
forma de su cuerpo, tan proporcionado y delicado, sobre el mío, tan tosco y
musculado.
Gabriela agarra mi miembro y lo introduce en su interior mientras yo
siento mil descargas de placer. Empieza a moverse lentamente, haciendo
eses con la cadera, y me muerdo el labio tratando de contener las ganas que
tengo de aumentar la velocidad. Acaricio sus pechos, su cintura… La
acaricio con delicadeza tratando de guardar nuestra primera vez en mi
recuerdo para la posteridad.
—Hazme el amor, Tom —susurra.
Entonces la giro y me coloco encima.
—Lo haré todas las veces que me lo pidas —respondo besándola y sin
dejar de penetrarla.
No tardamos mucho en corrernos juntos. Ambos gritamos, Gabriela araña
la piel de mi espalda y yo me dejo caer sobre ella teniendo cuidado en no
aplastar su cuerpo. Nuestros pulmones cogen y expulsan aire a una
velocidad apabullante, estamos extasiados, al límite humano del placer que
una persona puede sentir.
Cuando conseguimos relajar nuestras pulsaciones, nos fundimos en un
abrazo que nos hace caer en los brazos de Morfeo. Hemos descargado toda
la tensión acumulada, todos esos nervios e incomodidad que tanto nos
molestaban. Ahora solo estamos ella, yo y el amor que ambos sentimos.

No sé cuánto tiempo dormimos, pero cuando abrimos los ojos el sol está en
la mitad del cielo.
—¿Qué más quieres hacer en tu primer día de libertad? —me pregunta
Gabriela entrelazando sus dedos por mi pelo.
Tardo en responder porque sus ojos me embaucan por completo, pero
cuando consigo salir de su hechizo tengo muy claro qué es lo que deseo
hacer.
—Llévame a ver el mar, Gabi.
Ella asiente, me da un beso rápido y sale de la cama paseando ante mí ese
culo pomposo que me enloquece por completo. Se agacha para coger mi
ropa del suelo y me la tira con una sonrisa pícara en el rostro.
—Venga, si salimos ahora llegaremos para ver el atardecer —responde
guiñándome un ojo.
 31
Tomás

Tardamos una hora en llegar a la costa. Gabriela me lleva a Carnota, una la

de mis playas favoritas debido a su inmejorable estado de conservación.
Lejos de tener chiringuitos, zona de hamacas o chismes para pedalear en el
agua, el lugar se presenta ante nosotros salvaje y natural. Es una playa muy
larga, quizá la más larga de Galicia, y hoy sopla un viento que remueve el
mar y hace que las olas rompan con más fuerza contra las piedras que la
guardan.
Cierro los ojos para percibir mejor el olor del mar, ese olor salado que
tanto añoré y que tantas veces intenté imaginar cuando estaba en prisión.
Solo quien vive cerca de él entiende la conexión tan fuerte que se puede
llegar a tener con el océano. Una necesidad total de escucharlo, de
contemplarlo, de sentirlo. Una paz que buscas siempre entre sus azules, a
veces más claros y a veces más oscuros, unas veces más verdosos y otras
más turquesas, en ocasiones más tranquilos y a menudo más inquietos. Una
sensación de libertad cuando te sumerges en su inmensidad, de grandeza
cuando crees conseguir dominarlo y cabalgas sobre las crestas de sus olas…
Me agacho para desatarme los cordones de las deportivas, me quito los
calcetines y camino hacia la arena mojada de la orilla. Gabriela me imita, en
silencio, dejándome el espacio necesario para saludar a un viejo amigo.
Mi piel se eriza cuando el agua congelada rompe contra mis tobillos. La
temperatura del Atlántico es mortal, pero forma parte de su encanto. Los
fodechinchos siempre se quejan de lo fría que está, pero a mí me apasiona
lo palpitante que te deja el cuerpo cuando sales después de un baño. Cuando
el agua impacta contra mi piel, noto esas puñaladas de frescor en los
músculos. Muevo los dedos bajo la arena, sintiendo cada piedrecita en la
planta de los pies. Veo cómo se empieza a formar esa espuma blanca que
deja el mar, con burbujas que van explosionando una vez que la marea
retrocede. Y me fijo en las conchas que deja sobre la orilla, la mayoría
rotas, pero entre ellas encuentro una caracola en perfectas condiciones.
—Las caracolas son las cárceles de la naturaleza —enuncio tras
agacharme para cogerla. Es una hermosa caracola blanca, tan blanca y
reluciente que a cierta distancia podría confundirse con una perla.
—¿Por qué lo dices? —me pregunta Gabriela acercándose para verla
mejor. Dejo la caracola sobre su mano para que la contemple con calma.
—Cuando un ermitaño escoge una caracola como guarida, pasa gran
parte de su vida en su interior… Pero el cangrejo crece, cada año se hace
más grande, y llega un momento en el que debe tomar una decisión: o sigue
dentro de la caracola hasta acabar aplastado por sus paredes, o sale de ella y
se expone al peligro de quedarse sin su protección hasta que encuentre un
nuevo hogar.
Detengo mi relato sin apartar la vista del horizonte. El sol está a punto de
llegar a la línea que separa cielo y mar, y los tonos anaranjados y rojizos
tiñen el cielo para regalarnos un atardecer precioso en el que incluso el mar
parece adquirir esas tonalidades por el reflejo del sol sobre sus aguas.
Después de tantos años encerrado, me siento la persona más afortunada del
mundo al poder vivir este instante tan bello.
—Yo estaba dentro de una caracola, una que no escogí, pero que acabó
convirtiéndose en mi hogar. Un hogar horrible, violento y oscuro al que
terminé por acostumbrarme —prosigo dando un par de pasos hacia delante
hasta que el agua empieza a mojar mis pantalones y su tela se pega a mi piel
—. Y ahora me siento como ese ermitaño desprotegido, como ese cangrejo
que corre sin saber muy bien adónde se dirige. ¿Dónde está mi lugar en el
mundo ahora?
Una lágrima cae sigilosa por mi mejilla. Admitir en voz alta que estoy
perdido me resquebraja el corazón. Entonces, noto que Gabriela se mueve
detrás de mí.
—Encontrarás una nueva caracola, Tom —me asegura poniéndose a mi
lado—. Encontrarás ese lugar al que podrás llamar hogar —añade abriendo
la palma de la mano y ofreciéndome una caracola más grande e incluso más
bonita que la que encontré yo.
—¿Y tú estarás conmigo? —le pregunto mientras guardo la caracola que
me ha dado en el bolsillo de la chaqueta.
—Sí, lo buscaremos juntos —responde rodeándome con sus brazos.
No sé cuánto tiempo pasamos abrazados, pero el momento se vuelve tan
íntimo y especial que podría vivir para siempre en él. Gabriela es la ayuda
que necesitaba para comenzar de nuevo, para saber al menos hacia dónde
dirigir mis primeros pasos en esta nueva realidad.
Cuando volvemos al coche ponemos la calefacción al máximo y
emprendemos el camino de vuelta a su piso. Pero, cuando llevamos media
hora en la carretera, recuerdo que hay una cosa más que quiero hacer en mi
primer día de libertad.
—¿Crees que podremos encontrar alguna floristería abierta? —digo de
improviso viendo que ya son más de las nueve de la noche.
—Hay una en el centro de Santiago que cierra a las diez, mi mejor amiga
compra flores frescas todas las semanas y siempre nos hacen buenos precios
—contesta algo extrañada.
—¿Llegaremos a tiempo?
 —Creo que sí, pisaré un poco más el acelerador —afirma aumentando la
velocidad del coche al límite de lo permitido.
El resto del trayecto lo pasamos conociéndonos más, conversando sobre
todas esas cosas que no comentamos en nuestros anteriores encuentros.
Gabi me habla sobre su trabajo, sobre su amiga Lúa y también me cuenta lo
que ocurrió mientras yo estaba en aislamiento. Cuando escucho lo que
sucedió, cuando me confiesa que quisieron asesinarla y que la policía
irrumpió en el momento preciso para que la situación no fuese a más, el
corazón me empieza a latir desbocado bajo el pecho. No tenía ni idea de
que Gabriela se hubiera expuesto a tanto peligro, yo mismo le pedí siempre
que tuviese cuidado y que estableciese límites con prudencia.
—Dios mío, Gabriela… ¿Y si te hubiera perdido a ti también? ¿Y si…?
—digo tan consternado que ni siquiera soy capaz de enunciar más
preguntas.
—Ya está, Tom —sentencia sin apartar la vista de la carretera—. Tomé
ese riesgo porque así lo quise y todo salió bien.
—Pero… ¿y si no llega a salir bien? ¡Joder, están locos! Acabaron con la
vida de mi hermana y por si no fuese suficiente también pretendían matarte
a ti —exclamo fuera de mí.
—Y el juez tendrá todo eso en cuenta —me recuerda Gabriela con un
tono tranquilizador.
Creo que ahora mismo se está arrepintiendo de habérmelo contado,
pero… ¿cómo esperaba que reaccionase al enterarme de que esos hijos de
puta estaban dispuestos a asesinarla, a cargar con una nueva muerte solo
para seguir con sus vidas de mierda?
—Intenta no pensar demasiado en ellos. Sé que es difícil, pero no dejes
que su recuerdo ensucie tu nuevo comienzo. Te lo arrebataron todo, Tom.
No permitas que te quiten nada más —añade apoyando su mano sobre mi
pierna. Sus caricias consiguen sosegarme, pero en mi interior aún yace una
furia implacable y una sed de venganza que no sé si algún día conseguiré
erradicar del todo.
Tras unos veinte minutos, llegamos a la floristería justo antes de que
bajaran la verja de cierre. Me incomoda molestar a la señora que estaba a
punto de terminar su jornada e irse a casa, pero, cuando me ve, su rostro
cambia por completo y me dedica una sonrisa gigantesca.
—Sé quién eres y sé por qué vienes… —dice guiñándome el ojo—. Pasa,
cariño, y dime qué quieres —añade abriéndonos las puertas de su local y
encendiendo las luces de nuevo.
Supongo que todos los telediarios habrán emitido la noticia de mi
absolución, pero solo llevo unas horas en libertad y aún me resulta extraño
que me reconozcan por la calle de forma amistosa y no de la manera
agresiva y con ganas de partirme la cara que recordaba. La última vez que
estuve en el mundo real todos veían en mí un asesino despiadado y me
trataban como tal; sin embargo, ahora las tornas han cambiado y al hecho de
verme como una víctima se une su propio remordimiento por haberme
juzgado mal.
—Quería un ramo de tulipanes amarillos… —pido señalando el tarro que
contiene las flores favoritas de mi hermana—. Y otro de margaritas blancas
y amapolas rojas, por favor.
La afable señora asiente y me prepara dos hermosos ramos; cuando llega
el momento de pagar, rechaza los billetes que intento poner sobre el
mostrador.
—A estos invita la casa, cielo. Suficiente has pagado ya.
—Gra… Gracias —digo notando cómo mis mejillas se enrojecen al
instante. Todavía no me he acostumbrado al contacto con la gente, pero, si
todo el mundo va a ser así de amable, creo que podría habituarme rápido.
Así es como me ven ahora.
Ahora ya no sienten aversión hacia mí, ahora sienten pena, compasión…
Y ojalá algún día solo quede la indiferencia que suscita cualquier
desconocido. No quiero ser recordado por esto, espero que llegue un
momento en el que la sociedad olvide mi rostro y pase a formar parte de las
miles de personas que te cruzas por la calle y no recuerdas cuando llegas a
casa.
—¿Me dejarías conducir? —le pregunto a Gabriela cuando volvemos al
coche.
—Claro, todo tuyo —contesta abriéndome la puerta del lado del
conductor.
Tras alejar el asiento del volante —ella lo tenía tan pegado que ni
siquiera sé cómo podía estar cómoda— y ajustar los espejos a mi altura,
arranco y me dirijo hacia la última parada del día de hoy: el cementerio
privado de Santiago de Compostela.
El trayecto se me hace muy corto; añoraba conducir, es una de esas
actividades cotidianas a las que no se suele dar importancia, pero de la que
disfrutaba muchísimo. Intento ser más precavido de lo que era con mi coche
porque este es de Gabriela y hace mucho que no conduzco, pero me tomo la
libertad de coger algunas curvas rápido y sentir la adrenalina de pisar el
acelerador más de la cuenta. Siempre con precaución, siempre con cuidado,
pero sabiendo disfrutar de las cuatro ruedas de este trasto.
—¿Quieres que baje contigo? —me ofrece Gabi cuando aparco.
—No, mejor quédate —respondo con sinceridad, dándole un beso rápido
en los labios—. Este momento debo vivirlo solo.
Odio los cementerios tanto como odio los hospitales. Me parecen lugares
tenebrosos, llenos de malas energías y de un aura que apesta a muerte y a
dolor. Siempre que podía, evitaba visitarlos, pero hoy tenía que venir aquí
por ellas.
No tardo mucho en encontrar la tumba de mi hermana. Es preciosa, más
grande que las demás y con su foto favorita junto al nombre y las fechas de
nacimiento y muerte. Apoyo la mano en el frío mármol y cierro los ojos
para intentar sentir a Jimena.
—Nunca dejaré de quererte —susurro esperando que, esté donde esté,
pueda escucharme—. Te prometo que se hará justicia —añado
mordiéndome el labio con rabia y rencor.
Una rabia que aumenta cuando leo las palabras que han rotulado sobre su
tumba:

TUS PADRES, QUE TE QUERÍAN Y TE RECORDARÁN SIEMPRE.

¿Tus padres? Pienso con odio ahora que sé todo lo que hizo mi
progenitor para encubrir la muerte de mi hermana. Tengo que hacer un
esfuerzo enorme por contener en mi interior las ganas de pegarle un
puñetazo a la lápida y romperla en mil pedazos, un esfuerzo que me resulta
casi imposible, así que decido alejarme y buscar la sepultura de la esposa de
Jose.
Él no ha podido hacerlo, pero yo cumpliré su deseo. Recuerdo que una
tarde me confesó que estaba enterrada aquí, algo que me resultó una
coincidencia especial. Pensar que su mujer descansaba cerca de mi hermana
me tranquilizó el alma.
Después de dar un par de vueltas tratando de hallar su nombre y el
apellido de Jose, encuentro una foto y reconozco perfectamente a quien fue
el amor de su vida. Vi tantas veces esa imagen en prisión que siento como si
yo también la hubiese conocido, como si realmente le trajese estas flores
por mí y no por cumplir el deseo de un buen amigo. Recuerdo el día en el
que le regalé a Jose un dibujo de su amada, tardé más de lo normal en
hacerlo porque quería que fuese perfecto y que rindiese homenaje a lo
hermosa que salía su mujer en la foto. Recuerdo lo mucho que se emocionó,
lo mucho que lloró, lo mucho que me agradeció el detalle.
—Margaritas blancas y amapolas rojas, tus favoritas… —susurro
apoyando sobre su tumba el precioso ramo—. Espero que estéis juntos, sea
donde sea.
No creo en supersticiones, tampoco en que el universo nos envíe señales
de ningún tipo, y mucho menos que se pueda contactar con los muertos…,
pero, cuando veo a dos mariposas posarse en una de las margaritas del
ramo, quiero creer con todas mis fuerzas que se trata de ellos dos.
Me emociono.
Lloro.
Sonrío.
—Lo has conseguido, Jose. Te has reunido con tu amada.
Y entonces una de las mariposas se posa en mi nariz. Lo hace tan solo un
par de segundos, pero son suficientes para notar cómo sus pequeñas patas
caminan sobre mi piel. Después, vuelve a emprender el vuelo junto a su
compañera y, aunque las sigo con la mirada, no tardo en perderlas de vista
en un cielo que ya está casi oscuro por completo.
Ha sido un buen día, pienso.
Mi primer y último día en libertad.
 32
Lúa

¡Madre mía! Menudos días llenos de emociones.

Y mira que estoy acostumbrada a escuchar los casos policiales que me
cuenta mi madre, a leer historias de crímenes imposibles y a zamparme uno
tras otro los documentales de asesinatos en serie… Pero lo que había
ocurrido con Tomás y su hermana no lo vi venir.
¿Quién en su sano juicio habría supuesto que incluso su padre estaba
detrás del encubrimiento de la muerte de Jimena? Maldito cerdo sin
sentimientos. ¡Todos los ricos son iguales, las ansias por tener más dinero y
más poder los corrompen de tal manera que se olvidan de su humanidad!
Porque al fin y al cabo… ¿qué tienen en común un millonario y un pobre
más allá de provenir del simio? ¡Absolutamente nada! Los ricos jamás
sufrirán los problemas de un mileurista, ellos nunca se preocuparán por los
atascos porque vuelan cada día en jets privados, ni por el aumento de
precios porque lideran grandes empresas que probablemente exploten a
niños en países con pocos recursos. Ellos no tienen problemas para llegar a
fin de mes porque pueden gastarse el sueldo promedio español en un bolso
de lujo. ¿Qué empatía puedes pedirle a alguien así? A alguien que jamás
podrá ponerse en tu lugar.
Al menos pensaba que sentirían amor hacia su familia, hacia sus hijos.
¡Pero ni eso! ¡Son tan jodidamente ricos que incluso han dejado de sentir!
Tienen sus corazones llenos de oro y divisas y serían capaces de sacrificarlo
todo con tal de mantener en pie sus imperios.
Gabriela se metió en la boca del lobo, los amenazó con descubrir la
verdad que tantos años se esforzaron por mantener oculta y han estado a
punto de cargársela. ¡La iban a matar, joder! ¡Esos niñatos iban a asesinar a
mi mejor amiga! Menos mal que mi madre irrumpió con su equipo en el
momento exacto y… ¡PUM! Los pilló con las manos en la masa; otro éxito
para su intachable currículum de crímenes resueltos.
—Cielo… ¿Puedes venir al salón un momento, por favor? —me llama mi
madre con un tono un tanto extraño. Lleva días hablando de esta manera,
como si sus palabras anduviesen por la oración de puntillas.
—¡Voy! —exclamo desde mi cuarto y me apresuro para descubrir qué le
ocurre.
Cuando me siento a su lado veo que su rostro está pálido y una expresión
rara desfigura sus hermosos rasgos. Nos conocemos demasiado bien la una
a la otra y ambas sabemos que ha llegado el momento de destapar el
misterio que lleva semanas ocultando.
—¿Me vas a contar por fin qué es eso que tanto te inquieta? —le digo
tratando de ser yo quien establezca la comunicación para que vea que estoy
receptiva. Le dedico una sonrisa sincera y agarro sus manos, que tiemblan
un poco.
Me extraña mucho verla así, tan preocupada. No es normal que mi madre
exteriorice de esta forma sus sentimientos. Debe de tener dentro una pesada
carga, tan pesada que consigue atravesar su piel y hacerse visible en su
semblante.
—Si no te lo he contado hasta ahora es porque tú misma me pediste que
no lo hiciese, Lúa —comienza, haciéndome fruncir el ceño.
 —¿Es algo sobre mi padre? —pregunto confusa. Es lo único que se me
viene a la mente, lo único de lo que le pedí no saber nada—. ¿Y a qué viene
eso ahora, mamá?
—¿Me prometes que intentarás tomarte lo que voy a contarte con calma?
—Mamá, sabes que eso es imposible —respondo negando con la cabeza
—. Montaré un auténtico drama, pero seguramente se me pase rápido —
añado guiñándole un ojo.
Mi madre alza las cejas y clava la mirada en el suelo, su expresión me ha
dado a entender que lo más probable es que el drama que vendrá a
continuación se extenderá al menos varios días, como cuando tiró mi
pececito por el retrete y se negó a enterrarlo en el jardín. Solo tenía seis
años, pero se lo estuve echando en cara hasta que cumplí los quince.
—Lúa… Yo… No sé ni có… Cómo…
Es algo serio.
Muy serio.
Mi madre nunca se traba al hablar, jamás tartamudea. Ella es una mujer
segura, de esas que cuando abren la boca es para decir todo lo que piensan
sin dejarse nada en el tintero. Pero ahora parece un cervatillo herido en
medio de la carretera, sin fuerzas para conseguir levantarse y huir hacia el
bosque.
Aprieto sus manos entre las mías y la miro fijamente.
—Sea lo que sea lo que tengas que contarme, no cambiará nada —
sentencio intentando aportarle esa tranquilidad que le hace falta.
Tras acariciarme la mejilla con ternura, mi madre encuentra la valentía
para soltar la bomba que, en realidad, lo cambiará todo.
—Cuando Gabriela se presentó en esta casa y me pidió ayuda para
demostrar la inocencia de Tomás, dudé —comienza a explicarme sin soltar
mis manos—. Dudé porque una parte de mí, la temerosa, sabía que meterse
con esa familia era peligroso. Hace muchos años firmé un contrato, Lúa.
—¿Un contrato?
 —Lo tienes sobre la mesa —responde señalando la carpeta de cartón que
no tardo ni medio segundo en coger—. Es un contrato de confidencialidad.
Yo fui la amante del padre de Tomás.
—¡¿Qué?! —Al oír sus palabras mis manos se congelan y dejan caer los
papeles que sostenían. Las hojas se extienden por el suelo cubriendo los
colores de la alfombra que hay bajo nuestros pies.
—Él se pasaba mucho por comisaría, era muy atractivo y apuesto y
siempre me trató bien; me llevaba flores, regalos, me invitaba a cenar… Yo
sabía que estaba mal, Lúa, pero él me ofrecía la atención que ningún otro
hombre estaba dispuesto a darme en aquel momento. Todo era perfecto, ni
siquiera se esforzaba demasiado en esconder nuestra relación porque su
mujer también tenía un amante y ambos lo consentían. Su matrimonio era
un simple acuerdo comercial, la fachada perfecta para que sus empresas
fluyesen bajo la fachada de una familia feliz. Pero entonces…
No sé si quiero oír el desenlace de esta historia porque, a diferencia del
crimen de Jimena, sí sé cómo va a terminar el relato de mi madre y no me
siento preparada para escucharlo. Sin embargo, estoy tan paralizada que no
soy capaz de pronunciar ni una sola palabra.
—Entonces me quedé embarazada y eso despertó a la bestia que tan bien
escondía en su interior. Nuestro adulterio era indiferente para él, pero tener
un hijo fuera del matrimonio suponía un terrible escándalo público que
podría hacer que bajaran sus acciones en bolsa —me cuenta intentando
contener unas incipientes lágrimas—. Y no solo eso, sino que habría tenido
que reconocerte como hija y tú formarías parte de esa inmensa fortuna que
tendría que dividir.
Me levanto del sofá y empiezo a caminar en círculos. Necesito quemar de
alguna manera este desasosiego que está empezando a germinar dentro de
mí. He sido yo la que ha querido vivir en la ignorancia todos estos años,
pero es que jamás habría pensado que la historia de mi nacimiento fuese
una putísima novela turca.
 —Él me dio dos opciones, abortar o firmar un contrato en el que debía
jurar que jamás contaría la verdad y que nunca podría exigirle una prueba
de paternidad.
—Ya sé por qué decidiste ayudar a Gabriela… —susurro llevándome las
manos a la cabeza. Estoy recibiendo tanta información que podría empezar
a echar humo por las orejas en cualquier momento.
—Decidí ayudarla porque la otra parte de mí, la valiente, quería
encontrar la forma de defender a tu hermano.
Mi hermano.
Hasta hoy ni siquiera tenía padre.
Y ahora tengo un padre asquerosamente rico que está a punto de entrar en
prisión por formar parte del encubrimiento de la muerte de su hija y un
hermano que acaba de salir de la cárcel y que está enrollado con mi mejor
amiga.
—Te… Tengo que contárselo a Gabriela —digo titubeando.
Siento que las paredes de esta casa podrían caérseme encima en cualquier
momento, así que con los nervios aún a flor de piel cojo las llaves de mi
coche y pongo rumbo a casa de… ¿mi cuñada?
 33
Gabriela

El día de ayer terminó siendo increíble. Después de la visita al cementerio,

Tomás y yo volvimos a mi piso, preparamos una pizza casera, tomamos
algunas copas de vino e hicimos el amor hasta que caímos rendidos sobre la
cama. Sentir el calor de su cuerpo junto al mío, que me rodease con sus
fuertes brazos en medio de la noche… Aún noto en el estómago el
hormigueo que el contacto de su piel me hizo sentir; dormir acompañada es
un placer que todavía no había experimentado y al que podría
acostumbrarme muy rápido.
Sin embargo, no son los besos de Tomás los que me despiertan, sino los
lametones rutinarios de mis perras pidiéndome que les rellene el cuenco de
comida.
—Ya va, chicas… —digo aún medio dormida.
Cuando consigo despegar los párpados, tardo unos segundos en procesar
que Tom no está a mi lado. Siento que estoy sola, y, aunque él podría estar
en el baño o incluso en la cocina preparando el desayuno, una voz en mi
interior me dice que algo va mal.
Salto de la cama y lo busco por toda la casa; sé que no voy a encontrarlo,
pero una parte de mí espera que mis suposiciones sean erróneas y que él
esté en alguna estancia del piso.
—¿Tom? —pregunto al aire.
Nadie me responde.
Vuelvo a la habitación para ponerme algo de ropa; hemos dormido
desnudos y el frío húmedo de Santiago ya comienza a calarme los huesos.
Cuando me acerco a la mesilla de noche para coger los calcetines que
guardo en uno de sus cajones, encuentro un papel doblado sobre el mueble.
Sobre la hoja, descansa la caracola que encontramos ayer cuando fuimos a
ver el atardecer a la playa de Carnota.
—No… —susurro tras imaginar lo que pondrá su carta—. No me hagas
esto, Tom… —añado para mí mientras me acerco, lentamente, a ese folio
que no sé si quiero desdoblar.
No obstante, la curiosidad que siento ante lo que Tomás haya podido
escribir es superior al miedo que tengo a que él también me abandone. Un
miedo que viene de lejos y que, aunque me haya esforzado mucho en
trabajarlo con la psicóloga, sigue presente en mi día a día. Una vez que
pierdes lo que más quieres y eres consciente de lo duro y difícil que es vivir
sin esas personas a quien tanto amabas —en mi caso sin mis padres— es
muy complicado no tener un miedo irracional a que los demás se marchen
de tu vida sin ni siquiera avisar. Todos los momentos felices que vivo van
acompañados de pensamientos intrusivos que martillean con fuerza dentro
de mi cabeza: ¿y si esta es nuestra última tarde juntos? ¿Y si este es nuestro
último beso? ¿Y si se aburre de mí y se marcha? ¿Y si desaparece sin dar
explicaciones?
Mis manos temblorosas agarran la carta de Tom y, para evitar alargar
todavía más la tortura que supone esta incertidumbre, comienzo a leer lo
que ha escrito:

Querida Gabriela:
 Gracias por darme el mejor día de mi vida.
Gracias por regalarme instantes que recordaré
siempre, imágenes que se quedarán grabadas a
fuego en mi retina y momentos que recrearé en mi
mente una y otra vez.
Gracias por confiar en mí, gracias por luchar
por mi causa y gracias por ayudarme a conseguir
lo que más ansiaba en este mundo: recuperar mi
libertad y el honor que me arrebataron hace cuatro
años.
Eres una mujer excepcional: inteligente, valiente,
descaradamente sensual, empática, graciosa,
ingeniosa… Y ahora que lo veo todo con mayor
perspectiva debo confesarte algo que ayer no
llegué a decirte: admiro que publicases el artículo.
Deberías habérmelo contado, pero tú tenías un
objetivo y fuiste hasta el final para lograrlo. Te
metiste en la boca del lobo, estuvieron a punto de
matarte y cometiste un par de delitos para
conseguir esa verdad que había permanecido años
oculta… ¿Cómo ibas a renunciar a publicar lo que
habías vivido? Tomaste la decisión acertada, no
dejaste que el amor te hiciese perder de vista tu
sueño y eso es admirable.
Dicho esto, ha llegado el momento de pedirte
perdón.
Perdóname, Gabriela.
Perdóname por no estar preparado.
No estoy preparado para afrontar esta nueva
realidad y olvidar un pasado que no soy capaz de
dejar atrás. Cuando cierro los ojos veo a mi
hermana y cuando los abro solo veo a esos
criminales por todas partes: en la televisión, en los
periódicos, en los debates…
La rabia y la sed de venganza que siento es
demasiado grande y sé que jamás se saciará si no
hago algo. Sé que viviré el resto de mi vida
recordándolos, pensando en lo que vivió Jimena,
fustigándome a mí mismo por no haberlo visto
venir, por estar durmiendo plácidamente en mi
cama mientras acuchillaban el cadáver de mi
hermana en la habitación de al lado, sabiendo que
estuvieron a punto de asesinarte y recordando los
años que pasé en prisión…
Perdóname, Gabriela, porque finalmente seré lo
que todos creían que era.
No me olvides nunca, por favor. Mientras tú me
recuerdes, mi vida habrá merecido la pena. Vivir
en tu memoria será el mayor regalo porque solo
ahí podré ser quien realmente soy. Tú me has
 conocido de verdad, Gabi.
Mantén con vida a ese chico risueño al que yo
maté hace años.
Te quiere y te querrá siempre,
Tomás
Mis lágrimas caen sobre el papel deformando algunas de las letras, que
tras recibir el impacto de las pequeñas gotas se ensanchan hasta volverse
ilegibles. Tom me ha roto el corazón, me lo acaba de arrancar del pecho
para pisotearlo contra el suelo hasta hacerlo trizas.
Lo odio, pero lo entiendo; sé cómo se siente porque yo también me he
sentido así. Cuando en tu vida sucede algo tan traumático que te obliga a
empezar de cero es normal pensar que no vas a poder comenzar una nueva
vida con una carga tan pesada sobre los hombros. Tras la muerte de mis
padres, pensé que nunca lograría levantar cabeza. Pensé en quitarme del
medio porque afrontar mi nueva realidad era demasiado complejo y una
parte de mí creía que rendirme era la solución más sencilla para dejar de
sufrir.
Pero, aunque suene muy tópico, una vez que aprendes a vivir con ese
dolor, cada día se va empequeñeciendo. Cuando se da cuenta de que ya no
tiene poder en ti, cuando ve que le has quitado el control sobre tu vida y que
ya no puede dirigir tus pasos hacia donde él quiere, entonces poco a poco
ese dolor empieza a desaparecer y tú vuelves a tomar las riendas.
Tengo que ayudarle a entenderlo.
Tengo que ayudarle a comprender que no está solo y que yo le
acompañaré en el proceso, que estaré con él cuando sienta que no hay salida
y que también estaré cuando por fin deje ese pozo oscuro y profundo atrás.
Me meto la caracola y la carta en el bolsillo del pantalón y cuando voy en
busca de las llaves del coche no me sorprende demasiado no encontrarlas
por ninguna parte. Sé que las ha cogido él, conozco lo suficiente a Tom
como para saber qué es lo que planea hacer.
Hoy sacarán a Alexia, a Brais, a Gael y al padre de Tomás de prisión
preventiva para llevarlos a declarar. Los periodistas ya han rodeado la calle
por la que pasarán para intentar sacar alguna imagen o incluso alguna
declaración durante esos segundos que tardarán en salir del coche y llegar
hasta la puerta del juzgado. Está programado que todo esto suceda en dos
horas, lo sé porque en el grupo de WhatsApp que tenemos los trabajadores
del periódico se organizaron ayer para ver quién iba a cubrir la noticia. Y
ahora me doy cuenta de que no debí comentarle nada de esto a Tom.
Necesito llegar allí cuanto antes y sin coche va a resultar complicado.
Además, por si eso no fuese suficiente, alguien llama al telefonillo.
—Joder, lo que me faltaba… —maldigo entre dientes descolgándolo lo
más rápido que puedo—. ¿Sí?
—¡Soy Lúa, abre! —exclama mi mejor amiga dejándome a cuadros, no
me esperaba una visita suya. Pero, ahora que lo pienso, puede ser de gran
utilidad que haya venido justo en este momento.
—¡Lúa! ¿Has venido en coche?
—¡Sí, quería llegar cuanto antes!
—Bajo ahora mismo.
—¿Cómo qu…?
Sin darle tiempo a terminar su pregunta, cojo una chaqueta del perchero
que tengo en la entrada y bajo las escaleras corriendo como alma que lleva
el diablo. Hasta los juzgados tenemos media hora de trayecto, así que debo
darme prisa para llegar antes de que Tom cometa ninguna tontería. No
pienso permitir que desperdicie de esa manera su nueva vida.
—¿Dónde has aparcado? —le pregunto a Lúa cuando llego al portal tras
darle un abrazo rápido.
—Allí, pero… ¿qué te pasa?
—¡Te lo contaré de camino, vamos! —exclamo corriendo hacia su coche
—. Déjame conducir a mí, tú eres pésima al volante —añado haciéndole un
gesto para que me pase las llaves.
Lúa, sin nada que objetar, me las lanza.
—¿Adónde vamos? —pregunta sentándose en el asiento del copiloto.
—A los juzgados, hoy declaran los implicados en la muerte de Jimena y
creo que Tom intentará hacer una tontería —respondo mientras arranco y
meto primera.
El coche derrapa sobre el asfalto por el acelerón, pero enseguida consigo
centrarlo en el carril y meto segunda antes de llegar a la rotonda y tomar la
primera salida. Me sé el camino de memoria y, si soy ágil y piso un poco
más de lo debido el acelerador, puede que tardemos menos de media hora
en llegar.
—Gabi… Yo también tengo algo que contarte sobre Tom, pero no creo
que sea buena idea hacerlo mientras conduces… —dice apoyando su mano
en mi pierna derecha—. Es muy fuerte.
—Cuéntamelo —respondo llena de adrenalina, creo que nada de lo que
pueda decir logrará sorprenderme—. Suéltalo, Lúa. Se te da muy mal
retener información y, si no lo dices ahora, acabarás haciéndolo dentro de
diez o quince minutos.
Noto que se mueve en su asiento, tratando de buscar una postura cómoda
para soltar la supuesta bomba. Quizá su madre haya descubierto algún
crimen que Tom cometió dentro de la cárcel y quiera advertirme sobre ello,
o puede que haya encontrado cierta información sobre su pasado que crea
que tengo que conocer… Estoy bastante tranquila al respecto, creo que Tom
me ha contado todo lo que necesito saber sobre su vida.
—Tom es mi hermano.
Al escucharla pego tal frenazo que estoy segura de que habrá dejado las
marcas de las ruedas en el asfalto. El coche de atrás ha logrado detenerse a
tiempo para no chocar contra nosotras, pero toca el claxon varias veces y
escucho cómo nos insulta tras bajar la ventanilla.
 No le culpo, no sé cómo no hemos tenido un accidente.
—¿Qué? —pregunto sin entender absolutamente nada mientras estaciono
en el arcén—. ¿Tu hermano? ¿Dices que Tom es tu hermano? ¿Tomás
Méndez Puga? —vuelvo a preguntar incrédula.
—Mi madre fue la amante de su padre durante años… Se quedó
embarazada y tuvo que firmar un contrato de confidencialidad. No me lo
dijo porque yo nunca quise saber nada sobre mi progenitor, pero tras lo
sucedido consideró que debía saberlo.
Salgo del coche para intentar coger aire, la noticia me ha pillado tan de
improviso que ni siquiera sé cómo reaccionar. Si Lúa me hubiese dicho que
Tom formaba parte de una secta satánica y que era la encarnación del
mismísimo Satán, me habría sorprendido menos.
—Tranquila, yo todavía sigo procesándolo. —Lúa baja del coche y me da
una palmada amistosa en el hombro—. ¿Crees que deberíamos contárselo a
él? No quiero meter en problemas a mi madre, pero ahora que mi asqueroso
progenitor es un convicto quizá podamos decir la verdad…
Me apoyo en el capó del coche y comienzo a morderme las uñas. Es una
manía horrible que dejé hace años, pero lo que estoy viviendo es tan
surrealista que no he podido aguantar las ganas. Una parte de mí quiere
creer que no es verdad, pero si lo pienso fríamente esta es la pieza del puzle
que faltaba para que todo cobrase sentido: la actitud extraña de Sol, su
implicación en el caso a pesar de poner en riesgo su puesto de trabajo e
incluso el color de pelo de Lúa, que siempre me había intrigado.
Lúa es pelirroja, al igual que el padre de Tom y Jimena. Tomás tiene el
pelo castaño, pero con determinada iluminación también él podría parecer
pelirrojo.
—¿Gabi? —pregunta Lúa al ver que no le he respondido. Ahora mismo
mi mente trabaja a la velocidad de la luz y mi corazón está bombeando tan
rápido que podría darme un paro cardiaco.
—Lúa, creo que Tom está a punto de intentar cometer un puto asesinato
—digo sin ser capaz de mantener la calma. Lúa sabe que hay muy pocas
cosas en este mundo que logren alterar mi tranquilidad, pero que mi mejor
amiga sea la hermana perdida del chico es un giro argumental con el que no
contaba—. Vamos a subir al coche, a olvidar por unas horas toda esta
información y a detener a Tom, porque lo que está a punto de hacer no tiene
el mínimo sentido.
—¿Quieres que conduzca yo? —pregunta acatando mis órdenes sin
rechistar.
—Sí, será mejor —respondo con responsabilidad. Lúa es más lenta que
una tortuga, pero creo que la velocidad y los nervios no son buenos aliados
en la carretera.
—Vamos a rescatar a mi hermano —sentencia con una sonrisa de oreja a
oreja mientras pisa el embrague e intenta meter primera. Ahora mismo Lúa
está viviendo en una de esas novelas fantasiosas que lee en Wattpad.
Pero el coche se cala.
Y estos momentos son los que se prefiere omitir en los libros.
 34
Tomás

Sé que Gabriela me odiará.

Sé que, después de todo lo que hizo por mí, no se merece esto.
Pero también sé que, si no lo hago, me pasaré el resto de mi vida
arrepintiéndome de no haber tomado la justicia por mi mano.
Cuando me desperté y la vi junto a mí, con algunos mechones de pelo
desperdigados por su rostro, las sábanas blancas envolviendo su cuerpo
desnudo, y esos labios tan jugosos algo entreabiertos…, por un momento
me olvidé de cuál era mi propósito y casi me quedo a su lado, abrazándola y
hundiendo mi nariz en su cuello para aspirar ese aroma fresco que emana su
piel suave.
Pero, por desgracia, el odio es un sentimiento mucho más arraigado e
incendiario que el amor. El rencor, la sed de venganza y la saña son
emociones que una vez que se instalan en ti arrasan con todo lo demás. Se
adueñan de tu alma, te convierten en su preso y te arrebatan la conciencia.
Te vuelves su esclavo y obras en su nombre, te rindes ante su poder
dictatorial y no piensas en nada más que en saciarlas.
Por eso salí de esa cama, por eso escribí esa carta y por eso cogí las
llaves de su coche y conduje hasta los juzgados del centro de la ciudad.
Esta mañana comienza el juicio y les tomarán declaración a todos.
Sé que les espera un juicio duro, el suplicio de una presión mediática
implacable y que serán vistos por la opinión pública como los criminales
que son, como unos cobardes que escaparon de su castigo y que por fin
serán juzgados por ello. Pero también tengo claro lo que ocurrirá
finalmente: sé que el poder que sus familias ostentan es demasiado grande,
que tendrán buenos abogados y que, una vez que estén en prisión,
intentarán sobornar a quien sea necesario para conseguir excarcelarlos antes
de lo debido; cumplirán una condena muy reducida y, en apenas unos años,
volverán a las calles para seguir gozando de su libertad.
Y no pienso permitirlo.
Me niego.
Soy solo un hombre, así que debo tener solo un objetivo… Según lo que
me contó Gabriela, Gael fue el único que quiso llamar a la policía y, aunque
también se merece un castigo por guardar silencio y ser cómplice de lo que
sucedió, igual que Alexia, no siento que ellos sean los culpables de lo que
pasó aquella noche. Así que tengo que elegir entre Brais y mi padre.
Y lo tengo claro.
A mi padre no le queda nada aquí fuera.
En cuestión de un par de días las acciones de la mayor parte de sus
empresas han caído en picado, mi madre ha pedido el divorcio y todos los
socios que tenía se han desentendido por completo de él. Nadie le ayudará a
salir de prisión, nadie hará absolutamente nada por intentar reducir su pena,
estará solo y suficiente castigo es el que le espera entre rejas.
Por eso iré a por Brais.
Porque fue él quien engañó a Jimena, quien se reía mientras mi hermana
se estaba ahogando y quien convenció a los demás de guardar silencio y
culparme a mí. Brais fue quien tuvo la monstruosa idea de acuchillar su
cadáver y quien llevó a cabo esa atrocidad, cuya imagen sigue
atormentándome y no creo que pueda olvidar nunca. Actuó como líder y
ahora tendrá que asumir las consecuencias de haberlo sido.
Hoy pagará por lo que hizo y yo obtendré la venganza que necesito para
que mi alma descanse tranquila.
Según lo previsto, en menos de media hora deberían estar aquí. Habrá
poco tiempo y tendré que ser rápido, puesto que estarán rodeados de
policías, y delante tengo una valla de contención que he de esquivar. Lo
bueno es que tan pronto lleguen se formará un auténtico caos: los
periodistas intentarán sacarles cualquier tipo de declaración y les harán
miles de fotografías, a pesar de que lo más probable es que bajen del coche
encapuchados. El hecho de no poder ver la cara de Brais no supone un
problema para mí, su morfología corporal es muy diferente a la de mi padre
y a la de Gael: Brais es muy alto, mide casi dos metros, mientras que los
otros dos tienen una estatura media tirando a baja.
La gente a mi alrededor ya comienza a estar nerviosa, todos se mueven
tratando de buscar el mejor plano y empujan sin tener un mínimo de
cuidado. Yo me he subido la capucha de mi sudadera y me he puesto una
mascarilla de las que se usaban en la pandemia del covid; no hace mucho de
eso, así que a nadie le extraña que la use. También llevo unas gafas de sol,
ya que los periodistas conocen de sobra mi cara y no puedo permitir que me
reconozcan, eso estropearía el plan. Tengo que pasar inadvertido, he de ser
invisible para todos.
Inquieto, aprieto el mango del cuchillo que guardo en el bolsillo central
de la sudadera. Lo cogí de la cocina de Gabriela, el más afilado de los que
había. Mi plan puede parecer una cutrez, no negaré que quizá sea
demasiado sencillo; pero precisamente por ser sencillo creo que puede
funcionar. O tal vez simplemente mi obsesión por saciar la sed de venganza
que siento me esté cegando.
Tan pronto aparezcan desfilando ante mí, saltaré la valla e iré
directamente a su cuello. Será tan rápido, directo e inesperado que no
podrán pararme. Cuando consigan detenerme, Brais ya estará
desangrándose y será demasiado tarde como para hacer algo por su vida.
Entonces, yo seré culpado justamente como un asesino, me volverán a
meter en prisión y será entonces cuando acabe con mi propia vida. Habré
cumplido mi objetivo, mi hermana podrá descansar en paz y yo iré con ella.
No puedo seguir en este mundo sabiendo que ese indeseable continúa con
su vida después de lo que hizo, no me sirve que lo juzguen y lo encarlecen,
quiero que muera.
Una vida por una vida.
Una muerte por una muerte.
Los periodistas comienzan a ponerse todavía más nerviosos cuando
escuchan sonido de motores. Dos Audis negros se detienen delante de
nosotros, al otro lado de la valla de contención. Primero bajan los copilotos,
dos miembros de la Policía Nacional, que se acercan a las puertas traseras
para abrirlas y dejar que los criminales salgan bajo su protección.
Ha llegado el momento.
Debo ser rápido, muy rápido.
Tal y como imaginé, los cuatro salen de los vehículos cabizbajos y con el
rostro tapado, pero, aun así, enseguida logro reconocer a Brais.
El pulso se me acelera y mi cuerpo comienza a vibrar, doy un paso hacia
delante convencido de saltar la valla, pero entonces escucho una voz que
congela los músculos de mi cuerpo.
—¡NO LO HAGAS! —grita.
Y sé que es ella.
—¡POR FAVOR, NO LO HAGAS! —vuelve a gritar.
Evito volverme para así no ver su cara.
No quiero verla, no puedo permitir que mis sentimientos por Gabriela se
interpongan en esto. Debo seguir adelante con lo que vine a hacer, debo
cumplir mi propósito.
—¡TE QUIERO, TOM! —Su voz pierde volumen porque gana cercanía. Por
suerte, los periodistas que nos rodean están demasiado ocupados captando
la entrada en los juzgados de Alexia, Brais, Gael y mi padre como para
prestarnos atención a nosotros—. Confía en mí, el odio que sientes se irá —
añade, y la escucho tan cerca que su voz ha pasado a convertirse en un
susurro.
Sus brazos rodean mi cuerpo desde atrás.
—Te entiendo, Tom, yo estaré contigo, encontraremos esa nueva caracola
juntos —dice abrazándome con fuerza.
Mi vista sigue clavada en Brais, que camina hacia la entrada del tribunal
seguido por sus escoltas. Si no actúo ahora, no tendré otra oportunidad. Él
está a unos cinco metros de mi posición, tengo dos segundos para atacarle
antes de que sea demasiado tarde.
—Jimena no querría esto —susurra Gabriela, consiguiendo que una
lágrima surja debajo de mis gafas—. Jimena querría que vivieses la vida
que ella no pudo vivir —continúa, metiendo su mano en el bolsillo de mi
sudadera para arrebatarme el cuchillo que inconscientemente he dejado de
agarrar—. No dejes que el odio gane esta batalla.
Mis rodillas flaquean y me hacen caer al suelo.
Estallo en un llanto sonoro y doloroso que me hace gritar de impotencia.
No he sido capaz.
No he sido capaz de convertirme en la persona que ellos creían que era.
—Te quiero, Tom —repite Gabriela mientras se agacha para volver a
rodearme con sus brazos.
Ambos estamos de rodillas sobre el asfalto, rodeados de cuerpos que no
se han inmutado por nuestra presencia, rodeados del sonido de las cámaras
y de las preguntas sin respuesta que los periodistas lanzan con la esperanza
de conseguir una exclusiva. Pero, aun rodeados de todo lo que más odio,
encuentro verdad en las palabras de Gabriela.
He actuado con egoísmo pensando en lo que yo anhelaba, pero es cierto
que mi hermana jamás querría ese destino para mí. Jimena desearía que yo
fuese feliz, que superase su muerte y encontrase de nuevo mi camino en la
vida. Jose también lo querría, él soñaba con que llegase el día en el que mi
inocencia fuese proclamada a los cuatro vientos.
Se lo debo a ellos.
Y también se lo debo a Gabriela.
—Confía en mí, todo mejorará, cada día dolerá menos, conseguirás ser
feliz.
Sus palabras son como un bálsamo curativo para las heridas de mi
corazón, me protegen como lo hacían los brazos de mi madre cuando tan
solo era un bebé, me dan ese valor que yo no fui capaz de encontrar por mi
cuenta.
Levanto la cabeza para mirarla y agarro su rostro entre mis manos.
Gabriela apoya su frente contra la mía y cierra los ojos. No decimos nada
más, tampoco es necesario.
Sé que ella me ayudará a encontrarme de nuevo.
Y ella sabe que me dejaré ayudar, porque esta vez no podré solo, y no
hay nada de malo en ello. Gabriela me ha ofrecido su ayuda cuando ni
siquiera se la había pedido, porque ella misma ha sabido ver que la
necesitaba.
Y la sigo necesitando.
—Gracias —susurro con el hilo de voz que me queda después del llanto
desconsolado.
—Gracias —responde ella besándome dulce y lentamente.
Creo que, en cierta manera, ambos encontramos la forma de salvar al
otro.
 Epílogo
Tomás

Y entonces, cuando ya te has convencido de que la felicidad es algo a lo

que jamás podrás optar, encuentras la forma de salir de ese túnel oscuro del
que pensabas que nunca podrías escapar.
Hace dos años que mi nueva vida comenzó.
No ha sido fácil, los primeros meses fueron muy duros para mí. Aprender
a vivir de nuevo en sociedad, aprender a digerir mi papel como personaje
público, aprender a reconciliarme con todas esas cosas que me gustaba
hacer antes de entrar en prisión pero que se volvieron extrañas cuando
salí… Mi psicóloga me ayudó durante todo el proceso; gracias a ella
entendí a qué se debían muchos de mis pensamientos intrusivos, entendí
que debía hablar sobre cómo me sentía para trabajar esos sentimientos y
analizar de dónde venía cada uno de ellos… Me conocí más de lo que lo
había hecho en toda mi vida, comprendí por qué actuaba de una manera o
de otra y también aprendí a mejorar todas esas carencias que el traumático
paso por prisión había dejado en mí.
Es obvio que mi mente sigue llena de traumas, pero ahora sé convivir con
ellos y estoy convencido de que poco a poco lograré minimizarlos hasta
convertirlos en un recuerdo borroso en el fondo de un cajón de mi cerebro.
Gabriela también ha sido un apoyo fundamental para mí.
Ella entendió lo difícil que me resultaba volver a la casa de mis padres y
me acogió en su piso sin ni siquiera tener que pedírselo. Y es que eso es lo
que más me gusta de mi novia: la mayoría de las veces sabe lo que necesito
sin que yo tenga que abrir la boca. Me conoce tan bien que con solo verme
es capaz de averiguar lo que estoy pensando. Hemos creado un vínculo muy
especial cuyos cimientos son el amor, el respeto, la pasión y la
comunicación.
Tras seis meses viviendo juntos, decidí gastar gran parte de la
indemnización que me dio el Estado y comprar la casa de mis sueños: un
pequeño chalet de dos plantas construido en medio de un acantilado con
unas vistas al mar de escándalo. Gabi y yo nos mudamos junto con nuestras
mascotas, sus dos perras y Frankfurt, mi perro salchicha, al que tanto había
añorado y que recuperé en menos de tres días.
Todo fue más fácil rodeado de mi nueva familia.
Nosotros cinco, Lúa y Sol.
Ahora vivimos un poco alejados del centro de Santiago, todos los fines
de semana organizamos una churrascada o un buen cocido en casa y las
invitamos. La noticia de que Lúa fuese mi hermana también supuso un gran
desconcierto para mí. Tardé un tiempo en aceptar que era verdad, pero, tras
unos días de duda y desconfianza, les abrí mi corazón de par en par a ella y
a su madre. Fue entonces cuando descubrí lo que realmente se sentía al ser
querido por tu familia: resulta ser un amor puro, genuino y altruista. Un
amor que no espera nada a cambio, que te abraza con fuerza para dejarte
claro que siempre lo tendrás a tu lado.
Contraté el mejor abogado de Galicia para que lograse encontrar algún
error en el contrato que mi padre había obligado a Sol a firmar. Necesitaba
proclamar a los cuatro vientos que Lúa era mi hermana y que existía un
vínculo de sangre entre nosotros. Quería que quedase constancia de que
éramos hermanos para que estuviese siempre amparada bajo el patrimonio
de los Méndez. Ella también merecía gozar de todos los privilegios que se
le arrebataron incluso antes de nacer.
En Lúa encontré muchísimos rasgos de Jimena.
A veces la observaba y me quedaba prendado de su cabello pelirrojo, de
esos mofletes siempre colorados y de esos ojos que, aunque no eran del
mismo color que los de Jimena, miraban de la misma forma.
Ella nunca llegó a conocer a su hermana, pero habrían sido uña y carne.
A veces pensaba en lo diferente que podría haber sido todo si mi padre
hubiese reconocido a Lúa como hija. Quizá Jimena seguiría entre nosotros,
quizá nada de lo que ocurrió hubiese pasado, quizá…
Ahora intento no pensar en los «quizá», en los «y si…» ni en los
«pero…».
Lo que pasó, pasó.
Yo no pude hacer nada por evitarlo y lo único en lo que puedo pensar
ahora es en aprovechar cada día de mi nueva y maravillosa vida.
Gabriela dejó su trabajo (y eso que, una vez que se publicó el artículo, le
hicieron una buenísima oferta para intentar que permaneciese en la
plantilla) y aceptó un puesto estupendo en uno de los periódicos más
importantes a nivel nacional. Ahora se siente valorada y lo que escribe es
leído por miles de personas que admiran su rigor periodístico. Yo estoy
tremendamente orgulloso de ella, ha logrado su sueño por sus propios
medios y se merece más que nadie el puesto que ha alcanzado.
Además, como puede teletrabajar y escribir sus columnas desde cualquier
sitio, no tuvimos que mudarnos a una de esas grandes ciudades que tanto
odiamos. Pudimos quedarnos en el hogar que hemos formado, escuchando
el mar cada día y sacando a pasear a nuestros chuchos por la playa cada
atardecer.
Hace seis meses decidí matricularme en la carrera de Derecho. Lo que
queda de la indemnización que me dieron por daños y perjuicios no durará
mucho y no quiero depender del patrimonio familiar, prefiero trabajar,
hacerme a mí mismo, y he encontrado en el derecho una motivación
increíble para lograr el objetivo que me propuse: hacer de España un país
más justo.
Estudio con calma, porque tengo todo el tiempo del mundo, pero no por
ello pierdo convicción. No quiero que nadie más sufra como yo lo hice, no
quiero que ningún inocente más tenga que ingresar en prisión y
corromperse como yo lo hice.
—Cielo, es la hora —dice Gabriela mientras me sorprende por detrás
posando sus labios en mi mejilla—. ¿Vamos?
—Claro, amor —respondo apagando el portátil; estaba repasando el
temario de una de las asignaturas.
Les ponemos las correas a los perros y salimos de casa. Nuestros pies
tardan tan solo un par de minutos en estar sobre la blanda arena. Como cada
día, hemos esperado a que el sol estuviese a punto de rozar la línea que lo
separa del mar para dar nuestro paseo rutinario. Agarrados de la mano,
caminamos por la orilla viendo cómo el agua amenaza con mojarnos los
zapatos mientras nuestros hijos peludos corren como si no hubiese un
mañana. En momentos tan sencillos como este descubro que la felicidad
reside en los instantes más simples y, a la vez, más afortunados.
Un paseo al atardecer, una mirada cómplice llena de pasión, una película
que consigue emocionarte, un baño en el mar que logra erizar tu piel, una
comida familiar con risas y anécdotas pasadas, un pícnic en el bosque
rodeados del cantar de los pájaros, una siesta escuchando la lluvia caer, una
canción que logra hacerte viajar…
He sentido felicidad tantas veces a lo largo de estos años que ya puedo
admitir que soy una persona feliz.
—Gabi, tenías razón —digo, deteniendo mis pasos. Como vamos
agarrados de la mano, ella se para unos centímetros más adelante y se da la
vuelta para mirarme.
 —¿En qué? —pregunta con una mirada risueña.
Está preciosa, la cálida luz dorada de esta hora ilumina su rostro y hace
que sus ojos brillen todavía más. El viento alborota su pelo azabache y
mueve la tela de su blusa, que parece tener vida propia. De su cuello pende
el colgante que le hice con la caracola que encontramos aquel primer día
que compartimos en el mundo real. Nunca se lo quita y siempre que algo la
pone nerviosa lo acaricia tratando de encontrar algo de calma en él. Yo
también llevo la caracola que ella me regaló, aunque mi collar es algo más
largo y la concha se encuentra a la altura de mi corazón.
Tiro de su mano para acercarla a mí y le coloco esos mechones salvajes
detrás de la oreja.
—Todo ha mejorado, cada día duele menos y he conseguido ser feliz.
Gabi sonríe.
Al principio es una sonrisa pequeña, pero cuando pasan los segundos se
va haciendo más grande. Tan grande que termina ocupando la totalidad de
su rostro y se convierte en una carcajada.
Una carcajada que no tarda mucho en contagiarme.
La agarro de la cintura y, una vez que consigo cargarla sobre mi hombro
derecho, corro mar adentro hasta que ambos acabamos completamente
sumergidos en el agua. Cuando emergemos, nuestras risas se han convertido
en una mirada compartida.
—Te quiero, Tomás —susurra acariciándome la mejilla.
—Te quiero, Gabriela —murmuro besándola con todo el amor que un
corazón humano es capaz de sentir.
 Agradecimientos

Escribir este libro ha supuesto todo un reto para mí. Me encantan las
novelas románticas, pero esta vez quería aportar algo más; quería volver al
thriller de mis inicios, quería volver a esa temática que toqué por primera
vez con mi ópera prima Timantti.
No os voy a mentir: el síndrome del impostor me atacó varias veces
durante estos meses, pero quise llegar hasta el final de esta historia porque
sentía que tenía mucho que ofrecer, sentía que todo merecería la pena.
Y hoy puedo confirmar que no me equivocaba.
Estoy tremendamente orgullosa de Caracola, mi séptima novela. Ha sido
un proceso duro, pero muy gratificante. Espero que la historia de Gabi y
Tom os hiciese sentir, y que mis palabras os entretuviesen y os hiciesen
desconectar de vuestra realidad.
Leer es viajar, es vivir otras vidas, es sentir emociones que quizá nunca
antes habías experimentado. Leer es algo maravilloso, así que imaginaos lo
increíble que me resulta escribir historias que son devoradas por tantos
lectores… Ese siempre fue mi sueño y a día de hoy sigo asimilando que ya
se ha cumplido.
Quiero dar las gracias a todos mis lectores, a todas esas personas que
disfrutan mis novelas y que cada año confían en mi nueva publicación. Os
lo debo absolutamente todo, gracias a vuestro apoyo puedo seguir
escribiendo. Gracias por hacer reseñas de mis libros, gracias por
recomendarlos y hablar sobre ellos, gracias por venir a las firmas y llenarme
el corazón de alegría con vuestras sonrisas y lágrimas… ¡No sabéis lo
importante que es todo lo que hacéis!
Gracias a mi editorial por seguir trabajando a mi vera, por seguir
confiando en mis ideas y darme la oportunidad de plasmarlas en estas hojas.
Gracias a mi familia por acompañarme, no solo en esto, sino en cada
paso que doy. Crecer en un ambiente tan sano, tan hermoso y tan lleno de
amor me ha convertido en la persona que soy actualmente. Gracias a mi
madre, por guiarme y ser la pieza fundamental de todos mis puzles. Vivo
por ti y mataría por ti, tenlo siempre presente.
Gracias a mi pareja, Alexis, por creer en esta historia incluso cuando yo
dudaba de ella. Gracias por confiar en mí incondicionalmente y amarme sin
peros. Gracias por ser esa luz en la oscuridad, esa seguridad que necesito y
que siempre encuentro en tu mirada. Gracias por preguntarme cada día qué
tal el capítulo que había escrito, qué tal mi reunión con la editora, qué tal las
correcciones… Gracias por preocuparte, por estar presente y por no dudar
de mí en ningún momento.
Gracias a mi amiga Uxia, que se ha leído todos mis libros y siempre tiene
consejos valiosos que regalarme. Gracias por inspirarme, por ser la mejor
compañera de aventuras que podría desear y por sujetar mi mano cada vez
que me caía.
También quiero aprovechar para mostrar mi agradecimiento hacia todas
las obras que han inspirado esta novela. La muerte de Jimena, un accidente
atroz ante el que no se supo reaccionar, fue inspirada por los sucesos de la
película Hereditary, un filme de terror que os recomiendo si os gusta este
género. Toda la premisa del crimen aparentemente obvio, pero mal juzgado,
se basa en una de mis series favoritas, Cómo defender a un asesino. La
venganza estúpida de Tom, ya que todos sabemos que no habría conseguido
nada con un cuchillo de cocina y rodeado de policías, se inspira en un
momento de la película Relatos salvajes, que también os recomiendo
encarecidamente. Y, por último, para la parte en la que Brais, preso de la
locura y del miedo, apuñala el cuerpo de Jimena, me inspiré en la película
Hermandad de sangre, un filme un poco cutre que ni siquiera llegué a ver.
Recuerdo tener nueve o diez años y estar en el cine con mi madre; antes de
la película que habíamos ido a ver pusieron el tráiler de esa y os prometo
que se me quedó grabado en la retina. A día de hoy sigo recordando la
escena que tanto me impactó y que inspiró esa acción desquiciada de Brais.
Si buscáis el tráiler podréis ver a qué me refiero.
Muchas veces me preguntáis de dónde surgen mis ideas y siempre os
respondo lo mismo: o bien tu propia vida te inspira, o bien es el arte el que
lo hace. Películas, libros, música, series, ilustraciones… Empapaos de arte y
vivid con pasión, os prometo que lo demás llega solo.
 El nuevo libro de Rebeca Stones llega listo para
enamorarte y romperte el corazón. Ya ha
conquistado a miles de lectores, ¿y tú? ¿Te atreves
a descubrir la verdad?

Gabriela está harta de que nadie la tome en serio en su trabajo. Estudió

periodismo para escribir historias que cambiasen el mundo y se pasa las
mañanas corrigiendo los artículos de otros.

Harta de esta situación, decide ir en busca de una noticia que le dé el

prestigio que necesita, y, con la intención de conseguir un titular jugoso,
envía un correo electrónico al delincuente más odiado de todo el país.

Cuando, después de cuatro años entre rejas, Tomás recibe dicho mensaje,
sabe que todo está a punto de cambiar para siempre.
Rebeca Stones nació en el año 2000 en Vigo, ciudad de la que está
terriblemente enamorada. Su creatividad la ha acompañado desde la cuna y
sus ansias constantes por crear la han empujado a llenar cientos de libretas
con historias apabullantes. A los diez años Rebeca abrió su propio canal de
YouTube, que ya cuenta con más de 900.000 seguidores. Sus tres libros
Timantti, Ocho y Sinergia están en el top de los libros de juvenil.
 Primera edición: diciembre de 2023

© 2023, Rebeca Stones

© 2023, Penguin Random House Grupo Editorial, S. A. U.
Travessera de Gràcia, 47-49. 08021 Barcelona
Imágenes de interior: Freepik

Diseño de portada: Penguin Random House Grupo Editorial / Maria Soler

Ilustración de portada: © Ricard López Iglesias

Penguin Random House Grupo Editorial apoya la protección del copyright. El copyright estimula la
creatividad, defiende la diversidad en el ámbito de las ideas y el conocimiento, promueve la libre
expresión y favorece una cultura viva. Gracias por comprar una edición autorizada de este libro y por
respetar las leyes del copyright al no reproducir ni distribuir ninguna parte de esta obra por ningún
medio sin permiso. Al hacerlo está respaldando a los autores y permitiendo que PRHGE continúe
publicando libros para todos los lectores. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos
Reprográficos, http://www.cedro.org) si necesita reproducir algún fragmento de esta obra.

ISBN: 978-84-19650-43-6

Compuesto en: leerendigital.com

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 Índice

Caracola

1. Gabriela
2. Tomás
3. Gabriela
4. Tomás
5. Gabriela
6. Tomás
7. Gabriela
8. Tomás
9. Gabriela
10. Tomás
11. Gabriela
12. Tomás
13. Gabriela
14. Gabriela
15. Tomás
16. Gabriela
17. Gabriela
18. Tomás
19. Gabriela
20. Gabriela
21. Tomás
22. Gabriela
23. Tomás
24. Gabriela
25. Gabriela
26. Cuatro años antes
27. Gabriela
28. Tomás
29. Tomás
30. Tomás
31. Tomás
32. Lúa
33. Gabriela
34. Tomás
Epílogo. Tomás
Agradecimientos

Sobre este libro

Sobre Rebeca Stones
Créditos