Una novela negra llena de poesía. Hilario Godínez tuvo en otro tiempo pretensiones literarias, pero ahora sobrevive redactando insignificancias deportivas en un periódico local. Aunque su columna deslumbra a los criminales menos delicados de la ciudad, su vida es una acumulación de tedios y frustraciones solo interrumpida por la correspondencia amorosa que mantiene desde hace años con una dama muy enigmática. Una mañana, el cuerpo desmembrado del futbolista Torito Medina aparece en un muladar de las afueras y esa monótona existencia es engullida por un torbellino insensato. Para salvar el pellejo debe averiguar lo ocurrido y para averiguar lo ocurrido debe jugarse el pellejo. "Antonio Sarabia es uno de los poquísimos escritores que dominan la alquimia del pasado y del presente, y el resultado es siempre una literatura fascinante." Luis Sepúlveda "Una novela que convierte una pequeña ciudad en el epicentro de todo un país." Que Tal Paris? "De la novela negra a la histórica pasando por la literatura fantástica, Sarabia transita por varios géneros sin encerrarse en ninguno." René Solis, Délibéré

El oro negro ha muerto… ¡¡¡LARGA VIDA AL ORO AZUL!!! Mientras el mercado del petróleo se hunde, el mercado del agua se prepara para sustituirlo como el gran mercado del siglo XXI y tal vez de todos los tiempos. Si por el petróleo fuimos capaces de justificar asesinatos, invasiones y genocidios recurrentes, sin siquiera ser necesario para la vida, ¿qué no seremos capaces de hacer por el agua? La guerra por el "Oro Azul" ha comenzado, y el primer paso de los grandes inversores es conseguir que las reservas dejen de estar protegidas por la legislación de los estados, que levanten la regulación y el agua pase a ser considerada una materia prima más, como el Petróleo o el Oro mismo. Con los países al borde de la quiebra y más necesitados de dinero que nunca, la privatización de las reservas está cada vez más cerca.

Diez años después de "Rocanrol", su primera novela, Lucas García, talentoso diseñador gráfico y dibujante de cómics, regresa con este "bunch" de relatos inéditos cocinados a fuego lento entre películas de Hong Kong y libros de Rubem Fonseca. Signados por referentes cinematográficos y de la cultura popular, los textos reunidos en este volumen destilan una estética retro que el autor logra acoplar eficazmente a sus historias, dotándolas de una honestidad visual poco frecuente en la literatura. "Dealers", zombies, hermosas modelos, agentes secretos, políticos corruptos, suicidas y meretrices son algunos de los personajes que el autor ha escogido para poner en escena un mundo que oscila entre la ultraviolencia y la conmiseración.

A las puertas del invierno de 1809, un soldado escapa de las filas del ejército napoleónico porque no fue a la guerra para matar civiles. El desertor, moribundo, es acogido en un pequeño pueblo de la sierra hasta que… Vidas y secretos, pasiones calladas y esperanzas ciegas se cruzan durante más de un siglo y medio en las calles y los prados de ese pequeño pueblo sin otra magia (a pesar de la casa encantada o de un espantapájaros que trata de comprender el mundo) que la vida; un lugar, casas, plazas, bosques, cielo, cuevas, donde el aire huele a nieve y a cristales de escarcha, donde siempre son largos los inviernos. Niños que sueñan, ancianos que no quieren olvidar, hombres y mujeres que soportan unos días en los que todo parece invierno. Pero no todo es lo que parece, porque en esta novela, suma de historias que se mezclan como las hojas de las hayas caídas sobre un sendero, Elvira Valgañón deja entrever que la belleza y piedad son los mejores recursos para hacer de la vida y de la literatura un lugar habitable. Una obra emocionante de una escritora detallista y esencial, atenta a los sonidos y los silencios de las palabras. Una escritora, Elvira Valgañón, que está aún por descubrir por el gran público, y cuya novela nos sentimos particularmente orgullosos de publicar.

Bruno Manrique es un locutor exitoso en los noventa. El Caribe y sus excesos escenifican el lugar donde vive, y la frivolidad y la desvergüenza pública de políticos, queridas y niños bien arropan el entorno en el que se desenvuelve cómodamente. Allí todo tiene un precio: "Tú, yo, los derechos de las canciones de John Lennon vendidas a Michael Jackson, las llamadas sex line, un pedazo del muro de Berlín". "No nos importa nada" es el lema de su generación, la del tiempo de la clonación de ovejas, la guerra con Irak, las Spice Girls, la canonización de Lady Di y los televangelistas en limusina. Las posibilidades reinan y el muchacho que creció en un bloque está "culeando con una mantuana", en una historia de giros inesperados y resultados insólitos bajo las banderas de las drogas, el sexo y cantidades groseras de dinero.

"Sin duda, "Miniaturas salvajes" amplía la potencia embrujadora de una prosa que atenaza desde la primera frase al lector, que lo toma por el cuello hasta rendirlo en el punto final. Cada uno de los cuentos es un safari al corazón de las tinieblas de los lugares comunes de los protagonistas –trasuntos del típico caraqueño de clase media− que indaga un poco a ciegas en su quincallería cognoscente para resolver como se pueda (a trancas y barrancas, según el dicho) lo perentorio de unas circunstancias que suelen tomarlos desprevenidos; aunque siempre fueron predecibles −por obvias− las tragedias. El empaque de estas anécdotas, ya se sabe, es el humor; un humor que no disminuye, con todo, la efectividad de un ágil estilo saturado de referencias al deporte, a la política, al cine, a la música pop, y al rápido movimiento de "zapping", como uno de los pocos ejercicios que en estos tiempos de lucha partidista nos igualan". Carlos Sandoval

Lo que pasó es una novela que sintetiza en una historia, como solo la ficción permite hacer, todo aquello que se sigue negando que ocurrió durante y después de la Guerra Civil española: la represión, la venganza y el terror que impusieron los vencedores. Lo que pasó es la historia de una saca agosteña de 1936. Y sus circunstancias. Las de antes y las de después. Circunstancias, llenas de vida y no solo de muerte, que brincan con sus protagonistas por el tiempo y van dejando un rastro imborrable de aquello que nos mantiene en pie: el amor, la pasión, el compromiso… Lo que pasó es una novela que tiene la voluntad de acercar a todos los públicos un trocito de aquella historia para mostrárnosla al completo. Una historia conformada por muchas historias que nos siguen escalofriando cuando pensamos en los miles de habitantes de aquella España —muchos de ellos aún sin identificar— siguen enterrados en fosas comunes, muchas de ellas sin localizar. Lo que pasó sucede en un pueblo sin nombre, tan real e inexistente como el que la narración describe. Podría ser cualquiera de los que se encuentran entre Arnedo, Calahorra y Logroño. Pero lo mismo pudo haber sucedido en cualquier pueblo de la retaguardia sometida por el franquismo: Navarra, Galicia, Soria, Valladolid y otras zonas de Castilla, Andalucía o Aragón. Allá donde tras la sublevación no hubo frente, ni trincheras. Solo sacas y cunetas.

Desde la fiesta más ostentosa de la "high society" caraqueña hasta las calles porteñas, pasando por reuniones de intelectuales en Barcelona, los personajes de "Sangre que lava" van develando sus más íntimas pulsiones, complejos y miserias, esos que los llevan al límite de sí mismos, allí donde lo grotesco parece diluirse en la sutileza que su autor logra dar a la muerte. Separados en tres bloques perfectamente orquestados, los once cuentos que integran el segundo libro de Manuel Gerardo Sánchez buscan que quien asiste a sus páginas mire el exceso, la envidia, la violencia, la traición, el asesinato y la injuria siempre matizados por la elegancia, la perfección y la aparente serenidad de lo intocable. Por eso, el giro que desencaja la mueca y el zarpazo final no se ven venir. El autor, entonces, es un animal agazapado del lenguaje y un arquitecto de sinsabores… y el lector, su impaciente víctima.

Galicia, 1853. El invierno más lluvioso de la historia ha destrozado las cosechas y una epidemia de cólera empieza a hacer estragos entre la población. Orestes, el Tísico, el Rañeta y Trasdelrío, el Comido, Tomás el de Coruña y muchos otros rapaces que anhelan un futuro mejor para ellos y sus familias deciden abandonar sus hogares y partir rumbo a Cuba para ganarse la vida en las plantaciones de caña de azúcar. Pero ese viaje les tiene reservado un calvario que sus cándidas mentes jamás habrían sido capaces de imaginar. Azucre es el relato novelado de la auténtica historia de mil setecientos jóvenes que viajaron a Cuba para trabajar y terminaron vendidos como esclavos por obra de Urbano Feijóo de Sotomayor, un gallego afincado en la isla que, aprovechando la situación de necesidad de sus compatriotas, promovió una campaña de colonización blanca y sustitución de la mano de obra llevada desde África. Estas páginas estremecedoramente hermosas, hipnóticas y evocadoras, alejadas de informes oficiales y fríos análisis, dan voz a los silenciados de este terrible suceso que en su momento constituyó un auténtico escándalo y que la memoria no puede ignorar.

"Abre los ojos. No reconoce la habitación. Una bombilla de 40 "watts", la pulcra esquina de un cielorraso de cemento gris, la cabecera de tubos de hierro de una cama. No puede levantarse. Lo inmovilizan correas en el tórax, piernas y brazos. Forcejea. Las paredes se le vienen encima. El colchón es una tierra blanda en la que se hunde su cuerpo". Un hombre despierta atado a una cama. No recuerda quién es ni sabe por qué está allí. Enfermeros que van y vienen perforan sus brazos y vierten en su interior fluidos que lo derrumban en la oscuridad. No es un hospital pero tampoco una cárcel. Cada intento por conectarse con la realidad es neutralizado por un nuevo pinchazo. Lo acusan de un crimen superior; lo torturan, lo denigran, lo van demoliendo. La máquina de la furia se enciende en su interior y no habrá quien pueda detenerla. Rastrear su identidad será el peor de los castigos. Construido con un lenguaje sobrio que destaca por la precisión de sus imágenes, Lucas García nos entrega un relato perturbador al extremo, hinchado de violencia, escrito para azotar al impostor que llevamos dentro y posibilitarnos un momento de crueldad.

Caracas, esa "película abrumada de asesinos en serie, superhéroes y archivillanos", es el escenario, siempre nocturno, a la vez que protagonista, donde se recrean estas historias bajo una premisa confesa de su autor: "necesito contar esta historia. Necesito inventarla. Más bien torcerla y concluirla (…) Necesito llenarme las manos de tinta. De la tinta imaginaria de la escritura. A ver si con la tinta lavo el ardor de mis manos". Entre asesinatos, venganzas personales, situaciones surreales, irónicas y risibles, Fedosy Santaella le da carta abierta al lector para convertirse en el detective privado de estos relatos, para escudriñar en la intimidad más sórdida de los habitantes que, puertas adentro, son parte del exceso, la violencia, la aniquilación, el extrañamiento, colocándose en el límite de una explosión que no se ve venir, de un Apocalipsis como presagio.

En el Día de Muertos, los espíritus de los difuntos regresan a la Tierra a visitarnos. Por eso cada año Nora pone una ofrenda para sus seres queridos. Pero este año alguien mordió a su abuelo Sebas en el mercado y pronto se puso morado, dejó de respirar y ¿regresó a la vida? Y no es el único: en la Ciudad de México hay hordas de muertos vivientes recorriendo las calles. Si los muertos se están levantando de la tierra, ¡quizá sea momento de visitarlos en el cementerio! "Un mundo donde el terror del apocalipsis zombi es una ventana para aceptar que el amor trasciende la vida y la muerte". Charles Glaubitz, creador de Starseeds "La mitología de los zombis [se une] con la entrañable tradición del Día de Muertos. Ya era hora de que alguien los mezclase de una forma tan dinámica. Sin duda una genial historia derivada de la creatividad de un gran ilustrador mexicano". Teresa Martínez, ilustradora

Corren los años treinta del pasado siglo, es la noche de San Juan y los Uceña celebran, como ya es tradición, una suntuosa fiesta por el cumpleaños de don Cosme, el cabeza de familia, en su finca El Espinar. Entre los invitados, además de algunos parientes, la flor y la nata de la sociedad, y la expectación es tal que incluso el cronista del periódico provincial se ha desplazado hasta la casa con un reputado fotógrafo para informar del evento. El gramófono, los farolillos chinos, los manteles blancos, los centros de flores, los petisús y los bombones, el champán… Todo es perfecto en esta noche inolvidable. La señorita Teresa gasta verde mar; la señorita Luisa, estampado de flores. Y la señorita Vera, azul, con plumas en los hombros. Desde la cocina, se ven donde los castaños el verde mar y las flores, y las plumas de marabú, y el rosa y el coral…, y con el baile, todos los colores se confunden en uno y parecen flotar entre los árboles con la ligereza del aire... Setenta años después, El Espinar se ha vendido y uno de los albañiles a cargo de la reforma hace un sorprendente hallazgo en el jardín. Un periodista oriundo del pueblo se traslada hasta allí para investigar el suceso y conforme va recomponiendo la historia de la señorita Vera y don Andrés, la de Fidela, Damián, Héctor Latorre, la señora Alicia, Doro, doña Remedios o don Ginés —y, sobre todo, la suya propia—, nosotros también vamos armando el puzle de lo que realmente sucedió durante aquella memorable noche de San Juan. Si Invierno, la anterior novela de Elvira Valgañón, era la historia de un pueblo, Fidela es la historia de una finca, El Espinar, y sus habitantes.

Irse o quedarse. Sobrevivir allá o morir aquí. En esa disyuntiva –en esa delgada separación entre las dos acciones– se erige este nuevo libro de poemas de Silvia Eugenia Castillero. Irse o quedarse. De cualquier manera la muerte acecha a quien se va o a quien se queda, ya que el infierno latinoamericano no tiene límites en este futuro descompuesto en el que se ha convertido el siglo XXI. Los migrantes, la Bestia, la vasta y acechante geografía de México y sus habitantes son los protagonistas de este doloroso viaje poético. A la manera del Castillo interior de Santa Teresa, Silvia Eugenia Castillero hace un recorrido por su propias moradas, de las primeras a las séptimas, en busca de la iluminación que ayude al lector a entender la tragedia que se desarrolla de manera cotidiana frente a sus ojos. Viaje, peregrinaje, escondite, esperanza, desengaño, lazos, balbuceo: el lector sigue al migrante en su camino, buscando que la poesía –convertida en oración exuberante y, al mismo tiempo, en rezo casi enmudecido por el horror– lo proteja.

Periferia industrial. Norte de España. Años noventa. Un grupo de amigos y un triángulo amoroso durante el último año antes de la universidad, antes de que todo cambie para siempre. Para estos primeros adolescentes nacidos en democracia, la vida entre autovías y bloques de pisos suburbiales es comer pipas en un banco del parque, aburridos mientras imaginan qué quieren ser. Mientras imaginan que se van de allí. Porque hay un mandato que debe dar sentido a todo un clan. Al fin y al cabo, nada hubiese sido posible sin sus abuelos agricultores, que emigraron a esas periferias en los sesenta, y sin sus padres, que se hicieron llamar clase media al filo de los ochenta. Pero, ¿qué sucede cuando las imágenes de uno mismo y de los otros acaban cayendo al suelo como un puñado de cáscaras? ¿Se puede tener culpa de clase? ¿De qué estaban hechos los deseos de esa España desengañada que hoy ronda los 40? Con una escritura que hibrida con maestría la ficción y el ensayo, Esther L. Calderón retrata aquella España embriagada de sueños desde un presente desencantado, crítico, pero sin queja. Pipas es una mirada original y conmovedora de las cáscaras vacías de toda una generación.

Un trágico accidente propicia la celebración de una cena en la que un hombre se reúne con los hijos que ha dejado atrás en su búsqueda de un camino propio y sin ataduras. Durante el encuentro, en una casona repleta de fantasmas, se producen una serie de diálogos en los que se revelarán dudas, reproches, anhelos, preguntas y respuestas entre padre e hijos sobre los destinos que hubieran seguido sus vidas de haberse consolidado como una auténtica familia, eso que Borges denominó «las imposibilidades vivas» y «las posibilidades muertas», hasta dejar al descubierto, al final de la velada, la dramática verdad que oculta la historia del padre.

Huir de Capital. Regresar al pueblo de su infancia. Esa parece ser la única salida. Isabel no logra superar la pena inmensa que siente y seguir adelante, necesita irse. Solo eso le pide a Martín, que se muden un tiempo al pueblo donde creció, a ese caserío al costado de la ruta rodeado de campo y nada más. La casa de sus padres, ahora solo habitada por fantasmas, le despierta recuerdos que se mezclan con el dolor de los últimos meses, pero también con lo que su imaginación completó a lo largo de tantos años de silencio. La vez que casi se ahoga en una zanja, el último verano que vivieron allí, la noche de la inundación, el día en que vio a su mamá por última vez. Lo que no sabemos lo inventamos, lo que no nos gusta lo embellecemos, lo que nos consuela lo magnificamos, lo que duele... ¿qué se hace con lo que duele? En esa búsqueda, Isabel de a poco irá dejando entrar en su vida a los vecinos del pueblo. Con gran habilidad, Maru Leonhard logra descubrir en ellos eso que convierte a un personaje común en uno extraordinario y complejo, completamente alejado de cualquier estereotipo. Imperceptiblemente se irán transformando para Isabel en catalizadores de sus duelos, en la posibilidad de cotejar su memoria, de que le hablen de su madre, de encontrar cómo seguir, y así limpiarse el barro del dolor, cambiar la piel bajo el sol del verano. Con una potencia visual inusitada, diálogos inquietantes y una prosa rítmica y envolvente, la primera novela de Maru Leonhard puede ser asfixiante y fresca a la vez. Una novela simple y conmovedora sobre dejar ir lo que ya no es parte de nuestro mundo y encontrarse de nuevo con lo que nos impulsa a seguir.

Posadas, verano de 2001. Una chica de veinte años vuelve desde Buenos Aires a la casa familiar para ayudar a extraer los dólares de la caja de seguridad de un banco. Son los ahorros de su madre y su segundo padre. En el contexto de la crisis y el malestar social creciente, contra el calor y sumida en la cadencia de provincia, el regreso a la ciudad natal despierta en ella una corriente de especulaciones acerca del dinero y la familia, el pasado y el futuro, la riqueza y la pobreza, la Capital y el interior. Mientras el relato avanza con el ritmo imparable de un río caudaloso, la corriente va sedimentando observaciones lúcidas junto a un dejo de humor y una fina ironía sobre las cíclicas crisis argentinas, y convierte a esta novela en una lectura reveladora, enormemente disfrutable, casi una catarsis o una epifanía.

Se podría decir que los personajes de estos cuentos, en su mayoría, son "gente común". Vecinos de un consorcio, compañeras de oficina, dos hermanas ancianas inseparables, un directivo desempleado, un remisero que no ha logrado formar familia… Gente con deseos, mezquindades y temores que todos podemos reconocer en nosotros mismos o en los que nos rodean. Pero el arte de estos cuentos es tan simple como complejo, mirar lo habitual y ordinario un poco más de cerca, correr la mirada ligeramente hacia los costados, para encontrar ahí esa sutil deformidad que abre la puerta a mundos fascinantes, tan personales como extraños, mundos que a veces ni siquiera sospechamos que existen o simplemente nos empeñamos en no ver, y que nos confirman que de cerca nadie es normal. Después de leer este libro, imposible no ver historias en cada persona que crucemos. Mariana Sández hace literatura y nos la contagia irremediablemente a quienes la leemos.

Ocho relatos tradicionales tomados del célebre libro de los hermanos Grimm Cuentos de la infancia y del hogar, reinterpretados para los lectores contemporáneos. Se trata de "El príncipe rana", "Madre nieve", "Pulgarcito", "Rapunzel", "Yorinda y Yoringuel", "Juan el listo", "Juan Erizo" y "La caperucita roja". La narración hace gala de una gran concisión y resulta engañosamente sencilla. El estilo de Berner mezcla ingenuidad con malicia, candor y crueldad, humor e ironía, todo ello mediante los recursos del cómic. Hay que hacer notar la intención paródica de sus ilustraciones. Dicha impresión se confirma al leer los distintos relatos que componen el volumen, los cuales, sin embargo, siguen las líneas básicas de los conocidos cuentos en los que se apoya. La autora se permite numerosos giros en la trama y algunas libertades, como el de presentar a Caperucita montada en bicicleta y circulando por un suburbio. No obstante, dichas licencias respetan la estructura original del cuento.

Un álbum sin palabras que despertará el interés de los lectores de todas las edades gracias a su deslumbrante concepción visual y al dinamismo del relato. Los autores recurren a una estética cercana al cómic para contar las aventuras de Max Guau, un simpático perro que, una noche, se enfrenta a una pandilla de gatos, quienes se han robado su cama. Lo que parece un simple hurto se transforma en una vertiginosa aventura que tiene mucho de sobrenatural y que llevará al protagonista enfrentar insospechados peligros en la casa vecina. Del primero al último cuadro, la historia se desarrolla con admirable ritmo, arrastrando al lector y sorprendiéndolo gracias a los incidentes de la trama y a las vueltas de tuerca del argumento, las cuales van del realismo a lo sobrenatural.

Mitos de creación, deseos cumplidos y arruinados, fantasmas, sirenas… todos navegando en un océano de fantásticos relatos. Como un compendio gráfico de mitología marina, Historias del mar emerge del pincel de Alejandra Gámez para guiarnos por las corrientes de la imaginación y todo aquello que nos hace humanos: el amor, el miedo, el rencor, la amistad. Un agasajo para todos los que ya son seguidores de Alejandra Gámez, y para los amantes del cómic y de la fantasía que pronto lo serán.

París, primavera de 1942. Bajo ocupación nazi la población capitalina vive con temor al bombardeo aliado y a merced del contrabando, las desapariciones forzadas. Para Léon Sadorski, inspector de policía modélico, anticomunista y antisemita, la política colaboracionista de Vichy representa una oportunidad de ascenso social, mientras hace lo que mejor sabe: extorsionar, perseguir y arrestar judíos, terroristas y miembros de "La Résistance". Sin embargo, su plácida rutina de acoso y derribo será puesta en jaque cuando la Gestapo le encomiende una misión especial llena de traiciones, intrigas y dobles agentes.

Casi nadie conoce su nombre. Pero donde cuenta, entre sicarios, taberneros, ladrones y guardianes del orden, prefiere que la llamen Matarratas… El negocio es simple en Ciudad del Lago: vender protección en las tabernas, ofrecer retribuciones y venganzas, quitar de en medio a seres problemáticos. Matarratas vive de su astucia, su agilidad y la efectividad de sus espadas. Hasta que recibe una encomienda peculiar: encontrar y ajusticiar a un individuo mucho más poderoso y siniestro de lo usual. La sicaria suele trabajar sola. Pero en esta ocasión tiene que cuidar de Agua, la frágil joven que encargó el asesinato, y viajar acompañada de Clavo, un sirviente callado y misterioso que muestra una habilidad inusual y sospechosa con las armas. Y la paga es demasiado grande para decir que no. Pronto Matarratas entenderá que matar por dinero es más peligroso que nunca cuando están involucrados los ricos, los gobernantes, los dueños secretos de la ciudad. Antonio Ortuño vuelve a la novela juvenil con una trepidante historia de aventuras sobre la justicia, el poder y el instinto de supervivencia.

¿Qué cosa es este libro? Historietas hechas de imágenes. O sólo de palabras. Microcuentos que son poesía o textos que hacen soñar, o personajes que hacen reír y extrañarse, o terrores que son pequeños juegos, o relatos absurdos que no se van sin hacer de la suyas. Y eso es, básicamente, este libro. "Es muy difícil dibujar cómics. Es muy difícil escribir cuentos. Es aún más difícil crear minificciones. Patricio Betteo, el mejor grafista de este país, hace las tres cosas estupendamente, al mismo tiempo. ¡Un álbum brillante!", Bef "Las minificciones e historias cortas vertidas en este volumen son universos pequeñitos contenidos en unas cuantas viñetas, cada uno con su lógica extraña, su poética divertida y sus mensajes curiosos, todos llevados a nuestros ojos gracias a las palabras y gráfica de Betteo, quien siempre tiene algo interesante e inmensamente hermoso que comunicar", Alejandra Gámez

Todos los días, desde hace casi un año, la doctora Haesu Im redacta cartas que no logra concluir, las destroza y las desecha en algún cesto del parque. Las palabras, según constata cada día, no son suficientes: no explican ni invitan a dar explicaciones, no pueden resolver el aislamiento al que la mujer ha quedado confinada luego de un penoso incidente del que poco a poco vamos teniendo noticias. La solidez de esta rutina saturada de rabia y autocompasión comienza a resquebrajarse cuando conoce a Sei, una preadolescente que carga con sus propios traumas. Gracias a un gato callejero, entre las dos se establece un vínculo improbable que cambia el eje de su día a día y les abre, al fin, una nueva perspectiva. Como en su anterior novela, el best-seller Sobre mi hija, en Soy toda oídos Kim Hye-jin trabaja sobre la introspección y las preguntas que nos hacemos para procesar diversas circunstancias. Sagaz, sutil, hecha de insistencias que logran comunicar la complejidad del pensamiento y la emoción, esta novela mira desde adentro fenómenos como la cultura de la cancelación y el bullying, la soledad y la culpa, y ofrece una aproximación no dogmática a los puntos ciegos del lenguaje, en un profundo viaje literario que una vez que atrapa ya no suelta.

Hay comienzos en la literatura que contienen en pocas palabras todo el conflicto de una obra y su grandeza. Así empieza Los galgos, los galgos: «De mi padre heredé una casa, la mitad de un campo y algo de dinero. Lloré mucho esa muerte, pero no puedo decir que la herencia me tomara de sorpresa. Sentados en la luz del amanecer, hacia el fin del velorio, se me ocurrió decir a mi hermano que le cambiaba mi casa por su parte de campo y, como aceptó en seguida y tuve que firmar una cantidad de papeles, comprendí que había hecho mal negocio». Son las palabras de Julián, protagonista y narrador de esta novela que bien puede leerse como una historia de amor y desamor, pero que es tantas otras cosas: un ensayo sobre el desgaste al que somete el tiempo nuestras convicciones, un comentario sutil sobre los usos y costumbres de una clase, sobre el peso de esos usos y costumbres sobre ciertas fantasías e insatisfacciones, una representación del campo y del mundo animal y vegetal como no hay otra en la literatura argentina. Publicada por primera vez en 1968, Los galgos, los galgos ganó el Premio Municipal de Literatura y es considerada una obra mayor dentro de la extraordinaria producción de Sara Gallardo. Escrita en estado de gracia, atravesada por un melancólico sentido de la fatalidad, pero embebida de un humor inteligente y fino, esta es una novela que deja una huella indeleble, profunda admiración y eterna pena.

Fitz y Cleo son hermanos. Cleo es una chica de lo más alegre y emprendedor. Fitz es un chico escéptico y amante de la ciencia. Ah, y por cierto, son fantasmas, aunque no dan nada de miedo. Por el contrario, ¡se llevan un susto tremendo cuando escuchan ruidos misteriosos en el ático! Por suerte no es nada más que el Señor Bu, un gato de la calle que se convertirá en su mascota (lo quieran o no). El Señor Bu los acompañará a la playa, a la hora de jugar, durante los experimentos de ciencia y a comer helado aunque a todos se les congele el cerebro por el frío. Una novela gráfica encantadora para los jóvenes lectores que se estrenan en este género.

Vélez es un anodino oficinista maniático de la limpieza y poco aficionado a los sobresaltos que un día recibe la invitación para reunirse con los exalumnos de su antigua escuela preparatoria. Pero el reencuentro se convierte en pesadilla cuando en el yate donde están celebrando la fiesta, Vélez y sus compañeros son abordados por unos piratas que asesinan frente a sus ojos a una de sus antiguas amigas. En ese momento, Vélez descubre que ha sido elegido para desentrañar un juego macabro con el fin de evitar nuevas muertes. Abrumado e incapaz de resolver el enigma, Vélez recurre entonces a la ayuda de Pereira, su antiguo profesor de la preparatoria. Juntos forman una cómica y singular pareja detectivesca al estilo de Sherlock Homes y el doctor Watson; y poco a poco irán descubriendo que Vélez está implicado en una trama donde el verdadero protagonista, el anónimo autor del juego, utiliza la sombría obra de Edgar Allan Poe para mover los hilos de este misterio. Con su inconfundible sello de fino humor negro, Antonio Malpica vuelve a demostrar que es uno de los narradores más interesantes de la escena literaria en lengua española.

Oliver era un insignificante mago menor. Sólo conocía tres hechizos: uno de ellos no servía más que para controlar su alergia a la caspa de armadillo y otro para atar los cordones de los zapatos. Aunque sólo tenía 12 años, era el único mago de una aldea en la que hacía mucho tiempo que no llovía. Por eso, Oliver y su armadillo son enviados con la misión de traer de vuelta la lluvia. Armado con sus tres hechizos, nuestro héroe no tiene la menor idea de lo que le espera. Oliver era un insignificante mago menor. Por desgracia, era la única opción que tenían. «Cuando la bondad provenía de fantasmas asesinados y cerdos extraviados, y los adultos que se suponía que debían ayudarle eran monstruos que bien podían hacerse pasar por hombres… ¿qué debía hacer él? Nada de eso estaba bien. Cuánto le gustaría que el mundo fuera diferente».