Inventario Colectivo

Angela Barraza Risso
INVENTARIO
COLECTIVO
Plaquette de adelanto
Editorial
Fuga
Inventario colectivo
Angela Barraza Risso
Colección C a l i b r e 22
e d i t o r i a l f u g a .
2 0 0 9
. .
angela barraza risso@gmail.com
Conversión.
Le pegaría tres cabezazos a una bala

molería a combos la culata de un fusil
le metería vaginas a los ratones
haría nudismo en isla Dawson
para luego ver satisfecha
como los edificios se lanzan desde mis hombros.
I.-
A modo de señal:
cada palabra es una forma
de salir
de este compendio de hojas
de esta historia
II.-
He vuelto a la casa de los padres

para buscar en la soledad del cuerpo las palabras
que me expliquen
el por qué hoy soy mucho menos
de lo que debía ser y
sin embargo,
no me arrepiento
III.-
Soy de la misma raza que los cementerios:

toda penetración.
Por todas partes, de fondo
o de costado, entra en mi
la memoria.
Esa musiquilla implícita que no se escucha

es un arruyo constante: cantata de mirlos
a falta de cuervos.
¡A qué pensar en el gusano ahora!

si todo en mi ya está muerto salvo
estas manos que
a pesar de todo escriben
todavía
IV.-
Ahora sólo quedan grabadas en cassettes

las voces que fueron acalladas durante el golpe,
los ojos de cuyas cuencas aún salen casquetes de balas,
las manos que golpearon cacerolas frenéticas
bajo el cobijo de la noche y panderetas
para que no las vieran sonreír,
las revistas amarillentas que, cuando blancas, fueron clandestinas,
las leyendas de un padre que hacía Miguelitos para lanzarlos en
Avenida La Feria,
los memoriales que ahora son poco veraces en su abundancia,
las poleras baratas con estampados bolivarianos y la leyenda
de que algún día venceremos
y esos llantos que caen

espontáneos ante los recuerdos de los que cuentan
cómo fue realmente la tortura.
Y yo
que me sentía tan revolucionaria
cortándome el cabello.
V.-
Yo soy la damnificada
la víctima del abandono que comenzó
hace a penas un cuarto de hora
y a quien se le permite decir cualquier cosa
porque no sabe de nada
yo soy la damnificada
la que puede escuchar Isabel Parra
y no tiene derecho a sentir nostalgia.
Soy a la que le entregaron un legado, una receta
sin tener mérito alguno
la criticada por leer a Patrícia Verdugo
y encontrarla fome.
Soy la que se protege únicamente
de la palabra municiones
la que puede decir
bala, muertos, maricón, acuartelamiento, tortura, Copelia,
terrorista, desaparecido, paredón, legado, panfleto, exilio,
república, acribillado, culata, bandera, bombas, protesta, pueblo,
estadio, milicos, lolita, compañero, país, dolor, camarada,
lacrimógena, miguelitos, frente, marcha, tanquetazo, estado
de excepción, citrola, venceremos, unidad popular, GAP,
revolución, patriótico, partido, reaccionario, Silo, movimiento,
libertad, oligarquía, momio, UPelientos, igualdad, vende patria,
nacionalización, golpista, marxista leninista, apagones, paro,
represión, terror, desabastecimiento, soplón, amarillo, El Clarín,
Enano Maldito, DIRINCO, puro Chile, mercado negro, atentado,
oligarquía, asesino, Pinochet y ya no pasa nada
Yo soy la damnificada
soy la que tuvo que dibujar sola cuando niña
un luche en la calle
y jugar con una piedra
y guardar luego esa piedra en el bolsillo
hasta la adolescencia por si acaso
se hiciera necesario sacarla en algún momento
y lanzarla contra algo que fuese
realmente mío
VI.-
Cuando yo era niña

mamá contaba en una mañana de domingo
que vio cadáveres flotando en el río Mapocho.
La última vez que pasé caminando por el Mapocho

vi a dos carabineros mirando el lecho del río
uno de ellos hablaba por celular
y se reía
VII.-
De niña aprendí el Himno de Carabineros

mientras afuera, en las protestas
les gritaban asesinos.
Para aprenderlo
lo ensayaba bajito
escondida entre las malezas del jardín.
Fue entonces cuando descubrí la culpa.
VIII.-
Quiero imaginar en este día de lluvia

que el agua que me recorre las manos
es sangre;
Me recorro el cuerpo entero, me palpo
buscando un orificio
buscando la herida de ballesta o de bala de la que brota
pero no encuentro absolutamente nada.
Corro entonces hasta el cementerio
para buscar mi fecha de nacimiento,
quizás la fecha de defunción,
busco frenética mi nombre,
mi apellido,
el seudónimo perfecto entre las lápida busco,
pero llegan las cinco de la tarde (hora del cierre)
y un cuidador me dice que ya es hora de salir.
Mala suerte pensar en cómo
habría sido acostarse con fenicias
en un cementerio
en un día de lluvia.
Hoy quería protestar por mi desaparición

¿en qué estaba pensando?
dejar un clavel sobre mi propia tumba y dejar registro de
aquello
llorarme quizás
y caminar pensando
en la horrorosa carencia discursiva
de no poder escribir la palabra silencio.
¿Se puede arrancar de todo lo que no se dijo?
IX.-
Ni siquiera tenemos la fortuna de decir que sobrevivimos.

Vivimos, tuvimos la mala raja de nacer en una época de nadie,
llegamos justo a tiempo para ver el final de la película
y así hacernos una vaga impresión
de cómo fueron las cosas por las caras de los espectadores.
De pura rabia salimos antes de la sala de cine
contando el final de la historia a los que esperan en la fila.
Lamentablemente para nosotros, los que están afuera
vienen a ver otra parte de la historia
otra película.
Entonces no nos queda más que volver a nuestros cuartos
en las casa de nuestros padres
para pegar afiches viejos
que recitan
comming soon
X.-
No hemos sido capaces de apropiarnos de nuevos libretos.

Luego de tanto azote
llegó el hastío.
Teníamos que construir,

teníamos que recuperar el tiempo,
sin embargo, nos sentamos
a coleccionar vainas, balas, revistas
y cassettes
que hoy mostramos orgullosos
como rarezas
11.-
Finalmente sucedieron cosas más importantes que nos hicieron

olvidar y olvidarnos
XII.-
No somos más que desechos
del montaje
de la escenografía
de la obra a que llegamos tarde
Sin embargo, y a pesar de todo

nos queda el mismo cielo
y un montón de fotografías del estreno.
XIII.-
Será que vimos por la ventana

todo aquello que nos enseñaron
que nos dieron como norte y como ruta sembrada
de bugambilias y minas antipersonales
que no somos capaces de salir
y
ponernos
a
caminar.
También tenemos miedo, pero no sabemos de qué

XIV.-
Entonces
tuvimos que aprender a correr
de nada más
que
de la lluvia
y mirar asustados desde la ventana
la amenaza constante
del frío
(sabemos de antemano que volverá la primavera)
XV.-
Para romper el hielo

decidimos en algún momento salir
a chapotear bajo la lluvia
en el jardín
mirar al cielo
para que nos cayeran gotas en la cara
y así
quizás
sentirnos limpios
redimidos
liberados
eximidos
absueltos
Lo que no vimos fue

que en la vereda de enfrente
habían otros chapoteando todos juntos
sin culpas.
No había en ellos nada
que limpiar.
XVI.-
Nos envalentonamos con las historias que nos contaron hace

más de quince años, tomamos partido, nos calzamos el chaleco
de alpaca, cancionero en mano de la Mercedes Ossa, guardamos
en el morral una quena, un libro de poesía y tabaco para
hacernos un cigarrito. Incluso aprendimos a tocar guitarra.
Leímos a Marx, a Engels y a Stalin (nos informamos para no
hablar huevadas), Nos compramos un marcalibros del Che, una
postal de Neruda, no supimos qué hacer con tanto aparataje que
aun tenemos guardado en una caja y que miramos de vez en
cuando con alegría y vergûenza por la nostalgia
Nos quedamos en la voluntad de ser canción y grito
y nada más... y nada más.

***
No es nuestra culpa, no
no es nuestra culpa la incapacidad de construir hogares
no es nuestra culpa la incapacidad de construir la segunda
parte de la historia
no es nuestra culpa, no
no es nuestra culpa la incapacidad de volar
no es nuestra culpa la incapacidad de salir de las madrigueras
de los padres
que a nuestra edad ya nos tenían a nosotros
no es nuestra culpa no,
no es nuestra culpa querer la profesión y luego la plata y luego
la casa y luego el auto, y luego el perro y luego la compañía y
luego darte cuenta que ya estás viejo para la guagua y para
sacar la basura los martes y jueves, no
no es nuestra culpa seguir bajo la bata de mamá, que es la
mejor de las fortalezas que nos heredara gracias al miedo.
Eso somos, somos miedo y fracasamos a cada intento de
autonomía, porque ¡no! no debes ser lo mismo que yo nos dijeron,
no debes sufrir lo mismo que yo, no debes repetir la historia,
porque la vida es dura, nada es gratis en la vida nos dijeron. Hay
que ser importantes, hay que ser exitosos en la vida, hay que
tener plata para que lo inviten a uno, nos enseñaron que Chile es
peligroso y que de noche no se sale porque te pierdes.
No es nuestra culpa, no
ser la última retahíla del último fragmento trascendente que
sucedió como hito para los futuros libros de historia.
No es nuestra culpa ser transición y tránsito
y transitar, sólo transitar
No es nuestra culpa el Re que nos tocara como legado
Recrear
Revalorar
Restructurar
Retrotraer
Replantear
Rescatar
Redescubrir
Repensar
Recontruir
...
...
Construirconstruirconstruirconstruirconstruir
construirconstruirconstruirconstruirconstruir
construirconstruirconstruirconstruirconstruir
construirconstruirconstruircontruir
construirconstruirconstruirconstruir
c o n s t r u i r c o n s t r u i r c o n s t r u i r
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He vuelto a la casa de los padres

Soy de la misma raza que los cementerios:

Esa musiquilla implícita que no se escucha

¡A qué pensar en el gusano ahora!

Ahora sólo quedan grabadas en cassettes

y esos llantos que caen

Cuando yo era niña

La última vez que pasé caminando por el Mapocho

De niña aprendí el Himno de Carabineros

Quiero imaginar en este día de lluvia

Hoy quería protestar por mi desaparición

Ni siquiera tenemos la fortuna de decir que sobrevivimos.

No hemos sido capaces de apropiarnos de nuevos libretos.

Teníamos que construir,

Finalmente sucedieron cosas más importantes que nos hicieron

No somos más que desechos

de la obra a que llegamos tarde

Sin embargo, y a pesar de todo

Será que vimos por la ventana

También tenemos miedo, pero no sabemos de qué

Para romper el hielo

Lo que no vimos fue

Nos envalentonamos con las historias que nos contaron hace

y nada más... y nada más.

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