A season for setting fires | Tradução

Posted originally on the Archive of Our Own at http://archiveofourown.org/works/36296857.

Rating: Explicit
Archive Warning: Graphic Depictions Of Violence
Category: F/M
Fandom: Harry Potter - J. K. Rowling
Relationship: Hermione Granger / Draco Malfoy
Character: Draco Malfoy, Hermione Granger, Harry Potter, Ron Weasley, George
Weasley, Neville Longbottom, Padma Patil, Parvati Patil, Justin Finch-
Fletchley, Narcissa Black Malfoy, Lucius Malfoy
Additional Tags: Alternate Universe - Soulmates, Alternate Universe - Voldemort Wins,
Alternate Universe - Canon Divergence, Minor Character Death,
Explicit Language, Explicit Sexual Content, Angst, Torture
Language: Português brasileiro
Stats: Published: 2022-01-08 Completed: 2022-03-05 Chapters: 31/31 Words:
98828

A season for setting fires | Tradução

by moonletterss

Summary

A tortura cheira a primavera.

Como narcisos, tulipas e gotas de neve. Como os buquês trazidos dos jardins da mansão
para emprestar sua vida às paredes de pedra fria que abrigam criminosos. Páscoa misturada
com loucura faz sentido nesta paisagem distorcida; A única chance de Draco sobreviver é
aguentar. Ele sabe disso. Mas isso não acalma os espasmos nas panturrilhas, a flexão dos
dedos.

Granger levanta a mão do chão e Draco quase perde o almoço, estômago revirando
enquanto a observa estender o braço, alcançando através do cordão translúcido, alcançando
-o. Ele tenta piscar, piscar , piscar , piscar, mas tanto ela quanto o cordão são coisas
teimosas e persistentes.

ISENÇÃO DE RESPONSABILIDADE: Todos os personagens publicamente

reconhecíveis, configurações, etc. são propriedade de JK Rowling. Algumas linhas foram
usadas para conectar as histórias. Os personagens originais e o enredo são propriedade do
autor. O autor não está de forma alguma associado aos proprietários, criadores ou
produtores de qualquer franquia de mídia. Nenhuma violação de direitos autorais é
pretendida. A obra não é minha, estou aqui apenas traduzindo-a. Esta história não me
pertence e eu não recebo nenhum ganho monetário para com qual.

A translation of A Season For Setting Fires by mightbewriting

 Chapter 1

"Há cinco maneiras de atacar com fogo.

A primeira é queimar os soldados em seu acampamento;
A segunda é queimar seus almoxarifados de suprimentos;
A terceira é queimar seus trens de carga;
A quarta é queimar os arsenais de armas e munições;
A quinta é lançar bolas de fogo em meio ao inimigo "

- Sun Tzu, uma arte da guerra

───────•••───────

Draco

Ela está implorando e Draco mal consegue suportar. Ele se sente enjoado, com o estômago na
garganta, uma salmoura de bile salpicando suas entranhas. Pior, o ouro cintila em sua visão. Uma
corda metálica translúcida, esfarrapada e puída, se estende em uma linha sinuosa de seu peito até o
dela.

Seu grito atinge seu crânio como um balaço. Ele sibila, lutando por sua têmpora enquanto as pontas
dos dedos de seu pai cavam na carne macia abaixo da articulação do ombro. A corda puxa, uma
pequena insistência, no peito de Draco. Mas ele não deve se mover; o aviso é claro. Ele deixa cair
as mãos, a visão girando enquanto sua mãe desliza os dedos em torno de seu pulso.

Ladeado por seus pais, Draco observa Hermione Granger gritar.

Observa ela implorar.

Observa ela chorar.

Observa ela se contorcer.

Observa ela vomitar, engasgar e recuar com o tapa que estala quando tia Bella bate em seu rosto,
exigindo respostas viciosas sobre uma espada encontrada em posse de Granger.

Ela está sangrando em tapetes antigos extravagantes. Bella cospe ameaças horríveis, arrastando
uma faca pelo braço de Granger, transformando-o em uma bagunça dentada e cortada.

Draco trava os joelhos no lugar. Ele quer correr e não tem certeza para onde. Ele não confia em si
mesmo para não fazer algo estúpido, algo irremediavelmente traidor e totalmente contra seu
melhor julgamento.

Ele a odeia. Hermione Granger tem sido a pior espinha de sangue-ruim ao seu lado desde o dia em
que ele ouviu sua voz arrogante pela primeira vez, perguntando sobre um sapo perdido e agindo
como se ela fosse a dona do Expresso de Hogwarts. Ela insultou a ele e aos seus amigos, o superou
na maioria dos assuntos, e deixou sua lealdade clara ao se aliar com o maldito Harry Potter. E
agora ela está sangrando no chão da sala de estar da família dele, implorando por sua vida e
torcendo dele uma terrível e angustiante simpatia que ele não tem interesse em sentir.

Os gritos de Ron Weasley ecoam os dela no porão abaixo.

Draco Malfoy odeia Hermione Granger.

Mas ele não a quer morta.

Ele não quer a maioria das pessoas mortas, exceto talvez o Lorde das Trevas. Mas não parece que
Potter tem mais chances disso.

E agora há essa corda, esses filamentos, todo esse ouro brilhando em sua visão. Ele pisca e está lá,
conectando-o à pilha de dor no chão. Pisca novamente e ele vai embora, apenas um eco brilhante
deixado em seu rastro. Ele tanto vê quanto não. Ele se move e não. Isso os conecta e não. Ele soube
durante toda a vida que um cabo iria aparecer algum dia, um de seus muitos privilégios Malfoy.
Mas ele se esqueceu, sob o estresse de temer por sua vida, pela vida de sua família, que isso iria
acontecer com ele. E não poderia ter acontecido em pior hora. Cenários de vida e morte não são
lugares para magia como essa.

Ele observa fios de ouro se partindo enquanto Granger descarrega outro lamento: um som áspero e
quebrado quando sua voz falha. E por um momento, ele está mergulhado no silêncio deixado por
seu grito abortado, observando sua boca aberta, o som refém do tormento.

Seu braço livre, aquele com o qual tia Bella não está fazendo um projeto de arte doentio, viaja em
um arco plano contra o chão. Seus dedos percorrem os tapetes, infelizmente encharcados com seu
sangue.

Draco respira fundo pelo nariz quando a mão dela para no cordão dourado entre eles. Sua mão se
vira com a palma para cima, os dedos se curvando para roçar nas fibras que não estão realmente lá,
nem para ninguém, mas para eles. Seu olhar desliza para o rosto dela e imediatamente se afasta
novamente; ela está observando sua mão, observando essa coisa entre eles, tudo com um olhar
vazio e morto.

Ele puxa mais ar.

A tortura cheira a primavera.

Como narcisos, tulipas e gotas de neve. Como os buquês trazidos dos jardins da mansão para
emprestar sua vida às paredes de pedra fria que abrigam criminosos. Páscoa misturada com loucura
faz sentido nesta paisagem distorcida; A única chance de Draco sobreviver é aguentar. Ele sabe
disso. Mas isso não acalma os espasmos nas panturrilhas, a flexão dos dedos.

Granger levanta a mão do chão e Draco quase perde o almoço, estômago revirando enquanto a
observa estender o braço, alcançando através do cordão translúcido, alcançando- o . Ele tenta
piscar, piscar, piscar, piscar, mas tanto ela quanto o cordão são coisas teimosas e persistentes.

Mesmo com os olhos bem fechados - evitação ao invés de confronto - Draco não pode ignorar a luz
cobre manchando o interior de suas pálpebras, um eco visual. Granger condenou os dois, tentando
alcançá-lo assim.

Não tem como ela saber o que está acontecendo. Ele busca consolo em saber que provavelmente
nunca terá que explicar isso. Ele não tem certeza se essa perspectiva o faz odiá-la mais ou menos.

Ele quer implorar a ela para não reconhecer isso, fingir que não está lá. Esta é uma distração que
nenhum deles precisa. Sua tia quer respostas sobre uma espada, isso é tudo que deveria ser. E
talvez em outra vida, isso seja tudo. Uma terrível tortura por informações em que Granger quebra e
admite como ela encontrou um objeto que deveria estar nos cofres de Bella. Ou talvez nessa vida
Granger não tenha quebrado nada; talvez ela resista a essa tortura e Bella não obtenha nenhuma
das respostas que procura.
Em qualquer versão imaginária deste momento, e na versão que Draco está vivendo atualmente, ele
está condenado. Pelo menos ninguém mais na sala pode ver o cabo entre eles. Essa é talvez a única
benevolência concedida a ele.

O grito de Bella abre seus olhos novamente.

"O que ela esta fazendo? O que é isso?" Bella gargalha sua pergunta, balançando um pé em sua
posição agachada para prender o pulso de Granger no chão. "Você acha que alguém vai te ajudar?"
Bella abaixa a cabeça, inclina-a para se alinhar com o braço estendido de Granger e lê a
configuração do terreno. Os olhos de Bella perfuram Draco tão facilmente quanto sua lâmina
cortou a carne de Granger.

Seu sorriso se alarga, e é tudo menos alegre. Ele revela. Isso zomba. Isso atira medo direto para sua
espinha enquanto ele tenta com uma mão desleixada em Oclumência, uma ferramenta que ela
lhe ensinou.

A voz de Bella arranha, quase um grito. "Você acha que Draco vai te ajudar? Por que Draco
ajudaria você? Você não é nada além de uma sangue-ruim imunda. O brinquedo de um lobisomem,
em breve." Como pontuação, Bella deve ter arrastado sua faca pela pele de Granger novamente,
porque outro grito ilumina a sala. Tortura em tecnicolor.

Draco observa os dedos de Granger enquanto eles roçam os filamentos dourados, ainda estendendo
a mão em sua direção. Seu ombro lateja e Draco percebe que seu pai o está segurando em pé.
Draco ficou gelatinoso, o corpo se desintegrando de medo e náusea.

Bella vira a cabeça novamente, o foco preso pela mão de Granger. Seu humor perverso se
transforma, suplantado por suspeita selvagem e olhos arregalados.

"Você acha que ele vai te ajudar, garota estúpida? O que ela quer de você, Draco?" Ele mal
encontra os olhos de sua tia antes que ela repita, berrando: "O que ela quer?"

Draco percebe que vai morrer. Ela vai matá-lo por isso. Seus pais podem até deixá-la; ele está
inseguro. Mas essa coisa que ele não pediu, essa corda esfarrapada e desgastada, representa nada
menos do que uma sentença de morte. E se Bella não o matar, o Lorde das Trevas o fará.

Ele não consegue formar uma resposta, a língua presa no céu da boca seca.

Eles podem não ver, mas ele sabe que não pode esconder que existe. Não por muito tempo. Não
indefinidamente. Mas, por enquanto, o melhor que ele pode fazer é fingir que nada está diferente,
que sua vida não mudou e sua alma está livre.

Granger ri, um som que age como um vácuo, atraindo todos para dentro. Sua cabeça pende, mole
contra os tapetes, mas seus olhos têm vida. Ela está rindo e chorando e está olhando diretamente
para Draco.

Com uma risada que virou soluço, ela pronuncia uma única sílaba que sela o destino dele. O dela
também. "Por que?"

Bella abandona sua posição curvada sobre Granger, pondo-se de pé. A bile queima o fundo da
garganta de Draco enquanto ele a engole, joelhos falhando enquanto a magia que o conecta e
Granger se estica em um flash de agonia que o deixa preso.

Sua mãe tenta puxá-lo de pé, as mãos enganchadas sob seus braços ao mesmo tempo que a mão de
Bella encontra seu cabelo, as unhas arranhando seu couro cabeludo enquanto ela joga sua cabeça
para trás, o rosto na altura do dele.
"O que ela quis dizer? Por que a garota está fazendo perguntas a você, Draco? Você sempre foi um
menino covarde - o que ela quer com você? Você está ajudando eles? Ajudando aquela
imundície?" Apesar do hálito rançoso e da proximidade horrível dela - e do fato de seu pai ter
sacado a varinha em algum lugar na periferia - Draco não consegue olhar sua tia nos olhos. Ele
olha além dela, para a bruxa mole no chão.

Ele não dá permissão às suas palavras, mas elas fluem dele como uma inundação. "Não. Não ela,
não, não, não." Draco acha que ele pode estar chorando também. Se estiver, são lágrimas de raiva,
lágrimas de luto, lágrimas que dão forma ao medo que o sufocou desde o momento em que o Lorde
das Trevas o marcou como seu. Seu medo tem uma nova forma agora, e é culpa de Hermione
Granger. Seu couro cabeludo queima onde Bella puxa seu cabelo.

"Solte meu filho," Lucius cospe, e de todas as coisas, Draco se pergunta se esta é a primeira vez
que seu pai o defende, assumindo a responsabilidade por sua proteção. Ele certamente não tinha
feito tal coisa na presença do Lorde das Trevas.

A intensidade por trás dos olhos de Bella pisca, íris quase pretas passando entre Draco e Lucius.
Então Bella olha para onde Narcissa ainda paira perto de seu rosto, mãos delgadas segurando seu
antebraço com uma força que vai deixar hematomas roxos em sua pele clara.

Ele sabe quanta pressão é necessária para preparar um hematoma em sua carne, seja de suas
próprias mãos, de seu pai, de sua tia ou do Lorde das Trevas.

Em outro piscar, Bella evidentemente determinou que a ameaça de Lucius é vazia, porque ela
aperta o cabelo de Draco novamente, puxando sua cabeça para trás e forçando-o a alguns
centímetros de seu rosto.

"O que a garota quer com você, Draco?"

"Eu não-" ele começa, a voz quebrando quando Bella puxa com mais força. Ele sente o cabelo
arrancando da raiz, uma picada aguda que o faz sibilar de dor. "Não sei, não sei, não sei. Ela não é
nada. Ela não é inguém. Mate-a, não me importo. Eu não sei de nada." Suas mentiras transbordam
de uma represa rompida na base de sua garganta, empurradas para estourar por uma sensação de
autopreservação sobrepujando todos os outros instintos que ele possui.

Bella ri e cuspe atinge sua bochecha. Ela se afasta dele, espreitando em um círculo entre ele e
Granger.

O cordão de ouro se dissolve e se reforma em torno dos passos de Bella.

Draco não consegue tirar os olhos disso.

Isso puxa seu peito, um pedido sutil, implorando para que ele feche a distância.

E então, a voz de sua mãe em seu ouvido.

"Draco," ela disse baixinho para que Bella não ouvisse. Quando ele se vira para ela, ele percebe
que o rosto dela paira tão perto quanto o de sua tia. Mas o rosto de Narcissa é iluminado,
preocupante. Não é uma loucura.

Naquele momento, Draco sabe que sua mãe o descobriu. E é claro que ela faria, considerando o
vínculo que ela tem com o pai dele.

"O vínculo?" ela pergunta. A questão é uma sentença de morte.

Ele tenta negar, a língua presa nos dentes. "Eu não sei-"

Mas Bella se insere novamente, cachos negros selvagens flutuando no rosto de Draco.

A boca de Draco se fechou. A de Narcissa também.

Ao longe, através de um rugido em seus ouvidos que deve ser o pulso de Draco - o que mais
poderia ser? - ele ouve seu pai lançar outra ameaça, desta vez com sua varinha pressionada contra o
pescoço de Bella. Ela sorri, os olhos disparando para olhar para ele enquanto o resto de seu rosto
permanece impassível.

Como se a ameaça não significasse nada, seus olhos voltaram para Draco e Narcissa.

"O que é isso? Estamos batendo um papo em família? Vamos bater um papo, então."

Ela se lança com a velocidade de uma cobra enrolada, atacando. Suas mãos em garras o agarram
pela garganta e antes que ele pudesse pensar em lutar, o ombro de Draco se conecta com os
tapetes, seguido por sua cabeça. Um momento depois, um atordoador vermelho chia no chão ao
lado dele e o aperto em seu pescoço se solta.

Draco rola; a varinha de sua mãe está em punho, apontada para Bella. Lucius dá um passo à frente,
puxando Draco de pé.

"Não se atreva a tocar no meu filho." Narcissa parece prestes a matar sua própria irmã. Talvez seus
pais não o condenem por isso, afinal.

"Você tentou me atordoar," Bella disse com uma gargalhada, deixando cair sua própria posição
defensiva da varinha, ombros e pescoço rolando como se ela estivesse se esticando. Ela levanta a
mão, estende um único dígito. Ela aponta isso entre eles. Uma vez em Narcissa, uma vez em
Lucius e outra em Draco. Ela faz uma pausa, prolongando o momento, antes de girar apenas o
suficiente para apontar uma vez para onde Granger está deitada. Bella parece estar se divertindo,
juntando as peças.

"O que está acontecendo aqui? Guardando segredos, não é? Não da família, certo?"

"Bella, por favor-"

"Por favor, o quê, Cissy?"

Draco nunca pensou em sua mãe e sua tia Bella como particularmente semelhantes. Bella sempre
foi perturbadora e encarcerada. Sua tia maluca trancada no meio de um oceano. Então, mais tarde,
sua tia louca vagando pela casa de sua infância. E sua mãe sempre foi controlada, uma espécie de
constante real em sua vida. Mas agora, esse olhar fixo acontecendo entre irmãs, elas usam
expressões idênticas e inflexíveis.

O aperto de Lucius em seu ombro aumenta novamente. Silenciosamente, no ouvido de Draco.

"Uma sangue-ruim?" A força percussiva do sangue penetra no tímpano de Draco. Ele zomba,
inundado de raiva. Ele sacode a cabeça, apenas o suficiente para pegar o olhar de seu pai em um
olhar de soslaio.

"Não é como se eu pudesse evitar," Draco rebate. Muito alto, chama a atenção de Bella. Seu
estômago se revira. Ele já está defendendo sua posição, preso à magia arcana que surgiu enquanto
seu colega gritava no chão de sua sala de estar.

Uma conexão com ela.

Parece que Bella pode fazer outra pergunta, mas ela se acalma quando abre a boca. Draco fica
surpreso ao ver como a pele dela é translúcida, um branco fantasmagórico com veias azuis e
sombras escuras.

Sua cabeça se inclina; ela olha entre eles. Draco quase pode ver a ideia surgindo por trás dos
buracos negros que os olhos dela se tornaram.

Narcissa se intromete. "Não posso evitar, Bella. Você sabe disso, como eu e Lucius. Simplesmente
acontece." Parece que ela quer dizer mais, explicar mais, mas fica claro que a magia da família,
magia ligada ao seu próprio vínculo, a amordaça.

Bella não pisca, apenas sorri. Corpo imóvel, olhar predatório.

"Draco, é um vínculo de alma? Finalmente aconteceu para você, não é? " ela pergunta, a voz suave.
Ele sabe que é um engano. "Você parece um pouco indisposto e continua olhando para... alguma
coisa." Ela passa o dedo entre onde ele está e onde Granger está deitada. "Ali. O que você vê?"

Um estouro no porão a interrompe. A mão de Lucius no ombro de Draco aperta.

"Rabicho," Luviud late, e do outro lado da sala, o rato de um homem aparece. "Vá verificar os
porões."

"Não quero nada disso, estou apenas aqui pela minha recompensa..." Greyback começa de onde
estava parado em observação. Draco havia esquecido que Greyback e Rabicho estavam na sala,
presos em seu próprio pânico.

Bella atira vários stunners em Greyback: uma exigência forte para que ele não interfira. Ele cai de
joelhos, não totalmente atordoado, mas totalmente fora de ação. Com um estrépito, sua varinha rola
no chão de pedra e pára onde começam os tapetes.

"Este é um assunto de família, vira-lata," Bella cospe. "E se você é um cachorro muito educado,
pode ter a sangue-ruim quando for a hora de se livrar dela-"

Ela não termina, não pode. Porque Ron Weasley irrompe na sala berrando, com Harry Potter logo
atrás. O choque da chegada deles paralisa Bella por tempo suficiente para que Weasley a atinja
com um feitiço de desarmamento, enviando a varinha dela para a mão de Potter.

Draco cai no chão por instinto, bem a tempo de evitar o atordoador que atinge seu pai, derrubando-
o na lareira. Outro atordoante chia no tapete ao lado dele. Fraca pontaria de Potter, mas motivação
suficiente para colocar Draco de pé, se defendendo por necessidade. Mas seus sapatos são pesados,
seu andar é desajeitado, pois ele está irracionalmente ocupado em não pisar no cordão dourado no
chão.

Ele apenas dispara alguns feitiços, ombro a ombro com sua mãe, antes que a voz de Bella os faça
parar.

"Pare ou ela morre!"

Como um golpe no plexo solar, a corda entre ele e Granger se estica. Bella segura sua faca na
garganta de Granger. "Largue suas varinhas. Largue-as ou veremos exatamente o quão sujo é o
sangue dela!"

Uma parte viciosa e desesperada de Draco gostaria que Bella fizesse isso, abrisse a Granger, a
deixasse sangrar e libertasse Draco de suas circunstâncias. Mas, mesmo quando esse pensamento
transitório passa por seu cérebro, a imagem quase o derruba, à beira de vomitar de uma dor
desproporcional e imaginária.

Potter e Weasley finalmente largam suas varinhas, e Bella ataca Draco para recuperá-las. O instinto
diz a ele para se mover, para seguir as ordens dela, mas as pernas de Draco se esqueceram de
como.

A mão de sua mãe encontra a sua novamente, apoiando-se em seu ombro. Sua voz é baixa, mas
urgente.

"Vá", diz ela, um sussurro áspero em seu ouvido. "Bella vai contar ao Lorde das Trevas e ele não
será misericordioso. Draco, você deve ir. Com eles."

Quando ele encontra os olhos de sua mãe, ele se pergunta qual deles parece mais apavorado. Ele
não pode ver seu próprio rosto, mas o sente. Ele sente o terror correndo em sua corrente sanguínea,
a adrenalina quente queimando suas veias. Ele engole e finalmente se move quando Bella mais
uma vez ordena que ele recupere as varinhas.

Ele não sabe o que fazer. Aliar-se a Potter não significa nada se Bella ainda tem uma faca na
garganta de Granger. Seu estômago se revira com o pensamento. Muito cedo, ele se encontra na
frente de Weasley e Potter. Ele se abaixa, agarra o que deve ser a varinha de Rabicho, a varinha de
Bella e a varinha perdida de Greyback também.

Com sua própria varinha em sua mão esquerda e as outras três em sua direita, Draco se vira para
Bella, sem saber o que fazer.

Ele é poupado de sua tomada de decisão por um barulho de trituração vindo do lustre. Ele treme,
balança e depois se espatifa em cima de Granger, tendo sido empurrado por Bella diretamente em
seu caminho. Fragmento de cacos de vidro explodindo.

Por um piscar de olhos confuso, o rosto de Draco arde, e ele percebe que o vidro voador mordeu
suas bochechas. Leva um momento, uma única respiração, para separar a dor da agonia que
atravessa o cordão entre ele e Granger.

Weasley não hesita, arrancando uma varinha do punho de Draco e se lançando em direção ao
lustre. Draco para de pensar. Ele segue ordens. Desta vez, de sua mãe.

Ele se vira e empurra as outras duas varinhas em sua mão direita para Potter, que mal o poupa um
piscar de confusão enquanto pega as varinhas e alcança Dobby - Dobby? - que evidentemente
derrubou o lustre.

Bella grita sobre o elfo, sobre Draco e as varinhas, sobre Narcissa que paira sobre o corpo
atordoado de Lucius.

"Ron - Vá!" Potter grita.

Em uma fenda, ele desaparata com Granger, e é como se todo o oxigênio tivesse saído da sala.
Agonia terrível, mas estranhamente pacífica, agora Draco pode finalmente pensar.

É apenas clareza suficiente para que ele saiba que a única maneira que pode seguir é se ele
sequestrar a aparição de Potter. Ele estende a mão, agarra a outra mão do pequeno elfo, pegando
apenas um piscar de choque no rosto de Potter antes que a compressão da desaparatação os sugue
em um estalo abafado, já distante de seus próprios ouvidos.

Observando a surpresa de Potter, Draco não vê a faca.

 Chapter 2

Hermione

Hermione cambaleia, gagueja. Ela procura estabilidade, para se apoiar em solo sólido, mas
encontra apenas areia molhada escorregando por entre seus dedos. Ela está com frio, molhada,
desorientada e ofegante depois de uma aparição inesperada. Pelo menos, é o que ela pensa que
acabou de acontecer. Parte dela se pergunta se é tudo um truque, algo acontecendo dentro de sua
cabeça, uma trégua cruel de uma dor inimaginável.

Seu peito dói, uma sensação de torção puxando seu esterno enquanto ela tenta se apoiar, as mãos
afundando na areia macia enquanto a maré baixa e flui abaixo dela.

Braços circundam seu torso e o ar quente sopra contra sua nuca. Ao longe, ou talvez muito
próximo, ela ouve seu nome repetido como um encantamento.

"Hermione. Hermione, você - você não é, eu sei. Eu sinto muito. Hermione. Você aguenta?"

Os braços ao redor de sua cintura puxam suavemente, ajudando a mudar de seus cotovelos para as
palmas das mãos, parcialmente na vertical. Ela quer rir da maneira como todo o seu corpo chia, os
nervos em chamas. O riso é uma resposta única. Suas lágrimas não funcionaram.

Ela não quer se sentar, muito menos ficar de pé. Ela quer afundar no mar. A água fria é um alívio
bem-vindo. Então ela afunda novamente, em desafio ou exaustão, meio inclinada em vários tipos
de água.

"Hermione? Você pode me ouvir? Hermione!"

É Ron quem está falando com ela. Ron que está pairando. Ron quem se importa; que gritou
quando ela gritou. Que irrompeu dos porões e duelou com Bellatrix Lestrange. Quem a salvou.

A clareza de consciência cai com a próxima onda da maré.

Ela não está mais na Mansão Malfoy.

Sua cabeça balança, esquadrinhando uma praia. Bellatrix não está com eles. Eles escaparam.

Ela sente vontade de chorar agora, mas não tem mais nada dentro para deixar sair.

"Ron?" ela pergunta, a voz tão abatida e rouca no som quanto no tato. "Onde está Harry? É ele-"

Ela não precisa terminar. Uma rachadura ecoa pela areia e água, aparições explodindo em vários
metros de onde ela se deita na maré com Ron ao lado dela.

A dor em seu peito cede quando uma corda de prata reaparece, uma mesma coisa escorregadia que
rastejou até a existência enquanto Bellatrix a mantinha no chão da sala de estar. A loucura,
aparentemente, não se incomoda com uma mudança de cenário.

A corda se estica, e quando ela segue seu caminho, Hermione vê o porquê.

Draco Malfoy se ajoelha na areia, segurando suas costelas. Sangue salpica seu rosto pálido, mais
sangue escorrendo pelo seu lado, de onde uma faca - uma faca - se projeta de seu lado. Harry
paira nas rodas, lutando contra a maré com passos trôpegos. Ele está estendendo as mãos em
pânico como se não conseguisse decidir como ajudar Malfoy. Ou talvez, se ele Deveria.

Os braços de Ron ao redor da cintura dela se afrouxaram o suficiente para prever que ele iria soltá-
la um segundo antes de fazer-lo. Hermione se apoia na areia enquanto Ron pula de pé, avançando
sobre Malfoy. Vagamente, Hermione reconhece a varinha torta e perversa de Bellatrix presa na
mão de Ron.

"Ele está machucado - ele está -" Harry começa.

"Ele é Malfoy-"

"Ele nos deu as varinhas de volta. Ele-"

Malfoy afunda, uma de suas palmas pousando na maré abaixo dele enquanto seu corpo tomba,
curvado. Hermione só percebe depois de fazer isso que sua mão se esticou novamente, alcançando
a corda brilhante entre eles como se conseguiu agarrar, puxar e puxar-se em direção a ele.

É um instinto que ela não entende. Também é algo que ela não sabe como lutar, não com os
músculos contraídos e doloridos, uma ferida aberta no braço inundada com água salgada e um
cérebro mergulhado na névoa perigosa de quase ter desistido.

Hermione também desaba, praticamente impossível na água rasa. Correntes elétricas queimam ao
longo de suas fibras musculares, forçando-as a se flexionar, se soltar, se flexionar novamente. Se
ela tivesse sobrado alguma coisa no estômago, ela tinha certeza de que estaria vomitando tudo ali
mesmo na praia. Ela se lembra vagamente de já ter vomitado, em tapetes macios enquanto uma
mulher louca gargalhava em cima dela.

Ron dá um bote. No próximo segundo, seu punho estala contra a mandíbula de Malfoy.

A corda prateada se acende, mas nem Harry nem Rony parece notar quando Malfoy se inclina para
trás, deixando sua varinha cair na areia. Ele agarra a adaga na lateral do corpo com as duas mãos,
evidentemente despreocupado com o golpe no rosto.

Com um grito, Harry joga entre eles. Seu ombro recebe o impacto do ímpeto redobrado de Ron,
derrubando os dois enquanto pousam na arrebentação.

"Pare! Ron - ele está ferido."

"Ele a machucou-"

"Bellatrix era uma única - e não sabemos - Ron, pare de lutar comigo! Ele precisa de ajuda."

A prata brilha na visão de Hermione enquanto os meninos lutam; Harry segurou Ron enquanto seu
atacar Malfoy ficavam cada vez mais fracas.

Água salgada sobe pelo nariz de Hermione. Ela engasga, engasgando. Em algum ponto, sua cabeça
escorregou muito perto da superfície e uma maré ondulante aproveitou a oportunidade para atacar.
De repente, os braços de Ron estão em volta da cintura dela novamente, puxando-a para uma
posição sentada: como as costas dela contra o peito dele.

Ele murmura em seu ouvido: repetições de seu nome, chavões sobre como ela vai ficar bem.

Um cansaço inevitável quer que ela afunde novamente sob as ondas. Ela está curiosa sobre a corda
de prata, quer ver mais dela, mas não consegue manter os olhos abertos. Eles se fecham enquanto
ela encosta a cabeça no ombro de Ron.
"Você vê?" ela pergunta.

"Ver o que, Hermione? O que você vê - Harry!"

Hermione estremece por trás das pálpebras fechadas quando o corpo de Ron muda, seu peito
impulsionando um grito.

"Eu sei", responde Harry. Ele parece distante. "Dobby", disse Harry. "Você pode pegar Bill e
Fleur? Precisamos de ajuda - eu não - acho que nenhum deles deveria aparatar novamente -"

"Quem se importa com o Malfoy", Ron murmura em algum lugar contra o cabelo de Hermione
enquanto a maré passa ao redor dela. Se Harry o ouve, ele não responde.

Hermione nunca elaborou uma linha entre consciência e inconsciência antes. Mas ela vê agora,
uma mancha prateada atrás de seus olhos enquanto ela escorrega, afunda. E quando chega, é
silencioso.

Draco

Draco grunhe, os olhos bem fechados. Água salgada pica seu nariz enquanto ele se concentra em
sua respiração, em uma sensação fugaz de enquanto Potter ou põe de pé.

A escuridão invade sua visão, escurecendo a praia.

O que começou como uma dor quente em seu lado, esfria, beirando a dormência. Ele formiga dos
dedos dos pés à língua. E quando Potter tenta tenta-lo para frente, encorajando-o freneticamente a
colocar um pé na frente do outro, Draco decide que esta é uma boa hora para morrer.

Bella iria fazer isso.

O Lorde das Trevas com certeza vai.

Pelo menos agora seus pais não precisam que conviver com uma vergonha.

E nem ele.

Talvez Potter o mande para o mar. Ou enterrá-lo em uma duna de areia. Qualquer coisa seria
melhor do que virar comida para uma cobra.

Seu pé se arrasta na areia. A resistência forte e úmida pesa na ponta do sapato. Quando ele cai, ele
suspeita que não vai se levantar.

A foi inesperada. A prisão resultante não é. Draco percebe que é considerado um inimigo, talvez
um criminoso de guerra: um soldado de um exército inimigo. Ele não é confiável. Até certo ponto,
ele deve ser perigoso.

É ridículo.

Draco deixou de ser uma espécie de prisioneiro na casa de sua própria família - e antes disso, em
sua escola - para ser um prisioneiro muito mais literal em uma pequena cabana de praia.

Ele teve vários dias de solidão para categorizar, avaliar e classificar sua coleção pessoal de
desgraças.

Em primeiro lugar, eles pegaram sua varinha. Ele acha que Weasley o arrebatou da praia enquanto
Draco estava sangrando em água salgada e conchas. Ele não viu isso desde então.

Em segundo lugar, eles o trancaram, protegeram e silenciaram em uma pequena sala com apenas
Fleur Delacour, de todas as pessoas, cuidando de seus ferimentos e trazendo suas refeições. Ele
não pensa em Fleur Delacour desde seu quarto ano, e ele não tem ideia de como ela se encaixa
neste lugar.

Terceiro, a ferida em suas costelas se recusa a sarar porque tia Bella é uma vagina extremamente
psicótica. Isso é realmente o que importa nessa frente.

Quarto, porque seu lado está constantemente escorrendo, sangrando e, de outra forma, cicatrizando
de forma inadequada, ele não pode sair da cama. Suas pernas doem, inquietas e exigindo que ele se
mova. Ele não pode deitar de lado; ele mal pode mudar sem algo dentro dele explodindo em
agonia. Sua espinha parece fundida em uma única coluna rígida de osso.

A quietude é uma agonia.

Cama transfigura seu próprio corpo em uma cela de prisão. As fechaduras e proteções não
significam nada quando ele está definhando dentro de sua própria bolsa de ossos.

E, por último, sua Marca Negra o está matando; possivelmente de uma forma muito literal. Ele não
sabe dizer. É por isso que eles silenciaram a sala. A cada hora, ele recebe uma convocação, o que é
determinado um grupo de busca de fugitivos. Bella terá contado ao Senhor das Trevas o que
aconteceu na sala de estar, a coisa em que Draco se recusa a pensar. Mesmo agora, com um cordão
dourado deslizando de seu peito para o chão ao lado dele, cada grama da magia de Draco implora
que ele responde ao chamado de Lorde das Trevas, sabendo que é uma convocação para sua
própria sentença de morte.

A compulsão está deixando-o louco. Queima como fogo, iluminando-o de dentro para fora e de-o a
restos fumegantes com uma garganta seca e rachada pelos gritos que ele não consegue conter.

Fleur traz comida para ele, água para ele, gentileza cautelosa. Ao contrário do ruivo alto e cheio de
cicatrizes que paira na porta enquanto ela trabalha.

Draco sibila quando ela levanta sua camisa para examinar como bandagens ao redor de suas
costelas. Eles estão esperando por uma poção para neutralizar uma lâmina amaldiçoada; até então,
trata-se apenas de tratamento de feridas.

"Como você está sentindo hoje, Draco?" ela pergunta.

"Peachy."

"Zé dor?"

“Adorável como sempre”.

"E ze Mark?"

Ele quer explodir, mas ele suspeita que grande parte de seu isolamento está ligado ao fato de que
eles não podem ignorar sua conexão com o Lorde das Trevas quando ele está sendo regularmente
convocado. Ele não quer perder sua mente trancado nesta sala.

Ela percebe sua hesitação. "Nós vamos?"

"Menos frequente."
"O que isso significa?" o gengibre pergunta. Draco suspeita que ele é um Weasley com base no
cabelo ruivo e na sensação geral de pobreza.

"Não foi a cada hora."

"Todos os outros?"

Draco resiste ao comentário desagradável implorando para ser rosnado. Em vez disso, com a graça
de um homem mantido prisioneiro em uma charmosa cabana de praia: "Menos de."

"Quando eles vão presumir que você está morto?"

Draco range os dentes e levanta o queixo. Ele não tem mais nada além de um verniz de orgulho.
"Eu não sei."

"Por que você desertou?"

Esta música e dança novamente. O talvez-Weasley pergunta isso todos os dias. É a única alegria
que resta na vida de Draco responder cuspindo, "Foda-se."

Potter já provavelmente disse tudo a eles: desde mal evitando identificá-los para seus pais até
devolver as varinhas. Draco não tem nada a acrescentar. Nada mudará as opiniões que já têm dele.

E não há mundo em que ele está contando a eles sobre o cordão de ouro, não que ele pudesse dizer
muito se quisesse. Ele nem mesmo olha para ele quando Fleur e seu espectro ruivo estão na sala.

A Weasley vai embora enquanto Fleur termina seu trabalho: costelas apodrecendo de volta em
êxtase enquanto associada por uma poção para neutralizar a maldição.

"Foi muito corajoso da sua parte entrar na frente da faca zat, sabe."

Draco revira os olhos. Ele está cansado dela tentando ser legal com ele. Eles não vão deixar-lo
morrer, mas também não vão deixar-lo viver.

"Se eu soubesse disso, teria agarrado Potter em vez do elfo."

"Dobby tem pedido para falar com você. Ele estava de pé sem brilho. Ele disse que você salvou a
vida dele."

Draco não dignifica tal absurdo com uma resposta. Ele volta a lamentar sobre suas atividades e
claramente ignorar o pior deles, aquele que ele não reconhecer. Apesar de sua excelente evasão, ele
brilha do mesmo jeito.

Hermione

A primeira vez que Hermione acorda depois de perder a consciência na praia, é com um grito em
sua garganta, prata explodindo por trás das pálpebras fechadas e entrando no quarto com ela. Ela
pula para uma posição sentada, membros rígidos protestando. A corda ainda está lá, deslizando por
baixo da porta e saindo para o corredor. Ela vislumbra mais quando Ron irrompe em seu quarto.

Ela pisca rapidamente, uma respiração ofegante dentro do peito. A prata desaparece, um eco.

O medo quente a empurra, para cima e para baixo e para cima novamente; é estonteante. Quando
ela levanta a mão para embalar sua cabeça, ela vê como bandagens enroladas em seu antebraço.
Ron está ao lado dela antes que ela possa pensar em uma pergunta, quanto mais falar uma.

"Você está bem, Hermione. Você está seguro."

Ela não se sente segura. Seu coração bate dolorosamente contra o esterno. Sua própria pulsação soa
como tambores de advertência, uma marcha em direção à guerra.

O calor em seus membros envolvidos, puxando para trás em direção ao peito, lentamente se
dissipando em uma espécie de penugem crepitante, como o ruído branco em uma tela de televisão.

Respirando fundo, Hermione se forçou a relaxar, recostou-se nos travesseiros ao reconhecer pela
primeira vez que consentiu no meio do dia. Cortinas frágeis e diáfanas lutam em uma batalha
perdida contra um derramamento de luz do sol forçando sua entrada.

Ela percebe que Ron está segurando sua mão apenas após o fato, depois que ela se acomoda sob os
cobertores novamente. Ele se senta na beira da cama, olhos azuis arregalados olhando para ela com
atenção.

A náusea gorgolejou na base de sua garganta.

Ela não tem certeza do que ele espera, mas tudo dentro dela dói.

Harry aparece na porta, fechando-a com um leve clique antes de se encostar nela.

Os dois meninos parecem tão magros. Ela provavelmente também.

Harry fala do outro lado da sala, olhando-a com cautela. "Como você está sentindo?" Ele
estremece. "Provavelmente uma pergunta idiota, considerando todas as coisas, mas ..."

Ron aperta a mão dela e fala antes que ela possa responder. "Fleur curou a maioria das feridas
superficiais, os cortes do vidro. Dei a você uma poção para alguns dos - para ajudar com os efeitos
associados do" - ele tosse, estrangulado pela palavra - " cruciatus usado em você. Mas seu braço
.. . "ele limpa a garganta desta vez, mas não continua.

Hermione olha para seu braço enquanto ele repousa sobre uma colcha com tema de praia. A
bandagem marrom não é excepcional, mas ela vê a mancha escura, a mudança de tom, indicativo
de umidade. Ela está vazando e ela pode sentir isso.

"Vai demorar mais", disse Harry, dando um passo à frente. "Bill precisa obter os ingredientes
certos, mas ele disse que Remus sabe como lidar com lâminas amaldiçoadas. Eles devem um
unguento para você em algumas semanas. Malfoy está se comportando da mesma forma."

"Malfoy?" A pergunta sai de sua garganta sem sua permissão. Ela quer empurrar de volta para
baixo, engolir. Expulse uma pergunta de sua convalescença. A primeira palavra que ela diz é o
nome de Malfoy, e isso a deixa doente.

A corda prateada desliza novamente. Com várias piscadas agravadas, escurece. Ela não confia em
sua visão, mal confia em sua própria mente. A tensão aperta a parte de trás de sua garganta. Os
meninos não reagem, claramente não percebendo nada. O que quer que seja essa corda, é dela e só
dela.

O aperto de Ron em sua mão aumenta novamente. "Ele está aqui", diz Ron. "Deserteu porque ele é
um idiota covarde."

Harry suspira. "Ele não me identificou. Ele nos devolveu como varinhas. Jogou-se na frente de
uma faca enquanto desaparatávamos ..."

"Eu não acredito nisso."

"De qualquer maneira, ele acabou com uma faca no lado do corpo."

"Ele está aqui?" Hermione pergunta. Ela está ficando para trás na conversa, ainda processando
partes das quais os meninos já se mudaram.

"Fleur o curou." A frustração de Ron é palpável na maneira como ele pontua a palavra ele com
uma mudança em sua postura, inclinando-se para mais perto de Hermione. Ele afasta o cabelo de
seu rosto.

"Devíamos deixar-lo descansar", vem a voz de Harry. Mas tudo que Hermione pode ver é Ron,
pairando sobre ela com preocupação.

Relutantemente, Ron concorda. "Sim. Você deveria descansar." Seus dedos se demoram em seus
cachos, a outra mão pulsando a pressão contra a dela.

Ela não quer ficar sozinha.

Ela também não os quer com ela.

Ela precisa dormir e não consegue fechar os olhos.

Ela quer gritar, mas descobre que não tem voz.

Tudo - o mundo, seu corpo, sua mente - parece um pouco menos terrível na próxima vez que
Hermione acordar. O dia deu lugar à noite, mas qual dia e noite mudaram de guarda, ela não pode
dizer com certeza.

Ela acorda vagarosamente, como se emergisse de um poço de alcatrão: superaquecida e pegajosa,

lutando para chegar à superfície em busca de uma fuga. Ela suspeita de um sono sem sonhos ou de
uma poção calmante, ou talvez de uma combinação dos dois. Dias inteiros foram ter passado sem
que ela soubesse. Por mais que tal coisa foi ter feito seu cérebro girar em ação, na escuridão
silenciosa de seu quarto à beira-mar, com o ruído branco suave das ondas do mar em algum lugar à
distância, ela luta para se importar.

A sede a leva a se sentar e depois a se levantar. Seu braço esquerdo pisca com uma dor branca e
quente sob como bandagens, arrancando um silvo de sua garganta. A queimadura ecoa em suas
terminações nervosas, ricocheteando nos músculos que se lembram da dor com muita nitidez. Ela
engole, pisca, tenta separar a dor da memória da sensação presente.

Só quando ela olha para o chão é que ela percebe que o brilho prateado em seu quarto não é da lua,
mas da corda metálica cintilante conectada vagamente ao seu peito. Ele desliza por seu corpo e
dança em uma onda suave contra o piso, desaparecendo sob sua porta.

De todas as coisas que ela poderia ter atribuído à loucura e confusão que embaçavam sua memória
recente, esta corda de prata era um mais importante em sua lista.

Não imaginário, ao que parece.

Ela estica o pé, passando os dedos dos pés descalços pelos fios brilhantes. Ela brilha, se dissipa e se
reforma como se sua interrupção não significasse nada. O pânico pinica em algum lugar na boca
do estômago de Hermione, e ela se sente grata pelos efeitos persistentes da poção amortecendo seu
impacto.

Ela tem suspeitas. Vários deles. Que isso nada mais é que uma alucinação prolongada induzida por
trauma, para começar. Alternativamente, pode ser algum tipo de maldição arcaica, do tipo sobre a
qual ela leu, proibida há séculos, que liga uma bruxa a um mago como parte das concha de
casamento. Ainda mais obscura, ela tem suspeitas sobre os raros ramos misteriosos da magia da
alma que, até este momento, ela nunca se preocupou em acreditar. Muito parecido com a
Adivinhação, algumas magias cheiram a autocongratulação, de manifestação pelo poder da
recomendação e nada mais.

Ela se curva com as mãos e joelhos no chão e abaixa o rosto na direção da corda. Ele emite luz; a
sala inteira ondula em um brilho prateado difuso, vazando e fluindo em frações. Mas ela não pode
tocá-lo, não de maneira significativa. Ela pode passar as mãos por ele e não sentir nada, só pode
observar quando a luminosidade local enquanto as fibras se dissolvem e se reformam. Se ela piscar
rapidamente, tentar bani-lo, ele desaparecerá rapidamente. O efeito é apenas temporário, entrando e
saindo de sua visão nas próximas piscadas sucessivas. Luz e eco, eco e luz.

Hermione inala e a corda fica mais brilhante, exala e escurece. Ela rastreia a forma como a corda
desliza, contorcendo-se contra o chão, e cronometra as pulsações com seu próprio batimento
cardíaco. Impulsos incompreensíveis pressionam suas costelas. Ela inala novamente; seu quarto
brilha mais forte por uma sombra. Ela exala, mais escura novamente. Sua mente divaga, questões
sobre correlação, causalidade e os conceitos de livre arbítrio martelando em sua cabeça.

Ela adormece assim, puxada para baixo do alcatrão por quaisquer poções que seus amigos lhe
deram, uma bochecha pressionada contra tábuas do solo salpicadas de pequenos grãos de areia.
Quando Harry e Ron a acordaram de manhã, ajudando-a a voltar para a cama, eles não
mencionaram a corda de prata.

Quando eles perguntam como ela se sente, ela não menciona a dor no peito.
 Chapter 3

Draco

Semanas se passam.

Na maioria das noites, quando está sentindo pena de si mesmo, Draco deseja ter morrido naquela
praia. O isolamento, a dor e a dor rígida e sempre presente em suas juntas não podem ser melhores
do que a morte. Eles demoraram muito mais do que Bella ou o Lorde das Trevas teriam, mas deixá-
lo morrer lentamente é funcionalmente o mesmo que matá-lo.

Suas esperanças não são grandes de uma cura real para suas costelas. Ele suspeita que a promessa
de uma poção nada mais é do que uma cenoura balançando na frente de seu rosto faminto, um
incentivo para dar a eles todas as informações que procuram.

Ele não sabe de nada, e essa é provavelmente a pior parte.

Ele espera que mudem de tática em breve: menos perguntando, mais exigentes. Eles não estão
obtendo as respostas que desejam, principalmente porque ele tem muito pouco a dar. A qualquer
dia, Draco espera que Gui - agora confirmado como um Weasley - sacar sua varinha e arrancar
algo de substância dele. Tornou-se inquietante, realmente, quanto tempo eles arrastaram essa
promessa de uma cura para seus ferimentos e a ideia de que, no final das contas, não o enterrarão
na areia.

Todos os dias é a mesma coisa:

Por que você desertou?

Quais são os planos de Você-Sabe-Quem?

Por que você desertou?

Quantos Comensais da Morte existem em seu exército?

Por que você desertou?

Quantos Comensais da Morte estão hospedados na Mansão Malfoy?

Por que você desertou?

E todos os dias:

Cai fora.

Eu não sei.

Cai fora.

Eu não sei.

Cai fora.

Eu não sei.
Cai fora.

A deserção faz parecer que Draco teve uma escolha. Ele tem orgulho dilacerado o suficiente até os
ossos para deixá-los continuar pensando assim. Escolha, porra hilário.

A mudança de tática, quando finalmente chega, não parece como Draco esperava. Parece Remus
Lupin, notável lobisomem, lacaio da Ordem e ex-professor de Defesa Contra as Artes das Trevas.

Lupin se senta em uma cadeira conjurada ao lado da cama de prisão de Draco; Weasley aparece no
batente da porta como sempre. Por um momento absurdo, Draco se perguntou se Lupin cuidaria de
suas costelas e lhe ofereceria sopa e pão crocante como Fleur faz.

Em vez disso, ele puxa um frasco do bolso da jaqueta surrada e o coloca na mesa de cabeceira.

"Olá, Draco. Disseram-me que você não tem muito a dizer. "

As costelas de Draco não apreciaram seu bufo zombeteiro.

Lupin cruza as pernas e se recosta na cadeira conjurada. "Eu me lembro de você ter muito a dizer
na escola. Um grupo fechado de amigos. Opiniões que você estava mais do que disposto a
compartilhar. "

"Não mais."

"Eu vejo."

Draco olha para o frasco. "Isso é real?"

"O que você quer dizer?"

"Isso vai curar meu lado ou é apenas um adereço para me convencer a falar? Já disse ao gengibre e
sua esposa: não sei nada de útil. "

Lupin suspira. Ele carrega bolsas pesadas sob olhos astutos que, apesar do cansaço, observam
Draco cuidadosamente.

"Onde está sua lealdade, Draco?"

Não é exatamente a mesma pergunta que: Por que você desertou? Draco descobre que sua resposta
também não é a mesma. A exaustão força a honestidade embaraçosa dele.

"Onde quer que eles devam." Ele quase olha para a corda correndo de seu peito, para o lado da
cama, embaixo da cadeira de Lupin, entre os pés de Weasley e para o corredor. Mas ele resiste.

"O que isso significa?"

A irritação aumenta. "Exatamente o que você pensa que significa. Eu nunca tenho escolha. Eu
estou aqui agora; não é o suficiente? Você vai me deixar apodrecer porque não gosta das minhas
respostas? "

A postura de Lupin afunda no que parece suspeitamente decepção. "Nós não faríamos isso com
você, Draco."

Toda essa falsa simpatia não é melhor do que ameaças explícitas de Comensais da Morte na
Mansão. Pelo menos Draco tinha mais liberdade lá. Ele não responde, apenas inclina o queixo para
trás, os olhos no teto. É o máximo que ele consegue se desconectar de uma conversa que não
deseja ter.

Lupin suspira novamente, se levanta e compartilha um olhar com Weasley. A ansiedade se espalha:
tentáculos frios rastejando no peito de Draco. Eles estão fartos dele; é hora de trocar a cenoura pelo
pau. Ou a varinha, por assim dizer.

Mas então, Fleur aparece e se ocupa ao lado da cama de Draco enquanto Lupin e Weasley se
envolvem em uma conversa sussurrada na porta.

Draco não acredita quando Fleur pega o frasco.

Ele também não acredita quando ela o abre, tira a colcha e levanta a camisa de Draco.

Ele prendeu a respiração, o mundo se movendo em um ritmo estranho, lento como xarope.

Então, acontece muito rápido.

Após semanas de espera, suas costelas estão curadas. Um momento acende com a repentina crença
de que talvez ele não morra nesta sala. Quase o sufoca, essa nova sensação que parece muito com
otimismo. Mas borbulha rapidamente, abafado pela expressão no rosto de Lupin. No rosto do
Weasley. No de Fleur.

Eles trancam sua porta. Proteja-o. Silencie. Nada muda, exceto a repentina falta de dor em seu
lado. Mais tarde, seu antebraço explode com o fogo de outra convocação.

Hermione

Hermione tem consciência apenas tangencial da passagem do tempo desde sua primeira noite na
cabana. Dias que se transformam em semanas. Pelo menos dois deles, talvez três. Ela não tem
certeza. Ela pode fazer muito pouco, mas forçar seu caminho através de algo parecido com a
normalidade enquanto ela se cura. Eles continuam falando sobre cura como se fosse um caminho
que ela está trilhando. Como se fosse algo com uma largada e, portanto, um final também.

Como se eles esperassem que sua cura acabasse e ela fosse curada.

Ela não acha que está funcionando. Ela insiste em usar a varinha de Bellatrix porque, se ela a tiver,
não poderá ser usada para machucá-la, não de novo. Todas as noites, ela tranca e silencia seu
quarto, para que seus pesadelos não acordem o resto da cabana, que ela agora sabe que hospeda
não apenas ela, Ron, Harry e Malfoy, mas também Dean, Luna, Sr. Olivaras, Dobby, e Griphook, o
Goblin, também.

A maioria das pessoas divide quartos, mas ela tem o seu próprio.

Malfoy também tem seu próprio quarto. Bloqueado e silenciado como o dela, mas por razões
diferentes.

Eles não sabem o que fazer com ele, não confiam nele, com certeza, então seu quarto fica trancado,
e ele trancado dentro dele.

A corda de prata estremece cada vez que ela passa pela porta dele. A curiosidade sussurra para ela,
implora que ela o siga.

Lupin chega com uma poção de cura para seu braço perto do final de abril, finalmente fechando os
cortes vermelhos e crus que se recusavam a curar.
E de repente, é isso. Ela percebe que essa é a linha de chegada para a qual todos estão se
esforçando. Se eles não podem ver suas cicatrizes, então certamente devem ter sumido.

Hermione está sentada em seu quarto no penúltimo dia de abril, olhando para o mar. Harry sofreu
muito pior, ela sabe. Por muito mais tempo também. Talvez não exatamente da mesma maneira,
mas ele conhece a cruciatus, sabia há anos. Soube há relativamente pouco tempo. Ele viveu
sabendo que alguém - provavelmente a pessoa mais terrível que existe - o quis morto por toda a
vida e fez várias tentativas para isso.

Harry segue em frente. Ele se levanta todos os dias, alguns mais preguiçosos do que outros, mas ele
se levanta. Ele conversa com Bill e Ron; ele fala com Olivaras e Griphook; ele tenta descobrir
como seguir em frente.

Harry tem impulso. Hermione sente que não tem nenhum.

Ela bate nos pequenos fragmentos de concha do mar misturados com argamassa no parapeito da
janela. Ela se inclina, pressionando o ouvido contra eles, perguntando-se se ouve o mar porque está
tão perto ou porque as conchas estão dispostas a compartilhar sua magia com ela.

Quando Ron bate em sua porta, ela se endireita. Ela sorri como se absolutamente nada estivesse
errado, mesmo que tudo estivesse.

Harry pensou em varinhas e quer falar com Olivaras novamente. Ron pergunta se ela quer se juntar
a eles. Ela não quer, mas ela vai. Ela tem que superar isso. Harry é. Ron está. Ela também pode.

Ela ignora a corda de prata tentando tropeçar enquanto ela caminha pela sala silenciosa segurando
Malfoy. Ela não perguntou sobre ele desde a primeira vez que acordou. No entanto, as perguntas a
corroem.

O medo da loucura a impede de perguntar sobre seu companheiro de prata. Ninguém mais vê, isso
ela sabe. Ela observa a expressão de suas amigas sempre que ela volta à sua consciência.

Mais tarde naquela noite, depois de remendar um plano envolvendo polissuco e Hermione usando
o rosto da mulher que a torturou, ela pensa pela primeira vez, a primeira vez traidora - ela se saiu
tão bem evitando tais pensamentos por tanto tempo - que eles podem não sobreviver a isso.

Isso, sendo uma guerra. Ela, sendo um soldado.

Tudo isso, total, repentino e real de uma forma que nunca pareceu tão paralisante antes.

Hermione está com os joelhos puxados contra o peito. A poltrona irregular com seu estofamento
áspero fica mais longe da porta da cabana, e Hermione está nela. À sua esquerda, Bill se apoia em
um armário na entrada da pequena cozinha anexa: braços cruzados, rosto cuidadosamente neutro.
Fleur está ao lado dele, uma das mãos apoiada no braço do marido; ela se inclina também, a
cabeça em seu ombro. Ela parece tudo menos relaxada. A ansiedade fechou sua boca em uma linha
tensa e tensa.

Vendo isso, Hermione relaxa sua própria mandíbula, força os músculos ao redor de sua boca a se
suavizarem. Com esforço, ela se abstém de morder o lábio inferior. Ela já o rasgou em pedaços,
vermelho e cru de sua ação de pensamento ociosa que se tornou um hábito destrutivo.

Ela se pega arrastando as unhas pela parte interna do antebraço, onde feridas amaldiçoadas
sangraram em suas bandagens poucos dias antes. Ainda dói às vezes, sensações fantasmas de dor
ou coceira ou existência que ela não consegue sacudir.
Em sua periferia, a corda de prata desliza contra o chão, subindo as escadas e desaparecendo de
vista.

"Existem muitas variáveis, Harry." Lupin está sentado em uma velha cadeira de balanço do outro
lado da sala, inclinado para frente com os dedos entrelaçados e sobrancelhas franzidas enquanto
ele, e o resto deles, ouvem Harry apresentar seu plano.

Seu último esforço de vala.

A Ave Maria.

Um tiro no escuro.

"Sempre há", diz Harry. Sua convicção parece liderança. Ela percebe o desespero, a exaustão que
ele está mantendo cuidadosamente contida por trás de um verniz determinado. "Dumbledore nos
deu um trabalho a fazer. Esta é a nossa melhor chance de fazer isso. "

"É muito perigoso," Bill diz, os olhos em Ron. "Eu não posso te dar muita informação. Os
protocolos de segurança são atualizados regularmente e os cofres familiares antigos são sempre os
mais seguros. "

A voz de Hermione parece estranha quando ela fala, sua confiança perdida. Ela se surpreende com
o quão segura ela soa, como essa certeza está em conflito com a confiança insignificante com a
qual ela se arma.

"Não temos muitas outras escolhas", diz ela, "ou ideias. Precisamos entrar naquele cofre e não
podemos dizer por quê. Se funcionar, estaremos um passo mais perto de terminar isso. "

Lupin suspira. "Se você apenas esperasse até que Kingsley voltasse de ..."

"Não há tempo para esperar", disse Harry, aumentando o volume. Ele olha para Hermione, que
desdobra os joelhos e planta os pés no chão irregular.

"Você mesmo disse que somos esticados demais," ela acrescenta, olhando diretamente para o
Professor Lupin. "Estamos ficando sem recursos. Pessoas. Moral." Tempo. Eles estavam ficando
sem tempo.

Com isso, o professor Lupin compartilha um olhar com Bill. "Alguma palavra sobre os pontos de
aparição internacionais?"

Escapar. Se chegar a esse ponto. Hermione mal reprimiu um arrepio. O medo entra na sala como
um intruso sombreado, demorando-se em fendas, sussurrando coisas perversas sobre suas chances
de sobrevivência, sobre suas chances de realmente ganhar esta guerra.

Bill balança a cabeça. "Nada oficial. Mas papai acha que todos eles foram fechados. Qualquer
coisa fora da Grã-Bretanha foi protegida e trancada. E não do nosso lado. "

"O que isso significa?" Ron se inclina para frente em sua cadeira no sofá. Ele faz um trabalho pior,
parecendo determinado e seguro como Harry, mas ele está tentando.

Ninguém responde, não no começo. Vários pares de olhos evitam Ron como se pudessem evitar a
resposta evitando a pergunta. Fleur até se vira, entrando na cozinha, provavelmente para juntar
algo parecido com uma refeição nutritiva com seus suprimentos cada vez menores.

Finalmente, o professor Lupin responde. "Isso significa que a comunidade mágica internacional nos
abandonou, pelo menos por enquanto. Somos uma ameaça e estamos sendo contidos. "

A comparação atinge a vanguarda do cérebro de Hermione antes que ela possa cortá-la. Ela não
quer pensar nisso, não quer fazer a conexão. Mas ela não teve muito controle sobre sua própria
cognição esses dias, então não é nenhuma surpresa que ela pense assim mesmo.

Eles não são diferentes de Malfoy, trancados naquele quarto no andar de cima. Apenas sua prisão
tem a forma de uma ilha. E estão ficando sem tempo e recursos para se salvar.

Antes que o Professor Lupin vá embora, ele coloca um frasco de poção polissuco nas mãos de
Hermione com ofertas de boa sorte que parecem mais vazias do que encorajadoras. Seu abraço
com Harry perdura; parece um adeus.

Em menos de vinte e quatro horas ela usará a pele de Bellatrix; ela tentará invadir Gringotes; e se
ela tiver muita, muita sorte, ela sobreviverá.

O problema é: ela não se sente com sorte. De jeito nenhum.

A sensação de que ela poderia realmente morrer tira Hermione de sua cama ao mesmo tempo em
que a lua está emoldurada entre suas cortinas. Ela brilha da mesma cor que a corda: prata em sua
janela, prata deslizando contra o chão.

Com cuidado, ela balança as pernas para o lado da cama. Ela deixa um pé tocar o chão, aplica
peso, espera por um rangido. Nada. Ela deixa o outro pé se juntar, mais peso, sem rangidos. Ela
estremece, seja de um calafrio ou de nervosismo, ela não tem certeza.

Ela enrola a colcha da cama sobre os ombros e se levanta. Vários passos depois, sua mão repousa
na maçaneta. Ela olha para baixo; prata viaja de seu peito até os pés, e então um pulso sutil sob a
porta. Ela gira a maçaneta um milímetro de cada vez, e cada minúsculo ruído de fricção atira um
raio de paranóia por ela.

Ela puxa, dá um passo para trás com os dedos dos pés cautelosos e cuidadosos contra o chão, e
abre a porta.

Ela não precisa de um Lumos quando uma corda prateada segue em seu caminho. Ela o segue até o
final do corredor, extasiada, e ainda não acreditando que está sozinha para vê-lo.

No final do corredor, ela vira para a direita, para longe da escada estreita e frágil, e em direção ao
beco sem saída e à única porta que a ocupa. A corda se estende de onde ela está, viaja ao longo das
tábuas do chão e desliza por baixo da porta e desaparece de vista.

Hermione faz uma pausa quando chega à porta, o nariz quase tocando o painel de madeira.

Ela afunda, primeiro de joelhos, depois totalmente no chão, as costas pressionadas contra a parede
enquanto puxa a colcha com mais força em volta dos ombros. Seus dedos deslizam pela corda
prateada contra o chão, sem sentir nada. Toda vez, ela espera que faça cócegas ou tenha textura,
talvez temperatura. Só tem luz e uma persistência para existir que ela quer e não quer entender.

Ela passa os dedos no chão ao lado da corda, casualmente maravilhada. Quando ela chega à porta,
ela coloca a palma da mão contra ela, sentindo o zumbido da magia segurando algo para dentro, ou
talvez, tudo para fora. Com um gole solidificando sua escolha antes que ela ativamente a faça,
Hermione puxa a varinha de Bellatrix do bolso extensível em sua calça de pijama.

Ela precisa se acostumar com a sensação, afinal, se pretende passar por ela enquanto for polissuco.
Silenciosamente, ela cancela o encanto silenciador da sala, pronta para reformular no caso de ela
receber gritos. Depois de um mês de silêncio, ela não sabe o que esperar desta sala e de seu
ocupante recalcitrante.

O silêncio assustador só é aparente na ausência; sons sutis ganham vida através da porta.

Ela observa a corda estremecer, se dissipar e se reformar da mesma forma que quando ela passa por
ela. Ela encosta a testa na madeira. Seu peito anseia de uma maneira que dói, que queima, que
apavora.

"Você está aí?" ela sussurra. Ela se arrepende no momento em que pergunta. Ela não sabe o que
está fazendo.

Malfoy não diz nada, mas ela sabe que sim. Ela quase pode vê-lo, pode imaginá-lo tão claramente
em sua mente. Do outro lado da porta. A corda balança, movendo-se contra o solo.

"O que é isso?" ela pergunta porque ela não consegue se conter.

A curiosidade, o desconhecimento, a devora viva. Ela não acha que imagina o bufo de uma única
risada condescendente através da porta. Balões de irritação na base de sua garganta. Ela odeia a
ideia de que ele sabe algo que ela não sabe e de que ele está se divertindo com isso.

Ela precisa de pesquisa. Ela precisa de livros. Certamente deve existir uma resposta: alguma magia
antiga e obscura apenas esperando que ela a identifique. Quase parece que ela já deveria saber,
mas não sabe. Como se a resposta estivesse na ponta da língua e ela divagasse com as palavras
erradas, vagando por um pântano de interpretação errônea.

"Você sabe o que é, não é? Eu vi seu rosto. " Suas palavras saem dela em um sussurro feroz.

Ela ouve um arranhar, algo como um prego na madeira. Ela não acha que ele vai responder. E
então ele faz.

"Claro que eu sei."

"Diga-me."

Outra risada abafada. "Não."

"Por que você tem que ser difícil, Malfoy?"

Sua risada é mais maldosa desta vez. Ela o imagina grudando na porta, espalhando-se como uma
mancha. A raiva a acelera.

Mas seu peito dói. E essa corda, essa manifestação visual de algum tipo de magia vibrando entre
eles, entre Hermione Granger e Draco Malfoy, deve significar alguma coisa, ela só não sabe o quê.

"Você vê isso também?" Ela pergunta enquanto seus dedos se conectam com a porta em uma
espécie de torneira irritada. Algo para tirar a fúria de seus músculos, dirigidos a ele através de uma
polegada e meia de madeira sólida.

Ele não responde. Apenas silêncio.

Ela deveria ter levado Adivinhação mais a sério. Talvez mais um ano. Esta magia desconhecida
cheira a essa disciplina, de sensações e olhos interiores: almas e presságios e sinais.

"Estamos saindo amanhã." Ela não sabe por que está contando a ele, mas parte dela se sente
compelida a isso. E ela odeia isso, odeia sentir que não tem controle total sobre suas próprias
ações, governada por impulso, não pela razão. "A propósito, você não faz parte de nós ",
acrescenta ela, com uma franqueza que sabe que soa suja e esnobe, mesmo em um sussurro.

Mais silêncio.

Por alguma razão, ela precisa que ele saiba que ela está saindo com Harry e Ron. Que eles vão
fazer algo estúpido. Algo completamente imprudente.

Ela odeia querer dar uma explicação a ele.

Mas então: "Onde?" Ele pergunta em voz baixa. Ela quase não ouve.

"Eu não posso dizer. Principalmente para você. "

Mais silêncio. Novamente.

"Temos trabalho a fazer", diz ela como se isso explicasse tudo.

Ela imagina que pode ouvi-lo mastigar as palavras, considerando-as, selecionando quais cuspirá em
sua direção.

Ela arrasta os dedos ao redor da corda metálica brilhante, observando-a girar, ondulando até
desaparecer por baixo da porta. Um momento depois, ele balança novamente, impulso
impulsionado para fora da sala e em sua direção.

"E se você não voltar?" ele pergunta enquanto ela olha para a corda.

"Bill e Fleur ainda estarão aqui. Dean e Luna já voltaram para a escola. Não tenho certeza sobre
Olivaras. " Ela morde a língua, ela já está explicando mais do que planejava. Mas outra parte dela
supõe que ele merece saber o pior cenário possível. "Se as coisas vão mal, no entanto. Muito mal,
eles virão também, tenho certeza. "

Ela ouve um baque; soa como um punho no chão. "E eu vou ficar trancado aqui? Eles pegaram
minha varinha. "

O peito de Hermione aperta, aperta enquanto a corda para, tensa e esticada. Ela tem a noção
absurda de que, se o tocar, poderá ouvir uma nota, uma música como a de uma corda de violão. Ou
talvez um violino. Ela engole, se perguntando se ela pode estar doente.

Seus dentes rangem juntos, a mandíbula rígida enquanto ela se levanta. Ela não pode estar mais lá.

De pé novamente, ela se inclina contra a porta, quase totalmente contra seu melhor julgamento,
possivelmente sua vontade. Ela ouve embaralhamento, suspeita que talvez ele também tenha se
levantado.

"Se todos nós morrermos, as proteções deste lugar cairão e você estará livre."

Ela diz isso de forma simples e lança um novo feitiço silenciador antes que ele possa responder.
Quando ela volta para o quarto, ela não olha para o chão, não olha para trás, finge que não vê
prata.

Ela se fecha em seu quarto antes que ela possa voltar e enumerar seus medos apenas para que eles
tenham sido ditos.

No dia seguinte, ela tentará invadir Gringotes, para roubar algo perigoso de um cofre muito
importante. Ela não tem ideia do que virá depois, mas parece muito com medo na boca do
estômago.
 Chapter 4

Aviso de gatilho: Morte, Luto / Luto de Personagem Menor

Draco

Draco acha que já se passaram dois dias. Possivelmente um, talvez três. Os feitiços de proteção que
eles mantêm em suas janelas impedem a entrada de qualquer luz, então ele nem consegue medir o
tempo com o pôr do sol e o nascer do sol. Ele possui apenas o relógio interno do próprio corpo que,
após um mês mal se mexendo, favorece o sono em todas as oportunidades.

O que ele sabe com certeza é que este é o tempo mais longo que eles passaram sem alimentá-lo.
Fleur apareceu na manhã seguinte, depois que Granger apareceu com suas perguntas, trouxe
comida para ele e, em seguida, trancou e silenciou seu quarto novamente. Sem a capacidade de
ouvir além de suas quatro paredes, ele não consegue dizer se há algum ruído dentro da cabana, mas
ele suspeita que eles podem tê-lo deixado sozinho.

Quando o som corre de volta para seu quarto, Draco não se move. Ele mal respira, faz uma pausa
no tapete de palha.

O ruído ambiente é quase ensurdecedor.

Ele ouve o mar além da cabana, o farfalhar da grama da praia, o grasnar das gaivotas.

Mas ele não ouve vozes, nem passos, nem feitiços.

Sem cordão de ouro também. Granger saiu exatamente como ela disse que faria. Muito longe e o
cabo desaparece: sua utilidade mágica limitada à proximidade. Aonde quer que Granger fosse, ela
ficava longe o suficiente para que o cabo nem sequer piscasse para a existência por um único
segundo. Ele mal se acostumou com isso, passando um mês com ele brilhando em sua visão
periférica enquanto eles compartilhavam uma casa.

Draco se aproxima de sua janela com cautela, surpreso ao ver o amanhecer no horizonte azul do
oceano. O fato de que ele pode ver qualquer coisa confirma que as proteções que o prendiam em
seu quarto definitivamente caíram.

O choque suga o fôlego de seus pulmões.

Com várias passadas profundas, ele alcança a porta e a abre. Mais alguns passos e ele se lança
escada abaixo e entra na sala de estar.

A porta do lado de fora foi deixada aberta e não há uma única alma à vista. Ele se força a respirar,
a resistir à tentação de engolir o ar e arrancar o sentimento de pânico de sua própria carne.

Sem entusiasmo, ele vasculha a sala em busca de sua varinha e, talvez, uma pista para lhe contar o
que aconteceu.

Ele não encontra nada.

Se todos nós morrermos, as proteções deste lugar cairão e você estará livre.

Ele corre para a porta, se banhando na brisa fresca da manhã. Pelas contas dele, ele não saiu de
casa por quase um mês. Talvez mais. O alívio passa, uma pequena pontada de conforto.

Se todos nós morrermos, as proteções deste lugar cairão e você estará livre.

Granger não é um deles. Ela não está morta. Ele saberia se ela fosse. E ele quer gritar, amaldiçoar
seus ancestrais egoístas que ele deveria se preocupar com a sobrevivência dela.

Não é justo; não é justo; não é justo.

Ele corre numa modesta duna, os pés descalços afundando comicamente na areia. Ele nem tinha
pensado em calçar os sapatos, não que eles o tivessem ajudado muito. Ele estava vestido para o
feriado da Páscoa antes de chegar aqui: calças, botões e pontas das asas de couro de dragão. Se não
fosse pelo fato de que ele teve que transportar aqueles ladrões para os jardins quando Bella
começou a interrogar Granger, ele estaria usando um paletó também. Mas do jeito que está, arrastar
corpos inconscientes, mesmo com a ajuda de magia, era mais fácil sem uma camada formal extra.

Ele vê o oceano e nada mais, o vento chicoteando minúsculas partículas de areia pela encosta das
dunas e em seu rosto. Dói, mas pelo menos é alguma coisa.

Se todos nós morrermos, as proteções deste lugar cairão e você estará livre.

Quem está morto e por quê? Quem administrou as enfermarias? Era o Weasley mais velho? Fleur?
Ela foi a última a lançar feitiços em seu quarto, pelo que ele sabe. Por mais que Draco não queira
pensar nisso, ele espera que não seja Potter. Se Potter está morto, então eles não têm chance. De
qualquer forma, Draco não tem certeza se algum dia poderá voltar para sua família, não agora que
Bella sabe sobre sua conexão totalmente não consensual com Hermione Granger.

Um estalo o tira de seu devaneio, afundando em uma duna de areia enquanto o sol escapa do
horizonte. Mais distante do que o crack, ele ouve um estrondo vindo da cabana.

Draco não tem varinha. Subir uma única duna de areia o deixou sem fôlego. Agora que ele
finalmente está livre daquele quarto horrível, ele não tem nenhuma intenção de voltar. Ele não quer
nada com os ruídos que estão vindo da cabana que tinha sido sua prisão.

Mas então ele pisca e o cordão dourado ganha vida à sua frente. De repente, seu peito parece que
está pegando fogo, o tipo de calor que lambe suas costelas e brinda seu núcleo gelado: como
encontrar uma fogueira depois de uma longa noite no frio.

Ele corre pela duna e para na porta da cabana.

Granger está sentada no chão da sala, com as costas apoiadas na perna do sofá, gritando contra o
travesseiro.

Draco não se moveu de seu lugar perto do batente da porta, surpreso com a força com que os
soluços atormentavam todo o seu corpo, o rosto enterrado no tecido e enchimento. Ela está suja,
com fuligem e poeira e uma camada geral de sujeira cobrindo-a da cabeça aos pés.

Sua massa de cabelo ainda está tecnicamente trançada, mas só assim. O sangue escorre pela lateral
de seu rosto, de algum lugar acima da linha do cabelo, através de sua têmpora, descendo por sua
bochecha e se enrolando sob seu queixo. Está respingado em toda a sua manga e mancha o
travesseiro, atualmente abafando seu grito.

Draco não sabe o que fazer. Ele quer se virar e ir embora e nunca olhar para trás, nunca ver, se
preocupar ou pensar em gente como Hermione Granger enquanto ele viver. Mas o cordão de ouro
entre eles não permite isso. Por mais que sua mente queira, o resto dele não pode.
Ele coloca dois e dois juntos.

Se todos nós morrermos, as proteções deste lugar cairão e você estará livre.

"Weasley está morto então? Ou era sua esposa quem administrava as enfermarias? "

Ele deveria se arrepender de ter sido tão frio, mas ele não consegue poupar tato para as pessoas que
o mantiveram prisioneiro por um mês, não importa o quão bem elas cicatrizem suas feridas no
final.

Granger se encolhe, a cabeça se erguendo, o travesseiro caindo no chão. Ele observa a agonia rolar
através dela, observa o amanhecer da compreensão não muito diferente de como o sol fez
recentemente.

Ele suspeita que ela não tem mais ninguém, com base no que ele observa. Ela chora mais forte, a
respiração ofegante enquanto seus ombros tremem e ela agarra o peito e a garganta.

Os ruídos que ela está fazendo o prendem em seu lugar, ainda a vários metros dela na porta. É
nojento como ela está desmoronando. Ele se agarra a esse sentimento, uma sensação familiar de
superioridade, de nojo. Se ele se permitir pensar em qualquer outra coisa, como o fato de que essa
escala de colapso deve significar que Potter falhou e o Lord das Trevas, não. Ele não
consegue pensar nisso.

Ela se joga para frente, apoiando-se no chão, um punho distorcendo o formato do travesseiro
decorativo enquanto o torce em um aperto firme.

Ele sabe que não deve tocá-la. A magia vibrando entre eles implora para ele se mover,
confortar, tocar. Mas o contato físico é apenas o primeiro passo em uma cascata viciosa enraizada
na magia arcana.

Ele se aproxima. Ele não quer.

As lágrimas dela o deixam visceralmente zangado. Eles o trancaram em um quarto por um mês.
Eles ambos passaram por alguma coisa aqui. Ela precisa parar. Ela - eles - não podem
simplesmente chafurdar.

"Levante-se, Granger."

Ela não o reconhece, mas por um gesto desdenhoso de sua mão através da magia metálica pairando
entre eles, como se ela pretendesse dissipar algo tão sagrado com nada além de força de vontade e
movimentos frenéticos das mãos.

"Levante-se", ele repete. "Chorar sobre isso não vai te fazer bem. Na minha experiência, às vezes
idiotas com cicatrizes chegam a vir com feitiços sombrios que destroem seu torso em tiras no chão
do banheiro. "

Ela se vira para olhar para ele, a fúria explodindo atrás de seus olhos.

"Não se atreva -" ela interrompe, palavras ofegantes. Parece que ela mal consegue respirar. "Não
diga nada sobre ele."

Ela limpa o sangue do lado do rosto, um estranho grito que virou gemido escapou de sua garganta
enquanto ela se erguia, de repente se levantando.

Draco conhece a expressão no rosto dela. É o mesmo que ela usava antes de dar um tapa nele no
terceiro ano. No piscar que ele leva para registrar esse fato, ela avança, uma espécie de agonia
enlouquecida contorcendo suas feições.

Ele mal ouve o choro dela, as ameaças dela de não falar mal dos mortos - os mortos, Potter está
morto - porque tudo que Draco pode focar é que ele sabe que não deve tocá-la, para não tornar isso
pior do que já está.

Ela obviamente não sabe disso.

Ele não deveria ter sido um babaca presunçoso, saboreando a única coisa sobre a qual ele tinha
controle quando ela veio até sua porta pedindo informações. Porque se ele tivesse acabado de
explicar - essa magia rara e reverenciada - talvez ela tivesse empregado algum autocontrole e não
tentado atacá-lo por um golpe de mau gosto.

É uma sensação peculiar, ela arranhando o rosto dele: uma explosão de dor intensa imediatamente
seguida por outra coisa .

Ela ainda ofega, um som irritante que desliza sob a pele de uma forma que não deveria.

Ela continua chorando, continua resmungando sua defesa de Harry Potter, mas seu ataque foi
interrompido pelas mãos dele em seus pulsos. O lado do pescoço de Draco arde. Um olhar para as
unhas incrustadas de sujeira faz com que ele se preocupe com a limpeza, com as doenças que ela
introduziu em seu organismo ao atacá-lo com dedos imundos.

Sua preocupação é breve, engolfada pela corda entre eles, brilhante e dourada e brilhante. Ele se
estica, quase uma sucção de magia se transformando em magia.

Por um período de segundos, ele segura seus pulsos, pele a pele, sua magia explode em seu sangue,
ricocheteando em uma gaiola de carne, osso e fibra muscular. Ele sibila, queimado por tal mudança
radical em suas circunstâncias.

Ele a empurra de volta, liberando seus pulsos como se ela o tivesse queimado. E talvez ela tenha.
Se a habilidade mágica pudesse ser alimentada por isso, bem, ele imagina que poderia derrubar o
Lorde das Trevas sozinho com quase nenhum esforço.

Ele luta contra qualquer instinto de perdão que zumbe sob sua pele.

"Não me toque. Nunca mais me toque. "

Mesmo enquanto ele joga a ordem para ela, ele anseia pelo alívio de uma conexão novamente, um
cordão dourado puxando-o, implorando para que ele se mova para mais perto, para buscar contato.

Não. Ele não vai fazer isso.

O sangue mancha seu rosto enquanto ela enxuga as lágrimas. Ela parece raivosa, selvagem,
desesperada. Sua dor se transforma na frente dele; ele a observa aumentar a raiva de sua dor.

"Não é justo", diz ela, olhando para ele como se ele tivesse pessoalmente assassinado seus amigos.
Como se ele pessoalmente anunciasse uma vitória para o Lorde das Trevas.

Ela esfrega os pulsos onde ele a segurou. "Não tenho tempo para o que quer que seja", diz ela.
"Você me odeia . E agora todo mundo está - Harry está - "Ela resiste a tudo o que planejava dizer.
Ele está feliz por isso. Piedade não tem lugar aqui. Não para eles próprios e não uns para os outros.

Em vez disso, ela olha tristemente para a magia dourada oscilando entre eles antes de se virar,
subindo as escadas. Deixando ele lá. Ele passou de prisioneiro a alguém que ela não se dá ao
trabalho de acompanhar.

O fio estremece quando ela bate a porta em algum lugar do segundo andar.

Ela se barricou no quarto de Potter e Weasley por quinze minutos. Draco sabe porque a curiosidade
levou a melhor, obrigando-o a subir as escadas silenciosamente para investigar o silêncio repentino
e desconcertante que tomou conta da casa. E para pegar seus sapatos.

Sem uma varinha, sem uma família com a qual ele pode contar para não entregá-lo por causa de
uma conexão indesejada com uma sangue-ruim, ele não tem escolha a não ser esperar que Granger
junte sua merda.

E quando ela não o faz, depois de quase vinte minutos de tensa paciência em que Draco espera
um crack para anunciar uma invasão de Comensais da Morte a qualquer momento, porque
certamente um está chegando, ele marcha de volta escada acima e bate na porta dela com um
punho fechado e furioso.

A porta se abre.

Ela parece um pouco mais controlada, o sangue quase todo limpo de seu rosto, embora manchas
persistam perto de sua têmpora: secando, descamando e grudando em seu cabelo ridículo. Sua boca
se aperta, plana, tão furiosa quanto ele.

"O que você quer, Malfoy?"

Ele quase ri. Ele não quer nada dela além de respostas. Seus desejos nunca tiveram parte nisso. Não
por um mês agora. Mas ele tem que saber. Com certeza.

"Então ele ganhou? O Lorde das Trevas?" Ele cruza os braços sobre o peito, postura firme do lado
da porta.

Ele observa sua mandíbula apertar, observa ela lutar contra isso, qualquer emoção que ameace
parti-la novamente.

"Sim." Uma palavra tensa e distorcida através de uma mandíbula de pedra.

"Seu povo continuará lutando?"

"Nós temos que." Ele observa os olhos dela pousarem no cordão dourado entre eles. "Você vai
voltar para eles?" É uma pergunta afiada, preventivamente decepcionada.

"Eu não posso. Meus pais sabem. Eles ... "ele interrompe, mal consegue resistir a gesticular entre
eles, para a coisa que ele não consegue reconhecer. "Eles também têm." Ele limpa a garganta e
engole a repulsa. "Bella descobriu isso também. Ou, pelo menos, suspeita. O que é suficiente.
Mesmo se eu não quiser - isso - você "- um sorriso de escárnio torce sua boca -" Eu não sou
confiável. Nunca mais."

Sua risada vazia o sacode mais do que ele gostaria.

"Bem, eu não confio em você." Ela bate a porta na cara dele, o ar soprando como um lençol sobre
sua pele, o cordão de ouro brilhando enquanto ele se reforma.

A boca de Draco caiu aberta, a fúria o inundando em uma corrida quente. Em sua declaração
dramática, ela se esquece de trancar a porta. Ele bate nele uma vez antes de tentar a maçaneta,
abrindo-a novamente. Conchas do mar caem do peitoril da janela próxima.

"Eu não preciso que você confie em mim, Granger. Eu preciso de uma varinha e de uma maneira
de sair daqui. Já ficamos muito tempo. Esta casa segura ficará comprometida. "

"Eu não vou a lugar nenhum com você. Vou embora quando estiver pronto. "

Ele percebe tarde demais que ela está sentada em uma das camas de solteiro, segurando uma
camisa contra o peito. Um ciúme insano, irracional e totalmente indesejado sobe por sua espinha.
Ele bate de volta, quer cuspir por sua audácia.

"Não tenho nenhum desejo de ser um fora-da-lei com gente como você. Mas não irei longe sem
uma varinha. Dê-me um e vou me foder para a França e você nunca mais terá que me ver de novo.
"

Mesmo quando ele diz isso, suas costelas doem, como se minúsculos fios de ouro tivessem se
agarrado a cada uma delas, puxando cada vez mais até que ele cedesse ao puxão ou seus ossos se
partissem. No momento, Draco está disposto a quebrar vários ossos para escapar dessa situação
complicada.

Com uma respiração profunda e realmente inquietante, Granger solta o oxford de flanela preso em
seu esterno. "Eu só tenho uma varinha. E é de Bellatrix. " Uma pausa. "Ela está morta, a propósito.
Sua tia."

Ele não perde o brilho vingativo em seus olhos. Hermione Granger: leitor ávido, superestimador
nauseante e viciado em schadenfreude, ao que parece. Não que Draco não entenda machucar e
querer machucar em troca.

"Isso é bom. Que ela está morta. " Outra pausa perdura enquanto aquele sentimento comum supera
suas muitas diferenças. "Eu ainda preciso de uma varinha, Granger."

Ele se pergunta, ele poderia dominá-la sem magia? Pegar a varinha para si mesmo? Provavelmente
não. Ela acabou de sobreviver a uma batalha, evidentemente. Ela claramente sabe duelar. Ela vai
deitá-lo de costas antes que ele fique a menos de um metro e meio dela.

"Há uma pequena cidade costeira a alguns quilômetros a leste daqui. Você pode caminhar. Você
era um atleta, certo Malfoy? "

"Fiquei trancado em um quarto por um mês; Duvido que minha resistência seja muito mais do que
qualquer coisa. " Sem falar nos últimos dois anos de terror que lentamente o atrofiou de dentro para
fora.

Granger não se move da cama, mas ele vê agora onde a mão dela agarra a varinha em seu bolso.

A corda, o puxão, essa coisa terrível entre eles insiste que ele dê um passo à frente, que ele se
aproxime. E não no ataque ou no engano, mas para confortar, como um companheiro.

Então ele dá um passo para trás.

E de novo.

Vários passos até que ele esteja de volta ao corredor. Desça as escadas. Pela sala de estar. Saiu pela
porta, que ele bateu.
Ele vai andar mil milhas sem uma varinha se isso significar escapar desta casa horrível. De
Granger. De tudo isso.

Hermione

A porta bate no andar de baixo, pontuação no final de uma conversa terrível. Ele se salvará se
puder. Hermione sabe o suficiente sobre Malfoy para não esperar mais nada: nada mais, nada
menos. Seus motivos podem não fazer muito sentido, mas ela acha que ele não carrega exatamente
o mesmo ódio que a maioria dos Comensais da Morte carrega. Ela suspeita que ele nutra egoísmo
suficiente, autopreservação suficiente para compensar a diferença.

Minutos depois, a corda de prata desaparece, comida pelo éter. Ele foi longe demais, e qualquer
magia que os conecte desaparece em segundo plano. Ela é grata, naquele momento, por poder
sofrer sem uma conexão com Draco Malfoy persistente em sua visão periférica.

Hermione ajusta um cronômetro com sua varinha. Por mais que ela odeie, Malfoy tinha razão. Este
lugar não permanecerá um porto seguro por muito tempo. Ela não sabe quem foi capturado -
quantos foram mortos. Mas se as proteções deste lugar caíram, evidenciado por Malfoy vagando
por aí, isso significa que seu guardião do segredo morreu. O que significa que apenas um único
momento de fraqueza de alguém poderia colocar este lugar na mira de Voldemort.

Ela já perdeu muito tempo chorando, mas se sente tão vazia, sem esperança, propósito e felicidade.
Eles não deveriam perder. Mesmo no seu pior momento, Hermione ainda não tinha realmente
acreditado que Harry não sairia daquela floresta. Ela disse adeus como se quisesse dizer isso. Mas
ela não fez. Ela esperava que ele ganhasse, que todos eles ganhassem. O bem sobre o mal, a luz
sobre a escuridão.

Eles devem ter tido algo errado. Entre as horcruxes e as sagradas, seu cérebro é um campo minado
cheio de tristeza, incapaz de se concentrar.

Ela se encolhe, dobrando o torso enquanto se senta na cama, as pernas dobradas debaixo dela,
chorando em uma das camisas de Harry, desesperada por algum tipo de proximidade com sua
amiga.

Seu amigo morto.

Ela se inclina, cabe no travesseiro e aperta a camisa contra o peito. Quando ela abre os olhos, ela
percebe que embora esteja segurando a camisa de Harry - encontrada em uma pilha no chão, para
nenhuma grande surpresa - ela deve ter deitado na cama de Ron.

Vários cartões de sapo de chocolate estão alinhados na mesa de cabeceira. Ela estende a mão, corpo
inteiro curiosamente entorpecido e formigando em uma contra-sensação estranha. Eles são suas
duplicatas: Merlin, Dumbledore, Circe. Ela se pergunta onde Ron está, se ele ainda está . Ela não
sabe e como ele não apareceu, sua fé diminui, diminuindo como uma chama em um pavio curto, o
fundo de uma vela.

Ela espera que em meio a essas duplicatas ele finalmente encontre Agripa ou Ptolomeu. Ele passou
anos de sua vida consumindo zelosamente sapos de chocolate para completar uma coleção sem
nenhuma razão a não ser porque gostava dela, porque ela ligava sua infância, adolescência e a
idade adulta potencialmente truncada com um mínimo de consistência.

Picadas de alfinetadas a atingem: um ataque de agonia, uma nova onda de dor. Ela solta um soluço,
fecha os olhos com força e segura a camisa de Harry com mais força.
Sua varinha chia. Ela não pode evitar o alarme, já tendo perdido muito tempo. Ignorar
indefinidamente sua dor não funcionará, mas ela também não pode permitir que isso a consuma.
Ela aperta a mandíbula e sibila enquanto se empurra para se sentar, a camisa ainda presa em um
punho agora tremendo com o esforço.

Ela se dará tempo para sofrer novamente amanhã. Por enquanto, ela tem que aceitar que não parece
que mais ninguém planeja se encontrar no Chalé das Conchas. Porque não é seguro para eles ou
porque estão mortos, Hermione não pode pensar em analisar a diferença.

Seu peito dói. Perdas de vários tamanhos, muito grandes e muito pequenas, abrem buracos em seus
pulmões e retorcem seu coração.

Ela puxa sua bolsa de contas do bolso e enfia a camisa de Harry e os cartões de sapo de chocolate
de Rony dentro, derrubando uma pilha de livros no processo. Uma onda de irritação a pega de
surpresa, uma reação desproporcional. Ela sabe que é muito emocional, mas cada parte dela parece
que está pegando fogo. Seu corpo. O coração dela. Sua alma.

Ela deixa o quarto de Harry e Ron antes que ela possa mudar de ideia e se deita na cama,
esperando que os Comensais da Morte a encontrem. Depois de uma rápida parada em seu próprio
quarto, ela percebe que não deixou nada para trás que precisasse arrumar novamente. Tudo o que
ela deixou, ela já carrega consigo.

Ela desce as escadas dois degraus de cada vez e começa a invadir a cozinha para pegar qualquer
comida restante. Restam apenas um pão crocante, três maçãs e algumas latas de feijão para ela
reclamar. Ela não tinha percebido o quão baixo seu estoque estava antes - o fim? Ela supõe que
pode chamá-lo de fim. Ela engole um soluço. Certamente parece o fim.

Ela está no banheiro procurando por suprimentos médicos, qualquer coisa útil que ela possa jogar
na bolsa antes de ir embora, quando algo volta ao lugar dentro de seu peito. Ela pisca e encontra a
corda prateada ondulando em sua visão novamente.

Uma sensação de calor, apresentando-se como segurança, batalhas com sua mente racional. Se
Malfoy voltou, há uma possibilidade muito real de que ele voltou com Comensais da Morte a
reboque. Sua mente zumbe, pneus girando dentro de sua cabeça. Então, ocorre a ela.

Ele também pode ver a corda. O que significa que se ele trouxe Comensais da Morte de volta com
ele, ele saberá exatamente onde encontrá-la. Ela enfia a bolsa de volta no bolso da jaqueta e saca a
varinha de Bella.

A agitação acompanha a cauda de um arrepio de corpo inteiro. Ela não quer sentir medo; ela
não precisa que seu coração bata tão dolorosamente quanto está. O máximo que ela pode fazer é
cerrar os dentes, respirar e sair do banheiro minúsculo com a varinha erguida.

Malfoy está parado no meio da sala.

Ele não olha para ela quando ela entra. Sua mandíbula está rígida, um músculo se projetando do
centro da bochecha, sobre a mandíbula e desaparecendo em seu pescoço. Suas narinas dilatam.

A corda brilha, prateada e viva e feliz por tê-los na mesma sala novamente.

A ansiedade de Hermione, sua dor, sua agonia, tudo foi reduzido pela metade, amortecido pelo
efeito que essa magia tem sobre ela. Ela odeia isso. Odeia que ela encontre conforto nisso.

Ela se pergunta o quão longe ele andou antes de se virar. Antes que a atração ficasse muito forte. É
a única explicação em que ela consegue pensar. Ele parece miserável. Ela suspeita que ele
preferiria estar em qualquer outro lugar do mundo agora.

O fato de que ele não está, de que ele está todo rígido e furioso, diz a ela tudo o que ela precisa
saber sobre a gravidade viajando ao longo da corda entre eles.

A incômoda inevitabilidade aperta a mandíbula de Hermione também. Ela puxa a bolsa de contas
do bolso da jaqueta.

"Eu tenho uma barraca reserva aqui. Não é muito grande. Mas - é um abrigo. " Requer foco
contínuo para não deixar seus olhos brilharem, perdidos em pavor. Ela nunca tinha -
ever - planejado acampar mais um dia em sua vida.

Depois de uma respiração profunda: "Onde?"

"Eu não sei. Em algum lugar remoto. Um lugar para me esconder até que eu possa entrar em
contato com ... - Um crack silencia sua frase no meio.

Seu coração salta para a garganta quando, uma fração de segundo depois, o fogo explode,
engolindo a casa.

Hermione gira, estremecendo quando o vidro se estilhaça; lágrimas de fogo em um círculo,

envolvendo todas as paredes ao redor deles.

Rachadura

Rachadura

Crackcrackcrack

Ela se esquece de respirar; rachaduras ecoam em seu subconsciente, deslocando-a.

Ela está de volta a Hogwarts.

Ela está correndo pela Floresta Negra.

Harry Potter está morto.

Seus amigos estão morrendo.

E rachaduras a cercam. Comensais da Morte zombando do que antes eram proteções de aparições
impenetráveis. Seu coração bate forte. Sua cabeça dói. Sua visão ficou vermelha, manchada por
um fluxo de sangue que ela não tem tempo nem presença de espírito para controlar. Cinco
segundos, é tudo o que ela precisa. Se ela conseguir encontrar segurança por cinco segundos,
controlar sua respiração, acalmar seu foco, ela pode aparatar.

Ela pode escapar.

Ela bate no chão. Apenas vagamente ciente de que o corpo surpreendentemente denso de Malfoy
caiu sobre ela, derrubando-os. O ar sai dos pulmões de Hermione enquanto o cotovelo dele se
enterra em seu diafragma. Todo o seu peso recai sobre ela por um momento surpreendente que
explode faíscas de prata da corda translúcida agora emaranhada entre eles.

Ele rola, uma mão pressionando os ombros dela no chão enquanto mais vidro se estilhaça.

Enquanto a base treme.

Enquanto a areia e a argamassa se desintegram entre as vigas de madeira quebradas por jatos
vermelhos. De roxo. Verde.

A consciência surge de volta no cérebro de Hermione, mortificantemente ciente de que ela tinha
acabado de congelar, totalmente incapacitada por uma sensação em algum lugar dentro de seu
cérebro quase tão eficaz quanto um imobilismo.

Tarde demais, ocorre a ela que, entre os dois, ela é a única com uma varinha. Uma varinha
teimosa, obstinada e odiosa, mas mesmo assim um canal para a magia, e a única que eles possuem.
Ela cava para isso; ela sempre mantém a varinha no bolso direito. Mas ela não encontra nada.

O pânico aperta um estrangulamento em torno de sua garganta. É uma sensação desconhecida,

pelo menos neste tipo de contexto. Ao longo dos exames, de uma poção complicada, de uma tarefa
particularmente matizada, aquele pânico que ela conhece bem.

Mas ela passa tempo suficiente com Harry Potter - passou tempo suficiente, no passado - para
saber o que significa permanecer controlada em uma crise.

Ela está nitidamente não coletada, espalhada como mármores pelo chão da cabana, e ela não sabe
onde todas as suas peças rolaram.

Malfoy grita em seu ouvido, a voz crua e áspera e exigente sobre os estrondos e assobios que
desintegram a casa ao redor deles. Ela vê sua boca, mas não ouve suas palavras. Ele para de gritar
quando ela levanta a mão esquerda; ela já está segurando a varinha de Bella. Ela tem estado desde
que saiu do banheiro.

Seu alívio é tangível na forma como seu corpo afunda, suaviza. Sua boca se fecha. Ele pisca duas
vezes antes de se mover, agarrando o pulso dela. Seu aperto é forte, doloroso de uma forma que
desloca os ossos dentro de sua pele, de uma forma que provavelmente causará hematomas.

A corda de prata canta com o contato, pele a pele novamente. Hermione odeia a maneira como sua
respiração fica presa, tanto pelo absurdo absoluto disso, quanto pela forma como isso aumenta a
falta de ar da aparição.

De alguma forma, Malfoy aparata com eles sem uma varinha própria. A de Bella ainda está na
mão esquerda de Hermione. Ela não consegue pensar muito sobre isso, porém, os pulmões se
comprimindo até nada, o sangue queimando, implorando por oxigênio, enquanto o mundo se
reforma ao seu redor.
 Chapter 5

Aviso de gatilho: Ataques de pânico

Draco

Draco pousa em galhos e folhas, o rosto diretamente no chão. Tossindo, ele meio que espera se
encontrar ou Granger estremecer. Ele se sente intacto e suspeita que ela também está bem. O
cordão de ouro em sua periferia é agradável e vibrante, alegre pela proximidade e sem qualquer
sugestão de ferimento grave.

Rolando de costas, ele encara a copa da floresta. Seu batimento cardíaco troveja dolorosamente
contra sua caixa torácica; ele pode estar doente; ele engasga com sua próxima respiração. Ele acha
que eles estão em algum lugar fora da propriedade de sua família - o único esconderijo remoto que
veio à mente enquanto ele encarava Hermione Granger falhando em agir.

Ela está agindo agora. Agindo como uma vadia detestável e intitulada. Ela já está de pé, pairando
sobre ele. Sua mão direita lateja.

Com grande esforço, ele se senta. Ele levanta a mão para encontrar uma enorme lasca, o que
poderia ser compreensivelmente rotulado como um significativo caco de madeira, alojada em sua
palma direita.

Granger pragueja ao vê-lo, e o som é tão surpreendente como se ela tivesse começado a falar outra
língua. Ela cai de joelhos na frente dele e começa a realizar feitiços de cura sem brilho com uma
varinha que parece relutante em cooperar.

Ela amaldiçoa novamente. Palavras vibrando ao longo do cordão de uma forma

desconcertantemente não desagradável. Ela arranca a farpa de sua palma. Ignora seus protestos
sibilantes.

"Esta varinha. É - não é adequado para magia de cura. " Suas palavras coaxam. Sua voz aumenta e
diminui, aumenta e se estica, como se ela não pudesse decidir se está catatônica ou maníaca.

Draco estremece quando sua pele se junta apressadamente, dolorida quando deveria estar
anestesiada. Ela vasculha, bíceps fundo em sua bolsa horrível. Maldições novamente. "Eu não
tenho nenhum desinfetante."

"Qualquer o quê?"

Um suspiro. "Esquece. Isso vai ter que servir. " Ela gesticula quando a palma da mão mal
costurada antes de se levantar novamente, olhando ao redor.

Draco se forçou a se levantar. "Estamos perto da Mansão Malfoy." Ele agarra o pulso dela e ela se
afasta, tentando se desvencilhar; ele segura com força. Segundos depois, a realização a encontra.
Ele a instrui de qualquer maneira, tendo todo o prazer que pode por ter mais presença de espírito -
em qualquer função que ele tenha no momento - do que a grande Hermione Granger. "Escolha um
lugar onde eles não nos encontrem."

Ela não reconhece a ordem, apenas a segue. Seus pulmões se descomprimem, comprimindo-se
entre as dimensões, antes de se reformar em outra floresta quase idêntica. Ele solta o pulso dela.

"Como você fazia isso antes? Como você ... - ela se interrompe, a voz estridente em um grito antes
de se calar. A floresta sussurra ao redor deles; a luz solar filtra em clarões brilhantes através das
folhas no alto.

"Fazer o quê, Granger?" Ele não consegue se obrigar a entretê-la, não quando a pulsação em sua
palma se transformou em uma ardência, uma dor carmesim passando por sua mão.

"Você não tem uma varinha!" Ela estremece com o próprio volume, abaixa a voz novamente, se
inclina para mais perto. "Você não tem uma varinha. Como você nos aparatou? "

Ele não quer ter essa conversa. Idealmente, ele gostaria de ficar o mais longe possível. Eles
poderiam enfiá-lo sob a serapilheira, enterrá-lo na terra, esquecer o que aconteceu. Mas um olhar
para Granger, com seus olhos selvagens e cabelo mais selvagem, diz a ele que ela não vai esquecer
de nada.

É uma sensação de impotência, estar no meio de uma paisagem desconhecida com dor pulsando
sob sua pele, e a única varinha, sua única chance real de sobrevivência, presa na mão de alguém
que o olha como se ela tivesse visto um fantasma. Ou como se ele fosse um fantasma. Ou ela é um
fantasma. Como se os dois já fossem fantasmas e nem tivessem percebido ainda.

"Você estava segurando Bella," ele finalmente diz, muito retorcido pela adrenalina para vir com
uma mentira.

Ela olha para a varinha em sua mão. Sua expressão diz que ela não sabe o que fazer com isso, e
que tal sensação é estranha e indesejável. Ela torce a boca, se endireita e começa a lançar feitiços
de proteção: repelentes trouxas, amortecedores de som, refratores de luz. É eficiente, praticado. Ela
já fez isso antes, e rotineiramente.

"Mas como você fez isso?" ela pergunta novamente, sem olhar para ele. Sua curiosidade se parece
muito com exaustão.

Draco franze a testa. Eles tiveram uma oportunidade perfeita para mudar de assunto. E aqui está
ela, ainda cutucando, apesar do fato de que há menos de cinco minutos ele tinha certeza de que
eles estavam prestes a morrer. Seu coração não parou de bater. Sua mão lateja. E agora ele está
preso a ela, então ela pode muito bem sofrer também.

Ele cospe a resposta para ela. "Eu estava segurando você."

Ela faz uma pausa no elenco, respira fundo e continua novamente sem nem mesmo olhar para ele.
Isso, de todas as reações, torna tudo pior.

"Você não pode—" ela começa, interrompendo, reiniciando. "Não é assim que a magia funciona."

Sua risada é cruel, furiosa. Faz apenas um mês e quase nenhum desse tempo realmente gasto na
presença dela, mas ele já está tão farto disso que pode gritar. Esta estúpida circunstância tirou tudo
dele.

"É assim que a magia da alma gêmea Malfoy funciona, então se acostume com isso."

Ele não percebe que gritou até que o eco pare de serpentear pelos galhos das árvores, deixando
uma espécie de silêncio morto e rançoso em seu rastro.

Ele disse isso. Ele não tinha planejado dizer isso. Ele nunca quis reconhecer isso em sua própria
cabeça, muito menos em voz alta ou para ela.

Ele recua, pateticamente. "Não que isso é o que é isso , " ele diz. Ele parece um idiota. O dano está
feito.

Onde sua risada tinha sido cruel, a dela zomba dele. "Oh não? Boa. Eu estava preocupado com
tudo isso. " Ela pausa seus feitiços novamente, inclinando-se para girar a mão pelo cordão dourado.
Ele se desforma e se reforma conforme ela o ataca. Sua alegria vazia muda. "Por que Malfoy sou -
magia quer ter algo a ver comigo? Quando isso vai embora? " Suas palavras são ásperas, ásperas e
tão maldosas como ele já a ouviu.

"Vá embora?" Uma mania doentia se apodera dele. Ele sente um sorriso se dividir em seu rosto,
puxando os lábios secos e rachados sobre os dentes. Não há alegria em seu sorriso; ele sabe isso.
"Não vai embora. Bruxa mais brilhante do caralho, uma ova. "

"Então, eu simplesmente vou" - ela fecha e abre um punho ao seu lado - "Eu só vou ver ... isso?
Para que? O resto da minha vida?"

Ela nem mesmo gesticula para a corda, mas ele sabe o que ela quer dizer, mesmo que ela não tenha
coragem de dizer isso. Ele também não deseja olhar para ele. E nenhuma intenção de discutir isso.
Ele mal consegue suportar pensar nisso.

Se ele tivesse a varinha, ele iria embora. Certo então. Desaparecer. A distância apagaria essa porra
de lembrete brilhante de uma garota dourada figurativa que o destino o impôs. Não importava que
ele não tivesse ido muito longe não há muito tempo.

Ela embolsa a varinha em questão, evidentemente feito com seus feitiços de proteção. A falta de
resposta dele não significa nada para ela, aparentemente.

Ela puxa uma tenda encolhida de sua bolsa sem fundo. Draco zomba.

"Então, esse é o plano? Nós vamos apenas acampar? Essa é a sua solução? "

Ela abre a barraca com a mandíbula tensa e várias respirações profundas. "Nós vamos ficar quietos
um pouco. Dê a todos "- um aperto em sua respiração -" que deram uma chance para se acalmar.
Reagrupar."

É um otimismo ridículo, mesmo em seu pragmatismo relativo, para quem acaba de perder uma
guerra.

Claramente, ele não participa do lançamento da barraca. Ela tem a magia; ele não. Em vez disso,
ele se senta em um tronco derrubado, desejando que um plano melhor se materialize. Ele observa
enquanto ela luta até mesmo com os feitiços mais básicos, a varinha se recusando a cooperar.
Evidentemente, a varinha de Bella tem problemas com mais do que apenas magia de cura. Granger
resmunga, bufa e libera sons ocasionais perturbadoramente semelhantes a soluços enquanto suas
mãos tremem e a varinha mal permite que ela monte uma tenda mágica. Ele quase ri quando ela
tenta fazer modificações, para aumentá-lo e presumivelmente dar mais espaço.

Quase ri. Mas ele não quer. Porque ele está muito ocupado protelando a insistência de uma
pequena praga dourada que quer sua ajuda, conforto.

No momento em que ela anuncia sua conclusão, ele imediatamente entra na tenda e reclama um
berço.

Naquela noite, ele descobre que não consegue dormir. Dependendo de como ele quer definir sua
própria segurança e liberdade, isso é o máximo que ele teve de ambas em um mês, talvez mais. E
de alguma forma, ele está preso como sempre.
Granger ainda nem entrou na tenda. A cama ao lado da sua permanece vazia.

Sozinho com seus pensamentos, ele fantasia sobre ela dormindo e baixando a guarda apenas o
suficiente para que ele possa roubar a varinha e fugir. Ele se recusa a reconhecer a preocupação,
apoiando todos os seus outros pensamentos com um apelo para banir as idéias sobre o abandono.
Conscientemente, ele quer fugir, ele quer deixá-la. Ele não quer fazer parte disso.
Subconscientemente, e perto o suficiente da superfície para estar frustrantemente ciente disso, ele
sabe que correr não é realmente uma opção. Não sem ela. Agora não. Isso não o impede de desejar,
no entanto.

Ele só percebe que ela está chorando quando um soluço estrangulado se esgueira pelas abas da
tenda fechada. O soluço se transforma em um soluço, respiração áspera, histeria a poucos metros
dele. A corda praticamente vibra enquanto dança pelo chão, fraca mas presente, e implorando para
que ele aja.

Ele trinca os dentes com tanta força que parece que os músculos da mandíbula estão derretendo,
sucumbindo à irritação enquanto ele se levanta e caminha até as abas.

Ele a ouve com mais clareza: lágrimas frenéticas, estranguladas e confusas.

O Patrono o surpreende quando ele olha para fora, sem esperar o brilho prateado de um animal
flutuante pairando ao lado dela. Granger olha tristemente para ele, como se tivesse trazido a ela a
pior notícia que ela pode imaginar. Ele está perdendo a noção de quantas vezes ele assistiu
Hermione Granger chorar.

Quando ela respira fundo, o cordão de ouro entre eles também se ergue, esticando-se, puxando-os
para mais perto. Ela tropeça para trás quando ele se lança para a frente, dando um passo para fora
da tenda. Ela se contorce, o vê e se encolhe. Um monte de terra entre eles.

O Patrono desaparece.

Hermione

Malfoy não ofereceu conforto a ela, e Hermione está feliz por isso. Ela não quer sua ajuda ou
compreensão, mas não pode negar o alívio que sentiu ao vê-lo parado ali, um pequeno alívio de sua
dor. Ela reservou mais tempo para sofrer amanhã. Esta onda não é planejada, inesperada e
indesejável. Mas ela é tão frágil, tão pronta para quebrar, que cada gota de má notícia a inclina um
pouco mais, mais perto de um estalo.

Ela olha para ele, tentando engolir as lágrimas, tentando controlar a respiração e lutar por sua
dignidade. Ela não tem mais, não mais, não com ele. E ela odeia isso.

Seu rosto é indecifrável. Tensa e tensa e diferente de tudo que ela já viu dele. Entre eles, a corda de
prata se afrouxou novamente, quase frouxa ao deslizar, fraca contra o solo e a única luz entre eles
sem o Patrono.

"Bem," ele diz para o espaço escuro e silencioso entre eles. "De quem era isso?" Ela não sabe dizer
se ouviu esperança ou pavor em seu tom. Talvez um pouco dos dois.

"Era meu."

Ela não elabora.

Ele não exige que ela o faça.

Mas eles ficam assim, ele parado do lado de fora da tenda, ela com os joelhos na terra, as lágrimas
secando no rosto. Ela cede primeiro.

"Eu tentei mandar para ... tantas pessoas. Ele não conseguiu encontrar "- ela luta para respirar -"
não ... eles devem estar - "ela se interrompe. Cada piscar traz um novo rosto em sua visão, um
instantâneo de seus amigos, de pessoas com quem ela trabalhou, lutou, morrendo. Morto.

Ela está ciente o suficiente para sentir a espiral quando ela entra. Ela conhece um ataque de pânico
quando tem um. Mas ela nunca teve um na frente de outra pessoa, especialmente quando ela está
ajoelhada diante de Draco Malfoy como se ele a possuísse. Ela tenta colocar distância entre eles.
Em seu pânico crescente, distância é igual a dignidade. Ela não tem certeza se isso faz sentido, mas
é tudo o que ela tem enquanto se arrasta para longe, a terra rochosa em suas palmas. Ela engole o
ar, grandes suspiros, muito rápido. Ela deveria desacelerar.

Ela não pode.

Ela nem está chorando mais. Apenas ofegando por ar tão forte, tão rápido, que sua cabeça parece
quente, pesada, como se ela tivesse enrolado um cobertor grosso em volta dela.

Ela não consegue respirar, mas é tudo o que ela está fazendo.

Outra piscada e Malfoy está ajoelhado na frente dela, ainda ilegível.

Ele ainda não oferece a ela nenhum conforto.

Ela ainda está feliz por isso.

"Eles provavelmente têm proteções, Granger. Assim como você. "

Ela balança a cabeça e seu mundo se inclina com isso. Ela quer desviar o olhar dele, mas não
consegue. Banhado por um leve brilho prateado, entre a corda e o luar, ele nunca pareceu tão
macio, tão sobrenatural. Se ela não o conhecesse melhor, ela pensaria que ele é algum tipo de anjo
aqui para oferecer ajuda, não lembrá-la de tudo que ela já perdeu.

"A maneira como configuramos as proteções - permitimos os Patronos. Eles deveriam - o meu
deveria ser capaz de passar. " E talvez porque ela precise que ele entenda a extensão de seu
desespero, do vácuo deixado em seu peito pela falta de esperança, ela enfia a mão no bolso e pega
um único galeão de ouro. "E nós temos isso. Para mensagens. " Suas palavras falham
temporariamente quando uma inspiração a sufoca. "Eu tentei também. A noite toda. E ninguém,
ninguém está respondendo. "

Ela deixa cair o Galeão no chão. Malfoy se recosta em seus calcanhares, olhando para ela com
calma.

Isso a faz querer gritar.

"Granger."

Ela fecha os olhos com força. Ela não quer piedade; ela está envergonhada o suficiente por ser
encontrada assim. Quebrando assim. De novo e de novo e de novo.

"Granger," ele diz novamente. Mais duro. Ela não abre os olhos. "Você saiu. Você é ...
impressionante. Mas você não é tão singular em suas habilidades a ponto de acreditar por um
segundo que você é a única pessoa que conseguiu escapar. "
Ela balança a cabeça, segurando gravetos, folhas secas e sujeira em seus dedos, como se um aperto
na própria terra pudesse prendê-la a algo real.

"Eu estava no lugar certo." A confissão é expulsa como um grasnido. "Eu cheguei à Floresta Negra
antes dos outros uma vez - assim que começamos a correr. E eram tantos. Tantos stunners e
maldições e avadas e - "Ela engasga por ar, as pontas dos dedos cravando no chão.

A voz de Malfoy soa distante, embora ela suspeite que ele ainda está ali. "Granger. Granger,
concentre-se. "

É uma exigência tão séria que ela não pode deixar de obedecer.

"Você viu meus pais? Eles estavam lá? Eles estão vivos? "

Malfoys só se preocupam uns com os outros. Suas perguntas não deveriam surpreendê-la. Mas eles
fazem. Porque existem muitos outros. Tantas pessoas boas que ela pode contar a ele com certeza
absoluta não sobreviveram. Não saber se seus terríveis pais o fizeram não deveria rasgar seu
coração em pedaços. Ela não tem energia para ser cruel, por mais que a tentação cresça em sua
garganta.

"Eu não sei," ela diz, finalmente abrindo os olhos.

"Você pode enviar um para eles?" ele pergunta, então faz uma espécie de gesto vago para a varinha
de Bellatrix. "Eles não vão me ajudar. Eu não - eu não me importo com isso. Só quero saber se eles
sobreviveram ".

Em outra vida, os pais de Hermione a teriam matado pelo jeito que ela range os dentes.

"E se eles estiverem com ele quando aparecer? É uma ideia idiota e você sabe disso. " Seu pânico
esfria quando a raiva toma seu lugar. "Além disso, passei a noite toda tentando forçar os Patronos a
saírem de uma varinha que odeia a ideia de alegria, e quase não tenho energia para tentar. Estou
ficando sem habilidade - eu apenas. Eu não posso continuar pensando em memórias felizes quando
tudo isso— "ela se interrompe, exigindo outra respiração ofegante, vulnerável e mortificada.

Seus reflexos de busca rápida a pegam desprevenida.

Em um instante, ela está acenando a varinha de Bella entre eles, incapaz de colocar ar suficiente
em seus pulmões, e no seguinte ele a pega, já se levantou e a observa com a varinha em suas mãos.

Um choque de medo a lança, ecoando pela corda de prata. Ele poderia machucá-la. Ele poderia
matá- la. A varinha preferiria isso aos Patronos que ela mal conseguiu conjurar enquanto estava
sentada no frio e agarrada a cada gota de felicidade que lhe restava.

Ele apenas aponta a varinha para ela por um momento, mas é longo o suficiente, estendendo-se
entre eles como uma corda.

"Eu não - eu não vou te machucar," ele diz categoricamente.

"Eu não tenho medo de você."

Um músculo em sua mandíbula se flexiona e a mão de sua varinha cai. Você deveria estar. Ela
pode ouvi-lo pensar isso, vê-lo revirando as palavras dentro de sua cabeça. Ou talvez percorra toda
a extensão do vínculo entre eles e ela não precise que ele fale em voz alta.

"Devolva", ela diz.

"Eu me sinto muito melhor tendo isso comigo em vez de deixar você estar no comando o tempo
todo. Você congelou antes, se você se lembra. "

"Acho que isso significa que você pode simplesmente enviar um Patrono para seus pais." É um
golpe baixo, ela sabe que é. Ela apostaria cada libra, cada galeão, cada gota de riqueza minguante
que ela deixou em seu nome que ele não pode lançar um patrono. Uma pequena e odiosa parte de
seu coração se regozija em ter isso sobre ele.

A corda se acende, um lampejo de prata na noite enquanto corre com raiva. Ele abre a mandíbula e
faz uma espécie de ruído surpreso e pensativo, pingando de desdém.

"Huh. Nunca soube que você era uma vadia, Granger. "

Ela enfia os dedos mais fundo na terra.

"Pena que não temos duas varinhas, Malfoy. Então você poderia apenas me enviar um Imperius
para você. "

Ela não espera que ele pareça tão chocado. Para seus olhos ficarem tão arregalados e seu aperto na
varinha afrouxar. Sua ofensa dura apenas um momento, o suficiente para ela piscar e fingir que
nunca aconteceu. Ela não tem tempo ou energia para se preocupar em ofender Draco Malfoy. Ela
não pediu para ficar com ele, e ele apenas roubou a única varinha que eles tinham entre os dois.

Mas então ele o deixa cair, caindo na frente de seus tênis e a terrível cor de ferrugem os manchado.

Ele volta para dentro da tenda sem dizer mais nada.

Draco

O tempo preso com Granger passa lentamente, irritantemente. Noite após noite, Draco finge que
isso não o incomoda. Que isso não o irrite, não o irrite, agite até o último de seus nervos já em
frangalhos sempre que ela murmura o feitiço do cronômetro. Todas as noites, todas as malditas
noites, ela passa pelo menos uma hora lançando Patronos em vários graus de sucesso. E quando
ela termina, ela ajusta seu maldito cronômetro.

Ele não observa o processo e não observa as consequências.

Ele também não ouve. Ela sempre lança um Muffliato. Mas ele sabe. Porque o feitiço do
cronômetro e a mudança repentina no ruído branco despertaram sua curiosidade e dispararam todos
os tipos de sinos de alerta na primeira vez que aconteceu. Então ele se esgueirou até a aba da tenda
e observou Granger se permitir um determinado tempo para chorar.

Um feitiço de amortecimento de som que enche seus ouvidos com zumbidos errantes não pode
apagar o que seus olhos vêem.

Hermione Granger praticamente arrancando o cabelo da raiz.

Hermione Granger se curvou sobre os joelhos, tentando respirar.

Hermione Granger chorando como se seu mundo tivesse acabado.

E ele supõe que sim.

Ela ainda se recusa a enviar um Patrono para seus pais. Em retaliação, ele mal disse uma palavra a
ela em quase uma semana de desprezo silencioso e congelante, visto que eles simplesmente
existem mais ou menos no mesmo espaço juntos. O destaque de seu dia são as várias voltas que ele
dá ao redor da fronteira de suas enfermarias, uma pretensão de vigilância, mas principalmente um
exercício de resistência. A verticalidade é difícil; caminhar o incomoda. Ficar deitado em uma
cama por um mês liquidificou muito suas entranhas. Ele está fraco e a fome não está ajudando.

Granger deixa a segurança de suas enfermarias todas as manhãs para procurar comida.

O cordão de ouro implora que ele a acompanhe. Rancorosamente, ele o ignora até sumir de sua
visão, desaparecendo quando ela caminha muito longe. Ele fica na tenda, punindo-a por não ter
mandado um Patrono aos pais com sua falta de participação na coleta de alimentos. Como tal, ele
também passa muito tempo amaldiçoando a Lei da Transfiguração Elemental de Gamp e o infeliz
fato de que ele não pode transfigurar sua cama em um bolo.

Ela volta quase todas as tardes com frutas que ela é surpreendentemente hábil em identificar,
cogumelos que ela insiste que não matarão nenhum deles e, uma vez, um peixe que ela conseguiu
pegar. Ela é engenhosa e inteligente e define um cronômetro para sua dor.

Está lentamente deixando-o louco.

Ele se perde por causa de um pedacinho de peixe assado e o resto do pão branco crocante e
dolorosamente duro puxado do fundo de sua bolsinha.

"Você não pode simplesmente aparatar em uma vila próxima e nos dar comida de verdade?" Seu
garfo faz barulho no prato de lata de camping. Ele sabe que está sendo um idiota irritante e
arrogante, mas está com fome e está cansado de comer, dormir e passar o tempo todo em um berço
terrivelmente desconfortável. Além disso, seus nervos em curso o esticaram tanto que ele é
praticamente transparente.

Granger, de sua cama a poucos metros dele, termina de mastigar sua porção de peixe com adagas
em seu olhar. O cordão de ouro estica bem.

"Eu sou meio reconhecível, Malfoy. Então é você."

"Mesmo em cidades trouxas?"

"Bem, não - não tanto -"

"Não podemos simplesmente ficar sentados aqui, Granger. O que vamos fazer? Não ouvimos de
ninguém em sua Ordem, e nem mesmo sabemos como - se - ele realmente venceu. Estamos
apenas... escondidos aqui. "

"Eu não quero ir," ela rebate, apunhalando seu peixe.

"O que?"

"Eu não estou pronto ainda. Para enfrentar isso. OK?"

"Não, isso não está bem. Não podemos ficar aqui indefinidamente. Se estou preso a você, pelo
menos espero que haja um plano ou - algo acontecendo além de ficar sentado nesta porra de
barraca o dia todo sem saber se você vai ser agarrado enquanto procura cogumelos. "

"Esqueça isso, Malfoy."

"Não. Precisamos fazer algo— "

"Eu disse para largar isso-"

"Porra, me faça-"

"Eu sou um covarde, certo? É isso que você quer ouvir? Não estou pronto para sair porque não
quero saber. " Ela se levanta, largando o prato na cama. Sua voz aumentou, assumindo a qualidade
de alguém que está fazendo tudo ao seu alcance para chorar. "Eu não quero saber o que sobrou -
quem sobrou. E eu não quero correr de novo. " Seus ombros caem. "Estou cansado."

"Não é isso que eu quero ouvir."

Por um breve, mas genuinamente aterrorizante momento, Draco pensa que ela pode pegar o prato e
jogá-lo no rosto dele. Suas mãos se contraem. Sua boca se torce em uma carranca profunda, e ela
solta um suspiro sibilante por entre os dentes cerrados e os lábios quase fechados.

Em vez de atacá-lo, ela marcha para a saída da tenda. Ele fala antes mesmo de perceber que tem
uma pergunta a fazer.

"Você está fugindo desde o que - agosto?"

Ela para. Vira. Os ombros dela sobem e descem antes que ela responda.

"Mais ou menos."

Ele encolhe os ombros de seu berço. "Suponho que isso faça sentido então."

"O que?" Seu tom mordaz rompe a corda, batendo nele com sua irritação.

"Só estou concordando com você. Que faz sentido você estar cansado. Merlin, Granger. Estou
sendo compreensivo. Não vou fazer de novo. "

"Só porque estou cansado não significa que desisti completamente."

"Eu não disse que você tinha."

"Eu só preciso de tempo."

"Multar."

Seu rosto se contorce, como se ela não pudesse decidir se ela estava ofendida, grata ou
considerando testar algo imperdoável nele com a varinha de Bella. Antes que ela tome sua decisão,
um brilho azul prateado irrompe dentro da tenda.

Por várias batidas, nenhum deles se move. O fato de não piscar como um Patrono acaba com seu
argumento com sua presença.

A boca de Draco caiu aberta no mesmo momento em que Granger caiu de joelhos, uma meia risada
estrangulada, meio soluço saindo de sua garganta.

"De quem - de quem é isso?" Draco perguntou, lembrando-se de engolir enquanto observava um
cachorro prateado pulando dentro de sua barraca. Ele não tinha percebido até aquele momento que
ele nunca esperava que alguém respondesse.

Granger não tem que responder porque o Patrono se senta bem na frente dela em um modelo de
obediência. Então, a voz de Ron Weasley sai.
Um ciúme horrível, terrível e totalmente indesejado aquece o cordão de ouro em algo derretido.
Draco havia se tornado adepto de ignorar isso, mas ele não pode ignorar essa sensação
incandescente. Os olhos de Granger se voltam para ele, olhando através do cão translúcido. Ele se
pergunta se ela sentiu isso também. Ele ficaria mortificado se ela o fizesse. Ele quer gritar que não
é seu ciúme; ele não quer ter nada a ver com isso. A culpa é dessa coisa .

"... espero que você esteja seguro," a voz de Weasley diz através do Patrono. "Eu encontrei alguns
outros. Estamos ... organizando. Não acabou, 'Mione. Se você puder, vamos tentar nos encontrar
em uma semana a partir de hoje. No local onde vimos a camisola florida de Archie. " Há uma
pausa. Draco observa uma linha vertical se formar entre as sobrancelhas de Granger antes de
amolecer. Ela sorri.

O Patrono se mexe impacientemente, uma pequena dança em suas patas enquanto espera, e fala
novamente. "Por favor, saiba onde eu quero dizer. Você não acreditaria quanto tempo levei para
pensar nisso. " Weasley ri, depois se acalma. "Eu te amo, Hermione. Espero, muito, que você esteja
- bem. Onde quer que você esteja." O Patrono se dissipa.

Rir de Hermione Granger é de alguma forma melhor e pior do que chorar de Hermione Granger.
Talvez seja o resultado de como essa visão é estranha para ele. Draco nunca soube da alegria dela
antes. Ele não conhece o sorriso dela. A sensação de fusão no cordão esfria, estabilizando.

Mas então ela olha para ele e fala com tanta alegria e alívio que uma dor no estômago se revira.
"Ron está vivo," ela diz. E parece uma espécie de sentença de morte. Ou, pelo menos, outro prego
em seu caixão.

Primeiro o cabo.

Então seus pais descobriram.

Então Bella logo em seguida.

Em seguida, trancado em um quarto naquela cabana de praia.

Em seguida, atacou e fugiu.

Depois, uma semana de marasmo, não muito diferente de um canto fúnebre.

Agora, potencialmente forçado a interagir com Ronald Weasley novamente.

"Excelente", diz ele. Ele tem um vislumbre da contração que suaviza o sorriso dela quando ele
retorna ao berço. Pelo menos agora eles têm um plano. Uma semana.
 Chapter 6

Hermione

Hermione se prepara, enxugando uma lágrima de sua bochecha enquanto cancela o cronômetro de
sua varinha. Sua dor está programada pela manhã hoje: tempo necessário para cutucar os pontos
doloridos atrás de seu esterno que doem por Harry, aquela dor por Fred e Remus e Tonks e Hagrid
e todos os outros. Com o tempo gasto, ela tem outros planos para o dia, fora sua jornada usual para
a floresta em busca de comida.

Ela entra na tenda.

"Você estava certo." Ela não quis parecer tão mal-humorada, mas oferecer um ramo de oliveira a
Draco Malfoy não é fácil de fazer quando ele não foi nada além de uma criança resmungona e
recalcitrante nos últimos oito dias.

Ele olha para ela de sua cama, mal se movendo, exceto para erguer suas sobrancelhas. A corda
prateada estremece.

Hermione segue em frente. "Temos seis dias até que precisemos encontrar Ron e ... quem mais
sobrou."

"Você acha que eu vou com você?"

Ele quase parece entediado. Seus dedos tamborilam contra o joelho: canhoto. Seu direito o tem
incomodado, ainda mal curado. Ele tem evitado isso.

Hermione solta um suspiro, mais um bufo frustrado do que um suspiro. Ela deixa a aba da tenda
fechar atrás dela. Esta não será a conversa simples que ela esperava. "Bem, eu não acho que você
queira . Eu nem quero que você faça. Mas que outras opções nós temos? "

"Eu poderia ir embora. Eles não estão me prendendo de novo. "

"Eles não vão."

Ele solta uma risada curta e se afasta dela, os olhos fixos na parede de lona da tenda ao lado de sua
cama.

Hermione insiste: "Eles não vão. Você esteve aqui comigo e nós ... "

"Não se atreva a dizer nada a eles sobre isso." Ele aponta para a corda de prata deslizando do peito
dela, do seu próprio.

Sinceramente, ela realmente não quer contar nada a ninguém.

"Por que não, Malfoy?" Hermione resiste à vontade de estrangulá-lo. Emoção à parte, há lógica
para ser tida aqui e ele está sendo um idiota petulante sobre isso. "Seja o que for, explica
perfeitamente a sua mudança de lado."

"Eu não mudei de lado. Eu acabei aqui. Eu não tive escolha."

"E você acha que eu fiz?"

"Você ainda está lutando sua guerra, não é?"

Hermione ri dessa vez. "Minha guerra? Você estava lutando nele também. "

"Eu estava tentando sobreviver. Eu não quero ter nada a ver com isso. "

"Bem, nem todos nós podemos nos dar ao luxo de optar pela exclusão".

"Claramente."

Hermione tem que colocar a varinha de Bellatrix em seu bolso para não azarar o garoto idiota na
sua frente. Ele ainda não está olhando para ela, concentrando sua atenção blasé na parede da tenda
e batendo a mão no joelho como se ele não se importasse com o mundo.

"Você não tem ideia do quão hipócrita você é, não é? Agindo como se você fosse uma vítima
nisso. Como deve ser difícil. Nenhuma escolha em mim? Ou uma guerra? Bem, dê o fora, Malfoy.
Eu também não tive escolha. E é um pouco pior quando a guerra me quer morto. Especificamente."

Ele finalmente vira seu olhar para ela quando ela afunda em sua própria cama. "Oh boo hoo para
você, Granger. Então você acha que está pior? "

Idealmente, se ela tivesse sua outra barraca, perdida na floresta quando os ladrões os agarraram, ela
teria outros lugares para se plantar além de sua cama a apenas alguns metros de Malfoy. Mas do
jeito que está, esta tenda de reserva é pequena; encantá-lo maior requer mais energia e esforço do
que a varinha de Bellatrix permite.

Para compensar por ter que estar em qualquer lugar perto dele, ela lança um olhar desagradável em
vez disso. "Eu tenho, na verdade", ela diz, "e esse nem é o ponto. A questão é que estamos
claramente ... presos. Não importa o quão grande você seja. Como estava dizendo, acho que você
estava certo. Devíamos tentar ir para a cidade. Uma cidade trouxa . Para ver se podemos pegar
alguns suprimentos. "

Malfoy não diz nada, a mandíbula tensa. Ele pisca para encontrar o dela antes que seu foco se
desvie para outro lugar. Finalmente: "Claro que eu estava certo."

Requer mais autocontrole do que Hermione teria preferido não sacar a varinha e maldizer a boca de
Malfoy. Em vez disso, ela se concentra no assunto em questão. Ela tem um propósito.

"Nós vamos precisar de comida. Mais do que posso forragear. Não sei quantas pessoas estamos
conhecendo ou que suprimentos eles terão. Provavelmente deveríamos considerar suprimentos
médicos também. No caso ... no caso de alguém se machucar? "

"Isso é muito de nós, Granger. E por que sua voz está fazendo isso? Você está fazendo isso como
uma pergunta? Você precisa ou não? "

"Porque eu não sei." Ela se acalma, a mandíbula se fechando. Ela não pretendia falar tão alto.
Apesar de conhecer e confiar na eficácia de seus próprios encantos de amortecimento de som, ter
gritado parecia tão fora dos limites, tão perigoso. Ela respira, controla sua voz. "Nunca cuidei da
logística de uma guerra antes." Sai amargo. "Estou girando minhas rodas aqui."

"Girando suas rodas?"

"É uma expressão trouxa."

Draco para de tamborilar com os dedos. Então, de repente, ele se levanta, como se impulsionado
pela frustração. Hermione se inclina para trás, longe de sua energia crepitante. Sua mão direita
dispara e, por um momento, Hermione se pergunta se ele pretende bater nela. Mas ele para,
sacudindo-o com uma careta, observando sua mão com o cenho franzido. "E as varinhas? Só temos
um entre nós dois. E se os outros estão sentindo falta deles? E suprimentos de poções? Você não
acha que seria melhor do que qualquer coisa que os trouxas têm? "

Hermione se levanta para se igualar a ele, recusando-se a deixá-lo literalmente falar baixinho com
ela. Ela tenta ignorar a forma como a corda de prata enrolou em seus tornozelos, a forma como
começa a deslizar em direção a seus pés no momento em que atingem o solo.

"Você realmente acha que seremos capazes de chegar a qualquer lugar perto de uma loja bruxa?
Não para ter um grande ego sobre isso - ou para inflar o seu já enorme - mas eu imagino que
provavelmente somos algumas das pessoas mais reconhecidas no mundo mágico agora. "

"Você não tem nenhum polissuco nessa sua bolsa incomensurável? E a transfiguração? "

Hermione deixa escapar um som frustrado; ela veio até ele porque já havia pensado nisso.
Informá-lo é apenas uma formalidade.

"Estou sem polissuco." Ela não diz nada sobre o fato de que teve que usar o rosto de Bellatrix
Lestrange com o que restava de seu suprimento. "E a varinha - a varinha de sua tia - é antagônica.
Duvido que qualquer transfiguração significativa funcione. "

Ela o puxa do bolso com um sorriso de escárnio que não consegue evitar. Para provar seu ponto,
ela soletra o cabelo liso. Ele cai de repente, sedoso e liso e duas vezes mais longo do que antes.
Uma agulha de pinheiro cai no chão, evidentemente livre de seus cachos. Ela prendeu a respiração.
Não que ela queira que seu feitiço falhe, mas ela precisa estar certa. Ela sabe que não aguentará o
rosto presunçoso de Malfoy se a transfiguração persistir.

Seu rosto se transforma, em branco, no espaço de segundos o cabelo dela permanece liso. Então,
felizmente, ele encolhe novamente, recuando.

A ironia de que ela está desejando ativamente que sua magia seja menos eficaz apenas para que ela
possa estar certa não é perdida por ela. Malfoy claramente traz à tona todas as suas piores
qualidades.

Ela limpa a garganta, distraidamente passando a mão pelos cachos. "Então, agora que está
resolvido. Já decidi onde aparataremos. "

Malfoy pisca. "Agora?"

"Sim. Agora. Sua agenda social está muito ocupada no momento? "

"Cai fora, Granger. Pelo menos - faça algo em seu cabelo. Coloque em um coque ou puxe para
cima ... qualquer coisa para que não seja tão perceptível. "

Hermione odeia que ela concorde. Mal-humorada, ela prende o cabelo em uma trança torta que
favorece seu ombro direito.

"Melhor?" ela pergunta com um tipo de gesto agressivo.

"Não é a palavra que eu usaria, não. Mas menos distinto, se é isso que você pretende perguntar."

Cada palavra que ele fala parece perfeitamente direcionada para agulhar sob sua pele e picar cada
um de seus nervos. Ela bufa de frustração. "Se você já deixou de ser um idiota", ela retruca.
"Vamos lá."
"E por que eu deveria me juntar a você, de novo?"

Hermione não tem tempo para isso. "Para não acabarmos separados se algo der errado. Para que eu
não esteja sozinho como estou todos os dias em busca de comida que você come. Não importa o
quanto eu odeie isso, você é a única ajuda que tenho. Eu posso precisar. "

"Eu não tenho uma varinha."

"Você tem um cérebro, não é?" Eles fazem cara feia um para o outro. "Além do mais. Você não
poderia, não realmente. "

"Não poderia o quê?"

"Sair. Se você quisesse. O que eu acho que provavelmente se estende a não me querer em perigo.
Você realmente quer que eu vá sozinho?"

É um tipo de pergunta complicado, duplo-cego-falso-reverso-psicologia. Até agora, ela se recusou

a pensar muito sobre a explosão dele quando chegaram aqui, sobre o que ele chamou de mágica.
Se ela fizer isso, lobos inteiros de seu cérebro parecem se desprender, com morte cerebral pela
descrença e ceticismo sobre aceitar qualquer coisa que Draco Malfoy diga pelo valor de face.
Principalmente quando ele diz coisas inacreditáveis. Por mais que ela se recuse a reconhecer, ela
também suspeita que há compulsões em jogo - ou pelo menos, suspeita que ele acredita que há
compulsões em jogo - que o leva à proximidade. Em direção a algo chocantemente semelhante à
lealdade.

Ele a tirou do fogo cruzado na cabana. Ele poderia ter deixado uma maldição da morte atingi-la e
acabar com tudo isso. Mas ele não fez isso.

A mandíbula de Malfoy fica visivelmente tensa. Ele fixa seu olhar longe dela novamente.
Hermione não consegue se conter agora; ela empurra. Isso, em toda a sua insanidade absoluta, é a
coisa mais próxima de uma conversa normal que ela teve desde a batalha. Algo sobre magia, teoria,
não sobre guerra ou imaginar de onde viria sua próxima refeição.

"Você sabe mais detalhes sobre - essa mágica, não é? Você disse que é da sua família? "

Seus dentes se mantêm cerrados, os lábios separados apenas o suficiente para forçar cinco sílabas a
saírem em rajadas curtas e percussivas. "Eu faço. E isso é."

Honestamente, ela não esperava que ele respondesse, e certamente não com franqueza.

"Então - você poderia? Sair, isso é? Realmente e verdadeiramente? Certamente você deve. Não
podemos esperar que estejamos juntos o tempo todo. "

"Não estamos devidamente ligados. Ele vai continuar puxando até nós. "

Em vez de encontrar satisfação em ter uma nova resposta, a irritação gira com o medo em seu
estômago. Hermione quer saber mais, saber tudo e odeia ter que perguntar a ele. Ela também não
quer saber, francamente, o que significa um vínculo apropriado - fortemente subtexto com ele .
Então ela gira. Tenta desequilibrá-lo.

"Vamos, Malfoy. É hora de roubar algumas coisas. "

"O galante da Grifinória se rebaixou ao roubo, não é?" Ele hesita em pegar o braço que ela lhe
ofereceu para acompanhar. Sua boca aperta um pouco da alegria de seu jab quando ele finalmente o
leva.
"Nós não temos escolha," Hermione grita. Ela se concentra em seu destino, dá um passo e os puxa
para um vazio comprimido. Um momento depois, o ar corre de volta para seus pulmões enquanto
Malfoy cambaleia para longe dela e diretamente para uma lixeira.

Ela os deixou em um beco. Malfoy pragueja, então tenta se abafar, então pragueja mais um pouco,
massageando o braço que recebeu a maior parte do impacto.

Hermione não terminou sua explicação muito necessária.

"Isso - é uma guerra, Malfoy. Roubar para nossa sobrevivência é um meio necessário para um fim
".

"É fácil distorcer a ética em tempo de guerra, não é?"

"Com licença?"

"Ou talvez a própria ética pareça exatamente a mesma. E se isso é justificado no final, é apenas
uma questão de se lutar pelos vencedores ou pelos perdedores. " Malfoy é indiferente demais para
uma conversa como essa.

"Roubar alguns suprimentos necessários dificilmente é algo no grande esquema das coisas. Não é
como se estivéssemos matando pessoas. "

"Então você não faria isso? Você não tem? " É em parte acusação, em parte pergunta.

"Eu—" Ela não pode realmente responder. Ela não sabe. Tanta coisa aconteceu em Hogwarts, na
batalha que aconteceu em uma escola. Ela derrubou paredes, mandou os Comensais da Morte
voando com mais azarações do que ela podia contar, estupefatas pessoas no caminho de gigantes.
Algum deles morreu? "Eu nunca lancei uma maldição da morte."

Segue-se um período de silêncio em que quase parece que ele não acredita nela. Mas então ele diz:
"Eu também não. Não em uma pessoa. "

Ela não precisa, nem quer elaboração. Eles têm outras coisas para fazer.

Ele disse a ela para não tocá-lo, mas arrastá-lo para fora do beco é uma saída fantástica para sua
frustração. Além disso, uma excelente maneira de evitar responder. E, por último, irritantemente, o
flash de contato de onde seu dedo desliza pelo punho dele e na pele de seu pulso a envolve com
uma calma mágica e artificial que ajuda a desacelerar seus batimentos cardíacos cheios de
adrenalina.

"Onde estamos?" ele pergunta, piscando rapidamente contra o sol. Há um pouco menos de
mordedura em seu tom, um pouco mais de cautela.

Os sons da vida, de outros ruídos que não a floresta, desorientaram Hermione por um momento.
Ela se reagrupa depois de uma respiração, respondendo a sua pergunta. "Perto da costa. Minha
família costumava passar férias aqui no verão. Eu pensei - bem, há uma pequena loja de
conveniência para turistas. Tem uma farmácia e alguns salgadinhos e itens de higiene pessoal e ...
Só espero que não tenha muito movimento. Ainda é muito cedo. Acho que acabaram de abrir. "

Ela está nervosa. Mas a determinação a impulsionou em situações muito mais aterrorizantes do que
essa. Isso não é Gringotes, nem Hogwarts. Este é um químico em uma pequena cidade trouxa que
não tem nenhuma razão para suspeitar de qualquer um deles de algo desagradável.

Malfoy solta o braço dela enquanto eles entram na loja. O tilintar do sino acima de suas cabeças
alerta o caixa sobre a presença deles. Inclinando-se sobre o balcão e lendo um livro surrado, a
garota mal olha para eles quando eles entram.

Malfoy cambaleia brevemente, apenas o tempo suficiente para que seus passos fiquem fora de
sincronia com os dela. Com um olhar severo, ela recupera sua atenção e o conduz a um pequeno
corredor cheio de não perecíveis pré-embalados. Dificilmente a melhor nutrição, mas lanches com
alto teor calórico são melhores do que nada.

Com uma respiração instável, Hermione não se permitiu um momento para reconsiderar antes de
puxar sua bolsa de contas do bolso da jaqueta, abrir a tampa e empurrar um pacote de batatas fritas
dentro.

O som enrugado atravessa seu sistema nervoso com um solavanco que a faz girar em direção ao
caixa, quase todo obscurecido pela altura do corredor. Mas há um espelho olho de peixe no final da
pista.

É ridículo ver como uma lembrança de ter sete ou oito anos nesta mesma loja surge do nada. Ela
costumava adorar aquele espelho redondo estranho. Ela achava que era tão bobo, que a fazia
parecer um palhaço. Ela fazia caretas enquanto sua mãe pegava as receitas de seu pai que ele
sempre conseguia esquecer de embalar. Colesterol, ela pensou.

O espelho não é tão bobo agora, virando a esquina para que a caixa - se ela tirar os olhos do livro -
pode ver exatamente o que Hermione está fazendo. Especificamente, a parte do roubo ilegal.

"Malfoy", ela sibila. E ela percebe que ele mal se moveu, examinando o interior da loja com uma
enorme ruga entre as sobrancelhas e as narinas dilatadas. Ele pisca, olha para ela e se encaixa.

"O que?"

"Fique bem aí para que ela não possa ver." Hermione aponta para o espaço à sua frente que
obscureceria a linha de visão do caixa. Para seu crédito, ele não discute. Mas ele franze a testa
enquanto se desloca para o lugar, os olhos já desfocados.

"O que você está olhando ?"

"É... eu não sei. Como o de Zonko. Ou a casa dos Weasley. "

"O que?"

"As luzes. E o "- ele aponta para onde uma fileira de caixas coloridas de produtos de época
anunciam suas absorvâncias variadas -" cores ".

Demora mais do que Hermione gostaria de admitir - enquanto ela pega uma das caixas coloridas e
a enfia em sua bolsa - para ela juntar as peças. Ela não tem o hábito de ver o mundo com os olhos
de um aristocrata puro-sangue, mas quando dá um clique, ela não tem certeza se quer rir ou chorar.

"Você já esteve em algum lugar do mundo trouxa?"

Seus lábios já finos pressionados contra o nada, a boca tensa por causa de seu sorriso de escárnio.

"Não se eu pudesse evitar."

Hermione se permite uma única varredura na loja para tentar entender o que Malfoy deve estar
vendo. Ele provavelmente esperava algo como um boticário: frascos e poções e prateleiras forradas
com ingredientes crus. Caldeirões, balanças e velas. Talvez um poleiro de coruja e desordem e
práticas de higiene questionáveis em um negócio que fabrica coisas para serem consumidas,
justificadas apenas pela conveniência da magia.

Em vez disso, esta pequena loja é limpa, organizada e higienizada: recheada até a borda com
embalagens brilhantes destinadas a atrair a atenção e incentivar a compra. Lâmpadas extremamente
fluorescentes empurram a luz diretamente através de suas córneas. Essa sobrecarga sensorial é
suavizada pela música tranquila e inofensiva que sai dos alto-falantes do teto. É tão anti-mágico
quanto um cenário trouxa poderia ser, mas cheio de maravilhas que, para um olho desconhecido,
podem parecer totalmente inacreditáveis.

"Apenas bloqueie o espelho enquanto eu pego mais comida."

Ele resmunga, mas permanece no lugar enquanto Hermione abre caminho pelo corredor. Sua
cautela evapora continuamente à medida que ela fica mais ousada, colocando caixas de barras
energéticas, jerkies, feijões enlatados, biscoitos e biscoitos em sua bolsa extensível.

No final do corredor, ela espia pela esquina da mesa da farmácia.

"Quanto tempo você acha até que uma violação do Estatuto de Sigilo seja detectada?" ela pergunta.

Malfoy não responde imediatamente. Talvez ele nem perceba que ela está falando com ele.
Quando ela se vira, ela o observa franzir a testa para a etiqueta na parte de trás de um Aero Bar e
embolsar o doce de qualquer maneira. Como se seu próprio roubo não tivesse sido ruim o
suficiente.

"Malfoy - você está prestando atenção?" Ela entra em seu espaço pessoal, lutando contra o desejo
de limpar a garganta bem alto para chamar sua atenção e transmitir a gravidade de propriedade de
sua situação. "Nós estamos" - ela abaixa a voz - "roubando deste lugar. Você poderia, por favor, se
concentrar. "

Malfoy estreitou os olhos, o olhar passando rapidamente entre as feições dela em uma sucessão
muito rápida para ela dizer onde seus olhos pousaram e quando. Ele estende a mão ao redor dela e
puxa algo de uma vitrine: um frasco de esmalte vermelho brilhante. Ele olha para ele e depois para
as mãos incrustadas de sujeira segurando a bolsa. Ele joga, sorrindo, mas não diz nada. Quando ele
olha para cima, ela quase adivinha que ele está se divertindo, o primeiro sinal de alegria que ela vê
dele em - bem, anos provavelmente.

"Estou ciente de suas atividades morais convenientemente flexíveis", diz ele. "Agora, qual é a sua
pergunta?"

É necessária uma quantidade substancial de força de vontade para resistir a um rosnado de

frustração. "O Estatuto do Sigilo. Quanto tempo você acha até que uma violação seja detectada ...
até que seja seguida? "

"Eu não sei. Eu pensaria com bastante rapidez, com a potencial emergência de trouxas sendo
expostos à magia e tudo. "

Hermione inclina a cabeça para indicar o balcão da farmácia atrás deles.

"O que é isso?" Malfoy pergunta.

"Remédios. Você tem que ter a permissão de um curandeiro para obtê-los. "

"Por que?"
"Eles - bem, alguns são analgésicos poderosos, eu presumo. Alguns são antibióticos, que
combatem as infecções ". Ela lança um olhar penetrante para a mão dele e para a pele mal
costurada que não parece curar.

"Estou bem."

"Você não está bem. Está ficando inflamado. Estou preocupado-"

"Não se preocupe com minha mão, Granger."

"Tarde demais, estou. E há antibióticos ali. Não estou familiarizado com muitos dos nomes; meus
pais costumavam prescrevê-los às vezes. E eu tive muito estreptococo quando criança - tomei
todos os tipos de coisas na família da penicilina. "

Malfoy olhou para sua mão. Alguns de seus dedos se contraem como se ele estivesse tentando lutar
contra o impulso de flexionar ou fechar o punho. Ele não pode, Hermione sabe. Ela o viu lutar para
fechar a mão durante toda a semana.

Ela contorna o final do corredor, rastejando muito mais perto. O coração de Hermione bate forte
em seu peito, a respiração presa em batidas erráticas e antecipatórias. "Haverá outras coisas que
devemos comprar também, mas essas estarão na frente da farmácia. Pomadas e paracetamol e
ataduras. Não sei que tipo de varinhas ou habilidades de cura teremos disponíveis. Não faria mal
estar preparado. "

"E você quer saber sobre o Estatuto de Sigilo por quê?"

"Precisamos confundir o químico."

"Isso não é apenas mágica na presença de um trouxa, Granger. Isso é mágica realizada em um
trouxa. "

"Estou ciente", ela se encaixa. "É provavelmente a única mágica que essa varinha fará por nós.
Duvido que se oponha à legalidade questionável. "

Malfoy olha ao redor dela, olhos a configuração do químico. Tem uma porta de empurrar simples e
fácil que separa o interior principal da loja das filas e filas de medicamentos. Tudo isso fora da
vista do caixa do outro lado da loja.

"Tudo bem", diz ele. "Lance o confundus; Vou pegar as - coisas. " Ele nem mesmo tem o
vocabulário correto.

"Oh não, não. Você não tem ideia do que procurar. " Ela puxa a varinha de Bellatrix de seu bolso e,
com o corpo inclinado para longe da farmácia, a empurra para ele. Ele fecha a mão esquerda em
torno da varinha, mas ela não a solta imediatamente. Um raio de medo a lança. "Você - você não
vai me machucar, certo?"

Ele puxa. "Dê-me a porra da varinha e comece a roubar-"

"Diminua seu tom de voz. Eles podem ouvir você! " Hermione sussurra quando a varinha deixa sua
mão. Ambos olham para ele por um momento, inteiramente sob seu controle. No piscar de olhos
que Malfoy faz contato visual com ela, Hermione sente como se vários futuros divergentes em
potencial se fraturassem ao mesmo tempo, cacos espalhados pelo chão e tudo o que eles tinham
que fazer era escolher um.

Os fragmentos são afiados; eles podem cortar. Hermione teme que tudo isso cause dor.
Draco dá um passo à frente, o ombro se conectando ao dela enquanto passa por ela. Ele vai direto
para a farmácia e lança uma confusão como se isso não significasse absolutamente nada para ele.

O sorriso do químico fica frouxo, rosto caído, olhos brilhantes. Malfoy olha por cima do ombro e
acena com a cabeça para Hermione com um movimento brusco de seu queixo para dizer a ela para
se mover. Ela o faz, quase tão confusa quanto ao químico.

Ela caminha com cuidado, em silêncio, até a porta de empurrar e desliza no momento em que
Malfoy aponta para a fileira de panfletos que revestem a bancada e começa a fazer perguntas.

"Eu gostaria de saber mais sobre meso — mestheli —Merlin, que porra— mesotelioma? Senhor,
por favor. "

A cabeça do químico se inclina, esticando o pescoço para olhar o folheto em questão. "Produtos
químicos", ele balbucia. Mas Hermione não pode dispensar mais atenção para a conversa absurda
que se desenrola atrás dela. Ela abre a bolsa e começa a examinar as prateleiras forradas de
garrafas.

Ela tem sorte se reconhece um em cada dez rótulos que lê. Ela não tem certeza do que esperava -
bem, ela supõe que esperava antibióticos reconhecíveis que tomou quando criança e nomes de
analgésicos perigosos e fáceis de identificar, nos quais ela sabe que as pessoas podem se viciar se
não forem tratados de maneira adequada. Ela não tem ideia do que Neomercazol, Clopidogrel ou
Cloridrato de Leperamida fazem. Ela nem tem certeza de que pode pronunciá-los com segurança,
se necessário.

"E este aqui", ela ouve Malfoy atrás dela, acompanhada por um som de papel amassado que indica
que ele pegou um panfleto. "Tenho motivos para me preocupar com a bexiga hiperativa?" Sua
maldição murmurada soa como uma espécie de resmungo. Em qualquer outra situação, ela poderia
ter dobrado de rir. Mas, atualmente, Hermione se sente um pouco com vontade de vomitar.

Ela não sabe o que fazer. Nada parece familiar e eles não têm tempo de sobra, então ela
simplesmente abre a bolsa e começa a colocar os frascos de comprimidos dentro. O barulho deve
chamar a atenção do químico sonolento porque a voz repentinamente elevada de Malfoy a assusta.

"Na verdade, senhor, eu simplesmente devo saber sobre esta disfunção erétil - oh, pelo amor de
Deus. Quero dizer. Estou pedindo um amigo, não para mim. Veja, isso não é um problema para
mim. Nem a bexiga, enquanto eu tenho você. "

Hermione corre de volta para fora da porta de vaivém, pega uma fileira inteira de curativos e
analgésicos sobre o balcão à vista do químico confuso e prontamente fecha a bolsa com o cinto.
Ela pula, passos rápidos diretamente para Malfoy, onde ele ainda está tagarelando sobre sua bexiga
e seu pênis. Ela o amarra sob o braço e o puxa pelo corredor mais próximo e para fora da porta da
frente.

Ele não para de falar o caminho todo, o que a ajuda a não olhar para o caixa quando eles voltam
para a calçada.

Ela olha para ele, registra seu olhar de espanto antes que ele diga: "Não acredito que funcionou".

É a última coisa que Hermione ouve antes de tudo escurecer. Ela sente braços ao redor de sua
cintura, mãos segurando sua cintura, e ela experimenta uma sensação chocante de segurança, de
contentamento. Uma estranha ausência de medo, apesar de sua consciência cada vez mais fraca.

Então ela bate no chão.

 Chapter 7

Aviso: Lesão / Sangue

Draco

Se Granger estivesse consciente, Draco poderia ter brincado algo sobre quanto tempo leva para o
Ministério acompanhar uma violação do Estatuto de Sigilo.

A resposta é muito, muito rápida.

Pelas melhores suposições de Draco, menos de dois minutos se passaram desde que ele lançou o
confuso. E agora ele está de joelhos, lutando para manter os braços em volta de Hermione Granger,
que ficou inerte, depois que ela levou um atordoamento no peito e despencou no chão. Ele mal
pensa; ele ainda está segurando a varinha.

Ele a puxa para cima, torce o corpo e aparata com eles em um borrão de cor, assim como um
feitiço o atinge: distintamente não é um atordoador pelo modo como corta sua perna.

Ele tropeça.

Atrapalha sua aparição.

Totalmente espera acabar em algum lugar como uma pilha de membros estilhaçados.

Tudo o que ele pensa enquanto seus pulmões se comprimem e o ar ao seu redor se espreme em
uma folha de pergaminho entre as dimensões, é que ele pode sentir o cabelo de Granger fazendo
cócegas em sua clavícula. Isso o inunda de angústia. É tudo tão injusto.

Eles pousam em uma floresta: uma tendência perturbadoramente recorrente para ele nos dias de
hoje. Com sorte, ele os desembarcou em algum lugar próximo ao acampamento. Parece que sua
perna está pegando fogo e sua cabeça gira depois de cair com um baque na terra ligeiramente
esponjosa. Ele está com medo de perder uma ou várias partes importantes do corpo. O cabelo de
Granger ainda invade seu espaço pessoal de onde ela caiu parcialmente em cima de sua perna boa.

Um gemido quebrado sai de seus pulmões enquanto ele se empurra para se sentar.

Ele se inspeciona primeiro: membros, pedaços e sentidos parecem estar intactos, exceto pelo corte
gigante jorrando um vermelho grotesco de sua coxa. Seu estômago se revira. Ele tenta lançar um
feitiço de costura rápida; nada acontece. Ele lança novamente e sua perna lateja, ainda sangrando.
Em pânico, ele deixa cair a varinha em algum lugar na terra e pressiona as mãos trêmulas em sua
perna, tentando segurar seu sangue por dentro. Ele jorra dele como um rio pessoal: irrigação íntima
para terras gananciosas.

Granger ainda está deitada ali, meio em cima dele; ele quase se esqueceu.

Sua cabeça pende em um ângulo estranho, um cordão dourado enrolado em torno dela, muito
parecido com um laço. Ele tenta ser gentil, tenta não machucá-la, mas ela o está esmagando e ele
não pode fazer muito com ela ali. Ele puxa uma mão instável de sua perna e a leva à boca. Ela
ainda está respirando; o sangue escorre das palmas das mãos para os pulsos. Ele estremece quando
a cabeça dela pousa com um leve ruído nas folhas enquanto ele a manobra. Pelo menos ela tem
cabelo suficiente para que ele imagine que funcione como uma almofada suficiente para seu
crânio.

Ele volta o foco para a perna, ainda escorrendo, mas diminuindo a velocidade. Pelo menos ele acha
que está diminuindo. Ele está muito distraído com a dor, com a absoluta incredulidade de que um
Oficial do Ministério enviou um feitiço cortante para ele. Eles tinham permissão para fazer isso?
Embora, Draco supõe, ele provavelmente seja considerado um criminoso de guerra para quem
comanda o Ministério atualmente. Já que ele suspeita que pode ser o Lorde das Trevas, o uso da
força realmente não deveria surpreendê-lo.

Ele luta pela varinha novamente, tenta vários outros feitiços de cura: alguns para estancar o fluxo
sanguíneo, outros para unir a pele, outros para acelerar a cura. Todos eles funcionam com uma
fração da eficácia esperada. Ele não é terrível em feitiços de cura; ele aprendeu sozinho o
suficiente sentado sozinho em seu quarto à noite e esperando o pior a cada manhã. Mas a varinha
resiste a ele. Granger não estava exagerando.

Depois de mais alguns minutos de esforço atrofiado, ele consegue parar o sangramento ativo de
sua perna e fechar o ferimento o suficiente para que não seja mais uma porta de entrada aberta para
suas entranhas. Ele se deita contra a terra. A adrenalina que o havia impulsionado em suas
escapadas na farmácia escorre lentamente de seu corpo, fertilizante para o solo da floresta.

Ele precisa renervar Granger. Ela deve estar consciente quando eles viajarem novamente. Ele não
tem certeza de quão perto os trouxe de seu acampamento, mas eles definitivamente poderiam estar
mais perto. Ele se coloca de volta na posição sentada e se vira, pairando sobre ela.

Ele me encara.

Ele sabe que está olhando.

Ele sabe que é estranho.

Ele não pode evitar.

Ele já teve a chance de realmente olhar para ela antes? Certamente não de perto. Ele sente a atração
novamente, percebe os filamentos de ouro dançando entre o peito dele e o dela.

Por que tinha que ser ela? A única pessoa neste planeta que instantaneamente faria dele um
traidor?

Ele quase não reconhece o rosto dela. Granger está diferente do que costumava ser? Ele se lembra
de tirar sarro dela. Chamando-a de feia, acreditando que ela era. Ele paira sobre ela agora,
estudando-a como se o grau de seu foco pudesse revelar algo extraordinário. Ele levanta a mão e
tira o cabelo do rosto dela. Deixa uma mancha de sangue em sua têmpora.

Seu estômago se revira novamente. Ele odeia a sensação disso: experimentar contentamento,
alegria, uma onda de prazer quando seus dedos tocam a pele dela. Tocá-la deveria ser sujo, vil. Ele
não sabe se ainda acredita nisso, se realmente acreditou. Ele nunca teve o luxo de entrar em
dissensão.

Ele mal tocou seu rosto e ainda assim seus dedos formigam. O calor sobe pelo topo de sua mão.
Ele se recosta. Ele poderia deixá-la aqui. Ele poderia. Ela estava errada. Ele poderia fazer quase
tudo.

Um choque sobe pelo braço esquerdo. Quando ele olha para baixo, ele percebe que sua mão e a
dela estão a meros milímetros de distância. Seu dedo mindinho mal roça o dela e é maravilhoso,
poderoso de uma forma que ele não consegue admitir, como se houvesse fios costurando ele - eles
- juntos.

Com um empurrão, ele se lembra de si mesmo, se afasta e lança um renervato para acordá-la. Pelo
menos esse feitiço parece funcionar.

Seus olhos se abrem.

Ela pisca.

Ela solta um som abafado como se estivesse tentando tossir sem ar nos pulmões e, em seguida,
solta um suspiro enorme e horripilante. O mesmo tipo que ela vomitou enquanto era torturada. Isso
faz sua cabeça girar. Ele tem que colocar distância entre eles. Deixando-a se ajustar à consciência,
ele se força a ficar de pé, não totalmente vertical enquanto os músculos indevidamente curados em
sua coxa gritam quando esticados. Ele sente o sangue começar a jorrar novamente, descendo pela
parte interna da perna da calça, acumulando nas meias.

Quando a respiração dela se acalma, ele arrisca um olhar para encontrá-la sentada, segurando a
cabeça entre as mãos, os dedos flexionando em seu cabelo, contra seu couro cabeludo.

"Um atordoante," ele diz simplesmente.

Ela acena com a cabeça, o rosto ainda embalado. Quando ela finalmente olha para cima, seus olhos
se arregalam.

"Você está sangrando."

"Por muito pouco. Corte hexagonal. Eles - seguiram rapidamente. Nos reconheceu, pelo menos um
de nós, depois que eles te atordoaram. Porque eles mudaram para muito mais força. "

"Você nos aparatou? Novamente?"

"Não sou terrível em uma emergência, aparentemente."

"Onde estamos?"

"Não tenho certeza. Minha deliberação ficou um pouco confusa com "- ele gesticula para a perna -
" mas nenhum de nós está estropiado, então sinta-se à vontade para me agradecer ".

"Obrigado."

Ele não se importa com o quão genuíno isso soa.

"Devíamos voltar para a tenda", diz ele, ignorando totalmente o agradecimento dela. "Você
aguenta?"

"Eu posso. Estou só ... um pouco tonto. "

"Stunners podem ser assim."

Sua risadinha não carrega rancor, quase soa como se ela não tivesse intenção de fazer isso. Então
ela diz: "E você saberia?"

"Sim. Eu poderia."

Sua boca se fecha com o som distinto de dentes batendo. Ela olha para a perna dele novamente.
"Você tentou curá-lo?"

O escárnio é um reflexo. "Claro que sim. Está muito melhor do que antes. " Ele lhe oferece um
braço, preparando-se para aparatar.

"A varinha?" Ela se levanta. Hesitante, ela envolve seus dedos em torno de seu antebraço; o tecido
de sua camisa parece puído sob seu toque.

"Não gosta de patronos, transfiguração ou cura, aparentemente."

"Ou simplesmente não gosta de nós," ela diz, assim que ele entra em aparição novamente.

Quando eles reformam: "Talvez isso também".

Ele mal consegue esconder o desgosto de sua voz, os olhos pousando em sua tenda patética
novamente. A crescente sensação de segurança é ainda mais indesejável.

▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬

Draco se senta em sua cama tentando endireitar a perna enquanto Granger faz um inventário de
seus bens roubados em sua cama em frente a ele. Ela murmura para si mesma enquanto organiza:
seções para comida, suprimentos, remédios. Ela lê os rótulos com lábios frenéticos e murmurantes,
e ocasionais grunhidos de frustração, enquanto ele suspeita que ela tenta decifrar as palavras
extraordinariamente longas.

Ela solta três suspiros angustiados antes de finalmente olhar para ele. Ele se recusa a ceder ao seu
estratagema óbvio e perguntar o que a incomoda tanto. Perguntar implicaria que ele se importa. O
que ele não faz.

"Não temos tanto quanto eu pensava. Eu senti que estava agarrando tanto, mas ... Eu nem sei o que
é muito disso. "

"Você disse que haveria algo para a dor?" Sua pergunta empurra os dentes cerrados e uma falta de
vontade de elaborar.

Os olhos dela vão para a perna de qualquer maneira. Ela faz uma careta.

"Não sei se podem ser tomados com antibióticos. Eu ... "ela se interrompe, o rosto se contorcendo
enquanto uma espécie de choque maníaco a faz piscar rapidamente, passando por falsos começos
gaguejantes. "Eu - eu pensei que sabia mais sobre - faz anos desde que eu tomei qualquer
medicamento trouxa além do paracetamol. E acho que nunca tomei nenhum remédio para dor - eu
... meu Deus. E se eles se combinarem e tiverem uma reação? Ou se você tiver uma alergia?
Parecia tão simples quando eu estava planejando ... "ela se interrompe, a mão voando para cobrir a
boca. Ela arrasta os dedos pelos lábios, quase arranhando em pânico.

"O que isso significa, Granger?"

"É como com poções. Há alguns que você não deve misturar porque podem coalhar ou ... explodir.
Remédios trouxas são algo parecidos. Eu penso. Eu sei que você não deve misturar certos tipos.
Não tenho ideia de quais combinações são boas e quais vão te matar. "

"Isso é horrível."
"É literalmente apenas como poções. Não há diferença. "

"Ainda bárbaro."

"Você quer dizer isso ou está apenas tentando me irritar?"

Ele está principalmente tentando ignorar a pulsação em sua coxa. Quando ele não responde,
Granger toma uma decisão.

"Este é um antibiótico. Eu sou positivo. Acho que devemos tratar sua mão primeiro, pois é o
ferimento mais antigo. E uma infecção pode ser mortal. Dor, bem, pode ser suportada. "

Considerando a forma como sua perna queima, ele discorda. Mas ele dificilmente pode discordar
de uma mulher que resistiu à tortura. Ela chama uma caneca de sua pequena pilha de pratos e a
enche com um aguamenti. Ela lhe entrega a água e um único comprimido retangular.

"Engolir. Não mastigue - apenas engula com a água. "

Draco olha para o remédio trouxa em sua mão. Parece nada; um pequeno comprimido
esbranquiçado destinado a proporcionar saúde? Não tem nenhuma semelhança com uma poção de
cura típica. Ele o leva ao nariz. Não tem cheiro. É mesmo alguma coisa? Parece muito pequeno
para oferecer qualquer benefício real.

"Basta engolir."

O comando canta através da corda, brilhos dourados de seu peito para o dele. É perturbadoramente
parecido com confiança, ou pior, fé. Ele obedece.

E então ela está de joelhos na frente dele e ele quase salta de choque.

"Vou olhar para a sua perna", ela diz, já muito perto dele para se sentir confortável.

"Você não é um curador."

"Me desculpe, você tem um em mãos? Não? Bem, eu não vou ser capaz de curá-lo de qualquer
maneira, já que a varinha é inútil para isso. Eu peguei algumas bandagens. Parece fechado o
suficiente para que eu não ache que você precise de pontos. "

Ele não se incomoda em perguntar o que isso significa. Ele está muito surpreso com o fato de que
Granger está contorcendo suas feições e alcançando seu joelho.

"Não me toque."

"Malfoy, eu tenho que fazer."

"Você realmente não quer."

"Eu faço. Você já está lutando contra uma infecção na palma da mão. Você quer um na sua perna
também? Esta é uma ferida muito maior. Só quero ter certeza de que está limpo e enfaixado
adequadamente. "

"E você sabe como fazer isso?"

Ele respira fundo quando a mão dela finalmente pousa em seu joelho. Ele não pode fazer isso. Seu
coração pula para a garganta, engasgando.
"Sim eu quero. Olha, eu sei que é desconfortável— "

"Você não tem a porra da ideia", ele range para fora, interrompendo-a. Apenas uma única camada
de tecido os separa. Ele não consegue tirar os olhos da mão dela em seu joelho.

Ela suspira, o remove e de repente está brincando com o punho da calça dele. Draco se sentiu
transformado em pedra. Ele não pode se mover. Ele não tem certeza de que está respirando. Os
dedos dela roçam sua panturrilha e ele confirma que pode, de fato, ainda se mover; sua perna pula.
A dor o atravessa.

"Eu - uh, eu não vou ser capaz de rolar alto o suficiente."

"Eu poderia ter te dito isso."

"Eu poderia cortá-los acima da ferida, mas ... já estou preocupado em poder consertar o corte do
feitiço de fatiar e, como você não tem uma muda de roupa, não quero ... bem, para você ter calças
com apenas uma perna. "

Draco pode preferir que ela corte sua perna inteira.

Granger limpa a garganta, desvia os olhos e solta um suspiro. "Ou você pode simplesmente tirá-
los."

Ele sabia que a sugestão estava chegando. É a única coisa que faz sentido. Mas ele odeia que ela
tenha sugerido do mesmo jeito. Ele não tem uma ideia melhor; ele está furioso com isso. Quando
ele olha para ela novamente, suas bochechas estão vermelhas, mas seu queixo está tenso.

"Eu sei que é, bem, isso é bastante constrangedor para nós dois-"

"Deve ser tão difícil para você, Granger-"

"Mas isso nos dará a chance de tentar consertar suas calças e talvez até levá-las ao riacho para um
banho. Estou preocupado com todos os scourgify vestindo nossos tecidos muito finos. "

"Eu não vou tirá-los."

"Não seja ridículo, Malfoy. Não posso limpar e enfaixar sua ferida por um buraco e não quero
arriscar mais danificar suas roupas. "

"Eu não quero." Ele sabe que parece petulante.

"Malfoy - podemos ser maduros sobre isso. Ou o teimoso Draco Malfoy está se recusando a fazer
algo porque sou eu quem está perguntando? Você tem que ser difícil o tempo todo? "

"Deuses, você é tão detestável. Eu não vou sentar aqui em nada além de minha boxer enquanto
você me toca . "

Ela não se lança em outro discurso. Ela pisca, processando, e então ele observa quando a atinge, de
boca aberta.

"Oh."

Seu rosto fica mais rosado a cada segundo, o rosa respingando em suas bochechas. Draco faz tudo
ao seu alcance para não corar também, seja por seu próprio constrangimento ou por outra coisa .

Ele não tem outra escolha.

Ela ainda está ajoelhada quando ele se levanta. Ele se recusa a pensar sobre a posição dela em
relação a ele mesmo por um segundo enquanto desabotoa as calças, estremece quando ele as tira, e
então se senta novamente em nada além de sua boxer.

Ele deseja algo mais interessante para se concentrar, além do interior de uma porra de uma barraca
de lona. Seu olhar vagueia, procurando um ponto focal para distraí-lo. Mas no momento em que
seus dedos o tocam, uma cutucada gentil perto da borda de sua ferida, seus olhos se abaixam.

A dor lateja onde ela toca, mas o conforto floresce também.

É horrível.

É instantâneo, a maneira como seu corpo vibra de satisfação.

"Parece decentemente montado."

"Eu executei vários feitiços de cura."

"Quando?"

"Antes de eu te acordar."

Ela se recosta nos calcanhares, olhando para ele com confusão entrelaçando suas feições. Como se
ela acabasse de perceber que ficou inconsciente na presença dele por um longo período de tempo.
Ele franze a testa. A ideia de que talvez ela possa se perguntar se ele é capaz de algo rude dói como
uma marca no esterno.

Ela não diz nada, apenas engole e pega sua bolsa. Ela puxa uma garrafa.

"Isso pode doer", ela diz.

Bom, é tudo o que ele consegue pensar. Uma picada soa como distração.

Ela umedece um pano, pressiona cuidadosamente as bordas de seu ferimento. Ela não o toca
diretamente de novo, mas nem mesmo a picada de qualquer líquido monstruoso com o qual ela
está o torturando pode desintegrar o desejo espontâneo por seu toque.

Isso não poderia ficar pior.

Ela termina de limpar as bordas vermelhas secas e com crostas de sua ferida.

"Puta boceta," ele grita quando ela coloca o pano diretamente sobre a parte aberta de sua ferida.

"Eu sei, eu sei," ela diz, se afastando com uma careta desenhada em seu rosto. "Eu queria ter
certeza de que estava limpo. Sinto muito, eu sei que deve ter— "

"Puta merda."

"Eu certamente espero que você não esteja se referindo a mim, Malfoy. Estou te fazendo um favor.
"

Ele range os dentes, sem dizer nada enquanto ela deixa cair o pano e puxa outro remédio trouxa
que ele imagina que ela pretende usar como tortura.

"Isto é uma pomada. Tem antibióticos. Eu - eu vou aplicar um pouco e depois enrolar sua perna,
certo? "
Aplicar significa tocar. Draco sabe ler nas entrelinhas. Ele mal está respirando do jeito que está,
desejando que o calor de sua pele permaneça em sua perna e não suba o escasso espaço necessário
para algo mais.

O medo cai em seu peito no momento em que ela o toca, dedos delicados traçando suavemente sua
ferida. Ela está tentando não machucá-lo, mas ele quase deseja que ela o faça. Porque seu foco é
devastador. Ela grita, cuidadosa em sua aplicação. E o peito dela toca o joelho dele. Ela não parece
notar, mas ele definitivamente percebe.

Talvez este seja o maior momento irônico de sua vida, que Hermione Granger, acima de todas as
pessoas, acabou de colocar fogo em sua pessoa inteira com algumas pinceladas de sua pele na dele.
Ele nem mesmo tem a capacidade de reclamar internamente sobre a injustiça de tudo isso. Ele só
consegue focar em suas mãos segurando a haste de metal forrada de lona que compõe a estrutura
de sua cama, e em nunca mais largá-la.

Ela aplica a pomada e pronto. Mas seus dedos de partida de fogo permanecem; dura apenas vários
segundos agonizantes. O que começou como uma massagem na pomada torna-se um dedo
arrastando ao longo da parte externa da coxa, parando no joelho.

Algo falha dentro de seu corpo, uma poção borbulhante explodindo, um estrondo e um sopro de
luxúria quente e inevitável. Seu pênis fica pesado, quente contra sua perna.

Em seguida, ela move as mãos de volta para cima, como se acabasse de perceber que tem mais
trabalho a fazer. As pretensões de não tocar caem e se espalham em milhões de pequenos pedaços
enquanto sua energia renovada a faz pressionar todo o seu torso contra o joelho dele enquanto se
agacha sobre ele.

Ela desenrola uma bandagem de gaze e paira sobre o ferimento dele. Por mais que ele tenha muitas
outras coisas em mente agora, ocorre brevemente a Draco que parece muito mais limpo do que
antes, que talvez ela não tivesse se envolvido nesta atividade estritamente por um desejo perverso
de torturá-lo.

"Você poderia—" ela começa, a voz suave.

Isso o obriga a olhar para ela, a parar de olhar para a bandagem.

Parece que ela passou a tarde inteira sentada ao sol: ligeiramente rosada, sem fôlego, boca aberta e
respirando em respirações minúsculas e superficiais. Mas em vez de pupilas como picadas de
alfinetes, reduzidas por tanto sol, as dela são ampliadas: portais escuros e desconhecidos para o que
quer que esteja acontecendo dentro de sua cabeça.

"Eu poderia o quê?" ele consegue perguntar.

"Levante a perna de sua boxer." Ela engole, desviando o olhar de volta para a bandagem. "Só um
pouco. Só para que eu possa ... - Ela faz um pequeno movimento ininteligível com a bandagem que
ele supõe que ela queira sugerir que envolva sua perna.

Ele vai ter que tirar as mãos do aperto mortal na estrutura de sua cama. Não há como escapar disso.
Seu pênis ainda está endurecendo rapidamente quanto mais ela paira a meros centímetros dele.
Também está na perna da cueca. Ele deveria ter pensado nisso quando tirou as calças, ajustou antes
de se sentar, agora que ele tem a prova concreta de que apenas alguns toques de suas mãos e a
pressão de seu torso contra seu joelho podem deixá-lo duro e dolorido Numa questão de minutos.

Ele vai morrer de mortificação, a língua esmagada contra os dentes, os lábios torcidos em um
sorriso de escárnio terrível.

"Multar. Mas - eu preciso que você recue por um segundo. "

"O que?" Olhos cheios de pupila e inocentes erguem os olhos para ele.

"Eu preciso me ajustar" - ele limpa a garganta - "outras coisas."

Ela respira fundo, as sobrancelhas vão para a linha do cabelo quando ela imediatamente se senta,
quebrando o contato enquanto parece bastante atordoada, como se ela tivesse acabado de perceber
o quanto o tocou.

Então ela faz exatamente o que ele gostaria que ela tivesse tido as boas graças de não fazer. Mas
ela é uma maldita Grifinória: sutileza e tato não existem em seu espírito.

Seus olhos pousam em seu pênis, lutando contra a perna de sua boxer. Ela faz um som minúsculo e
guinchado e vai direto para os lugares inadequados nos quais Draco está tentando não pensar.

Mas é o tipo de guincho que ele pensa que ela faria com um pênis bem dentro dela, bem na parte
mais profunda de uma estocada, quadris batendo juntos, força empurrando o ar e o som para fora
de seus pulmões.

Foda-se . Ele não consegue decidir se odeia ou ama o fato de que acabou de ter esse pensamento.
Mais ainda, que ele não sabe quanto pertence à magia e quanto pertence a ele.

Ela continua assistindo, e ele percebe que ela não vai parar. Pior, ele não tem certeza se quer que
ela o faça. Uma espécie de imprudência os envolveu nesta terrível tenda e as consequências da vida
real saíram pela frágil aba.

Ele solta os nós dos dedos do aperto mortal na beirada da cama. Suas mãos não estão tão firmes
quanto ele gostaria que estivessem, manchadas de rosa por causa de seu próprio sangue, quando ele
as levanta até a cueca.

A boca de Granger se fecha; ela engole.

Ele dispara outra emoção repentina nadando como fogo em suas veias. Ela também sente algo.
Pelo menos ele não está sozinho em sua agonia. Nesta nuvem de tempestade luxuriosa. De repente,
ele se sente menos exposto e mais como um artista. Uma pequena emoção de exibicionismo
singular. Só para ela. Para a eternidade, ao que parece.

Ele desliza a mão dentro da cintura, engasga com um gemido que se recusa a liberar quando sua
mão envolve seu pênis. Arrasta pelo tecido quando ele o puxa; ele imediatamente procura os olhos
de Granger e - sim - ela está olhando para ele como se estivesse hipnotizada. Ele imagina que ela
ficará mortificada quando o feitiço quebrar e a realidade os encontrar. Ele deveria estar também,
mas ele está intoxicado pelo poder de ter a atenção dela e não consegue encontrar em si mesmo
para se importar.

Obscurecido pelas fraldas de sua camisa oxford, ele reposiciona seu pênis contra o estômago, preso
pelo cós à cueca, irritantemente ereto. Ele mal se lembra de seu propósito original. Os únicos
pensamentos inundando seu cérebro são de mãos em seu pênis, bombeando-o para liberar. Dela ou
dela, ele não se importa muito neste ponto. Ele está louco para gozar.

Mas ele se mexe, a dor percorre sua perna e se lembra de si mesmo. Ele enrola os dedos em torno
de sua perna de boxer e a desloca para cima para que Granger tenha mais espaço para trabalhar.
Ela entra em ação, envolvendo rapidamente sua ferida. Seu senso de extremo cuidado e cautela
desapareceu, agora ela está trabalhando como se sua vida dependesse disso. Depois de colocar o
curativo, ela se joga para trás, para longe, em sua própria cama.

Eles se sentam, nenhum olhando para o outro, quando fica claro que os dois estão lutando para
respirar. Ela foge para fora da tenda antes que ele morra de mortificação. Uma pequena
misericórdia, no grande esquema das coisas.
 Chapter 8

Hermione

Hermione não tinha percebido, não até aquela noite, o quão perto ela dormia de Draco Malfoy.

Exceto que ela não consegue dormir. Agora não. Não com sua cama a apenas alguns metros dela.
Ela se controlou, ignorando firmemente a corda de prata enterrada em seu peito em toda a sua
glória translúcida. Isto é, até que ela acordou de um atordoamento com ele pairando sobre ela,
parecendo inexplicavelmente com segurança e alívio.

E então ela teve que tocá- lo. E ela se perdeu em tocá-lo. Meramente cutucando as bordas mais
tênues dessa memória, seu rosto fica em chamas, o peito se contrai de vergonha. Ela pensou que
entraria em combustão simplesmente por cuidar de um ferimento.

Ela não tinha sido falsa em suas preocupações sobre o estado de seus tecidos. Ele está usando a
mesma coisa desde que fugiram da Mansão Malfoy em abril, e ela só tem algumas roupas na bolsa.
Depois de fugir da tenda naquela tarde, ela bateu na calcinha - encharcada por uma onda repentina
e avassaladora de desejo - com um açoite, rezando silenciosamente para que sobrevivessem ao
feitiço. Que ela teve que se preocupar com tal coisa estava fora do lugar e impróprio.

Só porque ela está sozinha, se sente tão sozinha e tem apenas Malfoy como companhia, não
significa que ela deva ter quaisquer pensamentos, mesmo intimamente relacionados à luxúria. Ela
não tem tempo, não deveria ter energia para coisas assim.

Seu rosto queima na escuridão. Ela está surpresa por não ter desenvolvido bioluminescência; ela
tem quase certeza de que há calor suficiente em seu rosto para iluminar toda a tenda. E agora,
deitada em sua cama e tentando dormir, ela não pode ignorar os reflexos prateados se torcendo com
atividade renovada no ar. É como se ela alimentasse a corda com o toque e agora, depois de prová-
la, exige mais.

É difícil ignorar a presença dele quando isso a puxa pelo esterno.

Ela ouve a respiração de Malfoy, sem saber se ele está dormindo ou apenas quieto. Ela não sabe
muito bem como ele soa quando dorme. Como ela pôde? Ela conhece os sons do sono de Harry e
Ron quase tão bem quanto conhece o tom de suas vozes. Ela rebate uma onda de tristeza. Ela não
vai ouvir Harry de novo.

Malfoy se mexe e faz um som baixo e baixo como um resmungo. Talvez ele também esteja tendo
dificuldade para dormir. Ela não consegue decidir se isso é um consolo ou uma preocupação. Ele
solta um suspiro; soa suspeitosamente como um suspiro irritado.

Ela não consegue se conter. Hermione suspira também.

O silêncio deles para de parecer tão silencioso. Em vez disso, ele vibra. É prata e cantante. Metal
precioso.

Sussurros de tecido.

Isso a lembra novamente de sua fisicalidade. Ele existe, bem ali. Seu corpo está bem ali. E ela é
atraída por isso de uma forma que ela não consegue explicar nem entender.

Sua pele estava quente. Músculos sólidos. E ele foi afetado antes também.
Ela engole contra seu constrangimento. De todas as pessoas: cruel, astuto e agressivo Draco
Malfoy tem poucos motivos para achar algo agradável em seu toque. E ainda assim, esse Draco
Malfoy ainda não a deixou. Ele tem sido petulante, difícil e arrogante, mas não impediu a
sobrevivência deles, até mesmo ajudou.

Ela suspira novamente, mudando sua posição para deitar de costas. Ela está quase resignada
quando pressiona as coxas; ela estivera pensando em sua excitação antes e agora vagou por conta
própria novamente.

Seu desejo indesejável floresce quente, baixo em sua pélvis. É quase angustiante o quanto ela
queria tocá-lo, ser tocada por ele.

Ela tem uma guerra para planejar, lutar e vencer; ela não tem outras opções. Sua lista de
responsabilidades e preocupações se estende por mais de um quilômetro. Ela está sobrecarregada e
em alerta quase todos os segundos de cada dia.

Que é a única maneira que ela conhece de justificar o puro alívio na simplicidade do desejo que ela
sente cada vez que toca Malfoy e cede, só um pouco, ao puxão desta corda entre eles.

Ela quer mais toque e sabe que não deveria. Ela quer mais do que mãos nos pulsos e bandagens nas
coxas. Ela anseia por um toque como ela nunca conheceu antes. Está crescendo, só piorando, a
pulsação de desejo em sua calcinha. Parte dela se pergunta se ela só precisa cuidar disso sozinha,
enfiar a mão por baixo da calcinha e se entregar ao alívio do estresse de reconhecer suas próprias
necessidades. Ela quase faz isso, a mão pairando sobre o estômago, quando o ouve respirar uma
foda silenciosa , quase inaudível, de sua cama ao lado dela.

Ela prendeu a respiração.

Conta até dez.

Libera.

Então se envolve em um ato de autodestruição.

"Não consegue dormir?" ela pergunta em uma voz quase um sussurro.

Ele solta uma risada vazia, quase silenciosa. Ela ouve algo se arrastando, mais farfalhar de tecido, e
vira a cabeça. Fracamente iluminado pelo brilho prateado da corda que os conecta, ela vê que ele
está sentado em sua cama, de lado com os pés no chão. Ele está curvado, a cabeça caiu sobre os
joelhos.

Com uma sacudida dolorosa e luxuriosa, Hermione percebe que ele está sem camisa.

"Você não está usando uma camisa", sai dela antes que seu cérebro registre totalmente o
pensamento.

Ela não consegue tirar os olhos de sua pele lisa e pálida, um farol, quase, no brilho fraco de seu
companheiro prateado.

Sua risada é mais alta desta vez. Ele levanta a cabeça e olha para ela. O brilho da corda em seu
peito ilumina seu rosto por baixo. Ainda está escuro, mas lança sombras severas e nítidas em seu
rosto já angular. Ele parece sobrenatural, irreal, como um pesadelo ganhando vida. Feito sob
medida apenas para ela.

"Difícil para você, não é?" Uma pausa. "Você não está usando calças. Posso ver sua coxa saindo do
cobertor. "

Hermione levanta a cabeça o suficiente para olhar seu corpo. Uma de suas pernas está realmente
fora de suas cobertas.

"Estou usando shorts de dormir", diz ela.

"Eles são indecentes."

Ela joga suas palavras de volta para ele. "Difícil para você?"

"Incrivelmente."

A brincadeira fracassa. Sua resposta é crua e honesta e um tipo de grasnido quebrado. Hermione se
pergunta, se não fosse pela cobertura dessa escuridão brilhante, talvez ele não tivesse admitido isso
de forma alguma.

Ela está olhando preguiçosamente para sua forma sombreada, ocasionalmente iluminada por uma
pulsação da corda. Ele se move. Parece que ele está se tocando - não, ajustando, provavelmente
mudando - a si mesmo.

Mas sua respiração engata. Ruidosamente.

E ele para.

O brilho da corda esmaece, justo quando ela precisa acender. Mas está fervendo em algo mais
silencioso, mais suave. Ele desaparece, deixando nada além de escuridão no espaço entre eles.

Ela acha que ele está olhando diretamente para ela. Só de pensar nisso, queima.

Ela não consegue evitar, ela se contorce, desconfortável sob inspeção. Frustrada, ela inclina a
cabeça para trás contra o travesseiro: o queixo erguido, o pescoço estranhamente exposto, olhando
para a tenda acima dela. Ela solta um suspiro que sai como um gemido frustrado, despojado de
estrondo por uma garganta apertada.

É a respiração dele que fica presa agora.

Ela gira a cabeça contra o travesseiro. Desta vez ela sabe, sem nem mesmo vê-lo, que os olhos dele
estão grudados em seu rosto. E o dela no dele. Até que ela os deixe cair contra seu melhor
julgamento.

Sua silhueta muda, ombros e braços se movendo. É difícil ver, difícil dizer, mas uma semente
rebelde e horrivelmente quente na boca do estômago desabrocha em um campo de flores silvestres,
um incêndio. Ele provavelmente está apenas ajustando alguma coisa. Talvez ele esteja
desconfortável.

Ela está desconfortável.

Mas não da maneira que ela deveria ser. Ela está desconfortável porque está curiosa sobre como a
mão de Draco Malfoy deve ficar na sua -

Deuses. E se ele puxar para fora da cueca? Ela quer que ele faça isso? O calor rola por ela
novamente, não mais tão centralizado em seu estômago, mas uma onda do peito às bochechas aos
dedos dos pés. Baixando e fluindo, subindo como uma maré quente. Isso a deixa sem fôlego.
Sanidade também, ao que parece.
Hermione precisa se transformar novamente. Ela joga os cobertores porque está pegando fogo. Ela
acha que o ouviu fazer um som, mas ela está mudando novamente, tentando esfriar, encontrando
uma posição que não a lembra de carvão quente e metais derretidos.

Minúsculas faíscas de brilho prateado quando ele fala. "Você está fazendo isso de propósito?" Ele
parece estrangulado.

Por alguma razão, isso a emocionou.

"Fazendo o que? Estou com calor, Malfoy. "

Ele geme antes mesmo que ela termine de falar seu nome. Ela encara o teto da tenda, de repente
muito preocupada que ele possa realmente se tocar. Mais preocupada por ela achar que pode
querer que ele o faça. Ela pode querer assistir.

Ela não consegue pensar. Seu corpo inteiro parece eletrizado, um fio elétrico exigindo aterramento
para que ela não busque o objeto mais próximo para uma tomada de emergência.

"Não faça barulhos como esse", ela tenta retrucar. Em vez disso, sai ofegante e sem fôlego.

"Por que não? Eles são sua culpa. " Seu estalo é mais nítido do que o dela, mas igualmente sem
fôlego.

E antes que ela possa sequer considerar que talvez devesse manter sua boca traiçoeira e suavizada
pelo calor fechada, ela derrama. "Porque eles me fazem querer ..."

"Então faça." Ele geme quando ela engasga. "Porra."

Lentamente, ela vira a cabeça de novo, observando sua silhueta em busca de confirmação de que
ele acabou de dizer o que ela pensa que ele disse.

"O que?" Sua voz entra em uma nova estratosfera, ao mesmo tempo incrivelmente aguda, mas
também nada além de ar sufocado. "Faça" - uma hesitação - "o quê?"

Ele parece furioso por ter que dizer isso. "Você sabe o que - porra, apenas-"

Sua voz é cortada e ela não pensa. Sua mão desce, deslizando sob o cós de seu short de dormir e
sua calcinha em um movimento sólido e desorientadoramente confiante. Ela choraminga apesar de
seu melhor julgamento.

Ela se pergunta se ele pode ver, se ele sabe. Se foi isso que ele quis dizer - certamente é o que ele
quis dizer. Ela pisca e percebe que ela estava errada antes. Ele definitivamente não tinha tirado as
calças, não então. Porque ele certamente o fez agora. Sua silhueta quase não denuncia, mas seu
braço esquerdo está se movendo muito lentamente: para cima e para baixo.

Outro minúsculo ruído escapa dela e seu movimento sacode, torce.

Ela quer desviar o olhar.

Ela não pode.

Seus ouvidos captam o som suave de seu antebraço quando entra em contato com sua cueca boxer
de algodão no movimento para baixo. Ele está absolutamente, sem sombra de dúvida, tocando a si
mesmo. Bem ali, a poucos metros dela. Inexplicavelmente, sua boca seca saliva.

Ela não tem o direito de se surpreender. Porque ela está se tocando também. Ela deveria se sentir
mortificada, horrorizada com sua própria ousadia. Mas ela não pode perder tempo para essas
coisas quando a emocionante novidade de tudo isso chia seus pensamentos.

Ela nunca ... fez isso com ninguém antes. A guerra tornou os momentos amorosos difíceis de
acontecer antes. Mas aqui está ela: ainda em uma guerra, em uma tenda escura com Malfoy e esses
tênues filamentos de prata, sua mão se movendo para cima e para baixo e para cima e para baixo e
- oh deuses. Ele está realmente fazendo isso.

Ela está arrastando os dedos em sua excitação com pouco objetivo ou foco, impulsionada por um
desejo indistinto, algo como querer. Seu ritmo lhe dá direção, uma batida constante que ela pode
seguir enquanto ele se acaricia. Sua respiração sacode, pensar algo assim, mas ela pressiona os
dedos contra o clitóris, chocada por uma nova sacudida de intenso prazer. Ela começa a circular
com dois dedos, acompanhando seu ritmo e tentando abafar o suspiro agudo que finalmente cedeu
as forças de seus pulmões. Seu corpo se inunda com calor, pesado e borrado, como uma suave
estática de televisão com o volume no mínimo.

"Sim", ela ouve dele. Um assobio baixo, quase inaudível na escuridão. Em seguida, de forma mais
audível, "Assim".

Ela quase implode.

Ela se contorce, se contorce, balança os quadris contra a própria mão e empurra mais para baixo.
Ela desliza um dedo dentro de si mesma, buscando profundidade. Ela anseia por mais. Mas isso
terá que servir. Suas costas se arqueiam. À distância, ela sabe que está respirando mais pesado; ela
tenta se conter. Ela rola os lábios sobre os dentes, sufocando um gemido. Seus olhos tremulam.

A respiração pesada de Malfoy quase causa um curto-circuito em seu cérebro.

Ele diz "foda-se" de novo, e quase soa dolorido: parte prazer, parte desgosto.

Ela está quase ofendida, mas está se perdendo, arrastando os dedos de volta ao clitóris, circulando
freneticamente, encontrando seu próprio ritmo agora enquanto persegue a tensão que enrijece seus
músculos. Pequenos sons de prazer são engolidos de volta, tentando conter tanto dentro de seu
corpo de carne e osso.

Um ruído desliza quando ela percebe que está perto, um som minúsculo e agudo que corta a
respiração ofegante. Seus dedos do pé enrolam, o rosto beliscando. Ela só precisa criar a crista de
uma onda, um único pico de prazer fora de alcance.

E então Malfoy a empurra.

"Você primeiro, Granger."

Seu gemido gagueja, preso em uma respiração surpresa quando seu pescoço fica tenso junto com
todo o resto, a boca aberta enquanto ela cavalga os espasmos de prazer que sobem e descem por
sua espinha.

Ele grunhe um momento depois e ela sabe que ele também acabou.

Fogos de artifício ainda explodem sob sua pele. Ela está zumbindo. Elétrica e flutuante, cérebro e
corpo fervilhando após a liberação, alívio.

É tão silencioso.

Absolutamente nenhum ruído encontra sua trágica pequena tenda de tentação além de sua
respiração irregular.

Ela flutua no silêncio, a frequência cardíaca diminuindo até que, finalmente, seus pensamentos
captam o absurdo do que acabou de acontecer. Ela enrubesce novamente, desta vez mortificada.
Ela deveria - eles? - dizer algo? É algo sobre o qual se fala depois do fato? Ela descobre que
prefere fingir que nada aconteceu. Idealmente para o resto de sua vida.

Ele lança um scourgify e seu cérebro gagueja com a ideia de que é claro que ele tem que se limpar.
Mais distante, ela se pergunta por que não percebeu que ele estava com a varinha. Ela fica surpresa
quando ele lança outro feitiço e a umidade em sua calcinha desaparece também.

Essa bondade é de alguma forma pior. Ela está ainda mais envergonhada agora. Seus olhos
estavam fechados; ela nem tinha notado. Quando ela os abre, sua silhueta se achatou, voltando a se
deitar na cama. Está mais claro na tenda. Prata cintilante salta e solta faíscas da corda, quase nem
translúcida, brilhando o suficiente para iluminar rostos, escolhas.

Ela abre a boca, sem saber o que dizer, mas sentindo que deveria dizer algo. Ela mal consegue
pronunciar uma única sílaba antes que ele a interrompa.

"Não faça isso, Granger. Não. "

Ela não quer.

Em vez disso, ela finalmente encontra o sono.

Draco

Draco não dorme. Ele não pode, não com uma cacofonia iluminando o interior de seu crânio. É um
barulho violento que se repete: que porra, que porra, que porra, que porra, que, diabos, é, é, que
porra, que, diabos, que, diabos, que, porra, diabos, que, diabos, que, diabos ,, faz, ad nauseam.
Literalmente. A ponto de causar náusea. E não porque ele se sinta enojado com a coisa
surpreendente que aconteceu em sua tenda escura. Mais porque gostou. Ele gostou de modo muito.

Ele abriu uma represa libidinosa dentro de seu peito e agora ele está inundando por toda parte, uma
vontade indisciplinada de engolir litorais e cidades e todos os lugares onde ele empurrou até o
último pensamento remotamente nada antagônico que ele já teve para Granger.

Ele agora conhece o tipo de som que ela faz quando goza. Ele fica meio duro a noite toda só de
lembrar desse fato; ele nunca ouviu uma garota fazer isso antes. No meio de tudo o que os porras
chacoalhando dentro de sua cabeça, seus gemidos tensos vibram também, sons que ela tentou
esconder dele.

Eles não falam sobre isso. Draco se levanta cedo e sai de suas proteções com a varinha na mão. Ele
não diz a ela para onde está indo. Ele apenas a deixou dormir, silenciosamente grato por não ter
que enfrentá-la, ainda não. Ele vagueia até o riacho próximo e decide seguir a recomendação dela
de realmente lavar suas roupas no lugar de um scourgify. Particularmente depois da limpeza de
emergência que suas calças precisaram na noite passada, ele odeia admitir, mas ele compartilha
suas preocupações sobre a longevidade de suas roupas.

Ele percebe, nu e irritado, que não sabe inteiramente o que é preciso para limpar suas roupas. Ele
nunca lavou uma única peça de roupa antes. Ele tem quase certeza de que o sabão deveria estar
envolvido, mas eles não têm nada disso. Então, ele basicamente apenas submerge suas roupas na
água até a cintura e as agita um pouco antes de se esfregar também.
Suas mãos demoram em seu pênis meio duro, teimosamente agitado com desejo durante toda a
manhã. Nem mesmo a água fria do rio pode deter sua luxúria persistente. Hermione fodendo
Granger e os sons que ela faz com os dedos em sua boceta. O que ele teria dado para mais luz, para
a corda mostrar-lhe o rosto dela, a mão dela; ele queria assistir. Ele ainda quer.

Ele se bombeia, lentamente, antes mesmo de perceber que está fazendo isso. É um alívio, a forma
como o calor o deixou endurecido, dolorido. Se ele não se permitir pensar muito sobre como está
meio submerso em um rio, preso provavelmente no pior conjunto de circunstâncias imagináveis,
enquanto pensa em Granger enquanto ele segura seu pênis, ele quase pode ignorar o quão patético
ele é. E como ele deseja desesperadamente que tudo seja diferente.

Ele geme, um som suave na floresta, mas alto o suficiente para perturbá-lo. A única pessoa por
perto para encontrá-lo ou ouvi-lo é Granger, e ele certamente não quer que ela se aproxime e se
toque nele.

Exceto que talvez ele faça.

Ele imagina a corda de repente ganhando vida quando ela se aproxima, dourada e quente. Ele torce
a palma da mão sobre a cabeça de seu pênis sob a água; ele tem certeza de que está vazando.

O que ela faria? Ela já havia mudado completamente suas expectativas sobre como ela era uma
pequena grifinória boa na noite anterior.

Ela entraria na água com ele? Tirar as roupas dela e deixá-lo ver seus seios? Tocá-la? Toque ele?
Ele geme novamente, aumentando o ritmo.

Ela deveria ser dele. E mesmo que ele nunca tenha pensado em querer Granger antes, ele não pode
negar facilmente que a quer agora. Pelo menos, ele quer que ela deslize no riacho com ele,
desapareça sob a superfície e envolva sua boca quente ao redor de seu pênis.

Ele derrama no rio com um grunhido abafado que tenta conter.

Ele precisa de três respirações pesadas para se arrepender, para se lembrar de como isso é patético.
Ele foge do riacho.

Pelo menos a varinha de Bella o deixa secar.

Ele não pode voltar ainda, não com uma fantasia tão fresca marcada dentro de suas pálpebras.
Então ele pratica com a varinha.

É uma cadela meticulosa, só funciona às vezes quando brinca com os feitiços mais básicos, como
lumos e nox. Ele está muito nervoso para tentar uma bombarda no meio da floresta enquanto eles
deveriam estar se escondendo, mas ele tem a sensação de que a varinha faria isso muito bem.
Serpensortia funciona. Diffindo não. Wingardium leviosa leva duas tentativas, mas no final das
contas ele é capaz de levitar um tronco de tamanho decente.

Quando ele finalmente volta para a tenda, deve ser meio-dia, perto do almoço, com base na
maneira como seu estômago ronca.

Ele odeia que Granger estivesse certa. Suas roupas parecem muito melhor lavadas do que o verniz
de limpeza que um scourgify oferece.

Quando ele passa pela porta da tenda, ele encontra Granger em pânico, com o cabelo enorme,
colocando seus pertences em sua bolsa de contas. Ela murmura para si mesma, corada e frenética.
Seu primeiro pensamento deveria ter sido algo como o que está errado ou o que aconteceu?
Em vez disso, ele se pergunta se foi assim que ela corou quando gozou na noite anterior. A poucos
metros dele. Ele nunca será capaz de deixar de ouvir aqueles sons pecaminosos e estrangulados que
ela tentou conter. Ele não pode escapar desses pensamentos.

Ela olha para cima e seus olhos se esbugalham, arregalados e redondos. Sua mandíbula afrouxa
enquanto suas sobrancelhas se juntam. Seu pânico o deixou em pânico agora. Com pensamentos
lascivos, agora ele se preocupa com o que a deixou tão exausta.

"Aconteceu alguma coisa? Você teve notícias do Weasley, ou- "

Impossivelmente, sua boca abre mais.

"Você—" ela se interrompe, caindo em sua cama enquanto agarra o peito. Seus olhos encontram o
cordão dourado com admiração, como se ela só tivesse percebido que voltou à existência quando
ele se aproximou o suficiente da tenda.

Uma enorme respiração sai de seus pulmões.

O peito de Draco bate. A antecipação parece medo.

"Onde você estava?" ela finalmente pergunta.

"Fui lavar minhas roupas."

"Você pegou a varinha."

"Eu deixei as enfermarias. Claro que peguei a varinha. "

Ela esfrega as têmporas, praticamente arrancando os fios de cabelo de bebê de suas raízes.

"Já lhe ocorreu como isso poderia ser?" Uma pausa enquanto ela deixa cair sua mão, um punho em
seu joelho. "Eu, acordando para descobrir que você e a varinha sumiram?"

Bem não. Ele não tinha pensado nisso.

"Você pensou que eu tinha ido embora?"

Sua risada é oca, vazia. Ela envolve os braços em volta da cintura.

"Claro que sim. Especialmente considerando - eventos recentes. Então sim. Eu pensei que você
fugiu e me deixou aqui sem uma varinha e "- ela faz um gesto fraco para a pilha de itens que ela
estava enfiando em sua bolsa -" Eu não sabia se você, eu não sei, diga a alguém onde eu estava.
Achei que tinha que correr de novo. "

Sua postura cede. Ele pode praticamente sentir a adrenalina vazando dela, finalmente tendo
permissão para ceder.

A dúvida dela não deveria incomodá-lo. Ele não quer que isso o incomode.

Foda-se toda essa merda de situação. Ela pensou que ele a tinha deixado enquanto ele estava
imaginando como seria descer por sua garganta.

"Você não está pagando qualquer atenção?"

Ela olha para ele, com raiva. "Claro que tenho. Tenho que prestar atenção em tudo. Proteções,
comida, Patronos, sua mão ensanguentada e sua perna ensanguentada. E tenho prestado atenção
nisso também. " Ela faz um gesto agitado para o cordão de ouro enterrado em seu peito. "Mas você
não me disse nada, então ..."

Ele está com raiva, de repente e visceralmente. E ele sabe que não é culpa dela, mas parece que é
porque ele está tão bravo com ela. Para existir. Por tentá-lo. Para a inundação atrás de suas
costelas, ele não quer existir.

Ele dá um passo à frente, tão irritado que ela não sabe. Isso ele pode ter que explicar. "Faça suas
perguntas então."

"Eu fiz. Na casa de campo. Você riu de mim. "

"E você quase não perguntou nada desde então."

"O que? Você gostaria que eu implorasse diariamente para conceder seu conhecimento a mim,
Malfoy? Eu não vou fazer isso. Eu perguntei. Você se recusou a me dizer qualquer coisa porque é
tão orgulhoso e desesperado para se sentir melhor do que todos que está disposto a acumular
informações pertinentes apenas para que seja o único que sabe disso. "

"Acredite em mim, Granger, você não quer saber o que eu sei." E não, ele não acha que se
importaria com ela implorando.

Ela pisca para ele. Ele poderia contar a ela. Este é um momento perfeito para. Mas então uma
memória espontânea de suas costas arqueou para fora de sua cama enquanto ela ofegava através de
seu cérebro. É injusto. Tudo isso.

E é inevitável. Essa é a pior parte. Mas isso não significa que ele não possa evitá-lo um pouco
mais. Ele não vai encorajá-lo. Ele já encorajou e se entregou demais na noite passada.

Ele puxa a varinha de seu pacote e a joga na cama ao lado dela.

"Eu estava falando sério quando disse que não iria embora, independentemente dos meus desejos
reais. Isso "- ele faz um gesto vago para o cabo -" não mudou muito na minha vida, para ser
honesto ".

Ela olha para ele: assustada, confusa. Ele sente um prazer doentio em sentir que a enganou, apenas
por um momento, fazendo-a pensar que talvez ele nutria sentimentos proibidos por ela antes de
tudo isso começar.

Isso seria romântico, e deles não é um romance.

"Eu ainda não tenho escolha de onde está minha lealdade - todas elas pertencem a você agora.
Quer um de nós goste ou não. "

Ele se senta em sua cama e se deita. Ele está exausto, precisa dormir. Precisa ficar longe dela.
Nesse ponto, é tão desconfortável estar perto dela quanto estar separado.

"Vá lavar suas roupas também, Granger. Você cheira."

Ele não tem certeza se é isso que ela faz, mas ela pega a varinha e vai.
 Chapter 9

Hermione

Hermione caminha até o riacho. Lava suas roupas. Tenta manter seu coração sob controle. Isso
ecoa com o pânico que a tirou de uma sonolenta sonolência matinal quando percebeu sua repentina
solidão.

Ela não falou com Malfoy pelo resto do dia.

Ela quer perguntar novamente o que tudo isso significa. Mas agora ela não pode. Seu orgulho não a
deixa. Não agora que parece que tudo o que ela precisa fazer é implorar um pouco. Ela é melhor do
que isso.

Fazer listas torna-se sua válvula de escape. A cada dia, uma nova lista:

As poções de que precisam e os ingredientes subsequentes necessários para cada um deles.

Eles precisam de varinhas, especificamente, de um número maior que um.

Equipamento básico de sobrevivência de que precisam, incluindo uma muda de roupa para Malfoy.
Hermione tem sorte de ter algumas roupas na bolsa, mas o conjunto de Páscoa de Malfoy tem sido
sua única opção por mais de um mês.

Eles não vão a lugar nenhum, não arriscam outra saída depois de quão espetacularmente a última
delas explodiu em seus rostos. Eles racionam sua comida. Eles não falam quando Hermione separa
antibióticos para Malfoy todas as manhãs e todas as noites. Ela espera ter a dosagem certa. Ela está
principalmente adivinhando, fazendo suposições educadas e tentando navegar na água.

A água em movimento está muito ociosa. Ela precisa de impulso, movimento, para sentir que está
fazendo progresso, embora tudo o que ela realmente está fazendo seja esperar uma semana para se
encontrar com Ron e encontrar algum tipo de sistema de apoio para sua vida novamente.

Sua lista mais recente, um inventário do que itens que eles não têm, uma pausa lunáticos de suas
listas do que eles precisam, infla um pânico como mau ar em seus pulmões quando ela senta-se
contra uma árvore apenas dentro de suas alas. Ela tenta sufocar, prendendo a respiração. Talvez ela
possa sufocar o pânico antes que ele a sufoque.

Ela já se permitiu dez minutos de lágrimas hoje, presa a uma imagem do pequeno Teddy Lupin
crescendo sem seus pais. Assim como Harry fez. Pais roubados de seus filhos em uma guerra em
que lutaram e morreram para sempre, mas pelo que às vezes parece nada.

Seu suprimento de comida diminui. Os livros que Hermione pensou que seriam necessários quando
ela fez as malas para esta aventura com Rony e Harry há um ano, permaneceram em sua maioria
guardados em sua bolsa. Ela e Malfoy têm uma barraca, um par de camas, algumas bandagens e
remédios roubados e uma única varinha entre eles.

Como eles deveriam lutar uma guerra contra isso e não acabar como Harry e Tonks e Remus e Fred
e Hagrid e-

Ela engasga com a dor.

E ainda há uma horcrux para destruir. A cobra está lá fora em algum lugar. E quem sabe se
Voldemort fez mais desde então.

Seu cérebro para.

E se ele tivesse feito mais? Tem sido o quê? Duas semanas? Quanta divisão uma alma poderia
suportar naquele tempo? Depois de ter feito tantos antes? Depois de ter sofrido sua destruição? Foi
possível? Ela não sabia.

"O que é-" Malfoy abre a aba da tenda para encontrá-la sentada lá. Ela não percebeu que ela
começou a hiperventilar.

"E se ele fizesse mais?" ela engasga, olhando para ele.

Malfoy inala, a preocupação em seu rosto transformando-se em aborrecimento. Eles sobreviveram

quase uma semana inteira sem ter que se envolver. Chega de meio da noite - o que quer que tenha
sido. Não há mais pânico sobre ele desaparecer de repente. Sem mais luta. Não fale mais.

"E se quem fizesse mais do quê?" Ele soa como se uma conversa nunca o tivesse incomodado tanto
em sua vida.

"Você sabe quem", ela sussurra.

Malfoy zomba. "O que aconteceu com toda aquela bravura imprudente que você costumava ter?
Não consegue nem dizer o nome dele agora? "

Ela não consegue respirar, mas um medo súbito de que ele possa fazer algo ridículo, como dizer o
nome de Você Sabe Quem, arranca uma resposta de sua garganta. "Não podemos! Não - há um
tabu nisso. Foi assim que os ladrões nos encontraram antes de nos levarem para ... "ela para,
sufocando. Ela se reagrupa. "E se ele fizesse mais horcruxes?"

Ela tem que perguntar. Ela tem que perguntar a alguém, expressar a pergunta em voz alta para que
ela não exploda com o estresse.

Malfoy apenas pisca para ela, dando a ela um olhar curioso com uma inclinação de sua cabeça que
não pode ser incomodada. Seu cabelo loiro cai descuidadamente sobre os olhos. Na luz do sol, ela
mal consegue ver a corda de prata entre eles, quase totalmente invisível.

"O que é um horcrux?"

A maneira devastadoramente casual com que ele faz essa pergunta quase a mata. O coração de
Hermione afunda. Ele não tem razão para saber, claro que não. Então ela percebe: há mais alguém
vivo neste mundo que sabe sobre eles além dela e de Ron? E se os dois morressem? Então alguém
saberia?

Ela deveria contar a Malfoy. Mas ela se sente mesquinha, desagradável, ainda irritada com ele.
Uma parte profundamente irritada e semeada dela quer estourar que se ele perguntar mais algumas
vezes, talvez implorar, ela dirá a ele. Mas ela não pode fazer isso. A praticidade exige que essas
informações críticas não sejam isoladas em duas pessoas. Ela escolhe a razão.

Mais do que isso, uma sensação não muito diferente de confiança ressoa ao longo da corda quase
invisível entre eles. Confiança imerecida. Mas confie do mesmo jeito.

Então ela explica as horcruxes para Malfoy: o que são, quantos Voldemort fez, o que eram, como
foram destruídos e o que sobrou.
Ele fica quieto quando ela termina, mais pálido do que o normal, ainda de pé um pouco além das
abas da tenda. O vento sopra através dos galhos, farfalhando as folhas como papel macio ao redor
deles. Ele acelera, ufa, lembra Hermione de seu próprio pulso.

Malfoy pede a varinha.

Ela hesita.

"Por que?"

"Dê-me a varinha, Granger."

"Por que?" ela repete. Um choque de medo superando a confiança implícita na corda.

"Me dê. A varinha. "

"Você vai me machucar?"

Ele zomba como se isso fosse a coisa mais ridícula do mundo.

"O que? Você é - foda-se. Por que ainda estamos em círculos com isso? Você realmente não está
prestando atenção? Dê-me a porra da varinha. "

Ela não tem nenhum motivo real para negá-lo, a não ser seu medo, suas dúvidas: ela não quer que
essas coisas a definam. Então ela entrega para ele.

Ele imediatamente gira e puxa a aba da tenda para o lado, desaparecendo. Ele grita: "Fique aí,
Granger."

A confusão de Hermione dura apenas o tempo que leva para ela reconhecer um súbito silêncio
abafado. Ele silenciou a tenda. Ela já está de pé e se aproxima, apesar de sua ordem.

Um flash através da abertura na aba a deixa imóvel, então ela se move novamente, mais urgente
agora.

Ela rasga a aba e o som a atinge.

Malfoy está gritando. Seu berço está pegando fogo. Ele bombardeou um buraco no outro lado da
tenda, e todo o seu corpo vomita. Respirações enormes, grunhidos e gritos que soam terrivelmente
semelhantes a soluços.

"Estava morto. Estava morto." As palavras transbordam de rosnados e gemidos.

Ele se vira para encontrá-la. Suas mãos estão em seu cabelo agora, praticamente arrancando-o de
sua cabeça. Ela nunca o viu assim; ele não tem mais cor em seu rosto. Até seus lábios
empalideceram. Seus olhos são enormes, o peito se expandindo e contraindo rápido como as asas
de um pássaro. Ele parece irritado por encontrá-la ali com ele, embora não totalmente surpreso.

"Granger, estamos mortos. Estamos mortos, porra. Por que - por que você se deu ao trabalho de
lutar tanto tempo? Ele ganhou."

"Eles podem ser destruídos. Eu te disse-"

"Se ele pode fazer mais, Granger, o que o impede de fazer isso de novo?"

"Eu não sei se ele pode fazer mais. Sua alma pode ser muito frágil. Tudo depende se ele ...
recuperar as peças? Quando uma horcrux é destruída— "

"Você não saber não é reconfortante."

"Bem, como posso possivelmente? Eu não fiz nenhum. Nenhum de nós sabe com certeza. "

"Você teve uma chance. Você sabia o que todos eles eram, onde estavam. E então Potter teve que
ir e se matar. "

Ela dá um tapa nele. Duro em seu rosto pálido e pontudo. Ele recua, e antes que o som do tapa dela
desapareça totalmente da tenda, ele tem a varinha de Bella apontada para sua garganta.

"Não se atreva", diz ela, querendo dizer como ele falou sobre Harry. A preocupação consigo
mesma aumenta com o atraso, a varinha pressionada contra a pele de sua garganta.

A corda é puxada com mais força, um desejo desesperado de reconciliação vibrando nela.

Por um momento horrível, ele parece que pode fazer isso: cortá-la, sangrá-la até secar. Derramar o
sangue lamacento em seus mocassins de Páscoa. Mas então, com os dentes cerrados, ele abaixa a
varinha.

"Não temos mais treze anos, Granger. Você não pode simplesmente me bater quando não gosta de
algo que eu disse— "

"Você não pode simplesmente falar mal de Harry quando ele - quando ele -"

"Ele está morto, Granger. Você precisa aceitar isso. Ele nos deixou para morrer. "

"Ele se sacrificou para que o resto de nós pudesse viver."

"Poderia. Poderia. Nós não vamos. Esse é meu argumento. Estamos tão fodidos. "

"Nós não somos. Não somos. Não podemos ser. "

Tão longe em suas emoções, tomadas pela adrenalina e agonia e pela verdade crua e horrível,
Hermione só percebe depois do fato de que eles estão quase se tocando da cabeça aos pés. Os
dedos dela envolvem o antebraço dele: aquele com a varinha. O outro braço dele paira em volta da
cintura dela, não exatamente tocando, mas ela o vê na periferia.

Ele a encara com um olhar que ela não sabe como identificar. Ela quase pega fogo: isca muito
perto de uma chama.

Ele parece perceber a proximidade deles também, ainda estudando-a tão de perto.

Baixinho, "Nós vamos morrer, Granger."

"Não estivessem." Ainda mais silencioso. Sua insistência cai por terra.

Seu rosto muda. Quase predatório. Querendo. Obviamente luxurioso de uma forma que Hermione
nunca viu dirigida a ela antes. De ninguém. Não gosto disso.

Sua mão para de pairar, palma na cintura. Ele os pressiona mais perto e o corpo dela se aplana
contra o dele. Seus ângulos côncavos e convexos todos lisos contra os dela, peças do quebra-
cabeça se encaixando no lugar.

Ele exala com o novo contato. Ela também.

Ele franze a testa, uma linha vertical profunda vincando entre suas sobrancelhas. Suas narinas
dilatam-se a cada respiração.

Ele parece ao mesmo tempo irritado e desesperado. Sua cabeça afunda, perto de seu pescoço, o
hálito quente soprando contra sua orelha.

A respiração de Hermione bate em seu peito, trêmula enquanto ela tenta se controlar, tenta resistir
ao desejo inexplicável de se inclinar contra ele, de buscar mais contato.

Suas próximas palavras saem devagar. "Se realmente não houver esperança ..."

Ela pode ver em como seu rosto se contorce. Ele tem um vergão rosa se formando em sua
bochecha. Ele está sofrendo pelo mundo inteiro. Sua vida, seus pais, tudo que ela imagina é caro
para ele. Ele realmente acha que eles perderam. E ela vê isso, como ela se tornou seu prêmio de
consolação em tudo isso.

Isso não é bom o suficiente.

"Ainda há esperança", ela insiste.

Requer mais força do que ela deseja, mas sua mão encontra o peito dele. Ela aplica pressão,
empurra.

Ele realmente não se move, ele é muito forte para ela realmente afastá-lo. Na verdade, ele aperta a
cintura dela com mais força na fração de segundo antes de ele olhar para baixo. Ela observa a
realização, as consequências de suas ações, amanhecer sobre ele em tempo real.

Ele range os dentes, praticamente rosna e se afasta.

"A que horas partimos amanhã?" Ele não olha para ela quando pergunta. Ele fica totalmente longe
dela. No buraco ele queimou na lateral da barraca.

"Você ouviu o Patrono igual a mim. Não havia muitas direções. " Ela não quis parecer tão sem
fôlego. Mas seu peito está apertado e ela não consegue fazer o ar descer até o fundo dos pulmões.
"Nós iremos embora na mesma hora que nós começamos. O mais próximo possível de uma
semana. "

Ele não diz nada, mas ela observa sua cabeça acenar em uma espécie de reconhecimento. Em vez
de falar, ele começa a tentar consertar a barraca.

Draco

Com a barraca arrumada, Draco não consegue evitar seu mau humor. Ele consertou o buraco na
tela o melhor que pôde, mas uma vaga transparência perdura. As marcas de carvão em sua cama
também não eram tão fáceis de limpar.

Ele está terrivelmente perdido e sabe disso. Seu cabelo está uma bagunça. Ele se sente sujo. Ele
está com fome o tempo todo, já tendo destruído os lanches que eles roubaram da loja trouxa. Ele
nunca quer ver outra barra de energia enquanto viver. Fodidamente nojento.

E os antibióticos. Eles irritam seu estômago se ele não comer o suficiente, o que ele não tem feito
nos últimos dois dias. Então ele se sente um pouco enjoado. Sua perna ainda dói. Cada passo
parece que algo rasga dentro de sua coxa. Cada momento é uma luta contra a careta. O que parecia
uma ferida moderadamente curada na semana anterior tinha sido claramente mais sério do que ele
ou Granger perceberam. Algo dentro de sua perna não está certo.

Mas ele não reclama, empurra-se. Ele não vai dar a Granger a satisfação de saber que está lutando.
Ele já pode imaginar o comentário sobre o pobre aristocrata fazendo violência na floresta. Ele
também não tem interesse em que ela volte a cuidar de seus ferimentos.

Nenhum desses infortúnios chega perto de eclipsar a névoa mental e emocional em que ele está, se
afogando na proximidade de Granger. Ele quer tocá-la o tempo todo. Ele não tem razão nem direito
para isso. Mas foda-se se ele não quiser de qualquer maneira.

Ele manca, por pouco, enquanto eles terminam de arrumar a barraca.

"Sua perna está incomodando você?"

"Está bem."

"Tem certeza-"

"Está bem. Vamos fazer isso." Sua boca se fecha. "Você está aparatando ou eu devo?"

"Eu prefiro, se você não se importa."

Ele revira os olhos. "Problemas de controle?"

Ela franze a testa. "Eu sei o lugar exato de que Ron está falando."

"Eu fui àquela Copa do Mundo também."

"Duvido que você tenha passado muito tempo com o trouxa que Ron está se referindo."

Ele não tem réplica para isso. Em vez disso: "Eles não estão me prendendo de novo. Se eu não tiver
a varinha ... "

"Você não é uma ameaça. Eles não vão prendê-lo. "

Ele ri. "Eu não sou uma ameaça?"

"Você quer que eu ateste por você ou não?"

"Eu quero que você me dê a varinha para que eu não fique desarmado."

"Eu sei para onde estamos indo, Malfoy. Talvez tente confiar em mim. "

Ele tensiona a mandíbula e não diz nada. Ele não está disposto a experimentar compartilhar magia
novamente, com a estranha onda de poder que ele invocou para aparatar para fora do Chalé das
Conchas enquanto ela ainda segurava a varinha. Eles poderiam fazer isso ao contrário aqui, deixá-
lo ficar com a varinha enquanto ela controla a magia. Mas isso requer mais toque e confiança do
que ele é capaz de suportar.

Ele apenas estende o braço. Ela hesita antes de pegá-lo. Ele silenciosamente implora a ela para não
comentar sobre a onda de calor que ele sabe que ela deve sentir, porque está o livrando de seu mau
humor e substituindo-o por outra coisa. Ela endurece antes de se sacudir.

Em seguida, ela gira nos calcanhares, fechando-os em um aperto e compressão desconfortáveis.

Eles pousam em um campo, coberto de vegetação e bagunçado, próximo a um bosque de árvores.

Draco tomba, caindo desajeitadamente em sua perna machucada. Ele sente o rasgo nauseante de
pele se partindo.

"Porra!" ele grita, a dor atravessando sua perna. Granger o empurra para a linha das árvores e tudo
o que ele pode fazer é balançar, estremecer e sibilar.

"Quieto, quieto. Você está bem?" Ela olha para a perna dele. O sangue já umedeceu suas calças.
"Oh, não, não, eu machuquei você? Oh não-"

"Não esticado," ele range para fora. "Desde a semana passada. Minha perna. Acho que está aberto.
"

"O que? Você disse que estava quase totalmente curado— "

"Eu menti. Obviamente. Eu caí com a perna errada e ... "ele se interrompe, sibilando com uma
pontada de dor aguda.

Granger começa a vasculhar sua bolsa e lamentavelmente produz um rolo de bandagens quase todo
usado.

"Salve, Granger. Já estou enfaixado. "

"Mas você sangrou."

Ele encosta a cabeça em uma árvore, apoiando todo o seu peso na perna boa. Preso em outra
floresta com ela; ele não consegue escapar deles.

"Sim, tem. Não significa que devemos perder nosso tempo refazendo-o quando— "

Uma rachadura o interrompe. Por entre as árvores, Draco viu cabelos ruivos.

"Hermione?"

Ela engasgou com o som da voz de Ronald Weasley e isso acendeu um ciúme totalmente
indesejado no peito de Draco, a caixa torácica em chamas. Ele grunhe, se levantando e
cambaleando para fora da linha das árvores atrás de Granger, bem a tempo de vê-la se jogar em um
abraço com Weasley. Ele faz a ela uma pergunta ridícula sobre o quarto ano entre sua alegria
avassaladora. Granger responde e faz uma pergunta ridícula dela mesma.

Draco percebe alguns momentos depois que eles estiveram testando um ao outro. O fato de que
isso é algo que eles até mesmo se lembraram de fazer em um momento tão emocionalmente
carregado o deixa perplexo.

O abraço continua, e uma raiva absolutamente insana e possessiva inunda os sentidos de Draco,
vendo tudo vermelho.

"Dê o fora dela", ele cospe. A fúria em seu tom soa estranha a seus próprios ouvidos.

Weasley a segura com mais força, tornando tudo pior, e ao invés disso, ele gira com Granger ainda
em seus braços, posicionando-se entre eles. Seus olhos se arregalam, como se ele agora tivesse
percebido que Draco ainda estava lá. Alguma noção do ambiente que ele tem. Inútil.

A surpresa só dura o suficiente para Weasley apontar uma varinha para o peito de Draco.

Granger, por sua vez, se solta das garras de Weasley e começa a cuspir sua própria indignação.
"Malfoy, quem você pensa que é - e Ron, pare, ele tem-"
Mas Draco não está prestando atenção; sua raiva encontrou uma nova saída.

Weasley está apontando a própria varinha de Draco para ele .

"Dê-me a porra da minha varinha, Weasley."

Ele não espera por uma resposta, nem mesmo pensa. Mal processa qualquer tipo de entrada
sensorial além do barulho de seu próprio pulso atrás dos tímpanos. Ele não tem varinha. Sua perna
grita com ele. Mas Draco ainda dá dois passos para frente e, com sua mão ruim, empurra Weasley.

Várias coisas acontecem ao mesmo tempo:

Granger grita e pula para trás enquanto Weasley come um rosto cheio de serapilheira: altamente
satisfatório.

As duas velhas feridas na palma e na perna de Draco claramente se abriram. Ele está
potencialmente quebrado em pelo menos um osso da mão com base no som de trituração quando
seu punho fez contato com o rosto de Weasley e a agonia passando por suas terminações nervosas:
menos satisfatório.

Draco, talvez por já ter investido sangue e osso nessa empreitada, se põe em cima de Weasley e
começa a balançar com a mão inábil.

Como se atreve a Weasel. Em algum lugar bem no fundo da parte lógica do cérebro de Draco, ele
sabe que sua varinha rolou e ele deveria apenas agarrá-la e terminar com isso. Mas Weasley a
tocou, tinha suas mãos em Granger em algo mais do que amizade, Draco percebeu. Ele sentiu o
zumbido de advertência através do vínculo, seu vínculo com ela.

Ele balança novamente. Uma dor branca e quente o queima quando a pele dos nós dos dedos
estoura. Estrelas surgem atrás de suas pálpebras a cada piscar. Ele pode estar tão mal quanto
Weasley - Weasley, que está golpeando o torso de Draco, roubando o fôlego com um soco certeiro
em seu plexo solar.

Hermione grita e sussurra para eles pararem em um tom mais cômico, porque nem mesmo uma
emergência como ele batendo na merda da Weasley pode fazê-la esquecer seu perímetro
protegendo as sensibilidades.

Weasley acerta um soco na mandíbula de Draco, fazendo-o cambalear. Seus dentes se quebram,
mordendo parte de sua língua. O cobre se derrama em sua boca.

Draco cospe bem no rosto de Weasley e é fantástico pra caralho.

Mais duas aparições estalam em rápida sucessão. Draco mal teve a chance de se perguntar quem
mais poderia estar chegando antes de ouvir Granger apontar um estupefato para ele. Então, silêncio
e sono.

Draco acorda em outra cama. Mas não dele. Este cheira diferente, ele percebe. Como odor corporal
e bile e talvez um pouco de urina.

Ele está de pé antes mesmo de estar totalmente acordado. Ele está em uma pequena sala com uma
escrivaninha e cadeira comuns de um lado e a cama com a qual acordou do outro; é claustrofóbico
e horrível. Sua cabeça gira, ainda um pouco fora de si. Ele não tem ideia de quanto tempo ficou
inconsciente. Stunners piscavam e desligavam você sem perceber o meio-termo.
O que suscitou a questão de quem o acordou.

Finalmente examinando o resto da sala, ele encontra Granger parada em uma porta aberta,
encostada no batente com os braços cruzados e uma carranca no rosto. Ela está segurando uma
varinha que não é nem de Bella nem dele.

Ele olha ao redor da sala novamente, em busca de confirmação do que ele suspeita que tenha
acontecido.

"Está protegido", diz ela com um suspiro.

"Você os deixou me trancar? O que eu disse, Granger? Você os deixou ... "

Seus olhos se estreitam e ela não muda nem um pouco quando ele se aproxima dela. Isso diz a ele
tudo o que ele precisa saber sobre onde começam e terminam os wards que o mantêm.

"Eu também os ajudei a fazer isso", diz ela. "Literalmente, a primeira coisa que você fez foi
começar uma briga. Você quebrou o nariz de Ron. "

"Ele está com minha varinha. Cadê?"

"Ron ainda está com ele."

"O que diabos o Weasley está fazendo com a minha varinha? Eu quero de volta." Seu grito
reverbera contra enfermarias e paredes.

"Você acha que apenas exigir, ou pior, bater em alguém por isso vai conseguir o que você quer?"

"Nada mais funcionou até agora. Tentei estratégia, Granger. Tentei fazer o que me mandaram. Eu
tentei ficar quieto. Tentei não fazer nada. E nada disso funcionou, então qual é a outra falha na
porra da lista? Pelo menos bater em seu rosto sardento idiota foi bom. "

"Bem, parabéns. Agora ninguém confia em você, nem vai acreditar que você é uma parte neutra,
na pior das hipóteses. Então, sim, nós protegemos você. "

"Eu não sou neutro."

Granger pisca, mas não comenta.

"Quem mais está aqui?" ele pergunta.

Ela hesita. "Eles ainda estão tentando enviar Patronos, reunir pessoas. Mas se as pessoas estão -
foram mortas. Ou estão sendo mantidos em algum lugar com proteções que não permitem - ou em
algum outro lugar que um Patrono pode não ... "

"Quantos, Granger? Quem?"

Ela limpa a garganta. "George Weasley. Justin Finch-Fletchley, Neville Longbottom. Os gêmeos
Patil. " Uma batida de silêncio passa em que ele espera que ela continue. Certamente ela
continuará.

"O que - é isso? Menos de dez de nós? " Ele ri, e pode ouvi-lo como a gargalhada louca e maníaca
que é. Se ele tivesse uma varinha, ele faria outro buraco em seus aposentos. Se ele rir, não pode
gritar. "E você acha que não vamos morrer? Com tantos de nós - onde estamos - quem deveria estar
no comando? George Weasley? Ele é o mais velho aqui? Nem mesmo um adulto de verdade por
perto— "
"Somos todos adultos", ela interrompe.

"Não." Ele interrompe sua refutação em seu caminho. "Na verdade. Você está se enganando? Esta
guerra é geracional, Granger. Não somos nem perto de adultos. Quase não se trata de nós. Somos
apenas participantes infelizes. " Ele pergunta novamente. "Quem deveria estar no comando?" Ele
ouve o pânico escapando.

Granger limpa a garganta, não olha para ele.

"Foi - Dumbledore, obviamente. Então Harry, Ron e eu estávamos procurando por Horcruxes
enquanto - bem, não tivemos notícias da Professora McGonnagall. Ou Molly e Arthur. Professor
Lupin ele - eu o vi. O corpo dele. De Hagrid também. Espero ouvir Kingsley, mas ... "Sua voz
falha, uma gagueira entre as sílabas e uma parada completa. Ela engole em seco e Draco observa o
trabalho em ação. Ele sabe como é engolir um soluço. "Quando corremos, quando percebemos que
tínhamos que ... muitos deles - os adultos - tentaram nos dar tempo para escapar ..."

Quando ela para, ele percebe as lágrimas silenciosas escorrendo pelo canto dos olhos dela. Ela os
enxuga, não diz mais nada. Ela estremece abruptamente, como se planejasse partir.

E tudo o que Draco pode pensar, em um piscar de olhos, é um apelo desesperado para que ela não
o tranque. Em outro cômodo. De novo não.

Ela faz uma pausa, a mão no batente da porta, o olhar no chão.

Ele se pergunta se ela sabe o que ele pensou, se ela está pensando também. Ela inala
profundamente, e Draco observa seus olhos rastrearem o cordão dourado no chão entre eles,
seguindo-o por seu corpo até onde se enterra em seu peito. Ela o encara por vários segundos antes
de saltar do peito para o rosto.

Sua expressão diz, não me faça me arrepender disso. Ele está feliz que ela realmente não o fez
prometer.

Ela lança um finito, dá um passo para o lado e faz uma espécie de gesto com a cabeça que ele
interpreta como um sinal de que pode segui-lo.

"Fique comigo", ela diz. "Eu - ninguém vai te machucar, mas - eles não vão confiar em você, então
não dê mais socos, ok? Você perdeu literalmente todas as chances que teve de boa vontade aqui. "

"Eu quero minha varinha de volta."

"Vou pedir ao Ron." Ele a segue por um longo e cavernoso corredor que compreende o andar térreo
do estádio de Quadribol. Barracas de venda de lanches e bugigangas abandonadas há muito tempo
olham para ele de seus lugares de miséria. "Ele - Ron disse que tirou sua varinha de Bill quando ele
-" ela faz uma pausa, limpa a garganta. "Ron usa peças sobressalentes desde a mansão ... E bem,
ele tem as suas e as de Bill agora. Aparentemente, o seu funciona melhor para ele. "

Draco sente um pouco de ânsia de vômito.

"É meu. Ele não pode ter. Não me importo se gosta mais dele do que do irmão morto. "

Hermione para. Quando ele se vira para olhar para ela, o rosto dela empalidece; ela mesma olha a
passos da sepultura. Então seus olhos se arregalaram, a boca se curvando em um rosnado.

"Não faça isso. Não ouse. Você para com isso. Pare de fazer isso. Pare de ser cruel. Eu me recuso
a acreditar que é quem você é. Que eu estou - com você - apenas pare. Seja o que for que o faça
pensar que você tem que ser essa pessoa desagradável e sem coração, apenas - pare. Ron perdeu
pelo menos dois de seus irmãos. Ainda não sabemos onde Ginny ou seus pais estão. Ele não tem
notícias de Charlie há uma semana e está preocupado que Percy possa ter "- ela engole -" desertado
".

Draco tenta começar a andar novamente, talvez uma pequena tentativa de fugir da ira repentina de
Hermione Granger, mas ela permanece enraizada no local, a fúria emanando de cada onda em cima
de sua cabeça.

Ela continua indo. "O melhor amigo dele acabou de morrer e eu—" ela vacila, falha, tropeça em
suas palavras. "Não consigo nem explicar o que está acontecendo comigo, mas quando ele tentou
me abraçar, achei que fosse vomitar."

Draco não deveria se sentir satisfeito. Não depois daquela bronca verbal. Mas a sensação de saber
que tocar outra pessoa, tocar Weasley de todas as pessoas, revirou seu estômago, um arrepio
percorreu sua espinha.

Quando a emoção acalma, ele percebe que não consegue decidir se ela está certa. Quem é ele
mais? Ele está desempenhando um papel ou agindo como ele mesmo? Em que ponto o papel que
ele desempenhou simplesmente se tornou ele? Ele costumava saber quem ele era. Draco Malfoy.
Herdeiro da dinastia Malfoy. Sangue puro. Orgulhoso. Descendente de uma linha longa e
reverenciada de bruxos e bruxos talentosos e especiais . Sua família tinha segredos preciosos,
magia e poder pulsando em suas veias.

Agora, ele lava as calças em um rio e implora para não ser trancado em um quarto.

Talvez ele não seja realmente tão cruel. Talvez seja tudo performance, um ato obrigatório.

Ou talvez seja quem ele é agora, quem ele teve que se tornar.

Ele não sabe. E isso o perturba mais do que qualquer outra coisa.

Ainda mais do que o impulso de se desculpar. Para implorar pelo perdão de Granger. Então, em
vez de fazer isso, ele permanece quieto até que ela se mova novamente.
 Chapter 10

Hermione

Hermione tem certas expectativas sobre o que seus amigos vão pensar quando ela aparecer com
Malfoy a reboque. Ela espera que eles fiquem irritados, mas que se abstenham de enfeitiçá-lo por
respeito ao fato de que ela se exauriu completamente defendendo sua presença.

Completamente exausto.

A garganta doía de tanto implorar.

Cabeça doendo por causa de um raciocínio extenso.

Lábio mordido suportando o impacto de suas ansiedades ociosas.

Ambos Ron e George pediram a ela para deixá-lo trancado.

Ela não poderia fazer isso. Não quando ele olhou para ela com pânico ao ler sobre muito tempo
gasto na mesma sala contra sua vontade no Chalé das Conchas.

Isso e a corda de prata. Chiava com magia que parecia medo.

O que ela não esperava é que Ron desse uma olhada em Malfoy quando eles emergissem no
campo de quadribol cheio de mato, caminhe até ele e o acerte no rosto.

Malfoy cai como uma bolsa pesada de livros.

Hermione ouve o barulho dentro de sua mandíbula enquanto os dentes de Malfoy batem. Ela está
sobre eles em um instante, já puxando Ron para longe.

Mas ele dá um passo para trás quase sem estímulo, com as mãos para cima como se dissesse que
era seu único tiro. Quando Hermione olha para George onde ele está por perto, ela vê sua carranca
e postura plantada para os sinais que são; ele não vai intervir, não importa quantos socos Ron
planeje dar.

Ron joga a varinha de Malfoy na grama. "Tente pedir gentilmente da próxima vez, seu idiota
intitulado."

"Ron-"

"Eu pedi para você não deixá-lo sair ainda." Ron parece cansado. Ele parece desapontado. Mas,
principalmente, ele parece confuso. O mesmo olhar que ele usava quando ela estava lutando contra
Malfoy, sem entender metade de seus próprios instintos de confiar nele.

"Ele não é um problema."

Os olhos azuis de Ron doíam de olhar. "Ele já está. A única razão pela qual ele está recebendo sua
varinha de volta é porque eu confio em você. É isso."

Hermione se vira para Malfoy e o encontra se levantando, uma mão esfregando o lado de sua
bochecha, a outra firmemente agarrada em torno de sua varinha. Um filete de sangue escorre do
canto de sua boca, tão chocantemente brilhante contra sua pele pálida.
Mais pálido atualmente do que costumava ser. Ele costumava ser uma pessoa geralmente pálida,
agora ele é mais permanentemente fantasmagórico.

Hermione alcança seu cabelo, trançado desordenadamente e caindo sobre seu ombro esquerdo. Ela
não se lembra da última vez que se viu no espelho. Ela não consegue deixar de se perguntar o
quanto sua aparência também mudou.

Suas roupas ficaram mais folgadas.

Ela encontrou folhas secas e pequenos galhos presos em seu cabelo em mais de uma ocasião.

Ela evita tocar o couro cabeludo. Ela está com medo de encontrar carrapatos. Pelo menos com
varinhas mais agradáveis ela pode cuidar disso agora. Talvez Parvati possa ajudá-la.

Quando Malfoy limpa o sangue da boca, há um segundo ofegante em que Hermione não consegue
decidir se ele vai fazer algo idiota, como usar sua varinha recém-devolvida para erradicar até a
última gota de boa vontade que ela barganhou por ele com seu bom nome.

Hermione respira facilmente, ironicamente, quando ele é apenas um idiota ao invés.

"Por que estamos em campo? Vamos jogar um joguinho de pick up para o bem da nostalgia? "

Ela lhe lança um olhar de advertência. É como se ele não se importasse com o gelo fino que mal o
segura. Sua voz é desagradável, mais desagradável do que quando eram apenas os dois. Quase
parece um reflexo, um vazamento recém-aberto expelindo vitríolo.

"Claro Malfoy," Ron responde. "Por que você não pega sua roupa de Comensal da Morte e faremos
uma reconstituição completa da última vez que estivemos aqui, certo?"

"Eu não estava com eles, seu idiota."

"Seu pai era."

"Estou totalmente ciente."

Em torno do impasse verbal de Malfoy e Ron, os outros se reuniram, vadiando em antecipação a -

algo, claramente. George parece estar a uma palavra de lançar seus próprios insultos. Neville paira
cautelosamente com Justin, Padma e Parvati. Todos eles assistindo Malfoy fazer uma apresentação
maravilhosa para si mesmo.

"Colocamos nossas proteções mais fortes em todo o campo," Hermione oferece. "Há uma linha
secundária de aparição do lado de fora, mas todo o estádio é muito para manter, mas desta forma
temos espaço e céu aberto se precisarmos sair."

As sobrancelhas de Malfoy se erguem.

"Temos algumas vassouras", disse Neville ao fundo.

"Como você conseguiu isso?" O tom de Malfoy não é totalmente hostil, quase curioso.

"Me escondi nos vestiários de Hogwarts por dois dias antes de finalmente sair de lá."

Hermione sente o clipe nas palavras de Neville, uma história não dita contida naquela única frase.
Seu coração dói; ela não consegue ter ideias sobre o que ele sofreu. Não além de tudo que ela já
carrega.
A ameaça imediata de mais conflito parece ter passado, e Hermione aproveita a oportunidade para
diminuir ainda mais a escala. Ela pega a barraca encolhida de sua bolsa de contas e a joga para
Malfoy. Ele pega facilmente.

"Você poderia configurar isso?" ela pergunta. Ela quase se encolhe. É óbvio o que ela está tentando
fazer. Ela o quer fora de seus cabelos por um minuto. E ela tem certeza de que ele sabe disso.

Em vez de parecer aborrecido ou ofendido, ele parece apenas confuso. Eventualmente, ele suspira
como se estivesse terrivelmente incomodado com a sugestão, mas obedece mesmo assim.

Neville dá um passo à frente. "Talvez você pudesse ... me mostrar os feitiços para isso?"

É tão transparente que Hermione vê através dele. Ela é grata, porém, por ser Neville quem oferece.
Malfoy apenas revirou os olhos e balançou a cabeça. Ele aponta para o agrupamento de três outras
tendas armadas perto do centro do campo. "Pronto, eu suponho?" ele pergunta com um tom que diz
que ele não se importa com a resposta.

Hermione acena com a cabeça, a garganta apertada, se afogando no desconforto de toda essa
dinâmica. Ela se sente como um ator no palco e alguém esqueceu suas falas, ou um membro do
público saltou e se juntou a eles, ou eles acabaram de perceber que deveriam apresentar um show
totalmente diferente.

A inquietação paira nos espaços entre os corpos desconfortavelmente parados e as palavras

esperando para serem faladas.

Malfoy caminha para as outras tendas com outro aceno de cabeça desdenhoso. Neville o segue.

A investigação é instantânea.

"Você não pode estar falando sério", de Justin.

"Ele não parece - certo", de Parvati.

"Meio - desequilibrado", de Padma.

"E você acabou de devolver a varinha dele ? O que você estava pensando? " de George a Ron.

Ron, entretanto, permanece em silêncio. Ele cruza os braços, nivela Hermione com um olhar preso
em algum lugar entre decepção e acusação.

"Podemos confiar nele." Hermione não tem certeza de quando decidiu acreditar nisso por si
mesma.

O escárnio de Ron rola pela grama alta, serpenteando ao redor do campo de quadribol com seu
escárnio.

"Ele desertou, Ron."

"Ele fez?" George interrompe. Sua voz é afiada. Tudo nele é duro, reduzido a um ponto. Ela nunca
conheceu George sem seu sorriso. Mas ela não tem certeza se viu uma vez desde que eles
chegaram.

Ela não consegue explicar. Literalmente, não consigo formar palavras para descrever que há algum
tipo de conexão entre ela e Malfoy e, por mais que ela não entenda ou queira, isso claramente
realinhou suas prioridades. Não é que ela queira contar a eles, não queira expor essa conexão
incômoda, mas parte dela acha que é a única maneira de eles acreditarem totalmente nela. E
quando ela reúne coragem para simplesmente dizer isso, ela não consegue formar uma única
palavra: magicamente amordaçada.

Em vez disso, ela alterna o contato visual entre seus amigos, entre essas pessoas que ela ama e
confia e com as quais lutou uma guerra. Ela opta pela coisa mais próxima da verdade que pode
oferecer.

"Eu não posso - explicar isso. Mas por favor. Se você confia em mim, pode confiar em Malfoy. Ele
está do nosso lado. "

George zomba dessa vez. "Malfoys estão apenas do seu lado. Ele nunca vai escolher nenhum de
nós em vez de si mesmo, Hermione. Você fica mais duro se não enxergar isso. "

Mas ele tem. Ele a escolheu várias vezes. Ele não ficou especialmente feliz com isso. Mas ele tem.
E ela não consegue verbalizar nada disso.

Isso desperta a frustração dentro dela. "Se eu estou presa a ele, então você também está. Não
adianta discutir isso. Descubra como confiar nele ou ignorá-lo. Eu não me importo."

Ron desvia o olhar, os braços ainda cruzados, a boca apertada enquanto dirige seu olhar para o
campo, em algum lugar distante.

Naquela noite, plantados ao redor de uma fogueira com arroz fervendo sobre as chamas e quase
matando Hermione com antecipação, seu impasse silencioso é morto por Malfoy agindo como uma
bola de demolição.

Ele se senta longe deles, ligeiramente fora do círculo que eles formaram, girando sua varinha e
aparentemente se entregando a pequenos feitiços e feitiços apenas porque ele pode.

Com o sol se pondo e mais comida cozinhando do que Hermione viu em duas semanas, Malfoy
suspira longe deles e diz: "Então, o que deu errado?"

Todo mundo congela. Neville, agachado sobre o jantar. George e Ron, inclinando-se juntos e
sussurrando. Justin, elaborando apitos com folhas de grama. Parvati e Padma, mergulhados em sua
própria conversa. E Hermione, firmemente ignorando a corda de prata deslizando na grama, uma
serpente perseguindo-a, tentando desesperadamente escalar a divisão entre seu passado e seu
presente.

Ron disse: "O quê?" com tanto aborrecimento que Neville estremeceu.

"O que. Fui. Errado?" Draco repete com ênfase agonizante em cada 'W.'

Neville começa a passar pratos de lata de arroz com feijão. A boca de Hermione saliva em
antecipação, apesar do estresse a puxando para fora.

Ninguém responde, talvez tudo padrão para outra pessoa. Alguém que, de outra forma, poderia ter
uma réplica. Alguém como Harry, se ele estivesse vivo.

"Nós vamos?" Malfoy avisa, irritação sangrando em suas cartas nítidas. "Você deveria vencer, não
era? Por que você não fez isso? Por que o grande Harry Potter está morto agora? "

Ron e George estão de pé em um instante. Estranhamente, Neville está em cima dele também,
bloqueando-os, jogando pratos de comida em suas mãos e murmurando coisas como "Vamos" e
"Ele não vale a pena".

Hermione se vira para Malfoy.

"Sobre o que acabamos de conversar?" ela se encaixa. Então ela volta sua atenção para Ron e
George. "E vocês dois. Você vai pular na garganta dele toda vez que ele disser algo irritante? Você
vai se cansar muito rapidamente. Ele é irritante o tempo todo. Moro com ele há mais de duas
semanas, eu sei. "

Nem Ron, nem George, nem Malfoy parecem particularmente afetados por sua pequena explosão,
mas eles formam uma espécie de cessar-fogo.

Finalmente, Justin faz sua própria pergunta. "Nós temos, entretanto? Sabe o que aconteceu? "

Hermione não tem coragem de explicar horcruxes para ninguém novamente. Não posso explicar
que Harry provavelmente era um também. Que há uma cobra lá fora, a última - pelo menos, ela
espera que seja a última e que Voldemort não tenha feito mais - que eles ainda tenham que matar.
Seu peito começa a apertar, uma pinça em torno de suas costelas a aperta até virar polpa.

Quando ela olha para Ron, ela vê o mesmo tipo de agonia refletida em seu rosto também. Ele
encara o fogo, a luz laranja refletida nos olhos azuis vítreos.

Ninguém responde. Ninguém especula. Eles não estão prontos para essa conversa, suspeita
Hermione. Então eles comem. Eles pensam. E quando terminam, eles se sentam em um silêncio
pesado. Ron sai primeiro, retirando-se para sua tenda. George segue logo depois. Justin e Neville
desaparecem em outra tenda não muito depois disso. Padma para na frente de Hermione antes de
seguir Parvati. "Nós temos um quarto no nosso" - ela olha para Malfoy - "então você não precisa
mais dividir com ele." Uma pausa. "Se você quiser."

"Obrigada," é tudo que Hermione consegue reunir, torcida por finalmente estar perto de outras
pessoas pela primeira vez em duas semanas. Ela ainda não tem energia para se levantar.

O estádio parece enorme ao seu redor, arquibancadas ao redor do campo. Apesar do ar livre e das
vibrantes estrelas do país brilhando sobre ela, há algo claustrofóbico em se sentir cercada. De uma
forma estranha e terrivelmente irônica, ela sente falta da floresta.

"Tão bom quanto o tempo de união da fogueira foi," Malfoy disse, a voz emergindo à sua esquerda.
Ele se senta ao lado dela, perto o suficiente para que pareça incomum. "Isso não tem sido
especialmente produtivo. Eles sabem de alguma coisa? Existe um plano? "

"Achei que você não queria ter nada a ver com esta guerra."

"Como eu deixei claro antes. Meus desejos não têm parte nisso. " Ela não perde a maneira como
seu olhar pousa na corda de prata entre eles, tão curta em sua proximidade. "Você pintou um
quadro bastante terrível. Isso não inspira vocês, grifinórios, a agir? "

"Justin é um Hufflepuff. E Padma é uma ... - ela interrompe quando ele levanta uma sobrancelha
para ela. Uma versão usada de guerra de um revirar de olhos a desarma, redireciona. "A cobra", ela
diz, interrompendo a conversa anterior. "Foi a última horcrux que sobrou. Assim que o matarmos,
Você Sabe Quem pode morrer também. "

"E Potter?"

Ela não contou essa parte a ele quando explicou as horcuxes pela primeira vez. Ela não tinha
resistência então; ela não tem certeza se tem agora. Ela tenta.
"Harry também era, nós pensamos. É por isso que ele foi para a floresta e - e enfrentou Você Sabe
Quem. Ele se sacrificou. "

"Então ele morreu de propósito?" O choque e pavor no tom de Malfoy transmitem uma total
incapacidade de compreender tal coisa.

Hermione engasga com um soluço; a braçadeira em torno de suas costelas força-o para fora dela.
"Ele teve que. Nós sabíamos que sim. Nós apenas ... eu pensei que poderia haver uma maneira de
ele ... eu não sei ... "

"Enganar a morte?"

"Ele tinha feito isso antes." Hermione corre os dedos pela grama ao lado dela, varrendo a corda de
prata. Ele gira, brilha e se reforma. Malfoy também assiste. "Mas depois. Foi ... não sei. Neville
tentou; ele deu um soco nele, mas ... tudo desmoronou rapidamente. Não conseguimos pegar a
cobra e então quando as coisas realmente começaram a mudar ... "Ela correu. Todos eles fizeram.

"Você sobreviveu."

"Não é tão nobre."

Ele passa a própria mão pela corda. Infinitesimalmente, a pressão em torno de seu coração
diminui. "Existe um plano? Em absoluto?"

"Esperando. Por enquanto. Veja se mais alguém aparece. Estamos dando alguns dias. "

"E depois disso?"

A determinação passa por ela: lutar não significa que ela desistiu. "Então começaremos a lutar
novamente." É emocionante dizer, quase como se ela tivesse um pouco de controle sobre sua vida
novamente.

Quando ela olha para baixo, a ponta de seu dedo mindinho roçou o dele, um pequeno zumbido de
contato. Isso a desanima, perguntando-se se aquela emoção de bravura tinha sido dela para
começar, ou se tinha vindo de outra coisa .

Ela deve mover a mão. Mas ela não sabe. Ela só quer um momento de paz, não importa como ela
tenha que consegui-lo.

"É a magia da minha família", diz ele quando a fogueira se reduziu a nada além de brasas laranja
pouco mais brilhantes do que a corda.

A cabeça de Hermione balança. A mão dela também. Longe dele, olhando para ele.

Ele faz um movimento débil, enviando a corda espalhando uma reforma novamente.

"Magia de alma gêmea, entre outras coisas." Sua voz é quase inaudível, rosto e mandíbula tensos.
"Elenco por meus ancestrais. Séculos atrás, quando ainda morávamos na França. Qualquer magia
envolvendo a alma é - bem, é considerada um tanto desagradável, como você sabe. Claro que você
sabe, com horcruxes e tudo. "

Hermione não tem certeza se ela tem um milhão de perguntas ou nenhuma.

"Eu estive ansioso por isso minha vida toda, você sabe. Magia única da família Malfoy. " Ele solta
uma risada amarga. "Provavelmente não ajudou meu ego quando criança. E - de todas as pessoas,
"ele faz uma pausa, finalmente se afastando de sua competição de encarar com o fogo morrendo,
olhando diretamente para Hermione," é você ".

Ele franze a testa quando diz isso.

Não é que ela queira ser pessimista. Ela também não quer desligar o fato de que ele realmente
disse algo a ela. Mas o que ele disse não é possível. Desde a explosão dele, quando ele se referiu a
isso pela primeira vez como magia de alma gêmea, ela está apresentando alternativas, opções
muito mais prováveis: como uma maldição, talvez algo lançado por Bellatrix para colocá-la na
posse de Malfoy ou amarrá-los juntos em um ato de punição. Ela não pode - não pode - considerar
nada tão ... romântico.

"Eu - eu devo apenas tomar você pelo valor de face, então? Almas gêmeas são - elas não são - esse
tipo de magia realmente não existe, Malfoy. Devo acreditar que sua família tem se beneficiado de
uma magia antiga sem precedentes por - quanto tempo você disse? "

"Você queria conhecer Granger; Eu te disse. Minha família inventou. Fui expulso da França por
causa disso. " É como se um interruptor mudasse em sua caixa de voz, de cauteloso para cáustico
em um instante.

Ela respira através de seu tom, tenta ouvir sua mensagem, não a entrega. "O que isso significa,
então? Se for verdade. O que isso significa?"

Ele desvia o olhar.

Sua mão se flexiona. Aquele que ela curou enquanto ele estava atordoado. Ela curou a perna dele
também.

Ele não responde.

Em vez disso, ele atira um aguamenti nas brasas à sua frente e se levanta. O fogo moribundo chia e
chia. Fumaça branca, iluminada pelo brilho prateado da corda, se derrama no céu.

Nem mesmo ocorre a Hermione que ela o seguiu em sua tenda compartilhada por hábito, até que
ela está cautelosamente trilhando a linha entre a consciência e a inconsciência. Um descuido
composto: ela também percebe que apesar de cada um deles agora ter uma varinha - ela, uma
sobressalente e Malfoy a dele, nada menos - sua barraca continua do tamanho minúsculo apertado
em que ela se sentiu estranhamente confortável.

Ela só percebe essas coisas quando a voz de Draco a faz acordar novamente, sussurrando em uma
escuridão pintada de prata.

"Não estou feliz com isso", diz ele, ela assume que deve definir sua posição. "Mas estou preso a
ele. Preso com você. Eu não acho que você entendeu, Granger. Eram-"

O silêncio se estende desconfortavelmente na esteira de seu pensamento abortado, mantido no

espaço antes de um suspiro, ou talvez um suspiro.

Eventualmente, Hermione rola para o lado, curiosa se ela poderia adivinhar seu significado através
de sua silhueta.

"Nós somos o quê, Malfoy?"

Ela imagina que pode ver sua pergunta viajando pela corda entre eles, pulsando em calafrios
prateados. Quando isso o atinge, ele fica tenso.
"Nunca teremos outra escolha. Isto é para sempre."

"Supondo que eu acredite em você."

Malfoy estremece, levantando a cabeça do travesseiro enquanto se move para encará-la através da
estreita divisão que separa suas camas.

"Odeio quebrar isso para você Granger, mas a magia da minha família não exige que você acredite
nisso."

Mesmo em tons sussurrados, suas palavras soam atrozmente altas em sua minúscula tenda,
enclausurada entre as outras em um silencioso campo de quadribol.

Hermione zomba. "Por que a magia de sua família me escolheu, Malfoy? Isso não faz sentido. Eu
sou a personificação de tudo o que sua família odeia. "

"Não é - isso não é - foda-se."

Hermione ignora sua falta de resposta, sentando-se em sua cama. Seu aborrecimento redobrou,
reabasteceu-a.

"Além disso, por que nunca ouvi nada sobre isso? Nem mesmo um sussurro. Feitiços de almas
gêmeas são amplamente considerados como mitos românticos. Se alguém realmente fizesse um,
tenho certeza de que teria lido sobre isso. "

"Porque você leu tudo? Merlin, Granger. " Quando ele faz uma pausa, desta vez, não é o corte
frenético de suas outras frases falhadas. Essa pausa perdura. "Não é um livro."

"O que?"

"No Solar. Uma cópia antiga de Beedle, o Bardo, da família. "

"Eu tenho minha própria cópia na minha bolsa."

"Não será como o nosso."

"O meu pertencia a Dumbledore. Garanto que é possível que algo tenha o mesmo prestígio sem ter
o nome Malfoy estampado nele. "

"Estou te dizendo," ele começa, sentando-se para combiná-la. A corda está pulsando positivamente
entre eles, esticando-se de forma que nem mesmo toca o solo. Simplesmente suspende de seu peito
para o dele. "É diferente."

Ela quase revira os olhos.

"Não acredite em mim, então", ele diz. "É claro que você só acredita em coisas que realmente leu
para si mesmo."

"E o que há de errado nisso?" Os livros são literalmente uma das maneiras mais eficazes de
adquirir novas informações.

Ele suspira. Resumidamente, sua mão toca o peito, os dedos se arrastando pela corda. Ele gira,
ilumina.

Em um pico de luz, ele faz contato visual com ela, o olhar prateado duplamente.
Com uma careta, ele estende a mão, suspensa paralela à corda, com a palma para cima. Hermione
observa; o interior de sua tenda é de prata pura, como seu rosto, seus olhos e seus cabelos.

Por fim, ele diz: "Me dê humor".

Ela não obedece imediatamente, o olhar persistente em sua mão estendida. Então ela desiste.
Erguendo a própria mão, ela o encontra no meio.

Ela descansa a palma da mão sobre a dele e suas veias se inflamam, metal derretido em sua
corrente sanguínea. Um suspiro escapa dela quando seus dedos fecham em torno de seu pulso,
segurando-a no lugar. Sem seu consentimento consciente, seus olhos se fecham. Seu corpo vibra,
aceso com magia.

Sua mão está pegando fogo.

Sua mão está dormente.

A mão dela e a dele não têm bordas distintas, nem bordas. Como se ela estivesse perdendo algo de
si mesma.

Ela recua, a rapidez de seu movimento permitindo que ela escape de seu aperto. Seu rosto deve
parecer horrorizado porque quando Malfoy olha para ela, ele se transforma em um sorriso de
escárnio. Ele retrai o braço. Ele não olha para ela enquanto se retorce e se deita novamente. "A que
horas você planeja chorar amanhã? Eu gostaria de sair daqui antes de você. "

Hermione pisca, atordoada por um segundo pela mudança para a crueldade. Ela enrubesce,
formigando sob sua pele que cutuca igualmente com vergonha e indignação.

Ela encara sua forma deitada por muito tempo.

Quando a corda prateada começa a desbotar, quase translúcida, escurecendo a tenda ao redor deles,
ela finalmente se deita, rola para longe dele e se força a dormir.
 Chapter 11

Draco

Draco acorda para uma discussão. É a voz de Granger, estridente e áspera, que perfura seu sono e o
arrasta para a terra dos vivos. Seu peito lateja.

Ele estremece, piscando várias vezes para tentar diminuir o brilho dourado da corda. Ele quer bani-
lo, mesmo que apenas temporariamente, para não se sentir como uma marionete constantemente
manipulada por magia. Granger deve ter ido a outro lugar para seu choro matinal. Enquanto ele
veste uma das camisas limpas que eles lhe emprestaram - uma das Weasley, ele tem quase certeza e
não pode pensar muito nisso para não morrer de vergonha - ele se pergunta aonde ela foi fazer isso.
Nas duas semanas que passou com ela, ele aprendeu que a estrutura a mantém sã, a mantém viva.
Mesmo que isso signifique estruturar algo tão impossível como o luto.

Ainda não se acostumou com a novidade de ficar de pé sem mancar, nem conseguiu indagar sobre
que preciosos recursos foram desperdiçados com ele. Sua perna exigiria mais do que alguns
feitiços de cura simples; eles provavelmente deram-lhe poções ou usaram alguns unguentos, talvez
até ditamno enquanto o deixavam atordoado. E se for esse o caso, ele deve a alguém uma medida
de gratidão. Ele suspeita de Granger e não precisa nem quer ser mais comprometido com ela do
que já está.

Seu estômago ronca. Depois de comer algo substancial na noite anterior, seu interior ganancioso
exige mais, tentado pela saciedade. Quando ele sai da tenda, ele encontra Granger e os dois
Weasleys brigando, gesticulando com movimentos curtos e frustrados e posturas que infiltram
irritação no solo.

"Não podemos simplesmente fazer isso," do Weasley número um (o mais jovem).

"É a segunda melhor opção", de Granger.

"Realmente não é uma má ideia," do Weasley número dois (o mais velho).

Granger suspira, ombros rolando para trás como se ela estivesse se preparando para uma luta.
Draco viu essa postura de perto, pouco antes de ela lhe dar um tapa no terceiro ano.

"Nós nem sabemos se os Comensais da Morte estão lá," acrescenta Weasley número um (o feio),
rápido no que parece uma tentativa de interrompê-la. "Temos que ser estratégicos sobre isso.
Guerra é xadrez. Temos recursos muito limitados. Só temos peões restantes no tabuleiro. "

"A guerra é uma bagunça, Ronald."

Draco descobre um novo amor por ouvir Granger espetando Ronald Weasley apenas com seu
nome.

Weasley levanta as mãos e a ação agita Draco. Ele não gosta da energia acontecendo à sua frente.
Isso o tira de sua posição ociosa ao fundo, aproximando-se.

Longbottom intercepta. "Eu não faria isso, Malfoy. Eles estão andando em círculos por quinze
minutos. "

O primeiro instinto de Draco é o de aborrecimento, de ser um idiota. Mas ele resiste, capturado
pelos efeitos residuais da bronca que Granger deu a ele no dia anterior. Ele supõe que não precisa
ser contrário o tempo todo, mesmo com as pessoas de quem não gosta.

"Sobre o que eles estão falando então?" ele pergunta, buscando um tom neutro. Ainda sai cortado.

"O que fazer a seguir", responde Justin de onde ele e os gêmeos Patil parecem estar separando
suprimentos.

"E as opções são?"

Ao fundo: "Você nunca terá uma estratégia perfeita , Ronald. O último ano com Harry não te
ensinou nada? "

Longbottom oferece a Draco um pedaço do pão crocante da noite anterior. Ele hesita em pegá-lo,
principalmente por preocupação que esteja aninhado nas mãos desleixadas de Longbottom. Draco
sente falta de refeições completas com elfos e travessas e cristais cintilantes. No final, a fome
vence.

"Difícil dizer," Longbottom diz. "Eles continuam andando em círculos, mas parece que Ron quer
se esconder, reunir mais informações sobre onde Você Sabe Quem está se preparando".

"E quanto a Granger e o outro Weasley?"

"Hermione quer - e George parece ser a favor - sabotar Hogwarts."

Pão branco crocante esmaga os molares de Draco enquanto ele mastiga em estado de choque.
"Sabotar Hogwarts?"

"Ela acha que ele estará lá", Neville oferece com um encolher de ombros e uma careta, as mãos
enfiadas nos bolsos. "Faz sentido, eu acho. Aparentemente, você sabe quem tem uma queda pela
escola. "

"Mas sabotagem? Quão?"

A careta de Neville muda para mais perto de uma carranca verdadeira. "Queime as estufas, por
exemplo. Muitos ingredientes de poções raros são cultivados lá, especialmente a estufa três. " Seu
tom assume uma cor um pouco mais animada e animada. "Hogwarts é na verdade um grande
fornecedor de várias plantas raras. Isso paralisaria as linhas de abastecimento dos portioneiros. " A
onda de excitação quebra, de volta à costa com uma carranca novamente.

"Queimar. As estufas de Hogwarts? " Draco não consegue decidir o que é mais inacreditável: a
sugestão em si ou o fato de ser Granger quem está sugerindo.

"Ela basicamente está propondo atrito", diz uma das gêmeas.

De certa forma, essa é uma próxima etapa perfeitamente apropriada e totalmente extrema. Ele está
preso entre os dois, então ele faz uma pergunta complementar. "Qual é o plano de Weasley então?
Como ele deseja 'reunir informações?' 'As aspas no ar e o tom geral de condescendência
provavelmente não são necessários, mas são ótimos.

Parte de Draco quer zombar, externamente rir da ideia de que eles são como espiões reunindo
inteligência, que isso é uma resistência real. Que não são apenas crianças sem rumo tentando tirar
o máximo proveito da situação horrível em que se encontram. Ele não entende inteiramente por que
ainda estão tentando; eles já não tinham perdido?

Deles, ele se pergunta quantos estão lutando para sobreviver e quantos estão lutando por algum
senso perverso de justiça e nobreza.

Ele não conhece os gêmeos Patil bem o suficiente para dizer. Nem Finch-Fletchley. O Weasley
mais velho parece querer vingança. E a julgar pelo fato de que seu gêmeo não está por perto, Draco
suspeita que isso não seja mais uma guerra para ele, apenas vingança. Granger está definitivamente
lutando pelo bem ou pela luz ou quaisquer ideias abstratas ligadas à moralidade que a ajudem a
dormir à noite. Draco está nisso para sobreviver, pura e simplesmente.

Weasley, entretanto? Draco não tem certeza. É a causa que o motiva, ou obrigação? Sua família e
amigos estão envolvidos nesta guerra há anos, assim como os de Draco. Talvez ele esteja lutando
apenas por hábito, porque as pessoas ao seu redor participam disso.

O pensamento fugaz de que talvez ele e Weasley tenham algo em comum é o suficiente para matar
o apetite crescente de Draco.

Tudo isso quer dizer: nada disso os torna verdadeiros soldados. Eles não são espiões. Não são
estrategistas. Na melhor das hipóteses, são danos colaterais. Na pior das hipóteses, tragédias.

"Não acho que ele tenha um plano ainda", diz Longbottom.

"Encorajando."

A discordância ganha volume, chegando ao ápice quando Hermione se enfurece. Ela pisa direto em
Draco. Ela pega o pedaço de pão da mão dele e enfia um enorme pedaço na boca, respirando
pesadamente. Claramente excitado, vários pares de olhos observam enquanto ela mastiga.

Ela engole. Olha para o pão em sua mão e franze a testa. "Estamos indo para o Beco Diagonal", ela
finalmente diz.

"Parece uma excelente maneira de morrer." Draco tenta dizer casualmente, mas a ansiedade já
disparou por sua espinha.

"Precisamos de suprimentos. Ainda estamos com poucas varinhas agradáveis. E quase não temos
mais ingredientes para a poção. E é - é a melhor maneira de tentar coletar informações
passivamente. "

"Você acha que só seremos capazes de andar pelo Beco Diagonal despercebidos?" Draco
perguntou.

Ela se dirige a muitos deles. "Vamos transfigurar, é claro. E eu ... não vou. Ron também não.
Realmente, George deveria ficar longe, mas ele acha que o Flu particular em sua loja é nossa
melhor chance de entrar ... presumindo que ainda esteja de pé. E Malfoy não irá, por razões óbvias.
"

Ela olha para Neville, Justin, Padma e Parvati. "George diz que está disposto a ir sozinho, então
nenhum de vocês precisa se colocar em risco. Principalmente você, Justin. Presumo que seja
incrivelmente perigoso ser um nascido trouxa em público agora. "

Apesar do aviso severo, eles se oferecem de qualquer maneira. Um por um. A facilidade com que
todos parecem dispostos a se colocar em perigo confunde o senso de autopreservação de Draco.

"Temos sangue puro", pensa ele de Parvati. Eles não são exatamente idênticos. "Nossos pais
voltaram para a Índia em nosso segundo ano. Nunca tivemos uma aliança formal na guerra, então
devemos estar bastante seguros. Não acho que haveria um motivo para não podermos acessar nossa
conta em Gringotes. Poderíamos usar os fundos, certo? "
"Vovó tem a chave de nossos cofres", diz Longbottom, parecendo consternado.

Finch-Fletchley se oferece para dar uma olhada na loja de suprimentos de quadribol, o que parece
exatamente uma sugestão do tipo lufa-lufa. Embora a oferta de conseguir mais vassouras para eles
não seja tão ruim.

Granger esfrega as têmporas.

"Pare de pensar nisso", Draco gritou para ela.

"O que?"

"Você não pode ir."

"Eu sei."

"Então pare de pensar em ir." Ele pisca. Por um segundo, o fio brilha mais forte entre eles. Ele
meio que espera que todos ao seu redor reajam com o mesmo tipo de surpresa que ele sente em seu
próprio rosto, que vê refletido no de Granger. Mas ninguém diz nada.

Em vez disso, Longbottom concorda. "Você e Ron estão em pôsteres. Eu vi um casal. "

"Se qualquer parte de sua transfiguração escorregasse, ou se alguém se opusesse, você estaria
morto." Draco decide que gosta da maneira franca como Padma expõe isso, porque parece ter
algum efeito.

A conversa falha, paralisada em um silêncio constrangedor, mergulhada no medo.

"Quando?" Finch-Fletchley finalmente pergunta.

"Amanhã provavelmente. Talvez no dia seguinte. Não adianta esperar. Eu - quanto mais
demoramos para nos recuperar, mais tempo Você Sabe Quem também demorará. Já se passaram
mais de duas semanas. " Ela leva a mão ao peito, pressionando no centro. Parece totalmente
subconsciente, mas gira a corda entre eles.

Sua reunião permanente se dissipa, dissolvendo-se em pessoas que partem para realizar quaisquer
tarefas modestamente produtivas que elas achem que abrangem o funcionamento interno de uma
guerra. Só então Draco percebe o quão próximos ele e Granger foram um do outro o tempo todo. E
como a corda vibra com calma.

Hermione

Os pelos finos do braço de Hermione se arrepiam, como se afastados de seu corpo por uma estática
mágica e um arrepio de proximidade. Com uma respiração profunda e outra mordida em seu café
da manhã roubado, ela dá um passo para trás.

A corda anseia. Isso puxa. Ela quer buscar o conforto que a proximidade implora a ela. Cada
centímetro na direção oposta amplifica sua frustração. Ela sabe que está emocionada e está
frustrada com isso. É uma espiral que se auto-realiza em que sua agitação só aumenta.

Ela golpeia a corda, girando de prata, dissipando-se e reformando-se. Ela quer um momento de paz
com isso, apenas um.
"Não agora. Eu só "- ela bufa, suspira, dá mais tapinhas -" não quero. Não agora." Seus olhos
ardem, uma queimadura crua na parte de trás de suas órbitas tão forte que ela se pergunta se a
gasolina pode estar envolvida. Sua garganta se fecha, tensa e dolorida. Ela não consegue respirar,
mas ainda está resmungando, ainda tentando dizer à corda não, não agora, por favor, me deixe em
paz por apenas um minuto do meu dia.

Ela acha que, no que diz respeito aos colapsos, este é silencioso: autossuficiente. O tipo que Harry
e Ron normalmente nunca notaram enquanto ela olhava para a mesma página de um livro por dez
minutos seguidos, lutando para respirar. Ela não está familiarizada com esse tipo de pânico.
Acontece, sempre aconteceu, mas mais ainda desde a guerra.

O que ela não está acostumada é ter alguém percebendo o que está acontecendo.

"Granger," Malfoy começa.

"Não. Pare - eu não quero isso. Eu não. Não agora." Respirar é mais fácil quando se fala, ele
afrouxa os lugares de sua garganta que estão fechados pela frustração, agitação e ansiedade. Mas
ela não tem nada a dizer e não quer falar. Ela esfrega o peito, como se pudesse remover com força
a corda de prata de seu lugar, enterrando-se nela. Ela nunca tentou isso antes; parece um descuido.
Talvez funcione. Ela esfrega com mais força.

Malfoy agarra o pulso dela, com força o suficiente para apertar os tendões e comprimir os ossos.

"Eu disse a você o que é isso. Não há como interromper isso. "

"Você me disse algo."

"E você é muito teimoso para acreditar em mim só porque nunca ouviu falar disso antes. Ou Merlin
me livre, porque você não leu pessoalmente em um livro. "

"Eu não sou teimosa. Eu sou lógico. " A ironia a consome enquanto ele diz isso, lutando contra as
partes ilógicas de seu cérebro que insistem que não há mais oxigênio sobrando em seu campo de
quadribol do tamanho de uma copa do mundo.

"Você é irritante, é o que você é."

Sua respiração acelera. E antes que ela pudesse começar a contar, começar a se arrumar de volta ao
controle, Malfoy a puxou pelo braço. Um ímpeto dispara por ela, direto através da pele e tendões,
costurando algumas de suas peças instáveis.

Ela chama a atenção de Neville, então de Ron e George, enquanto Malfoy a puxa para fora do
campo. Ela lança vários olhares desdenhosos para o alarme deles, balançando a cabeça com uma
insistência que ela espera transmitir um tipo de atitude blasé sobre como Malfoy está agindo.
Como se isso fosse normal. Ou rotina. Ou apenas uma parte de sua dinâmica agora.

Com um puxão, ela se solta de seu aperto no meio do campo. "Você pode perguntar, você sabe."

Ele a encara, então gesticula com uma única mão estendida para indicar a direção que ele insiste
que ela ande. Ela espera, fazendo-o ir primeiro, e depois segue de qualquer maneira.

Dois passos no corredor de concessões e ele se volta para ela. Hermione dá dois passos para trás,
encontrando-se pressionada contra uma enorme viga de suporte. Sem nenhum outro lugar para ir,
ele a enche.

"Você não me acordou." Essa acusação não é o que ela esperava.

"Eu o quê?"

"Eu estava sendo um idiota, mas também quis dizer isso. Você não me acordou esta manhã para o
seu ... "ele interrompe, gesticulando para ela. "Seu choro."

"Eu não preciso-"

"Você está seriamente prestes a fingir que não define um cronômetro para chorar todos os dias?"

"Não choro todos os dias."

Ele suspira. "Tudo bem, aflija. Sentir. Seja um ser humano normal que é afetado pela situação
verdadeiramente terrível em que estamos presos. Seja qual for o nome que você quiser, você o faz
todos os dias. "

Hermione pressiona suas costas ainda mais na viga de suporte de pedra atrás dela, buscando um
pouco de espaço. Em um estado de espírito diferente, ela poderia ter chamado de controle.

"Bem, eu não queria sair vagando para encontrar um lugar e então ter que explicar a todos por que
precisava de dez minutos sozinha em um escritório vazio ou algo assim."

"Por que não usar apenas a barraca? Como eu disse."

"Você estava dormindo."

"Eu disse para você me acordar."

"Você disse isso para me envergonhar. Não aja como se isso fosse sincero. "

Sua cabeça balança, os lábios curvados. Hermione pode perfeitamente imaginar a maneira como a
língua dele deve ser esmagada contra os dentes da frente, travada no lugar. "Tudo bem", diz ele.
Com um aceno de sua varinha, ele envia um feitiço silenciador a uma porta fechada a menos de
três metros deles. "Lá. Há um escritório aleatório bem ali. Use na próxima vez. "

Seu coração dói dentro do peito, ainda batendo tão forte que é como se alguém tivesse batido e
golpeado suas costelas de dentro para fora, um monstro tentando escapar ou o aviso de tambores
de guerra. O último pensamento parece mais adequado.

Ele age como se fosse tão simples. Como se ela pudesse simplesmente desaparecer por dez
minutos de tempo sozinha quando todos ao seu redor estão hiper vigilantes e paranóicos porque
eles meio que esperam ser atacados a qualquer minuto.

Ela só percebe que está olhando, com os dentes cerrados, para o colarinho da camisa de Malfoy e
provavelmente piscando com menos frequência do que o aconselhável, quando ele levanta a mão e
acena na frente do rosto dela. Ela olha para cima, esperando desgosto, mas encontra algo pior:
pena.

"Granger," ele começa. Ela quase foge ali mesmo. Ela não quer ouvir, não precisa de uma avaliação
do fato de que está começando a ceder, só um pouquinho, sob o estresse. Em breve será junho, se
ela estiver contando corretamente. O que significa que já se passou quase um ano desde que o
Professor Dumbledore morreu, desde que tudo isso começou em vigor.

Ela está fazendo isso há um ano.

E ela perdeu muitas pessoas no processo.

É preocupante que ela sinta que vai vomitar.

"Granger", disse Malfoy novamente. "Foda-se - eu não posso acreditar que vou dizer isso. Mas
precisamos que você mantenha isso juntos, ok? "

"Estou tentando."

"Bem, tente mais difícil." Ele passa a mão pelo cabelo. "Se você precisa deixar tudo sair uma vez
por dia, faça. Mais de uma vez por dia, tudo bem. Se você precisar "- ele engole, parece que está
sentindo um desconforto tremendo ou gota induzida pela aristocracia em estágio avançado -"
apenas converse sobre isso para não se afogar nela. Eu - eu ouviria. Por mais que me doa oferecer.
Você é valioso quando está funcionando, Granger. E parecia que você estava prestes a desabar no
meio do mato literal lá fora. "

"Estou bem."

"Você não é."

"E por que você está?" Ela parece que vai explodir e ela sabe disso. "Por que você não é mais -
mais -" Não dito: quebrado, desmoronando, obliterado por tudo o que continua acontecendo. "Você
parece perfeitamente bem."

"Multar? Granger. Eu não estou bem. Minha "- ele abaixa a voz -" a magia da alma gêmea de
minha família me deu você. Não faça essa cara não é como se nós mesmo como os outros. Muito
menos ter algo que valha a pena em comum. Este é o pior cenário, se você não percebeu. Mas nada
mudou realmente para mim. Há dois anos estou vivendo meu pior cenário. "

A garganta de Hermione estala, a boca parcialmente aberta, enquanto ela não consegue encontrar
articulação. Ela não quer acreditar em nada que ele tenha a dizer sobre a suposta magia de alma
gêmea de sua família. É a isso que se trata, outra razão pela qual ela está se desfazendo. Porque se
ela acredita nele, isso significa que ele é alguém com quem ela deveria estar, de qualquer forma
mágica vaga e indistinta que isso signifique.

E quando ela para por tempo suficiente para pensar sobre isso, o fato de que ele a odeia a
machuca. E não deveria. Ela certamente não quer.

Quão injusto é isso? Sua melhor amiga está morta. Ela ainda está travada lutando nesta guerra
porque perder não é uma opção. E agora a pessoa que afirma ser sua alma gêmea a odeia? Uma vez
a quis morta? Quanto mais ela pensa sobre isso, mais ela pode praticamente sentir a corda cavando
em seu peito, rachando-a e sangrando-a.

"Granger", disse Malfoy. Ela está olhando para os botões dele desta vez. Ele está tão perto que ela
não consegue nem se concentrar neles adequadamente, os olhos cruzados e turvos. "Por que você
parece tão chateado?"

Ele levanta a mão e coça o centro do peito. A corda gira, algo como uma esfera no escasso espaço
que resta entre eles.

Sua risada vazia parece um pouco como respirar. "Porque não é exatamente o meu maior desejo
ser a última escolha de alguém, certo? E não estou dizendo que acredito em você. Porque eu não -
eu não posso - mas se eu fizesse. Bem, é horrível ser odiado pela pessoa que ... "ela interrompe. Ela
tenta passar por ele, mas Malfoy não move um músculo, então ela simplesmente acaba se chocando
contra ele, quicando para trás e caindo contra a viga de suporte com um baque. Suas omoplatas
doem.
Ele se inclina ainda mais perto, raiva em seu rosto. "Estou brava por não ter escolha, Granger. Não
estou bravo por ser você. "

Uma risada irrompe de sua garganta. "Oh, então se eu fosse uma princesa puro-sangue, você ficaria
tão chateado por sua falta de escolha?"

"Não. Provavelmente não. Porque isso seria muito mais fácil, não é? Eu estava tentando dizer algo
bom, Merlin. Você não é tão horrível, certo? Mas você é tão hipócrita o tempo todo. E não é como
se pudéssemos - como se houvesse alguma esperança de - "

"Esperança de quê, Malfoy?"

"Resista."

Ela percebe só então que, quando ela inala, seu peito toca o dele.

Hermione finalmente realizou seu desejo. A corda desapareceu, desnecessária quando há apenas
alguns centímetros entre elas.

O medo a lança em um estranho conjunto com uma sacudida quase dolorosa de luxúria indesejada.
"É uma compulsão? Quando você diz que não tem escolha— "

Ele balança a cabeça. "Não. Não é desse jeito. Eu não quis dizer isso. Poderíamos. Resistir. Se
quiséssemos. Mas o ponto da magia, disso ... nos apontando um para o outro ... é por que
quereríamos? Basicamente. O cabo é apenas um lembrete de quem somos. Poderia ser."

Sua voz é tão baixa, e eles estão tão perto.

A respiração de Hermione fica presa em seu peito, sufocada por seu coração quando a mão dele
balança para frente, atinge a dela como uma pederneira no aço. Desapareceu em um instante
quando oscilou para trás. Suas sobrancelhas se erguem, olhando para sua mão como se ela agisse
totalmente independente de seus desejos.

Seu primeiro instinto é empurrar de volta - de novo, sempre - então ela bufa em descrença. A
resposta dela lança um olhar sombrio em seu rosto. Tão perto, ela o vê ultrapassá-lo. E não é
apenas escuridão de uma variedade insípida, mas temperada com algo como vulnerabilidade,
talvez até dor.

O desejo de apagar aquele olhar de suas feições é um corpo estranho em seu esôfago, movendo-se,
chutando os pés para cima e se sentindo em casa.

"Ainda não acredita em mim?" ele pergunta, cuspindo a pergunta. "Multar. Tanto faz, Granger.
Pense o que quiser. Você claramente sabe tudo. Mas estou te dizendo. Este feitiço, esta magia, é
projetado para identificar e amplificar. Os Malfoys eram tão egoístas naquela época quanto nós
somos agora. Eles queriam o melhor. É para ser um presente. "

O cérebro de Hermione para. Ao melhor? Por um momento, ela quase pensa que ele vai beijá-la.
Talvez para provar um ponto, ou talvez porque a tensão fluindo como eletricidade ao redor deles
seja quase insuportável. A luxúria inunda seu cérebro. E ela quer odiar, mas é tão difícil lutar
contra o que ela sente, compartimentando cada pedaço de sua vida.

Mas então ele dá um passo para trás, a boca curvada em uma carranca odiosa. "O melhor", ele diz
novamente. "A melhor conexão. O melhor ... sexo. Somente. Ao melhor. Fisicamente "- ele dá a ela
uma espécie de avaliação obscena -" e emocionalmente. Perfeitamente complementar. É isso que
supostamente somos. "
"Supostamente."

"Basta usar aquele escritório, Granger." Ele dá mais um passo para longe. "Defina um cronômetro.
Fique sob controle. "

"E o que você vai fazer?"

"Evite ser enfeitiçado por seus amigos, eu imagino."

Draco

Draco dá desculpas para ela. Ele escuta seus amigos. Ele vadia. Ele se sente geralmente inútil
enquanto eles discutem planos e táticas como se tivessem a chance de um bicho-papão em um raio
de sol reunir uma espécie de resistência. Eles continuam agindo como se a guerra ainda não tivesse
sido vencida, e não por eles.

É cômico. Sete adolescentes contra o Lorde das Trevas e todos os seus Comensais da Morte? Uma
piada.

Draco mantém suas opiniões para si mesmo quando Granger retorna, quando ela se junta à
discussão sobre planos futuros e progresso. Ele não faz nenhum comentário sobre como ela parece
doente, como está cansada. Ninguém mais comenta também, embora ele se pergunte se eles
simplesmente não notam.

Naquela noite, na tenda, que Granger inexplicavelmente compartilha com ele novamente, ele faz a
ela uma pergunta que não fazia há mais de uma semana.

"Podemos tentar enviar um Patrono para meus pais?"

"O que?" Sua voz é brilhante, clara, bem desperta.

"Eles acham que estou morto."

"Como você poderia saber disso? E se eles estiverem perto de Você Sabe Quem? "

"Eu ficaria muito surpreso se eles ainda não tivessem fugido. Ou pelo menos ... não sei. Rebaixado.
Meu pai não estava se saindo bem. Tia Bella quase certamente terá contado ao Lorde das Trevas
tudo o que ela sabia sobre a ... magia da minha família. O que não é muito. Minha mãe nunca
poderia realmente dizer a ela. Mas será o suficiente. "

"Isso não explica por que eles pensam que você está morto."

"Eu não recebi uma convocação desde antes da batalha. Eles acreditam que estou morto ou não se
importam o suficiente para olhar mais. "

"Ou nada disso é verdade e eles ainda estão procurando por você. E um Patrono seria uma
excelente maneira de você fazer contato e coordenar o retorno a eles. "

"Você ainda pensa - por quê? Por que eu ainda estaria aqui se simplesmente fosse embora? Eu
tenho minha varinha. Não há nada que me impeça. " Silêncio. "Você não está sendo lógico. Isso
não é coisa sua? Que outra explicação existe? Só quero que meus pais saibam que estou vivo. Não
acho que seja pedir muito. "

"É um grande risco. Especialmente com a gente indo para Diagon amanhã. "

"Nós? Não existe nós. Nenhum de nós vai. "

"Estou ciente. Nós, o coletivo. Estaremos aqui esperando, embalados para o caso de precisarmos
correr novamente. Pronto para ajudar se algo der errado. "

"Excelente. Parece um momento esplêndido. "

Ela não responde ao seu rosnado.

De manhã, Draco não força Granger a fazê-la chorar, mesmo sabendo que ela precisa. Ela apenas
franze a testa enquanto ele a segue para fora da tenda.

Ele observa enquanto ela deseja boa sorte aos amigos e propositalmente não lhes diz adeus.

Ele observa enquanto ela transfigura os traços de Longbottom em alguém que parece ter atingido
um galho ou dois na árvore genealógica Goyle ao cair de um lugar alto.

Ele observa enquanto ela passa galeões, aqueles que correspondem ao tipo que ela carregou e
olhou por semanas.

Ele observa enquanto ela questiona George sobre seus planos de aparição, no Flu em uma pousada
com uma reserva com um nome falso que planejam usar para viajar direto para Weasley's Wizard
Weasley.

Ele a observa e questiona cada pessoa subsequente naquele campo de Quadribol, incluindo ele
mesmo, sobre os locais de encontro de emergência que planejaram, dependendo de qual deles está
comprometido.

E então ele observa enquanto Granger fica imóvel enquanto suas amigas aparatam.

A última coisa que ele observa: Granger se lançando para frente em Ronald Weasley, não
exatamente chorando em seu ombro enquanto ele envolve seus braços em volta dela.

Isso ilumina Draco com uma raiva que ele não deveria sentir.

Ela tem que saber que vê-la buscar conforto dele é um tipo único de tortura. Ela simplesmente não
se preocupa com ele, nem mesmo considerações básicas. O que faz sentido, já que ela nem mesmo
acredita nele.

E não é que ele queira . Mas, eventualmente, ele vai precisar dela. Ele não é forte o suficiente para
viver sua vida com essa dor no peito e essa sensação de vazio constantemente lembrando-o de que
há uma peça faltando ali, ao alcance para ser tomada. Nada mais o preencherá. Ele não quer se
sentir vazio, custe o que custar.

Ele permanece no limite de suas proteções por muito tempo depois que Weasley levou Granger de
volta para dentro do campo. Draco reprime cada instinto que tem que seguir, para começar a dar
socos novamente. Porra do Weasley estúpido.

Em vez disso, ele se prepara. Se arma de indignação. Ele não tem mais nada a perder, não
realmente.

Ele aparata.
 Chapter 12

Hermione

Hermione sente o estalo de uma aparição inesperada antes de ouvir. Sua cabeça balança; O de Ron
também.

Seu primeiro instinto é o pânico. Eles já estão de volta? Algo deu errado? Algo deve ter
acontecido, porque seu peito parece que está dividido em dois. Ela faz um breve contato visual
com Ron, seu rosto contraído em preocupação, antes de se virar e correr de volta para o corredor de
concessões, através dele, e para a borda de sua ala de aparição fora do estádio.

Quando ela para, derrapando na serapilheira e desproporcionalmente sem fôlego em relação aos
poucos segundos de corrida que ela fez, Hermione não encontra nada e ninguém esperando lá. Ela
procura, a cabeça girando da esquerda para a direita; ela sabe que não imaginou. Ela ouviu a
aparição. Ela sabe que sim.

Ela agarra o peito, olha para baixo e, em um piscar de horror, percebe que a corda de prata
desapareceu.

Ron para ao lado dela e ela não quer nada mais do que sua presença familiar para confortá-la. Não
é verdade. Nenhuma quantidade de desespero, ao que parece, pode retornar o que antes tinha sido
fácil, um simples alívio para ele. Ron é seu melhor amigo. Uma vez, quase algo mais do que isso.
Agora, até mesmo a mão dele em seu ombro e o olhar questionador que ele dá a ela parecem um
pouco como uma náusea na boca do estômago.

Ela se inclina para ele. Ela não quer perder isso. Não por causa de alguma corda estúpida e magia
inexplicável.

Mas a pergunta cai dela, independentemente de onde ela deseja que sua atenção pouse. "Onde está
o Malfoy?"

"O que?"

"Malfoy." Ela olha para o peito novamente. A corda sumiu. Ela luta para respirar. "Malfoy?" Ela
grita o nome dele, voltando ao campo. Grita novamente, desta vez para a floresta ao redor.

Ron deve entender o que ela quer dizer, correndo de volta para o estádio e berrando por Malfoy
antes de retornar novamente. Seus traços gentis - sardas, olhos azuis, tendência para sorrir - se
contorceram de medo.

"Ele tinha sua varinha," ela diz.

"Você me disse que ele poderia ser confiável."

Hermione luta contra o impulso de afundar na terra. "Ele se foi."

"Porra."

"Ele - ele disse que não iria. Ele não podia. " Hermione percebe que ela realmente não acreditou
nele até aquele momento. Até que ele provou que ela estava errada. Seu diafragma aperta, forçando
um soluço estrangulado que virou soluço.
"Temos de ir."

Sua mão ainda está batendo no esterno quando Hermione olha para Ron. "O que não. Nós não
podemos. " Suas mãos tremem, a voz também. O horror destrói seus nervos.

"Nós temos que ir, Hermione. Malfoy pode estar dizendo a Você Sabe Quem onde nos encontrar
agora. "

Ron faz sentido. Ela acredita nele. Mentalmente, logicamente. Ela sabe que ele está certo. Mas
algo indefinível em seu peito discorda, diz que Malfoy não o faria. Ela não pode justificar esse
sentimento. Não há evidência disso, não fora de sua coabitação forçada e da estranha magia que os
conecta, ela literalmente não consegue explicar a Ron.

Se eles saírem e Malfoy voltar, eles podem não ser capazes de se encontrar novamente.

O pensamento a assola. Não por causa do que significava aparentemente, mas porque ela havia
pensado nisso antes, ela considerou George e Neville e Justin e Padma e Parvati. Amigos dela. Eles
conhecem os planos alternativos. Mas Malfoy também.

"Onde?" ela pergunta.

Ron tem a decência de parecer envergonhado. "Temos outro encontro."

"O que?"

"Um caso o Malfoy tenha feito isso. E coisa boa também. Já que parece que ele tem— "

Hermione se solta, a mão do peito. Ela avança sobre Ron, saboreando sua piscadela de surpresa e a
maneira como ele dá um passo para trás.

"E você não me contou Ronald Weasley?"

Ele se mantém firme. "Você teria dito a ele. Você - ele fez algo por você. Você confia nele. Você
ainda dorme naquela tenda com ele. Você— "ele interrompe, a raiva murchando. Ele parece
quebrado, triste. Respirando fundo, parece que ele está se preparando para ir de novo, jogar na cara
de Hermione de todas as maneiras que ele de repente é tão observador porque, aparentemente, a
situação dela com Malfoy é algo que vale a pena observar.

Antes que ele possa provar que está prestando muito mais atenção do que Hermione esperava,
várias rachaduras mais rasgam a floresta.

Hermione vê Padma e Parvati primeiro, apoiando George. Um segundo depois, Justin aparece,
cambaleia e cai em um arbusto espinhoso e espinhoso. Hermione não se move, esperando por outro
crack, talvez dois: esperando principalmente por Neville, e secretamente, Malfoy.

Nenhum dos dois aparece.

Ron a venceu, gritos de pânico alertando Hermione para o fato de que nem tudo estava bem com
seus amigos. Eles se foram há apenas alguns minutos. Sua respiração fica presa, o pulso
martelando. Ela finalmente se move.

Então ela vê. George Weasley, já sem uma orelha, perdeu um braço à altura. Lutando para suportar
seu peso, Padma cede sob seu braço bom, sangrando do que parece ser um corte profundo e
desagradável em sua têmpora. Parvati paira com a varinha em punho, tentando freneticamente
suprimir o sangue que flui da articulação do ombro de George.
Pânico, mas com um propósito, fios se resolvem nos nervos de Hermione.

Ela convoca sua bolsa, obtendo ataduras e o resto de seu ditamno. Ela alcança George no momento
em que Ron o puxa para dentro das enfermarias.

"Pegue Justin," ela diz, sem quebrar o contato visual com o coto do braço de George. Ron gagueja
um protesto que ela interrompe em um instante. "Justin. Pegue o Justin. Leve-o para dentro das
enfermarias. Eu tenho isto."

E ela faz. Estranhamente, inexplicavelmente, ela faz. Parece uma vingança por congelar na cabana
com Malfoy. Ela afasta o pensamento; ela não consegue pensar nele para que seu peito não
experimente aquela sensação de divisão novamente. Ela tenta estancar o sangramento. Os feitiços
de coagulação fazem o melhor que podem enquanto ela tenta convocar renovadores de sangue de
sua bolsa, apesar de uma certeza razoável de que eles não têm mais nenhum.

"O que aconteceu?" Hermione pergunta para Parvati, que está examinando o corte na cabeça de
Padma.

"Ladrões, nós pensamos. Ou Comensais da Morte. Devia ter um relógio na loja. " Ela respira
fundo, sentando-se no mato selvagem e na grama do lado de fora das portas do estádio: mal dentro
de suas enfermarias. "Foi uma luta desde o momento em que entramos na loja. Padma conseguiu
alguns grandes feitiços, mas ... "

Hermione não ouve o resto, examinando o braço de George. Ela quase vomita.

Ele não foi atingido por um feitiço cortante, ou qualquer coisa perto desse corte limpo. A cabeça de
George balança; ele mal está fazendo ruídos inteligíveis.

"—Tudo bem," ela ouve Ron dizer sobre Justin enquanto o deposita com Padma e Parvati.

Rony, infelizmente, vomita quando vê seu irmão de perto.

Forçada a adivinhar, ela suspeita que o braço de George foi simplesmente arrancado de sua pessoa:
algum tipo de rasgo, puxão ou maldição de desmembramento que rasga pele, músculo e ligamento
enquanto arranca uma articulação de sua cavidade.

"Nós ..." começa Hermione. Ela tem que engolir. Emite um zumbido para ocupar seu reflexo de
vômito. Tenta novamente. "O braço dele. Nós - é - nós temos isso? "

"Não - Ron está? - sente-se. Não, nós não temos. Ron, sente-se— "A resposta de Parvati vem em
fragmentos, incluindo uma tentativa de brigar com Ron.

Então ela ouve Ron arfando atrás dela, não apenas vomitando, mas também com lágrimas. Ela não
consegue se virar e olhar. Faz sentido que ele entre em pânico: Ron está encarando o obstáculo da
perda de outro irmão.

Não que ela ache que isso vai acontecer. Ela não vai deixar. O sangramento de George está
diminuindo; ele está de alguma forma consciente, embora reconhecidamente não lúcido; ele não
parece estar sobrecarregado com nenhuma maldição adicional que complique sua condição.

Ele geme quando ela aplica pressão, envolvendo uma bandagem apertada em torno do que só pode
ser descrito como um coto. Hermione tenta não observar a forma como o sangue escorre pelas
bandagens, molhando suas mãos. Ela também não poupa seu foco para os fracos protestos de
George. Isso dói. Ela sabe que dói. E ela não pode fazer nada sobre isso agora.
Ron ajuda a sustentar seu irmão, com o estômago evidentemente vazio. Depois de vários minutos
tensos lançando vários feitiços de estancamento de sangue, aplicando pressão física e assegurando
a um George totalmente fora de si que tudo vai ficar bem, você vai ficar bem, não olhe para isso,
você vai ficar bem, Hermione finalmente se sente confiante o suficiente para movê-lo para o campo
para que eles não fiquem tão precariamente perto do limite de suas proteções.

Justin também parece mais lúcido. Padma parece bem, exceto por um curativo em volta da cabeça.

"Onde está Neville?" Hermione pergunta enquanto convoca uma cama e levita George até ela.

"Não sei", de Justin. "Ele estava duelando ... nos deu uma distração-"

"Ele pode ser pego." Hermione não quis que sua declaração soasse tão final, mas olhando para a
forma quase inconsciente de George, tudo parecia final.

"Precisamos sair," Ron sugere pela segunda vez em uma hora. Provavelmente menos. O tempo
passou ao mesmo tempo incrivelmente rápido e terrivelmente lento. Há quanto tempo eles partiram
para Diagon? Um quarto de hora, talvez menos?

"Nós não temos um ponto de encontro escolhido para uma situação em que perdemos Neville e
Malfoy," Hermione se encaixa.

"Onde está Draco?" Padma pergunta. O jeito casual com que ela usa o nome de batismo não
deveria estranhar os nervos de Hermione, mas bate.

"Cai fora assim que você fez", Ron murmura, a cabeça inclinada sobre o braço bom - único - de
George.

Hermione quase discute. Mas ela afunda no chão em vez disso. Seu corpo inteiro parece pesado,
como se ela pudesse afundar no solo e se tornar alimento para vermes, besouros e bactérias. Ela
fixa seu foco no coto do braço de George como uma distração.

Padma levanta a cabeça, segurando-a. "Onde vamos?"

Hermione encontra sua voz. "Não podemos sair."

"Não podemos ficar aqui," Ron diz novamente. "Entre Malfoy e Neville ... não podemos."

De Parvati: "Estamos apenas abandonando-os?"

"Ron, não podemos ir," Hermione insiste.

"Você queria incendiar Hogwarts e isso é demais para você?" ele cospe. "Nós temos as moedas.
Temos Patronos. O reagrupamento não é impossível, mas nós. Não posso. Fique. Aqui."

O peito de Hermione dói, queima, convulsiona. Algo horrível permanece no filme diáfano que
envolve sua alma. "Não podemos ir", ela diz novamente. Quantas vezes agora? "Ainda não."
Tempo, eles precisam de tempo. "George não é estável o suficiente para viajar. Assim que ele for,
então podemos ir. "

"E se Neville já" - Ron engole, balançando a garganta - "desistiu de nós?"

"George não pode viajar." Os protestos de Hermione são fracos, enfraquecidos, conforme ela se
move ao lado de George, afastando o cabelo emaranhado e manchado de sangue de seu rosto. Ela
tenta não se encolher, imaginando de quem é o sangue e, se for dele, que tipo de explosão de um
fluxo arterial foi necessária para enviá-lo para lá.

Ron ronda Justin, Parvati e Padma: uma série de perguntas rápidas sobre o que exatamente
aconteceu quando eles entraram na loja por flu. Hermione não ouve. Seu foco se reduziu aos
pequenos detalhes que ela é capaz de administrar. Um por vez.

A vibração da pulsação de George contra a ponta dos dedos. Então,

o inseto, algo preto e brilhante e do tamanho de uma unha, escalando uma folha de grama. Então,

o rasgo subindo pela perna esquerda das calças de Padma, pele rosa queimada por baixo. Então,

as finas veias roxas, ramificando-se como afluentes sob a pele, sob o colarinho de Parvati, subindo
por sua garganta, em direção ao queixo. Então,

a sensação de simpatia no próprio pescoço de Hermione. O que é aquilo? Uma maldição? Uma
contusão? Um truque de luz e sombras? A mão de Hermione encontra seu peito; ela só percebe que
está procurando a corda quando olha para baixo e percebe que ela está visivelmente ausente.

Outro estalo estremece o campo de quadribol e faz tudo que Hermione pode fazer para não tombar.
Ela respira fundo, faz contato visual com Ron, e então se põe de pé, correndo, então se lançando
contra Neville no meio do caminho para a borda das enfermarias.

Ele mal está de pé, um hematoma desagradável surgindo sobre seu olho direito que parece ter
desequilibrado todo o seu centro de gravidade, vacilante e instável.

"Neville? Neville, você está bem, isso é uma maldição? Um feitiço? " Hermione está dividida entre
levá-lo para o campo onde ela tem seus suprimentos espalhados ao redor de George e deixá-lo cair
no chão bem ali.

"Uma maçaneta", ele balbucia.

"Um o quê?"

Neville leva a mão trêmula ao rosto. "Maçaneta. Alguém jogou um em mim. "

Hermione não sabe o que dizer; sua boca abre e fecha.

Ele se inclina pesadamente para ela; algo molhado encharca a manga de Hermione e ela não
precisa olhar para baixo para saber que provavelmente é um vermelho brilhante. Ela segura o braço
de Neville, passa-o pelo ombro e o leva até o campo de quadribol.

"Nós não temos mais ditamno," Hermione diz. Ela acha que pode ser um pedido de desculpas.
Principalmente para Neville, mas Padma poderia usar um pouco também. Justin também. George.

Antes que ela possa começar a inspecionar os danos de Neville - sua desorientação é alarmante - a
voz em pânico de Ron a chama de onde George está deitado.

"Hermione! Hermione. George está - ele está acordando um pouco. Ele é- "

Quando ela olha, ela vê Ron lutando para manter George calmo, para mantê-lo na horizontal. Ele
está fazendo sons estrangulados, grunhidos horríveis e o pânico de Ron não ajuda.

"Tudo bem," Neville murmura, sentando-se na grama, recostando-se, caindo com força demais
para que ela acredite nele.
Com uma mão suave no ombro de Hermione, Parvati disse: "Eu o peguei."

Pelo que parecem horas, Hermione não respira.

Ela mal pensa.

Seu mundo inteiro se torna um borrão tentando aliviar a dor que ela pode, enquanto ignora o
buraco em seu estômago que, com o empurrão certo, ela poderia facilmente cair e nunca escapar.

Ela resolve George. Ela faz Ron concordar que eles não podem aparatar com ele ainda - e apenas
porque ela se ofereceu para deixar George para trás se Ron quisesse tanto que eles se mudassem.
Convenientemente, seu senso de urgência esmoreceu depois disso.

Enquanto George dorme, ela mantém Neville acordado. Ela não sabe muito sobre ferimentos na
cabeça, nunca teve nenhum, mas está bastante confiante de que você não deve dormir depois de
sofrer um traumatismo craniano. Então ela fica sentada com Neville o dia todo, lutando contra a
vontade de agarrar seu peito ao se concentrar em outra coisa.

Uma vez que Parvati, Padma e Justin montaram suas tendas novamente, e enquanto Ron se sentava
caído na grama ao lado de George em sua cama, Neville pergunta sobre Malfoy.

"Ele se foi?" ele pergunta baixinho.

Só de considerar a pergunta a inunda com medo e raiva e algo tão perto da tristeza que seus olhos
ardem e sua garganta se aperta.

"Eu não sei."

"Ele vai contar aos Comensais da Morte sobre nós?" Ela quase perde a pergunta; Neville está com
a cabeça entre as mãos, curvada sobre o colo.

Defendê-lo é seu primeiro instinto. É por isso que Hermione desvia.

"Eu acho que você pode tentar dormir agora. Já faz horas. Se você quiser, isso é. "

Ele olha para cima, um olho já quase fechado por causa do inchaço. Ambos concordaram que a
pequena e preciosa pasta roxa que lhes restava deveria ser guardada para uma emergência maior.
Embora, olhando para Neville agora, o fato de que uma flor roxa rodeia a órbita dos olhos,
inchados e inchados e quase fechados, a falta de visão parece uma grande emergência.

"Sim," ele diz. "Eu faço."

Antes que ele possa se levantar, um estalo ecoa pelo campo de quadribol.

Prata irrompe de seu peito.

"Malfoy," Hermione respira. O peso morto dentro dela evapora.

"Como você sabe?" Neville parece mais alerta do que durante todo o dia.

Com um rápido olhar, Hermione confirma que Ron não acordou. Nenhum som se move nas tendas
também.

"Eu só faço. Eu - eu vou pegá-lo. Você fica aqui, vá dormir. "

Neville tenta se levantar quando ela o faz. "Isso é seguro?"

"Para mim sim. Ele, não. Estou furioso com ele. "

Ele não tenta seguir enquanto as pernas de Hermione a carregam em um ritmo tímido de uma
corrida para fora do campo e para o corredor de concessões. O único olhar que ela deu a ele mostra
apenas um olhar superficial e questionador no rosto de Neville.

Ela encontra Draco dentro do corredor e ele está... completamente bem. Normal. Quase aliviado?

O fato de ele ousar parecer satisfeito em vê-la acende uma terrível indignação no estômago de
Hermione. Ela se aproxima tão rapidamente, com tanta raiva, que a corda gira em um brilho
prateado ao seu redor, amorfo porque ela continua interrompendo seu caminho.

Ela registra a surpresa no rosto de Malfoy ao se aproximar, distração o suficiente para que ela
possa puxá-lo pelo braço e puxá-lo para o minúsculo cômodo que ele silenciou para ela chorar.
Silenciar é bom. Ela sente que precisa gritar.
 Chapter 13

Draco

Parece que ela vai matá-lo.

É um alívio.

Era pior do que ele pensava que seria, a dor de estar longe. Mais do que uma dor, uma garra dentro
de seu peito. Ela o empurra para um minúsculo escritório administrativo, aquele que ele silenciou,
e fecha a porta atrás dela com um toque ameaçadoramente suave. Talvez ela não queira que os
outros saibam onde estão, ou que ela pareça a momentos de um assassinato.

Ela puxa sua varinha e a possibilidade de que ela planeja enfeitiçá-lo dispara. Draco puxa o seu
também, principalmente por reflexo, ele pensa. Não que isso importe; ela o desarma
instantaneamente. Seus músculos lentos e exaustos não conseguem reagir rápido o suficiente. Ela
deve estar fora também, porque ela perde a captura e sua varinha bate contra a parede, rolando em
algum lugar sob a mesa.

Ele não pode ver muito porque a única luz no pequeno espaço apertado vem do cordão de ouro. Ele
não pensa no que fará a seguir, apenas se lança e arranca a varinha de sua mão. Ela tenta algo como
retaliação, mas ele levanta a varinha dela bem acima da cabeça com uma mão enquanto a empurra
com a outra. Na mesma mão, ele está segurando um livro desajeitadamente contra o peito dela.

"Não, Granger. Pare com isso, ok? " Ele joga a varinha dela em algum lugar no chão ao lado deles
quando ela começa a pular para pegá-la: uma mistura de raiva inacreditável e ridículo absoluto.

O livro em sua mão ainda está pressionado contra o esterno quando ela olha para ele.

"O que é aquilo?" ela pergunta. "E onde você estava ?"

No fraco brilho dourado, sua raiva assume um tom estranho, mais perto da preocupação, mais perto
do alívio. Ele pressiona o livro com mais força contra ela, insistindo para que ela o pegue. "É a
prova."

Ela olha para baixo, ainda sem alcançar a coisa pequena e antiga. O fato de ela não entender o faz
ter vontade de gritar. Ele não tem paciência para a obstinação dela. Não depois do dia que ele
acabou de ter.

Ela deve finalmente ver o título na coluna porque sua boca se abre, então ela solta uma lufada de ar
desapontada.

"Eu já tenho Os contos de Beedle, o Bardo; Eu já te disse isso. "

"E eu já disse , você não tem esse aqui . Não tão velho. Não com uma história sobre isso. " Ele
aponta para o cordão de ouro esticado entre eles.

Sua cabeça gira. "Quantos anos?"

"Velho o suficiente para tirá-lo de um caso muito especial e provavelmente deveria ser mais
cuidadoso com ele."

Isso a faz suspirar: um som terrível, notável, fantástico, que semeia como prazer em seus poros.
Com o que parece muito com reverência, ela levanta as mãos para o livro, ofegando novamente
quando seus dedos tocam os dele. Draco reprime seu próprio som de satisfação. É humilhante o
quanto ele percebe que quer que ela acredite nele, acredite nisso. Esqueça de ficar feliz com isso
ou de abraçá-lo, apenas acreditar nisso já seria o suficiente.

Há algo terrivelmente trágico em estar sozinho neste pesadelo.

Ele larga o livro, deixa que ela o examine. Com a proximidade, o cordão fica contente. Ela não se
afasta e ele também não. É difícil respirar. O brilho dourado se torna algo enjoativo, quase tangível
no ar.

Granger se vira, apenas o suficiente para colocar o livro no arquivo ao lado deles.

"O que você estava pensando?" A pergunta sai dela. "Estou tão furioso com você." Draco não acha
que imagina a qualidade tensa em seu tom.

"Bom, estou bravo com você também."

Ela se assusta. "Bravo comigo? Você não pode ficar com raiva de mim. Você é aquele que saiu. "

"Para conseguir aquele livro porque você não vai acreditar em mim. Você não vai olhar para o que
está bem na sua frente. " Ele passa a mão pelo cordão. "É isso, Granger. Somos nós, nossa magia e
é - porra, é tão irritante. Quase tanto quanto você. "

"Eu não posso - eu não -" Ela gagueja, nervosa. "Por que você está tremendo?" ela pergunta.

Ele não percebeu que estava.

"Foi um dia estressante."

"Onde você estava ?"

"A mansão."

Ela respira fundo, tenta se afastar, mas acaba pressionada contra a mesa atrás dela. "O quê? Onde?"

Snark está totalmente deslocado neste escritório escuro. Portanto, snark é o que sai de sua boca.
"Wiltshire."

"Malfoy."

"Sim é isso. Mansão Malfoy. É onde tínhamos o livro, Granger. " Ele fecha a distância que ela fez
quando recuou. Algo sobre o horror, a preocupação em seu rosto o atrai. Ao longe, ele se pergunta
se ela pode estar um pouco impressionada. "Eu aparatei perto do terreno. Entrou furtivamente. "

"Você entrou na Mansão Malfoy?"

"É a minha casa de família. Eu conheço as enfermarias e sei como entrar. "

Ela está respirando pesadamente. Um vinco se forma entre suas sobrancelhas, profundo e vertical.

"Mas," ela começa. Ela não continua.

Algo sobre a maneira como a respiração dela treme, a maneira como o cordão brilha, causa uma
sensação em seu peito se tornando quente, aliviada e satisfeita.
"Eu realmente não fui embora", diz ele, e parece ridículo o quão importante essa declaração é para
ele.

"Você já fez isso antes."

"Eu não tenho. Eu volto todas as vezes. "

Ela não tem nada a dizer sobre isso, e ele espera que isso signifique que ela acredite nele. Ele está
tão cansado e estupidamente aliviado por estar de volta a este campo de quadribol horrível
povoado por todas essas pessoas de quem ele não gosta especialmente. Ele não tem energia para
negar seus instintos.

"Eu não tinha certeza." Sua voz cai para um sussurro. O brilho também diminui: escurecendo.

"Quantas vezes até você acreditar em mim? Eu até trouxe um livro para você. "

"Não é que eu não ..." Ela se interrompe ao olhar para as próprias mãos; ela está segurando seus
lados.

O silêncio se aproxima deles.

Fala da porta fechada,

a sala silenciosa,

a escuridão,

a proximidade.

O cabo mal está presente por causa da proximidade deles.

É opressor. Ele para de negar a si mesmo.

Ele para de pensar. Só faz.

Suas mãos acabam enterradas em seus cabelos. Tão macio. A cabeça de Granger cai contra seu
peito e rouba sua capacidade de respirar.

"Eu pensei que você tinha ido. Eu pensei que você tinha ido. Eu pensei que você tinha ido." Ela se
repete contra a camisa dele. Ele se sente sujo. Ele deve cheirar mal, mas ela continua enterrando o
rosto em seu peito. Ele a segura com tanta força que se pergunta se pode causar algum dano.

Como ele pode não causar danos, sendo quem ele é?

Ela o segura também, os braços em volta de sua cintura, puxando-o contra ela e a mesa.

O calor diminui, baixo e delicioso e lascivo quando ele percebe que seus quadris estão
pressionados contra ela. Seu abraço estrangulado tem movimento, balanço sutil, uma vazante e
uma vazante que ondula entre os corpos.

Os dedos dela tocam sua pele nua e ele percebe que ela passou de se agarrar a ele para agarrar os
botões de sua camisa.

Tudo o que ele quer é que ela acredite nele: sobre a magia de sua família, que ele não pode ir
embora. Não se trata apenas de não conseguir . Ele acha que a distinção entre não posso e não
quero é importante. Está embaçado, mas quando se acomoda, ele se inclina para não. Ele iria
embora se pudesse? Ele não pensa assim, não agora. Não depois de vê-la sobreviver a tudo que ela
já tem. Não quando ela precisa de apoio e ninguém parece notar que ela precisa. E não enquanto
ela continuar o tocando, aqueles dedos roçando sua pele. Antes que ele percebesse, ela desabotoou
metade da camisa dele.

A mão dele cai de seu cabelo no momento em que ela abandona sua cruzada contra a camisa dele
em favor da fivela do cinto. A antecipação o aquece, o embriaga. Ele sequestra seu pensamento
superior e o reduz a um ser carente, uma alma em busca de uma companheira. Apressadamente, ele
a apóia na mesa, arrastando o dedo contra seus jeans, encontrando o botão. Ele quer tocá-la, tem
desejado desesperadamente suas mãos em sua pele desde que aprendeu como ela soa quando se
toca.

Ele cheira a suor ao redor deles, úmido e azedo no escritório apertado. Esse é o último pensamento
mais coerente que ele realmente tem; ele está desesperado para provar que ela não está sozinha,
que ele não iria embora.

E ela parece desesperada também. Para quê, ele não sabe. Ele não tem certeza se se importa. Não
quando ela está desafivelando as calças dele e deixando que ele abra o botão da calça jeans com o
polegar. Ele não respira enquanto abaixa seu zíper, enquanto ela se inclina e o deixa puxá-los sobre
sua bunda, para baixo de suas coxas, agrupados desordenadamente em torno de suas canelas.

Ela choraminga quando ele arrasta as pontas dos dedos ao longo da pele macia de suas coxas. Ele
felizmente passaria o resto de sua vida fazendo um mapa tátil de sua pele se ela permitisse. Ele
alcança sua calcinha. Desesperado, ousado e bêbado com o zumbido de sangue atrás de seus
tímpanos, ele desliza um único dedo ao longo do tecido e os encontra úmidos.

O som que ela faz, um miado agudo, voa como um raio em seu sangue. Ele agarra a calcinha dela
pela cintura e a puxa para baixo. Muito áspero em algo muito delicado, as costuras estouram, os
fios se rompendo. O pedaço de algodão cai no chão a seus pés.

Ela se acalma, respirando com dificuldade, antes de sussurrar: "Agora eu só tenho um par restante."

Surpreende com um orgulho inadequado, uma estranha sensação de realização. Por razões que ele
não consegue explicar totalmente, tudo o que ele pensa é bom, antes que a enxurrada os tome
novamente. No momento seguinte, eles não são nada além de um emaranhado de membros
enquanto eles lutam para empurrar suas calças para baixo enquanto ela mergulha a mão dentro de
suas calças.

É um tipo de brasa quente, a forma como o desejo corta seu cérebro com a ideia de que Hermione
Granger tem a mão em seu pênis, empoleirada na frente dele em uma mesa com suas meias
empurradas abaixo dos joelhos e sua calcinha perdida em algum lugar o chão.

Tudo o que ele consegue pensar é que não está sozinho. Ela não está sozinha. Eles não estão
sozinhos.

Com as calças em volta dos tornozelos, ele se aproxima. É desajeitado. Não importa, não quando
Granger timidamente desliza a mão para cima e para baixo em seu comprimento. O aperto dela é
muito forte, mas ele está prestes a começar a dar instruções a ela.

Ele se inclina para frente enquanto ela o guia para mais perto. A cabeça de seu pênis a encontra
molhada; é digno de um gemido. Ela também sente isso. Ele sabe disso pela maneira como sua
respiração sai ofegante, a maneira como ela balança os quadris, praticamente implorando.

É a mesma sensação daquela vez na tenda todas aquelas noites atrás, quando ele - quando eles -
transaram . Ele geme novamente, apesar de si mesmo. Com uma mão segurando sua coxa, ele
envolve a outra ao redor dela em seu pênis, ajudando-a a alinhá-lo. Ele não tem certeza de como
chegou aqui, mas ele nunca quer ir embora.

É um prazer cegante e está cada vez melhor. Com um pequeno empurrão para frente, ele a violenta.

Ela inala uma respiração trêmula. Ele fica imóvel, encontrando os olhos dela. Ele espera um ajuste
apertado. Não porque ele seja especialmente enorme; ele é comparado, como todos os garotos, e
ele sabe que é perfeitamente adequado. Mas porque é isso que ele ouviu, como deveria ser. Mesmo
que ela fique tensa, olhos arregalados penetrando na escuridão para encontrar os dele, ela está
molhada o suficiente para que a resistência pareça um complemento, não um obstáculo.

Existe um momento, pairando entre eles, onde nenhum deles se move. Ele praticamente a ouve
engolir.

Ela acena com a cabeça, os olhos fixos nele, os dedos enrolados em torno de sua camisa
entreaberta. Com uma expiração, Draco empurra para frente novamente.

É lento.

Está escaldante.

Ela sibila.

No momento em que ele está totalmente acomodado nela, seu cérebro está embaçado até o nada.
Ele não pode se mover ou ele virá.

Tudo o que ele pode sentir, tudo que ele pode pensar, é como ela é quente, molhada e maravilhosa.
A boceta de uma garota. A boceta de uma garota de verdade. Melhor do que todas as suas fantasias
mais sujas. Claro, todas essas fantasias eram sem rosto, sem nome e vagamente puro-sangue por
natureza. Isso é melhor por magnitudes que ele não tem ideia de como compreender.

Apesar de tudo isso, apesar do melhor, ainda não é o melhor. Algo está faltando.

Ele está agarrado a ela, mas não está perto o suficiente. Ela deve perceber isso também, porque ele
a ouve respirar fundo antes de dizer mais uma vez: "Pensei que você tivesse morrido."

Ele precisa de sua pele.

Mais membros se enredam quando ele levanta a blusa dela, tentando colocá-la sobre os braços,
ombros e a massa de cabelo dela. Ela está em cima dele também, terminando os botões que ela
começou antes, empurrando seu oxford surrado de seus ombros.

Ele balança para trás quando finalmente consegue puxar a camisa sobre a cabeça. Seu mundo para,
a felicidade borrando as pontas mais finas de seu controle motor.

Quando a camisa dela bate no chão, ele balança para frente novamente. Seu gemido silencioso
flutua em manchas douradas ao redor deles.

Então, é pouco mais do que lutar, as mãos mordendo a pele, tentando chegar o mais perto possível.
Ele a puxa com força contra ele, segurando seu peito nu contra o dela porque algo dentro dele
insiste que isso é exatamente o que ele precisa.

Queima, mas de uma forma que não dói. É fogo sem dor.
Suas mãos caem para seus quadris, as pontas dos dedos apertando a carne acima de seu traseiro.

Ele já está tão profundamente dentro dela quanto possível, mas ele percebe o que ela quer dizer,
especialmente quando sua voz rachada - ela está chorando? - choraminga "Mova-se. Por favor
mexa-se."

Ele o faz: arrastando-se para fora e depois empurrando. Mesmo no escuro, ele percebe que sua
visão fica embaçada. Ele mantém seu peito pressionado contra o dela, nada menos que níveis
sufocantes de apego. O calor é demais, o suficiente para forjar metais, ferro, estanho, aço, ouro e
prata.

O cabo sai deles.

Já não é apenas ouro, mas também prata. Com o rosto pressionado no cabelo de Granger, ele
observa enquanto ele se expande ao redor deles, um círculo prateado e dourado. Seu corpo ainda
está em chamas, singular em buscar sensações.

Ele empurra novamente. Granger faz um som, mais próximo do prazer do que seus outros sons. Ele
se pergunta, em um vago canto de seu cérebro queimado pelo calor, se isso significa que isso não
tem sido bom para ela. Ele deveria fazer isso; esse é o seu trabalho, não é? Fazer a garota se sentir
bem para que ele não se sinta mal por se sentir bem?

Antes que ele possa agir de acordo com esse pensamento moderadamente altruísta, o cordão se
contrai ao redor deles. Isso os aperta.

Então: puf.

Seu peito não está mais vazio.

É uma sensação tão estranha, plenitude, que ele cambaleia para trás. Isso rouba seu fôlego.

É digno de pânico, sentir-se tão cheio.

Ele esteve tão perto de gozar, e agora tudo mudou. Ainda em torno de seus tornozelos, suas calças
o derrubam. O que é bom, porque ficar de pé de repente se tornou mais do que Draco pode
aguentar.

Em suas mãos e joelhos, ele luta para respirar. Ele usa uma mão para se apoiar, a outra garras em
seu peito, no que antes era uma dor oca, não mais vazia.

"Eu nunca — eu não—" Ele percebe que está chorando quando algo molhado pousa em sua mão.
Com mais luz, ele imagina que veria lágrimas molhando o chão sob seu rosto.

Clareza o atinge em um piscar de olhos, percebendo o que eles fizeram.

O vínculo.

Eles o completaram. Ou, pelo menos, parcialmente.

Hermione se ajoelha ao lado dele. Ela tem uma mão em seu ombro e ele vê a outra na periferia,
segurando sua calcinha rasgada. Um flash de branco no escuro. Ele quer morrer de vergonha; ele se
senta de joelhos apenas o suficiente para puxar as calças para cima e cobrir sua ereção que murcha
rapidamente.

"Eu sei", ela diz. "Eu também sinto isso. É legal."

"Agradável? Agradável? É terrível."

Sua cabeça se inclina. "Por que seria terrível? Isso é o máximo - é o mais perto que me sinto do
normal em um ano, pelo menos. "

"Isso é normal? Você quer dizer que eu poderia ter - que é possível se sentir assim simplesmente -
o tempo todo? Como se não houvesse algo faltando? "

Sua cabeça se inclina ainda mais quando sua mão cai de seu ombro. A perda de contato pele a pele
é menos chocante do que antes. Ele espera que seu peito se contraia, para que o brilho da magia
fervendo na superfície de sua pele afunde novamente, se estabelecendo profundamente. Mas
permanece: seu peito como se não houvesse uma cratera e sua magia como se fosse uma parte viva
e respirante dele.

Ele deixa cair a cabeça no chão de pedra fria, tenta controlar sua respiração.

"Vá", diz ele, baixinho para o chão. Depois, mais alto: "Por favor, vá. Apenas vá." Não é bem um
grito. Mas está perto.

Ele não percebe que Hermione ouviu até ouvir o clique da porta abrindo. Com aquela quebra no
feitiço silenciador, ele ouve o grito também.
 Chapter 14

Draco: Antes

Um estalo ecoa através das árvores austeras e antigas que fazem fronteira com a propriedade
Malfoy. Desta vez, Draco pretendia pousar aqui, ao contrário de quando ele freneticamente
aparatou com Granger depois que eles foram atacados do lado de fora da farmácia.

Isso tinha acontecido apenas uma semana antes. Ou tinha sido mais? O tempo tinha hoje uma
elasticidade estranha, esticando-se e contraindo-se, reduzindo-se a sensações singulares: medo,
fome, sujeira, tédio.

E agora: uma sensação de rachadura em seu peito. Um puxão para voltar. Um cordão de ouro
desapareceu.

Ele respira fundo. Ele não acha que o ar realmente cheira diferente; não há nada especialmente
notável sobre o ar em Wiltshire. No entanto, a familiaridade o invade. Algo em sua corrente
sanguínea, em sua magia, reconhece este lugar como seu lar.

Draco olhou em volta. Ele escolheu esta clareira em particular por uma razão. Não tem mais
evidências, mas ele ainda pode ver claramente em sua mente a fortaleza que ele construiu quando
criança. No meio, ele cavou uma vala rasa, cercou-a com pedras e desejou conjurar fogo antes de
ter uma varinha ou conhecer qualquer feitiço. Esta é uma reunião vazia, sabendo o quanto ele uma
vez quis conjurar um pouco de fogo aqui. Ele pode conjurar grandes agora, terríveis, aqueles que o
Sr. Crabbe ensinou a ele e a Vincent e Greg como produzir no ano anterior. Incêndios horríveis e
odiosos que engoliram tudo o que tocaram. Fogos com nomes demoníacos.

Ele usou este lugar para outras coisas também.

Certa vez, ele passou tardes inteiras caçando insetos e animais mágicos, convencido de que
certamente um rebanho de unicórnios deve ter vivido na propriedade de sua família. Afinal, eles
eram os Malfoys .

Sua governanta não gostou que ele escapasse de sua atenção e escapasse para os confins da
propriedade. Nem seus pais apreciaram suas tentativas transparentes de manipulação; Mesmo aos
sete anos de idade, dizer a eles que se ele tivesse um irmão com quem brincar, ele não teria que
brincar na floresta tinha sido uma estratégia desajeitada.

Claro, isso foi antes de ele se agarrar à droga que se tornaria o orgulho pelo nome de sua família.
Havia um ponto sem volta com aquele orgulho, segurado na mão que Lucius usou para dar um
tapinha no ombro de Draco enquanto dizia que tinha feito bem, deixava a família orgulhosa.

Naquela época, Draco queria ser um magizoologista. Pelo menos metade das vezes. Durante a
outra metade, ele queria ser um jogador de quadribol famoso. Ambas as profissões exigiam tempo
fora de casa e não aprendendo matemática com uma velha bruxa empregada para supervisionar sua
educação infantil.

Ele amava o ar livre na época, passava a maior parte do tempo voando em sua vassoura de
brinquedo, caçando criaturas mágicas ou brincando de pega-pega nos jardins com o poltergeist que
assombrava o labirinto de sebes.

Depois de ter passado mais de duas semanas exclusivamente ao ar livre, Draco nunca mais quer sair
de casa. Ele quer janelas, cortinas e papel de parede. Tapetes e tetos e fundações. Cubra dos
elementos. Segurança.

Não é de se admirar que Granger tenha começado a enlouquecer; ela não é civilizada pelo ar livre
há quase um ano.

A velha fuga ao ar livre de Draco não está mais aqui. Há anos que não. Seus pais o encontraram e o
informaram de como era pouco cavalheiresco, mesmo para um menino, vagar por dentro com
sujeira sob as unhas, arranhões nas pernas e rebarbas nas meias.

Eles desmontaram o forte e pagaram para ter um playset mágico instalado nos jardins. No final,
Draco gostou mais do novo conjunto de brinquedos. Pode se transformar em um navio pirata.

Draco se aproxima da linha das árvores, tirando memórias inoportunas de sua cabeça.

Está claro, embora um pouco nublado. Mas ele espera pouco mais em Wiltshire. Ele não tem
certeza de qual é o seu plano, ele não tem exatamente pensado direito. Ele só sabe que está cansado
de Granger não acreditar nele, e por nenhum outro motivo a não ser porque ela não pode corroborar
com um livro.

Bem, ele vai mostrar a ela um livro e a calar.

Ele apenas - quer o controle de algo. Nada. Mesmo que isso signifique fazer algo estúpido e
totalmente contra seus impulsos intrínsecos de autopreservação. Isso é estúpido, perigoso. Ele sabe
isso. Mas seu orgulho vence.

Além disso, a Mansão Malfoy e os arredores são extensos o suficiente para que seja altamente
improvável que ele se cruze com uma única alma.

Ele respira novamente, expulsando seu medo com oxigênio fresco em seus pulmões. As alas da
propriedade começam na linha das árvores. Esta é a parte complicada, fazer ou morrer. Parece
muito simples, a idéia de apenas caminhar de volta para sua propriedade da família. Mas a menos
que seus pais realizassem alguma magia seriamente complexa para remover ele e seu sangue das
proteções da família, ele sabe que a Mansão deveria reconhecê-lo como se fosse seu.

À frente, seus olhos seguem os caminhos arenosos e bem cuidados que circundam as estufas da
Mansão. Além disso, se ele tiver sorte, a entrada dos Servos da Ala Sul não terá ninguém por perto.

Draco empurra o pé para fora, seguindo a linha da proteção. Ele está muito mais disposto a
sacrificar um dedão do que um dedo, caso os pupilos decidam rejeitá-lo ou mutilá-lo.

Nada acontece, apenas uma onda familiar de magia familiar dando-lhe as boas-vindas ao lar,
viajando desde a planta do pé até o calcanhar, o tornozelo e a canela: joelho, coxa, quadril, esterno,
ombro, crânio. Isso atenua um pouco da dor em seu peito que a distância de Granger lhe causa.

É reconfortante, senão um pouco triste. Ele pode não ter mais nada em seu nome, não realmente,
mas as proteções o reconhecem. Então ele ainda tem isso.

Pisando em campo aberto, surge a ansiedade, cintilando como fogos de artifício em seu sangue.
Ele olha para a esquerda. Direito. Não vê nada, ninguém.

Apenas a luz do sol riscando o céu enquanto atravessa as nuvens lilases e sebes bem aparadas.

Ele se endurece e dá mais um passo à frente. Então, de repente, ele se engaja em uma caminhada
vigorosa até as estufas. Ele pára contra uma parede de vidro apenas o tempo suficiente para lutar
contra o estrangulamento que seus nervos exercem sobre sua garganta.

Ele se move novamente, grato pela sujeira decorativa que abafa seus passos. Outra pausa na porta
dos Servos desta vez. Tempo suficiente para registrar as várias pontas de cigarro jogadas no chão.

Não totalmente abandonado, ao que parece.

Com um apelo errôneo a Merlin, ele puxa a pesada maçaneta de metal, atingido por um 'V' de ferro
forjado que decora o centro da porta grossa. Não é o sigilo de sua família.

Do Lorde das Trevas.

Se o Lord das Trevas marcou este lugar como seu, Draco não quer pensar no que isso significa para
os ocupantes, os donos desta terra.

Ele segue em frente, lutando contra um calafrio. O medo balança como uma bóia em seu
estômago.

Entrar na casa de sua família é como entrar em uma tumba: paredes de pedra cavernosas, silêncio,
algo nitidamente sem vida agarrado a cada superfície. Como se a magia negra, e a proximidade
com ela, tivesse engolido sempre que vestígios de vida ousavam florescer.

Ele nunca pensou em sua casa como particularmente assustadora antes. Mas ele sente isso agora.

E é ridículo a ideia de entrar furtivamente em sua própria casa para ler um livro. Esse ridículo
ajuda a lutar contra um pouco do terror borbulhando como uma poção fora de controle em seu
estômago.

Sentindo-se absurdo, ele foge de cômodo em cômodo, grato pelas sombras, iluminação baixa e
projeto arquitetônico medieval pela primeira vez em sua vida. Ele só precisa atravessar três salas e
um longo corredor para chegar à biblioteca.

Quando o faz, sente que pode realmente respirar pela primeira vez desde que pousou entre as
árvores.

Ele não viu ninguém, não ouviu nenhum barulho. É como se a mansão tivesse sido abandonada.
Ou talvez o Lord das Trevas o tenha deixado em paz, mesmo que apenas por um momento.

Uma vez na biblioteca, embriagado de sombras escuras e pergaminho bolorento, encontrar o livro
de que precisa é um trabalho fácil. Ele sabe disso a vida toda.

Ele corre para o fundo da biblioteca, onde uma fileira de caixas de vidro abriga algumas das joias
da coroa da fortuna literária da família Malfoy. O feitiço preciso controla a luz, temperatura e
umidade em cada caixa de vidro.

Draco passa uma coleção de diários pessoais de Merlin, uma cópia da primeira edição de
Hogwarts: a History e um texto de astronomia com anotações à mão que pertenceu a Rowena
Ravenclaw. Ele mal dá uma segunda olhada nessas coisas.

Em vez disso, ele para na cópia da família Malfoy de Contos de Beedle, o Bardo, publicado antes
das revisões de conteúdo que substituíram O Conto dos Três Amantes pelo título semelhante,
embora com tema muito diferente, O Conto dos Três Irmãos .

Com a varinha presa com força, Draco cancela os feitiços de proteção do vidro e abre a tampa.
Simplesmente assim, ele está segurando um livro de quase um milênio. Prova.
O único tipo de prova que Granger, em toda sua teimosia infinita, aceitará.

Ele pressiona o livro contra o peito. Por um instante, é quase como um alívio, como se pudesse
aliviar a dor que a distância atingiu em seu torso. Depois de um tempo, ele embolsa. Um pequeno
livro, que cabe facilmente no bolso padrão da calça de expansão.

O silêncio na mansão o perturba.

Faz com que se sinta observado, tanto em exibição quanto esses livros preciosos.

Ele bate um dedo no vidro.

E se os pais dele estiverem aqui?

A ala deles não fica muito longe da biblioteca. Ele conhece o caminho tão facilmente quanto
respirar. E a mansão parece vazia.

É uma decisão ruim, um impulso mesquinho ao qual ele não deveria se entregar. Mas ele não
consegue evitar.

Eles provavelmente pensam que ele está morto. E ninguém enviará a porra de um único patrono
para eles, mesmo para dizer algo simples, pois seu filho está vivo.

Nada.

E se eles foram punidos por sua deserção?

O coração de Draco afunda, uma pedra despencando em seu peito.

Ele tentou tanto não pensar sobre isso, pensar sobre eles. Mas agora, de volta à casa de sua família,
ele não pode lutar contra a pressa de indesejáveis e se, perguntas explosivas que cortaram seu
suprimento de ar.

E se eles foram torturados?

Morto?

Seu pulso dispara.

Ele tem que descobrir.

Decidido, Draco dá um único passo, movido pela resolução, para longe das vitrines, apenas para
imediatamente cair no chão, chocado por uma série de flashes, seguido por uma enxurrada de vozes
estourando em algum lugar fora da biblioteca.

São necessários vários goles enormes de ar, forçando o pensamento claro com oxigênio, para
Draco se orientar. Fora da biblioteca, mas não fora das portas. No exterior, no pátio adjacente às
estufas. Ainda causa para alarme, ainda perto demais para ser confortável, mas não tão perto a
ponto de ficar preso.

De repente, não está mais tão terrivelmente sozinho, ele não consegue justificar uma caminhada
por vários outros corredores só para ver se seus pais estão, se estão bem.

Ele poderia ter sentido culpa, vergonha, pela facilidade com que abandona seus planos de verificá-
los, se não pela maneira como uma nova onda de adrenalina bloqueia todas as portas errantes para
seu foco, apresentando-lhe um propósito singular: escapar.
É o instinto, a maneira como ele corre. Saindo da biblioteca, descendo o corredor, passando pela
sala de bilhar, a despensa do mordomo anterior e o saguão dos pequenos criados ao lado dos
aposentos dos elfos.

Mocassins de pele de dragão e os que ele usa há um mês enquanto caminha pela floresta não são
um calçado de corrida ideal. Nem por parar repentinamente em pisos de pedra.

Ele teve tração nos tapetes que revestem os corredores e nos cômodos principais, mas derrapando
no patamar de pedra do saguão, seus pobres sapatos gastos perderam toda aderência. Ele ultrapassa
a porta, gira e seu ombro bate no batente da porta.

Ele mal engoliu seu gemido, inclinando-se no parapeito da janela próxima. Uma nova dor floresce
nas partes carnudas ao redor da articulação do ombro.

"Você ouviu isso?"

O coração de Draco bate quase tão rápido quanto ele, deslizando para fora da moldura da janela.
Ele conhece aquela voz. Rowle. Um Comensal da Morte.

Distintivamente, não é um homem bom.

Sempre que Rowle arranhava um convite para jantar com a família de Draco e o Lorde das Trevas,
Rowle observava a alimentação de Nagini com muita excitação brilhante em seus olhos, a mão
constantemente desaparecendo sob a mesa de jantar.

A pele de Draco arrepiou só de pensar na refeição que eles sentaram um ao lado do outro. Nagini
jantou um trouxa morto entre o jantar e a sobremesa e Rowle se inclinou, hálito quente no ouvido
de Draco, ambas as mãos em algum lugar embaixo da mesa, e disse, "Você gosta disso, garoto?
Gosta de ver eles receberem o que merecem? Eu com certeza faço."

Preso entre duas opções desagradáveis, Draco usou o máximo de Oclumência que pôde, os olhos
traçando o intrincado desenho de cristal em sua taça de vinho.

Evidentemente não impressionado pela falta de resposta de Draco, Rowle grunhiu - provavelmente
algo mais próximo de um gemido, em retrospecto - e se inclinou de volta para seu próprio espaço.

Draco não quer nada com Thorfinn Rowle, com qualquer um dos Comensais da Morte, mas
definitivamente não com aqueles que se divertem com a dor e tortura como Rowle faz.

"Não consigo ouvir nada com todo esse choramingar." Outra voz. Um Draco não reconhece. Ele
ouve o choramingo em questão também.

Draco não consegue se mover, colado contra as ásperas paredes de pedra ao lado da porta. Através
do carvalho pesado, ele ouve os Comensais da Morte, e o que provavelmente são ladrões também,
destruindo tudo. Ele não consegue acompanhar as vozes. Pelo menos três, talvez mais.

A voz de Rowle novamente: "O que você tem para nós?"

Um som de choro choroso, seguido por um soluço total.

"Casal o 'sangue-ruim."

"É isso? O Lorde das Trevas não os quer agora. "

Outro som lacrimoso. Um choro. Um apelo.

Draco não consegue pensar em nada além de instantâneos em pânico, terror roubando a
compreensão complexa de seu cérebro. Ele acha que pode estar doente.

"Ouvi alguma coisa sobre os Malfoys, não é? Sabe onde eles podem estar? Agora que do somethin'
o Lorde das Trevas quer saber."

Uma série de nãos flutuar através da porta, pontuado por mais lágrimas no fundo.

"Por que uma sangue-ruim saberia alguma coisa sobre os Malfoys?"

"Sim, bem, por que o Malfoy cortaria e fugiria? Merda louca acontecendo hoje em dia, não é? "

Draco não ouviu a maldição, mas ele viu o clarão verde através das vidraças grossas e borbulhantes
acima dele. A maldição da morte quebra como nenhuma outra e cheira a enxofre e cobre quando
termina. Mesmo através da pedra, da madeira e do pânico, ele sente o cheiro.

Um lamento perfura os tímpanos de Draco. Então, outro clarão verde. Mais enxofre. Mais metal.
Draco quer vomitar.

"Se eles não têm sangue Malfoy, o Lord das Trevas não tem tempo para eles. O rei não pode ser
protegido pelo sangue de outra pessoa no assento de seu reino, você está ouvido? "

Draco não consegue respirar, com o coração na garganta. Seus pais são traidores? Isso é o que
parece. Desertores, na extremidade mais generosa do espectro. E o Lorde das Trevas tomou a
Mansão Malfoy como sua.

Isso explica o sigilo.

Mais aparições ecoam além da porta. Draco se encolhe. Ele pisca. O suor gotejou em seus olhos,
ardendo. Ele pisca novamente, rapidamente tentando livrar sua visão do sal e do medo.

"Mais avistamentos", de uma nova voz, sem fôlego.

"Malfoys?"

"Não, traidores embora. Ordem, pensamos. Tentei entrar furtivamente no Diagon. "

"Morto? Deve ser um tipo especial de estúpido para tentar isso. "

"Fugi. Mas acerte alguns com algumas maldições desagradáveis - o que é isso? "

"Lixo."

Draco fecha os olhos com força, mal segurando a conversa que está acontecendo no pátio.

É o som da trava de ferro na maçaneta da porta levantando que o força a entrar em ação. Ele entra
em pânico, se vira e se abaixa.

Ele tropeça na porta apertada projetada para criaturas com menos da metade de sua altura. De
joelhos, ele desliza pelo estreito corredor, saindo de vista. Com todo o foco que pode reunir, Draco
tenta nivelar sua respiração, respirar como se ele não tivesse acabado de fazer seu aquecimento de
quadribol.

Para ser franco, essa é mais atividade do que seu corpo experimentou em um mês, provavelmente
mais. Adicione a tremenda dose de adrenalina correndo em suas veias e é provavelmente pela
graça de Merlin e Morgana sozinho que ele ainda não desmaiou de um ataque cardíaco.
Ele certamente sente que seu coração pode martelar direto para fora de seu peito.

A porta se abre, mais vozes. Uma piada sobre o que fazer com o lixo. Eles vão alimentar a cobra
mais tarde.

O estômago de Draco se contorce. Seus membros congelaram. Ele não pode se mover.

O pânico dói.

Pior de tudo, seu peito ainda dói por estar perto de Granger. Agora, com um medo muito real da
finalidade, de talvez nunca mais voltar para ela, ele não consegue mais encontrar o espaço
necessário em sua cavidade torácica para respirar.

Ele odeia a sensação, o quanto ele se preocupa com a sensação. Ele se preocupa consigo mesmo.
Ele cuida de si mesmo. A família dele. É isso, como sempre foi. Mas ele também se preocupa com
ela agora. E o que ela pensaria se ele nunca mais voltasse. Seu mundo inteiro se reduziu ao
desespero, a reconhecer o puxão em seu peito: um senso de obrigação por algo que ele não quer.

Ele nem mesmo tem energia para lutar contra essa linha de pensamento frustrante. Ele apenas se
inclina para isso, deixa que isso o conduza.

Ele range os dentes, agarra sua varinha. Ele procura o livro em seu bolso: a razão estúpida, idiota e
ridícula de estar aqui. Ele está agachado em um armário élfico em uma das maiores propriedades
mágicas da Grã-Bretanha, reduzido a apenas alguns metros quadrados, prendendo a respiração.

Preparado para lutar se for preciso.

Ele odeia Rowle. Mas ele poderia matá-lo? Se Draco precisar?

Ele nunca lançou uma maldição de morte sobre outra pessoa antes.

Ele está mutilado. Ele está torturado. Ele tentou.

Mas ele também nunca se sentiu tão desesperado antes. Nem mesmo quando estava na Torre de
Astronomia com sua própria vida em risco, com a implicação da vida de seus pais em risco.
Mesmo assim, sua vida não parecia importante o suficiente para importar.

Sua vida tem consequências agora. Conseqüências conectadas a ela.

As vozes começam a desvanecer-se, os passos ecoando nas pedras, depois abafados pelos tapetes.

Draco pula com o coração para fora do peito quando um elfo aparece ao lado dele, olhos amarelos
arregalados brilhando com uma luz misteriosa própria no escuro.

"Mestre Draco? É aquele-"

Ele ataca: uma mão sobre a boca do pequeno elfo. No escuro, ele nem consegue identificá-la, não
tem certeza de quem é. A voz não é suficiente para denunciá-la.

O elfo luta, luta com as mãos, talvez por puro instinto, antes de ficar mole. Cuidadosamente, Draco
afasta as mãos.

"O mestre precisa ..." Ele a pressiona contra a parede, a mão sobre sua boca novamente.

"Shh - não. Você não pode - ficar quieto. " Ela se debate novamente e Draco não sabe o que fazer.
"Eu vou deixar você ir. Eu vou deixar você ir - apenas, você tem que ficar quieto. Você tem que
ficar quieto. Voce entende?" Seu sussurro áspero rasga sua garganta, saliva voando no escuro.

O elfo fica imóvel novamente. Lentamente, Draco se afasta. É um alívio. Ele sente por um
momento que eles sobreviveram a isso. Mas então ela abre a boca novamente e estraga tudo em um
sussurro estridente.

"Eu deveria dizer ao novo mestre se estou vendo você ou qualquer um dos meus outros mestres e
amantes da família Malfoy."

Por um piscar de olhos depois que ela fala, não há nada além de um silêncio mortal. Então, a
urgência assume, comandando o uso dos membros de Draco.

Ele ataca novamente, as duas mãos ao redor de seu pescoço minúsculo desta vez. Ele recupera os
sentidos rapidamente, os dedos ainda fechados ao redor de sua garganta. Este é um elfo doméstico;
ela pode simplesmente desaparecer em um estalo de magia de elfo sempre que se recompor para
isso.

E então o Lorde das Trevas saberá que ele ainda está vivo.

Talvez ele comece a invocar Draco novamente, torturar à distância. Seu braço praticamente se
ilumina de dor de memória.

Pior, se eles souberem que ele está vivo, podem tentar encontrá-lo. E em um cenário terrível onde
eles são bem-sucedidos, isso coloca Granger em risco também. Tudo por seus erros estúpidos.

Ele sente que vai vomitar, corado por uma onda horrível de culpa, vergonha, pânico e desespero
agitando-se em um mar terrível dentro de seu estômago.

Com os olhos bem fechados, Draco aperta seu aperto e - um segundo vacilante depois - quebra o
pequeno pescoço do elfo como se ele não fosse nada mais do que um pedaço de pau para seu
playfort na floresta.

Ele perde a luta contra a maré em seu estômago, torcendo-se para cuspir bile e qualquer resto do
mingau que ele comeu no café da manhã permaneceu em seu intestino. O minúsculo armário
azeda, nojento com o seu vômito.

Ele ainda não sabe o nome do elfo. Ela poderia ter sido aquela que trocou suas fraldas, que o
ajudou a aprender a andar. Alguém que ele conheceu melhor do que seus próprios pais ou
governanta durante vários anos de formação de sua infância. Ou ela poderia ter sido um elfo da
cozinha que ele raramente via, cujo nome ele só conhecia de uma lista e nada mais.

Ele não tem certeza se a eventualidade importa. Ele quer um para acalmar sua culpa, mas ele se
sente enojado e exausto de qualquer maneira.

Ele fica sentado no armário por horas, os segundos dobrando para minutos, dobrando para uma
hora e depois para vários. Terror e horror o enraizaram no local. Ele espera por qualquer barulho,
qualquer pista que os Comensais da Morte possam retornar.

Por fim, quando não consegue mais ficar sentado naquele espaço minúsculo, lembra-se de sumir da
doença antes de sair sem olhar para trás. Quando eles encontram a elfa, ele suspeita que ninguém
vai piscar com a morte dela.

Ele abre a porta e encontra o pôr do sol. Ele corre entre as estufas, todo o caminho até a borda das
proteções e então longe o suficiente para se sentir seguro de que sua aparição não será ouvida.
Ele desaparece em uma fenda, desesperado por alívio da dor em seu peito e da culpa envenenando
sua alma, ou o que quer que tenha sobrado de uma.
 Chapter 15

Hermione

Hermione cambaleia como se os gritos fossem uma força física batendo nela. Ela já está
gelatinosa, um pouco instável, e parece que algo deslizou para o lugar atrás de seu esterno. Se ela
se concentrar nessa sensação, e não no que acabou de acontecer, no que ela acabou de fazer, ela
pode ser capaz de funcionar por tempo suficiente para descobrir o que está acontecendo.

Esticada em muitas direções, Hermione teme que ela destrua logo, deixando pedaços irregulares
para trás. Ela já perdeu alguns. Sua dignidade. Seu orgulho. Suas inibições. Sua calcinha. E apesar
do novo pânico subindo por sua garganta, apesar de tudo: ela se sente aquecida, segura e inteira de
uma maneira que não sentia desde que Bellatrix Lestrange a prendeu no chão de uma sala de estar.

Em um momento que destaca os últimos minutos de sua vida com dolorosa ironia, ela enfia a
calcinha rasgada no bolso e sai correndo. Ela atravessa o corredor de concessões e entra no campo
de quadribol.

Mayhem espera por ela.

Padma lamenta.

Justin luta para segurá-la.

George se senta, olhando para o lugar onde seu braço esquerdo deveria estar.

Neville pingue pong entre os pontos do caos, o olho direito quase fechado pelo inchaço.

E Ron está no meio de tudo isso, parecendo perdido, os olhos fixos em uma pilha na grama.

Quando ele olha para ela, Hermione se encolhe. Ele não pode saber o que ela acabou de fazer,
onde ela estava quando não estava aqui com eles. Mas parece que sim.

Ela não consegue dissecar o egoísmo envolvido em buscar uma distração, em perseguir algo como
diversão, prazer, em um momento como este. Porque se ela fizer isso, ela pode desmoronar.

Parvati está morta perto de onde Padma grita, colocando cada gota de seus feitiços de
amortecimento de som para funcionar.

Isso suga o ar dos pulmões de Hermione. Ela congela.

Parvati havia morrido enquanto Hermione buscava conforto no azedo e ranzinza Draco Malfoy.

Depois disso, ela está com crostas e manchas e há viscosidade entre suas pernas que ela percebe
com um choque de repulsa porque Malfoy não - nenhum deles - terminou.

Uma rajada de vento sopra pelo campo: refrescante, reorientadora.

Hermione se move, se aproximando de Parvati.

Ela não é uma curandeira. Sua inspeção não significa nada, especialmente agora. Ela tinha feito o
seu melhor antes, ela tinha, mas ela também viu a maldição roxa se fragmentando nas veias da
garganta de Parvati. Basta um único olhar para ver como eles se espalharam, afluentes estourando
suas margens, inundando-a de dentro para fora. Ela está inchada de sangue. Talvez até tenha se
afogado nisso.

Hermione não consegue olhar.

Padma não parou de gritar.

Neville toca o ombro de Hermione. "Precisamos fazer algo?"

Hermione convoca sua bolsa de contas. Ela estende a mão, encontrando a flanela de Harry. Com
um feitiço rápido, ela o transfigura em um cobertor e cobre o corpo inchado de Parvati.

Padma cai ao lado do cobertor. Justin ainda está tentando oferecer todo o escasso apoio que pode.
Hermione, no entanto, descobre que tem pouco mais a oferecer.

A tristeza, a morte e a guerra a cansaram. Eles já perderam e ainda estão morrendo.

Ela afunda no chão e não consegue deixar de se perguntar se a única coisa que impede seu peito de
desabar sobre si mesmo é a sensação de brilho atrás de suas costelas que zumbe como a corda.

Draco

No início, ele não se move, ainda caído no chão duro.

Ele tinha sido uma pessoa orgulhosa uma vez.

Qualquer orgulho que ele costumava ter vazou do suor úmido grudado em sua pele, evaporando no
escritório abafado ao seu redor.

Ele sabe que deve investigar por que há gritos, mas todo o dia, todo o estresse e alívio e a terrível,
terrível sensação de se sentir melhor que ele certamente não merece, nem um pouco, ainda o
mantém preso ao chão, focado em sua respiração como se sua vida dependesse disso.

Ele só se move quando a gritaria finalmente diminui.

A paz que se instalou em seu peito passou de algo que induz ao pânico para meramente enervante.
Ele ficou tão acostumado com a dor, o vazio. A sensação de que agora há um cordão dentro dele,
amarrando todas as suas partes fragmentadas, enroladas e preenchendo suas lacunas, o torna ainda
mais consciente de todo o tempo que passou sofrendo.

E agora, com a corda de repente em seu peito, não está mais ... por aí. É desorientador. Por
enquanto, o vínculo está satisfeito. Pelo menos, satisfeito o suficiente.

O pânico sobe por sua espinha em um choque, injustificado. Sem ver mais o cabo, é quase como se
sua prova tivesse sido tirada. Mas isso é mais real do que nunca. Para ambos. Hermione tem que
saber disso.

Ele localiza o livro descartado que ele arriscou sua vida - uma reviravolta em seu estômago - que
ele matou, para conseguir. Ele o agarra antes de sair da sala, colocando-o no bolso. É tudo o que
ele deixou, realmente.

No corredor de concessões, ele percebe que sem o cabo, ele não pode simplesmente segui-lo para
encontrá-la. A conveniência se foi, mas também a dor que a distância cria. De uma forma
totalmente indesejada, ele sente falta da garantia que isso lhe deu.

Ele não sabe mais como encontrá-la.

Ele segue um silêncio inquieto como se fosse algo tangível que ele pudesse sentir. Isso, e ele
presume que todos estão no campo de quadribol.

É como encontrar estátuas, um Stonehenge humano no meio de uma arena esportiva.

É obscenamente pitoresco.

George Weasley está deitado em uma cama com Ron sentado na grama ao lado dele, a cabeça
baixa e apoiada na beirada da cama. Perto dali, Longbottom e Finch-Fletchley estão juntos:
parados. Justin olha para Ron e George enquanto Neville, com um enorme hematoma que fecha
um olho, olha na outra direção para ...

Um corpo. O que tem que ser um corpo coberto por uma manta. Um dos gêmeos, Draco não sabe
dizer quem, chora por causa disso.

Mais longe, Hermione está sentada na grama com os joelhos dobrados contra o peito, os braços em
volta deles. Ela se inclina para frente, o queixo apoiado nas rótulas enquanto olha para a frente.

Ninguém parece ter notado a chegada de Draco.

Ele pensa no que ouviu enquanto estava na mansão. Eles foram pegos, facilmente pelo som disso.
E embora eles tenham escapado, certamente não parecia ser uma fuga sem perdas.

Ele não sabe para onde ir, o que fazer. Ele não vai se aproximar dos Weasleys, por motivos óbvios.
Neville e Justin ... não são amigos dele. Ou alguém que ele queira estar por perto agora.

Depois, há Patil ... aquele que sobreviveu. Ele não tem conforto para dar. Sua dor é tão alta, tão
horrível. É difícil testemunhar. Ele é egoísta por não querer tomar parte nisso. Mesmo se ele
quisesse ajudar, ele duvida que alguém aqui queira algo dele. Todos eles esperam o pior de
qualquer maneira, por que desafiar expectativas tão baixas?

Então há Hermione, sentada sozinha. Minutos atrás eles - bem, eles - ele - ela - não.

Num mundo de males, inúmeros, inúmeros males, ela é a menor deles. Ela mal registra. Na
verdade, ela pode não ser má, se ele se permitir pensar isso.

Ele cruza o campo.

Se alguém fica surpreso ao vê-lo, ou assustado com seu retorno repentino, eles deixam a tristeza
engolir a preocupação e não dizem nada.

Ele para na frente de Hermione, esperando que ela olhe para cima. Ela não quer. Seus olhos
permaneceram treinados no lado oposto do campo.

Lágrimas molharam seu rosto. Coisas calmas, mas assim como ela, persistentes. Snot vaza de seu
nariz. É nojento.

Visivelmente, ele não sente nojo.

Então ele suspira, sentando-se na grama em frente a ela. Ele define um cronômetro em sua varinha
e o coloca entre eles.

Ela ergue os olhos quando ele lança o feitiço, o primeiro sinal real de consciência desde sua
chegada.

"Dez minutos", diz ele, "então precisamos conversar".

Quando dez minutos se passaram, Draco meio que esperava que Hermione permanecesse em seu
estado semicatatônico. Mas ela não sabe. E é meio milagroso a forma como tudo em sua postura
muda.

Ela endireita os ombros, cerra os dentes, enxuga as lágrimas e se levanta, tirando a grama da calça
jeans.

Draco permanece sentado, mal se moveu.

Ela respira fundo, olhando ao redor. Então ela olha para ele, nivelando-o com uma cara
incrivelmente séria.

"Podemos conversar sobre o que precisa acontecer a seguir ... o que precisamos fazer com" - sua
boca se contorce, ela tem que engolir, se recompor - "Parvati. Como precisamos nos preparar para
partir. Para onde iremos. " Ela faz uma pausa, o peito subindo e descendo com sua próxima
respiração. "Nós não falar sobre ..."

O fato de que eles fizeram sexo.

Eles fizeram sexo .

Sexo.

Tipo de.

Sexo não é bom. Considerando nenhum deles, bem, tirei alguma coisa disso. Pelo menos ele não
fez. Ele sabe que as meninas são mais complicadas. Ele duvida que ela tenha terminado se ele não
o fez. Ele sabe como ela soa quando o faz; ele não ouviu nenhum daqueles pequenos ruídos
ofegantes que o assombram. Além disso, havia algo mais acontecendo, com o cabo e a ligação e -

Era sexo, mas apenas nos termos mais básicos.

Ainda. Ele fez sexo com Hermione Granger. Com ... porra. Foi horrível. Maravilhoso e horrível.
De alguma forma, isso remendou um buraco no peito de Draco, mas não corrigiu nenhum dos
problemas. Não resolveu para nada. Foi uma distração e nada mais.

Hermione empurra as mangas para cima, literalmente os empurra para os cotovelos como se ela
tivesse uma visão de determinação. Afora o momento de contato visual totalmente enervante em
que ela proclamou que eles não estariam falando sobre sexo, ela não está olhando para ele.

Ele precisa que ela olhe para ele. Para ajudá-lo a descobrir o que diabos está acontecendo mais. Ele
não tem certeza. Ele está meio duro e é totalmente inapropriado, ele sabe, mas ele está quase no
nível da bunda dela de onde ele está sentado e tudo que ele consegue pensar é em quão quente ela
estava, como ele a preencheu.

Merlin. Ele tem que se recompor.

Ele pega sua varinha, se levanta e dá um passo à frente dela.

Ele vira. "Você está vindo?"

Ela ainda não o fez.

Ele quer que ela o faça. Ele quer fazer isso com ela.
Ele realmente tem que se recompor.

Seus olhos se fecham; sua respiração estremece quando ela inala. Seu olhar bloqueia com o dele
quando ela abre os olhos novamente. Ela acena com a cabeça, um pequeno movimento, então
cresce com certeza. "Eu - eu sou. Sim. Estou chegando."

Hermione

Brigar com Justin e Neville é a parte fácil. Eles parecem quase tão frágeis quanto Hermione se
sente. Eles a deixaram assumir o controle; ela os conduz a uma tenda onde Justin tem instruções
rígidas para vigiar Neville por qualquer sinal de que seu olho ou concussão piorem.

Ron é uma história diferente; sua preocupação com George se transformou em algo obsessivo,
improdutivo. E George, por sua vez, está mais consciente do que antes e isso não é necessariamente
uma coisa boa.

Porque ele também está com dor. Muito disso. E ele continua procurando um membro que não está
lá. Ele está consciente, mas ainda não totalmente com eles. Ela dá a ele a última dose da poção para
a dor, a que Neville recusou, e espera que o ajude a dormir.

Ela tem dúvidas sobre os perigos envolvidos em atordoar uma pessoa ferida, mesmo que isso
signifique dar a ela um alívio da dor e do estresse. O medo a impede de tentar. Ela não pode
arriscar a segurança de George, mesmo que isso signifique estender uma consciência dolorosa.

Vergonhosamente, Hermione pouco pode fazer por Padma. Ela oferece um copo d'água e um
cobertor, mas deixa Padma entregue à sua dor. Hermione não sabe como acelerar a dor. Ela sabe
que não deveria.

Seu cronômetro de varinha é eficiente, mas não para todos.

Draco paira como um espectro atrás dela, seguindo enquanto ela tenta organizar um plano da
bagunça. Ele fala muito pouco. Nada, na verdade. Mas sua presença é uma pequena espécie de
escudo contra a terrível e crua realidade imposta a eles.

Parvati morreu.

Padma perdeu sua irmã gêmea.

George foi mutilado.

Neville está ferido.

E pela primeira vez, Hermione realmente vê o que Draco tem dito de uma forma desagradável ou
de outra por um mês agora.

Eles realmente perderam. Eles não estão mais lutando em uma guerra. Na melhor das hipóteses,
são insurgentes, rebelando-se contra um novo regime. Voldemort venceu; tudo é diferente. Eles
também terão que se comportar de maneira diferente.

Em um piscar de olhos e você perde o tipo de momento, um pensamento terrível cruza sua
consciência.

Talvez seja hora de desistir e correr. Distante.

Se a guerra já foi perdida, por que eles ainda estão lutando e morrendo? Por que Parvati morreu?
Pelo que? Em formação? Não parece valer a pena não assistir Padma encolhida no chão contra um
cadáver.

Não parece valer a pena.

"Precisamos sair", disse Ron, finalmente se afastando de George.

Seu rosto está vermelho, os olhos inchados de suas próprias lágrimas. Cada um deles está muito
tenso para fazer qualquer coisa produtiva, para alcançar qualquer coisa nesta guerra que eles já
perderam.

"Eu sei, Ron. Nós vamos."

"Em breve. Agora."

"Pare."

"Hermione. Temos que ir. "

"Ouça a si mesmo, Ronald. George precisa descansar. Neville também. " Sua voz cai, baixa, mas
cruel. Ele a está deixando louca. "Padma precisa de tempo."

"Não temos tempo," Ron sibila.

De repente, Hermione está hiper ciente do fato de que eles estão parados ao lado de uma tenda,
sussurrando e gritando um com o outro porque ninguém precisa ouvir essa luta, e Draco paira bem
atrás dela. Ela quase pode sentir sua agitação crescente com Ron, semelhante a como ela mesma se
sentia.

"Olhe para nós, Ronald. Não estamos em posição de fazer as malas e partir. Mesmo se tivéssemos
um plano, não estamos em grande forma. "

George coaxa de seu berço próximo. "Fale por si mesma, Mione, estou bem." O silêncio atordoado
engole a seguinte pausa. "Pegue? Tudo bem? Porque eu não tenho nada sobrando. "

Ele ri e é uma das piores coisas que ela já ouviu, uma alegria forçada se transforma em um som
semelhante a um soluço.

Ela sente a palma de Draco contra o centro de suas costas, bem entre as omoplatas e isso a ajuda a
permanecer em pé. Egoisticamente, ela aceita o apoio sem protestar. Pelo menos Ron
provavelmente não percebeu onde está parado em frente a eles.

Ela se endurece. "Você está perdendo um membro inteiro, George Weasley. Estou não deixá-lo
aparatar até que os repositores de sangue tiveram pelo menos doze horas para ser totalmente ciclo
através de seu sistema." Ela volta seu foco para Ron. "Usamos o último de nossos reforçadores e
nossas poções para a dor nele. Não os estou desperdiçando aparatando cedo demais. "

A boca de Ron se achatou, um rubor vermelho iluminando suas sardas. Suas orelhas são quase tão
vermelhas quanto seu cabelo. "Eu sei, mas não estamos seguros aqui."

"Não estamos seguros em lugar nenhum."

Hermione acha que ela disse isso, planejou dizer isso. Mas vem de trás dela, a voz de Draco
flutuando em seu ouvido e expressando exatamente o mesmo sentimento que ela planejou.

Ela limpa a garganta, ignorando a simbiose misteriosa disso. Coincidência, mais provavelmente.
"George estava branco como um fantasma quando ele chegou aqui. Além disso, Neville quase
certamente sofreu uma concussão e devemos evitar qualquer compressão interdimensional
desnecessária, se possível. "

Ron parece estar mastigando várias refutações. Mas ele os mantém dentro. Em última análise, não
há respostas certas, boas ou ideais aqui. Ambos sabem disso.

"De manhã," Hermione diz, abaixando a voz do sussurro-grito que ela estava usando, "nós vamos -
nós vamos - enterrar Parvati. E então nós iremos. "

"Eu quero enviar um Patrono para meus pais," a voz de Draco soa atrás dela.

Hermione fica tensa; esta não é a hora.

Ron abre a boca, provavelmente para dizer algo desagradável, mas Draco o interrompe.

"Você não se importa onde eu fui hoje? Sua pequena festa de coleta de informações falhou
espetacularmente, mas eu aprendi muito. "

"Besteira." O rosto de Ron se transforma em uma carranca.

Hermione ouve um paciente inalar em suas costas. Há uma pequena sacudida, o suficiente para
saber que Draco está investido, talvez desesperado, para conseguir o que deseja. Paciência
provavelmente é um aborrecimento melhor para Ron do que agitação total. Talvez Draco tenha
descoberto isso.

"Eu estou precisando de alguma boa vontade aqui, sim? Me deparei com algumas informações
valiosas hoje. E eu vou compartilhar. Especialmente porque estou presa aqui. Mas eu quero um
Patrono enviado aos meus pais em troca ".

Ron abre a boca novamente, mas Hermione balança a cabeça com força; ainda não é a hora.

"Discutiremos isso mais tarde", diz ela, optando por algo como a mediação. "Agora não é-"

Aparentemente, agora é.

Um lince prateado salta para o campo de quadribol com eles.

Por um momento, Hermione se esquece de respirar. Ela não pode se mover. Ela não pisca.

Tudo sobre seu corpo e sua presença nele se distancia completamente, totalmente irreal como se
estivesse observando de uma nova perspectiva, um ângulo absurdo no qual ela dificilmente pode
compreender o Patrono de Kinglsey Shacklebolt parado à sua frente.

"Hermione," a voz de Kingsley diz, e é a coisa mais reconfortante que ela já ouviu.

Um som estranho saiu de sua garganta: parte suspiro aliviado, parte exalação sufocada, parte
soluço.

O Patrono continua: "Espero que esta mensagem os encontre tão bem quanto se pode esperar
nestes tempos sombrios. Começamos a nos reagrupar. Existem outros comigo. É - nós perdemos.
Não temos recursos para continuar, mas temos uma saída. Passagem para a França— "

Hermione cambaleia para trás. Outro lince irrompe no campo, desta vez, parando na frente de Ron.

"Ron, espero que esta mensagem o encontre tão bem quanto se poderia esperar nestes tempos
sombrios-"

Hermione mal consegue respirar, os pulmões mantidos em cativeiro por um coração em fuga,
batendo tão forte que não há espaço em seu peito para mais nada, nem mesmo a memória de uma
corda de prata.

Ela tinha se esquecido de como é a verdadeira esperança.

"... Coordenaremos os detalhes via Patronus assim que soubermos mais sobre quem nos resta..."

Outro Patrono pula através do campo de quadribol, tirando o foco de Hermione daquele que está na
frente dela e o que está ecoando para Ron nas proximidades.

Este pula direto para a tenda onde George está deitado. A voz de Kingsley sai flutuando.

Parece uma organização, um plano e alguém responsável por ele.

Então, outro Patrono chega.

Outro.

A mente de Hermione gira com quantas Kingsley deve ter enviado, quantas vezes ele deve ter
repetido a mesma mensagem.

Esse pensamento se acalma, a faz parar.

Quantos ele fez? Enquanto ela observa tantos encontrarem seu destino, um para a tenda de Neville,
outro para Padma, ela agora se pergunta quantos não encontraram seus destinos, não tinham
destinatário sobrando no mundo para encontrar.

Ela se pergunta se há um lince errante por aí em algum lugar, tentando encontrar Parvati. Kingsley
é um dia tarde demais para salvá-la.

De muitas maneiras, a esperança também parece um desgosto.

Draco

Sozinho na tenda naquela noite, Draco puxou o livro. Ela nem mesmo leu, mal reconheceu. Era
para ser - uma resposta. Algo.

Ele está obcecado com isso. Ele sabe que está.

Ele está um pouco obcecado por Hermione também. O que é horrível e desconcertante e há tanta
merda acontecendo que ele mal teve um segundo para respirar, muito menos descobrir o que
diabos está acontecendo em seu peito, em sua cabeça, com essa magia.

Ela precisa ler o livro. Ela precisa ver a história de tudo isso e então talvez entenda, apenas o
suficiente, que vai parar de tornar tudo tão difícil o tempo todo.

Mas ela não vem dormir. Ela se ocupa sozinha; ele pode ouvir. Encantos para encolher, embalar e
organizar. Verificando George. Verificando Longbottom. Verificando Padma. Verificando a porra
do Finch-Fletchley, que está perfeitamente bem.

Draco não está perfeitamente bem e tem certeza de que ela o está ignorando.
Quando ela finalmente entra na tenda, um tempus rápido faz o duplo dever de dizer a ele que são
quase três da manhã e alertar Granger sobre o fato de que ele ainda está acordado. Esperando.

Ele vê a pergunta se formando em seu rosto. Sua boca se abre, depois se fecha, os olhos indo dele
para o livro em seu colo e para seu próprio berço vazio.

É claro que ela esperava entrar sorrateiramente e dormir sem ter que reconhecê-lo.

Ele não tem certeza se pode falar. Seu rosto está quente, a mandíbula fechada com algo parecido
com aborrecimento. Ele está desesperado para descobrir isso para que ele possa parar de ficar tão
preso no meio de tudo, mas ele não consegue fazer sua boca funcionar. Não consigo formar
palavras. Mal consigo pensar neles.

Ele estende o livro. Isso é importante. Ele tem que.

"É amplamente aceito - pela minha família, pelo menos, então faça com isso o que quiser - que esta
foi a coleção de histórias que Beedle, o Bardo modelou a sua própria no século XV. História e
literatura, tradição oral e escrita, são coisas pelas quais minha família se preocupou e se envolveu
por muito tempo. "

Ele faz uma pausa. Respirações.

Hermione o observa com olhos arregalados e ávidos por conhecimento. Lentamente, ela pega o
livro.

"A capa data do século XVI, restaurada e rebatizada depois que Bard publicou sua compilação
quase idêntica. O conteúdo, entretanto, data do século 11, logo depois que os Malfoys fugiram da
França. As primeiras quatro histórias são iguais. A página oitenta e sete é por onde você deseja
começar. O conto dos três amantes. "

Ela pisca, mas não se move. É preciso um tremendo autocontrole para não brigar com ela.

"Apenas - leia, Hermione. Basta ler."

Mecanicamente, como se fosse feito de engrenagens dentro das juntas que precisam ser
lubrificadas, ele se deita. Ele se força a desconectar, para que não fique ainda mais absurdo que ele
esperou por ela. Que ele deseja desesperadamente vê-la ler, vê-la entender. Que ele quer estender a
mão e tocá-la.

Ele se deita de costas, olhando para o teto escuro, os olhos colados com fita adesiva na superfície
da tela, enquanto ele se concentra e tenta desesperadamente ignorar os lumos remanescentes pelos
próximos quinze minutos.
 Chapter 16

Interlúdio

O conto dos três amantes

Era uma vez um avô, pai e filho que viviam em uma grande e solitária propriedade no campo.
Embora a cidade mais próxima fosse longe e a população pequena, cada homem teve a sorte de se
casar com seu único amor verdadeiro. Com o tempo, os homens começaram a temer pela
longevidade do nome de sua família na pequena cidade rural que chamavam de lar à medida que a
idade e a morte se apoderavam do avô. No entanto, esses homens foram aprendidos nas artes
mágicas, e então eles combinaram seus conhecimentos mágicos em um esforço para garantir um
legado de prestígio para eles próprios.

Eles encontraram um feitiço proibido que, quando combinado com suas próprias inovações
mágicas, faria o que nenhum outro feitiço tinha feito antes. Em uma noite escura com apenas a lua
prateada e vaga-lumes dourados para iluminar seu caldeirão, os homens realizaram um ritual de
sangue que uniria uma magia secreta com suas almas. Cada homem contribuiu conforme sua
disposição.

O avô, que era um homem orgulhoso, impregnou a magia de tal forma que ela passou pela linha
masculina. Cada geração consistiria em apenas um filho para não diluir a potência de sua magia.

E assim sua linhagem se tornou de filhos solitários.

Então o pai, que era um homem egoísta, decidiu que queria essa magia apenas para si. Com o
segredo entrelaçado na trama do feitiço, os homens lançaram um manto de silêncio sobre todas as
gerações futuras.

E assim, apenas aqueles diretamente afetados pela magia poderiam falar de sua natureza.

Então o filho, jovem e recém-apaixonado, usou sua contribuição para garantir o melhor para seus
descendentes, assim como tinha para si mesmo. Assim, vinculado às suas almas em cada geração
haveria outro rival e igual, um complemento perfeito.

E assim suas almas teriam companheiros.

Com o ritual completo, os três homens continuaram em suas vidas, confiantes nos presentes
garantidos pela magia obscura e proibida que eles haviam se entregado.

No devido tempo, os homens começaram a cumprir seus objetivos e, saudando a Morte, pondo sua
magia em movimento.

O avô, sempre orgulhoso, fez de si mesmo um fanfarrão em seus últimos dias, vangloriando-se a
todos que quisessem ouvir que sua família seria a melhor, teria o melhor, e nenhum outro poderia
rivalizar com eles. Ele conheceu a Morte enquanto o pai e o filho fugiam de sua aldeia ancestral,
do outro lado da água, para onde ninguém sabia de seu nome e da magia arcana em seu sangue.

E então sua magia os fez refugiados.

Em um novo local, o pai ergueu uma propriedade da família onde morava com o filho. Aqui ele
construiu um novo legado. Egoísta e ganancioso como era, ele se envolveu em uma série de
acordos comerciais para gerar riqueza para sua família a qualquer custo. Para seu espanto e
deleite, ele de repente se viu rodeado de riquezas. Mas essas riquezas e os negócios que as
geraram apodreceram na videira. No final, o pai saudou a Morte depois de quase perder seu amor
para o conflito criado por suas escolhas egoístas e ineficazes.

E então sua magia colocou riqueza e paz em oposição.

O filho, porém, ainda jovem e desesperadamente apaixonado, tendo observado os erros do pai e
do avô, se esforçou para corrigir seus erros. Embora ele tivesse se envolvido em magia proibida, o
filho procurou tratá-la como um presente e escreveu sua história para ser passada de filho em
filho para que cada um pudesse saber da companheira para sua alma e os custos suportados por
seus ancestrais para lançar tal Magia.

Quando o filho encontrou a Morte, ele o fez sabendo que sua morte completaria o ciclo e que seu
filho, e o filho de seu filho, e todos os filhos subsequentes, teriam as alegrias que ele teve.
 Chapter 17

Draco

Eles não falam sobre isso.

Eles nem mesmo reconhecem isso.

Draco não sabe como tocar no assunto e Hermione parece contente em manter um dos livros mais
preciosos de sua família sem dizer uma palavra sobre isso.

Na manhã seguinte, eles enterraram Parvati em algum lugar da floresta. Draco não sabe onde; ele
não se junta a eles. Ele duvida que alguém apreciaria sua presença, e certamente ninguém se sentirá
confortável em tê-lo por perto. Ele permanece perto da tenda depois de embalá-la, perigosamente
perto de uma participação intencional enquanto todos os outros estão sofrendo. Quando tivesse as
duas opções, ele preferia encolher uma barraca e enfiar tudo na minúscula monstruosidade de uma
bolsa impossível de Hermione do que participar de mais luto.

Ele não conhecia Parvati, não estava bem o suficiente para justificar a emoção de sua morte. Não
mais do que ele foi movido por todas as outras mortes que se apegam a ele como um fedor que ele
não consegue limpar. Então ele fica de fora.

Quando eles voltam da floresta, os olhos de Hermione estão injetados, o nariz vermelho e
escorrendo. Ela passa mais tempo olhando para o chão do que para os outros; a respiração dela está
tão estranhamente estável que Draco a vê pelo exercício que é.

Ele quase diz algo - o quê, ele não tem certeza - mas ela o puxa de lado e diz que eles enviarão um
Patrono para seus pais e todos os outros pensamentos em seu crânio evaporam, chiando sob o sol
do final da primavera. Isso o pega totalmente desprevenido, literalmente cambaleando de surpresa.
Ele não sabe quando eles decidiram, o que desequilibrou a balança, mas o alívio o corta de joelhos,
quase o derrubando.

Pacientemente, Draco espera perto de Hermione, observando enquanto os outros aparatam,

marejados de lágrimas e exaustos, embora o dia apenas tenha começado. O medo do risco,
Hermione diz a ele, faz com que eles mandem os outros na frente. Quanto menos gente estiver por
perto quando ela enviar o Patrono, melhor.

É como se eles esperassem que o envio de um Patrono para seus pais instantaneamente convocasse
um monte de Comensais da Morte. É ridículo. Paranóico. E mesmo assim, ele luta, vagando através
da linha entre o improvável e o impossível. Um tabu sobre o nome do Lorde das Trevas é uma
coisa, mas paranóia sobre outras formas ridículas de invocá-lo é outra.

Padma sai primeiro com um George instável agarrado a seu braço. É claro que ela não suportaria
ficar lá por mais um momento, indo embora antes mesmo de Hermione terminar de explicar o
plano deles.

Longbottom e Finch-Fletchley vão em seguida, aparições estalando além dos limites do estádio.

Weasley fica parado no campo com Draco e Hermione.

"Você pode ir agora, Weasel." Draco almeja uma condescendência impressionante.

"Eu não vou a lugar nenhum sem Hermione."

Ela se vira para Draco, os olhos rolando enquanto ela ignora as farpas fracas flutuando entre eles.

"O que você quer que eu diga a eles?" ela pergunta.

Draco pisca. "Eu - eu não posso -"

"Draco-"

Seu sangue canta. Melodias inteiras flutuando em sua corrente sanguínea que estavam desafinadas,
de repente se harmonizando.

Ele não sabia que seu nome poderia fazer isso.

Ela parou de falar, e por um momento ele se pergunta se seu nome teve o mesmo efeito sobre ela.
Em uma parte profunda, não tão isolada de sua consciência, ele quer que seu nome signifique algo
para ela. Para fazer algo com ela quando ela disser. É um pensamento ganancioso, desejoso e
egoísta. E ele não tem o direito de pensar isso.

Em outro mundo, ele poderia chamá-lo de romântico.

Mas ele acha que aqui só o deixa nojento.

É irracional e estranhamente primitivo e ainda bate com cada aperto de seu coração.

Ela se recupera. "Se estou escalando o Patrono, estou enviando a mensagem. Não podemos - contar
a eles muita coisa, como você sabe. Mas há algo específico que você gostaria que eu dissesse?"

A boca de Draco seca, como se forçado a engolir uma esponja.

Em todo o tempo que ele gastou desejando isso, ele não colocou muito esforço em considerar o
que ele poderia realmente alcançar se fosse permitido. Como ele poderia deixar seus pais saber,
através da voz de Hermione Granger, que ele está de alguma forma vivo, mas não exatamente
bem? Que ele está preso no meio da causa dela e está meio resignado de que todos vão morrer.
Então, enquanto ele está vivo agora, ele duvida que estará vivo por muito tempo.

Ele abre a boca; não sai nada. Ele tenta novamente.

"Basta dizer a eles - diga a eles que estou vivo e que espero que estejam bem." Uma pausa. "E -
diga a eles que a Mansão não é segura. Eles provavelmente sabem disso, mas - apenas no caso. Ele
está lá."

A pequena inspiração de Hermione diz a ele que ela não estava pronta para essa informação. Ele
vai ter que dizer a eles o que viu eventualmente, mas primeiro, eles precisam manter a sua parte no
negócio.

"Algo mais?" Hermione pergunta.

"Não, a menos que você esteja disposto a dizer a eles para onde estamos indo ou a preparar um
lugar para nos encontrarmos."

A falta de diversão de Hermione se equilibra no fio da navalha de irritação e pena. Ela nem mesmo
se dignou a responder.

Ela respira fundo e lança um Patrono, uma pequena lontra cintilante flutuando para fora de sua
varinha. Segundos depois, ela transmitiu sua mensagem palavra por palavra: sem liberdades, sem
ajustes, e então a criatura prateada se foi, deixando o campo estranhamente ausente.
Draco está ficando cansado de Patronos. Por mais convenientes que sejam, ele está cansado das
notícias que trazem e da complicada esperança que trazem.

Weasley quase não perde tempo em ser desagradável. "O que agora?"

"Bem," Hermione começa, "esperamos para ver se ele volta. O tempo mais longo que eu já vi
quando uma mensagem não pode ser entregue"- seu rosto se contrai, a voz tensa -"é apenas alguns
minutos."

Draco engole. "Não queremos que volte, certo?"

"Certo. Se não, então... saberemos que eles conseguiram. Onde quer que estejam." Ela se vira para
ele. "Mas se voltar, eles podem estar em algum lugar com proteções que não permitem Patronos.
Ou muito longe - há limites - eu mandei um para Ron todos os dias naquela primeira semana e
todos eles voltaram-"

Draco percebe que ela está tentando confortá-lo, o que é uma sensação estranha e perturbadora por
si só, mas o olhar que passa entre ela e Weasley é ainda mais reconfortante.

Weasley parece envergonhado, estendendo a mão para massagear sua nuca.

"Eu não quero dizer para definir as enfermarias até errado, não havia muita coisa acontecendo on-"

"Eu sei. Está bem. Não vou falar sobre isso de novo." Ela o interrompe e é brutal.

Draco adora.

Ele se agarra a essa pequena centelha de diversão enquanto um minuto passa. Então outro.

No minuto seguinte, sua pele está coçando.

O seguinte, seu pé batendo em um ritmo estranho contra seu coração batendo forte.

O seguinte e ele está carrancudo para a grama na frente dos pés de Hermione.

Nada como confirmação é confirmação de nada.

Uma imaginação torturante corre solta; acordando com pesadelos sobre seus pais recebendo o
Patrono no meio do crucio, ou enquanto fugiam e, portanto, expondo sua posição, ou meros
segundos antes de O Lorde das Trevas, finalmente tê-los encontrado, decide executá-los ao invés
de poupar suas vidas.

Ele odeia odeia odeia que ele quase concorde com Hermione.

Talvez tenha sido uma ideia terrível. Talvez um fim de vida. Talvez ele apenas tenha matado seus
pais com sua curiosidade e seu egoísmo. Esse medo explode, uma bolha crua atrás de suas
costelas, atingindo músculos e ossos e arrependimento.

Hermione respira fundo. "Tudo bem, bem. Acho que podemos presumir que eles entenderam -
onde quer que estejam. "

Apesar do rigamarole que seus próprios pensamentos acabaram de fazê-lo passar, as únicas
palavras que Draco parece capaz de encontrar são as desagradáveis, amargas, palavras revestidas de
algo desconfortavelmente perto de doer, tão adjacentes ao medo que ele tem que se apoiar em uma
para evite o outro.
"E o quão difícil foi isso? Poderia ter feito isso há duas semanas."

Ele não percebeu que o rosto de Hermione estava bem aberto, olhando para ele. Não até que feche,
ripas feitas de decepção e indignação e frustração deslizando para o lugar, fechando-a com tábuas.

Ela se vira, dando um olhar penetrante para Weasley, que franze a testa e joga um pedaço de papel
em Draco.

Draco mal teve tempo de olhar o endereço em sua mão antes de Hermione cancelar as proteções no
campo de quadribol, estender a mão e, sem aviso, aparatar ele.

Hermione

Ela já esteve aqui antes. Quase um ano atrás. Perto daqui, pelo menos. Parecia diferente então.

Por um momento, enquanto o ar volta para seus pulmões e sua cabeça inteira parece torcida pelos
rolos, ela cambaleia.

Alguém estende a mão e a puxa através de uma parede de proteções, deslizando sobre sua pele
com um brilho e um estalo de magia segura. Ela olha, Ron a puxou para dentro das enfermarias,
está com a mão em volta do pulso dela.

Não necessariamente arde, mas parece errado, uma espécie de memória vazia que lembra como era
o toque dele, comparando-o com outra coisa, algo mais. Essa sensação sobe por seu braço e bate
em seu peito com -

Oh.

Ela ainda está segurando Draco com a outra mão. Não apenas segurando, mas os dedos dela se
entrelaçaram com os dele. Ele parece totalmente inconsciente da intimidade imerecida em segurar
as mãos. E da batalha ocorrendo dentro do peito de Hermione entre o que parece muito com seu
passado e seu futuro.

E ela, no presente, forçada a suportar os fardos de ambos.

Ela deixa cair as mãos - as duas - para os lados. Algo se abre em seu peito; ela imagina que é a
corda, preenchendo todos os espaços vazios que a inquietação com o toque de Ron abriu dentro
dela. Em sua visão periférica, ela vê Ron se afastando, balançando a cabeça.

"Onde - onde estamos? O que é uma caminhada das glicínias? " Draco perguntou, ainda de frente
para a rua além das enfermarias, olhos fixos em uma placa de rua dobrada e torcida em um ângulo
reto. "O que aconteceu aqui?"

"Presumo que Você Sabe Quem e os Comensais da Morte... eles destruíram o lugar." Hermione
pigarreou. "Esta é uma das nossas últimas casas seguras. Mas, como você pode ver, não está
realmente no lugar mais seguro. Nós evitamos isso, mas - precisamos nos reagrupar. Pertencia a
alguém amigo da Ordem."

"Costumava ser?"

"Pelo que sei, ela se escondeu no campo no verão passado. Antes de tudo começar. Este lugar foi
protegido e transformado em uma casa segura."

"Por que não viemos aqui antes?" Há apenas uma pequena mordida em seu tom, e ela pensa que é
principalmente por causa do choque.
"Ron é o guardião do segredo."

Ela observa Draco olhar para o pedaço de pergaminho em suas mãos. Ela o arranca de suas mãos e
imediatamente incendeia. Ele decola, girando no ar enquanto se reduz a cinzas e cinzas.

Ela dá um passo ao lado dele na borda das barreiras. Eles formigam contra sua pele, avisando-a de
que esta é a linha. "É um último recurso, de qualquer maneira. Não tínhamos certeza se seria - se
ainda estaria aqui. Não está... idealmente localizado. "

Draco ri. "Sim, posso ver isso." Sua risada se extingue, então se enche de outra coisa, algo azedo.
"Por que?"

Ela presume que ele quis dizer por que eles destruíram o que parece ser o equivalente a várias ruas
de casas. A fita isolante dos trouxas oscila ao vento. Está quase no meio do dia e o silêncio é
absoluto.

"Este é um bairro trouxa. Esta casa - pertencia a um aborto. E por ali "- ela aponta, roçando o dedo
contra as enfermarias -"é uma rua chamada Rua dos Alfeneiros".

Draco finalmente desviou sua atenção do asfalto queimado pelo feitiço e dos edifícios
bombardeados. Ele não pergunta, mas ela vê a pergunta em seu olhar quando ele olha para ela. Por
que essa rua? Por que este lugar?

Parece tão óbvio. Mas é claro, ela já sabe, ela já esteve aqui antes quando não estava fumegando.

"É..." As palavras ficam presas em sua garganta. Parece tão final, admitir o que é, por que é
importante. "Harry morava aqui. Quando ele estava crescendo. Com sua tia e tio trouxas."

Os olhos de Draco vagaram novamente. Suas sobrancelhas se juntam, boca apertada, expressão
tensa.

"Você acha que eles fizeram isso antes e depois de matá-lo?"

É a primeira vez que ele se refere à morte de Harry em um tom que não é totalmente desagradável.

"Eu não sei", ela sussurra. Olhando de volta para a cena com ele.

"O que agora?"

"Esperamos por Kingsley. Parece que ele está coordenando uma fuga. Presumo que nos
encontraremos com ele assim que descobrir a passagem para a França."

"Eu tenho uma villa na França - bem, minha família tem."

Hermione pisca. É quase como se ele falasse a frase em um idioma diferente. "Isso é um convite?"

Ele não olha para ela e sua boca aperta mais forte antes de ele falar novamente. "Para você. E
ninguém mais. Se sobrevivermos."

Ele se vira e entra na pequena casa que antes pertencia a Arabella Figg antes que Hermione possa
processar totalmente o que ele disse, ou fazer qualquer uma das perguntas que explodem em um
ataque violento dentro de sua cabeça.

-
Descobrir a passagem para a França leva tempo, aparentemente. Ron troca um Patrono com
Kingsley a cada dois dias, pequenas missivas superficiais sobre contrabando e configuração de
chaves de portal ilegais. Amanhã conciso e aguente firme . Hermione participa, mas fica feliz por
não estar totalmente no comando. A exaustão está ficando mais difícil de lutar, o cansaço se
instalando em seus ossos, transformando-a em pedra.

As mensagens de Kingsley, toda sua coordenação tensa que faz sua voz soar afetada e agitada por
meio de seus Patronos, começam a parecer obsoletas após a primeira semana.

Após a segunda semana, Hermione está inquieta. Ela não tem nada para fazer, nem mesmo
bosques onde forragear. Eles foram avisados para não irem embora, para se agacharem até que
qualquer coisa que Kingsley esteja coordenando possa ser - coordenado, ela supõe.

É uma existência entediante e tediosa. Mas ela prefere racionar refeições de latas vencidas no
fundo de uma despensa parcialmente abastecida do que se perguntar se ela será capaz de encontrar
frutas suficientes para suplementar a última barra energética de sua bolsa.

Hermione passa a maior parte do tempo sentada no gramado, observando a rua através das
enfermarias, aceitando a luz do sol. Todo o lugar está estranhamente abandonado. Sem trouxas.
Sem bruxas. Sem feiticeiros. Sem pássaros. Sem vida selvagem. Nenhuma coisa.

O livro de Draco ainda está em sua bolsa com todos os seus pertences, tudo o que ela deixou neste
mundo. Ela não consegue ler novamente.

Ela não tem certeza do que pensa. O que ela acredita.

É diferente de sua própria cópia, ela sabe disso porque ela memorizou seu legado do Professor
Dumbledore da frente para trás. Mas isso não significa que ela acredita no que diz.

Porque é ridículo. E inacreditável. E muito. E ela sabe, mesmo enquanto pensa, que essas desculpas
não durarão muito. Porque também é interessante. E atraente. E tangível de uma forma que ela não
consegue racionalizar totalmente.

Então ela passa seu tempo ao sol, sentada no único pedaço de grama verde que resta por várias
ruas. Ela perdeu a energia para fazer muitas outras coisas. Cada conversa é uma tarefa árdua; seu
coração está pesado demais para levantar qualquer outra coisa, conversa e coordenação incluídas.

Rony ocasionalmente traz a ela a esperança de que eles descobrirão uma nova maneira de lutar
quando estiverem na França, depois de se reagruparem.

George se recupera lentamente, mais lúcido do que nunca, mas luta para manter uma perspectiva
positiva.

Padma busca consolo com ele, a única outra pessoa que pode conhecer a agonia de perder um
gêmeo.

Neville oferece domesticidade como uma droga, tentando forçar uma sensação de calma e
segurança em um grupo de pessoas que mal consegue se manter à tona.

Justin descobre o minúsculo, mas bem abastecido, armário de bebidas da Sra. Figg e se serve de
várias garrafas.

Draco se mantém para si mesmo, passando seus dias e noites no minúsculo solário no jardim dos
fundos. Ele faz suas refeições lá também. Pelo que ela pode dizer, ele está abrindo caminho
lentamente através da modesta coleção de livros da Sra. Figg, que vai de clássicos da literatura a
romances que o levam ao rubor. Ele parece não ter preferências, trabalhando na coleção
começando pelo topo da estante. Hermione começa de baixo. Ela imagina que, se tiver tempo
suficiente, eles se encontrarão no meio.

Um baque surdo ecoa em seu peito sempre que ela pensa em Draco sozinho no solário, talvez se
escondendo, talvez evitando.

Quando ela toma muito sol, às vezes ela se senta com ele. Eles lêem seus respectivos livros, mas
raramente falam. Ele não pergunta sobre seu livro, o livro sobre o qual eles estão claramente
evitando uma conversa. Alguns dias, ela quase quer falar alguma coisa, ela está quase pronta. O
medo obstrui sua garganta, rouba sua bravura.

À noite, Hermione finge não perceber que enquanto ela não dorme, Padma também não. Ela se
pergunta com que frequência seus pesadelos convergem, com que intensidade eles compartilham
um medo misterioso do escuro.

Ela também finge não notar quando Padma finalmente se levanta, saindo do quarto. Hermione não
sabe exatamente para onde ela desaparece, mas ela tem suas suspeitas.

Não que ela se importe, é a oportunidade perfeita e solitária de finalmente abrir a cópia da família
de Draco de Os Contos de Beedle, o Bardo e se torturar novamente O Conto dos Três Amantes.

É semelhante a O Conto dos Três Irmãos em muitos aspectos: comprimento, construção, até
mesmo compartilhar algumas frases exatas.

Mas o conteúdo é totalmente diferente. A moral também, se houver.

Quando ela não aguenta mais reler as seiscentas e trinta e uma palavras (ela sabe o número exato,
ela contou), ela define um novo cronômetro em sua varinha. Ela começou a programar seu luto à
noite, quando está sozinha e Padma foi para George.

Quando ela parar de chorar, de lamentar, pelo menos por enquanto - ela duvida que um dia
realmente concluirá o processo em si; não parece que algo tem fim - ela raramente volta a dormir.

Hoje à noite, ela tropeça em um frasco de esmalte vermelho entre o lixo no fundo de sua bolsa.

Ela o segura sob a luz fraca da lâmpada.

Ela sabe que Draco provavelmente quis dizer isso como um comentário desdenhoso e cruel sobre o
estado de sua higiene ou feminilidade ou - alguma outra coisa. Isso, ou ele estava simplesmente se
entregando à emoção da rebelião quando o puxou de uma prateleira da farmácia e o jogou em sua
bolsa. De qualquer forma, ela sabe que não foi realmente um presente, não algo que ela deveria
usar.

Olhando para suas mãos esfarrapadas, literalmente gastas pela guerra, ela decide que, mesmo que
não tenha a intenção de ser uma delicadeza, ela pode torná-la uma.

Hermione não se lembra da última vez que pintou as unhas. Para o casamento de Bill e Fleur,
talvez?

A memória pulsa com uma onda de tristeza. Mas ela já fez seu luto hoje.

Com alguns feitiços que ela conhece principalmente em teoria e só usou algumas vezes em si
mesma, ela começa a limpar as unhas, aparando as pontas irregulares, esfregando a sujeira sob as
unhas.
Suas mãos tremem muito.

Ela tem que colocá-los contra a mesa de cabeceira enquanto tenta se enfeitar um pouco.

É preciso tudo para não chorar.

Ela costumava ter uma mão firme, precisa para o trabalho com feitiços. Ela não tem certeza de
quando começou a tremer tanto, mas sua precisão é lamentável.

Quando ela termina, são necessários mais vários feitiços de limpeza para descascar o esmalte de
sua pele e corrigir o trabalho trêmulo.

Examinando suas mãos, ela não tem certeza do que esperava. Algum tipo de catarse,
provavelmente. Mas ela só encontra uma pintura medíocre em unhas quebradas.

Ela não aguenta mais. São quase quatro da manhã. Ela se levanta, desistindo de dormir ou
descansar, ou seja o que for que ela deveria estar fazendo em um quarto escuro com nada além de
seus pesadelos para lhe fazer companhia.

Ela encontra Draco no pequeno solário que se tornou sua casa nesta casa. Se ela tivesse energia,
poderia ter racionalizado para si mesma que não tinha ido procurá-lo.

Ela não tem energia.

Ele, como ela, e ela suspeita que a maioria dos outros nesta casa, não está dormindo.

"Gosto de poder ver lá fora", diz ele, voltando-se para ela enquanto ela permanece na pequena
porta que separa a cozinha e o solário. De seu assento na poltrona mole para duas pessoas, ele fica
de frente para o jardim dos fundos. A maior parte de tudo o que a Sra. Figg cultivou lá já morreu,
mas ainda é uma vista do lado de fora.

"É bom," Hermione diz, embora ela possa ver muito pouco no escuro. Ela anseia, em um momento
inesperado, por um brilho prateado.

Ela desce um único degrau para dentro da sala, mas não se aproxima mais.

"A janela estava bloqueada - naquela casa de praia. Apenas um borrão escuro, não importa a hora
do dia."

"Foi necessário," Hermione começa, a voz baixa. "Nós não sabíamos se você - o que você -"

"Foi cruel."

"Sim. Provavelmente foi. Mas nós curamos você. Te mantive vivo." Seus dedos encontram a
moldura da porta, arrastando-se contra a madeira. "Você experimentou uma hospitalidade muito
melhor conosco do que nós com você."

Ele não ri exatamente, mas seus ombros tremem. "Você tem razão. Claro. Não significa que não
senti falta do sol - ele vai nascer em breve. E então eu passei todo esse tempo preso ao ar livre com
você e agora... aqui estou, quase sentindo falta."

"Nós atravessamos-"
"Não faça isso. Eu não preciso que você racionalize o que eu passei... ou o que eu tive que passar
com você." Ele ainda não se virou para reconhecê-la. Mas sua forma sombria parece agitada,
combinando com um tom duro.

Ela não tem certeza do que eles estão realmente falando. Não parece nada.

Ao mesmo tempo, parece que tudo, ou que poderia ser tudo, e eles estão apenas esperando o sol
nascer e forçar a luz nas coisas sombrias que vêm evitando.

Ela suspira, entra totalmente na sala com ele e segura seu exemplar de Os contos de Beedle, o
bardo, por cima do ombro.

Seu coração martela no peito, lutando contra algo parecido com uma corda. "Acho que devemos
conversar sobre isso."
 Chapter 18

Draco

Com uma mão, Draco pega o livro. Ele não precisa de luz para saber o que é. Ele tem sido um
modelo de paciência em não perguntar sobre isso, não tocar no assunto, nem mesmo pensar nisso.

Embora essa última parte seja uma mentira; é quase tudo em que ele pensa nas duas semanas que
eles estão sentados nesta casa, todos desmoronando lentamente, esperando por algo.

A derrota nesta guerra significou muita espera.

Com a outra mão, Draco se abaixa perto de seus pés e agarra a garrafa de gim que Finch-Fletchley
deu a ele.

Aparentemente, Justin não gosta de gim.

Draco também não pode dizer que gosta muito, mas vai servir. Para as manhãs, quando ele não
consegue dormir porque seu cérebro fica evocando novas e terríveis maneiras pelas quais seus pais
podem estar morrendo, que ele pode morrer, que Hermione pode morrer, isso vai dar certo.

A garrafa já está aberta; ele toma um gole e o coloca na mesinha à sua frente. Ele coloca o livro lá
também.

Hermione contorna a lateral do sofá. De uma forma estranha, ele se encontra sem o cordão de ouro.
Ele não pode ver o rosto dela nas sombras. Ele só sabe que ela está lá.

A forma dela se move, o sofá afundando ao lado dele.

"A história..." ela começa, mas ela para, deixando em aberto. Certamente ela tem pensamentos,
mais do que isso. Afinal, ela é ela. Irritante, sabe-tudo, sempre curiosa e sempre questionadora.

"Sobre minha família." Ele não admite mais. Se ela quiser falar, ela vai ter que falar. Ele tem muito
a dizer e nenhuma inclinação para dizer nada se puder evitar.

"Por que foi substituído?"

"O que?"

De todas as perguntas. Isso é o mais importante para ela?

"As outras histórias em sua cópia são quase idênticas ao que está na minha. Mas o último é - bem,
é muito diferente."

"Não afirmo saber o que Beedle, o Bardo, estava pensando."

"Você acha que foi intencional?"

"O que?"

Ela realmente não tem perguntas sobre o conteúdo? Sobre como ele deu a ela uma explicação do
que está acontecendo entre eles?

"É a única coisa em que realmente consigo pensar. Por que não adicionar outra história? Por
que substituir O Conto dos Três Amantes?" Ela faz uma pausa e, em seguida, respira fundo. "A
menos, é claro, que alguém quisesse enterrá-lo."

"Alguém como quem?"

"Sua família, eu imagino. Magia de sangue ancestral? Adulterando a alma e as linhagens? E pelo
que parece, algo inventado por seus ancestrais. Tirou-os da - França, você disse que era?"

Sua voz se ilumina, tom pensativo. Lá está ela. O contexto foi apenas um aquecimento.

Ele toma outro gole de gim. Tem gosto de pinheiro. Ele não se importa em seu terceiro gole. Ele
estende a garrafa para ela.

Com um pouco da escuridão da madrugada finalmente se dissipando, ele vê a hesitação em seu

olhar quando ela olha para a garrafa.

Ele está prestes a dizer algo, uma sugestão de que isso pode ser mais fácil se ela o fizer, ou que ela
merece, ou que ela deveria apenas relaxar pelo menos uma vez, quando envolver a mão no gargalo
da garrafa - suas unhas estão pintadas e é tão deslocado que não consegue desviar os olhos deles - e
toma um gole.

Ela faz uma careta, tosse e serve a mamadeira com um olhar desagradável, como se a tivesse
ofendido. Então ela dobra para baixo, toma outro gole maior, antes de colocá-lo de volta na mesa.

Ele imagina que há lugares piores para se estar do que um esconderijo modestamente seguro
bebendo gim com Hermione Granger antes mesmo de o sol nascer.

"Você sabe alguma coisa sobre os detalhes do feitiço? Ou o ritual?" Ela puxa uma perna para o
sofá, colocando-a embaixo dela enquanto se vira para encará-lo.

"Eu só sei o que está naquele livro. E o que meus pais me disseram. A magia em si - acho que está
perdida há séculos."

"Isso é bom."

"Bom?"

"Magia envolvendo a alma é um tabu por uma razão. A capacidade de vincular a existência
intangível de uma pessoa a um objeto tangível? Ou outra pessoa? É perigoso. Pode ser cruel. E
quem sabe quais consequências isso pode ter."

"Isso não é nada parecido com o que o Lorde das Trevas fez - aquelas horcruxes." Seu tom afiado
corta a escuridão com uma severidade que claramente pega os dois desprevenidos, a julgar pela
forma como a postura de Hermione se enrijece, a maneira como Draco quase, quase, quer voltar
atrás.

"Eu sei."

"Você?"

"Eu não estava pensando nisso, na verdade." Ela cruza os braços. "Bem, isso passou pela minha
cabeça, é claro. Existem... semelhanças que não podem ser evitadas, mas, neste caso específico, eu
só estava pensando nas consequências pessoais mais imediatas que estou experimentando."

"Tipo como é puxar alguém como você e alguém como eu juntos." Ele acha que quer dizer isso
como uma pergunta, mas sai como uma declaração.

"Precisamente."

Pelo menos ela não está adoçando nada para o benefício dele.

Fica quieto por um momento antes que ela faça outra pergunta.

"O que... seus pais lhe contaram sobre o vínculo?"

"Não muito, fora isso existe. O pai - na história - ele fez com que não pudesse ser discutida entre
aqueles que não foram diretamente afetados. E mesmo assim, meus pais sempre foram... reservados
em seus próprios modos sobre isso. É muito privado."

"Mas o que é, exatamente? Você usou a palavra" - ela tropeça nela - "alma gêmea. Mas o que isso
significa exatamente?"

O licor aquece as entranhas de Draco, tentáculos deliciosos se espalhando por seus membros,
soltando-o. Ele está tão cansado de conter tudo. Mas não tem certeza se conhece outra maneira.

"Se você tivesse que descrever os Malfoys em uma única palavra, como o faria?"

"Cruel."

Ele mal pisca. Isso corta. "Outro?"

"Arrogante."

Ele engole. Outra fatia. "Mais perto. Outro?"

"Egoísta."

"É isso. Malfoys são egoístas." Ele não consegue decidir se é a bebida o aquecendo ou outra coisa.
"E sempre fomos. A magia era uma forma de garantir que resistíssemos e nos destacássemos.
Consolidou a riqueza em uma única linha descendente. Ele faz o trabalho de encontrar um perfeito
—" sua voz é cortada.

É muito cedo para isso. O sol ainda nem nasceu e ele está patinando perigosamente perto de algo
como vulnerabilidade.

"E a - corda. Ele... se foi agora?"

"De certa forma, eu acho. É mais"- ele alcança o peito; parece ridículo; deixa cair a mão - "em nós
agora. Satisfeito. Por enquanto."

"Porque nós..." Sua voz aumenta e as almofadas rígidas sob eles mudam. Ela está se contorcendo.
"O sexo."

Draco está grato pela escuridão. Ele tem que estar vermelho brilhante. Isso é horrível. As pessoas
não poderiam simplesmente... falar sobre isso. Ele pega o gim e dá outro gole, menor dessa vez.
Ao contrário de Finch-Fletchley, ele não quer beber o dia inteiro fora.

Ele só precisa de uma pequena distração. Talvez um pouco de coragem.

Ele olha para a forma escura onde Hermione está sentada ao lado dele e se pergunta se ela ajustou
o cronômetro ainda hoje. Se ela está cuidando de si mesma.
Uma sensação intrusiva e irritante, pegajosa no interior de suas costelas, sugere que, se ela se
recusar a cuidar de si mesma, ele o fará por ela. Ele está cansado de pensar nisso, mas talvez ela
pudesse fazer o mesmo por ele.

Talvez fosse mais fácil dividir a carga. Em um mundo ideal, é assim que seria.

Ele se levanta, tão repentinamente que seus joelhos estalam. Passando a mão pelo cabelo, ele lança
um olhar ao redor da pequena marquise. Ele já está envergonhado. E ele ainda não formou
totalmente o pensamento.

"Você sabe que dia é hoje?" ele pergunta, contornando a mesa baixa em frente ao sofá, se
posicionando na frente das janelas.

Mesmo quando não está de frente para ela, ele sente os olhos de Hermione nele. Ele se vira para
ela. Sua pele parece viva, de repente maníaca.

Ela balança a cabeça.

"Se eu estiver contando direito, e não tenho certeza se contei, mas - acho que é meu aniversário."

Ele vai ficar doente. O desespero praticamente sai de seus poros, uma inundação infeliz dentro de
seu peito, surgindo com uma nova maré.

Ela pisca. "É mesmo?"

Ele concorda. Ele tem que se virar novamente. Ele não consegue olhar para ela quando diz isso. O
brilho azulado antes do amanhecer não é cobertura suficiente. Ele mal consegue olhar para si
mesmo, um reflexo insinuado no vidro.

"Há algo que acho que gostaria no meu aniversário." Ele luta contra o desejo de cerrar os punhos.
"Se você está se sentindo doadora."

"O que é isso?" vem sua pergunta tranquila.

"Fingir."

Ela não diz nada e ele sabe que precisa elaborar; ele ainda não está pronto. Mania e gim demais
para nem cinco da manhã nadam sob essa pele.

Eventualmente, ele reúne a pouca coragem que tem para seu nome e a encara novamente,
encostando as costas na janela. Ele espera que pareça casual, e não como uma tentativa muito real
de se apoiar.

"Eu gostaria de fingir que - nós não somos nós. Que essa guerra não aconteceu. Que não há história
ou ódio ou - nada disso. Isso deveria ser uma coisa boa. A melhor coisa." Sua alma gêmea. É
constrangedor o quanto ele queria antes de ter.

Ele está furioso por não poder ter as coisas que deseja. Ele nunca alegou não ser obcecado por si
mesmo. Não seja egoísta. Um pouco desesperado. E talvez um pouco bêbado.

Ele percebe que está olhando para as unhas vermelhas e brilhantes de Hermione, evitando seus
olhos e seu julgamento.

É patético o que ele acabou de dizer. Ele é patético.

O desespero venceu por um momento, e agora ele está com vergonha de se mover, quanto mais
voltar atrás.

Ela se levanta e ele observa suas mãos com aquelas unhas - por que ela pintou as unhas? - alcançar
a garrafa de gim. Ela toma outro pequeno gole e fala.

"Você me contaria mais? Sobre isso? Se fingirmos?"

Ela não está tirando sarro dele.

Ela quase concordou.

"Sim."

Ela acena com a cabeça e, com um aceno de sua varinha, a porta do solário se fecha com um clique
suave. "Como é fingir? Se - não fôssemos nós. Se isso"- seu olhar passa por ele, na vizinhança
sombria e arruinada além das janelas do solário -"não estava acontecendo?"

Algo semelhante a confiança desperta vida em suas veias com a maneira como ela está se
entregando a ele. A maneira como ele não está sozinho.

"Não sei", admite.

Ela contorna a mesa entre eles.

"O que você estaria fazendo no seu aniversário de dezoito anos? Se você pudesse escolher."

Essa palavra disparou como um feitiço que saiu pela culatra dentro de seu peito. Escolha. A ideia
de escolha zomba dele há anos. Por muito tempo ele parou de se perguntar sobre aqueles que ele
nunca consegue fazer.

"Eu não sei. Eu estaria sentado para meus NIEMs. Provavelmente preocupado se não vou
conseguir o suficiente e meu pai vai..."ele interrompe, banindo aquela linha de pensamento. "Eu
esperava que meus amigos fizessem algo. Que transformem a sala comunal da Sonserina em uma
festa ininterrupta pela noite."

Hermione sacode a varinha novamente e as janelas se movem. Em vez da vizinhança bombardeada

além deles, Draco encara uma aproximação decente do Lago Negro.

"Como você-"

"Harry e Ron. É uma longa história."

O encanto na janela filtra um brilho profundo de verde e azul na sala, banhando-os em uma
penumbra em tons de água. É um bom truque, e ela o entendeu bem perto. Quase parece a sala
comum.

"Haveria música," Draco disse. Com sua própria varinha, ele liga o gramofone no canto da sala,
flutuando suavemente qualquer música que a velha dona desta casa gostasse de ouvir. Dificilmente
o que ele teria escolhido para seu aniversário, mas é alguma coisa.

Hermione pega o gim. "Bebendo, também? Eu imagino que vocês Sonserinos tenham seus
caminhos."

Draco não pode evitar a risada; ele está quase relaxado. "O pai de Goyle possui várias destilarias.
Ele parou de trazer livros em seu baú no quarto ano, apenas bebida."
O rosto de Hermione se contrai. Está tão perto de ser cativante que ele tem que desviar o olhar. Ela
provavelmente não suporta a ideia de quebrar as regras e optar pela bebida em vez de livros.

Mas ela também não consegue imaginar o que é ser filho de Gregory Goyle Sr. O álcool era
essencial.

Ela coloca a garrafa de gim de volta na mesa, olhando-a com cautela. "Eu nunca tinha bebido
realmente antes de agora. Vinho e cerveja, sim, mas... isso é horrível."

"Esse não é o melhor."

"Mas está quente. Agradável." Ela olha de volta para ele. "Então é seu aniversário. Há uma festa só
para você na sala comunal da Sonserina. O que agora?"

Ousando que ele está totalmente desacostumado, percebe o que ela deixou em aberto para ele. Eles
ainda estão fingindo; ela ainda está disposta.

"Você aparece."

"Eu?"

"Você. Bem, minha..." Alma gêmea. O que mais ele poderia querer de aniversário?

"E você saberia? Por causa da corda?"

"Eu teria ido direto para você." Ele faz uma pausa. "Ou eu teria entrado em pânico e assistido para
ver se você fez algo sobre isso. Você também teria visto. Talvez - talvez nós tivéssemos dançado."

Quase em câmera lenta, ele a observa acenar com a cabeça, a observa dar mais um pequeno passo.
Ele pega um maior. Com cuidado, com cautela, ele alcança sua cintura.

Como se automaticamente, ela levanta as mãos como se fosse enrolá-las no pescoço dele. Ele se
afasta. "Não," ele diz. "Não gosto disso." Ele a vira.

Suas costas contra seu peito.

Sua bunda em sua virilha.

Sua mão espalmada em suas costelas enquanto ele a segura para ele.

Ela fica quieta, talvez atordoada por um momento, mas então sua cabeça relaxa, encostada nele. A
magia vibra no peito de Draco, a corda reconhecendo a proximidade.

"É uma festa da Sonserina no meu aniversário, lembra?" Sua voz cai para um sussurro enquanto
eles balançam. "A música que temos agora pode não definir o clima. Mas está escuro, barulhento e
lotado - porque todo mundo quer estar lá - então estamos no meio disso. E você está pressionada
contra mim assim, e eu..."

Ele sabe que não imagina a maneira como ela exala, o fôlego escapando enquanto ela o pressiona
com mais força.

Eles estão se movendo, apenas, mas o suficiente para que ele tenha que segurar seu quadril com a
mão livre. Parece o mais próximo que ele já esteve dela e, tecnicamente, eles fizeram sexo. Mas
apenas por enquanto.

Ele está grato pela escuridão agora. Dentro do brilho da espuma do mar da janela encantada, ele
pode brincar de fingir e não ter que enfrentar a montanha de confusão entre eles no mundo real.

É fantástica a maneira como seus quadris se movem. Ele não tem certeza se Hermione Granger
sabe dançar ou se ele está apenas faminto por qualquer tipo de contato, mas ele já está duro em
suas calças e totalmente sem vergonha da maneira como seus quadris e sua bunda esfregam juntos.

Ele quase se pergunta se imagina as palavras dela mal pronunciadas. Eles estão tão quietos,
sussurrados em uma sala escura e empurrados para longe deles. Ele só os pega porque a cabeça
dela ainda está jogada para trás contra seu ombro, quase mole, inclinada com o pescoço pálido
exposto a ele. Ele observa sua boca enquanto ela se move.

"Eu gosto de fingir", ela diz, como se fosse a pior coisa que ela já confessou. Ainda mais baixo:
"Estou tão cansada".

"É lutar - é mais esforço do que vale a pena."

Um fraco brilho verde dança em ondas em seu rosto. Ele vê quando os olhos dela tremulam. "Por
que? Quão?"

Seu aperto em sua cintura aumenta; seus dedos mergulham em seu quadril, pressionam a carne
macia de sua coxa.

Esses minúsculos shorts de dormir que ela usa são a melhor desgraça de sua existência.

Antes que ele deixe sua mente vagar muito longe, todo o corpo praticamente em chamas por causa
dos pontos de contato entre eles, ele a vira, encontra seus olhos.

"Eu poderia mostrar a você", ele diz. "Nós ainda podemos fingir. E eu vou te dizer."

Ela engole. Acena com a cabeça. Ambos podem tirar algo disso.

Ainda balançando tão perto um do outro, ele os manobra de volta para o sofá, parando apenas
quando as panturrilhas dela batem nele.

"O fio está - dormente. Por enquanto, eu acho. Tem como objetivo nos mostrar um ao outro, nos
aproximar. É apenas... nossa magia, compartilhada e ampliada."

"Por que está dormente?"

Ele sabe que ela sabe. Ela observou, também, quando ele desapareceu enquanto eles faziam sexo.
Isso - sexo não muito bom que ele quer consertar. Ele tem várias coisas a provar: a magia, seu
orgulho.

"Você vai sentar para mim?" Ele não tem certeza do por que diz isso assim, mas de perto, ele
observa a maneira como os olhos dela se arregalam por uma fração antes de ela se sentar sem
protestar.

Draco afunda de joelhos no chão. Na última vez em que estiveram em uma posição como essa,
seus lugares estavam invertidos. Ela estava enfaixando a perna dele e ele tentava freneticamente se
lembrar de todas as estatísticas de quadribol que conhecia para se manter são.

"Ele parou de puxar, eu acho, porque nós - o satisfizemos. Por agora. Estamos mais perto do que
nunca, não é? Mesmo se não fosse, pode ser muito melhor. Ao melhor. É suposto ser o melhor."

Seus olhos se estreitam quando ela pensa, seus pensamentos todos focados ali. "O fio é visual. Isso
nos mostra um ao outro. E isso nos faz querer... "ela interrompe quando ele balança a cabeça.

"Não. Não. Não nos obriga a fazer nada. Isso mostra. Ele quer. Mas o que faremos com isso...
depende de nós. Eu poderia ter ido embora. Eu poderia ter deixado você na floresta. Ou naquele
chalé. É desconfortável. Mas isso não teria me impedido." Ele não sabe explicar que a promessa da
magia de sua família, mesmo quando ligada a alguém que ele odiava na época, foi o suficiente para
atraí-lo de volta, mantê-lo ali.

Ele leva a mão ao peito. Ele quase imagina suas costelas se mexendo, suas entranhas girando,
como se algo vivesse lá dentro, separado de si mesmo.

"Quando escolhemos" - ele observa sua mão ir para o peito também - "não tem um trabalho para
fazer, então está dormente. É suposto apenas ajudar; é apenas nossa própria magia, projetada...
alcançando. E quando está feliz, fica quieto."

Hermione não diz nada a princípio, apenas o observa com a palma da mão pressionada contra o
esterno. Então ela se inclina para frente, tão perto que seus cachos roçam seu ombro quando ela
passa por ele, pegando a garrafa de gim e tomando outro gole. Ele pega quando ela oferece a ele.

"Isso parece... generoso," ela finalmente diz.

Draco estava olhando para as rótulas dela, preso nesta posição estranha em que se colocou. Ele
tanto deseja quanto não deseja que ela use mais do que esses shorts minúsculos para dormir. Eles
são dolorosamente distrativos. "O que?"

"Que seus ancestrais valorizariam tanto a escolha. É muito... moderno da parte deles. E altruísta.
Que por suas próprias palavras não é o jeito Malfoy."

"O mais jovem dos amantes, ele... teve a maior influência na magia da alma. Ele era diferente de
seu pai e seu avô. Não sei por que isso importava para ele. Só que sim. E aqui estamos."

"Seus pais?"

"Escolheu. E continuamos escolhendo. Foi... desconfortável por um tempo quando meu pai estava
em Azkaban. Acho que minha mãe teve dificuldade com sua escolha então. E tem continuado
desde que a guerra começou novamente."

A pergunta no rosto de Hermione, e mais provavelmente o gim, o faz compartilhar mais do que
jamais teria feito de outra forma.

"Não consegui ver, é claro, mas acho que a corda voltou por um tempo. O que... significa que foi
ruim. Ao contrário de nós, eles se uniram de maneira realmente sólida. Eles não teriam sentido
aqui"- ele enfia os dedos em sua camisa, flexionando -" depois de totalmente unidos".

"E o que é... ligação total?"

Ele não perde a hesitação em sua pergunta, o pequeno obstáculo. Como se ela não quisesse saber.
Ou talvez ela queira saber muito.

Era uma vez, apenas um mês ou mais atrás, ele tinha menos do que nenhum interesse em explicar
isso a ela. Constrangimento e repulsa se transformavam em uma lama tóxica em seu estômago
sempre que ele pensava nisso.

Agora, a bebida é quente e leve e o aquece quase tão eficazmente quanto o álcool.
"É - de natureza carnal. Muita magia antiga."

Seus olhos se arregalam. "Então nós já—"

Ele balança a cabeça e sente um constrangimento diferente. Não o constrangimento por estar preso
a ela, mas o constrangimento por não ser bom o suficiente.

"Nós dois teríamos que" - ele limpa a garganta, se pegando olhando para os joelhos dela
novamente porque qualquer coisa é melhor do que aqueles olhos castanhos profundos agora -
"terminar." Seu rosto se aquece. "E eu acho... não podemos usar roupas também. E algo sobre tocar
peito a peito - bem, coração a coração, tecnicamente. É tudo muito arcaico, os parâmetros de
ligação. Meus pais nunca foram especialmente abertos com esses detalhes em particular, como
você pode imaginar."

Quando ela não diz nada, ele finalmente olha para cima, apenas para encontrá-la tão corada quanto
ele se sente, rosa subindo de sua mandíbula até as maçãs do rosto. Os olhos dela têm uma
qualidade tensa que o lembra de alguém tentando muito não parecer surpreso - ou excitado.

"Quando nós fizemos - isso," ele diz, inclinando-se um pouco para frente. Seus joelhos cavam em
seu peito. Sua garganta parece pegajosa, entupida, como se ele tivesse coisas que queria dizer que
se derreteram em uma gosma mortificante no fundo de sua língua. "Pode ser melhor - nós - eu -"
ele tem que engolir, começar de novo. "Na barraca. Na primeira vez, sozinhos. Você—" Ele se
interrompe. O próprio inferno.

Ele tem dezoito anos de idade e está falando com a pessoa que deveria ser tudo para ele.

Ele pode falar sobre a porra de um orgasmo.

O fogo em suas veias pode ser de vergonha, frustração ou gim. Ele não pode dizer com segurança.

"Quando estávamos na tenda, você veio. Certo?" Ele sabe que ela fez. Ele não foi capaz de tirar
aqueles sons da cabeça.

Ela faz o mais horrível (maravilhoso) som de guincho, um suspiro para trás que a surpresa deve ter
empurrado de seus pulmões.

Leva três piscadas para ela finalmente acenar com a cabeça.

"Mostre-me como você faz isso então. Como você gosta. E eu posso - da próxima vez."

"Draco..." Não soa nada como um protesto. Se ele fechar os olhos, pode até soar como um gemido.

"Ainda pode ser fingido. Se é isso que você prefere." Só então ele percebe que tem os dedos
enrolados em torno de suas panturrilhas na parte de trás dos joelhos. Ele os desliza para cima, e
patina sobre suas coxas com mais confiança e ousadia do que ele jamais conheceu.

Talvez seja todo esse contato físico que o está incendiando.

Ela estremece sob seu toque e é a coisa mais magnífica. Ele observa suas mãos até que elas parem
na bainha frágil de seu short de dormir. Então ele olha para cima, por cima do short, por cima da
camisola dela com uma pausa mínima nos seios, sobre o decote exposto e até os olhos.

Suas contorções o deixaram confiante e um pouco bêbado.

De todas as coisas que ele já disse a ela, pensou em dizer a ela, ou jurou nunca dizer a ela, a
próxima palavra que sai de sua boca é a que ele acha que ela precisa ouvir mais.

"Por favor?" ele pergunta e ele nem precisa fingir sinceridade.

Ela sustenta seu olhar e é uma coisa combustível. Há fumaça de álcool suficiente ao redor deles
que parte dele se pergunta se a casa inteira vai virar fumaça em breve.

Ela abre as pernas. É o suficiente que Draco possa se inclinar para frente, de repente tendo espaço.
Mas antes que ele o faça, Hermione move seus quadris mais perto da borda do sofá, afundando em
uma postura curvada.

É assim que Draco se encontra ajoelhado entre as coxas de Hermione Granger, a centímetros de sua
vagina, e observando com o que devem ser olhos vidrados de luxúria enquanto a mão em seu peito
desce, parando no cós de seu short de dormir.

Seus dedos cavam na carne de suas coxas, provavelmente um pouco forte demais, mas ele está
segurando para salvar sua vida.

A calça do pijama de flanela que Longbottom lhe emprestou não fez nada para conter sua ereção
crescente. Ele é quente e pesado e roça a borda do sofá. É necessária uma boa dose de força de
vontade para não inclinar os quadris apenas para encontrar atrito.

Seus dedos escorregam para baixo de sua cintura e Draco se sente como se estivesse vivendo em
um sonho. Ele queria ver, semanas atrás, e agora aqui está ele com uma vista da primeira fila.

Porque ele sempre foi egoísta, ele quer mais.

Ele olha para cima e a encontra olhando para ele, os lábios enrolados entre os dentes. O rubor em
suas bochechas se espalhou pelo pescoço e manchando seu peito, subindo e descendo com o que
parece uma respiração difícil.

É o aniversário dele.

Eles estão fingindo.

Ele pode fingir ser ousado, se quiser. Ele pode fingir ter um pouco daquela ousadia da Grifinória
que parece funcionar tão bem para ela.

"É dificilmente instrutivo se eu não puder ver minha lição, não é?"

Seu peito gagueja, a respiração presa. Então ela balança a cabeça.

Suas mãos se moveram antes que ele descobrisse totalmente suas próprias intenções. Subindo pelas
coxas, ao lado dos quadris, e se enrolando no elástico do short e da calcinha por baixo.

"Então eu vou apenas..." ele pede. Ele está dividido entre observar o formato da mão dela sob o
short e a maneira minúscula, quase imperceptível, como se move, e o rosto dela, em busca de uma
resposta. Quando ele olha para cima, o aceno dela é lento, mas inconfundível.

Melhor, seus quadris se levantam e se afastam do sofá e essa permissão quase o derruba.

Ele não pensa, apenas se inclina para trás e puxa o tecido por suas coxas, joelhos e tornozelos, onde
ela os ajuda a chutá-los.

"Oh merda", ele respira, finalmente tendo a visão dela, nua para ele.
Como por instinto, ela imediatamente tenta fechar as pernas, mas elas apenas se prendem a cada
lado de seu torso.

Ele responde enganchando as mãos sob os joelhos dela novamente e puxando-a ainda mais para a
beira do sofá. Ela choraminga quando ele o faz e ele observa enquanto ela se esfrega na palma da
mão, os olhos bem fechados. Ela calça, bonita e corada.

Com ela puxada para a beira do sofá e espalhada para ele como suas fantasias mais obscenas e
deliciosas, ele pode sentar-se sobre os calcanhares e ficar praticamente na altura dos olhos de sua
vagina.

Ela respira lentamente. A mão dela parou de se mover, principalmente se colocando em concha, a
palma descansando em uma mecha de cachos, os dedos escondendo a maior parte dela de sua vista.
Mas esses dedos estão molhados. E também o interior de suas coxas.

E se ela está com vergonha de ensinar qualquer coisa a ele, ele fica feliz em aprender sozinho.

Ele desliza a mão por sua coxa, observando enquanto seus dedos se contraem. Ele viaja apenas alto
o suficiente para deslizar seu dedo médio através da umidade na parte interna de sua perna.

Seus olhos se abrem, mas ele já se afastou, segurando a mão na frente dele, observando como ela
brilha.

Com uma luz fraca de cor azul esverdeada filtrando-se pela janela de água atrás dele, Draco
observa o rosto de Hermione enquanto ele leva a mão à boca e coloca o dedo médio dentro.

Picante. Inebriante. Melhor do que gim.

Ela suga um suspiro.

"Mostre-me", ele diz. "Você consegue."

Ele sabe que ela pode. Porque eles estão em um lugar quieto e relativamente seguro fingindo. Nada
disso é real e não há consequências, além do conhecimento.

Ele quer saber que tipo de toques a fazem suspirar. Que a fazem ficar interessada. Que a fazem
fechar os olhos.

Ele já aprendeu algo que lhe valeu contato visual instantâneo.

"Eu - eu gosto de, hum, pressão. Minhas mãos são pequenas, então eu não - obtenho muita - uh,
profundidade, por dentro, mas -"

Ele observa, totalmente extasiado, enquanto ela escova os dedos sobre sua abertura e posiciona a
palma da mão sobre o clitóris. Então seus quadris giram.

Draco se inclina mais perto. "Bom", ele respira. "O quê mais?"

Seus quadris sacodem com o elogio, um pequeno som escapando de sua garganta.

"Isso é bom para - me fazer ir, mas quando eu preciso -"

"E agora, você precisa-"

É um acordo ofegante e forte. "Eu faço."

"Mostre-me."

Seus dedos sobem, e é uma bênção, porque agora ele pode ver mais dela, observando de um belo
close-up enquanto dois de seus dedos começam a circular seu clitóris.

"Isso é o quão rápido você gosta?" A pergunta escapa dele enquanto suas mãos vagam por suas
coxas, tentando memorizar cada centímetro de pele enquanto ele observa.

"Lento no início, às vezes. Mas não agora—" Ela prendeu a respiração, a cabeça caída contra o
sofá.

"Essa direção?"

Sua cabeça levanta, olhos arregalados, embriagados de luxúria, procurando por ele como se ele
tivesse feito uma pergunta impossível. Intencionalmente, ele deixa seu olhar vagar para os dedos
dela.

Sua garganta balança enquanto ela engole. Então ela acena com a cabeça. "Sim. Anti-horário é
melhor. É... eu sou mais sensível, acho que está mais abaixo na minha..." ela para, como se não
conseguisse terminar seu pensamento.

É estranhamente clínico, ele sabe, mas também terrivelmente quente.

Ele observa os dedos dela, querendo desesperadamente colocar os lábios no mesmo lugar e mover
a língua da mesma maneira. Ele se pergunta se funcionaria, se ele pudesse fazê-la gozar apenas
com a pressão de sua boca e o movimento de sua língua.

Ele quase pergunta se pode tentar, mas sua voz sem fôlego para.

"Não é justo." Ele quase perde isso.

Seus olhos se fixam nos dela em um raio de preocupação. "O que não é?"

"Eu também quero aprender."

O ar sai correndo dele, roubado por uma única declaração.

Hermione Granger quer aprender.

Claro que ela quer.

Hermione Granger quer saber o que o excita.

Tudo acontecendo a menos de cinco centímetros de seu rosto, para começar. Mas ele entende seu
ponto, e dificilmente pode fingir ter qualquer modéstia, não quando ela está aberta para ele e se
tocando como uma pintura renascentista trazendo os menores traços de beleza para este mundo
distópico em que ele está.

Ele não perde tempo. Porque ele quer mostrar a ela. Porque ele também quer sentir.

Ele se ergue de joelhos, ainda empoleirado entre as coxas dela, e a tenda de pijama quase toca os
nós dos dedos dela.

É uma proximidade tentadora.

Sem alarde, ele empurra o pijama para baixo, mordendo de volta um som grotescamente satisfeito
quando seu pênis roça a parte interna de sua coxa, deixando seu próprio rastro úmido para trás.

Quando ele olha para cima, os olhos dela estão colados em seu pênis.

"Assim," ele diz, agarrando seu comprimento. "Não muito apertado, apenas o suficiente para
deslizar para cima e para baixo e-"

As pálpebras de Hermione tremem e ela solta um gemido com a boca fechada. Ela se mexe, o
corpo se esticando, se contorcendo, como se ela não pudesse se conter.

"Você gosta disso?" ele pergunta, sem saber se ele se refere à maneira como ela está se tocando, a
maneira como ele está se tocando, a maneira como ele está falando sobre isso ou alguma interseção
complicada dos três.

Ela acena com a cabeça, fechando os olhos, a cabeça pendendo para o lado em um ângulo estranho
contra o encosto do sofá.

Ele se bombeia mais rápido. Ele quer estar ali com ela, e não vai demorar muito. Ele já está
respirando pesadamente, sentindo-se corado. A visão de seus dedos circulando seu clitóris o fez
disparar em direção à liberação em um ritmo quase embaraçoso.

"Você está perto? Deixe-me ver como você fica quando gozar."

Sua mão livre voa para cima, segurando o encosto do sofá sobre a cabeça enquanto ela arqueia as
costas. Ela parece que vai esticar um músculo do pescoço se não terminar logo, mas ela apenas
balança a cabeça, choramingando um assentimento quebrado.

Draco rola a palma da mão sobre a cabeça de seu pênis, juntando umidade enquanto as estrelas
ganham vida em sua visão.

Hermione respira fundo, abre os olhos e, por um momento, é como se o cordão ganhasse vida
através do contato visual, queimando do olhar dela para o dele.

Suas palavras saem como um sussurro raivoso, mas funcionam. "Você primeiro."

"Porra."

Ele goza sobre ela, totalmente despreparado para a onda de prazer branco e quente que o comando
dela tem sobre sua pessoa.

Um momento depois, seus quadris levantam do sofá, e sua mão salpicada de gozo finalmente se
imobiliza enquanto seu corpo se contorce contra as almofadas.

Ela está ofegante e corada, a coisa mais linda do caralho que ele já viu em toda a sua vida.

Ele não consegue se conter. Ele abandona o aperto em seu pênis e estende a mão, assim como um
calor e ternura desconhecidos se prendem em sua coluna vertebral.

Ele corre os dedos sobre os nós dos dedos dela, até o topo de sua mão, e então desce sobre seus
dedos, lambuzando seu gozo. Quando a mão dela muda, caindo sem ossos em sua perna, ele
desliza para sua vagina, derretido.

Ela estremece brevemente com o toque, mas suaviza-se nele imediatamente, quadris lânguidos
dando-lhe as boas-vindas enquanto ele a pinta com seu gozo.

Ele se recosta.
Ele estava errado antes.

Agora ela é uma pintura perfeita nesta paisagem horrível.

 Chapter 19

Hermione

O batimento cardíaco de Hermione vive na superfície de sua pele agora: zumbindo, formigando,
bombeando. Cada inspiração aquece seu peito. Seus ossos derretendo.

E a cabeça de Draco Malfoy se inclinou, se inclinou contra sua coxa enquanto sua própria
respiração pesada lavava partes dela que ela quase não tinha intenção de deixá-lo perto
novamente.

Seus membros estão frouxos e ela não consegue reunir a energia necessária para movê-los, para
preservar uma modéstia que ela não pode mais fingir ter.

Fingir.

Foi legal. Ela caiu nisso facilmente porque há algo tão inebriante - mais do que a bebida, ela pensa,
embora a bebida provavelmente tenha desempenhado seu próprio papel - sobre a sensação de não
estar mais tão sozinha.

Seja o que for, ela e Draco estão nisso juntos, e essa solidariedade a atrai como uma sereia no mar.

Seu charme na janela pisca, depois desaparece, deixando o nascer do sol entrar com eles.

Isso deve acordar Draco de qualquer transe que o fez traçar runas contra a parte interna da coxa
dela com seus dedos pegajosos, deveriam ser repulsivos. Ela reconhece alguns deles: proteção,
poder e outros que ela não reconhece.

Ele levanta a cabeça, pega sua varinha e desaparece a confusão feita entre eles. Isso a deixa fria,
quase com saudade.

Hermione observa enquanto ele se senta mais alto e puxa a calça do pijama para cima. Erguido de
joelhos, ele ainda está sentado entre as pernas dela. As pontas dos dedos dele encontram suas coxas
novamente. Eles cavam em sua carne. Ela não pretende mudar, inclinar-se para isso.

Seu aperto afrouxa. Parece que eles estão em uma borda: uma única decisão, ou uma brisa forte,
longe de um salto. Ela não tem certeza de quem deles, se é que tem força de vontade para resistir
ao vento.

Então ele mergulha. Ela não pode ver o que ele está procurando, mas quando os dedos dele roçam
sua panturrilha, instruindo-a a levantar uma perna, ela descobre. Ela o deixa manobrá-la até que ela
esteja levantando seus quadris para que ele possa deslizar seu short e calcinha de volta para cima.

Ele planta as palmas das mãos nas almofadas em ambos os lados de seus quadris, pairando sobre
ela.

Hermione engole, seu pulso é um objeto estranho causando estragos em suas veias, e faz talvez a
pergunta mais importante que ela tem sobre a corda.

A mais simples também.

"Você realmente acredita nisso? A história?"

Ela acha que sente o lugar onde a corda recuou em seu peito zumbindo na proximidade deles.

Ele levanta uma única sobrancelha. Mas não é de uma forma zombeteira e cruel. É quase
resignado, apenas no limite da diversão.

"Acredito que meus ancestrais teriam feito algo extremamente egoísta e colocariam uma mordaça
na história para que apenas aqueles intimamente envolvidos pudessem falar sobre isso? Algo
especial e arcaico e único na estimada linha Malfoy? Garantir correspondências ideais e
continuidade da linhagem? Sim, Hermione. Eu acredito em cada porra de palavra disso."

Sua diversão escorrega, o rosto caindo mais perto da resignação.

"Eu sei que você não teve escolha," ele continua, "eu também não. Mas... pelo menos eu tinha
preparação. Eu pude ver meus pais trabalhando juntos, amando um ao outro infinitamente,
nauseantemente. Através de guerras, através de decisões terríveis. Mesmo quando eles lutaram.
Quando foi o pior que já teve. Ainda estava...", ele para, olhando para baixo.

As mãos de Hermione encontraram seus ombros. Como eles fizeram isso? Quando eles fizeram
isso? É como se a honestidade dele a deixasse irracional e seus reflexos buscassem contato.

Como se um gerasse o outro, ele levanta a mão da almofada. As pontas dos dedos dele começam
em seu ombro, percorrem sua clavícula, sobem pelo pescoço e, finalmente, encontram apoio em
sua nuca, flexionada contra os cachos rebeldes da manhã.

Ele está tão perto que ela pode sentir o cheiro da bebida em seu hálito.

Seus olhos estão vidrados. Os dela provavelmente também estão. Mal amanhece e ambos estão em
algum lugar nas proximidades da embriaguez. Talvez mais.

"Eu tenho tentado entender isso", diz ele. "Se você pensar sobre isso. Se você ignorar... todo o
resto. Nós dois somos inteligentes. Somos sobreviventes. Nós estamos...", ele vacila, tenta
novamente. "Nós dois fizemos coisas para ajudar um ao outro, o que é mais do que qualquer
pessoa além de meus próprios pais já fez por mim."

Fingir tinha sido uma proposta bonita.

"A bondade básica não é a base para uma alma gêmea", diz ela, deixando as mãos escorregarem de
seus ombros. Ele não parece entender que apenas algo não é suficiente. O fato de ela não deixá-lo
sangrar na floresta não equivale ao tipo de conexão que ele está falando.

Sua mandíbula fica tensa, mas ele não se move, uma mão ainda em seu cabelo. "A magia é,
embora."

"Só se você acreditar nisso."

"E você não? Você ainda não acredita?"

"Eu poderia. Eu não sei. Mas eu tenho que escolher, certo?" Ela deixa por dizer o fato de que ela
ainda não escolheu. Não sabe como. Ou saber se ela vai.

Seus olhos se fecham quando ele solta um suspiro.

Seus lábios se separam, a língua os molha antes de sua boca se abrir mais, algo pronto para ser
falado.
A porta da marquise se abre ao invés.

Imediatamente, Draco se afasta dela, batendo contra a mesa de centro. Hermione se abaixa no sofá,
protegendo-se do que quer que tenha acabado de passar pela porta.

Ela silenciosamente se amaldiçoa; ela havia deixado o feitiço da janela escorregar, o que
significava que sua fechadura e feitiço silenciador provavelmente também haviam caído.

"Abaixe a varinha, Malfoy!"

A voz de Rony.

Hermione se senta, olhando atrás do sofá para encontrar Ron com sua varinha apontada para
Draco, a vermelhidão florescendo atrás de suas sardas.

"Rony, o que você está-"

"O que está acontecendo aqui?" Seu rosto se contorce com desgosto, olhos correndo de Hermione
para Draco.

Ela segue o olhar dele e imediatamente vê o que deve ter deixado Ron tão furioso. Draco parece
desgrenhado. De uma forma muito específica. O tipo de jeito que ecoa de sua bochecha em sua
coxa, de seus dedos tão recentemente molhados com coisas que ela mal consegue pensar.

Hermione imagina que ela não pode estar muito melhor. Seu cabelo é selvagem e incontrolável em
um bom dia. Mas depois de se contorcer no encosto de um sofá enquanto se tocava? Ela se encolhe
quando estende a mão, testando o volume de seus cachos e achando-os selvagens.

"Não é da sua conta, Weasel-" Draco para quando mais corpos aparecem na porta atrás de Ron, se
aglomerando.

Lá está Neville parecendo em pânico. Justin parecendo bêbado e em pânico (Hermione pode ter
julgado, mas ela também bebeu muito mais do que qualquer pessoa precisa antes do nascer do sol).
E mais ao fundo, George e Padma, de pé juntos, expressões como pânico que foi devorado e
aniquilado pela fadiga.

Justin segura um maço de pergaminhos. O foco de Ron se divide, e Draco aproveita a oportunidade
para realmente colocar seus pés sob ele novamente, endireitando-se de onde ele tropeçou na mesa
de centro.

Ele pega uma manta com cheiro de mofo de um braço do sofá e a coloca em volta dos ombros de
Hermione; seus olhos observam a ação antes que seu cérebro a registre. Ela pisca, percebendo que
sua camisa de dormir é fina e seu short, bem, curto.

O braço da varinha de Ron abaixa enquanto ele vasculha os pergaminhos que Justin lhe entrega.

"Eu corri três ruas," Justin calça, pescoço solto enquanto ele deixa sua cabeça cair.

Hermione está quase se orientando o suficiente para perguntar o que em nome de Merlin está
acontecendo, mas o que soa como uma pequena explosão – mais alta que um fogo de artifício, mas
não na escala de uma bombarda – ressoa no ar. Lá fora, um flash de vermelho aparece e desaparece
logo à frente do som.

Hermione se levanta e corre para a janela.

Outro estalo e estrondo. Um flash de roxo desta vez. Draco está bem atrás dela. Seus dedos
deslizam pelos buracos da manta, encontrando sua cintura.

No céu, parece que a magia abriu o mundo: listras, nuvens e fumaça. Além de suas proteções,
Hermione vê pergaminhos flutuando no chão, e ela só pode presumir que são os mesmos que estão
nas mãos de Ron.

A comoção parece ter reorientado a raiva de Ron, porque sua voz corta a admiração que cola
Hermione à cena além da janela.

"O que você tem feito aqui? Não conseguimos encontrar você... e depois isso!" Ele faz um grande
gesto de varredura nas janelas e, presumivelmente, a magia causando estragos no mundo além dela.
"E esta sala estava trancada e silenciada. Hermione, pensamos que ele tinha te levado. Ou te
machucado. Ou-"

"Você realmente não quer saber o que eu estava fazendo com ela, Weasley."

Neville intercepta qualquer feitiço que Ron planeja lançar agarrando seus dois braços, segurando-o
à força.

Os pergaminhos se espalham, esvoaçando até o chão.

Hermione vê seu próprio rosto em um.

Ela não pode se mover.

Draco faz isso, recolhendo-os enquanto Neville tenta acalmar Ron. Justin cai no sofá, os olhos na
garrafa de gim próxima.

De pé ao lado dela, Draco percorre os pergaminhos, um após o outro. Ele faz uma pausa mais
longa em alguns, menos em outros. Sua tensão se torna uma coisa tangível, estendendo-se entre
eles e recalibrando seu batimento cardíaco para um ritmo dolorosamente rápido, galopando contra
suas costelas.

"O que é isso?" ela finalmente pergunta em um sussurro.

Ele lhe entrega um. Aquele com o rosto dela. É uma recompensa por sua captura. Seu estômago se
revira. Mas antes que ela possa processar completamente o preço por sua cabeça, ele lhe entrega
outra recompensa. Seu próprio desta vez.

O rosto sem graça de Draco pisca para ela do pergaminho.

Ela pisca também, e ele lhe entrega outro. Jorge desta vez. Então Parvati. McGonagall. Kingsley.
Reitor. Justin. Rony. Pessoas que eles conhecem estão vivas. Pessoas que eles conhecem estão
mortas. Pessoas sobre as quais não têm respostas.

Depois, há as mensagens. A informação caiu por todo o bairro trouxa.

A guerra acabou, um diz.

Quaisquer indesejáveis restantes e aqueles que agiram em simpatia com eles são instruídos a se
entregar ao Ministério em três dias, diz outro.

A guerra acabou.

A paz e a reconstrução começam quando aqueles que se recusam a cessar as hostilidades

entregam suas varinhas.

A guerra acabou.

Todos os indesejáveis serão tratados com justiça de acordo com a lei, de acordo com a gravidade
de seus crimes.

A guerra acabou.

E Hermione não consegue respirar.

"Eles sabem que estamos aqui?" Draco pergunta. O tom sarcástico que ele usou para zombar de
Ron desapareceu completamente.

Ron está vermelho e fumegante e parece que precisa de tempo para se refrescar, então Neville
responde. "Parece uma tela larga. Aparatei em alguns lugares quando eles começaram a cair..."

"Você deixou as enfermarias?" Hermione pergunta. Sua cabeça está um pouco quente, um pouco
tonta, um pouco fraca.

"Precisávamos saber exatamente o que Malfoy está perguntando," George fala do corredor atrás de
Ron. Sua voz é fraca como as sombras ao seu redor.

Neville dá de ombros. "Parece que eles cobriram a maior parte de Little Whinging. Não... parece
que não existe mais um Estatuto de Sigilo. Ou talvez estejam fazendo esquecimentos em massa. Eu
não sei."

O medo empurra Hermione para o modo de resolução de problemas. Como correr debaixo d'água
ou nadar no lodo, ela corta os pensamentos fervilhantes o melhor que pode. "Devemos ver se
podemos encontrar Kingsley mais cedo. Se... as pessoas vão pensar que acabou. E se eles
realmente começarem a se entregar? Precisamos de mais tempo, mas precisamos ver se Kings..."

"Estou muito à frente de você." A voz de Ron soa calma, como se ele tivesse tomado conta da
raiva que o deixa tão perto de uma erupção a cada minuto de cada dia. Seu rosto ainda está corado,
e seus olhos azuis ainda gelados quando olham para ela. "Enviei-lhe um dez minutos atrás. Quase
assim que começaram a cair."

Dez minutos.

Dez minutos atrás Draco Malfoy estava desenhando runas nela com seu—

Ela pode estar doente. Toda vez que ela leva um momento para fingir que uma guerra não a
destruiu e fez dela uma refeição, ela é forçosamente lembrada de que não tem permissão para
descansar. Ela não tem permissão para esquecer. A luta não acaba porque ela está cansada.

Um Patrono irrompe pela janela da marquise, parando na frente de Ron.

A voz de Kingsley soa como salvação.

Também soa estranho, tenso como nas últimas duas semanas, mas ainda mais. Hermione não pode
deixar de se perguntar que tipos de estresses compostos devem estar o atormentando, fazendo o que
ele faz, coordenando o que ele é.

Se você ainda não os viu, o Ministério do Lorde das Trevas começou a angariar panfletos por toda
a Grã-Bretanha, anunciando o fim da guerra e ordenando que o resto de nós se rendesse.
Devemos agir rapidamente – não podemos permitir que nenhum de nós se entregue."

Hermione percebe que a mão de Draco não saiu de suas costas, entrelaçada com pontos afegãos,
desde antes do lince prateado de Kingsley entrar no solário e se dirigir a Ron.

Outro flash lá fora, mais roxo brilhante. Segundos depois, um estrondo. A pressão contra o centro
das costas de Hermione aumenta. Ela desiste, cede e se inclina para isso. Suas costas encontram o
peito de Draco.

"Hogsmeade? Eu ouvi certo?" A voz de Padma vem do corredor.

Hermione tem que se sacudir mentalmente; ela perdeu o foco, parou de ouvir as instruções de
Kingsley.

"Se Kingsley diz que seu lugar está seguro, está seguro," diz Ron.

Neville acrescenta: "Ele disse perto de Hogsmeade de qualquer maneira".

"Nós só temos que chegar um pouco ao norte da vila e Kingsley disse—"

"Conhecemos um lugar," Hermione diz, o coração martelando com uma descarga de adrenalina.

"Você e Malfoy?" Ron pergunta com óbvia incredulidade.

"Não, Ronald. Eu e você."

"Nós conhecemos?"

"Suspiros."
 Chapter 20

Draco

Quando o Patrono desaparece, é como se esta casa cheia de pessoas ociosas e presas finalmente
tivesse um propósito. Há organização, arrumação, debate – mais próximo de discussão – sobre o
uso de uma caverna e o caminho para ela nos arredores de Hogsmeade como ponto de aparição.

Draco tem pouco para embalar, nada em seu nome exceto sua palavra, sua magia de família e sua
varinha, então ele segue Hermione enquanto ela se movimenta pela casa. Ela arruma suas próprias
coisas, verifica os outros e discute com Weasley. Ela não fica parada.

Nem por um único momento assim que o Patrono de Kingsley desaparece.

É como se o propósito a tivesse impulsionado a um movimento perpétuo e ela não soubesse como
parar. O Patrono de Kingsley disse para esperar até o pôr do sol, o que lhes dá quase um dia inteiro
para se preparar.

A casa é muito pequena, e sua logística muito simples para justificar seu constante e interminável
impulso. Ele também sente a adrenalina, mas a está usando para se manter firme, ancorado na
promessa de escapar deste lugar, deste país, se for preciso. Encontrando o caminho para a França,
para a paz.

Depois de empacotar todos os seus pertences e meticulosamente colocar feitiços de limpeza na

maior parte da casa por razões que ela se recusa a explicar, ela passa quase uma hora cuidando das
feridas de George. Ela troca bandagens, distribui poções e remédios trouxas de seus suprimentos
cada vez menores, e até o ajuda a juntar seus pertences espalhados pelo quarto.

Ela então entrega várias coisas de Padma para ela, encontradas enquanto ajudava George a fazer as
malas. Hermione passa mais quarenta e cinco minutos ajudando Padma com seus feitiços de
proteção depois que Padma praticamente implorou, em pânico quando confrontada com a
perspectiva de deixar a segurança de suas proteções. Draco observa da porta, aborrecimento
rastejando de um incômodo para um problema sério.

Ele vai dizer alguma coisa, mas Finch-Fletchley os intercepta assim que Hermione finalmente se
separou de Padma, confiante novamente em seu Protego que nunca precisou de nenhum trabalho
para começar. Draco tem que cerrar os punhos enquanto observa Hermione gentilmente informar a
Justin que enquanto sua bolsa extensível é tecnicamente muito mais espaçosa do que parece, ela
não tem fundo e ela não tem espaço para trazer o resto do carrinho de bebidas da Sra. .

Ela então briga com Weasley por vinte minutos sobre o local exato que eles pretendem aparatar,
invocando memórias de um local que eles frequentaram vários anos antes, pelo que Draco pode
descobrir. Eles contestam troncos caídos e marcadores de terra e os riscos relativos de diferenças
de altura e abertura do telhado da caverna. No momento em que eles terminam de brigar, Draco
praticamente os ignorou, coçando de agitação.

De todas as pessoas, é Neville Longbottom quem Draco quer estrangular menos. Quando
Hermione os arrasta para a cozinha onde Longbottom está organizando e dividindo seus escassos
suprimentos de comida em rações individuais, ele insiste que não precisa de ajuda, mesmo quando
Hermione continua tentando oferecê-la. Draco se vê acenando para Longbottom antes de sair.

Mas a ociosidade não serve, porque Hermione imediatamente volta às suas fastidiosas listas de
verificação mental, ou qualquer neurose que exijam que ela vasculhe completamente uma casinha
em busca de todos os seus pertences.

Ele a puxa para o banheiro apertado no segundo andar depois que ela verifica quádruplamente
embaixo de todas as camas e atrás de todos os móveis por qualquer coisa que eles possam ter
deixado de embalar.

"Você conseguiu tudo", diz ele, fechando a porta atrás deles.

"Eu só preciso ter certeza." Ela se inclina contra a pia. Sua voz está desgastada, desbotada. Ela não
vai olhá-lo na cara.

"Tenho certeza."

"Bem , eu preciso ser."

"Não há um centímetro quadrado deste lugar que você não tenha verificado pelo menos três vezes.
Estou começando a ficar tonta de todas as escadas."

"Isso porque estamos todos terrivelmente desnutridos e fora de forma."

Ele franze a testa. "Vai ficar tudo bem, Hermione. Parece que Kingsley tem um plano. Foi apenas
acelerado. Isso... pode ser bom para nós.

"Se fosse seguro virmos agora, já teríamos planejado."

Ele não pensa; ele a vê à beira de uma espiral e seu único pensamento real é como evitar que ela
afunde nisso.

Ele pega a toalha de mão ao lado da pia, molha-a e a coloca contra o pescoço dela, onde uma
mancha vermelha floresceu, rastejando em direção ao queixo.

Hermione finalmente pisca, olhando para longe da porta e para ele. A mão dela pousa em cima da
dele, onde ele segura a toalha fria ao lado de seu pescoço.

Ele limpa a garganta. "Minha mãe – ela costumava fazer isso às vezes quando eu era criança e
estava um pouco angustiada." Ela não o impede quando ele levanta a toalha e a reposiciona contra
sua testa. Ela estreita os olhos.

"Eu não sou uma criança", diz ela.

"Mas você está em apuros." Ele move a toalha novamente, para o outro lado do pescoço dela.

Quando ele o coloca de volta na bancada, ela está olhando para ele com uma expressão ilegível:
algo misturado com raiva e medo e descrença e aborrecimento.

"Você não pode fazer isso."

"Fazer o que?"

"Aja como uma pessoa decente."

"Não sou uma pessoa decente."

"Você está se comportando como um."

"Só porque estamos atrás de uma porta fechada. Só porque é você."

— E você não tem escolha?

Seus molares rangem sob a força com que ele tensiona a mandíbula, segurando tudo.

"Essas pessoas não merecem tudo o que você está dando a elas."

Ela franze a testa. "Esses são meus amigos. Basicamente minha família."

"E toda vez que eles pedem ajuda, você dá, mais do que seu quinhão."

"Desde quando justiça é importante para os Sonserinos?"

"Desde quando os grifinórios não são corajosos o suficiente para pedir ajuda quando precisam?"

"Estou escolhendo ajudá-los. Estou autorizado a fazer isso. Eu quero fazer isso."

"E você não vai pedir nada em troca?"

Ela faz uma careta para ele, mas não responde.

Os dentes de Draco apertam novamente, a mandíbula doendo. Ele abre a boca, exigindo a
capacidade de falar. "Bem, eu escolhi algo também. Se você não percebeu."

Ela ainda não diz nada. Ela é tão imperdoavelmente frustrante que ele quer gritar.

"Vai ficar tudo bem", diz ele.

"Você não sabe disso. Você só está dizendo isso esperando que isso me acalme.

"Perdoe-me por tentar um lugar-comum. Nada mais parece funcionar."

Ela estica um cacho até o limite. "Estou preocupado."

"Já reparei." Ele não consegue compreender como alguém tão impossivelmente poderoso, tão
incrivelmente forte, pode parecer tão frágil, de pé encostado em uma pia de vaso sanitário. "Se
algo acontecer, se estivermos separados, vou queimar toda a vila e vou encontrar você."

Isso faz com que ele tenha uma pequena contração no canto da boca dela, como se talvez a ideia a
fizesse querer sorrir. "Parece um pouco drástico."

"Diz a mulher que estava sugerindo estratégias de atrito não muito tempo atrás. Vou usar um
Fiendfyre para fazer isso também. Estou cansado desta guerra. Eu vou alegremente recorrer ao
drástico."

"Você sabe como lançar Fiendfyre?"

"Não porque eu sempre quis aprender."

"Está na hora," vem a voz de Weasley do andar de baixo. Muito alto, alimentado por muita
adrenalina. Isso deixa Draco no limite, e Hermione já está alcançando a porta, pronta para ir, para
se jogar no fogo por causa de seus amigos, por esta guerra que ela pensa que está lutando.

Ele imagina que vai acabar queimando com ela, chamas atiçadas por sua própria participação.

Hermione
Às vezes, é um fardo estar certo. Hermione não é uma santa, ela esfregou sua justiça nos rostos de
seus amigos e inimigos no passado. Ultimamente, porém, estar certo não significa nada além de
medos confirmados ganhando vida diante de seus olhos. Ela não quer que suas preocupações se
concretizem; ela não quer que seus instintos sejam comprovados. Pela primeira vez em sua vida,
Hermione preferia estar errada. Errado e seguro: bem descansado e bem alimentado.

Errado e feliz. Ela poderia viver com isso.

"Acho que devemos estar preparados para uma luta", diz ela ao grupo quando o pôr do sol e o
horário combinado da aparição se aproximam. Hermione não consegue olhar para Draco quando
diz isso. Ela não quer saber que tipo de cara ele está fazendo.

Não que o rosto de Ron esteja muito melhor. "Estamos sempre prontos para uma luta. Só porque
aqueles panfletos disseram que a guerra acabou e terminamos de lutar não significa que realmente
terminamos."

"Eu sei, Ron, eu... não deu certo na última vez que tentamos algo." Ela firmemente não deixa sua
atenção vacilar para George e seus membros limitados.

"Nós não tínhamos Kingsley na época," Neville oferece.

"Ele tem um plano," Ron concorda.

"Ele tem muito a coordenar. E ele parecia mais estressado do que o normal ultimamente – eu só
quero que estejamos preparados para a possibilidade de que isso possa dar errado. E com George
ainda se recuperando, parte de mim pensa...

"Eu concordo", diz Ron.

Eles passaram a maior parte do tempo brigando ou ignorando um ao outro desde que vieram para
esta casa; Ron concordando com ela é um choque.

Ele continua: "Neville concordou em ir em frente e se encontrar com Kingsley. Ele vai Patronus de
volta quando for seguro. Eu tenho um plano, Hermione.

Ela costumava ser incluída nesses planos.

"Longbottom é realmente nossa melhor escolha?" Draco pergunta de algum lugar atrás dela. Ele
tem sido sua própria sombra pessoal o dia todo. "Nós não temos exatamente tempo para tato, então
serei franco. Fiquei com a impressão de que Longbottom não é particularmente... talentoso.

"Draco, Neville é-" Hermione começa, mas Ron a interrompe.

"Eu considerei isso também. De nós, ele é a nossa melhor opção. A resistência de George ainda
não é 100%; Padma não se sente suficientemente confiante; As mãos de Justin não param de
tremer; e você, eu e Hermione somos reconhecíveis demais para arriscar entrar em algo sobre o
qual não sabemos nada.

Fica quieto por um instante antes de Draco dizer: "Então, Longbottom".

A expressão de Ron não muda um milímetro. "Exatamente."

"Ele nunca esteve na caverna onde—"

"Ron me desenhou um mapa," Neville diz, entrando na conversa pela primeira vez. Seu rosto está
levemente corado, mas sua mandíbula está definida de uma maneira que o faz parecer
determinado, quase confiante. "Ele descreveu isso também. Acho que tenho uma boa noção disso
para evitar aparatar no centro da vila. Ele rola a varinha entre as palmas das mãos. "Vai ter que
servir."

"Vai funcionar," de Ron.

Parece que pode, como vai, até que não aconteça.

Neville aparata para longe. Hermione não respira. Ela conta seus batimentos cardíacos e se recusa a
buscar o conforto de Draco, mesmo que cada fibra de seu ser implore para que ela o procure.

Vários minutos depois, quando o Patrono sapo prateado de Neville entra na sala da Sra. Figg,
Hermione quase desmaia de alívio. Neville parece tenso; ele parece tenso. Mas ele encontrou
Kinglsey, e eles podem segui-lo.

As preocupações de Hermione estavam certas. Essa é a primeira coisa que ela pensa enquanto o
mundo se reforma ao seu redor, um pôr-do-sol sombreado de caqui escorrendo por entre as árvores
enquanto os Feitiços do Lagarto lamentam sua chegada fora de Hogsmeade.

É o caos. Caos imediato e avassalador.

O Feitiço Caterwauling não lhes concede misericórdia, gritando para os Comensais da Morte e
Ladrões e qualquer outra pessoa nas proximidades que eles chegaram. Ela pega um único
vislumbre de Neville de joelhos ao lado de um Kingsley ensanguentado e maltratado, ambos
parecendo estranhamente serenos sobre as varinhas apontadas para suas gargantas.

Império.

Hermione mal está respirando deste lado de sua aparição antes de correr, o ar queimando em seu
peito, ziguezagueando entre as árvores, procurando escapar da rachadura e do estalo e do borrão de
magia voando ao seu redor.

Feitiços atravessam árvores, explodindo cascas, solo e serapilheira no ar.

Ela está de volta ao Chalé das Conchas.

Ela está de volta a Hogwarts.

Ela está de volta no chão da sala de estar.

Ela está de volta em todos os piores e mais horríveis momentos desta guerra; ela corre, e continua
correndo.

A dor morde sua omoplata; ela continua correndo.

Detritos cortam seu rosto; ela continua correndo.

Ela perde de vista Draco, Ron, George, Padma e Justin; ela continua correndo.

Ela continua correndo até seus sapatos escorregarem nos paralelepípedos úmidos, enfiando-se em
um beco estreito, esperando perder seus perseguidores em Hogsmeade propriamente dito.

Stone voa da lateral do prédio em algum lugar não muito acima de sua cabeça. Ela corre de novo,
mergulhando no primeiro negócio que encontra: A Pousada Cabeça de Javali.
O pôr do sol no verão significa que a maior parte do horário comercial está acabando, mas ainda há
clientes suficientes sentados no Cabeça de Javali para que ela saiba que cometeu um erro.

Feitiços Caterwauling ainda gritam nas ruas e ela deve ser uma das fugitivas mais famosas do país.

Ela está ofegante, cada músculo de seu corpo queimando com o esforço. Leva três segundos para
alguém se levantar e atirar um Stupefy em sua direção. Ela bloqueia.

Draco

Ele não consegue encontrar Hermione. De todas as merdas, ele realmente poderia usar o cordão
para lhe mostrar o caminho. Ele amaldiçoa toda a sua sorte desordenadamente que vive em algum
lugar dentro de seu peito agora, não mais se estendendo diretamente para ela.

Ele estava atrás dela por um tempo, correndo entre as árvores enquanto eles fugiam em direção a
Hogsmeade, em direção a uma cobertura mais substancial do que as coníferas antigas.

Yaxley entrou em seu caminho. Lançando feitiços com muita alegria, sorriso torcido quebrando
seu rosto em dois.

"Pequeno Malfoy está vivo, não é? O Lorde das Trevas ficará emocionado ao ouvi-lo. Grande
recompensa para você."

Yaxley atira um stunner, seguido imediatamente por três maldições desconhecidas que Draco
nunca ouviu antes. Tudo o que ele pode fazer é bloquear, bloquear, bloquear.

Ele perde seu último Protego, não conseguindo tirá-lo a tempo quando um borrão azul brilhante
passa entre as árvores para ele. Olhando para baixo, Draco se prepara para suas entranhas
derreterem ou seus olhos saltarem de seu crânio ou sua pele se abrirem.

Em vez disso, Finch-Fletchley está de costas. Tropeçando, tremendo e suando enquanto corre
direto para o ombro de Draco. Mas ele dificilmente pode reclamar quando é o Protego de Justin
que protege os dois.

Surpresa dá a Draco uma vantagem suficiente para contra-atacar e disparar seu próprio Stupefy
antes que o mundo estoure em fumaça preta.

A escuridão brilha, estranhamente familiar.

Pó de escuridão instantânea peruano. George deve estar em algum lugar por perto.

Draco toma a distração pelo presente e corre para Hogsmeade novamente. Yaxley ficou em seu
caminho por alguns segundos, e agora Draco não tem ideia de onde Hermione está.

Ele toma uma pequena respiração auto-indulgente, tanto para si quanto para Justin ofegante atrás
dele, e se poupa um momento para pensar.

Ele não tem certeza de quais são suas prioridades em uma escaramuça como
essa. Sobreviver parece um objetivo muito nebuloso, óbvio e amplo demais. Mas o que mais há?
Eles estavam apenas tentando chegar a Kingsley, para sua fuga. Draco pensou ter visto um
vislumbre de alguém quando todo o caos começou, mas foi muito breve para fazer sentido.

Ele só conhece o rosto de Kingsley Shacklebolt de um texto genealógico do Sagrado Vinte e Oito
que ele foi obrigado a memorizar quando criança de qualquer maneira.
"O que nós fazemos?" Justin bufa, encostado em uma lixeira.

Draco não sabe. Alarmes estridentes cortam seu cérebro e tornam impossível de descobrir qualquer
coisa além do instinto.

"Eu preciso encontrar Hermione." É tudo o que ele sabe. É tudo o que lhe resta.

"Direito. OK."

Quando Draco olha para trás, o suor escorre das têmporas de Justin. Ele está pálido, trêmulo.
Mesmo quando o sol se põe, uma queda constante de escuridão, fica claro que Justin não está bem.

"A bebida?" Draco pergunta.

Justin apenas assente.

"Você pode duelar?"

— Salvei você, não foi?

Tem que ser o suficiente.

Flashes do outro lado do beco chamam a atenção de Draco do aperto instável que Justin tem em
sua varinha.

Vidro se estilhaça.

Há gritos.

Ele acha que ouviu Weasley gritar o nome de Hermione.

Draco corre novamente. Suas coxas queimam, pulmões também. Ele encontra duelo nas ruas.
Weasley está fazendo o seu melhor contra Rowle perto do Zonko's, há vidro na rua perto do
Cabeça de Javali, e Padma está no chão com um feitiço de escudo diminuindo na frente dela,
protegendo o que parece ser a forma inconsciente de George.

Uma maldição atinge Draco por trás; parece magma em sua pele, borbulhando em sua carne por
baixo de suas roupas. Seus joelhos bateram nos paralelepípedos com um baque e um estalo.
Distante, ele ouve Justin disparando vários feitiços atrás dele. Draco vira a cabeça e vê Yaxley
correndo pelo beco.

Outro feitiço do outro lado da rua lança Yaxley no ar, alto o suficiente para que ele voe sobre a
cabeça de Draco, cai no chão com um baque e desliza até parar contra a vitrine em frente a eles.

Ele para bem ao lado de onde Hermione está entre duas vitrines com sua varinha levantada, restos
de seu feitiço ainda brilhando ao redor dela.

Draco se força a ficar de pé. Parece que sua pele está se desprendendo de seus ossos, liquefeita. A
dor pode ser suportada. Hermione disse isso para ele uma vez. A dor que ele sentiu na época
parece risível agora, com um medo muito real de que ele vai encontrar sua pele esfolada de seus
ossos se olhar para si mesmo.

"Nós temos que ir," grita Ron de algum lugar próximo.

Não brinca, é tudo que Draco consegue pensar, tentando endireitar a coluna. O mundo se inclina,
cambaleando. É como se uma moldura retangular que abriga sua visão tivesse sido torcida quarenta
e cinco graus, tudo em um ângulo.

Alguém agarra Draco pelos ombros. Ele inclina a cabeça, a visão girando de quarenta e cinco graus
para noventa. Tudo está de lado. Sua visão. Essa situação. A trajetória de toda a sua vida.

É Justin segurando Draco. Do outro lado, Weasley estende um braço para eles.

O foco de Draco volta para Hermione do outro lado da rua. Ela está em movimento agora. Isso é
bom. Ele levanta a mão, estendendo a mão para ela. Ele sente a desaparição chegando; é sua única
opção razoável.

Weasley grita por George e Padma assim que ela leva um stunner no peito, caindo sobre o corpo de
George.

"Nós não podemos", vem a voz de Justin. Para Weasley talvez? O mundo desacelerou para um
ritmo de alcatrão. A visão de ponta-cabeça de Draco começa a se estreitar, penetrando na
escuridão.

"Ele foi amaldiçoado!" Justin de novo? Pode ser. "Temos de ir!"

A mão de Hermione desliza na de Draco. Por toda a loucura que o derreteu, pelo menos o toque
dela faz sentido, parece seguro.

Seu aperto é forte por um momento, então ele afrouxa com um flash vermelho brilhante. Yaxley
está de pé novamente, varinha apontada para Hermione.

Ela cai, a mão escorregando da de Draco no momento em que a pressão de uma desaparição
comprime sua forma já derretida para deslizar entre as dimensões. Ele tentou segurar, apertando
cada vez mais.

Ele volta para Wisteria Walk, bem na frente da casa que ele pensou que finalmente havia escapado.
Ele bate no asfalto. Algo cai de suas mãos: três dedos com unhas pintadas de vermelho. Estriado.

"Acho que conheço esse... acho..." A voz de Justin se interrompe em algum lugar acima de Draco.

Eles deixaram Hermione.

Ela está presa lá, estriada. Com Yaxley. Com Rowle.

Draco vai ficar doente. Além da dor e da sensação de que sua pele se separou de seu corpo, o fato
de que eles a deixaram, que ela está ferida, registra como o pior de tudo.

Uma corda dentro de seu peito se torce em nós, chocalhando contra uma prisão de caixa torácica.

Ele sente as maldições contrárias antes de ouvi-las, refinando seu desespero, entorpecendo sua dor.

"Como você-" Parece a voz de Weasley.

"Eu não sou totalmente inútil, você sabe."

Draco se empurra do chão, a pele assentada, não borbulhando mais e tentando escapar dele. Ainda
dói, mas não é nada comparado à preocupação destruindo suas entranhas.

"Nós temos que voltar," ele diz, procurando na rua por sua varinha. Ele deve tê-lo deixado cair, ou
rolou ou... está na mão de Weasley novamente. "Dê-me minha varinha. Nós temos que voltar.
Hermione—"
"Eu sei!" Weasley grita, andando de um lado para o outro, ainda segurando a varinha de Draco.
"Mas é uma zona de guerra lá atrás – não podemos. Meu irmão está lá também—"

"E Padma," Justin acrescenta.

"E Padma," Weasley repete. Ele parece a poucos segundos de vomitar

"Estamos muito em desvantagem", de Justin novamente, a voz calma.

Draco provavelmente deveria estar mais agradecido. Embora, se houvesse algum deles, ele
investiria dinheiro em conhecer feitiços de cura, seria a Lufa-Lufa.

"Eles têm Hermione."

"Eu sei!" Weasley grita. Eles ainda estão no meio da rua, nem mesmo de volta para dentro de suas
enfermarias. Panfletos de pergaminho que caíram do céu naquela manhã flutuam pelo chão com
cada rajada de brisa.

"E você não se importa?"

Weasley avança, empurrando a própria varinha de Draco na carne macia sob sua mandíbula. Isso
dói pra caralho.

"Eu me importo mais do que você," Weasley grita.

"Você acha?"

Weasley pisca e por um momento, quase parece que ele não consegue compreender Draco o
desafiando nisso.

"Precisamos descobrir para onde eles a estão levando", diz ele em vez disso.

"Ela é uma indesejável de alto escalão em sua resistência. Eles vão matá -la." O estômago de
Draco se revira. "E assim por diante. Ou torturar e depois matá-la. Ou faça dela um exemplo.
Weasley, temos que ir.

Weasley enfia a varinha ainda mais forte embaixo da mandíbula de Draco. "Nós não podemos
voltar lá", ele cospe. Com desgosto, Draco percebe que há lágrimas escorrendo pelo rosto de
Weasley. "Não importa - não importa o quão mal..."

"Mansão Malfoy."

"O que?"

"É para lá que os sequestradores têm trazido as pessoas. Para a Mansão Malfoy."

"Isso não é informação suficiente. Não temos quase nada para continuar."

"É alguma coisa!"

"Não é o suficiente!" Weasley se solta, andando de um lado para o outro novamente. A garganta de
Draco lateja.

Já passou muito tempo. Quantos minutos se passaram? Ela é Hermione Granger pelo amor de
Deus. Ele tenta se lembrar da recompensa que viu com o rosto dela naquela manhã. Tinha dito algo
sobre a natureza de sua captura? Morto ou vivo? Ele não consegue se lembrar.
"Nós vamos obter mais informações então," Draco diz com uma ideia terrível, a única que ele tem,
florescendo para a vida.

Weasley nem o reconhece, ainda andando de um lado para o outro. Ele começou a murmurar para
si mesmo.

Justin pergunta: "Como?"

"Nós perguntamos a eles. Capture um sequestrador ou um Comensal da Morte. Interrogar ou

torturar ou o que for preciso, não me importo, mas temos que fazer isso agora."

"Além de você, Malfoy, eu não tenho nenhum Comensal da Morte à mão. Então, a menos que você
saiba onde encontrar mais, isso não vai funcionar." Weasley cospe.

"Nós os convocamos para nós", diz ele simplesmente.

Os olhos de Justin correm para o braço de Draco. "Com o seu...?"

Draco balança a cabeça.

"Então como?"

Draco se equilibra, respira fundo pelo nariz. "O tabu".

Weasley avança, mas Draco já se resignou. É a única coisa que ele consegue pensar e eles estão
ficando sem tempo.

É uma ideia terrível. Ele sabe que é uma ideia terrível. Mas eles vão matá-la. Ele sabe que eles vão.

E assim, pela primeira vez em sua vida, Draco diz o nome do Lorde das Trevas: "Lord
Voldemort".

Weasley o empurra, mas é tarde demais, o tabu já está fora do mundo, já fazendo sua mágica.

Draco cai na estrada novamente e Weasley apenas olha para ele. Ele nem parece desapontado,
apenas furioso. Resignado como se estivesse esperando isso o tempo todo.

"As enfermarias!" Justin grita. "Entre nas alas—"

Rachadura.

Rachadura.

Um, dois, três, mais. Mais do que Draco esperava, se ele está sendo honesto consigo mesmo. Os
sequestradores avistam Weasley e Justin primeiro, provavelmente porque eles estão correndo para
as alas enquanto Draco está deitado na rua.

Weasley ainda tem a varinha de Draco.

Ele não sabe o que fazer, não tinha pensado tão à frente. Ele supõe que esperava que seus valentes
companheiros realmente lutassem; eles provavelmente poderiam lidar com alguns ladrões por
conta própria. Pelo menos, o suficiente para atordoar um e aparatar, se necessário.

Mas o plano meio formado de Draco se desfaz em menos tempo do que levou para prepará-lo.
Justin desaparece dentro das enfermarias uma fração de segundo antes de Weasley. Os feitiços dos
ladrões saltam imediatamente.
Eles ainda nem notaram Draco, não que isso importe.

Outro estalo ecoa bem em cima dele. E de repente, Draco está olhando para os grandes olhos
verdes de Dobby.

Uma respiração depois, a magia élfica o leva embora.

 Chapter 21

George

A piada é sobre ele. George percebe isso quando abre os olhos para a escuridão. A princípio, ele
não tem certeza se é a falta de luz ou a cegueira que lhe rouba a visão. Teria sido uma boa piada,
talvez um pouco mórbida. Depois de sua orelha. Fred. O braço dele. Quanto vale um pouco de
vista?

Mas até onde ele pode dizer, é apenas a escuridão em uma masmorra que dificulta a visão.
Eventualmente, seus olhos encontram formas, diferenças sutis na escuridão: extremamente escuro
a menos escuro a quase-não-exatamente-escuro.

Nada disso é tão escuro quanto o pó da escuridão instantânea peruana, que é a comparação que
George continua voltando sempre que seu coração se preocupa com a possibilidade de estar ou não
imaginando sua cegueira. Ou não-cegueira, por assim dizer.

Há muito poucas coisas que ele sabe com certeza.

Primeiro: ele está em uma masmorra em algum lugar. Escuro, úmido e fuligem incrustado. É uma
sala grande, até onde ele pode ver (que não é longe, ha!), e todos eles foram jogados juntos em
qualquer estado em que o Comensal da Morte os capturou.

Segundo: eles consistem dele, Neville, Kingsley, Hermione, vários estranhos que George não tem
energia para conhecer, e Padma.

Ele teria dado seu outro braço, vivido sua vida como um toco inútil, se isso significasse manter
Padma longe deste lugar. Onde quer que este lugar seja.

Cheira a morte.

Ele queria mantê-la longe disso.

Mas ele mal teve chance em outro duelo, em outra batalha, com apenas um braço e um problema
de equilíbrio que ele poderia ter deixado de mencionar a ninguém. Quando uma azaração de
knockback literalmente o derrubou de bunda, George implorou a Padma para deixá-lo, para lutar
por si mesma. Não para defendê-lo. Não para protegê-lo. Ela não ouviu.

Agora, ele a alcança no escuro, não muito diferente de como eles fizeram tantas vezes antes. É
difícil imaginar que a situação naquela casinha minúscula tenha sido a melhor que eles poderiam
ter, mas essa masmorra horrível e rançosa leva o bolo como o pior.

Não importa. Ele a segura apertado em seu peito enquanto eles se amontoam contra paredes de
pedra duras em pisos de pedra dura.

Como sempre faz, ele finge que não a ouve chorar. Ela faz o mesmo por ele.

A terceira coisa que ele sabe, o que ele aprende à medida que o tempo escorre como lodo ao redor
deles, é que nenhum deles foi morto ainda. Quase sequer reconhecido.

É como se eles tivessem sido jogados nesta masmorra e esquecidos. Se ele tiver que adivinhar, ele
acha que eles foram deixados sozinhos por vários dias antes que a primeira rachadura de luz
cortasse sua escuridão como uma faca brilhante.
Padma levanta a cabeça do ombro de George quando isso acontece. Ele não quer saber o que está
por vir; o medo consumiu todos os restos esfarrapados de sua bravura. Ele está cansado. Ele está
aleijado. Ele só tem energia para procurar o rosto de Padma na pequena fresta de luz que corta a
sala.

Ela parece aterrorizada quando eles levam Neville.

Padma se agarra aos ombros de George e tudo o que ele pode fazer é não estremecer quando a
porta se fecha novamente, reintroduzindo-os na escuridão.

Ele pressiona os lábios na têmpora de Padma, ou pelo menos, onde ele acha que a têmpora dela
está. O mundo fica mais escuro logo depois que a luz os deixou.

"Acho que estamos na Mansão Malfoy."

É a voz de Hermione que corta tão nitidamente quanto a luz. Ela quase soa forte, não afetada. Eles
não falaram muito desde as primeiras horas frenéticas neste lugar, quando tentavam descobrir o que
havia acontecido, onde estavam e com quem estavam.

Padma fala diretamente no tecido da camisa de George. "Por que você pensa isso?"

"Já estive aqui antes."

O silêncio é quase tão abrangente quanto a escuridão. "O Malfoy fez isso..." George começa, mas
Hermione o interrompe.

"Não. Ele não iria. Há uma hesitação ali, incerteza suficiente para que George não esteja
convencido.

Ele não pode deixar de bufar. "Boa, 'Mione. Hilário."

Padma se agarra com mais força ao seu lado.

"Como está sua mão?" Padma pergunta, o rosto ainda pressionado no ombro de George. Eles não
fizeram nada além de se amontoarem, agarrados um ao outro, por mais tempo que tenham sido
deixados sozinhos no escuro.

Hermione não responde, não por vários segundos a mais. É o suficiente saber que ela está pior do
que ela está disposta a admitir. Ela sempre é. Como eles tiveram tanta sorte de tê-la ao seu lado; os
Comensais da Morte acabaram com tudo, eliminando os nascidos trouxas. Ela é a melhor delas.
Aos trancos e barrancos.

"É ruim," ela finalmente diz, e o fato de ela admitir isso deixa George preocupado.

"Infetado?" Padma pergunta.

"Eu penso que sim. Eu não posso ver. Mas é muito delicado. Quente também."

"Quantos dedos foram?" Parece algo que George deveria se lembrar, mas sua mente tem feito
coisas engraçadas ultimamente. Pulando para frente e para trás, perdido nas memórias,
desconhecido no presente. Ele sabe que faltam dedos, mas não consegue lembrar quais ou quantos.

"Três." Sua voz está mais forte novamente. Como se ela se recusasse a deixar a fraqueza entrar.
Como se seu sofrimento físico fosse uma coisa muito mais superável do que a pergunta sobre
Malfoy. "Anel, meio e ponteiro. Na minha varinha, o que não é o ideal."
"Apenas... tente mantê-lo limpo." Padma diz. É um conselho inútil.

Não há mais limpeza em um porão cheio de sujeira, quando todos estão se revezando para se
aliviar em um canto vil o mais longe possível de onde eles se amontoam, esperando que quem lhes
traga sua comida possa ficar enojado o suficiente para fazê-la desaparecer.

É tortura, um tipo de muitos a que estão sendo submetidos. Privação sensorial, sujeira, antecipação,
medo. Os Comensais da Morte ainda não os mataram, seja qual for o motivo. Mas isso não
significa que eles não estão sofrendo.

Enquanto George segura Padma perto, ele se perde em memórias quase felizes que ele teve
naquela pequena casa segura, encontrando conforto com a garota em seus braços. Alguém que
conhece a dor de perder sua outra metade, alguém que o vê como quebrado e não tenta fingir que
não está. Ele se apega a esse conforto meio fraturado.
 Chapter 22

Narcissa

Eles moram em um casebre. Três camas, dois banheiros e meio e nem mesmo um solário para o
chá da manhã. Narcissa esperava nunca precisar dessa pequena casa que Lucius comprou para eles
no campo. Ela nunca se preocupou em fornecê-lo adequadamente.

Quando eles estavam considerando a guerra iminente, escapar através do Canal parecia mais
provável do que ir para o solo. Todos os dias, as paredes parecem estar se fechando um pouco
mais, os corredores se estreitando, os espaços encolhendo.

Ela odeia isso ao ponto de indignidade.

Mas quando ela e Lucius estavam planejando o que parecia ser eventualidades distantes, Draco
sempre esteve com eles. Ela não considerou uma versão de seu futuro onde seu filho estava perdido
para ela.

Já faz dias desde que ele foi devolvido a eles e ainda assim, ele está perdido. Ele não vai falar. Ele
está desanimado. Ele fica doente toda vez que come.

"Como poderíamos saber que você foi separado?" ela pergunta, empoleirada ao lado dele em um
sofá duro na sala. Draco olha para o teto e não responde, esverdeado e úmido.

"O elfo se sentiu em dívida com você; ele diz que você salvou a vida dele. Foi nossa melhor
chance de encontrá-lo novamente", diz ela nos jardins enquanto seu filho observa o horizonte, uma
carranca cortando linhas duras em suas belas feições.

"O plano era trazê-la também. Você deve acreditar em mim, querida. Podemos não... bem, não
importa qual seja o estoque dela agora. Se ela é sua, então ela é nossa. Se ela estivesse lá, o elfo a
teria trazido também," ela diz durante o jantar em uma mesa que acomoda apenas quatro pessoas,
ocupada por uma família de três. Draco observa o assento vazio e come em silêncio. Uma hora
depois, ele vomita em um banheiro.

Muita comida rica depois de muito tempo sem deixá-lo acamado e incapaz de manter qualquer
coisa no estômago.

A casinha de Narcissa fica cada vez menor. Seu filho está doente e afundado em si mesmo e seu
marido se tornou um recluso, ansioso e autoflagelador. Ambos os homens que ela ama, presos em
suas próprias cabeças.

Ela encontra a mão de Lucius enquanto eles estão deitados na cama, uma cama horrivelmente
pequena e desconfortável, mas é melhor do que nada, ela tenta se lembrar. Seu filho passou
semanas sem nenhum.

"Ele não virá conosco", ela sussurra para o escuro. "Mesmo se você encontrar um caminho através
das alas da fronteira. Draco não virá. Não sem ela."

A voz de Lucius é tensa, rouca quando ele fala. "Eu sei."

"Nós mal o encontramos de novo."

"Eu sei."
"Ele disse alguma coisa para você? Sobre o vínculo dele? Você sabe se é—"

"Ele não disse uma única palavra para mim."

"Nem você tem com ele." Ela aperta os dedos dele.

"O que há para dizer, Narcisa? Ele sabe as coisas que eu fiz, as coisas que eu acreditei sobre
pessoas como ela. Se meu pai alguma vez tivesse pensado essas coisas sobre você..." Sua voz
desaparece.

Narcissa se aproxima, seguindo uma sensação brilhante em seu peito, que busca acalmar,
confortar. Ela aprendeu há muito tempo a seguir aonde isso leva, a se apoiar na preciosa magia que
a família de seu marido concedeu a ela.

Uma vez, ela pode ter se ressentido, como ela supõe que muitos antes dela. É inerentemente
injusto. Mesmo que deva ser escolhido para ser cumprido, ainda falta um senso completo de
escolha. Mas ela o escolheu anos atrás, e continua escolhendo, mesmo quando deseja que não o
faça, mesmo quando observa o que isso faz com seu filho.

"Draco," ela diz, encontrando-o no pequeno jardim dos fundos. Este é o primeiro dia em que ele
come comida de verdade em quase uma semana.

"Eu tenho que encontrá-la."

Ele se antecipa a qualquer coisa que Narcissa possa ter dito sobre como eles precisam ir. Sobre
como Lucius está procurando uma saída das Ilhas. Sobre como mesmo que seja difícil,
será possível viver sem ela. Pelo menos dois já fizeram isso antes; diz isso nos textos de genealogia
de Malfoy atualmente perdidos para todos eles. Séculos de história roubados por um louco e seus
seguidores.

Ela tem que perguntar. Ela suspeita do pior. "Seu vínculo está... concluído?"

Draco leva a mão ao peito, a palma pressionada contra o esterno. Ele esfrega círculos ásperos como
se tentasse escavar a magia de dentro.

"Não... totalmente. Mas, chega."

"Você sabe onde ela está?"

"Eles a têm."

"Nós não podemos – Draco, não estamos em posição de – fazer nada. O mundo não é como era
antes. Enquanto você está desaparecido, a sociedade continuou avançando como se isso não fosse
nada mais do que uma troca de guarda."

Pela primeira vez, ela vê curiosidade nos olhos de Draco. Por mais mórbido que seja, ainda é
curiosidade. Ele perdeu tanto, é claro que seu menino brilhante pode se perguntar o que aconteceu
em sua ausência.

"A garota Parkinson está desaparecida. Pouco depois da batalha. Seu amigo Gregory agora trabalha
no Ministério. O mesmo acontece com o Sr. Zabini.

"Teo?"

Narcisa hesita. "Morto. Presume-se que seja pelo menos."

Draco mal reage: várias piscadas e nada mais. Sua atenção pousa no horizonte novamente. Ela pode
ter seu filho de volta, mas ele se sente tão perdido para ela como sempre. Se ele tivesse acesso a
uma varinha, ela poderia se preocupar mais que ele simplesmente as deixaria.

Tal pensamento nunca teria passado por sua mente um ano atrás.

Seu filho é miserável.

Seu marido está abatido.

Cada vez mais ela sente que o tempo em sua vida em que ela pode ter esses dois homens já passou.

Ela não sabe quem ela deveria chorar.

 Chapter 23

Justin

Ele vai ficar doente.

"Onde estamos?" ele pergunta através de uma mordaça. Uma umidade úmida gruda em sua testa,
na nuca, em todos os vincos.

Aparição é uma merda com uma ressaca. Com o que provavelmente conta como retirada. Mas ele
só tem uma garrafa do conhaque com sabor de gengibre mais nojento da Sra. Figg na bolsa e, além
de ser nojento, ele realmente não deveria estar bebendo.

Não quando ele está correndo por sua vida. Quando é só ele e Ron saírem.

"Perto de uma cidade trouxa," Ron diz. "Passei o Natal em um pub aqui no ano passado."

"É seguro ir a algum lugar que você já esteve antes?"

A voz de Ron está tensa. "Estou ficando sem opções."

Justin nunca foi muito próximo de Ron Weasley. Ele também nunca teve muitos motivos para não
gostar dele, além de todas aquelas coisas da Câmara Secreta do segundo ano. Mas está claro que
Ron não gosta muito dele. Seja por algum motivo real, pessoal, ou porque eles estão fugindo juntos
e isso não deixa muito espaço para algo tão suave e sentimental quanto a amizade, Justin não sabe.
Ele honestamente não tem certeza se isso importa. Tudo o que ele sabe é que quase todas as
palavras que saem da boca de Rony são curtas e bruscas.

Justin nunca se sentiu tão aborrecido em toda a sua vida e eles estão sozinhos há apenas alguns
dias.

"Eu não... eu não quero envolver meus pais, mas minha tia e meu tio têm um bom pedaço de terra
no norte. Eles costumavam ter cavalos, mas não mais... então há um celeiro. Simplesmente fica
vazio."

Ron se inclina contra uma parede de tijolos. O beco em que ele os aparatou é apertado e quente e
cheira a comida podre. Justin realmente pode estar doente. Seu estômago revira, boca se enchendo
de saliva.

Ron olha para cima, soltando um grande suspiro enquanto esfrega a nuca. "Você pode - você é
capaz de nos aparatar lá?"

Justin engole. "Eu não estou bêbado, se é isso que você quer dizer. Acho que você teria notado se
eu estivesse sendo torrado enquanto corremos por nossas vidas, não é?

Rony franze a testa. "Multar. Certo, sim. Prefiro dormir em um celeiro do que qualquer uma de
nossas outras opções agora. Ele diz isso como se quisesse dizer isso, mas ele não se move
imediatamente, ou faz jus a essa declaração.

Justin sabe que não é Harry Potter, mas não é inútil. Ele estende o braço. Rony hesita.

"Eu preciso confiar em você", diz Ron. Por um momento, Justin não tem certeza com qual deles
ele está falando. Então ele continua com: "Você estava bebendo muito".
"Você estava trancado em uma sala fazendo planos e não contando muito para o resto de nós."

" Precisávamos de um plano. Nós ainda fazemos."

"Parece ser um tema comum, isso. Olha, eu sei que estou muito acima da minha cabeça. Eu não...
descobrir o que fazer não é algo para o qual eu serei muito bom. Mas posso fazer assim que
soubermos o que queremos. Apenas deixe-me ajudar. Hermione não é a única de nós que tem
motivos para levar essa guerra para o lado pessoal.

Justin também tem pais trouxas. Avós trouxas. Tias e tios trouxas. Uma irmã trouxa. Um irmão
trouxa. Uma vida inteira pertencente ao mundo trouxa, ele se recusa a se desculpar ou se sentir
inferior.

Ron apenas olha para ele, acena com a cabeça e finalmente pega seus braços. Eles aparatam.

"Ainda temos os Galeões," Ron diz no dia seguinte. Há grama seca grudada em sua camisa,
provavelmente a de Justin também. Mas uma noite em um celeiro é melhor do que uma noite na
floresta, embora não tão agradável quanto o tempo que passaram naquela casa.

Por instinto, Justin enfia a mão no bolso para confirmar que ainda tem aquele pedacinho de ouro
com ele.

"Nós fazemos." Justin vira a moeda.

Rony franze a testa. "Malfoy parecia bastante confiante de que eles estavam levando as pessoas
para sua casa. E precisamos fazer alguma coisa. Mas precisamos de mais informações."

Justin olha para cima de onde ele está sentado no chão do celeiro. Ele quer pouco mais do que
estender a mão e encontrar aquela garrafa horrível de conhaque de gengibre e tomar metade dela ali
mesmo. O estresse já o atingiu há muito tempo, agora é apenas uma questão de gerenciar seus
sintomas. Ou talvez ele só precise de um gole, um pouco aqui e ali para ajudá-lo a manter a calma.
É tentador.

Ele não gosta do jeito que Ron está pisando em ovos.

"Apenas diga, já. O que precisamos fazer?"

"Sou muito reconhecível."

"Claro que sim."

"Você sabe onde fica a Mansão Malfoy?"

O aperto de Justin aperta em torno do Galeão. "Não."

"Está em Wiltshire."

"Isso... não reduz muito."

"Precisamos chegar perto o suficiente para observar. É uma propriedade enorme . Eu estive lá."

"Então o que? O que acontece se eles os tiverem lá?"

Ron engole. Ele está evitando contato visual. Um músculo na lateral de seu rosto se flexiona, como
se sua mandíbula estivesse unida. "Não é – não podemos nos concentrar em recuperá-los."

"Seu irmão? E Hermione? O que você quer dizer com não podemos—"

"Somos muito reativos. Estamos na defensiva. Precisamos de informações e um plano para sair
dessa esquina em que eles nos apoiaram." Ron se vira, andando de um lado para o outro no chão de
terra batida. "Se formos procurar pela Mansão Malfoy, não estaremos lá para encontrar" – ele
franze a testa – "nossos amigos. Será para encontrar uma cobra."

"Uma cobra?"

"Você sabe quem é a cobra."

Justin sente seu rosto se contorcendo, contorcido em uma careta. Cobras no clube de duelos são a
primeira e única coisa que vem à mente.

"A cobra é a chave de tudo. A cobra é xeque-mate. Então podemos matar o rei e todos os peões
estão livres."

"Por que uma cobra é tão importante?"

Ron se vira, com a mandíbula tensa. "É algo chamado horcrux."

 Chapter 24

Neville

Ele fez o seu melhor. Eles não levantam o Imperius até que o tenham em um jardim. Ele não sabia
que um Imperius poderia durar tanto tempo, permanecendo indefinidamente. Mas não é como se
ele soubesse muito sobre magia negra e as maneiras como os bruxos das trevas a usam.

Ele sabe mais sobre jardins, sobre as rosas que o deixaram cair ao lado dele, jogadas em pedras
decorativas e areia. Ele gruda em seu rosto, grãos e areia aderidos ao suor e sujeira e terror vazando
de sua pele.

"Não é a garota?" uma voz pergunta.

"A sangue-ruim fica com ela mais tarde, aparentemente. Grandes planos ou algo assim. Mas este é
bem conhecido."

"Quem vai se importar com esse monte de merda chorão?"

Neville assume que ele é o monte de merda chorão. Se ele está choramingando, ele não está
realmente no controle disso. Ele vê uma estufa, um labirinto de cerca viva. Este parece ser um bom
lugar. Talvez em um lugar diferente, uma vida diferente, este poderia ser um bom lugar para passar
o tempo.

No nevoeiro persistente deixado para trás por uma Maldição Imperius sustentada, ele acha que não
é um lugar tão ruim para morrer também. Ele não pode imaginar que eles planejam fazer qualquer
outra coisa com ele. Quem quer que sejam. Comensais da Morte, ele supõe.

Um crucio o ilumina, queimando toda aquela névoa nebulosa dentro de sua cabeça, queimada até
as terminações nervosas e nada além de uma dor inimaginável.

Ele mal se move há dias, não teve controle sobre seu corpo por tanto tempo. O crucio envolve
todos os músculos de seu corpo de uma só vez, enfurecendo-o. De uma forma inesperada, liga-o
aos seus pais. Ele se pergunta, em seus momentos mais sombrios, como deve ter sido para eles.
Suportando o que fizeram por esta causa.

Ele se suja em cascalho decorativo de jardinagem.

"Não brinque com sua comida, Rowle."

"Mas é tão divertido." Uma risada. Mais como uma gargalhada. "Traidores de sangue são quase
piores que sangues-ruins, você não acha?"

"O Lorde das Trevas disse para acabar com ele, não brincar com ele."

"O Lorde das Trevas disse para fazer dele um exemplo."

É uma conversa horrível acontecendo em algum lugar acima da cabeça de Neville. Ele não
consegue abrir os olhos. Mas se eles estão falando, eles não estão virando suas varinhas para ele.
Sua respiração fica presa na garganta, paralisada por um espasmo no peito. Ele não consegue
respirar, passando por um aperto que não cede.

Não importa. Outro crucio o atravessa.

Seus ouvidos zumbiam, um tom de seu sangue ou seu pânico e sua magia simplesmente chiando
fora de controle.

"Você deveria usar isso", diz uma das vozes. Aquele que não é Rowle.

"Onde está a diversão nisso? O que somos nós, trouxas?"

"Não seja difícil, Rowle. É a espada da Grifinória. Deveria ser simbólico ou alguma merda. Eu não
faço perguntas." Há uma pausa enquanto o coração de Neville salta e gagueja e luta dentro de seu
peito. "Apenas faça isso."

"O que eu devo fazer com isso, hein? Chop 'está de cabeça?

Os murmúrios seguem. Neville não pode ouvir. Ele realmente não quer. Ele tenta levantar um
braço, esticando-se no cascalho, agarrando-o. Seu corpo é uma prisão da qual ele não consegue
sair. Vai ser uma tumba em breve também, se ele não conseguir descobrir alguma
coisa, faça alguma coisa.

Um sapato o acerta no estômago. Dicas de Neville, rolando. Aparentemente ele estava do seu lado.
Ele cai de costas.

"Qual é o seu nome de qualquer maneira, garoto?"

Neville não pode falar. Ele está tentando. Eles apenas riem dele.

Ele tenta novamente. Se ele não tem chances, não tem esperança, não sobra nada; pelo menos ele
tem o nome dele. E ele vai possuí-lo nem que seja a última coisa que ele faça. Porque é o nome
dos pais dele. Pais que lutaram por esta guerra, a mesma que ele ainda está lutando.

E se há algum lado bom nisso, qualquer pedacinho infinitesimal de conforto que ele possa
encontrar, é em usar o nome de sua família com orgulho.

"Longbottom", ele finalmente diz. Sílabas roucas e quebradas.

Há outra gargalhada.

"Fundo longo? Longbottom? Ah, eu tinha esquecido deles. Não sabia que eles tinham um sprog.
Bem, olhe para você agora, hein?"

Neville finca os calcanhares no cascalho, tenta se afastar, em qualquer lugar. Nada acontece. Ele
apenas empurra a sujeira ao redor.

"Esqueça a decapitação. Eu tenho uma ideia melhor, mais apropriada para o seu nome, hein ?

"Rowle, eu não vou ficar se você vai continuar brincando com ele."

"Vá então. Diga ao Lorde das Trevas que está feito. Será quando você voltar."

É um borrão depois disso. Crucios pode atravessar a neblina Imperius, mas eles deixam Neville em
um tipo semelhante de confusão, não totalmente ligado ao seu próprio corpo, ao mundo ao seu
redor. De certa forma, ele está quase agradecido por como a dor o desconcertou. Não deixa muito
espaço para o medo, para diferentes tipos de dor, para o que ele sabe que virá a seguir.

Ele registra brevemente sendo levitado, pairando em algum lugar do chão.

Ele ouve um feitiço de fixação. Para a espada? Ou outra coisa?

Ele é manipulado no ar para ficar de pé. Ele pisca os olhos abertos, cara a cara com o homem que o
assassina. Ou, pelo menos, o homem que ele suspeita vai matá-lo.

Deve ser Rowle. Ele usa um sorriso malicioso, dentes manchados de amarelo e um brilho nos olhos
que diz que ele está se divertindo demais. Muito, muito .

Rowle cancela o feitiço de levitação e Neville cai.

Pelo menos é rápido.

Dor como fogo o atravessa de uma vez, empalada na espada de Gryffindor: através de suas costas,
suas entranhas, seu coração. A ponta se aloja na base de sua garganta.

Rasgado em pedaços, ele sangra rapidamente. Um lampejo de frio quente e exaustivo, logo
entorpecido.

Ele já se foi quando o Lorde das Trevas, tendo sido informado de sua morte, coloca uma cobra
nele. Um lanche entre muitos feito de traidores e exemplos.

Ele está mais parado quando Nagini, devorando uma refeição fresca, se corta na espada ainda
alojada no fundo de seu cadáver.

Mais longe, mas não esquecida, a cobra morre.

 Chapter 25

Rony

O Galeão queima no bolso de Ron.

Aqui, é tudo o que diz.

Justin chegou à Mansão Malfoy. Bem, os arredores dele. Ron tinha uma vaga lembrança do
paradeiro da Mansão que levou apenas alguns dias de aparatação cautelosa – em um padrão de
grade baseado no mapa de papel que ele roubou de uma loja trouxa – para descobrir onde a
Mansão e suas extensas alas começam. .

Nada? Ele manda de volta. É uma necessidade frustrante, mas Ron sabe que precisa ficar mais
longe, melhor escondido na floresta. Ele anseia por ir com Justin todas as manhãs para observar as
idas e vindas da Mansão.

Ele não tem certeza do que eles estão procurando, exatamente. É um desses, eles saberão quando
virem esse tipo de situação. Toda vez que o Galeão queima, ele espera uma palavra de cinco
letras: cobra.

Pelo menos ele saberia que eles estão no caminho certo. Cada segundo parece que eles podem estar
perdendo tempo no lugar errado. Fazendo a coisa errada. Seguindo o conjunto errado de instintos.

Os dele são os únicos que lhe restaram. Bem, e do Justin. Mas Justin parece mais contente em fazer
isso, olhando para Ron para a liderança.

Os olhos de Ron doem. Ele está tão cansado de olhar para sua própria caligrafia bagunçada
espremida no último pedaço de pergaminho que ele tem nele. Ele passa a maior parte do tempo
listando tudo o que sabe sobre horcruxes e como destruí-los. Escrever é provavelmente uma má
ideia, Hermione ficaria horrorizada, mas ele não consegue manter seus pensamentos em ordem de
outra forma.

A garganta de Ron se aperta, um pomo na base de sua língua que ele não consegue engolir. Cada
fibra de seu ser quer procurá-la, abandonar todo o resto em favor de encontrá-la, George, Neville e
Padma. Está matando ele se concentrar no quadro maior.

Não que o quadro maior importe muito se ele não consegue descobrir como matar a cobra, se é que
ela está lá.

Está se tornando cada vez mais provável que eles tenham que recorrer à magia negra, ao tipo de
magia que Crabbe usou na Sala das Coisas Ocultas. Tinha funcionado no diadema.

Ron não conhece o encantamento para Fiendfyre. Justin nem sabia o que era quando Ron
perguntou. Ele adiciona ao seu pergaminho uma lista de maneiras potenciais de aprender um feitiço
poderoso e sombrio em curto prazo. Tudo parece um pouco impotente enquanto ele escreve. Tão
inútil quanto adicionar 'ganhar uma guerra' a uma lista de verificação.

O Galeão aquece novamente no bolso de Ron. Ele o pega, esperando cinco letras.

É mau. Seguido por, voltando.

Apenas um segundo depois, Justin aparata a vários metros de onde Rony está sentado em um
banquinho conjurado. No segundo seguinte, Justin está dobrado ao meio, revirando o conteúdo de
seu estômago (batatas fritas e biscoitos roubados do mesmo lugar em que pegaram o mapa; Justin
chamou de posto de gasolina) no chão da floresta.

Justin cai no chão de quatro. Entre suspiros, Ron ouve soluços.

De sua parte, Ron não pode se mexer. O medo quente o derrete no lugar, soldado a superfícies
sólidas e incapaz de ação. Ele não quer saber. O que quer que Justin tenha visto ou o que quer que
ele tenha jogado no mato da floresta. Ron não quer saber.

Ele tem que saber. Ele não tem o luxo de não saber. A informação é o seu bem mais precioso.

Ele não precisa perguntar. Justin vomita várias vezes, e entre os engasgos, ele chia, "Neville".

Sai como um soluço.

O sangue escorre do rosto de Ron, deixando-o estranhamente gelado. Ele se sente fino como um
pergaminho, como se fosse feito de nada além de pavor.

"Você o viu? O que aconteceu?" Ele espera Justin terminar de vomitar novamente. "Ele está... eles
o pegaram? Ele está... – Ron não consegue fazer a pergunta.

Vários segundos horríveis se passam em que Rony espera pela resposta de uma pergunta que ele
não tem interesse real em saber, e ainda assim, ao mesmo tempo, absolutamente tem que saber se
ele pretende continuar respirando. Todo o seu suprimento de ar depende do que Justin diz a seguir.

"Ele está morto."

Ron esvazia. Cada suspiro de ar que ele deixou, saindo de seus pulmões como se estivesse sendo
espremido por uma força estrangeira.

"A cobra", Justin diz vários minutos depois. O sol se pôs. Talvez tenha sido horas. "A cobra está lá
também. Saí assim que vi. Eu... eu não podia assistir mais.

É a informação que Ron estava esperando. Ele quer mandar de volta. Devolva esse precioso
conhecimento com as outras notícias que foram entregues com ele.

Neville.

Ele não faz perguntas. Ele não quer saber como. E o fato de Justin não fornecer a informação
voluntariamente sugere que é tão ruim ou pior do que as coisas que passam pela cabeça de Ron.

"Depois que matarmos a cobra" – uma coisa que ele ainda não descobriu exatamente como eles
vão conseguir – "ainda temos que matá -lo."

Justin limpa o vômito seco de seu queixo, os olhos arregalados enquanto ele se inclina do estranho
agachamento em que ele está preso, caindo de bunda em vez disso.

"Nós? Mate ele? Tipo, ele ele?

Ron dispara. — O que você achou que estávamos fazendo aqui?

"Você não tem que me tratar como um idiota. Eu estava lá fora a tarde toda, você sabe. Eu poderia
estar vivendo uma vida trouxa normal agora. Ninguém sabe quem diabos eu sou." Os olhos de
Justin se estreitam. É a coisa mais apaixonada que Ron já o ouviu dizer. Sem a bebida lixando
todas as suas arestas, aparentemente Justin mordeu.
"Eu sei. Eu sei." É o mais próximo de um pedido de desculpas que Ron consegue. "Ainda temos
que tentar."

Segundos, minutos ou eternidades depois, Justin apenas repete: "Eu sei".

 Chapter 26

Padma

Aparentemente, eles a estão colocando em julgamento. Ela descobre no momento em que acaba
em um tribunal.

No Ministério.

Minutos depois que a tiraram das masmorras.

Ela ainda tem arranhões rosa nos antebraços de onde George tentou segurá-la.

Eles a arrastaram escada acima de pedra; ela vai ter hematomas na parte de trás de suas coxas. No
segundo seguinte, eles aparataram sem aviso prévio, a puxaram por um corredor, a empurraram em
uma cadeira com uma armação de metal em volta que parece suspeitosamente uma gaiola, e a
levitou em um tribunal antes de uma sessão completa do Wizengamot.

Ela mal está orientada para o fato de que ela pode realmente ver qualquer coisa depois de tanto
tempo no que tem sido quase total escuridão, e a única coisa que ela pode focar são as vestes cor de
ameixa sentadas à sua frente. É uma parede inteira da cor, um cruzamento entre roxo e malva. Ela
gosta. Ela sempre achou que parecia uma escolha de cor boba, talvez caprichosa, para um corpo
judiciário e legislativo. Mas o que são magos senão caprichosos?

Todos parecem tão limpos. Padma se sente imunda. Ela deve estar fedendo, porque ela observa um
dos homens que a arrastou até aqui colocar vários feitiços para bloquear o cheiro. Até a cadeira
dela está limpa. As barras na frente dela. Está tudo brilhando e reluzente e novo e ela está
encrostada e velha e tremendo.

Ela pisca para longe da ameixa e encontra outra coisa, algo muito pior, para se concentrar.

Ela nunca viu You Know Who pessoalmente antes. Na verdade, ela planejava passar toda a sua
vida sem ter a ilustre honra.

Ele é mais assustador pessoalmente do que seus piores pesadelos imaginavam. Tão pálido que é
quase translúcido, com veias azuladas formando teias de aranha sob a pele e olhos vermelhos e
semicerrados. Ele parece menos humano do que monstro.

Ele se senta à frente da Suprema Corte quase preguiçosamente. Há poder e autoridade em sua
postura, com certeza, mas parte disso vem de um certo ar de tédio. Como se ele estivesse
descansando sobre seu dia e qualquer provação que eles estão prestes a fazer para ela não é nada
além de um incômodo comum, uma tarefa rápida que ele deve cuidar.

Padma enfia as mãos sob as coxas para evitar que tremessem. Ela vai morrer. Isso é o que é isso.
Neville nunca mais voltou depois que eles o levaram. Ela só pode supor que isso significa que o
que eles estão fazendo com eles, há uma sensação de permanência nisso.

Se há algum consolo nisso, talvez seja que ela não ficará mais sem Parvati. Requer todo o
autocontrole de Padma, e um pouco de suas habilidades de Oclumência extremamente medíocres,
para não desmoronar com o mero pensamento do nome de Parvati.

Em vez disso, ela se força a assistir You Know Who enquanto ele se levanta, dirigindo-se ao
tribunal ao seu redor. Imediatamente, uma enxurrada de cliques de câmera rola como uma maré
quebrando pela sala.

Padma não ouve quase nada com o clique. Nem sobre a audácia, também. O pandeiro. Os suspiros.
A propaganda linda e horrível tecida em uma tapeçaria bem na frente dela.

É uma exibição viciosa em arte proficiente e mortal.

"... uma criança rebelde de sangue puro, influenciada por anos em uma instituição educacional
corrupta e jovem leal a amigos cuja ameaça ela não poderia entender."

A voz de You Know Who desliza e desliza pela sala; ele se move com ela, um passo suave tecendo
entre os membros sentados da Suprema Corte, a imprensa e quem mais estiver presente para
testemunhar esta sentença.

Ela não tem certeza se recebeu qualquer tipo de representação, não tem certeza de como esses
procedimentos devem se desenrolar. Tudo o que ela sabe é que ela ainda está sentada em suas
mãos e Você Sabe Quem continua falando.

Ele a pinta como ingênua. Idiota mesmo. Um cordeiro perdido que se afastou demais do rebanho a
mando de lobos bem disfarçados e pastores errantes.

Padma percebe tarde demais, apenas uma vez que a história foi quase totalmente tecida em torno
dela, que ela está sendo colocada como um exemplo. Só não do tipo que ela pensou que seria.

Ela esperava violência, morte. O tipo de exemplo que incita a obediência por meio do medo. Ela
sabe que foi assim que tantos déspotas ao longo da história solidificaram suas posições.

Mas ela não será punida em uma demonstração de poder, autoridade e medo. Ela vai ser libertada.

Ela pensa assim quando a palavra reabilitação vem dos lábios finos e de cobra de You Know Who.
Ela será a prova de sua misericórdia.

Significa que vão tirá-la de George. Poderia significar coisas piores do que a morte. Se eles
planejam reabilitá-la, ela se preocupa com sua mente. Pela última coisa que ela deixou de si
mesma.

Parvati. Deuses, ela sente falta de Parvati.

Ela se esforça para não chorar em uma gaiola em exibição.

Ela está tão perdida em uma batalha contra suas próprias emoções que quase perde o final do
pronunciamento de You Know Who.

Seus pais fizeram um apelo para deixá-la sob seus cuidados. Ela será enviada para a Índia.

E ela nunca mais será permitida na Grã-Bretanha.

 Chapter 27

Draco

Dias depois que o novo Ministério anunciou a execução de Neville Longbottom - juntamente com
um aviso final para todos os insurgentes restantes para largar suas varinhas e se entregar - os
julgamentos começam.

É o mais vívido, mais animado, que Draco sentiu desde que seus próprios pais o sequestraram com
a ajuda de um elfo doméstico. Desde que o cordão enrolado em seu peito começou a se enrolar em
um grau agonizante. Já que comida, preocupação e estresse transformavam seu corpo em um
inimigo, preso entre a ânsia de vômito e a indiferença, dependendo da hora. Leva uma semana para
manter uma quantidade substancial de comida no estômago; sem acesso a um curandeiro e poucas
poções à mão, o caminho de volta da desnutrição tem sido quase tão mortal quanto a própria
desnutrição. Ele pensou, mais de uma vez, que poderia simplesmente morrer de desidratação
curvado sobre um vaso sanitário.

Uma morte indigna para o homem indigno que ele se tornou.

Mas agora, Draco está de pé logo pela manhã, esperando por uma coruja discreta para entregar
o Profeta Diário de hoje para a pequena cabana costeira onde seus pais os isolaram.

Padma Patil é a primeira. Draco se preparou para Hermione desde o primeiro anúncio dos
Julgamentos da Rebelião, enojado com sua própria impotência, com o que poderia acontecer com
ela. Mas é Padma primeiro, depois tantos outros. Nomes que Draco conhece, nomes que ele não
conhece. Cada julgamento presidido pelo próprio Lorde das Trevas. Vários por dia, em graus
variados de traição.

O julgamento de George Weasley é uma farsa. Se a de Padma foi surpreendentemente branda, a de

George é desnecessariamente cruel. A foto no Profeta mostra-o sem um membro, caído em um
assento enjaulado e mal conseguindo manter os olhos abertos na cena de vários segundos que passa
em loop. Draco regurgita seu café da manhã em um vaso quando lê sobre o veredicto de George: O
Beijo do Dementador, vida em Azkaban.

O beijo é horrível, mais terrível que a morte, pensa Draco.

Mas não é realmente a morte.

Não há mais execuções após Longbottom, como se sua morte fosse algum tipo de ponto de pivô.
Para quê? Draco não tem certeza. A política nunca foi seu forte, para desgosto de seu pai.

"Querido," sua mãe diz, anunciando sua chegada na cozinha com ele. Ela procede com cautela, da
mesma forma que tem feito desde o momento em que Dobby o trouxe para este lugar. Ela o olha
com cautela antes de falar. "Seu pai tem - ele garantiu uma chave de portal para fora do país."

Uma pausa pesada e dolorosamente densa se forma como uma névoa entre eles. Quando é demais,
Narcissa continua: "Gostaríamos que você viesse conosco".

Draco gira em seu banco no balcão, o Profeta Diário ainda percorre uma cena da sentença de
Kingsley Shacklebolt do dia anterior. Ele encara sua mãe. Talvez porque ela saiba o que ele está
prestes a dizer, ela segue em frente.

"Sei que esta é uma escolha impossível." Seu olhar pisca para o periódico atrás dele. "Mas não...
parece provável que haja alguma esperança para a garota."

"Você vai para a França?" Vocês. Não nós. Ele sabe que ela percebe.

"Mais longe. A propriedade na Croácia. Não é muito maior do que isso, o que não é o ideal. Mas
precisamos de distância mais do que de espaço, pensamos. Pelo menos por enquanto. Draco,
querido, por favor...

"Eu não posso."

"Você pode."

"Quero dizer, não vou."

"Ela não pode ser salva, Draco. E se você... você... — ela se interrompe, arregalando os olhos
como se estivesse surpresa com a forma como suas palavras pegam. Ela limpa a garganta. Seu
rosto endurece. "Você não pode ajudá-la. Você só vai se condenar também. Forçaremos o elfo a
trazê-lo conosco se for necessário.

Acima de tudo, Draco está cansado. Ele está esgotado e taciturno e seu peito dói. "Acho que não",
diz ele.

"Você não acha que vamos?"

"Eu acho que você vai tentar. Mas Dobby não responde mais a você. E suspeito que a única razão
pela qual ele estava disposto a explorar a magia tabu do Lorde das Trevas para ajudar a me
procurar é porque fui eu.

"Entendemos que ele tem alguma afinidade com você, mas-"

"Eu salvei a vida dele. Levou uma adaga – a adaga da tia Bella, na verdade – nas costelas quando
escapamos da Mansão na Páscoa. Não queria salvá-lo, mas parece que salvei. Então não, eu não
acho que ele vai me levar aonde você quiser que eu vá.

Draco tem que se virar. Ele não consegue ver o horror, a desolação no rosto de sua mãe enquanto
ele explica isso para ela. Ele bate os dedos no papel ao lado dele. Esta próxima parte vai quebrá-la.
Ele sabe que vai. E ele não pode fazer nada sobre isso. Ele está refletindo sobre isso há dias, pego
em um estado horrível de desamparo. Agora que ele não está constantemente doente, ele não pode
ficar esperando. "Na verdade", ele começa. "Acho que Dobby vai me levar aonde quer que eu peça.
Eu... eu estive pensando sobre isso por um tempo agora. É como tudo isso começou, não é? Aquele
elfo pode aparatar direto na Mansão. Poderia ser... simples. Entre, agarre-a, saia."

"Não há nada simples em lidar com o Lorde das Trevas." A voz de Narcissa se quebra, desespero
evidente em cada sílaba cuidadosamente falada. "Basta enviar o elfo. Você não precisa ir também.
O elfo pode ver se ela está lá e trazê-la de volta."

Draco balança a cabeça. "Eu quase fiz. Quase tem. Todos os dias eu estive aqui. Eu sei que ela está
parcialmente ferida. E se eles a machucaram mais? E se ela tiver que ser estabilizada antes de
poder viajar? E se eles tiverem guardas lá embaixo? Diferentes alas que não conhecemos? E se
Dobby ficar preso ou capturado e essa for minha única chance? Há muito que não sabemos e isso
tem sido historicamente um grande problema para nós." Ele encontra o olhar de sua mãe, tentando
ignorar a forma como seus olhos lacrimejam. Ele ignora o medo tão claramente evidente em seu
olhar, o mesmo medo que ele sente.

"Você é uma criança. Nosso filho. Não permitiremos que você...

"Eu sou um adulto. Sou maior de idade há mais de um ano."

"Isso não tem relevância. Sua idade não faz você...

"Isso me fez velho o suficiente para receber a marca negra."

A mandíbula de Narcissa se fecha. Ele quase levanta a manga esquerda apenas para levar seu ponto
para casa. Mas ela sabe que está lá. Ela ficou parada enquanto eles o marcavam. "Era isso ou a
morte para todos nós", ela finalmente diz, com a voz calma. Atado com remorso. Nojo.
Arrependimento.

"Eu sei", diz ele. "Você deveria ir. Você e o pai devem ir. Eu... gostaria de saber que você está
seguro. Mas não posso sair. Eu não vou. Eu disse a ela que não faria."

Sua mãe não responde. Ela o procura, linhas finas se formando entre as sobrancelhas enquanto seus
olhos cobrem seu rosto, descem pelo braço, para o Profeta na bancada, e então em algum lugar
distante além de ambos. Ela respira fundo pelo nariz, os lábios tão apertados que quase
desaparecem. Seja qual for o batom cor de rosa que ela esteja usando, desaparece completamente
enquanto ela sufoca o que ele imagina serem várias coisas que ela quer dizer. Ela deve saber tão
bem quanto ele que não vai funcionar.

Ele nem precisa dizer isso.

Ele não teve escolhas em sua vida. Nem mesmo com essa magia que o prendeu a Hermione
Granger. Ele nunca teve a opção de ser ele mesmo; ele sempre foi e sempre será o produto de
gerações de Malfoys e sua magia.

Mas ele tem uma escolha agora, sua primeira oportunidade de fazer uma que realmente importa. E
ele está escolhendo, sua mãe deve saber que ele está.

Como sempre foi o caso, ele poderia sair. Ele poderia fazer exatamente o que sua mãe está pedindo
e aprender a viver com essa dor no peito. Mas ele não vai. E agora que ele tem uma escolha real,
ele está escolhendo não.

Não é seu nome de família ou magia que o torna quem ele é. Ele pensou assim por muito tempo,
muito tempo. Tempo suficiente ele se perdeu em algum lugar na escuridão que esse tipo de
pensamento se tornou. Ele sabe melhor agora.

Foi preciso uma guerra para dividi-lo e revelar a verdade.

Suas escolhas o tornam quem ele é. E ele fez o seu mais importante.

O foco de Narcissa volta para ele. "Ouvimos um boato. Eu suspeito que estará nos jornais amanhã.
Mas seu pai ouviu enquanto negociava nossa chave de portal.

A frequência cardíaca de Draco acelera em seu peito, forçando contra os filamentos dourados
tensos.

"Hermione Granger será julgada como traidora em dois dias." Narcissa fecha os olhos; Draco
imagina que isso requer a maior parte de seu equilíbrio elegante e autocontrole praticado.

Ela não teria dito nada se não aceitasse a escolha dele. Quase o desequilibra, tendo algum tipo de
permissão. Ou, pelo menos, respeito por uma decisão com a qual ela discorda.

Então ela puxa sua varinha. No espaço de um piscar de olhos, Draco não respira, sem saber o que
está acontecendo. Ela o coloca na bancada ao lado do Profeta, a mão tremendo enquanto se afasta.

"Você vai precisar de uma varinha." Ela não olha para ele quando diz isso.

A garganta de Draco aperta, tornando difícil falar. "Obrigado."

"Por favor, Draco." Não é uma pergunta, exceto de todas as maneiras que é. Tem certeza de que
não virá conosco? Você não vai reconsiderar? É como se o arrependimento e o medo a tivessem
forçado a não fazer uma pergunta. Ela está resignada no momento em que o nome dele passou
completamente por seus lábios.

Ele não responde. Ela não o faz.

Seus pais não vão embora até que ele o faça, o que os coloca em uma espécie de padrão de espera.
Em parte, Draco se pergunta se seus pais estão esperando que ele ceda e fuja com eles, que ele
deixe o julgamento de Hermione ir e vir e não fazer nada.

Ele vai decepcioná-los se é isso que eles esperam. Ele vai decepcioná-los novamente, embora
talvez pelo menos pela última vez. A última vez que conta, de qualquer maneira.

A ideia de não fazer nada queima seu peito quente e raivoso, uma coisa física que ele quer arrancar
por trás de suas costelas. Ele nem pensa mais que é o cordão. Este sentimento é dele, inato à sua
própria pessoa e não influenciado por nenhuma magia arcana.

Ele envia Dobby para a Mansão. Em intervalos de trinta segundos no máximo, tentando sentir o
que está acontecendo sem chamar atenção indesejada. Se Hermione está prestes a ir a julgamento,
isso significa que ela ainda deve estar viva. Por enquanto.

Enquanto isso, Draco vai até o pequeno lago de carpas no jardim.

Seu Imperius nunca foi particularmente forte. Nenhum de seus Imperdoáveis é. Seu Cruciatus é
fraco; Bella sempre reclamava. Seu Avada, ainda mais. Ele sempre foi o melhor na Imperius,
mesmo que seja uma habilidade que ele nunca quis.

Mas dos três Imperdoáveis – morte, dor, força de vontade – Draco sempre se inclinou a impor uma
dessas coisas a outras pessoas. Ele é ainda melhor com a varinha de sua mãe; é mais adequado para
atividades moralmente flexíveis do que seu próprio núcleo de cabelo de unicórnio.

Ele ainda sente falta de sua varinha, porém, e ele não pode acreditar que o maldito Ronald Weasley
a tem de novo. Primeiro, Weasley dá um soco em Draco enquanto ele tem uma adaga na lateral do
corpo, pegando sua varinha da praia, então ele a pega novamente quando a pele de Draco está
literalmente derretendo em seus ossos.

Gata oportunista.

Draco empurra um koi para a superfície, espalha suas intenções por meio de magia e observa
enquanto o peixe salta do lago. Ele pousa em pavimentos de pedra decorativos com um tombo
molhado, caindo impotente na terra. Draco cancela seu feitiço e levita o peixe, devolvendo-o à
água.

A varinha de sua mãe não é uma solução instantânea. Só porque ele pode fazer um peixe koi pular
para fora da água não significa que ele será capaz de controlar uma pessoa real. E mesmo que ele
se sinta mais forte do que em meses, especialmente agora que ele pode manter a comida no
estômago e ficar de pé por mais de quinze minutos sem se sentir exausto, não há nada nele que
sugira que ele esteja pronto para fazer algo imprudente, estúpido ou perigoso.

Ou corajoso.

Ele está apavorado, se for honesto. Ele faz uma cara determinada para seus pais porque ele sabe
que se ele mostrar mesmo um pouco de hesitação eles vão encontrar uma maneira de convencê-lo a
se juntar a eles. A determinação não impede a maneira como seu pulso dispara toda vez que ele
pensa em fazer as coisas estúpidas e idiotas que está planejando.

Ele não tem o hábito de fazer coisas terrivelmente altruístas. E definitivamente não para os gostos
de Hermione Granger, ou qualquer um de sua espécie. Mas este é o seu destino agora.

Pop.

Dobby balança em uma pedra decorativa na beira do lago.

"As adegas?" Draco pergunta.

"Eles ainda estão fazendo algo com as enfermarias. Dobby não pode entrar.

Draco solta um suspiro ao invés de jogar a varinha de sua mãe pelo jardim em frustração. Eles
devem estar usando as adegas. É o único lugar que faz sentido, e é onde eles fizeram prisioneiros
durante toda a guerra. Além disso, eles claramente estão trabalhando para protegê-lo melhor.

Mas a chance de ela não estar lá, de Draco fazer Dobby levá-lo de volta para a Mansão e então eles
não conseguirem encontrá-la: isso pode arruinar tudo.

Se eles encontraram uma maneira de barrar Dobby do porão, Draco imagina que é apenas uma
questão de tempo até que eles consigam cobrir toda a propriedade com a mesma magia.

O que significa que Draco está ficando sem tempo e ainda não tem informações suficientes. Ou
bravura.

Ele se sente como Weasley na frente de não saber o suficiente.

É extremamente frustrante, tanto pelo valor de face quanto porque quase o faz simpatizar com o
quão impossível é tomar uma decisão quando a chance de explodir na cara dele é tão malditamente
alta o tempo todo.

"Eles têm alguém guardando isso? A porta do porão?

"Dobby não está chegando muito perto, como disse o senhor Draco." Os olhos de Dobby se
arregalam e a frustração floresce na espinha de Draco, ficando tensa na base de seu pescoço. Se
este elfo tentar se culpar por não ter uma resposta mais uma vez, Draco realmente pode jogar a
varinha de sua mãe pelo jardim. Considerando que é a única varinha que ele tem disponível, isso
seria uma ideia muito, muito ruim.

O julgamento de Hermione é amanhã. Draco está tão saudável quanto ele vai ficar, pelo menos
antes disso. Ele tem quase todas as informações que acha que poderá encontrar, o que não é muito.

E sua determinação escassa é tão confiante quanto nunca será.

Ele embolsa a varinha de sua mãe. "Conte-me tudo o que você viu. Nós vamos na primeira hora da
manhã."
—

Em última análise, ele decide não se despedir de seus pais. É cruel, ele sabe. Mas ele acha que
dizer adeus só vai piorar. Não só lhes daria uma última chance de detê-lo, mas daria a sua
determinação uma última chance de quebrar.

Ele não tem certeza se confia em si mesmo o suficiente para suportar o peso de seu próprio medo.

Ele espera até a hora mais escura entre a meia-noite e o nascer do sol. Quando seus pais, e
esperançosamente a maioria dos habitantes da Mansão Malfoy, estão dormindo profundamente. Ele
espera, desesperadamente, que a hora lhe dê algum tipo de cobertura. Uma pequena vantagem
acumulada contra uma montanha impossível de desvantagens.

Ele segura a varinha de sua mãe em uma mão e os dedinhos de Dobby na outra.

Tudo está para trás.

Ele tem uma varinha que não é dele.

Ele está se infiltrando na casa de sua família ancestral.

O lado pelo qual sua família tem lutado venceu, e Draco agora luta contra ele.

Ele está fazendo algo altruísta. E para Hermione Granger, nada menos.

Por mais que ele espere ter arrependimentos, ele não tem. Ele quase, quase, se sente corajoso.

Ele deixa Dobby levá-los embora. Para o corredor mais próximo das adegas. Com esperança de
boa sorte pulsando quase tão poderosamente quanto o pulso de Draco dentro de suas veias.

Quando o mundo se rematerializa ao redor deles, a luz dourada o cega.

 Chapter 28

Hermione

Quando Padma nunca mais volta, Hermione percebe quão terríveis são suas circunstâncias. Não
que não fossem antes. Eles sempre foram, desde que ela consegue se lembrar, na verdade. Ela não
sabe o que eles estão fazendo com – ou com – seus amigos. Mas não pode ser bom.

Qualquer que seja a esperança que ela tenha deixado, fumaça mal mantendo todas as suas partes
funcionando, ela as amarrou às pessoas com quem ela se importa. Neville e Padma e George e
Kingsley. Justin e Ron também, onde quer que estejam. Ela está feliz que eles não estão aqui.

E Draco.

Às vezes, ela acorda de pesadelos onde ele é quem coordenou tudo isso. Onde ele sabia que
Kingsley estava sob um Imperius e os levando para uma armadilha. Onde ele os deixaria levá-la.
Onde suas tentativas de conforto naquele minúsculo banheiro na casa da Sra. Figg tinham sido uma
performance digna de prêmio ao mentir na cara dela.

Então ela pensa sobre o olhar em seus olhos, mesmo enquanto sua pele borbulhava e borbulhava,
estendendo a mão para ela antes que Yaxley a puxasse para longe. Ele estava tentando – mesmo
sob a influência do que parecia uma terrível maldição – chegar até ela.

Nos primeiros dias de sua captura, ela sobrevive na esperança de que talvez Ron, Justin e Draco
façam um milagre e os salvem.

Quando Neville e Padma não voltam, essa esperança em particular fracassa.

Com Kingsley sofrendo sob um Imperius persistente – não totalmente cancelado, mas não
totalmente em vigor – ele não pode contar com muita ajuda.

A desorientação o possui.

Ela também possui Hermione, apesar de seus melhores esforços para lutar contra ela. De certa
forma, a escuridão é uma bênção. Ela não precisa ver sua mão para saber que a infecção se
instalou. Ela sente isso nas pontas de fogo subindo em seu braço, na forma como sua cabeça parece
pesada, como se ela estivesse se movendo debaixo d'água sempre que muda. No modo como ela se
encontra sufocada e congelada, as sensações a balançando uma após a outra. Ela provavelmente é
séptica e suas escolhas são morrer assim ou sair, mesmo que ela mal consiga ficar de pé sem
cambalear. Ela não sabe dizer se horas, dias ou semanas se passaram; parece que vidas se esvaem
entre cada piscada desorientada.

Entre os dedos perdidos de Hermione e o braço perdido de George, eles ainda estão a poucos
membros de ter alguma chance de escapar, mas ela o convence a tentar uma vez que fica claro que
Padma não vai voltar.

Sem varinhas e sem chances, eles têm apenas suas mãos, punhos e pés, em qualquer quantidade e
combinação que restarem. Eles precisam de uma varinha. Hermione tem tanta raiva reprimida e
tristeza e determinação que ela sabe que pode tirá-los se ela tivesse uma varinha. Mesmo tonta
além da crença, mesmo com a mão não dominante, ela sabe que pode fazer isso.

É preciso uma tentativa fracassada, arranhando quem lhes trouxe comida, para que seu porão
aberto se torne uma prisão muito mais formalizada. Eles levam George antes de dividir o espaço,
enfiando Hermione em uma cela escura e minúscula sozinha.

Ela não tem escolha a não ser assumir o pior. Sem varinha e sem temporizador para moderar sua
dor, sua raiva, quando sua esperança diminui, ela se torna um ser de raiva.

Ela continua arranhando, atacando, sempre que eles trazem restos de comida. Ela é efetivamente
feral e sabe disso.

Sua mão lateja, quente e inchada e com raiva. Em algum momento – infecção e isolamento borram
os detalhes – eles lançaram um feitiço de contenção em seu braço quando a encontraram imóvel e
quase sem resposta, delirando ao ponto que ela pensou pelo mais breve e glorioso momento, que
alguém veio para salvar ela. Mas não, eles só continham sua infecção o suficiente para mantê-la
viva para o que quer que eles planejassem. A contenção não apaga a dor, porém, não reverte
qualquer infecção já instalada.

Tudo abaixo de seu pulso direito parece em chamas. Ela é um ser de raiva e um ser de fogo e só
tem a imaginação para lhe fazer companhia.

Sua mente corre solta em um filme jogado na escuridão, salpicado de cores e cenários imaginados.
Regularmente, ela volta para Draco, imaginando, preocupada.

Ele parecia mal. Pesadelos a assombram: visões de sua pele escorregando de seus ossos enquanto
Ron e Justin assistem horrorizados. Ela se agarra ao sentimento em seu peito, uma espiral apertada
em torno de seu coração que parece tão condutora quanto um pára-raios, apenas esperando por
eletricidade. Parece muito vivo para ele estar morto.

Ela pode pensar em várias maldições que podem fazer essas coisas com a pele dele. Eles não são
particularmente complicados, nem suas contra-maldições. Mas eles são sensíveis ao tempo.

E o tempo passa estranhamente aqui.

Eles trazem sua comida irregularmente. Ela ainda não tem luz, não tem como saber por quanto
tempo seu isolamento escuro se estende. Ela só sabe que quando alguém finalmente traz comida
para ela, é de uma porta diferente a cada vez.

Eles estão movendo isso. Ela não pode vê-lo, mas se posiciona ao lado dele quando eles saem,
pronta para se lançar sobre eles. Exceto na próxima vez, a porta se abre na frente dela e uma
porção de pão desliza pelo chão antes mesmo que ela tenha a chance de se mover. Ela é muito fraca
e muito lenta.

Se ela pudesse ver. Apenas o suficiente para saber de que ângulo eles estão vindo. É uma tortura,
uma espécie de jogo cruel, qualquer que seja a magia que estejam usando para desorientá-la. Ela
acha que a infecção persistente em sua corrente sanguínea está fazendo um bom trabalho por conta
própria. Adicionada magia para confundi-la é simplesmente cruel.

Ela está decidida a lutar até o momento em que cai morta de sepse. Ou fome. Ou desesperança.

Ela puxa os joelhos contra o peito, passando o braço esquerdo ao redor deles. Sua mão direita
repousa cuidadosamente sobre ela. Ela continua irritando. Mas ela está em um beco sem saída com
suas opções.

A exaustão a puxa. Ela não sabe dizer se é dia ou noite e continua dormindo em rajadas
intermitentes que não são nem de longe repousantes o suficiente. Poderia ser no meio do dia e ela
não teria ideia.
Ela espera que a porta apareça na parede ao lado dela sempre que eles vierem. A ordem parece
aleatória e, portanto, impossível de prever, mas se ela tiver sua orientação correta, ela acha que essa
parede em particular não foi usada recentemente. É o melhor palpite que ela tem.

Ela espera. Segurando-se com um braço em volta dos joelhos, quebrando a cabeça para qualquer
plano, qualquer ferramenta, qualquer coisa que ela possa fazer para salvar a si mesma e seus
amigos.

Ela está ruminando desesperadamente sobre magia sem varinha, principalmente se repreendendo
por não investir mais tempo em dominá-la, quando a luz a cega.

Sua cabeça bate contra a parede atrás dela quando ela se afasta. Seus olhos queimam. Ela os fecha,
colocando a mão sobre o rosto. Isso é novo, um tipo diferente de tortura. Ela se pergunta com o
que os Comensais da Morte estão brincando enquanto esfrega os olhos, tentando banir a mancha
clara de dentro de suas pálpebras.

Cautelosamente, ela os abre novamente.

Não é apenas luz. É um tipo de luz muito específico.

Prata.

Estourando de seu peito.

Ela quase soluça, um som engasgado pegando no fundo de sua garganta quando ela o alcança.
Ainda tão intangível como sempre, sua mão passa direto pela coisinha luminosa. Prata e
balançando e desaparecendo sob o contorno transparente de uma porta que ela agora pode ver bem
ao seu lado.

Seria esperar demais?

A corda significa proximidade, bastante proximidade também. Dentro ou ao redor das adegas neste
lugar.

Existem apenas duas opções reais aqui. A primeira é que Draco foi capturado e é tão prisioneiro
quanto ela.

A segunda é que ele está aqui para ajudá-los. Quão? Ela não sabe. Mas deuses, ela espera.

Agora que ela pode ver a porta, Hermione gira, colocando-se diretamente ao lado de onde ela se
abrirá. O mundo gira. Seu estômago se revira. Ela não fez nada além de esperar por quantos dias
ela esteve aqui. Ela vai esperar o tempo que for necessário para que a porta se abra, para revelar
qualquer eventualidade que esteja além dela.

Mas desta vez, porém, seu mundo é iluminado. Ela vai ver. E quando ela atacar, ela vai mirar.

Ela vai ganhar uma varinha mesmo que seja a última coisa que ela faça. E pode muito bem ser.

Seu coração bate. Ela não consegue separar a adrenalina da magia.

Baque.

Baque.

Baque.
No final, ela não espera quase nenhum tempo. A fechadura da porta clica e ela se abre.

Ela se lança, corpo rolando em um sequestrador, arranhando e arranhando e levando-o para o chão.

Ele não revida; ele não reage nada. Ele está deitado no chão embaixo dela com um olhar
estranhamente plácido em seu rosto, iluminado por um brilho prateado. Hermione se afasta e olha
para cima, seguindo uma corda de prata pela primeira vez em semanas.

Draco Malfoy está ao lado da porta de sua prisão com uma varinha levantada, manchada de sangue
da cabeça aos pés. Pinta seu cabelo, corta uma sobrancelha, curva-se sob o queixo, floresce em
cortes brilhantes contra o tecido de sua camisa, encharca suas calças, mancha seus sapatos.

Ele atordoa o sequestrador e inala uma respiração instável. "Pegue a varinha dele."

"Você está-" Hermione grasna, a voz fraca e quebrada pelas cordas vocais que não viram uso desde
que a colocaram em isolamento.

Ele está usando muito sangue.

"Não é meu. Não é meu." Parece que ele pretende gesticular para o sangue espirrando em seu
corpo, mas seu olhar se prende na corda. O de Hermione também. Ela não vê isso há tanto tempo,
ela quase esqueceu como é, ver uma manifestação visual dessa magia.

Magia que ela realmente não pode negar. Magia para a qual ela não tem energia. Ela
está tão cansada.

Ela segue a corda prateada até onde ela desaparece no peito de Draco. Ele parece — melhor do que
há muito tempo. Nem perto de seu peso pré-guerra ou sua união. Mas substancialmente melhor do
que da última vez que ela o viu. Mesmo com todo o sangue.

Ela ainda está no chão, agachada ao lado do sequestrador atordoado, segurando a mão ruim no
peito. Cabeça quente e pesada, mundo um borrão. Como ela deveria cumprimentá-lo? Ela não
sabe. Ela se concentra, em vez disso, nas coisas que ela sabe, ou precisa saber.

"Outros sequestradores? Greyback? Eu o ouvi...

Draco balança a cabeça em um movimento agudo e singular. "Não."

"Não o quê? Eles se foram, ou...?"

Ele balança a cabeça novamente, luz prateada dançando com sombras escuras em seu rosto. Ocorre
a Hermione que eles ainda estão em completa escuridão; a corda é a única fonte de luz ao redor e
entre eles. Uma luz que só eles podem ver.

"Antes de te encontrar. Greyback é... e Dobby... é assim... Ele gesticula fracamente para o sangue
que o cobre novamente. Desta vez, ela percebe a forma como as mãos dele tremem.

Hermione se levanta. Seu corpo parece lento e instável, sem adrenalina, atrofiado por desuso.
Mesmo endireitar a coluna é uma luta. Seus músculos rangem e gemem em um protesto interno
enquanto ela se aproxima, estende a mão para ele.

"Você é real?" ela pergunta. Porque ela não sabe. Ela já teve esse sonho antes.

Ele não responde, não precisa. Leva um segundo de contato, um vazamento de seus dedos em seu
antebraço, para a inundação acontecer. Ele a esmaga contra seu peito. Mal se passou um minuto
desde que a porta de sua cela de prisão se abriu e parece algo de uma vida inteira, ou várias delas,
tamborilando em uma corda.

Ela sente Draco engolir antes de falar, sua garganta pressionada em seu cabelo e contra seu crânio.
Ela deve feder. Ela está surpresa que ele pode suportar isso.

"Dobby me trouxe aqui", diz ele, a voz muito baixa. "Nós encontramos Greyback. Ele estava
observando as portas do porão. É... nós... Ele se interrompe, afastando-se, os olhos fixos no sangue
agora espalhado por ela. Ele faz uma careta. "Parte disso é... Dobby. Greyback também."

Se ela tivesse comida de verdade no estômago, Hermione imagina que ela teria vomitado. Do jeito
que está, seu estômago dá uma guinada, uma mordaça brotando na parte de trás de sua garganta,
mas nada mais. Tudo construído, sem acompanhamento.

"Você fez? Greyback?

Draco assente.

Ela reformula sua pergunta: "Você enfrentou Fenrir Greyback?"

A voz de Draco está tensa quando ele responde. "Não pareça muito impressionado."

"Eu estou impressionado. E eu... — ela engasga. Aliviada, ela quer dizer. Mas essa mudança
drástica nas circunstâncias é tão surpreendente e esmagadora que ela está descobrindo que não
consegue ficar de pé sozinha. Ela é fraca.

Draco não a faz continuar. Em vez disso, sua voz a percorre um momento antes de sua mão
encontrar a dobra de seu cotovelo. O contato a enche com um brilho quente, um fac-símile de
força.

"Sem Dobby," ele começa, "precisamos chegar ao limite das barreiras para aparatar."

Hermione acena com a cabeça, forçando-se a andar, cambaleante como ela pode estar. A esperança
assumiu muitas formas ao longo do ano passado, usou muitas máscaras e se manifestou de muitas
maneiras surpreendentes e incomuns.

Aqui, agora, é uma luz prateada na escuridão e a perspectiva de não estar tão sozinho.
 Chapter 29

Draco

Hermione para de se mover no topo da escada, assim que eles saem do porão. Por um momento,
Draco assume que ela precisa descansar. Ela cheira a morte, como o fedor miserável de lixo e
podridão e miséria. Ela também parece: cabelo emaranhado, olhos fundos, pele pálida, postura
instável. E, no entanto, ele nunca ficou tão aliviado por estar na presença de outra pessoa em toda a
sua vida.

O cordão dourado praticamente vibra entre eles, vibrando com o que parece satisfação, segurança.

Eles não estão nem perto de serem seguros.

Draco se posiciona entre Hermione e a porta da sala onde os corpos de Greyback e Dobby jaziam:
comicamente enorme e comicamente pequeno em igual medida nada cômica. Ele não pode pensar
em todo o sangue encharcando suas roupas, não se ele quiser permanecer em pé.

Mais tarde, talvez, ele poupe um pensamento para o elfo doméstico que ele salvou e condenou por
acidente. Como ele poderia saber que Greyback estaria lá quando eles pousassem? Que ele
gosta de usar as mãos, cortando o pequeno elfo em pedaços no espaço de algumas piscadas? Que
quando um Avada não funcionou, porque Draco nunca teve isso nele, usar um Imperius para fazer
uma pessoa se rasgar em pedaços é muito, muito pior?

O estômago de Draco se revira; ele já pensou muito sobre isso.

Ele olha para encontrar o olhar de Hermione e descobre que ela não está descansando.

Ela está pensando.

O que é um sinal verdadeiramente horrível para ele. Antes que ele possa abrir a boca para lembrá-
la de que eles estão atualmente na casa de sua família ancestral, onde o Lorde das Trevas pode ou
não estar em residência e, portanto, eles devem sair, e judiciosamente, ela o antecipa com o tipo de
coisa que ele realmente deveria ter esperado.

Se ao menos ele soubesse pensar como um grifinório.

Mas do jeito que está, seus estoques insignificantes de bravura e auto-sacrifício foram todos
usados, jogados nesse plano horrível para salvar essa mulher impossível.

Seu peito aperta.

"Onde estão todos os outros?" Sua voz soa tão horrível quanto parece, como se talvez ela não a
tenha usado em todo esse tempo. Ele mal consegue imaginar isso, Hermione Granger quieta. Ataca
com algo como tristeza, perda.

"Quase não fiz check-in com o anfitrião quando cheguei." Ele começa a mudar o peso do corpo,
inclinando-se para sugerir que eles devem se mover em uma determinada direção. Por este
corredor, através do foyer, cortando o solário, e para a ala leste com a entrada dos criados, de onde
eles podem escapar para os jardins e a borda das enfermarias.

"Quero dizer..." ela começa, balançando. "Jorge. Neville. Padma e...

Draco não percebe que a interrompeu com um aceno de cabeça até ver os olhos dela se
arregalarem, o medo saindo de pupilas negras, íris marrons e brancos injetados. Todos brilhando
dourados em um corredor escuro.

"Houve julgamentos. Acho que não... eles não estarão mais aqui. Mas temos que ir,
Hermione. Agora."

Com isso, ele dá um passo à frente, enganchando o braço em volta do cotovelo dela e tentando
puxá-la o mais suavemente possível. Ele não quer puxá-la. Ela parece tão firme quanto uma folha
solitária de grama crescida. Uma única rajada de vento poderia derrubá-la.

"E quanto... Rony? Onde está... ou Justin? Eles não foram" – ela engole as palavras derramadas em
pedaços quebrados – "capturados, certo?"

"Não sei."

Ela puxa de volta contra ele. Eles só conseguiram dois pés de qualquer maneira. Ela parece
assombrada, assombrada. Um espectro ou uma aparição ou algo assim a um passo de se decompor
e a única coisa que a mantém unida é o horror por trás de seus olhos.

Como se o horror fosse uma coisa que os mantivesse hoje em dia. Que motiva, inspira e persevera.

De certa forma, ele supõe que sim.

"O que você quer dizer com não sabe?" Sua voz arranha, gravada com medo.

"Quero dizer, eu não sei." Ele a puxa novamente. Eles estão parados em um corredor do lado de
fora dos porões. Ainda é cedo e o sol ainda não nasceu, mas as chances de ninguém passar
certamente não são zero. Draco já se deparou com Greyback neste mesmo corredor e um ladrão
dentro dos porões. Este lugar não é desprotegido.

O senso de urgência de Hermione é honestamente trágico. E ele teme que isso possa matá-los.

Estar disposto a arriscar sua vida e realmente sacrificá-la são duas ideias totalmente diferentes e
Draco prefere muito uma à outra.

Ele rola a varinha de sua mãe em sua mão esquerda, palma úmida de suor nervoso. Provavelmente
sangue também. Ele não quer olhar para descobrir.

"Você veio aqui sem Ron?"

Draco quase não ouve a pergunta dela. Está tão quieto quanto as insinuações flutuantes de um
nascer do sol iminente, erguendo contrafortes milenares acima deles.

O fato de ela ainda não estar se movendo, não o seguindo, o enche de uma nova e estranha
preocupação. Ela passou por mais do que qualquer pessoa que ele conhece, mais do que ele, ele
está mesmo disposto a admitir. Ele não pode deixar de se perguntar se isso fez algo com ela. Há
uma luta e raiva e uma vontade claramente definida de viver em chamas atrás de seus olhos, mas
seu corpo está estranhamente quieto, sua voz desconcertantemente calma.

Ele pisa em seu espaço, ombros retos aos dela, forçando seu foco.

"Eu não sei onde ele está. Mas eu disse que não te deixaria. Eu disse isso desde o primeiro dia. Eu
não tenho muito mais em meu nome, você sabe. Mas tenho minha palavra e é a melhor que tenho.
E mesmo que você não queira, eu dei a você. E agora estou aqui, mantendo-o. Como tal, temos
que ir."

"Eles levaram o livro da sua família."

Ele quase desmorona contra ela. É tão absurdo que é quase um alívio. Ele quer rir. Ele quer chorar.
"Eu deveria me preocupar com isso? Você é quem precisava disso."

A luz dourada ilumina seu rosto de baixo, fogos queimando em seus olhos quando ela diz: "Eu não
preciso mais disso".

Ela finalmente se move, uma mão fraca roçando a superfície de sua camisa até que a palma da mão
descansa no centro de seu peito, interrompendo o cordão.

"A cobra pode estar aqui", diz ela, a voz mais forte. "Você disse - você sabe como lançar
Fiendfyre?"

"Hermione—"

"Nós podemos queimá-lo. Tudo isso. E talvez tenhamos uma horcrux também. Não posso sair
deste lugar sabendo que é a sede do reino de Você Sabe Quem sem fazer nada. Não depois...
depois de tudo.

"Esta é a casa da minha família."

"Não mais."

Lá está ela.

Levou tempo, mas sua mente encheu seu corpo novamente, disputando o controle de sua
fisicalidade. Ela se endireita, o conjunto de seus ombros combinando com a determinação que
Draco está tentando desesperadamente projetar com sua própria postura. Ela exala antes de olhar
para o corredor. Eles já tiveram tanta sorte que ninguém veio checar com Greyback. Draco não
sabe a que horas eles pretendem buscar Hermione para o julgamento, mas ele não quer estar por
perto quando o fizerem.

A voz desesperada de Hermione flutua entre eles. "Queime e eu irei onde você quiser. Podemos
nos esconder. Eu vou parar de lutar. Mas faça uma coisa – a única coisa que podemos fazer. Vai
machucá-los. E nós precisamos disso."

"Eu não acredito em você", diz ele. Seus olhos voltam para os dele. "Você não vai parar," ele
esclarece, mas já está levantando a varinha de sua mãe. "Mas eu vou fazer isso de qualquer
maneira."

Porque Hermione está certa. Esta não é mais a casa dele. Seus pais fugiram e este lugar não é nada
além de dor encharcada de magia negra.

Fiendfyre se alimenta de magia negra, a engole e a usa como combustível. É quase perfeito demais.
Meses sob o controle do Lorde das Trevas, a Mansão Malfoy está encharcada de fluido de isqueiro,
e Draco segura a chama.

"Dê-me sua mão", diz ele, estendendo a mão. Ela não hesita, mas faz uma pergunta com os olhos.

"Vai exigir muita energia." A autodúvida sobe por sua espinha, ameaçando perturbá-lo. Ele olha
para o cordão ondulando entre eles, brilhante e dourado. "Nós podemos aproveitar isso – como
quando eu nos aparatei usando sua magia. Eu... Ele não precisa explicar mais; Hermione acena com
a cabeça, os olhos fixos no jeito que ela segura a mão direita dele com as suas. Lentamente, ela
levanta a mão dele, colocando-a contra sua bochecha.

O mundo naquele momento é uma coisa derretida e dourada feita de mais magia do que Draco sabe
como conter.

Ele se prepara. Eles estão perdendo muito tempo.

No final, o encantamento vem facilmente. Provavelmente muito facilmente. Muito mais fácil do
que quando o Sr. Goyle os fez praticar no verão anterior.

Draco supõe que funciona melhor quando ele tem algo para alimentar o fogo. E uma saída
também.

Ele envia um dragão feito de chamas para devorar a casa de sua família, atirando-o pelo corredor.

Draco observa por uma fração de segundo, apenas o suficiente para as chamas pegarem, bestas de
fogo se espalhando, devorando tapeçarias centenárias no espaço de uma respiração. Quando ele
olha de volta para Hermione, ela sorri, o rosto ainda em sua mão.

E quando ele corre desta vez, ela está lá com ele.

Hermione

Ela segue a corda mais do que segue Draco. Ela tenta acompanhá-lo enquanto ele corre pela
Mansão, mas todo o seu corpo parece coagulado, um molho escorregadio com óleo e ela está
encharcada. Cada passo é outro mais perto da liberdade, mas mais longe de Draco.

Ele para em uma porta, determinação gravada em uma boca apertada enquanto se vira, claramente
esperando por ela ali mesmo, apenas para encontrá-la ainda a vários passos de distância, a
respiração queimando em seus pulmões.

Seus joelhos e tornozelos e quadris e costelas parecem trêmulos, instáveis, como se qualquer uma
de suas articulações pudesse desmoronar sob ela. E ela não é ignorante quanto ao porquê. Ela mal
se move há dias — semanas, talvez — e estava desnutrida muito antes disso, mesmo que o tempo
deles na casa da Sra. Figg tenha sido o mais tranquilo que ela teve em meses.

A fumaça se acumula ao redor deles, o calor irradiando através da arquitetura de pedra,

transformando a Mansão em um forno. Quase não leva tempo para um feitiço tão poderoso quanto
Fiendfyre causar estragos, e os moradores deste lugar começaram a notar. Quando confrontada
com chamas amaldiçoadas atrás dela, juntamente com gritos cada vez mais frequentes, gritos e
rachaduras de magia, Hermione escolhe empurrar seu corpo o mais longe que puder, pelo tempo
que puder.

Ela simplesmente não tem energia para ir muito mais longe. Ela não tem certeza do que acontecerá
quando sua força falhar. Sua cabeça já está pesada, parece sombria, visões de algodão.

Ela segue Draco porta afora de qualquer maneira, em um chão decorativo macio que tem seus
joelhos quase dobrando. Quando ela tropeça, ele passa um braço em volta da cintura dela e a
arrasta com ele.

Lá fora deveria parecer mais seguro, mas é tão alto quanto, o fogo talvez mais. Hermione
cambaleia até parar entre duas estufas e se inclina contra o vidro.

Pontos de Draco. "Aquela linha de árvores. Nós apenas temos que chegar a essa linha de árvores."
Na escuridão antes do amanhecer, pintado de laranja por uma chama crepitante atrás deles, ela mal
vê uma sombra à distância.

Ela não pode dar mais um passo. Ela está prestes a dizer isso a ele, eles estão no ponto em que ele
vai ter que levitar ela, talvez até atordoá-la, apenas para levá-la pelo resto do caminho, quando
várias janelas explodem na lateral da Mansão.

rajadas de ar terrivelmente quente sobre eles, mesmo à distância que eles já escaparam. Hermione
observa com uma espécie de fascínio mórbido, tendo como pano de fundo vários gritos à distância,
enquanto um rebanho de esfinges de fogo salta pelas janelas agora abertas antes de bater de cabeça
em pedras de fundação, pilares e portas de madeira inflamáveis.

A Mansão Malfoy vai desmoronar, e está em chamas há apenas alguns minutos. Se ela tivesse
mais energia, Hermione poderia ter dito a Draco como sua magia é impressionante. Magia sombria
e horrível, mas impressionante ao mesmo tempo.

Então, de repente, não são apenas criaturas mágicas feitas de chamas saindo da Mansão, são
Comensais da Morte e ladrões também. Hermione se encolhe, encostada em uma estufa de vidro,
quando uma seção inteira de parede no andar térreo explode para fora.

Ela está tendo problemas para acompanhar, acompanhar tudo o que está acontecendo. O delírio e a
exaustão envolveram seus membros, rastejando como trepadeiras invasivas através de sua corrente
sanguínea, roubando oxigênio e energia. Manchas pretas salpicam sua visão.

Ela ouve gritos. Feitiços. Nenhum dos quais parece ser dirigido a ela ou Draco, mas ela acha que
provavelmente foi apenas um acaso. Há muita coisa acontecendo, eles são bastante comuns quando
comparados a tempestades de fogo gigantes e amaldiçoadas que engolfam a enorme mansão diante
deles.

Draco está gritando alguma coisa também, as mãos nos ombros dela, empurrando-a.

"Temos de ir." Ela registra depois que ele diz várias vezes. Seu rosto é selvagem, em pânico, o
mesmo rosto assustado e impossivelmente humano que ela conheceu além do horrível sorriso de
escárnio e dos comentários zombeteiros que ela achava que eram tudo o que o fazia. O sangue
secou na lateral de seu rosto. "Nós temos que ir," ele diz novamente, a voz elevada acima do rugido
de uma fogueira, de pânico.

Dos escombros explodidos ao lado da mansão, algo totalmente em preto e branco tira a atenção de
Hermione da sugestão muito razoável de Draco.

Sua respiração a deixa.

Pitch vestes pretas e pele totalmente branca. Mesmo a uma distância considerável no escuro,
Hermione praticamente sente todas as feições de cobra de Voldemort deslizando contra ela.

Ele se move como se seus pés não tocassem o chão, e desliza misteriosamente sobre gramados
carbonizados, lançando encantos de proteção graciosos e descuidados enquanto bestas forjadas
pelo Demônio o atacam. Eles se dissolvem contra uma barreira de água como se fossem pouco
mais que um truque de festa.

O aperto de Draco ao redor dos ombros de Hermione se torna doloroso, os polegares cavando nos
pedaços macios e carnudos dela não feitos exclusivamente de osso quebradiço.

"As árvores!" ele grita, a poucos centímetros do rosto dela. As chamas se transformaram em um
rugido, o único som dentro de sua cabeça. "Nós só temos que chegar a-"
Ele para quando aponta para o caminho entre as estufas, para a linha das árvores e seu destino.
Mais fácil de ver à medida que o fogo cresce, pintado em uma laranja dançante.

Draco inclinou a cabeça, um visível tremor de descrença. Hermione segue a surpresa dele e mal
tem tempo de registrar o choque antes de Justin se chocar contra eles, muito impulso em caminhos
decorativos de areia.

Draco a segura firme. Caso contrário, ela absolutamente teria caído. Ele empurra Justin de volta,
raiva ganhando uma briga com confusão em seu rosto.

Justin ofega, "Eu mandei uma mensagem para Ron - eu não posso acreditar que você está aqui -
e Merlin, Malfoy, onde você..."

Draco o interrompe. "Eu tenho isso sob controle."

O olhar chocado de Justin o paralisa, os olhos vagando além deles para a Mansão. O terror o
encharca, o medo que Hermione nunca viu no rosto de Justin antes.

Nunca.

E ela lutou batalhas com ele

Ela e Draco olham para a Mansão ao mesmo tempo.

Voldemort os avistou, está indo direto para eles.

Uma boca cheia de presas se estende; ele levanta sua varinha.

Hermione não pensa. Ela lança um feitiço de escudo fraco e se joga em Draco, desesperada para
escapar da maldição de Voldemort.

Eles atingiram o chão, emaranhados, derrubando Justin também, assim como um clarão verde
brilhante estala com uma queimadura como enxofre acima deles.

A maldição da morte se comporta como um relâmpago de várias maneiras, seria muito interessante
estudar em um ambiente seguro e controlado. Hermione sente a maldição porque sente mais falta
deles do que vê ou cheira, porque parece uma tempestade de raios. Erguendo os pelos finos dos
braços e da nuca, um tamborilar como a eletricidade precisando de uma tomada.

Ela pensa as coisas em conjunto com os sons engasgados que escapam dela quando ela atinge o
chão, o plexo solar se conectando com um dos cotovelos de Draco. Ou talvez o sapato de Justin.

Ela registra apenas duas coisas adicionais em um piscar de olhos antes que outro flash verde estale
no ar.

Justin está se arrastando para trás, longe deles, tentando escapar. Já a vários metros de distância.

Enquanto Draco só consegue colocá-los de volta de joelhos antes de parar de se mover

completamente, esmagando-a contra seu peito com o mesmo tipo de força que ela está usando para
se agarrar a ele.

Ambos largaram suas varinhas. Eles não podem escapar disso.

Draco percebeu o quão perto eles estão da morte e ele a está segurando forte. Não é nada parecido
com como Hermione imaginou que ela poderia morrer, em todas as muitas e horríveis iterações
que ela se torturou com mais de um ano de noites privadas de sono e pesadelos acordados,
constantemente esperando sua própria morte a qualquer momento.

É com um estranho senso de ironia que ela aceita isso como o melhor cenário, considerando todas
as coisas.

Prata se mistura com ouro, borra com lágrimas, se mistura com verde, quando a maldição da morte
os atinge.

A magia de Hermione—

A pele dela-

Sua alma—

Rachaduras escancaradas para o mundo ver enquanto ela agarra Draco com tudo o que ela tem.

Ela não se lembra de quase nada depois disso. Mas ela se lembra da memória. Um fio disso. O que
não é possível.

Mas o que é a magia senão coisas impossíveis tornadas possíveis?

 Chapter 30

Hermione

Hermione não está exatamente morta.

Ela deveria ser.

Mas ela não é.

A confusão vem à tona antes que sua consciência o faça, o cérebro é um ser de perguntas antes de
ser um ser dela.

Ela acorda em um lugar desconhecido. Calmo, relaxante, quente: em paz. Em uma cama macia,
envolta em lençóis mais macios. Cheira a linho e algodão, brisa de verão e a alegria revigorante do
ar fresco. Não há morte, nem medo. Sem sujeira e sujeira e o valor de um dia de sujeira.

Dores e dores familiares ecoam sob sua pele, mais maçantes do que há muito tempo. De muitas
maneiras, ela se sente curada, inteira. Ela tem zero sensação nos dedos truncados da mão direita e é
uma bênção estranha e linda.

No momento em que seus olhos se abrem, lutando contra uma luz amarelo-manteiga flutuando em
raios de sol e partículas de poeira, um elfo doméstico aparece ao seu lado.

A coisinha imediatamente empurra uma poção para os lábios de Hermione. Cansada demais para
resistir, cansada demais para ficar irritada por ter um elfo doméstico esperando por ela, ela bebe. A
poção entorpece ainda mais suas dores. Ela é presenteada com um copo de água em seguida.

As entranhas de Hermione parecem secas como papel e desesperadas por alívio. Ela pega a água e
congela, um suspiro arrancado de sua garganta pela visão de sua própria mão.

Os dedos perdidos não são surpreendentes. Que a mão dela parece quase curada, é. Hermione não
se importa com ela há algum tempo, mas alguém claramente está cuidando dela. Mais
surpreendente do que seus dedos perdidos - mais surpreendente do que encontrar-se viva quando a
última coisa que ela se lembra é um flash de luz verde, uma maldição da morte enviada pelo
próprio Lord Voldemort - são os raios como teias de aranha em sua pele. Prata e ouro, levemente
brilhando, ela parece que sua pele se abriu e suas entranhas iluminadas estão se derramando.

Ela engasga com a água, tentando fazer muitas coisas ao mesmo tempo: insistindo para a elfa que
ela não precisa de ajuda, hidratando seu corpo ressecado, levantando-se do que pode ser a cama
mais confortável do planeta.

Quando Hermione se levanta, o copo em sua mão está vazio, mas o elfo ainda paira, expressando
ordens severas sobre como Hermione deve descansar. Em vez disso, ela se arrasta até o espelho da
cômoda do outro lado da sala. Ela espera mais resistência de seu corpo, mas funciona
surpreendentemente bem. Choque ao se sentir firme se transforma em choque por outra coisa
quando confrontado com seu reflexo.

Rachaduras de relâmpagos atravessam cada superfície visível de sua pele. Ela espia pela frente da
camisa arejada que está vestindo e encontra raios nas superfícies não visíveis de sua pele também.

Seu rosto, seu peito, seus braços, suas pernas. Ela parece ter caído de uma altura suficiente para
rachar, mas não quebrar, prata e ouro vazando.
"Ninguém mais vê."

Hermione gira e encontra Draco parado na porta. Ela está tão impressionada com a visão dele de
pé em um lindo quarto encharcado de luz solar exuberante que quase a distrai de como ele também
usa relâmpagos brilhantes em seu corpo. Igualmente dourado e prateado para combinar com o dela.
De certa forma, é assustadoramente bonito. Ele parece irreal, parado ali com seu cabelo louro-claro
realmente lavado, estilizado longe de seu rosto anguloso, um leve brilho vazando de rachaduras em
forma de relâmpago em sua pele.

"Pelo menos, os humanos não podem," ele continua. Ele gesticula para a elfa ainda preocupada aos
pés de Hermione. "Minette aqui diz que pode. Mas os curandeiros, depois da batalha...

"Batalha?"

"Você provavelmente deveria se sentar."

Hermione imediatamente fica tensa. "Eu não sou uma donzela de vontade fraca com uma
constituição delicada, Draco."

"Estou ciente." Ele entra totalmente no quarto com ela. Apesar de parecer saudável, ou pelo menos
mais saudável, e sob o relâmpago fraturado cruzando sua pele, a exaustão pesa muito em sua
linguagem corporal. "Mas você provavelmente deveria se sentar de qualquer maneira. Você esteve
inconsciente por algum tempo e desnutrido por muito mais tempo do que isso. Ainda não sabemos
— ninguém sabe — como eles o trataram. Mas é seguro aqui. Você está seguro. Então não seja...
teimoso. Tudo bem descansar."

O pulso de Hermione bate alto, ocupado contra sua pele. A segurança parece improvável, mas ela
não tem motivos para não confiar nele. Relaxando à força, ela afrouxa o aperto na cômoda e volta
para a cama. Por mais que ela não queira admitir, o colchão macio e as cobertas quentes parecem
uma felicidade. Celestial o suficiente, ela poderia afundar neles e nunca mais sair.

Draco se abaixa na cadeira ao lado da cama dela. Ela se pergunta, brevemente, por que a cadeira
está lá para começar.

"Eles tentaram nos reviver não muito depois da batalha, mas você estava muito doente. Você
esteve em St. Mungus por vários dias e foi liberado aos meus cuidados ainda ontem. Ele faz uma
pausa, conjurando água para encher seu copo vazio.

Hermione pega o copo, mas não bebe. "Fui liberado... aos seus cuidados?"

A pergunta sai empolada, lenta. Ela saboreia as palavras tanto quanto as fala, buscando a inverdade
que deve estar escondida no rol das consoantes ou na cadência nas vogais.

Ela sabe o que eles passaram juntos. Suas circunstâncias estranhas, arcanas e compartilhadas. Mas
St. Mungus? Ela não consegue entender por que alguém em sã consciência a deixaria aos cuidados
de Draco Malfoy.

Sua mandíbula fica tensa, um músculo subindo pelo pescoço flexionando enquanto seu olhar
desliza para a janela atrás da cama.

"Você teve – momentos de lucidez. Eu também estava doente, por um tempo. Eu tenho que
agradecer a Weasley, de todas as pessoas, pelo fato de que eu não estou atualmente em uma cela de
prisão. Embora eu ache que eles ainda estão decidindo se vão ou não me prender mais tarde. Mas,
por enquanto, estou livre. E você está sob meus cuidados, neste lugar, porque você pediu para
estar.
"Eu pedi para ser."

"Você fez. Você foi bastante insistente, na verdade. Quando seu olhar volta para o rosto dela, há
algo suavizado atrás de seus olhos, derretido em seu olhar.

Hermione pisca. Ela não se lembra de nada. Apenas prata e ouro e uma sensação de lar.

"E o que-é este lugar?" Hermione levanta a cabeça, girando para vislumbrar pela janela. É uma
posição estranha para se estar, acordando em um lugar desconhecido quando ela esperava estar
morta, sabendo muito pouco de suas circunstâncias. Ela é grata pela janela, que ela pode ver além
desta sala.

A ironia não está perdida para ela. O tratamento dado a Draco no Chalé das Conchas parece
excepcionalmente cruel.

"França", diz ele simplesmente.

"Propriedade da sua família?"

Ele concorda.

"Seus pais?"

"Aqui não."

"E a... guerra? É isso?"

A boca de Draco faz uma coisa engraçada. Esticado entre o aborrecimento e a alegria. Hermione
luta para catalogar a forma como seus olhos se enrugam com a expressão, a forma como sua
postura relaxa.

Ele tira a varinha do bolso da calça, olha solenemente para ela e a gira duas vezes entre os dedos
antes de colocá-la nos cobertores ao lado dela.

"Você sabia que quando eu desarmei Dumbledore naquela noite na torre de astronomia, eu me
tornei o dono da varinha das varinhas? Dezesseis anos de idade. Mim."

O corpo de Hermione cora com alfinetadas, antecipação empurrando contra suas vísceras. É uma
sensação de descoberta prestes a ser feita, de uma respiração presa no fundo de seus pulmões por
vários batimentos cardíacos enquanto ela espera, expectante.

Draco encontra os olhos dela, levantando os olhos da varinha.

Um relâmpago em sua bochecha brilha mais forte quando ele inala.

"E você sabia," ele continua, "quando Ronald Weasley me deu um soco na minha cara e roubou
minha varinha enquanto eu estava sangrando em uma praia que ele então se tornou o legítimo
mestre da varinha mais velha?"

Ele respira fundo novamente e se recosta na cadeira. "E você sabia que quando eu dei um soco nele
naquele Campo de Quadribol esquecido por Deus, porque eu nunca tirei minha varinha do chão,
ele ainda mantinha tecnicamente a propriedade? E mesmo quando ele finalmente me devolveu... a
lealdade ainda era para ele?

Draco estende a mão, quase hesitante, e pega sua varinha novamente. Ele estreita os olhos,
examinando-o.
"Minha varinha... tem sido uma espécie de proxy para a varinha de ancião todo esse tempo."

Quando fica claro que ele terminou, Hermione faz uma pergunta. Todo o seu corpo parece
apreendido, eletrificado. Ela se pergunta se seus relâmpagos brilham como os dele.

"Como você pode..." ela para.

"Resolver aquilo? Nós vamos. Disseram-me que foram necessários vários Indizíveis e dois dias de
interrogatório com Weasley, mas aparentemente as pessoas começam a fazer perguntas quando um
grande idiota ruivo marcha direto para a propriedade da Mansão Malfoy, encontra Hermione
Granger no chão - eu estava no chão para, lembre-se , mas eu não acho que ele se importou tanto
com isso – e continua a derrubar o Lorde das Trevas com um único feitiço usando minha varinha."

Hermione pisca. Nesse piscar de olhos vive uma pergunta que sua boca, garganta, pulmões e
cérebro não conseguem formular: o quê?

"Aparentemente, ele lançou uma maldição da morte sem pensar duas vezes. E a varinha mais velha
simplesmente... não resistiu.

Antecipação parece medo, talvez alívio.

"Você sabe quem é..."

"Morto, Hermione."

"Mas a cobra?"

Draco balança a cabeça em um único movimento para frente e para trás. Sua boca aperta antes de
abrir a mandíbula. O pavor paira no espaço silencioso entre a pergunta dela e a resposta dele.

"Eles disseram que Longbottom cuidou disso. No fim."

Hermione solta um suspiro incrédulo. Ela não aguenta mais, sua pele está viva, zumbindo, lutando
contra a descrença. Não poderia ser tão simples. Essa definitiva. Não poderia—

"E é isso?" ela pergunta.

"É isso."

— Tudo acabou enquanto você e eu estávamos inconscientes? Ela não sabe como articular a culpa
explodindo na boca do estômago. Quando importava, ela não era capaz de ajudar.

"Não acho que inconsciente seja a palavra certa para isso."

Seus olhos saltam para os de Draco. Ela estava olhando para o padrão de relâmpago em suas mãos.
No espaço onde ela costumava ter três dedos.

"Fomos atingidos por uma maldição da morte", diz ela.

A boca de Draco se aperta. "Fomos."

"E nós sobrevivemos."

"Nós fizemos."

"Eu deveria perguntar como. Mas acho que sei." Ela está familiarizada com marcas em forma de
relâmpago resultantes de maldições de matar. Seus seios da face ardem e tudo o que ela pode ver é
cabelo preto, óculos e olhos verdes.

"Bem, por favor, compartilhe. Essa parte nem mesmo o Indizível foi capaz de explicar quando
acordei, não que eu tenha contado a eles minhas próprias teorias. Mas eu ficaria encantado em
saber o que seu cérebro brilhante descobriu. Ele cruza os braços e quase, mal, parece um pouco
presunçoso. Como talvez ele possa ser essa pessoa atingida por um raio na frente dela e o mesmo
garoto sarcástico que ela conheceu em seu passado.

Agora, porém, não há crueldade em seu rosto. Quase parece que eles estão compartilhando uma
piada. Ou talvez, um segredo devastador.

"É o vínculo, não é? Magia de almas gêmeas. Nos protegeu? Foi o amor que protegeu Harry
quando ele era bebê." Sua respiração fica presa. — Mas você e eu...?

"A magia da minha família é alimentada por séculos de amor. Quase um milênio disso."

Ela limpa a garganta da incerteza brega que a obstrui. É uma magia linda, uma magia interessante,
um tabu e questionável e dela quer ela queira ou não.

"Você acha que é por isso que temos isso?" Ela traça um relâmpago na parte interna de seu
antebraço, cotovelo ao pulso.

"Eu faço." Ele parece menos certo desta vez. "Espero que possa desaparecer como o cordão.
Mesmo que ninguém mais veja, não posso dizer que quero ficar assim pelo resto da minha vida."

Pela primeira vez desde que acordou, Hermione percebe que não há corda prateada entre eles.

"Acabou de novo?"

Draco gesticula para si mesmo, para uma rachadura particularmente profunda vazando com uma
mistura de luz prateada e dourada. "Ainda está... aqui. Queimando-nos de dentro para fora, ao que
parece."

Talvez chocada com a enormidade e a simplicidade e a qualidade irreal de tudo sobre sua
existência naquele momento, Hermione diz a primeira coisa que lhe vem à cabeça. Um factóide
errante derramou com o tipo de entusiasmo que ela já teve por tantas coisas.

"Você já viu uma árvore atingida por um raio? O tipo que foi inflamado por dentro? Ela segue o
padrão em sua pele, o olhar percorrendo sua bochecha, seu pescoço, assumindo os lugares que
atravessam seu peito sob a camisa, e emergindo novamente em seu antebraço, onde racha na parte
superior da mão, borbulhando nas pontas dos dedos.

A mão direita de Hermione se contorce com uma memória fantasma de dedos que ela não tem
mais. Pelo menos não há dor.

"Isso soa como algo que mataria uma árvore", diz ele.

"Nem sempre. Às vezes, eles crescem em torno disso."

Em sua convalescença, Hermione começa a fazer suas refeições na varanda anexa ao seu quarto. A
vila de Malfoy fica em algum lugar em uma zona rural isolada, cercada por prados ondulantes
repletos de flores silvestres. É uma propriedade pequena quando comparada à Manor em Wiltshire,
pelo menos pelo que ela viu, mas é dolorosamente adorável.

Ela imagina que a falta de medo e estresse e a guerra iminente e a morte têm algo a ver com isso.

É uma charmosa casa de campo, majestosa sem ser uma verdadeira propriedade. Por quão cansada
ela está, por quão desgastada, ela acha o lugar perfeito para se recompor. Depois de tanta
insegurança de onde ela vai dormir, o que vai comer, se vai sobreviver, um lugar seguro com
comida e conforto e paz é uma coisa quase inacreditável. Ela não acredita na maioria dos dias,
descansando com um livro ao sol ou redigindo correspondência para Ron em casa.

Ron, que agora é um herói, cheio de culpa pela guerra.

Eu não mereço isso, ele escreve. Eu nem sabia que a cobra estava morta. Eu não tinha ideia sobre
a varinha. Esqueci todas as estratégias que fiz no segundo em que te vi no chão. Fui imprudente e
tive sorte. É isso. Estão me oferecendo empregos. Dinheiro. As pessoas querem me conhecer,
querem que eu endosse coisas.

Ele não parece acreditar nela quando Hermione escreve de volta dizendo que essas coisas não são
mutuamente exclusivas com sua bravura, com o fato de que ele terminou o que Harry começou.
Ron desvia, dizendo que ela também é uma heroína de guerra. Ela não sente. Ela é capaz de
oferecer a Rony o apoio e a lógica que ele precisa enquanto ainda sucumbe às suas próprias
inseguranças. Nunca antes em sua vida ela se sentiu tão falível, simplistamente humana.

Além disso, ela gosta do silêncio neste lugar com Draco sobre a ideia de fama e entrevistas e
esforços de reconstrução. Por enquanto, ela está admitindo a derrota, ou pelo menos, um limite. Ela
precisa descansar. Ela precisa se curar.

Draco dá a ela espaço para fazer isso. Demais, ela percebe com um sobressalto perturbador na
boca do estômago. Ela se acostumou à companhia dele, a dividir espaços com ele.

Em uma tarde tranquila ocupada apenas pela brisa e pelo farfalhar de flores silvestres e grama alta,
uma semana depois que Hermione acordou neste lugar, ela pede a Minette que convide Draco para
tomar chá com ela.

Ele não aparece por mais de uma hora. É uma casa grande, mas nem de longe tão grande. Ela se
pergunta como ele estava enrolando, o que ele fez. Ou se ele tinha debatido em recusar todos
juntos. Mas quando ele aparece, ele fica quieto perto da mesinha na varanda até que ela insiste que
ele se sente.

O chá deles é um assunto silencioso, embora não seja desconfortável. Eles observam o pôr do sol
sobre as flores silvestres, enquanto os vaga-lumes ganham vida entre as altas gramas do prado e os
salgueiros caídos espalhados.

"Sinto que não fiz o suficiente", diz ela enquanto o último piscar de luz do dia desliza sob o
horizonte. Ela olha para frente, observando o prado, mas ela percebe a forma como a cabeça de
Draco vira em sua periferia.

"O que?"

"Estávamos inconscientes quando tudo acabou. Eu literalmente perdi. E antes disso, eu era um
prisioneiro. E antes disso eu - eu não sinto que fiz o suficiente." Ela sente Draco prestes a
interromper com uma réplica. Ela segue em frente. "E sim, eu sei que fiz muito para manter todos
juntos quando as coisas estavam terríveis. E eu sei que isso é... valioso à sua maneira. E há outras
coisas que fiz que foram úteis, mas... — ela interrompe com um suspiro. "Eu só. Eu me senti
impotente, no final."

Draco está quieto de uma forma que ocupa grande parte da varanda. É uma quietude ocupada,
barulhenta. Ele soa com os pensamentos não verbalizados em sua cabeça. Finalmente, ele se vira e
enche o chá dela do bule entre eles. Ele reabastece o seu. Ele olha para o horizonte novamente.

"Você não tem que fazer tudo sozinho, você sabe. Eu preferiria que fosse Ron Weasley quem
derrubou o Lorde das Trevas depois de tudo isso? Não, claro que não. A indignidade que todos
devemos sofrer agora. Mas estou feliz por não ter que ser você? Ou eu? sim. Muito mesmo. Porque
agora podemos estar aqui. Agora estamos seguros."

"Aqui é muito tranquilo."

Outro trecho agonizante de silêncio passa. E então, finalmente, ele concorda. "Isto é."

Pouco depois, ele volta para casa e volta para onde quer que vá para passar o tempo.

Quando Hermione pega seu chá, ela vê que alguns dos relâmpagos descendo seu braço se
estreitaram, rachaduras começando a fechar.

Hermione uma vez perguntou a Draco, enquanto no meio de seu próprio pânico, por que ele não
parecia afetado pela guerra acontecendo ao seu redor, por que ele parecia tão irritantemente
controlado enquanto Hermione exigia toda a sua força para não desmoronar.

Em um campo francês isolado, seguro pela primeira vez em semanas, meses, anos, é quando Draco
finalmente desmorona.

Ela ouve através das paredes: gritos, suspiros e ataques de pesadelos que tiram os dois do sono. Ela
os ignora nas primeiras duas semanas, agarrando-se desesperadamente à sua própria sensação de
segurança, à primeira vez que conseguiu descansar, e descansar completamente, em mais tempo do
que gostaria de lembrar. Quando a angústia dele a tira do sono, Hermione lembra a si mesma que
está segura. Porque ela nunca considerou que não está segura aqui, mesmo em um lugar
estrangeiro com Draco Malfoy.

Ela pode sair quando quiser, se quiser. Talvez seja uma surpresa para os dois quando ela opta por
não fazê-lo. Ela manda uma coruja para Ron a cada dois dias, sabendo de George, salvo do beijo
de um dementador; de Padma, autorizado a retornar à Grã-Bretanha; de Justin, encontrando a
atenção médica que ele precisa; da Professora McGonnagal, encontrada viva e já de volta a
Hogwarts; de Kingsley, internado em cuidados prolongados em St. Mungo's por sua exposição a
feitiços; de Neville, homenageado a uma multidão de centenas; de tantos, tantos mais. Ela descobre
o que mais emerge das cinzas de sua guerra através do Profeta Diário todas as manhãs.

Hermione reconhece a culpa envolvida em não estar lá, em optar pelas coisas que vêm depois que
uma guerra termina.

E então ela o deixa ir.

Lentamente, ela libera seu controle sobre seu cronômetro de luto, deixando-o se espalhar por todas
as horas de seu dia. Esmagadora no início, mas lentamente se acomodando, diluindo a memória
com o tempo, a dor com a paz.

Enquanto ela encontra progresso, Draco se deteriora.

Quase três semanas depois do que Hermione passou a considerar como sua trégua francesa do
mundo, ela descobre que não aguenta mais os terrores noturnos de Draco. Não fisicamente, porque
eles são perturbadores. Nem emocionalmente, porque eles atacam um ponto fraco atrás das costelas
de Hermione.

O luar prateado se derrama em seu quarto através das portas abertas da varanda. Verão, segurança e
um elfo insistente a convenceram a mantê-los abertos.

Nenhuma corda a leva ao quarto dele desta vez, nem trancas e feitiços silenciadores e o medo do
desconhecido a mantêm fora. Uma sensação em seu peito brilha derretida em vez disso, levando-a.
Ela ouve a voz dele, baixa e carregada, pontuada com suspiros, do outro lado da porta. Ela bate
suavemente, mas entra assim mesmo; ela não chegou tão longe para se ver impedida de entrar.

Draco se senta na beirada de sua cama. Um único abajur em sua mesa de cabeceira difunde uma
luz quente sobre seu quarto, sua forma, onde ele pendura a cabeça sobre os joelhos. Minette está
diante dele, frascos de poções, comida e água pairando ao redor dela, claramente uma oferta para
ajudar a acalmá-lo.

Ele parece totalmente desinteressado em assistência, torso expandindo e contraindo

dramaticamente com sua respiração pesada enquanto ele implora em voz baixa.

"Eu sinto Muito. Eu sinto muito. Minette, eu não queria. Eu não queria... me desculpe.

De novo e de novo e de novo outra vez.

Uma dor pede que ela entre; ela escolhe segui-lo.

Draco dispensa Minette e muda para uma postura severa, incapaz de contato visual quando
Hermione se senta na cama ao lado dele. Ela observa a garganta dele balançar com um gole.

"Por favor, Hermione."

"Por favor, o que?"

Ele não responde.

Lentamente, Hermione descansa a mão em seu antebraço, tentando destilar o conforto do toque.
Ela não tem certeza do que mais ela pode fazer.

Toda a forma de Draco muda quando seus olhos pousam nos dedos perdidos dela; ele se curva para
ela. Ela sente o peso de sua exalação culpada quando ele estende a mão, sua mão encontrando a
dela, gentil com seu ferimento, embora não doa mais.

"Eu tentei", diz ele.

"Eu sei."

"Eu não sei por que é tão ruim de repente. Foi assim?" Ele faz uma pausa. "Você estava com medo
de dormir?"

Com a outra mão, os dedos de Hermione encontram o cabelo na base do pescoço dele. Ela quase
pensa na estranheza de suas circunstâncias, oferecendo a Draco conforto após seus pesadelos. Ela
poderia ter pensado que eles mereciam uma vez, que ele merecia sofrimento. Isso foi há muito
tempo, de fato.
Ela não tem mais espaço dentro dela para esse tipo de raiva. Aqui não. Não para ele. Não quando
uma corda de prata ocupa esse espaço.

"Leva tempo", é tudo o que ela diz.

Seu peito gagueja, os olhos fixos no chão entre seus pés. "Eu matei um deles." Sua respiração fica
pesada novamente.

A mão de Hermione desliza de seu pescoço para suas costas, descansando entre as omoplatas.

"Um elfo. Na Mansão. Minette, ela... ela não vai me dizer quem...

A confissão de Draco é uma onda quente dentro do próprio peito de Hermione, uma erupção de dor
e medo. Dor por ele. Medo por si mesma. Não que ela esteja em perigo, mas pelo que significa
estar assim e saber que não importa a confissão, ela não acha que vai mudar nada. Não neste
momento.

Ela mal pensou nisso, mas ideias nebulosas sobre escolhas e escolhas começaram a se solidificar
entre suas entranhas liquefeitas.

Draco continua respirando pesadamente sob a mão dela. Desmarcado, ele vai começar a
hiperventilar. Essa dor, esse medo, é familiar para Hermione. Assim como o desejo de cuidar dele,
de seduzi-lo das sombras da mente e deixá-lo descansar.

Com um esforço surpreendentemente pequeno, ela convence Draco a voltar para debaixo de seus
lençóis. Ele vai com facilidade, como se a resignação o pesasse tanto quanto sua culpa. Hermione
aperta seu roupão de algodão macio ao redor de sua cintura, totalmente com a intenção de manter
as escassas roupas de dormir que ela usa por baixo delas protegidas da vista, especialmente em
preparação para o que ela fará em seguida.

Com a cabeça de Draco contra o travesseiro, os olhos fixos no teto enquanto sua respiração se
estabiliza, Hermione caminha até o outro lado da cama, levanta os cobertores e se deita com ele.

Ele endurece, mas não se move. Não enquanto ela percorre o espaço do colchão entre eles, ou
enquanto ela se alinha ao longo do lado esquerdo dele. Ela descansa a cabeça no ombro dele e a
mão no peito dele.

Se nada mais, ela escolhe ajudar. É o que ela fez durante toda a guerra. Essa parte dela não deixou
de existir só porque a luta finalmente acabou.

Que sua escolha coincida com uma sensação de calor no centro do peito é inteiramente por
coincidência.
 Chapter 31

Draco

Em julho, Draco toma chá com Hermione quase todas as noites. Eles observam vaga-lumes
navegarem por caminhos familiares entre árvores e grama: uma rotina de ida e volta em ritmo
intermitente. Firmemente, eles não discutem a guerra. Nem uma vez. De jeito nenhum. Nem
mesmo quando uma enorme coruja do Ministério desce perto do pôr do sol no aniversário de Harry
Potter, de todos os dias, entregando o perdão oficial de Draco à revelia. Aqueles que administram a
administração grotesca e inchada envolvida no fim de uma guerra escolheram suas batalhas.

No final, Draco é apenas um Knut em uma economia de guerra inundada com galeões. Ele não
cometeu nenhum assassinato de consequência, ainda era menor de idade quando se envolveu no
pior de seus atos e passou uma parte crítica e crucial da guerra sob custódia ou apoio àqueles que
lutam pelo bem.

Testemunhos de personagens de Ronald Weasley e Hermione Granger evidentemente também não

machucaram. Draco nem sabia que Hermione havia enviado um pergaminho de vários metros de
comprimento testemunhando seus atos, concluindo que o bem superava o mal.

Quando o sol se põe, ele e Hermione se retiram para seus quartos separados. Ele supõe que ela lê, o
que mais ela faria com seu tempo em um lugar com pouco entretenimento além de uma biblioteca
modesta e terrenos amplos?

Draco tenta dormir, mas geralmente falha.

Apesar de se aposentar separadamente, Hermione regularmente acaba em sua cama ao lado dele, o
corpo quente pressionado ao seu lado, presente para seus pesadelos e insônia. Quando ele acorda
com flashes verdes atrás de suas pálpebras, nariz entupido com memórias de enxofre, alma
escancarada, ela o acalma através de seu terror com bondade e compreensão que ele não merece.

Em outra vida, ele a teria odiado por isso. Ele se sente fraco, pequeno, patético. Mas essa vida está
mais distante do que a guerra agora, do que o lugar onde foi travada. Em um novo lugar, um novo
tempo, tudo é diferente. Até mesmo seus instintos.

Esses instintos continuam esperando que Hermione vá embora, e ele não consegue entender por
que ela ainda não foi. Todos os dias, ele pensa que vai acordar e encontrá-la morta, de volta à sua
vida, à fama que a espera como heroína de guerra.

Em vez disso, ele acorda ofegante de um sono irregular para encontrá-la ajustando um cronômetro
em sua varinha, dizendo-lhe que se ele enfrentar sua vida em intervalos de dez minutos, ele pode
conseguir. A maneira como ela dorme com ele é totalmente platônica, e de alguma forma é a
experiência mais íntima de sua vida, confiar em alguém da mesma forma que ele queria que ela
confiasse nele quando as coisas estavam no seu pior.

Deslizamentos e deslizamentos de julho: inquieto e cauteloso. Mas lentamente, curando.

Em agosto, o relâmpago brilhante em sua pele, a dela também, começa a escurecer visivelmente.
As rachaduras ainda estão presentes, mas menos óbvias sem tanta luz saindo. Ele não tem certeza
se é o resultado do tempo, como uma ferida se fechando sozinha, ou se tem algo a ver com como
ele acha que Hermione pode finalmente acreditar nele. Sobre tudo isso. Por que mais ela ficaria
com ele neste lugar tanto tempo quanto ela? Compartilhando a cama dele com mais frequência do
que ela usa a sua própria?

Ela continua acalmando-o quando os pesadelos rastejam nas alcovas silenciosas que o sono se abre.
E enquanto eles estavam lá, seu batimento cardíaco ainda era uma criatura dolorosa batendo sob
sua pele, ele dá a ela a única bondade que ele tem para oferecer. Ele mostra a ela como ele segura a
varinha com a mão esquerda, como ele articula os movimentos da varinha um pouco diferente do
que ela está acostumada. Lado a lado em uma cama macia em um lugar seguro, conjurando
pequenos encantos sob o dossel acima deles, as frustrações de Hermione sobre sua mão machucada
têm um limite natural. Só se pode ficar tão frustrado, tão aborrecido, quando finalmente está
seguro.

Ele vê a frustração dela e a vê empurrando para longe, determinada a aprender. Por mais brilhante
que ela seja, ele suspeita que a competência chegará a ela em pouco tempo.

Quase cedo demais, agosto se foi.

Em setembro, Hermione conta a ele sobre seu aniversário dois dias depois. Draco está tão
atordoado, tão irritado, que quase não ouve a explicação dela.

Ela não queria comemorar quando tantos de seus amigos não teriam mais nada. Mártires não têm
lugar em sua casa de campo, e ele diz isso a ela com uma carranca e uma onda de calor queimando
seu esterno.

Naquela noite, ele deixa de fingir e pega a mão dela quando terminam o chá, levando-a para seu
quarto. Eles deitaram lado a lado na cama dele, lendo independentemente até que ele percebe o
livro dela encostado nas cobertas, com os olhos fechados.

Ele coloca o livro dela na mesa de cabeceira, desliga as luzes e se esforça para controlar sua
frequência cardíaca enquanto dorme. Exige todo o seu autocontrole para não estender a mão por
cima da cama e tocar as pontas dos dedos em sua coluna, não se envolver em torno dela e segurá-la
em seu peito.

Ele não pode discernir facilmente quando aconteceu, apenas que aconteceu. Hermione Granger se
insinuou dentro de seus ossos, estabelecendo-se em sua medula. Um pedaço dele que ele não pode
esculpir, nem deseja.

Setembro desaparece como folhas verdes enferrujando.

Em outubro, o relâmpago em sua pele desapareceu quase completamente. Mas o puxão no peito de
Draco permanece. Eles passaram meses neste chalé agora, ociosos e isolados e encontrando rotinas
calmas e cuidadosas para se recompor.

Hermione sugere uma visita à cidade, onde quer que seja a cidade mais próxima.

"Por que?" é tudo que Draco pergunta quando ela faz a sugestão, surpreso e confuso com a
estranha simplicidade em sua oferta. Passar tempo com ele, e gastá-lo em outro lugar. No mundo
real, onde as pessoas os veriam. Mesmo estranhos em um lugar estranho, parece um salto.

"Nós poderíamos dar um tempo para Minette. Se ela se recusar a ser paga ou libertada, pelo menos
ela pode ter uma noite de folga. E... poderíamos tentar estar perto de pessoas de novo?

Sua voz cadencia com sua pergunta. Ele não tem certeza se é porque ela está perguntando a ele,
perguntando a si mesma ou abrindo uma abertura para que ambos decidam que preferem não.

Mas há algo quase esperançoso em sua expressão, na forma arredondada como suas sobrancelhas
se erguem, os olhos se arregalando. Inexplicavelmente, Draco quer nutrir aquele olhar; ele precisa
ver mais disso. Então ele concorda, pronta e facilmente.

E é assim que ele se encontra em uma pequena cidade trouxa, a civilização mais próxima da
propriedade de sua família. É um lugar pitoresco, de ritmo lento. Exatamente o que ele imagina que
ambos precisam depois de meses de isolamento auto-imposto e, antes disso, uma maré implacável.

"Você tem algum dinheiro trouxa?" Hermione pergunta.

"Eu fiz Minette converter um pouco."

E isso é tudo o que é preciso; eles compartilham uma refeição tranquila em um restaurante trouxa
em uma pequena cidade francesa e é a mais pacífica que Draco já sentiu.

Eles se sentam do lado de fora, embaixo de algo que Hermione insiste que não é mágica. "Apenas
um aquecedor", ela chama. É uma pequena torre de fogo que encharca a mesa com um calor
alaranjado. No equilíbrio certo de luz e sombra, Draco quase pode ver o relâmpago desbotado
rachando no rosto de Hermione. Ele se pergunta se ela vê o dele também.

Quando eles voltam para a propriedade de sua família, Hermione o abraça inesperadamente. Bem
na porta da frente, antes mesmo de eles entrarem. Eles estão pairando em um limiar.

"Obrigada", diz ela, os braços apertados em torno de seu torso. "Estou tão cansado de fingir."

Aquela palavra.

Eles fingiram uma vez antes e foi magnífico.

Draco retribui o abraço, deixando seus braços envolvê-la. "Fingindo?" Ele não tinha percebido que
eles eram. Agora não.

"Está mudado," ela diz enquanto solta as mãos, afastando-se para olhar para ele. "Como fingimos.
Ou, pelo menos, como tenho fingido.

Ele a puxa para dentro, estabiliza a respiração e se atreve a fazer uma pergunta. — Como você tem
fingido?

"Como se não parecesse certo estar aqui. Estar com você. Sim, e eu sei que deveria me importar
mais com a magia e o que ela fez com minhas escolhas, mas... você esteve... nos últimos meses...
Ela faz uma pausa, engole. "É assim que poderia ser? Se fosse real? Paz e sossego e leitura?
Refeições em pequenas cidades fofas? Tempo e espaço para respirar?"

"Se é o que você quer."

"E se eu decidisse que queria voltar para casa? Reformar o Ministério? Reconstruir nossa
comunidade?"

"Tenho muito dinheiro para financiar isso."

"Se eu quisesse ir para outro lugar? Obter uma maestria?"

"Acho que você precisaria primeiro dos seus NIEMs."

"De volta a Hogwarts primeiro, então."

O coração de Draco gagueja. "Eu teria que esperar por você nesse caso. Eu pude ver o que é
aproveitável da Mansão enquanto isso. Voltar a Hogwarts não é uma opção. Só de pensar nisso seu
estômago ficou tenso.

"E se eu quisesse ficar aqui? Para todo sempre? Morar nesta casinha? Às vezes convidar meus
amigos para visitar, às vezes ir à cidade. Mas, na maioria das vezes, fique aqui."

"Depois de tudo, eu ficaria muito feliz em fazer exatamente isso."

"E se eu decidisse em cinco anos, ou dez, que eu estava descansando? Que eu estava pronto para
lutar de novo?"

"Para que?"

Sua mão encontra seu peito, dedos cavando em sua pele. "Não sei. Não sei de nada agora."

Cautelosamente, Draco levanta sua mão para a dela, acalmando o arranhão contra seu esterno. "Eu
já te disse. Eu escolhi. Tenho poucas ambições próprias, exceto a escolha, a capacidade de escolher
as coisas por mim mesmo. E eu tenho feito isso." Draco mal consegue respirar pela forma como
seu pulso troveja.

"E se eu quisesse pesquisar a magia de sua família? Desvendar? Descarregar todas as futuras
gerações de Malfoys dele? Este é o cenário perfeito, não é? Onde tudo começou?"

A resposta de Draco é lenta. "Não é - inteiramente uma maldição."

"Também não é inteiramente uma bênção."

Seu primeiro pensamento ao acordar no St. Mungus depois de ser atingido por uma maldição da
morte foi no cordão; parecia como um relâmpago faiscando em seu peito, carbonizando-o. Doeu
por horas até se acalmar, mas ele ainda se sentia imensamente grato por sua presença. Um lembrete
de que Hermione estava viva em algum lugar, mesmo que eles não o deixassem vê-la.

Ele a observa, preso pela chama atrás de seus olhos. Apenas fora de alcance, ele sente uma linha
de pensamento que só agora percebeu. Seus lábios se abrem para dizer outra coisa, algo brilhante
ou devastador ou ambos, ele tem certeza.

"Você disse que eu teria que escolher. Se eu quisesse. Este." Ela deixa você de fora.

"Eu fiz."

"Eu gostaria de ter a oportunidade de fazê-lo inteiramente por minha própria vontade."

Seu aceno é lento, incrédulo. Ela ainda parece vários passos à frente dele nessa conversa que eles
estão tendo. A dúvida surge. Mas e se ela não o escolher? Depois de tudo isso?

O Tinder pega, uma faísca inesperada que parece um pouco com um orgulho perdido há muito
tempo: mas e se ela fizer isso? Ele gostaria de ganhar isso por seu próprio mérito, ser o tipo de
pessoa que ela escolhe quando tem todas as opções do mundo. "Eu... ajudaria você. Se é isso que
você queria."

Ela solta um suspiro apertado, uma rajada de alívio. "Nós somos tão jovens, Draco. Mesmo depois
de tudo isso. Ainda somos tão jovens."

"Alguns de nós mais do que outros."

Ela abre um sorriso e estende a mão, deslizando os dedos pelo cabelo comprido demais dele,
afastando-o do rosto. Sua pele explode em arrepios agradáveis, formigando sob seu toque.
Existem alguns benefícios para essa magia vibrando entre eles.

"Enquanto isso", ela começa, as palavras um pouco trêmulas, "estou escolhendo de qualquer
maneira."

Quando Draco pisca, parece que seu mundo inteiro se dissolve e se reforma por trás de suas
pálpebras, um breve momento de inexistência, pego por uma coisa inacreditável.

As mãos dela tocam o peito dele novamente e isso inspira um movimento recíproco quase
involuntário da parte dele, as mãos enrolando na cintura dela. Descrença colide com esperança em
uma corrida sob sua pele. Era uma vez, ele nunca poderia ter imaginado estar aqui, querendo isso.

Seus dedos flexionam contra sua cintura, juntando tecido macio em seu aperto. Com uma
respiração trêmula, ela se inclina em seu toque, e com um único passo, ela está pressionada contra
a parede do vestíbulo, encharcada de luz açafrão lançada por arandelas próximas.

Para saber, e saber sem dúvida, ele faz uma pergunta de acompanhamento antes de se deixar levar.
"O que você está escolhendo, exatamente?"

"Vocês. Este."

Ela inclina o queixo para cima.

Ele se inclina.

E pela primeira vez em sua vida, ele beija Hermione Granger.

O vínculo canta, o cordão se desenrolando de dentro de seu peito, enrolando-se ao redor deles. Ele
poderia derreter, saboreando o doce vinho de sobremesa em seus lábios. Começa como uma coisa
suave e hesitante, esse beijo. Totalmente inacreditável. Impressionante como ele nunca a beijou
antes deste momento. Ele não pode imaginar passar mais um dia de sua vida sem ele nunca mais.
Um momento e ele é um viciado. Dê-lhe minutos e ele lutará outra guerra por ela. Horas e ele vai
dobrar magias boas e más.

Um beijo e ele entende completamente a antiga magia de sua família. Ele faria quase qualquer
coisa para manter isso. Mas ele faria mais para mantê-la.

Lento e doce vira rápido, frenético quando Hermione coloca os braços em volta dos ombros dele.
Quando as mãos de Draco apertam sua cintura, puxando-a contra ele. A ressaca está ali, ele a vê.
Certamente ela também deve. Eles entram juntos, e isso os leva para baixo.

É como se todas as vezes anteriores não contassem, ou nunca tivessem acontecido, ou não fossem
suficientes. Não há medo de ficar sozinho, não há fingimento. Este é um desejo real e inegável que
os faz tropeçar pela cabana, até o quarto de Draco que se tornou dela também porque ele não
consegue se lembrar de uma noite nos últimos três meses em que ela não dormiu lá com ele.

A blusa de Hermione cai em algum lugar no chão. A camisa de Draco também. Ela sai de sua saia.
Ele faz uma pausa em seu imperativo de provar cada centímetro de pele entre sua mandíbula e
decote quando suas mãos encontram seu cinto.

"Se nós", ele começa. Ele mal pode acreditar que está prestes a dizer isso, para potencialmente
pausar essas coisas lindas-incríveis-maravilhosas acontecendo com ele. "Se fizermos isso – o
vínculo. Pode... não tenho certeza, mas...
"Está tudo bem", diz ela. "Eu sei. E eu estou bem com isso."

Ele quase cambaleia para trás.

Ele quase chora, uma forte picada na parte de trás de seus seios nasais, queimando em suas órbitas
oculares.

Ela disse quase isso no limiar da cabana, mas não o atingiu até então. Ela é realmente escolhida.
Ela está disposta a ser... algo para ele, com ele. Algo enorme.

Então, talvez houvesse um pequeno medo de ficar sozinha, mas ela esmagou isso agora. Ele tira as
mãos de sua calça e a leva para a cama.

"Eu gostaria de tentar algo", diz ele, apoiando-os até que as pernas dela batem na borda do colchão.
"Eu recebi uma lição uma vez." Ele arrasta os dedos pelas costelas dela, descendo, enganchando a
ponta de sua calcinha. "Gostaria de colocar em prática. Experimente algumas ideias minhas."

Ele quase se perde no olhar sombrio de luxúria que ela lhe dá enquanto ele desliza sua calcinha
para baixo. Seus dedos deslizam ao longo de suas coxas, roçando suas panturrilhas, todo o caminho
para baixo, e ela treme. Ele pode ouvir sua respiração, observando seu peito subir e descer. Ele a
guia para afundar na beirada da cama enquanto ele afunda também, de joelhos.

Seu primeiro beijo é no osso do quadril dela.

Seu segundo, o interior de sua coxa enquanto ele gentilmente encoraja suas pernas a se separarem.

Seu terceiro é exatamente onde ele observou seus dedos todo aquele tempo atrás, fingindo em um
lugar seguro que eles não eram quem eles são. Ele observa o rosto dela, vê-a lutar para não se
contorcer, apoiando-se nos cotovelos, mal apoiada.

Ele move a língua para acompanhar o ritmo que os dedos dela lhe ensinaram. Lentamente, ele
constrói. É uma corrida de cabeça, envolta em nervos e luxúria. Ele está uma bagunça, coberto por
ela, e ele não se importa. Ele tenta outra coisa, pressionando um dedo dentro dela quando ela
começa a ofegar. Ele não pode ceder. Sua mandíbula está dolorida. Mas ela está pingando
e ele quer mostrar a ela o que ele tem a oferecer. Sua língua pode ter cãibras. Mas ele se recusa,
absolutamente se recusa, a falhar nisso. De novo não.

Ela faz um som estrangulado, uma mão levantando dos cobertores, depois caindo novamente.
Como se ela não soubesse o que fazer com isso, o que fazer consigo mesma. É a melhor coisa que
ele já viu: Hermione Granger sem controle e confiando nele para vê-la passar por isso.

Seu queixo se inclina para trás, o peito se expandindo com uma respiração enorme. Então, seus
cotovelos se dobram sob ela e sua cabeça bate no colchão.

Seus quadris levantam e ele a segue. Perseguindo o jeito que ela está apertando os dedos dele, dois
dentro dela agora. Ele quase não acredita quando ela goza, corpo tenso, boceta pulsando.

Ela faz um novo som. Ele estava esperando os ruídos silenciosos e choramingados que ele estava
fantasiando por muito tempo. As que ele aprendeu em uma tenda escura meses atrás. Os que ele
revisita regularmente com a mão em punho em seu pau, desesperado por ela. Mas este som é
diferente. Ela não está se segurando. Ainda é um gemido, mas com sua voz cheia, arrancada dela
com o restante do oxigênio em seus pulmões.

Ele está tão agradecido por poder descansar a língua que ele simplesmente fica ali, com a cabeça
contra a coxa dela enquanto a observa respirar.
Quando ela volta para baixo, ela se senta, olha para ele e desabotoa o sutiã.

Ele mal tem tempo para se maravilhar com seus seios antes que ela saia da cama e desabotoe suas
calças.

"Tenho coisas que quero experimentar também", diz ela. E de alguma forma, é Draco sentado na
cama desta vez e Hermione de joelhos. Seu pênis dói, já tão duro e pesado, mal tendo sobrevivido
ao prazer proximal de agradá-la, que ele quase a afasta no momento em que ela o toca.

Mas ele se entrega, apenas por um momento. Porque ele é ganancioso e ela é linda e ele quer ser
tocado. Quando ele adivinha suas intenções mais tortuosas, lambendo seus lábios enquanto ela se
aproxima, ele sabe que não pode ser muito ganancioso. Ele tem outras coisas que quer fazer com
ela e já está preparado e no limite, pronto para cair.

"Hermione", diz ele, enfiando os dedos no cabelo dela, uma pressão suave segurando-a.

É uma bela visão, o jeito que ela faz uma pausa e olha para ele, todos os olhos castanhos
profundos e lindos lábios rosados, a centímetros de seu pau. Ele empurra para baixo um instinto de
constrangimento. Eles já passaram disso há muito tempo.

"Eu não vou... durar. Se você... e eu realmente gostaria de...

"Eu sei."

Ele pisca.

Ela sorri, e é uma coisa perversa. Ela desliza uma mão até sua coxa e a envolve em torno de seu
pênis. Ela o bombeia lentamente, os olhos fixos nos dele, e é um milagre que ele não o perca ali
mesmo. Ela revira os lábios entre os dentes, como se estivesse reunindo coragem para dizer o que
planeja dizer em seguida.

Ela poderia dizer muitas coisas e enquanto ela mantiver as mãos sobre ele, ele não se importará
nem um pouco.

Ela deixa cair o contato visual. "Se você terminar uma vez, então quando nós..." ela interrompe,
suga uma respiração. "Você vai durar mais."

Ele quer e não quer saber como ela sabe disso. Não que ele se importe. O sangue corre atrás de
seus tímpanos, um rugido surdo. Ainda mais, ele corre para o sul. Ele é tão duro que dói. Suas
bolas estão começando a doer.

"Ok," é tudo que ele consegue. Porque ele acha que ela está se oferecendo para chupá-lo e depois
fazer sexo com ele. Ele literalmente não consegue pensar em uma série de eventos mais
maravilhosa. Ele não consegue pensar muito em nada. Ele flexiona os dedos em seu cabelo.

"OK?" ela pergunta.

Ela se inclina para frente quando ele acena com a cabeça e no momento em que seus lábios tocam
seu pênis, ele está acabado. Um gemido irrompe dele, inteiramente contra sua vontade na forma
como ele atravessa seu peito, passa por seu coração, sobe pela garganta e sai pela boca.

Isso só a encoraja mais, e de repente ela está encolhendo as bochechas e sugando-o para baixo e o
interior de sua boca não parece nada que ele saiba processar. Enterre-o aqui; é uma bela maneira de
morrer.
Tudo o que ele conhece são os cachos dela sob seus dedos e seu coração batendo dentro do peito.
Ela se afasta, balança novamente, faz algo delicioso e debilitante com a língua e ele quase não
consegue suportar. Sua respiração e seus pensamentos e todo o seu ser parecem presos dentro de
sua garganta. Ele consegue uma dura, "Hermione", em advertência. É tudo o que ele tem.

Ela não para, apenas pisca o olhar para ele, segurando seu olhar antes de gemer em torno de seu
pênis e empurrar a vida para fora dele. Ele fica tenso, o calor o inunda, e vem.

Ele nunca, pelo resto de sua vida, esquecerá a visão de Hermione Granger determinada a tomar
tudo, apenas puxando-se de seu pau uma vez que ela engoliu tudo.

O pensamento racional é uma coisa escorregadia, deslizando por buracos em sua cognição feitos
por um prazer penetrante, por uma faca chamada alívio.

"Venha aqui", ele rosna, guiando-a com a pressão de sua mão ainda embalando seu crânio,
emaranhado em seus cachos. Ele se perderá alegremente neles, para nunca mais emergir. Quando
ela se levanta, ele a puxa para seu colo, beijando-a avidamente, inclinando sua boca contra a dela
como se fosse seu único método para encontrar ar, para sustentar sua alma.

Não importa que a boca dela tenha o gosto dele, que ele deva ter o gosto dela; ele não quer nada
além de seus lábios e sua língua e seus suspiros. Seu peito pressiona o dele e acende um fogo sob
sua pele.

Suas mãos encontram o cabelo dele.

Ele encontrou a bunda dela.

Ele quer consumi-la.

Seja consumido.

Perca-se com ela.

Quando ele se separa de seus lábios e beija sua mandíbula em vez disso, ela aperta seus quadris
contra os dele. Ele acende quente. Desejo quente e um tiro certeiro para uma excitação renovada.

"Por favor", ela sussurra, uma rajada de ar quase inaudível quando ele lava na junção abaixo de sua
orelha, exatamente onde sua mandíbula se dobra quando se abre. Com prazer. Prazer que ele
está dando a ela.

Ele segue quando ela finalmente os reposiciona, puxando-o para deitar mais adequadamente na
cama. É no travesseiro dele que ela descansa a cabeça, o cabelo se espalhando ao redor dela. São
seus cobertores que eles deslizam por baixo.

A pele dela desliza contra a dele enquanto ele se acomoda em cima dela, endurecendo rapidamente
enquanto eles se beijam novamente, enquanto ela se contorce.

Segue-se um borrão: as mãos dela sobre ele, a intensidade da pele, o relaxamento de cair na cama.

E a felicidade inacreditável de afundar nela novamente.

Sobrenatural.

Totalmente irreal.

Ele empurra, embalando o rosto dela, respirando do jeito que ela cheira a sabonete fresco, como
suor, como a fumaça do fogo alimentada entre eles.

Peito a peito, ela se agarra a ele. Ele quebra a mão para enfiá-la entre eles, desesperado para
agradá-la. Para fazer isso, e fazê-lo direito.

Talvez porque ela já terminou uma vez, ou porque ele terminou, ou porque eles não estão mais
fingindo, de jeito nenhum, seu corpo inteiro se contrai quando ela respira fundo, os olhos cerrados.

Seu orgasmo ondula através dela, ao redor dele, enquanto ela agarra seus ombros, ofegante e
choramingando. É toda a permissão que ele precisa para se deixar cair também, segurando-a com
força contra o peito.

Eles estouraram dourados, prateados, deslumbrantes.

E quando acaba, quando Draco recupera o fôlego depois do que eles fizeram, o cordão se acomoda
mais uma vez dentro de seu peito. Distante, feliz.

Ele não pode deixá-la ir, ainda não. Então ele continua segurando, pressionando os lábios na pele
dela: ombro, mandíbula, testa.

Em todo esse tempo, o deles nunca foi um romance.

Mas talvez, dada uma escolha, poderia ser.

Notas:

Muito obrigada por embarcar nessa aventura comigo! É difícil acreditar que depois de um ano se
entregando a esse caos, finalmente chegou ao fim! Eu apreciei muito cada comentário, kudos,
perguntas no tumblr, teoria da discórdia, arte e recomendação que vi feitas para esta história! Essas
são as coisas que tornam a postagem de um wip uma parte tão gratificante da experiência do
fandom!

Espero que vocês tenham gostado dessa história tanto quanto eu gostei de contá-la! Muito obrigado
pela leitura!! Vejo vocês na próxima! <3

Please drop by the archive and comment to let the author know if you enjoyed their work!