Jesús Pardo

Yo, Marco Ulpio

Trajano
Planeta
COLECCIÓN MEMORIA DE LA
HISTORIA/
51 Dirección: Rafael Borrás Betriu
Consejo de Redacción: María
Teresa Arbó, Antonio Padilla,
Marcel Plans y Carlos Pujol
© Jesús Pardo de Santayana, 1991
 © Editorial Planeta, S. A., 1991
Córcega, 273-279, 08008 Barcelona
(España)
Ilustración al cuidado de Antonio
Padilla
Diseño colección y cubierta de Hans
Romberg
Ilustraciones cubierta: busto de
Trajano,
Museos Capitolinos, Roma,
y fragmento de fresco pompeyano,
Villa dei Misteri,
Pompeya (fotos AISA)
Procedencia de las ilustraciones:
Archivo
Editorial Planeta
Primera edición: abril de 1991
 Depósito Legal: B. 12.884-1991
ISBN 84-320-4540-3
Printed in Spain —Impreso en
España
Talleres Gráficos «Dúplex, S. A.»,
Ciudad de Asunción, 26-D, 08030
Barcelona
Papel ecológico de Papelera
Echezarreta, S. A.
 Índice

Primera parte/Los elefantes de

Haníbal
Segunda parte/Yo, Marco Ulpio
Trajano
Tercera parte/Lusio Quieto
Dramatis Dei et loci et personae
Índice onomástico
 ***

AD ROMANORUM CIVIUM,
XAVIERIS ARCIS ET ENMANUELIS
BENDALAE, CONSIDERATIONEM,
HUNC LIBRUM MIITO. ITIREM, AB
HYPERBOREO GUALTERIO
TRILLMICHO APPELLATO, EJUS
BENEVOLUM JUDITIUM PETO. CUM
AMICITIA INVETERATA ET GRATO
ANIMO
 ***

Extemae gentes, quibus

tuto ignosci potuit,
conservare quam excidere
malui.
(Preferí dejar vivir a las
gentes extranjeras a las
que era posible perdonar
sin peligro, en lugar de
exterminarlas.)
Augusto, Res Gestae, 3, 2
 ***

ico di Traiano imperatore:

una vedovella gli era al freno
agrime atteggiata e di dolore.
torno a lui parea calcato e pieno
avalieri: e Paquile dell’oro
r’esso in vista al vento si movieno.
miserella infra tutti costoro pareva dir:
nor, fammi vendetta
mió figiuol, ch’é morto; ond’io
m’accoro.
egli a lei rispondere:
aspetta tanto,
 o torni.
ella:
nor mio,
me persona, in cui dolor s’affretta,
u non torni?
ei:
fia dov’io
farà.
ella:
trui bene
che fia, se’l tuo metti in obblio?
d’elli:
i conforta, che conviene,
o solva il mió dovere anzi ch’io muova:
stizia il vuole, e pietá mi ritiene.
Dante, «Del Purgatorio», 76-93
 ***

Formando di disío nuova

persona.
Guido Cavalcanti
 PRIMERA
PARTE

Los elefantes de
Haníbal

Frunció el káiser el ceño y

miró, adusto, al prisionero.
Leónidas Andriéiev,
El káiser y el prisionero
 Poco antes de las calendas de julio
del año 871 de la fundación de Roma,
considerables fuerzas romanas estaban
atascadas en torno a los muros de Hatra,
ciudad pequeña y pobre, pero
importante nudo caravanero, centro vital
de comunicaciones en el sur de la
Mesopotamia romana.
El calor, la sed, el desierto ardiente,
las tormentas súbitas, las moscas
innumerables, se unían a los
contraataques de los sitiados, que
llegaron a poner en peligro la vida del
emperador, cuyo arrojo, con frecuencia
excesivo e innecesario, hizo pensar más
de una vez a su jefe de estado mayor,
Avidio Nigrino, que estuviese tratando
de morir allí.
Trajano, sobre todo con sus
columnas de caballería mauritana,
lanzaba ataque tras ataque, descargaba
andanadas de grandes pedruscos contra
los muros de Hatra, que seguían en pie,
riéndose de sus esfuerzos.
El emperador se volvía intratable.
Sus generales se mantenían a distancia,
porque la camaradería comilitona que
Trajano había fomentado siempre en
torno a él hacía violento su trato cuando
se sentía irascible. A un general, a quien
había llegado a insultar, Trajano fue a
visitarle a su tienda al día siguiente:
puso en sus manos su propia espada, so
pretexto de mostrarle una mella que
tenía en el filo; estuvo así inerme, frente
a él hasta que el otro se la devolvió con
una sonrisa.
Nada de esto cambiaba las
verdaderas circunstancias: después de
anexionar tres provincias al imperio,
después de aniquilar por primera vez en
la historia el terco reino parto, todo el
Oriente romano se había levantado en
armas, y un general romano, Appio
Máximo Santra, quedaba desbaratado y
muerto.
Todo el mundo pensó en Carras al
oír la noticia: la batalla que había
costado a Roma sus esperanzas de llegar
al Tigris, y Trajano temió un momento
por su ruta de regreso a Antioquía.
El calor oprimía como una capa de
plomo, caía sobre la tierra a modo de
rayos invisibles, tangibles casi, que
difuminaban las figuras pesadamente
ágiles de los soldados romanos, daban
al ruido de las voces, a las descargas de
las máquinas de sitio, un tono sordo y
abrumador, como si el sonido hubiera de
aplanarse, escurrirse bajo el impacto de
un trueno mudo.
En aquel desierto, ruidos y
movimientos parecían proyectados en
cámara lenta, prolongándose aquéllos al
tiempo que se frenaban éstos; las
imágenes temblaban a veces
pausadamente en el aire, agitadas por el
calor a contrapelo de todas las fuerzas
de gravedad imaginables, como si el
tiempo aminorase de pronto su ritmo, o
como cuando las nubes parecen objetos
sólidos que vacilan un momento antes de
caer por tierra.
El cielo, inmutable como un mar
cogido en una caja transparente que no
le permitiese cambio, hacía pensar a los
soldados romanos en un techo firme y
sólido: un verdadero firmamento puesto
allí para oprimirlos sin atisbo de
libertad alguno, quizá hasta para
caérseles encima en cualquier momento.
Los que levantaban la vista,
restañándose la frente reseca, pues el
agua, escasa, no les llegaba a los poros,
la volvían a bajar apresuradamente
diciéndose que aquella extensión
implacablemente azul era tan
impenetrable y hostil como los muros
grisparduscos de Hatra.
¿Cuándo habían visto lluvia por
última vez? Nadie lo recordaba: en
Siria, quizá, o a orillas del Éufrates,
viejo y sabio río cuyas aguas les decían:
«No me crucéis, porque olvidaréis
los nombres de vuestras mujeres y de
vuestros hijos.»
¿Cuándo habían visto un árbol por
última vez? Eso sí que lo recordaban: a
orillas de algún río, en las fincas
desiertas de los nobles partos, junto a
los caminos que conducían a ciudades
que los partos abandonaban al invasor.
Los recuerdos de paisajes húmedos
y verdes se difuminaban ahora como
espejismos en la mente de los soldados
galos, hispánicos, pannonios, británicos;
en la de los oficiales italianos se
formaban ya conatos de protesta que las
nubes de moscas apagaban antes que el
respeto al emperador, sumiéndolos en
frenética lucha perdida de antemano.
—Son como los partos —se decían
soldados y oficiales—: llegan en
enjambres constantemente reforzados,
interminables, y desaparecen en
regiones tan lejanas que ni soñar
podemos con perseguirlas.
Las moscas cubrían de llagas el
rostro de los vivos, infectaban las
heridas, enterraban efímeramente bajo
sus masas compactas los cuerpos de los
caídos, contaminaban los alimentos,
hacían peligrosa el agua.
Los cadáveres, hasta que eran
enterrados, sumían en el desánimo a los
veteranos más avezados al espectáculo
de la muerte, pues quedaban como
protegidos por ondas de fuego invisible,
se resecaban en poquísimo tiempo,
momificados para la eternidad, aviso
inmutable de la necedad de querer turbar
el orden centenario que imponía el
Éufrates como frontera entre los dos
imperios. Una frontera permeable al
intercambio constante de hombres,
bestias, mercancías, y cuya desaparición
turbaba gravemente todo el comercio
judío entre partos y romanos.
Esto ni Trajano lo había tenido en
cuenta ni los que lo vieron lo
consideraron importante hasta que
empezaron a oírse malas noticias. «Las
lanzas —decían éstos— horadan
denarios, pero los denarios se mellan
contra las lanzas.»
Ahora empezaba a ocurrir
precisamente lo contrario: lanzas contra
denarios, y a punto habían estado de
ganar éstos.
Trajano se reconcomía: judíos,
árabes y griegos estaban contra él.
Alguna vez había llegado a decirse, en
aquellos meses últimos, que sería mejor
morir allí y dejar la guerra parta en
manos de alguien de toda su confianza.
Se repetía el oráculo de Zeus Kasio,
consultado por él en Antioquía al
principio de la guerra; le había
anunciado, en términos poco equívocos,
su muerte en el campo de batalla.
Él quería permanecer, por lo menos,
en la memoria de sus soldados; morir
paralizado ante un obstáculo salvable le
parecía pésimo agüero. Prefería
interpretar el oráculo según sus propios
intereses.
«El hombre, después de todo —se
decía—, puede más que dios, porque
puede matarse, y dios no. Antes de
desaparecer tengo que volver esta
guerra a su estado anterior de victoria
total. Todas mis guerras son justas,
porque tienen el acuerdo de los dioses;
el delito de los partos es patente: poseen
tierras que necesitamos nosotros para
defender nuestras fronteras.»
Él ya había hecho la paz en Partia a
través de su padre, general triunfador
cuyo espíritu había heredado.
«Con esa paz —se decía— mostré
mi buena disposición; ahora son ellos
los que tienen que aceptarla, de grado o
por fuerza.»
Judíos, árabes y griegos: ningún
general que se precie se enfrenta al
tiempo con todos sus enemigos, sobre
todo si no tienen por qué serlo. Él había
tratado bien a los judíos, y era
filoheleno. En cuanto a los árabes...
aceptaba su derecho a vivir en paz bajo
el dominio romano.
La noticia de la rebelión general en
su retaguardia le llegó en la cumbre de
su gloria, cuando descendía por el Tigris
en una galera suntuosa, a la cabeza de
una flota de cincuenta barcos nuevos,
haciendo frente, incólume, a
tempestades, proa al mar parto, el
primer romano que lo surcaba al frente
de tropas victoriosas, y paró en seco la
interminable cadena de parabienes,
como también sus proyectos de seguir la
ofensiva hasta el corazón mismo de Irán,
hasta el Indus, abriendo así el camino de
la India.
Los incitadores de la rebelión
habían sido los judíos de Mesopotamia
y Asiría, muy numerosos e influyentes,
afincados allí desde tiempos bíblicos,
resentidos por la intrusa fiscalidad
romana, mucho más dura que la parta,
flexible y vieja amiga suya. Los
impuestos romanos les recordaron la
destrucción del templo de Jerusalén, la
dispersión de la población judía
palestina bajo las lanzas romanas. Y
Trajano era un nuevo Alejandro de
Macedonia, defensor del helenismo
odiado: la gloria de la integridad física
contra la circuncisión. La destrucción
del reino parto les dio ánimos de un
próximo triunfo mesiánico.
Los agentes partos fomentaban todo
esto, mientras los judíos de las viejas
provincias romanas orientales se
sumaban con entusiasmo a sus
correligionarios extralimítanos, y
griegos y árabes se veían cogidos en una
ola antirromana de la que no tenían más
culpa que la del cómplice pasivo.
Armenia se levantó entera, y también
numerosos pueblos y tribus recién
dominados por las armas romanas.
La revuelta prendió, sobre todo, en
Egipto, donde los campesinos coptos
llevaban tres años mostrándose
inquietos. Cundió en Chipre, en
Cirenaica, en Palestina. Hubo matanzas
terribles. Egipto entero acabó
liberándose de la tutela romana,
exterminando a cuantos romanos y
griegos no supieron refugiarse en
Alejandría, la única ciudad que resistió.
Balance: tres provincias perdidas
dentro del imperio y otras tres fuera. Y
los partos lanzaron una contraofensiva.
El talento militar y la fortuna de
Trajano estuvieron a la altura de la
crisis, reparando en parte su maltrecho
prestigio: Armenia y Asiría, vencidas,
pero diezmadas; Mesopotamia, vencida
pero horadada por la pústula de Hatra; y
el rey vasallo que hubo que instalar en
Partia, prácticamente situado en
Ctesifronte. Todo prendido con alfileres,
todo insumiso. El avance romano hasta
la India tendría que esperar. Parecía
cómico: para llegar a la India había que
pasar por Hatra.
La involución, tanto militar como
política, era intolerable. Trajano se
decía que todo aquello tenía que ser
provisional: los reyes vasallos están
para ser suprimidos de un plumazo, los
tratados de paz son mera suspensión de
hostilidades: el armisticio es silencio,
no mudez de armas. Pero una voz
interior le decía:
«Fuiste demasiado rápido, Partia no
es Dacia.»
A Avidio Nigrino, el núcleo parto de
aquel vasto reino le recordaba el núcleo
latino del imperio romano: la misma
cohesión, la misma impenetrabilidad
pedernalina: ni Haníbal había podido
con éste, ni ellos podían con aquél.
Nigrino no le dijo esto a Trajano,
para quien el mundo entero era
conquistable con sólo que los dioses le
diesen vida. Incluso ahora, enfermo,
había decidido ir personalmente a
debelar a los rebeldes de Hatra,
unciendo así su prestigio personal a una
picadura de mosca.
Y se reconcomía, enfermo e irritado,
contra aquellos tercos muros.
«Antes —pensaba— nuestro avance
era de provincia a provincia; ahora ni
siquiera de casa en casa.»
Trajano sentía algo ominoso
palpitarle en la cabeza, en las venas.
Veía con intensa nostalgia sus cuatro
años de guerra victoriosa; se decía que
había hecho lo que ningún romano.
Cinco legiones, y columna tras
columna de auxiliares, sobre todo los
jinetes mauritanos de Lusio Quieto,
habían encerrado a toda Armenia en una
tenaza implacable. Y el primer gran
cuadro de su victoria: el rey armenio
Parthamasiris, arrodillado ante él, la
diadema real en el suelo. Y él,
impasible, en lugar de recogerla y
ponérsela en la frente.
Parthamasiris volvió a su carroza
con la frente desnuda, y vio con espanto
que en lugar de sus guardias armenios,
le esperaba una fuerte escolta romana.
Trajano llamó a Critón, el médico de los
pretorianos.
—Para que la emoción no le agite —
le dijo—, sángrale abundantemente.
Parthamasiris, solícitamente
sangrado por Critón, no salió vivo de su
carroza, mientras los legionarios
aclamaban a Trajano por tan serena
victoria.
Lusio Quieto, verdadero rayo de la
guerra, siempre abriendo el camino a las
legiones, cuya estrategia perfecta
impresionaba a romanos y partos por
igual, se movía con fulgurante rapidez,
avanzando en varias columnas
envolventes a lo ancho de un vasto
espacio desconocido.
Los partos eludían los ataques
romanos: su rey, Cosroes, dejaba a sus
gobernadores que se defendieran con
fuerzas insuficientes y bisoñas. Así pudo
Trajano añadir otras dos provincias al
imperio: Mesopotamia y Asiría, y cruzar
el Tigris. Los soldados se disputaban el
honor de ser los primeros, y fueron los
mauritanos de Lusio Quieto quienes, en
espectacular chapuzón, se adelantaron a
todos, mientras los lanchones de los
legionarios los seguían renqueantes
como pencos viejos.
En cuanto los mauritanos tocaron la
otra orilla, se abrieron en abanico con
largos gritos guturales; formaron una
cabeza de puente impenetrable, en la que
entró Trajano a la cabeza de los
pretorianos. Abrazó a Lusio Quieto ante
sus generales, que veían con recelo a
aquel bárbaro, tan afortunado como
Escipión, tan fuerte como Mudo
Escévola.
Al año siguiente, ya con el título de
Óptimo Príncipe, concedido por el
senado, Trajano maravilló a todos por la
rapidez con que se ponía a la cabeza de
distintas columnas, vigilando, a pesar de
su edad, todos los frentes al tiempo.
—Nos das ejemplo, como siempre
—le dijo Lusio Quieto.
 Y él contestó:
—No, soy yo quien sigue el tuyo.
Y ambos se abrazaron ante los
soldados, que los aclamaban golpeando
los escudos.
En el tercer año de la guerra,
Trajano dividió su ejército en dos
columnas: una, siguiendo la ruta de
Alejandro; la otra, la de los diez mil de
Tucídides. Y el avance, como siempre,
sorprendió a lodos por su precisión
impecable y su minuciosa preparación
logística.
Comenzó a notar seria resistencia:
los arqueros partos dificultaban el paso
de los ríos, y él, entonces, decía:
—Mis mauritanos no conocen la
palabra «imposible».
Los lanzaba río a través,
flanqueados por barcazas de
legionarios, y sus caballos eran siempre
los primeros en tocar tierra y dispersar
al enemigo con un desprecio a la vida
que a todos turbaba.
—Esto no es valor —comentó un
centurión—; vencen porque no saben
hacer otra cosa.
Trajano comprendió la frase: el
romano, al vencer, toma una decisión,
opta por la victoria; los mauritanos, en
cambio, actuaban sin conciencia
racional de que hubiera otra posibilidad.
Los bárbaros, quería decir el centurión,
son bárbaros hasta en la victoria.
 Lusio Quieto era un bárbaro: sí, muy
bien, pero sacaba a los otros de apuros
que, sin él, podrían ser graves.
—¡Si llega a estar Quieto en
Carras!, comentó una vez Trajano, y los
que le oían prefirieron no comentar.
Lusio Quieto, alto y nervudo, rostro
de ave de presa, el poco pelo negro
crespo y corto, ojos tan agudos como su
nariz y su barbilla, e igual de oscuros,
pronto siempre a sonreír con sorna,
siempre distante y receloso con los
demás generales, rió mucho al oír esto.
¡Las cúpulas de Ctesifonte, la capital
de los partos, en el horizonte!
Trajano detuvo sus pensamientos,
recordando por un instante la visión
funesta de las grandes llamaradas que
surgían de la tierra, y que sus generales
miraban con inquietud, aunque supieran
de su existencia. Verlas era muy distinto:
altísimas, misteriosas llamaradas,
evidentemente escapadas del infierno.
Trajano dio orden de no consultar a
los dioses: el romano interpreta a los
dioses según sus propias luces, se
responsabiliza ante ellos de su
interpretación.
En plena noche, aquellas llamas,
impacientes por llegar al cielo, parecían
más funestas aún. Y él se volvió a sus
tropas:
—¡Es Marte quien nos las manda,
para iluminarnos el camino!
 Se bajó del caballo, se subió a uno
de los carromatos, encaramándose a lo
más alto de su cargamento para otear
desde allí el horizonte, negro a pesar de
las altas llamas.
—¡Desde aquí veo las torres de
Ctesifonte! —gritó—. ¡Y veo a Cosroes
huyendo! ¡A por él, como cogisteis a
Decébalo!
Un silencio breve, seguido de
carcajadas y aclamaciones, y el ejército
romano siguió su avance, ahora entre
columnas de fuego, que, según les
dijeron luego, a algunos soldados judíos
les habían recordado las que guiaron a
sus antepasados a la tierra prometida.
—Mi tierra prometida —comentó él,
oyendo esto— es la India.
Trajano estaba siempre a la cabeza.
Su figura alta y recia, nada pesadota a
pesar de sus años, iba de grupo en
grupo. Su cabeza blanquísima sobresalía
entre los cascos; blanco anhelado del
enemigo, aquella cabeza estaba
protegida por los escudos de sus
germanos y por la atención constante de
la policía militar, que encontraba difícil
estar, como él, en todas partes al tiempo.
Trajano dirigía los detalles más
insignificantes, formando en su mente un
mosaico cambiante en el que entraban
las guarniciones del Rin, debilitadas por
esta guerra, los judíos rebeldes de
Egipto y Cirenaica y Chipre, y de media
Partia, vencidos o por vencer.
Trajano estaba empezando a pensar
que con los judíos lo mejor iba a ser
tomar una decisión definitiva. Bueno, su
sucesor, porque él tenía problemas más
urgentes. Los judíos compartían con los
germanos y los partos la ominosa gloria
de haber destruido legiones romanas
enteras de un solo golpe.
Todo esto estaba en su cabeza como
la vida y milagros de su más bisoño
legionario, en peligro o victorioso ante
sus ojos. Sabía los nombres de
muchísimos, y las circunstancias y
heridas de muchos más. Su cercanía
mitigaba el calor, humedecía la
sequedad. Pero Hatra seguía allí,
inexpugnable.
Por una ironía, atroz en la
experiencia de un conquistador de
reinos, aquel villorrio caravanero se
había convertido en el centro de la
ecúmene, al que acudían a diario
correos imperiales con noticias,
consultas, catástrofes, buenas nuevas de
todo el imperio.
Sólo los jinetes mauritanos parecían
inmunes al ataque constante del cielo. A
una orden de Trajano, un fuerte
destacamento se adelantó hacia los
muros de Hatra para proteger la
cercanía del estado mayor imperial:
Trajano quería ver de cerca una vez más
aquellos muros, más fuertes que los de
Sarmisegetusa, más tercos que los de
Ctesifonte.
¡Los muros de Ctesifonte! Era la
primera vez que un ejército romano
llegaba victorioso hasta ellos, y con el
enemigo en fuga delante de sus lanzas.
La capital de los arsácidas mostraba sus
muros imponentes, pero los ingenieros
romanos los declararon en seguida
viejos y, a trechos, chapuceramente
reparados.
Esto a Trajano le gustó: indicaba en
Cosroes una mentalidad agresiva, ajena
al fácil refugio de las murallas; y
también que, para los partos, su capital
estaba, mejor dicho, había estado hasta
entonces fuera del alcance de las armas
romanas.
—Lo que Roma coge no lo suelta —
dijo Trajano, ordenando que fuese un
sitio activo, nada de aguardar largas
rendiciones—. Roma no se detiene ante
murallas.
La sorpresa fue recíproca. De pronto
el horizonte se ensombreció de jinetes
partos, y sus oteadores le dijeron que
Cosroes dirigía en persona el ataque.
Los partos sólo defendían con ahínco
sus centros vitales, y nada más vital que
la capital de la dinastía, su centro mismo
de estabilidad.
Él, entonces, dio orden de sacar los
nuevos ingenios de ataque, que eran idea
suya.
 Dispuso el ataque romano con una
densa hueste de jinetes mauritanos,
seguidos por grandes carromatos tirados
por muchos caballos bien protegidos
con mantas de cuero. Sobre los
carromatos había pequeñas balistas
capaces de lanzar grandes pedruscos a
corta distancia. Estos carromatos,
planos y bajos, iban rodeados por el
grueso de los legionarios, y los demás
auxiliares, a ambos flancos, se abrirían
en abanico para hostigar a los partos con
ayuda de los mauritanos, aliviando así a
los legionarios el trabajo inicial de
desgaste y desbroce.
Todo salió a la perfección: las
balistas descargaban sus pedruscos en
tupido granizar; los mauritanos y los
demás auxiliares, pero los mauritanos
sobre todo, hostigaban sin descanso, y
los legionarios atacaron de frente,
incansables, ola tras ola, constantemente
refrescados por contingentes nuevos,
cuidando de no penetrar demasiado en la
masa parta, donde seguían cayendo
pedruscos.
Los romanos avanzaban sin
precipitación, al mismo ritmo que
retrocedían los partos, que acabaron
cercados por los auxiliares,
quedándoles sólo un boquete por el que
Cosroes pudo huir a uña de caballo con
un puñado de sus fieles, hasta que los
legionarios acudieron a cerrar la tenaza
romana. Avidio Nigrino, viendo aquella
inmensa bolsa de seres vivos cada vez
más apretujados, rió, volviéndose a
Trajano:
—Señor, va a bajar mucho el precio
de los esclavos.
—¿Te inquieta? —bromeó Trajano
—. ¿Tienes acciones en alguna sociedad
de esclavos al por mayor?
Pero la emoción rompía, imparable,
su máscara de jovialidad comilitona.
Había llegado a donde ningún
romano, había penetrado por territorios
bárbaros más que Alejandro, los muros
de Ctesifonte se abrían ante él.
Dio orden a Fedimo de tomar nota:
—Una carta al senado, y sus
palabras resonaban como una oración.
De, pronto el silencio se rasgó por
todas partes contra las aclamaciones
estentóreas de los soldados, que
crecieron, infrenables, hasta resonar por
todo el campo de batalla, rodear a los
prisioneros en un círculo de truenos,
rebosar contra las murallas de
Ctesifonte como augurio somero de
catástrofe inminente, mientras él,
impasible, seguía dictando.
Le sacó de esta rememoranza un
centurión que se había apartado para
repararse una de las correas de su
loriga, rota.
—¡Ánimo! —dándole un golpe en la
espalda.
 —Contra los hombres lo tengo,
señor —el centurión levantó un
momento los ojos—; pero aquí luchamos
contra piedras —volvió a fijarlos en la
correa rota—, y contra el cielo.
Trajano siguió adelante. Se sentía
fatigado, tenía mucha sed, pero él nunca
escatimaba esfuerzos ni rehusaba los
sacrificios que exigía al último de sus
legionarios. Aquel día sus generales no
habían podido convencerle de que
montara a caballo.
—Buscad antes caballos para todos
mis legionarios —les dijo, con voz justo
lo bastante alta para ser oído por unos
soldados que pasaban cerca.
Los jinetes mauritanos, cuando
vieron al emperador bien protegido, se
abrieron en dos columnas,
retrocedieron, dejando ver los
mauritanos de Hatra, inmóviles y
ceñudos. Mientras los mauritanos, con
gritos guturales, volvían a retaguardia y
los escudos cubrían la persona imperial,
los generales explicaron a Trajano una
situación que él ya se sabía de memoria.
—Con las máquinas que tenemos no
hay nada que hacer. Las máquinas de
sitio necesarias para abrir la brecha
sólo podremos hacerlas en Siria. Aquí
no hay madera.
«Y el ridículo —pensaba Trajano,
asintiendo vagamente— de tener
inmovilizada aquí la capital del imperio
por causa de un grupo de
contrabandistas árabes...»
«Éstos dudan de mi cordura», se
dijo de pronto, captando, o creyendo
captar destellos de duda en los ojos de
sus generales, «que, después de haber
desmembrado el reino parto por primera
vez en nuestra historia, me obstine en
perder aquí el poco tiempo, las pocas
energías que me quedan».
Durante los años de avance, el calor,
las tormentas, las moscas, todo parecía
llevadero, y era porque no hay mejor
paso que el del vencedor para librarse
de cualquier achaque, de la vejez
incluso.
Se fijó de pronto en un general,
Avito Prisco, que apartó la vista de él al
sentirse mirado. En el instante en que los
ojos de ambos coincidieron, Trajano
creyó ver en los de Prisco un leve
destello de perplejidad:
—¿Qué piensas?
Y Prisco:
—Señor, me decía que lo mejor será
dejar esto para una nueva campaña.
—Ésta es también mi opinión, pero
hay que pensarlo bien antes de dejar tan
mal ejemplo en plena provincia romana.
Se encomendó mentalmente al
Hércules de Gades, su patrono, pero fue
más que nada por rutina, y también por
si realmente había sido él su salvador,
dos años antes, al caérsele encima el
palacio de Antioquía sacudido por un
terremoto. Alguien aseguró haber visto
el cuerpo inánime del emperador sacado
en volandas de las ruinas por un
gigantesco hombre desnudo.
Los otros generales asintieron, y
Trajano remató:
—Mañana hacemos un intento más,
bien planeado. Luego decidimos. Pero
volveremos —añadió, mirándolos con
un gesto de contrariedad que no se cuidó
en disimular: estaba hablando de una
guerra cuyas verdaderas circunstancias
todos conocían—, y con tales monstruos
de hierro y madera que no se nos pondrá
nada por delante.
Los sitios de ciudades le parecían
obstáculos innecesarios: impedían el
libre juego de las legiones, bien
apuntaladas por la caballería.
«Desde César», pensó fugazmente,
«soy el primero que entiende el papel de
la caballería. Nuestro ejército es muy
seguro, pero demasiado pesado, sobre
todo contra hordas tan móviles como
éstas», sonrió para sus adentros, «y tan
reacias a entrar en la ecúmene».
Esto en Roma no lo entendían,
también allí eran demasiado lentos:
Roma nunca había estado a la altura de
los éxitos de su ejército.
«Y ahora menos que nunca; menos
mal que me tienen a mí a su cabeza.»
Hizo un esfuerzo por escuchar lo que
le decía en aquel momento uno de sus
generales.
—Los hombres se alegrarán —era
Acilio Attiano, el prefecto del pretorio
—; su moral es alta.
¡Cómo no lo va a ser con un jefe
como tú, señor! Pero comienzan a
preguntarse qué utilidad tiene este sitio,
con los elementos de que disponemos.
—Mañana va la vencida —repitió
Trajano, sin sospechar que aquellas eran
sus últimas palabras como jefe militar.
Ni habría tenido tiempo de desechar
esta idea de habérsele ocurrido, porque
una flecha pasó por un resquicio entre
dos escudos y le rozó la cabeza.
—Por un dedo no se me hincó en un
ojo—, dijo Trajano, tocándose el pelo
en busca de sangre: no la halló.
Se volvió a sus generales:
—No ha sido nada.
«Pero», para sus adentros, «pésimo
augurio».
Ellos se apretujaban en torno a él,
mientras los germanos juntaban más sus
escudos, y la policía militar —tres
hombres altos y fornidos— se metía
entre éstos, situándose junto a la sacra
persona que llevaba consigo a Roma
dondequiera que iba.
—No es hada —repitió Trajano,
yendo hacia su tienda.
Toda la masa protectora se movió
con él. Y el estado mayor en pleno, y los
altos mandos.
Las fuerzas romanas se aquietaban
con la caída a plomo del frío nocturno.
Las máquinas de sitio callaban. Sobre el
desierto se cernía un silencio
oscureciente, resonante de ruiditos
agudos, cortantes como el calor
decreciente.
Los alaridos de los sitiados llegaron
de pronto a oídos de Trajano con la
agudeza súbita, alarmante, inesperada,
de picaduras de mosquito.
Se volvió, irritado:
—¿No se les puede hacer callar?,
dándose cuenta, en el momento de
decirlo, de que, con estas palabras, lo
que hacía era abdicar de su halo de
nuevo Alejandro.
Añadió, con un ademán de amenaza:
—¡Volveremos!
Arrepintióse inmediatamente de
revelar una decisión tomada en aquel
momento: Hatra, saltaba a la vista de
todos, no iba a caer al día siguiente.
Pero la dignidad, la dignidad sobre
todo, y la dignidad imponía un ritmo.
«Cada noche que pasamos fuera de
Hatra», se recordó, «es un día menos
para nosotros, y uno más para ellos.
Ridículo».
«Mi primera derrota.»
Sintió una ira sorda sin desahogo
posible: el príncipe justo sólo puede
culpar donde hay culpa, y allí no la
había. Se imaginó Hatra arrasada,
sembrada de sal, sus habitantes
crucificados a lo largo de la ruta
caravanera, como los miles de esclavos
rebeldes de Espartaco a ambos lados de
la vía Appia, y esta idea le consoló al
entrar en su tienda, dejándose caer sobre
una silla, junto a la mesa donde tenía las
notas de su nuevo libro: La guerra
pártica.
Se volvió a su séquito. La cabeza le
pesaba.
—Esta noche —dijo— cenaré solo.
Pero ellos seguían a la puerta de la
tienda, y uno, por fin, preguntó:
—¿La consigna?
—¡Ah, sí! Aequanimitas —dijo
Trajano, sin volverse.
Fedimo, su secretario, corrió los
cortinajes de la tienda imperial, dejando
al grupo a solas con el desierto, cuyos
únicos árboles eran las torres de Hatra.
Toda aquella extensión, gris de día,
se ensombrecía ahora bajo la oscuridad
rauda: cielo y tierra sin línea divisoria,
y esto daba a muchos soldados romanos,
acostumbrados a los contornos limpios
del Mediterráneo, una sensación de
hondo desasosiego.
Vistos desde arriba, los
campamentos romanos eran como un
anillo moteado de luces que ciñese
vanamente la mole, chaparra y maciza,
de Hatra, cuyo recinto, casi a oscuras,
hervía en movimiento y ruido.
—Se relevan —dijo un oficial.
—Lo reducido de su recinto —
observó otro— se lo permite.
Los dos se alejaron campamento
adentro, mientras los legionarios se
alternaban en el reposo y la vigilancia.
En aquella vasta negrura unánime de
tierra y cielo, epílogo de cuatro años de
guerra espectacular, el incidente de
Hatra parecía insignificante.
«Esto», pensaba uno de los
oficiales, un joven prefecto de
caballería, «puede ser Teotoburgo sin
árboles. Y los árboles podríamos ser
nosotros, talados».
Se envolvió en su capa contra el
frío, ya fuerte. Iba a las tiendas donde
estaban las mujeres del séquito de la
hermana de Cosroes. Una de ellas le
obsesionaba: la compraría en cuanto
salieran los prisioneros a la venta; o
antes, si le era posible, porque la
administración le había prometido,
salvo orden superior en contrario,
pasársela en cuanto llegasen a
Antioquía.
Pensaba manumitirla y casarse con
ella, y llevarla consigo a su finca de
Sicilia, y ella estaba de acuerdo.
La hermana de Cosroes se pasaba el
día sentada en el trono de oro de su
hermano, capturado por los romanos en
Ctesifonte; sólo hablaba con Trajano en
persona, aunque escuchaba en silencio a
los enviados personales de éste, que la
había declarado bajo su protección.
De noche exigía robustos
legionarios, y la policía militar,
seleccionándoselos cuidadosamente,
tomaba nota de cuantas revelaciones
pudieran escapársele en la cama, pero
sin obtener nada hasta entonces de
verdadero valor militar o político.
El prestigio de los partos, muy
mellado por cuatro años de guerra
victoriosa, inquietaba aún a los
romanos, sobre todo de noche: la
inacción y el silencio son acicate a la
irracionalidad. Tan súbitos como
súbitamente desaparecidos, los partos
disparaban sus flechas en fugas que
ellos mismos buscaban, apuntalada su
retaguardia por territorios
misteriosamente vastos e inaccesibles,
donde se decía que se podían perder
ejércitos enteros. Sólo la acción campal
los desbarataba, pero ellos la evitaban
siempre.
Se decía en el campamento romano
que Cosroes, arrinconado en lo más
hondo de sus provincias iraníes, se
consolaba dando grandes cenas cuyos
platos no eran de oro, sino cráneos
vaciados de oficiales romanos, a
quienes, antes de descabezarlos, había
forzado a comer la carne cruda de sus
propios compañeros. Se recordaba la
catástrofe de Carras, y la suerte del
general Craso, hecho pedazos por los
partos.
El joven prefecto, ya ante la tienda
donde le esperaba su obsesión más
inmediata, se encomendó a sus
antepasados: su único apoyo seguro.
Fedimo le quitó la coraza. Trajano
se lavó rápidamente en el lebrillo.
Luego, sin secarse, se puso una túnica
limpia. En la tienda hacía calor, así se
refrescaba.
—A ver —ordenó—: sólo lo más
urgente. Estoy cansado.
Fedimo preparó sus papiros, se
sentó junto al emperador, que parecía
ausente.
 —Lo más importante, señor, me
parece este aviso de Manilio: la
hermana de Cosroes sedujo anoche a un
prefecto.
—¿A quién?
—Muciano Próculo. Él jura que fue
forzado por ella, en complicidad con
una de sus damas, la cual, a su vez, jura
que fue la princesa quien la obligó. Está
muy angustiada; ella dice que no puede
desobedecer a su ama. Al parecer esa
dama y el prefecto son amantes, y él
quiere comprarla y llevársela a sus
tierras como liberta.
El emperador vaciló:
—¿Qué dice la princesa?
—Nada: ella sólo habla contigo.
 —Bueno, que se compruebe —dijo
Trajano, al cabo de una pausa—, si lo
que dicen Próculo y esa dama es cierto,
y si lo es, que Próculo sea enviado a
Siria, con Hadriano, sin castigo alguno
ni manchas en su hoja de servicios.
Puede comprar a la dama esa y
llevársela. Si ha mentido, me lo traéis.
Si hay dudas sobre la dama, me traéis a
la princesa mañana, y yo veré. Y que se
advierta a los oficiales que está bajo mi
protección, bajo la protección de Roma.
Que nadie la toque, aunque ella
provoque. A ver, otra cosa.
—Un dignatario parto, el gobernador
Trapobaces, no quiere participar en tu
triunfo. Dice que él fue un enemigo leal,
que su única falta consistió en ser
derrotado. Apela a tu sentido de la
justicia.
—¿Trapobaces?
—Defendió Ctesifonte, cuando huyó
Cosroes.
—Si no quiere ir en el triunfo, se
puede suicidan Otra cosa.
—Se ha comprobado que el
centurión Elvidio Saturio es un esclavo
huido.
Trajano mostró verdadero interés:
—¿Saturio? Es muy valiente,
¿seguro?
—Totalmente.
—¿No fue él el que dirigió la
rebelión de Adenystras?
 —Sí, señor.
—Buen elemento. —Trajano,
pensativo—: Buen elemento de verdad.
Se levantó, dio un paseo por la
tienda.
Buen historial de armas.
Trajano, por primera vez, no trataba
de ocultar sus sentimientos. Un esclavo
no podía ser soldado, so pena de la cruz.
Finalmente, tomó una decisión:
—A ver, escribe:
«Si no queda ninguna duda de que
Saturio es esclavo fugitivo, entonces la
cruz, pero sin dolor ni azotes, que llegue
a ella insensible, y que se le diga que yo
me encargo de sus hijos: les daré la
libertad y les educaré a mi costa, y su
concubina, si Saturio la deja heredera,
que sea tratada exactamente igual que si
Saturio hubiera muerto en batalla.» Otra
cosa.
Adenystras pasó por su mente como
algo vivo y tangible: al acercarse las
tropas romanas al fuerte parto, se oyeron
gritos en latín, y un nutrido grupo de
romanos harapientos surgió de una de
las torres, reduciendo a los defensores
partos con armas partas, mientras los
sitiadores corrían a los bastiones y los
distraían. Elvidio Saturio, herido y roto,
entregó la plaza a Roma. Era él quien
había organizado la fuga de los
prisioneros, aprovechando la confusión
reinante entre los partos ante la llegada,
demasiado rápida, de los romanos, y
quien localizó su almacén de armas.
Trajano le felicitó públicamente, y
estaba meditando una gran recompensa.
—El comerciante árabe Eliazar —
decía, en tanto, Fedimo—, que nos
abastece de harina: se ha descubierto
que también abastece a los partos.
Trajano no vaciló:
—La cruz. Y que se le apriete antes
para que diga el nombre de sus
cómplices, si los tiene. Bueno: lo demás
para mañana.
Fedimo recogió sus papiros. Ya
estaba a la entrada de la tienda, cuando
Trajano le llamó.
—A ver, el caso de Saturio. Son
cinco años de servicio, ¿no?
—Sí, señor.
—Le doy la libertad y le licencio
deí ejército sin deshonor. Me encargo de
sus hijos si él lo desea. Que diga a
dónde quiere ir y yo veré que se le
asigne un puesto modesto del que pueda
vivir con dignidad. A su amo, que se le
compense debidamente. Me informas
mañana de tu gestión. Y ahora vete.
Fedimo recogió de nuevo sus notas.
Trajano, una vez solo, se quitó la túnica,
quedó en taparrabo. Era alto y recio;
duro, sin grasa. Se movía con pesada
agilidad y fatigado aplomo. En su rostro,
pequeño y muy regular, la majestad de la
mirada estaba rota por el cansancio. La
cabeza le pesaba. Se mojó el rostro en
el lebrillo, revolviéndose con los dedos
el pelo corto y blanco, en flequillo sobre
la frente estrecha. Se tendió en el catre
militar y el tiempo se le echó encima
como un gato enloquecido: fue una
sensación súbita, fulgurantemente oscura
y pesada, de soledad total, que le sumió
en un sueño cerrado, denso, cuyas
sombras mudas se escindieron
inmediatamente, dejando paso a una
figura sin rostro que se zambullía en el
Danubio:
[...] el ruido que hizo al romper la
superficie del agua se disolvió en
hervores en torno a los islotes juncosos
que cortaban la corriente, y él se
encogió entre los juncos, sin asomar al
aire más que la punta de una caña
hueca, por la que respiraba; oyó los
gritos de sus perseguidores y el latir de
los perros, que poco a poco se iban
alejando, dejándole a solas con su
fuga; en vista de que los dioses le
habían abandonado ante los muros de
Hatra, él huía al infierno; allí pediría
explicaciones de tal abandono en plena
guerra justa y pía; iría como un
mendigo, la cabeza cubierta de ceniza.
Alejado el peligro inmediato, rompió a
nadar, cauto, entre dos aguas, llevado
por la corriente, ahora perezosa, no
interrumpida por obstáculo alguno;
nadaba con la habilidad innata del
indígena de zona ribereña, cuya alma,
en palabras de un sabio de su niñez,
«es palmípeda», asomando la nariz de
vez en cuando, como hacían los
delfines en el Mediterráneo, los
cocodrilos en el Nilo. Sólo así eludía a
los espíritus hostiles que, sin duda, le
acechaban entre las ramas de los
árboles, bajas y caídas, como pesadas
de humedad, sobre el agua.
Era difícil distinguir, en las densas
bandadas de aves unánimes que
cubrían el cielo, a las que llevaban
aviso de encontrar a los desertores y
rendirlos a la justicia.
Las zancudas, que vigilaban desde
la orilla, percibían en su paso,
instantánea, momentáneamente, el de
una posible presa, alertando con su
inquietud a los espíritus que querían
detenerle, disolverle para siempre en el
aire húmedo.
Los peces del Danubio se
apartaban de él, dejándole amplio
espacio para abrir y cerrar piernas y
brazos en lento, suave, silencioso
nadar.
Y él no sentía la menor fatiga:
Fresco y ligero como no recordaba
haberse sentido nunca, el agua le
encerraba en tolerante, dúctil férula
materna, imprimiéndole dirección, pero
sin oprimirle en su seno.
En los trechos que dejaban libres
las nubes de aves se veía el cielo, no
menos gris plomizo que el aire
empapado en humedad como un puente
entre cielo y río.
Allí todo era ambiguo, ninguna
materia se definía. La orilla, altas
hierbas cuyas raíces se hincaban en
agua a través de una tierra sin
consistencia, cubría una vasta zona
pantanosa, incapaz de resistir el menor
peso, indecisa entre sólido y líquido, de
la misma forma que el aire vacilaba
entre líquido y etéreo.
Hasta el punto de que él mismo se
sentía ya medio pez, medio hombre,
como cuando, en su niñez, tenían que
sacarle del agua para llevarle a comer,
a dormir, a recibir el castigo de sus
diabluras:
«Mira, que te vendo», le decía su
padre.
Y ahora, como entonces, se
refugiaba en el agua, huyendo de
castigos que arreciaban contra su
incapacidad de sujetar de una vez a los
partos a la disciplina de la ecúmene
romana, y el agua le recibía como un
útero, como una ubre traslúcida.
En esta zona fronteriza, defendida
contra los bárbaros por la inseguridad
misma de su suelo, el deber militar se
limitaba a simple vigilancia contra
intentos de incursiones fluviales,
improvisadas tierra adentro, en pleno
territorio escita.
Y él, vínculo esencial, centro y
cúspide de la cadena de atalayas vivas,
escapaba ahora al contacto de los demás
eslabones, se perdía en el umbrío
bosque fluvial, se emborrachaba,
indiferente a sus deberes militares, de
aire tan húmedo que casi le anegaba los
pulmones, de la infinita polifonía de las
aves, de las sombras huidizas de los
grandes jabalíes, del largo sueño, nunca
cumplido, de dar con las bocas del
infierno, cuyas vastas salas subterráneas
le permitirían, incluso vivo, eludir al
ejército que él mismo mandaba, y allí
quizá encontrara a Alejandro, que le
diría cómo se llega a la India.
 Él, entretanto, se dejaba llevar por
la corriente, cansina de arrastrar tanta
densidad de tiempo y vicisitudes, que le
sostenía sin forzarle a movimiento
alguno.
Asomaba la boca muy de vez en
cuando, y los ojos menos aún, oteando
al enemigo, pero no entre sus
generales: ya se habrían cansado de
buscarle y nombrado a otro emperador
que estaría desmantelando sus
conquistas, sino entre los guardianes
del infierno, que, noticiosos de sus
designios de fuga por boca del
Hércules de Gades, se sentirían
impacientes por salir al paso de ellos.
El río se ensanchaba, dejando
ahora a su paso grandes islotes cuyo
verde mate se diluía en el gris casi
opaco del aire y el verdeazul grisáceo
del agua.
En una ocasión tuvo que sacar la
cabeza entera y escupir el agua
tontamente tragada en la ilusión de
estar respirando aire, pero la volvió a
hundir, acercándose ahora a la orilla
norte, cogiéndose con una mano a las
ramas submarinas, diciéndose que, si
el nuevo emperador ya había devuelto
Dada a los bárbaros, quizá se
encontraría más seguro entre ellos que
entre sus ex gobernados.
De todas formas ya le faltaba poco
para estar seguro en el infierno: su
verdadera casa, donde le aguardaba su
hermana Marciana, deificada por él, y
donde, después de sesenta y cuatro
años de exilio en la tierra, que no le
dejaba hundirse en ella, podría, por
fin, descansar.
Marciana le llevaría ante el
triclinio de los dioses, que le recibirían
como se recibe a un dios menor, de
cuño reciente, pero dios al fin, y él
entonces les preguntaría si Roma no
era ya su instrumento de civilización
ecuménica, el cauce por el que
enseñaban a los hombres la ruta que
conduce a la nada, porque nada es
nada, y no hacía falta ser Plinio para
darse cuenta de eso, y la nada es el
premio final que dan los dioses a sus
fieles, aunque sean fieles rebeldes,
como él, que podía hacer dioses, y
había deificado a Nerva, y a Marciana,
pero no se podía hacer dios a sí mismo
más que muñendo, y su muerte, excepto
por su propia mano, no dependía de él.
Según los sabios de su tierra, el
hogar del hombre es subterráneo, pero
ciertos orientales infiltrados en su
ejército afirmaban que es aire arriba
donde está, y él se quedaba con la
versión de su infancia.
Ante la trifurcación súbita del río,
decidió echar su ruta a cara: su propia
cara, y cruz:
Ganó el canal derecho, ancho y
verde y grumoso de agua y tierra, y, en
el momento de tomar esta decisión, un
ave, sola y majestuosa, planeó sobre su
cabeza, invisible bajo el agua,
graznándole tres veces:
«¡Adelante!», y él, animado por este
aviso, sin duda de buen agüero, sacó
cabeza y cuerpo del agua y rompió a
nadar, vigorosa, ruidosamente, por el
canal, polifurcado ahora en islotes.
Que la entrada del infierno no
podía estar lejana lo indicaba el mar
Negro, brumosamente abierto y
cabrilleante ante sus ojos, bajo el
mismo sol, ya luminoso, que las nieblas
húmedas del Danubio ocultaban como
un cedazo demasiado fino.
 Era la frontera de dos mundos,
evidente en el agua, que cambiaba de
color, se hacía más oscura fuera del
claro delta que el Danubio imponía a
su desembocadura.
Salir del Danubio era como salir
del infierno hacia la tierra, cuando él
quería precisamente lo contrario, y
siguió nadando hasta que, por fin, vio
la orilla herbosa abrirse en un gran
boquete, el agua gargareaba y se
encabritaba y relinchaba y hervía y se
rompía en remolinos, y él, sintiéndose
ingrávido, saltó del agua hasta casi las
caderas, le rozó un instante la densa
humedad del aire frío, cerrado a la más
leve brisa:
 «Estoy en el infierno», dijo en voz
alta, idea que hizo germinar en su
mente, ya en la frontera indecisa entre
el sueño y el despertar, extrañas
abstracciones rasgadas por una
algarabía de gritos de aves que se
despedían de él con áspera solemnidad.
«¡Estás huyendo! ¡Estás huyendo!»,
le gritaban, y él no podía negarlo.

Era la primera fuga de su vida,

pero una fuga hacia adelante, porque
todo lo que sea salir del tiempo es
avanzar, y la nada sólo conoce una
dirección: hacia adelante.
«¿Qué es, después de todo», se
preguntó, «el avance romano hacia los
límites del oriente, el occidente, el
norte, el sur, sino un intento de entrar
en contacto con los límites del tiempo,
de fundir a Roma con lo intemporal?»
Dio una voltereta en el aire y cayó
de cabeza en el boquete burbujeante,
que se cerró inmediatamente sobre él
después de brindarle por brevísimo
instante, y por primera vez en su
experiencia, la sensación dulcísima del
vuelo.
Los elefantes de Haníbal se le
echaron encima, grandes bestias
negras, agitadas y ágiles como felinos,
pesadas al tiempo como carromatos,
pisotéandole contra el fango del río,
barritando agua abajo y agua arriba, y
el barritar, como un quejido lleno de
violencia, se transformaba en burbujas,
y, sobre el primero de ellos, un rostro
oscuro, de ojos como carbones
encendidos, le gritaba:
«¡Ay de los vencedores!», y toda
aquella combinación de ruidos
dispares se fundió un instante en su
mente, recordándole el sonido de las
tubas.
Quiso salir de la opresión
angustiosa de aquellas vastas
pezuñas...

... que se dispersaban ante sus ojos

volviéndose neblinosos harapos,
dejándole una frágil huella en la
memoria. Retuvo lo suficiente,
suficientemente conexo, para
asombrarse:
—¡Desertor, yo! ¡Fugitivo! —
levantándose, dando una vuelta,
nervioso, por la tienda—. ¡Y en Dacia!
Reía sólo de pensarlo.
—¡Es pintoresco!
Se asomó a una rendija de la lona.
La noche, fría y cerrada, rota sólo por
lucecitas múltiples; rondas de soldados;
carcajadas, tan sonoras y espaciadas
como las maldiciones o los gritos;
órdenes; ruidos de reparaciones;
martillazos: moles empujadas
penosamente contra la arena crujiente.
Diez mil hombres en su torno, como
círculos concéntricos: cinco mil
legionarios en el campamento; cinco mil
auxiliares fuera de él; luego, el desierto,
y los bárbaros, invisibles, vencidos,
pero peligrosos, sujetos por
guarniciones juiciosamente dispuestas
por las tres provincias nuevas. Y el
reino parto, fragmentado por su talento
estratégico, bien explotadas sus
rencillas y tensiones por su talento
político y su conocimiento de los
hombres, romanos o bárbaros.
Pero los partos se parecían a esos
perros juguetones que siempre se
levantan de un salto, por mucho que los
tires por tierra, y que él recordaba de
sus juegos de niño. Los dacios, hasta los
germanos, una vez vencidos, se
sometían. Los orientales eran distintos.
Ni en los de las viejas provincias, al
contrario que galos y españoles, se
podía confiar.
«Los bárbaros», razonó, «son un
intermedio entre el esclavo, que es una
herramienta parlante, y el romano,
dotado de plena facultad ante el destino.
Aceptándonos, se elevan. Los orientales
son distintos: tienen una especial
capacidad de resistencia que
forzosamente procede de los dioses».
Y esto fue todo lo que le dijo su
mente, mientras Nigrino y otros sacaban
de las mismas ideas conclusiones
alarmantes:
 «Quizá partos y armenios, después
de todo, no sean bárbaros»; y esta
conclusión conducía a otra,
aparentemente contradictoria:
«Su incorporación a la ecúmene, en
tal caso, dcviene más urgente.»
¡Los elefantes de Haníbal! La mente
de Trajano se volvió, obsesiva, al sueño
recién sufrido. Pésimo agüero, pero era
mejor callar, no fuesen a enterarse los
soldados y cundiera la inquietud por el
campamento.
Encendió una luz sobre un gran mapa
de las nuevas provincias arrancadas al
antiguo, y subrayó: antiguo reino parto.
Lo escrutó con ojos ligeramente cegatos,
que también era preciso ocultar a los
soldados.
¡Por el Hércules de Gades!, la
situación estaba superclara:
Aquella guerra había asestado al
reino parto el golpe decisivo que
esperaba desde los tiempos de Julio
César, y que se había vuelto necesario
desde la afrenta de Carras.
«Siempre hemos hecho la guerra»,
se dijo Trajano, «en legítima defensa».
La guerra se justificaba por su
declaración misma: sus objetivos no
tenían nada que ver con la guerra en sí,
porque los intereses del pueblo romano
eran causa suficiente, y la victoria
romana siempre acababa beneficiando a
los bárbaros.
 Como mucho, tres años más: golpe
tras golpe, con tropas nuevas, y Partía
quedaría fuera de combate, abriendo a
Roma, ¡por fin!, la ruta de la India, las
oportunidades inagotables del mar del
sur, del reino de los chinos.
En el golfo Pérsico, Trajano había
visto con melancolía un barco de
mercancías zarpando para la India, que
él se imaginaba, con creciente
intensidad, como algo más y más
inalcanzable.
«Lástima», pensó, «que mi edad no
me permita seguir su ruta».
Y lo repitió en voz alta, y se bañó en
aguas no probadas hasta entonces por
ningún romano victorioso: el calor
sofocante se le hacía llevadero sólo de
pensar dónde estaba, y ordenó la
erección de una estatua suya a orillas
del mar parto, pero tan frágil era aún la
presencia romana en aquella comarca
que se registraron bien antes los
alrededores para cerciorarse de que no
había por allí tumba u objeto nefasto
alguno que le diera mal agüero, y ahora,
en su tienda de Hatra, Trajano se
preguntaba si no habría habido, después
de todo, alguna tumba real parta
transmisora de la mala suerte que de
pronto le aquejaba.
«Antes», se acordó, «no era yo tan
escrupuloso con estas cosas».
Y recordó su respuesta oficial a un
amigo que le pedía permiso para
cambiar de sitio una estatua suya que
tenía en una de sus casas de campo, por
haber encontrado una tumba cerca: «Da
igual: déjala donde está, o mejor, quítala
del todo; ya sabes que a mí no me gusta
que haya estatuas mías por todas
partes.»
«Falsa modestia», se encogió de
hombros, pensando en esto, «con lo
soberbio que eres».
«Soberbio», se reafirmó, «nunca
vanidoso. La gloria nunca es de esmeril,
y mis victorias, al contrario que las de
Domiciano, son siempre contra seres
reales».
Había mandado construir una flota
en el golfo Pérsico y levantar una isla
artificial en el delta del gran río doble
para protegerla de las tormentas:
grandes bloques de piedra que se
transportaban en barcazas planas y se
amontonaban, fijándose al fondo con su
propio peso, acumulándose hasta salir
del agua, formando un baluarte redondo
que levantaba oleaje en torno. Esto se
remató con montones de leños y tierras
que acabarían dándole todo el aspecto
de una isla natural. Él la veía crecer,
diciéndose que así, con tiempo —
¡siempre el tiempo!—, podría llegar a
levantar un continente entero.
Le sacaron de sus pensamientos las
aclamaciones de los soldados al ver
caer el último leño sobre la isla.
—¡Una nueva Britania! —dijo
Nigrino, a su lado, y Trajano pensó que
Nigrino acababa de adivinarle el
pensamiento.
Con un impaciente encogerse de
hombros, pasando por encima de
recuerdos ahora inútiles, Trajano volvió
a cosas más perentorias:
«Lo que da resultado», se dijo, «es
la vieja política romana de reinos
satélites bien vigilados, cuyos territorios
se irán convirtiendo por sí solos en
provincias, y un buen día, yo no lo veré,
¡maldito sea!, un buen día, mi sucesor,
¡feliz él!, se verá ante los primeros
contingentes indios. Y entonces...»
 Los partos no tenían elefantes, y
aunque los tuvieran, ¿cómo iban a
llevarlos hasta Hatra, para introducirlos
de pronto en su sueño? Todo el
dispositivo militar romano, exiguo, pero
de primer orden, entre esos hipotéticos
elefantes y su tienda de campaña.
Algo seguía inquietándole, sin
embargo.
Lo esencial era seguir siendo ante
sus tropas el atleta de siempre: jovial,
cortante, bebedor, comilitón: hablando,
vistiendo, peinándose como un soldado,
pero de verdad, no afectación o política,
como algunos predecesores suyos.
Su modelo era Julio César, en quien
el puro talante militar coexistía de tal
forma con su carácter aristocrático que
hacía el entusiasmo de los legionarios,
hasta el punto de que oír a César
llamarlos civiles no les parecía ofensa,
sino un castigo que sólo cabía aceptar;
él también era aristocrático, aunque de
cuño reciente, y sin parentesco con
Venus; como emperador, los dioses le
guiaban, bien o mal, pero le guiaban: y
acabaría entrando, como Julio César, en
su número.
Volvió a secarse la frente, a pesar de
que no sudaba: cuatro años de guerra, y
muchos de juventud pasados en Oriente
con su padre le habían aclimatado:
además, el suyo era un cuerpo sin grasa.
En último término, el responsable en
la tierra era él; y en el cielo, Júpiter:
contra el amor de sus soldados podía
levantarse la voluntad de los dioses. Su
vacilante, difusa fe en los dioses no le
permitía concretar a cuál de ellos podía
haber ofendido para que le castigara con
un sueño así.
Júpiter sólo a él podía pedirle
cuentas, aunque los ofensores fueran el
pueblo romano entero. Y sólo él podía
darle satisfacción, echándose toda la
culpa sobre sus hombros,
descubriéndose la cabeza blanca,
despojándose de todos sus atributos
imperiales, lanzándose a caballo solo
contra el enemigo, que le haría pedazos
al primer choque.
 La idea de un juicio de dios, una
vocatio, le tentó un momento:
¡Qué magnífico final, arcaico y
brillante, para su reinado! Si los dioses
le llamaban, y su sueño era, sin duda,
una llamada de los dioses, había que
contestar como contestaban los antiguos
generales romanos cuando se sentían en
grave deuda con ellos: bajo las espadas
partas, como una encarnación viva de
sus culpas y las de Roma, dejando
limpia a la ecúmene y listo a su sucesor
para seguir, golpe anual tras golpe anual,
hasta poner fin para siempre a la peste
parta.
¡Su sucesor! También su sueño le
ponía sobre aviso en esto. Tendría que
hablar con Hadriano, amarrarle bien al
compromiso parto. Le sospechaba
debilidades que la fuerza romana no
debía permitirse.
«Después de todo», pensó, casi en
voz alta, «no es tan difícil. Desde hace
un siglo no cruzamos ningún río, todo se
nos va en palabras, porque, con llamar
Germania a una provincia de acá del
Rin, sólo conseguimos engañarnos a
nosotros mismos. Yo he sido el primero
en cruzar el Rin, y el Danubio, y el
Éufrates, y hasta el Tigris. Estas son las
verdaderas abluciones del romano».
En alguna ocasión había oído a
Hadriano citar el consejo de Augusto:
no aumentar el imperio con nuevas
guerras. ¿Pues con qué otra cosa se
podía aumentar? Todavía era tiempo de
hablar con Hadriano: la sucesión, pero a
cambio de un compromiso solemne.
La tienda estaba bien provista de
todo. Su equipamiento de campaña se
recogía y se montaba con tan automática
precisión que, de guerra en guerra, y por
mucho que creciese Roma delante de su
caballo, su tienda daba la impresión de
no haberse movido.
El emperador fue al lebrillo y se
lavó bien cara y cuello, se frotó los
dientes, se desnudó, dejándose sólo el
paño que le ceñía las caderas. Buscó
otra túnica limpia, se la echó sobre los
hombros.
 Se sintió mejor, fresco y optimista.
Todavía estaba fuerte; se palpó los
músculos: aún se tendían como sogas de
balista. Mejor olvidarse de elefantes y
de deudas con los dioses y pensar en
cosas más urgentes. Los dioses siempre
habían estado con él, y su sueño,
después de todo, podía no ser más que
una mala digestión.
Las cosas son como son: y la muerte,
patrimonio de todos. Roma seguía
adelante. A pesar de los malos
emperadores, a pesar, incluso, de los
buenos. La sucesión podía esperar.
Estaba en el campamento romano, al
abrigo de cualquier agresión. Peligro y
conciencia de estar seguro se fundieron
de pronto en una honda sensación de
inquietante alivio; la desechó de sí con
un visaje, tendiéndose sobre el exiguo
catre militar.
Amodorrado, al borde de dormirse,
el emperador volvió a sentir, entre los
andrajos fugitivos de un sueño tan terco
como inasible, la visión de las grandes
bestias orejudas y colmilludas asolando
los campos de Italia, y los campos eran
él; sobre el testuz de la primera, el
rostro barbudo y tuerto de Haníbal,
buscándole con la punta de una lanza. Se
dijo, despertando de golpe de su medio
sueño, reteniéndolo un instante, con gran
esfuerzo mental, que aquella visión no
podía venirle de los dioses: todo el
mundo sabía que los elefantes púnicos
no habían llegado a Italia, muertos antes
en los fríos alpinos.
«Pero», recordó, frenando su
optimismo incipiente, «los sueños nunca
se repiten».
Dio unos pasos por la vasta tienda,
nervioso y descontento.
Aquello era una retirada, por mucho
que la disfrazase de victoria, por
muchos que fuesen los parabienes
senatoriales, las aclamaciones militares,
por mucho triunfo que le esperase en
Roma. Al menos, se ordenó, la frontera
del Tigris, y a partir de allí..., ancha era
Partía.
Tenía demasiadas cosas en la
cabeza, pero el poder, si lo sueltas, por
poco que sea, se te puede ir entero, y
allí estaba Hadriano, listo siempre para
recogerlo. Mientras viviera, sin
embargo, guerra y paz dependían de él:
él era el centro del mundo, todo pasaba
por sus manos. Esto le hacía sentirse en
comunión con todo el imperio, que se le
volvía un reflejo terreno de la morada
de los dioses.
La eterna maldición era la falta de
gente. Él conocía mejor que nadie los
puntos débiles de la frontera, estaba
informado al día de todo. Legionarios
había: no tantos como él quisiera, pero
los había, y, si no, que se lo dijeran) a
Cosroes, cuya hermana y trono iban
camino de Roma, en su bagaje. Bastaba
con una buena política de reclutamiento,
para la que también había dinero. Sobre
todo, si era estrictamente provisional:
dos legiones más dejarían bien cubierta
la retaguardia; y cuatro, cinco, diez años
más, y vuelta a la normalidad: una
normalidad que también sería
provisional. De treinta y dos legiones,
otra vez a veinticinco o veintiocho.
Muchas más había llegado a tener
Augusto.
Le azotó una brisa fría que no estaba
en el aire, sino en su mente:
¡Tiempo, te falta tiempo!
La angustiosa sensación de vacío,
infinita e instantánea, desapareció como
había llegado, dejándole retazos,
palpitantes y tercos, de su sueño.
Los elefantes de Haníbal, interpretó,
eran el tiempo que se le echaba encima,
forzándole a desertar del mundo, a
zambullirse en el río de la eternidad,
hacia la boca del infierno, donde el
tiempo no regía; al margen del tiempo,
él quedaría contemplando eternamente
su obra.
Esta repentina interpretación fue
como un latigazo.
Se quedó un momento quieto: lo que
no habían conseguido los bárbaros lo
iba a conseguir el tiempo, en el que él,
hasta entonces, apenas había pensado:
sólo saliéndose del tiempo podría ver, o
vigilar; él prefería vigilar, el final de su
obra.
«Los dioses», se dijo, «tampoco
tienen tiempo, viven fuera de él: cuando
lo penetran es sólo para avisarnos, o
para destruirnos; son veleidosos, y tan
duros como nosotros con los pobres o
los deudores. O bien su constancia nos
resulta incomprensible».
Miró un momento las dos imágenes
de oro y plata que le acompañaban a
todas partes:
El Hércules de Gades, bajo cuyo
patrocinio estaba, y Fortuna, su fortuna y
la de los romanos, que le había brindado
espontáneamente el suyo, entrando una
noche a dormir con él en su exiguo catre
militar, como en otros tiempos con
Servio Tulio.
Se acercó a la mesa, llevado de un
impulso, tocó las estatuillas con
nervioso fervor, hizo mentalmente
promesa de levantar a los dioses partos
templos mayores y más espléndidos que
los que tenían en Partía.
«Tú eres testigo, Fortuna, madre y
esposa mía, y tú, Hércules gaditano,
padre mío, que me salvaste la vida, los
dos me habéis guiado y preparado sitio
fuera del tiempo.»
El tiempo.
Trajano se volvió de golpe a la
puerta de la tienda, se acercó al catre,
tiró del cordón que avisaba a la guardia.
 Al soldado que entró:
—Traedme un prisionero parto que
hable latín —le ordenó, sin pensar casi
lo que decía—, y que venga también
Fedimo.
Mañana mandaría sacrificar
animales pequeños, escrutar en sus
entrañas si los dioses partos aceptaban
su ofrenda.
Se sentó ante sus notas sobre la
guerra pártica: estaban todavía poco
ordenadas, y había mucho que añadir.
Luego el libro se escribiría solo, sería
como una segunda parte de su Guerra
dácica.
«Y que futuros gramáticos me citen»,
rió para sí, «como ejemplo de latín mal
escrito».
Sus esperanzas de emular a César
como escritor habían quedado en poco:
él no era intelectual, a los intelectuales
los quería como a sí mismo, porque
daban lustre a su reinado, pero no los
entendía. Que sus discursos se los
escribía Licinio Sura, todo el mundo lo
sabía: él daba las ideas, que, eso sí, las
tenía claras. En el ambiente de franqueza
militar que fomentaba activamente en su
entorno, nadie se sentía obligado a
comparar su libro con el de César, y era
posible incluso criticar su estilo
literario sin miedo a ofender su
superbísima modestia.
Después de todo, él ya había
sobrepasado a César en la guerra:
bastaba con mirar el mapa para darse
cuenta de ello:
«César», pensó, y lo decía alguna
que otra vez, «dio una provincia a
Roma; yo ya le he dado cuatro».
De su nuevo libro tampoco esperaba
mucho, excepto como documento:
«No soy escritor», mirando sus
notas, «pero hay cosas que nadie más
que yo puede decir, aunque sea mal».
En una ocasión le dijeron que
Hadriano había leído a un grupo de
amigos una parodia de su Guerra
dácica; él, entonces, aprovechando una
de sus veladas ebrias, en las que
Hadriano tenía que hacerse el borracho,
o, peor, emborracharse para
complacerle y estar a tono con el resto
de la reunión, se lo comentó entre risas.
Hadriano, violentísimo, no sabía por
dónde salir, y él le consoló, jovial:
—¡Nada, hombre! Si tienes razón: tú
podrías mejorar cada línea de mi libro,
pero te saldría una fábula, no una
historia; lo que tienes que mejorar es la
exactitud de mis datos, no la corrección
de mi estilo.
No faltaba quien protestase, a
propósito de casos como éste, que la
tolerancia implantada por Trajano en
torno a sí era obligatoria.
—Este hombre es un déspota —
decían—, nos obliga a ser libres.
 O:
—Es un tirano, porque prohíbe la
opresión.
Otros, como Avidio Nigrino, se
decían que, obligatoria o no, había que
institucionalizar la tolerancia.
Trajano consideraba inútil
explicarles que él se limitaba a llevar a
la vida civil su experiencia castrense:
Escucha, delibera, acepta, pero, en
último término, decide; si hay lugar,
sopesa cualquier objeción, pero tú
seguirás siendo el tribunal de apelación
final.
Vista así, la tolerancia se volvía
precioso instrumento de gobierno, cuyo
principal valor estaba precisamente en
que dependía de su talante.
Además, le constaba que Hadriano
estaba decidido a seguir dispensando
tolerancia en cuanto tuviese el imperio,
no a dejarse atenazar por ella.
Y a Nigrino le pasaría igual:
«Es fácil pensar así cuando se está
en la cola por la sucesión; una vez
sentado en el trono, la cosa cambia.»
Dejó a un lado sus notas, se llenó un
vaso de vino.
Hasta el beber demasiado se le
podía reprochar, y algunos lo hacían,
pero él era libre de no hacer caso.
Ahora Fedimo se lo mandaba
preparar flojo, y él lo dejaba pasar. No
podía beber lo que en otro tiempo, pero
tampoco quería dar la impresión de
estar recogiendo velas.
Fedimo, liberto suyo, era fidelísimo
y discreto, y Trajano no daba dos
sestercios por su vida si le sucedía
Hadriano en el imperio, pero hay cosas
que no tienen remedio.
Se volvió a llenar el vaso.
«Contra lo imposible —pensó—, no
hay nada como el olvido.»
Pasó mentalmente revista a posibles
sucesores que le dieran el espectáculo
que él quería ver desde fuera del
tiempo: Germania, cogida ahora entre
belgas y dacios, y Partia, ambas en la
ecúmene. Abiertos el camino de la
India, con sus especias, y el de China,
con sus sedas.
De la gran muralla de China le había
hablado un magnate o rey chino que
estuvo de paso en Roma, y a quien
recibió con cierta pompa. De otro, que
pasó por Antioquía, le mandaron
cumplido informe. Hadriano había
tomado copiosas notas sobre tan vasta
construcción, ajena al espíritu romano.
Luego los dos tuvieron una larga
conversación sobre este tema.
—Una muralla ofensiva —le dijo
Hadriano— puede ser muy útil en
fronteras como la de Britania, y eso es, a
fin de cuentas, lo que tenemos en el Rin
y el Danubio.
A su pregunta: ¿qué es una muralla
ofensiva?, Hadriano se lo explicó:
—Una muralla con numerosas cuñas
y puertas que permitan al ejército
reagruparse y salir por donde el
enemigo menos lo espera.
—Sí, muy bien —le contestó él—,
pero a los bárbaros les da la impresión
de una renuncia, y a los legionarios les
parece un refugio, como los perros que
se meten debajo de la cama cuando va
su amo a pegarles. En el Danubio lo que
tenemos es atalayas y fortines, no una
muralla que diga: «Aquí termina Roma»,
y no me hables del Rin, porque allí los
fortines están en plena Germania, son
avanzadillas.
El imperio sin fin: de mar a mar;
cielo y tierra: Roma y los dioses, cara a
cara.
Roma era la expansión constante, o
no era nada. Roma, el orbe hecho urbe.
¿A quién se le ocurría considerar las
fronteras como otra cosa que puntos de
partida de nuevos ataques?
Los dioses unían a los romanos, y
los romanos unían al mundo. Por tanto
era mejor, si los dioses no existían, vivir
como si existiesen.
Llegaron los dos al mismo tiempo.
Trajano miró de pies a cabeza al
joven alto y esbelto, ceñido con ropa
escasa que dejaba ver sus formas recias
y musculosas, rectas y escuetas, como
una grácil construcción fálica, y sintió
que la sangre se le precipitaba en las
arterias, hinchadas de vino, calor, sueño
rebelde. Todo lo que le quedaba de
somnolencia contradictoria le abandonó
de pronto.
El prisionero captó el mensaje de la
mirada imperial y bajó los ojos. Esto a
Trajano le gustó. Se volvió a Fedimo,
que esperaba, y se dijo que aquel efebo
tenía que haber sido elección suya.
—Bueno —seco—, mañana
levantamos el sitio. Ahora déjame solo.
Empezamos temprano.
—Sí, señor, —dijo Fedimo, dando
media vuelta, seguido por los dos
soldados. Trajano se quedó cara a cara
con el prisionero. Al cabo de un rato de
silencio:
—¿Hablas latín?
—Sí.
—¿Qué hacías en el ejército parto?
—Era intérprete del estado mayor.
—¿Cómo sabes tan bien el latín? Lo
hablas mejor que yo; yo tengo acento.
Algunos senadores se reían de su
acento, que él no se cuidaba de
disimular, como Hadriano, que había
tomado lecciones de buena dicción
latina; pero, claro, se reían a su espalda:
a la cara, de él no se reía nadie.
—Mi padre es de Roma.
Trajano se sentó, se llenó un vaso de
vino, señaló otro de los que había sobre
la mesa en espera de comensales que no
llegaron.
—Sírvete vino —la indecisión del
prisionero le hizo sonreír—; ahora me
lo preparan flojo, ya no soy el que era.
El prisionero obedeció. Trajano,
apurado el vaso, dio una vuelta por la
tienda. Allí dentro todavía hacía calor, y
no había medio de templarlo; esto daba
más fuerza al vino.
—Ya viste las órdenes que di —
dijo, volviéndose al prisionero—;
bueno, pues no serán obedecidas.
El prisionero le miró, inexpresivo.
—Sí —prosiguió Trajano—, Roma
está donde yo estoy, yo soy Roma, y en
este momento Roma no tiene emperador.
—¿Qué quieres decir, señor?
 La serenidad del prisionero irritó a
Trajano, pero se contuvo, examinando,
goloso, aquel cuerpo perfecto.
—Ninguna orden mía se cumple, a
partir de cierta hora, hasta la mañana
siguiente, cuando la confirmo o la
rescindo; es por si es el vino, no yo,
quien la da. El vino es veraz, pero, a
veces, no es justo. Mañana vendrá
Fedimo a preguntarme si levantamos el
sitio, si quiero despachar la
correspondencia, y qué... —hizo una
pausa—, y qué hacemos contigo.
—¿Y qué harás conmigo?
—Dependerá de ti. —Trajano hizo
otra pausa, mirándole—. Tu padre,
¿dices que es romano? —y, sin esperar
respuesta—, cuéntame lo que le pasó:
¿soldado?, ¿cogido prisionero?
—No, comerciante, se instaló en
Ctesifonte y se casó allí, se dedica a
administrar la hacienda de mi madre; a
mí me enseñó el latín. Me habla de
Roma.
—¿Bien?
—No, dice que Roma es demasiado
inquisitiva, su fisco demasiado voraz.
En Partia dejan en paz a la gente.
Trajano enarcó las cejas, lo dejó
pasar.
«¡Viejo lujurioso!», se dijo,
respondiéndose inmediatamente, «y
orgulloso de serlo».
Con ojos de experto catador escrutó
el rostro largo y apenas barbado, la
mirada inteligente, las caderas
estrechas, la piel atezada. No se
recataba del mirado, en quien sólo veía
un receptáculo de sus crecientes deseos.
—Alejandro —dijo— quiso mezclar
griegos y persas, tu padre puso en
práctica el sueño de Alejandro. ¿Es
noble tu madre?
—Sí.
—Yo no —invadido por súbita
nostalgia, Trajano se detuvo ante el
prisionero—, yo soy de familia de
pequeños terratenientes. Nobleza
reciente, provincial. Mis antepasados
eran gente modesta y sobria, pero
consciente de sus orígenes italianos. Se
mezclaron con mujeres béticas, como tu
padre con una parta. Esto es bueno, por
lo menos mientras contribuya al avance
del latín. Si los dioses me dieran
tiempo, todo el Oriente romano acabaría
hablando latín. Ya estoy consiguiendo
que se hable al norte del Danubio.
El prisionero seguía quieto, los ojos
bajos. Sólo los levantaba cuando el tono
de la voz imperial parecía una llamada.
En su mente ofrecía a dios el sacrificio
que, a juzgar por los ojos del
emperador, iba a serle inevitable.
«Tú sabes», dijo, para sí, «que no es
éste mi deseo».
—Yo he pasado lo mejor de mi vida
en el ejército —dijo, de pronto, Trajano
—, soy un soldado. También he
trabajado en Roma, en empleos de loga,
de todo hay que hacer, pero lo mejor de
mi vida ha sido entre soldados. La
verdad, apenas recuerdo Itálica, mi
cuna; siempre que Hadriano me viene
con planes de monumentos para esa
ciudad, le digo que los pague él de su
bolsillo. Muertos mis padres y mi
hermana, bueno, no hay nada que me ate
a Itálica. A Itálica o al resto de Bética.
¿Te gustaría a ti volver a Ctesifonte?
—Sí.
—Es la fortuna de la guerra. Ahora
eres prisionero. Mañana,
probablemente, esclavo. A lo mejor te
compro yo, y si eres bueno te libero.
 Fue por la tienda, encendiendo
luces. Diez, doce, quince. Pleno día,
excepto que las llamas vacilaban y
turbaban la vista. Y daban calor. Una
brisa abollaba la lona de la tienda, pero
apenas penetraba frescor alguno a su
través, a pesar del frío que hacía fuera.
—Más vino —ofreció Trajano,
sirviéndose también él—, y lávate bien,
estás sudoroso. Es una orden —añadió,
ante la vacilación del prisionero—:
llénate el vaso y lávate.
El prisionero, con movimientos
lentos, y, pensó Trajano, coquetos, se
llenó el vaso, se quitó lo que le quedaba
de corpiño, no dejándose otra prenda
que el exiguo taparrabo. Se fue lavando
el cuerpo con el agua del lebrillo, turbia
del lavado del emperador; esta suerte de
contacto excitó a Trajano, pero siguió
conteniéndose.
«Los gatos», se dijo, «juegan con sus
víctimas para calentarlas, y así, si se las
comen luego, ya no están crudas».
El prisionero se secaba
meticulosamente con la misma toalla que
había usado Trajano, seca ya por el
calor; sus movimientos medidos ponían
en juego su firme musculatura juvenil.
—¿Te gusta la vida militar? —
preguntó Trajano, acercándosele.
—Casi no la conozco —el
prisionero, irritantemente sereno, le
miró a los ojos—; yo estaba con el
estado mayor, de intérprete, traducía lo
que decían los prisioneros romanos; me
quedé dormido una tarde, fuera del
campamento, así es cómo me cogieron.
—¿Te ha hecho alguien algo?
El prisionero creyó comprender.
—No —respondió.
Trajano rió, su risa fue como un
relincho:
—Me extraña, acercándosele más,
diciéndose que el único testigo de lo que
iba a suceder sería el candil del poste
central, algo alejado de los otros, que
iluminaba un breve círculo de la tienda.
Ya se percibía un vislumbre de alba
temprana: una lejana luz grisácea, en el
fondo del atisbo de oscuridad gemela
que brindaban los dos ventanucos
practicados en la lona.
«La naturaleza», pensó el prisionero,
consciente de lo que iba a ocurrir, «se
despereza».
—Desnúdate —le ordenó Trajano,
cortante, y, al ver que los labios del
prisionero se movían lentamente, pero
no tanto que él no captase su ritmo,
añadió—: Reza cuanto quieras, pero
desnúdate. ¡Rápido!
El prisionero se volvió a quitar la
escueta túnica, se desanudó el taparrabo
que le ceñía las caderas, quedó desnudo
ante Trajano. Apenas tenía vello, y esto
a Trajano le gustó.
Fuera, la línea gris del alba, todavía
tenue, se cubrió súbitamente de negro,
mientras llegaba de todas partes un
silbido suave y la lona de la tienda
temblaba. Las luces oscilaron. Por todo
el campamento romano se oyeron de
pronto ruidos y voces. Trajano torció el
gesto.
—¡Vaya —dijo—, tenemos
tormenta!, y corrió a cerrar los dos
ventanucos, al tiempo que se desnudaba.
El prisionero se dejó hacer, y su
misma docilidad fue obstáculo a los
deseos del emperador, que hubo de
luchar indigna, dolorosamente, contra
glúteo tan manso.
—Estate quieto, parto del demonio,
y deja de bisbisear, mientras el
prisionero, reducido a una oración
puramente mental, cerraba labios y ojos
y dedicaba a dios su sacrificio.
El emperador, al cabo de un rato de
agitados jadeos, rechazó al prisionero
con un fuerte empellón contra el poste
central de la tienda; le vio abrazarse al
poste, sin un quejido, enderezarse,
recoger su escasa ropa y ponérsela,
mientras él, irritado y descontento, se
ajustaba la suya.
Habría preferido resistencia.
Sus amigos, por complacerle,
oponían hostil mansedumbre a sus
embestidas. La docilidad del prisionero
le pareció una forma sorda y socarrona
de negarse.
 «Apetecible, una suavidad dura y
tensa», se dijo, «pero insípido; alivia,
sin dar nada».
Recordó, con breve pero intensa
nostalgia, a los muchachos árabes que
habían pasado por su tienda, uno de
ellos hijo de un rey, víctima voluntaria
de las ambiciones territoriales de su
padre.
«No valía la pena», volviendo al
prisionero parto, «deponer la dignidad
por tan poca cosa».
Su mente estaba ahora turbia, le
pesaba la cabeza: el vino,
probablemente.
Se sentó a la mesa, mirando con
despecho al prisionero, de nuevo
vestido y en pie, casi firme, frente a él.
El candil del poste central iluminaba su
cabello negrísimo, apelmazado por el
sudor. Su cuerpo relucía entero de sudor.
La irritación, como un líquido a punto de
hervir, quitó al emperador toda gana de
seguir preguntándole. Se dijo que quizá
fuese persona de calidad. Un súbito rayo
de curiosidad se encendió en su mente:
—¿A quién bisbiseabas?
—A dios.
—¿A qué dios?
—Al único que hay.
—¿Eres judío?
—Señor, no.
—¿Cristiano, entonces?
—Sí.
 Trajano se lo quedó mirando. Su
curiosidad se acentuaba.
No era el primer cristiano que veía:
su anterior intendente, en Roma, lo era,
confeso, pero éste le parecía exótico, y
ahora, sin saber por qué, divertido.
—¿Sabes —le dijo, de pronto— que
os estoy preparando una buena
sorpresa?
La cara del prisionero no traicionó
curiosidad, y Trajano, levantándose, le
miró, socarrón:
—¿No quieres saber lo que es?
El prisionero captó la súbita
hostilidad que llenaba la tienda: un calor
mental que no dejaba pensar, que se
fundía en el sofocante amanecer parto
bajo la presión de la tormenta creciente.
Así y todo, hizo un esfuerzo:
—Señor, tú eres quien tiene que
decidir si debo saberlo.
—Un senador amigo mío acaba de
hacer un largo viaje por Oriente. Le
encargué un informe sobre Jesús,
vuestro dios, y me acaba de escribir
desde Antioquía que lleva a Roma
noticias de lo más curioso. Resulta que
vuestro dios no murió en la cruz, sino de
viejo, no recuerdo ahora dónde. Cuando
vuelva a Roma pienso ocuparme de ello.
Va a ser una sorpresa, porque, me dicen,
para vosotros sin cruz no hay divinidad.
¿Es cierto?
El prisionero asintió:
 —Sí.
—Absurdo.
—Por eso lo creo.
—Sí, bueno —con un ademán vago
—, yo, las paradojas..., eso para los
filósofos. A mí —añadió— no me
molestan vuestras creencias —se
levantó, dio unos pasos por la tienda,
desentumeciendo sus viejos miembros
—, pero a un crucificado por rebeldía
no se le puede interpretar a través de
ninguno de nuestros dioses, ni se le
puede poner entre ellos, como quiso
hacer Tiberio. Y si ahora resulta que no
fue crucificado y podemos admitirle en
nuestro panteón, vosotros dejáis de
creer en él. Difícil, ¿eh?
 Hizo una pausa.
—Sin embargo nosotros nos
debemos a los dioses, son ellos los que
nos han puesto donde estamos; sin su
ayuda nuestra ciudad, de orígenes tan
humildes, no habría llegado a donde ha
llegado. Mira —con cierta benevolencia
compasiva—, todo este espacio de
orden y civilización lo defienden treinta
legiones. Los dioses las guían, pero
también dan la impresión de imponer un
límite a su avance. Es posible que sea
por impiedades como las vuestras, y
entonces no me dejáis otra solución que
reprimiros. Así y todo, los dioses exigen
justicia, y en mi tiempo la tendréis
siempre. Ya sabrás, si estás en contacto
con tus correligionarios del imperio, que
he dado orden de que no se haga caso de
denuncias anónimas, porque son
contrarias a la dignidad. Y que todo
cristiano que ofrende a los dioses queda
en libertad si no tiene otros delitos. Uno
de mis gobernadores me aseguró hace
unos años que no había descubierto
ningún delito en vosotros, sólo
superstición. Un esclavo mío, cuyo
cristianismo toleré, me confirmó esto, y
no me mentía. Luego, vuestra obsesión
por la virginidad, insensata, con la falta
que nos hace gente. En fin —con una
risotada—, tienen razón los que os
llaman enemigos del género humano,
porque odiáis los vicios, y el que odia
los vicios odia al hombre.
—Los vicios ofenden a dios.
—Fueron los dioses —con un
encogerse de hombros— los que los
crearon.
Lenta, seguramente, la tormenta
arreciaba. Sus silbidos rozaban la
tienda, cuya atmósfera se hacía más
tensa y densa. Un fuerte embate agitó la
lona, hizo vacilar los candiles. Trajano
volvió a quitarse la túnica.
—No se puede respirar, olvidado ya
de los cristianos.
Llenó dos vasos de vino, tendió uno
al prisionero, sintiéndose compasivo.
—Anda, toma, refréscate, y no te
decepciones tanto. Dioses hay muchos, y
mejores que el tuyo. Se sentó a su mesa,
poseído de súbito cansancio. —Los
judíos son peores que vosotros —dijo,
con voz soñolienta—, mucho peores.
Están todos revueltos. Piensan que por
ser judíos se lo merecen todo. Va a
haber que tomar medidas definitivas,
una solución final que acabe con sus
pretensiones y su terquedad. Y eso que
ya tienen ventajas. No queman incienso
ante mis imágenes o las de los dioses.
¿Qué más quieren? Pero ya son muchos
sus desmanes. Mi padre los conocía
bien: decía que cada judío vale por diez
griegos. No pienses —con un último
resto de energía— que me creo dios, ni
me lo cree nadie, bueno, nadie que tenga
cabeza, es el imperio, encarnado en mí,
lo que se adora, pura fórmula..., pero
muy bien pensada... Si no fueras
extranjero te pondría a prueba... —
animándose un poco—..., a prueba...
Diría que traigan incienso, y aquí mismo
me... me lo que... quemabas... personal...
mente...
La voz del emperador se perdía
entre los silbidos del viento y el áspero
rozar de la arena contra la lona. En el
campamento romano reinaba ahora el
mayor silencio, y el prisionero parto se
vio de pronto ante un hombre profunda,
peligrosamente dormido. El rostro
enérgico y atezado, arrugado y duro, de
escueta frente enmarcada por corto
flequillo blanco, borde de tupidísima
cabellera blanca, había perdido toda su
animación; sólo el ronquido, breve y
acompasado, cortado de vez en cuando
por sobresaltos apuntalados por
gruñidos de bestia irritada, decía al
prisionero que el emperador seguía
vivo.
El prisionero se acercó. Al otro
extremo de la mesa, junto a las notas y el
recado de escribir, había un gran casco
reluciente y una espada medio hundida
en vaina muy gastada. Él no podía matar,
excepto en defensa propia, y allí nadie
le atacaba. Decidió, con súbita firmeza,
dejar para más tarde todo pensamiento o
plan sobre lo que acababa de oír.
 Cogió el casco, se lo puso: le estaba
grande y le pesaba, le tapaba los oídos.
Se lo quitó en seguida, lo volvió a dejar
sobre la mesa.
Alargó la mano y cogió la espada
por el pomo. Salía fácilmente de la
vaina; el filo era muy cortante. Se
apartó, miró al emperador.
—Señor —bajo—, señor —algo
más alto—, ¡señor!
Los ronquidos le retaban, y los dos
siguieron así un rato: el emperador,
dormido, había dejado caer la cabeza
sobre el respaldo, y en su rostro había
ahora una mueca de brutalidad. Con los
brazos abiertos sobre los de la silla y
las piernas recogidas bajo el asiento,
ofrecía el pecho casi desnudo a una
estocada. El prisionero, mirándole, no
pensaba en nada.
Al cabo de lo que al prisionero
parto pareció muchísimo tiempo,
Trajano tuvo un fuerte sobresalto, abrió
los ojos, turbios de alarma.
Los elefantes de Haníbal habían
irrumpido de nuevo, como arietes vivos,
en su sueño negro y cerrado de alcohol y
fatiga, dispersándolo. El prisionero
parto sólo vio en aquellos ojos el reflejo
del poder siempre alerta, nunca seguro.
Los elefantes de Haníbal se disgregaron
bajo la luz que entraba contra ellos en el
cerebro de su presa, y el emperador tuvo
una visión final, instantánea y tenue.
 Los meharis cartagineses le
apuntaban con lanzas larguísimas; una le
rozó la oreja.
Con una sensación abstracta, pero
muy precisa, de hostiles rostros atezados
y cortantes gritos guturales, Trajano se
levantó de un salto, frenando de raíz un
instintivo movimiento de sus dedos
abiertos a la oreja herida, miró con
alarma en torno a sí, miró al prisionero,
miró, raudo, a la espada. Fue a cogerla.
«Tiene miedo», se dijo el
prisionero, viéndole disponerse a
ceñírsela, «y me lo tiene a mí, y también
a que le vean así los suyos».
—La tocaste —Trajano, sin mirarle
—, no estaba así.
 —Sí —el prisionero, sin inmutarse
—, nunca había tocado una espada
romana; sentí curiosidad.
Trajano terminó de ceñírsela con un
movimiento firme y, al tiempo, nervioso.
—¿Cuánto tiempo estuve dormido?
—Mucho, bastante.
—¿Por qué no llamaste a mi
guardia?
—No había necesidad, señor, no
corrías peligro, estabas dormido
simplemente.
A Trajano le dolía algo la cabeza: lo
achacó al calor, ya sofocante. Tenía los
nervios tensos, y no por el sueño,
aunque, tan repetido, y ahora sobre todo:
una lanza rozándole la oreja, augurio de
muerte, le parecía muy peligroso. Hizo
un esfuerzo, sonrió:
—A partir de ahora estás bajo mi
protección, bajo la protección de Roma.
Eres libre. Puedes ir a donde quieras.
Procura que no te volvamos a coger. Ya
sabes que la fortuna —mirando a su
estatuilla de oro y plata, haciendo
promesa mental de edificarle un templo
en Italia— raras veces repite sus
favores.
—Sí.
Trajano tenía prisa por estar solo.
Tiró del cordón que había junto al catre
militar. El pretoriano que entró en la
tienda estaba enteramente cubierto con
un gran capote rematado por honda
capucha: sólo algo de la cara y la punta
de los pies se le veían. El prisionero se
fijó: estaba empapado en arena. En el
instante en que estuvo abierta la entrada
de la tienda, una ráfaga de viento
ardiente se esparció por el interior como
un rielar irrespirable, dando a las cosas
la irrealidad momentánea de la
duermevela, que las suelta y las agita.
Trajano, durante un segundo, vio
ante él un elefante que miraba sin ojos.
A punto estuvo de llevarse la mano a la
espada.
«Es preciso», se dijo, «que esto no
se sepa nunca».
Se dominó, señaló al prisionero.
—A este hombre —con voz firme—
que se le dé de comer, y ropa adecuada
y dinero, y un salvoconducto y un
caballo, y que se vaya a donde quiera.
Hizo un ademán de despedida al
prisionero, a quien el pretoriano hizo
seña de salir con él. Para sacar el brazo,
éste tuvo que abrirse el capote: también
el uniforme estaba empapado en arena.
Tenía los ojos, bajo la visera del casco,
enrojecidos.
—Otra cosa —añadió el emperador,
olvidado ya del prisionero—: ahora voy
a dormir. Esta mañana habrá aquí
consejo de mandos: avisad a Nigrino.
Les volvió la espalda, quedó solo.
Estaba muy nervioso, le urgía poner a
prueba a los dioses.
 Dormirse de nuevo, como fuese, a
fuerza de vino si hiciera falta.
Fue a la mesa, apuró tres vasos de
vino seguidos. Estaba templado, rancio.
¡Qué remedio!
«Haces mal», le dijo su genio
protector, «pues el vino no te sienta
bien».
Y era cierto: sentía un desasosiego
general, pero lo atribuyó a la lanza que
le había rozado la oreja: augurio de
muerte. Era evidente que los dioses
partos habían rechazado su
ofrecimiento: quizá ellos, a diferencia
de los dioses latinos, avisaran con
sueños de elefantes. Esto no lo
consultaría con nadie, ni ordenaría
sacrificios: correría el nesgo de
interpretarlo a su manera.
«Ahora, en cuanto aclare esto, me
sentiré mejor.»
El cuarto vaso, ¿o era el décimo? La
cabeza ya no le regía.
«Hay que dilucidar», pensó, «qué es
lo que me dicen los dioses, y, sobre
todo, qué dioses son los que me lo
dicen».
Oró mentalmente ante la Fortuna y el
Hércules gaditano; luego se quedó
desnudo, se tumbó en el catre.
Inmediatamente le invadió un sueño sin
fondo: tan oscuro, silencioso e inmóvil
que ni veía ni oía en él sus propios
movimientos. Si había elefantes, ni se
veían ni se oían. Si los dioses le
transmitían un mensaje, su hermetismo
estaba encerrado en silencio y
oscuridad.
Se sentía suspendido en el aire,
como en espera de algo que no acababa
de llegar.
De pronto desapareció en sí mismo.
Fue como una explosión que le rompiera
por dentro, mientras el pretoriano y el
prisionero parto se abrían camino entre
la tempestad creciente de arena: el
prisionero no estaba más acostumbrado
que el pretoriano mismo, que era
italiano.
Él siempre había vivido en
Ctesifonte, o en las tierras de su madre,
junto al mar Caspio. Rezaba ferviente,
urgentemente, convencido de que lo que
había oído era garantía de su seguridad:
Jesús le elegía como mensajero de la
noticia a los hermanos de Roma. Y la
consigna:
—Aequanimitas, dicha por el
pretoriano a unos guardias que pasaron a
su lado, le confirmó en esta idea: entre
compañeros y en pleno campamento era
tan innecesario decirla que sólo a la
providencia cabía achacarlo.
«Jesús», se dijo, «me ha dado la
responsabilidad de seguir vivo; pero
sólo me ayuda si me ayudo yo a mí
mismo».
Hizo, todo lo secretamente que pudo,
el signo de la cruz.
Apenas veía al pretoriano, que tenía
el capote abierto lo justo para sacar el
brazo y tiraba de él sin violencia. La
arena le raspaba el rostro, iba con los
ojos cerrados.
La arena ya no era tan tupida, ni el
viento tan violento. Así y todo, tenía que
andar contra un muro no por móvil
menos firme. Llegó a perder el sentido
de la verticalidad: no estaba muy seguro
de si la tierra se levantaba contra él o el
cielo oscuro descendía a modo de rampa
para invitarle a subir. En tan angustiosa
situación, lo irracional se volvía la
norma, y el prisionero hubo de arrojar
de su mente fantasías blasfemas: Jesús
le cogía de la mano y le subía al cielo.
—¿Adónde vamos? —gritó al
pretoriano.
—¡A la tienda de guardia! —gritó
éste—. ¡Hasta que se confirme la orden
del emperador!
En aquel momento el prisionero vio
a Jesús a través de la arena: fue una
visión tan clara como instantánea. Entre
los manchones informes de las tiendas
donde dormían los legionarios, una
tromba de arena los envolvió a él y a su
guardián. El prisionero parto, medio
desnudo, ágil como una ardilla, corrió
entre el laberinto de tiendas, se perdió a
lo lejos, mientras el pretoriano daba la
alarma, pero en aquel concierto
discordante nadie oía nada, la boca se le
llenaba de arena. El pretoriano, para
quien la violencia era cosa de todos los
días, pero cortada a la medida de
órdenes precisas, corrió como pudo a
contar lo sucedido al centurión, que
dispondría.
El campamento estaba cerrado, pero
el prisionero parto confiaba en Jesús,
que acababa de llamarle. Iba a ciegas, la
cabeza baja contra el roce implacable
de la arena, del viento sólido y cortante;
menos mal que la oscuridad era aún
suficiente para defenderle contra los
hombres. La verticalidad de las cosas se
perdía peligrosamente en torno a él.
El prisionero llevaba la cruz de
Jesús en forma de llagas imaginarias,
abiertas por su piedad en muñecas y
empeines. Y esperaba que Jesús, algún
día, le permitiría realmente sangrar por
ellas, bien fuese al contacto de sus
dedos o con clavos de verdad,
martilleados carne y hueso adentro por
algún instrumento de la voluntad divina.
Y él rezaría por la conversión de su
verdugo: una oración por cada
martillazo.
El prisionero parto corría entre las
tiendas, y su latín perfecto le salvó al
pasar junto a un grupo de oficiales:
—¿A quién se le ocurre salir sin
capote?
—¡A ver! ¡Una tripotera!
 Carcajadas amortiguadas por el
embozo de los capotes. De pronto el
prisionero cayó de golpe contra un
soldado, que le asió, férreo, con ambas
manos.
—¡Jesús! —gritó, en lugar de la
consigna.
Oyendo esto, el otro aflojó la presa,
susurró:
—Y con tu espíritu—, mientras el
prisionero, dando gracias mentalmente
por su descuido, fruto del miedo y la
precipitación, veía confirmada su
certidumbre de haberle sido
encomendada una misión. Se abrazó a la
torre de músculos, cuyo abrazo era
ahora una caricia, se sintió desfallecer,
rompió en sollozos.
—Hermano —susurró a su vez—,
llévame a donde pueda hablar contigo.
Es importantísimo...

El emperador, perdida la conciencia,

yacía en su catre militar como un fardo
listo para tirar a la basura. Excepto el
respirar ronco y profundo y los
movimientos espasmódicos que le
agitaban, habría podido pasar por
muerto.
Con el alba, la tormenta cedió: ya
casi no soplaba viento. El campamento
despertaba y el entorno de la tienda
imperial se llenó de pronto de gente y
voces. Todo el alto estado mayor
esperaba una señal del emperador, pero
Fedimo salió de la tienda, demudado.
—Hay que llamar a Critón —dijo—,
yo diría que agoniza.
Todos entraron en la tienda, se
situaron ante el camastro, donde la
forma humana estaba ahora muy quieta,
respirando apenas. Fuera de la tienda
nada traicionaba que el imperio se había
quedado sin guía: toda la fuerza militar y
religiosa de Roma yacía entre la vida y
la muerte en un exiguo catre militar.
Critón, a quien Trajano admiraba
sobremanera, hizo seña a los generales
de que se apartasen, y ellos le
obedecieron con el temor que infunde la
magia. Estaban acostumbrados a los
médicos, pero incluso los que pensaban
que Hadriano o Nigrino emperador
convendría más a sus intereses, y aun
alguno que se creía merecedor del
imperio, dejaron en suspenso sus
ambiciones y sus urgencias ante aquel
contacto, que podría ser decisivo, entre
un hombre cuyas manos tenían el don de
curar y otro en quien, por efímeramente
que fuese, residía la fuerza divina que
había puesto a Roma a la cabeza de la
ecúmene, un hombre cuya férrea virtud
había levantado las fronteras del
imperio como se levanta a quien lleva
siglos dormido.
Critón se volvió:
—Se repondrá, pero va a necesitar
largo reposo. Hay que sangrarle. Me
temo que quedará afectado el
movimiento de alguno de sus miembros.
Critón se levantó, todos callaban,
mientras el prisionero parto se alejaba
del campamento a caballo, salvado el
último obstáculo con la llave maestra de
la consigna: —Aequanimitas.
A la pregunta del decurión cristiano
de si no temía morir en los remolinos de
arena, él había respondido que no.
¿No estaba claro que había sido
elegido mensajero?
Los dos hicieron el signo de la cruz
y se besaron, y el decurión, maravillado
ante tal misión, de la que ahora también
él era instrumento:
 —Intercede por mí, hermano —le
dijo—, si me precedes en el reino de los
cielos.
Fedimo se acercó a Critón:
—¿Se puede hablar con él?
—Sí, preparándose para la sangría.
—Señor —Fedimo se situó junto al
catre—, hay órdenes que confirmar.
El emperador, cuyas facciones,
rematadas por tupida mata blanca,
estaban empapadas en sudor, hacía
grandes esfuerzos por dominarse. El
médico cogió un cuenco lleno de agua y
un paño y se puso a lavarle rostro y
cuello, y luego torso abajo, mientras
Fedimo hablaba sin alzar la voz:
—Primero, levantar el sitio.
 —Sí —Trajano, vivamente—,
cuanto antes.
Oyendo esto, los generales se
miraron. Tras breve conciliábulo, uno de
ellos salió rápidamente de la tienda.
—Segundo, Saturio —y, ante la
expresión de duda de Trajano—, el
centurión esclavo.
—¡Ah, sí!
—Quiere ir a Pannonia.
Trajano lo recordó todo:
—No, no, a Dacia. Allí hace falta
gente. Escribe al gobernador, le
informas de todo y que se le dé una
tierra cerca de la frontera. Saturio —
murmuró para sí—, ¡lástima!, era buen
elemento. ¿Más?
 —Sí, el prisionero parto...
—Muy bien, ¿qué le ocurre?
Su memoria funcionaba de nuevo: un
mecanismo perfecto, asombro de
propios y desesperación de extraños.
—Señor, ordenaste que se le diera
un caballo y un salvoconducto y se le
dejase irse.
Trajano trató de incorporarse: el
brazo izquierdo no le obedecía. Critón
se apresuró:
—El brazo izquierdo, señor.
—No puedo moverlo.
—Échate un momento.
Se lo examinó, lo movió. A él el
brazo le obedecía, pero no a su dueño,
que acrecentaba sus esfuerzos.
 —Señor —dijo el médico—, vas a
tener que pasar algún tiempo en reposo.
Irás en la carroza de la hermana de
Cosroes. Y ahora voy a sangrarte.
Prepárate.
Trajano torció el gesto. La
perspectiva de no compartir la retirada
con sus hombres, a pie o a caballo, le
contrariaba. Critón entendió su
expresión.
—No se trata más que de reposar —
insistió—; puedes seguir al tanto de
todo, pero deja que tu cuerpo descanse.
No era esto lo que Critón decía a
Hadriano en una misiva en hermética
clave, recién enviada con toda urgencia
a Antioquía, sobre la gravedad
apremiante de la situación. Critón era
fiel a Trajano, pero la cosa estaba clara:
Hadriano, a la cabeza de fuerzas
considerables en Siria, no se dejaría
marginar, y la situación —guerra abierta
contra lo que quedaba del reino parto,
todo el Oriente romano inquieto, las
provincias recién conquistadas
prendidas, en el mejor de los casos, con
alfileres— no aconsejaba rivalidades
entre romanos.
—Ahora —repitió Critón,
inclinándose sobre Trajano— te voy a
sangrar.
Trajano miró a Fedimo, haciendo a
Critón seña de que esperase. Cruzaban
su mente imágenes de la noche anterior:
el prisionero parto, alto y esbelto, pero
insípido: demasiado dócil y silencioso:
y él, en cambio, demasiado locuaz.
«Le he dicho cosas», pensó, «que
sólo son para mí memoria».
Critón, sin hacer caso de Trajano, le
ciñó el brazo y practicó una incisión en
la vena. La sangre se vertía en un
cuenco, y Critón vigilaba su cuantía sin
que Trajano pareciese fijarse siquiera en
tan flagrante y, se diría, dolorosa
desobediencia. Cuando Critón cerró
rápidamente la herida con una venda
muy ceñida, Trajano le hizo un breve
signo de gracias, y se volvió a Fedimo:
—Sí, muy bien, que se haga como
dije: un caballo y la libertad. ¿Más?
 De pronto le costaba pensar.
Fedimo sacó sus notas.
—El decurión Accio Aquila.
Extranjero. Ciudadano romano. Su hija
no es ciudadana. Aquila pide la
ciudadanía para ella.
—Sí, naturalmente, concedida.
¿Más?
—El legionario Attilio Prisco,
muerto ayer. Su testamento está
incompleto. Dice: «Dejo lo que tengo en
la caja de la legión a Decia Numicia
y...» Termina así. Él tenía dos
concubinas. Sus compañeros dicen que
quería dejárselo todo a las dos por
igual.
—Que se haga así, como si estuviera
escrito y firmado. ¿Más?
—La hermana de Cosroes, señor.
Afirma que al tribuno le forzó ella con
ayuda de sus damas, las cuales no
hicieron sino obedecer sus órdenes.
—¿Y Próculo? ¿Quiere comprar a la
suya a pesar de esto?
—Sí.
—Muy bien, allá él. No tengo nada
que oponer. ¿Es de familia importante?
—Parece ser que sí.
Trajano lo pensó un momento, se
encogió de hombros.
«En la duda», pensó, «complacer a
mis comilitones».
—Muy bien, que la compre.
La hermana de Cosroes era una
mujer hierática, pequeña y delgada. De
su delgadez se tenía noticia únicamente
por los informes de los legionarios que
la policía militar enviaba a su cama,
pues ella iba siempre envuelta en
amplios ropones cubiertos de
geométricas anfractuosidades: gruesos
bordados y galones.
Era muy blanca, pero sus facciones
agudas y escuetas recordaban a Trajano
las de Lusio Quieto; tenía largos
cabellos lisos cuyo negror le ocultaba
los hombros. Sumamente discreta en la
cama, a juzgar por los informes, de los
que la policía militar no había podido
deducir ningún dato de interés.
Cuando los romanos entraron en el
palacio de Cosroes en Ctesifonte, sólo
encontraron a la princesa entre una
muchedumbre de familiares y esclavos:
el rey había huido. La princesa estaba
sentada en el trono de oro de los
arsácidas, rodeada de seis mujeres
blancas de tez y negras de pelo,
envueltas, como ella, en amplios
ropones, sólo que lisos y de un solo
color. Como su señora, inmóviles,
sumidas en terco silencio.
A Trajano se le informó de que la
princesa se negaba a bajarse del trono:
—Dice que podemos matarla o
sacarla de allí a rastras, pero que ella
sólo obedece órdenes de reyes.
Trajano, divertido, fue en persona a
verla. La princesa le esperaba en el
fondo de una habitación sofocantemente
angosta y baja, sin ventanas, como un
útero refulgente de piedras y metales.
Enmarcada por sus damas y halada por
el gran respaldo de oro del trono de los
arsácidas, la princesa impresionó por un
instante el prosaico corazón imperial.
Trajano tuvo que dar unos pasos hacia la
princesa, que le miraba fijo, inmóvil y
seria. Al verle cerca le tendió la mano, y
Trajano se la cogió, sosteniendo su
mirada expectante: los ojos, negrísimos,
relucientes como carbúnculos,
escrutaban los suyos, que habían
sostenido, y debelado, miradas más
agresivas.
 La princesa, a través del intérprete,
le dijo, sin dejar de mirarle, que no
quería que en el trono de su familia se
sentase ningún plebeyo, y Trajano la
tranquilizó: en el trono sólo se sentaría
ella, pero no añadió que iba a cruzar
Roma entera sentada en él durante su
triunfo pártico, entre las mofas y los
proyectiles de la plebe romana. Ella
entonces se levantó y le siguió, con
movimientos muy medidos, seguida por
sus damas, que los imitaban.
Trajano se dijo luego que las
facciones de la princesa no se habían
movido un solo instante en toda la
entrevista, aunque en sus ojos hubo
preguntas, algunas audaces, ninguna
insistente, para las que él no tenía
contestación.
—En fin... —Trajano, mirando a
Fedimo—, en adelante hay que tener
más severidad con ella. Ordeno que
ningún oficial o soldado entre en su
tienda a partir de ahora. ¿Más?
—No, señor.
—Muy bien.
Fedimo salió de la tienda. Trajano,
inmediatamente, hizo seña a uno de los
generales.
—Rápido —le ordenó—, un
destacamento de mauritanos, que sigan
al prisionero parto y le maten lejos del
campamento, pero sin crueldad, de un
solo golpe por la espalda a ser posible.
 El general salió de la tienda. Trajano
se pasó la mano por la frente: la
crueldad, cuando es necesaria, no es
crueldad; lo cruel es ofender a los
muertos. Él procuraría desagraviar al
muchacho parto. Tenía la voluntad y los
poderes para hacerlo.
Se volvió a los otros, con gesto
fatigado.
—Dejadme solo —les dijo— con
Nigrino.
Avidio Nigrino, inmóvil en el centro
de la gran tienda. Su figura alta y escueta
contrastaba con la recia y compacta del
emperador, incorporado en el catre
militar. Trajano parecía encogido por el
golpe que acababa de recibir. El rostro
de Nigrino, atezado por el sol parto,
estaba serio. Sus ojos, fijos en el
emperador, esperaban.
Avidio Nigrino, senador consular, el
mejor senador, según los que apoyaban
su candidatura a la sucesión por encima
de la de Hadriano, era estoico y
tradicionalista, y muchos, dentro y fuera
de Roma, buscaban en él, optimus vir, la
continuidad de la política tan
brillantemente impuesta al imperio y a
sus enemigos por el optimus princeps.
El mejor hombre sucedería al mejor
príncipe: expansión y fuerza; imperium
sine finibus, imperio sin fin: la sola
razón de ser de Roma. Como solía decir
Nigrino:
 —Si Roma se detiene, se detiene el
mundo civilizado; la expansión del
orden romano es la esencia misma de
Roma.
Avidio Nigrino se había convertido,
en los últimos años del imperio de
Trajano, en el principal obstáculo a las
ambiciones sucesorias de Hadriano, que
no podía nada contra él mientras Trajano
le protegiese.
Hadriano veía con inquietud crecer
el círculo de amigos de Nigrino:
Le apoyaban numerosos senadores,
y, entre los generales, Lusio Quieto, el
más eficaz, muy admirado por Trajano.
La coalición nigriniana era amplia y
coherente, mientras el círculo de
Hadriano, fuerte, sobre todo, en el
ejército, constaba, en lo esencial, de
gente joven y ambiciosa, para quienes la
arbitrariedad imperial era buen
instrumento de medro personal, cuyos
riesgos, una cosa con otra, valían la
pena.
El absolutismo le parecía a Trajano
una amenaza tanto más útil cuanto no se
usaba, porque permitía la tolerancia. Ni
él ni Hadriano querían poner coto al
poder absoluto del emperador, y el
mismo Nigrino, cuando lo analizaba, se
decía que sería difícil, incluso en su
propio caso: sus aliados tratarían de
obligarle, pero entonces sería el poder
el que le tendría sujeto a él.
 El poder, pensaba Nigrino,
escéptico, es un tigre siempre alerta, del
que resulta imposible, o dificilísimo,
descabalgar. En esto, como en tantas
otras cosas, Nigrino tenía que
mantenerse reservado:
«Una cosa es lo que yo querría», se
repetía, «y otra, muy distinta, lo que será
posible en la práctica».
Trajano, a pesar de sus dudosas
victorias en Oriente, seguía siendo
intocable en el ejército, y el partido de
Nigrino, como Nigrino mismo, veía en
la prolongación de su vida, unos años
más solamente, la mejor garantía
sucesoria.
Por la mente fantástica, pero muy
realista, de Hadriano, no había pasado
la idea de deshacerse de su tío. Ni
hubiera podido hacerlo, excepto por el
veneno, y, aun así, con demasiado
riesgo. Sus numerosos agentes en torno a
Trajano le tenían bien informado, y la
impresión general, aceptada por él, era
que, si Trajano no le adoptaba, su mejor
garantía estaba en una sucesión rápida.
Trajano sabía todo esto: también él
estaba bien informado, y lo había
consultado con la almohada de su catre
militar:
«Mientras yo no diga la palabra,
todo seguirá igual. Nada une tanto como
la división.»
Sus antepasados, duros
terratenientes béticos, le rondaban en
sueños:
«El poder y la tierra, todo es uno.
No cedas poder hasta después de
muerto, como nosotros con la tierra.»
Nigrino, como gobernador de Dacia,
había mostrado gran capacidad
administrativa, encajando una nueva
provincia latina en pleno orbe griego;
Dacia ya estaba medio romanizada en el
momento de la conquista, pero la gestión
de Nigrino había coincidido en tal
medida con los deseos de Trajano que, a
partir de entonces, éste vio en Nigrino
una defensa contra los excesos
grecófilos de cierta gente: Hadriano, por
ejemplo, que era casi bilingüe de latín y
griego.
El rigor y la prudencia de Nigrino en
el gobierno de Dacia llamaron la
atención general, y cierta propaganda en
contra suya, inspirada por Hadriano, se
había mellado contra la evidencia de su
integridad personal.
Orador y autor de varios tratados
estoicos, amigo y discípulo de Tácito,
Nigrino tenía prestigio entre los
intelectuales, y Plinio Secundo, mientras
vivió, fue uno de sus principales
propagandistas. Los dos pensaban que
Trajano había sido enviado por Júpiter
en el momento preciso: veían en su gran
fortuna, apuntalada por virtud y
celeridad en paz y en guerra, y en su
manera, su estilo, en su pingüe destino,
una fuente sobrenatural de autoridad
interior que sólo ahora empezaba a
agrietarse. Y esto, quería pensar
Nigrino, volviendo del revés el
presagio, funesto para él, de la crisis
sucesoria inminente, significaba que
había llegado su hora.
Los ojos preocupados del
emperador parecían medir a Nigrino:
—Ayúdame a levantarme; estoy
bien, pero me siento débil. Tú nunca has
tenido almorranas, ¿no?
—No, nunca.
—Pues no sabes la suerte que tienes.
Dice Critón que la sangre que se pierde
por ahí debajo se echa luego de menos
aquí arriba. —Señalándose la cabeza
con el índice derecho, mientras Nigrino
le ayudaba a sentarse en una silla.
—Siéntate tú enfrente de mí —
añadió Trajano—: tenemos que hablar.
El emperador hablaba despacio,
procurando que no se le escapase
ninguna sílaba. Nigrino, examinándole
en silencio, se dijo que se estaba
reponiendo. La extraordinaria fortaleza
de aquel hombre volvía por sus fueros,
pero ¿por cuánto tiempo?
Trajano hizo un gran esfuerzo: el
brazo izquierdo comenzaba a obedecerle
de nuevo, pero no bien.
—Ya ves: vuelvo a ser el de antes,
pero el de inmediatamente antes, no
realmente el de antes, sólo que tú te
dirás: sí, muy bien, pero ¿por cuánto
tiempo?
Nigrino asintió:
—Exacto, señor.
—Es esencial que haya una segunda
guerra pártica, y quién sabe si una
tercera. Roma no ceja, y los tenemos de
espaldas a la pared: uno o dos golpes
mortales más y se acabó, ¿eh? Y luego,
los germanos, para tener bien guardada
la espalda cuando les toque el turno a
los indios. Lástima que yo no podré
verlo.
Hizo una pausa. Prosiguió:
—Yo dudo que Hadriano continúe
mi obra, y de ti me fío. He enviado a
Plotina mi testamento, recomendándote
al senado como sucesor mío. A mi
muerte, Plotina lo enviará al senado,
diciendo además que te he adoptado
oficialmente, lo que haré en cuanto la
situación lo requiera. Ahora no puedo:
muchos se alarmarían, y tú correrías
peligro. Yo no sé resucitar a los
muertos, por muy dios que sea, ¿eh?
Nigrino sonrió. Trajano alargó la
mano; acarició, distraído, sus estatuillas
de plata y oro.
—Resumiendo, Plotina recibió mi
testamento. En cambio, una copia que
mandé a Roma no ha llegado. Proveeré a
enviar otra por un conducto más seguro.
Nigrino no dijo nada, pero pensaba
rápido: Alguien había interceptado el
testamento peligroso: el que iba a Roma,
donde estaban sus amigos. El otro, en
manos de Plotina, no era peligroso, por
eso había llegado a su destino.
Plotina y Hadriano estaban unidos:
¿hasta qué punto?
Nigrino pensó en Fedra y en
Hipólito:
«Pero, claro», se corrigió, «ni él es
el casto Hipólito ni ella la frustrada
Fedra».
Por un momento se dijo que los ojos
de Trajano se lo estaban explicando
todo, y más adelante, cuando él fuese el
emperador que había llevado las
fronteras del imperio al Oder y el
Neisse, guardando así las espaldas a su
afortunado sucesor para dar el salto del
Tigris al Indus, les diría a sus amigos:
«El divino Trajano lo sabía todo, y
lo toleraba todo. Plotina nunca mancilló
el lecho conyugal, era la virtud misma.
Su pasión por Hadriano nunca pasó de
lo que les toleraba a los dos su divino
marido.»
Nigrino hizo voto solemne allí
mismo:
«Una cosa es desmontar el reino
parto, y otra muy distinta absorberlo
entero de golpe. El Tigris como frontera:
no más allá; más allá, reinos vasallos
bien controlados.»
Su mente, con un escalofrío, imaginó
interminables, indefendibles fronteras, y
el Oriente romano siempre inseguro.
«Allá, mi sucesor, que llegue al
Indus; y el suyo, a China.»
Trajano no leyó más que
asentimiento en los ojos de Nigrino; se
dio por contento.
—Los antiguos son nuestros
maestros —le dijo, al cabo de una larga
pausa—, Alejandro sobre todo. Pero el
pasado no debe ofuscarnos, ni debemos
dejar que ningún maestro oscurezca
nuestro buen sentido. Tú, Nigrino,
serás...
La cita virgiliana quedó coja en el
aire, y los dos hombres, sonriéndose, se
sintieron muy unidos un instante. Trajano
se dijo que las dos sonrisas, juntadas,
encajarían como dos mitades de una
misma cosa. Volvió a tomar la palabra:
—Tú y yo hemos visto grandes
cosas, cosas nunca vistas antes. Fuego
del infierno subiendo al cielo. Nos
hemos bañado en el mar parto. Hemos
ido más lejos que Alejandro...
Y súbitamente serio y preocupado.

—De sobra sabes —añadió— que tu

situación, a partir de este momento, se
vuelve muy peligrosa. Es esencial que
nadie sepa de qué hemos hablado, pero
todo el mundo sabe ya que hemos
hablado. Cuando llegue el momento
tendrás que actuar rápido, y entonces no
estaré yo aquí para apoyarte. Más bien
lo contrario. Temo que Hadriano piense
que oscurecer mi nombre es parte de su
defensa.
La impasividad del rostro de
Nigrino acabó por irritar a Trajano.
—Que mi rostro desaparezca de las
monedas, por ejemplo, que deje de
copiarse mi libro y de pronunciarse mi
nombre. Que nadie termine y publique
mi libro sobre la guerra parta. A mí lo
que más que inquieta es esto, porque es
parte de mi vida póstuma. Además —
haciéndole, instintivamente, seña de
acercarse— temo estar siendo
envenenado. Ya sabes lo robusto que fui
siempre. Temo que me quede poca vida,
y es preciso que haya una segunda
guerra pártica. Y una tercera. Bueno,
esto es lo que quería decirte. Y otra
cosa: no me dejes un solo instante, es
una orden.
Nigrino inclinó la cabeza en mudo
asintimiento.
De pronto, obedeciendo a una súbita
decisión que llevaba largo tiempo
meditando, Trajano se quitó del dedo su
anillo de oro: tenía una gran gema roja.
—Toma —dándoselo—, llévalo
siempre bien guardado, ya te diré
cuándo podrás ponértelo. Desde ahora,
sin embargo, nadie más que yo puede
darte órdenes. Si llega el momento y no
estoy aquí para confirmarte, confírmate
tú mismo mostrando mi anillo. Pero no
te precipites.
Nigrino cogió el anillo entre índice y
pulgar: era el anillo de Nerva, enviado a
Trajano con la carta en la que Nerva,
viejo y sitiado, elevaba al poder
supremo a su hijo adoptivo.
—En la carta —Trajano adivinando
el pensamiento de Nigrino— venía un
verso de Homero. Decía así:
«Tíseian Danaós emá dákrua soísi
bélessin » significa:
—Lo he entendido.
Nigrino, secretamente divertido ante
los esfuerzos de Trajano por pronunciar
las palabras griegas.
—Es mi glosa lo que quiero decirte
—insistió Trajano, dejando asomar en
su voz un punto de irritación:
«Venga con tus flechas las lágrimas
que me han hecho derramar los partos.
«Y ahora vete —cogiéndole la mano
—, amigo.
Nigrino apretó la muñeca derecha
del emperador. La sintió tan recia como
siempre, pero se fue de la tienda lleno
de inquietud: la situación, para él, era
grave; y la puesta era su vida. De pronto
todo se le hicieron fantasmas. Guardó el
anillo en el cinturón. Pensó:
«Mi vida es lo de menos; cualquier
loco me la puede quitar. Es Roma, la
verdadera Roma, lo que importa.»
A la salida de la tienda encontró a
Fedimo, que esperaba.
—¿Está solo el emperador?
—Sí.
Nigrino se alejó por el campamento.
Se sentía deprimido, pesimista.
«Los partos», pensaba, «no son
bárbaros en el sentido en que lo son los
germanos. Los dioses parecen estar
creando una ecúmene rival. Es como si
quisieran un equilibrio entre los dos
imperios. Los signos son claros, y
siempre los mismos: una y otra vez llega
un punto en el que la fortuna nos vuelve
la espalda, y tenemos que volver, aunque
ahora hemos avanzado más que nunca;
peor, si la retirada, a fin de cuentas,
acaba siendo más larga.
 »Lo urgente es acabar con los
germanos antes de que los dioses nos los
impongan como otra columna de
Hércules, impasable. Una sola derrota
no es un signo de los dioses, y el Oder y
el Neisse son mejor frontera que el Rin
y el Danubio: más corta».
Nigrino conocía a gente en Roma
que coleccionaba datos geográficos
tomados de antiguos viajeros y
geógrafos. Uno tenía agentes en todas las
provincias, y hacía traducir al latín
libros persas y viejos documentos
griegos olvidados. Había indagado
incluso en milenarios archivos egipcios
y babilonios. De todo esto había salido
un mapa fantástico: vastos territorios al
norte de la India, no sólo China, que se
conocía bastante bien, sino otros,
ignotos, y, más al norte aún, una vasta
llanura fría con grandes tigres blancos y
hombrecillos cenicientos. Y al este,
islas habitadas por hombrecillos color
azafrán, con armas mejores que las
armas romanas, y, más al este todavía,
islas mayores, de la que a veces
llegaban balsas tripuladas por hombres
cobrizos, parecidos a los que habían
visto los pocos marineros fenicios que
se perdieron por el océano y pudieron
volver a las costas africanas. Y al sur de
todo esto, muchas islas como la de Iaba,
ricas y poco habitadas. Y luego, África,
cuya verdadera extensión no se conocía,
aunque un rey egipcio la había hecho
circunnavegar. Unos viejos documentos
cartagineses revelaban territorios
africanos habitados por grandes
hombres peludos que mugían como
bueyes y que abrazaban a sus víctimas
hasta destrozarlas.
Nigrino se estremeció: ¿de dónde
sacar gente para conquistar, gobernar
todo eso? Italia no bastaba, había que
dar el derecho latino a todo el imperio,
hacer de él lo que ahora era Italia: el
núcleo del futuro imperio cuyo fin
estaría en la falta de fin, donde un
romano podría dar la vuelta al mundo
sin salir de sus fronteras, porque no
habría fronteras.
 Los dioses no daban a Roma armas
nuevas. A Rómulo le habían dado las
mismas, que a Trajano: escudo y lanza,
coraza y honda, transformada ahora en
balista. Era como si los dioses no
quisieran abrir a Roma sus secretos.
Pero tenía que haber otras armas: armas
que estaban allí y ellos no veían, de la
misma manera que el perro no puede
abrir la puerta porque no ve el
picaporte, pero el picaporte está allí.
«Si los dioses nos han dado
realmente la misión de gobernar al
mundo», se consoló Nigrino, nervioso,
«tarde o temprano nos darán los
medios».
Le invadió un miedo súbito: ¿y si, de
pronto, surgían otros imperios, otros
dioses tan fuertes como los de Roma?
¿Otro Júpiter? ¿El dios único en el que
realmente creía, escindido por algún
milagro de unidad dividida? No se sabía
qué sorpresas deparaban los recovecos
del mundo: todo era posible.
Por primera vez Nigrino miró al
cielo como quien mira a un enemigo.
«Tú lo sabes —susurró— pero no lo
dices.»
—Señor —Fedimo, turbado—, el
prisionero parto se escapó en cuanto
salió de aquí. El pretoriano que le
llevaba dice que no pudo seguirle por
causa de la tempestad de arena. Los
mauritanos ya han salido en su busca.
Han prometido volver con su cabeza.
Trajano se encogió de hombros.
«Algún cristiano», pensó, «facilitó
su huida; dicen que se conocen por el
olor: también va a haber que resolver
esto».
Fedimo se retiró sin decir nada.
Tampoco la espalda del emperador,
sumido en sus pensamientos, se despidió
de él.
Trajano era recio; ya se sentía mejor.
Débil, indiferente a todo, pero mejor.
Llevaba bien sus sesenta y cuatro años.
Se sentó de nuevo. Cerró los ojos. Su
pensamiento se iba transmutando en
sueño: un sueño más sereno y apacible.
«En Antioquía», se dijo, al borde ya
de la irrealidad, «desmontaré a
Hadriano como sólo yo puedo hacerlo»,
desechando una voz que le advertía:
«No, no, dejaste pasar la
oportunidad, ahora ya no vas a poder.»
De pronto, los elefantes de Haníbal
volvieron sobre él, desmintiendo
finalmente su idea, ya muy maltrecha, de
que los sueños truncos no se remiendan
nunca.
Ahora los veía con toda claridad,
prueba de que su cerebro volvía a
funcionar: los jinetes púnicos ahijaban
con largos palos puntiagudos a las
bestias estentóreas, barritantes, que le
destrozaban bajo sus enormes pezuñas
planas. El emperador, en pleno sueño,
deseó que aquello no fuese más que un
sueño; despertó, sudoroso, a la luz de la
mañana que inundaba agresivamente la
tienda, y se alegró de que lo fuese,
mientras el candil, ya casi seco de
aceite, chisporroteaba, malhumorado.
El emperador se levantó, muy
preocupado.
«Los sueños», se dijo, «vienen de
Júpiter».
Retenía de su sueño lo suficiente
para aquilatarlo en toda su angustiosa,
compleja y repetida brevedad. Era la
primera vez en su vida que recibía el
mismo sueño en cuatro versiones
seguidas, todas distintas y a cuál más
contundente: y la última la más
peligrosa, no sólo porque salía de ella
aplastado, sino porque es sabido que
por la mañana se sueña la verdad, como
si los dioses buscasen en la luz, hermana
de la verdad, un complemento o remate
de ésta. El aviso era indudable: el
tiempo se le había acabado, ya sólo era
emperador en apariencia, los sucesos
transcurrirían ante sus ojos y las
decisiones se tomarían sin que él
pudiera influir en aquéllos ni ponerse a
la cabeza de éstas.
Últimamente Trajano había
empezado a modificar su difusa,
tanteante fe en los dioses en el sentido
de ciertos filósofos para quienes cada
uno de los numerosos dioses romanos y,
a través de éstos, los de todos los
pueblos, no eran más que facetas de un
dios único, decididor de todo, que hacía
del tiempo una jaula en la que encerrar a
sus criaturas, contemplarlas desde fuera
e ir sacándolas una a una para
dispersarlas por la nada, según leyes y
principios que sólo él comprendía.
Fuera del tiempo no había diferencias
entre emperadores y esclavos. Esto a
Trajano le preocupaba, le parecía
contrario a la naturaleza de las cosas: si
los hombres fueran iguales no mandarían
unos para que obedecieran otros. Pero,
analizándolo, lo llegaba a ver sensato.
«Seguirá habiendo diferencias», se
decía, «no según el rango, sino según la
importancia de lo que cada uno haya
hecho en su vida».
Lo malo era si este dios único
juzgaba los actos humanos por un rasero
distinto del suyo. A lo mejor agrandar el
imperio romano no era importante para
él:
«No puede ser. El dios único, si
existe, tiene que considerar el imperio
romano como una institución humana de
origen divino, cuyo destino es imponer
orden a la humanidad; si no, no habría
permitido que nuestras fronteras estén ya
donde están.»
Trajano no leía libros: a veces se los
leían, otras se los resumían o
explicaban. La idea del dios único,
polifacético, bien explicada por sus
amigos, le había impresionado: no era
incompatible con la existencia de los
otros dioses como simples facetas suyas
que habían ido cobrando forma propia
por la ignorancia de la gente. Se dijo
que este dios múltiple y uno le había
enviado ya cuatro avisos, rematando el
tercero con un golpe de sangre del que
estaba saliendo mal que bien, pero, a
juzgar por el cuarto, por muy poco
tiempo.
«No querrá que sea yo el debelador
de los partos. Bueno, muy bien, entonces
será Nigrino. O no querrá que los partos
sean debelados, y entonces me sucederá
Hadriano, y yo perderé mi triunfo en
Roma», un triunfo que él quería como el
de Camilo: con cuatro caballos blancos.
«He vencido pía y justamente a los
partos por primera vez en nuestra
historia, y ha sido gracias a mi fuerza y a
mi humanidad, es decir: a mi virtud.»
La segunda guerra pártica no tendría
lugar: Nigrino sería barrido por
Hadriano, se perderían Armenia, Asiría,
Mesopotamia, quién sabe si incluso
Dacia. Toda su obra por los suelos; su
memoria mellada, reducida, borrada
quizá.
Un imperio que se recoge en sí
mismo y maldice de sus campeones está
condenado a muerte.
¿Los germanos en Roma? ¿Los
partos en Antioquía? Trajano se echó a
reír, pero, aunque la cosa no llegase a
tanto: ¡la frontera inmóvil, frenada por
ríos!
Los ríos se han hecho para cruzarlos,
sobre todo cuando hay ámbar, oro,
marfil, seda al otro lado. Comarcas
como Escandia, Iaba, China, Trapobana,
de las que contaban maravillas los
comerciantes romanos que volvían de
allí: él los llamaba a su palacio o a su
tienda de campaña, les hacía contárselo
todo, mientras su secretario tomaba
notas que luego sistematizaba y le leía y
releía.
Por la mente de Trajano pasó, fugaz
el muchacho chino que le había regalado
un comerciante romano: la sangre le
hirvió un momento. En fin...
Sus amigos y su buen sentido le
decían que ya no corrían los tiempos de
Alejandro: ya no era posible destruir un
reino parto heliocéntrico de un solo
golpe asestado a su cabeza, pero sí con
una serie de expediciones imperiales
bien planeadas; y en Germania, el otro
Nec Plus Ultra de Roma, lo mismo:
Tácito decía y repetía que los germanos
eran los peores, los más urgentes
enemigos de Roma...
Se imaginó al imperio romano
encerrado en sus fronteras fluviales,
como una vieja rica en su casa, al
amparo de un foso, en espera trémula de
ladrones que no tardarían en llegar.
Su desesperación ante la falta de
tiempo se diluía en su mente en
rencorosa y turbia resignación.
De momento, y ante todo, dignidad y
autoridad: ambas intactas. Saldría a
presidir el levantamiento de los
campamentos. Y luego, su triunfo, y a
preparar la segunda guerra pártica. Y los
dioses, o, mejor dicho, el dios único, a
lo suyo: que le matase si quería. El
augurio, pésimo, indicaba algo que
estaba por encima de su poder.
Se levantó, los miembros le regían
bien. Al centinela:
—Que vengan —le ordenó—, Critón
y Fedimo.
 Y a estos dos, que llegaron
inmediatamente: «Estarían», pensó,
«esperando a la puerta, con el estado
mayor», lo que le dio una nueva
sensación de saludable pujanza.
—Voy a dirigir —los advirtió— el
levantamiento del campo. No os
separéis de mí: es una orden.
Fedimo le encajó la armadura, le
prendió la capa, le ciñó la espada, le
puso las botas. Luego se situó a su
izquierda.
—Señor —Critón—, nada de
movimientos bruscos, sobre todo
reposo, calma.
Trajano asintió, diciéndose que
Critón era el único romano cuyas
observaciones tenían valor de órdenes
para él.
«Y es que él lleva la autoridad
consigo, en su mente, como yo.»
—Los soldados —dijo Trajano— ya
saben lo que me ha pasado.
—Circulan diversas versiones —
respondió Fedimo.
—Mi aparición los tranquilizará.
Les diré que tuve un golpe de calor y ya
me he repuesto. ¿Qué dicen de mí?
—El viejo garañón —dijo Fedimo,
serio— sufrió un ataque dando por el
culo a algún prisionero.
—Pues no van descaminados —rió
Trajano—. Hacedme caso. —
Volviéndose a sus generales, que iban
detrás—: Escuchad siempre a los
soldados. Júpiter habla por su boca.
Fijaos, si no, cuando llamaron reina a
Julio César. A mí me llaman garañón, no
me negaréis que salgo ganando.
El campamento bullía. Los soldados,
sabedores de que el sitio se levantaba,
esperaban órdenes de sus centuriones.
Trajano, rodeado de sus generales, iba
de grupo en grupo. Nigrino estaba a su
lado, y a él se dirigió Trajano:
—Las ejecuciones, ¿qué hay?
—Un cobarde —Trajano asintió— y
veinte espías. ¡Ah, y Eliazar! —y
añadió, a una mirada inquisitiva de
Trajano—, el comerciante que vendía
trigo a los partos.
 —Pues ya sabéis la regla. Cuanto
antes. Tú —mirando a Nigrino— te
encargas de ello, mientras los
doscientos jinetes mauritanos de Lusio
Quieto, desparramándose en abanico en
torno al campamento, hasta cubrir todo
el territorio en muchas leguas a la
redonda, sellaban la suerte del joven
fugitivo parto.
Cabalgaban ágiles, avisándose con
silbidos que cortaban el aire como
flechas apenas audibles a la oreja no
entrenada, rebotaban sobre las grupas de
sus caballos como movidos por resortes.
El sol y la arena no parecían tocar su
piel rugosa, herir sus ojos avezados al
desierto.
 Llegados a cierta distancia del
campamento, un grupo de mauritanos,
con el jefe a la cabeza, volvió sobre sus
pasos, comenzó a escudriñar el terreno
todo en torno, mientras los demás
mantenían el cerco, separados unos de
otros justo lo necesario, siempre en
contacto con sus silbidos de alerta.
Moteaban, apenas visibles, la
superficie parda y gris del desierto,
tachonada por mechones de maleza ruin
y baja, cuyo verde mate y pardusco no
se distinguía, a poco de lejos que se
mirase, del suelo arenoso y pedregoso.
Era un anillo de buitres, negros de
tez y crespos de pelo, y sus cuerpos
apenas llevaban otra ropa que un paño
ceñido a las caderas y una leve túnica
suelta que se agitaba en torno a ellos
como un ala, destacando contra el azul
mate y duro del cielo.
Se detuvieron a una señal del jefe,
que les indicó dos puntos juntos;
lejanos; quedaron inmóviles, mientras el
jefe se adelantaba despacio.
El joven parto estaba echado de
bruces bajo unos matorrales: a un lado,
la cantimplora; junto a él, en pie, el
caballo. Había parado allí, atraído por
tan precaria sombra, para reponer
fuerzas y beber el agua que le quedaba.
La cabeza bajo los matorrales, exhausto
y hambriento, sediento ya de nuevo, el
fugitivo buscaba, en un sueño somero y
agitado, una imposible evasión.
El caballo, sin jaeces que lo
denunciaran, era un caballo romano; la
cantimplora, aún borradas sus marcas,
era una cantimplora romana. El jefe de
los mauritanos se dijo que podría
arrancar al fugitivo el nombre del
traidor que le había ayudado a escapar,
pero las órdenes del emperador le
protegían contra la tortura. El fugitivo,
entre los ruidos de su sueño inquieto y la
cobertura de hojas ásperas, no oyó al
jefe de los mauritanos bajarse del
caballo, coger el arco que llevaba sujetó
a la grupa, llegar a corta distancia,
disparar casi a bocajarro. La flecha
penetró en los matorrales, hincándosele
al muchacho entre los hombros con tal
fuerza que le atravesó el corazón.
Apenas un estremecimiento.
Cuando el jefe de los mauritanos se
inclinó sobre el muerto, la flecha
temblaba aún. El jefe de los mauritanos
le tiró de las piernas, le sacó entero de
la maleza. Sacó del paño que le ceñía
las caderas un cuchillo largo y le cortó
diestramente la cabeza, que se sujetó a
la cintura por el pelo largo y lacio.
«Un hombre que se ha sometido a
otro hombre», pensó, «no merece otra
cosa».
Y volvió a montar, cogiendo también
la cantimplora y ordenando a uno de sus
hombres que se hiciera cargo del
caballo del muerto, sediento y agotado.
«Quizá por el hierro», se dijo,
«saquemos algo».
La bandada de jinetes mauritanos,
rápidamente convocada con silbidos,
repetidos de jinete en jinete como
piedrecitas que rebotasen más y más
lejos sobre la superficie tranquila de un
lago, fue formando en fila india, se
dirigió al trote a las líneas romanas.
Las tiendas ya estaban levantadas y
cargadas en los carromatos, y las
máquinas de sitio medio desmontadas,
cuando los veinte espías partos fueron
conducidos al lugar de ejecución, ante
las puertas de Hatra. Todo en torno a la
ciudad, los campamentos romanos eran
una colmena de actividad, cada
movimiento medido y racional:
cualquiera adivinaría que aquella
operación llevaba siglos repetida,
mejorando en flexibilidad y eficacia con
cada repetición. Los oficiales lo
supervisaban todo, pero pocos eran los
legionarios que necesitaban
instrucciones. Trajano, rodeado de su
estado mayor y altos mandos, observaba
el trabajo de hormiga; dondequiera que
él se detuviera estaba el centro del
campamento.
«Soy como el aceite», pensaba, «que
lo suaviza todo; con tal de que haya
aceite nadie pregunta su origen. Sin mí,
esto dejaría de rodar, pero con otro
cualquiera seguiría rodando igual de
bien».
Esta evidencia acentuó su depresión,
y el espectáculo de los defensores de
Hatra, apretujados contra las almenas, le
llenaba de irritación impotente. Se forzó
a sonreír.
—Volveremos —mirando a sus
generales—, pero volveremos con tales
monstruos mecánicos que ningún muro
se nos resistirá.
Y añadió para sus adentros:
«Y eso no será más que el primer
paso», rematando en voz alta su idea
obsesiva:
—Porque hay que destruir Partia.
Dio media vuelta y contempló
serenamente los preparativos de las
crucifixiones, mientras germanos y
pretorianos se apretujaban a sus
espaldas, cubriéndole, aquéllos, con sus
escudos, listos ambos para prevenir
cualquier añagaza de los sitiados contra
el emperador, demasiado visible. La
policía militar, a más distancia, vigilaba
otras posibles fuentes de sorpresas.
El horizonte turbio volvía a amagar
tormenta, y entonces habría que aplazar
la retirada, pero el tiempo, que Trajano
sentía tan medido y escaso, le sobraba a
su ejército, en cuya mente colectiva,
restablecido el emperador, esta retirada
constituía parte esencial de una vasta
maniobra cuya suma total era el avance
por todo el corazón de Irán, con grandes
lustraciones finales en aguas del Indus.
Cuando Trajano se acercaba a la
hilera de cruces espaciadas a través de
la explanada que se abría ante el portón
principal de Hatra, un grupo de jinetes
mauritanos se abrió paso en fila india
entre los legionarios atareados. Su jefe
saltó del caballo, se acercó a Trajano
con una cabeza cortada en la mano. Se
inclinó respetuosamente y se la tendió.
Nigrino, a su lado, se apresuró a
cogerla, y Trajano contempló en silencio
el rostro inexpresivo del prisionero
parto, exangüe bajo el bronceado.
—Acerca.
Nigrino se la acercó, y Trajano
acarició los cabellos apelmazados de
sudor reseco incrustado de arena. A los
romanos les gustaban las cabezas
cortadas: generaciones de romanos
victoriosos guiaron la mano distraída de
Trajano, por cuya mente pasó el breve
recuerdo de un hombre que le había
salvado la vida.
—He dado el caballo y la
cantimplora a la policía militar —dijo
el jefe mauritano—; piensan que podrán
identificar al que se los dio.
Trajano asintió.
«En cierto modo», se dijo, «le he
hecho un favor: si no le llegan a coger
éstos le habría dado el alto alguna
patrulla; y, sin salvoconducto, seguro
que le crucificaban».
—¿Fue rápido? —preguntó.
—Un flechazo a poca distancia. Ni
se enteró, señor.
Con un ademán, Trajano hizo a
Nigrino devolver la cabeza al jefe
mauritano. La violencia, en su larga
experiencia militar, sólo dejaba de serlo
si formaba parte de un sistema o
apuntalaba una razón de estado; pero no
debía pasar nunca de lo estrictamente
necesario. Y nada más impropio que
jactarse del dolor ajeno, por necesario
que éste fuese en su momento.
Los veinte espías estaban siendo
izados a las cruces por las cuerdas que
les asían los sobacos. Algunos se
retorcían y gritaban, pasivos y callados
otros, mientras los verdugos, subidos a
escalas de madera, esperaban, martillo
en mano y clavos largos en la boca. Las
cruces eran altas, por orden expresa del
emperador, para que los sitiados las
viesen mejor desde sus almenas.
—Y que se den cuenta en todo
momento —había añadido— de que van
a morir lentamente.
Esta orden contuvo la mano de los
azotadores, las correas múltiples de
cuyos látigos estaban rematadas con
puntas metálicas; los azotes, pensados
para romper la resistencia del
condenado, eran también a modo de
anestesia. Y les dispensaron de la fatiga
embotante de llevar a cuestas el pesado
montante de la cruz.
Trajano inspeccionó minuciosamente
cruces y crucificados: éstos ya estaban
montados en la cruz, pero todavía por
clavar. Ciego a sus rostros y pataleos y
sordo a sus gritos. Algunos se golpeaban
la cabeza enloquecidamente contra el
áspero madero al que estaban sujetos,
tratando de romperse la nuca y salir así
de la atroz agonía que los esperaba.
Trajano se detuvo un momento ante
la cruz de Eliazar, más alta que las otras,
separada de ellas, en el centro. Estaba
vacía. Vio entonces a los soldados que
traían a Eliazar, con el pesado montante
de la cruz sujeto con cuerdas a la
espalda. Iba desnudo. Dos hombres
semidesnudos le seguían, ahijándole con
palos puntiagudos y gritándole obscenos
improperios en árabe. Eliazar guardaba
silencio.
Su rostro, barbudo y sudoroso,
estaba magullado, pero impasible; tenía
la cabeza envuelta en trapos
sanguinolentos. Procuraba mantenerse
erguido bajo los pinchazos y los golpes
y el peso de la cruz y de su propia tripa,
reluciente al sol y surcada de heridas
frescas, como de púas. Eliazar y Trajano
se miraron un momento, pero como si
ambos fueran transparentes. Eliazar
pareció a punto de caer, y los dos
soldados que le flanqueaban le cogieron
rápidamente por los sobacos, le llevaron
en vilo al lugar de la ejecución.
Trajano se alejó de allí, acusando al
muchacho parto, a modo de despedida,
de haberle dado mala suerte: el primer
chispazo del cuádruple aviso divino que
había oscurecido su porvenir y
atenazado su mente se produjo al entrar
él en su tienda.
«Los dioses me inspiraron a
llamarle: no fui yo, realmente, quien le
llamó; cuando los dioses quieren
perdernos nos turban los sentidos.»
Procuró olvidarlo, al mismo tiempo
que pensaba en ello.
«Pero la vuelta a Siria sin Hatra era
inevitable», se corrigió; «los soldados
estaban cansados y perplejos, y los
mandos impacientes; yo mismo me
preguntaba si valía la pena que la
capital del imperio quedase reducida
tanto tiempo a un campamento en torno a
un fortín caravanero».
Cuarenta sonoros martillazos le
despertaron de pronto de sus
pensamientos. Un trueno ensordecedor
de alaridos y maldiciones, al horadar
cuarenta clavos otras tantas muñecas.
Trajano, con íntimo sobresalto, recordó
el barritar de los elefantes de Haníbal,
apresuró el paso hacia su tienda, la
mente cerrada ahora a cuanto le
rodeaba.
Se repuso, moderó el paso: ante
todo, la dignidad.
«Ni los crucificados son elefantes ni
yo soy un niño. Lo soñado, soñado
está.»
Con una seña a sus generales,
cambió de ruta, dirigiéndose a donde
estaba el carruaje del que había sido
expulsada la hermana de Cosroes, que
ahora viajaría, con sus parientes y sus
damas y el trono de su hermano, en
carromatos de la intendencia adaptados
a tan ilustres huéspedes, cuyo destino
era adornar su triunfo, si es que llegaba
a disfrutarlo en este mundo.
«Y, si no, esperemos que sea
póstumo», y que su memoria se
impusiese a cualquier intento de
mellarla, porque nada le importaba tanto
como permanecer en el recuerdo de los
romanos: «Tiempo, tiempo: poder llegar
a Roma. A Antioquía siquiera, dejar
bien segura la continuación de la guerra,
con Hadriano o sin él.» «¡Tiempo!»
Compuso su rostro, y a los jefes
militares que llegaban apresuradamente
les dijo que él partiría antes con
suficientes soldados para su protección;
el resto del ejército le seguiría.
Hizo seña a un soldado, le señaló su
tienda.
—Tráeme un vaso de vino, evitando
la mirada de Critón, que estaba entre su
séquito; sintiendo al tiempo súbita
hambre: «Pediré algo de comer», se
dijo. «Anoche no cené: ayer por la tarde
me cansé mucho, y luego he tenido
sueños arduos.»
Iba a hacer seña a Fedimo, pero
cambió de opinión.
«Después», se dijo, «hay tiempo».
Cuando volvió el soldado con un
vaso grande, lleno hasta los bordes del
vino flojo que le mandaba preparar
Fedimo, la premura de dárselo al
emperador le hizo tropezar y caer.
Trajano se inclinó, sonriente, le ayudó a
levantarse.
—Ya veis —les dijo a sus generales
—, esto es un soldado romano: para
todo sirve, menos para siervo.
En este momento se le nubló la
mente, le fallaron los miembros. Se
dobló, cayó, al suelo, sostenido
precipitadamente por Critón, Nigrino y
Fedimo, que tropezaban entre sí,
mientras los generales, los germanos y
los pretorianos se cerraban en círculos
concéntricos en torno al caído, cubierto
ya por un testudo de escudos prietos;
tres policías militares se abrieron
camino entre tanta gente.
El prefecto del pretorio, Acilio
Attiano, corrió de un grupo cercano,
penetró también turba adentro.
Nigrino y Critón, inclinados sobre el
caído en tan reducido espacio, le oyeron
lo que, en aquel instante, tomaron por su
última palabra:
 —Plotina...
Del silencio total que rodeaba esta
escena se elevó de pronto una estentórea
aclamación, que creció, rítmica, hasta
adquirir un siniestro tono solemne. Los
generales volvieron la mirada: los
legionarios, dejando sus tareas,
aclamaban al emperador con un
entusiasmo frenado sólo por el temor a
su muerte. Sus gritos formaron un recio
muro sonoro en torno al caído. El
mensaje era inequívoco, y Nigrino,
mirando a Critón, le murmuró al oído:
—¿Ha muerto?
—No.
«Lástima», pensó Nigrino, «éste era
mi momento, y el suyo».
 El cobarde era una masa de carne y
sangre esparcida por la arena; golpeado
y azotado a muerte por sus compañeros
de unidad, cuya seguridad había puesto
en peligro con su fuga despavorida ante
una súbita salida de los sitiados.
Como último obsequio a su valor,
mancillado sólo por aquella espantada
irracional, sus compañeros le iban a
enterrar piadosamente, hurtándole a las
moscas y a los buitres, mientras la
policía militar, indagando pistas
captadas en el caballo y la cantimplora,
arrinconaba a un decurión joven y
famoso por su valor, le instaba a
confesar, había frustrado las órdenes del
emperador al facilitar la huida de un
prisionero cuya libertad estaba por
confirmar. El prisionero parto era
cristiano, y ellos querían saber la razón
de su conducta. Olían un complot
cristiano en cierne.
El decurión empeoró su situación
guardando terco silencio, y sus captores
le llevaron a una tienda de campaña
donde había complejos instrumentos de
tortura:

gos, verdugo, el potro, alquitrán, la

lámina de metal al rojo blanco,
antorchas.

Este verso de Lucrecio le cruzó la

mente como un súbito escalofrío. Miró
un momento el rostro embrutecido de la
mole humana, todo él músculos
desnudos y cicatrices, que se hurgaba
los dientes con algo parecido a una
astillita y que, al verle entrar, apenas le
había dedicado una breve ojeada. El
decurión necesitó toda su fuerza de
voluntad, toda su certidumbre de estar
del lado de la verdad y, por tanto, de la
victoria, para no dar un paso atrás,
demudarse, prorrumpir en agitado
temblor.
Por un instante se sintió espantado
por la justicia implacable de su fin, vio
en él la mano de dios.
«Quien a hierro mata», le recordó
una voz interior, «a hierro muere».
Punta de lanza de la formidable
majestad romana, él se veía ahora ante
el evidente favor divino de expiar en
vida, en su propia carne, toda la
violencia que había cometido por el
solo hecho de ser militar, violencia que,
vuelta contra él, desgarrándole,
quemándole, le dejaría ligero como los
ángeles, le elevaría al cielo en lugar de
hundirle a los antros del enemigo de la
luz.
Es el peso de la culpa lo que nos
impide volar al cielo directamente del
vientre de nuestra madre, y lo que va
encorvándonos hacia la tierra con el
paso del tiempo.
 El decurión apretó los dientes, miró
con súbito agradecimiento, casi con
amor, a la mole de músculos y
brutalidad que acababa de hurgarse los
suyos, se encomendó a Jesucristo,
dándole gracias por tantísima gracia, y
le encomendó también al que iba a
abrirle las puertas del cielo con sus
torturas.
El secreto del prisionero parto
saldría hoy mismo para Roma: lo
llevaba en su mente el correo imperial.
El ni podía ni quería traicionar a su
hermano mártir, el joven prisionero
parto, cuya muerte estaba ya siendo
premiada en el cielo.
 SEGUNDA
PARTE

Yo, Marco Ulpio

Trajano

As I lay dying.
WlLLIAM FAULKNER
 Yo soy Marco Ulpio Trajano, un
espíritu vivo que trata de liberarse de un
cuerpo muerto.
Nací en el extremo occidental del
imperio y llegué, victorioso, a su
extremo oriental.
Los dioses me detuvieron cuando
estaba a punto de llegar al Indus, más
allá que ningún otro romano armado,
más allá que Alejandro mismo.
Ahora busco un cuerpo en el que
continuar mi avance hasta la cuna del
sol: los romanos, nacidos de la noche,
debemos rematar nuestra historia
consumiéndonos bajo el ardor del sol en
su cuna misma.
Desciendo de los Vulpios, los
descendientes de la zorra, cuya sangre
fructificó en tierra italiana hasta más
allá de Etruria, y luego fue a Bética,
donde su último portador, Lucio Ulpio
Rotundo, fue adoptado por el último de
los Trahio, que dio su casa, su fortuna y
su gloria de debelador de los turdetanos
al joven caído en la ruina, pero cuya
sangre era demasiado preciosa para
diluirse en el olvido.
De los Vulpios se dice que su primer
ascendiente había sido amamantado por
una zorra, y que Rómulo le retó a
singular combate porque el Lacio era
demasiado pequeño para ellos dos.
Ambos desistieron por igual en el último
momento, porque si Vulpio necesitaba
audacia, a Rómulo le urgía astucia, y se
dijeron que el hijo de la zorra y el del
lobo debieran ser aliados naturales. Así
comenzaron juntos sus hazañas, pero
Vulpio murió joven, dejando un hijo, a
quien Rómulo marginó, haciéndole
sacerdote, porque ya había aprendido de
Vulpio lo suficiente para ser también él
hijo de la zorra.
Rotundo cambió su nombre por
Lucio Ulpio Trahiano, y fue mi
bisabuelo. Yo llevo en mí, por tanto, la
sangre de los Ulpios y la de los Trahios,
debeladores, aquéllos, de sabinos y
etruscos, como éstos, de los turdetanos,
que ahora hablan latín, como también
llevan camino de hablarlo los dacios, y
como habrían acabado hablándolo todos
los orientales sometidos a Roma de
haberme dado los dioses más tiempo del
que me dieron.
Mi cuerpo, que ya no es mío, está
muerto, aunque los médicos sigan
creyéndolo vivo. Es la suya una vida
marginal e innecesaria, una pérdida de
tiempo que no inquieta a los dioses, para
quienes el tiempo sólo existe como
juguete o arma, y que yo ya no acepto.
Temo no poder entrar en el cuerpo
de mi sucesor, que será contrario a las
ideas impulsoras de nuestro imperio,
que yo encamé. Dejará Oriente en manos
de los bárbaros, pero no le permitiré
que abandone Dacia.
 Los dioses me deben eso, y me lo
concederán.
Siempre me sometí a las leyes,
pudiendo no hacerlo, e impuse la
libertad porque me permitía mostrarme
tolerante. En libertad, la obediencia
brilla más, y honra más al que la recibe.
El castigo a la desobediencia no
dependía de mí, sometido como quería
estar a las leyes, que eran instrumento
mío; el castigado podía apelar a mi
clemencia, pero no a mi justicia.
Mi padre, Marco Ulpio Trajano, fue
el primero de los míos cuyo nombre
brilló en todo el imperio con luz propia,
llegando tanto a Bética como a nuestra
cuna capitolina, y hasta el extremo de
Asia, de la misma manera que la luz del
sol llega de Oriente a Occidente sin
dejar de pasar por el centro, iluminando
por doquier en igual medida.
Mi padre recibió el premio a la
obediencia, que, en el soldado, es la
victoria, y supo hacerse obedecer de los
que estaban a sus órdenes. Al final de su
vida vio su gloria reflejada en mí, hasta
el punto de reconocer su rostro en el
mío: había podido soportar el peso de
su propia gloría, pero, cuando a ésta se
añadió la mía, cayó abrumado, y ahora
me espera entre los dioses: junto a
Marciana, mi hermana, donde yo les
puse a ambos.
Tienen allí un hueco dispuesto para
mí, que yo, sin embargo, no ocuparé,
porque el mío, cuando termine lo que
aún me queda por hacer en la tierra,
estará junto a Alejandro, a la derecha de
Marte, patrono de gladiadores y de
bandidos.
Nací el día 13 antes de las calendas
de octubre del año 807 de la fundación
de Roma, en Itálica, colonia fundada por
Escipión para sus veteranos. Aunque los
Trahios formaron parte de sus primeros
colonos, los Vulpios, llegados más
tarde, aportaron sangre latina a gentes ya
mezcladas con turdetanos como los
Senicios, la familia de mi madre.
Los turdetanos del campo y las
montañas todavía hablaban su idioma,
pero los que nos rodeaban ya lo habían
perdido en aras del latín, aunque
conservando su acento, que penetró en el
latín que hablábamos hasta deformarlo
ligeramente. Este acento yo lo llevé toda
mi vida: ha espantado a Decébalo y lo
ha oído el Mar Parto. Nunca traté de
corregírmelo, al contrario que Hadriano,
y ahora, cuando estoy a punto de
reunirme con Quirino, temo ver la
disolución de mis conquistas a manos de
un sucesor ajeno a lo que debe ser
Roma, y pienso que mi acento, del que
tanto se burlaban algunos senadores,
detonaría en la Roma que se prepara.
Estoy desde hace tres días en
Selinonte de Cilicia, en cuyo puerto
hubo de atracar urgentemente el barco
que me conducía a Roma, porque mi
condición empeoraba de tal manera que
el mar ya no podía llevarme.
Yazgo en una estancia grande y
oscura que da al cielo azul y al mar
verde de Bética. No hay nadie en la
estancia ni ésta tiene paredes, techo,
suelo o puerta. Tuvo todo eso, pero ya
no lo tiene.
Yo mismo yazgo en el aire, en
oscuridad impenetrable, y no veo nada
que pueda servirme de cuerpo desde el
que continuar mi obra inconclusa: la
gente que me rodeaba ha desaparecido,
veo formas inciertas solamente, que
también podrían ser dioses, o sus
mensajeros.
Antes de instalarme en esta estancia,
tan infinita como debiera ser nuestro
imperio, Attiano mandó registrar la casa
y sus alrededores, en busca de tumbas y
objetos nefastos, y debajo del piso, y
entre las paredes de la estancia se
encontró una colección de objetos que
en seguida se sospechó que hubieran
sido puestos allí por alguien deseoso de
apresurar mi muerte.
Restos de cuerpos humanos,
conjuros, maldiciones, tabletas de
plomo con mi nombre, cenizas
empapadas en sangre todavía fresca.
Yo me río de esto, porque a los
muertos no se les puede matar, y mi
nueva sutileza me dice que los culpables
son los partos, cuyos agentes me
preceden por todas partes, buscando la
forma de acabar conmigo y con mi
memoria.
Temen que resucite, que mi recuerdo
mantenga viva la guerra, sé que están
tratando de apoderarse de mi cadáver
para cerciorarse de que desapareceré,
pero no saben que mi cadáver y yo
somos ya dos cosas totalmente ajenas la
una a la otra.
Itálica me recordó siempre dos
colores: el blanco del sol contra el
mármol y el azul del cielo fundiéndose
con el verde del agua en una larga línea
incolora. Cuando cerraba los ojos, esas
sensaciones de color se fundían en la
imagen de mi madre, estilizada como
una fíbula cubierta de esmaltes
contrastantes. Esa imagen me ha
acompañado siempre, recordándome el
gran poder de las mujeres, y la
necesidad de tener siempre una propia
al lado.
El contraste entre mi madre, Senicia,
grande y siempre atada a su silla por
piernas incapaces de movimiento, y mi
hermana Marciana, alta y esbelta, ágil y
móvil siempre, me llenaba de asombro
cuando me paraba a pensar en lo que
habría sido de nuestra casa sin ellas, y
en lo que habría sido de ellas sin mi
abuela:
 «Las mujeres», me decía yo de niño,
«dan coherencia a la casa».
Y esto bastaría, por sí solo, para
justificar su existencia.
Mis primeros contactos fueron con
esclavas, lo cual indujo en mí un gran
despego, repulsión casi, hacia las
mujeres como objeto de deseo. Pienso
que ésta sea la causa de la timidez de
muchos romanos con las mujeres:
comienzan con esclavas, y eso imprime
carácter, con frecuencia vitalicio. Tal
fue mi caso: hice voto, desde el
principio, de no buscar en la mujer más
de lo que realmente puede dar:
seguridad, continuidad, serenidad ante
lo incierto, como mi madre desde su
silla: la recuerdo como tallada en
mármol.
Mi padre era muy distinto de mi
abuelo, para quien el ocio era mejor que
no hacer nada: mi abuelo distribuía su
tiempo en distintas formas de reflexión y
contemplación.
Se pasaba el día dictando a su
secretario largas obras que luego
destruía: él decía que todo lo que se
hace permanece, aunque se destruya en
apariencia, porque los dioses lo
registran y lo conservan. Murió lleno de
impaciencia por volver: él decía volver,
a la eternidad a fin de disfrutar allí de la
relectura interminable de sus obras
completas.
 Mi padre, en cambio, era la acción
misma, y veía en las imágenes humosas
del atrio de nuestra casa su única
esperanza de inmortalidad, cuya sed me
pasó a mí, aunque yo no espero que mi
efigie vaya a añadirse a las de nuestro
atrio, de donde también falta la de mi
padre, llamado, como yo, a empresas
más altas.
Mi padre me indujo desde niño el
amor a las armas.
—Son causa —me decía— de que
Roma esté en todo el mundo habitado,
porque nosotros —añadía— somos
romanos de manera distinta a la mayor
parte de la gente: es decir, no sólo
somos de Roma, sino que hemos
ayudado a hacer Roma, de la que, por
tanto, somos parte inseparable, y ello
nos hace también partícipes en la obra y
los planes de los dioses.
También me enseñó a ver en los
esclavos dóciles algo más que meras
herramientas parlantes.
—Son —me decía— padres de
futuros ciudadanos romanos.
Los manumitía generosamente,
porque él quería que su país, Bética,
mejorase de todas las maneras posibles,
pero, sobre todo, con nuevos
ciudadanos, el mejor ornamento que
pueden recibir las ciudades, hasta el
punto de que, cuando se fue de Itálica
para no volver, seguía instando a sus
administradores a observar bien a los
esclavos de nuestras tierras y elegir para
la manumisión a cuantos mostraran
indicios de talento o virtudes cívicas.
A los demás les permitió siempre
hacer testamento, que, a sus ojos, tenía
una validez que las leyes no
confirmaban, y que él cumplía
religiosamente, a condición de que
dejasen sus cosas, las cuales sólo a ojos
de mi padre les pertenecían, a gente de
nuestra casa, porque pensaba que, para
los esclavos, la casa ocupa el lugar que
tienen para nosotros la ciudad y la
república.
Yo le he imitado siempre en esto, y
muchos amigos míos han tomado modelo
de mí: algunos por halagarme, pero
otros, sin duda, convencidos del buen
sentido y la humanidad de tal actitud.
Mi padre jugaba mucho conmigo.
Me levantó solemnemente del suelo,
aceptándome como hijo suyo en su casa
ante toda la familia, y luego me palpó
los músculos, riendo mucho y
diciéndome que se iba a arrepentir:
—¡Te voy a vender!, y yo, cuando él
me decía estas cosas, le respondía con
maldiciones aprendidas de memoria de
mi nodriza:
—¡Vendré todas las noches a saciar
en ti mi venganza; te desgarraré con mis
uñas; pesaré sobre tu pecho; arrojaré de
ti el sueño; seré para ti una verdadera
pesadilla!
Y en esta maldición había una o dos
palabras turdetanas que hacían reír a mis
padres, que las entendían. Mi padre
decía que yo era muy listo, y llegaría
muy lejos.
A mi padre le debo mucho.
Me dio la idea de la necesidad de
alimentar bien a los niños italianos
desde muy pequeños, preparando así a
futuros legionarios, y me explicó que el
desprecio tradicional de los romanos
hacia los pobres debe excluir, por buena
política, a los pobres de Roma e Italia,
porque nuestro imperio los necesita para
defender a los dóciles contra los
soberbios.
 Por eso distribuí leche entre los
niños de Italia y traté de modificar
nuestra tendencia a juzgar a la gente
estrictamente por el dinero que tiene;
ésta es una cuña capaz de dividir a
nuestro pueblo en su base misma, lo cual
frustraría los designios de los dioses:
temo que mis sucesores no capten esto.
Mi padre se fue a Roma, y
constantemente nos llegaban cartas suyas
y amigos que nos contaban maravillas de
lo que hacía en Roma y en las fronteras
de Siria.
A mí no hacía más que llamarme,
pero yo no podía abandonar a mi madre,
clavada en su silla. Cuando murió mi
madre me sentí libre de seguirle, y en
nuestra casa quedó sola Marciana, cuyos
ojos me acompañaron toda mi vida,
hasta el punto de que ahora me es
imposible distinguir los de ambas, y
veces hay en que mi memoria responde a
mis llamadas brindándome una sola
mujer que participa de las virtudes de
mi madre y de mi hermana.
A veces encuentro los ojos de las
dos en los de Plotina, y esto se debe,
quizá, a que mi deseo ha echado raíz en
ella, pero ya no en los de Matidia, que,
aunque hija de Marciana, no me
pertenece por otro vínculo que él de mi
voluntad y su aquiescencia.
La carta en que mi padre respondía a
mi deseo de irme, por fin, con él, decía
así:
«No sales de Roma por mucho que
viajes, pues del orbe hemos hecho urbe.
Seguimos en Roma si vamos a
Lissabona como si vamos a Antioquía.
Yo te escribo a Roma desde Roma.»
Y su carta me llegaba de la
lejanísima Siria, la cual, sin embargo,
no es ya, como era entonces, el suburbio
más lejano de Roma, y esto Roma me lo
debe a mí, y, a través de mí, a mi padre.
Fui en barco hasta Italia, y estuve un
mes en Roma antes de seguir a Siria.
Pude ver entre los amigos de mi padre
un ambiente propicio a la expansión de
la ecúmene, paralizada desde Carras y
Teotoburgo, que a algunos les parecen
avisos de los dioses de no seguir
adelante, y hasta ha habido augurios en
este sentido, pero un viejo político y
general amigo de mi padre se reía
mucho oyendo esto.
—Los romanos, muchacho —me
dijo—, interrogamos a los dioses, pero
conservando siempre nuestra libertad de
acción.
Idea que me ayudó mucho en años
siguientes.
Yo, entonces, la interpreté así:
«Los romanos somos dueños de
nuestro destino, y si éste no coincide con
el que nos trazan los dioses, aceptamos
las consecuencias, por duras que sean,
pero a los dioses les gustan los que los
retan, y a veces suspenden sus juicios,
dejando que el futuro se forje a punta de
espada.»
Roma me pareció llena de estímulos
eróticos: una gigantesca erección de
Príapo en unos jardines públicos
ofendieron mi pudor, pero vi a
muchachas núbiles pasar junto a ella sin
apenas fijarse. En el triclinio de un
amigo de mi padre había una gran
pintura mural de copulaciones no por
mitológicas menos sugestivas: Atalanta,
por ejemplo, cometiendo felacio con
Meleagro, porque éste le había rendido
los despojos de la caza calidonia.
El baile desenfrenado de una
gaditana, en una cena celebrada en mi
honor, me indujo a cometer, por segunda
vez en mi vida, primero osculación, y
luego carnalidad con una mujer: esclava,
como la anterior; menos mal que el
arrepentimiento también me salió gratis,
y tomé la decisión de no repetirlo,
excepto cuando el uso conyugal lo
exigiese. Por primera vez obtuve lo que
realmente deseaba: mi anfitrión, riendo
mucho de mi repugnancia, envió a mi
cama a un joven liberto suyo, y esto me
dio ánimos para proseguir el viaje hasta
Siria.
El último día de mi estancia en
Roma, una joven se apretó contra mí en
una muchedumbre que se agolpaba ante
una procesión nupcial y me arrancó un
hilo de la toga:
—Quiero tener parte en tu felicidad,
me dijo, y, sin más, desapareció,
dejándome un excelente augurio de mi
futuro. Luego la he buscado por toda
Roma, sin encontrarla; deduzco que, si
no murió, era una mensajera de los
dioses, para darme ánimos.
Todos me decían:
—Imita a tu padre y no te
equivocarás.
En Siria no noté el mismo ambiente
favorable a la expansión de la ecúmene
que había visto en Roma, y que
alimentaba mis sueños bélicos en
Itálica, donde ya mi padre me había
enseñado a no ver en la guerra otra cosa
que una forma de entender las relaciones
con los bárbaros.
—Roma —me decía— debe buscar
nuevas provincias allá donde los
bárbaros estén más maduros para el
gobierno; por eso hay que vigilar, sobre
todo, a dacios y partos.
Aunque otros, tanto en Roma como
en Siria, veían en los germanos una
madurez más honda para entrar en la
ecúmene.
La madurez de la larga contigüidad,
engendradora del amor que induce a la
conquista y la posesión.
Yo, de niño, dividía a los hijos de
nuestros esclavos en dos contingentes:
partos y dacios, y los vencía a todos yo
solo. En los germanos no pensaba nunca.
Cuando subí al imperio pude
interpretar el deseo de Roma iniciando
campañas en todas las fronteras: tomé
ante todo la precaución de situar fuertes
y atalayas en lo más hondo del territorio
germano, preparando así la presencia de
Roma en el mar hiperbóreo y su futura
frontera en los ríos Oder y Neisse.
De los diez años que pasé como
tribuno militar, los primeros fueron en
Siria, con mi padre, y participé en la
guerra de Judea, bajo el mando del que
luego sería emperador modelo de
emperadores: Vespasiano. Este me
animó con su hosca afabilidad, en la que
mi padre veía un ejemplo a imitar.
 —Lo que no debes imitar —me
decía— es su preocupación por el
dinero, propia de un arrendador de
impuestos helvético; verlo todo a través
del dinero es impropio de un verdadero
romano.
Pero Vespasiano era hombre recto, y
tenía cierto humor sombrío.
A un veterano que le pidió permiso
para morir porque sus numerosas
heridas le quitaban el sueño, le dijo:
—Pero ¿estás seguro de estar vivo?,
y le permitió matarse, y situó bien a su
viuda y a sus hijos.
En una ocasión en que un perro con
una mano humana en la boca interrumpió
unas deliberaciones suyas, Vespasiano
se echó a reír.
—Ved —dijo—, su dueño es
demasiado tímido para venir a pedirme
ayuda, y me manda su mano abierta con
su perro.
Notando en uno de los dedos un
anillo que parecía de oro, se lo quitó, y
devolvió la mano sin anillo al perro:
comprobó que era de oro y se lo guardó,
comentando:
—Y además es la primera persona
que me da oro desde que soy emperador;
pedírmelo, todos me lo piden, pero
nadie me lo da.
Los soldados veían en Vespasiano un
padre severo, pero siempre solícito y
justo, y los enemigos un hombre ajeno a
cuanto no fuese su sumisión como
prefacio de cualquier negociación,
tratado o perdón. Yo, en esto, he querido
ser como él.
Recuerdo avenidas de cruces de las
que colgaban judíos, muchos de ellos
cantando sus himnos religiosos, los más
silenciosos. A veces descolgábamos de
las cruces cuerpos cuya vida convenía
restituir por razones de política o de
guerra. A algunos de éstos los vimos
luego de nuevo en las filas enemigas,
luchando con más ahínco que antes
contra nosotros. De los judíos se decía
entonces que eran víctimas de un
demonio que llevaba siglos haciéndose
pasar por su dios y les tenía envenenada
la inteligencia.
Algo de eso debe de haber, porque
los judíos, con sus parientes los
cristianos, son los únicos realmente
intratables del imperio en materia de
interpretación de dioses según un
criterio ecuménico. Yo, en cuanto me vi
emperador, pensé quitar a los judíos el
privilegio de no quemar incienso a los
dioses: que no son, estrictamente, los
dioses de Roma, sino de todo el
imperio, bajo un nombre romano, pero
todos mis consejeros me disuadieron a
una.
—Señor —me decían—, en menudo
avispero nos meteríamos, y me
recordaban el providencial asesinato de
Calígula, justo cuando iba a poner una
estatua colosal suya en el templo de
Jerusalén; y es cierto que el emperador
está para resolver problemas, no para
suscitarlos.
En Siria vi yo palpablemente que el
honor del soldado está en la obediencia,
y cuanto haga obedeciendo no debe
mancillar su carácter ni influir en su
humanidad frente a la vida cotidiana. Y
el emperador, en tanto que soldado,
debe obediencia, ante todo, a los
intereses de Roma, y luego a sí mismo
como encarnación que es de éstos.
Al soldado los dioses le dan dos
caras, como a Jano: una mira al enemigo
y asume la expresión que requiera el
bien de Roma; la otra, en cambio, es
suya, y refleja sus propios sentimientos.
Propuse esta idea en un banquete que
dio mi padre en honor mío a la vuelta de
una incursión que llegó hasta las
primeras casas de Jerusalén, y todos los
comensales me elogiaron; el mismo
Vespasiano, enterado de mis palabras,
me mandó un mensaje de aprobación.
Vespasiano, una vez que hablé con
él, me dio una clave importante.
—Muchacho —me dijo—, recuerda
esto siempre: el jefe es como el
banquero: gobierna por medio de la
curiosidad. Su misión está en hacer
preguntas, cuantas más preguntas mejor;
ahora bien, el verdadero jefe sabe
conseguir que le respondan a todo sin
necesidad de preguntar nada.
Él era así: nunca he conocido a
nadie mejor informado de todo, y que
menos lo aparentase cuando no era
necesario hacerlo ver. Al contrario, su
aspecto entonces era de un hombre
profundamente confiado y ajeno a todo.
Bajo el imperio de Vespasiano fui
enviado a Germania y recorrí muchas
provincias fronterizas. Participé en
pequeñas acciones bélicas, de castigo o
de aviso, contra bárbaros inquietos. Mi
única lectura era entonces, y ha sido
siempre, Virgilio, porque sabe resumir
el destino de Roma como ningún otro
poeta. De él yo solía decir:
 —Si no está en Virgilio, no merece
ser leído; y si está, ya tenemos a
Virgilio.
Mis adulones, siendo yo emperador,
hacían gala de ir leyendo a Virgilio por
las calles de Roma, para que llegase a
mis oídos, pero yo hacía tanto caso de
ellos como de los que imitaban mi
flequillo turdetano. A uno, que hizo
erigir en su casa una estatua de sí mismo
leyendo a Virgilio y peinado como yo, le
advertí, por intermedio de amigos
comunes, que la destruyera o le
cambiara el rostro, dándole el mío,
aunque yo, personalmente, prefería lo
primero, «porque», le expliqué, «ese
tipo de imitaciones, más frecuentes en
monos que en seres humanos, no es
propio de nuestro tiempo». Él destruyó
la estatua y me mandó los fragmentos
con un lacrimario rebosante de su
arrepentimiento.
Esos años de servicio activo, guiado
siempre, presente o ausente, por mi
padre, me hicieron pensar que los ríos
no deben ser frontera más que el tiempo
necesario para reponer fuerzas y
cruzarlos. Las fuerzas que no se usan se
enmohecen en seguida, y ese peligro
corrieron las nuestras hasta mi subida al
imperio.
El que lo dude no tiene más que
observar los triunfos ficticios de
Domiciano y sus peligrosas
complacencias con los dacios, a quienes
envió maestros de disciplina, estrategas
e ingenieros que enseñasen a sus hordas
las cosas de la guerra.
Mi padre, la única vez que nos
vimos después de nuestra separación en
Siria, me dijo:
—Cuando un emperador da a los
bárbaros armas o ideas que éstos puedan
usar contra nosotros, es justo y pío
acabar con su vida, porque, al hacer eso,
va en contra de los designios divinos,
pero ha de ser siempre mano ajena, y
nunca, ni lejanamente, la tuya, la que se
manche con sangre imperial.
Yo recordé esta frase toda mi vida, y
la tuve presente cuando me sentí
amenazado por ese injusto e impío
emperador.
No quiere decir esto que haya que
exponerse inútilmente, desobedeciendo
de manera pública al tirano. Durante los
años de tiranía de Domiciano yo fui
modelo de obediencia, ejecutando con
rapidez y pericia ejemplares todo cuanto
se me ordenaba, aunque sin poner de mi
parte más que lo que se exigía de mí en
cada momento. Se ha dicho que durante
esos años de terror gocé de la
protección de los dioses, y parece
cierto; cuando hube de ir a Roma supe
mantenerme al margen, sin comentar otra
cosa que el tiempo y los dacios, ni
elogiar los actos del emperador más allá
del buen sentido: por ejemplo, cuando
Domiciano convocó al senado y le pidió
consejo sobre la mejor manera de guisar
un rodaballo, yo alegué mi frugalidad
militar y mi poca afición por el pescado
como razón para no juzgar de la
necesidad de tan aparatosa medida.
Esta prudencia me valió cierto
recelo entre los amigos del emperador,
pero también algunas muestras de favor
por parte de éste; sin embargo, en cuanto
pude, volví al ejército.

Selinonte se iba llenando de gente.

El gobernador de Cilicia, Casio
Aproniano, había llegado a marchas
forzadas con cuantas tropas pudo
allegar: pocas, por ser Cilicia provincia
senatorial, lejos del peligro de las
sorpresas bárbaras. Antes de salir de
Selinonte, Aproniano advirtió a las
guarniciones de las provincias contiguas
de la necesidad de enviar refuerzos. Y
Hadriano, desde Siria, anunció que
mandaba tropas por mar.
Aproniano había sabido, por medio
de sus espías, que los numerosos
bandidos cilicios se unían para tratar de
secuestrar el cuerpo del emperador con
un audaz golpe de mano. Agentes partos
circulaban entre ellos con considerables
cantidades de dinero y armas y
promesas de ayudarles a formar un reino
independiente en la provincia. Los
bandidos, siempre peligrosos en Cilicia,
estaban ahora siendo reforzados por
contingentes de otras provincias,
llegados a toda prisa.
Los agentes partos, distribuidos por
todo el Oriente romano y ayudados por
judíos aún inquietos, tenían en vilo a las
autoridades, y Hadriano llevaba algún
tiempo destacando refuerzos a todos los
puntos estratégicos tradicionalmente
desguarnecidos por falta habitual de
peligro. Atentos a cualesquiera
oportunidades de minar la retaguardia
romana, esos agentes habían actuado con
la celeridad del rayo al ver la trirreme
imperial en el puerto de Selinonte. Al
parecer, su plan consistía en realizar con
el cadáver del emperador ciertos ritos
suyos que lo neutralizarían en el otro
mundo, donde temían que llegase a ser
más peligroso para ellos que en éste,
pues consideraban a Trajano una especie
de demonio encarnado, parado a tiempo
en la tierra por los dioses partos en liga
con el de los judíos; pero no se fiaban
de que, en el otro mundo, esos dioses
pudieran tenerle eternamente a raya.
Esto les había inducido a cambiar su
plan de renovar una rebelión general,
ahora en toda el Asia Menor, por el más
concreto de atacar a la pequeña ciudad
pesquera donde yacía el emperador, no
sabían si muerto, moribundo o en
proceso de restablecimiento.
 Selinonte estaba bien guarnecida, y
ni Apropiano ni Acilio Attiano temían
ya por el cuerpo, apenas vivo, de
Trajano, pero se trataba de dar a los
bandidos una lección que no olvidasen
en mucho tiempo. Se habían seguido sus
movimientos en las montañas y hacia la
llanura, y se pensaba que su plan
consistía en converger en gran número
sobre una Selinonte desguarnecida y
tomarla por asalto o, quizá, infiltrarla de
manera que fuese posible dar un golpe
rápido contra la casa donde yacía el
emperador y llevárselo mientras sus
cómplices distraían a las escasas tropas
romanas atrayéndolas a campo abierto.
Aproniano y Attiano habían dado
orden de que los refuerzos se
concentrasen en puntos lejanos, para
hacer una maniobra envolvente y coger a
los bandidos en una gran pinza.
—Quiero ver miles de cruces
ardiendo en torno a Selinonte —dijo
Attiano—. El emperador se merece los
funerales más grandiosos que ha visto
Roma en sus ocho siglos de existencia.
Los bandidos eran la pesadilla de
todo el campo romano, pero en Cilicia
se habían vuelto especialmente
insoportables. No sólo era peligroso
aventurarse por el campo de día o de
noche, incluso salir de noche por las
ciudades podía terminar mal. Se
desvalijaban casas en plena ciudad, y
campesinos y ciudadanos formaban
grupos de defensa tolerados por las
autoridades, a pesar del recelo que
Trajano había mostrado siempre por
toda asociación civil; los terratenientes
tenían ejércitos particulares, y la gente
rica de las ciudades nunca salía de sus
casas, de día incluso, sin escolta.
Se decía que a la cabeza del complot
por robar el cuerpo de Trajano había un
agente parto llamado Sobraces, uno de
los jefes del vasto complot por subvertir
el Oriente romano y coger al ejército de
Trajano por la espalda, cortando sus
comunicaciones con Siria. Los espías
romanos entre los bandidos hablaban
incluso de refuerzos partos infiltrados
por la frontera de Siria.
—Militarmente —decía Attiano—
no tenemos nada que temer. Sobraces no
nos conoce.
—De todo esto —añadió Aproniano
— es mejor que no sepan nada los
historiadores. Conque lo sepamos
nosotros y los dioses hay de sobra.
Hadriano, en Antioquía, había sido
informado de todo, y tanto Attiano como
Aproniano pensaban que si quería él
informar al senado podía hacerlo.
Contemplando el cuerpo del emperador,
en una cama cuyas sábanas se
cambiaban cada pocas horas, tanto
Aproniano como Attiano y Plotina se
decían que Trajano ya no conservaba de
emperador otra cosa que el nombre.
—Éste no es Trajano —dijo
Aproniano al salir de la estancia, y
Attiano asintió en silencio.
Hadriano ya era emperador de facto:
al frente de considerables tropas en
Siria, sobrino y amigo del emperador
moribundo, cuya sombra era desde hacía
años, a pesar del reciente
distanciamiento, que Attiano, su tutor,
achacaba a recelos de enfermo cuya
cabeza había dejado de funcionar, los
hilos del poder caían naturalmente entre
sus dedos. Cundía también la idea de
que la terrible rebelión oriental, a
ambos lados de la frontera romana, hasta
Egipto y Chipre por un lado y en todos
los territorios conquistados por el otro,
había sido una advertencia de los
dioses, rematada por la súbita
enfermedad de Trajano justo cuando éste
meditaba continuar la expansión romana
por todo el corazón iraní del reino parto.
«Nec plus ultra», parecían decir los
dioses, y Attiano y otros miraban con
recelo a Nigrino y sus amigos, que aún
pensaban en conquistas ultrafluviales
cuando saltaba a la vista, como
comentaba Aproniano, que los grandes
ríos habían sido puestos allí por los
dioses para marcar los límites naturales
de Roma.
—Sí —comentó Nigrino al oír este
argumento—, pero ¿qué ríos? También
son ríos el Oder, y el Neisse, y el Tigris,
y no digamos el Indus.
En torno al emperador moribundo se
había creado un ambiente de peligrosa
tensión. Nadie tenía autoridad para
expulsar a Nigrino de Selinonte, pero él
decidió irse por su propia iniciativa en
cuanto supo que Hadriano se acercaba
apresuradamente, llamado por Attiano y
Plotina, cuyos confusos, urgentes
sentimientos por Hadriano eran de todos
conocidos.
Plotina y Attiano, siempre al lado
del moribundo, consultaban
constantemente a Critón, que se
mostraba muy pesimista. Fedimo,
también en permanente alerta junto a la
cama, como un fantasma fatigado y
soñoliento del que todos hacían caso
omiso, esperaba en vano una palabra
que dejara en claro el problema de la
sucesión.
Pero la sucesión, se decía Attiano,
no podía ser ya problema. El nuevo
emperador era Hadriano.
«Este hombre», pensaba, «ya no es
el emperador, no le debo fidelidad».
«Ni es tampoco mi esposo»,
respondía Plotina a los pensamientos
que Attiano le transmitía con una simple
mirada.
Ambos, en la estancia semioscura,
en el silencio cortado por los ruidos
roncos que exhalaba Trajano, habían
llegado a una extraña compenetración,
se sabían en completo acuerdo sin
necesidad de decírselo. Matidia, la
joven sobrina de Trajano, se sentía ajena
a ellos, salía a veces al vestíbulo a
respirar aire y libertad.
Ambos miraban el cuerpo inquieto,
la pierna y el brazo derecho
paralizados: el brazo contraído como en
acto frustrado de asir algo que se le
escapaba; el ojo derecho cerrado y el
izquierdo, en cambio, fantasmalmente
abierto en el rostro devastado: como si
tuviera delante una constante, aterradora
amenaza, pero, en realidad, según
Critón, sin ver nada que su cerebro
pudiese captar. Y la boca paralizada, la
comisura izquierda grotescamente
torcida.
Fedimo seguía quieto y silencioso,
sin apenas comer o moverse. Su
resistencia, aunque muy quebrada ya, era
increíble, y Attiano, soldado veterano,
le miraba con incontenible admiración.
Veía en él el modelo ideal del perro fiel,
esclavo o liberto, que lo supedita todo a
su amo, por más que éste, de ser el
imperio encarnado, hubiera devenido, en
cierto modo, el principal obstáculo a la
continuidad misma del imperio.
Attiano había condenado a muerte a
Fedimo:
No saldría vivo de aquella casa.
Por eso no se recataba de hablar
delante de él, y esta actitud se había
comunicado a los demás. Plotina,
Aproniano, Critón y Matidia estaban al
tanto de todo y hablaban, o callaban
elocuentemente, sin contar para nada con
la presencia de Fedimo, tan cadáver
como su amo. Fedimo participaba de la
sacralidad de éste, que contenía a
quienes habrían preferido acabar de una
vez con ambos.
Cualquier intento de Fedimo de
comunicar con el exterior había de ser
neutralizado inmediatamente. Toda la
gente con la que Fedimo hablaba
desaparecía en cuanto se separaba de él,
y el secretario vivía en tal tensión de
terror permanente que sólo sus nervios y
el amor canino que sentía por su jefe le
daban todavía una apariencia de
normalidad. Sabía que sus mensajes más
inocentes estaban en poder de Attiano y
había renunciado a enviar más.
Pendiente de los labios del moribundo,
se encomendaba a los dioses y se
consideraba muerto, pero, «al menos»,
se decía, «habré hecho mi deber hasta el
último momento, y esto me asegurará el
descanso eterno».
Plotina y Attiano llevaban ya tres
días junto a Trajano, y Plotina había
renunciado a inducirle a hablar. De los
sonidos entrecortados de Trajano nada
podía deducirse, y Critón no creía que
esto cambiase. En todos latía, como un
sacrilegio, la urgencia de precipitar un
desenlace que se evidenciaba inevitable.
Attiano tenía a Plotina
escrupulosamente informada de todo, no
tomaba ninguna decisión sin aparentar
consultarla. Y esto no sólo por temor a
Hadriano. Todos veían en Plotina un
resto vivo del emperador moribundo,
cuya última palabra consciente había
sido su nombre, angustiosa,
desgarradoramente repetido hasta que el
mal, la quinta o sexta vez, lo cortó a la
mitad.
Estoy solo.
En torno a mí no hay más que nada,
pero no una nada angustiosa, sino
protectora.
 Me justifico ante los dioses, cuya
presencia es intangible e imperceptible.
Su presencia está en su ausencia, de
modo que la muerte es como la vida:
soledad frente a los hombres y frente a
los dioses.
El romano está solo en el mundo, sin
otro apoyo que los dioses, que nos
marcan pautas y nos imponen límites y
nos deslindan derechos; hemos de
atenernos, aunque sea contra nuestra
voluntad, a esos límites y a esos
derechos.
El emperador está solo en medio de
los romanos, y esto me hace encontrar
natural mi actual soledad frente a mí
mismo.
 Mi soledad fue atenuada por Plotina,
cuyo lejano parentesco conmigo me
daba ese vínculo que forma la base de
todo matrimonio cuando entre los
cónyuges no hay otro que la necesidad
recíproca, la cual, con el paso del
tiempo, acaba haciendo las veces de un
amor quizá inicialmente decepcionado.
La juventud de Plotina con respecto
a mí le daba esa dependencia que es
equilibrio necesario entre los esposos.
Su padre, Lucio Pompeyo, fue un
hombre inquieto y profundo: vino a
verme con un invento para levantar
grandes moles de piedra sin ayuda de
fuerza humana, y yo le mandé a Roma
con una recomendación que, según supe
luego, no le sirvió de nada, porque el
emperador pensaba que los brazos
serviles son más baratos, y que, además,
la plebe romana se quedaría sin trabajo
si no fuesen necesarios los suyos para
levantar moles de mármol. Lucio
Pompeyo, así y todo, recibió buena
recompensa: era militar, y Domiciano
siempre fue cautamente pródigo con los
soldados.
Plotina y yo llegamos a entendernos
tan bien que un vínculo más
convencional habría echado a perder
nuestro entendimiento. Durante los
largos años de Domiciano, Plotina, que
es sagaz y culta, dos cosas que a mí
siempre me faltaron, fue el escudo sin el
que yo habría sido incapaz de ocultar
mis sentimientos. Sin sus consejos no me
hubiera conducido con la destreza
cotidiana que requiere el trato, cercano
o lejano, con los tiranos, cuyas orejas y
ojos surgen donde menos se piensa, cuyo
recelo no reconoce méritos ni grados.
Así y todo, Plotina se quejaba, no
con palabras, sino con actitudes, de lo
que ella llamaba mi crueldad opresiva, y
cierto es que mi presencia era para ella
un muro de contención, compensado, en
gran medida, con los honores que, con
nuestra carrera militar, le brindábamos
yo y mi padre, cuya fidelidad a la
familia imperial fue suficiente para
Domiciano, aunque, en mi caso, el tirano
exigiese pruebas más tangibles.
Se las di:
Primero, callando; luego, hablando
sólo cuando fuese necesario, y con tan
elocuente ambigüedad que sus
suspicaces consejeros llegaron a
recelar.
Cuando se sublevó contra él Antonio
Lucio Saturnino, apoyándose en el
gobierno de Germania Superior, yo basé
mi apoyo incondicional a Domiciano en
dos razones: que Saturnino no podía
vencer, y ésa me la callé, y que había
pedido ayuda a los germanos, y ésa la
proclamé a los cuatro vientos. Llevé al
teatro de la rebelión a la legión Primera
Adjutrix, que estaba en la Tarraconense,
y con tal celeridad lo hice que dejé a
todos llenos de asombro: no había
ningún peligro en dejar esa provincia
desguarnecida, y cuando la legión llegó
no tuvo necesidad de justificar la
segunda parte de su nombre, pues ya
Saturnino se había suicidado y el orden
estaba restablecido, pero justificó
sobradamente la primera, presentándose
antes que ningún otro contingente
armado.
Yo entonces crucé el Rin y castigué a
los germanos con sistemática severidad,
arrasando sus cosechas y sus casas y
penetrando tan profundamente en su
territorio que a punto estuve de perder
contacto con nuestras bases del Rin.
 Esto me compensó de los años de
guarnición pasiva, sin otras campañas
que las pequeñas, e innecesarias,
provocadas por nuestro aburrimiento
castrense o por la sed imperial de
triunfos vanos. Pero también estas
victorias eran vanas, pues no estaban
vinculadas al objetivo esencial de
incorporar al imperio la Germania
Transrenana.
La cercanía del Mar Germánico me
llenaba de nostalgia, y fue entonces
cuando comenzó mi amistad con Avidio
Nigrino; Nigrino decía de mí que soy
verdadero hijo de la loba: siempre
ansioso de cobrar reses nuevas, aun con
el estómago lleno.
 —Estoy seguro —me dijo un día
Nigrino— de que Vulpio significó lobo,
no zorra, en la lengua de tus
antepasados.
La idea esencial de Nigrino, y mía,
era que el imperio romano no debe tener
otra frontera que la de la tierra que
habitamos: la conquista de los dacios, o,
al menos, su destrucción como pueblo,
le parecía urgente, y luego la de los
germanos: para mí los partos eran más
peligrosos, y estaban más maduros para
la ecúmene. Sobre esto discutimos
mucho Nigrino y yo, y Hadriano
recelaba de nuestra intimidad.
También hablamos de frenar el
absolutismo.
 —El imperio militar —decía
Nigrino— requiere mando militar, pero
dando a los civiles lo que es suyo por
derecho.
Donde disentíamos era en la manera.
—Es el emperador mismo —decía
yo—, y no los que le rodean, quien ha de
frenarlo.
Nigrino quería institucionalizar las
limitaciones al poder imperial, pero yo
sigo pensando que eso es no ver las
cosas como realmente son: ni sus
propios instintos, ni las circunstancias
que le asaltan, ni los hombres que le
rodean bastan a imponer al poder del
príncipe límites que éste podría romper
en cualquier momento, al ser él mismo
quien se los impuso, o los toleró.
—Lo que tú quieres —resumía
Nigrino— no es que la gente sea libre,
sino que esté en libertad.
Mi tardía, pero vistosa acción
salvadora, indujo a Domiciano a
hacerme cónsul, y todos me predijeron
el comienzo de una época de peligroso
favor imperial.
Mucha gente en Roma, y en muchas
guarniciones fronterizas, comenzaba a
ver en la mía de Germania Superior una
vía de salvación, y en mí al más idóneo
de los imperaturos.
Plotina y mi hermana Marciana me
enviaban las noticias con tremenda
rapidez, y esto me permitía estar
siempre al tanto de todo y cultivar
relaciones fructíferas con colegas míos a
lo largo de la frontera. Así y todo, había
dos obstáculos a una sublevación: las
dudas sobre la popularidad de
Domiciano entre los soldados, y mi
escrúpulo contra cualquier agresión a la
persona imperial, que, siendo
encarnación de Roma, ha de ser sacra,
sin que importe la personalidad del que
la encarna.
Los dioses me sacaron de esta
peligrosa incertidumbre cuando más
peligro parecía correr mi vida,
permitiendo que Domiciano fuese
asesinado y dando el imperio a un
hombre incapaz de gobernarlo sin apoyo
militar, del que sólo podría gozar en la
medida en que yo lo creyese oportuno.
Él lo vio también así, y la decisión
de Marco Cocceio Nerva de
comunicarme la adopción y mi
incorporación al imperio no me causó
extrañeza, aunque sí júbilo.
Adoptado bajo la advocación de
Júpiter Capitalino, no podían ser
mejores los augurios, y, siendo Nerva
hombre rectísimo, no podía haber
debilidad más digna de apoyo.
Invoqué a mi padre, que vino en mi
ayuda: reconocí en sueños su rostro
prudente y grave, enmarcado por el
mismo flequillo turdetano que yo
llevaba siempre y ya se había puesto de
moda entre mis oficiales, como luego se
pondría en Roma.
—Mírame dijo, y su acento
provincial, más curtido que el mío por
música extranjera, fue para mí un
bálsamo en la tienda cuyo frío apenas
moderaban unos leños crepitantes—, tu
muerte será semejante a la mía en la
manera y en el lugar, de modo que no
temas circunstancias, por peligrosas que
sean, que no surjan de ti mismo, y
desapareció de mi vista interior,
dejándome cuanta fuerza necesité para
intervenir a favor de un imperio que ya
era mío a medias y no podía tardar, por
la marcha natural de las cosas, en llegar
a serlo del todo.
 Los bandidos cilicios, según las
informaciones que tenían los romanos,
estaban apostados en los montes
cercanos a Selinonte y preparaban su
golpe apuntalados por considerables
contingentes de provincias contiguas
concentrados en diversos puntos de la
costa. Su plan más reciente consistía en
coger el cuerpo de Trajano por sorpresa
y llevárselo por mar al amparo de sus
fuerzas, que contendrían a la guarnición
romana, insuficiente, pensaban, para
enfrentarse con ellos.
Hadriano había anunciado su
decisión de no entrar en Selinonte hasta
después de la muerte de Trajano, cuyo
cuerpo, aún vivo, seguía vigilado por
Attiano, Plotina y Matidia; Matidia,
junto a la cama, contemplaba en silencio
y con ojos de angustia lo que quedaba
del hombre a quien más había admirado
en el mundo.
Trajano seguía inmóvil bajo las
mantas empapadas, que un esclavo le
cambiaba constantemente, mientras otro
le abanicaba la frente sudorosa. El calor
cerrado del verano cilicio caldeaba la
vasta estancia, irritando a todos los
presentes, mientras Fedimo, silencioso y
casi inexistente, seguía, tablilla y punzón
en mano, pendiente de palabras
decisivas que Critón, también
silencioso, aseguraba que nunca
llegarían.
 La figura del emperador: un ojo de
par en par, como pendiente de una
revelación congelada, la boca
grotescamente torcida, como para
rechazarla, y un brazo contraído, los
dedos casi juntos como para cogerla en
pleno vuelo, sumía a todos, menos a
Critón y a Fedimo, en una intensa
angustia, como la que, según Plotina,
expresaba aquel ojo tan abierto, que a
Attiano, en cambio, parecía hacer un
guiño salaz. Attiano, muy supersticioso,
evitaba, nervioso, mirarlo, mientras
Plotina, inclinada sobre la cama,
acariciaba la garra de ave de rapiña,
decía al moribundo palabras suaves, sin
recibir otra respuesta que sonidos
entrecortados.
Junto a Critón, dos esclavos
acechaban en silencio un milagro que
pudiese requerir su ayuda. Sus formas
oscuras e inmóviles relucían de sudor,
se caían de fatiga. Attiano había
ordenado que no fuesen relevados, como
tampoco el que mecía sin cesar el gran
abanico sobre el rostro del moribundo y
el que le cambiaba las sábanas.
Attiano quería reducir al mínimo
imprescindible el número de gente que
pudiera oír, o jurar no haber oído, lo que
el emperador tenía que decir antes de
morir, aun cuando no lo dijese.
Critón era de toda confianza. En
cuanto al resto...
 La casa estaba rodeada de
pretorianos, cuyo jefe tenía
instrucciones muy concretas. Junto a
Attiano colgaba el cordón que hacía
sonar la campanilla en los oídos de los
pretorianos situados a la puerta de la
estancia. Para Fedimo, llevado de la
admiración que le inspiraba su
fidelidad, desdeñosa de la propia vida,
Attiano había ordenado una muerte muy
dulce: veneno fulminante, sin que
Fedimo supiera que se lo iban a
administrar.
—Éste —repitió Attiano al oído de
Plotina— no es ya ni mi emperador ni tu
marido. Nuestro amor sigue con él, pero
nuestra fidelidad ha de estar en otro
sitio.
Plotina no dijo nada, ni apartó los
ojos del moribundo.
Yo tenía una carta de Nerva en la
que, citándome a Homero, me pedía
justicia contra los que le habían sitiado
y amenazado: la espada contra la
garganta, humillándole en público,
forzándole a denunciar a los asesinos de
Domiciano, cuyo castigo a mí me
parecía justo, porque el emperador no
debe morir a manos romanas; pero esa
misma sacralidad debiera haber puesto a
Nerva por encima de cualquier acoso.
Todos sabían quiénes eran los
asesinos de Domiciano: nada impedía a
Casperio Eliano y a sus cómplices hacer
justicia en ellos por su propia mano y
escapar; yo, al cabo de un intervalo
razonable, los habría perdonado.
Hice, por tanto, justicia del indigno
trato sufrido por un emperador que era,
además, mi padre, y con quien yo
compartía el imperio, no del justo
castigo infligido a quienes habían
derramado sangre imperial.
Que Nerva estuviese al tanto del
complot no tenía nada que ver: también
yo lo estaba, pero ni Nerva ni yo
movimos un solo dedo en contra o a
favor del muerto; nosotros sólo teníamos
entonces el deber de obedecer sus
órdenes y rezar a los dioses por su
felicidad, y esto los dos lo hicimos
siempre escrupulosamente. Ni Nerva ni
yo mandábamos la guardia de
Domiciano.
Casperio Eliano y una docena de sus
cómplices, los más destacados,
desmontaron de sus caballos ante mi
cuartel general de Germania Superior y
fueron inmediatamente rodeados por mis
hombres, que les despojaron de
uniformes e insignias militares y les
tendieron ropas civiles. Eliano
palideció, pero tanto él como los otros
se comportaron en todo momento con
dignidad.
Yo les recibí bajo dos imágenes:
Júpiter Imperator y la Disciplina
Romana, y ellos, mirándolas,
comprendieron inmediatamente lo qué
los esperaba.
Fijándome en sus rostros vi que se
preparaban a morir como soldados, y me
sentí agradecido a ellos por esto.
—Señores —les dije, subrayando
con desdén esta palabra. Yo estaba
sentado, y había compuesto mi rostro a
semejanza del de Júpiter—, se os juzga
por haber acosado al emperador,
sitiándole en su propia casa, poniéndole
una espada al cuello, forzándole a
comunicaros nombres contra su
voluntad.
Y Eliano, muy erguido y sereno:
—Quisimos vengar el asesinato de
un emperador, comilitón y señor nuestro.
 —Por esta respuesta —le contesté,
mirándole a los ojos— me encargo de la
fortuna de tus hijos —y, dirigiéndome de
nuevo a todos—, pero, al mismo tiempo,
para conseguir ese fin laudable, caísteis
en el inexcusable crimen de humillar
públicamente a un emperador, por lo
cual os condeno a muerte. Os doy el
tiempo necesario para tomar vuestras
disposiciones.
Salieron de la tienda y dictaron sus
voluntades, que cuidé de que fuesen
escrupulosamente cumplidas. Cada uno
de ellos bebió un vaso de veneno; según
me dicen, sólo a uno le tembló el pulso,
pero yo di orden de que ese detalle no
se mencionara en el informe oficial.
 Así evité una guerra civil y dejé bien
sentado el principio fundamental de mi
imperio:
Toda buena fortuna emana del
emperador, a quien los dioses inducen a
apartar de los ciudadanos la intolerancia
y la injusticia. Los dioses, y sólo los
dioses, pueden pedir cuentas al
emperador de sus actos o de su buena fe.
Dos meses después mi sobrino
Publio Elio Hadriano me comunicó en
Colonia Agrippensis la muerte de
Nerva, sucedida el cuarto día antes de
las calendas de febrero del año 852 de
la fundación de Roma. Murió de una
pulmonía. Di orden de que se celebrara
su apoteosis y su cadáver fuera llevado
al mausoleo a hombros de senadores,
como el de Augusto.
Con veinticuatro años menos que yo,
inteligente y abierto a la experiencia y a
la guía, Hadriano me parecía entonces
mi sucesor ideal. Como era huérfano,
dependía de mí; y no sólo para los
honores, sino también para el afecto
paternal que corrige mejor que la
autoridad militar, aunque, si ambos van
juntos, arraigan más hondo en el corazón
abierto a la buena fe y a la dignidad. Los
dioses, sin embargo, no me permitieron
inducir en Hadriano la idea de que
Roma sólo moviéndose puede
mantenerse inmóvil, sólo avanzando
puede protegerse, sólo aboliendo sus
fronteras puede defenderlas, y ahora no
veo a nadie en torno a mí, todos mis
esfuerzos han sido vanos, y debo
concluir que los dioses, cuya presencia
está en mí mismo, son, quizá, yo mismo,
han decidido cortar las alas a Roma. Es
decir, poner fin a su misión. De ser así,
no sólo habré sido el mejor emperador,
sino el último, y en esto, como en tantas
otras cosas, estaré también solo.
La actitud, poco romana, de
Hadriano, yo la achaco a su excesivo
filohelenismo, y a que se ha mezclado en
cultos orientales, de los que no puede
salir nada bueno.
Desde el principio impuse mi
norma: el emperador tolera todo cuanto
Roma tolere. Si siglos de gobierno
senatorial, y el largo imperio de
Augusto, toleraron tolerancia, yo
contribuiré a mi gloria y a la de Roma
tolerándola también en nombre de
Roma. Con mis instrucciones a
gobernadores y autoridades fui
desbrozando el terreno, y la tolerancia
no tardó en ponerse tan de moda como
mi flequillo turdetano.
En el ejército templé la disciplina
con comprensión de todo cuanto no
afectase a la esencia misma de la
disciplina; a la generosidad cerril de
Domiciano impuse el buen sentido del
verdadero comilitón.
Este trabajo es esencialmente
solitario, porque la tiranía prende más
rápidamente que la tolerancia, y no me
hago ilusiones.
Mientras Nigrino habría seguido,
más o menos, mi pauta, Hadriano
templará la tolerancia con su esencial
indiferencia ante la vida humana, frutó
de un escepticismo total que quita
trascendencia a cualquier acto cometido
en esta tierra por seres que, para él, son
simples accidentes de la tierra, como un
río o un montículo, sin otro contacto con
los dioses que los que nosotros mismos
nos inventemos en torno a dioses, que
también son invenciones.
Y Roma, a ojos de Hadriano, se
convierte en un accidente más, sin
misión o sentido alguno.
Algo de esto siento yo ahora: he
descubierto que el mundo termina
conmigo, y que tanto la vida como la
muerte son simples formas de
inexistencia. Mi triunfo con caballos
blancos me deja ahora indiferente,
aunque en vida lo ansié, como ansié el
título de «Optimo Príncipe» que me
otorgó el senado en plena guerra pártica,
y como ansiaba elogios a mi tolerancia y
a mis virtudes: Felicidad, humanidad,
fortuna.
Y bien cierto es que no maté a
ningún enemigo ni sometí a ningún
pueblo que tuviera el buen sentido de
humillarse ante mí; es decir, ante Roma.
 Pero esta indiferencia la siento ya
muerto, cuando existo en mí mismo y soy
todo cuanto existe. Sigo comprendiendo
que el romano, simple ciudadano o
emperador, se sienta poseído de una
misión que trasciende los accidentes y
está por encima del azar, aunque él,
personalmente, se considere simple
parte móvil y pensante de la tierra.
Siempre puse gran cuidado en mis
contactos con el pueblo: incluso con
actores y gladiadores, y tal fue mi
popularidad que futuros emperadores me
acusarán sin duda de ser una enfermedad
parietaria.
Toleré a los cristianos hasta el límite
que el imperio mismo, y los dioses, me
impusieron. Mi intendente, cuyo
cristianismo toleré hasta su muerte, me
buscaba mozalbetes para mi lecho, y
esto le causaba graves escrúpulos de
conciencia.
Él mismo me explicó que sus
superiores le perdonaban una actividad,
para los cristianos pecaminosa, porque
reconocían la necesidad en que se ve el
esclavo de obedecer, so pena de vida.
Mis informantes entre la comunidad
cristiana de Roma me contaban entre
grandes risas que mi intendente era
diácono y pronunciaba sermones llenos
de tétricos presagios:
Lo pecaminoso de su trabajo, que,
por cierto, hacía a la perfección,
buscándome los mozalbetes más
exquisitos de Roma, le sumía en tal
desesperación que veía el fin del mundo
a la vuelta de cada esquina.
Yo bromeaba con él:
—¿Y tu Cristo me castigará?
—¡Señor, yo rezo por ti, señor!
—¿Y qué es lo que rezas? ¿Que me
haga cristiano?
—Para Cristo no hay nada
imposible, señor.
Nunca accedí a sus súplicas de que
le diera otro trabajo, porque pienso que
cada uno debe adaptar sus ideas
religiosas a las circunstancias en que le
ha tocado vivir, sobre todo teniendo en
cuenta que los dioses mismos se
adaptan, en sus diversas advocaciones, y
que los esclavos, según muchos, no
tienen espíritu.
—Tu arrepentimiento —le decía yo
—, si me informan bien de lo que es tu
religión, es tan sincero que sería un
crimen privarte de él.
Únicamente cuando se sintió muy
enfermo le eximí de continuar:
Le di la libertad y le mandé a morir
a unas tierras muy sanas en la costa
tirrena, donde me dicen que murió
pidiendo a Cristo por mí.
Cada uno impone su concepto de la
justicia, y yo no pude hacer otra cosa
que imponer el mío. Así, por ejemplo,
prohibí siempre sociedades de todo
tipo, incluso de beneficencia o de
bomberos. Sólo exceptué casos como el
de la ciudad de Amisio, cuyo tratado
con Roma le permitía tenerlas. Y si en
esta prohibición pasé por alto a las
sociedades religiosas fue sólo porque es
sabido que la religión no se suprime con
leyes: lo único que cabe hacer es definir
bien los límites de lo permisible y
advertir a los fieles que sólo serán
perseguidos por salirse de esos límites,
no por estar adscritos a esta o aquella
religión.
La razón de esta actitud mía,
aparentemente intolerante, es que las
sociedades comienzan protegiendo a la
ciudad contra los incendios y acaban
siempre metiéndose en política. La
política, a fin de cuentas, no es más que
la guerra proseguida por medios
pacíficos, y en la guerra no debe
imperar otro criterio que el mío.
Plotina y Marciana me pusieron en
contacto con cosas de las que nunca
supe mucho, por falta de interés sobre
todo. Plotina me persuadió a moderar la
voracidad de mis agentes fiscales, y en
seguida recogí los frutos de esta medida.
Marciana me enseñó que no todas las
artes son oficios, y que no siempre es su
autor quien las encarga, dicta y paga.
Recuerdo un mosaico, mandado hacer
por mi abuelo: Marco Trahio; aún está
en nuestra casa, firmado por mi abuelo,
no por su artífice, a pesar de que los
colores, tan frescos como cuando éste
los puso, nos recuerdan a diario lo
injusto de su anonimato.
Decidí, pues, dar a los artistas una
importancia que hasta entonces raras
veces tenían, y mi querido Segundo,
aleccionado por su tío, cooperó con
Marciana en guiarme siempre en esto. A
pesar de que yo no leo mucho ni sentí
nunca gran interés por las artes, di
órdenes muy concretas de que escultores
y pintores recibieran tanta importancia
como el estado romano que pagaba sus
obras. El ejemplo empezó a cundir con
asombrosa rapidez, y pronto me llegaron
de provincias noticias de que muchos de
ellos hacían retratos míos por su propia
cuenta, para tenerlos en sus casas, y
hasta me asimilaban a Júpiter Faber, el
cual, decían, se había encarnado en mí.
Éste es un ejemplo más de la fuerza que
tiene el emperador cuando no recurre a
ella.
No se me oculta que mis hechos de
armas me ayudaron en esto, porque el
prestigio del emperador debe estar
teñido de sangre bárbara, y no
apuntalado por proezas medio
inventadas, que a nadie engañan. De
Domiciano se decía que importaba tinte
de púrpura de Fenicia para manchar de
sangre sus uniformes. Yo tuve la suerte
de que mi primer revés sucedió estando
ya en el umbral de la muerte, lo que no
le dio tiempo a mellar mi prestigio; al
contrario, el estupor causado por mi
súbita enfermedad borró toda otra
impresión.
Plotina y yo impusimos en Roma la
moda de la moderación y la pudicicia.
Mi vida privada, a solas y con mis
amigos, contrastaba mucho con mi vida
pública en ambas virtudes, pero con esto
yo no hacía mal a nadie.
Siempre estuve bien informado, y
sabía puntualmente lo que se decía de
mí.
Farsas públicas sobre cierto Meraco
Bibulpio Transbibano, que siempre
estaba borracho, y cuya mujer, Palatina,
le llevaba de una rienda. Al prefecto de
Roma, que me denunciaba estas burlas,
le prohibí siempre prohibirlas,
recordándole el derecho de los
veteranos a motejar al general
triunfador, y ¿qué otra cosa son los
romanos sino veteranos del ejército de
la loba, cuyo principal general soy yo?
De Plotina se decía que debía
aspirar a Vestal, porque no había mejor
garantía de virginidad para una mujer
que ser esposa mía.
Sé también que los mozalbetes que
yo dejaba se alquilaban en ciertos
burdeles a precios altísimos, y mucha
gente los disfrutaba «a fin de seguir a
nuestro emperador por pasajes arduos y
angostos».
Todo esto, y más, pero siempre me
pareció indigno de un emperador
preocuparme de cosas que son tan
inevitables como indestructibles. Lo
importante es que ningún mozalbete
libre se me sometió a la fuerza, y que
nadie sufrió jamás como consecuencia
de mis borracheras.
Plotina es la virtud misma, y jamás
dio a Hadriano el amor que era mío por
derecho, sino otro, muy distinto,
procedente directamente de los dioses, y
ajeno, por tanto, a mí. Temo, sin
embargo, que ahora esté minando mis
planes sucesorios: no sabe que el
imperio romano es como esas ruedas
sueltas que, si paran, se rompen en
pedazos contra la carretera. Si pudiera
ver ahora a Plotina, guiaría sus pasos en
la muerte como ella guió los míos en
vida, y acabaría viviendo eternamente
entre los dioses, como Marciana y mi
padre.
Yo no vivo entre los dioses, sino en
completa soledad, como en vida, a
menos que la única explicación de esta
solitaria existencia en la inmensidad del
espacio sea que los dioses están en mí,
que yo mismo he devenido, soy, su
esencia y su repositorio.
Algo se mueve en torno a mí, algo se
me acerca y me toca, algo me sonríe,
pero sólo distingo formas borrosas. Si
no son los dioses, que acuden, por fin,
llamados por mis pensamientos, no sé
qué podrá ser, pero la indiferencia que
me abruma ahora es tan opresiva que
cualquier presencia que no sea yo
mismo me repele como innecesaria para
la comprensión de mí mismo, la única
que me interesa, y esto debe ser el
verdadero triunfo final.
Yo.
Me da igual que mis éxitos no sean
otra cosa que pozos negros
enjalbegados, que mis más recios
triunfos estén prendidos con alfileres, y
que, a fin de cuentas, Júpiter me haya
impuesto tan engañoso y arduo destino
con el único objeto de que futuros
poetas vean en mí un tema para sus
cantos.
—Parece que revive.
Plotina se inclinó sobre Trajano, que
respiraba roncamente, inmóvil, el
angustioso ojo abiertísimo
vidriosamente fijo en el vacío. Plotina
vio en él un destello de inteligencia, se
inclinó más:
—Dime, dime, ¿Hadriano?
—No puede contestarte, señora —
intervino Critón.
Matidia dio un paso atrás,
confusamente miedosa. El respirar
afanoso de su tío la turbaba en lo más
hondo.
Acilio Attiano se inclinó también:
 —Señor... —Escrutando el ojo
abierto del emperador, sin ver en él
destello alguno de inteligencia.
Se volvió a Critón:
—¿Podrá revivir?
—No.
—Yo veo en su mirada un deseo de
hablar —insistió Plotina.
—Señora, los dioses son
todopoderosos.
Diciendo esto, Critón se encogió de
hombros. Attiano llevó a Plotina a un
lado.
—Ya has oído —le dijo—: está
muerto —indicando con la mirada a
Matidia—. Creo que ha llegado el
momento.
 Plotina echó una última mirada a su
marido.
—Matidia —dijo, sin mirarla—,
vámonos de aquí.
La muchacha cogió una capa negra
que había sobre una silla y se la echó
por los hombros. Se puso la capucha y
se embozó, velándose el rostro al
tiempo con un pliegue del vestido
blanco. Las dos salieron sin decir nada.
En la oscuridad de la estancia, taladrada
sólo por dos lámparas de aceite, Attiano
se volvió a Critón.
—Critón, el emperador ha muerto.
Critón asintió.
—Evítale nuevos sufrimientos.
Critón puso la mano sobre la boca
contraída de Trajano.
Apretó, y estuvo así un rato, hasta
que el emperador, cuya pasividad era
terrible, dejó de respirar. Luego se
inclinó sobre él, le miró atentamente.
Miró a Attiano, que asintió.
Attiano se volvió a Fedimo, que
seguía inmóvil y silencioso junto a la
cabecera.
—Fedimo —le dijo—, dame tus
tablillas.
Fedimo se las tendió en silencio.
Attiano, sin decir nada, le registró
minuciosamente. Luego se apartó de él:
—Y ahora, vete de aquí, borrando
con los dedos las cuatro tablillas
cubiertas de escritura menuda, mientras
Fedimo salía de la estancia.
En cuanto se vio fuera, dos
pretorianos le cogieron por ambos
brazos y se lo llevaron al sótano de la
casa, sin que él opusiera resistencia.
—Ya no era emperador —dijo
Attiano a Critón.
Critón asintió:
—Lleva —dijo— tres días sin serlo.
Los dos salieron de la estancia.
Attiano había cubierto el rostro del
emperador con una sábana limpia que
arrancó de las manos del esclavo,
agotado y apenas capaz de tener los ojos
abiertos.
«Este último favor», se dijo, «me
corresponde a mí, italicense, y deudo
suyo».
Mientras otros pretorianos se
llevaban al sótano a los cuatro esclavos
que habían visto la escena final, Plotina
y Attiano esperaban, nerviosos, en el
vasto vestíbulo, cuyo balcón central
daba al foro principal de Selinonte.
Attiano, entre paseos concéntricos;
Plotina, sentada en un diván: erguida,
muy seria.
A las primeras luces del alba el foro
se iba llenando de soldados, que
acudían a la llamada de Attiano, cuyos
pretorianos recorrían la ciudad,
avisándoles. Sólo había una razón
posible para esta convocatoria, y el
ambiente era tenso y expectante.
Finalmente Attiano salió al balcón,
haciendo seña a Plotina de que le
siguiese.
Cuando la tuvo a su lado, Attiano
oteó el panorama de cabezas, un fuerte
olor a sudor hirió su olfato, el
nerviosismo creciente había herido ya
sus nervios.
— Viri fortissimi! —gritó—, fortes
ínter fortes...! —Y, al cabo de una pausa
—: ¡El emperador ha muerto! —Otra
pausa, que le rebotó de la plaza
transformada en silencio mortal—,
¡adoptando a Publio Elio Hadriano!
El silencio proseguía, peligroso.
Finalmente se oyeron algunas
aclamaciones. La turba de pretorianos y
los partidarios de Hadriano comenzaron
a vitorear, al principio aislados, luego,
lenta, lentamente, más y más numerosos,
hasta resonar en la plaza entera sus
vítores. No eran tan estentóreos como
hubiera sido de desear, y Plotina
encontró en esto motivo de orgullo tanto
como de inquietud. Finalmente los gritos
crecieron, retumbando contra el balcón.
Attiano se retiró del balcón, con
Plotina, que lloraba silenciosamente.
Attiano pensaba ya en otra cosa.
Había mucho que hacer: el nuevo
trono estaba cojo, y era preciso reparar,
rápidamente, la pata infiable. A lo
mejor, se dijo Attiano, la pata tenía
forma de pezuña de león, con cuatro
garras, y había que cortárselas todas
para que el trono se estuviese quieto y
estable. Viejos rencores le escocieron
de pronto. Sonrió para sus adentros.
«Fue un monstruo de virtudes»,
pensó, «supo empezar las cosas, pero no
terminarlas. Ahora deja el remate en
nuestras manos».
En el vestíbulo le esperaba un
centurión, jadeante. A la mirada
interrogante de Attiano, el centurión
saludó y le dijo:
—Aproniano ha destrozado a los
bandidos, muchísimos han quedado
prisioneros. Viene hacia aquí. Hadriano
se acerca también. Avisa que no se les
crucifique en Selinonte. Llamaría
demasiado la atención y esto no debe
saberlo nadie. Las ejecuciones serán en
las montañas.
—¿Había partos entre los bandidos?
—Oficiales solamente. Muchos han
caído también: muertos o prisioneros.
—¿Está Sobraces entre ellos?
—No sé.
—Si está, que le traigan aquí. Le
crucificaremos en el foro principal.
Estaría bien que el emperador le viese
clavado antes de salir para Roma.
«En una cruz muy alta. Y con clavos
bien finos», se dijo Attiano, despidiendo
al centurión con un ademán. «Y con la
tripa bien llena. Y bien descansado. Y
bien lavado y perfumado. Y sin azotes
que le debiliten.»
Se volvió a Plotina, echada ahora en
el diván.
Plotina lloraba, silenciosa,
convulsamente.
Amanecía.
Era el día cuatro de las nonas de
agosto del año 871 de la fundación de
Roma.
TERCERA
PARTE

Lusio Quieto

...that Death was just a

scientific fact.
Oscar Wilde, The Bailad of
Reading Gaol
 Lusio Quieto se había refugiado en
Roma. Se sentía exiliado de su tierra
mauritana por la espléndida y refinada
atracción de Roma, donde su prestigio
exótico y brutal y su considerable
fortuna le habían abierto puertas
habitualmente cerradas a los bárbaros
culpables, como él, de asesinar
impunemente el latín cuando no tenían a
mano otros bárbaros que asesinar, al
tiempo que le concitaban envidias muy
tenaces.
Ahora, sin embargo, la desgracia en
que le sumía el nuevo emperador le
tenía reducido a los poquísimos amigos
que la compartían con él, o que seguían
invitándole discretamente a sus casas
 Aún no se conocía el talante imperial de
Hadriano, aunque no se consideraba
probable una vuelta al terror de
Domiciano, pero cualquier precaución
era poca.
Entre sus compañeros de
desasosiego estaba el poeta Publio
Canidio, que vivía de los sestercios de
sus sestercios y era autor de un largo
poema épico sobre las guerras de Dacia:
tan elogiado por todos antes como
sumido ahora en el más deliberado de
los olvidos:

s cambiados de curso por tu mano fuerte,

¡oh César!
río Sargetis, que hubo de ser desviado
para buscar,
éxito, el tesoro del rey dacio, Decébalo:

mbre superior a la adversidad,

como decía el poema.)

s que tu voluntad imperial unce por

primera vez
audaces puentes
 (El Danubio, que el arquitecto
Apolodoro, ahora también en desgracia,
había uncido con un puente, maravilla de
todos, menos del nuevo emperador, que
acababa de dar orden de desmontarlo.)
El poema de Canidio, como las
memorias dácicas de Trajano, y otros
libros celebradores de sus guerras,
desaparecían poco a poco de las
librerías y se desaconsejaba su
reedición; sólo en las librerías de viejo
se encontraban todavía ejemplares sin
censurar. Estos libros se vendían con
exageradas precauciones para justificar
su precio, cada vez más alto, sobre todo
cuando se supo que la secretaría latina
del emperador había informado
escuetamente a Cornelio Tácito que no
era aquél el momento oportuno de
escribir una vida de Trajano.
Canidio había enviado copias de su
poema a todos sus amigos,
desparramados por el imperio, pensando
así garantizar su supervivencia, y
enterrado un ejemplar en hermética caja
de hierro en lo más hondo de una de sus
tierras de Sicilia.
«Para que lo desentierren —
reflexionó— cuando ya no se hable el
latín.»
Lusio Quieto había acabado por
cerrar su casa e irse a vivir al
apartamento de soltero que tenía
Canidio en el primer piso de una gran
casa del Palatino, frente a un baño muy
ruidoso que no les dejaba dormir hasta
bien entrada la noche, a pesar de las
quejas y amenazas de un senador que
vivía en otro apartamento de la misma
casa.
En las habitaciones del entresuelo
vivían, en celdas con puerta a la calle,
varios gladiadores y prostitutas, cuyos
espionajes e insolencia temía Canidio
ahora más que nunca. Un día se había
encontrado con un gran cántaro de orinar
hediondamente roto y derramado ante su
puerta, salpicando al esclavo que la
protegía encadenado a sus batientes.
Pero Canidio no se atrevió a protestar al
casero, a pesar de lo altísimo del
alquiler.
Sin embargo, tanto Canidio como
muchos de los otros que se sentían en
peligro, hacían alarde de la tonta
temeridad del que ha llegado a la
conclusión de que no tiene nada que
perder. Algunos iban asiduamente al
senado o a otros cuerpos públicos y
hasta exponían sus opiniones en voz alta.
No faltaban los que se dejaban ver por
los foros de Roma con ostentosa toga
blanca y un nomenclátor que gritaba a su
oído los nombres de cuantos pasaban a
su lado. Uno se suicidó después de una
audiencia en la que Attiano se le había
mostrado inesperada y, pensaba él,
peligrosamente afable. Lusio Quieto no
hacía alardes de nada, y de esta insólita
discreción deducían algunos prueba
evidente de su culpabilidad. La
importancia de sus hazañas bélicas
hacía su silencio necesariamente
estentóreo.
Lusio Quieto se encontraba nervioso
y perdido en la agorera paz del nuevo
reinado, y había escrito
apresuradamente sus memorias con
ayuda de dos esclavos: uno griego y el
otro latino, para cerciorarse de que su
recuerdo por lo menos saldría intacto
del naufragio cuya inminencia le parecía
inevitable.
Se decía que Hadriano estaba
preparando una purga general de
hombres de Trajano. Y ¿qué mejor
comienzo, pensaban muchos, que Lusio
Quieto, ingrediente decisivo y exótico
de tantas y tan deslumbrantes victorias?
—Y yo —añadía Canidio, ansioso
de darse funesta importancia; ya no tenía
otra, apagado por completo el antiguo
brillo social que le daban sus poemas y
sus sestercios— que las canté.
El enemigo principal de ambos era
Acilio Publio Attiano, confirmado por
Hadriano como prefecto del pretorio.
Attiano estaba en Roma, decían todos,
preparando la pérdida de los enemigos
del nuevo emperador, de quien era
amigo y había sido tutor.
Canidio había puesto a prueba la
eficacia de un veneno muy rápido en un
esclavo comprado con ese objeto.
El esclavo bebió unas gotas y murió
a los pocos segundos, sin, al parecer,
haber sufrido nada. Ahora Canidio
llevaba siempre encima una fuerte dosis
de este veneno; había ofrecido otra a
Lusio Quieto, el cual, soldado al fin, la
rehusó.
—Yo moriré como siempre he
vivido —le respondió—, por la espada.
Los dos pasaban ahora casi todo el
tiempo encerrados en el apartamento de
Canidio, que se había dejado crecer el
pelo, como los acusados en espera de
juicio. Lusio Quieto, señalando su
irremediable calva, bromeaba en mal
latín que su inocencia resplandecía tanto
como su cráneo.
Sus veladas transcurrían
rememorando y bebiendo. Muchas de las
cosas que se contaban eran sólo para sus
respectivos oídos.
Por ejemplo, la tremenda irritación
de Hadriano y Attiano cuando tenían que
emborracharse, o hacer que se
emborrachaban, para tener contento a
Trajano; presenciadas frecuentemente
por Lusio Quieto y otros amigos del
emperador muerto; estas patéticas
borracheras eran una de las causas del
odio que sentían por ellos Hadriano y su
prefecto del pretorio.
—Pero hay más cosas —
rememoraba Lusio Quieto—. Hadriano
sospecha que Trajano pensaba
adoptarme y hacerme heredero suyo, lo
que es absurdo. Fíjate: ¡un bárbaro
como yo, por muy ciudadano romano y
senador y cónsul que sea! Pero la gente
lo comenta, y esto, a él, después de la
farsa de su sucesión, le irrita y le
alarma. Y también las dos ocasiones en
que tuve que contradecirle delante de
todos, y de Trajano, claro, por lo
descabellado de sus planes de guerra. Y
Trajano me dio siempre la razón a mí.
Cosas así que ya no tienen remedio. Una
vez Hadriano trató incluso de meterme
en cierto complot inventado por él
contra la vida de Trajano: se lo presentó
a Trajano, que se echó a reír. Los otros
dos supuestos conjurados eran Palma y
Celso, y tampoco daría yo dos ases por
sus vidas. Con Nigrino no se atrevió, y
esto es lo que más en peligro le pone
ahora.
Era un ambiente tenso, ruinoso para
los nervios. Incestuoso casi, pues
siempre volvían sobre los mismos
incidentes, desmenuzándolos
minuciosamente, quedándose rígidos
cada vez que llamaban a la puerta.
Canidio había ordenado a sus
libertos, pues en aquel apartamento no
tenía otro esclavo que el que estaba
encadenado a la puerta, que dijeran que
se había ido a su finca de Sicilia; desde
el accidente del cántaro de orinar ni él
ni Lusio Quieto salían ya de casa para
nada ni estaban en casa para nadie.
Roma, más populosa en enero que en
cualquier otro mes del año, se les
antojaba una gran mazmorra de la que no
podrían salir, y cuando unos pretorianos
llamaron a la puerta de Canidio, los dos
se creyeron perdidos.
Los pretorianos, magníficamente
uniformados y mandados por un
centurión, saludaron militarmente a
Lusio Quieto, a quien llamaron mi
general, y el centurión advirtió a
Canidio con grandes miramientos que
tenía que irse con ellos. Canidio pidió
permiso para arreglarse y hubo que
sacarle muerto de su dormitorio, donde
se había apresurado a tomar todo el
contenido de su redoma: con unas gotas
habría bastado, pero él no quería errar
el blanco. Tan nervioso estaba que se
derramó la mitad comisuras abajo.
Ese mismo día Lusio Quieto hizo un
equipaje mínimo, llamó a cuatro de sus
libertos y salió de Roma a caballo
después de enviar a los cuatro puntos
cardinales a otros tantos esclavos
bilingües con sus memorias bien
aprendidas en griego y latín, y de avisar
que le esperase un barco de vela en la
punta de la bota italiana para llevarle a
África.
Lusio Quieto había hecho solemne
donación de esos esclavos a sus
parientes mauritanos, que vivían en los
montes del Atlas, fuera del alcance del
nuevo emperador, y a los esclavos les
había prometido que allí recibirían la
libertad y mucho dinero en cuanto
entregaran a sus parientes sus memorias
escritas en ambos idiomas. Poco sabían
los esclavos que los parientes tenían
orden de matarles en cuanto las
memorias estuvieran a salvo, pero
tampoco sabía Lusio Quieto que ninguno
de ellos llegaría siquiera a los arrabales
putrescentes de Roma sin ser detenido y
ejecutado, y que el patrón del barco de
vela nunca recibiría aviso de ir a
esperarle a la punta de la bota italiana.
 Lusio Quieto, el fugitivo que iba a la
cabeza de aquella caravana de cinco
espléndidos caballos y tres enormes
mulas, era un príncipe mauritano y
general de Trajano, especialista en
resolver problemas que a los demás
generales se les antojaban insolubles.
—Mis mauritanos —solía decir
Trajano— no entienden más palabra
latina que victoria, y mandaba a Lusio
Quieto y a sus jinetes contra los más
improbables obstáculos, de los que
siempre acababan teniendo razón.
Esta era la primera fuga de su larga
vida bélica, porque en su vida privada,
sobre todo ante mujeres libres, se había
fugado muchas veces.
 —Les tengo más miedo —solía
decir, refugiándose en el seno dócil de
esclavas rubias y blancas— que a los
dacios.
Sus cuatro libertos armados le
parecían muy poca protección contra
Hadriano, pero más que suficiente
contra los bandidos que infestaban el sur
de Italia.
Lusio Quieto había nacido en las
montañas del Atlas, en una tribu
dependiente de Roma, cuyas tierras se
extendían hasta unas ciento treinta millas
romanas de la frontera imperial.
A los cincuenta y seis años se
encontraba muy ágil de mente y cuerpo,
muy fuerte y curtido por las guerras y la
intemperie, y a prueba de todo, menos
de miedos ilocalizables. La muerte de
Canidio le había desmoralizado
considerablemente, pero estaba
decidido a luchar contra este estado de
ánimo, y a no suicidarse pasara lo que
pasase: para él, que no era romano, el
suicido sería una traición a sí mismo y a
Trajano, su padre y maestro, y confesión
de una culpabilidad que no reconocía.
Oía en el fondo de su mente la voz de
Trajano aconsejándole a todas horas
resistir hasta el final.
Sus años de servicio imperial le
visitaban en sueños: dormido y
despierto, se le dibujaban en una neblina
dorada, salpicada de sangre y éxitos,
aureolada de admiraciones, acuciada
por rencores sordos y envidias
agradablemente punzantes. Aquellos
años violentos y estentóreos le
acompañaban ahora más que sus cuatro
libertos, le daban más seguridad que las
espadas, eran su única defensa contra el
frío de la noche al descampado,
refrescándole contra el calor del día.
Lusio Quieto estaba decidido a no
deprimirse:
«Lo hecho», se decía, «hecho está».
Todo tenía un fin, y era estéril querer
luchar contra lo irremediable.
Lusio Quieto había crecido entre
gente de montaña y bosque, en contacto
con Roma desde el año 796 de su
fundación, cuando una legión al mando
de Suetonio Paulino se adentró en el
desierto, de donde hubieron de volver
por no encontrar nada sólido en que
afincar su frontera.
Los mauritanos, en cambio,
encontraban asidero y permanencia en lo
más volátil: la arena del desierto, y eran
nómadas dentro de su propio territorio.
Gente rubia, rizosa y barbuda y de
ojos azules, altos, esbeltos y
musculosos, blancos al nacer,
atezándose con los años y el sol, iban
como rayos en sus caballos pequeños,
melenudos y de larga cola tupida, sin
brida ni silla ni otro arnés que un ramal
de cuero al cuello. Apenas se cubrían
con una exigua camisa entallada, sujeta
al hombro por una fíbula. Su única arma
era una jabalina corta, su única
protección un pequeño escudo redondo
de grueso cuero.
Lusio Quieto tenía este nombre en
honor de Lusio Geta, ex prefecto del
pretorio que había hecho ciudadano
romano a su padre, y toda su vida iba a
vacilar entre dos imanes: sus ásperas
montañas boscosas y el fausto civil y
militar de Roma, en cuyo ejército entró,
muy joven y por la puerta grande, como
oficial de auxiliares: sus mauritanos,
aliados libres de Roma.
Domiciano le expulsó del ejército
con gran injusticia: él, después de todo,
no había hecho más que lanzarse, a la
cabeza de sus jinetes, contra un poblado
germano sometido, exterminando a sus
hombres y violando a sus mujeres, cuya
tez blanca y cabellos casi blancos, o
rojos como la llama, cuerpos ágiles y
desmesurados les enloquecían. A él le
salvó de la ejecución su magnífico
historial de valor irreflexivo y su
sagacísima, doble, triple astucia, y la
intercesión de un tribuno romano,
prefecto de aliados en la zona del Atlas,
que le había reclutado con un
contingente de su tribu, pero sus jinetes
mauritanos fueron diezmados.
Lusio Quieto volvió al Atlas, pero,
en cuanto supo de los proyectos de
guerra contra Dacia, voló a Roma con un
fuerte contingente de jinetes mauritanos,
pidió a Trajano el gran favor de
incluirle en su hueste.
—Dominamos el monte y el bosque
—le dijo— como nadie.
Trajano ya conocía su manera de
hacer la guerra: despiadada e impetuosa,
muy poco romana porque no se guiaba
por un criterio de implacable
racionalidad; pero gente así era
necesaria, siempre y cuando, en un
momento dado, pudiese ser desaprobada
oficialmente su conducta, por mucho que
ésta tuviera el consentimiento tácito de
las autoridades romanas. Trajano no
necesitó, por tanto, mucha persuasión.
 En total fueron ochocientos los
jinetes mauritanos que hostigaron al
enemigo dacio, cortándole la retirada en
múltiples ocasiones, apoyados, casi
siempre, por setecientos cántabros, cuya
táctica de ataque parecía un calco de la
mauritana, y cuyos caballos, pequeños,
fuertes, peludos, parecían primos
hermanos de los caballos mauritanos, y
seguramente lo eran.
Los generales de Trajano se
asustaban al ver a Lusio Quieto, con sus
mauritanos y sus cántabros, alejarse
tanto del grueso del ejército que no
habría sido posible apoyarle contra una
maniobra envolvente, pero él reía de sus
miedos, y la admiración de Trajano por
su audacia y su astucia crecía de día en
día.
Trajano empezó a ver en Lusio
Quieto un general muy romano.
—Lo que pasa —decía— es que
hace lo que todos nosotros, pero
pensándolo y, sobre todo, camuflándolo
menos.
La clave de esta admiración era,
como siempre, el éxito.
Lusio Quieto nunca daba pasos en
falso, aunque salpicándolos siempre de
sangre que a muchos parecía inútilmente
derramada.
—Pero es que estos mauritanos no
piensan en lo caros que están los
esclavos, reía Trajano de las quejas.
 Finalmente, fue Lusio Quieto quien
forzó al rey dacio, Decébalo, a dividir
sus fuerzas en el momento decisivo:
Con lo que las tropas romanas, con
Trajano al frente, le obligaron a
capitular, terminando así la primera
guerra dacia; y en la segunda, al año
siguiente, Lusio Quieto fue el primero en
entrar en Sarmisegetusa, la capital
dacia, al frente de mauritanos y
cántabros, y Trajano le ofreció allí
mismo el cargo de procurador de
Mauritania, que él rehusó.
Prefería la vida militar romana, y, en
tiempo de paz, el pingüe harén que
estaba acopiando en su casa de Roma.
Las peligrosas envidias de que
disfrutaba crecieron considerablemente
cuando Lusio Quieto hubo de abandonar
su harén y sus éxitos sociales romanos
para ir a la guerra pártica. El emperador
le recibió desde el principio en su
séquito y le llamó a formar parte de los
consejos más íntimos de su alto mando.
En los confines de Armenia, Lusio
Quieto atacó a los mardos, un insumiso
pueblo fronterizo, por dos lados al
tiempo, penetrando en su retaguardia y
exterminándolos, y cuando Hadriano
objetó que el exterminio era
innecesario: bastaba con la sumisión, el
príncipe mauritano mostró los dientes
bajo el liviano camuflaje romano.
—No hay mejor sumisión —dijo—
que la muerte, porque se anticipa a
cualquier veleidad de rebeldía.
De Armenia, reforzado con
contingentes auxiliares romanos, Lusio
Quieto penetró en Mesopotamia, cruzó
el Tigris, conquistó sin lucha la ciudad
de Singara, de fortificaciones casi
inexpugnables y cuya situación
estratégica, dominando la ruta de Edesa
y el Tigris, era esencial para conservar
Mesopotamia. Y remachó este gran éxito
con otras conquistas, todas rápidas y
audaces, sin cuidarse de sus líneas de
retirada.
Algunos generales, Hadriano
siempre entre ellos, protestaban:
Lusio Quieto, decían, no se atenía a
la estrategia imperial.
Un día Trajano zanjó la cuestión:
—La estrategia imperial —dijo— la
defino yo, y os la voy a definir ahora de
una vez para siempre: es buena
estrategia lo que da buen resultado, y en
esta guerra hay dos cosas esenciales:
rapidez y contundencia.
Trajano le hizo cónsul y le envió
contra los rebeldes judíos de
Mesopotamia, a cuyos cuantiosos y
antiquísimos intereses comerciales
perjudicaba el nuevo régimen. Lusio
Quieto reconquistó Nísibis sin
resistencia, y cuando Edesa se le
resistió convirtió en cenizas sus casas y
su gente. El largo sitio había exasperado
a sus jinetes, y la difícil situación
romana, con toda la retaguardia en
rebelión abierta, requería un ejemplo
sangriento.
Lusio Quieto mandaba ahora tropas
legionarias, además de mauritanas. En
un momento clave de la represión
romana, prometió al príncipe parto
Partamaspatés un trono parto muy
mermado si abandonaba la causa de
Cosroes. Esto facilitó mucho el
restablecimiento del orden en
Mesopotamia: un orden iluminado por
incendios, orquestado por gritos y
teñido de sangre, pero su promesa,
hecha como simple recurso táctico y sin
refrendo imperial, a punto estuvo de
enfrentarle con Trajano, a quien no
gustaban tales usurpaciones de su
autoridad. Trajano, sin embargo, se dio
cuenta a tiempo de la oportunidad que
Partamaspatés representaba para
consolidar de nuevo sus conquistas
partas, debilitadas por la rebelión, y le
dio un trono tan vasallo que Hadriano ni
siquiera tuvo que tenerlo en cuenta
cuando devolvió a Cosroes todas las
conquistas de Trajano en Partia.
El nombre de Lusio Quieto, más que
el de Trajano, pasó, en forma de
maldición secular, a los anales judíos.
Trajano le nombró gobernador de
Mesopotamia, mientras la envidia y el
odio condensaban en torno a él una
atmósfera agorera que sólo esperaba un
revés serio, o la muerte de Trajano, para
reventar.
A continuación Trajano le envió de
gobernador militar a Judea, con orden
de prevenir cualquier rebelión judía allí,
y comenzaron a circular rumores de que
quería adoptarle y recomendarle al
senado para la sucesión.
La situación de Lusio Quieto en
Judea era única. Sus jinetes mauritanos
tenían con él una relación feudal que
pasaba por encima de la lealtad al
emperador: eran aliados libres de Roma
bajo el mando de su compatriota y
príncipe. Los legionarios bajo su mando,
en cambio, sólo al emperador debían
lealtad.
Hadriano comenzó quitándole sus
tropas mauritanas, so pretexto de
inquietud en Libia. Además, le dijo, en
Judea esas tropas eran una provocación,
dada la pésima fama que habían dejado
entre los judíos mesopotámicos. Las
envió a Dacia, y Lusio Quieto quedó en
poder de legionarios teóricamente a sus
órdenes. Cuando le comunicaron su
destitución, no le quedó otra salida que
la obediencia.
Nigrino, con el anillo de Nerva que
le había dado Trajano, era jefe de una
conspiración que Attiano veía peligrosa
y otros inexistente. Era cierto que los
generales de Trajano seguían con recelo
el abandono de las nuevas provincias,
que los jóvenes inquietos temían por su
futuro militar bajo un emperador
pacifista, pero los conspiradores
estaban extrañamente dispersos: Celso y
Palma, en balnearios; Nigrino, en sus
fincas; Lusio Quieto, leyendo poesía
épica, ¡él, poesía épica! ¡Torpísimo
camuflaje, en el piso de soltero de
Canidio!
Attiano, en ausencia de Hadriano,
recibió autorización del senado para
proteger la vida del emperador con las
medidas que la situación dictase.
Attiano vio en esto carta blanca que
teñir de rojo.
Los legalistas decían que a un
senador sólo se le podía ejecutar por
sentencia dictada en su presencia por un
juez de Roma, su domicilio legal y
único, pero a esto Attiano respondió que
la urgencia era grande. También el
emperador era senador, adujo Attiano, y
Lusio Quieto estaba aprovechando sus
privilegios de senador consular para
confabularse con gente peligrosa; la
vida del emperador corría evidente
peligro, y él tenía poderes del senado
para protegerle.
Lusio Quieto, seguido de sus
libertos, proseguía su marcha hacia el
sur; de allí seguiría en barco a África,
donde desaparecería. Su gente, en los
montes del Atlas, le guardaría hasta que
las cosas cambiasen en Roma. Y no
podían tardar mucho en cambiar, si el
nuevo emperador seguía renunciando a
todas las conquistas de Trajano: hasta
Dacia, el baluarte del Danubio, estaba
en entredicho. Pronto los partos se
envalentonarían y ocuparían el Oriente
romano, Hadriano caería asesinado y los
viejos generales de Trajano serían
llamados a contener la situación. A
contenerla y, claro, a restaurarla, por lo
menos, hasta el Tigris.
Lusio Quieto se dijo que, aunque
Nigrino sobreviviese a la purga de
Hadriano, no podría ya sucederle en el
imperio:
La situación estaba cambiando, y los
generales de Trajano serían muy pronto
meras comparsas.
Todos ellos se creían con más
méritos que Hadriano para la sucesión, y
los tenían, pero la gente nueva, por lo
menos en la medida en que Lusio Quieto
había podido comprobarlo, comenzaba a
ver en ellos venerables piezas de
museo: tenían mucho que enseñar, pero
las guerras de Trajano habían abierto
perspectivas que ellos ya no
comprendían.
En Dacia y en Partia, Trajano, con
intuición genial, había iniciado la táctica
de las grandes bolsas, pero sin llegar a
su conclusión lógica. Lusio Quieto había
oído a oficiales jóvenes hablar con
entusiasmo de atacar Partia por la India,
llevando contingentes romanos por
Escitia, dando la vuelta al Mar Negro.
—¿Y los indios? —preguntó Lusio
Quieto.
—Nos ponemos de acuerdo con
ellos, nos repartimos Partia con ellos —
respondió el otro, un tribuno joven.
—Demasiado complicado —
comentó Lusio Quieto.
¡Quia! —el otro, con cierta
reverente pena—. Está perfectamente
estudiado, es perfectamente posible,
unos agentes comerciales romanos en la
India han hablado de ello con gente
importante de allí, y todos lo encuentran
bien.
 Era evidente que el joven tribuno,
viéndole tan, pensaría él, timorato, ya le
había descartado in mente para suceder
a Hadriano, aun en el caso de que un
bárbaro africano que asesinaba el latín,
guturalizándolo, desafinando su música,
pudiera jamás, dijeran lo que dijesen sus
enemigos, aspirar al imperio.
¡Un emperador africano, y que,
además, lo parecía!
Lusio Quieto se miró mentalmente al
espejo. „
Alto, delgado, muy atezada su piel
blanca, apenas entrecano lo que le
quedaba de su pelo negro, que era muy
poco.
Se dijo que su papel había sido
siempre de avanzadilla del imperio.
Recordó una anécdota:
—Lusio Quieto, señor, no es
romano.
Attiano, irritado por una información
de que los mauritanos habían arrasado
una aldea dacia indefensa.
—Ya lo sé —dijo Trajano,
encogiéndose de hombros—, es
mauritano.
—No, no digo eso. No es como
nosotros: su crueldad es gratuita, no
dictada por la prudencia.
—Lo importante —volvió a
encogerse de hombros Trajano— es que
esas crueldades intimidan al enemigo
mientras nosotros preparamos nuestros
ataques, y luego los mauritanos de Lusio
son el descargo de nuestra conciencia.
Además —añadió—, romano, a fin de
cuentas, es todo lo que tiene éxito.
Attiano se la tenía jurada, por esta y
otras respuestas de Trajano, que no
vacilaba en desautorizarle delante de
otros generales, y, lo que era peor,
delante de Lusio Quieto mismo, con lo
que el prestigio de éste en el séquito
imperial crecía constantemente a costa
de gente cómo Attiano, y hasta de
Hadriano, hombres muy peligrosos.
Hadriano se consolaba riéndose de
su acento y de su mala gramática:
—¡Cómo va a respetar a los
hombres —decía— si ni siquiera
respeta el latín!, con nuestra gramática
es tan innecesariamente cruel, impetuoso
y doble como con el enemigo, ¡doble,
doble sobre todo: el doble de
declinaciones, de conjugaciones, y hasta
de sentidos! ¡Menos mal que tiene el
buen sentido de no dejarse ver por el
senado!
Lusio Quieto cabalgaba bajo el sol
matinal, cada vez más agresivo. Su
mente estaba fija en Trajano.
Esto era siempre mal agüero.
Trajano, en su experiencia, era sinónimo
de peligro: peligro onírico, casero,
accidental; nunca bélico. El peligro
bélico no era peligro para Lusio Quieto,
sino, como el mar para el marino, cosa
 necesaria. El, que no leía, recordaba
siempre un verso de Virgilio, algo
adaptado a sus gustos:

guerra es necesaria; la vida, no.

Y ahora, en aquella funesta pero

previsible encrucijada de su destino,
algo le decía que todo había terminado,
que caminaba derecho hacia la muerte.
«Yo no me he escondido», pensó,
«Roma vi públicamente a cuanta gente
quise, y que estaba en casa de Canidio
todos lo sabían: los que fueron a
detenerle me vieron allí».
Se dijo que era natural, después de
todo, que un soldado muriera en plena
paz. Natural y oportuno, porque así
moría en paz con la guerra, asesina de
otros, no de él. Y también era natural
que Trajano, fuente de su fortuna, lo
fuera de su ruina.
«Son estas paradojas», se dijo en
mauritano, su idioma del peligro o del
goce inminente, «las que dan lógica a la
vida».
Recordó sus últimos meses de
gobierno militar en Judea, a donde
Trajano le había mandado en el último
año de su imperio.
La inquietud judía allí, como la
rebelión de Mesopotamia, era
mesiánica, con dos focos espirituales:
Babilonia y Jerusalén, y tan difícil de
entender para un mauritano recriado en
Roma como de reprimir, excepto por la
fuerza; pero una fuerza literalmente
aplastante, y desde el principio.
Lusio Quieto no perdió el tiempo: en
cuanto llegó provocó disturbios entre
los judíos para poder sofocarlos
ejemplarmente, y esto impuso en Judea
una calma nerviosa y peligrosa:
soldados y jinetes moros en perpetua
alerta contra judíos ceñudos.
Cuando estas noticias llegaron al
cuartel general de Trajano, Hadriano
montó en cólera, más fingida, sin duda,
que real.
—¡Cadáveres por todas partes,
después de exterminar casi a la
población judía de Mesopotamia! ¡Esto
nos va a plantear problemas muy serios
en toda la zona!
Y Trajano:
—¿Más que los que ya nos han
planteado los judíos en todo el Oriente?
Además —añadió—, Judea, al lado de
Egipto, es una mosca —se encogió de
hombros—, una mosca sin trigo.
Lusio Quieto recordó su última
conversación con Trajano, en vísperas
de salir para Judea. Trajano estaba
haciendo justicia:
Una dama romana, Gallitta, apelaba
a él desde Roma. Había sido condenada
a perder un tercio de su propiedad por
haberse liado con un centurión, aunque
su marido seguía aceptándola en casa.
Trajano confirmó la sentencia sin
vacilar, añadiendo:
—El centurión, degradado a
legionario raso. Con mancha en su hoja
de servicios, y con comentarios sobre la
disciplina. Bueno —volviéndose a
Lusio Quieto—. Ya sabes: no mates a
más judíos que los estrictamente
necesarios, pero tú eres el único juez de
cuántos serán éstos. Mejor cortar la
primera protesta de raíz —añadió— que
tener luego que arrasar la provincia
entera.
Y fue en plena campaña judaica,
como él la llamaba, cuando le llegó
noticia de la muerte de Trajano.
Era el tercer día de la fuga, y
anochecía. Habían evitado ciudades y
poblaciones, durmiendo por los campos
desolados del sur de Italia, cruzados por
rebaños de ovejas y bandas de esclavos,
y, con frecuencia, también por tropas de
ladrones. Hasta entonces, sin embargo,
habían tenido suerte: nadie los atacó.
Comían de lo que llevaban en grandes
bolsas sujetas a los arzones.
Lusio Quieto y sus libertos estaban
muy fatigados cuando llegaron al mar,
pero, aunque no les cabía duda de estar
en el punto convenido, no vieron en la
costa embarcación alguna.
Lusio Quieto se volvió a sus
libertos. Su rostro era ahora muy distinto
del que mostraba el bajorrelieve del
arco de Trajano en Benevento.
Junto a Trajano, de uniforme,
recibiendo la sumisión de Mesopotamia,
simbolizada por una mujer entre dos
ríos, está su principal captor, Lusio
Quieto: un hombre alto y escueto, calvo,
cuyas facciones, muy definidas, se
perdían ahora bajo tres días de fatiga,
barba y suciedad.
De la semioscuridad creciente, que
iba a facilitar el embarque, comenzaron
a surgir formas con antorchas. Lusio
Quieto contó hasta diez soldados a
caballo, cuyos uniformes,
relucientemente nuevos, no acusaban el
polvo del viaje, cascos y lorigas eran
como espejos a la llama de las
antorchas, rostros limpios y frescos,
ojos vivos.
Los mandaba un centurión, que se
bajó del caballo de un salto elástico,
dejando la brida en manos de un
soldado. Se acercó a Lusio Quieto, le
cogió la mano por la muñeca,
saludándole con voz firme y respetuosa:
—A la orden, mi general. Se
presenta el centurión Marco Manucio.
Marco Manucio y Lusio Quieto se
miraron. Los ojos de Marco Manucio
eran francos y abiertos. No le gustaba
nada aquella misión: muy poco propia,
pensaba, de un soldado que ha luchado
en Dacia con Trajano, pero la disciplina
por encima de todo. Además, si algo le
había enseñado la vida, era esto:
Lo importante no es la muerte, sino
la manera de morir.
El rostro de Lusio Quieto seguía
impasible: Confirmados sus
presentimientos, nada más tenía que
temer.
Marco Manucio sintió gran emoción
contemplándolo tan de cerca.
Lusio Quieto había sido siempre su
modelo, a pesar de ser tan poco romano,
y en Dacia le había admirado en acción
y en reposo, aunque siempre a distancia.
Una vez, sin embargo, se hablaron: —
¿Qué consejo me da, mi general?
 El entonces legionario raso, mirando
al prefecto de los aliados mauritanos,
que le miraba a su vez desde lo alto de
su pequeño caballo nervudo, tan bárbaro
como él.
—Audacia, soldado —fue su
respuesta—, y siempre audacia; y, sobre
todo, considerar que un acto de piedad
con el enemigo lo es de impiedad contra
Roma.
«Roma», había pensado entonces
Lusio Quieto, «mi verdadera madre».
«Roma», pensaba en aquel momento
Marco Manucio, «tu madrastra. Y yo, su
sayón».
—Puedes hablar, centurión.
Lusio Quieto, sin inmutarse.
 —Mi general, tengo orden de
ofrecerte el suicidio para no ser
ejecutado.
Lusio Quieto pareció pensarlo un
momento.
—¿Pueden irse mis hombres?
—Sí, mi general.
Lusio Quieto se volvió a sus
libertos, que aguardaban inquietos, un
poco apartados.
—Sois libres —les dijo— de ir a
donde queráis, y añadió:
—De momento lo mejor será que os
olvidéis de mí.
Los cuatro llevaban también sus
memorias en latín bien grabadas en la
memoria, y Lusio Quieto esperaba que
alguna de sus ocho copias vivas
sobreviviría para escribirlas y, en su
día, publicarlas. Pero estos cuatro
tampoco tuvieron suerte.
Soldados menos corteses los
esperaban lo bastante lejos para no ser
vistos y oídos, y antes del amanecer
estarían tan muertos como los que
habían tratado de salir para Mauritania.
Acilio Attiano pensaba que cada
subordinado sólo debe saber lo
estrictamente necesario para cumplir su
propia misión, por lo que Marco
Manucio no sabía nada de esto.
—Bueno, centurión —dijo Lusio
Quieto—. Dime: ¿dónde has luchado?
—En Dacia, mi general.
 —¿Tienes heridas?
—Sí, mi general —señalándose la
loriga—, en este costado, una lanza
dacia, y aquí —el hombro—, una espada
germana.
—¿Reconoces mi autoridad?
—Sí, mi general.
—Muy bien.
Lusio Quieto, llevándose la mano a
la espada, vio con satisfacción que
Marco Manucio no movía un músculo
ante la posible amenaza. El soldado que
le llevaba la antorcha, en cambio, tuvo
un momento de alarma, visible en sus
ojos, tan móviles como la llama misma.
Lusio Quieto, la espada a medio
sacar de la vaina, buscó un momento a
sus hombres con los ojos, pero ya
habían desaparecido en silencio.
—Toma —añadió, entregando su
espada a Marco Manucio—, cógela y
vente conmigo.
Se bajó del caballo de un salto,
cogió a Marco Manucio por el brazo y
ambos se alejaron de allí.
Marco Manucio, rígido y turbado,
llevaba la espada en equilibrio sobre
sus dos manos abiertas, y el general le
llevaba a él del brazo como a un niño.
Finalmente, Lusio Quieto se detuvo,
le soltó, le miró a la cara.
—Yo no me mato —le dijo—, ni me
dejo ejecutar, pero a un comilitón le
puedo pedir una muerte piadosa.
 Marco Manucio asintió. Miró un
momento a Lusio Quieto, que le estaba
mirando. Lusio Quieto se le acercó, le
besó; Marco Manucio besó también a
Lusio Quieto.
Marco Manucio dio un paso atrás.
Lusio Quieto cerró los ojos.
Sintió la estocada, firme y segura,
piel, carne, hueso adentro; su corazón,
hendido de un solo golpe, sólo acusó
roma, obtusamente, el impacto. La
consciencia de Lusio Quieto se disolvió
en el mismo instante. Cayó sobre la
hierba, fresca de rocío.
Marco Manucio dio un silbido.
Con voz ligeramente temblorosa, a
sus soldados, que se congregaban en
silencio en torno a él:
—Recoged —les dijo— a este
romano.

Madrid, a 27 de enero de 1991.

 DRAMATIS DEI
ET LOCI ET
PERSONAE

Attiano, Publio Acilio. Italicense,

prefecto del pretorio bajo Trajano;
senador consular bajo Hadriano.
Ejecutor de los «cuatro consulares»
sospechosos de conspiración contra
Hadriano.
Camilo, Marco Furio. Salvador y
segundo fundador de Roma tras la
invasión gala (387-386 antes de Cristo).
Cuatro veces triunfador.
Cosroes. Rey de los partos durante
la guerra de Trajano contra ese reino.
Craso, Marco Licinio. Triunviro,
famoso por su enorme riqueza. Provocó
una guerra contra los partos en el año 53
antes de Jesucristo y fue derrotado en
Carras, perdiendo la vida. La catástrofe
de Carras produjo gran inquietud en
Roma.
Critón, T. Estatilio. Médico de la
corte de Trajano. Se conservan
importantes fragmentos de dos obras
suyas en griego sobre medicina, pero sus
memorias del tiempo de Trajano se han
perdido.
 Domiciano, Tito Flavio. Emperador
de Roma (51-96 después de Cristo).
Despótico y suspicaz, pero eficiente
administrador y celoso guardián de la
moral pública.
Escévola, Gaio Mucio. Héroe
romano de quien se cuenta
legendariamente que puso su mano
derecha al fuego para mostrar su
indiferencia al dolor físico.
Fedimo. Liberto y secretario de
Trajano.
Hadriano, Publio Elio. Sobrino y
pupilo de Trajano y Attiano. Protegido
por Trajano desde el principio, sus
relaciones con Plotina, esposa de éste,
son tema de debate entre los
especialistas. A la muerte de Trajano era
gobernador de Siria, puesto clave en el
contexto de la guerra con Partia. Hizo
ejecutar, por medio de Attiano, a los
llamados «cuatro consulares»,
sospechosos de conspirar contra él.
Nerva, Marco Cocceio. Emperador
de Roma (96-98 después de Cristo).
Adoptó a Trajano y le asoció al imperio.
Poeta y jurista.
Nigrino, Avidio Caio. Senador
consular, segundo gobernador de Dacia,
amigo de Tácito. Hay indicios de que
Trajano pensó en él, al final de su
imperio, como sucesor suyo.
Quieto, Lusio. Príncipe mauritano,
amigo y general favorito de Trajano.
Con Nigrino, Celso y Palma, uno de los
«cuatro consulares» ejecutados por
Attiano como pantalla de Hadriano, que
nunca se había llevado bien con los
principales generales de Trajano .
Trajano, Marco Ulpio. Emperador
de Roma (98-117 después de Cristo).
Nacido en Itálica, murió en Selinonte,
Cilicia. Quedó en la memoria colectiva
de los romanos como «el mejor de los
príncipes» (Optimus Princeps), y
Constantino le acusó, más de siglo y
medio después, de seguir siendo «una
flor parietaria». Gran general, prudente
y progresivo administrador, nunca abusó
de sus poderes, fue afable con los
grandes y considerado y dadivoso con
los humildes. Pederasta y gran bebedor,
pero buen esposo. Indeciso, o prudente,
a la hora de designar sucesor.
Tulio, Servio. Sexto rey de Roma
(578-535 antes de Cristo). Unificador
del Lacio, con lo que sentó las bases del
futuro imperio romano.
Ecúmene, mundo habitado: la parte
del mundo sujeta a Roma o merecedora,
según los romanos, de serlo.
Fortuna, o Fors: diosa italiana
identificada en la época clásica con la
griega Tyje. Su culto fue introducido en
Roma por Servio Tulio, que, al parecer,
se decía amante suyo. Fortuna era
portadora de fertilidad o de crecimiento.
Hércules: en su advocación
gaditana, tenía larga tradición, basada en
el Herakles-Melqart greco-fenicio. El
Hércules de Gades fue divinidad
favorita de Trajano.
Júpiter/Zeus, Kasio: interpretación
greco-latina, bajo la advocación de
Júpiter/Zeus, de un dios oriental,
probablemente semítico.
Quirino: dios de origen sabino,
anterior a la fundación de Roma, en cuyo
solar era adorado. Fue adoptado por los
romanos, que le dedicaban las terceras
spolia opima, esto es: despojos ganados
por un general en singular combate con
un jefe enemigo.
Teotoburgo: batalla en la que el
germano Arminio derrotó al general
romano Varo, destruyendo tres legiones
romanas. Esta batalla fue crucial en la
política germánica de los romanos, a
partir de Augusto.
Vocatio: reto a los dioses. Cuando
el general romano arcaico veía perdida
la batalla, retaba a los dioses,
lanzándose él solo contra el enemigo, a
descargar en él sus iras, salvando, e
incluso dando la victoria, a su ejército.
 Índice
onomástico

Alejandro Magno de Macedonia: 23,

27, 32, 36, 44, 62, 88, 96, 111, 113.
Andriéiev, Leónidas: 17.
Aproniano, Casio: 126, 127, 128,
129, 130, 150.
Aquila, Accio: 80.
Arco, Javier de: 9.
Arminio: 179.
Attiano, Publio Acilio: 34, 106, 114,
127, 128, 29, 130, 131, 137, 138, 148,
149, 150, 151, 157, 158, 167, 168, 170,
175, 177, 178.
Augusto, César Octavio: 11, 55, 141,
179.
Bendala, Manuel de: 9.
Calígula: 123.
Camilo, Marco Furio: 95, 177.
Canidio, Publio: 155, 156, 157, 158,
160, 161, 167, 171.
Cavalcanti, Guido: 15.
Celso: 159, 167, 178.
César, Cayo Julio: 49, 52, 57, 98.
Constantino I el Grande: 178.
Cosroes de los Partos: 26, 28, 30,
31, 37, 38, 39, 40, 55, 79, 80, 81, 104,
166, 177.
Cosroes, hermana de: 38, 39.
 Craso, Marco Licinio: 38, 177.
Critón, T. Estatilio: 26, 76, 77, 78,
79, 80, 86, 97, 105, 106, 129, 130, 131,
137, 138, 147, 148, 149, 177.
—Dante Alighieri: 13.
Decébalo: 28, 113, 156, 164.
Domiciano, Tito Flavio: 50, 124,
125, 132, 133, 135, 136, 138, 139, 142,
145, 155, 163, 177.
Eliano, Casperio: 139, 140.
Eliazar: 41, 98, 103.
Escévola, Gaio Mucio: 26, 177.
Escipión el Africano: 26, 113.
Faulkner, William: 109.
Fedimo: 32, 36, 39, 41, 56, 59, 61,
62, 76, 78, 80, 82, 83, 90, 93, 97, 105,
129, 130, 131, 137, 138, 148, 149, 177.
 Gallitta: 172. Geta, Lusio: 163.
Hadriano, Publio Elio: 39, 53, 55,
57, 58, 59, 60, 61, 63, 77, 79, 83, 84,
85, 87, 88, 89, 93, 95, 105, 113, 126,
128, 129, 170, 172, 177, 178.
Haníbal: 17, 25, 47, 49, 54, 55, 70,
93, 104.
Homero: 90, 138.
Jesús-Cristo: 67, 74, 75, 76, 108,
143, 144.
Lucrecio, Tito Caro: 107.
Manilio: 39.
Manucio, Marco: 174, 175, 176.
Marciana: 45, 113, 115, 118, 135,
144, 145, 146.
Matidia: 118, 130, 137, 147, 148.
Nerva, Marco Cocceio: 45, 89, 90,
136, 138, 139, 140, 167, 178.

Nigrino, Avidio Caio: 19, 25, 31,

48, 51, 58, 72, 77, 83, 84, 85, 86, 87,
88, 89, 90, 91, 92, 95, 98, 102, 105,
106, 129, 134, 135, 142, 159, 167, 168,
178. Numicia, Decía: 80.
Palatina: 146.
Palma: 159, 167, 178.
Partamaspatés: 166.
Parthamaciris de Armenia: 25, 26.
Paulino, Suetonio: 162.
Plinio: 45.
Plinio Secundo: 86.
Plotina: 87, 88, 106, 118, 128, 129,
130, 131, 132, 133, 135, 137, 138, 144,
145, 146, 147, 148, 149, 150, 151.
 Pompeyo, Lucio: 132.
Prisco, Attilio: 80.
Prisco, Avito: 33.
Próculo, Muciano: 39, 80.
Saturnino, Antonio Lucio: 133, 134.
Senicia: 113, 115, 118.
Senicios, los: 113.
Sobraces: 128, 151.
Sura, Licinio: 57.
Tácito, Cornelio: 85, 96, 156, 178.
Tiberio: 67.
Trahiano, Lucio Ulpio: 112.
Trahio, Marco: 144.
Trahio, los: 111, 112, 113.
Trajano, Marco Ulpio (padre): 112,
113, 115, 116, 117, 118, 119, 120, 121,
124, 125, 136, 146.
 Transbibano, Meraco Bibulpio: 146.
Trapobaces: 39, 40.
Trillicho, Gualterio: 9. Tucídides:
27.
Tulio, Servio: 56, 178, 179.
Ulpios, los: 112.
Quieto, Lusio: 25, 26, 27, 28, 81, 84,
98, 153-176.
Quirino: 113.
Rómulo: 92, 111, 112.
Rotundo, Lucio Ulpio: 111.
Santra, Appio Máximo: 20.
Saturio, Elvidio: 40, 41.
Saturio, Segundo: 78, 145.
Varo: 179.
Vespasiano, Tito Flavio: 121, 122,
123, 124.
 Virgilio Marón, Publio: 124, 171.
Vulpios, los: 111, 113.
Wilde, Oscar: 153.

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29/11/2014