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    Um berço de heras
    Um berço de heras
    Um berço de heras
    E-book77 páginas57 minutos

    Um berço de heras

    De Anna Fagundes Martino

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    Sobre este e-book

    Belfast, 1924. Um homem acusado de assassinato põe um presídio inteiro em pânico: como é possível que nasçam flores e plantas de dentro de uma fria cela de concreto? Na tentativa de investigar o caso, um capitão do Exército vai se deparar com um mundo desconhecido - e com fantasmas que ele desejava ter esquecido.
    IdiomaPortuguês
    EditoraEditora Dame Blanche
    Data de lançamento16 de jun. de 2020
    ISBN9786587759067
    Um berço de heras

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      Um berço de heras - Anna Fagundes Martino

      Copyright © 2017, Dame Blanche, Anna Fagundes Martino

      CAPA

      Marina Avila

      REVISÃO

      Ana Cristina Rodrigues

      DIAGRAMAÇÃO

      Samuel Cardeal

      André Caniato

      Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP)

      (Câmara Brasileira do Livro, SP, Brasil)

      Mar­ti­no, Anna Fa­gun­des

      Um berço de heras [livro eletrônico] / Anna Fagundes Martino. -- 1. ed. -- São Paulo : Editora Dame Blanche, 2020. -- (As estações ; 2)

      381 Kb; ePub.

      ISBN: 978-65-87759-06-7

      1

      . Ficção brasileira I. Título. II. Série.

      CDD

      B869.3

      20-37738

      Índices para catálogo sistemático:

      1. Ficção : Literatura brasileira B869.3

      Iolanda Rodrigues Biode - Bibliotecária - CRB-8/10014

      Todos os direitos reservados

      Sumário

      Prólogo

      I. 1924

      II. Um sol eterno

      III. Um minuto dura muito tempo

      IV. O contrário da natureza

      V. Cavete tis quos natura signavit

      VI. Um paraíso com outro nome

      VII. 1926

      Sobre a autora

      Prólogo — Mons, Bélgica, 1914

      O CAPITÃO NIGEL HASTINGS

      , após uma noite de pesadelos, foi despertado ao amanhecer por um som que lembrava os rugidos de um leão.

      O ruído vinha do necrotério, uma instalação improvisada pelos voluntários da Cruz Vermelha no que, um dia, havia sido uma bela capela dedicada à santa padroeira de Mons. Agora era apenas uma estrutura mal-ajeitada, com buracos de morteiro no teto e de tiros nas paredes, cujo odor de amônia, lama, pólvora, sangue e clorofórmio era sentido a quinhentos metros em todas as direções.

      Juntou gente de todo lado para testemunhar o ocorrido: lá estava o oficial Éamonn Delaney, da Guarda Irlandesa, olhos castanhos muito arregalados e sem foco, o rosto e o pescoço tão rubros quanto seu cabelo. Estava sentado no que deveria ser seu caixão, agarrando o rosário de contas verdes que tinham posto em suas mãos inchadas e ainda muito pálidas, rígidas do post mortem do qual tinha sido rudemente despertado.

      O capelão da tropa, gaguejando, não sabia se jogava água benta no rapaz de Belfast ou se mandava chamar o bispo para comprovar o milagre. Os outros soldados da Guarda não tiveram a menor dúvida do que fazer: caíram de joelhos no meio do mármore encardido e puseram-se a rezar. O médico do pelotão, parado diante do homem que pronunciara morto horas antes, tentava examinar o soldado sem sucesso, sendo enxotado com empurrões pelo ex-cadáver enfurecido, que xingava tudo e todos em um idioma que poucos ali compreendiam.

      Nigel se aproximou do caixão e arrancou as plantas que se enrolavam nos pés e nas pernas do seu ocupante. As folhas verdes em seus caules escuros cortavam os dedos e faziam a pele arder. E em nenhum momento o ruído cessou.

      Anos depois, as pessoas diriam que anjos tinham salvado a pele do pelotão britânico em Mons. Aquela era uma informação sempre dita em voz baixa e olhos no chão, o corpo se encolhendo involuntariamente para contar um segredo que pode alterar os mundos. Eles estavam condenados à morte e à desonra após uma série de estratégias falidas de ataque, o exército alemão tripudiando sobre eles e engolindo o que restava da Bélgica traída e abandonada.

      Quem contava a história sempre terminava dizendo a mesma coisa: tantas tinham sido as baixas e tamanho era o desespero da tropa que só mesmo Deus, na forma de estranhas figuras que marcharam à frente de todos como os arqueiros da mítica batalha de Azincourt, poderia ter salvado a tropa.

      E quem estava lá fazia questão de relembrar do soldado ressuscitado em um misterioso berço de heras, um homem renascido com a fúria de uma fogueira santa: se aquilo não tinha sido um sinal de que Deus estava com eles, o que mais poderia ser?

      I. 1924

      OS CARCEREIROS DO

      presídio de Crumlin Road, no norte de Belfast, tinham um método bem eficaz para emudecer até mesmo os prisioneiros mais ferozes: entravam nas celas sem aviso e mediam o tanto de corda que seria preciso para enforcá-los. Faziam isso especialmente com os homens que ainda não tinham sido julgados, para que eles tivessem uma ideia do que lhe esperava se o juiz proferisse a sentença sem volta: um laço de nó móvel que decretaria o fim de seus dias.

      Enforcamentos são uma ciência exata: o peso do futuro cadáver, a circunferência do pescoço, a constituição do corpo, tudo influencia o resultado final. A ideia do executor era garantir que tudo terminasse o mais rápido possível — não necessariamente sem dor para o condenado, como era possível de concluir pelo modo

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