Físicamente,

seguía siendo tan hermosa como en vida. Y quizá en ella

existiera vida, después de todo. Esa vida que muchos niegan, que está
más allá de la vida y de la muerte, más allá de la frontera insondable de
las sombras, adonde yo había podido llegar, conducido por el oscuro
poder de las Tinieblas.
Acaricié aquel cuerpo sin vida, céreo y helado. Creí sentir su calor
interno, ignorado por todos. Me pareció que sus ojos miraban a través de
sus párpados. Que sus labios exangües tenían un rojo vital que nadie
excepto yo mismo podía ver.
Y ocurrió.
Ocurrió entonces. Por vez primera.
Amé a aquella mujer. La amé como se ama a cualquier mujer. Con la
sola diferencia de que ella estaba muerta.
 Curtis Garland

Macabro deseo
Bolsilibros: Selección Terror - 318

ePub r1.0
xico_weno 16.01.18
Título original: Macabro deseo
Curtis Garland, 1979
Ilustraciones: Rafael Cortiella

Editor digital: xico_weno

ePub base r1.2
 Prólogo
En primera persona
HA vuelto a suceder.
No puedo evitarlo. Sucedió una vez. Sucederán más. Otras muchas. La
tentación es demasiado fuerte. Me atrae el horror como me atrae la belleza.
Belleza y horror. Vida y muerte. Ardor y frío.
No, no puedo hacer nada por evitarlo. Ello empezó hace tiempo. Yo sé
cuándo. Nunca debí empezar. Pero aquel día, en la fría Morgue, comenzó todo.
Ella estaba allí. Desnuda. Muerta. Rígida y fría.
Era hermosa, sin embargo. Muy hermosa. Había sido una mujer célebre,
deseada por miles de seres. Una actriz de esas que todos contemplan en las
carteleras. El accidente no la había desfigurado apenas. El forense, en su
momento, había dado su informe, frío y aséptico: Muerte por accidente de
circulación. Destrozos internos. Derrame. Sólo eso.
Físicamente, seguía siendo tan hermosa como en vida. Y quizá en ella
existiera vida, después de todo. Esa vida que muchos niegan, que está más allá
de la vida y de la muerte, más allá de la frontera insondable de las sombras,
adonde yo había podido llegar, conducido por el oscuro poder de las Tinieblas.
Acaricié aquel cuerpo sin vida, céreo y helado. Creí sentir su calor interno,
ignorado por todos. Me pareció que sus ojos miraban a través de sus párpados.
Que sus labios exangües tenían un rojo vital que nadie excepto yo mismo podía
ver…
Y ocurrió.
Ocurrió entonces. Por vez primera.
Amé a aquella mujer. La amé como se ama a cualquier mujer. Con la sola
diferencia de que ella… estaba muerta.
Muerta para los demás. Para todos. Pero no para mí, que creía en lo que hay
más allá de la muerte, en la muerte misma. Yo sabía. Yo no era como los demás.
Y ella tampoco. Estoy seguro de que ellas también sienten, también siguen
viviendo, amando, esperando, allá en la oscuridad silenciosa de su nueva
existencia.
Sí. Entonces empezó todo.
Ahora… ahora es demasiado tarde para volverse atrás. No podría hacerlo.
No, no es posible ya. Debo seguir. Mi deseo es irrefrenable. Sólo yo puedo
comprenderlas, amarlas, sentir ese calor de su piel, helada para otros, el calor
humano que nadie conoce.
Por eso ha vuelto a suceder. Y sucederá mañana.
Y seguirá sucediendo, mientras yo tenga vida y pueda llegar hasta ellas, mis
seres amados de otro mundo, allá donde todo es oscuridad y silencio.
Sí. Yo os amaré. Os amaré loca, desesperada, apasionadamente, mientras
sienta en mis labios vuestros labios fríos, y mis brazos estrechen los helados
cuerpos que la gente dice que no tienen vida… porque ellos desconocen esa otra
vida que yo sé que existe…
Esta misma noche, cuando esté oscuro y desierto el cementerio… yo iré en
su busca. Yo estaré allí. Con ellas, junto a sus tumbas.
Porque ellas me esperan. Ellas esperan siempre. Sin prisa. Pero con amor,
con un calor que nadie conoce, que nadie ha descubierto jamás.
Allí estaré, y nadie podrá evitarlo. Nadie…
 Capítulo primero
ESTABA asustada. Muy asustada.
Habitualmente, era una muchacha valerosa y decidida. Había que serlo para
trabajar hasta altas horas de la noche y tener que regresar después del trabajo a
su domicilio, viviendo donde vivía.
Para una mujer sola, joven y agraciada por añadidura, nunca resultaba del
todo aconsejable vivir en una zona demasiado solitaria de una ciudad difícil y
conflictiva como Los Ángeles. Pero todavía resulta peor que esa zona se halle en
las inmediaciones de un lugar tan poco tranquilizador como lo es un cementerio.
Y ése era, justamente, el caso de Jane Peters. Su apartamento de muchacha
soltera e independiente se hallaba justamente en Santa Mónica, frente por frente
a la zona ajardinada y silenciosa de Bel Air Cementery. De día, el tránsito era
nutrido en el sector, especialmente por lo que se refería a automóviles, pero a
aquellas horas de la madrugada, la soledad y el silencio eran habituales
compañeros del taconeo ligero de la joven empleada, al regreso de su trabajo en
el snack de Ringold, en Beverly Hills.
Pero en ella no era nada frecuente sentir miedo aun en aquella vecindad. Esta
noche, sin embargo, era diferente.
Y lo era por un motivo muy simple.
Algo había cambiado en la rutina cotidiana de la vida de Jane Peters. Y ese
algo era de momento ajeno totalmente a ella. Pero, sin embargo, le afectaba en
cierto modo. El elemento básico de esa relación indirecta, era uno solo: el
cementerio.
Un cementerio, para Jane, nunca había significado otra cosa que un lugar de
respeto, recogimiento y recuerdo a los seres queridos que se fueron para no
volver nunca más. Ella tenía experiencias en ese sentido.
Allá, en su tierra de origen, en Tennessee, negros y blancos hacían de la
muerte un rito tradicional, emotivo y entrañable. Allí, en la pequeña ciudad
provinciana de donde ella procedía, no se temía a los muertos. Sencillamente, se
les recordaba y respetaba.
Esto era diferente. De pronto, el ámbito quieto, oscuro y recoleto de aquel
apacible camposanto vecino, se convertía en algo ominoso, inquietante y
sombrío. En un posible origen de terror.
Terror.
Y todo, ¿por qué? Sencillamente por unas pocas líneas en un periódico
sensacionalista. Por el comentario trivial de alguien en el snack. Y por su propio
miedo a todo ello.
Ni siquiera sabía a qué tenía miedo. Era algo de repente instintivo y hasta
entonces no sentido. Era algo superior a ella misma, a su voluntad y a su buen
criterio. Algo que no entendía. Pero que estaba allí, apoderándose de ella.
Dominándola.
Eso, cruzando la avenida desierta, entre la arboleda y las amplias aceras
recién regadas, donde los charcos de agua formaban oscuros y desiguales espejos
para reflejo de las luces azules y crudas de la ciudad, era algo. En realidad, era
mucho. La hacía sentirse incómoda, vacilante, medrosa. No estaba habituada a
ello. Y lo notaba. Era como enfrentarse de repente a algo inconcreto y terrible
que en cualquier momento podía surgir ante ella, materializándose de las
sombras mismas de la noche, más allá de los globos de luz del alumbrado
callejero.
Quizá, incluso, del cementerio…
Miró, aprensiva, hacia las suaves ondulaciones de césped más allá de la
barrera arbolada y de la breve cerca. En aquel recinto se extendían cruces,
pequeñas lápidas, e incluso algún que otro pequeño panteón de piedra blanca,
pálido y fantasmal en las sombras.
—¿Por qué? —Musitó para sí—. ¿Por qué tengo que sentir miedo
precisamente hoy y no antes? ¿Qué es lo que está ocurriendo?
Ella sabía lo que había ocurrido. Pero se resistía a admitir que un simple
comentario periodístico, en un rotativo sensacionalista de la ciudad, unido a unas
pocas palabras de un desconocido, hubiesen podido alterar hasta tal punto su
equilibrio emocional.
Pero lo cierto es que era así. Las breves líneas del periódico tuvieron la
virtud de iniciar sus temores. Luego, aquel desconocido había contribuido a
aumentar su sensación de terror.
 Podía recordar las líneas impresas con total fidelidad, mientras doblaba la
esquina de Beverly Glen Boulevard. Y las recordó:
¿Qué sucede en los cementerios de Los Ángeles? ¿Quién ha robado un
cadáver de mujer y quién ha sido visto ultrajando una tumba de la que también
faltaba el cuerpo de una joven sepultada, cuerpo que posteriormente ha sido
hallado por la policía en un descampado próximo al camposanto? ¿Ladrones de
tumbas, necrofilia… o vampirismo?
El comentario parecía tan absurdo como incoherente. Pero se había
publicado en la página de sucesos de un importante diario de la ciudad. Y luego,
había surgido aquel comentario estremecedor del desconocido cliente del snack
de Ringold:
—Yo he visto a alguien deambular por entre las tumbas, en el cementerio de
Bel Air, la otra noche. Luego, sonó una risa horrible, y la figura de un hombre
enlutado se alejó con algo blanco y rígido entre sus brazos. Algo que parecía un
ser humano, un cadáver en su mortaja… Desde entonces, nunca más he pasado
por allí. Ni he denunciado el hecho a la policía. No quiero pasar por loco o
visionario…
Y aquél era el cementerio de Bel Air, precisamente. El que ahora estaba
frente a ella, con sus sombras, su extensión de césped y sus tumbas. Y, tal vez,
también, sus horribles pobladores nocturnos, ya fuesen vampiros, profanadores
de tumbas o cadáveres resucitados.
La idea la hizo estremecer. Apresuró el paso, y dobló la última esquina, la
inmediata al edificio de apartamentos donde se alojaba.
Justo entonces ocurrió.
El peligro se materializó ante ella. Jane Peters lanzó un grito de terror.
Y, sin embargo, el peligro no venía del cementerio. Estaba simplemente ante
ella. Había surgido en la misma calle, en la amplia acera, bajo una farola de
neblinosa luz.
Ellos no tenían nada de muertos. Ni de vampiros. Eran seres vivos, y bien
vivos. Los conocía bien. Había muchos de ellos en la ciudad. Y en todas las
ciudades.
Eran tres. Tres jóvenes de apretados jeans y camisas sin abotonar sobre el
torso. Uno llevaba cazadora de cuero marrón, gastada. Tenían pelo largo. Dos de
ellos esgrimían navajas automáticas. El tercero, bajó la cremallera de su pantalón
soezmente ante la joven camarera, mientras reía de forma agresiva.
—Eh, preciosa, ¿te gusta? —Alardeó, obsceno.
 Y avanzó hacia ella, amenazador, mientras los otros dos individuos, armados
de navajas, se situaban estratégicamente a ambos lados, flanqueándola y
evitando cualquier intento de fuga.
Repentinamente, un frío sutil invadió a Jane. Ahora sabía la clase de riesgo
que afrontaba. Y ése no tenía nada de fantasmal. Unos jóvenes la rodeaban,
intentando lo más abyecto y soez que podían pretender un puñado de hombres de
una mujer sola, en plena noche: la violación.
El de la cremallera abierta, estaba plantado ante ella, alardeando de su
exhibicionismo con gesto sarcástico. Entretanto, sus ojos recorrían la figura
esbelta y llamativa de la muchacha, y eran ojos que sabían desnudar con sólo
proponérselo.
—Déjenme pasar —trató ella de que su voz sonara serena, firme, pese al
nuevo pánico que se había apoderado de ella, ahuyentando todo otro posible
terror a lo sobrenatural— tengo familiares y amigos que me esperan. Vivo ahí
mismo. Si grito, acudirán todos.
—¿De veras, encanto? —Se mofó el exhibicionista, cada vez más cerca de
ella—. Bien, ¿a qué esperas, entonces? Vamos, grita…
Antes de que ella lo intentara siquiera, una manaza de aquel tipo se cerró
sobre su boca, apretándola rabiosamente, y ahogando todo posible sonido en sus
labios. La otra mano, se engarfió sobre uno de sus pechos empezando a
estrujarlo con jadeante avidez. Notó el contacto del cuerpo arqueado del hombre,
contra el suyo, y la náusea la invadió.
Riendo, los otros dos muchachos aprovecharon el momento. Uno guardó su
navaja, y se precipitó sobre ella, empezando a desgarrar su blusa con frenesí,
para sepultar sus dedos febriles en la joven carne femenina. El tercero, mientras
apoyaba el filo de la navaja sobre su cuello, avisó, sin dejar de manosear
brutalmente sus nalgas y sus muslos:
—Un grito, un movimiento brusco, pequeña, y te corto el cuello…
Jane, en el paroxismo de su terror, incluso contuvo el aliento, en tanto las
manos masculinas hurgaban todos sus puntos anatómicos, complaciéndose en
acariciar lascivamente sus zonas erógenas sin importarles el daño que pudieran
causarla. Aquellos cuerpos se desnudaban de lo más preciso, para que ya el
contacto no fuese solamente de sus manos, sino de otros puntos más sensibles y
excitados de sus cuerpos, en fricciones rabiosas sobre la muchacha de ropas
desgarradas. Jane notó que la empujaban contra el muro lejos de la luz en tanto
ella presionaba con sus muslos, para impedir la violación brutal.
 Pero ésta se consumaría de todos modos, ya que toda resistencia estaba
imposibilitada por la amenaza de la hoja de acero en su garganta. Notaba los
frenéticos esfuerzos de los jóvenes y salvajes agresores, pugnando por abrirse
camino entre sus muslos, en tanto un tercero la obligaba rabiosamente a caer de
rodillas sobre el asfalto.
No supo nunca cómo hubiera terminado todo, si de repente no hubiese
llegado el fin de aquel horror inesperadamente, cuando al sentirse liberada de la
humana mordaza, y antes de que pudieran amordazarla con otro procedimiento
más hábil, exhaló un largo, agudo grito de asco, de terror, de exasperación.
El grito resonó en toda la desierta calle. E, inmediatamente, sucedió algo.
Algo que salvó a Jane Peters de una suerte atroz y nauseabunda, a manos de
los agresores nocturnos.
Ese algo fue un repentino disparo de arma de fuego, que restalló como un
trallazo violento en la madrugada. Luego, una voz bronca avisó:
—¡Alto! ¡Quietos todos, en nombre de la Ley, o tiraré a dar!
Los jóvenes violadores chillaron, furibundos, intentando escapar. Soltaron a
la semidesnuda joven, que rodó por el mojado asfalto, casi desvanecida.
No llegaron muy lejos en su empeño. De ambos lados, surgieron hombres
armados, bloqueando toda salida. Revólveres reglamentarios de la policía se
cuidaron de encañonarles. Ellos, amedrentados, alzaron sus brazos con rapidez,
gritando uno con voz aguda:
—¡No, no disparen! ¡No hemos hecho nada! ¡Esa fulana nos provocó! ¡Es
una ramera asquerosa, y la muy zorra se exhibió ante nosotros…!
—Eso, ya lo aclararéis, llegado el momento —sonó una voz dura y fría como
la arista de un diamante—. Esposadlos y llevadles a la oficina. Yo iré enseguida.
—Sí, teniente —afirmó uno de los agentes uniformados de azul—.
Conocemos a esta clase de tipos. Especialmente a este gallito que alardea ahora
de honesto. Antes de que usted se hiciera cargo de esta zona, teniente, ya lo
tuvimos tres o cuatro veces entre rejas por cosas parecidas: asalto en despoblado
a jóvenes solitarias, abuso de menores, venta de drogas en prostíbulos y cosas
parecidas. Ah, a veces también acepta proposiciones de homosexuales maduros,
cuando necesita dinero.
—¡Eso es mentira, agente! —bufó el jovenzuelo exhibicionista, cuyos
atributos de virilidad contemplaba ahora con gélido sarcasmo el oficial de
policía vestido de paisano—. ¡Sus malditos esbirros la tienen tomada conmigo,
eso es todo!
 —Se llama Harry —señaló otro policía, estudiando ceñudo al jovenzuelo y a
sus dos compinches—. A los otros no los recuerdo. Pero ese de la cremallera
abierta es Harry, el Macho. Le llaman así, no sé por qué.
Rieron los policías, ante la ira del jovenzuelo, cuyas muñecas estaban ya
esposadas. El teniente se encogió de hombros con aire despectivo.
—Él sabrá —comentó—. No se le ve gran cosa, la verdad. Vamos, lleváoslos
y encerradles hasta que llegue yo.
—¡Quiero hablar con mi abogado! —farfulló airadamente el llamado Harry.
—Claro, claro —asintió el oficial—. Leedle sus derechos y todo eso. Y
luego interrogadle, antes de llamar a nadie. Dudo, incluso, de que tenga un
abogado, por ruin que sea el peor de la ciudad. Maldita sea, por culpa de estos
cerdos habremos perdido una oportunidad preciosa de dar caza al merodeador de
cementerios, estoy seguro. Con el jaleo que se ha armado, sólo un idiota o un
sordo seguiría ahí esperando. Nos habrá visto y oído desde el principio…
Los dos agentes de uniforme que habían esposado a la pandilla de violadores
metieron a éstos a empellones en un coche-patrulla surgido silenciosamente de
una bocacalle adyacente. Se quedaron en la acera la muchacha que estuvo a
punto de ser víctima de los asaltantes, sollozando, presa de una aguda crisis
nerviosa, mientras uno de los agentes, piadosamente, la cubría con su propia
guerrera azul, y el teniente avanzaba unos pasos encendiendo un cigarrillo que
puso en labios de la muchacha.
—Gra… gracias… —jadeó Jane Peters, fumando alteradamente y mirando al
teniente de policía con expresión patética—. Dios mío, de no ser por ustedes…
Vale más que no piense en ello, señorita —el policía dirigió una ceñuda
mirada a las sombras del cementerio, y luego hizo un gesto a sus hombres—.
Ved si veis algo por allí dentro, pero no confío demasiado. Esta noche las cosas
se han torcido. Ese maníaco debe de estar lejos, muy lejos de por aquí, si es que
estuvo alguna vez…
Otros dos agentes, revólver en mano, se alejaron hacia el cementerio, con
gesto no demasiado feliz. El oficial se quedó a solas con la muchacha y con el
agente desprovisto de guerrera.
—¿Cree que hará falta una ambulancia, teniente? —indagó éste a su
superior.
—No, será mejor llevarla nosotros mismos —suspiró el policía—. Telefonee
al doctor para que nos espere allí.
—Sí, señor —el agente tomó afectuosamente a la joven por los hombros—.
¿Quiere acompañarme, señorita? La atenderemos debidamente en el
Departamento, esté tranquila. ¿Tiene familiares o amigos a quienes quiera avisar
para tranquilizarles por su retrases en llegar a casa?
—No, no, a nadie —negó la joven suavemente—. Vivo sola… Es decir, con
una compañera que trabaja a otras horas. Ni siquiera se enterará de mi ausencia.
Creo que necesito estar lo más lejos posible de este horrible lugar. No seguiré
viviendo en él. Sabía que algo iba a ocurrir esta noche, pero nunca imaginé que
fuese algo tan horrible…
—Ya nada tiene que temer —sonrió alentador el teniente—. Vaya con
Howard. La atenderán debidamente. Yo estaré enseguida con usted…
En otro coche-patrulla se alejó el agente con la alterada muchacha, en tanto
el teniente se reunía con sus hombres, allá en el sombrío recinto del camposanto.
Avanzó sobre el blando y húmedo césped, su mano hundida en el bolsillo de
su gabardina, donde llevaba el arma reglamentaria. Vio bailotear las líneas de luz
de las lámparas de sus hombres, allá entre unas lápidas y cruces.
—¿Algo de particular? —indago en voz alta.
—Me temo que sí —respondió una voz—. Venga, señor. Aquí, en esta
fosa…
El oficial de policía se estremeció, encajando las mandíbulas. Temía algo así.
La noche no había sido tan improductiva como esperaba. Algo sucedía en el
cementerio del Bel Air. Y mucho se equivocaba si no era alguna cosa
desagradable.
Lo era, ciertamente. Pudo comprobarlo cuando liego junto a sus
subordinados y descubrió lo que los haces de luz revelaban.
—Cielos… —articuló roncamente, clavando sus ojos en el suelo—. ¿Otra
vez?
—Eso parece, teniente —asintió uno de los agentes con un suspiro.
—Y no se ve a nadie por aquí —la luz del otro barrió una amplia zona del
cementerio, sin revelar otra cosa que las frías y desnudas formas de piedra—. Ha
debido ocurrir hace, al menos, una hora o dos.
El teniente no respondió. Puso una rodilla en el césped. Tocó los bordes de la
abertura rectangular. A un lado, yacía una losa blanca, con un nombre y una cruz
inscritos en su superficie:

STACY JAGGER
 Ni una fecha ni un detalle. Sólo eso. Arrugó el ceño.
—Es una tumba reciente —comentó—. Muy reciente.
—Sí, eso parece.
—Y no hay nada…
—Nada, señor. La fosa está vacía. Se han llevado féretro y cadáver. De eso
no cabe la menor duda.
—Y nosotros vigilando alrededor. Sin ver ni oír nada. Se nos ha escurrido
entre las manos no solamente un ladrón de tumbas, sino también un cadáver con
su ataúd. Esto no tiene sentido. No ha podido suceder.
Pero lo cierto es que había sucedido. De eso, ni el teniente Humphrey ni sus
hombres del Departamento de Policía de la ciudad de Los Ángeles tenían la
menor duda en estos momentos.
 Capítulo II
LEE HUMPHREY, teniente de policía de Los Ángeles, recién adscrito a aquel
Precinto de Santa Mónica, era posiblemente uno de los oficiales más jóvenes del
Cuerpo. Habitualmente, vestía con decoro, eligiendo ternos oscuros y corbatas
claras pero no estridentes. Sólo que a veces, su trabajo le exigía dejar las prendas
tradicionales, para llevar simplemente unos tejanos gastados, una camisa sucia o
una chaqueta de cuero.
Entonces, el joven teniente Humphrey podía pasar por cualquiera de los
muchachos de vida irregular que deambulaban por la ciudad, bordeando los
límites de la ley o bien transgrediéndolos repetidas veces. Eran cosas que había
que hacer para cumplir cierta clase de trabajos. No se podía ir por ahí con una
gabardina limpia y un aire de ejecutivo de empresa, si se quería penetrar en el
mundo de los drogadictos, los proxenetas, las prostitutas o los homosexuales.
Esta vez, era diferente. No se enfrentaba a un delincuente normal ni
rutinario, y lo sabía. Importaba poco la forma de vestir o los modales, cuando la
presa a cazar era un posible psicópata dedicado a robar cadáveres de muchachas
jóvenes, abriendo las tumbas de los cementerios más céntricos de la ciudad.
Cuando estuvo de regreso en las oficinas de su Departamento, acababa de
tomar una cerveza y un emparedado de queso y jamón. Era todo lo que había
metido en su estómago aquella agitada noche de vigilancia en las proximidades
de Bel Air Cementery.
—¿Cómo está la chica? —preguntó a un agente de servicio que se llenaba un
vaso de agua del depósito.
—No muy mal —suspiró el policía, meneando la cabeza—. Lo peor ya pasó.
Hemos logrado tranquilizarla. Incluso se ha tomado un café y ha charlado un
rato con el capitán Donovan.
—Vaya, eso está bien —asintió Lee jovialmente—. ¿Y los tipos esos que la
atacaron?
—No dan su brazo a torcer. Siguen pidiendo un abogado. Y niegan que
atacaran a la chica. Insisten en que ella les provocó, y que es una ninfómana
sucia y degenerada.
—Ya hablaré yo con ellos —arrugó el ceño Lee Humphrey con dura
expresión—. Y seguro que cambiarán de cantinela.
—Tenga cuidado, teniente —avisó el policía—. Ya sabe que al capitán no le
gustan demasiado las violencias con los detenidos.
—¿Quién ha hablado de violencias? —rió entre dientes el joven oficial
echando a andar hacia su despacho, haciendo que su interlocutor sonriera
meneando la cabeza.
Ante la puerta encristalada de su pequeña oficina, se cruzó con dos hombres
que salían de ella. Uno, era un hombre alto, delgado, con lentes de montura
metálica y rostro de universitario. El otro, en mangas de camisa, parecía un
boxeador retirado. Llevaba este último un documento en su mano. Lee se
detuvo. Les saludó con un ademán. Ellos le miraron.
—Hola, Lee —saludó el joven de aire estudioso, en cuyas cuidadas patillas
crecían ya prematuras hebras plateadas.
—Hola, Carter —respondió el policía—. ¿Has examinado a la chica?
—Sí. Padeció un fuerte trauma, pero se está recuperando bastante bien. Es
una chica animosa. De todos modos, le he dado un sedante para cuando vaya a
dormir. Supongo que le pondrás alguien para vigilarla por esta noche. Al menos,
para su tranquilidad.
—Claro. Ya lo había pensado. ¿Crees que puedo hablar un rato con ella sin
empeorar su estado?
—Sí, puedes hacerlo —asintió el doctor Carter Larrabee, psiquiatra del
Departamento de Policía, y amigo personal de Humphrey—. Pero no la
atosigues demasiado.
—No pienso hacerlo, doctor —rió él entre dientes. Luego, clavó sus ojos en
el hombre de rostro de pugilista—. ¿Algo nuevo, Avery?
—Mucho —asintió el otro, subordinado del teniente en el Departamento de
Policía—. Y bastante malo, señor.
—Abrevia —frunció el ceño Humphrey—. Estoy habituado a oír cosas
pésimas esta noche. Una más, no empeorará la situación.
—Le aseguro que sí, teniente —le tendió el escrito—. Es el informe del
doctor Slater, el forense. Sobre el examen de la muchacha muerta que robaron
del cementerio el otro día, y que fue hallada posteriormente en las cercanías.
—Vaya… —suspiró Lee, tomando el documento—. Esta noche tendrá más
trabajo nuestro forense, Avery. El hecho se ha repetido con una tal Stacy Jagger.
—Cielos… —resopló el policía de rostro achatado, con un estremecimiento
casi imperceptible, pero que no pasó desapercibido a ojos de su superior—.
Maldito y sucio embrollo. No logro entenderlo, teniente.
—Yo tampoco —confesó Lee, echando una ojeada al informe forense—. ¿Es
esto lo malo?
—Véalo por sí mismo, señor…
Lee no dijo nada. Lo estaba viendo ahora. Y comprendía a Avery. Él también
notó un escalofrío. Alzó la cabeza, seguro de que se había puesto pálido. Su
amigo Larrabee se lo confirmó.
—Has palidecido, Lee —comentó el psiquiatra—. ¿Qué te ocurre?
—Compruébalo por ti mismo —resopló Lee, sintiéndose repentinamente
enfermo—. ¿Qué te parece eso, Carter?
El doctor Larrabee clavó sus grises ojos en el papel, a través de los vidrios de
sus gafas. Lanzó una imprecación. El escrito tembló en sus dedos, habitualmente
firmes.
—Dios mío… —susurró—. No debería existir nada en la mente humana que
pudiera extrañarme u horrorizarme a estas alturas, pero eso…
—Sí, entiendo cómo te sientes. Uno no se tropieza todos los días,
afortunadamente, con un caso así. Es la primera vez en mi vida profesional en
que me enfrento a un ser capaz de… de violar a un cadáver.
Y malhumorado, entró en su oficina, donde esperaba la joven Jane Peters
tomando un café en un vaso encerado, cerrando tras sí con un portazo.

Jane firmó su declaración, tras haberla mecanografiado escrupulosamente el

teniente Humphrey. En ella, ratificaba todo cuanto había referido en principio,
relativo al asalto de los tres jóvenes, sin mediar la más leve provocación por
parte de ella. Lee guardó el documento, y se quedó mirando a la muchacha. Una
expresión de serenidad invadía el rostro de la que pudo ser víctima de una
salvaje violación por parte del trío de rufianes.
Pero Lee, mientras hablaba, no podía dejar de pensar en otra violación donde
la víctima no podía defenderse en modo alguno. Y donde el violador no podía
ser en absoluto un ser normal, sino más bien una especie de monstruo pervertido
y morboso de incalificable condición.
 Pese a ello, ahora su tarea era tranquilizar a la muchacha con cuyo
testimonio, cuando menos, llevaría a presidio por un tiempo a aquella escoria.
—Debe serenarse. Mi amigo, el doctor Larrabee, ese joven con aire de
estudiante, es el psiquiatra del departamento, y trabaja a veces con el fiscal del
distrito. La ha encontrado muy bien. Por otro lado, esta noche volverá a su casa
acompañada, y uno de mis hombres vigilará junto a su apartamento, para que
pueda dormir tranquila. ¿Le parece bien?
—Sí, gracias —suspiró ella mirándole dulcemente con sus grandes ojos
azules—. Pero en lo sucesivo, el regreso del trabajo va a resultarme muy duro.
No podré olvidar lo sucedido esta noche… ni tampoco el miedo que me da la
proximidad del cementerio.
—¿El cementerio? —Lee enarcó las cejas, interesado—. ¿Teme usted a los
muertos?
—No exactamente a los muertos, teniente —sonrió ella con aire tímido y
como si algo le avergonzara—. Más bien… a otra clase de seres.
—Como citó el cementerio…
—Es que eso tiene algo que ver con lo que me asusta. ¿No ha oído hablar de
lo ocurrido recientemente en el Bel Air Cementery y también en el cementerio
de Burbank?
—¿Sí lo sé? —Lee puso un gesto sarcástico—. Señorita Peters, tengo
asignado ese caso, exactamente. ¿Le asusta la posible existencia de un maníaco
ladrón de tumbas?
—No es eso lo que más me asusta. Es… la posibilidad de que ni siquiera sea
un maníaco.
—¿Cómo? —se interesó vivamente Lee—. ¿Qué iba a ser, si no, un tipo que
vacía tumbas y hace desaparecer cadáveres, señorita Peters?
—Pues… un vampiro —fue la increíble respuesta de ella.
Lee Humphrey se quedó mirándola en silencio. Pensó que se hallaba ante
una jovencita dada a fantasear. Culpa del cine, de la televisión y todo eso, pensó
para sí. Ella creía en vampiros. Y eso le daba más miedo aún que la presencia de
un puñado de desaprensivos agresores de mujeres solitarias, o de un loco capaz
de ultrajar el cadáver de una mujer, si bien este desagradable punto ella lo
ignoraba totalmente.
—Un vampiro… —repitió Lee lentamente—. ¿Usted cree esas cosas?
—Nunca las había creído antes de ahora. Pero ella me lo dijo.
—¿Ella? ¿Quiénes ella, exactamente?
 —Mi compañera de habitación. Ella ha visto al vampiro. Sabe que existe. Y
es más. Dijo algo horrible, realmente espantoso.
—¿Qué dijo su compañera de alojamiento? —El interés del teniente iba en
aumento a medida que hablaba la joven.
—Que el vampiro no se conforma con sacar de sus tumbas a las mujeres
jóvenes y hermosas, sino que… además de eso… las posee, las hace suyas,
después de muertas. ¿No es realmente atroz decir algo así?
Lee Humphrey parecía haberse convertido en una estatua de piedra. Estaba
seguro de que si le pinchaban en ese momento, ni una gota de sangre hubiera
brotado de sus venas.
—¿Quién… quién es esa compañera suya? —preguntó al fin roncamente—.
Quiero decir, ¿cuál es su nombre y en qué trabaja?
—Ella tiene un empleo en un local extraño, un club nocturno llamado Bat’s
Cave (Cueva del Murciélago), que cierra con el alba. Está situado en el barrio
menos recomendable de la ciudad, pero eso no significa nada. Monna es buena
chica, no una cualquiera. Sólo que es algo extraña. Y parece que aún lo es más
desde que murió recientemente su hermana.
—Bat’s Cave, ¿eh? —Lee anotó mentalmente el nombre—. Curioso. Me
gustaría conocer a esa amiga suya que cree en los vampiros. ¿Cuál es su nombre
completo?
—Monna Jagger. Su hermana Stacy murió la semana pasada y reposa en Bel
Air Cementery, precisamente…

El hombre estaba hundiendo su mano con envidiable agilidad entre los dos
enormes promontorios de carne que eran los senos de la rubia.
Realmente, no resultaba difícil sepultar los dedos en aquel canal profundo y
umbrío que se perdía entre los gigantescos pechos de la mujer. El tipo sudaba
copiosamente, mientras su cuerpo flaco temblaba, a medida que recorría
febrilmente aquellas turgencias relativamente duras u asombrosamente grandes
que palpitaban bajo la blusa.
—¡Dios, qué senos tienes! —Se le ocurrió decir, con muy escasa
imaginación—. Son dos auténticas bombas, nena.
—Ya lo sé —rió ella estúpidamente, con gesto bobalicón en su rostro de
muñeca estereotipada, bajo la peluca rubia ostensible, hinchando cuanto pudo su
torso para convencer al acompañante de turno de que, realmente sus glándulas
mamarias estaban fuera de toda comparación.
 Pero el hombre estaba disparado ya. Cualquiera de su clase hubiera estado
igual en una situación así. Sus dedos, ahondando bajo la blusa de estridente raso
rojo, llegaron al ombligo de la rubia.
—Eh, quietas las manos, que una copa no da para tanto, cariño —le avisó
ella con cierta frialdad, aunque dejándose manosear sin objeciones—. ¿Vamos a
un reservado, encanto, donde podrás palparlo todo a tu gusto… e incluso gozarlo
más a fondo si lo deseas?
—Claro, claro… —jadeó el tipo, lúbricamente—. Donde quieras y como
quieras, bombón.
—Vale, pero recuerda: debes dejar ahí el precio de la consumición en el
reservado. Son cincuenta pavos, encanto…
—Sí, sí… —farfulló él, y quizá hubiera dejado con igual placer una sábana
de cien, si ella se lo hubiera pedido. El hombre estaba al rojo vivo, y sus manos
enfebrecidas palpaban ahora cuanto querían, sin que ella protestara. En vez de
eso, se puso en pie, y su corta falda se agitó en torno a sus muslos y nalgas
rotundos, mientras conducía al ingenuo de tumo al reservado de la planta alta.
Poco después, en un angosto recinto, entre cortinas, los jadeos y suspiros del
hombre se entremezclaban con los gemidos de la falsa pasión de la rubia.
Una morena, vecina a la rubia, fumaba lentamente, sentada en otra mesa, sin
compañero que llevarse a un reservado, como era allí lo habitual. Dominó
dificultosamente un bostezo, y cruzó sus bien formadas piernas, enfundadas en
medias de suave tono humo, que hacían juego con sus negras ropas de raso
brillante. La falda, cortísima, dejaba ver no solamente sus redondeados muslos,
sino también el inicio de sus bragas negras, caladas.
—¿Whisky, brandy, un combinado?
Se volvió. La voz sonaba a su lado. Su rostro ovalado, bajo los cabellos
negrísimos, casi azulados, tan falsos como la rubia peluca de su compañera,
reflejó cierta sorpresa. No había oído llegar a su compañero de mesa.
Le observó. Acababa de sentarse. Era joven, alto y delgado. Podía ser
cualquier cosa, desde un funcionario hasta un corredor de apuestas. A ella le
daba igual. Con tal de que fuese generoso…
—Whisky, gracias —respondió, serena—. «Bourbon», por favor.
—Claro —sonrió él—. Yo también.
Pidió las consumiciones. Miró de nuevo a la joven de pelo negro. Parecía
particularmente interesado en sus pupilas color ámbar.
—Nunca me gustaron las chicas morenas —confesó al fin—. Pero sí los ojos
de su color.
—Es muy amable. No soy morena, realmente. Voy a la playa
frecuentemente, eso es todo.
—¿Y el pelo?
—Peluca, claro —rió de buena gana ella.
—Ya. ¿También la rubia de los grandes pechos lleva peluca?
—¿Lynn? —Se echó a reír, mirando a la escalera de los reservados—. Sí,
claro. Es muy observador.
—Sólo con las chicas que tienen algo llamativo. Ella lo tiene —hizo un gesto
ostentoso sobre su torso, y de nuevo hizo reír a la joven de la peluca negra
azulada.
—De eso no hay duda —soltó la carcajada ella—. Han pasado bastantes
chicas por aquí. Ella las gana a todas en medidas torácicas. Creo que tiene
cuarenta y cuatro pulgadas. Algo tremendo, ¿no?
—Depende de cómo se vean las cosas —sonrió su compañero de mesa—.
Particularmente, no soy partidario entusiasta de las mujeres con grandes pechos,
pero admito que son un motivo erótico muy considerable.
—Puede esperarla. No creo que tarde mucho. El tipo que subió con ella
parecía un novato. Seguro que se conformará con los pechos, y nada más. Hay
muchos como él.
—Ya —les sirvieron los «bourbon». El hombre observó la nota y puso un
billete de veinte dólares sobre el plato, junto con una moneda de propina. Luego,
clavó su mirada gris en la muchacha del cabello negro-azul—. ¿Eso es todo en
este local? ¿No van más lejos los clientes?
—Eso, depende.
—¿De qué?
—De lo que esté dispuesto a pagar.
—Entiendo. ¿Hasta dónde llegan?
—Casi hasta todo. A veces, a todo. Eso, depende de las chicas. La mayoría
ceden a lo que sea, si la tarifa les conviene.
—Es lo normal. Supongo que la rubia también…
—Claro. Como todas. Si ese tipo paga bien y quiere algo más que manosear
dos tetas, o morder en ellas como un niño, llegará a donde sea, y Lynn cederá
gustosa. He visto muchas veces las manchas de semen en el lugar donde ella
estuvo sentada antes.
—Usted no se muerde la lengua, ¿eh? —observó el cliente.
 —¿Por qué habría de hacerlo? —Se encogió ella de hombros, cansadamente
—. Es lo habitual en sitios así. ¿O ha venido a rezas a un santo?
—No, por supuesto que no —él se tomó un sorbo de su «bourbon» con hielo
y luego la volvió a mirar, pensativo. De su bolsillo sacó un par de billetes. Eran
de cincuenta dólares cada uno—. ¿Y usted?
—Trabajo aquí, ¿no?
—Eso quiere decir que también llegará hasta donde sea. ¿O me equivoco en
algo?
—Mire, le voy a ser sincera —ella aplastó su cigarrillo en el cenicero y se le
quedó mirando francamente, con sus ojos ambarinos y fríos, repentinamente tan
fríos como dos trozos del hielo que tintineaba en los vasos de licor no menos
coloreado de ámbar—. Llevo poco tiempo aquí. No he visto muchas cosas. No
tengo un trasero provocativo, aunque sea firme y bien formado. No poseo unas
tetas enormes, de las que gustan al americano medio, infantil y torpe, ni me he
acostado con ningún cliente… hasta el momento. Más bien resulto flaca para
todos los que vienen aquí. En suma, no soy su tipo. Además, no consentiría
hacer cosas como las que hacen otras. Es decir meter la boca entre sus piernas
para ciertos números sexuales, ni volverme de espaldas para que me hagan nada
por detrás. Sencillamente, si hay que acostarse con un tipo que pague bien, lo
haré. Eso entra en las normas de la casa. Desgraciadamente, hasta el momento,
no he obtenido el beneficio de tales obligaciones, porque nadie me ha
considerado lo bastante atractiva como para meterse conmigo en una cama o en
un sofá de los reservados. Tengo un ultimátum de la empresa: o me acuesto con
un tipo entre hoy y mañana, o tomarán medidas, ¿lo entiende? Todo lo más que
he conseguido, es que un tipo me sobe y me ponga los ojos en blanco al sentir su
orgasmo. Luego, ha pagado y se ha ido, el muy cerdo, sin intentar más. ¿Está eso
bien claro?
—Como la luz del día —aceptó él—. ¿Por qué me cuentas eso? Se supone
que yo podría ser un posible cliente. No te haces demasiada propaganda.
—Digamos que no deseo que exista un cliente así. O que sé que tú no vas a
serlo.
—Pues te equivocas en lo segundo. Lo primero… depende de ti —rápido,
puso el dinero en su mano—. Vamos arriba. ¿Cómo te llamas?
—Monna, Monna Jagger. ¿Y tú?
—Lee, Lee Humphrey —dijo él fríamente, poniéndose en pie.
 Capítulo III
—BUENO, ¿a qué esperas?
La miró con fijeza. Era difícil responder a eso.
Ella estaba en la posición en que un hombre no acostumbra a usar palabras
para dar ciertas respuestas. Sus ropas habíanse abierto lo suficiente sobre un par
de pequeños, duros y jóvenes senos que, quizá, no significarían nada para un
obseso dominado por fascinaciones mamarias, pero que resultaban virginales y
suaves como dos leves promontorios de alabastro, rematados en pequeñas y
rosadas fresas.
La falda breve, negra y satinada, remontaba unos muslos ligeramente
delgados, de curva sin embargo bien moldeada, larga como sus pantorrillas.
Entre ambos, una botella de champaña apenas iniciada, y dos copas donde
agonizaban lánguidamente las burbujas.
—Lo siento, Monna —dijo Lee tras un silencio—. Creo que te he engañado
miserablemente. Yo tampoco seré quien rompa tu virginidad en este lugar.
—¿Qué te ocurre? —Los ojos ambarinos centellearon—. ¿Tan mal estoy?
—No seas tonta. Eres la clase de chica que volvería loco a cualquier hombre
normal, sin obsesiones sexuales de ningún tipo.
—¿Y tú no eres normal?
—No sé si lo seré. Pero tú serías la clase de chica con quien yo correría una
aventura.
—Bien. Aquí me tienes. Has pagado. Soy tu aventura. ¿Qué más quieres? Ya
te dije que yo no soy de las que se arrodillan ante un tipo para hacerle juegos
malabares con la lengua…
—Calla. No digas tonterías. Yo no buscaría eso con una chica como tú.
—¿Entonces…?
—Pero tampoco esto. Te he engañado. Lo siento.
 —Oh, no. No me digas que eres… marica.
—¿Marica yo? —Lee se echó a reír—. Cielos, no.
—Pues entonces, no lo entiendo —confesó Monna Jagger, perpleja, rozando
mecánicamente los botones rojos de sus senos con los dedos, en un jugueteo que
los iba poniendo erectos.
—Es fácil de explicar. Tu empresa ya no podrá despedirte. Has cumplido con
lo que exigían. O al menos, eso parece. Ellos cobraron su parte, que es lo que les
importaba —miró en torno, a los muros decorados como los de una auténtica
cueva sombría, con telarañas de plástico, luces rojas, e incluso las falsas formas
de unos murciélagos negros, confeccionados con materiales sintéticos—. Pero
vendrá otra vez. Y otra. Y otra más. Y no encontrarás un cliente que, como yo,
trate de ayudarte a conservar este empleo. ¿Por qué no le dices adiós y te largas
de aquí, de una vez por todas?
—No… no puedo —susurró ella débilmente, eludiendo su mirada.
—¿Por qué no? —Suavemente, puso Lee una mano en su muslo satinado—.
Eres dueña de tus actos, ¿no? Hay muchos otros locales en Los Ángeles, mil
veces mejores que éste, donde una chica puede alternar, sin necesidad de verse
obligada a acostarse con nadie.
—Lo sé. Pero no es fácil encontrar trabajo.
—Yo podría encontrártelo.
—¿Tú? —Pestañeó, mirándole—. ¿Por qué habrías de hacer eso por una
chica que ni siquiera conoces? Para ti, sólo soy un cuerpo de mujer que has
pagado y que ahora no quieres disfrutar.
—Puede que seas algo más que eso.
—No me digas que eres uno de esos sentimentales románticos que se
enamoran de la primera chica desvalida que encuentran en su camino.
—No he dicho que lo sea.
—Entonces, cada vez lo entiendo menos. ¿Por qué quieres ayudarme, Lee?
—Tengo mis razones. ¿Vas a dejar esta covacha y venir conmigo? Te puedo
presentar a alguien que te dará un trabajo más decente.
—Ya te dije que no puedo.
—Eso no tiene sentido.
—Tiene más del que te figuras. Cuando te dije que no era fácil encontrar
trabajo, no me refería a este preciso momento, sino a cuando obtuve el que tengo
aquí. Para conseguirlo, tuve que firmar un contrato. Y ahora debo cumplirlo.
—Un contrato se puede anular.
 —No éste.
—¿Por qué no?
—Es… especial.
—¿Especial? ¿En qué sentido?
—No puedo irme sin más ni más. Debo dinero a la empresa. Me prestaron
una suma para… para los funerales de mi hermana —bajó la cabeza tristemente
—. Murió hace sólo una semana…
—Entiendo. Lo siento.
—Ella era diferente. No trabajaba en sitios así. Pero también tenía problemas
económicos. Cuando murió, no dejó un solo dólar. No tenía seguro. Tuve que
costear los gastos de su entierro. Ellos me prestaron el dinero.
—¿Ellos?
—Sí… Mis empresarios.
—Ya. ¿Fue tanto dinero como para no podérselo devolver?
—Fue bastante, sí. El empresario de este local tiene también un negocio de
pompas fúnebres. Me ofreció un bello funeral a buen precio. Incluso con
embalsamamiento incluido. Quise dar ese último regalo a mi pobre hermana. Y
accedí. Firmé una cláusula especial, mediante la cual me comprometía a trabajar
aquí hasta devolver totalmente la suma prestada por el importe total de las
honras fúnebres.
—¿A cuánto asciende ese importe?
—Eran tres mil quinientos dólares.
—Una buena suma —silbó entre dientes Lee—. Digna del funeral de un
faraón.
—Oh, por Dios, esto no tiene sentido —meneó ella la cabeza—. Venimos a
este reservado a hacer el amor… y nos encontramos de pronto hablando de
difuntos, funerales y todo eso.
Inesperadamente, Lee le disparó una imprevisible pregunta:
—¿Crees en los vampiros, Monna?
Ella se quedó boquiabierta. Le miró con repentino terror. Se tornó pálida.
Incluso con las desvaídas luces rojas era eso perceptible. La voz que brotó de sus
labios fue apenas un murmullo:
—¿Qué… qué es lo que has dicho?
—Hablé de vampiros —sonrió Humphrey, señalando las figuras de los
murciélagos de plástico negro—. Aquí nos rodean varios, aunque sean
artificiales.
 —Cielos, no digas eso —tembló ostensiblemente y humedeció los labios con
la punta de la lengua—. Ésos sólo son… murciélagos.
—Murciélagos y vampiros son algo muy parecido. ¿O tú crees que me
refería a otra clase de vampiros?
—No… no sé. ¿Por qué me preguntaste eso?
—Por nada. —Lee se encogió de hombros. Cambió bruscamente de tema—.
¿Quién es el empresario de este local, Monna?
—Hay dos. Pero el que trata con los empleados y dirige el negocio, es Keith
Starr.
—¿Y el socio?
—No sé. No lo conozco. Nunca viene por aquí. Ya te dije que Starr es el que
se ocupa de todo. ¿Por qué te interesa eso?
—Quería saber quién era el hombre que te retenía con un contrato tan
especial. ¿Dices que él regenta también un negocio fúnebre?
—Sí, el Sweet Last Home (Ultimo Dulce Hogar, parodiando el término de
«Hogar, dulce hogar».). Es una empresa de lujo. Costosos ataúdes, lápidas de
mármol, embalsamamientos, cámara ardiente suntuosa…
—Oh, por Dios, no sigamos con eso —se exasperó de repente, poniéndose
en pie, con sus desnudos pechos vibrando ante el rostro de Lee. Se sentó sobre
sus rodillas y su mano acarició la pierna del joven policía, subiendo hacia sus
ingles suave y audazmente—. Hagamos el amor, Lee, y olvidemos todo eso tan
desagradable y sombrío…
—Espera —suave pero firme, aferró la mano acariciadora de Monna, y la
apartó de su entrepierna—. ¿Tanto miedo te da tu empresario, hasta el punto de
entregarte a mí cuando no lo deseas realmente?
—Sí, Lee, sí lo deseo —casi sollozó ella, besando, mordiendo su cuello, el
lóbulo de su oreja, buscando luego sus labios para estrujarlos con un beso
candente y hundir el estilete acariciador de su lengua en la cavidad bucal del
teniente de policía—. Bésame, tócame… Acaricia mis pechos, mis muslos, mi
cuerpo todo. Deseo sentir tus dedos en mi piel, tu contacto. ¡Lee, tómame, por el
amor de Dios! Necesito ser mujer, sentir lo que es un hombre. Me gustas, me
gustas…
Era una muchacha cuyo fuego se contagiaba. Lee tuvo que mantener una fría
serenidad, un poderoso control de sí mismo, para que, al oprimir ella sus manos
y llevarlas a sus pezones y luego a su vientre, a los rizos de su pubis dorado
oscuro, no olvidase todo lo que allí le había llevado, y se entregase al ardor
apasionado del contacto sexual.
Aun a riesgo de parecer realmente extraño o algo peor a ojos de ella, se puso
bruscamente en pie, sujetándola por las caderas y nalgas para evitar que cayera,
y fue casi abrupto al hablar:
—No, Monna. No sigamos. No he venido a esto. Ya te dije que te bastará
con parecer que realmente has tenido relación sexual conmigo. No pueden
exigirte más.
—Sí pueden, Lee, ¿es que no lo entiendes? —Gimió ella—. ¿Qué clase de
hombre eres que no logro despertar tus instintos? ¿Valgo tan poco, o es que,
realmente… no eres un hombre normal? Ellos pueden saber que yo no hice nada
contigo. Tienen vigilancia sobre cada reservado, y pueden…
La muchacha no terminó sus palabras. Pero, evidentemente, tenía toda la
razón. Sólo así se explicaba que, de modo brusco, se abriese la puerta y
aparecieran dos fornidos individuos de smoking, dos «gorilas» capaces de
tumbar al más pintado. Se quedaron erguidos en la entrada, Monna Jagger lanzó
un grito ronco de temor, y uno de los tipos habló fría y duramente, dirigiéndose a
Lee:
—Eh, amigo, será mejor que se largue ya. Su tiempo terminó. La chica se
queda aquí.
—Dios mío, no… —gimió ella—. Me destrozarán. Conozco sus métodos.
Lee, vete, por favor. Deja que sea yo la que pague las consecuencias. Vete.
—Escuchen, amigos —silabeó Lee, encarándose a los dos individuos—. No
me gusta que cuando estoy con una chica a solas me espíen, me vigilen y,
además, quieran echarme de donde he pagado a buen precio. De modo que será
mejor que salgan por donde vinieron, y si espían este reservado, se olviden de él
por el resto de la madrugada, ¿entendido?
—Mire, palurdo, nosotros no aceptamos órdenes de nadie —se envalentonó
el que llevaba la voz cantante, apretando sus respetabilísimos puños—. Además,
para lo que estaba haciendo con la chica, igual puede meterse en un cine porno y
ver una película. Vamos, si es que realmente no le asusta ver a una mujer en
pelotas.
Su compinche rió la gracia. Lee Humphrey entornó los ojos.
—Fuera —avisó con frialdad—. Es el último aviso que les doy, bastardos.
—¿Oíste eso, Solly? —graznó el tipo, avanzando un paso hacia Lee—. Se
cree valiente y todo. Bueno, nosotros ya dimos nuestro último aviso. Ahora, no
se queje a nadie por lo que va a pasar.
 Avanzaron resueltamente hacia él. Monna trató de interponerse.
—¡No! —chilló—. ¡No le hagan nada! ¡Él no tuvo la culpa, fui yo la que
habló de más!
—Apártate, encanto. Cuando terminemos con este marica amigo tuyo, vas a
tener tu ración. Seguro que necesitarás un puñado de buenos filetes de vaca si
quieres que tus ojos se deshinchen pronto…
Lee Humphrey era un hombre frío y sereno. Estaba habituado a situaciones
mucho peores que ésta. Le hubiera bastado ahora con mostrar su placa para
convertir a aquellos patanes en dos angelitos obedientes y sumisos. Pero él tenía
sus propios métodos con cierta clase de gentuza. Y con éstos utilizó los que
reservaba para la peor escoria de la ciudad.
Dejó que estuvieran cerca de él, flanqueándole con la clara intención de
empezar a machacarle con aquella especie de mazos que tenían por puños.
Apenas movieron sus brazos para empezar la que imaginaban fácil y
demoledora paliza, Lee Humphrey entró en acción con vertiginosa rapidez.
Su brazo izquierdo bloqueó uno de los golpes dirigidos a su rostro, y disparó
simultáneamente su diestra con la precisión y potencia de un cartucho de
dinamita hacia el mentón del «gorila». Éste saltó atrás como impulsado por un
resorte poderoso, yendo a estrellarse en un muro de falsas estalactitas, donde
saltaron en pedazos los vidrios rojos de una bombilla, en medio de un seco
estallido.
Para entonces, ya el segundo matón del Bat’s Cave, había visto con sorpresa
cómo su puño se perdía en el vacío, tras una finta rápida de su antagonista, que
inmediatamente pasó al contraataque, alzando su pierna, cuya rodilla se clavó,
demoledora, en las ingles del tipo. Éste debió de sentir algo así como si le
aferraran los testículos con un cascanueces, porque chilló como un cerdo
degollado, puso los ojos en blanco e, instintivamente, bajó la cabeza para
aferrarse el lugar dolorido.
Lee aprovechó ese instante para alzar su zurda y soltarle un mazazo brutal en
la nuca, que derribó al hombretón como un toro herido de muerte. Se quedó
quieto, a los pies de Lee, mientras los ojos de Monna, muy abiertos y llenos de
asombro, seguían la desigual pelea de imprevistos resultados.
Ya el primer luchador se había recuperado de su aturdimiento momentáneo
y, algo torpemente, se desasió de una telaraña de nylon que se enredaba en su
rostro y pelo, para rugir algo soez entre dientes, u moverse hacia Lee con
pesadez.
 Pero en esta ocasión, no recurría ya a sus puños, al advertir que tal arma no
era eficaz para su enemigo. Chascó algo en su mano, y una lengua rígida de
acero centelleó en las penumbras rojizas del reservado.
La navaja automática silbó, buscando el abdomen de Lee. Éste paró el tajo
con una silla, enarbolada rápidamente, sobre la cual fue a clavarse fuertemente la
hoja de afilado acero.
—Cerdo… —Silabeó Lee entre dientes. Y luego, estrello la silla en la cabeza
simiesca del individuo.
Monna gritó, asustada, al ver que la silla se hacía añicos, saltaban sus
astillas, y los cabellos del tipo se teñían de rojo, chorreando la sangre por su
aplastada cara.
—¡Dios mío, no! —gimió ella, angustiada—. ¡Le has matado!
Y, ciertamente, como muerto rodó por el suelo, hasta quedar inmóvil. Lee
jadeó, meneando la cabeza:
—No, no le he matado. Estos tipos tienen la cabeza dura.
—Vete, te lo ruego. Si Starr se entera de esto, es capaz de llamar a la
policía…
—Tengan por seguro que lo haré —dijo el hombre que ahora aparecía en la
puerta, con expresión glacial.
Y empuñaba una pistola automática, con la que encañonó resueltamente a
Lee, mientras contemplaba, ceñudo, los cuerpos de los dos «gorilas».
—¡Starr! —musitó ella, aterrorizada—. No haga eso, por favor. Él no tuvo la
culpa. Fue cosa mía. Luego, sus hombres le quisieron golpear…
—Sé lo que pasó. Como sabes muy bien, pequeña, para algo existe el
circuito cerrado de televisión conectado a todos los reservados. Tengo todo el
videotape de lo ocurrido y lo hablado aquí esta noche.
—Eso es ilegal, amigo —jadeó Lee Humphrey—. Seguramente usa tales
grabaciones para chantajear a clientes ricos y comprometidos, a quienes no les
conviene ser vistos con chicas aquí dentro. Pagarán bien por ese videotape, no
hay duda.
—Ése no es asunto suyo. Bastante tendrá con tratar de explicar a la policía
por qué golpeó tan brutalmente a mis hombres. Seremos muchos a testimoniar
contra usted. Y no espere que ella le apoye. Sabe que no puede hacerlo. Ella es
mi empleada, y hará lo que yo diga. O le costará caro.
—Eso también es ilegal, Starr. Coacción y amenazas. Falso testimonio y una
clara intromisión en la intimidad de su clientela.
 —Trate de probar eso ante la policía —rió huecamente Keith Starr, el
hombre alto, flaco y de rostro tristón y ojos fríos como los de un reptil que
dirigía oficialmente el establecimiento.
—No hace falta —suspiró Lee Humphrey—. Yo soy la policía.
—¿Qué… qué dice? —tartajeó, sin entender.
—No cometa el error de disparar —avisó Lee—. Voy a sacar mi placa y mi
credencial del bolsillo de la americana. Soy el teniente Lee Humphrey de la
policía de Los Ángeles.
Y ante la pasividad estupefacta de Starr, que de repente parecía haberse
convertido en piedra, metió los dedos en el bolsillo, y tiró sobre la mesa su placa
y su credencial. Monna las contempló asombrada, y la palidez se extendió por el
rostro, repentinamente inseguro, de Keith Starr.
—Un policía… —susurró Monna Jagger—. No entiendo…
—Deme su arma, Starr. Por su bien espero que tenga licencia para su uso —
extendió Lee la mano con frialdad—. Luego hablaremos del resto. Voy a llamar
al Departamento. Mientras tanto, será mejor que se me pierda de vista. Hay unas
cuantas cosas que van a costarle caras, Starr.
—Eso lo veremos, polizonte —silabeó el otro, recuperando en parte su
perdida compostura—. Lo veremos…
Y lo vio, ciertamente.
Por desgracia para él y para la policía de Los Ángeles, Keith Starr tuvo
razón. No pudo hacerle gran cosa.
Un montón de buenos abogados les trajeron de cabeza durante las pocas
horas que estuvo detenido el empresario de Bat’s Cave en el Departamento.
Por fin, el propio capitán Donovan dio la orden de libertad. Y le explicó sus
razones al irritado teniente Humphrey:
—Lo lamento tanto como usted, teniente. Pero los abogados de ese individuo
son tajantes. No hay base sólida para mantenerle arrestado. O presentamos una
acusación formal por algo, o le dejamos libre. De todo lo que podemos acusarle,
es de intromisión en la vida privada y en el mantenimiento de un sistema de
prostitución disimulada en su club nocturno, pero eso no bastará, porque tiene
asignada libertad bajo fianza, ya que las mujeres de Bat’s Cave, incluida Monna
Jagger, son mayores de edad. De modo que tras el depósito de cinco mil dólares
de fianza, puede salir libre. Y ese dinero ha sido ya depositado por los abogados
Myer & Myer.
—¿Myer & Myer? —repitió Lee, arrugando el ceño—. Son abogados caros e
importantes, capitán.
—Claro que lo son. Abogados personales de muchos políticos, entre ellos.
Gene Diamond.
—¿Gene Diamond, el senador por California?
—El mismo.
—¿Tiene él algo que ver en esto?
—Se supone, pero legalmente no valen las suposiciones. Su hermano, Lester
Diamond, es socio de Keith Starr en el negocio de pompas fúnebres Last Sweet
Home.
—Empiezo a entender. —Lee se apretó las narices entre índice y pulgar—. Y
esto apesta, capitán.
—Lo sé. Pero no puedo hacer nada. Debo ordenar la libertad del detenido. La
es la ley, teniente. ¿O tiene algún otro cargo más sólido contra él?
—No creo. ¿Posee licencia de armas?
—Sí, la tiene. Recientemente, pero la tiene.
—¿Y sus gorilas? Me atacaron con un arma blanca…
—Han confesado que obraron por propia iniciativa. Se les puede procesar. A
ellos, no a Starr.
—Entiendo. —Lee puso un gesto sarcástico—. El queda fuera de todo.
—Acostumbra a suceder así, cuando alguien tiene agarraderas, teniente. Creí
que habría aprendido eso antes de llegar aquí.
—Lo aprendí. Pero no me acostumbro fácilmente al hedor de la basura.
—A sus años, yo tampoco me acostumbraba —resopló el hombre macizo y
rudo que parecía ser el capitán de policía Nelson Donovan—. Bien, teniente
Humphrey. Es todo. Haga que Starr salga libre. No hay otro remedio.
—Sí, por supuesto —se encaminó a la salida, con gesto agrio—. ¿Y qué hay
sobre los cadáveres desenterrados, señor?
—Me temo que nada. De todos modos, el doctor Slater estaba ocupado en la
autopsia del cadáver últimamente extraído de su tumba, el de Stacy Jagger. No
sé aún los resultados.
—¿Y Monna Jagger?
—Está con Avery Crane en su oficina. Presta declaración No sé nada más al
respecto. Mire, teniente, son las diez de la mañana, y aún no me he ido a dormir
por culpa de su maldito caso. ¿Puedo ya retirarme, seguro de que no se sacará de
la manga otros arrestos tan complicados como el de Keith Starr?
—No lo sé. Supongo que puede irse, capitán. —Lee se encogió de hombros
—. Me parece que ya todo da lo mismo si hemos de soltar a ese tal Starr.
—Pero veamos, teniente, ¿qué tiene contra él, siquiera sea de modo
personal?
—No lo sé. Pero trafica con chicas bonitas a las que ata con leoninos
contratos. Y, por otro lado, una de las chicas cree en vampiros.
—¿En qué? —farfulló el capitán Donovan, asombrado.
—No, nada —suspiró Lee, abandonando el despacho con aire de perro
apaleado.
En su oficina le esperaba el doctor Slater, forense del Distrito. Bostezó al
verle, y le tiró sobre la mesa un papel mecanografiado.
—Ahí tiene mi informe —gruñó, poniéndose en pie y desperezándose—.
Estoy harto de este trabajo. Me voy a dormir. ¿Algo más, teniente?
—No, gracias —refunfuñó Lee—. Todo el mundo se va ya a dormir.
—¿Usted no?
—Aún no lo sé. Depende de su informe. Y de otras cosas doctor. ¿Hay algo
especial en esa autopsia?
—Algo, sí. Algo que, desgraciadamente, empieza a ser demasiado habitual.
Y que me produce náuseas. A la pobre chica muerta… Bueno, abusaron de ella
después de muerta. Hay semen en su boca y en su sexo. Algo horrible,
nauseabundo.
—Bueno, bastan detalles —se estremeció Lee—. ¿Es reciente?
—De esta misma noche. Desenterraron el cuerpo y lo ultrajaron. Por fuerza
ha de ser un monstruo, un ser depravado y enfermo.
—O un vampiro, ¿no? —rió Lee con agrio humor.
—Un… ¿qué? —El doctor Slater se volvió hacia él cuando ya estaba en la
puerta de la oficina.
—Dije «un vampiro». ¿De qué se extraña?
—Vampiros… —El médico forense meneó la cabeza—. Nunca creí en cosas
así, teniente, ni creo que usted las crea. Pero me hizo pensar de repente…
—¿Pensar en qué?
—En las señales.
—¿Qué señales?
—En el cuello de la muerta. Ella tenía señales de dos orificios, de dos
incisivos, en apariencia…
—¿Recientes? —se excitó de pronto el teniente Humphrey.
—No, claro que no. Resecos, casi inapreciables. Databan sin duda de antes
de su muerte. Parecían dos aguijonazos de insecto, o cosa parecida. Quizá dos
pinchazos. Pero usted me hizo pensar en… en esa tontería de los vampiros. No
tiene sentido, claro.
—¿Notó si el cadáver de la otra chica desenterrada y violada tenía algo
parecido en el cuello?
—Pues no recuerdo, pero… —Se detuvo, pensativo. Su rostro se
ensombreció primero, para después revelar cierta perplejidad. Alzó una mano—.
Espere, teniente. Tengo el informe completo en el laboratorio. Iré a repasarlo. Le
llamaré más tarde.
Se ausentó el forense de su despacho. Sólo tardó diez minutos en llamar.
Como Lee temía, la respuesta fue la que él estaba imaginando.
—Sí, teniente. También esa chica tenía dos orificios… anteriores a su
muerte. ¿Quiere decirme qué diablos ocurre?
—Cuando lo sepa, se lo diré —fue la respuesta de Lee, antes de colgar.
Luego, se encaminó directamente a la oficina del agente Avery Crane, que
estaba interrogando a Monna Jagger.
La joven sollozaba ahogadamente cuando él entró. Crane estaba escribiendo
a máquina rápidamente. Al entrar Lee, ella le miró patéticamente y aumentó el
tono de sus sollozos Crane se detuvo en su furioso tecleo de la máquina.
Contemplo a su superior con aire atribulado.
—Cuando se lo diga, teniente, no se lo va a creer —dijo.
—¿Ha hablado ya de los vampiros? —indagó Lee, como respuesta.
Avery Crane boqueó, estupefacto, y luego se puso en pie encendiendo un
cigarrillo con aire furibundo. Paseó por la estancia, a espaldas de la chica.
—No sé cómo supo eso, teniente. Pero sí, habló de vampiros —escupió un
salivazo que, afortunadamente, golpeó su blanco—. Maldita sea, ¡vampiros! ¿Se
da cuenta, teniente? ¡Vampiros en el siglo Veinte! Y no es una película de terror
ni nada de eso. Pero… pero usted sabía ya…
—No sé nada —suspiró Lee—. Sólo intuyo. ¿Qué dijo ella, Crane?
—No mucho. Pero suena a locura. Bat’s Cave es un nido de adoradores de
Satán. Hacen orgías, misas negras y todo eso. Hay quienes beben sangre
humana, otros que cometen actos sexuales en nombre del Diablo… Una tal
Vanessa Vincent es sacerdotisa suprema de la secta. Canta y danza en Bat’s
Cave, pero sólo las noches en que hay aquelarre. La noche antes de morir, Stacy
Jagger estuvo en una de esas sesiones. Ella no puede probarlo, pero está segura
de ello porque su hermana se lo dijo antes de ir, rompiendo el secreto inviolable
a que la obligaron previamente. Por otro lado, Keith Starr bebe sangre humana o
animal en esas orgías. Y luego se mete en un ataúd, entre sábanas negras, canta
letanías… y dicen que se va a los cementerios en plena noche. Monna Jagger
tiene una carta de su hermana, sin terminar, que ella escribió la noche de su
muerte, y que sin duda pensaba seguir al otro día, relatando el resto de la bacanal
satánica. Sólo que nunca existió para ella ese otro día. Murió en la madrugada.
De un ataque cerebral. Dicen que la muerte acostumbra a no permitir que nadie
revele los secretos de los ritos de Satán. Y parece que en ese caso se cumplió.
—¿Monna Jagger tiene esa carta en su poder, aunque sea inconclusa? —
indagó Lee vivamente.
No fue el agente Crane quien respondió, sino la propia Monna, con voz
apagada y lejana:
—Sí —dijo—. Tengo esa carta, teniente…
Humphrey tomó una rápida decisión. Trazó unas líneas en un papel y se lo
entregó a Avery Crane.
—Toma —dijo—. Es para que retengan en su celda a Keith Starr. Esta vez,
la acusación no será por infracciones en su club nocturno, sino por sospecha de
homicidio. Dile eso al capitán Donovan. Y añade que me hago responsable de
todo a partir de ahora.
—Está bien —resopló Crane, dubitativo—. Usted sabrá lo que hace. Y lo
supo.
Vaya si lo supo. Sólo cuatro horas más tarde, cuando el sol brillaba con
fuerza sobre Los Ángeles, el Departamento de Policía tenía que soltar a Keith
Starr, presentándole toda clase de excusas.
En la puerta, dentro de un largo automóvil oscuro, le esperaba el propio
Lester Diamond, su socio, hermano de Gene Diamond, senador por California.
Las palabras del capitán Donovan a Lee Humphrey fueron más duras de todo
lo previsible:
—Lo siento, teniente. Ha cometido dos errores seguidos. Eso es demasiado
en mi departamento. El senador Diamond no parará ahora hasta hundirme.
Retírese del caso en el acto, Y es una orden. ¿Lo ha entendido?
—Perfectamente, señor —asintió Lee fríamente—. Pero ahora recuerdo que
tengo pendientes mis vacaciones de este año. Preferiría tomarlas ahora. Eso me
ayudará a ver más claro… y a serenar mis nervios.
—Está bien —fue abrupto su superior, intencionadamente—. Concedidas.
Pero no se meta en nada. Recuerde que si me crea otro problema, pediré que le
expedienten y le aparten de mi División, ¿ha comprendido?
—Claro, señor. No soy sordo ni tonto —dijo Lee, camino de la puerta—.
Hasta dentro de quince días. Es todo lo que tengo pendiente para descansar.
—Dios quiera que no vuelva a verle en ese tiempo, teniente Humphrey —fue
la respuesta del capitán Donovan.
 Capítulo IV
—LO siento, Lee —manifestó el doctor Larrabee, paseando cabizbajo por
delante del teniente Humphrey—. Tenía que hacerlo, ¿lo entiendes?
—Desde luego, Carter. No te he reprochado nada.
—Pero puedo leer ese reproche en tus ojos —suspiró él, meneando la cabeza
con desaliento—. Eso ha tirado por tierra tus planes, ¿no es cierto?
—Sí, pero tú no podías hacer otra cosa. Eres psiquiatra de la policía, y tenías
unos datos que no podías esconder. De todos modos, llegado el momento del
proceso, hubiera sido peor. El abogado de ese maldito Starr hubiera sacado el
asunto a colación, destrozando a nuestro testigo y provocando un infarto en el
fiscal. Es mejor que haya ocurrido ahora, a fin de cuentas.
—Posiblemente si —el joven psiquiatra se sentó delante de Lee, con
expresión ceñuda—. ¿Tú no sabías eso?
—No, no lo sabía. ¿Cómo podía imaginar que Monna Jagger había estado
internada en un centro psiquiátrico, y que fue motivado su desequilibrio psíquico
porque alguien la atacó en un cementerio…, violándola brutalmente?
—Eso es algo que ella ocultó en su declaración a la policía. Parece ser que
no quería recordar nunca lo sucedido. Pero tras el trauma que eso supuso en su
vida, todo lo que diga resulta poco sólido para un tribunal porque vive
obsesionada por ciertos hechos tremendamente macabros que pueden haber
influido en su conducta, haciéndola ver lo que no es.
—¿Tú piensas así, Carter?
—Importa poco lo que yo piense ahora —gruñó Larrabee quitándose las
gafas y empezando a limpiarlas con cierto nerviosismo—. La defensa podría
presentar una docena de testimonios médicos que se opusieran a cuanto yo
dijese, y obligaran a pasar a esa chica por muy duras condiciones y pruebas
psiquiátricas, que sólo conducirían a su derrumbamiento psíquico y moral.
 —Violada… —Lee se puso en pie y fue ahora él quien comenzó a dar
paseos, como un tigre enjaulado™. Violada en un cementerio, al oscurecer.
Pobre Monna… Y ella ni siquiera lo mencionó una sola vez.
—Según su ficha médica sufrió un fuerte shock y tardó meses en reaccionar
de él. Había ido a visitar la tumba de una amiga, se le hizo oscuro en el
cementerio, y cuando salía de él fue atacada por un desconocido y derribada en
un punto solitario, donde se consumó la violación, al perder ella parcialmente el
conocimiento. Según su declaración de entonces, el agresor era un vampiro, y
vestía como tal: capa amplia, negra, ropas oscuras…
—¿Pudo identificarlo?
—Creo que ni siquiera lo intentó. Había visto recientemente una película de
terror. Se obstinó en que no era un ser viviente, sino un No-Muerto. Es decir, un
vampiro, al estilo de Drácula.
—De modo que según eso, ha podido acusar a Keith Starr y a los demás por
influencias de esa terrible experiencia vivida entonces…
—Quizá. Personalmente, no lo creo. Pero eso desvirtúa su declaración y la
convierte en un testigo vulnerable. Demasiado vulnerable para que el fiscal se
atreva a presentar el caso ante el juez. Y menos aún, estando por medio los
abogados del senador Diamond.
—Ya llegamos a eso: el senador… —resopló Lee con fría ira—. Las
influencias, la política y todo lo demás.
—Debes entender que ésa es la clase de mundo en que vivimos. Y que no
podemos cambiarlo por mucha que sea tu santa furia o la mía.
—Si Keith Starr fuese un tipo sin influencias, el fiscal hubiera dado por
bueno el caso, estoy seguro.
—Posiblemente. Pero la realidad es muy otra, Lee. ¿Vais a soltar a ese tipo?
—¿Starr? Ya debe estar libre, y riéndose de todos nosotros —gruñó Lee
furiosamente.
—¿Y tu testigo?
—¿Monna Jagger? —Lee entornó los ojos con expresión sombría—. De
vuelta en casa. En su casa, con esa chica compañera suya de alojamiento, Jane
Peters. Les hemos puesto vigilancia, para su tranquilidad. Esta cuidad es tan
encantadora, que ambas han pasado por trances similares. Es como si hubiera
obsesos sexuales tras de cada esquina… y dentro de cada cementerio, Carter.
—Lo de Monna Jagger fue peor. A ella si llegaron a violarla. Pobre chica…
Imagino lo que debió sufrir luego, internada en ese hospital. Y ahora, todo lo
demás… —El joven médico dejó vagar su mirada por el vacío, desde detrás de
sus ahora rutilantes cristales de aumento—. ¿Cómo va el caso de las tumbas
profanadas. Lee?
—Desastrosamente —refunfuñó Humphrey, recogiendo algunas cosas de los
cajones de su mesa, y tomando la gabardina y el sombrero de la percha situada
ante la puerta—. Vamos, he empezado oficialmente mi periodo de vacaciones.
Te lo contaré camino de la salida, Carter.
Ambos hombres salieron del despacho del teniente. Éste hizo un gesto de
despedida a su compañero Avery Crane, que aporreaba una máquina de escribir,
allá en otro cubículo encristalado, junto a un negro esposado, que parecía
implorar comprensión.
—Como te dije, todo va mal —prosiguió Lee tras una pausa—. Confiaba en
poder demostrar que ese maldito Starr y su pandilla de satanistas eran los
responsables, en sus rituales obscenos. Pero sin el testimonio de Monna,
destrozado por un abogado hábil, no iría a ninguna parte con todo eso.
—Sin embargo, tú acusabas a Starr de homicidio, no de profanación de
tumbas… —le recordó Larrabee—. Leí tu informe en la oficina del capitán
Donovan.
—Estoy seguro de que hubo un homicidio. Alguien asesinó a Stacy Jagger,
la hermana de Monna.
—Esa acusación es muy grave. La autopsia no ha revelado nada. Y el
certificado médico fue por fallecimiento a causa de ataque cerebral.
—Ocurrido, precisamente, al día siguiente de la visita de Stacy a una de esas
orgías satánicas de Starr y su gente. No creo en casualidades así, Carter.
Además, tenía una doble señal en el cuello, como la de unos incisivos.
—Lee, ¿tú también vas a creer en vampiros? —se asombró Larrabee,
volviéndose a mirarle con estupor.
—No, no creo en vampiros. Pero creo que alguien pudo inocular a Stacy algo
que provocó su ataque cerebral. Eso sí tendría sentido, ¿no?
—Será difícil probar eso ahora. Un forense no es un mago.
—Lo sé. Sigue siendo solamente una sospecha. Intentaré probarla. Creí que
ibas de vacaciones… —sonrió irónicamente el psiquiatra.
—¿Lo creíste, de veras? —Le guiñó Lee un ojo.
—No, claro que no —rió Larrabee—. Te conozco demasiado para pensar
algo así, amigo mío…
 Pulsó el timbre por segunda vez. Al otro lado de la puerta, hubo un roce de
zapatillas en el suelo. Luego, se sintió escudriñado a través de la angosta
abertura de una mirilla.
La puerta se entreabrió con la cadena puesta. Asomó un rostro familiar de
suaves facciones y claros ojos asustados.
—Oh, es usted… —musitó Jane Peters—. Me pareció reconocerle, pero he
preferido tomar precauciones…
—Bien hecho —sonrió Humphrey—. No se fía de nadie, señorita Peters.
—Espere. Abriré la puerta, teniente. De usted supongo que sí debo fiarme…
—Por el momento, sí —rió Lee—. Aún soy policía, aunque esté libre de
servicio. ¿Se encuentra bien?
—Bastante bien, sí.
—¿Y su compañera?
—¿Monna? —Tras cerrar la hoja de madera, descolgó la cadena y abrió
totalmente—. Descansa en su dormitorio. Lo necesita la pobre… Nunca imaginé
que su historia fuese tan terrible.
—¿Se la ha referido ella?
—No. No hace más que llorar y dormir bajo el efecto de los sedantes. Ha
sufrido mucho. Y está sufriendo. Me contó lo ocurrido el agente que nos protege.
—Entonces ya sabe que hay quien tuvo peor experiencia que usted, Jane.
Ella tiene motivos para creer en vampiros.
—Pero no creo que fuese un vampiro quien… quien la atacó en el
cementerio. ¿O sí?
—Yo no creo en vampiros de capa negra y largos incisivos, amiga mía —
suspiró Lee Humphrey amargamente—. Para mí, todo esto tiene un mismo
origen: ritos satánicos, aberraciones sexuales, necrofilia o como queramos
llamarlo. Gente chiflada pero poderosa, capaz de las mayores infamias bajo el
pretexto de ritos y ceremonias secretas.
—Dios mío… —Jane miró asustada en torno suyo y cruzó sus brazos sobre
el torso, como en un repentino escalofrío. Era como si presintiera de repente que
ocultos e invisibles seres de las tinieblas la acechaban allí mismo, dentro de su
vivienda—. Todo eso suena tan horrible.
—Lo sé —asintió el joven oficial de policía—. ¿Puedo ver a su compañera
un momento?
—Claro. Venga conmigo —le invitó Jane, abriendo la marcha hacia el
interior del apartamento de Bel Air—. Debe de estar ahora profundamente
dormida. No he ido a trabajar para cuidar de ella. Además, no me siento tampoco
con ánimos para deambular por ahí de noche…
—Lo comprendo muy bien. —Lee la siguió, hasta una puerta entreabierta,
que Jane Peters empujó levemente, mostrándole el interior de la estancia.
Estaba en sombras, salvo por una leve luz que brillaba en un mueble, dando
una claridad rosada a la estancia. En un lecho dormía Monna Jagger, con su
morena cabeza apoyada en dos almohadas. Lee la contempló largamente. Su
respiración era profunda y acompasada.
—Ya se lo dije —comentó Jane—. Pobre Monna… Al menos, ahora
descansa.
Lee asintió, retirándose sigilosamente. Volvió con Jane al living, y allí se
miraron ambos un momento. Como si de pronto se le abrieran los ojos a algo que
antes no había advertido siquiera, Lee Humphrey descubrió de repente que Jane
llevaba solamente unos blancos shorts ajustados a unas piernas largas y esbeltas,
de firmes y redondeados muslos. Una blusa oprimía con fuerte presión unos
pechos juveniles, muy erectos y duros. Cierto que la noche antes, Lee había visto
aquellos mismos pechos desnudos y temblorosos, así como parte del cuerpo
escultural de la rubia muchacha, pero eran circunstancias diferentes, dramáticas
y ásperas, que no le permitieron admirar los encantos físicos de una infortunada
joven, víctima de unos peligrosos rufianes juveniles. Ahora, era diferente.
Ahora, estaban él y ella, solos en una habitación, mirándose fijamente, quizá
recordando ambos que eran, respectivamente, hombre y mujer.
Ella debió entender todo eso, porque un repentino rubor tiñó sus mejillas
vivamente. Lee carraspeó, sintiéndose repentinamente confuso.
—Bien, me voy —dijo con brusquedad—. Cuídese. Mi hombre guarda la
entrada al edificio, pero aun así, no cometan ningún error.
—Lo recordaré —musitó ella, pareciendo sentirse algo defraudada de que él
se ausentase ya—. Buenas noches, teniente.
—Buenas noches, señorita Peters.
—Es mejor que me llame solamente Jane —suspiró ella—. Ya casi somos
viejos amigos.
—Cierto —sonrió Humphrey—. Mi nombre es Lee. Adiós, Jane.
—Adiós, Lee…
Salió, cerrando tras de sí. Bajó a la planta inferior, donde el agente de
servicio montaba su guardia, vigilando la vivienda de las dos mujeres.
 No estaba allí ahora. Imaginó que se hallaría dando una ronda en torno al
edificio, para más tranquilidad. Aquellas viejas casas de Los Ángeles, con sus
escaleras de incendios en la fachada trasera, eran siempre difíciles de vigilar.
Pisó la acera, mirando a uno y otro lado, en busca del agente. No vio rastro
de él. Encendió un cigarrillo, disponiéndose a esperarle. A los dos minutos,
pensó que el policía se demoraba demasiado en dejarse ver. Temiendo que
pudiera descuidar su vigilancia yendo a tomar una copa a alguna parte, rodeó el
edificio con rápida zancada, tratando de localizarle.
Y le localizó.
Estaba junto a la escalera de incendios, precisamente. Pero estaba tendido
sobre el asfalto, boca abajo, con los brazos extendidos. A su lado, reposaba el
chato revólver calibre 38 reglamentario.
Soltando una imprecación, Lee desenfundo su propia arma y miró hacia lo
alto. Una sola luz brillaba en una ventana de la fachada, tras las escaleras de
emergencia. Pertenecía al piso de las dos muchachas.
Rápido, Lee se encaramó por los tramos de la escala plegable, pasando con
celeridad de planta a planta, siempre a través de los peldaños metálicos de
emergencia. Interiormente se maldecía por haber confiado exclusivamente en el
hombre de guardia.
Antes de llegar a la luz, oyó el agudo grito de una voz femenina, impregnado
del más vivo terror. Eso dio alas a sus pies y alcanzó en escasos momentos el
balcón trasero de la planta iluminada, en el momento en que el grito de terror se
repetía.
—¡Jane, ya voy! —rugió rabiosamente, precipitándose contra la ventana de
guillotina, que alzó enérgicamente, mientras allá dentro se percibían jadeos y un
nuevo grito, más ronco y ahogado que los anteriores.
Con ojos dilatados por el horror, Monna Jagger había despertado del sopor,
contemplando con angustia algo que sucedía fuera de la habitación quizá en el
corredor del apartamento. Lee se precipitó en esa dirección tras advertir que
nada le sucedía a Monna, al margen del pánico que la dominaba.
Entonces descubrió a Jane Peters, forcejeando con alguien furiosamente.
Alguien de oscuras ropas de rostro oculto por un sombrero de negras alas caídas
sobre el rostro, y abrigo o capa negra muy amplia.
Apenas Jane le descubrió, lanzó un grito ronco de alivio, y trató de retener a
su agresor. Pero éste, que también había captado la llegada del policía, se desasió
de ella, precipitándose corredor adelante, y hundiéndose tras una puerta. Lee
disparo su arma, pero tuvo que hacerlo un par de segundos después, por miedo a
herir a Jane Peters, y para entonces ya era demasiado tarde.
Oyó la puerta del piso, abriéndose violentamente. Unas pisadas rápidas se
perdieron en el rellano de la escalera. Lee como en esa misma dirección, e hizo
dos nuevos disparos cuando la sombra flotante del fantástico hombre de la capa
negra se perdía por el hueco de la escalera, como un siniestro personaje de algún
viejo pulp.
No le alcanzó. Corrió tras él, maldiciendo entre dientes su escasa fortuna, y
observó que la rapidez de maniobra del individuo aquel era realmente notable.
Ya estaba en la planta baja, camino de la salida.
—¡Alto! —Rugió, apuntando hacia abajo, mientras algunas puertas se
empezaban a abrir, y voces alarmadas indagaban la causa del tiroteo—. ¡Alto o
disparo!
No fue obedecido. Disparó, pero tampoco atinó esta vez porque ya el
fugitivo había salido a la calle. Lee alcanzó la acera cuando ya la sombra negra
se perdía tras una esquina. Un trozo de ropa negra flotó tras él, como único
rastro de su existencia.
La persecución era un perfecto fracaso, y Lee lo sabía. Cuando llego a la
calle inmediata, la última esperanza se había desvanecido definitivamente: el
hombre de negro ya no estaba allí. Un motor roncó, alejándose en la noche, y
Lee estuvo seguro de que en ese automóvil se marchaba su presa de modo
definitivo. Regresar en busca de su propio coche e intentar la persecución, era
una idea tan absurda como inútil.
—Por todos los diablos, ¿quién sería ese fantasma tan escurridizo? —
refunfuñó, regresando al apartamento, no sin antes comprobar que el agente de
servicio se recuperaba lentamente, tocándose con gesto dolorido un hematoma
en su cabeza.
—Vaya a un teléfono y llame a la patrulla —le dijo Lee pasando a su lado—.
Yo me cuido entre tanto de las chicas.
Regresó arriba, mientras el aturdido policía obedecía su orden. Encontró más
calmada a Jane; e infinitamente más excitada a Monna Jagger, que sollozaba
amargamente, presa de un fuerte histerismo.
—Llamaré a un médico —dijo Lee, descolgando el teléfono. Luego, se
quedó mirando a una Jane Peters pálida pero serena—. Bien, ¿qué pasó?
—No hay mucho que contar —jadeó ella—. Entro por la ventana trasera…
Le vi de repente, inclinado sobre Monna, como si realmente fuese a clavarle los
dientes en el cuello… Grité, asustada, se despertó Monna, y también gritó… e
intenté ir en busca de auxilio. Entonces, ese horrible individuo se me vino
encima. No sé si pretendía también hacerme algo, o sólo evitar que protegiese a
Monna… Eso fue todo, Lee.
—¿No le reconoció?
—En absoluto —rechazó ella vivamente—. Ni siquiera llegué a ver su
rostro. Parecía un… un…
—¿Un vampiro? —Lee rió entre dientes—. De guardarropía, en todo caso.
Pero dentro de un cementerio, un tipo así debe impresionar.
—¿Cree que era él… quien…?
—Podría serlo. Y si atacó a Monna, es porque ella le obsesiona realmente…
o porque teme que ella sepa demasiado sobre alguna cosa… —Meneó la cabeza,
preocupado. Me temo que no baste un hombre para vigilarlas. Esta casa empieza
a resultar peligrosa para ambas. Voy a hacer algo por ustedes dos, Jane. Monna
Jagger va a ir a casa de mi hermana. Allí nadie la buscará. En cuanto a usted,
también le encontraré un alojamiento por un tiempo. Un sitio lo bastante seguro.
¿Está de acuerdo?
—Sí, por favor —gimió ella—. Cualquier cosa menos seguir aquí un día
más…
—Ni una hora —lee miró su reloj y tomo de nuevo el teléfono—. Eso va a
quedar arreglado enseguida.

—Vete tranquilo, Lee —dijo con energía Homer Ward, su cuñado, rodeando
con un brazo a Lori, su esposa, hermana de Lee Humphrey—. Esa chica estará
segura con nosotros, te lo garantizo.
—Gracias, Homer. Sé que puedo confiar en vosotros. No digáis a nadie que
está aquí. Sólo si yo vengo o me identifico telefónicamente sin lugar a dudas,
podéis hablar de ella. No olvidaré este favor.
—Bah, no seas tonto —sonrió su hermana Lori con un vivo ademán—.
Sabes que puedes contar con nosotros para lo que sea. Lee querido.
—Sí, lo sé —besó a su hermana y oprimió el hombro de su cuñado con
afecto—. Hasta pronto.
Regresó a su coche, donde le esperaba Jane. Reanudó la marcha. Ella le miró
de soslayo. La casa de los Ward quedó atrás, en la noche.
—¿Y ahora? —musitó ella.
—Ahora, a ocultarte a ti —sonrió Lee—. Esto es una especie de reparto de
personas en peligro. Una agradable mercancía, después de todo…
—¿De veras supones que yo también peligro?
—No puedo estar seguro de nada, Jane. Aparentemente, sólo has sido
víctima de unos pandilleros y luego de alguien que quería causar daño a tu
compañera, pero podría haber algo más.
—¿Qué, por ejemplo?
—Que Monna supiera demasiado de algo o de alguien, y te lo hubiera podido
revelar a ti, pongamos por caso.
—Pero eso no es cierto. Ella nunca me dijo nada, salvo que creía en la
existencia de los vampiros, y en la posibilidad de que ese tipo, Keith Starr, su
jefe, fuese un No-Muerto o algo parecido.
—Puede haber algo más, a lo que ella ni siquiera le conceda importancia, y
eso sí sería grave para alguien. De todos modos, es preferible tenerte a salvo de
cualquier contingencia. No me perdonaría nunca que te sucediera algo.
Ella se mordió el labio inferior. Estaba comenzando a lloviznar sobre la
ciudad. El limpiaparabrisas osciló, barriendo el agua que salpicaba el vidrio
delantero.
—¿Por qué lo haces? —Musitó por fin—. ¿Porque es tu deber de policía?
—Estoy de vacaciones, recuérdalo —sonrió él—. Ahora soy solamente el
ciudadano Lee Humphrey, no el teniente de policía.
—¿Entonces…?
La miró, aprovechando un semáforo que le hizo detenerse. La lluvia
arreciaba.
—Somos viejos amigos —la recordó, sonriendo—. Tal vez por eso.
—Gracias, Lee —susurró la joven—. Eso suena muy…
E impulsivamente, se inclinó, besando su mejilla y luego sus labios. Lee la
miró con sorpresa.
—Eh, esto sí que es un premio —ponderó—. El favor no vale tanto.
—Lee, me gustas —susurró ella, pegando su muslo al de él—. Me gustas
mucho. Y por dos veces me salvaste del peligro. Eres maravilloso.
—No pienses que soy sir Lancelot. Fue puramente accidental.
—Me gusta más pensar que eres mi héroe —rió suavemente Jane, apoyando
su cabeza en el hombro de Lee, de modo que uno de sus firmes pechos se pegó
al torso del joven.
Lee sintió la dureza juvenil de aquella forma redondeada y mórbida
presionando su piel. Al mismo tiempo, las piernas de Jane se apretaban a las
suyas en un contacto candente que no podía menos que excitarle. Y por si eso
fuera poco, mientras los labios carnosos de la joven volvían a apretarse contra
los suyos, en un beso largo, húmedo, ardoroso, los dedos suaves acariciadores,
de aquellas largas y sensitivas manos, llegaban hasta recónditos puntos de su
anatomía, hurgándole de un modo sinuoso, sutil, enervante. Cualquier cosa podía
suceder dentro de aquel coche en estos momentos. La piel de Lee ardía con el
contacto físico con las prietas curvas juveniles Pero el semáforo cambió. Y en
vez de desviar el vehículo y meterse en un arcén, buscando la cuneta flanqueada
de setos, optó por seguir adelante, manifestando con cierta sequedad:
—Estás equivocada, Jane. En este cochino mundo de hoy, sólo hay bestias y
hombres, antihéroes y escoria. Los héroes quedaron atrás. Si alguna vez los
hubo, son simple leyenda, créeme.
Y aceleró, rompiendo el encanto. Jane, defraudada, se echó a un lado, Sus
carnes duras y jóvenes dejaron de presionar el cuerpo de Lee.
El resto del recorrido, hasta un edificio apartado, en Ventura Boulevard, bajo
Studio City, a la altura de Laurel Canyon, transcurrió en completo silencio. Jane
Peters, hundida en su huraño mutismo, no hizo nada por romperlo. Y Lee, algo
incómodo, tampoco.
Solamente cuando detuvo el automóvil bajo la lluvia persistente, delante de
la edificación rodeada de una cerca, tras mirar cuidadosamente atrás y no ver la
menor huella de unos faros tras él en la noche, se limitó el joven policía a
murmurar, tendiendo una llave a la muchacha:
—Toma. Es tu nueva vivienda. Creo que hay de todo dentro. Con eso y lo
que llevas en tu maletín, creo que te bastará. Pero si necesitaras algo, llámame a
mí. No salgas de ahí por nada del mundo. Es más seguro. ¿De acuerdo, Jane?
—De acuerdo —fue su seca respuesta. Tomó el maletín y abrió la portezuela,
ya con la llave en la otra mano—. Hasta otro día.
—Tengo tu teléfono. Te llamaré de vez en cuando. No dejes de descolgarlo.
Pero nunca hables al hacerlo. Yo diré primero: «Soy Lee. Hola, preciosa». Sólo
eso. Nada más que eso. No cambiaré la contraseña, ¿entiendes? Si cambian las
palabras en algo, cuelga inmediatamente sin responder.
—Está bien —le miró con cierta frialdad—. ¿No son demasiadas
precauciones para nada?
—Nada, puede ser la muerte —comentó con igual sequedad Humphrey. Y
puso en marcha su coche tras despedirse fríamente—: Hasta mañana, Jane.
La dejó allá atrás, con su pequeña valija y su llave, bajo la lluvia, ante la
puerta de la distante y aislada vivienda. Los ojos de Lee revisaron
minuciosamente ambas direcciones de la carretera, antes de alejarse. Nadie les
había seguido, de eso estaba seguro, y ya era bastante.
Lo demás, el iniciado idilio con Jane y todo el resto, se había roto sin duda
alguna. Él hubiera querido saber por qué. Pero no se detuvo a pensarlo. Había
otras cosas más urgentes que hacer, aunque estuviese oficialmente de
vacaciones.
Tras poner a salvo a las dos muchachas, esas cosas urgían más que nunca.
No era momento de disfrutar de un permiso, dijera lo que dijera el capitán
Donovan.
Quizá por eso, se encaminó a un determinado lugar en la ciudad.
A un negocio llamado Last Sweet Home, cuya especialidad eran los
funerales de lujo, el lucro a costa del dolor y el luto ajenos. Uno de los grandes
negocios de una sociedad sin conciencia ni dignidad, que podía hacer de los
difuntos y del llanto, muchas veces falso, de sus deudos y herederos, la gran
especulación de la época…
 Capítulo V
CURIOSO. ERA muy curioso.
Una puerta, en un lado del chaflán, era el negocio funerario, el Last Sweet
Home. Escaparates ampulosos, gran lujo de cortinajes lila, féretros suntuosos,
precios de incineraciones y de embalsamamientos, e incluso ofertas de lápidas,
cruces y hasta panteones para católicos.
Todo eso era Last Sweet Home. El gran negocio de los cadáveres. Y al otro
lado del mismo chaflán, el Vampyr (Vampiro).
Aparentemente, el Vampyr no se diferenciaba gran cosa en su aspecto
general del resto de los night-clubs de Los Ángeles o de cualquier otra ciudad,
incluso recordaba, en cierto modo, al Bat’s Cave, cuando menos en su sombría,
siniestra fachada, presagio de lóbregos y tenebrosos rincones en su interior, de
una ambientación pretendidamente lúgubre, funeraria, que diese algún
significado al nombre del local.
Pero el Vampyr, según los informes obtenidos últimamente por Lee
Humphrey, tenía una característica especial: su propietaria legal era una mujer
llamada Vanessa Vincent.
Y Vanessa Vincent, conforme a la declaración de Monna Jagger, era la
sacerdotisa suprema de los satanistas de Bat’s Cave. De modo que todo eso
unido, podía significar algo importante.
Y Lee Humphrey se acercó al club nocturno resueltamente.
Pronto comprobó que las cosas no iban a ser fáciles, ni mucho menos. Un
portero uniformado de negra y siniestra librea, digno de un film de Drácula, se
interpuso en su camino.
—Lo siento, señor —dijo—. Si no es socio, no puede entrar.
—¿Socio? —Lee enarcó las cejas—. ¿Hay alguna forma de serlo ahora?
—Ninguna —negó el portero—. Debe solicitarse por correo y, tras una serie
de trámites, que se le concede o no. Si quiere el impreso…
—No, gracias, no se moleste —refunfuñó Lee, retirándose. Y de paso, echó
una ojeada al interior en penumbras rojizas del vestíbulo del local.
Era interesante lo que descubrió. Ante una especie de guardarropa atendido
por una muchacha semidesnuda, cuyos pezones cubrían dos círculos negros de
lentejuelas, un hombre entregó una tarjeta y una chapa de material color verde
fluorescente. Ella comprobó ambos objetos, y le tendió una pieza negra, de seda
brillante, que el hombre ajustó sobre su cabeza, justo cuando la puerta del club
se cerraba.
Era una caperuza satinada, de negro intenso. Una roja cortina aterciopelada,
absorbió al hombre en el interior. Lee se alejó por la acera. El portero atendió a
dos personas que bajaban de un coche, hombre y mujer. Examinó las tarjetas que
le tendían, recibió una propina, y les hizo pasar.
Lee Humphrey se detuvo, irritado, encendiendo un cigarrillo. Sobre su
cabeza, parpadeaba en rojo lívido un fluorescente con el nombre del local. A
poca distancia, otro anunciaba en parpadeos azules:

LAST SWEET HOME.

UN HOGAR CONFORTABLE PARA SUS SERES QUERIDOS.
UN DÍA DE LUTO PARA USTED,
PUEDE SER UN DÍA FELIZ PARA QUIEN YA NO VOLVERÁ

—Nauseabundo —masculló Lee para sí—. Deberían meter en la cárcel a

todos los que negocian en pompas fúnebres. Son como buitres, malditos sean
todos… Viven de carroña. Y de la piedad y el dolor ajenos… ¡Cerdos…!
Pero él sabía que el mundo seguiría igual, hiciera lo que hiciera por
impedirlo. Hay cosas que no tienen remedio, y ésa era una de ellas. Volvió a
escudriñar la puerta del Vampyr, ceñudo.
Un coche se paró junto a él. Un hombre bajó del mismo y pagó la carrera. El
taxi se alejó. El individuo rebuscó en sus bolsillos. Llevaba gabán y sombrero
oscuro. Extrajo una tarjeta y un disco verde del bolsillo. Lee los identificó. Eran
el «¡Ábrete, Sésamo!» del Vampyr.
El hombre se volvió. Caminó hacia el local. Su caminar era indeciso. Parecía
ebrio. Tal vez lo estaba realmente. Le dio la espalda.
Es lo que Lee necesitaba. Le bastó un seco golpe con su diestra. Lo derribó
en seco. No cayó de bruces al asfalto porque lo retuvo en sus férreos brazos. Tiró
de él, arrastrándolo a una zona oscura. Una vez allí le quitó tarjeta, disco, gabán
y sombrero. Luego, lo esposó a un poste del alumbrado, y se alejó
tranquilamente.
Momentos después, medio oculto por el cuello del gabán negro y del ala del
sombrero, lograba pasar ante el portero, dejando en su mano enguantada un
billete de cinco dólares. Ante la muchacha de los pechos desnudos, dejó la
tarjeta y el disco. Ella comprobó unos números, y le tendió la caperuza negra, de
seda. Lee le entregó otro billete, rozando uno de sus pechos, sobre las lentejuelas
negras que tapaban el pezón. Ella rió, adelantando aquellos dos potentes senos
que la Madre Naturaleza le había otorgado.
—Adentro nos veremos —dijo, significativa—. En la orgía. Iré vestida de
color naranja. No se confunda, querido.
Lee asintió, ajustándose la caperuza a su cabeza. La cortina grana le acogió.
Más allá de la misma, la atmósfera inquietante, absurda y morbosa del Vampyr,
se ofreció ante él.

Al principio, todo resultó absolutamente normal.

Un hombre regordete, rubio y sonrosado, de inefables ojos celestes, hacía de
maestro de ceremonias, sin caperuza alguna. Los demás, absolutamente todos,
hombres o mujeres, iban encapuchados.
Había una especie de show, vulgar y mediocre, de tipo sexy, a veces
realmente porno, donde parejas de ambos sexos y en ocasiones de sólo dos
mujeres de aire lésbico, ofrecían una serie de números rutinarios, tal vez para ir
entrando en situación. A Lee le sirvieron un combinado que él probó,
derramándolo luego en un rincón. Hubiera podido jurar que tenía alguna droga
disuelta, porque notó algo raro en su mente y ojos. Pero otros clientes del
extraño lugar no hacían ascos al producto.
Claro que así resultaba la cosa. En algunos rincones, la gente no esperaba a
más para desahogarse. Llego a descubrir hasta seis parejas en pleno acto sexual.
Incluso una de ellas le reveló a la mujer bajo la mesa, aferrada a algo que en
modo alguno era la mano o la pierna de su compañero, y su boca se cuidaba de
hacer vibrar al tipo con auténticos espasmos. Si luego iba a haber orgía, como él
imaginaba y como sugiriese la chica de los pechos desnudos allá fuera, aquellos
tipos no sabrían qué hacer, a menos que cambiasen de pareja.
Llegado cierto momento, el hombre rubio y sonrosado, anunció con voz
grandilocuente:
 —Ahora a nuestro espectáculo, llega la única, la grande, la inimitable
sacerdotisa del Amor y de los ritos prohibidos… ¡Vanessa Vincent!
Una gran ovación acogió a la mujer. Realmente, ella valía la pena.
Era alta, sorprendentemente alta. Las ropas negras aún la hacían parecer de
mayor estatura, pero ésas duraron poco sobre su cuerpo, cuando a los acordes de
una extraña música melodiosa y casi embriagadora, comenzó a evolucionar
sobre el pequeño y umbrío escenario del Vampyr.
Su piel pálida quedó virtualmente desnuda, con la sola excepción oscura que
suponían su cabellera larga, color azabache, sus oscuros pezones, sobre unos
pechos pequeños y enhiestos, y el triángulo casi perfecto de su pubis, entre dos
blanquísimos muslos largos y estilizados.
Poseía una tremenda carga erótica que escapaba en sus jadeos, contorsiones,
gemidos y cimbreos. Repentinamente Lee descubrió que habían puesto en su
mesa dos nuevos combinados, y que una especie de diablesa semidesnuda,
morena y opulenta, de atavío color naranja, se sentaba sobre sus rodillas,
metiéndole en la boca una lengua como un estilete rosado.
—Bebamos, querido —la oyó susurrar—. Bebamos y gocemos… Toma mis
tetas, son tuyas… Acaricia mi trasero… ¡y deja que goce contigo, amor!
Las cosas se precipitaban. De repente, una parte reducida del local había
girado, como un escenario rotatorio, y los encapuchados estaban solos en un
semicírculo de muros sombríos, alumbrados con velas de falsa llama, alimentada
con gas, en tanto dos hombres poseían salvajemente a Vanessa Vincent en el
escenario, cada uno a un lado, emparedando el pálido cuerpo de la hembra entre
sus musculosas figuras.
Ella aulló, frenética, y ésa fue la señal para iniciar la orgía.
En la sala prohibida del Vampyr, adonde el giro del local les había llevado a
presenciar esta parte del festejo, se desbordó el fuego erótico de las parejas. La
compañera de Lee era ya como una hermosa lapa, adherida a él, alzando su
caperuza a medias, enroscados sus fuertes muslos de broncínea piel en torno a su
cintura, para ser poseída con mayor fuerza por su macho. Lee no tuvo otro
remedio que seguir la pauta, puesto que ya no había otra solución.
Notó que ella aullaba como un animal en celo, mientras él sentía llegar su
propio ser hasta lo más profundo de la muchacha de atavío naranja, a la que
sintió temblar y vibrar violentamente.
—Amor… Oh, eres un cielo, me enloqueces… —la oyó susurrar a ella,
como en éxtasis. Pero entonces ocurrió algo en el escenario.
 Y nada, absolutamente nada, ni siquiera cien ninfas intentando arrancarle
todos los placeres del mundo, hubieran sido capaces de conseguir nada de él. Su
virilidad cedió y se plegó, ante la desilusión de la exaltada muchacha, justo
cuando Vanessa Vincent, de modo brutal e imprevisible, acogido con un
colectivo alarido de gozo y de exaltación sexual, acababa de alzar en su blanca
mano un cuchillo de larga y afilada hoja, hincándolo en la garganta de uno de los
hombres que la poseían a la vista de todos.
El individuo cayó bañado en sangre. Y ella, entonces, se arrodilló ante su
víctima agonizante… ¡para succionar con violencia y placer su sangre
palpitante!
Lee apartó de un empellón a la obstinada muchacha que pretendía de nuevo
adherir sus labios ansiosos a sus ingles, y se incorporó, extrayendo su revólver.
Hizo un disparo al aire y gritó estentóreamente, en medio de un repentino
griterío de terror:
—¡Alto! ¡No se mueva nadie! ¡En nombre de la Ley, están todos arrestados!
¡A quien intente evadirse o resistir, tendré que dispararle sin contemplaciones!

Lester Diamond era el hombre de tez sonrosada, pelo rubio, ojos azules y
expresión benigna. Era la viva expresión de la inocencia cuando se expresó ante
el capitán Donovan y el ayudante del Fiscal del Distrito:
—Compréndalo, capitán. ¿Cree que nadie se atrevería a herir de muerte a un
hombre en público, beber su sangre y cometer así un espantoso asesinato y una
aberración incalificable?
—El teniente Humphrey fue testigo de ello —se limitó a decir secamente el
capitán—. El vio cómo sucedía todo. Y sostiene su denuncia formal. De modo,
señor Diamond que, pese a su parentesco con un senador, tendrá usted que
responder de esto, como copropietario de Bat’s Cave y de Vampyr, le guste o no.
Y en eso, si realmente existió homicidio, me temo que ni siquiera el senador
Gene Diamond podrá hacer gran cosa por usted.
—Pero por Dios, capitán, eso es ridículo, absurdo… ¡No hubo homicidio
alguno! Todo cuanto se hace en escena es falso. No digo yo que Vanessa y sus
partenaires exageren algo en lo puramente sexual. ¡Qué diablos, capitán, no
somos niños, y estamos en una democracia! Esta clase de espectáculos,
reservados a unos pocos socios, pueden ser algo fuertes, pero eso no es ilegal. Si
lo es, en cambio, que uno de sus hombres quite a un socio su tarjeta y placa de
identificación para entrar, después de agredirle. Admito que esos chicos y
Vanessa se dejan llevar por sus sentimientos y… Bueno, ya me entiende… No
siempre fingen lo que hacen en escena. Pero la muerte y la succión de sangre…
¡es ridículo! Forma parte del espectáculo, es todo.
—Se les acusa de satanismo y ritos ocultos, con sacrificios humanos —
apoyó con sequedad el ayudante del fiscal.
—Absurdo —el rubio y amable Lester Diamond agitó sus manos como un
mal actor intentando interpretar a Shakespeare—. No tiene sentido. Pueden ver
al hombre «herido». Y el arma usada. Todo. Es falso. Simple carpintería teatral,
¿entienden? Puro truco, vamos.
—Lo siento, señor Diamond —cortó el capitán Donovan con aspereza—. La
sangre analizada, era sangre humana. Y procedía de las manchas de ese
escenario. Tengo aquí el informe policial.
—¡Claro, capitán! —De nuevo manoteó Diamond como un pésimo histrión
—. Adquirimos plasma y lo ponemos en vejigas especiales, que el falso cuchillo
corta sin dificultad. Eso da fuerza al espectáculo.
—Pero Vanessa Vincent bebe esa sangre, está comprobado.
—¿Y qué? ¿Hay alguna ley que impida beber sangre humana?
Donovan resopló. Cambió una mirada con el ayudante del fiscal. Luego con
el silencioso Lee Humphrey.
—El cadáver no fue hallado —dijo Donovan—. El teniente Humphrey
asegura que, apenas utilizó su arma para disparar al aire en señal de
intimidación, el escenario giró sobre sí con rapidez. Tras unos momentos de
confusión, halló un acceso al semicírculo oculto, pero ya no había cuerpo
alguno. Solamente estaba Vanessa Vincent, con el otro partenaire… y la
mancha de sangre en el suelo.
—Es natural —rió Diamond. Y su risa sonó extraña—. ¿Qué esperaba que
hiciese el pobre diablo? Ya han podido verle antes. Está asustado. Echó a correr.
Además, ese escenario gira justo en el momento en que su subordinado hizo el
disparo, cuando empieza la supuesta succión de sangre. No sólo tendrá que
retirar la denuncia, capitán, sino admitir que su hombre fue quien cometió una
grave infracción, con abuso de autoridad y falsas acusaciones. Esto va a costarle
caro a usted, al teniente y a todo su Departamento. Ahora mismo, mi hermano
habrá comunicado ya con el gobernador de California. Sí, señor, va a ser un mal
asunto para todos ustedes, créanme.
—Yo he visto a ese hombre que usted dice que es el partenaire falsamente
herido por Vanessa Vincent —dijo ahora Lee fríamente—. Se parece al otro, lo
admito. Pero no es el mismo.
—¿Podría jurar eso ante un tribunal? —sonrió sardónico Lester Diamond, el
sonriente y rubicundo socio de Keith Starr.
—Usted sabe que podría hacerlo —silabeo duramente Humphrey, clavando
en él unos ojos helados—. Pero serviría de poco. Me acusarían de perjurio
porque no poseo otra evidencia que mi propio criterio.
—¿Entonces…? —Diamond enarcó sus cejas, burlón—. Nosotros seremos
muchos a afirmar que ese joven es el que usted creyó ver morir en escena.
¿Resuelve llevar adelante este asunto?
Lee Humphrey reflexionó, sombrío. Sabía que su jefe y el ayudante del fiscal
estaban pendientes de su decisión. Hubiera querido dar otra respuesta. Pero no
podía hacerlo. Sabía cuándo estaba vencido. Y ésta no sería la primera vez en su
lucha con Keith, Diamond y compañía, aunque esperaba que fuese la última.
—No —dijo al fin—. Capitán, rompa la denuncia. Me retracto.
—¿Qué? —bramó su jefe, palideciendo—. ¿Habla en serio, Humphrey?
—Del todo, señor. De nada serviría mantener un asunto que se desmoronaría
ante los poderosos abogados de esa gente como un azucarillo en el agua. Sí,
retiro la denuncia.
—Está bien. —Lee vio morder a su jefe las palabras, junto con la punta de su
cigarro. Hizo un gesto adusto a Lester Diamond—. Salga, por favor. Si quiere
presentar alguna demanda contra el Departamento, puede hacerlo.
—Lo pensaré —rió Diamond, más angelical que nunca—. Pero no creo que
lo haga, mientras ustedes nos dejen en paz a mí y a mi socio. Trataré de calmar a
mi hermano. Adiós, capitán Donovan.
Salió, con la altivez de un virrey. Donovan se mantuvo callado unos
momentos. Luego, se revolvió hacia Lee rabiosamente. Su puñetazo en la mesa
hizo revolotear los papeles.
—¡Su revólver y su placa, maldito sea! —rugió—. ¡Deme todo eso,
Humphrey y olvídese de que existen Keith Starr y Lester Diamond! ¿Lo ha
entendido bien? Olvídelo para siempre. Usted está de vacaciones. Pero si vuelve
a presentarse ante mí con otro maldito problema, haré que le expulsen del
Cuerpo. Ahora, deje ahí su arma y su credencial, y váyase de una maldita vez,
antes de que me arrepienta y dé un informe suyo a mis superiores.
—Sí, capitán —dijo Lee casi con humildad. Se puso en pie, dejó su arma y
su placa sobre la mesa, y se encaminó a la salida. El ayudante del fiscal, mudo
testigo de la escena, le seguía con mirada reflexiva—. Hasta la vuelta.
 —Adiós, teniente, y felices vacaciones —silabeó su jefe—. Vacaciones,
¿está bien claro? No vuelva a meterse en líos, o le pesará. Estoy harto de usted y
de sus cuentos de vampiros.
La puerta se cerró tras de Lee Humphrey. Iracundo, el capitán Donovan
examinó el arma y la placa, y luego tiró ambas, casi con rabia, dentro de un
cajón de su mesa. En silencio, el ayudante del fiscal se incorporó.
—Le dejo, capitán —murmuró—. Informaré a mi jefe de lo ocurrido. De
veras lo siento. Por todos nosotros.
—Más lo siento yo —refunfuñó Donovan—. Sé que hay algo feo en Starr y
en ese maldito Lester, pero con manías persecutorias y falsas acusaciones no se
logra nada.
—Claro —admitió vagamente el ayudante del fiscal—. Creo, realmente, que
su subordinado necesita unas vacaciones y olvidarse de todo eso…
Donovan se limitó a gruñir entre dientes, mientras el otro salía, cerrando
suavemente tras de sí.
 Capítulo VI
ESTABA furioso.
Muy furioso. Por muchas cosas. Por Starr, por el capitán Donovan, por
Lester Diamond y su hermano senador e incluso por los informes psiquiátricos
de su amigo, el doctor Larrabee. Y también por la política, la basura, y todo lo
sucio y corrompido de una ciudad, de una sociedad incluso, que se decían
limpias, honestas y ejemplares.
Quizá por eso, aquella noche misma se metió en un cine cualquiera, sin mirar
siquiera las carteleras. Apenas se hubo sentado en una butaca de las últimas filas,
en el cine casi vacío, la pantalla le mostró a una rubia oxigenada, entrada en años
y en carnes, con unos pechos como balones de fútbol a los que se aferraban
como niños lactantes, un par de mozos musculosos y atractivos. Ella gemía y
ponía los ojos en blanco, agitando unos muslos como columnas de mármol.
Era un cine porno. Eso no le preocupó lo más mínimo. Era un ejemplo más
de la degradación de la sociedad que le rodeaba, pero no el peor.
De pronto, a su lado, crujió la butaca vecina. Miro de soslayo.
Una negra joven, tremendamente robusta, se había sentado allí. Le observaba
con una sonrisa significativa en sus labios gruesos.
—Hola —dijo.
—Hola —respondió Lee, preguntándose si los pechazos inmensos de la
negra, que bailoteaban bajo su camiseta de malla color amarillo, serían mayores
que las de la rubia de la pantalla. Se respondió que, en efecto, lo eran sin duda
alguna. Llevaba una corta falda ceñida, que remontaba unos muslos como
bloques de ébano.
—¿Te gusta eso? —señaló ella a la pantalla.
—Psé… —Lee encogió sus hombros.
—Yo sé hacerlo mejor —rió ella, pasando su lengua por los labios, como un
animal hambriento.
—¿De veras? —Lee, viendo lo que la tremebunda rubia nacía en la pantalla,
se preguntó qué diablos podría hacer mejor aquella negra.
—Si quieres comprobarlo, salgamos de aquí. Eres guapo. Me gustas. No
tienes que pagarme nada, querido.
Lee no supo cómo diablos lo hizo, pero unos minutos más tarde, se hallaba
en un cuarto pequeño, mal alumbrado y modesto, delante de un vigorosa mujer
de color que, al despojarse de la camiseta amarilla, dejó al aire dos gigantescos
melones morenos, considerablemente duros para su increíble volumen. La falda,
al caer, reveló los colosales muslos de ébano vivo.
—Ven —le invitó, cimbreando sus caderas ampulosas, lo que hizo vibrar
aquellas moles oscuras y voluptuosas de su increíble torso—. Ven…
En circunstancias normales, ni siquiera hubiera estado ahora Lee en aquel
lugar. Pero sin embargo, obedeció ahora. Ya todo daba lo mismo.
La negra tenía razón. Sabía y podía hacer muchas cosas Infinitamente mejor
que la rubia de la película porno sin duda.
Cayó de espaldas en una chirriante cama, sus muslos macizos se abrieron y
requirió a Lee entre jadeos y convulsiones.
—Ven, ven, mi hombre —casi sollozaba.
Pasado ese momento, Lee pareció despertar de un trance Reacciono. Sacudió
la cabeza. Sintió náuseas. Miró a la voraz desconocida de piel oscura que le
llevara a su casa y como un niño cogido en una travesura, echó a correr.
Huyó de allí. De la negra, de la cama, del cuarto pequeño y barato, de la
bombilla amarillenta, de todo aquel juego de sexo y de carne, de instinto y
sensualidad, de vicio y deseo.
Corría por la calle desierta, bajo las luces del alumbrado nocturno, cuando
una figura oscura y opulenta, asomada a una ventana de luz amarilla, le gritó,
rabiosa:
—¡Vuelve aquí! ¡No me dejes así, maldito hijo de perra! ¡Vuelve, cerdo!
Lee Humphrey siguió corriendo. La negra, defraudada, le gritó más cosas, y
quizá tenía razón. Pero él no volvió.
Sólo cuando estuvo en otra calle, más amplia y más alumbrada, redujo la
marcha y caminó al paso. Una pelirroja de piel muy blanca, con breves shorts
ajustados a sus muslos, se le acercó.
—¿Me das fuego? —preguntó, cigarrillo en mano. Lee apresuró el paso. Se
alejó. Ella se echó a reír.
 —¿Qué te pasa? —Se mofó, allá a sus espaldas—. ¿Te asustan las mujeres
acaso?
Lee se enjugó el sudor. Entró en una cafetería abierta toda la noche, y pidió
un café doble. Le temblaban las manos.
—Maldita sea —gruñó para sí—. ¿Será verdad? ¿Qué me pasa con las
mujeres ahora? Parezco un párvulo… o algo peor.
Estuvo un rato sin saber qué hacer. Luego, bruscamente, tomó una decisión.
Se fue al teléfono.
Entró en la cabina del bar. Marcó un número, el del nuevo apartamento de
Jane Peters. Nadie respondió, aunque estuvo sonando largo rato. Arrugó el ceño,
pero no insistió. Marcó otro número, el de su hermana y su cuñado.
Esta vez sí respondieron. Y fue la agitada voz de su hermana la que atendió
el teléfono.
—¿Sí, dígame? —Y notó su rara agitación.
—Soy yo, Lee. ¿Sucede algo, Lori?
—¡Dios sea loado, menos mal que eres tú, Lee! —Sonó, con una mezcla de
alivio y de angustia el tono de su voz en ese momento—. Estoy inquieta, no sé
qué hacer. Iba a llamar al Departamento, por si estabas allí…
—Ya sabes que no. No estoy ahora para nada en la oficina. —Humphrey
empezó a sentir temores—. Acaba de una vez, ¿qué ocurre?
—Se… se trata de Monna Jagger, esa chica que trajiste…
—¡Por todos los diablos, sigue! —Un frío dogal atenazó el cuello de Lee, y
pareció descender hasta apresar ferozmente su corazón—. ¿Le ocurre algo a
ella?
—No… no lo sé aún, Lee. Se… se ha marchado. De repente.
—¿Se ha marchado? ¿Adónde?
—No lo sabemos. Homer oyó ruido. Despertó, bajando a la planta, y notó
que faltaba la gabardina de esa muchacha, la de color naranja, que había colgado
en el recibidor. Miró hacia lo alto, y vio a medio abrir la puerta de su dormitorio.
Subió y… Bueno, no había nadie. La cama había sido utilizada, pero ella se
marchó de repente, sin decir nada.
—Maldita sea… —refunfuñó Lee, irritado, mordiéndose el labio inferior.
Reflexionó brevemente—. Está bien, no llames a la policía. No aún. Yo buscare
a Monna.
—¿Imaginas dónde puede estar a estas horas? Son casi las cuatro…
—Lo sé, lo sé. No estoy seguro de que haya podido ir donde creo, pero debo
intentar hallarla allí. Si volviera entre tanto, obligadla a que no salga más. Es una
orden mía personal, ¿entiendes? Yo llamaré dentro de poco rato…
Colgó, sin dejar hablar a su hermana. Malhumorado, abandonó el
establecimiento. Luego, una vez en la calle, cambió de idea y regresó al interior.
Buscó un determinado edificio en la guía, anotó el número de la centralita, y
marcó.
Tardaron en responder, para impaciencia suya, pero al fin lo hicieron. Una
voz somnolienta respondió:
—¿Quién diablos llama a estas horas a la centralita? Está desatendida
durante la noche. Los vecinos pueden usar línea directa con el exterior y…
—Policía —dijo secamente Lee, cortando las protestas—. Teniente
Humphrey, del Departamento de Policía de Los Ángeles. Es urgente.
—Oh, lo siento —se excusó la voz, bastante más despierta—. ¿Pasa algo?
—Eso debe ser usted quien lo diga, amigo. ¿Puede comunicarme con el
tercero F?
—¿Tercero F? ¿El de la señorita Jagger y la señorita Peters?
—¡Si, si, ese mismo! Es urgente. ¿Puede hacerlo?
—Claro. Un momento, teniente…
El momento lo pareció un siglo, pero al fin zumbó el llamador telefónico al
otro extremo del hilo. La llamada se repitió varias veces. Eso le satisfacía.
Mientras nadie respondiese, todo iría bien.
De repente, sintió un sudor frío. Y también una furia irremediable.
—¿Sí? —susurró una apagada voz de mujer, allá en el apartamento.
—¿Es usted? —rugió Lee—. ¿Qué diablos hace ahí, Monna? ¡Le dije que no
saliera de casa de mi hermana! Debió tomarse el sedante y…
¡Clic!
Le habían colgado. Así, sin más.
Miró el teléfono. Si hubiera sido un ser animado, le hubiese estrangulado
gustoso, ya que no podía hacerlo con Monna Jagger. Soltó una imprecación
bastante sonora, y salió de la cabina sin perder momento.
Sólo necesitó unos minutos, muy pocos, para llegar a Bel Air con su coche.
Ya antes de alcanzar la casa de las dos muchachas, supo que algo sucedía. Y que
no podía ser nada bueno.
Un coche-patrulla bloqueaba una de las calles adyacentes. Otro hacia girar su
roja luz en el extremo opuesto. Sonó una sirena, y un tercer vehículo policial
asomó por un lado, frenado con un largo maullido de frenos, a menos de veinte
yardas de él.
Lee saltó del coche, maldiciendo el hecho de no llevar encima su credencial.
Pero al menos tuvo suerte en algo. Un patrullero le conocía. Saludó respetuoso,
parándose ante él al verle.
—Buenas noches, teniente. ¿Se ocupa usted del caso? —indagó.
—No exactamente. Acabo de llegar. ¿Qué ha sucedido ahí?
—Lo peor que puede suceder, señor —suspiró el patrullero—. Acaban de
avisarnos. Han asesinado a una chica.
La piel de Lee se tornó una capa de hielo. Su corazón se encogió
violentamente. Debía de haberse quedado muy pálido, porque su subordinado le
contempló con aire preocupado.
—¿Algo personal, señor? —se interesó.
—Sí. Me temo que sí —dijo roncamente Lee Humphrey—. Vamos, agente.
Lléveme hasta allí.
—Claro, señor.
Yendo con el patrullero ningún otro policía le preguntó. Al asomar por la
puerta de la casa, rodeada de policías y curiosos por doquier, un rostro conocido
asomó por la escalera. Era Avery Crane, de su oficina.
—Hola, Lee —saludó el agente de paisano, con una amarga sonrisa—. Me
imaginé que vendrías. El conserje me ha contado lo de tu llamada telefónica,
hace sólo veinte minutos escasos. Parece que debes saber mejor que nosotros lo
sucedido, aunque oficialmente estés de vacaciones.
Lee pasó por alto el sarcasmo del tono de su compañero Crane, para
encaminarse rudamente hacia las escaleras, apartando a todos a su paso.
—¿Qué pasó con exactitud? —quiso saber Lee, sin mirar a nadie, camino de
la planta tercera.
—Pues eso: que mataron a la chica. Fue algo bestial. No sé si te gustará
verlo.
—Infiernos, claro que no me gustará. Pero tengo que hacerlo, Avery.
—Sí, supongo que sí. Después de todo en cierto modo es tu caso, diga lo que
diga el capitán. Tal vez esto sirva para llevar alguna vez a presidio a esos tipos,
Starr u Diamond.
—Dios te oiga —masculló Lee, encajando las mandíbulas con rabia, ya en el
rellano de la tercera planta, donde se apiñaban agentes de policía ante la puerta
del apartamento 3-F, algunos de ellos obligando a otros vecinos a retirarse a sus
domicilios.
 Lee entró en el apartamento que habían compartido Jane Peters y Monna
Jagger. Una fría ira le dominaba. Pero tenía que pensar que, ante todo, era
policía. Y después, un ser humano. Al menos, ésa era la teoría del capitán
Donovan y del Departamento, en tales casos. Al diablo con todos ellos, pensó
Lee. Él era solamente un ser humano. Y ahora iba a contemplar el cadáver de
una muchacha cuyo último error había sido volver a la casa adonde jamás había
debido regresar.
—Está en el living, cerca del teléfono —explicó por el camino Avery Crane
—. Allí la sorprendió el asesino. La degolló limpiamente, cortándole el cuello de
oreja a oreja. Sangró terriblemente pero parte de su sangre no está en su cuerpo
ni en la moqueta, Lee. No sé adónde iría a parar.
—Tal vez a la garganta de un sádico enloquecido —silabeó Lee
ásperamente.
—Si, tal vez. Es lo que he pensado. La ambulancia está en camino. Y
también el doctor Slater, naturalmente.
No hizo caso de esos detalles. Eran la rutina, lo de siempre. Hablaban de ella
como de un cuerpo más, un cadáver cualquiera, camino de la Morgue.
Y después de todo, ¿qué era Monna Jagger para ellos? ¿Y para él? ¿Qué
había sido realmente Monna Jagger, empleada de alterne en un sórdido y lúgubre
local nocturno, sujeta a un contrato tiránico con un par de cerdos como Keith
Starr y Lester Diamond, obligada a la relación sexual con los clientes en un
plazo determinado, y violada anteriormente en un cementerio, por un sádico
agresor, para pasar luego a un centro psiquiátrico?
Todo eso era ella en realidad. Una perfecta desconocida para él. Y sin
embargo…
Sin embargo, no podía pensar en Monna como en un frío cadáver hacia la
Morgue, como un nombre más en las crónicas negras de la ciudad. Como no
pudo poseerla en aquel sucio reservado del Bat’s Cave, bajo el impúdico ojo de
un circuito cerrado de TV.
Monna no merecía eso. Ni esto de ahora tampoco.
Se quedó parado en medio del living, con un escalofrío. Tras el sofá y la
mesita del teléfono, eran visibles las piernas desnudas hasta el muslo. Ya sin
atractivo sexual alguno. Eran las piernas de una mujer muerta. Sólo el monstruo
de los cementerios de Los Ángeles, podía sentir algo morboso ante una cosa así.
Las piernas y la sangre. Era todo lo visible. Mucha sangre empapando la
moqueta gris. Pero, como dijera Crane, quizá poca sangre para un crimen tan
brutal y sanguinario.
Rodeó la mesa, para contemplar mejor a la infortunada víctima. Y lo logró.
Se plantó ante el cadáver. Contempló con ojos dilatados de asombro la
escena trágica y sangrienta. Era cierto; el corte profundo, había sido de lado a
lado de su cuello. Ropas y piel aparecían cubiertas de sangre todavía sin secar
del todo. El crimen era reciente.
Pero en algo se había equivocado total y absolutamente desde un principio.
Aquella mujer no era Monna Jagger.
Era el cadáver de Jane Peters, su compañera de alojamiento.

—No hay muchas dudas, ¿no? Degollada. La cuchillada cortó limpiamente

sus carótidas y se desangró. Pero para entonces, ya estaba muerta. Hay algo de
cierto: tuvo que sangrar más. Está totalmente exangüe.
—¿Qué arma pudieron utilizar? —indagó Crane.
—Cualquiera de hoja larga y muy afilada: un estilete, un escalpelo… incluso
un cuchillo de cocina de hoja fina. Sí, cualquier cosa así. Tal vez la autopsia dé
más detalles, pero lo dudo. Pobre chica… Parece que tiene usted entre manos un
buen enredo, ¿eh, teniente?
—Yo, no —negó Lee, que acababa de usar el teléfono, sin tocarlo
directamente con sus dedos, para comprobar que Monna Jagger había vuelto a
casa de su familia al poco tiempo, sin querer responder pregunta alguna, con
manchas de sangre en su gabardina color naranja, y un gesto ausente y como
hipnótico. Pero no habló de eso en el living ahora—. Éste ya no es mi caso,
doctor. Estoy de vacaciones.
—Ya —el forense le miró, cáustico—. ¿Acostumbra a pasar siempre así sus
vacaciones? Entonces, yo no sé de qué me quejo, porque a mitad de la comida, el
sueño o el desayuno, tenga que ir a ver un tipo reventado.
Y gruñendo algo ininteligible entre dientes, se ausentó, tras cerrar su maletín.
Lee paseó por la estancia, ceñudo.
Contempló el perfil en tiza sobre la moqueta, allí donde estuviera el cuerpo
de Jane Peters, hasta que lo retiraron los de la ambulancia. Quedaba la mancha
negruzca de la sangre. Los expertos espolvoreaban muebles y teléfono, en busca
de huellas. Lee alzó los ojos hacia el conserje que, despeinado y pálido,
aguardaba al fondo de la estancia.
—¿Por qué llamó a la policía? —quiso saber.
—Oí gritos arriba, al poco de llamar usted pidiendo el número de teléfono de
esas señoritas. Me alarmé. Salí de mi vivienda, en el sótano de la casa, y vi huir
a alguien por la puerta de salida. Aunque traté de ir deprisa, ya no le vi
claramente. Era como una sombra, perdiéndose en la noche. ¿Por qué dice que
era como una sombra? —se interesó Humphrey.
—Bueno, vestía de negro. Y debía de llevar abrigo y sombrero de igual
color. Casi se confundía con la oscuridad. Se perdió en la esquina. Arriba ya no
se oían gritos, pero vi entreabierta la puerta de este apartamento, y salía luz por
ella. Me alarmé, y llamé a la patrulla. Veo que hice bien, señor…
—Sí, eso es cierto. Bien, amigo. ¿No vio a nadie más que a ese fugitivo de
oscuro?
—A nadie más. Bueno, mientras llamaba, me pareció oír pisadas a la carrera,
escaleras abajo, y me inquiete. Pero salí y no vi a nadie.
—¿Recuerda si había algo especial en esas pisadas?
—Bueno… quizá recordaban un poco las de una mujer.
—¿Una mujer? —Lee le contempló fríamente—. ¿Por qué?
—Pues… porque sonaba a tacones altos o algo parecido. Pero la verdad es
que no podría estar seguro, señor.
Lee no hizo más preguntas. Paseó por la estancia. Crane despidió al conserje.
Contempló a su jefe, pensativo.
—¿Qué piensa que ocurrió, teniente? —quiso saber.
—Yo hice cambiar de vivienda a Jane Peters esta noche.
Ella debió recordar alguna cosa que olvidó aquí, y vino a recogerla. Vea su
neceser en ese rincón, sobre el sota. Entonces llamé yo. Tomó el teléfono. Es
todo lo que le dejo hacer el asesino que, sin duda, había venido en busca de su
víctima y se ocultó al entrar ella. La mató, tras poner su mano sobre la horquilla
del teléfono, cortando la comunicación. Luego escapó con facilidad. No se me
ocurre más.
—Pudo haber alguien más aquí: otro testigo. Una mujer. Recuerde lo que ha
dicho el conserje…
—Sí, pero él no está seguro de nada.
—Yo quisiera saber dónde está ahora Monna Jagger, la compañera de esa
pobre chica —comentó Crane entre dientes—. ¿Usted no?
Lee no dijo nada de momento. Estaba pensando en otras cosas. Pero Crane le
miraba con cierta desconfianza. Necesitaba una respuesta, aunque no le dio la
que él hubiera querido.
—Sí —dijo—. Me gustaría saber muchas cosas. Pero estoy de vacaciones.
Crane. Éste es su caso, no el mío, recuérdelo.
Y abandonó el apartamento trágico, sin añadir una palabra más.

—Es una idea que sólo se te podía ocurrir a ti, Lee —refunfuñó el doctor
Larrabee, anudándose el cinturón de su bata sobre el pijama. Frotó sus ojos
somnolientos, ligeramente miopes, y contempló a su amigo, tras recoger las
gafas de la mesa—. ¿Qué diablos quieres de mí a estas horas de la madrugada?
—Charlar un poco, Carter —sonrió Lee.
—Oh, no me digas que, para charlar un poco, se te ocurre visitarme a las
cinco y media de la mañana.
—Algo así —rió sordamente Humphrey, encogiéndose de hombros—. Puede
ocurrir que el tema de que quiero hablarte me quite el sueño, y prefiera tener ya
una respuesta antes de irme a la cama.
—A cambio de quitarme el sueño a mí —se quejó Larrabee—. Tengo
amigos para esto. Bien, ¿qué quieres saber, exactamente?
—Es sobre esa chica, Monna Jagger.
—¿Ella otra vez? Ya te hablé de su caso, Lee.
—Han surgido nuevas complicaciones. El trauma que ella sufrió… ¿podría
tener consecuencias de tipo patológico?
—¿En qué sentido?
—Digamos que si cabría la posibilidad de que Monna Jagger, al sufrir aquel
ataque brutal en el cementerio, hubiese desarrollado en su interior un instinto…
digamos agresivo. Una psicosis criminal, en suma.
—Bueno, en la mente humana, cuando se altera, todo puede suceder —el
joven psiquiatra arrugó el ceño, mirando largamente a su amigo—. Pero de eso a
imaginarla potencialmente agresiva… no sé. Concrétame más tu teoría, y podré
responderte.
—Sin rodeos, Carter: ¿podría ser Monna Jagger… una asesina?
—Cielos. —Larrabee se quedó perplejo—. ¿Piensas realmente eso?
—No sé qué pensar. Es una posibilidad. Sólo eso.
—En todo caso, sería por un sentimiento enfermizo de revancha, por
vengarse de alguien a quien considerase culpable de su daño. Lo sucedido a su
hermana, al morir y ser luego desenterrada, podría aumentar ese odio irracional a
determinadas personas. Pero en todos los casos, seria siempre, por deformada
que estuviese su psiquis, una especie de venganza, ya te lo he dicho. Un modo de
devolver golpe por golpe, digamos.
 —En tal caso, jamás mataría a… a una amiga o compañera, ¿no?
—Si no la consideraba culpable de su daño, no. ¿Qué sucede Lee, para que
me hagas esas preguntas?
—No lo sé aún. Pero quiero saberlo. Estar seguro de si ella ha sido
culpable… o simple testigo de un crimen.
—¿Testigo? —Enarcó las cejas Larrabee, con gesto desorientado—. ¿De qué
crimen?
—Oh, tú aún lo ignoras. Una chica, Jane Peters, ha muerto esta madrugada.
Era la compañera de apartamento de Monna Jagger. Y tengo razones para
suponer, aunque sólo sea a título particular, que ella pudo estar en el escenario
del crimen esa noche, sin ser vista por el asesino… y presenció la muerte de su
amiga.
—Eso es importante. Pero recuerda que su testimonio no vale mucho ante un
tribunal, con los antecedentes clínicos que posee…
—Si ella identifica al asesino, estate seguro de que para mí sí valdrá su
testimonio. Y cuando lleve al culpable ante un jurado, no será solamente el
testimonio de ella el que presente para acusarle.
—Te creo —suspiró el doctor Larrabee, secándose maquinalmente las gafas
con el borde de su batín—. Eres un policía tenaz. Y un hombre listo. ¿Es todo lo
que querías preguntarme, Lee?
—Sí, todo. Porque si te pregunto por qué una persona puede llegar a beber
sangre humana o a violar cadáveres ¿qué me responderías?
—Es tan complejo responder a eso… —Larrabee meneó la cabeza—. Todo
el secreto de las más complicadas y absurdas acciones humanas, está aquí.
Se tocó la cabeza, incorporándose para acompañar a su amigo a la salida.
Lee puso una mano en el hombro del joven psiquiatra.
—Pues hay más de uno con eso bastante averiado, casi podrido, diría yo —
manifestó el joven policía gravemente—. Sólo así se explica que en esta ciudad
ocurran las cosas que ocurren, maldita sea.
Y abandonó la residencia de su amigo Larrabee, meneando la cabeza con
aire de desaliento. El joven psiquiatra sonreía comprensivo cuando cerró su
puerta suavemente regresando al lecho.
 Capítulo VII
LAS luces del Vampyr continuaban apagadas. El lugar parecía vacío, muerto.
Tal vez la lúgubre vecindad del negocio de pompas fúnebres suntuosas,
contribuía a crear esa impresión.
Lee Humphrey no iba esta vez al club nocturno de los simulados sacrificios
humanos y rituales sangrientos… si es que realmente eran simulados, cosa de la
que no estaba absolutamente seguro.
Esta vez, su objetivo era el negocio vecino. Las pompas fúnebres. En suma,
Last Sweet Home. El lugar de los costosos ataúdes, los cortinajes púrpura y los
velones de lujo en candelabros de plata.
El local no estaba abierto las veinticuatro horas del día, como otros de su
género. Cuando Lee llegó a él, estaba cerrado al público, ardían unos falsos
velones de luz eléctrica en un escaparate, y en el otro se exhibía un féretro con
tapa de dos piezas, mirilla de cristal y forro de seda lila, que debía de ser el
último grito en su especialidad.
A su lado, un ángel tallado en mármol parecía implorar a Dios por un difunto
inexistente. Lee utilizó el más viejo truco del mundo para entrar
clandestinamente en el local. Se limitó a usar una llave maestra, de entre un
juego de varias muy especiales que llevaba consigo, y la cerradura no se le
resistió.
Como no era fácil que ningún ladrón acudiese a llevarse semejante
mercancía, no existía alarma en el establecimiento. Lee entró en una especie de
tétrico museo de ataúdes, velones y lápidas, donde el silencio y la claridad tenue
de sus rincones, no hacía más que realzar la carga lúgubre del recinto.
No se hubiera sorprendido de ver aparecer en cualquier momento un cadáver
viviente, emergiendo de cualquiera de aquellos caros y lujosos ataúdes
elaborados con maderas preciosas.
 Pero no ocurrió nada de eso. El museo de horrores se limitó a ser solamente
un siniestro ámbito donde todo parecía posible y nada sucedía.
Lee deambuló por entre la fúnebre mercancía exhibida allí, escudriñó detrás
de las espesas cortinas, y no descubrió nada notable, salvo que el más sencillo
funeral, con la empresa Starr-Diamond, se elevaría sin duda a un mínimo de
cincuenta mil dólares. Costosa despedida para un difunto.
Lee detuvo sus pasos ante una cortina determinada que, al ser alzada por su
mano con firmeza, le reveló unos escalones descendentes. Al fondo había
oscuridad, de modo que encendió su pequeña lámpara eléctrica.
Descendió la media docena de escalones e hizo un cálculo mental. Debía de
hallarse ahora al mismo nivel que el club nocturno vecino, el Vampyr.
Descubrió una serie de ataúdes en reserva, cuidadosamente apilados. Uno de
ellos, sobre un soporte con tapices color violeta, parecía a punto para alguna
remesa o preparativo fúnebre inmediato.
Lee apoyó su mano en la tapa. La trató de mover. Y cedió.
Estaba sin ajustar aún en sus fuertes cerraduras de metal plateado. Alzó la
tapa, guiado por una especie de presentimiento, y echó una ojeada, proyectando
la luz de su lámpara al interior.
Esperaba algo, pero aun así se llevó un sobresalto. De estar allí reposando el
propio Conde Drácula, no hubiera resultado tan impresionante.
Era el cadáver de un hombre joven y musculoso. Su piel aparecía cubierta de
sangre seca, su rostro contraído, convulso, los ojos dilatados como en un trance
hipnótico. No revelaba dolor ni agonía, pero estaba muerto. Y había muerto muy
violentamente, además. Se veía una profunda incisión en su garganta, por la que
había fluido la sangre. Lee conocía a aquel hombre.
Era el partenaire de Vanessa Vincent en el Vampyr, el hombre que había
sido suplantado por otro, tras el horrible rito sangriento ante el público
encapuchado de la siniestra sala. Después de todo, sus sospechas eran ciertas.
Había habido un crimen, brutal y demoniaco. Existía una víctima real, y estaba
allí, a punto de desaparecer para siempre en uno de los lujosos ataúdes de Last
Sweet Home. Este último negocio resultaba sin duda una excelente tapadera para
los asuntos sucios.
—Bien, amiguitos —silabeó Lee duramente, bajando de nuevo la tapa del
féretro—. Ahora veremos si salís tan bien librados de todo esto…
Y se dispuso a regresar arriba para utilizar el teléfono del negocio y llamar a
la patrulla policial.
 En ese momento sonó la fría voz a su espalda:
—Un movimiento cualquiera, teniente Humphrey, y es hombre muerto.
Se volvió, maldiciendo para sí por no llevar encima su revólver. Encaróse
con una automática provista de silenciador, que le encañonaba desde la firme
mano del hombre que le había sorprendido en su correría nocturna.
Ese hombre era Lester Diamond, el socio de Keith Starr. Su rostro rubicundo
y afable, parecía sonriente y amistoso. Pero sus ojos claros eran dos trozos de
hielo.

—Parece que no escarmienta, teniente.

—Y parece que estaba en lo cierto, ¿no, señor Diamond?
—Un lamentable error nuestro no haber previsto que haría algo así. Ahora es
tarde para rectificarlo. Ya conoce la respuesta.
—La conocía de antemano. Las victimas que hipnotizan para sus ritos
satánicos de bebedores de sangre, pasan aquí por un acceso secreto entre su
negocio de funeraria y el club nocturno de iniciados en esos ritos. Así, todo
parece siempre simulado. Pero no lo es. ¿Cuántas personas han muerto ahí de
ese modo, Diamond?
—Muchas —suspiró el otro, encogiéndose de hombros—, ¡sabe demasiado,
teniente! Tengo que matarle.
—¿Llegará tan lejos?
—No me deja otra alternativa. Vivo, nos enviaría a prisión o a la cámara de
gas. Muerto, no significa peligro alguno. Sera fácil convencer a su jefe de que, al
entrar clandestinamente aquí, fue confundido con un merodeador, y le dispare,
causándole la muerte. Su entrada aquí es ilegal. Por tanto, el único culpable del
suceso será usted mismo.
—Muy sencillo de resolver, en efecto. ¿Disparará ahora mismo?
—Tengo que hacerlo. Mi hermano Gene está muy preocupado con usted, y
ha quedado en venir esta noche a reunirse aquí conmigo y estudiar una estrategia
contra usted y su maldita curiosidad. Le aliviará mucho encontrarle muerto, y me
ayudará a arreglar las cosas de modo que no haya complicaciones.
—De modo que su hermano, el honorable senador por California, también
está metido en esta porquería de locos…
—Él es uno de los grandes iniciados en nuestros ritos —rió burlón el socio
de Starr—. Como ve, no puede esperar que el interceda por usted en absoluto.
Además, no esperaremos a que llegue. Esto se acabará ahora mismo, amigo
Humphrey. Le prometo que, en señal de reparación por su muerte en mi negocio,
esta empresa le obsequiará con un hermoso funeral, un lujoso ataúd, y una
sepultura en el mejor cementerio de la ciudad.
—Muy amables. —Lee apretó los labios—. Ahora que habla de cementerios,
Diamond, una última pregunta antes de emprender el gran viaje.
—Hágala. Y terminemos de una vez, Humphrey.
—¿Quién de ustedes tres es el merodeador de cementerios el que roba
cadáveres y los ultraja después? ¿Starr, su hermano… o usted mismo?
—Ninguno de los tres, teniente —suspiró Lester—. Tiene mi palabra. No
tenemos gustos tan macabros. Los satanistas hacen cosas que a los demás les
parecen horribles, pero responden a unos ritos. Eso… eso es simple basura,
enfermedad mental y aberrante. No, no lo hicimos ninguno jamás. ¿Eso le deja
satisfecho?
—Me iría mucho más contento si supiera quién lo hace. Porque esa persona,
sin duda, es la que mató anoche a Jane Peters. Y tal vez la que mató a la hermana
de Monna Jagger, si ustedes no lo hicieron.
—Tiene mi palabra, si le sirve de algo en este trance —rió Lester—. Eso no
fue obra nuestra. Stacy tema amistad con alguien. Alguien que sabía de su
afición a presenciar ritos satánicos. Me habló de eso pero no me dio nunca su
nombre. Parecía ser alguien a quien estibaba mucho, y a quien había conocido
cuando su hermana Monna estuvo recluida, enferma mental…
—Ya —los ojos de Lee brillaron, fijos en el arma de su adversario—. ¿Sólo
eso le dijo Stacy?
—Sólo eso. Lamento no poderle ayudar a que viaje feliz al infierno. No sé
nada más, se lo aseguro. Ahora… adiós, mi molesto amigo Humphrey…
El arma se movió ligeramente. Lee supo que apuntaba a su cabeza, y que el
disparo a aquella distancia, con automática calibre 38 no podía fallar. Un
momento más tarde, su cráneo volaría hecho pedazos.
—¡Eh, Lester! ¿Estás ahí, hermano?
Era la voz del senador, en alguna parte del local, Lester se sorprendió
ligeramente, giró un poco la cabeza, distraído por la llamada inesperada de su
hermano, el senador, allá en otro punto de la sala alta.
Esa distracción apenas si duró medio segundo. Pero fue suficiente para Lee
que, rápido, entro en acción a la desesperada.
Saltó de costado, derribando un candelabro y arrojando otro, de un violento
puntapié, hacia su enemigo. Este gruño algo, apretando el gatillo de su arma.
 Sonó un ahogado estampido, un sordo «ploc», y un proyectil zumbó, no lejos
de Lee Humphrey. Para entonces, ya éste había logrado aferrar otro pesado
candelabro con un velón rojo y lo arrojó contra Lester Diamond a quien alcanzó
de lleno en brazo y rostro, arrojándole atrás, aturdido. La sangre fluyó de su
nariz golpeada. El arma bajo considerablemente de nivel unos instantes.
Suficientes para que Lee remachara su acción, cuando ya la voz del senador
sonaba más próxima, junto a sus rápidas pisadas:
—¿Pero qué sucede ahí? ¡Lester! ¿Ocurre algo?
Ocurría lo preciso para que Lee salvara su vida. Había saltado éste sobre
Lester Diamond, arrebatándole el arma y derribándole, aturdido, cuando le
golpeó con su puño zurdo en el mentón. Al asomar Gene Diamond, el senador,
al escenario de la lucha, la decoración había cambiado totalmente. Su hermano
yacía a los pies de Humphrey. Y éste encañonó al político con fría
determinación.
—Quieto ahí, senador —avisó con aspereza—. Su bonito juego, ha
terminado definitivamente. Veremos qué dice ahora a la policía sobre ese
cadáver que ocultan en el féretro…
El rostro del senador tomó el color de la salsa mahonesa, y pareció a punto
de desvanecerse. Lee no sintió la menor piedad por él.
 Capítulo VIII
MONNA JAGGER miró largamente al joven policía. Discretamente, Homer y
su esposa habían salido del living, dejando a solas a la muchacha con Lee
Humphrey.
—De modo que lo sabe… —susurro la joven amargamente.
—No era difícil imaginarlo. Las manchas en su gabardina, las pisadas
femeninas que oyó el conserje del edificio…
—Es cierto —ella inclinó la cabeza—. Estuve allí esa noche. No sabía que
también Jane iba a tener la misma idea…
—Le dije que no se moviera de casa. Corría usted peligro allí. El asesino iba
a volver, estaba seguro de ello. Y así fue. Tuvo usted suerte de no ser la víctima.
¿Sabe por qué mato a Jane? Porque ella llevaba un pañuelo a la cabeza, para
protegerse de la llovizna. La confundió con usted, porque era a usted a quien él
quería matar.
—Pero ¿por qué? ¿Por qué?
—No lo sé. Usted es la única que tiene la respuesta. Usted sabe por qué
peligra de ese modo su vida, Monna.
—¡Es que no lo sé, se lo juro! ¡No sé nada de nada! —exclamó ella.
—Conscientemente, quizá no. Es algo que no recuerda o que ignora que
sabe. Pero el asesino está seguro de que usted puede recordar en cualquier
momento, darle importancia a algo que ahora cree que no la tiene. Y entonces, él
se verá en un aprieto grave. Por eso quiere eliminarla Lo ha intentado ya varias
veces. Y volverá a intentarlo, no lo dude.
—Dios mío…
—Monna, usted fue testigo del asesinato, ¿verdad?
—Si… —Bajó la cabeza, estremeciéndose—. Lo vi todo, petrificada por el
terror. Afortunadamente, no se me ocurrió gritar…
 —Hubiera sido su sentencia de muerte. El asesino, una vez comprobó que su
víctima no era usted, escapó de allí presuroso, sin imaginar que la tema tan
cerca. ¿Pudo usted ver toda la escena?
—Sí, toda…
—Bien. ¿Podría reconocer al criminal?
—No… —Meneó la cabeza lentamente, en sentido negativo—. No, no
podría.
—¿Está segura?
—Por completo. Mc daba la espalda. Llevaba algo, un amplio abrigo o capa,
un sombrero de ala muy caída, guantes oscuros. Ni una sola vez le vi bien la
cara, pero…
—Pero ¿qué? —indagó Lee, esperanzado.
—No sé… Por un momento, sentí la impresión de que había algo familiar en
él… que no era la primera vez que lo veía… Fue algo fugaz.
—¿Y no puedes concretar más tu impresión, identificar la razón de ese aire
familiar en su figura?
—No, no puedo. Lo siento de veras. No puedo, teniente.
—Bien… —resopló Lee, mirándola—. No me llames teniente. Después de
todo, nos tratamos ya más íntimamente en aquel club.
—Esto es diferente. No quiero volver a acordarme de ese club, ni de Starr, ni
todo lo demás…
—No temas. Eso queda atrás. Todos ellos tardarán años en salir a la calle de
nuevo, si es que salen alguna vez. Pero seguimos siendo tú y yo. Monna y Lee
solamente, ¿comprendes?
—Sí, Lee… —sonrió ella débilmente—. Gracias por todo. Mc estás
ayudando mucho…
—Quisiera poder ayudarle más. Liberarte definitivamente de todo ese pasado
que tanto te asusta.
—No, eso no. Nadie puede hacerlo. Ha sido todo demasiado horrible.
—Sí, hay alguien que puede intentarlo: tú misma. Cuando logres recordar
esa laguna última que queda en tu recuerdo… tal vez todo sea diferente. ¿Cuáles
son los peores recuerdos para ti?
—El psiquiátrico, los médicos, vigilándome como a un insecto o un virus
extraño. Las salas blancas, la soledad, el miedo… y el recuerdo del horrible ser,
atacándome en el cementerio y… y cayendo sobre mi… hasta… hasta… —Se
cubrió el rostro con manos temblorosas—. Oh, es terrible… Aquel hombre de
ropas oscuras, babeando sobre mi cuerpo, mientras desgarraba sus ropas y me
ultrajaba salvajemente, sobre una lápida…
—Ropas oscuras… Monna, aquel hombre… ¿podría ser el que mató a Jane?
—Si —tembló ella violentamente—. Era parecido, quizá igual. Sí, podría
ser.
—¿Por eso te resultaba familiar el que mató a Jane?
—No, no era eso. Me pareció recordarlo de otra cosa…
—Monna, escucha esto. Puede ser muy importante. —Lee se inclinó hacia
ella—. ¿Tu hermana Stacy te visitaba en el centro psiquiátrico?
—Sí… —Sus bellos ojos se cubrieron de lágrimas—. Stacy, pobre hermana
mía. Sí, me visitaba con frecuencia.
—¿Iba sola o la acompañaba alguien, algún amigo, un enamorado,
pongamos por caso?
—No. Siempre iba sola.
—¿Seguro?
—Absolutamente. ¿Por qué lo preguntas?
—Porque he sabido que Stacy tenía un amigo, un novio o algo así. Un
hombre que la llevó a ver un espectáculo de satanismo.
—No me dijo nunca nada Ni vino con nadie al establecimiento psiquiátrico,
estoy segura de eso.
—Bien. Creo que es todo… Un momento, Monna. Aun quiero hacerte otra
pregunta. ¿En qué centro psiquiátrico te internaron exactamente? Deseo
investigar allí unas cosas.
Ella se lo dijo, y Lee lo anotó en su agenda. Luego, la miró pensativo, con el
ceño fruncido.
—Es todo —dijo—. Ahora, sé buena chica. No te muevas de esta casa bajo
ningún pretexto. Entretanto, intentaré hallarte otro lugar adecuado para vivir
oculta, hasta que dé caza al maldito monstruo de los cementerios.
—¿Otro lugar? ¿Cuál, Lee? —se interesó ella, preocupada, mirándole con
sus profundas, inquietas pupilas color ámbar oscuro.
—No sé si te gustará, voy a serte sincero. Pero tendrás que aceptarlo quieras
o no. De momento, es el mejor que puede existir.
—¿Y es…? —La alarma fluyó al tono inseguro de ella.
—Lo siento mucho, mi querida amiga, pero va a ser… una clínica
psiquiátrica.
Un alarido ronco, de terror y angustia infinitas, brotó de labios de la
muchacha, que miró a Lee Humphrey con aprensión e incredulidad, intentando
luego, desesperadamente, incorporarse y escapar de allí.
Los férreos brazos de Lee la sujetaron con energía implacable, haciendo
inútiles sus violentos esfuerzos, y poco después, su cuñado Homer le ayudaba en
la tarea, mientras su hermana Lori, desde la puerta, contemplaba la escena
tristemente, apretando un pañuelo entre sus dedos, y sin quitar sus ojos
compasivos de la infortunada muchacha, cuyos gritos rompían el alma:
—¡No, a una clínica, no! ¡No quiero que me encierren de nuevo! ¡No estoy
loca! ¡He dicho toda la verdad! ¡No estoy loca! ¡Nooo! ¡Allí, no, por el amor de
Dios!
Lee, pálido, la retenía contra sí, apretados sus labios, sin pronunciar palabra.
—Pero eso no tiene sentido, Lee —protestó el capitán Donovan, ceñudo—.
Encerrar de nuevo a esa pobre joven en un sanatorio, será como darle el golpe de
gracia, como volverla loca definitivamente y totalmente.
—El capitán tiene razón —apoyó Avery Crane, el joven agente de policía de
la División de Detectives, frotándose el mentón con aire abstraído—. Pobre
Monna Jagger, volverá a sufrir su pesadilla de antes.
Lee seguía silencioso, huraño, paseando por la oficina con aire de animal
nervioso e irritado. Los ojos del doctor Slater, médico forense, y del joven doctor
Larrabee, su amigo, no se separaban de él. Este último comenzó su habitual tarea
mecánica de limpiar los ya limpios cristales de sus gafas, mientras hablaba
pausadamente:
—Estoy de acuerdo, señores, en que el experimento es peligroso. El teniente
quiere que ella recuerde algo, que una laguna de su memoria quede súbitamente
resuelta, y para ello ha pensado en un tratamiento de shock, como es el de
volverla a internar en un establecimiento psiquiátrico. Lee sabe bien los riesgos
que hace correr a su testigo. Yo, también. Pero si realmente queremos resolver el
caso, me temo que no hay otra solución más ortodoxa incluso desde el punto de
vista médico.
—El doctor Larrabee sabe más de psiquiatría que yo, por supuesto —
corroboró el doctor Slater, tabaleando sobre una mesa—. Pero como colega,
coincido absolutamente con él. Tenemos dos posibilidades: que la paciente
empeore irreversiblemente, a causa del shock… o que sane del todo, reaccione
contra su propio miedo y sus complejos, y recuerde todo, absolutamente todo lo
de su triste pasado de enferma mental, y así nos aclare el misterio de ese dato
decisivo que su consciencia se niega a concretar, y su subconsciente guarda
celosamente.
—Ustedes parecen olvidar que no jugamos con un simple cobaya de
laboratorio, sino con un ser humano, con una mujer frágil y quebradiza —les
recordó secamente el capitán de Detectives Nelson Donovan.
—Yo no puedo olvidar eso, capitán, porque mi tarea es limpiar las mentes de
mis enfermos —el tono del joven doctor Carter Larrabee también fue algo seco,
como si se mostrara ofendido—. Además, éste es un caso especial, en el que un
amigo como es Lee Humphrey, me ha pedido un favor especial también. Yo he
aceptado, con todas sus consecuencias y responsabilidades. Acepto internar en
mi pequeña clínica privada a Monna Jagger, y tenga en cuenta que el
establecimiento que yo dirijo dista mucho de ser un manicomio del Estado de
California, como lo era el otro lugar donde se internó a Monna Jagger. Por tanto,
el trato será cuidadoso, su caso se llevará con todas las precauciones, y ella no
sólo estará sometida a una vigilancia disimulada, que impida su fuga o cualquier
clase de peligro del exterior, sino que intentaremos, con habilidad y cautela,
llegar hasta ese vacío mental para encontrar en él lo que sea.
—Gracias, Carter —suspiró Lee—. Eso es lo que quiero que comprenda el
capitán. Que tu clínica no va a ser tan terrible para Monna, por mucho que sea el
terror que ella sienta a la sombra de la locura.
—Está bien, es su propia responsabilidad —gruñó el oficial de policía,
poniéndose bruscamente en pie—. Hagan lo que quieran, y pidan a Dios que les
ayude, o tendrán en mí al peor enemigo de su vida. Y se lo digo a ambos. A
usted, doctor Larrabee, y a usted, teniente Humphrey.
—Gracias, capitán —susurró Lee con alivio—. Empiezo a estar habituado a
tenerle a usted por adversario… Adelante, Carter. Recogerás a Monna ahora
mismo y la llevarás a tu clínica. ¿Cómo diablos se llama?
—¿Mi clínica psiquiátrica? Los Cedros de Sunset. Está en la más sana y
tranquila zona de Santa Mónica. No tienen nada que temer. Monna Jagger saldrá
de allí totalmente curada. Y ustedes tendrán su caso resuelto, estoy seguro.
Lee Humphrey se limitó a asentir, sin decir nada. Hubiera querido estar
también él tan lleno de seguridad. Pero no le era posible, aunque simulara otra
cosa.
Después de todo, como dijera el capitán Donovan, era una vida humana la
que estaba en juego. Una vida debatiéndose entre la demencia y el peligro mortal
de la existencia de un misterioso asesino.
Sólo que no podía volverse ya atrás. Ni lo deseaba.
 Éste era el único recurso para descubrir el enigma, y lo iba a llevar hasta sus
últimas consecuencias, le gustara o no.

Monna Jagger dirigió una mirada de terror en torno. El doctor Fairfax,

ayudante personal del doctor Larrabee, sonrió, tras contemplar los intactos
alimentos en la bandeja de la cena. Meneó la cabeza, y habló con amabilidad:
—Debería haber comido algo, señorita Jagger.
—No tengo apetito —fue la respuesta de ella.
—Ya lo imagino. Aun así, pudo haber tomado el caldo, el vaso de leche…
—No —insistió en su negativa—. No deseo tomar nada ahora.
—Está bien, nadie va a obligarla a ello —suspiró el doctor Fairfax—. Sólo
quería que se alimentara un poco.
—¿De veras no me obligarán? —dudó ella—. En el otro hospital, sí lo
hacían.
—El otro hospital era muy diferente. Ahora está entre amigos.
—¿Amigos? —Repitió ella, escéptica—. Entonces, déjenme salir, volver a
mi casa…
—No es posible. Es orden del teniente Lee. Aquí está segura.
—¡No quiero estar aquí! —Gimió Monna, cubriéndose el rostro con ambas
manos—. ¡No quiero estar en ningún manicomio! ¡No estoy loca!
—Claro que no —el doctor Fairfax se aproximó a ella—. Ya le dije que sólo
se trata de protegerla. Y de que recuerde algo que ha olvidado. Para eso estamos
el doctor Larrabee y yo. Aquí, nada tiene que temer.
Pero ella sollozaba ahogadamente, sin descubrir el rostro. El médico se
encogió de hombros, retiró la bandeja de comida y anunció:
—Mi guardia termina, señorita Jagger. Pero esta noche se ocupa
personalmente de ella el doctor Larrabee. Estará mejor atendida por él. Buenas
noches. Y deje de llorar. Aquí, todos la queremos bien.
No dejó de llorar ahogadamente hasta que todo en torno suyo estuvo
profundamente silencioso, y no había ya ni rastro del doctor Fairfax o de
cualquier enfermera o médico del servicio diurno. Quedaban solamente las luces
de los pasillos, y una débil junto a su lecho. La quietud en torno, resultaba para
ella sobrecogedora, en vez de confortante.
Por ello le sobresaltó más la voz suave en la puerta:
—Buenas noches, señorita Jagger. ¿Todo va bien? ¿Se encuentra más
tranquila?
 Alzó la cabeza. Contempló al hombre alto, joven, pese a las canas de sus
sienes, con gafas sobre la recta nariz, y corta bata blanca sobre un impecable
pantalón negro. Se irguió, inquieta.
—¿Quién… quién es usted? —gimió, echándose atrás instintivamente.
—No tema nada —sonrió él, avanzando—. Soy el doctor Larrabee, Carter
Larrabee, amigo del teniente Humphrey. Él me pidió personalmente que cuidara
de usted.
—El teniente Humphrey… —Se mostró furiosa ella—. No quiero volver a
oír hablar de él. No es un amigo. Me ha traicionado…
—No, no la traicionó. Tenía que traerla aquí para sentirse seguro. Yo debo
ayudarle en su trabajo, eso es todo.
Se había quitado las gafas y estaba limpiándolas de modo maquinal con el
borde de su bata blanca. Monna le contempló, abriendo mucho sus ojos.
—Usted… —musitó—. Usted no… no trabaja aquí.
—Claro que sí —rió él suavemente—. Soy director de este establecimiento.
No la mentí. Larrabee es mi nombre.
—No, no es cierto. Usted… usted trabajaba también… en el otro lugar
cuando yo estuve encerrada… Usted… era médico interno del hospital
psiquiátrico…
—Mi querida señorita Jagger, ¿cómo puede decir eso? —sonrió él, sin dejar
de limpiar sus gafas.
—¡Ahora recuerdo! —Casi gritó ella, retrocediendo desordenadamente, y
golpeando la mesilla de noche—. ¡Usted era el joven médico interno! ¡El que…
el que yo encontré abajo, en el depósito de cadáveres donde había ingresado
aquel día una compañera de pabellón que se mató…! ¡Usted… usted estaba
violando aquel cadáver cuando… cuando yo entré en la Morgue del hospital!
Las gafas cayeron de manos del doctor Larrabee. Chascó un cristal, al
quebrarse en las baldosas. Él avanzó un paso.
Su tacón hizo añicos los trozos de vidrio, con un crujido chirriante. Ya no
sonreía. Los ojos inteligentes del joven psiquiatra eran dos lagos helados y
endurecidos.
—De modo que ya recordó… —Fue su murmullo glacial, amenazador.
—¡Si, sí! —el horror dominaba a Monna Jagger, convulsionando su rostro
con una mueca de espanto—. ¡Era usted! ¡Usted… el hombre a quien luego vi
vestido de negro, intentando matarme, matando después a Jane…! ¡Usted es el
asesino!
 —En efecto —suspiró el doctor Larrabee—. Yo soy. Lo siento. Ahora, tengo
que matarla…
 Capítulo IX
RÁPIDAMENTE, se había ajustado unos guantes de goma a sus manos. Era
evidente que en todo momento había esperado algo así, e iba preparado para
ello.
El terror de Monna Jagger era absorbente, enloquecedor. Ahora se daba
cuenta de la escalofriante situación en que se hallaba. Aquel monstruo, un
asesino implacable, violador de tumbas y de cadáveres femeninos aún frescos, la
tenía acorralada, sin posibilidad humana de evasión, dentro de su propia clínica.
Él era médico psiquiatra. Ya lo era allá, en el hospital psiquiátrico del Estado,
tiempo atrás. Sólo que ahora, éste era su propio establecimiento. Nadie acudiría
a ayudarla. Nadie atendería sus gritos, porque él era el médico de guardia
nocturna, y los enfermos mentales gritan muchas veces, inventándose terrores
inexistentes.
Ahora, él sabía que no había otra posibilidad para él, que matar a su paciente.
O ella, como testigo, le enviarla a la cámara de gas. Ahora, tenía que matar. Y
ella era la víctima.
—No… no diré nada a nadie… —jadeó implorante—. Juro que no revelaré
la verdad jamás… Lo juro… pero déjeme vivir, doctor…
—Imposible —negó él fríamente—. Usted debe comprenderlo. Ya antes
temí que esto sucediera, cuando se dio la maldita circunstancia de que un caso
del teniente Humphrey fuese a coincidir conmigo, y usted fuese su testigo
principal en el caso. Supe que, tarde o temprano, tenía que suceder. Y traté de
anticiparme a ello, de evitarlo. Se me escapó usted varias veces, Monna. Pero
esta vez, no. No, ahora no puede huir…
—Dios mío… —Ella le miraba con ojos dilatados, pero una mezcla de
astucia y pavor asomaba a su mirada ahora—. ¿Por qué, doctor, por qué? Usted
es joven, es un médico conocido, tiene un porvenir, se supone que debe sanar a
los enfermos de la mente… ¡y usted mismo comete aberraciones sexuales
espantosas, que rozan lo demoniaco! ¿Por qué?
—Lo llevo aquí, conmigo… —Una de sus manos enguantadas, tocó su frente
de modo significativo. Su boca tuvo una convulsión, un espasmo—. No lo puedo
evitar, ¿lo entiende? Todo comenzó siendo joven, muy joven… Mc inicié en
ritos satánicos… He sido miembro encapuchado de Vampyr, sin que nadie
conociera mi auténtico nombre, he asistido a orgías, a misas negras, a sacrificios
humanos… Eso me fascinó desde adolescente, no pude evitarlo. Un día, en un
rito, tenía que poseer a mi compañera. Era mi novia, iba a ser mi esposa…
—Si… Siga… —susurró Monna, mirándole fijamente, mientras tanteaba la
mesilla, a su espalda, en busca de algo lo bastante contundente para defenderse
contra él, para luchar por su vida hasta el último aliento.
—Durante el ritual… no sé cómo ocurrió, nunca lo sabré… Maté a mi
prometida. Ni siquiera me di cuenta de ello… hasta después de consumado el
acto. Había poseído a un cadáver. Al cadáver del ser más querido… —Su ojo
derecho tenía un tic violento, su boca temblaba, bordeada de una leve espuma—.
Cielos, cómo sufrí… Jure que ya nunca poseería a nadie en este mundo. A nadie
con vida… Y así fue. Los cadáveres me atraen ahora. Es… es una terrible
fascinación. Un morboso deseo, más allá de la vida y de la muerte…
—Entonces… entonces usted… usted no fue mi violador en aquel
cementerio…
—No, señorita Jagger —negó el psiquiatra—. Yo no. Algún individuo de
ésos, de los que merodean lugares solitarios. Nada más que eso. Yo no ataco a
las personas vivas… salvo si debo matarlas, como me sucede ahora con usted…
Y avanzó implacable, hacia ella. Sus manos se engarfiaron, disponiéndose a
cerrarse sobre su garganta. Ella quiso gritar, y una de las manos ominosas apretó
su boca vivamente.
Monna alzó entonces la botella de grueso metal, para estamparla en la cabeza
del médico.
Éste advirtió a tiempo su ademán, golpeó su brazo con fuerza, y la botella
rodó lejos. Jadeó Monna, angustiada, viéndose acorralada, inexorablemente
empujada a la muerte, a manos del enfermizo criminal…

—Será inútil lo que intentes, Carter. Ya no sirve de nada…

La voz no tuvo demasiado dramatismo, dada la situación en que llegó a oídos
de los dos personajes centrales del drama. Sin embargo, tuvo la virtud de detener
la acción violenta del doctor Larrabee.
También Monna Jagger dejó de sentir terror, empezando a sentirse
increíblemente segura, cuando la presencia del teniente Lee Humphrey rompió la
insoportable tensión del momento.
—¿Qué… qué significa…? —El doctor Larrabee se volvió vivamente hacia
la entrada de la estancia que ocupaba Monna en su clínica.
Allí estaba Lee Humphrey. Revólver en mano. Y no estaba solo.
Le escoltaba el capitán Donovan, el doctor Slater, con expresión entre
amargada y dolida, el agente Crane, el doctor Fairfax…
—Lo siento, colega —suspiró el forense—. Tenía que ayudarles a ellos,
después de todo.
—Eso quiere decir… que todo fue una trampa, una farsa… —masculló el
doctor Larrabee con un gesto desolado, bajando sus brazos, relajando sus manos,
antes engarfiadas.
—Sí, Carter —afirmó lentamente Lee, avanzando con su revólver por
delante, sin dejar de encañonar a su amigo psiquiatra—. Desde un principio, esto
estuvo planeado para hacerte caer en la trampa, al tiempo que intentábamos
despertar el recuerdo revelador en Monna Jagger. Todo resultó bien. Tenía que
ser así.
Llegó hasta él. Le esposó. Carter Larrabee, el joven y brillante psiquiatra que
a su edad había logrado no sólo ser médico especialista del fiscal del Distrito,
sino también dirigir una clínica propia, no opuso la menor resistencia. Es como
si toda la fiebre asesina, dentro de sí, se hubiera diluido en nada, en una
resignación amarga y triste.
—¿Cómo lo supiste, Lee? —Quiso enterarse.
—Primero era difícil. Luego, no tanto. El doctor Slater me ayudó en ello. Me
trajo informes. Tú habías sido médico psiquiatra del Estado y tuviste un trabajo
en el Centro de Psiquiatría del Estado de California hace un par de años. Lo
demás era sencillo. Comprobamos fechas. Coincidiste con Monna Jagger en su
tiempo de reclusión. Alguien recordó haberte visto salir, terminado tu turno, con
Stacy Jagger. Y también supimos que por entonces hubo anormalidades en el
depósito de cadáveres de ese centro. Era suficiente. Más de lo que esperaba. Me
costó imaginar que tú, precisamente tú, eras el culpable. Pero tuve que admitirlo
así. A partir de entonces, todo dependía de darte confianza, de hacerte creer que
cooperabas con nosotros… Y llego esto. Lo siento, Carter. De veras lo siento,
aunque no lo creas.
 Carter Larrabee le miró largamente. No dijo nada. Luego el capitán Donovan
y Avery Crane, le tomaron de ambos brazos. Se lo llevaron consigo. El doctor
Slater trato de ayudar a Monna.
Pero ella, histéricamente, rompió en llanto y se precipito en brazos de Lee.
Su voz sonó ahogada, temblorosa:
—Lee perdona… Llegué a desconfiar de ti. Ahora veo claro… y te ruego que
me comprendas. Yo no podía sospechar…
—Lo sé, lo sé —la calmó él, tiernamente, acariciando sus oscuros cabellos
—. No hace falta que digas nada Monna. Ahora, no. Creo que lo entiendo todo,
por lo que hemos oído decir a ese infortunado. No es más que un enfermo. Del
mismo modo que un policía puede ser también un asesino, un médico puede ser
también un paciente incurable. Ése es su caso, por desgracia. Las aberraciones
de esos satanistas, alteraron su mente alguna vez no sabemos cuándo. Eso será
tarea de otro psiquiatra, no de la policía. Algo, sin embargo, hay de cierto,
Monna. La cámara de gas nunca se abrirá para un hombre como Carter Larrabee.
Es un enfermo. Terminará en un sanatorio como tantos pacientes suyos, quizá
para siempre, recluido con una camisa de fuerza, en una celda aislada, soñando
atrocidades con cadáveres de hermosas mujeres. Los verdaderos culpables de
cosas así son otros. Gente como Keith Starr o los hermanos Diamond, que hacen
negocio de falsas orgías satánicas y cosas parecidas. Un hombre joven y sin
formar puede verse alterado por influencias tan nefastas, y convertirse en lo que
ahora es Carter Larrabee: una piltrafa humana, un pobre espectro…
—Dios mío, pensar que a veces se mata, se destruye, sin siquiera un motivo
concreto para ello —musitó ella—. Mi hermana Stacy, mi amiga Jane…
—Cierto, Monna. A veces, el crimen es el absurdo más grande que existe. Ni
él mismo sabrá nunca por qué mató a Stacy, para después desenterrar su cuerpo
y ultrajarlo. Es la disparatada lógica del maníaco que obra bajo un complejo
monstruoso, y nada más. En el fondo, aunque a uno le repugnen cosas así, hay
que compadecer a gente como Larrabee.
—Yo nunca podré compadecerle, Lee. Lo siento.
—Ahora sería difícil. Pero quizá alguna vez, cuando el tiempo haya
cicatrizado heridas… No sé, Monna. De momento, dejemos ésa. Vámonos de
aquí.
—¿De verdad… nos vamos? —Le miró, ilusionada—. ¿Puedo abandonar
este establecimiento?
—Nunca tuviste que entrar en él. Sólo fuiste… un cebo. Lo lamento, pero no
había otro remedio. Pero eso sí siempre estábamos cerca de ti, ocultos en este
local, vigilando. ¿Me perdonaras alguna vez, Monna?
Ella clavó en él sus grandes ojos ambarinos. Su voz sonó dulce:
—Te he perdonado ya de todo… si es que realmente tengo algo de que
perdonarte, lo cierto es que tengo tanto que agradecerte.
Y se colgó de su cuello. Le besó intensamente, presionando su boca con unos
labios húmedos y succionantes.
Lee supo entonces por qué últimamente no había sentido nada especial hacia
ninguna mujer, por atractiva o sensual que fuese.
Porque todo lo que no llegó a sentir hacia ninguna de ellas, lo noto ahora,
exacerbado y avasallador, hacia aquella hermosa criatura cuyo cálido y turgente
cuerpo envolvía en sus brazos.
 Epílogo
En primera persona
AHORA, todo ha terminado.
Finalmente vencieron. Ellos, malditos sean todos. Con Lee Humphrey a la
cabeza. Ellos fueron los más fuertes.
No entienden. No pueden entender. Dicen que estoy loco. Me han encerrado
en este espantoso lugar, blanco y hermético, donde me miran compasivamente, a
veces incluso con horror.
Como si yo hubiera hecho algo monstruoso. Como si fuese una bestia… o un
loco. ¿Qué pueden saber ellos? ¿Qué sabe nadie de las cosas que yo pude saber
entonces, cuando era libre y podía amar y ser amado por las mujeres a quienes
nadie recuerda ya, pensando que con la vida se termina todo?
Son ellos los dementes, los que no pueden ver más allá de su estrecho mundo
rutinario. Ellos, los que ahora me juzgan y condenan, los que dicen que mi
mente está enferma. Ellos son los enfermos. Los he tratado demasiado para no
saber cómo son los muy necios.
No importa lo que hagan. Nunca cambiarán mi modo de ser y de pensar. Yo
seguiré recordándolas a ellas, a las que nadie recuerda ya jamás, a las que yacen,
heladas y mudas, bajo unos palmos de tierra. La vida no termina ahí. Hay otra
vida, ellos me lo enseñaron en sus ritos, y ellas en su silenciosa pasión de noches
hermosas de amor y de deseo. Yo… yo sentí palpitar, con una vida diferente,
esos cuerpos femeninos entre mis brazos, pero ¿quién entendería todo ello?
¿Quién creería mis palabras?
Es más fácil decir que estoy loco, que debo permanecer encerrado de por
vida, metido en uno de estos espantosos pozos blancos que los médicos como yo
han creado para tortura de los realmente cuerdos.
Sólo espero llegar a esa otra vida en la que ellas, mis amadas de las solitarias
noches de los cementerios, me estarán esperando, porque fui el único que las
comprendió.
No quiero seguir pensando en todo ello. No quiero enfurecerme aquí, y
darles motivo para tratarme como quieren ellos hacerlo, atándome dentro de esa
maldita camisa de fuerza. No. Me mostraré cauto, prudente, dócil.
Es lo mejor. Ser más astuto que ellos. Y esperar. Esperar a liberarme
definitivamente, al menor descuido de todos ellos. Pero liberarme de verdad. No
escapar de este hospital para ir a parar a otro, sino liberarme del único modo que
el hombre es libre: muriendo. Yendo junto a ellas. Y junto a Stacy Jagger.
Porque ¿quién podría creerme, si yo les dijera que fue Stacy Jagger, la dulce
y bella Stacy, precisamente, la hermana de Monna Jagger, la que me inició a mí
en otras prácticas como el vampirismo y la succión de sangre? ¿Quién admitiría,
ni remotamente, que Stacy, la hermana de Monna Jagger, a quien yo maté… era
realmente una mujer-vampiro y me pidió morir a mis manos, para regresar luego
y ser eternamente mía?
Sólo que Stacy jamás regresó de su tumba… y yo tuve que ir a buscarla al
cementerio aquella noche.
Pero eso, nadie lo creería. Vale más que el secreto muera conmigo. Destruiré
estas notas antes de que lleguen los enfermeros y el doctor. Es mejor así. Y no
pensar en ello nunca más.
Nunca…
Carter Larrabee, Doctor en Psiquiatría.

FIN
JUAN GALLARDO MUÑOZ. Nació en Barcelona el 28 de octubre de 1929,
pasó su niñez en Zamora y posteriormente vivió durante bastantes años en
Madrid, aunque en la actualidad reside en su ciudad natal. Los primeros pasos
literarios de nuestro escritor fueron colaboraciones periodísticas críticas y
entrevistas cinematográficas, en la década de los cuarenta, en el diario Imperio,
de Zamora, y en las revistas barcelonesas Junior Films y Cinema, lo que le
permitió mantener correspondencia con personajes de la talla de Walt Disney,
Betty Grable y Judy Garland y entrevistar a actores como Jorge Negrete,
Cantinflas, Tyrone Power, George Sanders, José Iturbi o María Félix.
Su primera novela policíaca fue La muerte elige y a partir de ahí publicó más de
2000 títulos abarcando todos los géneros, ciencia ficción, terror, policíaca, oeste;
es sin duda alguna unos de los más prolíficos y admirados autores de bolsilibros
(llegó a escribir hasta siete novelas en una semana).
Los seudónimos que utilizó fueron Curtis Garland, Donald Curtis, Addison Starr
o Glen Forrester.
Además de escribir libros de bolsillo Juan Gallardo Muñoz abordó otros géneros,
libros de divulgación, cuentos infantiles, obras de teatro y fue guionista de cuatro
películas: No dispares contra mí, Nuestro agente en Casablanca, Sexy Cat y El
pez de los ojos de oro.
Su extensa obra literaria como escritor de bolsilibros la desarrolló
principalmente en las editoriales Rollán, Toray, Ferma, Delta, Astri, Ediciones B
y sobe todo Bruguera.
Tras la desaparición de los libros de bolsillo, Juan Gallardo Muñoz pasa a
colaborar con la editorial Dastin. En esa etapa escribió biografías y adaptaciones
de clásicos juveniles como Alicia en el país de las maravillas, Robinson Crusoe,
Miguel Strogoff o el clásico de Cervantes Don Quijote de la Mancha, asimismo
escribió un par de novelas de literatura «seria», La conjura y La clave de los
Evangelios.
En 2008 la muerte de su esposa María Teresa le supone un durísimo mazazo
pues ella había sido un sólido soporte tanto en su matrimonio como en su
producción literaria. Es a ella a quién dedica su libro autobiográfico Yo, Curtis
Garland publicado en la editorial Morsa en 2009. Un interesantísimo libro
imprescindible para los seguidores de Juan Gallardo Muñoz.
Su último trabajo editado data de Julio de 2011 y es una novela policíaca titulada
Las oscuras nostalgias. Continuó afortunadamente para todos los amantes de
bolsilibros ofreciendo conferencias y charlas con relación a su extensa
experiencia como escritor, hasta el mes de febrero del 2013 que fallece en un
hospital de Barcelona a la edad de 84 años.