Malabestias y Otros Relatos

Jorge Oscar Rossi
Jorge Oscar Rossi
MALABESTIAS
Y OTROS RELATOS
Jorge Oscar Rossi
© Jorge Oscar Rossi
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www.editorialstalker.com.ar
Ilustración de cubierta: José Beltramo
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Malabestias y otros relatos
Jorge Oscar Rossi
MALABESTIAS
Y OTROS RELATOS
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Jorge Oscar Rossi
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DEFENSA PROPIA
Según Aníbal, el viejo era una cosa inmunda.

Algunos días, cuando lo veía tirado en la
cama, con los ojos mirando al techo, parecía un
cadáver; tan quieto, tan falto de todo estaba. Pero
vivía. El viejo lo demostraba cuando se cagaba o
pishaba encima, cuando se caía como un imbécil en
cualquier rincón, cuando las tres cuartas partes de la
sopa iban a parar a sus pantalones, cuando se
baboseaba y cuando se quejaba.
A menudo, Aníbal se preguntaba si un buen
hijo podía sentir tantas ganas de matar a su padre
como las sentía él. Cada vez que, tras una diarrea
incontenida, Aníbal limpiaba la mierda paterna, el
deseo de matar a palos a su progenitor le hacía doler
las manos.
"Muchacho, ¿Por qué no se busca una buena
chica para casarse?. Usted se arruinó la vida.", le
había dicho, tiempo atrás, una vecina vieja y
chismosa. Y Aníbal, cuando repasaba su historia de
solterón treinteañero, hijo único, con padre viudo y
enfermo, no podía dejar de darle la razón. Ese montón
de huesos y carne arruinada no era su padre. Es
verdad que, a veces, tenía su mirada. Es cierto que en
ocasiones contaba alguna de sus historias. Pero,
definitivamente, no era su padre. Más bien, esa
cloqueante bolsa de basura se había apoderado de su
verdadero padre, se lo había tragado y sólo le permitía
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Jorge Oscar Rossi
mostrarse brevemente, a través de una mirada o unas

palabras.
La vida de Aníbal transcurría del trabajo a la

casa, haciendo escala en la farmacia o algún médico.
De lunes a viernes lo ayudaba una sirvienta, pero
sábado y domingo le tocaba a él preparar la comida,
limpiar la mierda, dar remedios e intentar un dialogo
desganado con ese ser que, se suponía, era de su
misma sangre.
Aníbal había notado que su ímpetu asesino
aumentaba o disminuía según la intensidad de la
diarrea paterna. Podía sobrellevar la artrosis y más o
menos soportaba tener que levantar un peso muerto,
desparramado en forma inesperada. Se había
acostumbrado a las fallas en la memoria. También
lograba reprimir casi totalmente las arcadas cuando
en las comidas diarias, el viejo enchastraba mesa, piso
y ropas.
La diarrea, en cambio, lo superaba.
Sencillamente, él no había nacido para limpiar
mierda, eso era todo. Lo hacía sentirse sucio, bajo,
indigno y asqueroso y servil y fracasado, y más aún.
Lo peor de todo, era esa mirada de perro asustado que
ponía el viejo cuando hacía un desastre, o sea, casi
siempre. Era la expresión más patética y fracasada
que nunca hubiera visto. Su padre jamás había mirado
así. Él lo recordaba como un hombre corpulento,
siempre erguido y de aspecto seguro. Un tipo
autosuficiente, capaz y con autoridad. Cuando era
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chico, su papá le parecía invencible e infalible, como

Dios.
Ahora Aníbal quería vivir la vida. Soñaba con

viajes, mujeres, trabajos interesantes, fiestas, amigos,
más viajes y más mujeres. Sentía que era joven,
inteligente y con todo al alcance de las manos. Todos
los días se lo repetía. Quería volar, pero estaba atado
a una piedra, a un lastre, a una carga que le impedía
crecer. Ese viejo repugnante era la única razón de su
infelicidad.
¿Tenía que esperar a que se muriera para ser
libre?, ¿Cuánto más?. Podía vivir años. Años de
limpiar mierda.
Aníbal se decidió por el asesinato un domingo

de verano. Hacía casi cuarenta grados y era la tercer
ocasión en el día que tenía que cambiar al viejo. Esta
vez, cuando le estaba sacando el calzoncillo, el
asqueroso se volvió a cagar encima y le bañó las
manos de inmundicia. Entonces, fue como si algo se
abriera dentro de la cabeza de Aníbal. Desde allí, una
voz le dijo: "Tenés que matarlo".
Aníbal planeó el crimen mientras se lavaba las
manos.
Era algo fácil. Bastaba con llevarlo a la terraza
con cualquier pretexto y luego tirarlo por la escalera.
Pensarían en un accidente, cosas que le pasan a los
viejos. No habría investigación. En cualquier caso,
era un riesgo calculado. Si iba preso, bueno, que así
fuera. Era preferible a esto.
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Jorge Oscar Rossi
El viejo no parecía muy entusiasmado en subir

los dieciocho escalones para ir a la terraza. Hacía
tiempo que no lo intentaba y su interés por las
macetas que Aníbal quería que viese era inexistente.
Al final cedió y, gracias al bastón y a la ayuda
de su hijo, que ese día estaba más gentil que de
costumbre; logró arrastrarse hasta la azotea.
Aníbal lo mandó a ver las plantas mientras él
se quedaba mirando, escaleras abajo, preguntándose
cuantas veces rebotaría el cuerpo paterno antes de dar
contra el suelo. ¿Sería una altura suficiente?. Es cierto
que se trataba de una ruina humana, pero...
Aníbal se puso en cuclillas, con los ojos fijos
en la ruta de caída, como si así pudiera calcular
mejor.
Estaba muy concentrado, cuando el golpe lo
envió rodando a la planta baja.
No tuvo tiempo de sorprenderse, porque se le
rompió la nuca por el bastonazo y menos aún supo
que había terminado su recorrido tirado boca arriba y
tan despatarrado que daba risa.
El Viejo empezó a bajar muy lentamente,

apoyándose con cuidado en el bastón. Por primera
vez en mucho tiempo, su mirada no era la de un perro
asustado. El cadáver de su hijo no daba miedo. Aníbal
no parecía tan loco, en ese estado.
Con satisfacción, el Viejo se permitió pensar
que, al fin podría irse a descansar a un geriátrico.
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EL CUARTO CLIENTE
Adriana, la chica levemente dark, era una

virgen de 27 años que amaba el sexo duro y se
masturbaba habitualmente con un crucifijo de plata
heredado de su abuela. Estudiaba primer año de cine
y sus dos amigos y compañeros de mesa le parecían
tan asexuados como ella a ellos.
A Esteban le gustaba el cine, pero más le
interesaba llegar a fin de mes, ahora que se había
enterado que su novia estaba embarazada.
El otro varón, de nombre Carlos, consideraba
que Adriana era una idiota por desperdiciar un cuerpo
como el que tenía. El lo usaría mucho mejor, se decía.
Por ejemplo, dándole placer a un macho lindo
como Esteban.
Los tres se fingían interesados en una
conversación sobre Roman Polanski, hasta que
sintieron los gritos que venían de afuera.
En otra mesa del bar, al lado de los baños, el
cuarto cliente pensaba que el incendio había sido un
error, su error, y que lo iba a pagar muy caro.
Pese al humo, el gallego dueño y mozo del bar

respiró aliviado, dado que los clientes no amenazaban
con salir corriendo. Tres de ellos se contentaban con
mirar por la ventana y hacían comentarios obvios, del
tipo de "¡Que olor a quemado!" o "¡Mirá, ahí vienen
los bomberos!". El cuarto se limitaba a mirar su taza
de café.
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Jorge Oscar Rossi
Tres de los cuatro clientes eran más o menos

habituales. El gallego dueño y mozo nunca pensó que
esa chica tenía un aire levemente dark, porque
ignoraba este y muchos otros términos, pero la veía
rara, toda vestida de negro y sin maquillaje y con el
pelo negro terminado en dos trencitas, siempre con un
cigarrillo en la mano derecha.
En cambio, los dos varones que la
acompañaban eran mas normales: camisas y
pantalones con los colores correctos y nada más.
Miraban el incendio a través de los vidrios,

como si una pecera fuera, solo que no se sabía
quiénes eran los peces. ¿Serían ellos, que estaban
dentro del bar y veían como se quemaba el edificio de
enfrente, o eran los de afuera, que corrían y gritaban,
excitados por estar cerca del fuego?
En todo caso, la de la pecera no era una buena
imagen. El fuego y el agua no se llevan bien.
El humo negro y asfixiante se filtraba más y
más en el bar, quitándoles la distancia del espectador
y haciéndolos parte de la catástrofe, una catástrofe
mediocre, sin grandes explosiones, ni llantos, ni
muertos a la vista. Una catástrofe meramente barrial,
como para relleno del noticiero de las siete de la tarde
si no había nada mejor. Definitivamente, una
catástrofe modesta, sin muchas expectativas.
Ariel, el sobrino del gallego dueño y mozo,

había salido de la cocina por primera vez en el día,
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para disfrutar del fuego y la desgracia ajena. El pelo

corto pero no rapado y la barbita candado le daban un
aire intelectual que chocaba con el delantal de
cocinero. Para el gallego dueño y mozo, Ariel
también entraba en la categoría de "raro", como la
mayoría de la gente.
Para Ariel, el gallego dueño y mozo era
Satanás, pero en versión obtusa. Era el Mal sin
cerebro, el Mal sin la menor conciencia de si mismo.
Era el Mal, pero si le preguntaban que era, el gallego
diría: "soy dueño y mozo de un bar".
Antes de eso, no había sido.
Ariel quería matarlo, más que nada para
introducir un cambio en su vida. O, quizás, solo para
ver si el gallego dueño y mozo era capaz de morirse.
Claro que si para eso hacía falta entender, entonces no
moriría.
Según Ariel, el mundo del gallego dueño y
mozo era el bar, era ser dueño del bar y mozo del bar.
No había otra cosa. Ariel podía irse, podía buscarse
otro trabajo, pero quería matarlo por una cuestión de
ecología. En su opinión, no debían existir seres como
esos en la Naturaleza.
El hambre de muerte de Ariel casi hizo caer de

la silla al cuarto cliente. Era una oleada
extraordinariamente salvaje, viniendo de alguien de
apariencia tan inofensiva.
En cambio, el gallego dueño y mozo solo
radiaba su nada esencial, su vacío absoluto de ideas.
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Jorge Oscar Rossi
Por su parte, la chica proyectaba la ilusión de

ser violada y seguir virgen, en ondas de confusión que
chocaban con el mero deseo de sobrevivir de uno de
sus compañeros y el anhelo de ser mujer del otro.
El cuarto cliente aspiró esos deseos, se llenó
de ellos y los almacenó en algún lugar de su ser.
El cuarto cliente no gozaría con el dolor ajeno.

Nunca más.
Podía doblegar y poseer a la chica de negro,
domarla y penetrarla en el suelo de ese bar de
porquería, pero no valdría la pena. El incendio lo
había demostrado.
Podría causar dolor, pero el Goce le era
negado.
El incendio se apagaba sin mayor dramatismo,

casi asombrado por haber convocado tantos
bomberos, policías y curiosos, siendo como era una
simple hoguera sin vocación de grandeza.
Poder sin placer. Capacidad de causar dolor

pero ningún disfrute.
Años, décadas, siglos, evitando la recaída y
ahora solo fue "hagamos un incendio, a ver que pasa":
No pasó NADA
Nada
Nada
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El fuego fue muriendo junto con su

expectativa. El hielo de la insensibilidad con el que lo
habían castigado apagó todo calor.
El cuarto cliente no mataría a los otros tres, ni
a Ariel, ni al gallego dueño y mozo. Ningún placer
sacaría con eso.
Los envidiaba. Envidiaba el ansía homicida de
Ariel, la caliente confusión de la chica dark, la
obstinada pasión de sobrevivir de uno, el excitado
anhelo de feminidad del otro y... no, no envidiaba la
nada del gallego dueño y mozo. Su vacío y Su vacío
eran iguales, como si Aquel los hubiera castigado a
los dos por igual.
"No gozarás de tu poder", le había dicho en

esa ocasión, cuando él temblaba, esperando ser
reducido a la mortalidad.
"No gozarás de tu poder", y no hubo más
palabras.
Llenarse de goce con el dolor ajeno fue su

exquisito placer por mucho tiempo, siempre sirviendo
a Aquel, que luego lo castigó.
Matar y arrasar y mutilar era su trabajo, hasta

que olvidó que era un trabajo, hasta que dejó de
pensar en Aquel a quien servía.
Ese fue su fin.
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Jorge Oscar Rossi
Aquel era Perfecto en su Bondad y en su

Maldad y no admitía olvidos de parte de ninguno de
Sus Seres.
Fue condenado a no gozar de su Poder y

vagaba por el mundo desde entonces, inmortal,
recordando los viejos tiempos y esperando el perdón.
El incendio había sido, hasta el humo se

acababa.
La chica levemente dark y los dos muchachos
salían del bar.
El cuarto cliente llamó al gallego dueño y
mozo, pagó y le dejó una propina desproporcionada
con el costo del café apenas bebido.
Estaban hermanados por la Nada común que
los ahogaba y eso ameritaba una propina, pensó.
Cuando salía, lo inundó la mezquina
satisfacción del gallego dueño y mozo, lleno de
infantil placer por las monedas de más.
El cuarto cliente confirmó que estaba solo.
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EL MARAVILLOSO MUNDO DE OBDULIO
Obdulio Reyes era uno de los tipos más

anónimos del mundo. Él lo sabía y disfrutaba con
ello. Toda su vida había sido medianamente gordo,
medianamente alto, medianamente pelado y, por
sobre todo, medianamente inteligente o, por lo menos,
eso es lo que siempre se ocupó de demostrar.
Se trata de un fulano anteojudo de cincuenta y
cinco años, oficinista. Nunca se había destacado en
nada, ni para bien, ni para mal.
No era el mejor trabajando, bromeando,
peleando, amando o mintiendo; pero tampoco era el
peor. De haber cometido un crimen, a los posibles
testigos les hubiera costado mucho describirlo.
Si existe eso llamado “el hombre medio,
mediocre, común o gris” ese era Reyes, pero, seguro
que tampoco se hubiera destacado por ello.
Obdulio, se sentía contento por su anonimato.
Estaba convencido de poseer una doble
personalidad.
Se veía como una especie de Clark Kent, bajo
el cual hay un Superman escondido.
Pero no era su intención pretender luchar
contra el mal, ni tampoco tenía fobia a la Kriptonita.
A Reyes le apasionaba lo paranormal: los
Ovnis, la parapsicología, el ocultismo, etc. Su idea era
que, mientras sus compañeros de oficina, pobres
infelices, lo creían un igual, él, en realidad, era un
investigador de lo extraño, siempre metido en la
solución de intrincados problemas sobrenaturales.
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Jorge Oscar Rossi
Consideraba que el disfraz de “hombre común” lo

protegía.
Pero, en honor a la verdad, lo máximo que
Obdulio hizo nunca en materia investigativa, fue
pararse unas noches en la azotea de su casa, asistir a
conferencias y leer algunos libros.
Jamás vio un Ovni, ni presenció algún
fenómeno parapsicologico. Nunca lo persiguió un
fantasma. Nunca lo visitó un muerto con la cabeza en
la mano, dispuesto a contarle alguna espantosa
historia. Drácula, el Hombre Lobo y el Abominable
Hombre de las Nieves no habían pasado por su casa.
Lo más horroroso que le había ocurrido, fue una
citación de la Dirección General Impositiva, que le
mandaron por error.
Él pensaba que su carencia de éxito era
atribuible a la falta de suerte y que en cualquier
momento comenzaría la aventura. Podría tratarse de
viajar en plato volador hasta un planeta remoto donde
lo recibirían como al Embajador de la Humanidad, o
penetrar en un agujero tempoespacial y explorar
mundos paralelos de inaudita belleza, o conversar con
el cadáver de su tío Pocholo y preguntarle si de
verdad fue un cornudo conciente, o cualquier cosa.
Mientras tanto, sus días transcurrían
maravillosamente iguales.
Un viernes salió de su trabajo a las cinco de la

tarde, como siempre, y se dirigió a la estación
Constitución, presa de una profunda excitación. Iba a
tomar el colectivo 60. Pero este estado de alteración
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emocional no se debía a que Obdulio no supiera

viajar en colectivo.
Sucede que se dirigía a Cabildo al 2900, en
Belgrano.
En esa época, por allí se encontraba el Centro
de Estudios Psicoespaciales (C.E.P.) de Fabio Zerpa,
el conocido ovnílogo, parapsicólogo y actor retirado,
profesión por la que aún hoy es recordado, con
nostalgia, alivio o indignación, según el gusto del
consumidor.
Reyes iba de vez en cuando a ese lugar. Esa
tarde iban a dar una conferencia sobre “los
avistamientos de Ovnis”, con audiovisual y todo y no
quería perdérselo.
La cosa comenzaba a las siete, y media hora
antes ya estaba Reyes por ahí. Era una tarde
destemplada de invierno y por momentos caía una
leve llovizna.
Obdulio entró en el local del C.E.P., que
funcionaba en la galería “Cumbre”, pagó su entrada
como un niño bueno y se metió en la pequeña sala de
conferencias.
Se sentó, como siempre, en el costado derecho
de la quinta fila, al lado de un cuadro que mostraba un
extraño paisaje que parecía de aspecto sobrenatural o
algo así. Claro que no podría jurarlo por mi mamá,
porque no soy un entendido en estos asuntos.
Había poca gente, como de costumbre. A la
hora señalada para empezar la función, solo se
encontraba ocupada la mitad de la sala.
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Jorge Oscar Rossi
La concurrencia se caracterizaba por su

heterogeneidad.
Por ejemplo, si me acompañan, podemos
tomarnos tiernamente de las manos y dar una mirada
por el lugar.
Aquí tenemos a esa señora mayor, tipo
matrona gorda, que está acompañada por quien
probablemente es su hija. Las dos tienen el aspecto
que uno se imagina cuando piensa en esas fanáticas
de los teleteatros, las revistas sensacionalistas, los
horóscopos, los chismes faranduleros y otros
excitantes neurocerebrales de baja calidad por el
estilo. Se las ve emocionadas.
Al lado tenemos a tres chicos de catorce o
quince años. Impactan como típicos ejemplares de
científicos en potencia, de esos que, después de
frustraciones varias, crueles burlas de sus
compañeritos e indiferencia familiar; terminan siendo
honestos empleados, buenos ciudadanos, amantes
padres, ejemplares esposos y completos idiotas.
Como sea, los muchachos lucen serios y
reconcentrados, aunque algo nerviosos.
Parecen convencidos de salir de este antro con
la VERDAD UNIVERSAL a cuestas y eso los tiene
algo intranquilos.
Atrás de ellos puede verse a un negro, quizás
colombiano. Lo trajo un amigo.
Tiene cara de estar muy confundido.
Tampoco podemos dejar de observar a esa
chica como de veinte años que se ve allá, sentada en
esa fila vacía. Está vestida exactamente igual que para
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ir a una fiesta de casamiento organizada por esas

familias de clase media con ambiciones. Se muestra
muy seria y algo solemne y desentona
magníficamente bien en esta colección de
desentonados.
Delante de ella, en la segunda fila, haciendo
diagonal con Obdulio, se encuentran dos muchachos
de veintipico de años con pinta de estudiantes de
derecho o alguna cosa absurda así. Los chicos usan
una ropita un tanto formal, que hace juego con sus
caras, también muy standard. Nada chillón ni
extravagante puede encontrarse en estos seres.
Definitivamente, no son dos hippies perdidos en el
tiempo. Conversan animadamente entre si y miran
para todos lados con poco disimulo. Se nota que
vienen por primera vez.
Bueno, lectores, podemos soltarnos las manos,
no sea que terminemos encontrando agradable esta
intimidad. El paseo ha terminado.
Espero no haberlos desanimado demasiado.
Todos los especímenes que hemos visto,
fueron mirados más no observados por el querido
Obdulio. Él no estaba para esas menudencias. Se
encontraba absorto en sus pensamientos y bien
sentadito en su silla. Trataba de decidir qué le iba a
preguntar al conferencista cuando terminara el
audiovisual. Reyes nunca preguntaba nada, pero su
carácter irresoluto no le impedía ejecutar este inútil
ejercicio mental, por lo cual ni siquiera le servía para
ahorrar energías.
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Jorge Oscar Rossi
Por fin empezó el espectáculo, que no era más

que un video de un programa de televisión español
sobre ovnis.
Al terminar, un señor barbudo, flaco, un poco
pelado y bastante comprensivo, intentó explicar de la
manera más científica posible, algunos aspectos del
fenómeno OVNI, como decimos los que gustamos
repetir frases comunes.
El flaco no logró su objetivo, por supuesto.
Sucede que si alguien se propone explicar en
forma medianamente científica un tema como ese,
tiene que evitar afirmaciones rotundas y limitarse a la
exposición de hipótesis, la mayoría muy complejas.
Pero ocurre que el conferencista tenía ante sí a
unos interlocutores, cuyo nivel intelectual puede
ejemplificarse con las siguientes expresiones por ellos
emitidas en el transcurso del “debate” posterior:
-Yo creo que los extraterrestres quieren
comunicarse con nosotros para traernos Amor y Paz.
– (La matrona gorda).
- ¿Podría dilucidarse el misterio de los OVNIS
por medio de la conciliación de las teorías cuántica y
de la relatividad? – (Uno de los inquietos
adolescentes).
- Oye, que no puedo entender eso de la cuarta

dimensión, que no me entra en la cabeza eso de la
dilatación del tiempo ni nada, que esto es un lío,
chico. – (El colombiano)
- Para mí, los extraterrestres y los Angeles son
lo mismo. -(La hija de la matrona gorda.)
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- El sistema de teletransportación de la serie

Viaje a las estrellas, ¿puede funcionar? –(Otro de los
inquietos adolescentes)
- Los dioses egipcios...todos los dioses, bah,
son una forma simbólica de contar las visitas de los
extraterrestres. –(La chica vestida para una fiesta)
- Si el Universo fuera infinito, o sea, sino
tuviera fin, ¿cómo podemos saber que es infinito o
que todavía no le encontramos el final, si por más que
viajemos no se va a terminar nunca?. –(El tercero de
los inquietos adolescentes.)
Lo peor era que todos hablaban con absoluta
seriedad.
Ante esto, es poco lo que un expositor puede
decir de manera coherente. La tentación de la
chantada feroz sobrevuela sobre cualquiera que esté
frente a semejante auditorio. Cualquier hijo del
vecino sufre la incitación de decir alguna bonita
gansada que suene como la VERDAD ULTIMA Y
ABSOLUTA, cuando su público es una masa
mayoritariamente compuesta por ignorantes y
crédulos.
Sin embargo, en este caso, el temor a que en la
platea hubiera alguien con mínimo sentido critico o el
sentido de la responsabilidad lograron que el orador
se quedara en las hipótesis.
Apenas uno los veía salir, se daba cuenta que
los más de los presentes estaban lo suficientemente
desencantados con el C.E.P. como para nunca más
volver. En cambio, se mostraban anhelantes de topar
con el primer gurú que les saliera al paso,
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Jorge Oscar Rossi
informándoles a los gritos que Él era “el elegido por

las entidades cósmicas para difundir las enseñanzas
de la Hermandad Galáctica”.
No era este el caso de Obdulio. Él
indudablemente volvería al Centro. Obdu escuchaba a
todos, no decía nada y no tenía nunca una opinión
desfavorable sobre ninguna teoría. Todas le eran
igualmente verosímiles. El caballero confundía
incapacidad de análisis con amplitud de pensamiento.
A la salida, nuestro hombre se cruzó con el
conferencista y, tímido cual un niño, le preguntó:
- ¿Vendrá el señor Zerpa el próximo viernes?
- Probablemente. Lo que pasa es que está muy
ocupado. – Le respondió el pobre hombre, con un
dejo de abatimiento, provocado, sin duda, por no
poder ofrecer certeza ni siquiera en eso.
Tras su brillante inquisición, Reyes salió del
local y comenzó a bajar la escalera que lo llevaba a la
salida de la galería.
Ya en la vereda, se encaminó hacía Avenida
Congreso, con la obscena finalidad de recalar en la
pizzería de la esquina donde, enfrentado a una chica
de muzzarella y un chopp, se dedicaría a reflexionar
sobre lo ocurrido en esa apasionante noche.
Fue allí, una vez incómodamente sentado,
donde se percató que dos personas que también
estuvieron presenciando el audiovisual se
encontraban en la mesa vecina.
Se trataba de los dos ejemplares con aspecto
de estudiantes de derecho.
22
A Obdulio le parecía que ellos lo estaban

observando con curiosidad.
Esto lo sorprendió.
Jamás, nunca desde que tenía memoria, y
seguramente antes tampoco, había despertado la
curiosidad de nadie.
“¿Qué querrán estos?”, pensó.
Mejor dicho, ¿querrán algo?. Eso le parecía
imposible. Si por lo menos fueran mujeres. Claro, eso
ya entraba en lo milagroso. Obdulio era capaz de
imaginar muchas cosas, pero no llegaba a ese
extremo. Para él, las mujeres siempre fueron un
objeto distante, desconocido y poco buscado, salvo
para un poco de sexo pago muy de vez en cuando,
porque la plata no le sobraba. Más allá de estas
ocasionales transacciones comerciales, el trato de
Obdulio con el sexo contrario se reducía a escuetos
balbuceos monosilábicos por su parte, cuando
preguntaba o tenía que contestar algo.
Mientras Obdu rumiaba su sorpresa, con el
tenedor y un cacho de pizza metidos en su boca en
todo ese largo tiempo, uno de los vecinos de mesa se
le acercó y no tuvo mejor idea que sacarlo de su
actitud absorta con una pregunta:
-Discúlpeme. Lo vi en el Centro de Estudios
Psicoespaciales. ¿Usted va seguido ahí?.
-Sí, a menudo. – Macaneó Obdulio,
desconcertado porque, como de costumbre, no
esperaba una cosa así.
-Entonces, usted debe ser una persona con
cierto conocimiento sobre el tema.
23
Jorge Oscar Rossi
-En realidad...sí, sí. Tengo conocimiento del

tema. – El asombro crecía en nuestro héroe.
-Mi compañero y yo no sabemos
prácticamente nada, pero nos interesa la cuestión.
¿Podríamos sentarnos con usted y hacerle algunas
preguntas?.
-Sí, por supuesto. – Dijo el Inefable, mientras
su rostro iba formando una amplia e infantil sonrisa.
¡No podía creerlo!. ¡Iban a consultarlo sobre Ovnis!.
Cuando los dos hombres se sentaron frente a
él, adoptó una expresión doctoral y los invitó a que
preguntaran.
-Nosotros somos...estudiantes de derecho. –
Comenzó el que ya había hablado, al que
describiremos sintéticamente como un rubio
bigotudo, para distinguirlo del otro ente, que no
presentaba pilosidad alguna sobre el labio superior. Y
siguió diciendo:
-Usted sabe, los abogados tienen fama de
prosaicos, pero a nosotros hace un tiempo que nos
empezó a interesar la cuestión. Dígame, señor...
-Reyes. – Dijo Obdulio, mientras pensaba en
que ellos no le habían dicho como se llamaban.
-Señor Reyes, dígame, honestamente, ¿por qué
piensa que existen inteligencias extraterrestres?.
A Obdulio nunca se le había ocurrido pensar
“¿por qué?” existían las inteligencias extraterrestres.
Para él, era una cosa obvia. ¡Era tan emocionante que
existiesen!. ¿Cómo iban a estar solos, los seres
humanos?. Como buen investigador de lo insólito,
recordaba algunas teorías, que suponían altas
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probabilidades de vida extraterrestre, dada la

inmensidad del Universo; pero nunca las había
analizado y se sentía incapaz de explicarlas. Por
supuesto que las había escuchado cientos de veces,
pero nunca se preocupó por ellas. A él no tenían que
explicarle o inducirlo a creer en inteligencias
extraterrestres. Él siempre creyó en eso. Desde que
tenía memoria. Desde que su papá le compraba el
Billiken. ¡Que pregunta más tonta!. Además, por si
hiciera falta, había muchas pruebas, fotos, películas,
huellas y relatos de todo esto. Bastaba con eso y así
fue como les dijo a sus expectantes interlocutores.
-De manera, - Soltó el sin-bigote, hablando
por primera vez. –que por las pruebas de supuestos
avistamientos de Ovnis, usted cree en inteligencias
extraterrestres.
-Claro. –Dijo, resueltamente, nuestro
esclarecedor ovnílogo.
-Pero, -Atacó el bigotudo. -¿Por qué tienen
que ser extraterrestres?.
-Porque no son terrestres. – Contestó Obdu,
que nunca escucho hablar de un tal Perogrullo. – Y no
son terrestres porque no pertenecen a la Tierra. Y no
pertenecen a la Tierra, porque vienen de otros
planetas, de otros mundos.
Francamente, casi parecía Einstein.
-Pero, ¿no piensa usted que pueden existir
otros seres terrestres inteligentes, que no sean iguales
ni vivan en el mismo lugar que los seres humanos?. –
dijo el lampiño.
25
Jorge Oscar Rossi
-¿Usted habla de personas que viven en otras

dimensiones?. –Preguntó el nuevo Genio de la
Humanidad, muy agrandado por su brillante
intervención anterior.
-Bueno, si así le quiere decir, dígale así. –
Lanzó maese bigotes.
-Yo leí mucho sobre eso, -mintió Obdu. –pero
a mí me gusta más la idea de que son extraterrestres
que vienen del espacio.
-¿¡Cómo que a usted “le gusta”!?. –le
escupieron, a dúo, sus asombrados alumnos.
-Este... quiero decir, - Se atragantó “el
profesor”. –que es científicamente mucho más
probable la hipótesis de la inteligencia extraterrestres,
que la que ustedes dicen. –todo esto lo dijo de un
tirón, y ya sudando de terror, porque, por una vez en
su vida, ya sabía lo que se venía.
-¿Y por qué?.
Eso era lo que se venía.
Obdulio tragó aire y se largó a hablar:
-Bueno, por multitud de hechos...
A continuación, se metió de lleno en la
explicación de un montón de teorías dignas de físicos
y astrónomos, porque eran obra de ellos; teorías que
él manejaba con la soltura de un asno alcoholizado.
El resultado fue muy triste.
Los alumnos ocasionales cambiaron una
mirada de extrañeza cuando Obdulio hubo concluido
su luminosa disertación.
-Dígame, señor Reyes, - Arrancó el sin-pelos-
bajo-nariz. –si yo le afirmo solemnemente que
26
nosotros somos seres de otra dimensión, para decirlo

de alguna manera, si yo digo, además, que somos
entidades cuya principal característica es la
polipresencia...
-¿Lo qué?. –Interrumpió Ob, que cuando se
taraba por alguna explicación algo compleja se ponía
un tanto bestia al hablar.
-A ver si me entiende... cuando le digo que
nosotros somos polipresentes, lo que le quiero decir
es que nosotros tenemos la posibilidad de estar en
muchos lugares a la vez. Cuarenta lugares, dicho en
sus números... Pero que estemos en muchos lugares al
mismo tiempo no quiere decir que nosotros seamos
muchas entidades distintas, sino una sola, pero con
muchas manifestaciones físicas, cada una de las
cuales puede estar en lugares distintos, haciendo
cosas diferentes. O sea, el cuerpo nuestro, el mío, no
es solo este que usted está viendo ahora, sino que hay
treinta y nueve manifestaciones más. Usted solo está
viendo un miembro de mi cuerpo, como si yo
estuviera viendo solamente a su brazo derecho...
¿Entendió, Reyes?
-¿Eh?... ah, sí, ¡Por supuesto que entendí! –
Contestó el nombrado quien, como de costumbre, no
había entendido un pepino, pero creía que sí.
-Y bueno, entonces, ¿qué nos dice?
-Esteee... que no creo que ustedes sean lo que
dicen pero que... la hipótesis que me plantean me
parece... razonable... eh... que está bien.
-¿Por qué le parece razonable? –Dijo el
bigotudo.
27
Jorge Oscar Rossi
-Esteee... porque puede ser... pueden haber

seres como esos.
-Y entonces, ¿por qué no cree que nosotros
seamos esos seres?
-Yyyy... porque no... porque ustedes no tienen
ninguna diferencia conmigo... son iguales a mí.
Obdulio no les veía nada de sobrenatural, ni
impresionante, ni impactante a esos dos. No tenían
ojos amarillos, ni pelo naturalmente celeste, ni nueve
brazos, ni glúteos naranja fosforescente, ni hablaban
en un idioma raro. Él esperaba encontrarse con algo
mucho más fantástico que esos dos rubios desabridos
que ahora le salían con que eran de otra dimensión y
que tenían cuarenta “manifestaciones físicas”. ¡Mirá
que bonito!. ¿Así que cada unos de esos salames
tenían un cuerpo con cuarenta cuerpos distintos?.
¡Pero, mirá vos, que cosa!.
Entonces él les podía contar que los pelos de
su culo eran de fibra óptica, como le dijeron en chiste
una vez en la oficina. Además, era una vergüenza.
Primero le decían que querían aprender y después
venían con cargadas.
-...A mí ni me vengan con cuentos... ¿Qué, soy
boludo, yo? –Les rezongó con una voz que, en lugar
de enojo, sonó como un lamento.
-Está bien, no se enoje. No lo queríamos
ofender.
Un rato más tarde, los dos personajes se
despidieron de Obdulio.
Este pagó su cuenta y se fue a tomar el
colectivo. No estaba enojado. Nunca se enojaba
28
“denserio”. Pero se sentía molesto. Todavía que no

podía hacer un descubrimiento fenomenal, lo venían a
querer tomar por pelotudo.
“En fin”, pensó, “seguro que un día de estos,
algo va a pasar. Es cuestión de suerte.”.
Y así pensando, subió al colectivo y se fue de
ahí y también, afortunadamente, de mi linda vida.
Mientras tanto, en la esquina de Cabildo y
Congreso, podemos ver a los dos rubios.
Estaban conversando. El de bigote le decía al
otro:
-La verdad, estos que creen en los Ovnis,
creen en cualquier cosa...
-Menos en lo que les contamos nosotros...
-Má, si....
Esto es lo poco que pude traducir.
Lo que estaban diciendo esos bichos en los
otros treinta y nueve lugares, es otra historia.
29
Jorge Oscar Rossi
30
ELENA ESTÁ...
Echado a cuatro patas, el Sapo estaba

lamiendo con evidente placer el agua estancada al
lado del cordón de la vereda. Tenían, el agua y el
Sapo, un aspecto repugnante y por eso se llevaban tan
bien.
¡Ta buena!- gritó.
Cinco Sapos salieron de las sombras y se
unieron al primero. Ahora abrevaban
apresuradamente mientras el Sapo-catador giraba su
cabeza en actitud vigilante.
Vigilando estaba cuando la bala le atravesó el
ojo derecho. Los otros no se enteraron porque se
encontraban muy ocupados muriéndose.
El Ecopibe del rifle se acercó lentamente. La
oscuridad era tal que tuvo que usar el visor infrarrojo
del arma para asegurarse que todos los Sapos habían
recibido su bala.
Está bien.- susurró a su auricular. Aparecieron
dos Ecopibes más, lo cual hacía tres muchachos altos,
delgados, limpios y vestidos a la última moda
reciclable.
Contrastaban con los seis cadáveres, tan
rotosos, tan mugrientos y con esa carne fofa y verdosa
que los delataba.
Los recién aparecidos traían cada uno un
bidón de cinco litros, un aspirador portátil y una
encantadora sonrisa. Con rapidez rociaron los cuerpos
con un líquido espumoso. En menos de cinco minutos
31
Jorge Oscar Rossi
los Sapos se redujeron a un montón de polvo azulado

que fue prontamente aspirado y olvidado.
Cuando Stannio llegó solo vio dos bidones,
dos aspiradores, un rifle y tres Ecopibes con
expresión satisfecha. Los hubiera puteado pero no
pudo, porque tuvo que esquivar el balazo que le
dedicaron.
¡No jodas!- le gritó el del rifle.
Por supuesto que no jodió. La única arma que
portaban los Guardias Vecinales era una barra de
acero cómicamente llamada “bastón de mando” y
que, para peor, brillaba en la oscuridad. Stannio
también llevaba un antirreglamentario revólver, pero
solo para casos de necesidad extrema.
Corrió cincuenta metros hasta llegar a la
esquina y desde ahí se permitió espiar.
El trío ya no estaba.
Stannio no era un buen hombre. En Lanús, un

tipo gordito que mide un metro sesenta, tiene casi
cuarenta años y sufre de pies planos y escasa aptitud
para la tecnología, definitivamente no es un buen
hombre.
Tres años atrás, el hambre le hizo ofrecerse
para un puesto en la Guardia Vecinal. Teóricamente,
su tarea consistía en recorrer, de ocho de la noche a
ocho de la mañana, una zona comprendida por las
avenidas Quindimil, San Martín, Pavón y Perón.
Veintiún manzanas para que él, solito y de a pie, les
hiciera sentir el rigor de la ley a todas las tribus
pendejas.
32
En la práctica se la pasaba escondiéndose y

molestando a los chicos lo menos posible. Tampoco
era cuestión de quejarse mucho porque corría el
rumor de que el Intendente pensaba disolver la
Guardia.
“La gente dice que es muy cara”.
Como todos sus compañeros, Stannio jamás

notificaba las matanzas.
A la Municipalidad y a la gente no les gusta
enterarse de esas cosas. Si no se dice nada es como
que no pasa nada. No hay crímenes. Así que los
asesinatos intertribales no se informan, el índice de
criminalidad se mantiene bajo y todos más o menos
contentos.
Stannio pensaba en eso, mientras se escabullía
a uno de sus refugios, cuando lo vio. Estaba tirado en
un charco de agua y sangre, justo en la esquina de
Bolivia y Portela. No tenía el aspecto de los Sapos, ni
el tatuaje de los Ecopibes ni las señales de las otras
pendejas.
Lo sacó del charco y al primer manoseo de
reconocimiento encontró la tarjeta de identificación.
Stannio parpadeó atontado.
“¿Qué mierda hacía un Vecino en la calle y a
la noche?”.
La tarjeta decía que el tipo se llamaba Marco
Pérez, que tenía treinta y dos años, que era casado y
que su domicilio se encontraba a diez cuadras de ahí.
Si la Municipalidad le hubiera dado un lector, Stannio
33
Jorge Oscar Rossi
hubiera podido saber toda la vida de ese hombre, pero

tenía que conformarse con la información visual.
“¿Qué mierda hacía un Vecino en la calle y a
la noche?”.
“Y ahora...¿Qué carajo hago?”. Aquí no se
trataba de unos cuantos Sapos muertos.
Se imaginó la situación:
“-Hola, Stannio, cuarenta y cuatro barra b, a
base.
-¿Qué pasa?
- Notifico un homicidio.
-¿Ah sí?, mirá vos, que terrible.
- El muerto es un Vecino.
- ...
- Repito, el muerto es un Vecino.
-...Stannio, sabés como son estas cosas.
Presentate a la base. Considerate suspendido y
arrestado.”
Eso siempre y cuando funcione el teléfono.
“Los Vecinos pagan impuestos y trabajan. La

Guardia Vecinal existe para protegerlos. Pero los
Vecinos presionan al Intendente para que disuelva la
Guardia Vecinal porque es inservible y cuesta mucho.
Pero la Guardia Vecinal es inservible porque no
cuenta con los hombres ni con el equipo suficientes.
Pero dotar a la Guardia Vecinal con los hombres y el
equipo suficiente cuesta dinero.
34
El dinero se consigue con los impuestos. Los

Vecinos pagan impuestos y trabajan.
La Guardia Vecinal existe...”
Era un muerto que daba gusto.

Stannio lo miraba casi con envidia. Apreciaba
su aspecto cuidado, elegante y sano a pesar del barro
y la sangre. Un muerto lleno de vida, eso parecía: piel
bien atendida, pelo rubio, ojos claros, rostro
agradable, ropa de calidad...
Lo único que estropeaba el conjunto era la
garganta, desgarrada con algo así como un tenedor
del tamaño de una mano. Sin embargo, Pérez tenía
aspecto de haber sufrido.
Sin saber porqué, Stannio decidió que
convenía hacer una visita a la casa del tipo antes de
notificar. Si es que notificaba.
El guardia dudó entre dejar ahí el cadáver o
llevarlo a uno de sus refugios.
Finalmente, se le ocurrió que si los chicos de
alguna pendeja querían hacerle algo al muerto, tal vez
fuera mejor. Por eso, Stannio abandonó a Marco
Pérez y cada cual siguió con lo suyo.
“-...lo siento, señor Stannio...falleció...puede

pasar a verla si quiere...Eh...señor”
“Elena está... muerta... muerta... ¡muerta!...”.
Ahora estaba solo. Era lo único que podía pensar
hasta que fue saliendo del estupor para caer en cuenta
que todo había sido por su culpa.
35
Jorge Oscar Rossi
Hay tipos para todo. Hay gente a la cual le

gusta la basura. Hay personas que disfrutan oliendo
mierda. Hay quienes la comen. Otros encuentran
excitante el olor de los gases tóxicos. Incluso,
conozco a uno que se masturba mirando una muñeca
inflable cubierta de brea.
Para toda esa gente, Lanús es hermosa.
Los Vecinos de Lanús pagan impuestos, lo
cual significa que pueden tener viviendas propias y se
les permite conectarse a la red empresarial
informática para así tener un trabajo con el cual poder
pagar los impuestos y sobrevivir.
El sueño de todo Vecino de Lanús es llegar a
tener el dinero suficiente para poder irse a vivir a un
Bapriv y olvidarse de las tribus pendejas, del miedo,
de los demás Vecinos de Lanús y de la existencia de
un lugar llamado Lanús, inclusive.
Y, ¿Qué hay de aquellos para quienes Lanús
es hermosa?.
Bueno, esos viven en otro lado.
La casa de Pérez era típica: un cubo de acero y

hormigón con su correspondiente puerta blindada al
frente para sacar el auto de cuando en cuando. El
techo sería de vidrio fotoprogramable con protección
ultravioleta (mentían los fabricantes) y totalmente
irrompible (seguían mintiendo). Era parecida al corral
donde Stannio vivía junto con los otros veintinueve
Guardias Vecinales, solo que un poco más chica. Esta
casa tenía, como mucho, unos cuarenta metros
cuadrados, bien cuadrados, de superficie. Estaba
36
ubicada a mitad de cuadra, entre un baldío y un

edificio abandonado.
Stannio acercó su tarjeta al visor. Si lo dejaban
entrar sería un milagro. Rezó porque no tuvieran un
sistema protector ilegal. Cinco guardias habían
muerto el último año por esa causa. “Bueno, son
cosas que pasan”, dijeron.
-¿Qué quiere?- La voz había sido programada
para tener un tono intimidatorio, pero solo un
estúpido puede asustarse con una grabación.
Stannio se asustó.
-Soy el Guardia Vecinal Stannio.- Eso ya lo
decía la tarjeta. Hasta el color de sus hemorroides
figuraba en la tarjeta.
-¿Qué quiere?
-Quiero entrar.
-¿Para qué?
-Eh...tengo que hablar con algún familiar del
señor Marco Pérez.
-¿Para qué?
-Eh...misión oficial...
-Falso. Retírese.
Stannio iba a replicar cuando sonó el pitido de
su teléfono. Recién ahí se dio cuenta de su error.
Stannio también había sido un Vecino. Portela

1423, su dirección. Tenía su casa, su trabajo
(diseñaba ropa), su P.C.L. y la tenía a Elena, con sus
ojos grises, su cabello rojo y esa sonrisa que casi
lograba que él creyera en Dios.
37
Jorge Oscar Rossi
Elena era arquitecta, asistente en un equipo

que estaba proyectando un nuevo Barrio Privado en
Sarandí. “Setenta hectáreas de parque, árboles, huerta
comunitaria, servicios, sol, aire limpio y absoluta
protección”, diría la publicidad.
Si el proyecto se aprobaba y el Bapriv se
construía, los honorarios de Elena serían una casa en
ese lugar. Ellos creían poder pagar las cuotas de
permanencia. Llevaban ahorrado bastante y el futuro
podía ser aún mejor.
Pero a él se le ocurrió pasear.
-¿Pasear denoche? Pero...vos locosos- le dijo
Elena.
Se habían estado haciendo todo lo que se
hacen los amantes durante una buena parte de la
noche y, después de esas ocasiones, a Stannio siempre
le entraba una perversa inspiración, como un
arrebatado atrevimiento, una imperiosa necesidad de
hacer algo osado, algo difícil. Pero sabía contenerse...
hasta esa noche.
-Sí. Quiero salir de esta cueva demierda...
¿porno?... me siento bien,con ganas dever cosas.
-Miremos pantalla.
- No, noquiero pantalla. Quiero andar porahi
conelauto...eeeh....¿Quepasa?, acompañame... ¿eeeh?
A Elena todavía le reverberaban los ecos del
orgasmo. Tal vez por eso aceptó.
Usaban poco el coche, un Mitsu 15. En los
últimos tres años habían salido dos veces de la casa.
Una vez para una fiesta personal que daba, en su
Bapriv, el jefe de Stannio (el tipo era un excéntrico);
38
y otra porque el sistema de computación hogareño se

habia muerto. Sin sistema para trabajar,
incomunicados, aislados en el medio de la nada,
tuvieron que salir y escapar. Había sido el máximo
terror de sus vidas. Imaginarse a los Sapos, tan
asquerosos, o a los Degüellos o a los Ratasblancas o a
cualquier integrante de una tribu dentro de la casa les
daba pánico.
Si el sistema se moría y uno no tenía un coche
para salir de ese lugar desprotegido en que se había
convertido su hogar, lo mejor era matarse.
Mientras estaba ahí, parado como un tonto, la

computadora hogareña se había comunicado con la
base, informando la visita y preguntando el motivo
para algo tan extraño. En la base le habrían
respondido que no sabían nada. El resultado era que
ahora no solo le habían negado el acceso a la casa
sino que en ese momento lo llamaban de la base para
saber qué carajo pasaba.
Stannio desconectó el teléfono y le gritó a la
casa:
-¡Déjenme entrar, carajo!.
Así siguió un buen rato y cuando casi no tenía
más aliento, le abrieron la puerta. Stannio se
sorprendió. Solo quiso desahogarse. Jamás se le
ocurrió que le permitirían pasar.
Lo recibió una mujer alta, joven, delgada,
pálida y que podría ser bonita si no estuviera tan
aterrada. Temblaba de arriba abajo y su cara se
retorcía desde la frente hasta la barbilla en muecas
39
Jorge Oscar Rossi
espasmódicas. Con un muy desarrollado sentido del

humor negro, uno se hubiera reído al verla. Stannio
no estaba para esas cosas.
“Esta se tocó con algo o ya es loca de por sí”,
pensó el guardia.
-Calmate piba, ¿quepasa?, ¿eeh?... nopasa...
¿eeeh?. -A Stannio, cuando hablaba con alguien en
persona, le gustaba hacerlo en criollo, especialmente
si se trataba de mujeres.
La chica se fue calmando de a poco, pero
todavía temblaba cuando preguntó:
-¿Dondetá Marco?
-¿Cuál?
-Marco, mi macho.
-¿Quelepasaa tu macho?
-¡Vosabes!
-Tranquila, nopasa...
-¡Vosabes!, poreso estasacá... ¿lo mataron?,
¿eeeh?, ¡Contestá!... ¡Contestá guacho puto!...
La mujer siguió subiendo el tono de la voz y
de las puteadas hasta que Stannio estalló:
-¡Sí!, ¡Lo mataron putademierda!... ¡¿y
qué?!... ¡YO LO MATÉ!
El guardia no llegó a asombrarse de lo que
había dicho, porque la chica se le tiró encima.
Pelearon como dos locos, sin plan, sin orden y
sin ideas. Ella era fuerte y estaba enfurecida, hecha
una fiera que golpeaba, arañaba y pateaba. Stannio al
principio solo atinó a defenderse, pero después
empezó a dar.
40
Con la primera trompada, se dio cuenta que

había mentido para poder pelear.
Cuando la derribó y se montó sobre su
estómago y le retorció las tetas hasta casi
arrancárselas y la sintió aullar de dolor, comprendió
que hacía tiempo que deseaba hacer algo así.
Al sexto cachetazo se acordó de Elena.
La penetración y la sangre hicieron que se
sintiera un hombre.
El orgasmo le dictó el camino.
El motor eléctrico apenas zumbaba.

A ciento setenta kilómetros por hora, uno
puede llegar a sentirse el mismísimo Dios Padre, Hijo
y Espíritu Santo, adicionado con el buen viejo
Satanás y condimentado con toda la venerable mierda
teológica.
“Nada existe cuando se vuela por la Avenida
Pavón”, era la cantinela mental de Stannio. Elena, a
su lado, se sentía igual o mejor todavía. O peor, según
se vea.
El biosint que se habían dado en la yugular era
caro pero valía la pena. Se llamaba “Glamour
Savage” y producía varios efectos: daba coraje,
decisión y hacía que la conciencia del propio cuerpo
aumentara notablemente. Uno “sentía” sus brazos, sus
piernas, su torso y percibía toda su potencia, toda su
carne y su sangre; toda su animalidad. Los sentidos se
volvían más poderosos: el pelo de Elena parecía más
rojo, el vello en los brazos de Stannio se veía más
41
Jorge Oscar Rossi
abundante y el olor de sus entrepiernas les llegaba por

violentas oleadas, casi como azotes.
Era la última sofisticación en biosintéticos. No
causaba adicción, no producía efectos desagradables
no dejaba resaca al terminar.
Stannio gritaba:
- ¡Telaclavaría ahora mismo!
- ¿Yyyy...?, ¿Noteatreves?
Todavía quedaba un resto de cordura:
- ...tendría que soltar el volante...
- ¡¿Yyyy...?!.
Era demasiado argumento para un hombre
“Savage”. Stannio se abalanzó sobre su mujer y solo
recordó que había estado manejando un auto lanzado
a toda velocidad cuando se despertó después del
desastre.
No se debe salir de la casa con el “Glamour
Savage” puesto.
Juanita tenía pechos suaves y blancos, con

pezones rosados.
Stannio mordía, chupaba y acariciaba.
Mientras tanto, los ojos de Juanita
permanecían abiertos y vidriosos. De su boca
entreabierta salían los pocos gemidos que podían
colarse a través de la sangre.
Los labios estaban menos rotos que su
voluntad.
Hacía tiempo que había dejado de tener
miedo. Fue más o menos a la altura de la décima
trompada. Ya no se acordaba de Marco, ni de la
42
discusión que habían tenido con Marco, ni del miedo

que había sentido desde que Marco salió de la casa a
caminar, ni del horror a quedarse sola si algo le
ocurría a Marco.
Stannio mordía, chupaba y acariciaba.
Juanita tenía pechos suaves y blancos, con
pezones rosados.
-Jooojooojo.
Stannio se arrastró fuera del auto y solo al
salir se dio cuenta que también había estado llevando
a Elena.
-Jooojooojo.
Miró en dirección a las voces pero no
distinguió nada. Se pasó una mano por la cara y notó
que sangraba por la nariz, la frente y la boca. Se
volvió hacia Elena. No parecía muy lastimada pero
estaba inconsciente.
Los Sapos empezaron a mostrarse.
-Jooojooojo- le dijo el que iba adelante.
Después sacó la lengua y guiñó un ojo. Era gordo,
fofo y verdoso como todos esos infelices que lo
acompañaban.
Sintiéndose comunicativo, continuó:
-¿Noss dasel... eh... auto?... notevamosacer
nada.
Stannio observó el coche. Había derrumbado
una pared y estaban en un baldío. Si hubieran usado
el cinturón no habría pasado nada. Si hubiera
conectado el piloto no hubiera pasado nada. Por
43
Jorge Oscar Rossi
último, si no hubiera sido tan imbécil como para salir

del auto, los Sapos no podrían hacerle nada.
El coche estaba intacto. Una pared
semidestruida no es rival para el blindaje.
-Tengo queiralospital, después quédense
conelauto.
Lo máximo que los Sapos podían hacer era dar
unas vueltas. Un coche no les servía para otra cosa.
Lo único esencial para un Sapo es la comida.
Precisamente:
-¿Hay comidaahi?- El Sapo Jefe no terminó de
preguntar que ya estaba husmeando por el interior del
auto.
-Jooojooojo.- Decían los otros. Stannio no
podía saber cuántos eran. Tal vez cinco, pero podía
haber más.
-Hospital...¿entienden?.
-Somos tontos, los Sapos somos tontos.-
Entonó patéticamente el coro.
Stannio pensó que los que se alimentan
exclusivamente de basura contaminada no pueden
tener un coeficiente intelectual muy alto. Sabía que
los Sapos no eran peligrosos, salvo que fueran
muchos y uno les llevara la contraria. Las otras tribus
solían masacrarlos.
-Los Sapos somos tontos, los Sapos somos
tontos...
Stannio iba a decir algo cuando el Sapo Jefe se
desplomó al lado del coche.
44
-Me gustó... me gustó muchísimo...

teloagradezco... avosya... Marco... seguro que fue un
buen tipo, un buenbuen tipo... ¿eeeh? como yo...
como yo, ¿no?...un buenbuen tipo quequiso caminar
un rato... ¿eeeh?... ¿tequedaste sola?... ¿eeeh?... esfeo
estar solo... nomegusta eso... ¿entendés?...
¡¿entendés?!... ¡¿eeeh?!... ¡estuvo bueno putamadre!...
Stannio hizo otra pausa para meterle un último
balazo al cadáver de Juanita.
Luego continuó:
-...perrosputosdemierda... eeeh... esteee... por
casualidad, ¿vosno tellamarás Elena?.
Llegó al hospital, con Elena en brazos, cinco

horas después del choque. Tenían las ropas
destrozadas. Los Ecopibes mataron a todos los Sapos
y se divirtieron con ellos todo ese tiempo. Como
tuvieron la suerte de no ser considerados
antiecologicos, Stannio y Elena fueron dejados vivos,
sangrantes pero vivos; mientras los Ecopibes seguían
reciclando por otro lado.
Recién entonces, Stannio pudo caminar la
única maldita cuadra que separaba al hospital del
lugar del accidente. Está en la misma avenida. Al
principio, no se había dado cuenta que estaba tan
cerca, pero después, incluso pudo contemplarlo
largamente cuando tuvo que quedarse echado boca
abajo para que un Ecopibe le rastrillara la espalda con
algo desconocido pero muy cortante. A pesar del
dolor, se esforzó en levantar la cabeza y mirar al
hospital. Ese enorme cubo grisáceo erguido en medio
45
Jorge Oscar Rossi
de una manzana vacía. Los Ecopibes premiaron ese

gesto de valor con risotadas y alguna que otra patada
a la cabeza.
Tardaron una hora, quizás más, en permitirles
entrar y eso bajo la exclusiva responsabilidad del
Director del hospital, un tipo especialmente sensible.
Como no llevaban ninguna identificación, no los
atendieron hasta que, media hora después, llegó la
información, chequeada y vuelta a chequear, sobre
sus nombres y estados crediticios. Cuando todo
estuvo a punto le dijeron...
-...lo siento, señor Stannio... falleció... puede
pasar a verla si quiere... eh... señor...
“Elena está... muerta... muerta... ¡muerta!...”.
Ahora estaba solo. Era lo único que podía pensar
hasta que fue saliendo del estupor para caer en cuenta
que todo había sido por su culpa. Porque sentía que su
culpa, primordial, abarcaba la de todos los demás.
En el mismo hospital le comunicaron que
había sido desconectado de su trabajo por “evidenciar
un comportamiento inadecuado cuando consumía
biosintéticos”.
Sin su sueldo y el de Elena tuvo que dejar la
casa.
¿Alguien puede darle un trabajo al pobre
Stannio?
“Señor Stannio, ¿escuchó hablar de la Guardia
Vecinal?”.
Creyó que sufriría más. Tenía el vientre y los

muslos empapados y sentía frío, mucho frío, un frío
46
cada vez más intenso; pero poco dolor. ¿Se había roto
la columna?.
Estaba acostado al lado de la mujer y todavía
sin saber su nombre.
Su último pensamiento antes de gatillar fue
que la muerte le tenía que doler. No tenía que ser una
muerte piadosa. Tenía que sufrir. Tenía que purgarse
de toda la mierda que llevaba dentro.
Por eso se disparó al ombligo. La bala lo
atravesó de arriba abajo y desgarró y rompió y
reventó.
No hubo nada que disfrutar. Stannio no era
masoquista.
No hubo nadie a quien decirle unas últimas
palabras que justificaran algo.
Stannio tampoco era un buen orador.
Ni siquiera alguien a quien dedicarle un
pensamiento, o una náusea.
Con la muerte cesó el frío, el dolor y la
necesidad de dar explicaciones.
Lentamente, el charco de sangre negra se
empezó a cuajar.
47
Jorge Oscar Rossi
48
INOCENCIA ADQUIRIDA
“¿Por qué mataste a la avispa?- le dijo el

campesino a su hijo.
Porque me picó- le respondió el niño.
Hijo mío, -insistió el padre- la avispa no
sabe lo que hace.
Pero a mí me dolió- replicó el chico, y de
otro pisotón terminó de aplastar al insecto
contra el piso"
Roberto Celes se moría. En soledad y con

dolor. Los médicos le explicaron, en forma
sumamente didáctica, que su cáncer lo iba a consumir
lentamente, metamorfoseándolo en una piltrafa
miserable.
Bueno, ellos no usaron precisamente esas
palabras, pero daba lo mismo.
El color, el sabor, el olor y la textura de lo que
Celes vomitaba periódicamente y cada vez en mayor
cantidad eran un inequívoco mensaje de que habia
que confiar en la ciencia.
Ahora, arrodillado frente a la enchastrada
pileta del baño, Celes comprobaba lo difícil que
resulta rezar cuando los dientes, todavía sucios, no
hacían más que castañetear.
49
Jorge Oscar Rossi
Siempre había sido ateo, pero el terror a la

muerte es una buena excusa para convertir a
cualquiera en un creyente fervoroso.
Por eso, Celes trataba de orar, pero de sus
labios solo se escurría una baba sanguinolenta.
II
Llevaba muerto largo, larguísimo tiempo y se

sentía muy bien.
Aquello era negro, a veces gris y en ocasiones
llegaba hasta el blanco más brillante; pero siempre se
vivía suave y tibio.
Desde que Nació en el Mundo solo existía el
Placer y el Eterno Juego.
El Mundo nunca le pidió nada.
Hasta ahora.
Ahora el Mundo le rogaba que asistiera a uno
que moriría y que deseaba Nacer.
Solo comprendió cuando supo en nombre del
Candidato.
III
Pese a todo, Celes nunca dejó de ser un

hombre práctico. Su rezo tenía una finalidad muy
concreta: escapar del Infierno. Porque desde que la
muerte era para él algo que se mezclaba con su sudor
y sus temblores diarios, llegó al más absoluto
convencimiento de que iba a ir al Infierno, o como se
llame ese lugar donde deben estar los que, como él,
50
merecen castigo por sus excesos, por sus vicios y por

toda la inmundicia que había hecho y que ahora
parece salírsele por la boca.
Enloquecido de espanto, recordó a la mucha
gente que humilló, a todas esas vidas que supo
arruinar y a ese hombre... a ese hombre con la
garganta destrozada. Con un manotazo feroz quiso
tirar lejos el revólver pero...claro, no tenía ninguno.
Estaba ahí, en el baño de su casa, aún
arrodillado y tan solo como siempre. No había ningún
arma ni otra sangre que no fuera la suya.
A su pesar, inició una aliviada sonrisa...
IV
-¿Cuál es tu pena, hermano?- le gritaron desde

el dormitorio.
Celes solo fue capaz de pensar un aterrorizado
“¿Quie...?”.
La respuesta fue en forma de Aparición.
La Aparición no tenía nada de etéreo ni de
desconocido.
Eso era lo peor.
Roberto Celes notó que Horacio le sonreía

amistosamente.
“¿Cómo le quedan ganas de sonreír con la
garganta toda...?”. Pero no, la garganta se veía bien.
Horacio se veía bien.
51
Jorge Oscar Rossi
Una imagen golpeó a Celes: era el mismo

Horacio, muchos años atrás. Estaba tirado en el piso y
se desangraba por el balazo que le atravesara el
cuello.
Ahora Celes no era capaz de hablar ni de
moverse. Ni siquiera parecía tener fuerzas suficientes
como para asustarse.
Entonces, Horacio Ferri le dijo:
-No tengas miedo, hermano. Vine para llevarte
a la Vida Eterna, al Paraíso...al Mundo. Y lo hago con
placer.
El asombro logró que Celes reaccionara.
- Pero... ¡Yo te maté!
-No pudiste evitarlo, estaba escrito en nuestro
destino. Yo tenía que morir y vos me tenías que
matar. Es el Destino. Nadie puede con eso. Antes de
Nacer al Mundo no somos más que herramientas del
Plan Divino. Nada de lo que hacemos depende de
nosotros. No decidimos. Por lo tanto, no tenemos
culpa. No podías hacer otra cosa. Pero eso ahora no
importa. Es hora de irse.
-Entonces... ¡no hay castigo!... ¡no lo puedo
creer!
Pero Celes creía. Era la cosa más acertada que
nadie jamás pudo haber dicho. Sí, eso era. El Destino.
Uno no es más que un juguete del Destino, alabado
sea.
Sintió gran alivio e inmensa paz. Esperaba la
absolución de sus culpas y ahora descubría que nunca
tuvo ninguna.
52
-¿Qué tengo que hacer para que nos podamos

ir?
-Agarrá el revólver que tenés en el segundo
cajón del escritorio, metételo en la boca apuntando
para arriba y gatillá.
-Pero...creía que el suicidio estaba prohibido.
-Uno hace lo que está escrito. Está escrito que
te vas a matar de esa manera y está escrito que yo te
lo tengo que decir. Acá no existe a libertad.
-¿Y en donde vamos a ir?
-¿En el Mundo? Sí, en el Mundo hay libertad.
Celes no lo pensó más. Tomó el revólver. Era el
mismo compañero con el que mató a Ferri.
Se saltó la tapa de los sesos con alegría.
VI
-¿Llegamos al Mundo?
-No, estamos en el Tránsito.
-¿Qué tránsito?
-El Tránsito hacia el Mundo... o hacia la Nada.
- ¿Y qué esperamos para ir allá?
-Nosotros no vamos para allá. Yo voy para
allá.
Celes no se quedó frío de terror, ni su
estómago se estrujó, porque no tenía cuerpo que se
enfriara ni estómago que se estrujase. Pero sintió
miedo, un miedo indescriptible.
Aprendió que no hace falta tener carne,
sangre, huesos y vísceras para sentir miedo.
Fue una de las últimas cosas que aprendió.
53
Jorge Oscar Rossi
VII
-¿Y yo?- logró decir.

-Te toca la Nada.
-¡¿Por qué?!
-Más que nada, por haberme matado. Tardé
varias horas en morir, ¿té acordás?. Dolió mucho,
además.
Celes no quería comprender.
-Hijo de puta... dijiste que ahí no había
libertad.
-Es la pura verdad.
-¿Y por qué el castigo? Si no soy libre, no soy
culpable.
-Pero tampoco inocente.
-No...
-Solo en el Mundo existe la libertad. Nosotros
decidimos quien Nace en el Mundo y quien no. Es el
Eterno Juego. A mí me eligieron para tomar esa
decisión en tu caso...
A Celes solo le quedaba la obstinación:
-¡No soy culpable!
-Es por lo del balazo, ¿sabés? -La voz de
Horacio Ferri sonó aun más afable al continuar:- No
sé si te dije, pero el balazo me dolió mucho.
Roberto Celes dejó de ser cuando sintió la
última sílaba.
54
INSOLITA HUMEDAD
Si alguna vez se han arrastrado por el barrio

de Palermo, probablemente conocen la pizzeria “Tía
Pepina di Capri”, esa que está al dos mil y pico de
Julián Alvarez. Hace pocos años, en ese mismo lugar
donde ahora la muzzarella es dueña y diosa, existía un
feo, viejo y delicadamente sucio edificio.
Llegué a conocer muy bien su frente grisáceo,
de tanto apreciarlo en esos agradables paseitos que
tenía por costumbre disfrutar años atrás.
Era pleno invierno, pero todas las noches me
lanzaba a caminar. Revivo esto y me envuelve la
nostalgia, cual mortaja usada. Recuerdo que esas
noches me excretaba de frío, de soledad y de hastío.
Pero el insomnio era más fuerte. La absoluta certeza
de que una existencia tan intrascendente como la mía
estaba condenada a durar mucho tiempo era algo que
me espantaba. Angustiaba y asqueaba, todo junto y
finamente envuelto en papel de diario con olor a
pescado podrido. Este cóctel de sensaciones no hace
bien a los nervios.
Hoy día estoy mucho mejor. Casi me siento
una persona normal. No veo la hora de ser como todo
el mundo, es decir, un completo tarado. Tan tarado
que ni siquiera sé de cuenta de lo tarado que es.
En fin, lo cierto es que conocí el edificio, con
esas dos oxidadas puertas de hierro y aquel derruido
balcón que prometía una muerte dolorosa a quien
tuviera la estúpida idea de usarlo.
55
Jorge Oscar Rossi
Solo el piso superior estaba habitado. Empecé

a saberlo una noche en que un hombre que salía del
lugar chocó conmigo. Era una criatura alta y
enfermizamente delgada. Su cabeza semejaba una
calavera recubierta con piel de palidez nada
aristocrática. Jehová lo había infradotado con un casi
inexistente mentón. No contento con eso, también le
obsequió un tajo ligeramente oblicuo que hacía las
veces de boca. Los ojos saltones de mirada asustada
completaban el elenco de razones por las cuales este
infeliz jamás llegaría a Mister Universo y, simultánea
y desafortunadamente, le daban ese matiz entre
repugnante y caricaturesco que debe tener cualquiera
que quiera parecerse a mí. Como era de esperar,
trabamos conversación y así se inició una cosa que
con buena voluntad podría asemejarse a la amistad.
A las pocas semanas, este nuevo integrante de
mi reducidisimo círculo social se animó y me invitó a
entrar a su casa, lo cual revelaba sin dejar lugar a
dudas el grado de desesperante soledad en que se
encontraba. Como no tenía nada mejor que hacer y
era una noche demasiado fría para caminar y hablar
pavadas, que era lo que veníamos haciendo
últimamente, acepté con el mismo entusiasmo que
uno pone cuando trabaja en algo que odia.
El pobre desgraciado se dio cuenta de mi
estado de ánimo e intentó mostrarse más alegre y
jovial que de costumbre, es decir que trató dejar por
un momento de parecer un enfermo terminal con
absoluto conocimiento de que le quedan seis meses,
todavía, de dolorosa vida.
56
Supongo que su pretendido cambio de actitud

tenía por objeto lograr una mejor predisposición de
mi parte. Sin embargo, solo consiguió desanimarme
del todo. Es que, cuando una calavera sonríe,
abriendo su torcida boca y mostrando dientes
desparejos, solo se puede sentir repulsión.
En fin, la cuestión es que entramos en la casa.
No bien traspusimos la puerta, dimos a un angosto y
corto pasillo cubierto. Cubierto por techo y por roña.
Al final del mismo había otra puerta. Esta era de
madera y vidrio. La madera estaba hinchada y
descascarada. El vidrio hacía juego con sus rajaduras.
La suciedad hermanaba, unía y sostenía ambos
elementos. Una vez que dejamos atrás toda esa
basura, subimos por una cuasiblanca, gastada y
sinuosa escalera.
De las siete amplías habitaciones, descontando
baño y cocina, de que se componía la gran pocilga en
que me encontraba, solo las dos del fondo tenían
mobiliario.
El cuadro se completaba con una pieza situada
en la terraza, la cual llegué a conocer tras un curioso
acontecimiento.
En efecto, Ignacio, que ese era el nombre de
mi casi-amigo; pareció envolverse en una lucha
interior apenas se paró frente a la escalera que llevaba
a la azotea. Sus feas facciones se contraían, las manos
se retorcían una con otra y el cuerpo se bamboleaba
rítmicamente hacía adelante y hacía atrás, como le
pasa a ciertos locos. Los ojos, en cambio, estaban
completamente abiertos y fijos hacia la subida.
57
Jorge Oscar Rossi
Finalmente terminó el numerito de circo y, ya

recuperado, mi buen compañero de juerga me indicó
que fuéramos a la terraza. Por mi parte, aparenté no
darme cuenta del espectáculo ofrecido, quiero decir
que no aplaudí ni me reí. Me limité a seguirlo
pensando una que otra obscenidad.
La pieza de la terraza estaba destinada a
guardar trastos viejos, pero como toda la casa era un
inmenso trasto viejo, en realidad carecía de utilidad.
Estaba repleta de muebles antiguos, polvorientos,
rotos y coquetamente apolillados.
Ignoro si eran cosas finas. En todo caso,
sabían disimularlo.
Solo se encontraba libre un ángulo de la
habitación. Allí se podía admirar una preciosa e
irregularmente redonda mancha, adulta por su tamaño
y con ese inconfundible aspecto de fresca decadencia
que tienen todas las manchas de humedad.
Mi guía clavó su mirada en ella y, por unos
segundos, se repitió la escena de un rato antes.
Hay que arreglar eso -Le dije. Ignacio me
miró. -Eh... la mancha, digo- Sé que es una sucesión
de frases idiotas, pero mí conversación no se
caracteriza por la originalidad. En eso siempre fui un
tipo muy normal.
Ignacio se tranquilizó un poco al darse cuenta
que no me estaba refiriendo a él y, mientras se daba
vuelta y me hacía seña de que bajásemos; se contentó
con decirme: -Así es como debe estar.
Por fin terminó la encantadora visita y, días
más tarde, sonó el timbre de mi casa, suceso
58
notabilisimo por lo inusual. Más raro aún era el

visitante.
Ignoro como Ignacio averiguó mi dirección,
tal vez se la mencioné sin querer, pero no tuve tiempo
de preguntárselo porque este dilecto camarada se
metió en mi covacha sin saludarme, se desparramó en
mi mejor silla y empezó a hablar, con la misma paz
espiritual de un demente furioso.
Tengo que contarle algo, -me escupió- que me
pasó hace tres días. Quiero que me dé su opinión para
tomar una decisión.
Debo aclarar que con Ignacio y con cualquiera
me trato exclusivamente de usted.
Hay que mantener las distancias con los
extraños. Por eso, no me tuteo ni a mí.
-Hable- le respondí.- Tengo todo el tiempo del
mundo.- era una de las más completas verdades que
había dicho en mi vida.
Un poco más tranquilo, el objeto de mi
forzada hospitalidad inició su relato.
-Toda mi vida la pasé en la casa que usted
conoce. Claro que en mi infancia era un lugar alegre y
feliz, principalmente por mi madre. Ella quedó viuda
a poco de nacer yo. Soy hijo único y no teníamos
parientes, así que toda esa inmensa casa había
quedado para nosotros dos. Cuando niño
acostumbraba correr por las habitaciones y meterme
en todos los recovecos. El único lugar prohibido era
la pieza de la azotea. Recién al ser adolescente mi
madre me dejó entrar, y entonces vi lo mismo que
usted hace unos días, es decir, nada raro. Si ya estaba
59
Jorge Oscar Rossi
muy intrigado, esto no hizo más que aumentar

mi curiosidad porque, ¿cuál había sido el objeto de la
prohibición?. Mi madre me dio respuestas evasivas.
Por un tiempo llegué a pensar que el tema tuviera
conexión con la muerte de mi padre.
Papá falleció a causa de una caída accidental
desde la azotea a la calle, es todo lo que sé. Pero, en
todo caso, me hubiera prohibido subir a la terraza. Sin
embargo, la cosa se limitaba exclusivamente a la
pieza. Así que, apenas pude, examiné todo el lugar
detenidamente. Como habrá notado, no hay mucho
que ver. Lo único que me llamó un poco la atención
fue la mancha de humedad que usted me sugirió
eliminar. Permanece siempre igual, sea verano o
invierno. Algo en mí me decía que tenía que evitarla.
Nunca hablé de eso con mi madre, pero me parecía
que a ella también le resultaba algo desagradable.
En fin, hace un poco más de un año, mamá
murió. Seis meses después, mientras revolvía un
ropero sin tener otra cosa que hacer, encontré unos
papeles. Uno de ellos es esta carta escrita por mi
madre. La traje para leérsela...
-Espere -le arrebaté la carta de un manotazo
desganado. Estaba escrita con una letra redonda y
enfermizamente prolija. Iba dirigida a Ignacio, para
que la leyera después de la muerte de la vieja y,
eliminando frases sensibleras de mal gusto, le decía a
su hijito que, si quería vender la casa, primero tenía
que demoler la pieza de la terraza. También le pedía
que hiciera lo mismo si se quedaba viviendo allí o,
por lo menos, que no entrara a ese lugar. La vieja
60
alegaba poderosas razones, que no detallaba, para

pedir semejante cosa. Había un párrafo que me quedó
grabado hasta hoy: “Si llegaran a cumplirse tus
deseos, no podrías resistir el sufrimiento. No puedo
permitírtelo, aunque antes pensara distinto.”
Le devolví la carta a Ignacio y me quedé
mirándolo. Entonces prosiguió su cantinela.
-Como supondrá, estas líneas me dejaron lleno
de perplejidad. La muerte había sorprendido a mamá
antes que pudiera encontrar la forma de que la carta
me llegara después de su partida, así que la encontré
de casualidad y gracias al aburrimiento. Eso era lo
único claro. Ahora, ¿por qué destruir esa pieza? ¿Por
qué no la hizo demoler ella misma? Y, sobre todo,
¿qué deseos me pueden causar tanto sufrimiento?.
Le confieso que, al principio, pensé que mi
madre había perdido la razón, pero es innegable que
esa habitación estuvo rodeada de un halo de misterio
toda mi vida. Por otro lado, no acababa de
comprender la conveniencia de escribirme esa carta.
Suponiendo que realmente hubiera algún peligro, ¿no
era peor avisarme? ¿No hubiera sido más lógico no
escribir nada y, de esa manera no incitar aún más mi
curiosidad?. Tenía la impresión que mi madre en
verdad quería que yo “usara” la pieza para “cumplir
mis deseos”. Pero esto era una tontería. Ella nunca
intentaría perjudicarme.
Lo cierto es que, desde ese momento he estado
luchando contra mis propias dudas. No entendía nada
y me sentía incapaz de hacer algo.
61
Jorge Oscar Rossi
Tiempo, después, una noche entré en la

maldita pieza y, como en muchas otras ocasiones, me
puse a mirar la mancha de humedad. No sé si fue
porque vez miré durante más tiempo o porque estaba
muy nervioso, pero ocurrió que la mancha empezó a
agrandarse, o a venir hacía mí, o yo ir hacía ella.
Parecía la entrada de un túnel. Por el viento, la puerta
de la pieza se cerró violentamente y ese ruido me
volvió a la realidad, o eso creo.
Desde ese día, las cosas empeoraron. Estaba
asustado, convencido de mi locura y pensaba en
mamá constantemente.
Hace tres días no pude aguantar más. Tenía
que ver si todo había sido o no una ilusión. Estaba
dispuesto a pasar todo el día en ese cuarto mirando
esa mancha, a ver que pasaba. No tuve que esperar
tanto. Apenas unos momentos bastaron para que todo
volviera a repetirse. La mancha era un enorme túnel
oscuro que me invitaba a entrar. No sé como
explicarlo, pero lo siento así.
Finalmente entré y empecé a caminar por
entre esa negrura. No necesité entrar mucho para
encontrarme frente a mi propia casa. No me
sorprendí. En ese momento parecía saber o querer
todo lo que iba a pasar. Así que ingresé a mi casa,
subí y llegué a mi dormitorio, el que tengo desde mi
juventud. Allí se encontraba una mujer joven. Era
hermosa. Apenas me vio, pareció conocerme y
empezó a sacarse la ropa. Yo... hice lo mismo y...
tuvimos relaciones sexuales, usted me entiende.
62
Yo... jamás la había pasado tan bien con una

mujer.
Cuando todo terminó, me vestí y la deje ahí en
la... cama. En pocos minutos de desandar el camino,
me encontré nuevamente en la pieza de la azotea.
Recién allí comencé a darme cuenta de lo ocurrido
aunque...¿alguien medianamente normal puede darse
cuenta de algo en un caso así.?
Desde entonces, no duermo, no como ni nada.
Cuando la cabeza estaba por explotarme decidí venir
a verlo. Usted es la única persona con la que me trato
y quiero que me dé su opinión: Para usted, ¿Esto tiene
alguna explicación lógica o se trata de simple locura?.
Después que mi visitante concluyó su largo

relato, balbuceado con ese estilo suyo tan pomposo,
anacrónico y pacato de expresarse que estoy tratando
con esfuerzo de imitar, había llegado mi momento de
hablar.
El problema es que no tenía ganas. Estaba lo
suficientemente decepcionado de la vida antes de
conocer a Ignacio. El presente discurso no había
hecho más que aumentar mi decepción. Quería, en
cambio, hacer algún despliegue físico. Por ejemplo,
sacar a patadas de mi cuchitril a ese pelotudo.
Sin embargo, el tarado ese tenía cierto
parecido conmigo, como ya dije, así que me contuve
y le respondí:
-Bueno, esto ha ocurrido otras veces. Tal vez
en realidad le pasó a usted. Yo escuché y leí de casos
semejantes. -Lo que no significa nada, pensaba para
63
Jorge Oscar Rossi
mí, pues de toda idiotez hay precedentes. –

Tranquilícese, indudablemente hay una explicación.
Tal vez se trate de un agujero tempoespacial, que lo
comunica a una dimensión paralela a la nuestra, como
dicen algunos. -Todo esto no deja de ser nada más
que una necedad expresada en forma
pseudocientifica. Lo mío era realmente la presuntuosa
ignorancia de los que quieren aparentar
conocimientos o, por lo menos, justificar un criterio
muy amplio, porque en definitiva no hablaba para
ayudar, sino para parecer sabio.
-A esta altura, no me interesa una explicación.
Me conformaría con saber si lo que me pasó, pasó en
realidad o no. Pero no sé de que manera probarlo -me
dijo Ignacio.
Vaya a su casa y trate de repetir la operación
que me contó. Asegúrese de estar bien despierto. -
Sugerí.
Increíblemente, estas palabras que podían
tomarse como una burla, y en realidad lo eran,
agradaron a mi compañerito.
-Sí, tiene razón. Antes que perder la salud
pensando en esto, mejor es ver si se produce de
nuevo. -Acto seguido, Ignacio se despidió de manera
casi efusiva.
Antes de irme a dormir me quedé pensando en
la expresión del tipo cuando le di mi “idea”. Parecía
como si le hubieran quitado un gran peso de encima,
como si otro hubiera tomado una decisión que lo
complacía pero que no se atrevía a tomar por su
cuenta.
64
El tiempo pasó y no volví a saber de Ignacio

sino cuando me enteré de su muerte por el diario.
Fue un hecho singular. Por regla general no
leo periódicos, pero en los últimos días estaba
comprando uno de los de la mejor prensa
sensacionalista. Me gustaba el despliegue de sangre
que hacía. Como toda persona civilizada, disfruto con
una buena descripción de un suceso violento, cruel o
bestial. Por supuesto que, en público, la mayoría de la
gente lo niega, pero esa es otra de las pequeñas
mentiritas que sazonan nuestra maravillosa vida en
sociedad.
Así pues, leía el diario y, al lado de un título
que daba cuenta de la forma en que un gentil señor se
había almorzado a sus tres hijos, luego de matarlos y
carnearlos prolijamente, figuraba una pequeña
información. Todavía hoy conservo el recorte:
SUICIDIO EXITOSO
En la madrugada de ayer, los vecinos de la

calle Julián Alvarez al dos mil, en el populoso barrio
de Palermo de esta Capital, fueron despertados por
un fuerte ruido proveniente de la calle. Lo había
provocado el cuerpo de un individuo joven, quien
yacía sin vida en medio de un impresionante charco
de sangre, frente a lo que posteriormente se
determinó fuera su vivienda. Se cree que esta
persona, a la que se identificó como Ignacio Díaz,
soltero de treinta y cinco años de edad, de
nacionalidad argentina; se arrojó del balcón o la
65
Jorge Oscar Rossi
terraza de su casa. El fallecido, según sus vecinos,

era una persona hosca y de extrañas costumbres, tal
vez desequilibrado mentalmente.
Hacía tres semanas que había visto a Ignacio

por última vez y su muerte me extrañó.
Siempre admiré a los suicidas. Me parecen
gente valiente. Yo no lo soy. Pero jamás hubiera
pensado que Ignacio se mataría. Hasta ese momento
lo consideraba uno de esos seres destinados a andar
lloriqueando perpetuamente de aquí para allá,
buscando un alma compasiva o idiota que los
escuchara y consolara. A partir de ese momento, le
tuve un poco más de respeto. El respeto que se le
tiene a alguien que no es como uno, sino mejor.
Esa misma noche me encaminé hacía su casa.
No sabía bien para qué, pero quería verla. Todavía no
habían limpiado la sangre de la vereda. Supongo que
los vecinos querían conservar el recuerdo de un
divertido y excitante tema de conversación.
Al lado de la casa de mi ex casi-amigo había,
y aún hay, un edificio de departamentos. Tiene tres
pisos, pero como se trata de una construcción
moderna y, por lo tanto, mezquina, su altura total era
apenas un poco mayor que la de la casa de Ignacio.
En ese momento salía una persona del
edificio, una gordita mofletuda y lustrosa.
Antes que cerrara la puerta, me acerqué a ella
y le dije con un tono que no admitía replica:
Aquí vive el señor Pérez, ¿verdad?
66
La gorda me miró, palideció ante mi total

ausencia de belleza y gorgoteó:
-Sup...supongo que... si...¡Siii!... creo que... en
el... tercero B.
Antes que pudiera agregar nada y medio
atropellando a ese chancho con rouge, me metí en el
edificio. Hasta el día de hoy dudo que viva un Pérez
en el tercero B.
Creo que lo mío, más que del ingenio o de la
suerte, fue obra del terror.
Inmediatamente enfilé para la terraza. No tuve
problemas en llegar. La única puerta que me lo
impedía solo tenía un pasador.
Más difícil fue pasarme de una azotea a la
otra. La razón es que no soy precisamente un atleta.
Trepar una pared y lanzarme desde allí para caer en el
techo de la casa de Ignacio me resultó particularmente
doloroso.
Como sea, con paso rengueante me encaminé
hacía la pieza. Me parecía increíble que una
construcción tan vulgar, cuatro paredes de material y
techo de chapa, pudiera contener alguna cosa
fantástica o misteriosa.
La puerta estaba cerrada con llave o atrancada,
pero se trataba de una madera vieja, delgada y medio
podrida.
No me importó hacer ruido. Nadie saldría de
su cueva para ver qué pasa. Eso solo ocurre en las
películas. Los humanos somos muy cagones, que se le
va a hacer.
67
Jorge Oscar Rossi
La cuestión es que cargué con mis poco

desarrolladas fuerzas contra la dichosa puerta. Al
primer intento, ambos nos vinimos abajo. Ahora mi
hombro derecho acompañaba a mi tobillo izquierdo
en el dolor.
En fin, como pude me levanté solo para
comprobar que, o habían cortado la luz, o la lamparita
estaba quemada. Por supuesto, no tenía una linterna,
ni encendedor, ni fósforos, ni una luciérnaga. Por
suerte, con la luz de la luna se veía bastante. En
realidad, solo me interesaba distinguir la bendita
mancha de humedad.
Paseé la mirada por todo el cuarto y vi una
cosa que brillaba débilmente. Estaba sobre una
mesita. Me acerqué y la agarré. Parecía un pequeño
portarretrato, pero no pude distinguir la imagen de la
foto. La luz no daba para tanto.
Sin saber qué hacer con él, me lo guardé en el
bolsillo de la campera. Me gusta robar, siempre que
no corra ningún peligro. En eso también soy igual a
todos. A veces me deprime ser tan masificado, pero
enseguida se me pasa porque enseguida la reemplazo
por otras depresiones más interesantes.
Consumado el robo, dirigí mi vista hacía la
mancha. Recordaba que el “suicida exitoso” me había
dicho que la estaba observando fijamente cuando
“sucedió todo”. Así que eso, precisamente, es lo que
me puse a hacer.
Cuando la mancha empezó a agrandarse tuve
la sensación de que algo dentro de mí se rompía.
Supongo que eran mis estructuras mentales. En un
68
momento dado, estaba completamente a oscuras. Me

puse a caminar hacia adelante a ciegas, esperando
chocar enseguida con la pared. A los cien pasos, no
me quedó más remedio que admitir que algo raro
pasaba. Sin embargo, no estaba asustado. Para nada.
En realidad, sabía lo que iba a suceder, solo que me
resistía a creerlo.
El dormitorio de Ignacio se me apareció de
improviso, como cuando vuelve la luz después de un
apagón. Era el mismo dormitorio que conociera en
vida de este.
Pero ahora tenía más muebles y estaba en
mejor estado. Todo lucía más nuevo.
Mas lo realmente interesante se veía encima
de la cama. Ahí estaban Ignacio y una mujer. Cogían
como animales. Ni se habían dado cuenta de mi
presencia.
El cuerpo desnudo de Ignacio era coherente
con su cara. Era un cuerpo que emocionaba.
Provocaba risa, llanto, asco, odio a Dios por crear una
porquería como esa, etcétera. En cambio, la hembra
que estaba con él era una cosa hermosa, rubia, joven,
carnosa, soberbiamente satánica, un viaje directo al
Infierno; algo que dolía al verlo.
Recién un buen rato después de mi llegada, la
adorablemente asimétrica parejita paró la cabalgata y
se puso a contemplarme. Aproveché la ocasión para
hacer la única pregunta que, en ese preciso momento
supe, venía a hacer. La contestación que me dio
Ignacio, mientras su yegua pura sangre me miraba
con expresión divertida, no me sorprendió.
69
Jorge Oscar Rossi
Me despedí de ambos con una espléndida

sonrisa para poder exhibir mis dientes rotos y, ni bien
me di vuelta, volvió el apagón. No sé si esta vez
caminé más o menos que antes, pero, finalmente,
llegué de vuelta a la pieza.
Ahí me agarró la locura.
Primero empecé a temblar, después vomité y
luego me largué a correr, a los tropezones y en
círculos, por la azotea. Fue muy patético mientras
duró, supongo. Pero duró poco porque me caí de cara
al piso.
Me quedé tirado mientras intentaba calmarme.
El paseíto a través de la mancha me había quitado
todas las dudas. No solo por la respuesta de Ignacio,
sino porque en todo el recorrido me fui impregnando
del asunto. No puedo explicarlo, pero dentro de la
mancha uno consigue saber, o hacer, aquello que
quiere. Incluso aquello que uno quiere
inconscientemente, es decir, que quiere pero no sabe
que quiere. No tengo la menor idea de que cosa
significa esta boludez que acabo de decir, pero suena
muy intelectual y moderno.
Finalmente, decidí irme. Me hallaba más o
menos recuperado, así que recorrí como pude el
camino inverso hasta encontrarme con la fantástica
noticia de que la puerta de entrada del edificio estaba
cerrada con llave.
No sabía que hacer y ya habían pasado como
veinte minutos, cuando veo que se aproxima alguien.
¡Ni más ni menos que la gorda!. Por la cara, volvería
70
de un velatorio poco concurrido. Recién cuando entró

me vio.
Me abalancé sobre ella y, en el momento en
que la chancha comenzaba a disfrutar por anticipado
de la violación, la esquivé y salí corriendo. Es un
decir, porque con un tobillo hecho mierda mucho no
se puede hacer.
Como a los cien metros me detuve, tomé aire,
me di cuenta que nadie me seguía y por último, asumí
plenamente el hecho de que estaba haciendo el papel
de un pelotudo.
Con ese esclarecedor pensamiento en mente,
fui andando hasta sentarme en uno de los bancos de la
plaza Güemes, justo debajo de una columna de
alumbrado que, cosa milagrosa, precisamente estaba
alumbrando.
Saqué el portarretrato del bolsillo. Era un buen
momento para pensar o, mejor dicho, para recordar.
Porque no había nada que recordar: la mancha, LA
MANCHA, me había dicho todo muy claramente.
Todos tenemos deseos, ¿verdad?. Yo quería saber que
le había pasado a Ignacio, pero mucho más quería
morirme y terminar esta vida asquerosa. Esa sería mi
suprema felicidad. Pues bien, LA MANCHA elige el
deseo a satisfacer.
Y siempre elige uno que joda.
Por eso me había mostrado a Ignacio y a su
amante. Por eso me había contado todo. Para que me
atragantara con una historia de mierda que, en el
fondo, no me interesaba un carajo, que solo me da un
71
Jorge Oscar Rossi
aumento en las náuseas que me causan todos los que

me rodean.
A Ignacio, y supongo que a su viejo también,
les dio lo que querían.
Ignacio deseaba a esa mujer y la tuvo. Esa
mujer a la que amó apasionada e ilimitadamente.
Años hacía que quería tenerla, pero eso que llaman
conciencia, o la vergüenza, o el temor o el asco o todo
junto se lo impidieron.
Hasta que LA MANCHA le dio una
oportunidad.
Entonces, él pudo amarla, más joven y más
hermosa de lo que la había conocido en persona; pero,
quizás, igual de perversa. Tan joven y hermosa como
en la foto del portarretrato.
Disfrutó con ella hasta que no pudo soportar la
culpa y entonces se mató.
Se llamaba María Luisa y él, como
corresponde, siempre le había dicho: “Mamá”.
72
LA MEJOR OFRENDA
La idea, por llamarla de alguna manera, era

salir a patotear la calle y masacrar unos cuantos
Ecopibes o Sapos o Sangradores o cualquier chico de
alguna pendeja y darle un ejemplo a todos para que se
calmaran un poco, por lo menos uno o dos días.
Se le había ocurrido al Intendente, vaya uno a
saber cuándo, o a causa de qué.
El Intendente se lo ordenó a la Guardia
Vecinal y el Jefe de la Guardia tuvo un ataque de
llanto que le duró hasta que se acordó de darse con un
biosintético de ultima cosecha que lo dejó rígido dos
horas. Cuando se ablandó y volvió a saber quién era,
le habló al Intendente y, humildemente, le dijo que la
última vez que habían hecho una cosa así, perdieron
cinco Guardias mientras que los de las pendejas
festejaron la victoria violando y destazando a los
ancianitos de la Gerioresidencia Municipal.
Esto no inmutó al Intendente. Después de
todo, lo de la Gerioresidencia fue un ahorro. Así que
se limitó a pedirle chiches pesados a los de las
Armadas, quienes se los alquilaron por una módica
suma.
Cuando los niños de la Guardia Vecinal
recibieron esa maquinaria, se pusieron muy contentos
por tener esos nuevos juguetes y ahí nomás, llenos de
entusiasmo juvenil, empezaron a probar las metrallas,
las quebradoras, las cortadoras y las cremadementes,
con el resultado de dos Guardias con los intestinos al
73
Jorge Oscar Rossi
aire y un tercero con el cerebro chorreándosele por la

nariz, como crema de leche un poco acuosa.
A todo esto, el Jefe de la Guardia tuvo que
salir a poner algo de orden y recién entonces los
chicos se tomaron las cosas con más mesura. Cuando
ya supieron distinguir entre la parte delantera y la
trasera de la mayoría de las armas, el Jefe decidió que
estaban listos para salir a dar un escarmiento y, lleno
de autoridad, designó a Boelio para que comandara el
show.
Lo único que reconfortó a Boelio de tal
nombramiento, fue que eso significaba que podía usar
la única armadura existente en toda la Guardia. Los
demás niños, al enterarse de quien sería su jefe,
lloraron y aullaron y patalearon y se revolcaron de
rabia y abatimiento. Los que sabían teclear, hicieron
testamento.
Los que tenían hembra o macho queridos, les
dedicaron una última masturbación.
Como sea, arreándolos a patadas, Boelio salió
con su rebaño.
Allí iban, esa oscura noche de mayo, quince
temblequeantes Guardias Vecinales de la Ciudad
Autónoma de Lanús, comandados por Boelio, quien
parecía aún más horripilante de lo habitual, todo
cubierto por placas ceramitalicas su poco esbelto
cuerpo y con un ovoide casco negro plantado en la
pequeña cabeza. Un visor rojo impedía apreciar sus
ojos torcidos. La nariz chata y los dientes rotos se
escondían tras el bozal protector. En su brazo derecho
74
portaba un cremadementes, no fuera a ser que algún

gracioso de las pendejas también usara armadura.
Caminaba la tropa, por el medio de la ancha,
desierta y semidestruida Avenida Pavón. Buscaban
algo que se moviera para reventarlo y así reír felices y
luego volver a casa a drogarse y dormir y soñar con
mujeres irreales que solo conocerían en sueños.
El movimiento se demostró en forma de un
lanzazo que dejó tumbado y definitivamente muerto
al Guardia Garzia, quien se encontraba en la
retaguardia y recibió el obsequio en la espalda.
Garzia, poco digno, antes de morir se dedicó a chillar
como un chancho al que estuvieran degollando con un
cortaplumas mellado.
Sus camaradas huyeron en desbandada a
esconderse, salvo Boelio, a quien la armadura lo
volvía un tanto osado.
- ¡Salgan hidepús reventados!- Tronó, un tanto
nervioso.
De pronto, todo se hizo rojo para el heroico
idiota.
Cuando volvió a abrir los ojos, unos seres
extraños bailaban frenéticamente al compás del fuego
y de las piedras y de las luces. Después, creyó que
todos, seres, fuego, piedras y luces, se estaban
agotando, de tanto bailar.
Un rato más tarde se dio cuenta de que el que
bailaba era su cerebro.
Más tarde aún, cayó en cuenta que los seres
extraños no eran extraños, sino una común y corriente
pendeja formada por siete u ocho Sangradores.
75
Jorge Oscar Rossi
El fuego era fuego, un fogón en realidad.

Las piedras eran piedras y ladrillos y chapas y
caños y basura, amontonados por todos lados. Las
luces... bueno, eso no sabía de donde lo había sacado.
Boelio era lo suficientemente inteligente para
darse cuenta que lo habían despatarrado con un
cremadementes a baja potencia. No quisieron matarlo.
Se limitaron a quitarle la armadura y dejarlo tirado
ahí.
Se imaginaba el porqué.
De pronto, en medio del más absoluto silencio
se oyeron unos rápidos y nerviosos pasos y ahí
apareció Ella... o El, o... qué sé yo. Era una cosa de
casi dos metros, ancha de hombros y de abdomen, de
cara barbuda y rasgos como tallados a martillazos por
un borracho. Llevaba una enorme peluca rosa toda
llena de largos rulos que contrastaba con el verde y
azul de sus hinchados párpados. No estaría del todo
mal, si no fuera por los labios plateados, el collar de
grandes perlas, blancas y falsas, que le colgaba del
engrasado cuello, el vestido fucsia de dama antigua
que le llegaba hasta el suelo y los diez anillos de
brillantes de utilería que lucía en los correspondientes
dedazos de sus bestiales manos.
Hablando de manos, en la derecha sostenía el
típico cuchillito de dos puntas que caracteriza a los
Sangradores.
La cosa que ahora ocupaba todo el dolorido
campo visual de Boelio, tenía el desagradable aspecto
de ser el líder de la pendeja.
Para peor, parecía sedienta.
76
Antes que Boelio pudiera articular palabra,

Peluca Rosada habló y, con aguda voz, dijo:
-He aquí hermanos en la sangre, he aquí la
criatura que disfrutaremos. He aquí el jugo rojo que
beberemos con placer, la carne que abriremos con
amor, el alma que tragaremos con pasión y regocijo...
Los miembros de la tribu aullaron felices.
Peluca Rosada prosiguió:
-Esta es nuestra ofrenda y nuestro amor.
Prepárense, hermanos en la sangre...
El alarido de placer, grupalmente proferido,
tapó el discurso de Peluca Rosada.
Boelio se quedó con las ganas de saber cómo
terminaba. Era un buen momento para que se le
ocurriera una idea salvadora, de esas que nunca tenía.
Recordó a Bebeto y Rosalía, una pareja de enanos con
la que había constituido un vibrante triángulo
amoroso hasta hacía solo una semana...
Peluca Rosada se le venía encima.
-¡Noooo! -croó nuestro héroe.
Peluca lo ignoró y con su enjoyada manaza
izquierda lo agarró del cuello.
- ...go ...nda... ooooorr.
Peluca creyó entender algo en esos ruidos
barbotados por Boelio y, curioso como toda chica, le
soltó el cuello y lo miró con inquisitivos ojos
inyectados en sangre de mala calidad.
Boelio supo que era su última oportunidad y,
aclarándose la garganta, repitió sus palabras:
-Tengo una ofrenda mejor.
77
Jorge Oscar Rossi
Los Sangradores siempre están buscando

ofrendas mejores.
-¿Qué puede ser mejor que un Guardia
Vecinal? -Quiso saber Peluca.
-Cualquier cosa. -Contestó Boelio.
En realidad era pura retórica ritual. Los
Guardias Vecinales no eran algo codiciado por casi
nadie, pero Boelio y Peluca sabían que había que
regatear.
-No queremos cualquier cosa, y tenemos un
Guardia. -Siguió Peluca.
-Yo les puedo dar, no una, sino dos cosas...
dos cositas...
- ¿Cositas?.
- Ajá.
- ¿Cositas?
- Así es. Yo lo digo.
-¿Qué cositas?. -Peluca Rosada estaba muy
excitado. Era hora de rematar.
-Enanos. Dos. Macho y hembra.
A Peluca casi le cayó baba por la boca. Sus
hermanos en la sangre gritaron y se revolcaron de
alegría. Uno de ellos se clavó por descuido su
cuchillito de dos puntas en el brazo y los demás se le
tiraron encima para chuparle la sangre.
Peluca tuvo que poner orden y recordarle a sus
muchachos que, entre hermanos de pendeja, no es
decente andar chupándose los fluidos, de ningún tipo
que sea, salvo consentimiento del chupado. Si Boelio
no hubiera estado todavía tan mareado, era la ocasión
para salir corriendo.
78
Por fin terminó el alboroto y Peluca volvió a

lo suyo.
-¿Dónde están esas ofrendas? -Preguntó,
receloso.
-Yo los llevo.- Se ofreció Boelio, muy
servicial.
A los Sangradores les encanta chupar la

sangre y el alma de lo anormal. Buscan lo
anormalmente hermoso o lo anormalmente feo.
Boelio era una fealdad ciertamente notable, pero
bastante común. Cuando Dios lo hizo, no estaba ni
inspirado ni borracho. Digamos que, ese día, el
Creador simplemente estaba desprolijo y cuando
construyó a Boelio, no se preocupó por los detalles.
Así que le salió una cosa funcional, pero como sin
terminar.
Una pareja de enanos es otra cosa. Ahí Dios
buscó dejar una señal. Dio algo en qué pensar al resto
de sus hijos. Les mostró su poder para crear aquello
que es distinto. Les regaló una pálida imagen de las
múltiples formas que corretean, galopan, saltan o se
arrastran por las infinitas dimensiones que
constituyen el total de su Creación. Lo anormal es una
bocanada, un soplo, una ráfaga del aire que se respira
en otros Universos.
Así piensan los Sangradores.
Los Sangradores que piensan. O sea, los Jefes,

como Peluca Rosada.
79
Jorge Oscar Rossi
Los otros Sangradores se limitan a aullar,

bailotear y sangrar ofrendas. Por lo demás, están muy
ocupados tratando de controlar sus esfínteres, como
para andar pensando.
Boelio, escoltado por dos ululantes

Sangradores, condujo a Peluca Rosada y el resto de la
tribu pendeja hasta la caseta de Bebeto y Rosalía. No
se sentía particularmente inmoral por lo que estaba
haciendo.
Bebeto y Rosalía eran de los pocos Salidores
que iban quedando, aparte la Guardia Vecinal y la
rutilante muchachada de las pendejas. Pero, ¿Qué
iban a hacer?. Nadie paga por ver dos enanos por la
pantalla. Cualquier infeliz puede hacer un enano en
pantalla. Un enano, un mono con ocho cabezas, una
rana embarazada o lo que sea. Lo que la gente quería
eran rarezas autenticas. Así que Bebeto y Rosalía
mostraban su rareza a domicilio. Entonces iban y
hacían su numerito. Se besaban, acariciaban y
revolcaban a la vista de los dueños de casa.
Ese era el show standard, pero también podían
hacer otras cosas, siempre que les pagaran. Una vez
un excéntrico los contrató para que cenaran con el.
Nada más que para eso. Solo comer y portarse
cortésmente.
Los dos enanos conocieron a Boelio una

nochecita de verano en la que volvían de una función
domiciliaria. Boelio estaba patrullando, o sea que se
había escondido cerca de la puerta de entrada de la
80
casa de la pareja. El Guardia los vio y quedó

inmediatamente prendado por la rara belleza de estos
monstruitos. A los enanos no les pasó igual, pero
supieron evaluar la conveniencia de tener a un
Guardia Vecinal de su lado. La Guardia no es gran
cosa, ciertamente, pero es mejor tener un patético
guardaespaldas que nada. Así que, todos felices,
armaron un triángulo que hubiera funcionado bastante
bien de no ser por la estúpida brutalidad de Boelio,
quien insistía en violarlos noche y día. Esto puede
estar bueno una, dos, tres veces, pero a la cuarta se
torna un poco abusivo.
Bebeto y Rosalía aguantaron más que eso,
pero el amor tiene un limite. Un buen día hicieron
balance, constataron que la cuenta Boelio tenía
mucho más en el debe que en el haber y entonces le
impidieron la entrada al nidito de amor.
Boelio protestó y gracias a eso los enanitos lo
rociaron con gas vergonzante.
Ahí quedó, tirado ante la puerta de entrada,
todo pishado, cagado y vomitado, que ése y no otro es
el efecto del gas vergonzante. Luego de eso y ya
repuesto, el guardia juró venganza eterna a sus ex-
amantes, pero a la semana de ese acontecimiento, casi
había olvidado el suceso, tantos eran sus problemas
inmediatos. Tampoco era tan persistente en sus
convicciones como para ser un muchacho rencoroso.
Sin embargo, ahora era su oportunidad.
La jauría Sangradora, con su guía y Peluca

Rosada al frente, llegó al hogar de Bebeto y Rosalía.
81
Jorge Oscar Rossi
Los enanos vivían en el único departamento

habitado y habitable de un antiguo monoblock. Había
que subir diez ruinosos pisos por escalera para llegar
hasta ellos y luego atravesar un macabro pasillo lleno
de mugre. Los chicos de las distintas tribus pendejas
solían ocupar el monoblock para hacer sus negocios,
y ocasionalmente hostigaban a los enanos. Pero para
Bebeto y Rosalía el lugar era bastante seguro,
precisamente por ser inseguro.
El monoblock estaba tan lleno de lugares
donde emboscar a algún enemigo y despedazarlo
antes de que se diera cuenta, que los de las pendejas
no gustaban de andar mucho por ahí. Hacer una
expedición para reventar dos enanos no compensaba
el riesgo de que los reventados fueran los
expedicionarios.
Precisamente, eso es lo que pensaba Peluca
Rosada, agazapado frente a las derruidas puertas del
edificio.
- Vamos -animó Boelio- ...las ofrendas nos
esperan.
Peluca Rosada dudaba.
- Cositas chiquititas llenas de sangre -insistió
el Guardia.
Finalmente, el grupo de aterrados
Sangradores, acompañado por un igualmente aterrado
Boelio, llegó al décimo piso.
¿Y ahora qué?
No era momento de tocar el timbre y decir
"Hola niños, venimos a descuartizarlos".
Además, no había timbre.
82
No había electricidad.
No se veía nada.
Era la ocasión para tener un plan, era el día (o
la noche, mejor dicho) para que alguien se revelara y
mostrase al Universo todo, cuál era la razón por la
que figuraba en el Plan Divino.
Como de costumbre, todos dejaron pasar la
ocasión.
A lo bestia, tiraron abajo la puerta del
departamento y entraron como tromba cayéndose
unos sobre los otros.
Cuando terminaron de tropezarse y de caerse y
de insultarse mutuamente, los invasores notaron la
total ausencia de resistencia por parte de los
invadidos.
A propósito, ¿Dónde estaban los invadidos?.
El departamento, con sus ventanas selladas
definitivamente para evitar cualquier incursión, estaba
a oscuras y en silencio. Uno de los sangradores había
logrado mantener encendida su antorcha y eso
permitía apreciar el diminuto mobiliario: una mesita,
tres sillitas, etcetera, etceterita. Todo chiquito, todo
acomodado a sus ocupantes.
Lo único desmesurado era el asqueroso olor,
que habría hecho vomitar a gente más delicada que
los presentes.
En el dormitorio, sobre la camita en la que
Boelio había hecho equilibrio más de una vez,
encontraron a la pareja. Estaban tendidos uno al lado
del otro, bien muertitos y un tanto putrefactos, a
83
Jorge Oscar Rossi
juzgar por el aspecto y la fragancia que inundaba todo

el lugar.
Otra pareja de suicidas, la última moda de la
temporada.
Es como que la gente se cansa de vivir y ahí se
les ocurre matarse, a ver qué pasa. La semana pasada
había sido el turno de la esposa del Intendente y su
amante favorito (de la esposa y del Intendente).
Ahora que Boelio lo pensaba, esa era una
buena explicación para la decisión del Intendente de
mandar a la Guardia a masacrar pendejas. El tipo
querría desquitarse por la pérdida. Al hijo de puta le
gustaba actuar de esa manera. Así son los políticos...
Pero la imagen de los hediondos Bebeto y
Rosalía trajo a Boelio a sus problemas inmediatos. El
guardia acusó el impacto de la noticia y sus ojos se
llenaron de lágrimas. Un pensamiento fatal estalló en
su débil mente:
"Se acabaron las ofrendas."
Ahora lo iban a cortar en tiritas. Se lo iban a
desayunar, almorzar, merendar y cenar.
Peluca Rosada, un alma sensible por sobre
todas las cosas, rezó una plegaria:
-Almas deformes de cuerpos deformes, ya no
más prisioneras son de la ahora corrupta carne.
Almas deformes de cuerpos deformes, ya
navegan por el insano Universo...
Almas deformes de cuerpos deformes, ya se
elevaron al encuentro con su Terrible Creador...
84
La tribu Sangradora aulló solemnemente,

como para darle un marco adecuado a estas últimas
palabras.
Peluca Rosada se enjugó unas lágrimas y, ya
recompuesto, dirigió una mirada asesina en dirección
de Boelio, quien fracasaba en intentar pasar
desapercibido.
-Debemos dejar esta morada- entonó el jefe

Sangrador- ya no hay nada para nosotros. Tenemos
nuestra ofrenda... -y señaló a Boelio- es hora de
disfrutarla.-
Tres Sangradores arrastraron al desventurado

guardia. Seguidos por todos los demás, desandaron el
camino. Boelio pensaba en todos sus queridos amigos
de la Guardia Vecinal.
Ya en plena calle, Peluca Rosada no quiso
perder más tiempo:
-¡Noooo! -croó nuestro héroe, demasiado
aterrado como para ser original.
Peluca lo ignoró y con su enjoyada manaza
izquierda lo agarró del cuello.
-...go ...nda... ooooorr.
Peluca creyó entender algo en esos ruidos
barbotados por Boelio y, fatalmente curioso, como
toda chica, le volvió a soltar el cuello y lo volvió a
mirar con inquisitivos ojos inyectados en sangre de
mala calidad.
Boelio supo que era su última oportunidad
(bueno, la última después de la anterior última, no sé
85
Jorge Oscar Rossi
si se entiende) y, aclarándose la garganta, repitió sus

palabras:
-Tengo una ofrenda mejor.
Adivinen lo que siguió.
Adivinaron.
Los Sangradores siempre, pero siempre, están
buscando ofrendas mejores.
-¿Qué puede ser mejor que un Guardia
Vecinal? -Quiso saber Peluca, esperando el consabido
"cualquier cosa".
En cambio, Boelio sonrió malignamente y
respondió:
-Muchos Guardias Vecinales.
A Peluca esta vez se le cayó la baba por la
boca. Sus hermanos en la sangre gritaron y se
revolcaron de alegría, como de costumbre. Ninguno
de ellos se clavó por descuido su cuchillito de dos
puntas en el brazo, así que nadie se tiró encima de
nadie para chuparle la sangre. Igualmente, Peluca
tuvo que poner orden y recordarle a sus muchachos
que eran una tribu civilizada y apegada a normas de
conducta ancestrales. Boelio no estaba mareado, pero
no quiso salir corriendo.
Como suele ocurrir, por fin terminó el
alboroto y Peluca volvió a lo suyo.
-¿Dónde están esas ofrendas? -Preguntó,
receloso y medio olvidadizo, porque sabía donde
quedaba la sede de la Guardia.
-Yo los llevo. -Se ofreció Boelio, muy
servicial.
86
A los Sangradores les encanta chupar la

sangre y el alma de lo anormal. Buscan lo
anormalmente hermoso o lo anormalmente feo.
Boelio, ya sabemos, era una fealdad ciertamente
notable, pero bastante común. Cuando Dios lo hizo,
no estaba ni inspirado ni borracho. Digamos que, ese
día, el Creador simplemente estaba desprolijo y
cuando construyó a Boelio, no se preocupó por los
detalles. Así que le salió una cosa funcional, pero
como sin terminar.
Un montón de Guardias Vecinales significa un
montón de fealdades bastante comunes. Cuando Dios
los hizo, no estaba ni inspirado ni borracho. Digamos
que, ese día, el Creador simplemente estaba
desprolijo y cuando los construyó, no se preocupó por
los detalles. Así que le salió una cosa funcional, pero
como sin terminar. Dios tiene muchos días así, tal vez
porque se aburre de ser tan sabio y estar tan solo, o tal
vez porque es un mocoso genial pero descuidado, o
tal vez de puro vago e hijo de puta. ¿Quién puede
saberlo?
¿Dónde esta la anormalidad en un montón de
Guardias Vecinales? Precisamente, en el montón. Es
el amontonamiento de fealdades bastante comunes lo
que le da el carácter de repugnante y grotesca
anormalidad por el que suspiran los Sangradores. Ahí
Dios buscó dejar una señal. Dio algo en que pensar al
resto de sus hijos. Les mostró su poder para crear
aquello que es distinto. Les regaló una pálida imagen
de las múltiples formas que corretean, galopan, saltan,
se arrastran o vaya uno a saber qué otra cosa hacen
87
Jorge Oscar Rossi
por las infinitas dimensiones que constituyen el total

de su Creación. Lo anormal es una bocanada, un
soplo, una ráfaga del aire que se respira en otros
Universos.
Los pensamientos de los Sangradores son

monotemáticos, mucho me temo, pero así piensan.
Los Sangradores que piensan. O sea, los Jefes,
como Peluca Rosada.
Los otros Sangradores se limitan a aullar,
bailotear y sangrar ofrendas. Por lo demás, (sí, voy a
repetirlo porque suena lindo), están muy ocupados
tratando de controlar sus esfínteres, como para andar
pensando.
Boelio, escoltado por dos ululantes

Sangradores, condujo a Peluca Rosada y el resto de la
tribu hasta la sede de la Guardia Vecinal. Sabía como
entrar.
Después, se podrían dar una vuelta por la casa
del Intendente.
No se sentía particularmente inmoral por lo
que estaba haciendo.
Además, siempre había querido probar un
buen sorbo de sangre.
88
MALABESTIAS
CAPITULO I
(QUE TRATA DEL NUCLEO, MEOLLO, TEMA O

ASUNTO DEL PRESENTE CUENTO)
El chorro de sangre le bañó la cara.

-¡La puta madre que me parió!.
La Turca y el Cholo se quedaron helados.
Igual, tarde o temprano iban a terminar en esa
condición, desnudos como estaban.
El Negro se trataba de limpiar a manotazos.
La mezcla de sangre y grasa se desparramaba en
forma desigual en ese rostro de por sí desagradable.
Vestido, el Negro siempre parecía un payaso.
Desnudo, con sus piernas combadas y retaconas y la
panza desbordándose, resultaba patético.
-Augusto, ¿qué pasó?- Interrogó la Turca.
Augusto, conocido en todo el Dock Sud como
El Negro o El Bolas de Humo, podría haberse
limitado a mirar a la Turca con frío desdén ante una
pregunta tan estúpida; pero ése no era su estilo.
-¿A vos que te parece?, ¡Pedazo de boluda!.
La Turca se largó a llorar, el Cholo se largó a
reír y ese fue el lamentable final del primer intento
del Gran Ritual Iniciático del Triángulo Hermético.
2
89
Jorge Oscar Rossi
-Disculpame, Cleopatra.
-No me vengas con Cleopatra. -Retrucó la
Turca, enojada.
El Negro se quedó cortado, con un kilo de
zanahorias a medio poner en la balanza. Estaban solos
en la verdulería.
Un poco más fría, la Turca continuó:
-Sabés que solo me llamo Cleopatra en el
Ritual.
-Sí... bueno... igual perdoname. Ayer estuve
muy bestia... pero es que esa sangre de mierda me
sacó de las casillas.
-...está bien...
La Turca se ablandaba. El Negro, animado, le
puso las zanahorias en la bolsa y volvió a hacer gala
de su locuacidad.
-¡Y después el otro se larga a reír!... ¡dejame
de joder!.
-¿Y que querés que hiciera?, ¿qué me pishe
encima?.
El Cholo, ayudante del Negro en la verdulería
y en otros asuntos, volvía de entregar un pedido, justo
a tiempo para ser el autor de esta fascinante reflexión.
Los tres se miraron, tal vez por no tener otra
cosa que hacer. Permanecieron callados, digamos,
diez segundos, y no pudieron resistir más.
-Habría que repetirlo.
-¿Te parece, Negro?.
-Seguro... ¿Vos qué decís, Cholo?.
- Por mí... pero por favor, cuando degollés al
pollo, tratá de no volver a ponerte abajo... ¿eh?.
90
Esto indignó al Negro, quien se cruzó de

brazos, enfurruñado cual un chico cogido en falta.
-Mi querido Marco Antonio, -terminó
bufando, en un fracasado intento de que sus palabras
sonaran como un sutil retruécano. -...mi querido
Marco Antonio, -repitió, porque no se acordaba lo
que quería decir. -...está vez no va a ser un pollo lo
que voy a degollar.
Los preparativos del Ritual no podían esperar,

según el Negro. Pero había que hacer las cosas bien.
Por eso, decidió consultar uno de sus libros de
cabecera, el “Argentum Tractatus Alquimicum”,
oscuro texto que había conseguido en una librería de
Plaza Lavalle, en versión traducida y condensada.
Eran ciento veintiséis paginas llenas de palabras raras,
dibujos raros e ideas aún más raras. El mayor mérito
de la obra era que no la conocía nadie.
No haber terminado la primaria, nunca fue un
obstáculo para el Negro, en eso de internarse en los
vericuetos del gnosticismo, la alquimia, la teosofía,
las religiones comparadas y otras menudencias.
“La Joya más Preciosa, que es la Piedra, es
Preciosa por su esplendor pero no por su
materialidad. Es más valiosa que el oro, es Prima
Hermana de Sofía y es aún Sofía, pero se la
encuentra, no en medio de la riqueza sino, más bien,
entre los excrementos. El que quiera realizar la Obra
con Amoroso Cuidado y Diligencia debe tener en
91
Jorge Oscar Rossi
cuenta eso y la Obra será hecha con Gran Felicidad y

Primor y el Adepto será inmensamente rico, más no
de riqueza común; y será Amado, más no de amor
común; y sentirá extremado Gozo, más no gozo
común...”.
Párrafos del “Argentum Tractatus...” como
este, deslumbraban al Negro. Sus dos discípulos, el
Cholo y la Turca, tenían reacciones parecidas; solo
que al primero lo impresionaba más la parte de la
Riqueza, mientras que la segunda se encandilaba
preferentemente por lo referido al Amor.
El Negro, más amplio, se inclinaba por el
Gozo.
92
CAPITULO II
(QUE REUNE ALGUNOS ACONTECIMIENTOS,

PASADOS, LATERALES Y FUTUROS A LOS
DEL
CAPITULO ANTERIOR, CON EL FIN DE
ENTRETENER AL LECTOR E INFORMARLE DE
QUE CORNO
SE TRATA ESTO.)
Desde su divorcio, (las viejas chusmas decían

que el marido la molía a palos), la Turca se había
mantenido a la expectativa. Nada de hombres.
Y cada vez estaba más expectante.
Ahora, mientras jugaba con las páginas de una
revista, no dejaba de pensar: ¿La amaba el Negro?.
¿O solo la deseaba por esas carnes abundantes que
más de un problema le habían traído?. ¿Veía él en ella
a un ser con apetencias espirituales?. ¿Estaba bien
aceptar la participación del Cholo?. ¿La oscura y
enrulada cabellera del Negro escondía un cerebro
perverso?. O, en todo caso, ¿escondía el cráneo que
albergaba a un cerebro perverso?. O, mejor dicho,
¿escondía la piel que cubría el cráneo que albergaba a
un cerebro perverso?. O, para ser más precisos,
¿Escondía la piel que cubría el cráneo que albergaba a
un cerebro que contenía pensamientos perversos?.
O... en definitiva, ¿El Negro era un buen tipo o un
hijo de puta?.
93
Jorge Oscar Rossi
En su piecita, el Cholo se masturbaba

rítmicamente, profundamente ensimismado en la
contemplación del suplemento económico del diario.
Más precisamente, la página de la Bolsa. En su mente
se formaba una imagen de exótica belleza: La pulposa
silueta de la Turca con las cifras de la Bolsa tatuadas
en todo el cuerpo.
“El Adepto, su Ayudante y su Soror Mystica

han de permanecer desnudos como han sido paridos
para ir al encuentro de la Piedra, desnudos con
Desnudez de Inocencia y así han de compartir la
Preciosa Sangre del Sacrificado y así han de
conocerse en Sacrificial Penetración, hombre con
hombre y hombre con mujer ha de ser, pero con
Pureza y pensando en Él, pues sino la Piedra no se
Dará.”
Con erudita habilidad, el Negro había
concluido que esto quería decir que dos tipos y una
mina se tenían que poner totalmente en bolas, matar
algún animal, mancharse cada uno con un poco de la
sangre del bicho y después hacer la porquería entre
los tres. Como la idea de fornicar con el Cholo no le
agradaba, había decretado que la frase “hombre con
hombre” era un error de traducción y punto.
94
La cuestión de los Nombres Rituales fue todo

un tema. El Negro había querido llamarse Basilides,
al Cholo ponerle “Aprendiz”, (así, bien anónimo) y a
la Turca la llamaría “Sofía”, todo esto sacado de un
libro de alquimia.
Al Cholo le parecía que Negro, Cholo y Turca
eran nombres rituales tan buenos como cualquiera. Lo
dijo con absoluto convencimiento, y eso que no tenía
la menor idea de qué carajo era un Nombre Ritual.
La Turca tampoco sabía, pero como hacía
tiempo que había quedado prendada por Richard
Burton y se imaginaba a sí misma como Elizabeth
Taylor, le parecía que Marco Antonio para El Negro y
Cleopatra para ella serían los nombres ideales. En
cuanto al Cholo...y qué sé yo... Cesar... o Augusto.
El Negro dijo que esos nombres no tenían
nada que ver con la alquimia o el esoterismo.
La Turca se aferró a su idea por romanticismo
y manifestó que “sino, no cuentes conmigo”.
El traficante de zanahorias, flexible, aceptó,
pero, como tenía sueños de grandeza, no quiso ser un
simple Marco Antonio y se tituló Augusto. Al Cholo
le quedó el papel de Richard Burton en esta nueva
película, por puro descarte.
Alcanzada la solución de compromiso, todos
estuvieron más o menos felices, sin saber porqué.
95
Jorge Oscar Rossi
El Segundo Intento del Ritual Iniciático del

Triángulo Hermético fracasó por culpa del Cholo,
quien se abalanzó sobre la Turca como un asno en
celo y sin previo aviso, provocando su airada
reacción.
El Negro lamentó haber degollado al Fichu, su
pobre gato, para cosa tan inútil.
-Viejo, todo esto es una pelotudez. Así no

vamos a ningún lado. Esa mina es una frífida.
-¿Una qué?
-Una frífida. –Insistió el Cholo. –Una que se
queda fría. Que no le pasa nada con los hombres.
-Ah. –El Negro tenía la impresión de que
“frífida” no era la palabra correcta.
-Es así... así no conseguimos nada. Estamos
boludeando... me parece que vos no entendés lo que
leíste.
El Negro parecía no escuchar pero, de repente,
los ojos se le abrieron como bolones, de esos que ya
no se ven, y se quedó así un rato hasta que el Cholo se
aburrió y le dijo:
-Che... ¿Qué té pasa?
-Tenés razón... recién ahora lo entiendo.
Su compañero, congénitamente carente de
sutileza, no se percató del secreto sentido de esas
vibrantes palabras.
En realidad, el Cholo ni lo escuchó, porque el
Negro había hablado bajito.
96
La sierra había pertenecido a Don Pascual, el

padre del Negro, y para estar a tono con su edad se
encontraba desafilada y con el suficiente óxido como
para tener ese aspecto de venerable decadencia, capaz
de otorgarle dignidad y rango de objeto antiguo.
El cuchillo del Negro era grande, casi nuevo y
estaba mellado de tanto partir zapallos calabaza.
-Para mí es un degenerado el coso ése.

-¿Le parece, Porota?
La pregunta de la Turca era meramente
retórica. A Doña Porota, todos los hombres le
parecían degenerados, menos su finado esposo. Era
una gorda de cara verruguienta, permanentemente
equipada con el mismo batón, las mismas chinelas, el
mismo pañuelo sobre los mismos ruleros y la misma
provisión de ventosidades que discretamente, a su
entender, dejaba escapar, de tanto en tanto, por arriba,
por abajo o por los dos lados a la vez.
-Sí, nena. –La Turca ya andaba por los
cuarenta pero para la Porota era una nena. -¿No viste
la mirada que tiene?
-¿Qué mirada?
-Esa mirada de degenerado... el otro día, sin ir
más lejos, la estaba atendiendo a la Rosita de acá a la
97
Jorge Oscar Rossi
vuelta y yo estaba atrás y lo miraba... ¡no sabés la

cara que le ponía a la Rosita!
-¿Qué cara?
-Y... cara de degenerado... la miraba fijo y le
mostraba el choclo.
-¿¡Cómo!?. –La Turca estaba toda colorada.
-Sí, el choclo. –La vieja se estaba excitando.
Su presión aumentaba y por ello entró en acción una
de sus válvulas de seguridad, lanzando un flatito no
muy ruidoso, como disparado de costado para
amortiguar. -... el choclo...la Rosita le había pedido
un poco de verdurita para la sopa y el tipo después de
darle, agarró un choclo y le dijo “esto se lo doy de
yapa”, y la miraba toda como con ganas.
-No sé que decirle, Doña Porota. Yo nunca lo
noté. -Macaneó la Turca. Porque en realidad sí había
prestado atención a esos ojos negros enmarcados por
unas cejas negras que hacían juego con el rostro
negro. Bueno, por algo le decían el Negro. Pero todo
había quedado en la duda, en el mero fantaseo.
Fue recién a partir de esta aguda observación
de Doña Porota, que la Turca se convirtió en una
extremadamente asidua clienta de la verdulería.
La verdulería del Negro se erguía en mitad de

una de esas cuadras tan pintorescas para ver desde el
colectivo, cuando suponemos que jamás nos tocará
vivir o siquiera caminar por allí.
98
Era una construcción de madera con techo y

frente de chapa chillonamente pintarrajeada. A pesar,
o gracias a eso, armonizaba perfectamente con los
ladrillos a la vista de las covachas que la flanqueaban,
los arbolitos raquíticos de las veredas y la mugre
esencial que lo cubría todo.
A tres casas del poco próspero negocio se veía
la fuente de subsistencia de la Turca: una santería en
cuya única vidriera fraternizaban las imágenes de
Jesús, Ogún y San La Muerte. A dos cuadras de ahí se
derrumbaba lentamente la pensión que hospedaba al
Cholo.
El Negro había heredado la casa, de su padre,
de profesión carnicero, y la pasión por el esoterismo
de su madre, prostituta jubilada, quien, como muchas
de su oficio, tenía fascinación por las cosas ocultas de
cualquier tipo. Por eso, cuando se casó, se dedicó a
observar las vergüenzas de los demás desde una
perspectiva más metafísica, es decir que abandonó las
fellatios y se ganó honradamente la vida como bruja y
adivina.
En esa casa el Negro tenía su vivienda, su
verdulería y, más importante que todo eso, a su
parecer; tenía el refugio que necesitaba para sus
experiencias místicas. O sea, para leer libros raros,
prender velas y degollar pollos.
10
99
Jorge Oscar Rossi
Al Negro le intrigaba esa mina que venía

todos los días a comprar dos o tres pavadas, entre las
cuales siempre, indefectiblemente, se contaba una.
-¿Ta buena, no?. –Preguntó el Cholo, por decir
algo.
Claro que estaba buena. Buena de tetas. Buena
de culo. Buena en general.
Tratábase de un animal generosamente
pertrechado, de pelo largo y renegrido y jeta de potra
con rasgos árabes. Por eso le decían la Turca, porque
de apellido era Mussopappa. Estaba separada y tenía
cara de abstinencia involuntaria.
-¿Qué carajo hará con tanto choclo?
-¿No té lo imaginás?
-Cholo, ¡Qué mente más podrida tenés!.
Mejor, andá hacer el reparto.
Cuando el Cholo se fue, el Negro se quedó
acompañado por la duda:
“Y...¿lo envaselinará al Choclo?”.
11
El Tercer Intento del Gran Ritual Iniciático del

Triángulo Hermético principió cuando el divino
Augusto adormeció de un sifonazo al pobre Marco
Antonio ante la mirada atónita de la hermosa
Cleopatra.
Luego, como en sus peores épocas, cuando
todavía se llamaba Octavio, el malvado Emperador-
verdulero colgó cabeza abajo al Cholo, de un gancho
100
sujeto al techo del galponcito que oficiaba de sancta

sanctorum.
-“Y así han de conocerse en Sacrificial
penetración...” – Recitó el Negro y, acto seguido,
hundió el cuchillo cortacalabazas en el poco aseado
cogote del Cholo. Esta vez, el chorro de sangre rebotó
en el piso.
Cleopatra, desnuda y con la boca abierta
parecía como que miraba, pero no se puede estar
seguro. Cuando el Negro la tiró al ensangrentado piso
y procedió a empalarla con gesto enérgico, parecía
como que gozaba, pero tampoco se puede estar
seguro.
-“Hombre con mujer...” – La voz apenas le
salía al verdulero, demasiado ocupado en mantener la
erección de su inestable miembro viril, por llamarlo
de algún modo. Tuvo que esperar un poco para
continuar.
-“...y así han de compartir la preciosa sangre
del sacrificado...”
Dicen que lo importante es que la gente se
quiera.
Lo cierto es que esta parejita siguió
revolcándose por un buen rato bajo la sangrante
garganta del Cholo, quien poquito a poco se iba
muriendo.
Tras varios orgasmos más o menos exitosos,
los amantes colapsaron, es decir que se quedaron
medio dormidos.
101
Jorge Oscar Rossi
Más que un Ritual Místico Iniciático había

salido una cosa medio depravada, decididamente
antihigiénica y no obstante, entretenida.
Pero de la Piedra, ni noticia.
12
Hubo que trozarlo a pura sierra al Marco

Antonio.
Terminó desarmado en cuarenta y siete piezas
de un kilo y medio de peso cada una, que fueron a
parar a exactamente el mismo número de macetas y
macetones; propiedad del Negro y de la Turca. Los
malvones no estuvieron agradecidos. La planta de
albahaca se secó. También, se dice que el ají
putaparió dio frutos más picantes de lo habitual, pero
son habladurías de viejos de intestino débil.
102
CAPITULO III
(QUE VENDRIA A SER EL BROCHE DE ORO,
FIN DE FIESTA, MANTO DE PIEDAD O
CONCLUSION
DEL PRESENTE CUENTO)
Al parecer, el “Argentum Tractatus

Alquimicum” era un camino equivocado, o se
quedaba a mitad de camino, o era un camino
excesivamente dificultoso, o...¡Má sí!. La cuestión era
que ni destripando ayudantes se conseguía algo
concreto.
Bueno, el revolcón con la Turca fue algo
bastante concreto, pero no era el objetivo.
Así las cosas, el Negro se puso a reflexionar
sobre si debía continuar o no con el Triángulo
Hermético.
Toda una noche permaneció sumido en la más
espantosa incertidumbre. Su rostro se veía
desencajado, brillante de transpiración. Sus manos
estrujaban el ensortijado cabello. Al amanecer, la
tensión de sus posiciones en conflicto estaba a punto
de derrumbarlo.
Cuando todo parecía conducir al hundimiento
psicofico... el Negro se acordó que para un Triángulo
de cualquier tipo hacen falta tres y... ahora quedaban
dos, así que... no eran más tres, entonces... entonces
no se puede hacer lo del Triángulo, así que... vamo
abrir la verdulería que se hace tarde y...¡Uhh!, ¿¡qué
103
Jorge Oscar Rossi
carajo iba a vender si no había ido al Mercado Central

a traer nada!?.
Esa vez, el Negro aprendió cual era el Precio
de la Sabiduría.
-¡Aiaah!
-Aguanta, Tur...Cleopatra.
-¡Aiaaa!, ¡me dueleee!
-Vamos, que te pinche un poco puede ser.
Pero que te duela...
Las velas negras parecían dar más calor que
las comunes.
Eran cinco y se derretían sobre una mesa
ratona que oficiaba de altar. Rodeaban a una estatuita
de Satanás, disfrazado de macho cabrío.
La Turca se sentía incomoda, echada en el
suelo, boca arriba y en cueros. A su lado,
rompiéndose las rodillas contra las baldosas, estaba el
Negro; también todo desnudito y completamente
absorto en la dura tarea de pintar, con la ayuda de un
plumín y tinta china roja, el estómago de la mujer.
Había dibujado una estrella de cinco puntas e
intentaba en vano trazar un signo cabalístico en el
ombligo femenino.
La Turca pensaba que no tendría que haber
contribuido ni con las velas, ni con la estatua, ni con
los sahumerios, ni con el cuerpo. Lo que más la
angustiaba era cómo se iba a quitar la tinta de encima.
De pronto, el Negro aulló:
104
-¡YO TE INVOCO, AMO DEL MUNDO!...

¡NIAAAAH GAAAAHHHH...!
Y no pasó nada.
El Oficiante se quedó un rato a la expectativa.
Después le empezó a picar la nariz por el humo del
incienso y por último, estornudó salpicando la rojiza
estrella. La Turca estaba a punto de protestar, cuando
fue interrumpida por una estridente risotada.
-¡Siempre el mismo bestia, vo! –dijo el Cholo,
una vez terminó de carcajear.
Lo contemplaron espantados. Para estar
muerto y destazado, se lo veía bien.
Estaba un poco más gordo.
-¿Qué tal, che? – Continuó.
El Negro y la Turca se lo habrían quedado
mirando un largo rato, pero parece que el finado no
tenía tiempo, porque dijo:
-¿Y?...¿qué pasa? ¿Para qué llamaron?
¿Quieren un autógrafo o qué?
- Pero... –replicó el Negro. –Yo quería... yo
llamé al Amo del Mundo, a Sata...
-¿Y vos te pensás que el Jefe va a venir en
persona a ver a un perejil como vos?... no, querido. El
Hombre solo se molesta por gente de categoría.
Conformate con que me mandó a mí.
-Esteee, ¿y por qué a vos?
-Idoneidad en el cargo... conocimiento del
terreno, que le dicen.
Evidentemente, en el Infierno debía funcionar
una escuela nocturna, o algo así, porque el Cholo
lucía un vocabulario más amplio que el habitual.
105
Jorge Oscar Rossi
-Me veo obligado a insistir. -El tono del

enviado del Capanga de los Malos se hizo
bruscamente amenazador. -¿Para qué llamaron?
El Negro se atragantó con sus amígdalas antes
de poder contestar. Por fin, dijo:
- Queremos algo.
- Bueno... –Intervino la Turca. -...querer, lo
que se dice querer... yo no quería nada... a mí no me
gusta molestar...
-¡Callate!... – Retrucó el Divino Augusto, y ya
empezaba la discusión.
-¡Basta! –Atronó, imperativo, el Cholo. -
¡¿Qué quieren?!
-Y...queremos...la Piedra...
La Aparición se mostró desalentada.
-Ah, era eso.
-Y sí, Cholo, vos sabes...
- ¿Y por qué se lo piden al Jefe?
-Bueno...¿no es el Amo del Mundo, el Señor
de la Oscuridad, el Príncipe del Mal?
-Ajá, ¿y?
-¿...?
Como la cosa iba para largo, el Cholo se sentó
en el suelo.
-Vamos a ver...¿para qué quieren la Piedra?
-“Y el Adepto será inmensamente rico, más no
de riqueza común; y será Amado, más no de amor
común; y sentirá extremado Gozo, más no gozo
común...”. –Recitó el Negro.
-Muy bonito. Ahora, hablando en serio y por
última vez les pregunto y les advierto que, como
106
vengo del Infierno y por ende soy un Ser Maligno,

debo encolerizarme terriblemente si no me contestan
bien... ¿para qué quieren la Piedra?
Diez minutos después:
-Dale Negro... contestá. –Rogó la Turca.
Quince minutos más tarde:
-Mi paciencia tiene un límite. –Soltó el
Empleado del Enemigo.
Fue entonces cuando el hijo de Don Pascual,
el carnicero, se puso a llorar. El aparatoso desparramo
de sus gordas lágrimas, aderezado con el
buuubuuaauu ujujuuu ujjujuuububuuaaauhhh que
vomitaba espasmódicamente, causó un hondo
sentimiento entre los presentes. Concretamente, la
Turca sintió miedo y el Cholo sintió que, aunque por
su condición tenía toda la Eternidad por delante, igual
estaba perdiendo tiempo.
Recién otros diez minutos después, el Negro
hizo gala de autocontrol. Mientras tanto, la Turca se
había puesto frenética y el Cholo estaba medio
dormido.
-¿Y, Negro? – Dijo la ansiosa dama.
-Bueno, la verdad... – empezó éste. El Cholo
se despabiló.
-La verdad... ¿qué?
-La verdad es... que no sé.
El ex Marco Antonio explotó.
-¡¡¿¿Cómo que no sabés??!! –Gritaba. -
¡¡¿¿Cómo que no sabés??!!... ¡¿Y vos?!
-Ah, yo tampoco. –Se apresuró a contestar la
Turca.
107
Jorge Oscar Rossi
-Ah, tampoco sabe... o sea que me degollaron,

me cortaron en pedazos, me pusieron a fertilizar
malvones y como si fuera poco me hicieron volver
desde allá...
-Perdón, nosotros no queríamos llamarte a
vos. –Interrumpió el Negro.
-¡Silencio!... y como si fuera poco me hicieron
volver desde allá y no tienen la más puta idea de para
qué carajo quieren la Piedra.
-Bueno, idea, lo que se dice una idea concreta
no, pero... –Dijo el Negro.
-¿Pero qué?
-Pero eso del Gozo, la Riqueza y el Amor, que
sé yo... sonaba lindo.
-¡Basta! –El Cholo siguió gritando y
lamentándose hasta que, más que un Angel de la
Muerte, parecía una vieja histérica.
Hubiera seguido un rato más, de no ser que el
Negro, por fin, se acordó de una interesante cuestión:
-Perdón, pero acabo de acordarme de una
interesante cuestión... – (Sí, sí, ya sabemos) –Hizo
una pausa dramática y luego apuntó con el
salchichoso dedo índice de su mano derecha al Cholo
y le dijo:
-Vos...
-¿Yo?
-Sí, vos, vos...
-¿Yo qué?
-Vos... eeehh... ah sí. Digo que vos también
estuviste con nosotros buscando la Piedra.
108
Ante esto, el Cholo mostró que incluso los

Enviados Satánicos pueden palidecer.
Envalentonado, el Negro siguió:
-¿Para qué querías vos, eh, vos, a la Piedra, eh,
eh?... dale, contestá, ¿eehh?...
-¿...?
Fue una larga noche.
109
Jorge Oscar Rossi
110
PASEO NOCTURNO
El ruido de los botellazos preludiaba una

desgracia o una oportunidad; o las dos cosas.
Me asomé al callejón y los vi:
Viejos, sucios y rotosos.
Estaban más para un basurero que para otra
cosa. Sin duda llevaban consigo a todas las pulgas de
la Creación.
Sin embargo, se los veía entusiasmados y
activos en la tarea de hacerse pedazos.
Al lado de los desastrados guerreros,

descansaba un carrito lleno de latas, probable botín de
guerra. La miserable lucecita que colgaba a través de
la calle le arrancaba algún fulgor maltrecho a las latas
del carrito y a los pedazos de vidrio.
Era difícil aventurar un ganador. Uno de los
viejos tenía la cara ensangrentada pero parecía más
fuerte que el otro, quien además se destacaba por lo
manco.
Cara Sangrienta parecía ser el dueño del carro.
Tenía un aspecto más empresarial que Mano Ausente.
La gorra de los Chicago Bulls, un tanto aplastada por
la refriega, le daba cierto aire de aventurero
emprendedor, de “entrepreneur”, como se dice ahora.
Era como la imagen de un capitalista incipiente y
salvaje, con su carro y con su gorra.
El otro, en cambio, daba más el tipo del
marginal. Un marginal más marginal que el propio
Cara Sangrante. El brazo de menos ya lo ponía al
111
Jorge Oscar Rossi
margen. Además, ni siquiera tenía gorra. Que se

entienda: no solo no tenía una gorra de los Chicago
Bulls, o de los Lakers, o de los Utah Jazz o de
cualquier otro producto del marketing
basquebolístico. No, no era solo eso. Ni siquiera tenía
una gorra de Ford, o de Racing o de Menem `99. No
tenía ninguna gorra. No era un ciruja a la moda. Mano
Ausente se cubría la testa con un trapo roto, negro o
tal vez gris oscuro. Era un croto con una absoluta
falta de ambiciones, un vulgar salvaje, un ladrón de
material reciclable. Además, le faltaba un brazo. Lo
cual, como se sabe, resulta totalmente asimétrico y
poco diet.
¿A quien ayudar?. Había que analizar
detenidamente cuál de los dos era más prójimo mío, o
si no lo eran los dos, o si alguno de ellos podía
merecer ese título.
Soy un hombre de mi tiempo y de mi
sociedad, así que estoy más cerca de la libre empresa,
por primitiva que sea, que de la horda primordial. Lo
cual me lleva a Cara Sangrante.
Pero también me siento un marginal y un
salvaje contestatario, porque a veces quiero golpear y
destrozar y matar y porque paseo de noche por barrios
desolados y malditos; cuando todos sabemos que la
buena y prudente gente no debe hacer tal cosa, por
más sola y desesperada que se sienta.
Así que, ¿a quién ayudar?. Era una buena
pregunta. Pero no excluía otras, por lo que se trataba
de una pregunta generosa. Por ejemplo, ¿Había que
ayudar a alguno?. Era un tema que debía ser resuelto
112
con cierta urgencia, porque la botella que Mano

Ausente enarbolaba con su solitario miembro superior
estaba bastante filosa, de puro llena de ángulos
extraños y cortantes que había quedado, mera
consecuencia de tanto machacar en forma poco
considerada al oponente.
El oponente, justamente, se hallaba
despatarrado en el suelo y no pedía clemencia porque
era un valiente, o un obcecado, o porque no le salían
las palabras.
Por lo tanto, si había que ayudar a alguien, ese
debía ser Cara Sangrante, (Cara Muy Sangrante, en
realidad), porque era el que estaba en desventaja. Y
debemos ayudar al débil, dicen en la Iglesia.
Debemos hacerlo por eso. No, no porque lo diga la
Iglesia, sino porque son débiles.
Aunque también hay que hacerlo porque lo
dice la Iglesia.
Por supuesto que lo anterior solo es válido,
siempre y cuando “realmente” debamos ayudar a
alguien en un caso como este. Si no hay que hacerlo,
lo mejor es no ayudar a nadie y así cumplir con el
deber, como un buen ciudadano.
Por otra parte, si el caso es que sí, o sea que
hay que ayudar a alguno en una situación como ésta,
pero uno puede elegir a quien ayuda, yo me siento
inclinado a ayudar a Mano Ausente, porque así
ventilo un poco mi costado salvaje y contestatario y
castigo simbólicamente a la libre empresa que esta
destruyendo, con su insensibilidad, a mi hermoso
mundo. De modo tal que, destrozando a Cara muy
113
Jorge Oscar Rossi
Sangrante, destrozamos al capitalismo incipiente,

para que no se desarrolle y nos domine y termine
aplastando a la gente y despojándola de su innata
capacidad de dar y recibir amor.
El Amor, que cosa linda.
Además, uniéndome a Mano Ausente, me
hago socio del más fuerte y ambos nos hacemos
todavía más fuertes y nuestras posibilidades de
ganarle a Cara Muy Sangrante, porque si somos
socios entonces serían “nuestras” posibilidades,
nuestras posibilidades, repito, serían mucho más
grandes.
Lo bueno de ser libre es poder elegir.
Y, así eligiendo, ya estoy pateando, muy
alegre y distendido, la Muy Sangrienta Cara. Y
cuando, a los gritos, le digo a Mano Ausente que no
quiero ni el carrito, ni las latas, ni ninguna otra cosa
más que patear y golpear y ganarle a alguien una vez
en la vida; entonces su inmenso regocijo se une al
mío.
Feliz y plácido me siento, luego de la petit
masacre.
Qué se le va a hacer, mi formación clásica me
impide evitar los afrancesamientos anacrónicos. Así
que digo petit masacre y no pequeña masacre, que
sería lo correcto. Es algo que debiera de corregir, pero
ya se sabe que nadie es perfecto, y yo no soy nadie,
así que debo ser imperfecto.
Nadie y yo hacemos un dúo perfecto en la
húmeda imperfección de esta calle.
114
Ignoro como se sentirá Nadie, pero yo estoy

feliz. Patear una cabeza lo descarga a uno.
Camino tranquilo por el centro de la calle.
Siempre me alejo de las veredas en estos lugares
malditos. Los demonios corren por las veredas,
encarnados en ladrones, asesinos y violadores. Estaba
pensando que la calle me da paz, cuando la moto se
me viene encima y me manda volando contra el
cordón.
Entre la neblina gris los veo bajarse. Parecen
un lindo y angelical chico y una linda y angelical
chica. Los demonios son solo ángeles enfermos.
Ahora la neblina es rojiza y pegajosa. El Angel-chico
se me acerca y me levanta, sin permitir que confunda
ese gesto con una cortesía. Tiemblo y lloro del dolor
que me produce el estar colgado por los pelos. La
mano que los sostiene se agita. El Angel-chico me
sonríe, feliz por su poder y por mi angustia. El Angel-
chica se ríe también. Es muy bonito este ser. Tiene
hermosas tetas, este Angel.
Me duele la frente.
El pequeño Demonio Hombre me suelta y me
quedo paradito y tambaleante como un pobre tipo
cobarde. La Demonio se acerca a su compañero y
ambos me miran. Recién entonces veo sus tatuajes y
sus aros y los metales que llevan prendidos en la
nariz, las cejas y los labios. Aman los metales,
infiero. Aman perforarse y causarse dolor. Aman la
dureza helada del metal afilado, cortándoles la carne
y hundiéndoseles con indiferente crueldad. Como
buenos demonios, aman sufrir y llevan consigo los
115
Jorge Oscar Rossi
instrumentos de su sufrimiento, para no olvidar nunca

su amor y la devoción que le deben a su Negro Señor.
Debo darles Amor.
El Angel-chico me está diciendo algo acerca
del dinero que llevo encima. No me confundirán sus
palabras. Le hundo la hoja de mi metal en el ombligo
y serrucho hacia abajo y revuelvo sus entrañas para
que pueda sentirse cómodo mi cuchillo dentro de ese
cuerpo infernal. El demonio chilla como un cerdo y
su pareja escapa hacia la moto. No permito la huida.
No permito que el mal pretenda sobrevivir. Antes que
pueda poner en marcha su aparato le clavo mi fierro
en la espalda una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete y
ocho y nueve y no sé cuántas más veces, hasta que me
canso y entonces la dejo y me voy a sentar al cordón
de la vereda y respiro agitado, hasta que me calmo y
entonces limpio el cuchillo y mi mano y mi frente con
un pañuelo. Después me ato el pañuelo a la frente. Mi
sangre es sagrada y escasa y no quiero que me
abandone. No deseo lo mismo acerca de mi dolor.
Me levanto y me voy porque y solo porque
debo seguir mi paseo por los barrios malditos.
Solo puse a dormir a los Angeles demonios
porque, ¿qué mortal puede matarlos?.
Cuando me hago preguntas como ésta, suelo
poner en duda las virtudes de mi educación clásica.
Ahora que lo pienso, es como que de repente
me hubiera puesto un poco místico.
Es uno de los efectos que causan los barrios
malditos.
116
Duele menos, la frente. Ahora camino por la

vereda y, justamente, por la vereda infame.
Lo veo saliendo y, de vuelta la mística, le doy
gracias a Dios.
El viejo me mira y se apura a cerrar la puerta
del negocio y se queda afuera, indeciso. Me vio, pero
lo que vio fue a un tipo sucio con un pañuelo
ensangrentado en la cabeza. A perdedores como estos
suele arreglarlos con unos pesos, para que no
molesten. A perdedores como yo los trata de otra
manera. Su corazón de usurero lo dejó parado en esa
vereda maldita del barrio infernal. No quiere meterse
en la oficina para que el tipo con cara de loco y frente
ensangrentada de bandido fracasado no se le meta por
detrás. No va hacía el auto por lo mismo. Prefiere
morir a enterarse que fue robado. También, puede ser
que se salve con tirarle unos mangos a ese piojoso.
Será porque piensa eso, que al viejo se le forma una
sonrisa mezquina.
Me acerco un poco y ahí me reconoce.
Su corazón de usurero no le sirve. Se lo
arranco con el cuchillo y las manos.
Todavía palpita cuando estrello contra la
vidriera de la oficina a esa masa de carne con sangre
que alguna vez sostuvo la vida de un infame.
Solo había venido a pasear por los barrios
malditos. Solo quise contemplar el lugar donde se
inició mi caída. El cuchillo esta ahí, entre mis ropas.
Siempre va conmigo. Siempre voy por la noche,
porque no puedo dormir, solo soñar. Solo soñar con
ángeles y demonios vestidos como hombres. Solo
117
Jorge Oscar Rossi
soñar con criaturas de la Oscuridad que te sorben la

sangre y te sonríen y te tratan de vos y te dicen que no
te preocupes, que firmes ahí, que no hay ningún
problema, que todo se va a arreglar, que no vas a
perder tu casa, que es solo una formalidad, que
entienden tus problemas, que comprenden tu
desesperación, pero que tenés que pagar, que tenés
que ponerte con la plata porque vos firmaste, así que
no te hagas el vivo, que te voy a dejar en la calle si no
pagás el capital y los intereses, que me importa un
carajo que tu mujer esté enferma, que vos no tengás
laburo y que tu pibe se haga pis en la cama de lo mal
que está, que tenés que pagar o pagar y si no podés,
jodete, ¡que tanto!.
Está amaneciendo. Mi sangre y su sangre me
estampan la camisa y el pantalón. Me siento aliviado
y soy feliz porque Dios fue bueno conmigo esta vez.
Es hora de regresar.
118
Índice
Defensa Propia……………………………… 5
El cuarto cliente………………….................. 9
El maravilloso mundo de obdulio…………. 15
Elena está… ………………………………... 31
Inocencia adquirida………………………... 49
Insólita humedad…………………………… 55
La mejor ofrenda…………………………… 73
Malabestias
Capítulo I……………………………………. 89
Capítulo II…………………………………… 93
Capítulo III………………………………… 103
Paseo nocturno……………………………... 111
Índice……………………………………….. 119
119

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Jorge Oscar Rossi

Jorge Oscar Rossi

© Jorge Oscar Rossi

Ilustración de cubierta: José Beltramo

Jorge Oscar Rossi

Según Aníbal, el viejo era una cosa inmunda.

mostrarse brevemente, a través de una mirada o unas

La vida de Aníbal transcurría del trabajo a la

chico, su papá le parecía invencible e infalible, como

Ahora Aníbal quería vivir la vida. Soñaba con

Aníbal se decidió por el asesinato un domingo

El viejo no parecía muy entusiasmado en subir

El Viejo empezó a bajar muy lentamente,

Adriana, la chica levemente dark, era una

Pese al humo, el gallego dueño y mozo del bar

Tres de los cuatro clientes eran más o menos

Miraban el incendio a través de los vidrios,

Ariel, el sobrino del gallego dueño y mozo,

para disfrutar del fuego y la desgracia ajena. El pelo

El hambre de muerte de Ariel casi hizo caer de

Por su parte, la chica proyectaba la ilusión de

El cuarto cliente no gozaría con el dolor ajeno.

El incendio se apagaba sin mayor dramatismo,

Poder sin placer. Capacidad de causar dolor

El fuego fue muriendo junto con su

"No gozarás de tu poder", le había dicho en

Llenarse de goce con el dolor ajeno fue su

Matar y arrasar y mutilar era su trabajo, hasta

Ese fue su fin.

Aquel era Perfecto en su Bondad y en su

Fue condenado a no gozar de su Poder y

El incendio había sido, hasta el humo se

El cuarto cliente confirmó que estaba solo.

EL MARAVILLOSO MUNDO DE OBDULIO

Obdulio Reyes era uno de los tipos más

Consideraba que el disfraz de “hombre común” lo

Un viernes salió de su trabajo a las cinco de la

emocional no se debía a que Obdulio no supiera

La concurrencia se caracterizaba por su

ir a una fiesta de casamiento organizada por esas

Por fin empezó el espectáculo, que no era más

- Oye, que no puedo entender eso de la cuarta

- El sistema de teletransportación de la serie

informándoles a los gritos que Él era “el elegido por

A Obdulio le parecía que ellos lo estaban

-En realidad...sí, sí. Tengo conocimiento del

probabilidades de vida extraterrestre, dada la

-¿Usted habla de personas que viven en otras

nosotros somos seres de otra dimensión, para decirlo

-Esteee... porque puede ser... pueden haber

“denserio”. Pero se sentía molesto. Todavía que no

Echado a cuatro patas, el Sapo estaba

los Sapos se redujeron a un montón de polvo azulado

Stannio no era un buen hombre. En Lanús, un

En la práctica se la pasaba escondiéndose y

Como todos sus compañeros, Stannio jamás

hubiera podido saber toda la vida de ese hombre, pero

“Los Vecinos pagan impuestos y trabajan. La

El dinero se consigue con los impuestos. Los

Era un muerto que daba gusto.