María Moreno El Affaire

Tres poemas de El affair Skeffington
En El affair Skeffington, María Moreno reconstruye la biografía de una autora inexistente, la
de Dolly Skeffington, una norteamericana expatriada durante los años locos en una bohemia
París-Lesbos en la que pululan, entre otras, Gertrude Stein, Anaïs Nin y Djuna Barnes. Esta
ficción constituye la primera parte del libro; la segunda reúne los poemas de Skeffington, de
los cuales transcribimos tres a continuación.
María Moreno (Cristina Forero) recibe los manuscritos de una poeta desconocida del París de los
años 20: Dolly Skeffington, americana, llegó a Paris en 1923. Su verdadero nombre era Olivia
Streethorse. Sus poemas nunca fueron publicados, solamente se conocen sus datos biográficos, junto
a los de otras poetas del París Lesbos del momento.
El libro fue publicado originalmente en 1992. En esta nueva edición, María Moreno cuenta en el
posfacio los pormenores de su escritura. El comienzo del affair Skeffington es químico ‒aclara‒, los
poemas fueron escuchados por ella en una escena entre onírica y tóxica por una medicación que
debió tomar.
En un mismo libro conviven una novela, una biografía y un libro de poemas, siendo este el modo
particular de la autora de presentar una poética que puede narrar el amor, la política y la
sexualidad. “Las chicas que aman a las chicas y los muchachos que aman a los muchachos, el
consuelo y la risa”.
EL PORVENIR DEL SOCIALISMO

Mientras subía por las piernas de mi tío Merril
él no me dejaba llegar hasta el fondo.
“Estas son las llaves de la ciudad”, decía
colocando la mano en su abultada hilera de botones,
y cuando yo alcanzaba una de sus rodillas
me hacía rodar sobre la alfombra
cerrando sus robustas piernas de muchacho
para todo trabajo.
¿Comprendí entonces que me negaba
no la reservada flor masculina,
ni la fatal distancia de la sangre,
sino el bravo secreto del amor entre varones?
Merril acostumbraba a ganarse el sustento
entregando toallas a la puerta de los baños.
Muchos pasaban sin siquiera un saludo
como si la toalla estuviera suspendida en el aire,
pero a veces alguno se detenía
y lo miraba fijamente a los ojos.
Entonces la toalla se convertía en un arco iris
entre las manos de Merril y el cuerpo del muchacho,
y cuando éste se secaba, dejando la puerta entreabierta,
era un pedido angustioso y una promesa.
Para quitarme a Merril del pensamiento
mis padres quisieron ofrecerme una diadema,
muchachos en flor que no eran mi tío.
Me enviaron a Vicker Maxim’s
para que los viera.
El ir y venir de los cepillos metálicos
sobre las plataformas destinadas al armado diurno
de los barcos que usaríamos en la próxima guerra
levantaban una maleza de acero rizado,
y la presión y la tensión de su musculatura
en el esfuerzo de levantar la pala
hicieron que ningún otro fuera como Merril:
alto y hermoso, alegre y valiente,
un señor Venus aceitando trapajos.
Y cuando años más tarde en un cine de la calle 42
fui a ver El acorazado Potemkim
todos los trabajadores me parecieron Merril,
dioses barriobajeros con callos en las manos. (...)
Yo era muy joven entonces, muy pobrecita,
mi idea de virilidad eran sólo imágenes
de potencia acorralada en trajes victorianos
que la ropa de trabajo, en cambio,
dejaba adivinar mejor a una mirada virgen.
Lleven al socialismo
el trotar de Merril tras los muchachos de los baños
que aunque sin vocación domiciliaria
a menudo estaban picados por las chinches
en la respiración común de las chozas de Leeds.
Lleven al socialismo las bicicletas de rayos azules,
los carteles pintados y las canciones
y la euforia gay por morir primero
para congelar el final de Hollywood
en la memoria débil de los pueblos.
Un día, Merril se fue a vivir a Millthorpe
con un “profeta del mañana”
que le leía la Biblia mientras él pinchaba tocino
en el fuego de la chimenea
y cuando escuchó que Cristo
había pasado su última noche en Getsemani,
Merril preguntó: “¿Con quién?”.
En Millthorpe, mujeres acaloradas por los mitines
se desabrochaban el primer botón de la blusa
para discutir sobre sindicalismo y cría de cerdos,
sobre cómo liberar el pie del calzado ordinario
a través de frescas sandalias artesanales,
o si gardenias en los jarrones
riman con austeridad administrativa
cuando el socialismo es vida interior.
Una constelación de obreros manuales,
bellezas de garaje, operarios de las canteras,
facinerosos elegidos jocosamente
a través de los zapatones palurdos
que asomaban por las empalizadas de las letrinas
en los baños de la estación de ferrocarril,
afiladores de limas y choferes de grúa
jugaban en los salones guasos juegos de taller:
atarse, incendiarse los pies, empujarse desnudos a los jardines.
Muchos camaradas de lucha se encogían de hombros
cuando el amante de Merril decía:
“El futuro se esconde en este cuarto”. (...)
Lleven al socialismo
el significado de la palabra “esposos”
a través de estos dos hombres que durante años
solían despertar juntos rodeados de pimpollos
(la jardinería comercial había sido sólo una idea),
el chistoso muchacho de Sheffield
cuyo único arte había sido
colocar un empapelado gótico
en el salón de los visitantes extranjeros
y un pañuelo de madrás a modo de tapete
para cubrir la jaula de la urraca,
y el aristócrata soñador
que deseaba la vida dual y todas sus criaturas
absueltas para siempre en el estado soltero
y desnudas al sol sobre las piedras de Millthorpe,
los dos cosiendo uno junto al otro sobre un huevo
y corriendo de vez en cuando las sillas
para estirar la luz de la ventana
al ritmo justiciero del piano en la cocina.
Trizas,
hecha trizas.
Que cada cual
tome una
y suba al tiovivo,
ávidos, amantes, montones míos.
ENFERMERA
PRENDA FUEGO A ESA IDEA
Nadie hará un memorándum:
en la mente
el fuego no quema la carne.
(de Exposición)
SOBREVIVIENTE
Ya fue bastante amarte,

reposar un sin fin en tu regazo
–cuarenta años para un minuto
no deja de ser un trato justo–,
tu mano en la noche del hospital también
aunque no pudieras escuchar el murmullo
oculto bajo el rebozo de la mascarilla:
“He atrapado el secreto, querida,
la muerte no nos dice nada”.
Si la velocidad es subjetiva
el viaje de la camilla hacia el quirófano
llega a alcanzar la velocidad de la luz.
Carreteras corren para atrás. Pasan postes:
ningún movie del ahogado,
ni siquiera el prestigio de una esquirla en la pierna,
solo recuerdos donde arden las poblaciones
y veo el palo del barco hundido.
(Tengo miedo de decir la verdad bajo anestesia.)
Mi madre me ofrece a la distancia
algo que me importa mucho pero luego
vuelve el rostro y dice que no puede dármelo.
Siete velos de valium me acercan tu cara de reproche

pues has podido leer en los pliegues de mis párpados
la tentación tenaz de soltarme y someterme.
Si hubiera Dios agradecería

que nuevamente me rapte una imagen
(tus lágrimas cayendo sobre loza jaspeada,
hojas entre las hojas de los libros,
ensalada de flores).
Y que una voz eche su raíz en mí

sin ninguna amenaza de olvido
(en español la palabra anhelo).
Espero en la antesala del Touro
reconocer a lo lejos los faros de tu auto
–voy a aterrizar ilesa entre nuestras sábanas–,
la reconciliación y los plisados rosa
y el barrido de tus manos sobre la seda.
(de El honor de las damas)
LA BAILARINA
¿Por qué tanta congoja, tanta pena?
Si precisamente hoy ella dijo

que no tenía deseo de ir a esa fiesta
porque se sentía tan cerca de mí
que no hubiera podido soportar
ni el tintineo de los vasos en las bandejas
o que alguien saltara descalzo sobre la barra.
Levantó en cambio la tapa de nuestra marmita

y dejó que el aroma invitador del guiso
se derramara por el cuarto, diciendo:
–Soutine ha terminado hoy con su buey
y resultó que el último estaba fresco.
Comimos conversando animadamente junto a la ventana

y el cartel de El Monóculo que estaba más cerca de ella
con su titilante resplandor rojo
parecía que la encendía y la apagaba.
Luego se sentó en el borde de la cama
que gime a veces pero solo bajo el peso de dos cuerpos
y puso los pies en la jofaina
sosteniéndose el vestido
como una persona que cruza un riacho.
Entonces tomó una navaja
y se rasuró limpiamente las piernas.
Vi la desesperación de los pelitos
en el mandala de agua
antes de escurrirse por el sumidero.
Así un día yo también seré arrancada.

Y es mi consuelo haber arrojado allí
el dorador de marcos,
pienso que habrán tenido un espléndido funeral
antes de salir al Marne.
¿Por qué tanta congoja, tanta pena?
Ella es tan pero tan atroz

como una mente afiebrada,
piensa que es el amor
antes de conocerlo y se resguarda.
Yo, la dama del rickshaw,

con otra dama
que no conoce el camino pero tiene un látigo.
(de Gwendolyn Massachusetts)

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Tres poemas de El affair Skeffington

EL PORVENIR DEL SOCIALISMO

Ya fue bastante amarte,

Siete velos de valium me acercan tu cara de reproche

Si hubiera Dios agradecería

Y que una voz eche su raíz en mí

(de El honor de las damas)

¿Por qué tanta congoja, tanta pena?

Si precisamente hoy ella dijo

Levantó en cambio la tapa de nuestra marmita

Comimos conversando animadamente junto a la ventana

Así un día yo también seré arrancada.

¿Por qué tanta congoja, tanta pena?

Ella es tan pero tan atroz

Yo, la dama del rickshaw,

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